Alejandro Díaz del Pino

Críptico IV: Que no saben nadar

2010-03-16T16:27:00.004+01:00

Cuenta la leyenda que esta fue la última canción en la dejó caer una lágrima. Esta mañana sonaba desde la 17. A mí me bajó la fiebre.

Ahora habrá que huir al extrarradio.

[porque todas las leyendas son puro artificio]

Sin mirar atrás.

Conversación del fin del mundo (¿la última escena?)

2010-03-04T14:49:00.002+01:00

- Oye, ¿hoy es el fin del mundo?

- No, creo que fue hace tiempo.

- Joder, pues no me di cuenta.

...

Freak session

2010-03-01T20:41:00.009+01:00

Ecce bombo (1978),
Nani Moretti

Nocillaweird (aftercorredera)
Sesión imposible: Fernández Mallo, Fernández Porta, El Sofio, Aventura, Debussy, Sismógrafo Radio3 a cargo de Julián Pacomio y un servidor

Cómo me hice monja

2010-02-04T18:17:00.004+01:00

Yo no lo sé, pero creo que fue así: Me lo recomendaron. Lo leí. Me convenció.

"Cómo me hice monja es mi autobiografía, parcial porque trata sólo de un año de mi vida, entre los seis y los siete, empienza cuando pruebo un helado por primera vez, y termina cuando me asesina la viuda del heladero."

César Aira

Sobre los límites de la poesía

2010-01-28T16:58:00.004+01:00

A la mayoría de concursos de poesía te permiten presentar un máximo de versos. Así, los hay a los que puedes concurrir con cincuenta, doscientos, quinientos, cuatro mil versos como tope. Me pregunto por qué no dan un giro y no exigen un límite de palabras. O van más allá y lo miden por otros parámetros de carácter retórico, como las metáforas o las sinestesias. Así participaríamos en certámenes en los que el uso del pleonasmo o la anáfora –siempre socorrida- quedara limitado a cincuenta, doscientos, quinientos, cuatro mil… No veo por qué sería más disparatado.

Orgasmos crípticos: Método científico

2010-01-19T09:54:00.006+01:00

Nos dijeron que aquello estaba mal.

Después con manos caníbales,

eyaculamos nuestras propias conclusiones.

(poema XV de Orgasmos crípticos)

Alejandro Díaz

Orgasmos crípticos

2010-01-18T11:49:00.005+01:00

Días venideros, pequeñas muestras de un nuevo proyecto: 'Orgasmos crípticos'

Pues vaya miseria aquel aguacero que no supo empaparnos.

Era una noche etílica en la que nos mareó el exceso cultural
y fuimos incapaces de escribir un poema.

¿Recuerdas?

Después regresamos a vidas improbables.

Yo me masturbé pensando en ti.
Tú despertaste con los cantares completos de Ezra Pound entre las piernas.

(Poema XXI de Orgasmos crípticos)

Alejandro Díaz

Apuntes sobre la obra de Guillermo Cabrera Infante

2010-01-11T17:10:00.006+01:00

"A lo largo de su reportaje sobre la Cuba de Castro, en nuestra lectura, existe un margen de temor, una sombra paralela al texto afligido, la pista de un documental escrito donde los temas se ven en blanco y negro. Por la honestidad de sus detalles, Mea Cuba es de una importancia inestimable. Hay algunos esritores cuya mezcla de periodismo y ficción contiene una excitación indistinguible: Hemingway, Dickens, Naipaul, Greene y Cabrera Infante. El poder de la prosa periodística de Cabrera Infante reside en que no es la disensión polémica, sino el sentido común devastador lo que vuelve absurda a la autoridad. Su testimonio implacable en contra del catequismo comunista -las pomposidades polisilábicas del catecismo, su sintaxis concreta e inflexible- es más rico que la disensión de Orwell en su talante humorístico, sus risitas de desacuerdo y su tono de parodia continua, que me parece particularmente caribeña, aunque también particularmente española en su picong, la palabra trinitaria para sátira. Éste es el origen del insaciable gusto de Cabrera Infante por el pun. La consecuencia es que enloquece a la pomposidad; la revolución no se toma en serio, y tal irreverencia, como lo es en cualquier ortodoxia, incluida la Iglesia Católica Romana, es una blasfemia que trae consecuencias infernales -como el destierro. "

Derek Walcott,
Cabrera Infante: El gran exiliado
The New York Review of Books
-Traducción de Adriana Santoveña

*

"No quiero terminar esta reseña sin aludir, aunque sea muy rápidamente, a la relación de la novela con lo que se ha dado en llamar, cada vez con mayor insistencia, la literatura neobarroca, a la que suele vincularse la obra de Cabrera Infante. Ciertamente que el autor no participa del hermetismo y la complejidad que generalmente identifican a la poética del barroco. La Habana para un infante difunto se caracteriza por lo contrario: la frescura, la espontaneidad, la transparencia. Sin embargo, tiene, del espíritu barroco, aquello que según Sarduy lo tipifica, a saber: el ocio y la gratuidad, la autocomplacencia en el desperdicio, en el excedente; en una palabra, la superabundancia, que culmina con el gigantismo."

Gonzalo Celorio,
Guillermo Cabrera Infante. Y la carne se hizo verbo
Ensayo de la contraconquista
Fragmento, Tusquets, 2001

Fotos de la nevada en Córdoba (II)

2010-01-10T17:33:00.004+01:00

Fotos de Rocío Gilabert

Fotos de la nevada en Córdoba

2010-01-10T16:05:00.009+01:00

Fotos de Rocío Gilabert

Correr. Correr. Desaparecer

2010-01-07T03:52:00.008+01:00

Crepita la noche en su tormenta.

Los créditos finales se funden con la lluvia.

Pienso en Allen Ginsberg, en su Aullido:
Perviven las palabras de un Replicante.

Alejandro Díaz
Málaga
enero, 2010

Críptico III: Lanzarse a los caminos

2010-01-06T03:02:00.011+01:00

Sopla fuerte el viento. Se lleva por delante varios días de tormenta. Veinte noches de lluvias, de ruido. Reencuentro con los viejos amigos –todavía jóvenes, mucho. Hemos cerrado los bares casi siempre, como siempre. Tomamos tequila. Reímos. Nos fuimos a Madrid. La ciudad maldita. Nevó. Y así bajamos de golpe –una sacudida de viento- hasta el sur. Era madrugada y la A-4 nos sorprendía con una luna creciente a nuestra izquierda –se llenaría el 31 de diciembre. Ahora, a mi izquierda, una foto fija: La Habana para un Infante Difunto. Debo releer el epílogo. Danner estuvo aquí, jinetes en la tormenta, bebimos. Vivimos. A mi derecha un Cuaderno inhumano, sin luna: cruel –ya lo habéis visto. Suena The Doors, mi canción de cuna para esta noche que es una despedida. El viento sopla fuerte. He recuperado unos textos preciosos de mi abuelo, llevaba años tras ellos. He descubierto rincones en esta ciudad que no se acuerda de nada. Que es de puerto. Ciudad inhumana. Ciudad de corsarios.

La tormenta pasó: tras los cristales de la noche, algunas luces. Extraña compañía: Jim Morrison, La Habana, Cuaderno inhumano -¿poesía? Ahora me precipito al regreso. Incombustible, sólo pienso en escribir. Sólo pienso en la palabra. Solo. Solos como jinetes en la tormenta. Bebimos tequila, whisky, vino. Comimos. No, no fuimos ascetas, tampoco cristianos: no sabemos de la culpa. No sabemos nada. Somos materia. Materia viva, hedonista, caótica. Sólo pienso en escribir. Pienso a solas. Escribo. La luna volverá a llenarse y no haré más literatura al respecto. Sólo pienso en escribir y eso es lo que haré: lanzarme a los caminos. Lanzarme a los caminos. Lanzarme a los caminos. Los caminos.

Sopla fuerte el viento.

Alejandro Díaz del Pino
Málaga,
enero 2010

Anotaciones para una transmutación camaleónica

2009-12-26T18:52:00.008+01:00

¿Existe el hombre camaleón?

Woody Allen dijo que sí.
Pero no le creo.

¿Se puede ser emocionalmente camaleónico?

A Woody Allen le haría gracia.
A mí puede que también.

Su capacidad de adaptación: supervivencia.

Especie en peligro de extinción.

La clave es pasar desapercibido (mejor que inadvertido).
Mostrar facilidad para el cambio.
Mezclar colores cálidos y fríos.

¿Actor secundario?

FRÁGIL. INOFENSIVO (desde la perspectiva de un mosquito, no).

¿Falso? Documental / Falso ¿Documental?

¿Con un fin aparente?

APARIENCIA es otra de las claves.

Conclusión:
Policromático. Solitario (¿Ermitaño?)

Cuestión última:
¿Sobrevivirán los camaleones a la presión social del siglo XXI?
(ver redes sociales)

222

2009-12-26T00:55:00.009+01:00

"...me van a sacar a la tarima para que lea un trabajo de literatura que no he hecho y yo estoy teniendo una suave y sigilosa erección, pensando en ella, viéndola correr por el patio de cemento, imaginando que estoy en el Martos y viene hacia mí y se adhiere a mi vientre mientras suena en la máquina de discos una canción bronca y golfa de los Rolling Stones, It´s only rock´n´roll but i like it, pero de cualquier modo me gustan mucho más los Doors, no hay nadie como Jim Morrison, nadie que murmure o grite o escupa esas palabras, Riders on the storm, los jinetes cabalgando en una noche de tormenta, yo mismo, solo, fugitivo de Mágina, cabalgando en la yegua de mi padre, no hacia la huerta, sino hacia otro país, viajando en un coche por una carretera que no termina nunca, esa canción de Lou Reed, fly, fly away, márchate, vuela lejos, o la otra, la de Jim Morrison, viaja hacia el fin de la noche, toma la autopista hacia el fin de la noche, o esa que tanto le gusta a Serrano, desde que la oímos por primera vez en la máquina del Martos la está poniendo siempre, y pega el oído al altavoz porque dice que el bajo lo hipnotiza, la última que han traído de Lou Reed, take a walk on the wild side."

Antonio Múñoz Molina
El jinete polaco,
Editorial Planeta. 1991

Cuando caía la tarde

2009-12-25T21:07:00.006+01:00

A mí no me importa: es un tema

2009-12-25T07:08:00.004+01:00

100 años.

Críptico II: Madrid

2009-12-22T14:54:00.010+01:00

Nos nieva en el templo de Debod. Hace horas que cayó la noche. El agua se congela. He dormido doce horas -mi sueño también helado. Hace días que estamos en Madrid.

La ciudad. Maldita.

La ciudad también adentro, una bola de nieve. Los pulmones hierven. La voz, las estrellas se apagan. Nos volvemos a quedar sin tabaco.

Pero nos nieva en el templo de Debod. Bebemos ron de la botella. Nos asomamos una vez más a la ciudad maldita, terrible. Somos testigos de un paisaje insólito: caen los copos, los años.

Madrid,
diciembre. 2009

Críptico I: Ya viví, sufrí y amé. Vale. Ahora, ¿qué?

2009-11-04T12:10:00.008+01:00

"Como los erizos, ya sabéis, los hombres un día sintieron su frío. Y quisieron compartirlo. Entonces inventaron el amor. El resultado fue, ya sabéis, como en los erizos."

L. Cernuda