Alquimia Poética

amargo triste

noreply@blogger.com (Agostina) — Sun, 2 Feb 2014 17:26:00 -0800

aprendí
levanté los pedazos de silencio
los arrojé como se arroja el alma
en medio de agosto
y así nací
nací
para seguir doliendo
para armar más silencios
más ausencias
más nacimientos sin sentido
más vientres vacíos

- las mariposas son sueños
atrapados en los tendones -

restarnos

inútiles

pegar poemas en los vidrios

- no hay un afuera

más allá de la muerte de los signos -

ser lo que ayer no fuimos

no ser lo que hoy no somos

ser

solamente

un yo sin un vos

sin un qué

sin un cuándo

amargo y triste

como lágrima

bichera

noreply@blogger.com (Agostina) — Tue, 22 Oct 2013 19:31:00 -0700

escribo
dentro del colectivo mugroso
escribo
doy a luz entre sombras
desconocidas
hijos hambrientos
hijos muertos
y así se van las calles
así se va la poesía
como una mosca
y acá
el poema
larva
incubando dentro
de las entrañas
como
un cáncer
una se olvida
hasta que
nace
estalla
y se siente asco
repugnancia
bichera que se esparce
por el cuerpo
y surge
el dolor
las palabras
los nidos de hambre
los pájaros
terribles
los pájaros
el poema larva ahora con boca
con dientes en el hígado
que uno deja atrás
con las sacudidas del colectivo
escribo
en el colectivo mugroso
escribo

ciruela

noreply@blogger.com (Agostina) — Sun, 20 Oct 2013 10:40:00 -0700

me llama
la sangre
me llaman
los gritos de las mujeres
que habitan en mí
como pájaros
sobre algún muerto
me llaman mis brazos
torcidos
ramas de un árbol
sin agua
¿quién te alimentará
niño
ciruela
dura cáscara de no ser?
no son tus ojos
los que hablan
ni tu ombligo
lago de hambres
me llaman
los brazos que te arropan
las mujeres
que te cuecen
en barro
en ausencias

me llama el dolor
como una uña
escarbado las olas

seré

noreply@blogger.com (Agostina) — Mon, 14 Oct 2013 20:22:00 -0700

fui. no fui. ¿soy?

demasiados pájaros

en la garganta

sólo un graznido

reclamo mis alas

¡plumas!

las que no tengo

por haber despertado

del sueño

del amor

tuve. tengo. ¿tendré?

hambre o frío

pero el niño no nace

leche agria

- pintarse las uñas

¿es querer pintar el alma

la ternura? -

fui. seré. habré sido.

deshechada

hoja seca

desprendida

libélula en blanco y negro

terca espero

bajo el otoño

terca el otoño

espero

otoño terco

no espera

pero no soy

no seré

no habré sido

Paseos

noreply@blogger.com (Agostina) — Wed, 2 Oct 2013 06:47:00 -0700

diminuta

noreply@blogger.com (Agostina) — Sat, 17 Aug 2013 07:38:00 -0700

Llevaba una muerte en el bolsillo. Los labios secos, el alma seca, como tendida al sol a pleno mediodía. Hambriento de todo, la mano escondida cuidando la muerte -su muerte-, que no se escape, que no caduque, que no se olvide, que no. Cruzaba mirando a ambos lados, trabajaba en silencio toda la mañana, toda la tarde, dormir toda la noche, y la mañana, la noche, el olor de las uvas, la pequeña muerte, el hambre. Caminar en círculos frente a cajones llenos de papeles, vacíos de recuerdos, muertes diseminadas, un colchón en el piso, noche, colchón que espera el cuerpo abatido, abatido el colchón en la espera del cuerpo, colchón que el abatido cuerpo espera. No hay más que dos caras en la noche, rostro blanco rostro con manchas rostro de pequeña caja en el bolsillo y las muertes diseminadas en los rincones, durmiendo. Cruza mirando, trabaja, tiene las uñas negras como las uvas envasadas que no son ya uvas ni son negras, y la muerte en el bolsillo, la primera edición de los 20 y ahora el papel chamuscado. Habrá de saber, habrá de soñar en el colchón, habrá miedo, vacíos, pasado, dedos sin manchas, rostro blanco en la cuna y ahora la mano en el bolsillo la calle que aleja el humo de la boca hambrienta la pequeña muerte abrazada por los dedos, la muerte diminuta, tibia enroscada en la mano, la muerte pequeña frente a otra, la muerte grande fría frente a la caja, cruzar sin mirar

la muerte.

sangre eterna

noreply@blogger.com (Agostina) — Thu, 18 Jul 2013 10:53:00 -0700

he matado una virgen

su sangre será eterna

en mis manos

he matado una virgen

devoré su vientre

áspero y frío

mientras me miraba

espantada

espantosa

sobre el suelo

dicen

noreply@blogger.com (Agostina) — Thu, 18 Jul 2013 10:53:00 -0700

dicen

que el mar habla

con las voces de los ahogados

pero

yo estoy muy lejos del mar

y me ahogo

bajo mi muslo blanco

ciervos esperan

incrustar en mi pecho

sus astas

dicen

que los miedos

se convierten en cuervos

y ocupan su lugar

en un cable infinito

esperando su turno

de espanto

pero

el mío apenas tiene plumas

y se acurruca bajo mi brazo

terriblemente triste

y desnudo

dicen

que al morder una amapola

nacen niñas del agua

que danzan alegres

sobre los libros

pero

al costado de mi ausencia

no hay más

que desiertos y espinas

sin niñas vírgenes

ni amapolas

dicen

que las palabras nacidas

en la noche

remueven escamas

y sangra

el silencio

y surge

el amor

la tibieza

dicen.

me han salvado

noreply@blogger.com (Agostina) — Thu, 18 Jul 2013 10:51:00 -0700

me han salvado

me han

extirpado el dolor

como un quiste

la herida late

abierta

en mi costado izquierdo

espera los hilos

que la callen

que la deshagan

mientras

acurruco en mi vientre

un libro

un violin

un pájaro blanco

me han salvado

clavando en mí

un cuchillo

el grito afilado

de las lilas

por la ventana abierta

perros sedientos

de llanto

me han salvado

que es lo mismo

que vaciarme por dentro

parir

noreply@blogger.com (Agostina) — Thu, 18 Jul 2013 10:44:00 -0700

he encendido una vela en cada

esquina de mi cuerpo

he drenado mi sangre

goteado el murmullo de ríos

devorado tornillos y aceite

para volver a llenarme

útero máquina

servicial

han hecho de mí

mi enferma herencia

he pecado

hace mil bosques

he nacido

en cada fruto

de cada árbol

de cada mujer

hecha tierra

- parirás con dolor

y llorarás hijos

y leche

y carne reventada -

un pedazo de tierra

cosechada

por odios

he drenado mi sangre

- pariré esta noche

hombres

y angustias -

hordas de árboles hambrientos

noreply@blogger.com (Agostina) — Mon, 1 Jul 2013 12:05:00 -0700

escribirme en el vientre
cada herida
cada hueso amargo que cruje
y tiembla en las noches húmedas
recorrerme la lengua con los dedos
hasta dejarme sin palabras
arrancarme las rodillas
- toscas redondas blancas
como el corazón de los perros -
hasta caminar arrastrándome

las uñas no sirven
para abrirme el pecho
y sacar costilla a costilla
el rumor de la sangre y el humo
deberé abrirme el cráneo o una falange
para arrancarme los cadáveres del sueño
o alimentar las hordas de árboles hambrientos
de mi útero

he de extiparme el dolor y el abismo
llenarme de flores o pájaros
mientras ojos-furia me devoran
me abren
me hacen nueva en otra
o en nada

he de coser con tinta
el surco que recorre mi ausencia

Sin tiempo

noreply@blogger.com (Agostina) — Mon, 15 Apr 2013 08:05:00 -0700

ya no hay tiempo
para oír el canto de los pájaros
que otro se encargue de correr bajo la lluvia
que otro se vista para recibir su miedo

¿qué podrán hacer mis manos
contra la ausencia?
el olvido es tesoro
y herida
la sed es una parte más del cuerpo
que sangra y llora en las entrañas

no hay tiempo para el abrazo y el amor
la voz es frágil
frente a la muerte

el hambre

noreply@blogger.com (Agostina) — Mon, 11 Feb 2013 18:17:00 -0800

tengo hambre ausencia esa manía de morderme las uñas hasta sangrar los dedos el café el humo el mar bruto golpeándome los tobillos ¡si pudiera morderte los labios como muerde a los dedos el frío! ámbar y rojo se mezclan en el fondo del vaso pero allí no hay más que fantasmas y mugre y vidrio cuéntame ¿hay algo tras mis ojos? ¿hay arrullo de pájaro enjaulado? yo siento sus alas, amor, sus alas y plumas cortadas de hondo cielo canto de dios y muerte y antropología tirada en la mesa cual vino ¡estalla el júbilo de la carne! ama la vida aquel que no ha muerto más que en sueños que no conoce el hastío la soledad habitada de moscas y la boca abierta de los viejos ¡y el filo! las piernas flacas que empobrecen el mundo con piel y vacío y vicio los ojos negros sin fondo sin más historia que el no amor y la no espera ¡hablame! de fuego de aves extintas de manos acariciando el lomo de un libro de madera pero no permito el llanto de un perro en la calle el niño desnudo o el hambre, siempre el hambre mordiéndose las uñas

noreply@blogger.com (Agostina) — Sun, 10 Feb 2013 18:05:00 -0800

soy una herida en el mundo

mano abierta

hastío

me hablaron del alba

vela encendida

goteando en los árboles

me dijeron dolor

como una encía

una muela abriéndose

conté los pájaros

las ruinas de los hombres

- los hijos son ruinas

abandonados al mundo-

leí sus libros vacíos

mis vísceras se bañaron en licores

aprendí sus leyes monstruosas

bebí del agua viscosa de sus cántaros

me hablaron del alba

obligada dormí

cubierta de espantos

canté sin saberlo

no soy mi mano

ni esta herida ajena

que hoy me inunda

me hablaron del alba

pero nunca me permitieron ver el sol

en el umbral de la tierra

noreply@blogger.com (Agostina) — Fri, 18 Jan 2013 18:58:00 -0800

en el umbral de la tierra

respiro

el aire seco del día

mi soledad inmensa acurrucada

al borde del abismo

- si el viento sopla, caerá

si el cielo llora, caerá

si me alejo, caeré con ella -

vibro

mi cuerpo enfermo acude al abismo

no puede

cansado inútil harto de sí

parezco una hoja de otoño en la rama podrida

el horror se hace grito que nace

de la boca negra sale humo

- emana sangre sudor dientes -

de la noche y el ruido florece el espanto

del viento y el abismo florece la ausencia

ese veneno blanco que brota del alma o de los cayos

y corroe los ojos y el sexo y el hambre y los pies

vibro

mi cuerpo abandonado acude al abismo

quizá sea infinito

o me espere una manta de hierbas y musgos

o corales

quizá no haya dolor

ni fracaso

noreply@blogger.com (Agostina) — Wed, 21 Nov 2012 16:56:00 -0800

hay una eternidad en mí que no duerme
el canto de los grillos me perturba
una mujer habita en mí
y bajo este sueño amargo que soy
-que he sido-
canta un pájaro rojo
su arrullo no me conmueve aunque lo oiga
y aún así lloro
por su destino de presa irremediable

regreso

noreply@blogger.com (Agostina) — Tue, 18 Sep 2012 16:25:00 -0700

encontrar una sombra
una luz
algo que devore los placeres del día
y nos entregue al terror
a la sangre desbordada
a la muñeca sin ojos
que se hace llamar noche

ábrelas
suelta al pequeño pájaro de tus manos

sólo hay dos destinos
escuchar su aleteo suave
o el estrellar de sus huesos

noreply@blogger.com (Agostina) — Fri, 6 Apr 2012 07:40:00 -0700

Tarea de Literatura: redactar un final distinto para alguno de los cuentos de Borges.
Cuento elegido: Las ruinas circulares
Si no lo conocen, léanlo antes.

No sé cómo llegué aquí, ni cuántas noches me habrán visto dormir sobre esta tierra húmeda. Lo último que recuerdo es haber llegado hasta la orilla caminado por el cauce del río, dentro una oscuridad inmensa y el sonido de las aguas como único acompañamiento. No sé tampoco quién soy, sólo conozco mi propósito.
Mi soledad era infinita hasta que llegaron otros como yo: se hacían llamar hombres y me consideré uno de ellos. Comían y bebían del río, y por las noches se escondían bajo pieles (es algo completamente innecesario, no creo que un par de pieles los protejan de los peligros del bosque). Lo más extraño era que, al preguntarles cómo era aquel al cual soñaban, me miraban incrédulos y me respondían que todas las noches los invadía un sueño diferente e incontrolable.
Mientras ellos duermen me entretengo con una pequeña fogata. Ellos no tocan el fuego, como si los horrorizara la idea de acercar sus manos a él. Decidí hacerlo a escondidas; temía que lo vieran como un dios inmaculado y me odiaran por corromperlo con mis dedos. Así pasaban mis días y noches: realizaba mi deber de soñar (soñarlo) y jugaba con las cenizas chispeantes que se iban apagando bajo las infinitas caras de la luna.
Todas las noches eran iguales, excepto la que vive hoy. Una gran fogata se ve a lo lejos, el humo se mezcla con las taciturnas nubes del cielo y pequeñas luciérnagas se elevan con él hasta apagarse por completo. Dentro de mí nació una horrible sensación parecida a algo que se quiebra o a lo mejor, a un niño que llora desnudo sobre los márgenes del río. Me asaltó la imagen de un hombre. Sentí cómo estiraba su brazo y con la punta de sus dedos parecía rozarme el corazón. Luego todo quedó a oscuras y en silencio nuevamente, salvo por el rápido correr de las aguas.
Creo que no soy un hombre.

noreply@blogger.com (Agostina) — Mon, 5 Mar 2012 14:57:00 -0800

Tu cuerpo permanente
el cuerpo oculto dentro de tu cuerpo
Walt Whitman

la sabia espina que arrastra
el ensombrecido semblante
los sucios dedos
el cigarrillo que se consume
fría imagen de la muerte
chillando adormecida
entre columnas de humo

ojos sin afecto
palabras que se entierran entre las piedras
y esas miradas
que arrancan pedazos de seres podridos

no estoy sola
tengo estos pétalos húmedos
el fuego
el amanecer deshilachado
yo y el mundo
yo y el vaso de vidrio vacío
sus mares oscuros y aterradores

la profundidad de la noche
caja de pecados e incienso
guardiana de sombras y sangre
la alcoba que no duerme
manos pintadas
tus máscaras reposando sobre la mesa
la voz que dicta

¡escríbeme! ¡dibújame!
hazme ser
para apuñalar rostros
y achicar corazones atormentados

hazme ser poema no angustia gráfica
vómitos abandonados en carreteras blancas
hazme caricia de arena y clavos
rosa muerta
aroma de viento

sobre la cama
hay un niño
pero ésto no es más que
una simple cama y un cuerpo
dos vidas sacrificadas
soldados caídos
durante la conquista

y los gritos
lo que fluye
la letra inentendible
la idea inentendible
la metáfora atada
golpeada
violada
humillada
escondida

la voz que vuelve a llamar
los dedos
la muerte blanca y pequeña
que invita a devorarla
el deseo de hacerlo
el rumor de bestias
remolino de platos y hornos y azúcar
algo que se quema
mediocridad y fracaso

la imagen inmóvil
del humo y sus gritos

noreply@blogger.com (Agostina) — Mon, 5 Mar 2012 14:57:00 -0800

hombre lobo que ruge a la mujer luna que sueña
no más carne y sombras hambrientas

¿algún día este libro será algo,
o sólo simples palabras destinadas
a la ausencia?

qué faltará para dar muerte a la luna

si no es silencio
es sombra

si no es sombra
quién sabe

quizá una noche
plagada de ruidos y luces
y pájaros desplumados por el viento

no es qué
con el decir solo
alcanza

el cosmos
el silencio sacrificado
la falta de ser
la envidia
el torbellino de imágenes
y la piel-humo
que consume horas y días
y la vida-humo
que no es más que fantasmas

hombre que te pulverizas bajo el cielo
hombre flor esperando el agua
hombre libro blanco
aguardás y nacés y revivís como otros
te tatuás pieles y ropas
pero siempre estás desnudo
hombre pájaro que no vuela
hombre mente
intangible
solitario
hombre espina dolorosa
hombre que no sabe

semilla

noreply@blogger.com (Agostina) — Fri, 18 Nov 2011 19:17:00 -0800

ábreme
soy víscera
soy semilla infecunda
ramas que se estiran hacia un desierto
como brazos hacia una ausencia
vísteme no con flores
no con calidez ni prisa
vísteme de hierbas silvestres
y rocío de invierno

mis manos enajenadas
buscan tu rostro
dibujan una boca suave y húmeda
abren párpados cansados
un tronco pálido sostiene tu cabeza
un fervor de lunas te atrapa
y mis manos
que vienen a tu encuentro
que no te encuentran
mis manos que atrapan canciones épicas
que se buscan a sí mismas
y se chocan secas y temblorosas

y tu rostro que sigue inmóvil
el viento que te nace
el hambre de tus pulmones
tu mano que se suma a mis manos
pero no me busca
no peregrina hacia mi pecho
para sentir un corazón culposo
no recorre piel ni pelo ni sueño
tu mano quieta
tu cuerpo dulce
tu voz callada

y mis gritos
mis dedos gritando
mi ventana en llamas
mi historia como pájaros enfurecidos
la niña que llora
que sabe que no puede nombrar el tiempo
los espejos que no devuelven nada
más que sombras
más que una semilla
que se abre
me abro
quiero irme
buscarme fuera
desprenderme de mí
de mis manos
de mis pájaros y silencios
pero tu mano quieta
tu rostro
el hambre

sudoroso de nada

noreply@blogger.com (Agostina) — Wed, 16 Nov 2011 16:02:00 -0800

¡con qué tristeza corre el agua por las hojas!
¡con qué labor las hormigas hacen sus caminos
y se pierden en la espesura de un jardín lleno de hierbas
y flores silvestres!

del poema que me nace
hay un gemelo maligno esperando
un no-poema guardado entre flores
y perros sedientos
que me beben cual vino
o arroyo

¡con qué ternura cantan las aves
con qué dolor se aleja la primavera!
los árboles cantan en suspiros de viento
la llegada de la sequía y amargura

mi corazón en una hoja
en un canto solemne a la luz de una luna pálida
e inmóvil
cuerdas que rozan el absurdo
provocando una catarsis efímera y dulce

¡con qué angustiosa necesidad
las palomas vuelan lejos del nido que las contuvo!
su llanto invade las noches
como silenciosos fantasmas alborotan el polvo
y se esconden entre los limoneros

y bajo una marchita noche de verano
escucho mis voces
las mujeres que viven en mi
y me llaman
me nombran
me devoran y esparcen mi sangre
cual alfombra sobre las piedras
gritan apasionadas
piden que escriba
-que las dibuje suaves
sobre la tibieza de otro cuerpo solitario-

luego callan
y su respiración se convierte en la mía

I Write Sins Not Tragedies

noreply@blogger.com (Agostina) — Thu, 10 Nov 2011 15:03:00 -0800

buscar el suelo

la tierra mojada

y no saber cómo

algo crece

se arremolina como empujado por el viento

junto a residuos de otoños pasados

telarañas secas y sangre

se envuelve a sí mismo

sin saberse

sin sentirse siquiera

y poco a poco contamina

se vuelve hiedra espinosa alrededor de mis dedos

va abriendo surcos en mi piel

pare ríos de hierro y restos de aromas primaverales

que quedaron atrapados entre cuerpos vacíos

carentes de alma o de dolor o de desgarros

portadoras de un solo ojo hambriento

que busca furtivamente el cadáver de esas noches tibias

en donde manos y bocas y tragedias se unen

en un sediento suicidio

y se desintegran y se arman nuevamente

como piezas de un juego

que no encajan perfectamente

y después se despiden

en un abrazo efímero donde

ninguna lágrima nace ni muere

un simple adiós sin remordimientos ni esperanzas

el saber que mañana ni pasado volverán a verse

y esas bocas y esas manos y ese ojo

-ahora inmóvil, horrendamente satisfecho-

buscarán otros cuerpos vacíos

otros brazos en los que caer

otra cuna en la cual revolcarse cual bestias

devorándose sin deseo

bebiéndose la sangre

rasguñando sus propias médulas

apresándose en el estrepitoso sentimiento de libertad

y después el silencio

el café caliente y el diario

el sonido de la selva marchita

de los animales mecánicos

de las horas -espantosas, interminables-

y eso que crece

y duele

y sangra

no puedo

noreply@blogger.com (Agostina) — Sun, 4 Sep 2011 15:22:00 -0700

allí se esconden mis otros cuerpos
piden a gritos que abra
que los aleje del frío

tienen los dedos congelados
golpean sus dientes con rabia
como animales en celo me devoran
toman café en tazas de barro
mientras sus uñas rugen en la noche

qué quieren
porqué me atormentan
dormir es sufrir
es sentir miedo
la oscuridad es mi jaula
es su libertad
sedientos de sueños me persiguen

me refugio en mi humo
una música pesada contamina el ambiente
mi cama es un campo de batalla
mis pies son peces fuera del agua
sólo queda reir con nerviosismo
esperando que logren alcanzarme
y me entierren con ellos

los oigo gemir
bestiales se esconden
en las cenizas

-no me atrevo a abrir la puerta-

vómitos mentales

noreply@blogger.com (Agostina) — Sun, 21 Aug 2011 15:36:00 -0700

sentir
sentir eso que nos hace más viejos
que nos controla
presión
humo
demasiado humo
rodeándonos
borroneando las sombras
convirtiendo las mesas en bestias
y las paredes en abismos de cemento

ser vacío
ser silencio
ser miedo
no ser nada aparte de una soledad
una ausencia en medio del frío
de la ciudad gris y espantosa
que nos retiene entre hongos de ladrillo
y tormentas

la niña llora
por qué
quién robó su infancia
quién ahorcó sus sueños y muñecas
quién se llevó su risa y la cambió por ríos salados
por cielos colmados de pájaros que gritan de dolor

alguna voz entra por la ventana
y se transforma en años y deseo
alguna página en blanco se llena de palabras
pero no tienen ningún sentido
nunca lo han tenido
no son más que tinta y sentimientos desgarrados

de qué sirve ahora rasgar las piedras
o mirar suplicantes el infinito
esperando por una respuesta
el que ayer nos dio
hoy se aleja
llevándose tanto su amor como su odio
pero no hay más que pedir
aparte de un brazo
o una pierna
que a veces hacen falta
para seguir