HUMILDAD

 

Dichoso el campesino,

El padre de familia

Que colmado de hortalizas

Va con su mujer al mercado.

 

Dichosos sus hijos,

El abuelo que en paz descanse,

La abuela materna

De los nietos crecidos.

 

Dichosa esa mujer sin estudios

Con cesta de costura

Y madre de los suyos.

 

Dichosa, sin duda, la tierra

Del hombre que siembra trigo

Y recoge rosas.

http://www.miradarecta.com/2007/06/seremos-amantes.html

http://www.miradarecta.com/2007/07/tu-sonrisa-me-provoca.html

http://www.miradarecta.com/2007/06/esclava-de-mis-palabras.html

Algunas lecturas halladas, como si de un mensaje en una botella fueran… bienvenidas sean.

Como Campanilla tengo ganas de una cena con risas y muecas alegres con gesto alegre sin fisuras, sin excusa, sin más rodeo, sin más sin sabor; tengo ganas de la copa de después, del después de la copa; y cómo no, las tengo también de la música, de lo cándido, de lo cuidado, de lo que conozco, de eso y sólo de lo bonito que pueda ir con eso, de nada más.

(sonando está la canción:

Y que no quiero que venga el destino a vengarse de mí
y que prefiero la guerra contigo al invierno sin ti…)

Tengo ganas de subirme a los tejados, extender los brazos como si del filo de una navaja se trataran.

Tengo ganas de decirte al oído: si te acercas, te presto las alas…

Este es el título del libro de Susanna Tamaro que vendió más de 13 millones de ejemplares. No recuerdo mucho de él, sí sé que es una lectura que me cautivó y que creo un vínculo secreto entre Tamaro y yo; si sé que cuando lo leí, sobre los 15 o 16 años, compré varios ejemplares y lo regalé entre las amistades de entonces.

Después y no sé bien en qué orden, llegó Anima Mundi, lectura despellajada por la crítica y que, a mi parecer, es sublime. Tampoco recuerdo detalles sobre él, pero debió de impactarme, pasado el tiempo no lo olvido y siempre lo recomiendo.

Y Cartas para Mathilda, algo más introspectivo y maduro, más lento, pero igual de cercano que los otros; y Respon-me, el único con el que no he simpatizado.

Escribo todo esto pq ahora estoy a la espera de recibir Escucha mi Voz, la última novela de Tamaro y que es la continuidad de la primera. Hoy leía una entrevista suya donde cabe subrayar lo siguiente, dice así: ‘el reencuentro con los personajes ha sido muy emocionante. Me ha hecho entender a Proust, que quería seguir escribiendo siempre En busca del tiempo perdido. Cuando uno ama a un personaje, querría llevarlo consigo toda la vida’. Y es que la humildad desde la que están ideados los personajes de Donde el corazón te lleve los hace, sin lugar a dudas, seres dignos de amar…

Para saber más sobre esta autora, podéis seguid el siguiente link.

Algunas mañanas oigo el sonido de una Vespa amarilla deteniéndose delante de casa. Con un poco de suerte, además de los ladridos de los perros alertando de la presencia extraña, acto seguido suena el chirrido de mi buzón oxidado y sin nombre, a donde aún llegan letras impresas. La cartera, una chica rubia y con acento muy catalán -estoy en proceso de averiguar de dónde es- no tarda mucho en volver a arrancar y a desplazarse unos metros más allá en sus dos ruedas, a lo sumo se entretiene si trae una carta certificada.

Hoy junto con la correspondencia habitual -esto es propaganda, amén de recibos varios- ha llegado la antología publicada del VI Encuentro Nacional de Escritores y Poetas (ISBN – 978-84-92410-18-7). He de decir que de los certámenes en los que he participado ser finalista de éste fue un gran honor, no sólo por el trato que recibimos por parte de Anuesca los poetas, y por el acto celebrado en El Campello, sumamente cuidado, sino también porque el Certamen fue a favor de Aspanion, una asociación que trabaja para el bienestar de los niños que padecen cáncer.

Todavía no aparece en la web, pero imagino que pronto podrá comprarse el libro a través de El taller del Poeta. En mis manos tengo un solo ejemplar que me gustaría conservar y que prestaré a los interesados en leerlo. Participo con un poema titulado ‘La canción más hermosa del mundo’, un poema dedicado, que me conmueve ahora por los viejos tiempos, aunque en el fondo y de una forma u otra, se mantenga tan latente -además de silente y prudente- como entonces.

Hubo una época, (juventud, divina egolatría… y semejante estupidez), en que utilizaba el nick de ‘princesa canalla’. Se lo había escuchado cantar a Sabina y me encantó, sin lugar a dudas me creía tal, estaba convencida que manejaba el corazón (y el sexo!) a mi antojo. Presumía de ser canalla, sin abandonar lo que aún tenía de princesa. Aquello también vino dado por una casualidad. Una tarde que circulaba en coche con Marta, pasamos por una parada de bus con un cartel publicitario de la película ‘Princesas’. Ella exclamó ‘mira tía, princesas, como nosotras!’. Entre el humo de los porros, el verano bajo la falda y aquello, estallé en carcajadas: ella no sabía que la película iba sobre putas.

Hoy me he quedado sin palabras, no las necesito porque alguien ha escrito lo que me hubiera gustado escribir a mí. Y lo digo sincera y satisfecha. Hacía tiempo que no me identificaba con las líneas de otra persona. Cuando eso sucede es… orgásmico. No puedo dejar de leer el blog de Putas y princesas, visitadlo, saboreadlo, volveréis a encontraros entre las sábanas que un día visitasteis. Si también fuisteis princesas, o príncipes (o ranas), os reconoceréis en sus palabras.

Me permito la licencia de reproducir aquí uno de sus textos, El amante infiel:

Ella le esperaba despierta hasta la madrugada. Y le miraba. Le olía. Y si en la camisa no había restos de carmín esa noche dormiría tranquila en sus brazos y le amaría con locura y sin dudas. Pero si descubría en su atuendo perfume de mujer, la sangre le hervía y su amor se desvanecía para dar lugar al odio más venéreo. Y él, que siempre le fue fiel porque jamás pudo dormir en brazos de otra, no comprendía porqué ella tanto le reprochaba lo inevitable; que le levantara la falda a cualquier muchacha que se le antojaba.

Ella le dejó, porque consideraba insostenible la adicción de él a los revolcones en un motel. Y ahora, dos años después y de nuevo él casado, son amantes. Se acuestan cada lunes al mediodía en una pensión que alquilan habitaciones por hora. Y ella llora desconsolada tras el encuentro sexual, porque no ha conseguido que se duerma a su vera. “Sólo duermo en brazos de mi mujer”, dice, y se levanta de la cama y se va, rumbo a su hogar, donde su nueva esposa le espera feliz con la comida preparada.

Acabo esta entrada con una frase de puta, princesa y rana (sí, yo también lo soy): ‘El amor es que te vengan a buscar a la salida del trabajo’ (Princesas).

Adoro tener tiempo libre para librarme de todo. De mí misma la primera, de la parte pensante, de la más racional, de la que lee, de la que se pregunta, de la que mira y no entiende, de la que compara, juzga, rabia, se cansa de todo y todo lo envía al… ¡carajo!; de la que se equivoca, vuelve a equivocarse y vuelve a empezar (a equivocarse otra vez). Tiempo libre para no hacer nada importante. Tiempo libre para ser la más humana de todas, la más animal, la más irracional, la más salvaje, la más vulgar también, si cabe. Tiempo libre para aburrirme del tiempo libre. Lo adoro porque no lo tengo, si lo tuviera lo detestaría

Hoy alguien me preguntaba cuánto hace que no escribo. Hace mucho. Hace demasiado. Ya comienzo a estar cansada de andar pensando en que hace mucho que no lo hago y terminar siempre, cómo no, situando en el tiempo y en el corazón la última línea que escribí (‘Tú me haces madre/tomas mi arcilla, en ella eres./ Túmbate; amamantaré/Mi vientre de uva temprana en el tuyo./Tierno me asistes, inocente elevo/los zumos de tu boca/sobre vértice a tus encías). No me arrepiento de los versos que no he escrito. Tal vez algún día valore los que estoy dejando escapar, los que veo pasar por delante y no quiero atrapar, los que invaden mi cabeza y no intento retenerlos en la memoria, y aún con el papel delante les perdono la vida, les abro la ventana para que vuelen lejos de aquí. Al menos por el momento estoy satisfecha de algo: soy dueña de mis silencios y no esclava de mis palabras. Cada uno escoge, cada uno recoge lo que ha escogido sembrar en su tiempo libre. Hasta en tiempos de rascarse el ombligo hay que ser consecuente lo que se dice y cómo se dice.

Lo malo de escribir es que mantiene ocupada mi cabeza y descuida o araña un poco más, lo que el corazón tiene de blando. De esta manera la ilusión no es la misma, y lo que podría ser tiempo libre para la parte más humana, acaba siendo una obligación para todo aquello que, al menos de momento, sigue elaborándose hasta que salga sin más.

Debería dejar de escribir. Este es un hábito poco saludable. En los estuches de lápices debería figurar una advertencia similar a la de las cajetillas de tabaco: ‘las autoridades educativas advierten que escribir perjudica seriamente a su salud’. O alguna sentencia del tipo: ‘escribir mata’. Mi médico me recomendó que dejara de fumar, estoy convencida que se equivocó en la prescripción.

A la larga, el que escribe por vocación, o deja de hacerlo o empieza a dedicarse profesionalmente. La persona que se enfrenta cada mañana a una metáfora que niega, donde no hay distinción entre su ‘yo real’ y su ‘yo escritor’, acaba por naufragar en su mar de tinta. Ahí estoy yo, sin rumbo, aunque con intención de seguir rascándome el ombligo, mientras tanto.

El título de esta entrada no es broma. Los han inventado! Después de filosofar con mi teoría del botón verde-botón rojo, me acabo de llevar una alegría con la farmacología del desamor.

Valen 9.50€ y los venden en el siguiente enlace. Si alguien se anima a probarlos que me diga si funcionan!