Amável Vinho

Amável Clube

2020-01-30T13:30:00.001+00:00

Amigos leitores

O Amável Vinho completa em 2020 dez anos de existência. Nos últimos quatro, esteve fechado nesta adega electrónica a envelhecer. Reabri-o neste Inverno, apurado pelas longas estações de silêncio e de paciência.

Desejo servir-lho, partilhá-lo convosco, por muitos anos ainda; mas, para merecer um pouco do seu tempo, preciso poder continuar a dispor de uma boa porção do meu. E os leitores sabem — o tempo está pela hora da morte. Não posso mais escrever pro bono, nem para a Madonna, que deve saber tanto português comò vocalista dos U2; porém, gostava de não deixar de escrever para si.

A Sogrape tem o Clube Reserva 1500, que permite a 1500 afortunados comprar Barca Velha etc. a preços de amigo: assim também o Amável Vinho passará a ser distribuído em exclusivo aos sócios do Amável Clube (para não lhe chamarmos Clube Modéstia 150+ ou algo pior).

Mudo-me, pois, para uma nova morada: patreon.com/amavelvinho. Inscreva-se aí, contribuindo com um montante ao seu critério, e sejamos consócios, amigos leitores. Com a sua participação, não apenas possibilita a continuidade do Amável Vinho como adquire o acesso privado ao seu arquivo — à frasqueira, digamos —, a cada nova publicação e a uma comunidade modesta de amadores de vinho.

Bem-vindos todos! Saúde!

João Inácio

A magnitude do prazer

2020-01-27T12:20:00.000+00:00

O leitor mais atento — vossemecês são cinco (arredondando), e quem leia às pressas ou de través é natural que perca as últimas linhas — reparou no remate da nota anterior:

«8 valores (puxando a 9) na Escala de Grâmaso.»

Se, além de atento, tiver a sorte adicional de não ser desmemoriado (é vossemecê, é, leitor), sabe que eu não dou pontos — nem nós, valha a verdade, excepto o Ian Knot, no dia-a-dia, e o Double Slip Knot, ou Ian's Secure Shoelace Knot, quando calço as velhas Doc Martens de dez ilhós de quando as minhas pernas eram rijas comò punk.

Acontece que, há dois Verões, certo dia ao almoço, com um Quinta dos Termos Reserva Branco 2016 no copo, calhei interrogar-me: Quanto é que gramas o vinho?

A Escala de Grâmaso serve tão-só para responder numericamente a esta pergunta prosaica. Trata-se de uma escala de valoração do prazer concedido por um dado vinho, não do vinho em si. É uma magnitude do prazer.

Mantenho, por conseguinte, que não atribuo pontos nem veredictos: o número representa apenas mais uma impressão pessoal e, o que é mais, circunstancial. Porque, convém não esquecer — o vinho é o vinho e a minha circunstância.

P.S.: Escapou-me enunciar um pormenorzinho, que, de qualquer maneira, o leitor perspicaz (carambíssima, vossemecê é uma máquina) já percebera: a Escala de Grâmaso é de 10 valores.

P.P.S.: O leitor curioso (chiça) ainda gostará de saber que o dito Quinta dos Termos Reserva Branco 2016 — que hoje adquire a glória imortal de estar na origem da Escala de Grâmaso — registou 8 valores.

Almiara 2018

2020-01-23T12:55:00.000+00:00

E à quarta-feira, o primeiro quarteirão da semana.

Dá-me um bocadinho do seu lume?

Quinta da Almiara. Vinho de mesa. Syrah, Caladoc, Aragonez, Merlot, Castelão, Alicante Bouschet. Lisete Lucas (enol.). 13% vol. 6,80 € (5 l) (produtor).

Boas, frescas, tintas 1.6 unidades de álcool, recendentes a imaculada fruta e Castelão de Torres Vedras, com aquela nótula salgada — ou melhor, não-doce — de osmazoma.

Quer-se bebê-lo em — já se sabe — grandes talagadas, mas eu apenas lhe dei uns beijinhos ao jantar, prolongando o prazer pelo serão, com uma série de truz na televisão.

8 valores (puxando a 9) na Escala de Grâmaso.

Dedais & quarteirões

2020-01-20T12:00:00.000+00:00

Outro dia almocei fora — por sinal, no meu restaurante favorito. Havemos de lá ir um dia destes, leitores.

Entre a refeição — bons pão e azeitonas, uma saborosa carne de porco à alentejana, um honesto pudim — e uma prova de três tintos que fiz depois, como quem arrebenta diabos, contabilizei 2.7 unidades de álcool. Aliás, para o efeito, estimar é um verbo bem mais apropriado.

Estimei, então, uns 150 mililitros bebidos pausadamente ao almoço, mais 50 nas provas. Para facilitar as contas, considerei o mesmo teor alcoólico de 13,5% para os quatro vinhos, multiplicando-o pelos 0,2 litros ingeridos, assim obtendo o número de 2.7 unidades.

Se, por curiosidade, quisesse saber a quantidade de álcool puro que me administrei, bastaria esta operação: 0,2 l x (0,135 vol. x 789,24 g/l) = 21,3 g (o multiplicando entre parênteses representa a densidade do álcool a 20° C).

Há algum tempo que sigo as recomendações das autoridades sanitárias do Reino Unido, que acho sensatas e consentâneas com a minha natureza: não exceder as 14 unidades de álcool por semana; distribuí-las razoavelmente por quatro ou cinco dias; e dar descanso ao fígado em outros dois ou três.

Além de benéfico e facílimo, o consumo alcoólico neste regime regrado, moderado, virtuoso, concede prazeres particulares, insuspeitados. A mim, por exemplo, proporciona-me a grande satisfação linguística de beber em dedais e quarteirões: não tomo senão um dedal — «porção mínima de alguma coisa», segundo o dicionário Houaiss — de Porto, Moscatel ou Carcavelos, e a minha justa medida de vinho de mesa é «a quarta parte de um quartilho», ou seja, 125 mililitros — isto é, um quarteirão.

Como não sou maluco de todo nem dado a obsessões nem extremismos, já tenho prevaricado e bebido, deliberadamente, vinho aos marqueses — meios quartilhos —, aos quartilhos — meios litros — e, em maiores talagadas, à garrafa — a unidade alcoólica das férias, digamos.

No dia-a-dia, porém, relembro a lição de sobriedade de Cornaro: «uma vida regular é um excelente preservador contra todos os males naturais, e (...) a intemperança produz efeitos completamente contrários».

Modéstia, modéstia. É o que eu sempre digo.

Um copito à razão

2020-01-14T12:00:00.000+00:00

Salve, irmãs e irmãos. Vai um copo, em nome dos velhos tempos?

Sugiro que optemos por um de três truísticos, mui tragáveis, sem tremendos truques tintos que provei e bebi com prazer ultimamente, a saber: o vetusto Periquita de 2018, da José Maria da Fonseca; o vinho da casa do restaurante do Sport Clube e Olivais, de que só sei dizer que é servido fresco, se se quiser e como é melhor, em garrafas de litro de Faisão branco adamado; e o modestíssimo Porta da Tapada 2016, da Adega Cooperativa de Azueira.

O que une este trio de vinhitos — diminutivo enaltecedor, como sabe quem alguma vez tenha ouvido Joaquim Bação perguntar sobre o vinho de talha da sua bela Adega Velha, em Mourão: «O vinhito bebe-se?» — é o corpo lépido, o balanço fresco e afrutado, a simpleza do vinho próprio para beber — e, no Periquita e no Porta da Tapada, pelo menos, a predominância do Castelão, possivelmente, a nossa casta mais sábia.

Bebamos, pois! À razão!

Fraternidade

2019-11-11T12:00:00.000+00:00

Mundo! Irmãos! Feliz Dia de São Martinho!

⁂

«Hoje, como me oprimisse a sensação do corpo aquela angústia antiga que por vezes extravasa, não comi bem, nem bebi o costume, no restaurante, ou casa de pasto, em cuja sobreloja baseio a continuação da minha existência. E, como, ao sair eu, o criado verificasse que a garrafa de vinho ficara em meio, voltou-se para mim e disse: “Até logo, sr. Soares, e desejo as melhoras.”

Ao toque de clarim desta frase simples a minha alma aliviou-se como se num céu de nuvens o vento de repente as afastasse. E então reconheci o que nunca claramente reconhecera, que nestes criados de café e de restaurante, nos barbeiros, nos moços de frete das esquinas, eu tenho uma simpatia espontânea, natural, que não posso orgulhar-me de receber dos que privam comigo em maior intimidade, impropriamente dita...

A fraternidade tem subtilezas.

Uns governam o mundo, outros são o mundo. Entre um milionário americano, um César ou Napoleão, ou Lenine, e o chefe socialista da aldeia — não há diferença de qualidade, mas apenas de quantidade. Abaixo destes estamos nós, os amorfos, o dramaturgo atabalhoado William Shakespeare, o mestre-escola John Milton, o vadio Dante Alighieri, o moço de fretes que me fez ontem o recado, eu, o barbeiro que me conta anedotas, o criado que acaba de me fazer a fraternidade de me desejar aquelas melhoras, por eu não ter bebido senão metade do vinho.»

Bernardo Soares (s. d.)

Carlos

2016-10-03T12:00:00.000+01:00

«— Bucelas? — murmurou-lhe sobre o ombro o escudeiro.
O administrador ergueu o copo, depois de cheio, admirou-lhe à luz a cor rica, provou-o com a ponta do lábio, e piscando o olho para Afonso:
— É do nosso!
— Do velho — disse Afonso. — Pergunte ao Brown... Hein, Brown, um bom néctar?
— Magnificente! — exclamou o preceptor com uma energia fogosa.
Então Carlos, estendendo o braço por cima da mesa, reclamou também Bucelas. E a sua razão era haver festa por ter chegado o Vilaça. O avô não consentiu; o menino teria o seu cálice de Colares, como de costume, e um só. Carlos cruzou os braços sobre o guardanapo que lhe pendia do pescoço, espantado de tanta injustiça! Então nem para festejar o Vilaça poderia apanhar uma gotinha de Bucelas? Aí estava uma linda maneira de receber os hóspedes na quinta... A Gertrudes dissera-lhe que como viera o sr. administrador, havia de pôr à noite para o chá o fato novo de veludo. Agora observavam-lhe que não era festa, nem caso para Bucelas... Então não entendia.
O avô, que lhe bebia as palavras, enlevado, fez subitamente um carão severo.
— Parece-me que o senhor está palrando de mais. As pessoas grandes é que palram à mesa.
Carlos recolheu-se logo ao seu prato, murmurando muito mansamente:
— Está bom, vovô, não te zangues. Esperarei para quando for grande...
Houve um sorriso em volta da mesa. A própria viscondessa, deleitada, agitou preguiçosamente o leque: o abade, com a sua boa face banhada em êxtase para o menino, apertava as mãos cabeludas contra o peito, tanto aquilo lhe parecia engraçado: e Afonso tossia por trás do guardanapo, como limpando as barbas — a esconder o riso, a admiração que lhe brilhava nos olhos.»

Eça de Queiroz, em Os Maias (1888)

Domingo à noite

2016-04-18T17:30:00.000+01:00

Catapereiro 2015 (branco)

2016-04-13T17:00:00.000+01:00

2015-2015. Paz à sua alma.

Companhia das Lezírias. Regional Tejo. Fernão Pires, Vital, Verdelho. 12,5% vol. 1,99 € (Pingo Doce).

Casca de melão. Casca de ananás. Pastilha elástica. Bolacha Maria. Verde na boca e um nadinha salgado.

Vinha bêbado

2016-04-08T17:30:00.000+01:00

VINHA BÊBADO SEMPRE PARA CASA

Vinha bêbado sempre para casa
Resmungando uma coisa só metade.
Mas os que não vêm bêbados p’ra casa,
Trarão consigo mais verdade?

Sim, o que é vinho tolda a inteligência:
O homem sonha e supõe que isso é pensar.
Mas o não beber vinho dá ciência?
O andar direito é acertar?

Não, o critério é errado; que o que importa
Não é saber, cá neste mundo vão,
Se se pode encontrar a casa e a porta,
Mas se se encontra o coração.

Fernando Pessoa (1934)

Quinta de S. Francisco 2010

2016-04-04T17:30:00.000+01:00

Amigos leitores: é Primavera; e nós estamos vivos.

⁂

Comp. Agr. do Sanguinhal. DOC Óbidos. Castelão, Aragonez, Touriga Nacional. Miguel Móteo (enol.). 13,5% vol. 4,99 € (Intermarché).

Notas aromáticas de pimento {verde}, fruta silvestre, resina {de pinheiro}, After Eight Mint Chocolate Thins e café. Aveludado (mas ainda com uma suave rugosidade, e tintureiro, descobre-se nos dentes), fino, de contornos nítidos, frutado, com um bom travo vegetal.

Terra d'Alter Reserva 2012

2016-03-31T18:30:00.000+01:00

Ih... deixei-me hibernar. Granda urso.

⁂

Terras de Alter, Comp. de Vinhos. Regional Alentejano (Fronteira). Trincadeira, Tinta Caiada, Aragonez e outras de vinhas velhas. Peter Bright (enol.). 15% vol. Cerca de 14 € (Café Alentejo).

Aroma complexo, insinuante, de flores, frutos e plantas silvestres, com notas balsâmicas e uma exalação de perfume feminino. Grande na boca, em estrutura, sabor e final. Seriamente bom.

Feliz vinho novo

2015-12-31T16:45:00.000+00:00

Eh pá, ontem comprei um tinto de 2015. Terra d'Alter, o tal australentejano. Bebi-o ao jantar e hoje ao almoço, com mais curiosidade do que satisfação. O vinho está adstringente e fechado no tocante a aromas. Olhem, vai bem é com uma daquelas guloseimas algarvias em massa de amêndoa e doce e fios de ovos. Ou com uma batatinha de maçapão. Ou com as duas.

Feito de Trincadeira, Aragonez e Syrah, diz que passou seis meses em carvalho francês. Seis meses. Portanto, isto é vinho de Junho, Julho, o mais tardar. O sol em Fronteira está forte, ó Peter.

Para não pensarem que estou a mangar.

Feliz vinho novo! Feliz ano novo!

Apanhei-te, Beaujolinho

2015-11-20T17:45:00.000+00:00

Senhoras e senhores, amigos leitores. Ontem, abandonado, apeado, desterrado, e por todas as formas impossibilitado de rumar à Festa do Vinho Novo no Café Tati, como apetecia, mas profissionalmente obstinado e provisoriamente ousado, montei-me no meu fiel duas-pernas e caminhei mais de seis quilómetros em busca de uma garrafa de Beaujolais Nouveau. Quer dizer, deu-me a maluqueira. Ou será que tenho um problema com a bebida? Fosse o que fosse, passou-me tudo quando me sentei a beber sensivelmente o meu quartilho de Gamay.

Grâces à Dieu.

Quanto a notas de prova, basta repetir as de Bernard Pivot, que não falham por muito: «um vinho alegre, arrojado, de bochechas vermelhas, boca de Primavera, que se degusta menos do que se emborca como um elixir de juventude e de bom humor»; «uma curiosidade, uma felicidade de circunstância, uma gulodice temporã e apetitosa», com «os seus aromas de pomar de padre e de canteiro de professor primário».

À votre, amis français.

Vinho novo, vida nova

2015-11-19T15:30:00.000+00:00

«Para compreender o sucesso fenomenal do beaujolais nouveau, é preciso ser melhor psicólogo do que enólogo. Novembro é o mês mais triste do ano. Tempo frio, húmido, ventoso. O Verão e as férias não são mais do que fotografias. No dia 1 ou 2, visitou-se os cemitérios. O dia 11 celebra a vitória de milhões de mortos. Há sempre greves. O Natal parece ainda muito longe. Aborrece-se. Tem-se o moral nas meias. E eis que, na terceira quinta-feira, irrompe um vinho alegre, arrojado, de bochechas vermelhas, boca de Primavera, que se degusta menos do que se emborca como um elixir de juventude e de bom humor. Na melancolia do Outono, uma vontade de festa popular exprime-se através do beaujolais nouveau. A sua sorte é chegar no momento certo.

Não é senão uma curiosidade, uma felicidade de circunstância, uma gulodice temporã e apetitosa. Em Tóquio como em Nova Iorque, em Vancouver como em Seul, ele destoa, porque é um dos raros produtos a afastar-se da tradição do grande luxo à francesa. Recebe-se-lo sem cerimónias e aprecia-se — senão, porque o beberiam estes estrangeiros? — os seus aromas de pomar de padre e de canteiro de professor primário.»

Bernard Pivot, em Dictionnaire Amoureux du Vin (2006)

Damasceno 2013 (branco)

2015-11-18T14:15:00.000+00:00

Quinta da Serralheira – Vinhos. Regional Península de Setúbal. Fernão Pires, Chardonnay, Verdelho. Nuno Cancela de Abreu (enol.). 13,5% vol. 14 € (?) (490 Taberna STB).

Citrino como um limão maduro nos aromas, arredondado nos sabores, mineral nos confins. Deu excelente conta de si com duas ostras de Setúbal (tão-só as que restavam às 14h de um domingo de Verão), um tachinho de mexilhões e um delicado arroz de lingueirão.

Quinta do Boição 2000

2015-10-15T14:00:00.000+01:00

Caves Velhas. Regional Estremadura (Bucelas). Trincadeira, Castelão, Tinta Miúda, Camarate. 13% vol. 1 € (Caves Velhas).

Um bouquet muito capaz, com notas aromáticas de couro, compota, licor, flores, plantas balsâmicas, eucalipto, unto, cogumelos, osmazoma, fumo, bacon, caramelo tostado etc. Boa acidez e bom travo.

Dê-se-lhe tempo! Nisto de vinhos velhos (e nos novos, igual; e nos whiskies; e em tudo), nem hesitações, nem precipitações. Há que deixá-los perder o pivete da garrafa, assentar e abrir. Que é como quem diz, não entrar a matar. Um bom princípio geral.

Custa um euro (o negócio é duas garrafas, dois euros) na Enoteca das Caves Velhas. O Casal da Eira, também ali à venda, já se atira aí prò euro e meio. Mas é preciso ver que é em Tetra Brik.

Chão do Prado 2014

2015-09-25T14:00:00.000+01:00

António João Paneiro Pinto. DOC Bucelas. Arinto, Esgana-Cão. Paulo Laureano (enol.). 12% vol. Cerca de 4 € (El Corte Inglés).

Cheira a pêra madura. Na boca sente-se o mesmo aroma, mas está um branco essencialmente citrino e muito vibrante. A par do Morgado de Bucelas (não comparando, mas será um exercício interessante), é um dos meus Bucelas preferidos: esperto, modesto, típico, livre de mariquices e saloiadas. Quer dizer, se é esperto e de Bucelas, pode-se falar em esperteza saloia. Mas não é nenhum «wine of Shakespeare». (Inventado por inventado, mais valia irem chul—chatear o Camões.) Rejubilemos.

JA 2011

2015-09-02T14:00:00.001+01:00

Um Bife à Café Lisboa — reencarnação do vetusto Bife à Marrare, com «um molho de carne à séria» — um caldo feito com os ossos e as aparas da carne, ligado com um tantesquinho de natas, de mostarda ou de manteiga — e uma garrafa de JA tinto, sob os tectos augustos do Teatro Nacional de São Carlos. Um sopro de civilização na choldra ignóbil.

⁂

Quinta do Monte d'Oiro. Regional Lisboa (Alenquer). Syrah. Graça Gonçalves (enol.) (?). 13% vol. 15 € (Café Lisboa).

Com notas aromáticas lembrando ameixas e cerejas, mas também osmazoma e fumo, está um tinto delicado e elegante, de um brilho palatável — quer dizer, magicando na boca uma sensação de brilho. Supinamente gastronómico, como tinha de ser um vinho produzido por José Avillez e José Bento dos Santos na Quinta do Monte d'Oiro.

Cheers, Ralfy!

2015-08-20T14:00:00.000+01:00

«Porquê importarmo-nos com a qualidade? Resposta simples. Aqui vamos: porque a qualidade daquilo com que nos ocupamos durante as nossas vidas ajuda a definir a qualidade da nossa vida. O que quer que seja.»

«Não sou um especialista, nunca quis ser um especialista. O que sou é um experimentado bebedor de whisky. Pouco e frequentemente, segredo do sucesso, pouco e frequentemente. E o que é importante para mim é a qualidade do sabor. Snobs do malte e pessoas que têm largos orçamentos não terão interesse nestes [whiskies]. Tudo bem. Mas lembrem-se disto, e deixo-os com este pensamento: muitas vezes nem sequer é a qualidade do whisky no seu copo; é a qualidade da sua circunstância, da sua situação e da companhia em que está.»

Alhures, três conselhos para noviços:

«Não perca tempo com maus whiskies. Não perca tempo com más companhias. Não ponha o seu dinheiro todo no banco.»

Viva o mestre Ralfy, amador de whisky (diga-se escocesmente ruíssequi) e um vloguista de primeira qualidade!

Blogopsicografia

2015-08-07T12:00:00.000+01:00

O bloguista é um procrastinador. Procrastina tão completamente, que chega a procrastinar a vergonha que, de procrastinar, deveras sente.

Já foi em Novembro do ano passado que escrevi a Jaime Quendera, perguntando-lhe sobre um tinto da Cooperativa de Pegões que me trazia alegrete e curioso: o Marco de Pegões, um DO Palmela à venda nos supermercados Aldi.

Não sendo bloguista (e não tendo assistido àquele putativo seminário das Caves São João), o enólogo de Palmela respondeu-me sem demora. Confirmou que este Marco de Pegões (há outro vinho com o mesmo nome para exportação) é produzido exclusivamente para o Aldi. Setenta mil garrafas. Castelão puro. Vinhas com mais de vinte e cinco anos de idade. Oito meses em barricas de três e quatro anos, que, ao quinto, são encaminhadas para o Moscatel de Setúbal.

Bebi com prazer umas tantas garrafas da colheita de 2011. Muito chamativo tinto (o leitor sabe que os vinhos de Quendera não se acanham), denso de aroma, lembrando compota de ameixa e chocolate de menta, e vicejante na boca, com certo frescor achocolatado e boa constituição para evoluir. Pode dizer-se que, à data, a madeira estava-se bem fundindo.

Comprei agora uma garrafinha de 2012. 1,99 €. Um euro e noventa e nove. Um euro. E noventa e nove cêntimos. Logo lhes direi como me parece. Daqui por uma catrefada de meses. Se calhar.

Arrebenta-diabos

2015-07-28T12:00:00.000+01:00

Mais um achado no Houaiss:

arrebenta-diabos
■ substantivo masculino de dois números
1 primeira refeição matinal; desjejum
2 dose de vinho após o almoço

Na Infopédia, o termo tem como única acepção uma «andada de vinho depois da refeição». Acho muito bem não restringir o arrebentamento de diabos à hora da digestão vespertina. Todos sabemos que de noite é que os cabrões atacam em força.

Gargarejos

2015-07-17T12:00:00.000+01:00

Por falar em nomes labreg—nomes, no geral. Ponham os olhos nas suas garrafas de elixir bucal. (Bucal, com u. Boçal é que é com ó, wine lovers.) Elixir bucal é um belo nome, caramba. O Houaiss diz que elixir é um «preparado com substâncias aromáticas e/ou medicamentosas dissolvidas em álcool, glicerina, vinho etc.» Fica a ideia para os foodies — que também não é um nome nada parol—nada mau.

Ora, os boticários e fabricantes de fármacos, não contentes com um belo nome, foram e magicaram dois outros, porventura ainda mais belos, para designar o elixir bucal: enxaguatório (se bem que este não conste nos vocabulários) — e colutório, quiçá o mais esquisito («que denota requinte; delicioso, refinado, delicado») dos três. Colutório tem origem no verbo latino colluere, que significa «lavar bem ou ao mesmo tempo, molhar, vazar ao redor, fazer gargarejos de vinho, azeite». Estão a ver. Uns com tanto, outros com tão pouco.

Dá Deus nozes a quem tem os dentes foodiedos.

Soluço meridional

2015-07-14T12:15:00.000+01:00

Diálogo numa garrafeira:

― Desculpe, têm algum vinho no frio?
― Com certeza. De que região?
― A sul dos cinco euros, se fizer favor.

Respeito

2015-07-09T14:00:00.000+01:00

«Não sabemos quão velha esta venerável macieira Gravenstein é, mas estava cá quando comprámos a propriedade em 1986. Várias outras árvores de fruto negligenciadas por perto mal estavam vivas, mas esta árvore medrava, provavelmente porque as suas raízes se tinham infiltrado no velho poço apenas alguns pés à sua frente. Por respeito pelos instintos de sobrevivência desta árvore, deixámo-la no lugar e plantámos o nosso vinhedo à sua volta. Como um pequeno sinal da sua gratidão, continua a fornecer-nos maçãs todos os anos.»

― Carole Meredith e Steve Lagier