ÑANDÚES POLACOS

Regret

2026-08-21T22:19:08.911+02:00

Muchos años aguardando, manteniendo el deseo a flor de piel buscando el pequeño gesto que le hiciese tener media esperanza y un cuarto de oportunidad. Años atrapado en el gris metálico y la sonrisa, soportando puyas y jugando fatal ,sabiendo que esos dados estaban trucados y que la banca siempre gana.

Años guardando como tesoros inútiles unos besos robados que nada significaban. Años recorriendo miles de kilómetros para darse cuenta de su inocente esperanza, años intentando construir un imposible añadiendo gotas de escasa complicidad , escuchando historias que solo hacían estrías en su alma, mendigando palabras para acabar recogiendo los pedazos de su autoestima entre los contenedores de basura.

Años de noches de verano sentado en la acera compartiendo cerveza para sentir su gris metálico, y tener ese instante antes del amanecer. Hasta que en una madrugada de conversaciones banales cayó el telón que cubría su vida mentirosa.Eufórico, notó por primera vez su mirada gris suplicando que la llevase con él. Leyó su mirada acerada ,ella consintió sus caprichos,se plegó a todos sus deseos ,y la dejó en mitad de otra noche insignificante, rodeada por sus amigas: Prepotencia, Indiferencia, Interés y Cobardía.

Por quem Não Esquecí

2026-08-20T22:57:46.980+02:00

Fingir. Mentirse. Aferrarse a ese gesto, a la caricia que no está.

Miradas. Alguna palabra, quizás un guiño. El galán de noche jamás volvió a oler igual. Encuentros nada fortuitos. Un ombligo. Piel morena. Busca en su piel las marcas y solo ve noches de verano, carreras alocadas y besos sin despedida.

Lluvia en los cristales. Tabaco. Los largos inviernos. Las cuartillas emborronadas. Madrugadas de soledad impostada. La espera tan larga, la condena tan dulce. Quimera, cuentos de hadas y brujas que nunca son buenas. Lluvia en los cristales y la promesa de hermosos atardeceres de otoño. Cartas que nunca son respondidas. Medias verdades. Viaje iniciático: borra esa estúpida sonrisa. Realidad de pensión de medio pelo, El metro. Las reglas cambian porque nunca hubo juego. Un túnel, un tren que parte hacia otras torturas, hacia otros mares.

Anclado en una ficción, aferrado a falsas señales, alimentándose de las migajas de lo que nunca fue. Sin voces, sin caricias y el olvido que nunca llega.

I Know It's Over

2026-08-20T00:35:29.224+02:00

Fuegos artificiales solo para ellos. Las farolas lamen la chapa del automóvil. Sombras refugiándose en los soportales. La luz tenue del salpicadero. Voces que ya no reconoce. Gestos ambivalentes,intercambiables crípticos.El aliento acaricia el cuello. Tan cerca la piel.El espejo retrovisor devolviendo una imagen distorsionada. Lo que aguardan es todo o es nada; lo que tienen les parece suficiente, siempre o hasta que deje de serlo.

Un eslabón intransferible. Sobre esto construirán un artefacto tan imperdurable como inútil, tan desequilibrado, intermitente y efímero como esa piel que se deja acariciar. Un latido recorre toda la ciudad, solo ellos reconocen la señal. Un roce. El caleidoscopio del ritmo. Carrusel averiado y caballitos desbocados.Espejos rotos y reflejos dorados.

Signos que descifran mientras revuelven los cubitos de su copa. Un lenguaje propio y un destino tan banal, tan predecible. Prefiere no saber,deja que la corriente le arrastre a territorio conocido, deslizándose en paralelo, elucubrando un final mientras el amanecer funde a negro.

It Doesn't Have to Be This Way

2026-08-18T22:27:49.625+02:00

A veces es solo el gesto de rascarse la oreja. Esa chaqueta de colores imposibles. La fisonomía de un joven y asombrado Joseph Cotten. Auténtico principiante. La elegancia sin esfuerzo. La llana generosidad.

La playa en los mediodías resacosos. Las gafas de sol. El agua fría del Océano. Aventuras imaginadas. Sucesos reales. Preguntas trascendentes. Un precursor. La tendencia sin pretensiones. La sonrisa fácil y la mente rápida.

Otros lugares, otras maneras. La referencia en tardes grises y noches en galerías atestadas de bares, en extrañas noches sorteando presencias camufladas en guardapolvos grises.

Bonhomía de manual. Columna sobre la que se sostenía el armazón colapsado. Recuerdo de días pasados, certeza de años perdidos.

Pretty vacant

2026-08-18T00:07:14.630+02:00

Yates cabeceando en el muelle. El malecón espera. Ritual de beber a morro de una botella de vermut blanco. La terraza de bar. Las jarras de cerveza. Gafas de sol e impecables polos. Observando la fauna de veraneantes. El paseo vespertino de vanidad e hipocresía

No importa. Alejados de la morralla. Postureo hedonista. Mirando por encima del hombro con hastío y suficiencia. Siempre hay lugar para otra cerveza. Juegos de palabras que ellos creen brillantes. Los elegidos para liderar noches cálidas, los guías del rebaño. No importa, son tan elegantes que las modas no les alcanzan.

Sentados apurando las copas. Señalando imperfecciones. Susurrando críticas. La tarde se derrumba: colores chillones, vestidos cortos y pieles bronceadas. Ponerse en movimiento para nadar contracorriente. Evitan el contacto no se vayan a ensuciar sus inmaculadas ropas.

Les ves, sigues bebiendo cerveza y todo te da igual.

Alma dorida

2026-08-16T23:40:18.804+02:00

Silencio. Océano, Lluvia. Sombras. Siluetas diluyéndose en el contraluz del atardecer. Alguien se sube el cuello del abrigo y se estremece de frío.

Una mirada húmeda No hay nada que entender. Las olas lamiendo las escaleras del malecón. Quizás quieras comprender algún día. Noches extrañas de otoño. Deambular por calles tristes. Los charcos no reflejan el cielo.

No hay itinerario, no hay destino. Los charcos no reflejan el cielo.

El espejo no devuelve la mirada de agua. Andar en silencio. No hay necesidad de palabras. Los bolsillos llenos de arena, la piel vacía de sensaciones.

Un salto de fe. Buscar esos ojos de agua. Deslizándose entre las sombras. No necesitamos más respuestas. Aguardamos que el sol se hunda en el Océano y las calles vuelvan a ser tan oscuras y húmedas como sus ojos.

Anarchy in the UK

2026-08-15T22:39:02.851+02:00

Ya. Ahora mismo. Escupir a los escaparates. Rondar los bares. Vino chungo. Mostradores gastados y suelos sucios. Pocas monedas en el bolsillo. Tabaco. Risas. Tirar piedras a las farolas. Es urgente. No hay tiempo para pensar. Es ya, en este instante. Gritos para asustar a las viejas. Carrera hacia el malecón. Beber mientras cae el sol y lanzar las botellas vacías al Océano. Aprisa, ya; no hay tiempo.

Botas y gorras de plato. Insignias olvidadas. Creéis que la noche no tiene fin. Vasos sucios con los bordes rotos. Correr bajo los soportales. Calles silenciosas. Maldecir en voz alta. No buscar nada, Es urgente no llegar a ningún lugar por eso tenemos prisa..

Tropezar. Caerse. Carcajadas. Los columpios del parque infantil parecen aún más risibles de madrugada. Agua oxigenada y cerveza. Sabor a sangre en la boca. Dolor de nudillos. Mañana será peor. Bailes y convulsiones. Entornar los ojos. Lo quieres todo ahora, no vale la pena esperar .Lo quieres todo y mañana ,tras las gafas de sol, tu mirada seguirá buscando como destrozar otra noche.

I Wanna Live

2026-08-14T23:41:39.984+02:00

Cruzando el puente a toda velocidad . Ventanas bajadas. La brisa nocturna. Ruido lejano del motor. Carmín rojo. Todos con camisas blancas. Manos al volante. Un canturreo suave. Comiéndose la carretera. ¿Acaso no quieres jugar?

La espera. Los gestos. El suave suspiro en cada beso. Torpeza del eterno debutante. Noches sin neones, solo el reflejo de los faros resbalando por la cuneta. Cereza y nieve. Flecha rasgando la noche. Blanco y azabache. ¿Acaso no fuiste joven alguna vez?

Lejos, cerca. Signos que no se descifran. Quizás el miedo, quizás. La lluvia golpea el parabrisa. No llega nunca la última curva. Bébete esa noche. No hay lugar donde esconderse Asómate a lo prohibido. Prueba el sabor. Más deprisa.

El reflejo de las luces del salpicadero, Suspiro que rompería el alma si la tuvieses. El sabor de a picota y suspiro. Tan suave tan irreal. Deprisa. Aprovechando los minutos que no tiene el reloj. Devorando placer y asfalto. Un guiño ¿Acaso no fuiste feliz alguna vez?

Don´t you want me

2026-08-14T17:12:42.502+02:00

Miéntete. Escóndete entre los libros y tus gafas. Rebuscas en el bolsillo: monedas sueltas para la gramola. Viejo bar con serrín en el suelo. Tal vez una playa, tal vez la lluvia; tal vez besos con sabor a cerveza.

Miéntete. Cuéntate otra vez esa historia. Lame tus heridas. Acuérdate de la arena húmeda porque nadie recordará ese día. La mirada de acero, una cazadora azul y el frío del aguacero. Ni una palabra.

Autobuses antediluvianos y pensiones de media muerte. Ciudades húmedas.Objetos inútiles y respuestas que cortan como el cristal.

La lejana barra del bar. Risas que duelen. La indiferencia, el desprecio. Se acaban las monedas. Se termina la farsa. Sin palabras. Afuera el sonido de las atracciones de la feria, el olor del algodón de azúcar. Derrota. Gafas empañadas. Piérdete en tus libretas con signos indescifrables y dibujos raros. Vuélvete a mentir, ya que más da. Vive esa mentira mientras arrastras los pies al son de la gramola.

Surfer revisited

2026-08-09T20:16:34.166+02:00

No hay significados. Palabras amontonadas sin sentido. Final.

Se queda mirando más allá de esos ojos brillantes que siguen negando lo que los labios dicen. Se queda atrapado entre los espejos y las mentiras piadosas. Espejismos de futuro. con caricias vanas e imágenes alteradas de un futuro que jamás existió.

Y así pasan las horas amarrado a los restos de si mismo mientras aguarda la última ola.

Farsa revisited.

2026-08-08T23:33:39.699+02:00

Silencio y hastío. Siete llaves de metal dorado sin valor.

Si mientes hazlo con más imaginación; al menos me divertiría más que esta farsa mal guionizada.

Si no tienes imaginación déjate guiar por los tratantes de sueños, déjate llevar por las brisas que ya solo existen en anuncios de baratillo.

La hartura el vacío y la desidia.

Si no dices la verdad vístela con imágenes que me hagan más daño; al menos sonreiría ante un plagio tan evidente.

Esos besos camuflados en la niebla para recordarte que debes volver a las tabernas infectas donde todo es posible excepto las caricias sin renumerar.

Parasomnia

2026-08-07T01:16:51.086+02:00

Denso. Suave. Dulce, Deslizándose por la piel. Buscando. Dibujando.

La seda. el vello erizado. Brazos como serpientes.

Escorzos. Manierismo de sudor y saliva. Jadeo suave. Respiración caliente en el oído.

Dulces víboras en espirales de sombras. No querer soltar. Ser uno .Deseo. Turbio y pegajoso. Amargo y salado. No desear ese final ,aferrarse al espasmo que sube por la espina dorsal.

No hay cuerpos. Extensión de materia informe. Perímetro amorfo de placer continuo. Extraños juegos de luces. Alargar el brazo hacia la nada. Desencuentros. No hay rostros, quizás no hay cuerpos. Ojos que no desean ver.

Realidades paralelas, despertares oblicuos.

Voices 2.0

2026-07-30T00:16:55.222+02:00

Soledad. Voces en su cabeza. Sombras sigilosas a su lado. Silencio a su alrededor, pero sigue escuchando susurros que pueden ser ráfagas de viento o su nombre.

La espera, que no tiene fin. A veces es un leve roce en el recuerdo o una señal en el horizonte o una sonrisa recordada; pero siempre las voces acariciando su memoria, arañando su soledad, haciéndose eco de lo inútil de la lucha.

Caminos extraños, Soluciones pospuestas. Decisiones tardías, Manos tendidas. Lágrimas y rincones oscuros donde las heridas continúan sangrando hasta supurar.

Noches densas Deseo. Oscuridad mientras los sueños siguen deslizándose por el sumidero del amanecer.

Nak 538

2026-07-07T01:16:13.322+02:00

Las vías marchan hacia la muerte; inseguras, paralelas. El reloj dio 28 puñaladas resonantes. Luces de lascivia barata en neón: Nak golpea la puerta de las tabernas buscando prostitutas tísicas para Molibdeno. Pasan los trenes, estiletes de la añoranza, hacia el lugar de las ejecuciones rituales.

No es posible la redención para Nak y Molibdeno. La luz se abre paso en la noche, malla de desencuentros para iluminar cadáveres tímidos que no bailan, que no besan, que no desean.

La brisa nocturna rezuma a muerte.

El viento acaricia la superficie lisa de los raíles.

Cuesta trabajo pensar en la salvación de los infelices, piensa el Ciudadano antes de que la locomotora le parta otra vez el cráneo de modo seco, ligero; casi sensual.

Westplaw revisited

2026-07-07T00:52:24.836+02:00

Mujeres desconocidas pasean por la calle engalanada con banderas negras. Días con la luminosidad perfecta de lo inútil, de fulgor extraño aboyando en el calendario triste. Viajamos más allá del Océano. Nubes de tormenta cabalgando en el cielo. Le gustaban los horribles espectáculos de vulgaridades decadentes: las palomas de enorme pico, las atrevidas danzas de elefantes devorando hombres de pelo canoso y pies grandes. También frecuentaban tugurios donde poder contar las gotas de sangre rodeando los labios de las jóvenes escondidas en la penumbra, donde se ignoraba la bilis que asomaba entre las vetas de mármol de los veladores.

En la terraza del bar el tiempo se detiene. Los ñandúes polacos bailan un fox-trot al compás de la orquestina. Los parroquianos agitaban los vasos de licor mientras afuera caía una lluvia inexistente. Un inoportuno cambio de la brisa y pompas de música cayeron sobre mi bebida. El aire olía a truenos y relámpagos. Las nubes acunaban sueños. Había soledad, personas asomadas a los balcones esperando la lluvia y una voz exclamando: "¡Qué devaneo!"

Una agradable caminata a la orilla del Océano que no quiere devorar soles. Pasaron bandadas de golondrinas, tiré piedrecillas al estanque y comprobé que los tratantes de sueños estaban en huelga. Una muchacha se despereza ante la ventana. La luz de un flexo esculpe su cuerpo. No hay tiempo en los relojes. Amanecí agotado entre sus brazos; al menos el sueño terminaba así. Los cadáveres guardaban, con disciplina, su turno frente al muelle; uno a uno caían al mar con suavidad, arrancando un sonido tenue. El repiqueteo asmático del teléfono ahogado en la pecera, donde encontraron calcinado al último recaudador de sueños, y las acrobacias de los aprendices de suicidas antes de que se desintegrasen contra los adoquines. El sol aplastaba sombras. Un trago de aire y polvo. El camarero se suicidaba los días pares y los clientes se apuñalaban entre sí todos los jueves de calma chicha y los días de lluvia de zumo de manzana. Queríamos que pasase algo y Eric Satie agitaba su pañuelo rojo. Corrimos hacia él intentando atrapar las pompas de música que salían de su pipa-piano. Sonrisas sin motivo en el fotomatón ofreciendo una fotografía descolorida con un grupo de sonrientes desconocidos. Esperábamos a que se acabase la cerveza, a que se terminasen los atardeceres; tal vez, con suerte, podríamos acabar flotando alegremente, panza arriba, en el Océano y ser, algún día, una lágrima verde o, simplemente, un náufrago en tus ojos.

Falsend 2.0 revisited

2026-07-06T00:47:16.124+02:00

Lejos aúlla el océano. Cabellos prisioneros, dedos que se desmayan.

Ciudadanos y tratantes de sueños golpean a un ñandú polaco. . Un encuentro de estrellas fugaces. Caricias lentas entre la oscuridad del abandono. Música para los sordos que hacen el amor dando alaridos. Un sentimiento recorre la piel fresca, hecha para ser mordisqueada, para ser surcada en nuevas singladuras.

Huele a estancias vacías. Una flor grita y las colinas flotantes cabalgan sobre un océano interminable.

Jugar a esconderse tras los vidrios empañados. El neón bailotea sobre las ráfagas de lluvia. Dolor, angustia y, lejos, unos ojos que atrapan amaneceres .La brisa dibuja un rostro. Sobran palabras .Suave, muy suave como el roce de un vestido que resbala piel abajo. Parecen frescos, suaves, húmedos; hechos para ser besados, la mano se detiene en los cabellos.

Piel y viento. Grita el océano celoso. Huyen gaviotas. Desean atraparnos antes de que salga el sol. Todavía tenemos tiempo para eludir los calendarios que ignoran todo. Agárrate a mi cuerpo.

Poco a poco, la luz. Bosteza la luna reflejada en su mirada.. Deslizarse suavemente, sin miedo, sin pensar en sus asquerosas manos sobando tu cuerpo, bebiendo tus ojos, ahogando tu mirada de brisa fresca. Contemplar el suicidio lento de las olas en la playa. Un velero solitario desafía al sol adormilado. Caen los brazos eludiendo el postrero abrazo.

Las manos dibujando ríos sobre tu cabello. Te metieron en un ridículo cochecito color avellana. Ellos sonreían mientras me golpeaban sin ganas, sin odio; cumpliendo el ritual. Tosí y escupí sangre.

Aspirar el aire tormentoso. Dar patadas a los botes vacíos. El océano parecía reírse, le lancé una piedra. Aguardo a que venga la noche para esconder mi tristeza mientras suenan viejas tonadas de amor.

Bontierlaw 2.0 revisited

2026-07-05T23:20:13.149+02:00

El viento azul arrancando trocitos de alma, arrastrando aullidos del pasado, empujando imágenes. La lluvia y los pedazos rotos de los espejos. A lo lejos las parejas de suicidas cíclicos agradecen al público su inestimable colaboración. Ha empezado la temporada de las mentiras piadosas para los agonizantes. Un hombre vende sus ojos a los oficinistas que esperan el penúltimo tranvía. Ajena al tiempo ,al dolor, al mundo que construyó se aleja despacio, acuchillando todo lo que se mueve, todo lo que no brilla. Obviando las señales de los tratantes de sueños; altiva y lejana se pierde entre la masa vociferante de los ñandúes polacos. Lejana y fría ya no puede recuperar lo que fue suyo. Distante juguetea con el filo del cuchillo que usa en sus ceremonias. Inexpresiva deja pasar los segundos y hace sentir su aliento helado en la boca del condenado sonriente. A veces puede sentir algo en su negro interior, pero no lo reconoce como suyo. Absurdamente intenta recuperar el suelo que ya no existe, absurdamente acuchilla el aire vacío, soslaya las imágenes borrosas e inventa encuentros poblados de monstruos.. Su cuerpo, agotado en la monotonía ritual, se abandona. Nada puede traspasar su coraza. Inexpresiva; los signos revelados en los sueños y la noche apareciendo en sus ojos. El día comienza con luces extrañas y aullidos de los desesperados, con el ritual hermoso de la mentira al oído y el beso en la mejilla. Nuevas ilusiones prendidas con alfileres, la sonrisa descolgada, el sol en la cara y todo sería un comienzo como cualquier otro.

Falsend 1.0 revisited.

2026-06-25T00:05:10.624+02:00

Torbellinos de edificios pensados para suicidas exigentes. Repeticiones de la misma cara una y otra vez. Los tranvías arrastran cuerpos de los ñandúes polacos atropellados. Oficinistas de mirada perdida se agolpan en las callejuelas malolientes para olvidar que sólo matan el tiempo tratando de huir de los tratantes de sueños.

Las pesadillas recobradas envuelven Falsend mientras los Ciudadanos duermen entre sábanas de satén. Sonrisas al camarero tuerto que sirve otra ronda. Algunos creyeron ver al joven Nak tirando piedras a una farola , pero la noche había cambiado a rojo y los buitres ya no querían bailar.

Diafragma

2026-06-20T20:51:22.358+02:00

Imágenes. Movimientos .Imagen. Movimiento. Repeticiones. Todas las imágenes menos la suya reflejada en un espejo.

Viajes. Destinos. Hoteles. Plazas. Bandadas de pájaros extraños. Crisol de fotografías. Rostros conocidos. Caras sonrientes. Amaneceres idílicos. Mesas pantagruélicas. Paseos. Anocheceres de postal. Una copa al trasluz.

Todas las imágenes menos la suya parapetada tras la cámara.

Hot

2026-06-20T20:50:38.944+02:00

Entre las grietas del asfalto asoman las garras de los demonios.

Recordatorio

2026-06-16T00:03:02.923+02:00

No hay reproches. Sin ira. Días de un pasado inexistente. Recuerdos amorfos. Mirar hacia adelante. Sentir esa extraña caricia de dedos invisibles.

El futuro aguarda afilando las horas, destrozando calendarios, mutilando agendas; las mañanas del futuro tan idílicas como falsas. Cartón piedra y trampantojo.

Sin lugar para el rencor o la venganza. No hay sitio para las lamentaciones. A pesar de ello se aferra a aquello que sabe que jamás ocurrió para buscar una explicación que jamás nadie ofreció.

Túnel 2.0 revisited

2026-06-10T00:07:46.849+02:00

Saliendo del túnel con pasos inseguros, tambaleándose. Un ridículo gesto consigue humedecer sus ojos .Desplegando las alas cansadas de tanto planear para deslizarse en el cielo con la sonrisa como escudo ,los ojos brillantes y los brazos siempre abiertos. Saliendo para encontrar el deseo que estremece, lo inefable, lo que permanece enterrado en la memoria y que todavía parece adivinarse al salir a la luz.

Putrefacto revisited.

2026-06-01T22:14:37.083+02:00

Olor a muerto . Coronas de flores mustias en un rincón de la sala. Levantar el velo.

El hedor a muerte. Gusanos en la carne putrefacta.

Trajes negros. Sombras . Murmullos. Ficciones. Sonrisa en el espejo. El reflejo de un desconocido. Baja el telón.

Fetiches

2026-03-05T23:58:00.000+01:00

Los pasos resonaban sobre los adoquines que cubrían las calles del barrio antiguo. Sus pies le habían llevado hasta un escaparate, no demasiado grande, que ofrecía un tentador espectáculo.

Colocadas con buen gusto, y dando a entender un gran mimo en ello, se mostraba una colección de objetos, a cada cual más hermoso, que le hizo quedarse frente al cristal disfrutando del mero placer de la contemplación. Durante esos instantes su cabeza dejó de ocuparse de los problemas cotidianos, de sus proyectos y de sus miedos. Estuvo observando aquello un buen rato hasta que se dio cuenta de que se le echaba el tiempo encima y que podría no llegar a su cita.

Los siguientes días no dejó de pensar en aquel escaparate y, cómo si un hilo tirase desde aquel lugar, sus zapatos volvieron a llevarla hasta allí para perderse en aquel océano de objetos, de artesanía pequeña y selecta, en los que se notaba la mano hábil y experta de un original creador. En esta ocasión se percató de que el comercio tenía una planta superior, abierta a la tienda, en las que se ubicaban las mesas de los empleados. Entonces también comenzó a fijarse en ellos: el joven de largos cabellos y nariz grande, la señora con aspecto de gobernanta de hotel decrépito, la chica escuálida de rostro inteligente y el hombre corpulento entrado en carnes, el cual no dejaba de atusarse un inexistente bigote.

Así comenzó su relación con aquel lugar: le cautivaba; pero jamás se atrevió a traspasar el umbral debido a una extraña mezcla de timidez y vergüenza. En ocasiones las miradas de ella y los trabajadores se cruzaban con extraña complicidad. Todos sus paseos tenían que pasar por aquel escaparate, en ocasiones daba enormes rodeos para poder llegar hasta allí, aunque su ruta no pasase, ni por asomo, cerca de aquel negocio. Empaparse con la contemplación de aquellos objetos le producía un placer ligero, sedante.

El tiempo pasaba. Los años de adolescente apocada se quedaron atrás. Le absorbía su mundo de trabajo, reuniones y esclavitudes de adulto, pero siempre encontraba un minuto para acercarse a su lugar mágico. Llegó a inventar historias sobre aquellas personas que, a veces, creía sorprender estudiando las expresiones de su cara al quedarse fascinada con aquellas pequeñas joyas.

Siguió haciéndose mayor y, cuando ya casi no lo esperaba, llegó su embarazo. Continuó apareciendo por aquel comercio, asomándose a ese pequeño oasis donde su mente se relajaba y vagaba libre. Nació su hija y, al cabo de poco tiempo, se acercó a su tienda favorita, ya no sólo por el placer que le proporcionaba sino también, no sabía muy bien la razón, para compartir la alegría del nacimiento de su retoño con aquellos que habitaban el piso superior.

Un día, se vieron reflejadas frente al cristal del escaparate madre e hija y se dio cuenta de que había traspasado su tradición a una generación posterior. Sintió vértigo y vio pasar todos esos años como si los estuviesen proyectando sobre el cristal donde ellas parecían flotar sobre los tan observados objetos.

Llegó un día en que todo su mundo se puso patas arriba. Habían tomado una decisión drástica y se veían abocados a abandonar su ciudad, sus amigos; su cotidianidad. Enseguida supo que tenía que despedirse de su fetiche y se dirigió hacia el comercio con un pequeño peso en el pecho; al irse acercando supo que quería llevarse con ella un pedazo de su ciudad y sabía que lo que realmente representaba ese vínculo eran los objetos que, desde hacía tanto tiempo, los sentía tan suyos, tan cercanos, aunque nunca los hubiese rozado con un dedo.

Al llegar a la puerta inspiró fuertemente y, ahuyentando miedos y vergüenzas, cruzó el umbral. Entonces su mirada se cruzó con la de aquella que fuera una chica escuálida de rostro inteligente. Se levantó de su silla y, acercándose a ella, le preguntó si deseaba algo. Tenía muy claro lo que quería, hacía tanto tiempo que contemplaba aquel escaparate que podía describirlo con los ojos cerrados. Le señaló unas piezas y, mientras se las preparaba en el mostrador, la que había sido una chica escuálida, dijo, con una voz muy dulce, que Alberto, (al hacerlo dirigió la mirada hacia el lugar donde se sentaba el hombre corpulento) y ella siempre habían confiado en que algún día se atrevería a cruzar la puerta, mientras que Rocío y Carlos afirmaban que nunca se atrevería a acercarse al mostrador. Se sonrieron.

Ahora sus pasos resuenan en otra ciudad, más fría e inhóspita, pero, al llegar a su piso, sólo tiene que cerrar los ojos, acariciar su regalo y, así, transportarse de nuevo a su hogar.

Dietario

2026-02-04T23:29:00.001+01:00

Ruegos extraños.Emociones tan intensas difíciles de creer. Tal vez encuentre que sus tácticas ya no funcionan. Piensas en el pasado, esa niebla donde ya no reconoces quién fuiste o qué buscabas en aquella mirada que creías sincera.

Raras sensaciones al alzar la copa y brindar por momentos que ahora sabes que solo existieron en tu cabeza o que ocurrieron en otro lugar o a otras personas. Intentas volver a leer ese gesto y ya no entiendes nada; tal vez nunca hayas comprendido nada.

Y aún así sigues esperando una señal, aunque ya has podido comprobar que todas sus peticiones eran el nuevo anzuelo para seguir atrapado en el juego del que ya no te apetece formar parte.