ÑANDÚES POLACOS

Wake up

2026-09-30T02:15:21.066+02:00

Los monstruos terminan por llegar. Nadie lo quiere admitir, pero están ahí. Miras de soslayo al doblar el pasillo y puedes sentir su aliento en la nuca. Acurrucado en un rincón Las manos en los oídos para no escuchar el mantra que corroe el alma. Escondido bajo las sábanas acompañado solo por el llanto mientras los sonidos cabalgan por el aire. El alma arañada y la tarde gris.

Los monstruos llegan y tienen la cara de tu padre. Los monstruos acechan. y tienen las manos de tu abuela. Los ojos tapados, las lágrimas y el desconsuelo. No deja de sonar ,no deja de escucharse y solo quieres crecer de una vez, que se termine la película y que el libro no se acabe.

Destroy the heart

2026-09-29T00:19:41.308+02:00

Perdido entre los restos de su naufragio. Buscando el aire que ya no existe. Fotografías que ya no tienen sentido. Cartas del pasado con palabras falsas y cínicas. Lágrimas. Gritos mudos. El apartamento vacío. Rebota un sollozo silencioso. Botellas vacías. Ceniceros llenos.

Hundido. La mirada húmeda en el espejo. Remordimientos los justos. Castigo. La soledad era esto. La orfandad era esto. No son los muertos los que se quedan solos. Devastado. Arrasado. No hay nadie al otro lado del teléfono. Silencio. Buzones vacíos. No se hacen prisioneros.

No habrá más paseos ni copas compartidas ni guiños ni sábanas revueltas en domingos eternos. No hay nada salvo el vacío, el eco. Regodeándose en el dolor. No importa rebajarse, no importa implorar. Rellenar cuartillas. Esa letra temblorosa no hará que nadie se conmueva. Intentos inútiles. Ruinas. Madrugadas en vela. Sufrir hasta la extenuación esperando el gesto que no vendrá, aguardando la falsa redención de un mensaje respondido.

A manhá sempre é longe de mais

2026-09-27T00:25:39.498+02:00

Sobre la piel mapas de lugares desconocidos .Las yemas de los dedos recorren mundos descubiertos. Ansia .Lujuria.Planos de batallas. Sábanas y espaldas arañadas.Persianas entreabiertas. El rumor lejano de coches despistados.Salado y húmedo.Saboreando el instante. Degustando el momento.Relojes sin horas abandonados sobre la mesilla de noche.Noites sem fin. La promesa resbalando entre los labios.

La certeza. La palabra que no se dice .El silencio tras el penúltimo gemido. El suspiro entrecortado con la próxima caricia. Apurando cada segundo.No hay que pensar. Fluir entre la penumbra. Palabras y gestos. Sin promesas. Demasiado lejos. Persiguiendo el deseo con los ojos cerrados. Ansia,lujuria;mentiras piadosas en la madrugada.

Pios de pájaros despistados. Rumores distintos. La calle es ajena. La curva de la cadera. Una luz tenue desde el baño.Los ojos que buscan la respuesta. Las palmas de las manos hacia arriba.Paladeando el recuerdo.Guardando el aroma diferente entre los pliegues de la memoria. El falso compromiso. Disfrazando las palabras. Lo sabes,lo sé;lo saben. El ruido del agua desde la ducha. El olor a café.Se cierra una puerta.

Uno tuerce a la derecha,otro a la izquierda. Caminos opuestos.Los adoquines resuenan bajo los pies.Un giro para la última mirada.Demasiada distancia para un calendario tan mentiroso.

Hall of mirrors

2026-09-20T01:35:29.082+02:00

Los espejos. Las verdades a medias. Las caricias robadas. El frío de la mañana. El sudor. Las risas no entendidas. Las neuronas.

Los espejos. Las mentiras enteras. Las caricias prestadas, El calor del mediodía. La indiferencia. Las risas fuera de contexto. La sinapsis.

El azogue.

La madrugada. La sensación de pérdida. La sensación de estar siempre haciendo lo contrario de lo que se espera. La conversación.El retrato que ves no es real.La cara que asoma no es la suya.

Movimientos .Imagen. Repeticiones. Todas las imágenes reflejadas menos la suya.La oscura profundidad del cristal. La mirada fría que se pierde en la tuya.

Lo críptico. Estar sin ser. Ser sin existir. Existir de prestado. Siempre escapando de las figuras invertidas.

Reflejo de un reflejo.

La abominación del espejo que,hastiado, se rompe devolviendo esa cara en pequeños fragmentos de cotidiana monotonía.Espera la respuesta hasta que sabe que los espejos son el eco de lo que fue.

Espejismo o barbarie.

Vas hablando mal de mí

2026-09-19T01:46:01.318+02:00

Romper amarras. Liberación. Desatar nudos.Las ligaduras caen. Abrir la espita. Soltar lastre.Correr en otra dirección. No perder el tiempo. Decidir si merece la pena.Hay luchas innecesarias. ¿Quien dijo huir? Mejor sobrevivir para luchar otro día.

Se desmorona el poder. Desaparece la influencia.Desde la distancia se contemplan mejor las ruinas. Ruido blanco y camisas masculinas.La perspectiva cambia cuando decides cambiar las reglas. No es dificil acostumbrarse. A veces molesta el silencio.La tentación de tender la mano.Su voz al otro lado de la mesa jugando a ignorarte. Desconocidos escuchando. ¿Quién sugirió que esto no era una guerra? Cambia de armas preparado para el contraataque.

No hubo un después. Jamás hubo un antes. Pantomima y melodrama barato. Telón sin aplausos.Ya olvidaste la herida.No reconoces su nombre. Has olvidado los rasgos. Permanece poso de venganza fría. Permanece la necesidad de luchar. Sin desprecio, sin que importen los ecos. Olvidadas las palabras. .No habrá próxima vez,no hay vuelta atrás,no hubo piedad.

Nivel Inexperto

2026-09-17T01:29:57.932+02:00

El juego. Los contrincantes.El estadio. Renegar. Jurar que será la última vez.No volver a caer en las trampas tan conocidas,tan deseadas.El rival siempre preparado, aguarda el próximo movimiento. La aproximación tan burda y manida que solo causa risa.

El suplicio de Tántalo.Cerca no es una distancia. Los hilos siempre en sus manos.La cuerda bien sujeta.No poder evadirse,no querer escapar y no desear que termine.Nudos de costumbre y consentimiento. Aprieta la cuerda.La marioneta gira y gira.

Esperanzas vanas en sus pequeños gestos. Sus signos llegan envueltos en ruido. Ese instante en el que no se piensa y se siente el vacío en las tripas. Llegaron los silencios. Relegado. Palabras mentirosas con sabor a miel. Caricias de atrezo. Sin excusas ni perdón abjurando de sus creencias mientras se pavonea frente a él mostrando sus trofeos.Encuentros desiguales de mirada y piel. Bebiendo sus palabras. paladeando su gesto,aguardando lo que nunca llega,deseando entregarse sin condiciones.Pagando la cuenta del restaurante y caminar cabizbajo a su lado.

Regresar al ritual de las humillaciones. El títere deslabazado en un rincón. Hay un hilo del que tirar,hay una posible última pirueta;siempre existe el último baile y a eso se aferra mientras sigue sintiendo los hilos tirando de su corazón.

Gagarin

2026-09-10T01:27:03.857+02:00

Poco a poco.Acercarse cada vez más.Completar frases y dejar señuelos. Paseo sin escafandra.No hay peligro en asomarse.En cada nuevo envite el resultado es más evidente. Choque suave . Se desliza la tarde . Insinuaciones .Todo al rojo.

No es la novedad. No es el asombro por lo desconocido. La certeza.El recuerdo de lo que será, Los comienzos que no existieron. Reconocerse en otros cuerpos . Buscarse en otras épocas.Caricias. Conocerse sin haberse visto. Verse como si se conociesen .

Llegó el día.Puertas abiertas a las 22:00. Luces.Proyecciones.La misma pulsión al cruzar las miradas.No es rutina Ejercicio de precisión. No hay ensayos. Es fluido,sin adornos.La medida justa,el momento adecuado.Intercambio justo. Los pasos exactos. El baile preciso.Hay una sonrisa,una mano sujetando la otra y el mismo compás mientras suena la música.

Temptation

2026-09-09T01:11:09.431+02:00

Piensa en ello un instante,un solo segundo. Lo ves muy claro,es tan sencillo. Respirar es fácil. Sin detenerse,sin perder el compás.No es una mala versión,es otro punto de vista.Un guiño mientras la cadencia aumenta.

Caminos nuevos en los que perderse. No querer encontrar la salida. Moviéndose rápido sabiendo que no hay destino. Corriendo hacia una meta inexistente, sin pausa; sobra el tiempo para llegar.El camino es el medio.

No caer, arrojarse. El viento en la cara,la sonrisa cogida con alfileres. Es codicía,deseo,lujuria y unas manos en la cintura. Un instante,un reflejo,un destello.Avanzar. No se deja nada atrás. Continuar sintiendo la pulsión.Es urgencia, huida y la mirada que persigue en sueños. No hay otra opción, abrir los brazos y esperar el seco golpe de la decisión.

The way it is

2026-09-09T01:10:37.121+02:00

Al caer el sol la autopista parece aún más inhóspita. La mirada fija en el asfalto. Otras manos al volante. Gestos mecánicos. Rumor del motor. El atardecer muestra colores de postal ridícula. Certeza y sentimiento de pertenencia.

Multitud de coincidencias sin sentido- Uno entre miles. Aceite y agua. Gafas de sol y gorras. Hacia el horizonte buscando el final del día. No se parecen, quizás ni se complementen. Un choque de soledades en mitad de una derrota. Compartir mesa y mantel,vino y postres; noches y amaneceres. Sentirse querido, sentirse deseado; desear y guardar este sentimiento anhelando que la ruta no termine.

No es una road movie, La realidad es pedestre y extrañamente profunda. Hay una sonrisa no forzada. No hay dolor. El asfalto y el ruido aerodinámico. No es un huida es un comienzo. No es una solución. Desconocer hacia donde lleva la ruta y saber que el camino no será solitario.

Undisclosed desires

2026-09-08T00:24:02.203+02:00

Oscuridad. El mejor conocedor de los caminos que llevan a su alma negra. Siempre la huida hacia adelante. Descifrar otra mirad y no querer asumir la carga. Arcanos sin sentido. La inocencia nunca tuve sitio en esta arena.

Los pies sobre la tierra. Arde. consumiéndose en un fuego helador. Ofrecerlo todo a la bestia, hasta el último estertor. Los restos del naufragio sin tablas de salvación. Pensamientos mordidos. Animal indómito desbocado que roba instantes y borra momentos. Los pies sobre la tierra quemada con el rostro a contraluz.

Nadie conoce las rutas que conducen a su alma. Palabras frías, eco de lo que jamás se dijo-. Escondido entre la multitud, escondiéndose de la fiera y deseando ser encontrado, devorado. Perdido entre la masa eludiendo falsos abrazos anhelando quemarse hasta la médula.

No hubo un cruce de miradas. No hubo más que palabras que eran silencio. Si hubo algo de inocencia en la bestia, le perteneció a él.

Bluit

2026-09-07T01:20:28.384+02:00

Vendrá la muerte y tendrá los ojos de los peces de las pescaderías repletas de moscas.

Porcelain

2026-09-07T01:12:58.616+02:00

Vulnerable. La cercanía de un monitor LCD. El parpadeo de las palabras al saltar a la pantalla.Mensajes rebotando en la fibra de sílice. Señales dejadas para no perderse en el camino de vuelta. Pasa la noche . Nicks y passwords. Monitores,ratones; periféricos, extensiones del cuerpo.Negra noche de neón de baratillo y latas de cerveza. ¿Alguien dijo que esto iba a ser divertido?

El ritual nocturno. La espera. Voces sin sonido.Palabras mudas;blanco y negro;contraste. Ojos cansados. Releer mientras se eriza la piel. Elucubrar. Todo parece nuevo y sin embargo es el mismo juego de siempre,la misma danza conocida disfrazada con extrañas galas. Aguardando el próximo paso,deseando que suceda y temiendo las consecuencias. ¿Mentiras piadosas tras el teclado?

Cerrar los ojos y dejarse llevar por esa melodía. No puede ocurrir nada malo. Es preferible creer que son solo palabras.Sonido de las teclas, sonido de clicks;el silencio al otro lado con emojis y fotografías de desconocidos. Desear que llegue un desenlace ,una señal mientras las preguntas se amontonan en la bandeja de salida. ¿Cuándo decidiste que esto era una buena idea?

Madrugada de decisiones.Pasos en falso. Ya no hay red. Todo o nada. A vece es preferible nada. Tiembla el cursor. Deseo sobre deseo.Esperanza sobredimensionada. Y ocurre. Una fecha,un lugar.No hay vuelta atrás.Cerrar otra vez los ojos. No escribir más y aguardar; al fin y al cabo hemos venido a jugar.

Enjoy The Silence

2026-09-03T00:27:26.010+02:00

Poder alcanzar el cielo y solo alcanzar la mano.Miradas.Azabache y nieve. Todo eran contrastes. Montaña rusa de sonidos y palabras.Abriendo caminos nuevos,aprendiendo trucos diferentes.El cielo está demasiado cerca ¿Necesitas volar más alto? ¿Deseas que se derrita la cera de tus alas?

Camaradería. Confidencias. Compartir una broma. Risas.La mesa de trabajo,la barra del bar. No te vayas aún.Te cuento la última. Quizás no te guste. No pongas los ojos en blanco que vas a hacer que estalle en carcajadas.La mirada ligeramente soñadora ¿o acaso era perdida? ¿No lo supimos ver?

Detalles insignificantes. Mañanas tan frías.Alejándose despacio. Volando cada vez más alto, en trayectorias sin sentido,.Pérdidas.Mayor distancia en el mismo espacio. Hablando a la nada. Un escalofrío.¿Ya no reconoces la melodía?

El cielo no somos nosotros.El infierno está en el fondo de esa mirada Rechazo.Desconcierto.Escapada hacia ninguna parte, sin asideros;sin control. No soy yo yo,no eres tú; nadie es. Un vórtice sin fin. Un abismo en una respuesta y ,en sus ojos, la nada.

The Boy with the Thorn in His Side

2026-08-31T00:51:22.598+02:00

Fueron noches largas. Verano. El aroma a galán de noche. La cerveza fresca. Las miradas. Fueron noches de música en garitos, charlas intrascendentes, de copas compartidas, de aguardar el amanecer. Apurando todos los minutos, aspirando todos los colores y bebiendo todos los olores.

Noches sin fin. A veces era un destello extraño, otras un reflejo en un espejo. Allí estaba, como si no quisiera molestar. Gafas de cristal grueso. Un parapeto. Allí estaba, con media sonrisa, con un vaso de cerveza en la mano. La música. Siempre la música. Arisco y tímido. A veces era un intercambio de miradas, otras eran largas conversaciones sentados en la acera. Sonidos recurrentes y miradas; madrugadas sin gallos.

Jugando al ratón y al gato. Buscando sin encontrar. Buscando sin saber que, en realidad, era tan fácil como escuchar esa canción. Alguna tarde extraña y descabalada. Más noches de cercanía y juegos de palabras. Ojos y jamás manos. Vulnerable y esquivo.

Llegó el momento. Acercarse hasta quemar. Terreno neutral. Un lugar desconocido. Solos, ni siquiera la música. Hablando. Grandes planes. La mirada mantenida. Unas manos que retiran las gafas. Esos ojos. Esa canción. Los ojos suyos para siempre.

Graveyard Girl

2026-08-30T02:21:57.964+02:00

Luz en una mañana fría. Palidez. La sorpresa. El regalo. Travesuras. ¿Has visto el guiño? Trastienda. No son disfraces.Autoafirmarse y marcar tendencia.Esa mirada de azul profundo.Al alcance de la mano y escurriéndose entre los dedos. Más que una presencia, menos que una caricia. ¿Quién no necesita estar hechizado?

Aguardar el próximo episodio. No hacer preguntas porque no te va a gustar la respuesta. Esperar la próxima revelación. Pasar a ser un auténtico creyente de esa religión nueva. Siempre hay espacio para otra vuelta de tuerca. Siempre hay lugar para esa pirueta. ¿Acaso no nos gusta la gimnasia mental?

Susurrando al oido. Olvidarse de consejos. Una canción compartida. La barra de un bar. Carreras en el metro. La policía. Una foto divertida. Terreno peligroso y resbaladizo. No atreverse. ¿Quien es el valiente?

Desde el ascensor.Un penúltimo cruce de miradas. Desaparece entre la bruma. Quizás jamás haya estado aqui, quizás nunca hubo esa canción. Se esconde entre las sombras y todas esas fotografías deben ser falsas. ¿Acaso lo dudas?

True Faith

2026-08-25T00:03:40.298+02:00

Otra noche ¿o es la misma repetida en bucle? Sentir el vacío en las tripas, el vértigo ,el ansia por llegar más lejos, la emoción en la punta de los dedos, la ilusión de lo conocido ,de lo nuevo, de lo extraño; disfrutar con cada giro del camino, agarrarse en cada curva sin temor a derrapar.

Comenzar en cualquier lugar. Una mirada brillante, una frase acerada, un gesto enigmático. Saltando, corriendo; sin objetico fijo. Hacia las luces, hacia las sombras; eludiendo pactos, sellando alianzas. Apurando ese cigarrillo. Buscando otra copa. Sin sed, con hambre. ¿Acaso no somos todos lobos?

La barra. La fauna acodado en ella. Humo, sudor, voces en grito y deseos de susurrar al oído. Buscar el roce. ¿Casualidad? Aquí no hay espacio para la casualidad. La búsqueda comienza desde que comienza el atardecer. No hay caminos que recorrer. No hay metas. ¿Quién sabe dónde terminaremos?

Hay retazos de conversaciones. Lenguas trabadas. Mejillas arreboladas. Ojos inyectados en sangre. Narices rojas. Puertas cerradas en los baños atestados. La música a volumen hiriente. Sentir las notas en el plexo solar. Duelen las piernas. Seguir bailando.

Desear el deseo. Buscar esa mirada, tomar esa mano, escaparse por el atajo, dejarse llevar, empaparse de fluidos. Reírse al ver salir el sol en habitaciones desconocidas en las que alguien ha hecho colección de botellas vacías. Reírse al verse reflejado en el espejo y saber que otra vez te has abandonado.

Time to Pretend

2026-08-23T18:59:12.968+02:00

Juntos. Separados por tantas cosas y sin embargo tan cerca en lo esencial. Codo con codo. En silencio. Parecidas obsesiones.

Caminos convergentes. Colaboración impuesta. Desconfianza. Apuntado todo en la libreta. ¿Improvisación? No nos engañemos.

Fueron mañanas compartidas, información desvelada, sorpresas en forma de fotografías y titulares. No había aristas que limar, solo capas que ir retirando; no dejaban lugar para fingir, no era un estúpido juego de espejos ni una charada. ¿Acaso le interesa a alguien más ese dato estúpido?

Complementos. La madurez. La juventud. Avanzando. ¿Alguien se pregunta hacia dónde? Qué más da. Datos. Aprender. Bidireccional. Enseñar. Absorber. Pequeños regalos. Una canción, un libro; tal vez un lugar donde desayunar. Grandes propuestas. Confidencias. Confesiones. Ampliando el terreno conocido.

Hasta que cualquier mañana se reconocen en el otro y se saben de una misma especie, escasa y peculiar.

Nowhere Girl

2026-08-22T16:15:56.169+02:00

Alamedas con árboles raquíticos. Noviembre. Llueve, siempre llueve; no deja de caer agua desde el cielo. Levantar los ojos al cielo buscando una grieta por donde se cuele un rayo de sol bobo. Una bóveda gris que se funde con un Océano oscuro como el vientre de la noche.

Mañanas de humedad, de silencio, de gotas contra los cristales, de verborrea, de café recalentado,de hastío. Mañanas de querer esconderse entre la niebla. Correr por la playa vacía sintiendo el viento helado en la cara. Compartir un cigarrillo. Meter las manos en los bolsillos, agachar la cabeza para camuflarse entre la masa. Autobuses desvencijados y olor a cerrado.

Siempre la espera. La espera a que termine el día, a que se acabe el temporal, a que llegue el último vinilo indie, a que este sábado por fin suceda algo. Tardes tristes de cerveza caliente y licor barato. Presagio del itinerario nocturno: el bar destartalado ,el pub oscuro y triste, la discoteca donde bailar hasta caer reventado bajo la bola que gira y gira.

Mientras afuera sigue lloviendo y ese disco aún no ha llegado.

Regret

2026-08-21T22:19:08.911+02:00

Muchos años aguardando, manteniendo el deseo a flor de piel buscando el pequeño gesto que le hiciese tener media esperanza y un cuarto de oportunidad. Años atrapado en el gris metálico y la sonrisa, soportando puyas y jugando fatal ,sabiendo que esos dados estaban trucados y que la banca siempre gana.

Años guardando como tesoros inútiles unos besos robados que nada significaban. Años recorriendo miles de kilómetros para darse cuenta de su inocente esperanza, años intentando construir un imposible añadiendo gotas de escasa complicidad , escuchando historias que solo hacían estrías en su alma, mendigando palabras para acabar recogiendo los pedazos de su autoestima entre los contenedores de basura.

Años de noches de verano sentado en la acera compartiendo cerveza para sentir su gris metálico, y tener ese instante antes del amanecer. Hasta que en una madrugada de conversaciones banales cayó el telón que cubría su vida mentirosa.Eufórico, notó por primera vez su mirada gris suplicando que la llevase con él. Leyó su mirada acerada ,ella consintió sus caprichos,se plegó a todos sus deseos ,y la dejó en mitad de otra noche insignificante, rodeada por sus amigas: Prepotencia, Indiferencia, Interés y Cobardía.

Por quem Não Esquecí

2026-08-20T22:57:46.980+02:00

Fingir. Mentirse. Aferrarse a ese gesto, a la caricia que no está.

Miradas. Alguna palabra, quizás un guiño. El galán de noche jamás volvió a oler igual. Encuentros nada fortuitos. Un ombligo. Piel morena. Busca en su piel las marcas y solo ve noches de verano, carreras alocadas y besos sin despedida.

Lluvia en los cristales. Tabaco. Los largos inviernos. Las cuartillas emborronadas. Madrugadas de soledad impostada. La espera tan larga, la condena tan dulce. Quimera, cuentos de hadas y brujas que nunca son buenas. Lluvia en los cristales y la promesa de hermosos atardeceres de otoño. Cartas que nunca son respondidas. Medias verdades. Viaje iniciático: borra esa estúpida sonrisa. Realidad de pensión de medio pelo, El metro. Las reglas cambian porque nunca hubo juego. Un túnel, un tren que parte hacia otras torturas, hacia otros mares.

Anclado en una ficción, aferrado a falsas señales, alimentándose de las migajas de lo que nunca fue. Sin voces, sin caricias y el olvido que nunca llega.

I Know It's Over

2026-08-20T00:35:29.224+02:00

Fuegos artificiales solo para ellos. Las farolas lamen la chapa del automóvil. Sombras refugiándose en los soportales. La luz tenue del salpicadero. Voces que ya no reconoce. Gestos ambivalentes,intercambiables crípticos.El aliento acaricia el cuello. Tan cerca la piel.El espejo retrovisor devolviendo una imagen distorsionada. Lo que aguardan es todo o es nada; lo que tienen les parece suficiente, siempre o hasta que deje de serlo.

Un eslabón intransferible. Sobre esto construirán un artefacto tan imperdurable como inútil, tan desequilibrado, intermitente y efímero como esa piel que se deja acariciar. Un latido recorre toda la ciudad, solo ellos reconocen la señal. Un roce. El caleidoscopio del ritmo. Carrusel averiado y caballitos desbocados.Espejos rotos y reflejos dorados.

Signos que descifran mientras revuelven los cubitos de su copa. Un lenguaje propio y un destino tan banal, tan predecible. Prefiere no saber,deja que la corriente le arrastre a territorio conocido, deslizándose en paralelo, elucubrando un final mientras el amanecer funde a negro.

It Doesn't Have to Be This Way

2026-08-18T22:27:49.625+02:00

A veces es solo el gesto de rascarse la oreja. Esa chaqueta de colores imposibles. La fisonomía de un joven y asombrado Joseph Cotten. Auténtico principiante. La elegancia sin esfuerzo. La llana generosidad.

La playa en los mediodías resacosos. Las gafas de sol. El agua fría del Océano. Aventuras imaginadas. Sucesos reales. Preguntas trascendentes. Un precursor. La tendencia sin pretensiones. La sonrisa fácil y la mente rápida.

Otros lugares, otras maneras. La referencia en tardes grises y noches en galerías atestadas de bares, en extrañas noches sorteando presencias camufladas en guardapolvos grises.

Bonhomía de manual. Columna sobre la que se sostenía el armazón colapsado. Recuerdo de días pasados, certeza de años perdidos.

Pretty vacant

2026-08-18T00:07:14.630+02:00

Yates cabeceando en el muelle. El malecón espera. Ritual de beber a morro de una botella de vermut blanco. La terraza de bar. Las jarras de cerveza. Gafas de sol e impecables polos. Observando la fauna de veraneantes. El paseo vespertino de vanidad e hipocresía

No importa. Alejados de la morralla. Postureo hedonista. Mirando por encima del hombro con hastío y suficiencia. Siempre hay lugar para otra cerveza. Juegos de palabras que ellos creen brillantes. Los elegidos para liderar noches cálidas, los guías del rebaño. No importa, son tan elegantes que las modas no les alcanzan.

Sentados apurando las copas. Señalando imperfecciones. Susurrando críticas. La tarde se derrumba: colores chillones, vestidos cortos y pieles bronceadas. Ponerse en movimiento para nadar contracorriente. Evitan el contacto no se vayan a ensuciar sus inmaculadas ropas.

Les ves, sigues bebiendo cerveza y todo te da igual.

Alma dorida

2026-08-16T23:40:18.804+02:00

Silencio. Océano, Lluvia. Sombras. Siluetas diluyéndose en el contraluz del atardecer. Alguien se sube el cuello del abrigo y se estremece de frío.

Una mirada húmeda No hay nada que entender. Las olas lamiendo las escaleras del malecón. Quizás quieras comprender algún día. Noches extrañas de otoño. Deambular por calles tristes. Los charcos no reflejan el cielo.

No hay itinerario, no hay destino. Los charcos no reflejan el cielo.

El espejo no devuelve la mirada de agua. Andar en silencio. No hay necesidad de palabras. Los bolsillos llenos de arena, la piel vacía de sensaciones.

Un salto de fe. Buscar esos ojos de agua. Deslizándose entre las sombras. No necesitamos más respuestas. Aguardamos que el sol se hunda en el Océano y las calles vuelvan a ser tan oscuras y húmedas como sus ojos.

Anarchy in the UK

2026-08-15T22:39:02.851+02:00

Ya. Ahora mismo. Escupir a los escaparates. Rondar los bares. Vino chungo. Mostradores gastados y suelos sucios. Pocas monedas en el bolsillo. Tabaco. Risas. Tirar piedras a las farolas. Es urgente. No hay tiempo para pensar. Es ya, en este instante. Gritos para asustar a las viejas. Carrera hacia el malecón. Beber mientras cae el sol y lanzar las botellas vacías al Océano. Aprisa, ya; no hay tiempo.

Botas y gorras de plato. Insignias olvidadas. Creéis que la noche no tiene fin. Vasos sucios con los bordes rotos. Correr bajo los soportales. Calles silenciosas. Maldecir en voz alta. No buscar nada, Es urgente no llegar a ningún lugar por eso tenemos prisa..

Tropezar. Caerse. Carcajadas. Los columpios del parque infantil parecen aún más risibles de madrugada. Agua oxigenada y cerveza. Sabor a sangre en la boca. Dolor de nudillos. Mañana será peor. Bailes y convulsiones. Entornar los ojos. Lo quieres todo ahora, no vale la pena esperar .Lo quieres todo y mañana ,tras las gafas de sol, tu mirada seguirá buscando como destrozar otra noche.