André Herrmann

putting my two cents in [40]

André — Fri, 10 Sep 2010 00:35:23 +0000

Es hat sich schon derart passgenau in den Alltag eingefügt, dass ich glatt vergessen habe, es zu zeigen, darum soll es an dieser Stelle nachgeholt sein. Sehet darum das großartige Team-Totale-Zerstörung-Zippo, das wir beim Open Flair Festival einfach so bekommen haben und gravieren lassen konnten, je ein Exemplar für Julius und für mich. Und sie stehen uns gut.

Schlechtes Bild, aber die Gravur sagt "Team Totale Zerstörung"

Jens Petersen: Die Haushälterin

André — Mon, 06 Sep 2010 16:31:57 +0000

Mit Beginn der Sommerferien verliert Philipps Vater seinen Job, weil er nicht, wie von seinem Arbeitgeber verlangt, nach Japan gehen will und darüber hinaus mit der gezahlten Abfindung zufrieden ist. Fortan spielt sich sein Leben vorm Fernseher des alten Hauses in der Nähe Hamburgs ab, der Vater trinkt, Philipp vertändelt seine Ferienzeit zu Hause. Eines Tages stürzt der Vater betrunken die Kellertrepper herunter und bricht sich das Bein, er kommt ins Krankenhaus, der Knochen wird kompliziert mit einem äußeren Stahlgestell gehalten, Philipp ordnet den Haushalt, so gut er kann. Als der Vater wieder nach Hause kommt, hat Philipp eine Haushälterin eingestellt, ein polnisches Mädchen namens Ada und des Vaters Argwohn ihr gegenüber verfliegt bald, als auch er ihre liebreizende Art kennen lernt.

“Plötzlich interessierte mein Vater sich für Vögel. Er wies mich an, vom Dachboden den Armeekoffer seines Onkels zu holen, nahm den Feldstecher heraus und steckte ihn neben das Polster des Sessels. Mittags, wenn Ada am Fluß saß und die Füße ins Wasser hielt, beobachtete er den Buntspechte am Stamm der jungen Birke.”

“Die Haushälterin” von Jens Petersen beschreibt eine nicht ganz intakte, aber auch nicht völlig kaputte Beziehung zwischen Vater und Sohn. Philipp erlebt das Auf und Ab seines arbeitslosen Vaters zwischen Alkohol und der heimlichen Liebe zu Ada vor dem Hintergrund seines eigenen Reifeprozesses. Er selbst fühlt sich zu Ada hingezogen, obwohl er nie sicher sein kann, wie viel ihrer Zuneigung echt ist und inwieweit das sieben Jahre ältere Mädchen nur mit ihm spielt. Mit ihr erlebt er die erste Party, die ersten Ausbrüche aus dem eigenen Kindsein und, auch wenn sie nur von ihm ausgeht, seine erste Liebe.

Das Buch liest sich von Anfang an wunderbar, Petersen kann mit wenigen Worten Szenerien schaffen, die dem Leser immer wieder Lust bringen, weiter zu lesen, wissen zu wollen, wie sich die Geschichte zwischen dem Vater, Philipp und Ada weiter entwickelt. Gerade Ada und der Sinneswandel des Vaters ihr gegenüber sind so toll und ausführlich beschrieben, dass man diesen Stellen am Ende fast ein wenig nachtrauert. Ada belebt den Haushalt von Philipp und seinem Vater und beide überschlagen sich förmlich in Gütigkeiten zu ihr. Trotzdem ist die Geschichte oft von so großer erzählerischer Entfernung aus erzählt, dass man sich den Figuren nicht sehr nahe fühlt, nicht zuletzt weil die Geschichte an sich zu wenige Ecken hat, was der eigentliche Makel des Buches ist. Oft hat man das Gefühl, die Leidensgeschichte eines unbeholfenen Bürgerjungen zu lesen, der zwar den eigenen Haushalt, aber nicht sich selbst organisieren kann, nur dass dieses Schicksal einen als Leser auch nicht sonderlich berührt. Petersen schreibt eine ruhige Geschichte, die, wenn auch tragisch, nie so tragisch wird, dass man unheimlich großen Anteil daran nimmt, dafür ist alles einfach zu nett und in seiner Konsequenz zu weich. Gerade deshalb wirkt die letztendliche Wendung so unaufgeregt, vielleicht auch weil Petersen in seiner Schreibweise nie sonderlich explizit wird und alle größeren Konsequenzen nur andeutungsweise vorbringt. Das macht die Geschichte am Ende leider weniger nachvollziehbar, sodass nur eine gegenseitige und offen gelassene Emanzipation von Vater und Sohn bleibt, ein großes Ende, ein Ausblick oder eine Kehrtwende aber fehlt. Ein empfehlenswertes und sehr gekonnt geschriebenes Buch, dessen Handlung allein etwas mehr hätte bieten können.

Jens Petersen: Die Haushälterin
dtv, 176 Seiten
ISBN: 342105786

Was wir Samstagnachmittag so tun

André — Sat, 04 Sep 2010 17:05:38 +0000

Mein lieber Team-Totale-Zerstörungs-Partner Julius wird im September erneut beim Kampf der Künste Dreikampf im Hamburger Schauspielhaus antreten. Nachdem er sich im März schon mit Marc-Uwe Kling in Text, Musik, Film und der freien Kür gemessen hat und unter mit fabelhafter TTZ-Unterstützung den Sieg erringen konnte, geht es nun an gegen die Slam-Legende Volker Strübing aus Berlin. Hier ein kleiner Teaser:

Direkttease

Best of Twitter August 2010

André — Wed, 01 Sep 2010 07:00:15 +0000

Erneut schamloser Ideenklau von Anke Gröner, aber die Idee ist einfach klasse. Da ich selbst den Spaß erst seit ein paar Tagen verfolge und mitmache, beläuft sich meine Favoritenliste bisher ausschließlich auf Nachrichten aus dieser Zeit, die Selbstreferenzen seien mir gegönnt, Vollständigkeit nicht garantiert.

versprochen

André — Tue, 31 Aug 2010 20:19:52 +0000

Bild von xiaming

Das Handy führte ihn zuverlässig in die Rue Gabrielle. Mit grünen Ranken behangenen lag das Haus neben einem kleinen Lebensmittelladen, über die sandsteinfarbenen Häuser konnte man nicht weit entfernt die Türme der Sacré-Cœur erkennen. Er zog seinen Koffer auf den Treppenabsatz, drückte die Kombination für das Außentor auf der kleinen Tastatur und eine kleine Lichtwelche rollte über das Display, ehe das Schloss aufsprang und den Weg zur Haustür freigab. Nachdem er die zweite Kombination eingegeben und sein Gepäck durch den schmalen Durchgang des Vorderhauses gezogen hatte, stand er im Innenhof. Das Hinterhaus sah weitaus verfallener aus als das vordere, in allen drei Stockwerken standen die Fenster weit offen, aus dem ersten Stock klang ein ruhiger Chanson, von dessen Inhalt er kaum etwas verstand, dahinter Gemurmel und Gelächter.
“Hallo?”, rief er mit nach oben gestrecktem Kinn aus dem Hof hinauf.
Die Musik wurde leiser und ein dünner junger Mann streckte sich aus dem Fenster. Seine Haare waren pechschwarz und seine karamelfarbene Haut machte sein weißes Unterhemd strahlen. Er sah sich um und dann in den Hof, lächelte und die schwarzen Stoppeln in seinem Gesicht zogen sich zu den Seiten.
“Ah, du bist Sebastien!”, rief der junge Mann grinsend.
“Adem?”

“Genau! Komm hoch, wir haben schon auf dich gewartet!”, er schwang sich zurück ins Zimmer und verschwand.
Sebastien schleppte seinen Koffer nach oben, in der ersten Etage erwartete ihn Adem mit ausgestrecktem Arm.
“Adem”, sagte er noch einmal.
“Sebastien”, sagte Sebastien, während er Adems Hand schüttelte, “Freut mich.”
“Das da drüben ist dein Zimmer”, Adem zeigte auf eine Tür, die einen halben Meter kürzer war, als die anderen beiden Türen nebenan, Sebastien nickte, bedankte sich und setzte an, seinen Koffer anzuheben.
“Warte”, sagte Adem, “Den Schlüssel hat Marie, die ist aber gerade nicht da. Am Besten, du kommst einfach mit zu mir, während du wartest, Marie kommt sicher bald.”
Sebastien hätte viel lieber jetzt schon sein Zimmer bezogen und sich ein wenig auf dem Bett ausgestreckt, die Fahrt von Rennes nach Paris hatte länger gedauert, als erwartet.
“Vielleicht kannst du mir einfach ihre Nummer geben?”, schlug er vor.
“Hab ich selbst nicht, ich kenne Marie eigentlich kaum, nicht so gesprächig, musst du wissen.”
Adem schlenderte in sein Zimmer, “Komm!”

Als Sebastien den Raum betrat, fühlte es sich an, als würden ihn tausende Menschen beobachten. Überall an den Wänden hingen Bilder von Parties, Mädchen, die sich ihre Tops vom Körper zerrten, betrunkene Männer auf Toiletten, grelles Licht. In den Ecken des Zimmers stapelte sich Kartons, aus denen noch mehr Abzüge hervor schauten, auf dem Schreibtisch standen leere Wodkaflaschen in kleinen Grüppchen, der Kleiderschrank quoll über und war mit Stickern berühmter Labels beklebt, ein paar Fruchtfliegen kreisten über dem Spülbecken. Hinter der Spüle lag ein kleineres Zimmer, Sebastien konnte ein Bett erkennen und eine Dusche.
Er grüßte die beiden Männer auf der Couch, der eine in einem seltsamen hellblauen Blouson, eine Mütze schief auf dem Kopf, vornübergebeugt vor einer Bong, der andere in hautengen Jeans, den Kopf zurück gelehnt, durch seine Sonnenbrille schielend.
“Louise, Marc”, stellte Adem sie vor, die beiden nickten, “Das hier ist Sebastien, unser neuer Hausmeister.”
“Cool”, sagten beide wie aus einem Mund.
Sebastiens Kopf hatte sich bei dem Wort Hausmeister automatisch gesenkt. Es war nicht richtig, sein Job hatte keine Bezeichnung, es war kein Job, eher eine Abmachung zwischen Sebastien und dem Vermieter, der sich in Nizza einen schönen Lebensabend abseits des Pariser Trubels gönnte. Sebastien sollte nur dafür Sorge tragen, dass der Hof und die Treppenhäuser regelmäßig gefegt, die Toiletten auf allen drei Etagen wöchentlich gereinigt, der Müll sortiert und die Mülltonnen an den Abholtagen vors Haus gestellt wurden, das war seine Arbeit. Im Gegenzug könnte Sebastien das kleine Zimmer so lange nutzen, wie er wollte. Aber wahrscheinlich hatte der Vermieter es den anderen als Hausmeister angekündigt, um nicht unnötig viel erklären zu müssen und Eifersüchte zu schüren.
“Und was machst du sonst so?”, fragte Marc und rückte seine Sonnenbrille gerade.
“In zwei Wochen beginnt mein Studium”, sagte Sebastien.
“Studium!”, rief Adem und lachte, die anderen beiden lachten mit, “Freiwillig?”
“Natürlich”, Sebastien zuckte mit den Schultern, “Politik und Anglistik, ich dachte hier im Haus würden so gut wie alle studieren?”
“Achje”, sagte Adem, “Es war die beste Entscheidung meines Lebens, mein Studium abzubrechen. Aber hast schon recht, ein paar Leute hier studieren noch.”
“Und was machst du?”
Adem grinste ein künstliches Grinsen, “Was siehst du?”
“Fotos.”
“Das ist, was ich mache.”
“Und das funktioniert?”
“Siehst du doch.”
“Bist du Partyfotograf?”
Adam lachte kurz und sah Sebastien mitleidig an, “Wenn man mich auf irgendetwas festlegen will, dann bin ich in erster Linie Modefotograf.”
“Aber die Bilder Bilder stammen doch alle von Parties?”, warf Sebastien ein.
“Guck doch einmal richtig hin, was siehst du?”
“Gehst du auf Parties und verlangst später Geld dafür, die Fotos von den Entgleisungen der Leute nicht zu veröffentlichen?”
Marc und Louise prusteten, Adem grinste. “Gar keine schlechte Idee. Nein, nein. Vielleicht, also man könnte sagen, ich hätte als Partyfotograf angefangen, bis ich es auf eine neue Stufe gehoben habe.”
“Ich weiß es wirklich nicht”, sagte Sebastien.
“Früher habe ich Freunde auf Parties und überall fotografiert und die Bilder ins Internet gestellt. Irgendwann kam dann ein kleines Label, das mir anbot, Klamotten zu sponsorn, wenn die Leute auf den Bildern sie tragen würden und jetzt bekommen wir haufenweise Pakete von Designern und Modemarken, die obendrein meine Bilder kaufen, ist billiger für sie.”
“So gute Bilder könnten die selbst nie machen”, mischte sich Marc ein.
“Exakt”, sagte Adem, “Ich bin mit meinen Bildern bekannt geworden und sie kaufen sich einen Teil meiner Bekanntheit. Heute linkt meine Domain direkt auf meinen Twitter-Account, die Veröffentlichungsrechte der Bilder gehen direkt an die Kunden, nur über Twitter veröffentliche ich noch das ein oder andere Bild.”

Drei Stunden später war Marie immer noch nicht aufgetaucht. Die vier saßen in weichen Kissen um den kleinen Tisch herum, Sebastiens Kopf fühlte sich angenehm taub an, was am Gras und an dem Schwall von Informationen lag, der in den letzten Stunden auf ihn nieder geregnet war. Adem hatte lang und ausgiebig von seiner Arbeit als Fotograf berichtet, sein Twitter-Account zählte mit knapp einer Million Abonnenten zu den erfolgreichsten in ganz Frankreich. “Der Schlüssel ist Authentizität!”, hatte er mehrmals betont.
Irgendwann klingelte es an der Tür. Durch Sebastien ging ein Ruck.
“Ist das Marie?”, fragte er.
“Weiß ich nicht”, sagte Adem und rührte sich nicht. Seine beiden Freunde hingen ebenso reglos auf der Couch und starrten ins Leere.
“Willst du nicht aufmachen?”, fragte Sebastien.
“Wozu?”
“Vielleicht es ja Marie?”
“Marie hat einen Schlüssel.”
“Ja, aber doch nicht für deine Wohnung.”
“Mir egal.”
Sebastien stand auf und wollte zur Tür gehen, aber Adem brüllte: “Bleib sitzen!”
Marc und Louise schauten ihn reglos an.
“Erwartungen müssen auch einmal enttäuscht werden”, sagte er.
Sebastien sah zum offenen Fenster, Adem lachte.
“Und die dürfen ruhig mitbekommen, dass ich keinen Bock habe, zur Tür zu gehen!”
Er drehte die Musik lauter.
Plötzlich tauchte am Fenster eine Hand auf. Sie griff nach dem Metallgeländer und zog ein junges Mädchen hinter sich her. Das Mädchen grinste, als es Sebastiens Blick bemerkte und sich ins Zimmer schwang, wobei sein kurzer Rock den Slip hervor schauen ließ. Ihre Haut war wie die von Adem erdig und glatt, ihre Haare waren ebenso schwarz, obwohl man sehen konnte, dass sie versucht hatte, sie etwas heller zu färben.
“Arsch!”, sagte sie zu Adem und strich ihm im Vorbeigehen durch die Haare.
Sie setzte sich direkt vor Sebastien, “Wer bist du?”
“Ich bin Sebastien, ich wohne ab jetzt nebenan.”
“Sará, bei wie vielen bist du denn jetzt?”
Sie sah ihn nicht an, sondern starrte auf Sebastien.
“Fünfundsiebzig”, antwortete sie.
“Nicht schlecht, das letzte Mal waren es noch neunundsechsig, fleißig fleißig”, unkte Adem.
“Ich komme nicht in mein Zimmer”, sagte Sebastien, “Aber Adem war so freundlich, mich einzuladen, bis Marie mit dem Schlüssel kommt.”
“Verlass dich nicht drauf”, sagte Sará und stand auf, Sebastien folgte ihr mit den Augen, als sie aus der Tür verschwand.
“Komm!”, rief sie vom Flur aus, “Wenn die es nicht fertig bringen, dann mach ich es eben.”
Sie hieß ihn im Flur zu warten und verschwand dann auf der Treppe zum Hof. Sebastien hörte ein paar dumpfe Tritte, dann polterte es direkt hinter der winzigen Tür, die Schlösser ratschten, Sará öffnete ihm grinsend. Aus Adems Zimmer drang Lachen, die Musik wurde mal lauter, mal leiser, Gläser klirrten.

Am nächsten Morgen erst sah Sebastien sein Zimmer richtig. Es war klein, geradezu winzig. Wenn er sich mitten in den Raum stellte, die Arme ausbreitete und sich einmal um die eigene Achsen drehte, schlug er zuerst gegen das Hochbett, dann gegen die Dusche und letztlich gegen den Kleiderschrank, Spüle, Mikrowelle und Bücherregal verfehlte er nur, weil sie nicht hoch genug waren. Er zog den Koffer zu sich heran und sortierte die Wäsche im Kleiderschrank, im Regal stand ein kleiner Schwarz-Weiß-Fernseher, den er anknipste. Begleitet von einer schrecklich synchronisierten Krimiserie richtete er sich so gut es ging ein, schrubbte die verkrusteten Öl- und Käseschichten in der Mikrowelle, sowie den Boden der Dusche und ersetzte die billigen Handtücher des Vormieters durch seine eigenen.
Gegen elf klopfte es an der Tür. Noch während er öffnete, hörte er bereits die erste Entschuldigung. Marie war rothaarig und wirkte nicht, als würde auch sie noch studieren.
“Es tut mir so leid, ich kam erst sehr spät wieder hier an, weil ich übers Wochenende bei meinen Eltern war. Adem hat mir davon erzählt, es tut mir leid, aber wenigstens war Sarà so nett.”
“Schnauze da draußen!”, brüllte Adem durch die Tür seines Zimmers.
“Macht ja nichts”, sagte Sebastien, “Es hat ja alles geklappt.”
“Dann kennst du ja schon ein paar Leute aus dem Haus”, sagte Marie und reichte ihm den Schlüssel, “Du bist jetzt auch der”, sie zögerte.
“Der Hausmeister, ja.”
Sie lächelte.
“Ich hab übrigens noch ein Paket für Adem in meinem Zimmer, vielleicht kannst du ihm das später geben? Ich muss gleich schon wieder los.”
“Klar, kein Problem.”
“Wundere dich nicht, wenn du auch ab und zu das ein oder andere Paket bekommst, jeder hier bekommt Adems Pakete.”
“Wieso das?”, fragte Sebastien.
“Er will nicht, dass irgendjemand weiß, wo er wohnt.”
“Ist er schon so berühmt?”
“Das vielleicht auch”, grinste Marie, “Aber eigentlich ist es wegen seinem Vater.”
“Warum?”, fragte Sebastien.
Marie sah sich um, griff in ihre Tasche und zog eine Flasche Wein heraus, “Hätte ich fast vergessen, die ist für dich! Weil ich so blöd war und den Schlüssel nicht einfach hier gelassen habe.”
Nachmittags nahm sich Sebastien das Treppenhaus und den Hof vor. Er wischte die Böden, fegte, riss die gestapelten Kartons bei den Mülleimern in kleine Fetzen und goss alle Pflanzen. Je länger er beschäftigt war, desto mehr Leute des Hauses sah er kommen und gehen und er glaubte, ziemlich sicher einschätzen zu können, wer von ihnen studierte und wer nicht. Irgendwann kam auch Sarà vorbei, sie trug ein hellblaues Minikleid und lächelte nur, als er vergaß, ihr “Salut!” zu erwidern, in der Zwischenzeit waren wieder zwei neue Pakete gekommen.

Ein paar Tage lang sah Sebastien seine Mitbewohner nur auf diese Art und Weise. Er hielt sich mit Vorliebe im Hof oder am Fenster auf, wo er Sarà ein und ausgehen sehen konnte und wenn sie den Müll herunter brachte, rannte er ihr auf der Treppe entgegen, um ihn ihr abzunehmen. Er putzte, bis er all jene Teile des Vorder- und Hinterhauses, die allen zugänglich waren, einmal gereinigt hatte und ging abends im Viertel spazieren, Sarà lächelte nur. Er fühlte sich anders als die Touristen, die vor der Sacré-Cœur saßen und Bier von den meist indischen Händlern kauften, noch nicht heimisch, aber auch nicht fremd. Auch Adems Twitter-Account hatte er gefunden. Es war seltsam, Adem fast jeden Tag zu sehen, in seinem Hin und Her und gleichzeitig die Nachrichten und Bilder im Internet verfolgen zu können, Mädchen, die auf offener Straße ihre Brüste offenbarten, zerstörte Männer vor schließenden Bars im Morgengrauen und so weiter. Der Unibeginn war noch entfernt, Sebastien hatte sie bereits auf dem Stadtplan markiert und sich einen Weg mit der Metro dorthin notiert, vorher dort vorbei zu schauen kam nicht in Frage, er wollte sich nicht auf die Vorfreude einlassen, die insgeheim in ihm vorhanden war. Fast jeden Tag brachte er Adem Pakete, meist öffnete er nicht einmal und schrie stattdessen “Einfach hinlegen, meine Güte!” oder Ähnliches durch die Tür. Dann, wenn er ihn durch Zufall einmal im Treppenhaus sah, den schweren Kamerarucksack auf den Schultern, sagte er wieder “Hey Sebastien, wie geht’s?” und “Am Wochenende kommst du mit, ja?”
Als Sebastien in der fünften Nacht in seinem Bett lag, wurde er von dumpfen Schlägen an der Hauswand geweckt. Er dachte an Adem und seine Freunde, die vielleicht wieder bis spät in die Nacht zusammen saßen. Dann erkannte er die hohlen Töne wieder und blieb still im Bett liegen, das Fenster war nur angelehnt und öffnete sich leicht, er hörte eine Hand nach der Vergitterung greifen, dann das Abheben und landen.
“Salut!”, sagte eine Stimme sehr leise und Sebastien antwortete nicht.
Im Dunklen erkannte er, wie sie sich ihr Kleid über den Kopf zog und es auf den Boden fallen ließ, darunter war sie nackt. Sie stieg zu Sebastien ins Bett und legte sich auf ihn, dann griff sie nach seinem Schwanz.

Der darauf folgende Morgen war kalt, durch die Fensterspalten drückte sich der Herbst ins Zimmer und ließ Sarà näher an Sebastien rutschen. Nachdem sie sich auf ihn gesetzt und sie mit einander geschlafen hatten, waren sie die halbe Nacht lang auf geblieben, hatten Zigaretten geraucht und geredet. Sie hatte gefragt, wie es ist in Rennes, da, wo Sebastien herkam und ob die Menschen außerhalb von Paris anders wären. Sie hatte gesagt, dass sie aus einer kleinen Stadt bei Istanbul käme, so etwas wie die Banlieus in Paris, dort, wo auch Adem herkomme. Sebastien hatte sie gefragt, was es mit Adems Vorsicht wegen seiner Adresse auf sich hätte. Er hatte gefragt, ob sie das Ernst meine, sie sei seine Frau. Natürlich, hatte Sarà gesagt, aber nur auf dem Papier, sonst könnte sie nicht in Frankreich bleiben. Für Adem wäre das kein Problem, er verdiene nicht schlecht und wer sich selbst versorgen, niemandem zur Last falle und obendrein noch Steuern zahlen könne, der sei in jedem Land willkommen. Nur sein Vater dürfe nicht wissen, wo er sich aufhalte, natürlich wisse er von Paris, aber er sei nicht so reich, dass er ewig nach ihm suchen könnte. Adem sei versprochen und würde ihn sofort zurück holen. Adem aber habe Sarà nach Paris geholt, nur sie hatte ihm schwören müssen, seinem Vater nichts davon zu sagen, wo er sich aufhielt. Sein Vater kenne das Leben seines Sohnes und hatte schon seine Internetseite verfolgt, der Provider hatte mehrmals Briefe geschickt, dass angeforderte Adressauskünfte aus Datenschutzgründen verwehrt worden waren. Jetzt las er sicher auch den Twitter-Account. Sebastien hatte im Dunkeln genickt. Dann hatte sie ihm einen Kuss auf die Wange gegeben und als Sebastien den Kopf so gedreht hatte, dass sie sich hätten auf den Mund küssen können, war sie einfach aufgestanden. Und kurz darauf war sie verschwunden, mit Kusshand aus dem Fenster. Er hatte ihr nachgesehen, als sie sich umdrehte und mit dem Handy ein Foto von ihm machte. Sein ganzes, kleines Zimmer roch nach ihr und ihrem Parfum, er wollte nicht lüften, aber ebenso lieblich, wie es roch, roch die Luft auch verbraucht und nach Sebastien selbst. Mit einem Mal fühlte er sich zu Hause, in diesem Moment gab es nichts mehr, das ihn hätte dazu veranlassen können, Paris und noch viel mehr seinem Hausmeisterjob, wie er es im Kopf jetzt selbst nannte, den Rücken zuzukehren. Er besorgte sich Blöcke und Stifte in einer kleinen Papiterie nicht weit vom Haus entfernt, stellte die Mülltonnen wieder in den Hof und fegte die Treppen. Am Nachmittag kam Adem und lächelte.
“Salut”, sagte Sebastien.
“Salut”, grinste Adem.
“Was ist?”
“Gute Nacht gehabt?”
“Ja, warum?”
“Na komm”, Adem lachte.
“Hast du etwas gehört?”
“Nein nein, brauchst dich nicht genieren.”
“Warum sollte ich?”
“Immerhin bis du die achtzig.”
“Welche achtzig?”
Adem ging weiter, selbst von hinten sah man ihm an, dass er immer noch grinste und im Treppenhaus hörte man ihn leise vor sich hin schmunzeln.
Sebastien verstand nicht. Er ließ den Besen stehen und rannte hinauf in sein Zimmer, um Adems Twitter-Account aufzurufen. Sein Atem stockte.

“Adem!”, Sebastiens Stimme überschlug sich, “Adem, mach auf!”
“Geht nicht!”, brüllte Adem.
“Mach auf! Wieso hast du mir nichts davon gesagt?”
Adem riss die Tür auf, er lehnte am Türrahmen und betrachete die aufgebrachten Sebastien.
“Und ich dachte, du wusstest längst davon.”
“Woher sollte ich das denn wissen?”
“Ach, komm.”
“Wie kannst du das auch noch publik machen, als ob es nicht schon schlimm genug ist, dass mich Sarà verarscht.”
“Sie verarscht dich doch nicht, sie mag dich.”
“Und deshalb… du bist so ein dreckiger Wichser.”
“Na na”, sagte Adem, “Ist doch lustig.”
“Fick dich!”
“Pass auf!”
Adem trat einen Schritt an Sebastien heran.
Sebastien sah in Adems dunkle Augen.
Adem ging langsam in sein Zimmer zurück.
“Penner”, murmelte Sebastien im Umdrehen.
“Hey Hausmeister”, rief Adem, griff sich den Aschenbecher und schleuderte ihn zur Tür hinaus, an der Wand im Treppenhaus zerschmetterte er unendlich kleine Teile, die Kippenstummel und die Asche verteilten sich auf den Stufen.
Sebastien hatte gerade noch ausweichen können.
“Da haste was zu tun!”, schrie Adem und knallt die Tür zu.
Als er wieder in sein Zimmer kam, zeigte der Bildschirm noch immer die Seite. Als Projekt war es angekündigt, der Beliebigkeit der modernen Zeit zu vor zu kommen, Sebastien verstand es nicht. Dort, ganz oben auf der Seite, war er zu sehen, wie er verschlafen im Bett lag und in die Kamera sah, Überschrift: #80: Sebastien. Er biss sich auf die Fingernägel. Adem hatte per Twitter den Link zu Saràs Seite gepostet, Glückwünsch unserem Hausmeister Sebastien. Er durchsuchte die ganze Seite nach Kontaktdaten, aber fand nicht, als er sich im Vorderhaus nach dem Zimmer Sarà erkundigte und wild gegen die Tür hämmert, lehnte sich Adam aus dem Fenster.
“Kannste vergessen”, rief er, “Die hat zu tun.”
Sebastien zwang sich, nicht zu ihm zu schauen und sagte nichts.

In den folgenden Tagen blieb Sebastien die meiste Zeit in seinem Zimmer. Er machte keine Spaziergänge mehr, das Nötigste besorgte er sich bei Ischam, dem arabischen Lebensmittelverkäufer nebenan. Tag für Tag verfolgte Sebastien, wie die Links auf Adem Twitter-Account anstiegen, die Einundachtzig war ein dünner Kerl, an dessen Bettende noch das benutzte Kondom hing, Nummer Fünfundachtzig ein Afrikaner namens James, der seinen riesigen Schwanz direkt in die Kamera hielt. Sebastien hatte eine Decke zwischen die Fenster geklemmt, das Licht auf seinem kleinen Tisch brannte auch tagsüber. Er fegte nicht mehr und wischte nicht, wenn er Pakete für Adem annahm, riss er die Verpackung auf und warf sie und den Inhalt in getrennt Mülltonnen vorm Haus, Sarà sah er nicht und niemand beschwerte sich wegen der Unsauberkeit, es hatte vor Sebastien schlimmer ausgesehen.
Bald begann die Uni und Sebastien fuhr regelmäßig Metro. Das Vibrieren, wenn er seinen Kopf an die Fensterscheiben legte, beruhigte ein wenig, auch wenn es so stetig klang wie die aufsteigenden Zahlen auf Saràs Seite und in Adems Ankündigungen. Bei Nummer Neunzig hatte Sebastien seine Module bestätigt, er würde Ende des Semesters neun Essays schreiben müssen. Nach Nummer Einundneunzig saß er auf der kleinen Gemeinschaftstoilette auf dem Gang der ersten Etage. Die Tür ließ sich nur mäßig schließen und ein fünf Zentimeter weiter Spalt ließ jeden Vorbeilaufenden sofort die Beine des Toilettengängers erkennen, ein Schloss oder eine Kette gab es nicht, die Toilette war ohnehin so klein, dass man mit den Knien gegen die Tür stieß, wenn man saß und jeder wusste, dass eine geschlossene Tür eine besetzte Toilette bedeutete.
Sebastien dachte daran, dass seine Situation hoffnungslos war. Vielleicht würde er sich irgendwann wieder mit Adam vertragen und Sarà einfach vergessen, er hätte keine andere Wahl, schließlich war das quasi-kostenlose Zimmer seine einzige Möglichkeit, auch nur halbwegs zentral in Paris unter zu kommen. Seine Eltern hatten nicht das Geld, ihm irgendein WG-Zimmer zu mieten und wenn er nebenbei arbeiten müsste, wäre es so viel, dass er kaum noch in die Uni käme.
Mit einem Mal öffnete sich die Tür.
“Besetzt”, rief Sebastien, aber die Tür öffnete sich weiter, sie schabte auf dem Boden, Sebastien griff mit dem Arm nach der Tür, aber sie war schon zu weit offen, Adem griff Sebastiens Hand und riss ihn in die Aufrechte.
“Was glaubst du eigentlich, was du hier machst?”
Sebastien versuchte nicht, sich mit der freien Hand aus Adems Griff zu befreien, sondern angelte nur nach seiner Hose.
“Hör zu!”, schrie Adem, im oberen Stockwerk hörte man, wie sich eine Tür öffnete.
“Ich weiß es!”, rief Sebastien.
“Nichts weißt du!”, brüllte Adem, “Aber ich sag dir eins, wenn du noch einmal meine Pakete zerfetzt, dann erlebst du was!”
“Ich weiß es”, wiederholte Sebastien ruhig.
“Was weißt du?”, Adem wurde ruhiger.
Adem ließ ihn los und ging zum Treppengeländer, beugte sich rücklings darüber und sah nach oben, “Tür zu!”, rief er.
Dann wandte er sich wieder Sebastien zu, “Was weißt du, lieber Hausmeister?”
Sebastien sagte nichts, Adem kam näher.
“Ich weiß”, sagte er und versuchte, die Worte so gut es ging zu dehnen, um Zeit zum Überlegen zu haben, “Ich weiß”, widerholte er, “Ich weiß, dass du”
“Was?”, fragte Adem.
“Dass du Saràs Ehemann bist.”
Adem dreht sich um und ging in sein Zimmer.
“Dann behalt’s für dich, meine Fresse!”
Die Tür krachte ins Schloss.

Wenn Adem Sebastien im Haus traf, grüßte er ihn wie zu Beginn. “Sebastien, schön dich zu sehen!”, “Sebastien, alles klar?” “Sebastien!”, Sebastien sagte nichts, aber schon nach ein paar Tagen begann auch er wieder, dem Nicken ein “Hallo!” oder Ähnliches folgen zu lassen. Jeden Tag rief er Adems Twitter-Account auf, aber es gab keine neuen Links. Auf Saràs Seite stieg die Zahl ihrer Liebhaber weiter an, vierundneunzig, sechsundneunzig. Er hatte sie seit ihrer Nacht nicht mehr gesehen. Er wusste nicht einmal, ob sie überhaupt noch in dem Haus wohnte und hatte keine Lust, es heraus zu finden. Sebastien hielt sich fern von den anderen Studenten, er wollte nicht wissen, ob sie Adem, wenigstens den virtuellen Adem, kannten, den alle so zu lieben schienen und von dem alle wissen zu wollen schienen, was er in seinem Leben so trieb. Denn er gab ihnen, was sie wollten, Handybilder von küssenden Mädchen in versifften Toiletten und zu Muster angeordnete Wodkafalschen Woche für Woche. Sebastien hatte sich daran gewöhnt, jeden Sonntag fegte und wischte er wieder, niemand außer Adem schien ihn sonderlich ernst zu nehmen, aber ihm ebenso auch nichts anhaben zu wollen.
Nach ein paar Wochen lud ihn Adem ein, am Wochenende mit in einen Club zu kommen und Sebastien sagte zu. Im Grand Rex wollte Adem Bilder machen, Punkt Mitternacht wollten sie sich vor der Tür treffen. Sebastien stand bereits um zehn geduscht und angezogen in seinem kleinen Zimmer, Adem war bereits unterwegs. Sebastien klappte sein Notebook auf, schaute nach seinen Mails und auf die Seite der Uni. Die Metro fuhr in gut einer halben Stunde. Sebastien rief Saràs Seite auf, ganz oben prangte die #100, die ihm die Tränen in die Augen steigen ließ. Lange starrte er auf das Bild, dachte an Sarà und wie sie in der Nacht durch sein Fenster geklettert gekommen war. Dann stand er auf und ging aus dem Zimmer, auf dem Gang blieb er stehen, drehte sich um und holte Schwung. Mit aller Kraft, die er aufbringen konnte, landete sein Fuß neben dem Türknauf von Adems Tür, der Computer surrte leise im Dunklen.

Er fiel auf den Stuhl vor dem Schreibtisch und schlug auf die Tastatur, der Rechner räusperte sich und das Bild wurde hell. Mit zittrigen Händen gab Sebastien die Adresse von Adems Account ein, die entgleistern Gesichter an den Wänden beobachteten ihn im blauen Licht. Was gibt’s Neues? stand auf dem Bildschirm. Und Sebastien tippte: Adem Duman, 23 Rue Gabrielle, 75018 Paris. Der Mauszeiger reagierte zuerst nicht, Sebastien wischte sich die Fingerkuppen trocken, dann drückte er auf Tweet.

Ulrike Almut Sandig: Flamingos

André — Mon, 30 Aug 2010 21:08:10 +0000

Was hat es mit der Frau auf sich, die dem Silbersee ihren Namen gab? Was braucht es, den Tod des eigenen Vaters zu verkraften? Warum sollte man Anja nicht blind nennen? Wenn man bei einem Monat von einer Zeit lang sprechen kann, dann hatte ich mir schon eine Zeit lang vorgenommen, mir Ulrike Almut Sandigs Kurzgeschichten-band Flamingos zu besorgen. Dass ich ihn dann netterweise geschenkt bekam, war umso besser. Ich las ihn auf der Bahnfahrt nach Braunschweig und zurück, elf Geschichten auf 176 Seiten, manchmal ein wenig surreal, dafür alle ruhig und bedacht, sprachlich komponiert, und die Güte des Gelesenen erschließt sich einem hin und wieder erst, wenn man das Buch aus der Hand gelegt und dann später noch einmal darüber nachgedacht hat.

Wahrscheinlich ist es zu große Phrasendrescherei, zu sagen, man würde den Geschichten anmerken, dass Ulrike Almut Sandig als Lyrikern bekannt geworden ist, treffender ist, dass sie für ihre Geschichten eine Sprache gefunden hat, die den Leser dicht an die jeweiligen Personen heran rückt und sie dennoch immer ein bisschen auf Distanz hält, was sie allesamt ein wenig merkwürdig, aber die Personen gleichzeitig so nachvollziehbar macht. Die Sätze sitzen allesamt, wirken sprachlich so naiv, aber kunstvoll gesetzt und können nur deshalb so genau beobachten. Alle Geschichten kommen ohne große Wendungen aus und kündigen sie im anderen Falle sogar noch an; wenn sie laut werden, weiß man, dass darauf zermarternde Ruhe folgen muss. Im Gegenzug mildert die vorherrschende Surrealität mancher Geschichten die Stimmung ein wenig, bis man sie nur noch so hinnehmen kann, wie sie sind – dass genau dass die Figuren dann auch tun, ist bei weiterer Überlegung eine tolle Idee. Die entrückten Orte, die irgendwo im Osten Deutschlands zu sein scheinen, sind mit so wenigen Worten so toll umrissen, dass in ihnen ohnehin alles ein wenig weltfremd erscheint. Und hierin spielen Ulrike Almut Sandigs Geschichten, klein und ruhig, bis sie den Leser im Nachgang überrollen. Tolles Debüt, da haben die Buchschenker Geschmack bewiesen, da kann man neidisch werden.

Ulrike Almut Sandig: Flamingos
Schöffling, 176 Seiten
ISBN: 3895611859

Aphorismus des Tages [194]

André — Sun, 29 Aug 2010 19:18:01 +0000

In der Theorie bildet sich die Meinung des Volkes erst in der Repräsentation, indem sie Partikularinteressen zurück und das allgemeine zum eigenen Interesse werden lässt. Und heute feiert sie einen Karneval der Absurditäten, Klippe um Klippe hinab, vielfältig und weitläufig mag man sich artikulieren, nur erhört wird man nicht.

couchsurfing paris city

André — Sat, 28 Aug 2010 20:26:39 +0000

Bild von dacran

“Alter, eine Woche kostenlos da wohnen, dann ist das doch ein unschlagbares Angebot!”, sagte Thomas noch einmal, “Das muss man mitnehmen!”
“Ja”, sagte ich, “Hast schon recht.”
“Natürlich hab ich recht, besser geht’s doch gar nicht, wir brauchen nur Essen und Trinken bezahlen!”
Die Schlange rückte mit aberwitzig vielen Schritten ein winziges Stück weiter vor, ich blieb stehen und sah noch einmal zurück zur Gepäckaufgabe, Thomas bemerkte es.
“Mach dir nicht ins Hemd, man!”
“Schon gut”, sagte ich und blickte wieder ins Leere. Keine zehn Kilo hatte der Koffer gewogen, wir konnten ihn nicht öffnen, weil wir die Zahlenkobination nicht kannten und wussten also auch nicht, was drin war. Die Frau hinter der Waage hatte nur gelächelt und mit der Hand über die rote Schleife am Griff gestrichen, als ich das Hartschalenmonster einhändig aufs Band gehoben hatte.
“Ist nur ein Freundschaftsdienst, so sparen die ja auch Geld!”, sagte Thomas.
“Ja, ja”, wir waren an der Reihe, ich begann, Gürtel, Portemonnaie, Handy und so weiter in eine der Plastikschalen umzuschichten, Thomas zeigte auf die Duty-Free-Läden.
“Ob die da drin Pudding haben?”

Vielleicht hat er recht, dachte ich, ich mache mir zu viele Gedanken, hab zu viel Angst und kein Vertrauen in Fremde, außerdem freut er sich so und hat das alles organisiert. Und ich hab den Koffer gar nicht aufgegeben, auf mich fällt wenn dann nichts zurück, dachte ich. Erst vor ein paar Tagen hatte Thomas die Anzeige im Internet gesehen, auf einer der vielen Couchsharing-Seiten, die langsam in Mode kamen. Menschen von überall her boten Schlafgelegenheiten für Umherreisende an, kostenlos, einfach weil sie Spaß daran hatten, Leute aus allen Teilen der Erde bei sich zu Hause zu haben und natürlich hofften, im Gegenzug auch einmal die Gastfreundschaft ihrer Gäste in Anspruch nehmen zu können. Thomas’ Anzeige war von einem deutschen Ehepaar aufgegeben worden, das sich in Paris niedergelassen hatte. Er hatte sie sofort angeschrieben und alles klar gemacht, eine Woche, auch dass ich mitkäme, wäre kein Problem, hatten sie geschrieben, sie wären eh die meiste Zeit im Büro, Architekten oder so und könnten uns daher höchstens abends ein wenig die Stadt außerhalb der Touristenmeilen zeigen, kein Ding. Das Ganze hatte ganz vorzüglich in meinen nicht existenten Zeitplan gepasst, die Flüge waren billig und meine Tage zwischen Abi und Studium zogen sich ohnehin zäh in die Länge, also warum nicht.

Zwei Tage, bevor es losgehen sollte, war dann die Mail gekommen. Das Pärchen hatte sorgsam und lieb darum gebeten, ihnen einen Koffer mit nach Paris zu bringen, sodass sie die Versandkosten sparen könnten. Am Tag unserer Abreise sollten wir uns mit einem ihrer Freunde am Flughafen in Berlin treffen und dort den Koffer in Empfang nehmen, in Paris würden sie uns dann mitsamt dem Koffer in Barbès persönlich abholen.
“Das ist doch Quatsch”, hatte ich zu Thomas gesagt, “So ein Blödsinn, in Paris wohnen, aber keine 50 Euro übrig haben, um sich einen Koffer schicken zu lassen?”
“Hört sich eher an, als sollten wir an ihrer Stelle eine Bombe mit ins Flugzeug schmuggeln.”
“Ja, jetzt sind sich sogar die Terroristen schon für den Märtyrertod zu schade, wer weiß, womit die uns da aus dem Zoll ziehen.”
“Quatsch!”
“Naja, kann doch sein.”
“Kannst gern hier bleiben”, hatte Thomas gesagt, “Ich will da hin und ich fahr da hin!”
Damit war unsere Diskussion beendet gewesen und ich hatte mich gefügt. Vorsichtshalber aber hatte ich mir noch die Bewertungen des Pärchens auf der Seite angesehen, alles super, lauter Nettigkeitsbekundungen, Grüße und Dankeschöns für wunderbare Aufenthalte und kein Wort über mitzubringende Koffer.

Unser Flug wurde noch nicht einmal auf dem Display über uns angezeigt. Wir hatten schon zehn Minuten früher am Treffpunkt, einer der Bushaltestellen vorm Eingang des Flughafens, gewartet. Irgendwann, nachdem wie haufenweise Busse ankommen und abfahren gesehen hatten und ich langsam leid wurde, die jeweils Aussteigenden nach einem potentiellen Freund eines deutschen Ehepaares in Paris abzusuchen, war tatsächlich ein grau melierter Mann um die vierzig mit einem dicken Koffer zu uns gekommen, hatte uns suchend angeschaut und nur “Thomas?” gefragt. Thomas hatte gelacht und und ihm den Koffer abgenommen, gepaart mit unendlichen Versicherungen, es würde schon alles klar gehen und dass er schöne Grüße bestellen werde, obwohl es schien, als hätte der Mann nicht ein einziges Wort verstanden.
Ich wusste nicht, wo er tatsächlich Pudding aufgetrieben hatte, aber als wir darauf warteten, endlich ins Flugzeug zu kommen, löffelte Thomas fröhlich Becher um Becher seines 4er-Packs Schokopudding und grinste mich immerfort an.
“Noch lachst du, noch sind die Drogenhunde noch nicht an den Koffern gewesen”, sagte ich.
“Klappe zu!”, kam es vom Sitz gegenüber.
Draußen landeten und starteten die Flugzeuge im Minutentakt. Flughäfen sind immer dann der entspannteste und weltfremdeste Ort zugleich, wenn man selbst an ihnen nichts zu tun hat, dachte ich, wenn man nicht irgendwohin fliegt oder irgendwoher kommt, sondern nur jemanden abholt oder aus Mangel an Freizeitbeschäftigung dort ist. Dann, nur dann, wirkt ein Flughafen wie aus einer anderen Welt, das Gröhlen der Flugzeuge übersteuert zu einem steten Rauschen, das bald schon nur noch beruhigend wirkt und alles scheint romantischerweise ein bisschen egal.

Am Flughafen Charles de Gaulle wurden wir wider erwarten nicht einmal nach unseren Ausweisen gefragt. Das Gepäck rollte schwerfällig auf einer der verschlugenen Gummibahnen heran, niemand beachtete uns und Thomas griff den ominösen Koffer, ich meinen Rucksack, dann schlurften wir in Richtung Bahnhof. Der Flughafen an sich machte so wenig her, wie die meisten der deutschen Flughäfen, die Check-In-Schalter waren ein wenig kryptisch gekennzeichnet, aber man gewöhnte sich schnell an das jeweilige System. Wir besorgten uns Fahrkarten in die Stadt und stiegen in einen RER zum Gare du Nord. Der Bahnhof stank elendig nach Schweiß, Thomas hatte Mühe, den Koffer an den abwechselnd stehenden und vor sich hin schlürfenden Menschen vorbei zu zerren, wir brauchten ewig, um an jedem Durchgang unsere Fahrtkarten kontrollieren zu lassen und dann so schnell wie möglich das Gepäck durch die schmalen Schranken zu bugsieren. Irgendwann saßen wir tatsächlich in der Metro zum Porte de Clignancourt.

Als wir die Rolltreppen in Barbès nach oben ratterten, standen dort mehr als zehn Männer, lehnten sich an die Zäune und zu den herauf ratternden Menschen herunter und riefen dabei immer und immer wieder in unglaublicher Geschwindigkeit “Marlboro, Marlboro, Marlboro, Marlboro? Marlboro, Marlboro, Marlboro, Marlboro?”, während sie stapelweise der rot-weißen Packungen herum zeigten. Ich sah niemanden, der irgendeinem Mann eine Schachtel abkaufte und obwohl mich wenigstens ihre Preise interessiert hätten, fragte ich nicht weiter nach. Inmitten der Treppen stand wir kurz vorm Ausgang und sahen uns um. Wir hatten keine Beschreibung der beiden, aber wir dachten, es könne schon nicht so schwer sein, ein wartendes, deutsches Pärchen zu erkennen, die korrekte Kleidung und den immer wieder nervösen Blick auf die Uhr. Wir waren noch gut in der Zeit, ein kleines bisschen verspätet zwar, aber nicht so sehr, dass man es uns hätte übel nehmen und uns sitzen lassen können. Hin und wieder kam einer der Typen zu uns und fragte, ob wir ihm nicht ein paar seiner Zigaretten abkaufen wollten, aber wir verneinten von mal zu mal.

Wir hatten noch nicht lang gewartet, als ein dicker Mann mit schwarzflächigem Dreitagebart über die Treppen nach unten stolziert kam. Ich beobachtete die vorbei laufenden Leute und blieb an seinen Augen hängen, die sofort unseren Koffer erkannt zu haben schienen. Ich stupste Thomas mit dem Fuß an und nickte so unauffällig es ging zu dem Mann hin, der mittlerweile schon unten angekommen war und auf uns zu kam. Als er direkt vor uns stand, musterte er uns und überlegte, dann, mit einem Mal, breitete er sichtlich fröhlich die Arme aus.
“Ah, there you are!”
“What?”, fragte Thomas.
Sein Englisch war mehr als gebrochen, “So nice of you, you bring case”, im Hintergrund immerfort “Marlboro, Marlboro, Marlboro, Marlboro?”
“We’re waiting for Lisa and Christian”, sagte Thomas.
“Ah, yes, yes”, sagte der Dicke, “They have no time, but I pick up case.”
“No no, they said we’d meet them here and stay at their home for a week!”
“Yes, yes, they later, I pickup case”, sagte der Mann und griff nach der rote Schleife.
“Siehst du”, sagte ich.
“Klappe!”, rief Thomas und griff ebenfalls nach dem Koffer, “No way”, brüllte er.
“Way, way.”
“Not way way, no way!”, schrie er und riss so stark er konnte am Koffer.
Plötzlich hörte ich das Aufeinanderschlagen von Metall. Mit einem Mal war die Hand des schwarzgesichtigen Mannes vom Griff des Koffers hoch an Thomas’ Kehle gerast und hielt sie dort fest umklammert. Thomas hing mit dem Rücken an einem der Stahlzäune, deren schwere Türen langsam hin und her schaukelten. Die umstehenden Männer hielten kurz inne und schauten uns an, dann drehten sie sich sofort wieder um und verfielen wieder in ihren Marlboro-Chor.
“Stop it!”, schrie ich, meine Stimme überschlug sich.
Der Dicke sah Thomas tief in die Augen, dessen Hände sich in die Arme des Mannes vergraben hatten, und ließ dann langsam los. Thomas’ Gesicht war dunkler geworden und wechselte, nachdem er wieder Luft bekam, langsam die Farbe.
Der Mann sah Thomas fest in die Augen, drückte sich mit der anderen Hand kurz die eben noch schraubstockartig zusammengefahrene und griff dann wieder nach Koffer, diesmal begleitet von einem freundlichen Nicken, Thomas sagte nichts, ich bewegte mich nicht.

“Shit!”, sagte ich, als der dicke Typ durch eine der Drehtüren verschwunden war und betastete meinen Rucksack, der natürlich noch da war, denn um ihn war es gar nicht gegangen.
Thomas stand regungslos neben mir und betastete seinen Hals. Ich wollte etwas sagen, aber verkniff es mir.
“Sorry”, sagte er.
“Macht nichts, ist ja irgendwie alles gut gegangen.”
“So halb.”
“Passt schon.”
“Aber jetzt hab ich alles versaut.”
“Genau genommen, war es praktisch schon von Anfang an versaut und fand erst jetzt seine ganz eigene Krönung”, sagte ich.
“Ja”, lachte Thomas, “In Bud Spencers Todesgriff!”
Niemand schien sich auch nur im Entferntesten darum zu scheren, was gerade vorgefallen war. Von den unter- und überirdischen Stationen strömten Menschen über Menschen an uns vorbei, sahen uns nicht einmal und wenn, dann nur mit jener leeren Aufmerksamkeit, die den Alltag in Großstädten gleichzeitig so beruhigend wie auch einsam machen kann. Was sollten wir jetzt machen? Wir könnten uns ein Hotel nehmen oder nach einem Hostel suchen, dachte ich, wir würden schon irgendetwas finden, wir müssten sogar, denn unser Rückflug ging erst in einer Woche. Und dann? Genau das machen, was wir sonst auch gemacht hätten, was auch immer das gewesen wäre. Thomas kaufte einem der Typen eine Schachtel Marlboro ab.
“4 Euro”, sagte er, “Schnäppchen!”
“Lass mal losgehen”, ich setzte meinen Rucksack auf.
Thomas blieb stehen und überlegte.
“Was’n?”, fragte ich, er grinste.
“Was machen wir, wenn die beiden jetzt doch noch hier auftauchen?”
“Tschüss!”

Drei Stunden später fanden wir endlich ein Zimmer, geschätzte 10 Quadratmeter für 20 Euro pro Nacht in einem kleinen Hinterhaus mitten in Montmartre. Auf dem Weg dorthin fotografierte ich mehrere Space-Invader-Mosaike an Häuserwänden. Und später, als es gerade dunkel wurde, saßen wir auf den Treppen vor der Sacré-Cœur und rauchten Thomas’ Marlboro-Zigaretten, die buchstäblich ätzenden schmeckten.
“Die sind sicher nicht echt”, sagte ich.
Thomas lachte, “Was meinst du, war eigentlich in dem Koffer?”

Aphorismus des Tages [193]

André — Fri, 27 Aug 2010 19:09:28 +0000

Digitaler Masochismus: sich so weit wie möglich mit Anderen vernetzen, um sich im Anschluss regelmäßig automatisch vom ihrem statusaktualisierten Fortschreiten entmutigen zu lassen.

Clemens Meyer: Gewalten

André — Fri, 27 Aug 2010 11:31:49 +0000

Eine durchsoffene Nacht endet in der Psychiatrie, ein Freund stirbt viel zu jung und elend, das Glück des Großvaters wird in einem Hannoveraner Casino gesucht, “die Zahlen sind das gefährlichste aller Gifte”, am Wochenende herrscht inner-städtischer Ausnahmezustand, genannt Ortsderby zwischen Lok und Chemie.

Hab ich es nun endlich einmal geschafft. Das schöne, gebundene Exemplar, dessen Titel ein Meer aus kleinen Sternen ziert, die allesamt die Aufschrift “AUA” tragen, war schon lange ausgelesen und stand ruhig im Regal. Auf Jens’ Seite gab es schon vor Monaten eine kleine Rezension, jetzt folge auch endlich ich und mit etwas Glück habe ich sogar etwas beizusteuern.

In Gewalten, seinem dritten Buch, schreibt Clemens Meyer für den groben Zeitraum eines Jahres über sich und alles, was um ihn herum passiert, verbindet und vernetzt es miteinander, bis am Ende elf Texten dabei heraus kommen, die alle in irgendeiner Weise von Extremen handeln, eben von Gewalten. Nachdem ich begonnen hatte, das Buch zu lesen, wurde mir schnell klar, warum Meyers früheres FAZ-Blog mit einem Mal so sang- und klanglos versiegte, kommt einem doch schon die erste Geschichte, in der der Protagonist eine Nacht lang festgeschnallt auf einer Liege in der Psychiatrie zu verbringen hat, sehr bekannt vor, wenn sie auch deutlich umgeschrieben wurde.

Wie zu erwarten sind die Texte verdammt gut und spielen teilweise so ausgezeichnet mit Realität und Fiktion, dass es einem am Ende vollkommen egal ist, was jetzt nun eigentlich wahr und was falsch sein sollte, weil schon das Spiel damit ausreicht, zu beeindrucken. Dass es mir persönlich dabei manchmal schon etwas zu surreal wird, ist nur mein Geschmack, richtig genossen habe ich hingegen die Geschichten über die Stadt M, den Casinobesuch in Hannover, die Pferdewetten und das Ortsderby. Wer weiß, ob es daran lag, wie Jens gemutmaßt hat, Erwartungen bedienen zu wollen, dass auch große politische Themen wie z.B. die Gefangenencamps von Guantanamo und der Amoklauf von Winnenden mit eingeflochten werden, fest steht für mich dabei nur, dass sie längst nicht so gut funktionieren und ausstaffiert sind, wie all jene Dinge, bei denen einen direkteren Bezug Meyers erspüren kann und man so auch gern hätte darauf verzichten können. Wirklich komisch finde ich allein, dass sich auch Meyer an, wie soll ich es nennen, einer jugendsprachlichen Episode versucht hat, jener über das Computerspiel “German Amok”, wie es bspw. auch schon Daniel Kehlmann in seinem neunteiligen Roman “Ruhm” probiert hat und grandios dabei scheiterte, als er in einem Teil des Romans versuchte, in Internetsprache zu schreiben. Das wird all jene freuen, die absolut keinen Bezug dazu haben, das Feuilleton und die Verleger, die nicht verstehen, was ihre Kinder da am Computer machen, die werden es frisch, peppig und echt finden, aber so bleiben nur ein paar gerittene Klischees.

Davon abgesehen ist Gewalten ein starkes Buch, das von Verlust, dem ganz normalen Leben und dem Exzess so zu berichten weiß, wie man es von Clemens Meyer gewohnt ist, absolut gekonnt geschrieben, nur thematisch nicht allzu weit entfernt von den beiden Vorgängern. Ich bin gespannt auf das nächste Buch.

Clemens Meyer: Gewalten
Fischer, 223 Seiten
ISBN: 310048603X

our darkened threatening streets

André — Thu, 26 Aug 2010 07:00:32 +0000

Bild von sykerabbit77

Nachts versiegt unser Heizungsguthaben mit einem leisen Klicken und während alle schlafen, kriecht die Kälte leise vom Hof zu uns ins Haus. Am Morgen haben wir Eisblumen an den Fenstern, eine Sache, die einem in England niemand abnimmt. Am Kühlschrank hat John einen Zettel aufgehangen mit der Bitte, wir sollen darauf eintragen, wann wir wie viele Pfund auf die Gaskarte geladen haben, sodass immer erkenntlich würde, wer als Nächstes an der Reihe wäre. Momentan führe ich mit vierzig Pfund, aber das stört niemanden, es wird noch ein paar Morgen lang Eisblumen geben und ich nehme mir vor, mich ab heute wieder daran zu gewöhnen, in meiner Daunenjacke zu schlafen.

Es ist jetzt Januar und der unverhältnismäßig harte Winter lässt die Insel vom Weltall aus wie weißes Schimmelgeflecht aussehen. Bei Tesco sieht man Henry, den Inder an der Selbstbedienungskasse, der irgendwie so eine Art Freund geworden ist, nur noch mit Handschuhen und Pudelmütze. Als ich ihm erzählte, dass es in Deutschland sicher noch zehn Grad kälter ist, hat er die Hände so über dem Kopf zusammen geschlagen, wie sie es nur in alten Schwarz-Weiß-Filmen noch tun.

In der wöchentlichen Bezirkszeitung habe ich gelesen, dass es Theorien gibt, die die Angesagtheit von Stadtvierteln anhand der Anzahl von Friseuren bestimmen. In unserer main street, unten der an der Ecke, wo man sich entscheiden muss, rein in die Stadt oder raus in die bitteren Vororte, gibt es nur einen kleinen Friseurladen, ein alter Mann betreibt ihn mit seiner Frau, es ist nicht sehr angesagt hier. Statt Friseur reiht sich hier Buchmacher an Buchmacher. Es gibt die vier großen: Coral, William Hill, Ladbrokes und ToteSport, dazu jeweils noch unzählige Tocherfirmen und kleinere private. Ausschließlich Männer sitzen in den grell beleuchteten Läden vor großen Fernsehern, studieren Zahlen in monochromen Heften, benutzen Bleistifte und sagen wenig zu einander. Man kann hier auf alles wetten, sagt Henry, sogar auf die Scheiße, in die man vorm Tesco tritt, aber so richtig reich würden doch nur die bookies.

Wenn ich morgens am Schreibtisch sitze und durch die kahlen Äste des Baumes im Hof schaue, kann ich manchmal die orientalischen Nachbarskinder sehen, wie sie bibbernd neben ihrem orientalischen Vater stehen, der die letzte Zigarette vor der Schicht raucht. Die Kinder formen große Os mit ihren Mündern, drücken sich Zeige- und Mittelfinger an den Mund und lassen ihre Atemluft als kleine Wölkchen aufsteigen. Bevor sie von der Schule nach Hause kommen, mache ich meist meinen Spaziergang. Ich gehe hoch zum Fitness-Center und durch den Birchfields Park und von dort über die Schienen Richtung Chorlton, wo ich noch nie war, obwohl es dort viele Friseure geben soll.

Wir haben jetzt eine dicke Kette an der Tür, John hat sie vom landlord anbringen lassen, weil es ab und zu Probleme vor den Läden der bookies gibt. Schlägereien wegen Schulden oder einfach so, weil irgendein Pferd, irgendein Hund nicht so wollte, wie die odds es voraus sagten. Aber es gibt kein Blut auf den Straßen, dafür sind die cleaning guys hier zu gründlich und so früh unterwegs, dass es niemandem auffällt. Manchmal schlägt nachts jemand an unsere Tür, das Hämmern lässt mich hochfahren, mein Herz rast dann und ich hoffe, dass John, der immer als Letzter nach Hause kommt, die Alarmanlage angeschaltet hat, das tut er immer. Einmal war es Eric, der seinen Schlüssel vergessen, dafür aber einige Pints intus hatte. Nur wenn morgens die Mülltonne umliegt, dann weiß ich, dass es nicht Eric war.

I’m lost to where we are

André — Wed, 25 Aug 2010 19:43:24 +0000

Direkthavoc

musiktechnisch bin ich ein einzeller. ich bewege mich durch eine mildwarme playlist-ursuppe, in der mir alles bekannt ist und sich selten wenig ändert. meine musikalischen entdeckungen belaufen sich auf empfehlungen von freunden, bekannten und ein paar winzige fetzen, über die ich selbst gestolpert bin. da man mir schon eine menge empfohlen hat, bin ich wenigstens nicht gänzlich ungebildet, stehe aber trotzdem viel zu oft ahnungslos dabei, wenn es um bands und songs geht. das einzig beruhigende dabei ist, dass nicht nur ich vieles nicht zu kennen scheine, sondern meine vorgebrachten bands im endeffekt auch niemand kennt. und obgleich ich in jede richtung musik in gewisser weise formbar bin, hat sich alles auf irgendetwas zwischen post rock, punk und hardcore und metal eingependelt. so oszillieren die listen je nach stimmung zwischen den extremen, ab jetzt auch mit awitn. schön.

gut genug

André — Mon, 23 Aug 2010 14:52:07 +0000

Direkthorrors

Nachts liege ich in meinem katalogechten Hotelzimmer. Alles hier ist Eiche massiv, der Boden der Rezeption ist aus hellem Marmor oder etwas, das man dafür halten soll (Sterne: 3), die Dame hinter der Theke ist sehr nett. Rechts von mir, hinter der nicht allzu dicken Wand (ich kann jemanden schnarchen hören), liegt die JVA, in der kein Licht mehr brennt, dick umrandet mit Stacheldrahtspiralen und Überwachungskameras. Ich habe die Vorhänge zugezogen, denn meine Badtür schließt nicht. Und obwohl ich im zweiten Stock bin, mir gegenüber nichts als Die neue Kirche sonstwas samt Friedhof liegt und ich es wirkilch versucht habe, war mir die Benutzung der Toilette erst geheuer, nachdem die Vorhänge ihr Blumenmuster zeigten (das Wissen um die Kameras vermutlich oder der übliche Spleen). Es ist ganz still, nicht einmal der Fernseher läuft, obwohl ich jede Gelegenheit zum Fernsehen nutze, seit man mir zu Hause den Anschluss abgestellt hat. Aber ich mag diese Stille, die Langsamkeit suggeriert, so als ließe man ein auf Hochtouren beschleunigtes Auto einfach langsam ausrollen, den Fuß weg vom Gas, bis es von ganz von allein anhält und irgendwann ausgeht. Und so verschwindet die gute Laune und hinterlässt jene Leere in meinem Kopf, die das Knacken des Eiche-Massiv-Schrankes zwischen meinen Ohren widerhallen lassen wird. Die frische Bettwäsche riecht gut, bis ich den bereitgestellten Aschenbecher entdecke. Am Morgen wird mein Brustkorb wieder schmerzen, wie er es immer tut, wenn ich in verrauchten Zimmern schlafe. Und morgens wird mir der Fernseher auch wieder gut genug sein.

Michail Bulgakow: Der Meister und Margarita

André — Mon, 23 Aug 2010 14:32:17 +0000

Als Berlioz, seines Zeichens Vorsitzender der Literaturver-einigung MASSOLIT, gemeinsam mit seinem Kollegen Besdommy, einem nicht allzu begabten Dichter, in einem Garten Moskaus der 1920/30er Jahre eine Auftragsarbeit bespricht, mischt sich kurzerhand ein Unbekannter in ihr Gespräch. Dieser gibt sich als auslän-discher Artist und Professor für schwarze Magie zu erkennen und beginnt, den beiden Literaten eine etwas andere Version der Jesusgeschichte zu erzählen, sowie Berlioz kurzer-hand seinen Tod vorraus zu sagen, der kurze Zeit später auch tatsächlich eintritt. Besdommy gerät daraufhin völlig außer sich und landet in der Psychiatrie, redet wirres Zeug und sieht sich fortan allein solchen gegenüber, die ihn als Verrückten betrachten. Dort trifft er bald auf den Meister, einem gescheiterten Schriftsteller, der einen Roman über Pontius Pilatus und die Jesusgeschichte, ganz wie der Unbekannte sie rezitiert hatte, geschrieben, aber nichts als Verachtung dafür erfahren hatte und letztlich auch in der Psychiatrie landete.

Der Unbekannte, auf dessen Visitenkarte Besdommy nur den Anfangsbuchstaben “V” erkennen konnte, in Gänze aber bald in seiner Rolle als Teufel Voland genannt, verfrachtet unterdessen Lichodejew, den Direktor des Moskauer Varietétheaters, auf mysteriöse Art und Weise nach Jalta, nicht jedoch ohne sich vorher von ihm einige Auftritte im Theater arrangieren zu lassen. Da Lichodejew fürs Erste auf dem Weg ist, zieht Voland samt seinem Gefolge, einem übergroßen schwarzen Kater namens Behemoth, Volands Diener Korowjew, bzw. Fagott, ein womöglich ehemaliger Kantor, der sich aber auch als Dolmetscher ausgibt, seinem Handlanger Asasello und dem Hausmädchen Abadonna, in dessen Wohnung ein. Fortan sind Voland und seine Begleiter für alle möglichen Unheimlichkeiten in Moskau zuständig, so geben sie bspw. ein Vorstellung in schwarzer Magie im Varietétheater, von der noch ewig gesprochen wird, sie bringen falsches Geld unter die Leute oder lassen hin und wieder jemanden verschwinden.

Bald jedoch machen sie Margarita ausfindig. Sie ist die frühere Geliebte des Meisters, der auf Grund seines Romans verhaftet worden war und weiß seitdem nicht, wo er sich aufhält. Voland und seine Leute laden Margarita ein, ihr bei einer Sache behilflich zu sein, für die nur sie allein geeignet sei und auch reich entlohnt werden soll und Margarita willigt ein, mehr soll vom Inhalt an dieser Stelle nicht verraten sein.

Ich glaube, über dieses Buch könnten ganze Arbeiten geschrieben werden, erst weil es schon schwierig genug ist, die gesamte Handlung zusammenzutragen, insbesondere da mindestens zwei, eher drei Geschichte, miteinander verworben werden, zweitens, weil es enorm viel zu interpretieren gibt. Darum sei hier darauf hingewiesen, dass alles Folgende keinesfalls Anspruch auf Vollständigkeit oder Wahrheit hat.

Als ich in Paris war und gerade Der Meister und Margarita von Michael Bulgakow las, dachte ich, ich würde eine Weile brauchen, um mich durch die 500 Seiten Kleingedrucktes zu arbeiten. Aber ganz im Gegenteil, abseits der anfänglichen Verwirrung, da auf den ersten einhundert Seiten so ziemlich alle Personen des Buches mit ihren jeweils eigenen Geschichten eingeführt und bereits damit begonnen wird, die verschiedenen Erzählstränge des Buches mit einander zu verweben, fand ich das Buch gleich von Anfang an wunderbar zu lesen. Voland und sein Gefolge sind so großartig grotesk und lustig, dass man sie von Beginn an toll finden muss, auch wenn auf ihr Konto eine Menge Ärger und ein paar Tote gehen.

Das überbürokratische Moskau erhält also Besuch vom Teufel höchstpersönlich und wird gehörig aufgemischt. Je weiter man im Buch voran kommt, desto mehr wirken Teufel und Kumpanen jedoch nicht nur wie jene, die da sind, um Verwirrung zu stiften, sondern auch, um mindestens zwei quasi-gescheiterten Existenzen zu helfen. Es ist schwer, viel über die Tiefe des Romans zu sagen, ohne etwas vom Inhalt zu verraten, aber es ist schön zu lesen, wie die Figur des Teufels Voland nicht nur als Unheils- sondern auch als Glücksbringer verwendet wird, wie verzweifelt die ordnungsbewussten Moskauer mit der chaotischen Bande umzugehen versuchen und wie Meister und Margarita wieder zu einander finden dürfen.

Ich würde nicht so weit gehen wie das amerikanische Mädchen in einem Gibert-Jeune-Laden, das ihren Begleiter beim Anblick dieser schönen Ausgabe immer und immer wieder darauf hinweisen musste, Der Meister und Margarita sei “the best, the best book I probably ever read!”, dafür fehlt mir wahrscheinlich das Gespür für die Stimmung eines Moskaus vergangener Zeiten, aber nichtsdestotrotz gehört das Buch zu den/meinen sehr guten.

Der Meister und Margarita
Sammlung Luchterhand, 512 Seiten
ISBN: 3630620930

Aphorismus des Tages [192]

André — Sat, 21 Aug 2010 22:51:13 +0000

In der Pariser Rue de l’Odeon erinnert keine einzige Plakette an den früheren Wohnort Emil Ciorans. Ob bloßes Versäumnis oder nicht, vielleicht gibt es dem Schlaflosen jene Ruhe, die er nachts nie hatte finden können. Denn die lästigste Form der Eitelkeit wäre die von außen angetragene.

Open Flair 2010

André — Sun, 15 Aug 2010 17:27:27 +0000

Noch alles ruhig am Donnerstag

Grossstadtflüster auf der Seebühne

Menschen warten

Licht!

Auftritt Jan Delay. Nicht im Bild: Jan Delay

The Hives waren auch da

Streetlight Manifesto war das, glaube ich

Against Me! samt Manager

Herrlich: Against Me!

Direkttouch

War geil.

Michel Houellebecq: Plattform

André — Wed, 11 Aug 2010 18:38:14 +0000

Der Mord an seinem Vater beschert Michel eine ungewohnt große Summe Geld, mit der er womöglich bis an sein Lebens-ende auskommen könnte, nur ist es nicht das Geld, das ihm fehlt. Michel lebt nahezu isoliert in Paris, seiner Ansicht nach genau so, wie es viele der modernen Menschen tun, gefangen zwi-schen Arbeit, Schlaf und Nahrungsaufnahme verläuft sein Leben relativ langweilig. Er gönnt sich eine teure Rundreise durch Thailand, besucht oft die Massagesalons, die gleichzeitig als eine Art Bordell fungieren und reibt sich größtenteils an den verschrobenen Einstellungen und Eigenheiten seiner Mitreisenden.

Mehr und mehr festigt sich in ihm die Ansicht, dass der normale westliche Mann, und damit auch er selbst, bei der modernen westlichen Frau keine Chance mehr hat. Sie jagen beruflich erfolgreichen, aufmerksamen, romantischen, etc. Traummännern hinterher, also einem Wunschbild, das der Stino-Mann nie und nimmer zu erfüllen vermag. Nichtsdestotrotz hat er auf der Rundreise Kontakt zu Valérie geknüpft, einer erfolgreichen und schönen Frau, die in Paris in hohem Posten in der Tourismusbranche arbeitet.

Sie kommen zusammen, wohnen bald in einer gemeinsamen Wohnung und sehen beide das Problem, das manchmal erst weite Strecken zurück gelegt werden müssen, um Mann und Frau sexuell das bieten zu können, wonach sie in ihrer Heimat vergeblich suchen. Als Valérie und ihrem Chef Jean-Ives dann leitende Stellen beim größten Tourismuskonzern Frankreichs angeboten werden, gepaart mit der Aufgabe, eine wenig florierende Hotelkette zu sanieren, kommen die drei auf die Idee, ein neues Geschäftsmodell zu erfinden.

Mit Plattform habe ich nun auch den letzten von Houellebecqs Romanen gelesen, erst Ausweitung der Kampfzone, dann Elementarteilchen und zuletzt Die Möglichkeit einer Insel. Ab jetzt heißt es also warten auf den nächstens und bis dahin den Blick auf die Essays, pardon, Interventionen schweifen lassen, denen im Oktober mit Ich habe einen Traum übrigens ein zweiter Teil folgen wird.

Im Gegensatz zu “Die Möglichkeit einer Insel”, wo ich erst eine Weile brauchte, um mich in das Buch einzulesen und es im Endeffekt dann nichtsdestotrotz sehr gut zu finden, lässt einen Plattform von Anfang an nicht mehr los. Das ganze Buch ist durchzogen mit Gedanken des Protagonisten Michel und Erklärungen zu allen möglichen Dingen, zur Gesellschaft, zur Philosophie, Tourismus und der Beziehung zwischen Mann und Frau und vermengt das Innerste des Protagonisten mit Geschehnissen, wie sie genau in jetziger Zeit passieren. Natürlich wird es da, wenn man das so sagen kann, Houellebecq-typisch ein wenig subjektiv und teilweise so, dass sich mancher sicher an den Äußerungen reiben möchte, aber gerade dadurch, dass im Buch immer bewusst Stellung bezogen und diese auch gnadenlos vertreten wird, fühlt man sich den Figuren schnell sehr nahe und durchlebt mit ihnen, ganz egal ob man ihre Einstellungen nun teilt oder nicht, ihre Geschichte. Ebenso braucht man bei Houellebecq nicht zu erwarten, dass er sonderlich harmlos mit den Menschen allgemein ins Gericht geht, im Gegenteil, wie schon in seinen anderen Büchern, ist auch Plattform eine subtile Abrechnung mit der Gesellschaft Frankreichs und Europas, den Menschen überhaupt, in diesem Fall besonders bezogen auf das Finden eines geeigneten Lebenspartners und Tourismus in all seinen Formen.

Gleichsam wie hart Themen wie Islamismus, Nationalitäten und den zugehörigen Typen umgegangen wird und wie ausgiebig es um Sex geht, muss die immerwährende Melancholie erwähnt werden, die fast das ganze Buch durchzieht. Irgendwo zwischen Resignation und steter Trauer wandeln die Figuren Houellebecqs dahin, finden zu einander, gehen auseinander, im besten Beckettschen Sinn scheitern sie und beginnen immmer wieder neu, nur um nochmals und immerfort zu scheitern. Das macht Houellebecqs Bücher nicht unbedingt zu besten Selbstheilungs- und Selbstfindungsbücher, obgleich man nie umhin kommt, sich nicht trotzdem darin wieder zu finden, bzw. wenigstens so vieles um sich herum, denn man selbst will sich ja, genau wie es seine Figuren immer bis zu einem bestimmten Punkt versuchen, nicht so sehen, wie man die Anderen sieht, deshalb sind sie ja die Anderen. Fällt diese Trennung erst einmal weg, ist man nichts Besonderes mehr, aber hat die Chance, mit dem einmal klaren Blick eben genau dieser Stino-Mentalität zu entfliehen. Den Figuren in Plattform gelingt dies genau so, wie es ihnen gleichsam nicht gelingt und gelingen kann, das macht das Buch so kurzweilig und gleichzeitig tiefgründig. Ich hab’s genossen.

Michel Houellebecq: Plattform
rororo, 352 Seiten
ISBN: 3499233959

back and back again

André — Tue, 10 Aug 2010 20:55:31 +0000

Das Wasser drückt sich aus den Kanälen und fließt in dicken Zöpfen die Rue de Martyrs hinab Richtung Sexodrome. Gerade geht die Sonne auf, die Müllmänner schwitzen mit Kippenstummeln im Mund und haben immer ein nettes Wort für die Mütterchen, die schon so früh im Waschsalon ihre Kleider falten. Um diese Uhrzeit steht noch niemand in Barbès und rattert in atemberaubender Geschwindigkeit wieder und wieder “Marlboro, Pall Mall, Pall Mall, Marlboro” herunter, nur die Hütchenspieler machen bis zuletzt einen guten Schnitt mit den nachhausetorkelnden Touristen. Im Bus nach Tocadero klimpern schon die Miniatureiffeltürme, im Marais stimmen ein paar Metalasiaten ihre Jackson-Gitarren vorm Centre Pompidou und ersetzen in ihren Verstärkern die Batterien vom Vortag.

In ein paar Stunden wird sich genau über diese paar Flecken Stadt eine Geräuschkulisse legen, die ihresgleichen sucht, die deutsche Großstädte in späterem Vergleich sehr ruhig erscheinen lassen wird, im guten wie im nicht so guten, im anderen Sinne. Später erkennt man sie schnell, die Deutschen, wie sie im Zug nach Leipzig, kurz nachdem sie eingestiegen sind, wütend ihren Koffer durch den Waggon zerren, weil niemand ihnen einen Platz freigehalten hat. Es gibt keine schlechtere oder bessere Mentalität, denke ich, nur mehr oder weniger hausgemachte Probleme. Aber eine eigene Toilette, mit einer Tür, die nicht mehrere Zentimeter weit aufsteht, selbst, wenn sie geschlossen ist, hat Vorteile.

Hier ist meine Wohnung so groß wie vier bis fünf Pariser Studentenzimmer, das Bier vergleichsweise billig, der Eistee hingegen ganz schön teuer. Nur wozu vergleichen, wenn man genau den Leuten bei Goodbye Deutschland immer vorwirft, eben dass sie ein Deutschland im Ausland zu suchen scheinen. Es ist wunderschön in Paris, denke ich, Punkt.

Und in der Straßenbahn sitzen zwei junge Typen mit Bobschnitt und Pornobrille, sie rappen so laut und unbeholfen sie können K.I.Z.-Songs und schwingen dabei Becks-Ice-Flaschen. Vielleicht seid gerade ihr die Opfer, die sie immerzu besingen, will ich sagen und verkneife es mir. Dann, an der Haltestelle, ist es angenehm ruhig und mein schmerzendes Ohr beginnt, sich zu entspannen. Hoffen wir, dass sich dieses Gefühl noch ein paar Tage lang hält.

Rast, Rekonvaleszenz, Restitution

André — Tue, 03 Aug 2010 08:00:32 +0000

Bild von Greg Gladman

Manch einer würde es ganz old-school-mäßig Urlaub nennen, aber wo kämen wir da denn hin? Diese dunklen Wolken dort oben sind übrigens nicht als Imperativ zu verstehen, aber ich fand das Bild so hübsch. Wir sehen uns in einer Woche. Tobt euch bis dahin gern hier aus.

Würdest du bitte endlich still sein, bitte*

André — Mon, 02 Aug 2010 15:04:36 +0000

Es ist spät, ich bin müde, ich will nach Hause und auf dem Weg dorthin nichts außer meiner verdammten Musik hören. Ich sitze an der Haltestelle, Tegan & Sara singen in meinen Ohren. Hoffentlich hat zu Hause das geöffnete Fenster etwas gebracht, denke ich, Montagvormittag die Fenster zu öffnen ist immer ein großer Fehler, wenn das Müllauto noch nicht da war und einem dann die ganze Wohnung vollstinkt.

Ein paar Meter weiter steht ein Typ, der nicht auch bloß den Nachtbus, sondern augenscheinlich auch die Wende verpasst haben muss. Man nehme eine schwarze Jeans, wasche die Farbe aus, punkte sie sehr fein erneut mit einem Edding, schrumpfe sie gleichzeitig um 1/4 ihrer Größe und montiere gelbe Hosenträger daran. Passend dazu trägt man am Besten schwarz-weiße Holzfällerhemden und auf dem Kopf etwas, das sich sowohl von einer Frisur als auch von einem Haarschnitt deutlich abzugrenzen weiß. Er hat ein Miniradio dabei, das irgendwelche Schlager dudelt und er stilecht auf seiner Schulter trägt.

Ich zünde mir eine Zigarette an und versuche, jeglichen Blickkontakt und sogar Blicke in seine Richtung zu vermeiden. Oft wird einem ja vorgeworfen, man könne sich das als Mann nicht vorstellen, wie es ist, andauernd entgegen dem eigenen Willen angequatscht zu werden. Ich aber kann. Nur quatschen mich nicht reziprok dauernd Frauen, sondern ausschließlich Verrückte an und ich muss zugegeben, es wäre wohl weitaus schlimmer, wenn ich eine Frau wäre und mit Männern, Verrückten und verrückten Männern gleichzeitig zu tun hätte.

Shit, ich hab ihn angeguckt. Den meisten Leuten reicht ja schon ein Blick als Einladung ins eigene Leben. Er nickt mir zu und dreht seine Schlager noch lauter und ich frage mich, ob sich hinter Wollpullundern und fettigen Haaren eigentlich immer unfreiwillige Komik entwickelt. Er kommt näher und stellt sich direkt neben mich, er nickt noch immer und schürzt seine Lippen, wie es die rauchenden Sechszehnjährigen vor der Großraumdisko, an der ich öfter vorbei komme, nicht besser tun könnten. Ich wechsle zu K.I.Z.

Wir hatten mit dem Barkeeper um unsere Getränke gewürfelt und haushoch verloren. Zur Entschädigung gab er uns noch zwei Raketen (und den einzigen Inhaltsstoff selbiger, der mir in diesem Moment schmerzlich wieder einfällt, ist Tabasco) und wandte sich den nächsten Glücksrittern zu, die ebenfalls an diesem Abend nicht bloß viel ausgeben wollten, sondern auch alles verlieren wollten. Und später erwies sich ein Taxi folgerichtig sowohl aus monetären, wie auch aus Gründen schwankender Magen-Darm-Flora als schlechte Idee.

Ich merke, dass er irgendetwas sagt, reagiere aber nicht. Er tippt mich an, ich nehme einen Kopfhörer aus dem Ohr und versuche die Blicke der sechzehnjährigen Diskochecker zu imitieren.
“Kommst wohl gerade vom Tanzen?”, will er wissen.
“Vom Friedhof”, sage ich.
“Trauerfeier?”
“Séance.”
“Was?”
“Ich bin Totengräber.”
“Huih, so mit echten Toten?”
“Nein, wir begraben nur Lebendige.”
Warum immer ich, denke ich, als hätte ich ständig Bereitschaftsdienst, sehe ich tätsächlich so vertrauenerweckend aus, sollte ich Trickbetrüger oder wenigstens Staubsaugervertreter werden? Ich stehe auf, nicke ihm noch einmal zu und ahne, dass es ein Fehler ist. Auch Ghandi muss Momente gehabt haben, in denen er einfach nur kurz seine Ruhe wollte. Ein Mensch kann doch nicht stets aufopferungsvoll sein und die Macken seiner Mitmenschen freudig in die Arme schließen, denke ich, erst recht nicht, wenn ihm der Kopf dreht und der Magen brennt. Ach Scheiße, denke ich, steh auf, ignoriere das Geblubber des Typen und gehe in Richtung des Bahnhofs, um mir die Wartezeit in Bewegung zu vertreiben.

Die Rationalisierung sozialer Einrichtungen hat McDonald’s zum nächtlichen Treffpunkt werden lassen. Nachts scheinen nur Berliner hinter der Theke zu stehen, wenn man es vom Umgangston her betrachtet. Ein paar Atzen schlagen gegen die Glastüren, weil man sie ausgesperrt hat, die Frau auf der Poliermaschine rotiert über den Querbahnsteig. Irgendwann, denke ich, muss ich unbedingt einmal in die Kneipe direkt im Bahnhof. Es sieht so aus, als würde dort drinnen nie ein Wort gewechselt werden und das Getränkeordern problemlos per Handzeichen funktionieren. Auf den Stühlen und an der Bar hängt man über dem eigenen Glas und versucht, irgendeine Wahrheit darin zu erkennen, dazu gibt es Zigaretten, die in Zehn-Minuten-Abständen ihren Weg aus den Schachteln zwischen die spröden Lippen finden.

Als ich wieder draußen bin, steht mein Bus schon bereit. Ich setze mich direkt hinter den Fahrer, wie es alle machen, die entweder blind, ängstlich oder ohne jedwedes Interesse für alles hinter ihnen sind. Ich lasse Biffy Clyro meinen Zynismus besingen und versuche mir mein Bett vorzustellen. Wo gewartet wird, muss angekommen werden, hat Brecht einmal geschrieben, denke ich, während ich dabei zusehe, wie sich ein Pärchen nicht weit von meiner Fensterscheibe lautlos anschreit.
“Hey, da bist du ja wieder”, höre ich eine Stimme, “Ist da noch frei?”, fragt sie schrecklich rhetorisch und schon sitzt der zugehörige Körper neben mir, ich suche Slayer in meinem MP3-Player.

“Was?”, raune ich.
“Ich hab dich schon gesucht.”
“Soso”, sage ich und denke, dass ich lieber etwas Feindseligeres hätte sagen sollen.
“Ja, bist einfach gegangen.”
Wie immer sie euch mitspielen, gebt keinen euresgleichen auf, denke ich, schon wieder Brecht, meine Güte, aber irgendwie ist es spätestens jetzt auch genug.
“Ich verabscheue die menschliche Rasse”, sage ich.
“Und was machst du jetzt so?”
“Nach Hause fahren.”
“Gut, dann komm ich mit”, sagt er, grinst mich an und ich frage mich, ob man vor diesem Grinsen nun Angst haben soll oder nicht.
“Ganz bestimmt nicht”, sage ich, “Du kannst mal lieber abhauen.”
Er sagt nichts, überlegt ein bisschen, es ist still.
“Aber ist doch schön”, sagt er.
“Ist nicht schön”, sag ich.
“So ein bisschen kuscheln”, sinniert er.
“Pfui!”, sage ich, denn was den Unterschied zwischen gleichgeschlechtlichen Komplimenten und verrückten Gequatsche ausmacht, habe ich spätestens in der Bahnhofsmission gelernt.
“Du wirst schon Gefallen daran finden.”
Ok, letzter Versuch, es normal zu regeln, denke ich.
“Hör zu, vergiss es, ich hab da keinen Bock drauf, hau einfach ab, ok?”
“Nein”, sagt er. Einfach so, nein und grinst, ich habe Angst.
Als wir halten, fange ich an zu zählen, drei, fünf, sechs Sekunden. An der nächsten Haltstelle zähle ich innerlich mit, vier, drei, zwei, springe auf und renne aus der Tür auf die Straße. Die Leute im Bus schauen mich ein wenig entgeistert an, als sich direkt hinter mir die Tür schließt, aber das macht nichts. Als der Bus weiterrollt, sitzt der Verrückte still auf seinem Platz und schaut mich ein wenig traurig an, mit dem Mittelfinger signalisiere ich ihm eine schöne Weiterfahrt und eine gute Nacht.

Als ich schon über die Straße bin, kommt der Bus ein paar hundert Meter weiter wieder zum Stehen. Als sich die Türen öffnen, höre ich leise Blasmusik und beginne sofort zu rennen. Ich renne so schnell ich kann, denn so langsam wird es mir doch ein bisschen unheimlich. Ich könnte in den Park rennen, denke ich, mit etwas Glück treffe ich auf ein paar besoffene Schläger, die zwar mich, aber nicht meinen Verfolger an sich vorbei lassen, wo sind die, wenn man die einmal braucht? Oder zum Palmengartenwehr und dort auf ihn warten, um ihn in einem ehrlichen Zweikampf niederzuringen und ihn anschließend den künstlichen Wasserfall hinunter zu werfen. Ich laufe und laufe, mein Mund wird trocken und klebrig, jeder Atemzug schmerzt, irgendwann bleibe ich stehen und höre ein wenig in die Straßen hinein, vielleicht hat er sein Radio ja ausgeschaltet. Kreuz und quer laufe ich nach Hause und obgleich die Wahrscheinlichkeit, den komischen Menschen noch einmal zu treffen, gerade bei schnurgeradem Nachhausegehen am Geringsten wäre, ich muss verschlungene Wege gehen, allein schon, um mich innerlich zu vergewissern, dass er nicht schon längst hinter mir ist. Zu Hause schließe ich hinter mir die Tür und denke: Als ich wiederkehrte, war mein Haar noch nicht grau, da war ich froh, Brecht, natürlich.

* Den Titel habe ich mir ausgeliehen vom großartigen und natürlich immer wieder zu empfehlenden Raymond Carver.