A Polvo y Asfalto haciendo Desaires

"Noche sobre Arcadia y otros Poemas"

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sun, 30 Sep 2012 19:58:00 +0000

Pagina web del libro

El pasado Agosto publiqué mi primer libro, titulado "Noche sobre Arcadia y otros Poemas". Dentro de esta colección incluí versiones ligeramente mejoradas de varias piezas anteriormente posteadas en este blog.

Por ahora en papel, "Noche sobre Arcadia" saldrá proximamente en formato e-book.

Contenido del libro:

Epigrama de lo pasajero
Contemplativo
Un Ocaso Temprano
Otoño
Carla
Existir
Árbol y hombre
La fria doncella intempestiva
Lo hermoso
Penurias y goce cabal
Fundido en ti deseo vivir por siempre
Cuando la muerte ya no nos acecha
La despedida
El anacoreta
Las grandes dichas que nos da nobleza
La edad vieja
Vida
El desierto
Nacimiento
Timidez
Tango
Al canticum canticorum de palestrina
Lección de vida
La fortuna
Nublado
Brahman
Soneto
Visiones de aysén
          I - Atardecer
        II – La escalinata de piedra
          III – Lago cóndor
          IV – Montañas
          V – Lago caro
Anhelo fugaz
Niñito
Epigrama
Noche sobre arcadia – un relato poético
Epigrama de lo permanente

En Santiago, así como en Rengo

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sat, 26 May 2012 22:40:00 +0000

Cuando siento la urgencia de andar
por la calle sin darme a destino,
hasta el aire de esta ciudad
me da nueva energía y bríos.

Lo que veo, lo que oigo, o siento,
excitada una vez mi atención,
es un mundo, que vario e inmenso
sobrepasa a la imaginación.

Hoja grande, cual nalca, cobriza,
que caída de lo alto del árbol,
la necrópolis lleva a la vista
de los que alguna vez la habitaron.

Cientos más de estas caen sin pausa,
la curiosa visión conformando,
como luto de la exuberancia
que en Septiembre empezó su reinado.

Mariposa, de blanco cubierta,
demorando su eterna caída:
ella está para que otros la vean
y la admiren por serles tan linda.

Y a la niña, que en mes caluroso
tan exigua miré de vestidos,
el rubor la traiciona, y sus ojos,
del calor que aún lleva consigo.

Tal sucede en Santiago, y aún
cada otoño que aquí he residido.
Pero ve más al norte, o al sur,
y verás siempre casi lo mismo.

Por ejemplo, ve a Rengo este finde
y camina a través de sus predios,
do la tierra duraznos concibe
o do puedas hallar el silencio.

O un estero, fluyendo de un cerro,
que contrario a caer no se muestra.
Si caer es su ser por entero
tal como a los ojos demuestra.

Velo, velo fluir sin reposo,
agitado y cambiante este estero,
despidiendo reflejos de oro
bajo el puente de donde lo veo.

Donde advierto a futuros expreso
una simple expresión de añoranza
que, presente por sobre el cemento,
la tan áspera forma engalana.

Muchos he visto de estos escolios
decorando los postes y casas,
la del Conde Mateo de Toro
inclusive, por sobre la placa.

Me sonrío con el pensamiento
que, movidos de ardor juvenil,
han creado de sí un monumento
que ni el tiempo podrá derruir.

Si su amor fondeará en descendencia,
trascendiendo a objetos creados,
suscitados por la conveniencia
y la mera invención del humano.

Estas cosas me dijo mi alma,
en Santiago, así como en Rengo.
Y acordándome de la muchacha,
volver quise a las calles de nuevo.

(Mayo de 2012)

© Felipe Serra

Cuando el día dase al reposo

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Fri, 13 Apr 2012 09:34:00 +0000

Cuando el día dase al reposo
y todo en el orbe es silente
comienza el anhelo de gozo
a hablar en cada alma viviente.

Cuando Noche cubre a la tierra
con un tocado más que oportuno,
y toda vergüenza destierra
de los dos que harán solo uno.

Mas lo que la noche recata
ve con ojo límpido y pleno
la luna de faz timorata
siempre que esté el cielo sereno.

En su ambular lento y curioso
a través del gran firmamento,
¿no crees al astro celoso,
viendo a tanto amante contento?

(Abril de 2012)

© Felipe Serra

Estoicismo

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sat, 03 Dec 2011 12:51:00 +0000

Curiosa cosa es que'n juventud
no sienta un hombre aún con energía
llevarle un gran placer como solía,
ni verse acarrear por este alud.

Gran cosa son las máximas, salud
de mente vigorosa, que los días
que dale la existencia no los fía,
teniendo siempre'n mente el ataud.

Más mírame también en sepultura
anticipada, viéndome tres veces
más viejo de lo que soy. Con premura

se van de fértil época los meses,
pasando mi canícula cual cura,
en negro hábito que más enardece.

Diciembre de 2011

© Felipe Serra

Vita Motu Constant

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sun, 20 Nov 2011 12:16:00 +0000

La arena descansada al albedrío
del viento en mareas se dispersa;
asì ves, nada ajeno's a la fuerza
que mueve a toda cosa con su brío.

Un poco de calor, un poco d'alma
dispone'l universo en su mesa
y cuando se retira bien le pesa
a toda'sta materia verse'n calma,

por mucho que se queje y asevere
que haga tanto bien este reposo.
El cuerpo ni siquiera cuando muere

termina siendo un acopio ocioso;
llegado el tiempo, sea cuando fuere,
su polvo a los aires dará gozoso.

Agosto de 2011

© Felipe Serra

Reflexión azarosa

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sun, 13 Nov 2011 11:17:00 +0000

El realismo acaba siempre triunfando por sobre los convencionalismos, aunque su supremacía dura poco.

Relato: Océano

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Tue, 01 Nov 2011 11:35:00 +0000

Una versión anterior de este relato se posteó aquí hace algún tiempo, y sólo una parte del mismo. La versión que ahora ofrezco es la íntegra, registrada bajo mi nombre de pila.

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OCÉANO

“…lo tocan como ahora nos tocaría una maquinaria compleja, cuyo fin ignoráramos, pero en cuyo diseño se adivinara una inteligencia inmortal” – Borges, “Historia del Guerrero y de la Cautiva”

¿Por qué escribir en rima y metro?

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sun, 23 Oct 2011 15:50:00 +0000

Muchos deben pensar que la composición de poesía tradicional es una práctica anquilosada. Pero como ocurre con todo recurso, el resultado final depende del tema, y de cómo se utilice el recurso. Un poema, en mi opinión, gana o pierde mediante su temática, así que debiera dar igual si la idea se expresa en forma libre, o en rima y en metro.

Pero el asunto es que no da exactamente lo mismo, y quiero explicar ahora el por qué.

Primero que nada, la pregunta que muchos me han hecho, ¿por qué prefieres la forma tradicional a la forma libre que es más difundida y más sencilla?

La respuesta concisa: va con mi carácter.

La respuesta no tan concisa: siento que la poesía tradicional, esto es, en rima y en metro, posee en sí una naturaleza especial, una cualidad lúdica que otras formas no tienen. Mediante la rima y el metro, el lenguaje mismo se convierte en un medio de expresión que puede manipularse por sí solo y, apartando la temática que toque el poema, la idea que se quiera expresar, o los escenarios o situaciones que quieran describirse, aportar más al producto final, haciéndolo más agradable.

El recurso de la rima es en sí placentero al oído, como las canciones que escuchamos en la radio nos lo avalan, mientras que el uso del metro es una práctica muy antigua, lo que da crédito a su utilidad. Creo que estos recursos contribuyen a hacer al poema musical, sin necesidad de un acompañamiento musical propiamente tal. Y esta cualidad hace a su vez innecesaria una habilidad innata para recitar, puesto con un poco de práctica cualquiera puede leer un poema tradicional bien compuesto, y declamarlo con precisión y gusto, puesto que la estructura facilita la tarea. Ahora digo, ¿Es pequeña cosa tener en un pequeño texto la facultad de ser poesía, música y elocuencia a la vez? ¿Es poco tener en las manos una pieza que declare nuestra independencia, al no requerir el acompañamiento de una banda, o una voz entrenada para recitarlo?

La rima y el metro son recursos poderosos. Hace que un texto adquiera una nueva dimensión, una arquitectura que, como la de una casa, reviste de distinción al poema, lo hace más agradable, e incita nuestro interés, quizás a penetrar más en la naturaleza del tema, de la misma manera en que nos dan ganas de residir en la casa que encontramos bonita. Esta arquitectura puede parecer, a primera vista, completamente incidental al tema; pero es el arte de complementar la rima y el metro con el tema, que viene a ser lo más importante, lo que distingue a un poeta tradicional excelente de otro que no lo es tanto.

El Joven Burlador

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Tue, 18 Oct 2011 18:00:00 +0000

Normalmente no hago uso de este espacio (por personal que sea) para escribir reseñas de cosas que hago o espectáculos a los que asisto, pero en esta ocasión no puedo dejar de recomendar una presentación teatral de gran calidad.

Después de mucha vacilación (y ahora me pregunto, ¿por qué tanta?), compré una entrada para ver la presentación de la obra "El Joven Burlador", fechada viernes 14 de Octubre. Y ahora me alegro montones por haberlo hecho, ya que disfruté de un espectáculo excelente y nuevo, al menos para mí, que no soy espectador habitual del teatro callejero, del que esta presentación se inspiró mucho. La puesta en escena sólo consistió de la banda (vientos, guitarra y percusión), los disfraces de los actores y objetos de utilería que, muchas veces, no parecían ser parte de lo necesario para un teatro (escobas y matamoscas, por ejemplo). La obra la llevaron casi en su totalidad los actores, que eran excelentes y energéticos. Alternaron sus papeles (que uno de ellos hacía varios de estos) con danzas y con cantos, produciendo en mí un efecto tan placentero que compensó la escueta escenografía en sí. Se puede decir mucho de la habilidad de un actor, pero si uno o varios de estos son capaces de llevar el transcurso de una acción sin romper la continuidad, aún con aquellos interpretando más de un papel, lisonjeando y estimulando la imaginación del espectador, entonces no creo que se pueda pedir más.

En el enlace que les dejo hay una breve sinopsis de la obra, pero quiero decir frente a esta que no se emparenta "con temas contingentes y de actualidad" tanto como lo afirma. Hace un tiempo que no leo El Burlador original de Tirso, pero recuerdo bien la historia, y pensé que si la intención de este Joven Burlador era el de no dejar los crímenes de Don Juan "vengados a manos de un ser venido del más allá, sino que de la reunión de fuerzas de los engañados, de los maltratados, de los oprimidos", pues esperé una versión radicalmente alterada de la obra original. Esto no fue así. Pensé que si el crimen no sería vengado por Dios, no vería al fantasma de Don Gonzalo, pero apareció en escena, le dio la mano a Don Juan, y si bien la escena cambia para mostrar a los actores castigar al protagonista, creo que la historia en su totalidad se apega mucho al original de Tirso, aún cambiando algunos diálogos por aquí y por allá para adaptar el libreto, sin que estos cambios sean forzosos, al humor de las generaciones jovenes de hoy.

Lo recomiendo.

Video, sinopsis de la obra y reserva de boletos con 50% de descuento

Cuando la Muerte ya no nos Acecha

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sat, 15 Oct 2011 13:25:00 +0000

Cuando la muerte ya no nos acecha
en los rincones, de menos la echamos.
Cuando'l dolor no nos duele ya tanto,
sufrir nos sumerge'n cierta nostalgia.
Y muertos estamos, pero soñamos
los días de nuestro oscuro pasado,
en que'ra todo feliz, pero incierto.
Haber perdido creemos, de fe,
una porción esencial de la alma.

¡Sí, una parte perdí de mi ser!

El día nos trae siempre recuerdos
de aún mejores momentos, mezclando
lo que es malo, diciendo que's bueno.
Nos engañamos queriendo decir
que los contentos más vívidos sean
esos recuadros de nuestra consciencia
que malea la mente a su antojo.
Y allí creemos solaz poseer,
o si no, en el futuro falaz.

Mas el futuro, ¿qué es? La quimera,
esa ilusión, el capricho que Circe
nunca podría al suyo albedrío
en tan variado sin fin trastocar.
¡Buscas andanzas y éxtasis, hombre,
y recalar en estrellas insomnes!
siempre creyendo que'l mundo tu nombre
abandonando, amigos no faltan
en las esferas, en los epiciclos.

¡Mas quien sabe si hallarás los que buscas!

Octubre de 2010

© Wilhelmus Blaranzita

Traducción del "Prometheus" de Byron

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sat, 08 Oct 2011 18:55:00 +0000

En la mitología griega, Prometeo (en griego antiguo Προμηθεύς, ‘previsión’, ‘prospección’) es el Titán amigo de los mortales, honrado principalmente por robar el fuego de los dioses en el tallo de una cañaheja, darlo a los hombres para su uso y posteriormente ser castigado por Zeus por este motivo. - Wikipedia en castellano

PROMETHEUS
by: George Gordon (Lord) Byron (1788-1824)

TITAN! to whose immortal eyes
The sufferings of mortality,
Seen in their sad reality,
Were not as things that gods despise;
What was thy pity's recompense?
A silent suffering, and intense;
The rock, the vulture, and the chain,
All that the proud can feel of pain,
The agony they do not show,
The suffocating sense of woe,
Which speaks but in its loneliness,
And then is jealous lest the sky
Should have a listener, nor will sigh
Until its voice is echoless.

Titan! to thee the strife was given
Between the suffering and the will,
Which torture where they cannot kill;
And the inexorable Heaven,
And the deaf tyranny of Fate,
The ruling principle of Hate,
Which for its pleasure doth create
The things it may annihilate,
Refus'd thee even the boon to die:
The wretched gift Eternity
Was thine--and thou hast borne it well.
All that the Thunderer wrung from thee
Was but the menace which flung back
On him the torments of thy rack;
The fate thou didst so well foresee,
But would not to appease him tell;
And in thy Silence was his Sentence,
And in his Soul a vain repentance,
And evil dread so ill dissembled,
That in his hand the lightnings trembled.

Thy Godlike crime was to be kind,
To render with thy precepts less
The sum of human wretchedness,
And strengthen Man with his own mind;
But baffled as thou wert from high,
Still in thy patient energy,
In the endurance, and repulse
Of thine impenetrable Spirit,
Which Earth and Heaven could not convulse,
A mighty lesson we inherit:
Thou art a symbol and a sign
To Mortals of their fate and force;
Like thee, Man is in part divine,
A troubled stream from a pure source;
And Man in portions can foresee
His own funereal destiny;
His wretchedness, and his resistance,
And his sad unallied existence:
To which his Spirit may oppose
Itself--and equal to all woes,
And a firm will, and a deep sense,
Which even in torture can descry
Its own concenter'd recompense,
Triumphant where it dares defy,
And making Death a Victory.

---

Traducción:

¡Titán! A cuya eterna mirada
los sufrimientos de los mortales,
vistos en sus tristezas reales,
a divino desprecio no llaman.
¿Cuál fue'l premio por tu simpatía?
Una intensa y muda agonía;
la roca, el buitre, la cadena,
todo lo qu'un dios siente de pena,
la agonía que este no expresa,
las sofocantes tristezas
que hablan sólo en su abandono,
y receloso es si el firmamento
tuviese oyentes, ni un lamento
hará si otro oyese su tono.

¡Titán! En ti la lucha se dió
entre'l sufrimiento y el afán,
que atormentan si muerte no dan;
y el Cielo, que nunca olvidó,
y la tiranía del Destino,
el Odio como don de dominio,
que por puro placer originan
las cosas que después aniquilan,
te rehusaron hasta el morir:
el mísero don, Eternidad,
fue tuyo, y bien lo has llevado.
Todo lo que Zeus te quitó
fue la injuria que hizo volver
a él la angustia de tu padecer;
el destino se te reveló,
mas, aún, remisión no pediste;
Y en tu silencio vio su sentencia,
y un vano pesar en su consciencia.
Un horror maligno y tan claro
que'n su mano los rayos temblaron.

Ser gentil fue tu crimen divino,
con tus principios hacer menores
la cantidad de humanos dolores,
y avivarnos con el raciocinio;
mas tú, vencido por lo más Alto,
aún en tu paciente energía,
en el temple y en el descaro
de tu impenetrable corazón,
que ni Tierra ni Cielo agitaron
recibimos una gran lección:
eres tú símbolo y un signo
al hombre de su fuerza y numen;
como tú, somos en parte divinos,
que inquieta agua de quieta se asume;
y anticipar puede'l Hombre'n tramos
su tan lúgubre y real Hado;
su desdicha y su resistencia,
y su triste, desnuda existencia:
contra la cual mi alma luchar
podrá - frente a todo pesar,
y agudo sentido, y tesón,
que incluso'n las torturas demuestran
su concentrada retribución,
gloriosa do atrevida se muestra
y haciendo de la muerte un triunfo.

Fundido en ti deseo vivir por siempre

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Fri, 23 Sep 2011 17:12:00 +0000

Morena, fundido en ti
deseo vivir por siempre.
Morir quiero, más que nada
yo en tí, tú en mi, siempre.
Morir, sí, ¡y no sentir
más la congoja fatal
en mi alma desbordada!

Perdido estoy por ti
y doy que por ti, mujer,
dos seres mis padres fueron.
Difícil es hoy creer
incorpóreos discursos,
¿mas quien duda de las penas
del corazón en el mundo?

Inicuo martirio es
el odioso sentimiento
cuando toda mi materia
atraída a ti siento.
¿Y si digo que no quiero
más que caer en tu regazo,
qué me dirías tú a cambio?

Morir quiero, más que nada,
mas por siempre confundido,
como si tan sólo uno
hubiésemos siempre sido.
Flotar hacia donde estás
y en una carne unirnos,
yo en tí, y tú en mí,
por siempre junto a ti.

Noviembre de 2010

© Wilhelmus Blaranzita

Traducción: "Hoffnung" de Friedrich Schiller

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Mon, 19 Sep 2011 12:10:00 +0000

Johann Christoph Friedrich Schiller, desde 1802 von Schiller (Marbach am Neckar, 10 de Noviembre de 1759 – Weimar, 9 de Mayo de 1805), fue un poeta, dramaturgo, filósofo e historiador alemán. Se le considera junto a Goethe el dramaturgo más importante de Alemania, así como una de las figuras centrales del clasicismo de Weimar. Muchas de sus obras de teatro pertenecen al repertorio habitual del teatro en alemán. Sus baladas se cuentan entre los poemas más famosos.

Original:

Es reden und träumen die Menschen viel
Von bessern künftigen Tagen,
Nach einem glücklichen goldenen Ziel
Sieht man sie rennen und jagen.
Die Welt wird alt und wird wieder jung,
Doch der Mensch hofft immer Verbesserung.

Die Hoffnung führt ihn ins Leben ein,
Sie umflattert den fröhlichen Knaben,
Den Jüngling locket ihr Zauberschein,
Sie wird mit dem Greis nicht begraben,
Denn beschließt er im Grabe den müden Lauf,
Noch am Grabe pflanzt er - die Hoffnung auf.

Es ist kein leerer schmeichelnder Wahn,
Erzeugt im Gehirne des Toren,
Im Herzen kündet es laut sich an:
Zu was Besserm sind wir geboren!
Und was die innere Stimme spricht,
Das täuscht die hoffende Seele nicht.

--

Traducción / Interpretación:

Hablan los hombres, y sueñan
con días futuros mejores.
tras dorada y risueña
llegada, ellos aspiran y corren.
El mundo es viejo, y otra vez joven,
Mas siempre esperamos que todo mejore.

La Esperanza a la vida nos trae,
en rededor del muchacho's alada,
al joven su magia le atrae,
y con el cano no es sepultada.
Ya que'n la tumba la vía termina,
mas en esta su esperanza germina.

No es vacía ilusión que adula,
alojada en la mente de estultos,
en mí una voz habla segura:
"¡A lo Bueno vinimos al mundo!"
Y lo que nos digan las propias entrañas,
al alma alentada no burla ni engaña.

Un par de imágenes...

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sun, 11 Sep 2011 09:53:00 +0000

Los recuadros que nos muestran los versos,
como tales, son nociones e ideas.
Dependientes del interno universo
y más ricos a más grande este sea.

Mas la imagen, ¿qué nos deja en duda?
Mucho; si el alma que escasa sea
de todo, nostalgia excepto, anuda
una imagen con otra, y fantasea.

Tomadas en los salares de Atacama y Punta Negra durante el invierno de este año.

Tango

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Mon, 29 Aug 2011 09:42:00 +0000

Vestido verde y fino donaire
en mujer de formas apetecibles
al infeliz de pasiones temibles
llena y no dejan pasar un aire.

Al son de un tango de Buenos Aires,
crees el reino profano terrible.
Tímida pisas la tierra, sensible,
a polvo y asfalto haciendo desaires.

Mas bien te olvidas en ardiente abrazo,
en un cuerpo sólo fundidos ambos,
dejando al mundo tras cada paso.

En ojos claros, que brillan de amor,
mirada lasciva, sublime acaso,
A etéreo llega'l divino ardor.

Noviembre de 2010

© Wilhelmus Blaranzita

Atardecer

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sat, 20 Aug 2011 20:14:00 +0000

(Parte de la serie "Visiones de Aysén")

Me parece que'l buen astro anuncia
su retiro del diario escenario
de las pétreas cúspides altas,
pastizales, arroyos y lagos,
y mi rostro olvidado de mí
por los vientos se deja querer,
mientras miro la sierra inmensa,
con mil árboles a ella asidos,
y sus cumbres de blanco alfombrado
recubiertas por cirro inconstante.

Debo entonces también retirarme,
y dejar atrás todas mis cargas.
Volar lejos de mí, si pudiese,
y despierto soñar en sopor.
Bajo árboles merodeando
me encamino al tibio refugio
por el parque a mi familiar
a través de mojados arbustos,
yerba verde y mustio empedrado
tan de liquen y musgo vestido.

Bajo tilos y pinos frondosos,
bajo copas y troncos antiguos,
bajo'l húmedo soplo del viento,
que gentil al follaje remece,
¡Ya dormíos, inquieta alma mía!
Más allá, tras el viejo gran pino,
la cordial chimenea te aguarda,
cuya llama el frío apacigua
y'l ardor en mi pecho también,
el que una aysenina me enciende.

Marzo de 2011

© Wilhelmus Blaranzita

Traducción: "Those Dancing Days are Gone" por William Butler Yeats

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sat, 13 Aug 2011 13:15:00 +0000

William Butler Yeats (Dublin, 13 de junio de 1865 - Roquebrune-Cap-Martin, Francia, 28 de enero de 1939), poeta y dramaturgo irlandés. Envuelto en un halo de misticismo, Yeats ha sido una de las figuras más representativas del renacimiento literario irlandés y fue uno de los fundadores del Abbey Theatre. También ejerció como senador. Fue galardonado con el Premio nobel de Literatura en 1923.

Original:

Come, let me sing into your ear;
Those dancing days are gone,
All that silk and satin gear;
Crouch upon a stone,
Wrapping that foul body up
In as foul a rag:
I carry the sun in a golden cup.
The moon in a silver bag.

Curse as you may I sing it through;
What matter if the knave
That the most could pleasure you,
The children that he gave,
Are somewhere sleeping like a top
Under a marble flag?
I carry the sun in a golden cup.
The moon in a silver bag.

I thought it out this very day.
Noon upon the clock,
A man may put pretence away
Who leans upon a stick,
May sing, and sing until he drop,
Whether to maid or hag:
I carry the sun in a golden cup,
The moon in a silver bag.

----

Interpretación

Ven, y déjame cantarte'l oído;
esos días airosos ya no vuelven,
toda seda y satín que has vestido;
en una piedra a gachas envuelve
ese fétido cuerpo en mortaja
harapienta de idéntica cata:
"llevo al sol en mi copa dorada
y la luna en mi bolsa de plata."

Di cuanto gustes, yo voy a cantarte;
¿qué me importa si aquel triste bribón,
que pudo bien placeres regalarte,
y los hijos que él te concibió
yacen ahora durmiendo y más nada
Bajo marmórea, fría oriflama?
"Llevo al sol en mi copa dorada
y la luna en mi bolsa de plata."

Lo pensé hasta llegado'ste día.
A mitad de la hora recorrida,
un hombre que deje la altanería,
que por sobre bastón pase su vida,
puede cantar, y a voces todas,
bien a doncella o a la anciana:
"llevo al sol en mi copa dorada
y la luna en mi bolsa de plata."

Brahman (epigrama)

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sat, 06 Aug 2011 00:18:00 +0000

Por igual pequeñas y grandes criaturas,
en ellas y en mí, por siempre perduras.
Tú, única esencia, núcleo del Cosmos,
el que en tí vive, en todo su entorno,
nada teme, no, y nada requiere
aunque pequeñito en el mundo fuere
y si bien no puedo a la cara verte
un corazón somos en vida y muerte.

Enero de 2011

© Wilhelmus Blaranzita

La Fortuna

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sat, 30 Jul 2011 16:38:00 +0000

Dale las gracias a la Fortuna
cuando pródiga se muestre esta,
no escatimes de hacerlo en las horas
que Ella designa y nos presta.
Más frecuentes de lo que supones
son aquellas jornadas gozosas
cuando resistes los zarandeos
que da Ella en horas penosas.

Tan mutante es la nuestra suerte,
tanto deleita y nos complace
y nos insulta y nos fustiga,
que tarde sabemos si nos hace
de sus caminos justos indicios.
Su natural esencia cambiante
sería un tormento seguro
sin cierta certeza constante.

Y es que méritos y empeños
en escaso tiempo nos hacen
ajenos a la mala suerte
y también a la que nos place.
Y aunque nos haga caricias
y nos golpee sin razón,
superior a ella seremos
de seguir nuestra vocación.

Se mantiene firme el hombre
y se despoja de la muerte,
si da el alma al trabajo
acatando su propia suerte.
Pues el que acepta su destino
y sigue su hado singular
uno es con el ancho mundo,
con su sabia necesidad.

Febrero de 2011

© Wilhelmus Blaranzita

Árbol y Hombre

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sun, 24 Jul 2011 18:40:00 +0000

Las hojas de un árbol se mecen.
En dulce soplido se cobijan,
querer se dejan, se regocijan,
mayor evento no las remecen.
¿Pero qué de las humanas vidas?
Penosas criaturas somos, que
tras las más intensas sacudidas
solaz aguardamos a toda fe.

Tal aéreo, airoso celo
remoza su aspecto, lo mejora,
en dejando caer lo que ahora
son hojas secando en el suelo.
¿Pero qué del animal humano?
El correr de angustias y de horas,
con cruel e inexorable mano,
lo marchita y lo aminora.

Y, como jugando, un aliento
leve hace vibrar el follaje,
que musical a los ojos se hace,
sinfonía de luces al viento.
¡Pero qué es de mi y de ti!
¡Juegan con nos en conspiración
anhelo y destino sin fin,
y es triste, dolorosa canción!

© Wilhelmus Blaranzita

(Diciembre de 2010)

Traducción: "Die schöne Nacht" por Johann Wolfgang Goethe

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sat, 16 Jul 2011 12:15:00 +0000

Continúo traduciendo piezas de grandes poetas. Espero tener pronto a disposición de uds. (ojalá para esta semana que viene) más versos de mi propia hechura.

Johann Wolfgang von Goethe (ˈjoːhan ˈvɔlfɡaŋ fɔn ˈɡøːtə) (28 de agosto de 1749, en Fráncfort del Meno, Hesse, Alemania – 22 de marzo de 1832, en Weimar, Turingia, Alemania) fue un poeta, novelista, dramaturgo y científico alemán que ayudó a fundar el romanticismo, movimiento al que influenció profundamente. En palabras de George Eliot fue "el más grande hombre de letras alemán... y el último verdadero hombre universal que caminó sobre la tierra".

Die schöne Nacht

Nun verlaß ich diese Hütte,
Meiner Liebsten Aufenthalt,
Wandle mit verhülltem Schritte
Durch den öden, finstern Wald.
Luna bricht durch Busch und Eichen,
Zephir meldet ihren Lauf,
Und die Birken streun mit Neigen
Ihr den süßen Weihrauch auf.

Wie ergötz ich mich im Kühlen
Dieser schönen Sommernacht!
O wie still ist hier zu fühlen,
Was die Seele glücklich macht!
Läßt sich kaum die Wonne fassen!
Und doch wollt ich, Himmel, dir
Tausend solcher Nächte lassen,
Gäb mein Mädchen Eine mir.

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Interpretación:

Dejo ahora esta choza
que's vivienda de mi amada,
a secretos pasos ando
por el bosque oscuro y solo.
Luna rompe'n los arbustos
y también en altos robles,
su carrera anuncia el Zéfiro,
y abedules a su rostro
dulce incienso espolvorean.

El frescor, ¡cuánto recrea!,
d'esta noche veraniega
¡Ah, cuán plácido sentir
lo que'l alma alegre hace!
¡Intuyo apenas el deleite!
Y aunque quiera a tí, Cielo,
de tal noche miles dar,
da a mi niña de mi parte
una sóla de aquellas.

Traducción: "Sylvia the Fair" por John Dryden

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sat, 09 Jul 2011 15:36:00 +0000

John Dryden (Aldwinkle, Northamptonshire 19 de Agosto de 1631 - 12 de mayo de 1700) fue un influyente poeta, crítico literario y dramaturgo inglés, que dominó la vida literaria en la Inglaterra de la Restauración inglesa hasta tal punto que llegó a ser conocida como la Época de Dryden. - Wikipedia en español.

Original:

Sylvia the fair, in the bloom of fifteen,
Felt an innocent warmth as she lay on the green:
She had heard of a pleasure, and something she guessed
By the towsing and tumbling and touching her breast:
She saw the men eager, but was at a loss
What they meant by their sighing and kissing so close;
By their praying and whining,
And clasping and twining,
And panting and wishing,
And sighing and kissing,
And sighing and kissing so close.

"Ah!" she cried, "ah, for a languishing maid
In a country of Christians to die without aid!
Not a Whig, or a Tory, or Trimmer at least,
Or a Protestant parson, or Catholic priest,
To instruct a young virgin that is at a loss
What they meant by their sighing and kissing so close;
By their praying and whining,
And clasping and twining,
And panting and wishing,
And sighing and kissing,
And sighing and kissing so close."

Cupid in shape of a swain did appear;
He saw the sad wound, and in pity drew near;
Then showed her his arrow, and bid her not fear,
For the pain was no more than a maiden may bear;
When the balm was infused, she was not at a loss
What they meant by their sighing and kissing so close;
By their praying and whining,
And clasping and twining,
And panting and wishing,
And sighing and kissing,
And sighing and kissing so close.

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Traducción:

Silvia la linda'n el umbral de los quince
sintió cándido ardor descansando'n el prado.
Oyó d'un placer y algo habrá adivinado
por el latir de su pecho que's lo que dice,
su tocar y latir y pegar desbocado.
A los hombres vio ansiosos, pero no coligió
que querían decir con sus quejas y besos,
con sus rezos y llantos,
y abrazos y encantos,
y jadeo y deseo
y quejas y besos,
con sus quejas y besos cercanos.

"¡Ay!", la niña lloró, "qu'una débil doncella
sin amparo se muera en país de cristianos.
Que ni joven de izquierda, ni político cano,
ni laico, ni apóstata halla'n toda la tierra,
ni vicario católico, ni pastor luterano
que a virgen explique", porque no coligió
que querían decir con sus quejas y besos,
con sus rezos y llantos,
y abrazos y encantos,
y jadeo y deseo
y quejas y besos,
con sus quejas y besos cercanos.

Con la forma d'un joven el dios Eros bajó
ve la herida penosa y piadoso se acerca
la saeta le muestra y le dice "no temas"
ya que bien tolerable era ese dolor;
a zagala fatal, por lo menos no era.
Y al sentir el hechizo del dios coligió
que querían decir con sus quejas y besos,
con sus rezos y llantos,
y abrazos y encantos,
y jadeo y deseo
y quejas y besos,
con sus quejas y besos cercanos.

Carla

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Sat, 02 Jul 2011 18:31:00 +0000

Carla, son tus castaños ojos
motivo de mi perdición.
Te imploro tu compasión,
pon a tu iris los cerrojos.

Me pierdo en paroxismo,
en tu mirada pesarosa,
honda, viva y ardorosa,
lascivo, tenebroso abismo.

¿Juegas tú con mis sentidos
a todo propósito tuyo
o es acaso como intuyo
y mutuos son los vahídos?

Hay algo de esa intención
en tus vivas formas candentes.
Entre lineas veo ausentes
el pudor y la remisión.

Mayo de 2010

© Wilhelmus Blaranzita

Anhelo Fugaz

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Fri, 17 Jun 2011 21:46:00 +0000

En distancias infinitas
y en el tiempo eterno
se me consume en ascuas
el alma en tu recuerdo.
El corazón se me llena
de un goce melancólico
y en su bondad recurro
a las invenciones sólo.
Porque no hay acá mujer
que llene mi ansia loca
de perfección, perfección.

Tantas criaturas divinas
y uno tan solo y frío.
¿Dónde te encuentras, Eros,
engendro cruel y pícaro?

¡Te hallas en mi entorno
y en tu pérfida sevicia
encendiste en mí un añoro!

Abril de 2010

© Wilhelmus Blaranzita

Penuria y goce cabal

noreply@blogger.com (Felipe Serra) — Fri, 10 Jun 2011 18:37:00 +0000

Los embates de ansiedad que remozan
El tálamo costero de mis mientes.
Las olas del mar ansiosas, calientes,
Que de hidrógeno fundido rebozan.

Este ardor iracundo de mi alma,
El vadearlo, me regala calma.

Febrero de 2010

© Wilhelmus Blaranzita