Tisseurs d’Histoires rouvre ses portes aujourd’hui

Les inscriptions à Tisseurs d’Histoires sont ouvertes jusqu’au
dimanche 20 septembre à 23 h 30.

Si vous cherchez un endroit où apprendre, écrire, expérimenter et
échanger avec d’autres auteurs, vous pouvez dès maintenant découvrir le club.

→ Découvrir Tisseurs d’Histoires

Écrire est une activité solitaire.

Même lorsque votre histoire compte vingt personnages, au moment d’écrire, il n’y a généralement que vous devant votre écran ou votre carnet.

Et cette solitude n’a rien d’anormal. Elle est même nécessaire.

Mais faut-il pour autant tout faire seul ?

Chercher seul comment débloquer une scène. Se demander seul pourquoi un personnage ne fonctionne pas. Douter seul d’un choix narratif. Découvrir seul de nouvelles techniques. Relire seul les mêmes pages jusqu’à ne plus savoir ce qu’on en pense.

Pas forcément. Car il existe une différence importante entre écrire seul et être seul dans sa pratique de l’écriture. Et côtoyer d’autres personnes qui écrivent peut modifier beaucoup plus de choses qu’on ne l’imagine.

Écrire avec d’autres ne signifie pas écrire tous ensemble

L’expression peut prêter à confusion.

Écrire avec d’autres ne signifie pas nécessairement se retrouver autour d’une table pour rédiger au même moment. Encore moins écrire une histoire à plusieurs. Votre texte reste le vôtre.

Vous choisissez ce que vous écrivez, le temps que vous y consacrez, les techniques que vous expérimentez, les remarques que vous retenez et la direction que vous donnez à votre projet. Mais autour de ce travail solitaire peuvent exister des échanges, des expériences et des regards qui nourrissent votre écriture.

Et c’est là que les choses deviennent intéressantes.

Lire les textes des autres fait progresser votre propre écriture

Lorsqu’on cherche à progresser, on pense naturellement à apprendre.

Lire des livres sur l’écriture. Suivre une formation. Étudier une technique narrative. Écouter les conseils d’un auteur. Tout cela est utile.

Mais il existe un autre terrain d’apprentissage particulièrement riche : les textes en train de se construire.

On voit mieux certains mécanismes chez les autres

Vous lisez une scène et sentez immédiatement que quelque chose vous retient.

Vous voulez savoir ce qui va arriver.

Pourquoi ?

Vous revenez quelques lignes en arrière.

Une information a été volontairement retardée. Une réaction du personnage vous a intrigué. Une phrase a créé une attente.

Ailleurs, au contraire, votre attention faiblit.

Le dialogue tourne un peu en rond. Une explication arrive alors que vous aviez déjà compris. La scène semble avoir atteint son objectif, mais continue encore.

Tout cela est beaucoup plus facile à percevoir lorsque vous n’êtes pas l’auteur du texte.

Et en cherchant à comprendre ce qui produit votre réaction de lecteur, vous apprenez peu à peu à regarder autrement votre propre écriture.

Une même proposition d’écriture produit des textes très différents

C’est également ce qui rend les exercices d’écriture intéressants lorsqu’ils sont pratiqués à plusieurs.

Donnez la même situation de départ à cinq auteurs et vous obtiendrez rarement cinq textes qui se ressemblent.

L’un choisira l’humour.

Un autre installera une tension presque immédiatement.

Un troisième fera entendre une voix très particulière.

Un quatrième utilisera un détail auquel personne d’autre n’avait pensé.

Vous découvrez alors quelque chose qu’aucun cours théorique ne peut montrer aussi directement :

il n’existe pas une seule bonne manière d’écrire une scène.

Il existe des choix.

Et observer ceux des autres permet souvent de mieux comprendre les siens.

Parler d’écriture aide aussi à comprendre ce qui vous bloque

Il y a des jours où l’on n’a pas besoin d’une nouvelle technique.

On a simplement besoin de pouvoir dire :

« Je tourne autour de cette scène depuis trois jours. »

« Mon personnage m’ennuie et je ne comprends pas pourquoi. »

« J’ai commencé une histoire, mais je ne sais plus où elle va. »

« Je n’ai rien écrit depuis deux semaines. »

Lorsqu’on reste seul avec ces difficultés, elles peuvent rapidement prendre des proportions considérables.

On finit parfois par en tirer des conclusions beaucoup plus générales :

Je manque de discipline.

Je ne sais pas construire une histoire.

Je ne suis peut-être tout simplement pas fait pour écrire.

Puis on découvre qu’un autre auteur est bloqué exactement au même endroit.

Les difficultés d’écriture deviennent des problèmes à résoudre

C’est l’un des effets les plus intéressants des échanges entre auteurs.

Une difficulté cesse parfois d’être une preuve de votre incapacité pour redevenir ce qu’elle est :

un problème d’écriture.

Une scène manque de tension ?

On peut chercher pourquoi.

Un personnage paraît plat ?

On peut travailler sa construction.

Vous abandonnez systématiquement vos textes après quelques pages ?

On peut regarder ce qui se passe à ce moment précis.

Cela ne signifie pas que toutes les difficultés trouvent immédiatement leur solution.

Mais elles deviennent des objets de travail, et non des jugements sur votre capacité à écrire.

Le regard des autres vous montre ce que votre texte produit réellement

Nous en parlions dans l’article précédent : à force de connaître un texte, il devient très difficile de le lire comme quelqu’un qui le découvre. C’est là qu’un autre lecteur devient précieux. Pas pour décider si votre texte est bon ou mauvais. Mais pour vous raconter ce qui s’est passé pendant sa lecture.

Un lecteur peut vous montrer ce que vous ne voyez plus

Il peut vous dire :

« Ici, je me suis demandé pourquoi elle acceptait si facilement. »

« À partir de là, j’ai eu envie de savoir ce qu’il cachait. »

« Je croyais que ce personnage était son frère. »

« Cette phrase m’a arrêté. »

Ce sont des informations.

À vous ensuite de décider ce que vous en faites.

Car écrire avec d’autres ne signifie pas remettre son texte entre leurs mains.

Le regard appartient au lecteur. Les choix restent ceux de l’auteur.

Voir les autres écrire change le rapport à sa propre pratique

Il existe enfin quelque chose de plus discret.

Lorsqu’on écrit seul, on peut facilement imaginer que les autres auteurs sont plus réguliers, plus sûrs d’eux, plus inspirés.

Eux savent où va leur histoire.

Eux écrivent tous les jours.

Eux ne passent certainement pas quarante minutes à déplacer trois paragraphes avant de les remettre exactement à leur place.

Puis on commence à échanger avec eux.

Et on découvre des auteurs qui doutent.

Qui recommencent.

Qui abandonnent une piste.

Qui écrivent beaucoup pendant quinze jours puis presque rien pendant une semaine.

Qui trouvent une scène excellente le mardi et catastrophique le jeudi.

Écrire cesse d’être une performance individuelle

Cela ne veut pas dire que tout devient facile.

Mais on cesse progressivement de mesurer sa pratique à une image fantasmée de « l’écrivain qui sait ».

On comprend que l’écriture se construit aussi par essais, hésitations, apprentissages, retours en arrière et découvertes.

Et cela change la manière dont on regarde son propre parcours.

Écrire reste solitaire. Progresser peut être partagé

Personne ne peut écrire votre texte à votre place.

Et heureusement.

Il restera des heures où vous serez seul devant vos phrases, vos personnages, vos hésitations et cette scène qui refuse obstinément de fonctionner comme prévu.

Mais vous n’êtes pas obligé de tout apprendre, tout comprendre et tout résoudre seul.

Vous pouvez apprendre une technique puis voir comment d’autres l’utilisent.

Écrire à partir d’une proposition puis découvrir les chemins complètement différents empruntés par d’autres auteurs.

Lire leurs textes et affiner votre propre regard.

Partager le vôtre lorsque vous avez besoin d’un lecteur.

Parler de ce qui vous bloque.

Puis retourner à votre écriture avec une idée, une question ou simplement un peu plus de recul.

C’est cette conception de l’écriture que j’ai voulu mettre au cœur de Tisseurs d’Histoires : apprendre, écrire, expérimenter et échanger autour de l’écriture.

Et c’est justement aujourd’hui que les portes rouvrent.

Les inscriptions à Tisseurs d’Histoires sont ouvertes

jusqu’au dimanche 20 septembre à 23 h 30.

Vous pouvez découvrir le fonctionnement du club, les modules, les échanges, la place de

mes retours et choisir la formule qui vous convient sur la page de présentation :

→ Découvrir Tisseurs d’Histoires et rejoindre le club

A vos succès d’écriture

L’article Pourquoi écrire avec d’autres peut changer votre façon d’écrire est apparu en premier sur À propos décriture.

Vous venez de relire votre scène pour la huitième fois.

Le dialogue vous semble naturel. Puis, à la neuvième lecture, beaucoup moins.

Vous vous demandez si votre personnage réagit de façon crédible. Si le lecteur comprendra pourquoi il prend cette décision. Si le début est trop lent. Si cette phrase que vous aimez tant mérite vraiment de rester…

Alors vous relisez.

Encore.

Et quelque chose d’étrange se produit : plus vous connaissez votre texte, moins vous êtes capable de le lire comme quelqu’un qui le découvre.

Ce n’est pas que vous manquez de recul parce que vous ne savez pas écrire.

C’est simplement que vous savez trop de choses.

Vous connaissez ce que vous vouliez raconter, ce que vos personnages ressentent, ce qui s’est passé avant la scène et ce qui arrivera cinquante pages plus tard.

Votre lecteur, lui, ne sait rien de tout cela.

Et c’est précisément pour cette raison que son regard peut vous apprendre énormément sur votre propre texte.

Pourquoi manque-t-on de recul sur son propre texte ?

Lorsque vous écrivez une histoire, vous n’avez jamais uniquement sous les yeux les mots présents sur la page.

Vous avez aussi en tête tout ce qui se trouve derrière eux.

Vous savez que votre personnage est blessé par une remarque parce qu’elle lui rappelle quelque chose qui s’est produit dans son enfance.

Vous savez que cette femme aperçue au chapitre 2 deviendra importante cent pages plus tard.

Vous savez que votre héros ment lorsqu’il répond : « Tout va bien. »

Le problème, c’est que votre lecteur ne peut pas lire vos intentions.

Il ne peut lire que ce que vous avez effectivement écrit.

Vous lisez parfois ce que vous vouliez écrire

Imaginez une scène très simple.

Votre personnage entre dans une pièce, échange quelques phrases avec son frère puis quitte brusquement la maison.

Pour vous, son départ est parfaitement compréhensible : il vient de saisir que son frère lui cache quelque chose.

Mais avez-vous réellement donné au lecteur les éléments qui lui permettent de le comprendre ?

Peut-être.

Peut-être pas.

Lorsque vous relisez la scène, vous connaissez déjà la réponse. Votre cerveau complète naturellement ce qui manque.

Un lecteur extérieur, lui, peut simplement vous dire :

« Là, je n’ai pas compris pourquoi il partait. »

Cette remarque paraît minuscule.

Pourtant, elle vous donne une information extrêmement précieuse : quelque chose que vous pensiez avoir transmis n’est pas arrivé jusqu’au lecteur.

Ce qu’un regard extérieur peut révéler dans votre texte

Demander un regard extérieur ne signifie pas demander à quelqu’un de décider si votre texte est « bon » ou « mauvais ».

Ce n’est d’ailleurs pas la question la plus intéressante.

Un lecteur peut vous apporter quelque chose de beaucoup plus utile : son expérience réelle de lecture.

Il voit les endroits où il décroche

Vous avez peut-être passé deux jours sur une description dont chaque phrase vous semble indispensable.

Votre lecteur, lui, peut vous dire qu’à cet endroit précis son attention s’est relâchée.

Cela ne signifie pas automatiquement que vous devez supprimer la description.

Mais désormais, vous disposez d’une information que vous n’aviez pas.

Quelque chose modifie le rythme de la lecture à cet endroit.

À vous ensuite de chercher pourquoi.

Il repère ce qu’il ne comprend pas

Nous avons souvent tendance à croire que ce qui est clair pour nous le sera également pour le lecteur.

Or une information peut manquer.

Une transition peut être trop rapide.

Un changement d’attitude peut sembler inexplicable.

Un personnage peut apparaître dans une scène sans que le lecteur comprenne immédiatement qui il est.

Lorsque plusieurs lecteurs butent au même endroit, cela mérite au moins que vous alliez regarder ce qui s’y passe.

Il remarque aussi ce qui fonctionne

C’est une dimension des retours que l’on oublie souvent.

Un regard extérieur n’est pas seulement utile pour repérer des problèmes.

Un lecteur peut vous dire :

« À cet endroit, j’ai vraiment eu peur pour elle. »

« Cette réplique m’a fait rire. »

« Là, j’ai compris qu’il lui mentait avant même qu’elle s’en rende compte. »

« Cette image m’est restée. »

Ces remarques sont précieuses parce qu’elles vous permettent de découvrir où votre texte produit exactement l’effet que vous recherchiez.

Et parfois, c’est justement la partie que vous étiez sur le point de modifier.

Un retour de lecteur n’est pas une consigne de réécriture

C’est probablement l’une des choses les plus importantes à comprendre lorsque l’on commence à montrer ses textes.

Si quelqu’un vous dit :

« À ta place, je ferais mourir le personnage ici. »

il vous propose une solution qui correspond à sa vision de votre histoire.

Mais si cette même personne vous dit :

« À partir de ce passage, j’ai eu l’impression que le danger avait disparu. »

elle vous donne une information sur son expérience de lecteur.

Et cette information vous appartient désormais.

Peut-être déciderez-vous d’augmenter la tension.

Peut-être découvrirez-vous qu’une scène placée juste avant affaiblit l’enjeu.

Peut-être déciderez-vous de ne rien changer du tout.

Le retour appartient au lecteur. La décision appartient à l’auteur.

Le bon regard extérieur ne cherche pas à écrire à votre place

C’est là toute la différence entre recevoir des avis et recevoir des retours réellement utiles.

« Je n’aime pas ton personnage » vous aide assez peu.

« J’ai eu du mal à comprendre pourquoi ton personnage accepte aussi facilement cette proposition alors qu’il s’en méfiait deux pages plus tôt » vous donne quelque chose à examiner.

Un retour utile ne vous enlève donc pas votre liberté d’auteur.

Au contraire.

Il vous permet de prendre vos décisions avec davantage d’informations.

Lire les textes des autres améliore aussi votre propre écriture

Il existe un autre bénéfice du regard extérieur auquel on pense moins : celui que vous posez vous-même sur les textes des autres.

Il est parfois beaucoup plus facile de repérer un problème dans un texte que l’on découvre que dans celui sur lequel on travaille depuis six mois.

Vous sentez qu’une scène démarre trop tôt.

Vous remarquez qu’un dialogue explique quelque chose que vous aviez déjà compris.

Vous vous demandez pourquoi un personnage ne réagit pas davantage.

Puis vous retournez à votre propre texte.

Et soudain…

Vous découvrez que vous faites exactement la même chose.

Commenter un texte apprend à mieux se relire

Vous n’avez pas besoin d’être critique littéraire pour cela.

Vous n’avez même pas besoin de savoir immédiatement expliquer pourquoi un passage vous a fait un certain effet.

Votre première information peut simplement être :

« Ici, j’ai commencé à m’ennuyer. »

« Là, j’ai été surpris. »

« À cet endroit, je me suis perdu. »

« Cette phrase m’a touché. »

Chercher ensuite ce qui, dans le texte, a provoqué cette réaction est déjà un formidable exercice de lecture.

Et peu à peu, ce regard devient disponible lorsque vous revenez à vos propres pages.

Comment obtenir des retours qui vous aident vraiment à progresser ?

Montrer son texte ne suffit donc pas.

Encore faut-il savoir ce que l’on demande à ses lecteurs.

Plutôt que :

« Tu en penses quoi ? »

vous pouvez poser une question beaucoup plus précise :

« À quel moment as-tu compris que Paul mentait ? »

ou :

« Y a-t-il un endroit où ton attention a baissé ? »

ou encore :

« Est-ce que la réaction de Léa t’a semblé crédible ? »

Vous ne demandez plus au lecteur de juger votre texte.

Vous lui demandez de vous raconter ce qu’il a vécu en le lisant.

Et la qualité des réponses change souvent considérablement.

Vous resterez toujours la personne qui connaît le mieux votre histoire

Le regard extérieur ne remplace ni votre travail, ni votre intuition, ni vos choix d’auteur.

Il vous donne simplement accès à quelque chose qui vous est impossible lorsque vous restez seul devant votre écran :

la manière dont votre texte existe dans l’esprit de quelqu’un qui ne sait pas ce que vous vouliez écrire.

C’est parfois inconfortable.

Mais c’est aussi ainsi que l’on découvre qu’un passage fonctionne mieux qu’on ne le pensait, qu’une émotion n’arrive pas encore jusqu’au lecteur ou qu’une scène que l’on croyait limpide laisse une question essentielle sans réponse.

Vous continuez alors à écrire votre histoire.

Simplement, vous disposez de davantage d’éléments pour décider comment la faire avancer.

C’est d’ailleurs l’une des raisons pour lesquelles les échanges autour des textes occupent une place importante dans Tisseurs d’Histoires.

Les inscriptions au club rouvriront le mardi 15 septembre. Si vous souhaitez découvrir son

fonctionnement et être informé de l’ouverture, vous pouvez dès maintenant rejoindre la liste

d’attente depuis la page de Tisseurs d’Histoires.

→ Découvrir Tisseurs d’Histoires et rejoindre la liste d’attente

A vos succès d’écriture

L’article Ce qu’un autre lecteur voit dans votre texte… et que vous ne voyez plus est apparu en premier sur À propos décriture.

Il y a des jours où vous relisez votre texte en vous disant que, décidément, vous tenez quelque chose.

Vendredi, je vous expliquais pourquoi la motivation ne suffit pas pour continuer à écrire. Mais une fois que l’on écrit, une autre difficulté apparaît très vite : Comment savoir si ce que l’on écrit est bon ?

Il existe des éléments que vous pouvez apprendre à évaluer seul. D’autres, en revanche, resteront difficilement accessibles tant que votre texte n’aura pas rencontré un véritable lecteur.

Avant toute chose, qu’est-ce qu’un bon texte ?

La question paraît simple.

Elle ne l’est pas.

Un bon texte n’est pas nécessairement un texte dans lequel chaque phrase est élégante.

Ce n’est pas non plus un texte qui respecte scrupuleusement toutes les règles apprises dans les livres consacrés à l’écriture.

Ce n’est même pas un texte qui plaît à tout le monde. Un tel texte n’existe probablement pas — et ce n’est pas plus mal.

Un texte fonctionne lorsqu’il produit sur son lecteur l’effet recherché.

Si vous écrivez une scène inquiétante, le lecteur doit ressentir une tension.

Si vous mettez en scène une séparation, il doit percevoir ce qui se brise entre les personnages.

Si vous introduisez une information importante, il doit pouvoir la comprendre sans avoir besoin de revenir trois pages en arrière, une lampe frontale sur la tête.

La question n’est donc pas seulement :

Mon texte est-il bon ?

Elle devrait plutôt devenir :

Mon texte produit-il sur le lecteur ce que j’espérais produire ?

Et c’est là que les choses se compliquent.

Pourquoi est-il si difficile de juger son propre texte ?

Lorsque vous relisez votre texte, vous ne découvrez pas seulement les mots écrits sur la page.

Vous retrouvez aussi tout ce qui les entoure dans votre esprit : vos intentions, vos hésitations, les scènes que vous avez imaginées, le passé de vos personnages et parfois même des passages entiers que vous n’avez jamais écrits. Vous ne lisez donc jamais exactement comme le ferait une personne qui découvre votre histoire.

Vous connaissez ce que le texte ne dit pas

Vous savez que votre personnage se méfie de son voisin depuis leur dispute survenue trois ans plus tôt.

Vous connaissez la disposition de la maison, l’âge des personnages et la raison pour laquelle une photographie posée sur la cheminée est importante.

Mais toutes ces informations figurent-elles réellement dans le texte ?

Peut-être.

Ou peut-être les avez-vous si bien en tête que vous ne remarquez plus leur absence.

L’auteur comble inconsciemment les vides laissés sur la page. Le lecteur, lui, ne possède que les mots qui lui sont donnés.

Vous lisez parfois ce que vous vouliez écrire

À force de travailler un passage, vous finissez par le connaître.

Votre regard glisse plus rapidement sur les phrases. Votre esprit anticipe ce qui vient ensuite. Vous ne voyez plus toujours les répétitions, les raccourcis ou les articulations manquantes.

Vous ne lisez plus tout à fait le texte tel qu’il est.

Vous retrouvez le souvenir du texte que vous aviez l’intention d’écrire.

Votre jugement dépend de votre état du moment

Après une bonne séance d’écriture, quelques pages peuvent vous sembler particulièrement réussies.

Après avoir lu un roman admirable, ces mêmes pages vous paraîtront peut-être désespérément ternes.

La fatigue, l’enthousiasme, le doute ou la comparaison influencent votre perception.

Voilà pourquoi un auteur peut admirer son texte le lundi, vouloir le jeter le mardi et le trouver finalement « pas si mal » le jeudi. Le texte, pendant ce temps, assiste à ces revirements avec une patience remarquable.

Les faux indices auxquels nous nous fions

Lorsque nous manquons de recul, nous cherchons des signes qui nous permettraient de trancher.

Certains paraissent rassurants. Ils sont pourtant peu fiables.

« J’ai pris beaucoup de plaisir à l’écrire »

C’est une excellente nouvelle.

Le plaisir nourrit l’envie de poursuivre et donne souvent de l’énergie au texte. Mais il ne garantit pas que le lecteur ressentira ce que vous avez éprouvé en écrivant.

Vous pouvez avoir adoré imaginer une scène qui, à la lecture, se révèle trop longue ou trop explicative.

« J’ai eu énormément de mal à écrire ce passage »

La difficulté rencontrée ne prouve pas davantage que le passage est raté.

Certaines scènes nous résistent parce qu’elles touchent un point sensible de l’histoire. D’autres demandent plusieurs tentatives avant de trouver leur forme.

Un texte difficile à écrire peut devenir très fluide à lire.

« Mes proches m’ont dit que c’était très bien »

Vos proches veulent généralement vous encourager.

Ils peuvent aussi aimer sincèrement votre texte sans savoir expliquer pourquoi. Ou percevoir une faiblesse sans oser la formuler de peur de vous blesser. Leur réaction a de la valeur, mais elle ne vous donne pas toujours les éléments nécessaires pour retravailler.

« C’est très bien » fait plaisir.

Cela aide rarement à réécrire.

« Il n’y a presque plus de fautes »

Un texte correctement orthographié est plus agréable à lire. Mais l’absence de fautes ne garantit ni la clarté d’une scène, ni la force des personnages, ni la cohérence de l’intrigue.

On peut écrire une scène parfaitement correcte dans laquelle il ne se passe malheureusement pas grand-chose.

« J’ai respecté toutes les règles »

Vous avez évité les adverbes. Supprimé les verbes faibles. Introduit un conflit. Terminé chaque chapitre par une question.

Et pourtant, le texte peut encore manquer de vie.

Les techniques d’écriture sont des outils. Elles permettent de comprendre et d’améliorer un texte. Mais leur application mécanique ne remplace ni l’intention de l’auteur ni l’expérience du lecteur.

Ce que vous pouvez néanmoins évaluer seul

Tout cela ne signifie pas que vous êtes incapable de porter un regard critique sur vos écrits.

Bien au contraire.

Vous pouvez apprendre à relire votre texte avec davantage de méthode et prendre peu à peu de la distance.

Laissez le texte reposer

Lorsqu’un passage vient d’être écrit, vous êtes encore plongé dans les émotions et les intentions qui l’ont fait naître.

Laissez passer quelques jours avant de le reprendre.

Pour un texte long, une pause plus importante sera parfois nécessaire.

Cette distance ne vous transformera pas miraculeusement en lecteur extérieur, mais elle vous permettra de retrouver une partie de votre capacité d’étonnement.

Vous remarquerez alors des lourdeurs, des raccourcis ou des répétitions devenus invisibles pendant l’écriture.

Notez ce que vous cherchez à produire

Avant de relire une scène, essayez de compléter cette phrase :

Dans cette scène, je veux que le lecteur comprenne…, ressente… et ait envie de découvrir…

Cette formulation vous oblige à clarifier votre intention.

Vous pourrez ensuite examiner si les éléments présents dans la scène servent réellement cette intention.

Si vous voulez créer de l’inquiétude, mais que vous expliquez immédiatement l’origine du danger, vous privez peut-être la scène d’une partie de sa tension.

Si vous souhaitez montrer qu’un personnage ment, mais que rien dans ses paroles ou son comportement ne permet de le soupçonner, votre intention reste peut-être enfermée dans votre tête.

Ne cherchez pas tout en même temps

Relire simultanément l’intrigue, le style, la cohérence, les personnages, le rythme et l’orthographe est le meilleur moyen de ne plus rien voir du tout.

Choisissez un objectif par relecture.

Vous pouvez consacrer un premier passage à la compréhension de la scène, un deuxième au comportement des personnages, un troisième au rythme, puis seulement vous intéresser à la formulation des phrases.

Cette méthode permet d’éviter la relecture vague au terme de laquelle vous savez seulement que « quelque chose ne va pas », sans parvenir à identifier quoi.

Posez des questions précises à votre texte

Pour commencer, vous pouvez vous demander :

1. Comprend-on rapidement qui agit, où et dans quelle situation ?
2. Le personnage veut-il quelque chose dans cette scène ?
3. Chaque passage apporte-t-il une information, une émotion ou une évolution ?
4. Certaines explications répètent-elles ce que les gestes ou les dialogues montrent déjà ?
5. La fin de la scène donne-t-elle envie de poursuivre ?

Ces questions ne permettent pas de déterminer si votre texte est « bon » dans l’absolu.

Elles vous aident à vérifier s’il est construit pour produire l’effet recherché.

Lisez à voix haute

La lecture à voix haute révèle ce que les yeux laissent parfois passer.

Vous entendrez plus facilement :

• les répétitions ;
• les phrases trop longues ;
• les ruptures de rythme ;
• les dialogues artificiels ;
• les mots sur lesquels la lecture trébuche.

Si vous manquez d’air avant la fin d’une phrase, votre lecteur risque lui aussi d’y perdre un peu de son élan.

Ce que vous ne pourrez pas vérifier complètement seul

Vous pouvez laisser reposer votre texte, multiplier les relectures ciblées et apprendre à mieux repérer certaines fragilités.

Il restera néanmoins une chose que vous ne pourrez pas reproduire :

l’expérience d’une personne qui découvre votre texte pour la première fois.

Sans lecteur extérieur, il est difficile de savoir :

• si une information importante manque ;
• si un passage est aussi clair que vous le pensez ;
• si le personnage provoque l’émotion attendue ;
• à quel moment l’attention faiblit ;
• si un mystère intrigue ou crée seulement de la confusion ;
• si une explication est utile ou redondante ;
• ce que le lecteur comprend réellement de la scène.

Vous connaissez déjà la destination.

Vous ne pouvez donc pas savoir exactement à quel endroit un autre lecteur risque de se perdre en chemin.

Ne demandez pas seulement : « Est-ce que c’est bon ? »

Lorsque vous faites lire votre texte, la qualité des réponses dépend aussi des questions que vous posez.

« Est-ce que c’est bon ? » appelle généralement un verdict.

Or vous n’avez pas besoin que quelqu’un distribue un bon ou un mauvais point à votre texte.

Vous avez besoin de comprendre ce qui s’est passé pendant la lecture.

Vous pouvez plutôt demander :

• À quel moment avez-vous eu envie de continuer ?
• Où avez-vous hésité ou perdu le fil ?
• Qu’avez-vous compris du personnage ?
• Quel passage vous a semblé le plus vivant ?
• Qu’avez-vous ressenti pendant cette scène ?
• À quel endroit votre attention a-t-elle diminué ?

Ces questions produiront des réponses beaucoup plus utiles qu’un simple « j’aime » ou « je n’aime pas ».

Elles vous permettront également de distinguer trois choses très différentes :

• l’opinion personnelle du lecteur ;
• la correction du texte ;
• le retour de lecture qui vous aide à comprendre l’effet produit.

Votre texte n’a pas besoin d’un juge, mais d’un miroir

Alors, comment savoir si son texte est bon quand on écrit seul ?

Vous pouvez déjà vérifier sa construction, clarifier votre intention, repérer certaines incohérences et apprendre à relire avec davantage de méthode.

Mais vous ne pourrez jamais occuper entièrement la place de celui qui découvre votre histoire.

Ce n’est pas une faiblesse.

C’est simplement la limite naturelle du regard que nous portons sur ce que nous avons nous-mêmes créé.

Un regard extérieur utile n’est pas là pour décider si vous savez écrire.

Il est là pour vous montrer ce que vous ne pouvez pas voir depuis l’endroit où vous écrivez : ce que le texte fait comprendre, imaginer ou ressentir — et l’endroit où il cesse parfois de produire l’effet recherché.

Encore faut-il choisir la bonne personne à qui confier son texte et reconnaître un retour qui aide réellement à progresser.

C’est ce que nous verrons vendredi.

Cette place accordée au regard du lecteur est également au cœur de Tisseurs d’Histoires. J’y lis les textes partagés par les membres et leur propose des retours précis pour les aider à comprendre ce qui fonctionne déjà et ce qu’ils peuvent encore renforcer.

Les inscriptions rouvriront prochainement. En attendant, vous pouvez rejoindre la liste d’attente pour être informé en priorité.

A vos succès d’écriture

L’article Comment savoir si son texte est bon quand on écrit seul ? est apparu en premier sur À propos décriture.

Mardi, je vous ai proposé quelque chose d’un peu étrange pour une rentrée.

Ne pas vous remettre sérieusement à écrire.

Oublier les grands objectifs, les mille mots par jour et les séances d’une heure.

Et écrire dix minutes. Seulement dix minutes. Peut-être l’avez-vous fait.

Peut-être avez-vous rouvert un cahier, retrouvé un personnage, écrit quelques lignes qui ne mèneront nulle part. Très bien. Mais maintenant arrive la vraie question : qu’est-ce qui vous fera revenir demain ?

…Et surtout : qu’est-ce qui vous fera encore revenir dans quinze jours ?

Car recommencer à écrire n’est pas si difficile.

Continuer l’est beaucoup plus.

Et contrairement à ce que l’on croit souvent, la motivation pour écrire ne suffira pas.

Pourquoi la motivation pour écrire finit toujours par faiblir

« Quand je serai plus motivé, je reprendrai mon roman. »

« En ce moment, je manque de motivation. »

« J’aimerais retrouver l’envie que j’avais au début. »

Comme si la motivation était le carburant indispensable à l’écriture.

Le problème, c’est qu’elle est particulièrement peu fiable.

Au début d’un projet, la motivation fait presque tout le travail

Une idée surgit.

Vous voyez déjà les personnages, certaines scènes, peut-être même la fin.

Vous ouvrez un nouveau document. Vous écrivez trois pages. Puis cinq.

Vous pensez à votre histoire en préparant le dîner.

À ce moment-là, personne n’a besoin de vous rappeler d’écrire.

Puis quelque chose change.

L’histoire devient plus compliquée.

Vous ne savez plus très bien comment relier deux événements.

Votre personnage refuse obstinément de devenir aussi intéressant que prévu.

Une scène que vous imaginiez magnifique tombe à plat.

Et, curieusement, ranger un placard devient soudain une activité tout à fait séduisante.

La motivation n’a pas disparu parce que vous n’êtes pas fait pour écrire.

Elle a simplement cessé de faire tout le travail à votre place.

Continuer à écrire ne demande pas d’être motivé tous les jours

Heureusement. Sinon, il y aurait beaucoup moins de livres dans les bibliothèques. On imagine parfois que les personnes qui écrivent régulièrement possèdent quelque chose que les autres n’ont pas.

Plus de volonté. Plus de discipline. Une organisation impeccable.

Ce n’est pas cela qui fait la différence.

Ce qui aide à continuer, c’est d’avoir une raison suffisamment concrète de revenir à la page.

Et cette raison peut être minuscule.

Laissez quelque chose qui vous donnera envie de revenir à votre texte

Avant de fermer votre document, demandez-vous :

Quelle est la prochaine chose que j’ai envie de découvrir ?

Pas : « Que dois-je écrire ? » La question ressemble trop vite à une obligation.

Mais : qu’est-ce que j’ai envie de découvrir ?

Comment Paul va-t-il réagir lorsqu’il comprendra qu’on lui a menti ?

Que contient réellement cette lettre ?

Pourquoi mon personnage refuse-t-il de parler à sa sœur ?

Vous n’avez pas besoin de connaître la réponse.

Au contraire. Laissez la question ouverte.

Elle devient un petit fil qui dépasse de votre histoire.

Et, le lendemain, vous savez où tirer.

Pour écrire régulièrement, donnez-vous un prochain pas

Il existe une raison très banale pour laquelle nous repoussons une séance d’écriture.

Nous ne savons pas par où commencer.

« Avancer mon roman » n’est pas une tâche.

C’est un continent.

En revanche :

• écrire la dispute entre Louise et son frère ;
• reprendre le dialogue du chapitre 4 ;
• imaginer trois façons de faire entrer cette information dans l’histoire ;

Voilà des portes d’entrée.

Quand vous savez ce que vous allez faire, commencer demande beaucoup moins d’énergie.

Vous ouvrez le fichier. Vous avez une prise. Et vous avancez.

Toutes les séances d’écriture n’ont pas besoin de produire des pages

Une bonne séance d’écriture ne se mesure pas toujours au nombre de mots écrits.

Vous pouvez passer vingt minutes à comprendre pourquoi une scène ne fonctionne pas.

Chercher ce que votre personnage désire vraiment.

Noter cinq possibilités pour la suite.

Écrire une scène qui finira à la corbeille mais qui vous aura permis de comprendre quelque chose.

Tout cela fait partie du travail.

Car ce qui nourrit l’envie de revenir n’est pas seulement le nombre de pages produites.

C’est aussi cette sensation précieuse :

aujourd’hui, j’ai compris quelque chose que je ne comprenais pas hier.

Autrement dit : j’ai avancé !

Quand l’envie d’écrire disparaît, allez parfois la chercher ailleurs

Il y aura malgré tout des jours où votre histoire ne vous appellera pas.

N’en faites pas un drame. Vous pouvez écrire autre chose.

Un souvenir.

Un dialogue.

Une histoire en cent mots.

Une phrase qui commence par : « Personne n’aurait dû ouvrir cette porte. »

Ce détour n’est pas forcément une fuite.

Il peut simplement entretenir le geste d’écrire.

Et parfois vous donner de nouveau envie de retrouver votre histoire.

Pour continuer à écrire, les autres peuvent aussi compter

Il existe enfin une raison de revenir à l’écriture que l’on oublie souvent.

Les autres.

Écrire est solitaire.

Personne ne peut trouver votre phrase à votre place.

Personne ne peut écrire votre histoire.

Mais cela ne signifie pas que tout le chemin doive se faire seul.

Écrire seul ne signifie pas forcément avancer seul

Savoir que d’autres écrivent aussi change quelque chose.

Lire leurs textes.

Découvrir qu’eux aussi ont des scènes qui résistent, des personnages qui s’aplatissent, des intrigues qui partent de travers.

Recevoir parfois un regard extérieur.

Poser le sien sur le texte d’un autre.

Partager une avancée.

Ou simplement avoir un rendez-vous qui rappelle que, cette semaine encore, l’écriture a une place.

Ce ne sont pas de grandes choses. Mais elles créent des points d’ancrage.

Ne cherchez plus la motivation pour écrire : créez des raisons de revenir

Alors oubliez un instant cette question : « Suis-je motivé ? »

Demandez-vous plutôt : Qu’est-ce qui me donnera envie de revenir à mon texte ?

Une question laissée ouverte ?

Une scène que vous avez hâte d’écrire ?

Un petit objectif suffisamment précis ?

Quelqu’un à qui montrer votre texte ?

Un rendez-vous avec d’autres auteurs ?

Vous n’avez pas besoin d’être motivé chaque jour.

Vous avez besoin de semer suffisamment de raisons pour ne pas perdre le fil.

Mardi, je vous proposais de recommencer par dix minutes.

Aujourd’hui, je vous propose autre chose.

Avant de fermer votre texte, laissez-y quelque chose qui vous donnera envie de le rouvrir.

Une question.

Une phrase inachevée.

Une scène à venir.

Un problème que vous avez presque envie de résoudre.

La motivation viendra peut-être.

Peut-être pas.

Mais demain, vous aurez une raison de revenir. Et c’est beaucoup plus utile.

À vos succès d’écriture

P.-S. : Il existe une autre raison pour laquelle certains projets finissent par s’essouffler : à force

d’écrire seul, on finit parfois par tourner autour des mêmes difficultés.

J’y reviendrai très bientôt.

L’article Pourquoi votre motivation ne suffira pas pour continuer à écrire est apparu en premier sur À propos décriture.

Ça y est. Les vacances se terminent. Les agendas se remplissent à nouveau et, avec la rentrée, reviennent les bonnes résolutions. Peut-être avez-vous pris celle-ci : « Cette fois, je me remets sérieusement à écrire. »

J’ai une suggestion à vous faire.

Ne le faites pas.

Parce que c’est peut-être justement le meilleur moyen de ne pas écrire.

Le piège de la grande reprise

Il se passe quelque chose d’étrange quand nous arrêtons d’écrire.

Plus l’interruption a été longue, plus nous imaginons que le retour doit être spectaculaire.

Comme s’il fallait compenser.

Trois mois sans toucher à votre roman ?

Il faudrait rouvrir le fichier, retrouver les personnages, reconstruire l’intrigue dans votre tête et reprendre exactement là où vous vous étiez arrêté.

Six mois sans écrire ?

Cette fois, c’est décidé : une heure chaque matin.

Et pourquoi pas 1 000 mots par jour tant qu’on y est ?

Nous plaçons la barre très haut.

Puis nous attendons le bon moment pour la franchir.

Lundi, peut-être.

Mais lundi arrive au mauvais moment.

Alors ce sera le week-end.

Puis le mois prochain.

Et le fichier reste fermé.

Pas parce que vous ne voulez plus écrire.

Parce que vous avez rendu la reprise trop difficile.

Vous n’avez rien à rattraper

C’est peut-être la chose la plus importante que j’aimerais vous dire en cette rentrée :

vous n’avez pas de retard.

L’écriture n’est pas un train que vous avez raté.

Les pages que vous n’avez pas écrites pendant votre interruption ne vous attendent pas quelque part avec une petite calculette pour vous présenter l’addition.

Vous vous êtes arrêté.

C’est tout.

Peut-être parce que vous êtes parti en vacances.

Parce que la vie a pris toute la place.

Parce que votre projet vous résistait.

Ou simplement parce que, pendant quelque temps, vous n’aviez plus envie d’écrire.

Peu importe.

Vous n’avez pas besoin de rattraper ces semaines.

Vous avez seulement besoin d’écrire la prochaine phrase.

Ne reprenez pas votre rythme

Imaginez que vous n’ayez pas couru depuis plusieurs mois.

Pour votre première sortie, vous n’allez probablement pas vous lancer dans quinze kilomètres sous prétexte qu’autrefois vous en étiez capable.

Pour l’écriture, pourtant, nous faisons souvent exactement cela.

Nous essayons de retrouver immédiatement l’auteur que nous étions avant l’interruption.

Et si vous oubliiez cet auteur-là pendant dix minutes ?

Pas de chapitre à terminer.

Pas de quota de mots.

Pas de séance à réussir.

Juste dix minutes.

Prenez un personnage et faites-le entrer quelque part où il n’aurait jamais dû se trouver.

Décrivez une personne aperçue dans la rue.

Inventez une dispute autour d’une table.

Reprenez une vieille phrase et voyez où elle vous conduit.

N’essayez même pas d’écrire quelque chose de bon.

Ce texte n’a pas besoin d’être bon.

Il doit simplement exister.

Parce qu’au fond, votre objectif n’est pas encore de retrouver votre rythme.

C’est de retrouver l’envie de revenir demain.

Et c’est là que les choses deviennent intéressantes.

Car reprendre n’est pas le plus difficile

Vous pouvez probablement trouver dix minutes aujourd’hui.

Peut-être même vingt.

Vous allez écrire quelques lignes.

Vous serez content d’avoir recommencé.

Mais demain ?

Et trois jours plus tard ?

Et dans deux semaines, lorsque la rentrée aura définitivement repris ses droits ?

C’est là que se trouve le véritable défi.

Pas dans la reprise.

Dans la continuité.

Comment faire pour que l’écriture ne disparaisse pas à nouveau sous les mails, les rendez-vous, la fatigue et tout ce qui semble toujours plus urgent ?

Il faut parfois une idée qui donne envie de s’asseoir et d’écrire.

Parfois une contrainte qui débloque quelque chose.

Parfois un rendez-vous.

Et parfois, simplement, savoir que quelque part d’autres personnes sont elles aussi en train d’écrire, de chercher, de rater, de recommencer.

Écrire est une activité solitaire.

Mais nous n’avons pas forcément besoin d’avancer seuls.

Je reviendrai très bientôt là-dessus.

Pour aujourd’hui, votre seule mission tient en trois mots :

écrivez dix minutes.

Quelque chose d’inutile.

Quelque chose d’imparfait.

Quelque chose que personne ne lira peut-être jamais.

Mais quelque chose.

Puis fermez votre cahier ou votre document.

Et demain, voyez si vous avez envie de l’ouvrir à nouveau.

Ne cherchez pas à vous remettre sérieusement à écrire.

Remettez-vous simplement à écrire.

P.-S. : Reprendre pendant dix minutes est relativement simple.

Trouver une raison de revenir à la page, semaine après semaine, l’est beaucoup moins.

C’est précisément ce dont je vous parlerai dans les prochains jours.

A vos succès d’écriture

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