Vous cherchez un accompagnement pour écrire un roman, mais vous hésitez.

Faut-il continuer à travailler seul ? Rejoindre un club d’écriture ?

Faire appel à un coach pour avancer sur votre manuscrit ?

Les trois possibilités peuvent être pertinentes. Elles répondent cependant à des besoins différents.

Un auteur qui souhaite apprendre à construire des dialogues ne cherche pas exactement la même aide qu’un autre qui ne sait plus comment poursuivre son intrigue après cent pages. Et tous deux peuvent avoir besoin, à certains moments, de travailler tranquillement en autonomie.

Avant de choisir une formation, un club ou un coaching d’écriture, une question mérite donc d’être posée : de quoi avez-vous besoin pour franchir votre prochaine étape ?

Quel accompagnement pour écrire un roman : commencez par préciser votre besoin

« J’ai besoin d’aide pour mon roman » est un bon point de départ. Mais cette phrase recouvre des situations très différentes.

Prenons un exemple : vous trouvez vos personnages peu convaincants.

Peut-être manquez-vous de repères pour leur donner des motivations et des contradictions. Une ressource pédagogique et des exercices peuvent alors vous aider à expérimenter.

Peut-être les avez-vous déjà travaillés, sans parvenir à savoir ce que le lecteur comprend d’eux. Un retour précis vous apportera une information différente.

Ou peut-être votre difficulté concerne-t-elle la place de chaque personnage dans l’ensemble du roman :

certains se ressemblent, d’autres disparaissent pendant plusieurs chapitres et vous ne savez plus qui doit porter les événements importants. Un travail individualisé sur votre projet peut devenir utile.

Apprendre une technique, comprendre l’effet de son texte et prendre des décisions sur un manuscrit sont trois besoins qui peuvent se compléter.

Pour commencer, essayez de terminer cette phrase :

Pour avancer dans mon texte aujourd’hui, j’aurais besoin de…

Si la réponse reste vague, partez du dernier moment où vous avez hésité devant votre manuscrit.

Que cherchiez-vous à décider ?

Écrire seul : quand le travail en autonomie vous convient-il ?

Écrire en autonomie offre une grande liberté. Vous choisissez votre rythme, vos ressources et les expériences que vous souhaitez tenter. Vous pouvez laisser une idée mûrir, changer de direction ou reprendre un passage autant de fois que nécessaire.

Cette façon de travailler convient particulièrement lorsque vous parvenez à définir votre prochaine étape.

Vous savez quoi essayer ensuite

Vous avez repéré que vos dialogues expliquent trop de choses. Vous trouvez une ressource sur le sujet, reprenez une scène et comparez les deux versions.

Même si le résultat reste imparfait, vous avancez : vous avez une question, une piste de travail et une manière d’observer ce qui change.

Des articles, des livres sur l’écriture, un guide pratique ou une formation en autonomie peuvent nourrir ce travail. L’essentiel est de choisir une ressource adaptée à la difficulté rencontrée, puis de prendre le temps de l’utiliser sur votre texte.

Vous tournez en rond malgré vos efforts

La situation devient différente lorsque vous multipliez les retouches sans savoir ce qu’elles améliorent.

Vous remplacez des mots, raccourcissez des phrases, déplacez des paragraphes.

À chaque relecture, votre avis change. Vous finissez par consacrer davantage de temps à hésiter qu’à écrire.

C’est un moment où un regard extérieur peut vous être utile. Vous pouvez d’ailleurs lire cet article pour distinguer ce que vous pouvez évaluer seul dans votre texte et ce qui demande l’expérience d’un lecteur.

Continuer en autonomie reste possible. Mais vous disposez peut-être déjà de suffisamment de conseils : ce qui vous manque maintenant est une information sur votre propre texte.

Rejoindre un club d’écriture : apprendre, pratiquer et échanger

Un club d’écriture peut vous convenir si vous souhaitez développer vos compétences dans la durée, avec un cadre qui vous aide à passer régulièrement à la pratique.

Il faut toutefois regarder son fonctionnement de près. Certains groupes proposent surtout des rencontres et des échanges libres. D’autres organisent des ateliers à horaires fixes. D’autres encore associent ressources pédagogiques, exercices et retours.

Un cadre pour travailler différentes compétences

Votre roman mobilise de nombreuses compétences : créer des personnages, construire des scènes, choisir un point de vue, écrire des dialogues, maîtriser le rythme…

Un parcours d’apprentissage permet de travailler ces aspects progressivement. Vous pouvez consacrer votre attention à une difficulté, essayer plusieurs possibilités, puis réutiliser ce que vous découvrez dans vos projets.

Un exercice court peut ainsi devenir un espace d’essai précieux. Il est parfois plus facile d’expérimenter une nouvelle façon de raconter sur une page que de remettre immédiatement en chantier tout un chapitre.

Des retours sur les textes que vous choisissez de partager

L’intérêt du club dépend aussi de la place accordée aux échanges autour des textes.

Avant de vous inscrire, vérifiez qui formule les retours, sur quels travaux et dans quelles conditions.

Un groupe où chacun peut publier librement et un parcours comprenant des retours pédagogiques ne proposent pas la même expérience.

Dans le programme Tisseurs d’Histoires, j’associe des modules, des exercices, des défis et un groupe privé Facebook. Vous avancez dans votre parcours et choisissez les exercices que vous souhaitez partager.

Je propose un retour sur chaque exercice publié dans le groupe.

Ce fonctionnement convient aux auteurs qui veulent apprendre, expérimenter et progresser à travers leurs textes. Le Club Tisseurs d’Histoires accueille des projets de romans, de nouvelles ou de récits de vie. Il faut néanmoins le distinguer d’un suivi individuel consacré à l’ensemble d’un manuscrit.

Faire appel à un coach d’écriture : travailler à partir de votre projet

Le coaching individuel peut être adapté lorsque vous souhaitez examiner les difficultés propres à votre roman avec une personne qui suit votre travail.

Votre intrigue s’essouffle au milieu du récit ? Vous hésitez entre deux points de vue ? Une réécriture importante vous attend, mais vous ne savez pas dans quel ordre l’aborder ?

Ces questions demandent parfois un échange approfondi sur vos intentions et sur les choix possibles.

Une difficulté précise peut appeler une aide ponctuelle

Vous n’avez pas nécessairement besoin de plusieurs mois de suivi.

Un rendez-vous peut vous aider à clarifier une décision, à examiner un blocage ou à définir des pistes de travail. Vous poursuivez ensuite en autonomie.

Il est utile, avant de réserver, de préciser ce que comprend la prestation : un entretien sur le projet, la lecture d’un extrait, des recommandations écrites ou une analyse plus étendue. Le mot « accompagnement » ne dit pas, à lui seul, ce qui sera réellement travaillé.

Un accompagnement suivi pour faire progresser votre roman

Un suivi dans la durée permet de revenir sur les décisions prises et d’observer leurs effets au fil du travail.

C’est le principe d’Objectif Roman, mon accompagnement individuel de douze mois. Nous partons de votre projet et définissons les étapes adaptées à son avancement.

Vous réalisez les exercices convenus, me transmettez votre travail, puis nous faisons le point lors d’un échange individuel. La prochaine étape se construit à partir de ce que vous avez écrit et des difficultés rencontrées.

Vous pouvez découvrir le fonctionnement d’Objectif Roman et de la consultation ponctuelle sur la page Coaching.

Le coaching vous demande une implication personnelle : les échanges prennent leur sens à travers le travail effectué entre les rendez-vous.

Écrire seul, en club ou avec un coach : le comparatif

Ces possibilités peuvent se succéder. Vous pouvez apprendre seul pendant un temps, rejoindre un club pour expérimenter davantage, puis demander un accompagnement individuel sur un projet particulier.

Votre choix peut évoluer avec votre écriture.

Trois questions à vous poser avant de vous inscrire

Quel résultat concret attendez-vous ?

« Progresser » est une intention. « Comprendre pourquoi mes scènes se ressemblent » ou « décider comment reprendre la seconde partie de mon roman » permet déjà de chercher une aide plus adaptée.

Plus votre attente est précise, plus vous pourrez comparer les propositions.

Quel temps pouvez-vous consacrer au travail ?

Une formule souple peut convenir à un emploi du temps chargé. Elle demande malgré tout un peu de disponibilité pour écrire, expérimenter et reprendre vos textes.

Regardez donc autant le travail prévu entre les échanges que la durée des vidéos ou des rendez-vous.

Quel mode d’échange vous convient ?

Préférez-vous discuter en tête-à-tête ? Aimez-vous lire les textes d’autres auteurs ? Êtes-vous à l’aise avec un groupe en ligne ? Souhaitez-vous partager un exercice ou préserver un manuscrit très personnel ?

Le cadre choisi doit vous permettre de travailler avec suffisamment de confiance et de liberté.

Conclusion : choisissez le soutien qui correspond à votre prochaine étape

Mon travail de biographe et de coach m’a appris à accorder de l’importance à cette première question : qu’est-ce qui aiderait cette personne à avancer maintenant ?

Parfois, il faut une ressource claire et du temps pour l’appliquer.

Parfois, un exercice et un retour ouvrent une possibilité que l’auteur ne voyait pas.

Parfois, c’est un échange suivi sur le projet qui permet de prendre les décisions nécessaires.

Pour choisir votre accompagnement pour écrire un roman, partez donc de votre situation actuelle.

Cherchez le cadre dans lequel vous pourrez écrire, essayer et comprendre ce que vous faites.

Si vous souhaitez apprendre et pratiquer dans la durée, avec des retours sur vos exercices, Tisseurs d’Histoires rouvrira ses inscriptions le 1er décembre 2026.

Vous pouvez dès maintenant rejoindre gratuitement la liste d’attente pour être informé de l’ouverture et découvrir si le Club correspond à vos besoins.

À vos succès d’écriture…

L’article Écrire un roman seul, en club ou avec un coach : comment choisir ? est apparu en premier sur À propos décriture.

Aujourd’hui, je vous propose de faire comparaître une première phrase.

L’accusée a été inventée pour l’occasion :

Le jour où ma mère revint, je mis une assiette de moins.

Prenez place. L’audience commence.

Première phrase de roman : faut-il tout expliquer ?

Qui parle ? Quel âge a cette personne ? Où sa mère était-elle partie ? Depuis combien de temps ?

Et pourquoi retirer une assiette au moment où quelqu’un revient ?

Nous ne savons presque rien.

Faut-il condamner cette première phrase pour manque d’informations ?

Pas si vite.

Un début de roman n’a pas à fournir immédiatement l’identité des personnages, leur histoire familiale et le plan de la maison. Il peut nous faire entrer par une voix, un geste, une sensation ou une situation.

Ici, nous disposons déjà de quelques éléments : quelqu’un raconte, une mère revient et ce retour provoque une réaction inattendue.

Nous manquons d’explications, mais nous avons quelque chose à comprendre.

La distinction compte. Le lecteur peut accepter de ne pas tout savoir, à condition de trouver une raison de poursuivre.

Dans notre exemple, le décalage entre le retour de la mère et l’assiette retirée lui en donne une.

Deuxième chef d’accusation : elle cherche à nous intriguer

C’est vrai. Cette phrase organise une petite contradiction.

Nous attendrions une assiette supplémentaire. Le narrateur en enlève une.

Ce geste peut laisser supposer un refus d’accueillir la mère, une colère ancienne ou un bouleversement dans la famille. Plusieurs pistes s’ouvrent.

Mais le simple fait de provoquer une question suffit-il à réussir un début de roman ?

Examinons cette autre phrase :

Quand cela se produisit, je compris enfin pourquoi il avait fait cette chose.

Elle cache beaucoup d’informations. Pourtant, elle nous donne peu à imaginer. « Cela », « il », « cette chose » : nous devons attendre pour savoir de quoi il est question.

Dans la phrase de l’assiette, nous pouvons déjà nous représenter un geste concret. Nous commençons à lui donner un sens, même si ce sens reste incertain.

Intriguer consiste aussi à donner au lecteur de quoi formuler ses propres hypothèses.

Il ne poursuit pas seulement pour obtenir une information manquante. Il veut découvrir ce qui se joue entre ces personnages.

Voilà un premier point à examiner dans vos premières lignes : le lecteur rencontre-t-il une situation qui éveille sa curiosité, ou doit-il simplement patienter jusqu’à ce que vous lui expliquiez de quoi vous parlez ?

La pièce essentielle du dossier : quelle promesse fait cette première phrase de roman ?

Une première phrase suscite des attentes, parfois à notre insu.

Avec cette mère qui revient et cette assiette retirée, je peux m’attendre à une histoire de famille, à des relations tendues, à un passé qui pèse sur le présent.

La voix laisse aussi entrevoir une certaine retenue : le narrateur exprime quelque chose à travers un geste.

La phrase ne garantit évidemment pas tout cela. Mais elle oriente ma lecture.

Si la suite développe les retrouvailles, les silences autour de la table ou les raisons de cette absence, je pourrai reconnaître le chemin annoncé.

Si elle abandonne aussitôt cette situation pour raconter longuement une aventure sans rapport apparent, je risque de me demander pourquoi on m’a fait entrer par cette porte.

Voici donc une question utile lorsque vous relisez votre début : Qu’est-ce que ma première phrase donne envie de découvrir, et quelle place mon récit accorde-t-il à cette attente ?

Cette promesse peut concerner une énigme. Elle peut aussi porter sur une voix, une atmosphère, un regard sur le monde ou le plaisir d’une langue.

Un roman peut nous entraîner par l’urgence d’une situation. Un autre nous retient parce que nous aimons la manière dont quelqu’un nous raconte les choses.

Tous les récits ne nous invitent pas à avancer de la même façon.

La défense appelle un témoin : la deuxième phrase

Jusqu’ici, nous avons examiné l’accusée seule.

C’est commode pour l’exercice. C’est aussi un peu injuste.

L’incipit désigne le début d’une œuvre et peut s’étendre au-delà de sa première phrase. Pour examiner une ouverture, il faut donc regarder ce qui vient après.

Reprenons notre exemple :

Le jour où ma mère revint, je mis une assiette de moins. Depuis sa disparition, mon père avait tenu à laisser son couvert sur la table ; ce soir-là, je retirai le mien.

La deuxième phrase éclaire le geste et précise le conflit.

Nous comprenons que le narrateur refuse de prendre sa place dans ces retrouvailles. La question de l’assiette trouve une réponse, mais d’autres interrogations apparaissent : pourquoi la mère était-elle partie ? Pourquoi le père l’attendait-il encore ? Que lui reproche son enfant ?

La suite développe ainsi la tension amorcée par la première phrase.

Il n’était pas nécessaire de garder le mystère de l’assiette pendant vingt pages. Nous pouvons comprendre ce geste et avoir davantage envie de poursuivre.

C’est un point précieux à retenir : apporter une réponse ne fait pas forcément retomber la curiosité. Cette réponse peut nous rapprocher des personnages et ouvrir une question plus profonde.

Avant de déclarer votre première phrase réussie ou ratée, lisez donc le paragraphe qui l’accompagne.

Que construit l’ensemble ?

Un début de roman doit-il être spectaculaire ?

Certainement pas.

« Longtemps, je me suis couché de bonne heure. »

La célèbre ouverture de Du côté de chez Swann, de Marcel Proust, ne contient ni menace ni révélation fracassante. Elle fait entendre une voix et nous engage dans un rapport au temps, au souvenir, à l’habitude.

Une phrase simple peut trouver toute sa force dans le mouvement qu’elle amorce.

À l’inverse, une formule brillante peut attirer l’attention puis sembler étrangère au livre qu’elle ouvre. L’auteur a réussi une belle phrase ; il reste à voir si elle convient à cette histoire.

Votre début peut être calme, drôle, descriptif, abrupt ou méditatif. Le choix dépend de l’expérience de lecture que vous souhaitez proposer.

Vous écrivez une histoire singulière. Elle mérite une entrée qui lui corresponde.

Cherchez ce qui donne envie d’entrer dans votre récit, avec son ton, ses personnages et ses enjeux.

Cette envie peut naître d’un détail très discret.

Le verdict : à examiner avec la suite du récit

Notre phrase de l’assiette est-elle une bonne première phrase ?

Elle présente des qualités : un geste concret, une tension possible, une voix, plusieurs questions. Elle donne matière à poursuivre.

Mais son intérêt dépendra de ce que le récit en fera.

Le tribunal lui accorde donc sa chance, sous réserve de lire la suite.

Pour votre propre texte, vous pouvez mener le même examen :

• Que peut imaginer le lecteur dès cette phrase ? Un lieu, une personne, une situation, une atmosphère ?
• Qu’a-t-il envie de découvrir ? L’origine d’un conflit, les conséquences d’un geste, la pensée d’un personnage ?
• Quel ton commence-t-il à entendre ? Intime, ironique, inquiet, contemplatif ?
• Les premières pages développent-elles ces attentes ? Ou donnent-elles l’impression de commencer une autre histoire ?

Ces questions vous aideront à préciser votre jugement.

« C’est banal » ne dit pas ce qui manque. « Ça accroche » ne dit pas ce qui attire.

En observant les effets de votre phrase, vous saurez mieux ce que vous souhaitez conserver ou retravailler.

À vous de faire comparaître votre première phrase

Copiez la première phrase de votre roman sur une feuille.

Notez ensuite ce qu’un lecteur qui ne connaît rien à votre histoire pourrait attendre du récit à partir de ces quelques mots.

Relisez votre première page. Observez ce qui se précise, ce qui reste en suspens et ce qui disparaît.

Si votre début vous semble peu convaincant, essayez deux autres entrées : un geste déjà présent dans la scène, puis une parole ou une observation du personnage.

Lisez chaque version avec le paragraphe qui suit. Une nouvelle première phrase peut vous amener à ajuster les suivantes. Vous aurez ainsi plusieurs possibilités à comparer, chacune avec ses effets.

Et si vous êtes en plein premier jet, vous pouvez laisser cette question en attente.

Pour poursuivre ce travail sur les premières pages, découvrez aussi mes 3 pistes pour écrire de bons débuts.

En avançant dans votre histoire, vous découvrirez peut-être ce que son début doit faire entendre.

Une première phrase mérite du soin.

Elle n’a pas besoin de vous retenir pendant six mois sur le seuil.

Et vous, qu’attendez-vous des premières lignes d’un roman ?

Une voix, une atmosphère, une question qui vous entraîne ?

Racontez-moi en commentaire ce qui vous donne envie de poursuivre.

A vos succès d’écriture

L’article Le procès d’une première phrase est apparu en premier sur À propos décriture.

Vous connaissez la date du mariage de vos grands-parents. Vous savez où ils habitaient, combien ils ont eu d’enfants, à quel moment ils ont quitté leur région pour s’installer ailleurs.

Comment écrire une histoire familiale qui touche le lecteur sans trahir la réalité ?

La réponse ne consiste pas à inventer des dialogues, des émotions ou des scènes pour rendre le récit plus séduisant. Elle tient souvent à la manière de choisir, d’organiser et de présenter les faits dont vous disposez.

Prenons un exemple.

Raconter ce qui s’est passé ne suffit pas toujours

Imaginons que vous souhaitiez raconter un épisode de la vie de votre grand-mère.

Vous avez recueilli plusieurs informations auprès de votre famille et dans des documents conservés au fil des années.

Nous sommes en 1952. Jeanne a vingt-trois ans. Elle a grandi dans un village de l’Aisne, qu’elle n’a jamais quitté pour un long séjour. Son mari, André, vient de trouver un emploi dans une usine textile à Lille. Il est parti trois semaines plus tôt pour commencer son travail et trouver un logement.

Jeanne doit maintenant le rejoindre avec leur petite fille de dix-huit mois.

Une lettre adressée à sa sœur nous apprend qu’elle appréhende le voyage, qu’elle n’a jamais pris le train seule et qu’elle regrettera le jardin de ses parents.

Tous ces éléments sont inventés pour notre démonstration, mais supposons qu’ils aient été établis par des témoignages et des documents fiables.

Voici une première manière de raconter cet événement.

En 1952, Jeanne quitte son village de l’Aisne pour s’installer à Lille, où son mari André vient de trouver du travail dans une usine textile. Âgée de vingt-trois ans, elle effectue le voyage en train avec sa fille de dix-huit mois. André, parti trois semaines auparavant, a trouvé un logement pour sa famille. Jeanne appréhende ce voyage et regrette de quitter le jardin de ses parents.

Ce paragraphe est exact, clair et complet. Il rassemble les informations essentielles.

Mais il ressemble davantage à un résumé biographique qu’à un récit. Nous apprenons ce qui est arrivé à Jeanne sans véritablement nous attarder sur ce moment de son existence.

Essayons autrement.

Quand les mêmes faits deviennent un récit

En 1952, Jeanne a vingt-trois ans lorsqu’elle quitte son village de l’Aisne.

Trois semaines plus tôt, André, son mari, est parti pour Lille. Il y a trouvé du travail dans une usine textile et un logement pour accueillir sa famille. À présent, c’est au tour de Jeanne de prendre le train, accompagnée de leur petite fille de dix-huit mois. Un voyage qu’elle appréhende, comme elle l’a confié dans une lettre à sa sœur. Jamais encore elle n’a pris le train seule. Dans cette même lettre, elle évoque aussi le jardin de leurs parents, qui lui manquera. À Lille, André l’attend. Jeanne laisse derrière elle le village où elle a grandi pour retrouver son mari et commencer une nouvelle étape de leur vie.

Que s’est-il passé entre les deux versions ?

Nous n’avons ajouté ni dialogue, ni geste, ni émotion supposée.

Nous n’avons pas imaginé Jeanne serrant sa fille contre elle sur le quai de la gare. Nous ne l’avons pas montrée retenant ses larmes devant la maison familiale. Rien ne nous permettrait d’affirmer que ces scènes ont eu lieu.

Nous avons simplement changé notre manière de raconter.

Et cela fait une différence.

Trois choix d’écriture qui donnent vie à une histoire familiale

1/ Placer une personne au centre des événements

Dans une chronologie familiale, les dates, les lieux et les événements occupent souvent la première place.

Or, ce qui intéresse le lecteur, c’est aussi la personne qui traverse ces événements.

Dans notre première version, le déménagement constitue l’information principale. Dans la seconde, nous suivons Jeanne.

Nous découvrons progressivement sa situation : elle a vingt-trois ans, son mari est déjà parti, elle doit voyager avec un très jeune enfant et elle s’apprête à quitter le village où elle a grandi.

Ces éléments existaient dans les informations recueillies. Mais leur organisation nous permet désormais de considérer le départ du point de vue de Jeanne.

Un événement familial prend une autre dimension lorsqu’on comprend qui le vit et dans quelles circonstances.

2/ Faire apparaître ce que l’événement change

Un départ, une naissance, un mariage ou un changement de métier ne constituent pas automatiquement des moments forts dans un récit.

Il faut encore montrer ce qu’ils modifient dans la vie de la personne.

Pour Jeanne, ce voyage représente bien davantage qu’un changement d’adresse.

Elle quitte un environnement familier. Son mari a déjà commencé sa nouvelle vie professionnelle. Elle doit maintenant le rejoindre avec leur enfant.

Ces circonstances donnent au lecteur les moyens de mesurer l’importance de ce départ.

Remarquez que nous n’avons pas besoin d’affirmer qu’il s’agit du jour le plus difficile de sa vie, ni d’en faire un événement dramatique.

Nous montrons simplement ce qui change.

C’est souvent suffisant pour donner du relief à une histoire vraie.

3/ Choisir les détails qui éclairent l’histoire

Nous pourrions décrire le train, les vêtements de Jeanne, les voyageurs installés dans son compartiment ou le paysage derrière la vitre.

Ces détails rendraient peut-être le passage plus pittoresque. Mais si nous ne disposons d’aucun témoignage à leur sujet, nous risquerions d’inventer une scène.

À l’inverse, nous savons que Jeanne voyage avec une enfant de dix-huit mois. Nous savons aussi, grâce à sa lettre, qu’elle appréhende ce déplacement et qu’elle regrettera le jardin familial.

Ces informations ont une valeur narrative parce qu’elles nous renseignent sur sa situation et sur son état d’esprit.

Le jardin, notamment, n’est plus un simple élément de décor. C’est un lieu auquel Jeanne est attachée, puisqu’elle l’a elle-même évoqué.

Le bon détail n’est pas forcément le plus spectaculaire. C’est celui qui aide à comprendre ce qui s’est réellement joué.

Écrire une histoire vraie ne signifie ni dresser un inventaire ni écrire un roman

C’est une distinction essentielle dans l’écriture biographique.

D’un côté, nous avons la tentation de tout rapporter : les dates, les adresses, les métiers, les événements, les liens de parenté. À force de vouloir ne rien oublier, nous risquons de transformer une vie en succession d’informations.

De l’autre, nous pouvons être tentés de donner davantage de force au récit en imaginant des conversations, des réactions ou des sentiments.

Mais entre ces deux approches, il existe une véritable écriture narrative.

Elle consiste à sélectionner les informations significatives, à les mettre en relation, à choisir un ordre qui permette au lecteur de comprendre leur importance et à donner davantage de place aux moments décisifs.

Il ne s’agit pas de modifier la réalité. Il s’agit de mieux la raconter.

C’est précisément ce que nous avons fait avec Jeanne.

Dans la première version, toutes les informations étaient présentées presque sur le même plan.

Dans la seconde, nous avons choisi de progresser vers le départ : le mari déjà installé à Lille, le voyage à venir, l’appréhension confiée à sa sœur, puis la rupture avec le village de son enfance.

Les faits n’ont pas changé. Leur portée apparaît plus clairement.

Et lorsque les souvenirs sont incomplets ?

C’est une difficulté que rencontrent tous ceux qui écrivent une histoire familiale.

Les témoins ont disparu. Les souvenirs se contredisent. Les photographies ne disent pas ce que les personnes ressentaient.

Il faut alors accepter de ne pas tout savoir.

Reprenons notre exemple.

Si nous n’avions pas retrouvé la lettre de Jeanne, nous ignorerions probablement si elle appréhendait son voyage. Nous ne saurions pas non plus ce que représentait pour elle le jardin de ses parents.

Nous pourrions raconter les circonstances du départ, expliquer pourquoi la famille a quitté son village et montrer les changements qui ont suivi.

Mais nous ne pourrions pas lui attribuer de la tristesse, de l’enthousiasme ou de l’inquiétude comme s’il s’agissait de faits établis. Une hypothèse peut parfois être évoquée, à condition d’être clairement présentée comme telle. Elle ne doit jamais se transformer discrètement en certitude. Et si nous ne savons rien de ce que Jeanne a ressenti, ce n’est pas une raison pour renoncer à raconter son histoire.

Car l’émotion n’a pas besoin d’être affirmée pour exister. Parfois, les circonstances suffisent à la faire naître chez le lecteur.

À votre tour : redonnez vie à un souvenir familial

Choisissez un événement que vous avez déjà raconté dans votre manuscrit : un déménagement, une rencontre, une séparation, un premier emploi ou une décision importante.

Relisez votre passage et posez-vous trois questions :

1/ Qui est véritablement au centre de cet événement ? Votre texte permet-il de comprendre la situation de cette personne à ce moment de sa vie ?

2/ Qu’est-ce qui change pour elle ? Pourquoi cet événement mérite-t-il de figurer dans son histoire ?

3/ Quels détails connus pourraient enrichir le récit ? Disposez-vous d’un souvenir, d’une lettre, d’un témoignage ou d’une information concrète qui permettrait de mieux comprendre ce qu’elle a vécu ?

Réécrivez ensuite votre passage en conservant les faits, mais en modifiant la manière de les présenter.

Vous n’avez pas besoin d’ajouter des péripéties, des dialogues ou des sentiments supposés. Cherchez plutôt à faire apparaître ce que votre première version laissait dans l’ombre.

Vous découvrirez peut-être que votre texte n’avait pas besoin de davantage d’informations, mais simplement d’une autre façon de les raconter.

Car écrire une histoire familiale ne consiste pas seulement à transmettre des informations sur ceux qui nous ont précédés. C’est aussi permettre au lecteur de comprendre ce qu’ils ont traversé.

La fidélité aux faits est indispensable. L’art du récit consiste à leur donner toute leur portée, sans leur faire dire ce qu’ils ne disent pas.

Et vous, lorsque vous racontez une histoire familiale, qu’est-ce qui vous semble le plus difficile : retrouver les faits ou leur donner vie sur la page ? Partagez votre expérience dans les commentaires.

A vos succès d’écriture…

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Vous venez de terminer votre premier jet.

Vous ouvrez votre document. Vous relisez les premières lignes. Et presque immédiatement, vous voyez une phrase qui ne vous plaît pas. Vous la modifiez. Deux paragraphes plus loin, une répétition vous agace. Vous la supprimez. Puis vous trouvez un dialogue un peu raide. Vous cherchez une formulation plus naturelle. Une heure plus tard, vous avez travaillé. Votre texte est même probablement meilleur qu’avant. Mais avez-vous commencé par ce qui comptait vraiment ?

Pas forcément.

Corriger les phrases est rassurant

Il faut reconnaître une chose : travailler sur les phrases est agréable.

Le problème est visible et la correction aussi.

Une répétition disparaît. Une phrase trop longue retrouve du rythme. Un verbe faible est remplacé. Un dialogue devient plus naturel.

On peut comparer l’avant et l’après et constater immédiatement une amélioration.

C’est beaucoup plus confortable que de se demander si une scène entière est nécessaire, si un personnage joue réellement son rôle ou si l’histoire tient encore debout lorsqu’on la regarde dans son ensemble.

Alors on commence souvent par ce qui est sous nos yeux.

Phrase après phrase.

Page après page.

Le problème, c’est qu’à ce stade de la réécriture, la phrase n’est peut-être pas encore le bon niveau de travail.

Vous êtes peut-être en train de polir une scène que vous supprimerez

Imaginons une scène de trois pages.

Elle est plutôt réussie, mais vous trouvez l’écriture un peu lourde.

Vous retravaillez les descriptions. Vous raccourcissez certains passages. Vous améliorez les dialogues. Vous cherchez le mot juste.

Vous y passez deux heures.

Quelques jours plus tard, en prenant davantage de recul sur votre histoire, vous vous apercevez que cette scène ralentit complètement le récit.

Pire : si vous la supprimez, il ne manque rien.

Les deux heures passées à l’améliorer n’auront servi à rien.

Ce n’est pas parce que vous avez mal travaillé.

C’est parce que vous avez travaillé trop tôt sur le mauvais niveau du texte.

Pour réécrire un premier jet, commencez par regarder l’histoire

Quand on termine un premier jet, il est tentant de commencer au début du manuscrit et d’avancer jusqu’à la fin en corrigeant ce que l’on rencontre.

Mais une réécriture n’est pas nécessairement une deuxième écriture du même texte, en plus propre.

Elle demande d’abord de prendre du recul.

Avant de vous demander :

Comment puis-je améliorer cette phrase ?

d’autres questions sont plus importantes.

Est-ce que cette scène doit rester ?

Est-elle au bon endroit ?

Fait-elle réellement avancer quelque chose ?

Le personnage qui s’y trouve a-t-il une raison d’être là ?

Ce passage apporte-t-il une information nécessaire ou répète-t-il quelque chose que le lecteur sait déjà ?

L’enchaînement avec la scène suivante fonctionne-t-il ?

Car si la réponse vous conduit à déplacer, raccourcir ou supprimer le passage, inutile d’avoir auparavant passé vingt minutes à traquer ses adverbes.

Tous les problèmes d’un manuscrit ne se corrigent pas au même niveau

C’est là que la réécriture devient parfois déroutante.

Vous relisez une page et vous pouvez y voir simultanément :

une phrase maladroite,

un dialogue trop explicatif,

un personnage peu crédible,

une scène trop longue,

une incohérence avec un événement raconté cinquante pages plus tôt.

Tout cela mérite peut-être votre attention.

Mais pas en même temps.

Si vous essayez de régler chaque problème au moment où vous le rencontrez, vous risquez de passer sans cesse d’un niveau à l’autre.

Vous corrigez une phrase.

Elle vous fait penser à un problème de personnage.

Vous retournez trente pages en arrière.

Là, vous découvrez une incohérence.

Vous modifiez une scène.

Cette modification entraîne un changement ailleurs.

Et progressivement, vous perdez le fil de ce que vous étiez venu vérifier.

Ce n’est pas votre manuscrit qui est nécessairement désordonné.

C’est votre regard qui essaie de tout embrasser à la fois.
 

Une première lecture peut servir à autre chose qu’à corriger

Voilà peut-être l’habitude la plus difficile à prendre :

voir un problème sans le corriger immédiatement.

Vous repérez une phrase maladroite ?

Très bien.

Vous pourrez y revenir.

Mais si, aujourd’hui, vous examinez la construction de votre histoire, cette phrase n’est pas votre problème.

Vous remarquez qu’un dialogue manque de naturel ?

Notez-le si nécessaire et continuez.

Pour l’instant, vous cherchez autre chose.

Cette façon de travailler oblige à résister à cette petite voix qui dit :

Puisque je l’ai vu, autant le corriger tout de suite.

Non.

Parce que cinq minutes ici, dix minutes là, un retour trente pages plus tôt et une modification ailleurs suffisent à vous faire perdre votre objectif initial.

Réécrire demande aussi de savoir ce que l’on choisit de ne pas corriger tout de suite.

Commencez par ce qui peut remettre en cause le reste

Un principe peut vous aider à décider par où commencer :

plus une modification risque d’avoir des conséquences sur le reste du manuscrit, plus elle mérite d’être examinée tôt.

Une phrase modifiée affecte généralement une phrase.

Une scène déplacée peut modifier plusieurs chapitres.

Un personnage transformé peut obliger à reprendre toutes ses apparitions.

Une incohérence importante dans l’histoire peut remettre en cause des dizaines de pages.

Voilà pourquoi commencer par les phrases est souvent une fausse bonne idée.

Ce n’est pas que le style soit secondaire.

Il ne l’est pas.

Mais il devient beaucoup plus utile de travailler finement une phrase lorsque vous savez que cette phrase a de bonnes chances d’être encore là dans la version suivante.
 

Réécrire, c’est aussi choisir un ordre

C’est précisément pour aider les auteurs à réécrire leur premier jet sans se disperser que j’ai créé Réécrire sans s’éparpiller. Plutôt que de parcourir votre manuscrit en essayant de corriger tout ce que vous voyez, je vous propose de le revisiter à travers 5 filtres successifs.

Un filtre à la fois.

Un niveau du texte à la fois.

Le guide vous aide à savoir ce que vous êtes en train d’observer et ce que vous pouvez, pour l’instant, laisser de côté.

Et le cahier d’application vous permet de suivre les modifications que vous décidez d’apporter à votre manuscrit sans perdre le fil en cours de route.

Réécrire sans s’éparpiller est actuellement disponible au tarif de lancement de 37 € jusqu’à

vendredi soir. Il passera ensuite à 47 €.

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Votre premier jet n’a pas besoin que vous corrigiez tout ce que vous voyez.

Il a d’abord besoin que vous sachiez où regarder.

A vos succès d’écriture

L’article Réécrire un premier jet : que corriger en premier ? est apparu en premier sur À propos décriture.

Vous venez de terminer une nouvelle, un chapitre, peut-être même un roman entier. Vous l’envoyez à quelqu’un en qui vous avez confiance avec cette petite phrase :

Quelques jours plus tard, la réponse arrive. « J’ai bien aimé. » Ou, dans une version un peu plus développée : « C’est bien écrit. J’ai juste trouvé le début un peu long. »

Et vous voilà bien avancé. Le problème ne vient pas forcément de votre lecteur. Il vient souvent de la question que vous lui avez posée.

« Qu’en penses-tu ? » demande beaucoup… et ne demande rien

Lorsqu’on confie un texte à quelqu’un, on imagine parfois que cette personne saura spontanément quoi regarder.

Mais lire pour le plaisir et lire pour aider un auteur sont deux choses différentes.

Face à la question « Qu’en penses-tu ? », votre lecteur doit décider lui-même ce qu’il est censé évaluer.

L’histoire ? Les personnages ? Le rythme ? Le style ? La vraisemblance ? Les dialogues ? Son plaisir de lecture ?

Alors il répond avec ce qu’il a sous la main : une impression générale.

Et une impression générale peut être agréable à recevoir, mais elle aide rarement à retravailler un texte.

La prochaine fois que vous faites lire quelques pages, essayez autre chose : donnez une mission à votre lecteur.

1 / « À quel moment avez-vous eu envie de continuer à lire ? »

On demande souvent à un lecteur ce qui l’a ennuyé.

Demandons-lui aussi ce qui l’a retenu.

À quel moment a-t-il eu envie de savoir ce qui allait se passer ? Quelle scène, quelle information, quelle réaction d’un personnage a éveillé sa curiosité ?

Cette question permet de repérer les endroits où le texte crée réellement une attente.

Et la réponse réserve parfois des surprises : ce qui accroche le lecteur n’est pas nécessairement ce que l’auteur croyait avoir particulièrement réussi.

2 / « À quel moment votre attention a-t-elle baissé ? »

La question est plus précise que :

« Est-ce que tu t’es ennuyé ? »

À celle-ci, un lecteur bienveillant répondra volontiers non.

En revanche, il pourra se souvenir qu’à tel endroit il a commencé à lire plus vite, qu’un passage lui a paru long ou qu’il a dû revenir en arrière.

Ne lui demandez pas immédiatement pourquoi. Son explication n’est pas forcément la bonne.

Ce qui vous intéresse d’abord, c’est l’endroit où quelque chose s’est produit dans sa lecture.

C’est à vous, ensuite, d’en chercher la cause.

3 / « Y a-t-il un endroit où vous n’avez plus compris ce qui se passait ? »

Nous connaissons tellement bien notre histoire que nous complétons inconsciemment ce qui manque sur la page.

Le lecteur, lui, ne dispose que de ce que nous avons écrit.

Une information arrivée trop tard, un changement de lieu insuffisamment marqué, une ellipse mal négociée, un personnage désigné de plusieurs façons : il suffit parfois de très peu pour le perdre.

Demandez-lui de vous signaler l’endroit exact où il a cessé de comprendre, plutôt que de vous expliquer comment réparer le problème.

4 / « Qu’avez-vous compris de ce que veut ce personnage ? »

Voilà une question particulièrement intéressante.

Ne demandez pas :

« Est-ce que mon personnage est crédible ? »

Demandez au lecteur ce qu’il a compris de lui.

Que veut-il ? Qu’est-ce qui lui fait peur ? Pourquoi agit-il ainsi ? Qu’espère-t-il obtenir ?

Vous pourrez alors comparer ses réponses avec ce que vous aviez l’intention de transmettre.

Si vous vouliez montrer une femme qui dissimule sa peur derrière de l’agressivité et que votre lecteur ne perçoit qu’une femme antipathique, vous venez d’apprendre quelque chose de précieux.

Pas nécessairement que votre personnage est raté.

Mais qu’il existe un écart entre ce que vous vouliez faire comprendre et ce que le texte fait effectivement comprendre.

5 / « Qu’est-ce qui vous reste après la lecture ? »

Celle-ci, je l’aime particulièrement.

Ne proposez pas de réponse.

Laissez le lecteur chercher.

Ce peut être une scène, une image, une phrase, une émotion, un personnage, une question restée en suspens.

Ce qui lui revient spontanément vous renseigne sur ce qui possède déjà de la force dans votre texte.

Et s’il vous répond quelque chose que vous considériez comme tout à fait secondaire, ne balayez pas sa réponse.

Regardez plutôt ce qui, dans ce passage, a produit cet effet.

6 / « Y a-t-il quelque chose que vous attendiez et qui n’est jamais arrivé ? »

Cette question permet de débusquer un autre type de problème.

Une promesse que le texte semble faire sans la tenir.

Un personnage qui paraît important puis disparaît.

Une information qui semble préparer quelque chose.

Une relation dont on attend une évolution qui ne vient pas.

Un événement annoncé auquel le récit accorde finalement très peu de place.

Le lecteur ne parlera sans doute pas de « promesse narrative ». Peu importe.

Il vous dira peut-être simplement :

« Je pensais qu’on reverrait la sœur. »

À vous d’examiner pourquoi il l’a pensé.

Votre lecteur n’a pas à réécrire votre texte

Il existe cependant une précaution importante.

Lorsque vous posez des questions précises, vous ne donnez pas pour autant les commandes de votre histoire à votre lecteur.

S’il vous dit :

« À ta place, je supprimerais ce personnage et je ferais revenir le frère à la fin »,

ce n’est plus tout à fait un retour de lecture. C’est une proposition de réécriture.

Vous pouvez l’écouter, bien sûr.

Mais ce qui devrait surtout attirer votre attention est ce qui a précédé cette proposition :

qu’est-ce qui, dans sa lecture, lui a donné envie de changer cela ?

C’est cette information qui vous appartient.

La solution, elle, reste entre vos mains.

Avant d’envoyer votre prochain texte…

Vous n’avez évidemment pas besoin d’envoyer un questionnaire de trois pages à chaque personne qui accepte de vous lire. Choisissez deux ou trois questions selon ce que vous cherchez à vérifier.

Si vous travaillez sur un personnage, interrogez sa lisibilité.

Si vous doutez du rythme, cherchez les endroits où l’attention monte ou retombe.

Si vous avez peur que l’intrigue soit confuse, demandez où le lecteur a perdu le fil.

Autrement dit, ne demandez plus seulement à votre lecteur s’il a aimé votre texte.

Demandez-lui ce qu’il a vécu en le lisant.

Vous obtiendrez probablement des réponses beaucoup plus intéressantes que : « Oui, c’est bien. »

A vos succès d’écriture

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