A rouquidão do caos

2012-01-19T16:37:00.001Z

Vi um anão inglês e fiquei perturbado
desceu-me a chávena ao peito como quem sofre
julgava ter olhos para tudo e não os tive para isto
um anão inglês a atravessar uma rua inglesa
com um fato à inglesa muito curto
e a mãozinha inglesa a dar a dar
Eu que ainda ontem escrevi um poema
sobre os tamanhos fantasmas dos ingleses
as pernas de oceano dos ingleses
os braços florestais dos ingleses
dei um salto para o chão e entornei a bebida sobre o pedinte
que afinal também há nas casas de chá barato
"Dwarf! Dwarf! burning bright"
"In the forest of the night"
Que nome lhe darão na intimidade?
Vic?
Jimmy?
Christian Dwarf Road?
Deixá-lo-ão sair para o estrangeiro sem ser de circo?
Quem já viu um anão inglês em Sintra?
Mérida?
Ferrara?
Quem apertou o sexo aos ingleses
e lhes pôs estas caras de infinito langor
apertou também a ti?
"Did He smile His worke to see?"
"Did He who made the Lamb make thee?"
Claro que isto são maneiras
Não vivo como o outro, preso pela espinha
aos caudais da verdade.
De um lado Buckingham Palace
do outro o caso do
profundamente humano.
E seria inglês, este anão?
Não seria italiano?

Mário Cesariny in Pena Capital

2011-08-28T22:11:00.003+01:00

“I Ate the Whole Thing” (1960′s)
via theseamericans.org

2011-08-28T21:10:00.006+01:00

I-PHONE

Conheço um casal feliz. Digo-o, a sério que o digo mesmo, sem ponta de sarcasmo. Nunca discutem. Vivem em perfeita harmonia, sem preocupações ou arrelias. Têm uma vivenda em caxias, profissões de sucesso, uma empregada interna, que se chama Bela e é muito competente, faz lasagna de beringela e pinhões, saladas de melancia e hortelã, têm dois filhos, um cão e dois gatos persas, a Amélia e o Zorba. Viajam todos os anos. Tratam-se um ao outro por amor. Amor, diz ela e a voz fica macia, como um novelo de lã. Amor, diz ele e vê-se que há ali um misto de doçura e lascívia, um desejo carnívoro de a tomar, corpo todo, quando a vivenda repousa. Fizeram anos há pouco tempo. Ele ofereceu-lhe um i-phone. Ela, exactamente passado um mês, na festa de aniversário que lhe preparou, também lhe ofereceu um i-phone. É tão bom quando um casal se conhece assim, do avesso.

Ana Cássia Rebelo

via sylviabeirute.blogspot.com

2011-07-23T23:54:00.002+01:00

via 2.bp.blogspot.com

Lucian Freud (1922 - 2011), Naked Portrait, 1972-1973

2011-07-21T18:19:00.002+01:00

A arte livra-nos ilusoriamente da sordidez de sermos. Enquanto sentimos os males e as injúrias de Hamlet, príncipe da Dinamarca, não sentimos os nossos — vis porque são nossos e vis porque são vis.

O amor, o sono, as drogas e intoxicantes, são formas elementares da arte, ou, antes, de produzir o mesmo efeito que ela. Mas amor, sono, e drogas tem cada um a sua desilusão. O amor farta ou desilude. Do sono desperta-se, e, quando se dormiu, não se viveu. As drogas pagam-se com a ruína de aquele mesmo físico que serviram de estimular. Mas na arte não há desilusão porque a ilusão foi admitida desde o princípio. Da arte não há despertar, porque nela não dormimos, embora sonhássemos. Na arte não há tributo ou multa que paguemos por ter gozado dela.

O prazer que ela nos oferece, como em certo modo não é nosso, não temos nós que pagá-lo ou que arrepender-nos dele.

Por arte entende-se tudo que nos delicia sem que seja nosso — o rasto da passagem, o sorriso dado a outrem, o poente, o poema, o universo objectivo.

Possuir é perder. Sentir sem possuir é guardar, porque é extrair de uma coisa a sua essência.

Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.II. Fernando Pessoa. (Recolha e transcrição dos textos de Maria Aliete Galhoz e Teresa Sobral Cunha. Prefácio e Organização de Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1982. - 518.

2011-06-04T14:17:00.003+01:00

Rick Ross, 2009. Photo by Emiliano Granado
via quesofrito.tumblr.com

2011-04-30T20:04:00.002+01:00

That is no country for old men. The young
In one another's arms, birds in the trees (...)

W.B.Yeat, Sailing to Byzantium

2011-04-03T19:51:00.008+01:00

Nick, 2010 / Photo by Ryan McGinley

2011-04-03T19:20:00.000+01:00

Traz água e traz vinho, ó rapaz! Traz-me também coroas
de flores. Vai buscá-las: quero andar ao murro com o Amor.

Anacreonte, Fragmento 396

2011-04-03T19:18:00.002+01:00

Amanda (Falling Leaves), 2010 / Photo by Ryan McGinley

2011-04-03T18:08:00.003+01:00

A mulher, agarra-a pelos cabelos, levanta-lhe as saias e cama com ela. Fá-la vislumbrar todas as estrelas do firmamento de um momento para o outro. Esta é a teoria correcta. Eu não a posso praticar por causa do meu físico débil, hélàs. Uma vez tentei uma de machismo com uma gaja brava e ela espetou-me uma bofetada na cara. Por isso, apesar da minha tese, trato as damas, sobretudo as rameiras, como rainhas.

Mario Vargas Llosa, Travessuras da Menina Má

2011-03-30T12:00:00.004+01:00

Picasso, Garçon à la Pipe (1905)

2011-02-10T18:37:00.002Z

Tudo foi dito cem vezes

Tudo foi dito cem vezes
E muito melhor que por mim
Portanto quando escrevo versos
É porque isso me diverte
É porque isso me diverte
É porque isso me diverte
e cago-vos na tromba

Boris Vian, in Canções e Poemas

2011-01-21T11:37:00.002Z

via trendland.net

2011-01-20T21:37:00.003Z

(...) e procurar,
entre ninguém, a pior das companhias: eu.

Manuel de Freitas

2011-01-03T17:43:00.005Z

Auto-retrato, Aurélia de Sousa, 1900
Coleção Museu Soares dos Reis

2010-12-09T10:31:00.001Z

"Novembro! Só! Meu Deus, que insupportavel Mundo!"

António Nobre

2010-12-07T16:51:00.000Z

Vieira da Silva, Le désastre ou La Guerre, 1942

2010-11-10T13:51:00.003Z

«A Morta» de Rembrandt

Morta. Apenas morta. Nada mais que morta.
Não parece dormir. Nem se dirá
que sonha ou que repousa ou que da vida
levou consigo o mais que não viveu.
Parece que está morta e nada mais parece.
E tudo se compõe, dispõe e harmoniza
para que a morte seja apenas sua.

Jorge de Sena

2010-11-10T13:46:00.007Z

Olympia, 1863 - Édouard Manet (1832 - 1883)

2010-10-08T18:32:00.003+01:00

«Não odiava as mulheres; simplesmente, como não era um erotónamo nem um glutão, de que podiam servir-lhe pessoas cujas melhores aptidões eram a fornicação e a cozinha?»

Mario Vargas Llosa, A Tia Júlia e o Escrevedor

2010-10-08T18:25:00.002+01:00

Photos by Sandy Skoglund

2010-10-08T17:46:00.003+01:00

«(...) e, apesar das suas perninhas ridículas, chegou a andar. Claro está que sem qualquer elegância, mais como um títere, que articula cada passo em três movimentos - alçar uma perna, dobrar o joelho, baixar o pé - e com tanta lentidão que, quem ia ao seu lado tinha a sensação de estar a seguir a procissão quando se engarrafa nas ruas estreitas.»

Mario Vargas Llosa, A Tia Júlia e o Escrevedor

2010-10-08T17:20:00.008+01:00

Alexandre Farto aka Vhils

2010-10-08T16:46:00.002+01:00

"A maior parte das vezes, as chamadas penas do coração, etc., são más digestões, feijões teimosos que não se desfazem, peixe estragado, prisão de ventre. Um bom purgante fulmina a loucura de amor."

Mario Vargas Llosa, A Tia Júlia e o Escrevedor