H sin Ache

Siempre es la lluvia

noreply@blogger.com (Zoan) — Thu, 19 Jul 2012 19:30:00 +0000

Te deje olvidado, acurrucado viendo la ventana. Estaba nublado pero a ti no te importaba, nunca te gusto el clima templado; preferías quedarte en casa. Un par de gotas cayeron en el porche y mojaron las plantas, en realidad era un huracán el que azotaba la costa (eso se encontraba a miles de kilómetros y por eso no nos importaba tanto). Era un grito ahogado el que nos mojaba. Sabes que adoro la lluvia, me recuerda a mi niñez en la selva húmeda, donde llovía mucho ylos insectos se te subían a los pies. Me recuerda al lodo que entraba a las casas y a los arboles chorreando a borbotones. Aquí en cambio tenemos que esperar a que algún ciclón se forme en el mar y que la pequeña tormenta tropical ascienda a la adultez, para ser tan grande como para que uno de sus brazos apenas nos toque. Y así tener lluvia por lo menos un par de días.

Te invite a salir, pero preferiste quedarte. Abrí la puerta y salí al porche; atravesé la reja para caminar por la avenida. Recordé que a ti no te conocí ni en la calle ni en la lluvia: Fue en un café donde empezamos a saludarnos. Te recordé desde las primeras palabras que sonaron de nuestras bocas, desde los primeros ejemplos de cortesía. Pensar que éramos distintos. Ahora te buscaba, caminando sola por la avenida, con los bolsillos llenos de agua y el cabello hecho un enjambre. Tal vez trate de encontrarme en ti, de la misma manera en la que las cosas y las personas encuentran sus pasos reflejados en los charcos. Ese fue el primer error, tratar de asimilar lo que es distinto.

Nunca te gusto extender tus brazos y llenarte de lluvia. No al menos sin que ello tuviera alguna razón para justificarlo. Siempre el raciocinio antes del tacto. No te iba hacer cosas solo “porque sí”. Para ti era primero la pregunta y después la afirmación. Yo podía divertirme brincando en los charcos y empapándome, como solía hacer cuando vivía en la península. Una lástima que nunca te pude invitar a esos juegos de niños. Siempre tratabas de llevar tu paraguas de cuadros bajo el brazo, no fuera ser que te mojaras y de ahí el contraer gripa estaría a solo un paso. Contrario a lo que creías no relacionaba los huracanes con un romance de película. Me gustaba la lluvia porque me recordaba a mi infancia, a mí. Me recordaba a los barquitos de papel y sus carreras en el pequeño riachuelo que se formaba en la calle. En una ciudad donde recién había llegado, donde conocía poca gente, ese era mi único alivio. Algo que podía hacer mío a mitad del desierto.

Aprendí a quererte, por tus aptitudes, tus cualidades y tus defectos. Ya sabes, todo aquello que nos hace ser personas. No niego que quede algo deslumbrada por aquel foco brillante que representaba conocer a alguien de tu talla. Eras distinto al resto de las personas con las que me había relacionado hasta aquel entonces. Te gustaba platicar del jazz bebop y de Miles Davis o del porque creías que Rothko no significaba nada, mientras los demás bostezaban y se dedicaban a tomar cerveza. Pero es imposible vivir a base de brillos, de cosas que deslumbran. No malinterpretes, no fue que me decepcionara. Simplemente las cosas se opacan por reacción del tiempo. Hasta el sol tiene que extinguirse algún día.

Y tal vez ese sea el porqué del que no esperaba del todo a que me acompañases hoy, caminando por esta avenida tan húmeda y mojada. No sé si te pregunte por cortesía, sabiendo que habría un "no" como respuesta. Me conformo con saber que estas calientito en la cama, cobijado y tomando chocolate caliente. Tal vez viendo una película de las que tanto te gustan. Mientras yo decido continuar caminando, entre estas lozas empapadas y la cantera rosada. Ahora solo queda esperar a que pase la lluvia, a que se esfumen las nubes y que de nuevo aparezca el sol del desierto. A que las plantas se sequen y brillen al par de las gotas.Todo para comenzar de nuevo.

El no tan misterioso caso de Håkan Nordkvist

noreply@blogger.com (Zoan) — Fri, 30 Dec 2011 01:44:00 +0000

Algunas de las personas que me conocen sabrán que soy aficionada de la fantasía.

Fantasía : Facultad de la mente para reproducir en imágenes cosas inexistentes o de idealizar las reales.

Por lo tanto, de vez en cuando (para ser más precisa es cuando tengo tiempo libre, que últimamente se ha incrementado) me gusta meterme al internet y dar con esta clase de tópicos que se salen de lo que la línea de la realidad marca: universos alternos-dimensiones paralelas, secretos incómodos del gobierno, la posibilidad de la existencia de vida inteligente fuera de nuestro planeta, el enorme universo de las teorías conspirativas, explicaciones de misterios del ciclo de la vida fundamentados en dogmas (reencarnaciones, encuentros post-mortem) y un largo etcétera.

El día de hoy decidí buscar lo que tiene que decir internet de “los viajeros del tiempo”. Varios foros y blogs han discutido casos de personas que afirman venir de un tiempo distante (hasta los hay que vienen del pasado). Pero en vez de ahondar en el gran pozo desinformativo que es la red me limitare a presentar un caso:

El no tan misterioso caso de Håkan Nordkvist

La historia comienza con un hombre promedio en una ciudad promedio dentro de un país promedio, bajo la diferencia de que involucra un salto en el tiempo (al año 2042 para ser exactos). Håkan Nordkvist empezó a hacerse un nombre dentro del universo del internet gracias a su blog y a un video que decidió subir. Dentro del blog publicó su historia: como un 30 de agosto del 2006 experimento un salto hacia el futuro que culminaría con el encuentro de sí mismo pero dentro de 38 años.

“Todo sucedió en la tarde del 30 de agosto. Era un día hermoso y me encontraba en mi camino hacia mi casa después de un día de trabajo en Färjestaden. Cuando llegue a mi casa encontré algo de agua en el piso de la cocina. Se trataba de una fuga. Fui por mis herramientas y abrí las puertas del fregadero. Y empecé a trabajar.

Cuando llego el momento de examinar las tuberías estas me parecieron algo más lejos de lo que recordaba. Tuve que gatear adentro del gabinete, y mientras más avanzaba mas descubría que el camino continuaba. Continúe gateando y avanzando cada vez más dentro del gabinete. Al final del túnel vi una luz, y cuando llegue allí, descubrí que estaba en el futuro. Me encontré conmigo mismo, una versión futura de mi pero con 72 años, el año era 2042. Le hice muchas preguntas para verificar si realmente era yo. Lo raro era que él conocía todo sobre mí: Donde escondía mis cosas cuando estaba en primer año, y cuál fue la puntuación en el partido de futbol contra Växjö Norra en el verano de 1988. ¡Él lo sabía todo!

Hasta teníamos el mismo tatuaje, aunque el de él ya estaba algo descolorido. Me platico un poco de las cosas que sucederán, pero no mucho. Y le prometí no contárselo a nadie. Grabe un poco en mi celular. Desafortunadamente la calidad no es tan buena, pero es lo que tengo. No me importa si la gente piensa que soy un mentiroso, sé que no lo soy. Tuve un encuentro conmigo mismo en el futuro y estuvo bien. Es todo lo que se.

Pero si me paso a mí, lo más probable es que le haya pasado a alguien más.”

La diferencia entre la historia de håkan y la del resto de las leyendas urbanas era que el afirmaba poseer una prueba del evento: un video donde sale el mismo con su versión futura, ambos sonrientes y comparando el tatuaje.

Como era de esperarse, la historia así como el video, atrajeron la atención de los medios instantáneamente, llegando a extremos “virales”. Mucho se ha rumorado que el video de “ninguna manera” es fraudulento, y de que sí, efectivamente el señor nordkvist viajo a través del tiempo.

Una muy bonita historia, salvo que todo es un fraude.

AMF Pension - The Time Traveller - The most amazing home videos are here

La primera pieza para resolver el misterio empieza con AMF, una aseguradora sueca que se dedica al mercado de las pensiones. Básicamente se dedican a administrar los recursos destinados para tu retiro.

¿Qué tiene que ver una aseguradora de pensiones dentro de la historia de Håkan Nordkvist?

Tiempo después de que håkan decidiera subir la historia, junto con el video, al internet; recibió una oferta de una productora (Machine Films) para realizar un documental basado en su experiencia. Lo curioso del caso es que dicho documental fue patrocinado por AMF.

Ahora bien, al ser una compañía aseguradora en cuanto a las pensiones, su publicidad se enfoca en plantearle al público la posibilidad de empezar a hacer un plan de retiro. ¿Y cómo logra esto la mercadotecnia?

Con comerciales como este:

Chequen el eslogan:

“El futuro – una buena razón para empezar un plan de retiro”

(“ The future – a pretty good reason for a pension plan.”)

o comerciales como este:

La mercadotecnia, dentro de AMF , es plantearle al público iniciar un plan de retiro, haciendo uso de escenarios donde los espectadores se ven confrontados con su futuro (o séase, la vejez).

Cabe mencionar que la campaña de AMF , del año 2008, gano el Grand Prix Media dentro de los premios de “Cannes Lions”; un certamen celebrado anualmente en Cannes que premia lo mejor dentro del rubro de la publicidad.

Entonces, si juntamos todas las piezas, no resulta tan inverosímil creer que la historia del sueco que viajo a través del tiempo haya sido en realidad una estrategia mercadotécnica dentro de internet, la cual fue producida por una aseguradora de pensiones para hacernos pensar dos veces acerca de nuestro futuro.

Veredicto final: Las mentes detrás de la agencia publicitaria que gestiona la mercadotecnia de AMF se merecen, definitivamente, un gran aplauso.

PD El hecho de que me guste la fantasía no implica que no tenga una mente escéptica hacia la mayoría de las cosas que rondan en la red.

PD2 Me gustan todos estos temas fantasiosos, debido a que en mi opinión, son un buen ejercicio para estimular la imaginación.

A este se le borro el título

noreply@blogger.com (Zoan) — Mon, 26 Dec 2011 16:23:00 +0000

El mundo está jodido. Me lo dijo la noche entre palabras que suelta el viento y susurros que calla el día. Lo sé, este maldito mundo está jodido. Ayer en la noche vi como un joven vendía un puñado de panes rellenos de azúcar esperando sacar dinero, tratando de quitarse este atormentador frio que cala hasta los huesos. Iba cruzando la calle, esperanzado en que cualquier transeúnte soltara su billetera y que por el módico precio de 25 pesos comprara uno de sus buñuelos. Con el cabello enredado y las ropas sucias y desgastadas el recorría esa apestosa calle consultando entre los paseantes si no se les antojaba un pedacito de pan. Yo me limitaba a verlo, sentada desde la conformidad que la silla de plástico roja me brindaba, donde comía un hot dog caliente. Así es como va la hipocresía. Quejarte de algo y después nada: sumergidos en esa conformidad que nos da el “calor” del hogar; el entretenimiento hueco del internet o de la tele, perdidos en nuestras evasiones o divagaciones. Pensando que el mundo podría ser menos putrefacto, pero sin la voluntad de mover ni un solo dedo. Así es como funcionan las cosas: Ver a través de la malla, pero jamás conscientes. Jamás tan sensibles. Dejando que el chico se mueva a su suerte, con los panes duros y fríos como su piel. Mientras tanto yo escribo. Despejándome de cualquier culpa, pero igual de culpable que ustedes. Este mundo esta jodido: por ti, por mí y por todos. Jodido porque dejamos que los demás se lo chinguen. Igual de culpables que ellos.

La Ducha

noreply@blogger.com (Zoan) — Wed, 12 Oct 2011 20:16:00 +0000

Nos gusta ducharnos después

(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro siempre es suave y tranquilo
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los levanta
los aprieta,
luego me lava la polla:
“¡oye, esto sigue duro!”
luego me lava el vello de ahí abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío, sonrío, sonrío,
y después la lavo yo a ella…

primero el coño,
me pongo detrás, mi polla en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del coño,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
y luego el coño, una vez más, para que me dé suerte…

otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo…

normalmente es por la tarde y todo está tranquilo
ý mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos lo resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas están resueltas
en la historia de un hombre y
una mujer, es diferente para cada uno
mejor y peor para cada uno…

para mí, es tan espléndido como para recordarlo
después de la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por las calles fuera
depués de los recuerdos del dolor y el fracaso
y la desdicha:

Linda, tú me has traído esto
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños
en lugar de en vida,
amén.

Charles Bukowski (1920-1994)

noreply@blogger.com (Zoan) — Wed, 31 Aug 2011 04:03:00 +0000

*Dedicado a Antonio L.

Te detengo. No te sujeto de las piernas, ni te sostengo de los brazos. No te jalo ni con uñas ni con manos. Te detengo, para que evadas el reloj que va marcando; para mezclarte entre el fuego que duerme en el ocaso, para confundirte con la luna que va despertando. Es plasmarte dentro de esa locura que llamamos tiempo, pero no confundas. No te quiero fijo ni estático. A ti no te va lo petrificado. Te quiero escurriéndote en todos los minutos y segundos que marca está existencia. Te convierto en un acto, en significado perpetuo. Lo hago, no porque se me antoje ni porque me dé la gana: es porque te amo. Te quiero presente en cada calle que cruzo, en cada estrella del cielo. Que se joda la cursilería, lo digo en serio. Que se joda esta vida si no es contigo. Te detengo, para contemplarte, hasta que la eternidad se nos acabe y se nos escurra de los dedos. Y que se joda el resto.

Realidad + Ficción : Joy Division

noreply@blogger.com (Zoan) — Sat, 20 Aug 2011 21:36:00 +0000

Hoy, en Realidad + Ficcion les presento a Joy Division ; grupo ingles nacido a mediados de los setenta, abanderado del post-punk.

FICCIÓN

Presentacion de "Disorder", en la película "Control"; una biopic que narra las desventuras de Ian Curtis.

REALIDAD

Presentación en vivo de Joy Division, interpretando "Disorder"

BONUS: LA REALIDAD "ARREGLADA"

"Disorder", versión de estudio, dentro del álbum Unknown Pleasures

¡Pero que voz se cargaba Ian Curtis!

Nocturno #3

noreply@blogger.com (Zoan) — Sat, 20 Aug 2011 06:05:00 +0000

La ciudad de noche habla a través de sus calles; le susurra a las iglesias y sus plazas. Murmura los secretos que posee el asfalto. Secretos que se cuelan por las rendijas de las casas. La ciudad de noche es una reflexión de los pensamientos que no tienen cabida en las horas de la mañana.

●●●●●●●

Minino, de ojos vitales, vete con cuidado. La calle está húmeda, y tú ya hueles a olvido. Te gusta bailar entre las sombras, te he visto; pero vete con cuidado; te lo pido. Aunque seas felino y gires entre asfaltos y muros, aunque bailes ávido en la ausencia de luz que se inscribe en la acera, ten cuidado. La calle tiene muchos dientes, son colmillos afilados. La noche abre sus fauces y a más de un gato se ha tragado. Encomiéndate a la luna, para que puedas seguir bailando.

●●●●●●●

La ciudad transpira ya caída la noche. Exhala todas las toxinas que le han colgado los rayos del sol; de las colillas de cigarrillos que se van barriendo, de las pisadas y huellas que se van borrando. Se sacude el polvo que le entra entre las baldosas de la acera. Tose un par de veces, pero exhala, finalmente. Abre sus enormes ojos al cielo, para robarle ese haz de brillo a la luna. Para estar al pendiente de los locos que se encomiendan a ella y guarecer a los amantes.

Felino azul

noreply@blogger.com (Zoan) — Fri, 19 Aug 2011 22:03:00 +0000

Los amantes fervientes y los sabios austeros
adoran por igual, en su estación madura,
al orgullo de casa, la fuerza y la dulzura
de los gatos, tal ellos sedentarios, frioleros.

Amigos de la ciencia y la sensualidad,
al horror de tinieblas y al silencio se guían;
los fúnebres corceles del Erebo serían,
si pudieran al látigo ceder su majestad.

Adoptan cuando sueñan las nobles actitudes
de alargadas esfinges, que en vastas latitudes
solitarias se duermen en un sueño inmutable.

Mágicas chispas yerguen sus espaldas tranquilas,
y partículas de oro, como arena agradable,
estrellan vagamente sus místicas pupilas.

Poema LXVI – “Los Gatos”

“Las Flores Del Mal” (1857)

Charles Baudelaire

Ca-sua-li-dad

noreply@blogger.com (Zoan) — Sat, 06 Aug 2011 06:12:00 +0000

Siempre me han gustado las casualidades. Me encantan; capaces de unir una húmeda y perdida calle en Budapest, con un disco que acaba de dar la tercera vuelta dentro del reproductor. Las casualidades son capaces de retratar círculos cromáticos en los que se desenvuelven nuestras vidas. Resumen días y relaciones. Es un momento instantáneo, efímero, de “algo” que se venía tejiendo con un hilo largo.

Toda casualidad es un encuentro; un encuentro no pactado, toparnos con uno de los nudos de la cuerda; con algo que ávidamente se posiciona más allá de nuestro ingenio, de nuestras costumbres y hábitos. Es un caminar por la calle; topándote con algo, con otro, contigo mismo en la vereda: es el reconocimiento que se hace desde la otra parte de la acera. Reconocimiento válido para alzar el pie y acercarnos. Es el puente que se inscribe, de acera a acera.

La gracia de estos bichos es la manera en la que se consumen: se cuecen en segundos pero su ardor queda. El calor quema. La percepción, la huella irrevocable, va detrás de la sensación, el instante. Una casualidad permanece, intacta, en nuestras memorias. Olvidaremos las causas, lo que le precedía, aquello que permitió que naciera; mas jamás se desgastará el momento. La fotografía instantánea se graba, a pesar de los años y de las circunstancias. A pesar de lo adverso. Las casualidades permanecen sólidas, taladrándose paso adentro; creando sus propias conexiones: Uniendo una húmeda y perdida calle de Budapest con un disco, que acaba de dar la tercera vuelta dentro del reproductor.

Las casualidades nacieron de nosotros; de ti y de mí, de todos. Son trozos de lazos que vamos amarrando: un intento, por acercarlo todo.

Fritz, The Cat : We’re not rated “X” for nothin’, baby!

noreply@blogger.com (Zoan) — Fri, 22 Jul 2011 20:32:00 +0000

Título: Fritz, The Cat

Género: Comedia

Año: 1972

País: EUA

Duración: 78 min

¿Se acuerdan de los sesenta? ¿Del movimiento hippie? ¿De la revolución sexual? ¿De la contracultura naciente? ¿Del rompimiento de estándares? Yo no lo recuerdo, pero Fritz sí. ¿Y quién es Fritz? Es un revolucionario, un crítico, un inconforme, un buscador, un hedonista, un pensador, un vicioso, un poeta…pero sobretodo, Fritz es un gato.

Irreverente, cómica, crítica, satírica, polémica, setentera y sesentera, de tintes hippies, con drogas, de culto ; eso y mucho mas puede decirse de Fritz The Cat, filme animado que vio la luz en 1972 bajo la tutela de Ralph Bakshi. Fue gracias a su director (y a la película en general) que la animación dejo de verse como un espectáculo exclusivo de la audiencia infantil, para empezar a ser dirigida a un público más adulto. Fue esto lo que le valió ser la primera película animada en recibir clasificación “X” (o “C” en tierras latinas).

Fritz The Cat siendo originalmente ideada por Robert Crumb, pionero y figura importante dentro del comic underground, fue publicado por vez primera en la revista Help! en enero de 1965. Pero fue hasta el año de 1969 cuando Ralph Bakshi se topo con una copia de la tira cómica. Bakshi, al estar relacionado con largometrajes animados, se percato del potencial que tenía dicha tira como filme; y se la presento al productor Steve Krantz. Tres años después salió al mercado el largometraje animado de Fritz The Cat.

La película narra las peripecias y enredos de Fritz, un gato que vive el día a día, hambriento de conocer los placeres y horizontes que guarda este mundo. Y por enredos entiéndanse convertirse en líder revolucionario, estar en contra de todo lo establecido y de paso, acostarse con muchas féminas. Y junto con Fritz, se da una visión general de todos aquellos que se ven involucrados en sus travesuras: Los chicos de raza negra, chicas universitarias ingenuas y revolucionarios extremos vienen a adornar, junto con su protagonista, la trama de la película. Y fue gracias a la animación y al antropomorfismo de los personajes que se permitió hacer una sátira acertada de las personas en el mundo real: Los policías como cerdos, los drogadictos como ratas…y la lista continua. Dentro de la trama del filme se abordan temas referentes al zeitgeist de los sesenta; tales como la revolución sexual; practicar todo aquello que estuviese “moralmente desaprobado”, la conciencia política que se gestaba en la juventud y la manera en la que cada individuo adoptaba y desarrollaba esos nuevos valores.

He’s X rated and animated! Reza el lema del poster de esta memorable película, y no por nada se valió de esta clasificación a nivel mundial. Escenas donde orgías, desnudos y el consumo de drogas compiten por el protagonismo. Pero no, no se confundan, está definitivamente NO es una película porno. El filme es una crítica, y a la vez parodia, de la atmósfera que enredaba los últimos años de los sesenta y los principios de los setenta; y a sus protagonistas y su estilo de vida, que en su gran mayoría eran jóvenes universitarios. La decadencia del movimiento hippie y hasta la lucha por la igualdad por la población afroamericana es retratada con tintes irónicos, satíricos y hasta cómicos.

Pocas películas tienen la capacidad de ser atemporales, de sobrevivir frescas con el paso de las décadas. Este es el caso de Fritz the Cat, que tuvo el acierto de retratar de una manera fidedigna y hasta palpable el espíritu de los sesenta y su posterior decadencia. Un filme que puede ser entendido sin mayor dificultad, sin importar el contexto histórico del espectador. Es por ello que la película tiene un impacto hasta en nuestros días. Y puede disfrutarse, sin importar el año en el que se vea, y aun así seguir siendo un filme original.

Fritz The Cat es una película que debe de ser vista; ya sea por la huella y repercusión que genero dentro de la animación tradicional o por su efecto en la cultura popular. Una película que no puede dejar de ser vista por los amantes de la animación y del cine en general. Una película altamente recomendable por sus dosis de humor y por el mensaje que tan amenamente se lleva.

Y para despedirme les dejo una rolita que aparece en el filme

Y para los curiosos : Fritz the cat- online

Whatever Hapenned To My Rock N' Roll?!!!

noreply@blogger.com (Zoan) — Sun, 17 Jul 2011 17:16:00 +0000

WHAT

EVER

HAPPENED

ROCK

N' ROLL??????!!!!

(y aqui la rola)

What Ever Happened To My Rock N' Roll? - Black Rebel Motorcycle Club

(¿Pero que chingados le paso?)

Nostalgia

noreply@blogger.com (Zoan) — Fri, 15 Jul 2011 21:34:00 +0000

Y en viernes una canción

Servirse de Conserje

noreply@blogger.com (Zoan) — Thu, 14 Jul 2011 04:59:00 +0000

Era una persona dedicada en todos los sentidos. Un perfecto maniático, recalco, perfecto. El mejor conserje que se haya visto en este estudio. Bastaba ver que tan bien pulía y limpiaba el piso para hacer constancia de lo que de él antes se había dicho. Cargaba con unos viejos (y ya casi descompuestos) audífonos. La manera en la que zangoloteaba el trapeador de arriba hacia abajo, de derecha a izquierda, recordaba una melodía agitada, eclética. El trapeador y su ritmo electrificaban todos los mosaicos del edificio. Nuestro conserje siempre disfrutaba de lo que hacía, eso sí, siempre y cuando tuviera música por dentro.

Lo que más disfrutaba era observar el estudio de grabación. Acariciaba sutilmente con la mirada todos los mezcladores, sintetizadores, micrófonos y bocinas. Y es que no era para menos, este chico tenía incrustada la música muy por dentro de su piel. En una ocasión nos encontramos en la madrugada, mientras ambos trabajábamos: el limpiando y yo atendiendo los últimos pendientes de una sesión que se haría al día siguiente. Me platicó que era originario de un pequeño pueblo, que tomo clases de piano y que tuvo coqueteos con el saxofón y la tuba. ¿Cómo es que alguien que provenía de un cómodo pueblo, que había tomado clases de piano termina como conserje en un pequeño estudio de grabación? “La respuesta es fácil” me dijo mientras dejaba a un lado la cubeta llena de agua sucia. “Estaba necesitado de conocer lo que había detrás de todos esos bordes. Tenía que cruzar todos los límites y salirme de esa jaula. No me malinterprete, me gusta el lugar donde crecí, pero no era suficiente”. Pero no me respondió aquella pregunta, no al menos de manera completa.

Más tarde descubrí lo que lo orilló a enlistarse como conserje. El estudio no tenia mas grabaciones pendientes y el ya había terminado su jornada. Se me acercó y me pregunto si podía usar el estudio de vez en cuando, sobre todo cuando no hubiese grabaciones programadas. Accedí. Tendría que pagar por el uso de los instrumentos, no lo mismo que normalmente se paga, una tarifa menor. Fue así como nuestro conserje ya no solo limpiaba la sala de captación, sino que la usaba para tocar uno que otro instrumento, para grabar sus canciones, para sacar sus demos.

Era una persona dedicada en todos los sentidos. Un perfecto maniático, recalco, perfecto. El se encargaba de todo el proceso y culminación de sus proyectos: El componía la canción, el interpretaba todos los instrumentos (excepto la batería) y posteriormente el pulía todas sus canciones entre mezcladores y sintetizadores. Todos sus demos llamaron la atención del sector. Para sorpresa de varios sus demos vieron la luz, primero en forma de bootleg y después, consolidados y bien formados bajo un álbum. Y qué decir de ese álbum, tuvo un éxito. Un éxito moderado.

Siempre extrañare a aquel chico. Con el dinero que genero su primer álbum pudo mandar al carajo su trapeador y esa sucia cubeta, y hasta financiarse muchos otros proyectos. Ya no vive en ese diminuto departamento que todos le conocimos, ni carga con esos viejos y descompuestos audífonos. Ahora vive en una casa grande y de vez en cuando sale en algún programa musical dando entrevistas. Es una persona dedicada en todos los sentidos: Un perfecto conserje y un genial músico.

Trent Reznor (17 de mayo de 1965) después de haber abandonado la universidad se vio en la necesidad de conseguir un empleo. Entro a trabajar a Right Track Studio como conserje. Le permitieron usar el estudio fuera de las horas de trabajo y grabar sus demos. Fue ahí donde Nine Inch Nails comenzó a gestarse.

Varios de estos demos vieron la luz en Purest Feelings, un bootleg que vendría a ser la versión preliminar de lo que posteriormente seria Pretty Hate Machine, el álbum debut de Nine Inch Nails.

Pretty Hate Machine le abrió muchas puertas a Reznor, siendo bien recibido por la crítica y disfrutando de popularidad tanto en la zona underground como en el sector radial comercial. Después del debut de este álbum la vida de Trent Reznor jamás volvió a ser la misma.

Head Like A Hole - La primera canción de Nine Inch Nails en disfrutar popularidad.

Miércoles con sabor a Cortázar

noreply@blogger.com (Zoan) — Wed, 13 Jul 2011 20:00:00 +0000

LAS LÍNEAS DE LA MANO

De una carta tirada sobre la mesa sale una línea que corre por la plancha de pino y baja por una pata. Basta mirar bien para descubrir que la línea continúa por el piso de parqué, remonta el muro, entra en una lámina que reproduce un cuadro de Boucher, dibuja la espalda de una mujer reclinada en un diván y por fin escapa de la habitación por el techo y desciende en la cadena del pararrayos hasta la calle. Ahí es difícil seguirla a causa del tránsito, pero con atención se la verá subir por la rueda del autobús estacionado en la esquina y que lleva al puerto. Allí baja por la media de nilón cristal de la pasajera más rubia, entra en el territorio hostil de las aduanas, rampa y repta y zigzaguea hasta el muelle mayor y allí (pero es difícil verla, sólo las ratas la siguen para trepar a bordo) sube al barco de turbinas sonoras, corre por las planchas de la cubierta de primera clase, salva con dificultad la escotilla mayor y en una cabina, donde un hombre triste bebe coñac y escucha la sirena de partida, remonta por la costura del pantalón, por el chaleco de punto, se desliza hasta el codo y con un último esfuerzo se guarece en la palma de la mano derecha,, que en ese instante empieza a cerrarse sobre la culata de una pistola.

Historias de cronopios y de famas

Julio Cortázar

Nocturno #2

noreply@blogger.com (Zoan) — Tue, 12 Jul 2011 05:41:00 +0000

De noche,

se cierran puertas

y se abren cielos.

El encanto de los vacios reside en la tentativa de arrojarnos a ellos,de sentir como los filos del aire van desgarrando con sus dientes lo pesado del cuerpo.

De no pensar, de sentir.

Nocturno #1

noreply@blogger.com (Zoan) — Sun, 10 Jul 2011 05:27:00 +0000

*Dedicado al chico con chinos

" Si me mareo

puede que esté borracha

de tu mirada."

-Mario Benedetti (Haiku 52)

Las letras como bebida

noreply@blogger.com (Zoan) — Fri, 08 Jul 2011 21:25:00 +0000

Este texto se toma de un solo trago, rápido y sin titubear. Pienso que las letras tienen que ser bebidas ya que solo así podrán ser absorbidas, lo que les permitirá circular a la par de la sangre. Una vez que ya se haya tomado una buena copa hecha de palabra, se podrá captar en su totalidad el propósito de este texto.

A la literatura hay que tomarla desde la copa, haciendo circular aquel peculiar vino hecho de sustantivos, adjetivos y verbos. Se pegan los labios al borde del vidrio, y a sorbos pequeños se va degustando a la sublime poesía. Es este vino el que tiene la facultad de dejar en la lengua aquel peculiar sabor a retórica.

No se tiene que ser un catador experimentado para disfrutar de las gracias de tan sublime bebida. Sería un atentado contra Dionisio destinar dicho brebaje para una selecta élite. Se puede degustar de noche o de día, acompañado o desacompañado, siendo joven, maduro o viejo. Las letras para nuestra fortuna no conocen de raza, de sexo, de edad o de aquel cuento llamado religión. Las letras son libres, fluyen como liquido, nos recorren de polo a polo, nos circulan por todo el cuerpo.

Pero las letras, a pesar de ser libres, conocen de reglas, y a Dionisio gracias, porque así se evita que se conviertan en bebida barata. Las letras, fuertes más aún delicadas, deben ser tratadas con el respeto que se merecen: La bebida tiene que ser degustada y no vulgarmente tragada. Lo dulce tiene que posarse sobre los labios, y solo así se mantendrá imperturbable la huella que nos regala la letra, dejando una característica ansia por un sorbo nuevo, creando así entre nosotros un vínculo que va más allá de lo superfluo, de lo digerido. Solo dejando su fantasma en nuestros labios nos veremos impotentemente dependientes al vino compuesto de oración y sujeto.

Este texto, corto y con algún fin práctico se agota, dejando no más que unas cuantas gotas al final del vaso. Las gotas se reducen en una oración breve que refleja ideas mías: Yo estoy a favor de la bebida, de las letras libres y de la hermosa poesía.

Nuestra Paciencia

noreply@blogger.com (Zoan) — Fri, 08 Jul 2011 20:57:00 +0000

Pobrecita paciencia, venimos a darle en la madre en estos desesperados tiempos con un sustituto; para aquellas personas cuyo paladar es intolerante y se ve en la necesidad de llenar esa insuficiencia con algo “parecido” y en pequeñísimas dosis.

La génesis del problema reside en que a la gente se le enegrece la lengua al poco tiempo. La paciencia ya no puede ser degustada con el sentido, solo se traga en una vía rápida de la boca al esófago, sin ninguna clase de apreciación previa, sin la caricia de las papilas gustativas que con tanto derecho le corresponde. Hoy en día nos conformamos con poco, con tan poco. Poco importa si el sabor carece de realidad, de textura; los sustitutos y su irrealidad son más que suficiente.

En esta sociedad inmersa de compuestos artificiales poco importan ya los sabores; las esencias que solían recrearnos, las que dejaban esa palpable y cariñosa huella en nuestros sentidos, han desaparecido por pura conveniencia. Por lo rápido. Por lo fácil. Se nos han muerto las sensaciones y todo su círculo cromático, adiós a los colores puros y entremezclados, a la trama caleidoscópica. Pero bueno, esta sensiblería carece de importancia. Disfrutad vuestros sustitutos.

Adán y Eva

noreply@blogger.com (Zoan) — Thu, 09 Jun 2011 01:40:00 +0000

-Ayer estuve observando a los animales y me puse a pensar en ti.
Las hembras son más tersas, más suaves y más dañinas. Antes de entregarse maltratan al macho, o huyen, se defienden. ¿Por qué? Te he visto a ti también, como las palomas, enardeciéndote cuando yo estoy tranquilo.
¿Es que tu sangre y la mía se encienden a diferentes horas?
Ahora que estás dormida debías responderme. Tu respiración es tranquila y tienes el rostro desatado y los labios abiertos. Podrías decirlo todo sin aflicción, sin risas.¿Es que somos distintos? ¿No te hicieron , pues, de mi costado, no me dueles? Cuando estoy en ti, cuando me hago pequeño y me abrazas y me envuelves y te cierras como la flor con el insecto, sé algo, sabemos algo. La hembra es siempre más grande,de algún modo. Nosotros nos salvamos de la muerte. ¿Por qué? Todas las noches nos salvamos. Quedamos juntos, en nuestros brazos, y yo empiezo a crecer como el día.
Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca. ¿Por qué nos separaron? Me haces falta para andar, para ver, como un tercer ojo, como otro pie que sólo yo sé que tuve.

Jaime Sabines

No Me Gusta

noreply@blogger.com (Zoan) — Mon, 06 Jun 2011 20:28:00 +0000

NO ME GUSTA EL ARTE ABSTRACTO: No comparto el gusto de varios por composiciones hechas por líneas, manchas, colores y/o figuras geométricas.

El Arte Abstracto

Va de esto

a esto

Sin llegar a ser esto

o esto

Las imágenes:

Cuadrado negro sobre fondo blanco (1915) - Kasimir Malevich
Velocidad abstracta (1913) - Giacomo Balla
La balsa de la medusa (1819) - Théodore Géricault
El jardín de las delicias (1490) - El Bosco

Del Amor Loco

noreply@blogger.com (Zoan) — Sat, 04 Jun 2011 04:02:00 +0000

"El amor recíproco, tal como yo lo considero, es un dispositivo de espejos que me devuelve en mil ángulos lo desconocido que puede presentarse a mí, la imagen fiel de la amada, siempre más asombrosa en la adivinación de mi propio deseo y más iluminada de vida."
André Breton

noreply@blogger.com (Zoan) — Thu, 06 Jan 2011 05:06:00 +0000

*Dedicado a Supergrass

"Mi luna de enero es la más bella

Sonríe y me mira con su cara de luz plena

Madre, yo lloro en sus brazos de piedra

Suave luna, llévame a donde tú te llevas. "

Este Mundo

noreply@blogger.com (Zoan) — Sat, 20 Nov 2010 17:29:00 +0000

Insisto, este devastador mundo esta empapado y cubierto por poesía. Poética resulta la minúscula gota que se desliza sobre el pétalo de la rosa, inclusive se almacena más emoción el ver como la ingenua gota, embriagada por mortífera rosa, se dirige voluntariamente hacia su propia desintegración. Irremediablemente choca; se destroza cuando deja la flor y en el piso encuentra el final de su acción. Más aun ahí maravilla observar el beso que dicha molécula brinda al chocar…

La Lluvia

noreply@blogger.com (Zoan) — Thu, 18 Nov 2010 20:42:00 +0000

*Dedicado a un adulto joven perverso

Nosotros somos la lluvia. Insaciables recorremos nuestros cuerpos, esparciéndonos gota por gota, en cada centímetro de nuestro infinito ser. Alimentamos aquella fértil tierra llamada cuerpo, a base de caricias, de besos; filtrándonos poro por poro de nuestra ancha piel.

En remolinos azules te palpo, te empapo y creo hilos cristalinos que te conectan conmigo; pequeñas lloviznas que se incrustan en tus cabellos. Y al marcharme, cual nube pasajera, espero haberte impregnado de mi esencia. Alguna marca de agua que sobre tu piel delate aquella estancia, puesto que al igual que la lluvia busco dejar huellas, minúsculas gotas, que se niegan a perecer. Un delicado camino compuesto de agua, que siempre a tus brazos me ayude a volver.

La Lluvia

noreply@blogger.com (Zoan) — Wed, 17 Nov 2010 15:54:00 +0000

*Dedicado al más ocioso de mis amigos

Todo comenzó en una tarde nublada, con los ánimos cubiertos de agua. Recuerdo bien que buscábamos deshacernos en la lluvia. Ambos llegamos a la plaza con la ropa empapada, filtrándose las gotas hasta llegar a nuestras pesadas almas. Más de diez veces recorrimos aquella vieja fuente, orillados por esa decembrina melancolía, que sirvió de pretexto para componer algunos hilos de palabra.

Fue en una plática impregnada del espíritu de noviembre cuando lo lejano de nuestros andares chocaron en el mismo punto. Entonces, sin darme cuenta, las pisadas empezaron a producir el mismo eco. El señor destino, en uno de sus tantos trucos, término por ponerme al lado de un ser humano, cuya cubierta indistinta resguardaba intacto ese interior, que por momentos era capaz de reflejar mi rostro.

Se necesitaba de una depresión atmosférica para que terminara conociendo (más bien desentrañando) los secretos de aquel muchacho, ya no el mismo de hace dos años. El trayecto de nuestras miradas terminaba en el mutuo entendimiento…