AS OBRAS DO AMOR

PREGUNTAS DE AMADOR

2012-04-24T00:52:00.000-03:00

Pido permiso

para preguntarles un ratito

por que Amor,

que se había jurado tamaño,

terminado el encanto,

cuando nos dejó a solos los dos, duró

menos que el dolor

que detrás de si dejó?

Por que Amor,

que se demostró tan fuerte,

y nos dominó contra o en favor

de nuestra voluntad impotente,

y se quiso mayor que la propia muerte,

visto más de cerca, cuando eran cuentas hechas,

nos pareció más débil que la paz que nos hurtó,

más pequeño que la vida y un simple siervo de la suerte?

Por que Amor, que se decía mucho,

o por lo menos se tenía por bastante grande,

por deslice o descuido,

porque nada astuto,

o por exceso de temor,

porque sin recursos,

se acabó tan diminuto

e aunque más frágil que antes?

Y un padre generoso,

que todos se esconden,

hijo del hombre en que nos tornamos poco a poco,

sin que le pongamos atención, todavía nos responde:

que sólo porque fuera débil y no eterno,

es que Amor ha podido crecer para después tumbar enfermo,

tal como debe nacer sin gloria un dios encarnado

o como al fin suele morir un héroe trágico.

Pues solo porque amor fuera tan poco,

es que ha podido guardarse para quedarse más un poco,

intentando a despecho del diente del tiempo

lograr a ser duradero.

Y sólo porque era tan chiquito y medido,

es que ha podido nos dejar fuertes de tan locos.

Y sólo porque fuera siempre tan vacío,

es que Amor se puso más que lleno: infinito.

Simplemente porque estaba hecho, como nosotros,

de la misma materia con que se hacen los días,

es que Amor ha llegado a ser poco a poco

más de lo que jamás sería. Y, después

de nos quemar y dejar de arder,

nos sorprender renacidos

de las cenizas frías,

otra vez encendidos, quién diría!

Y porque cuerpo, era hecho de carne e de engaño,

de gestos e de medios,

e palabra que yo apenas no sabría.

Y también era mixto de hálito dulce e arcilla recocida.

Un tanto tarde, un tanto temprano.

Parte noche, parte día.

Y así, a medio acero y a medio miedo, poseía

tanto honor cuanto desprecio, precipitación y sabiduría.

Y, por lo tanto, si un día

se ha ido,

no se fue porque jamás hubiera existido:

se ha ido

simplemente

porque también ha siempre sido

como la gente,

una cosa así viviente.

LA CONSOLATION DE LA POESIE

2012-04-24T00:26:00.001-03:00

Il est midi pile, et la marche des heures accomplit

au bleu une arche infinie

sur la toiture sans couture de Paris.

Plus que des mots, des gestes mûrs se dégagent des murs

tatoués qui servent à démarquer les propriétés,

corps, libertés de aller e de venir, souverainetés.

Mais le temps court si vite, qu’on dirait qu’il nous dépasse hors-jeu,

donc, si on veut le rattraper,

il est mieux de raccorder nos pieds,

sans risque de nous écarter ou d’en dévier les yeux.

Il faut alors que je prenne mon déjeuner

et sorte pour me promener le chien

et mes membres engourdis de la fraîcheur su matin,

en me rendent vers l’obligatoire marché,

devoir de qui se trouve en convivialité.

Parce que nous sommes, au-delà des utopismes,

au fond de fait identiques,

or, nous sentons tous faim, soif et sommeil,

appétits de bonheur, de justice et beauté,

tracs et craintes, désir sexuel

et toutes les autres circonstances qui conforment l’ainsi-dite

essence humaine ou son inexistence plus précise.

Car nous sommes égaux par nécessité,

et seuls nous séparent

des piètres contingences superficielles,

de nuances de peau, gendre, croyance,

couches ou tenue sociales,

verbiage ou argot.

Car nous sommes par nécessité égaux,

et nous allons tous à la place,

et tout ce qu’on y fait c’est notre commun propos

ou notre commun héritage,

et tout ce qui s’on y dit ou reste omis

c’est de notre avis.

Donc, je rouvre ma porte et la délaisse ouverte,

mes clés, je les ai ratés,

mais je compte aussitôt me retrouver

à l’égal perdu

parmi tant des détours qui nous guettent.

Sur le chemin, je faillis être renversé

par des foules de hommes affolés.

Mais s’ils risquent un salut

ou un sourire timoré,

je redoute qu’il n’y ait personne sous leurs gestes vidés.

Il demandent n’importe quel direction,

mais ils ne se trouvent ni ici ni à destinations,

là où les apporteront les sens insensés

des rues enchevêtrés.

Je réfléchis que ces chemins mi-éclairés

des rues longés d’édifices de commerce

vertement me déplaisent

parce que je préfère la sale lumière

de la journée tombée à pic tell un fard à paupières

aux couleurs en biais et aseptiques

des panneaux d’affiches et des vitrines,

qui font éblouir aux vues une folle cécité

qui interdit les miroirs et la solidarité.

Mais je ne désire pas d’autre monde,

puis que je m’en occupe déjà du nôtre.

De même, je ne ressens pas envie du ciel,

puis que je le tiens sur mes épaules

et peuvent m’alourdir autant qu’une stèle.

Je n’envisage pareillement pas l’ombre,

du moment que je la traîne accroché aux pieds,

pour le cas d’excès de paix ou de danger.

Or, je parasite toujours ma chair,

et ça seul peut me satisfaire,

puis que je continue comblé du sol qui m’enfonce

jusqu’au bout des mes ongles,

renfermé sans conditionnelle dans une ville

où j’assiste,

sur les chemins de paralysie et de vitre,

aux corps inoccupés

de ceux qui n’ont pas encore réveillé.

Je reviens à la maison

laissée en abandon.

Épreuve matérielle de la totale inserviabilité

des agents immobiliers.

Elle n’abrite plus depuis longtemps des habitants,

mais alors insiste en loger

des mémoires et revenants.

Elle a sa propre volonté et sa propre moteur.

Si des colombes se nichent dans les interstices des heures,

cela est parce que une ombre encore plus grande

n’est pas tout de même pesante

et s’envole vite d’une vitre brisé ou béante.

La lampe de la cuisine éternise

une cohabitation métallique dans le vide

autour d’une table débarrassée.

Des échos sporadiques

répètent les creux des buffets.

Plus avant, depuis les escaliers,

les marches en bois tantôt aboient,

tantôt gémissent,

faute de pas.

Dans un couloir, un vent s’est installé

en hôte définitif,

malgré la rénitence des portes et du tic

congénitale de les isoler au vif.

La douche disperse l’eau

du labyrinthe des tuyaux

au lieu de la guider dans sa chute.

Et il serrait si simple de la faire réparer...

Toutefois, il se serre les dents, il lutte,

têtu comme une mule,

en dépit de l’art des plombiers

et des efforts gênés et impatients

d’un visiteur aussi obstiné

mais peu au courant

des anicroches du bain,

qui se désespère, qui vitupère, qui gronde,

et ensuite cherche le torrent soulageant

de l’eau chaude,

mais se résigne et enfin s’effondre

dans le défi de déchiffrer

dans l’embrouillement des robinets

où se cache cette espèce de maneton

qui sert à tirer la courroie du bouchon.

Il y a tout un rythme qui ressort des boyaux,

des toilettes et lavabos,

ainsi que des chiens

qui disent salut aux humains

depuis l’arrière-cour.

La maison entière est de sa façon

une orchestration dans ou hors-saison

de gazouillements à vent et de craquements sourds,

de poufs sans raison et des cordes des jurons

dans une parfaite harmonie de cours.

Je suis le fantôme ou pitre

aux prétentions de titre.

J’y

suis le bruit.

III

Si des lettres me cherchent, renvoyez-les sans retard.

Je n’y suis ni pour les factures ni

pour n’importe qui.

Congédiez le postier en lui souriant lorsqu’il repart.

Dites-le que je me suis égaré à mon gré.

Ainsi que se perd une balle dans une écharouflée,

ou comme se cherche en vain

une aiguille dans une botte de foin.

Ainsi que l’on vite s’en éloigne

dans les discussions d’amour la vue du point.

Ou comme on souvent s’écarte

d’un chien en mégarde de la promenade,

ou, enfin, tel que la compassion, en excédance,

se déroute vers l’indifférence.

Si des amis m’appellent au téléphone,

informez celui qui sonne

que je ne veux pas qu’ils se dérangent

en remarquant mon absence.

Qu’ils ne s’en fassent aucun souci,

ni ne polluent mon repli

par des annonces de disparu ou par le fracas éparpillé de pas.

De sorte que tout bruit se garde

pour l’oreille muette des parois,

ou pour la curiosité inné du voisinage.

Et que si les oiseaux imposent le silence

à l’azure, soit-il pour révérence,

et non pas pour m’offrir des condoléances...

J’ai besoin de demeurer seul pour que,

quand je puisse retourner,

j’arrive à reconnaître comme les vôtres

les larmes à m’éclarer le visage sombre,

celles que mes yeux vous ôtent,

bien que je ni ne les mérite ni n’en rende d’autres.

Mais la solitude comprend, du moins, la moitié

de notre nature mêlée,

et il faut désormais s’y habituer:

des jours nous visiterons avec ses bras qui se cassent

avant qu’ils nous embrassent,

et leurs yeux souriants,

nous n’entendrons plus ni n’arriveront

à apercevoir ce qu’ils diront.

Ne m’attendez point.

Si vous devez partir, ne vous détenez pas.

Un jour la voix surviendra au soin,

mais, pour l’instant, tout ce qu’il y a

c’est son manque. Réassurant,

un silence nous dit des mensonges.

Et une sueur nerveuse et pleine de honte

écoulent des mots.

Elles sont devenues insensés,

elles déraillent nos propos,

et se lavent nos erreurs des leurs mains,

en attente des matins

qui tardent encore de trop.

J’avoue que les hommes ne sont pas faits pour ouïr comme une conque,

ni n’usent retourner en amour l’amour qu’on leur donne.

Ils savent qu’ils doivent assassiner les choses qui les entourent,

et qu’il leur faut poursuivre leurs travaux coûte que coûte,

pour pouvoir ainsi assouvir le monde e s’acheter sa bouffe.

Et qui sait une amertume tresse

la trame profonde de nos gestes:

nos actions, que de douleurs elles apprêtent,

même lorsque inconscientes ou involontaires,

nos laisser-aller et laisser-faire

blessent de telle manière

que le mal semble être

banale et en plus nécessaire,

tandis que la bonté

paraît plutôt pareille

à une bravade cinglée,

ou à une maison toute belle,

mais privé de plancher.

Et pourtant, nous pourrions la doter, au minimum,

d’une nécessité sur le pied,

non pas formelle ou à coup de référendum,

mais concrète,

telle un plat ou une fourchette,

au lieu d’insister à ruminer les remords

d’un enfant que nous n’avions plus espéré.

et qui dans le brouillard d’où il s’est généré de son ressort,

nous sommes demeurés incapables de lui accorder un corps.

Par contre, en nous reposant au sommeil des idées rebattues,

nous dormons une paix qui est moins paix

qu’une renonce au vrai:

la paix sans paix, la paix des disparus,

la paix des armes empoignées,

le faire-taire des gendarmes sur les pavés,

l’omniprésente et millimétrique

paix cosmopolite,

la paix capitaliste,

la paix des ingénus, la paix mûr

tombant sans balance de chaque côté du mur,

dans la paix qui gît dans les tombes,

la paix qui prend des rondes.

Ça ne sera pas la paix

qui va m’offrir relais.

Je regains donc en solitaire

la maison exorcisée des mythes,

par où une crevasse de éclairage puisse faire glisser

de la dalle infinie des possibilités

le fantôme proscrit d’un monde à présent négligé.

On dit que revenants ne sont plus vraisemblables,

mais je mas soupçonne que maintes de ces fables

nous permettent encore de rêver

et nous accorde leur don de réalité.

Et qu’une belle matinée,

récemment levés, reprendront à nous hanter,

même que par coïncidence ou par hasard,

malgré notre aversion au contact,

même que par simple manque

ou épuisement des sujets de canulars.

Et ce jour-là

on se retrouvera

finalement ensemble.

LE MANQUE DE QUI NOUS MANQUE

2012-04-24T00:23:00.003-03:00

... and my friends will say that I

am quite myself again

(Robert Lowell)

Sie war in sich, wie eine hohe Hoffnung,

und dachte nicht des Mannes, der voranging.

(Rainer Maria Rilke)

... and my friends will say that I

am quite myself again

(Robert Lowell)

Sie war in sich, wie eine hohe Hoffnung,

und dachte nicht des Mannes, der voranging.

(Rainer Maria Rilke)

Une de ces journées, je nous nous sommes retrouvés par la rue,

et tu m’as salué toute étourdie. Comme un connu

que l’on regarde et avec lequel on discute à son propre insu,

mais qu’au dedans ne puisse pas entendre qu’une chanson

repérée à la distance. J’ai pensée: une de ces journées,

moi aussi je vais tomber sur un autre en m’en rendant compte.

Il arrivera un jour auquel le manque de qui vous manque

se sera exponentié dans le manque du manque.

Et ce manque ce sont des mots desincarnées des langues,

des bras qui se brisent avant de s’embrasser,

des pas qui se dissipent avant les pas.

Mes amis, s’ils me verrons, ils ne me trouveront pas autre.

Ils m’inviteront pour du vin. Ils jugeront mon absence drôle.

Ils diront que c’est comme si j’aurais passé un temps à l’étranger,

mais que je suis de retour malgré tout, et plein d’histoires à raconter.

Cependant, tel les autres passants souriants ou expectants

qui vite se perdent de vue après s’être serrés les mains

et qui toujours affirment qu’ils resteraient encore plus

mais jamais n’y arrivent, c’est le boulot, l’horaire des trains,

des milliers de raison pour qu’ils suivent, j’ai commandé mes saluts

et j’ai poursuit mon cours. J’ai ruminé: l’amour, ça doit être

la chose la plus triste au monde, l’amour qui jamais n’a su

des autres choses et plus que tout est seul et dépourvu.

Il ne veut pas être autre chose, il ne heurte pas avec d’autres corps.

Il ne perd pas ses barbes et ses arêtes,

et ne désiste jamais des ses raisons,

même quand il n’en est pas revenu encore.

Il ne sait pas changer de peau, ne sait pas tenir bon.

J’aurais voulu tirer ta main et joindre nos chemins,

mais j’ai compris néanmoins que je rien ne toucherais.

C’était comme si la chair l’un de l’autre n’aurait laissé de trace

que dans notre mémoire, chaque jour plus fade.

Et maintenant, changés en ombres, on pourrait au moins

poursuivre libres et sans blâme comme seulement peuvent faire

ces distraits qui n’ont jamais connu l’amour hors du dictionnaire.

Puisque, en en faire la connaissance, on sait déjà trop, on devient fou,

au deçà de la faute, mais aussi au delà du pardon.

À vrai-dire, nous ne sommes jamais été voulus par les dieux,

qui nous avons souvent conçu en rapt et en feu.

Et lesquels nous ont faits frêles aux malheurs et tout d’un coup.

Nous sommes de enfants laids, nous n’avons jamais

eu des privilèges à la maison. Personne ne tentait un mot

consolateur si la nuit chassait des recoins nos refoulements,

ou si les couloirs dégageaient des voix qu’on ne comprenait pas.

Peut-être il n’y a jamais eu un foyer pour nous, et seul nous restât

couler sans répit, comme l’eau des miroirs.

Ou alors il n’y a guère eu de l’eau

et nous nous sommes mis éternellement à sécher,

comme un fleuve qui ne sait pas où aller.

Et ainsi, privés de cours, nous égouttons vers le rien,

et sommes et ne sommes pas, incessamment.

Surtout les dieux abominent les arts des humains,

et punissent les poètes en leur agréant les plus terribles envoûtements,

puisqu’ils insistent en apercevoir des fantômes là

où rien ne se voit, et peuplent le monde avec des songes,

comme si les songes n’existaient pas

de la même façon qu’il n’y a personne.

Mais le étoiles se sont allumées pour nous lors de notre naissance,

et les couleurs ont attendu nos paroles pour venir éclairer le monde.

Et car nous nous sommes devinés condamnés à périr à sa perte,

tout ce qui nous est resté a été d’aimer la vie et de nous attacher

à tout ce qui nous échappe et qu’on ne peut pas empêcher de passer.

Sous l’empreinte légère de tes pieds, il n’y avait pas de terre.

Le vent des événement soufflait sans bouger ta frange.

Tes yeux éblouissaient tes gestes, au lieu de les déceler.

Et noms, non, tu n’en avais point, commes ceux qui n’ont pas eté nés.

Pour tout cela, si j’ai retourné ma tête pour te regarder,

ça n’a pas été pour ainsi te garder,

mais plutôt pour te perdre une nouvelle fois,

car l’Amour ne se tient pas

tout seul dans celui qui l’a.

PERGUNTAS DE AMADOR

2011-12-06T20:11:00.003-02:00

Peço licença

para perguntar apenas

por que Amor,

que se jurou tanto,

findo o encanto,

ao deixar-nos a sós, durou

menos que a dor que atrás deixou?

Por que Amor, que se mostrou

tão forte e nos dominou

contra ou a favor da nossa volúvel vontade,

e se prometeu maior que a própria morte,

visto de perto, quando já estava tarde,

pereceu mais débil que a paz que roubou

e pareceu mero servo da sorte?

Por que Amor

que a tudo se dizia superior

ou pelo menos se tinha por grande o bastante,

com desleixo no descuido, porque pouco astuto,

ou excesso de respeito, porque muito sem recurso,

acabou assim tāo diminuto

e mesmo menor do que antes?

E um pai generoso, que todos se escondem,

filho de quem somos pouco a pouco, sem que ouçamos responde

que só porque em vez de eterno fosse demasiado fraco,

é que o amor pôde crescer

para depois morrer,

como deve nascer frágil um deus encarnado

ou como cumpre desmesuradamente morrer o herói trágico.

Pois só porque amor fôra tão pouco,

é que pôde se poupar para tornar-se duradouro.

E porque era tão sutil e medido

é que nos forçou a ficarmos fortes de tão loucos.

E em suma somente porque tão vazio fosse

é que um dia o Amor pôde

tornar-se infinito.

Simplesmente porque fosse feito, como nós,

da mesma matéria com que se fazem os dias,

é que pôde amor um dia ser o que não seria,

quando, após nos queimar e deixar de arder depois,

reerguidos da terra fria,

sentirmos surpresos reacesas as cinzas,

ora, quem diria...

E por que também corpo, era feito de carne e de engenho,

de gestos e de meios,

e palavra que eu não saberia.

E também era misto de verbo doce e de dura argila,

um pouco tarde pouco cedo, parte noite parte dia.

E assim, sendo meio aço e meio medo, possuía

tanto honra quanto desprezo, precipitação e sabedoria.

E, por tudo isso, se foi um dia,

foi

não porque não mais vivia,

se foi simplesmente

porque também foi,

como a gente,

uma coisa viva.

VAGÃO NÃO-FUMANTES

2011-03-04T01:55:00.001-03:00

Boa noite, Estranho.
Você por acaso fuma? não? só estava imaginando
se você não sentia também
certa fraqueza
pelo perigo. Com certeza,
eu sei que não se pode fumar no trem,
há uma placa gritando isso grudada na janela,
não há como fingir ficar cega pra ela.
Mas então será permitido ao menos
ter uma conversa?
Ou você é do tipo totalmente avesso
a falar com quem não conhece?
É, parece
que cometi um engano
imaginando que você falava com estranhos.

Ah, é que você está ouvindo um som...
Você acharia um abuso
ou acharia bom
se eu me sentasse junto
do ruído que sai do fone de ouvido?
Porque seus fones assobiam, sabia disso?,
não dá para fingir ser surda e não escutar,
como o barulho que sobe do motor,
ou como os anúncios do condutor
informando em que estação o carro vai parar.
Ou você finalmente escolhe
que eu não somente me sente aqui mas também cantarole,
isso iria enfim, mas que saco!,
te pôr zangado?
Eu mesma não me oporia se você me cutucasse com o braço

acompanhando a canção.
Vamos tentar deste jeito, presta atenção:
você canta pra mim baixinho a faixa,
mas no caso de se sentir envergonhado,
você pode apenas estalar a língua
ao ritmo da batida.
Ou me leva deste vagão
e toda
a sua vasta escolha
no gênero da proibição,
para escutá-la em outro lugar, é para
lá que você vai, ou estou errada?
Eu não me oporia se você me levasse pra casa,
embora seja a casa de um estranho,
pelo prazer do perigo ou por engano.

Esta é a sua vida?
Este é a nossa
estação entreposta
enquanto não chegamos ao dia?
Você se incomoda em nos apresentar agora?
Você estudou para o seu trabalho,
ou ele é só uma espécie
de último recurso
ou então apenas o plano B de toda uma série?
Ah não me diga que nada é tão simples quanto pode parecer,
é sim senhor, previsível e claro como água,
é tudo
uma questão de pôr a questão exata
e ter a coragem de ouvir e entender
a resposta que tiver de aparecer.

Se eu tenho uma vida própria?
Meu Deus, o que você pensa de mim?
Que eu sou a garota de borracha,
um robô de látex, pronta para
a próxima?
É óbvio que eu sou o que sou,
você preenche o resto da fala.
Que mais...?
Me deixa pensar como digo isto se sou capaz,
bem, eu gosto de gostar de garotos bonzinhos
ou de um bom fingidor.
Alguma categoria te inclui com toda certeza.
E mulher..., já tentei, pode crer,
mas são precisamente as diferenças
e cada qual quer o que quer, que me dão maior prazer.

Você acabou ou não de me oferecer
algo para beber,
mas eu fingi de repente ficar surda
e não dei escuta?
Sim, me sinto escandalosa, indecentemente seca.
A maior parte do blablablá ficou por minha conta,
o que não é nenhuma surpresa.
Sim, tenho mais de vinte, talvez...
Não sou precisamente uma senhorinha distinta,
pode perguntar de tudo, nada tenho a esconder.
Sim, e algumas das minhas roupas
já estão na idade de irem pra escola sozinhas.
Sou dura, então a roupa tenta parecer casual,
ou é sem pretender, o que dá igual.
Saúde! Aquilo ali é uma cama de casal?

Você não tinha me prevenido que era um profissional.
Me sinto embaraçada. Suas mãos, Estranho,
elas realmente têm a pegada.
Acabei de fazer um elogio,
você agora deveria me dar supostamente
seu muito obrigado ou que é isso.
Ora, o prazer foi todo meu!
E digo isso literalmente...
Como você é tímido!
Como isso te aconteceu?
Não se pode ser assim em dias como estes,
nem mesmo se você fosse um adolescente.
Somos socialmente treinados para parecermos inexpugnáveis,
justo no ápice
da era da vulnerabilidade.

Então você é o geniozinho dos satélites.
Eu era boa na escola com números e fórmulas de equação.
Mas nunca tocaram sinos pra mim.
Sempre soube que deveria ser atriz.
Era o meu chamado e não tive saídas.
A gente mente o tempo todo, sobretudo para si.
Não deveria ser tão difícil
atuar no palco como não é na vida,
mas quando você conhece o ofício
e tem que mentir as suas falas,
você começa a compreender por que não é bem assim.
A verdade se torna um compromisso.
E mentir com verdade. Faz sentido?
Aparece na bilheteria do teatro, te reservo uma entrada,
desde que jure não ser amnésico e dar sumiço.

Esta é a hora
de ir embora?
Porque jamais sei,
há sempre uma hora de ir embora?
Provavelmente sim, é o que eu pensei.
Mesmo quando se tem vontade
de só ir, talvez, mais tarde.
Mas eu tenho a intuição de que vou
ver você de novo, ou,
mais provavelmente, vamos nos ver um ao outro.
Então agora me deixa deixar um beijo na sua bochecha
e pronunciar a minha deixa:
tchau, Estranho. Adeus ou até quando seja.
Aquilo ali é um elevador?
Onde aperto o interruptor?

EU PROMETO

2011-03-04T01:49:00.001-03:00

Te garanto no entanto
que do dia em diante em que for pro meu lado
ninguém mais haverá de ouvir
meus passos meus protestos calados
nunca mais de núncaras, e estamos combinados.

Como todos me escutaram mais de uma
vez gritar e repetir, a partir do dia em que
de uma vez por todas eu partir,
não deixo traços nem perguntas
nem saudades nem astúcias para me desmentir.

Das lonjuras da minha esquivança,
faço voto de não voltar,
seja em vossa memória,
seja na deslembrança,
nossa história vai ter virado pó da história.

A essas alturas ninguém poderá
jamais saber de qualquer forma
o que fiz o que não
ou deveria e deixei antes ou depois da ocasião
em que te deixei talvez para nunca mais outra vez.

No dia em que te deixar, hei de haver
ido como jamais em outros idos,
pois terei prometido que desse dia em diante
irei como jamais pude ter ido depois de fazer
as malas e chorar e te implorar como antes.

SILÊNCIO PARA PRINCIPIANTES

2011-03-04T01:47:00.001-03:00

descalço
de mãos vazias
mirando o vago

mas de quem esta voz que fala como se estivesse a meu alcance, pois eu não estou em nenhum lugar aqui por perto
certa mão quase se esfrega contra a minha, outro corpo como se apenas existisse, outro repositório de intenções que me sinto fadado a desentender por completo
e como interromper um traço que esvoaça da minha cara sem ser jamais meu gesto?

vacilando eu consigo tocar nos teus lábios mais rápido do que antes
cerrando os olhos eu posso ver o passo do tempo ainda mais alto
e dizendo dizendo dizendo o silêncio apenas ensina silêncio para principiantes

PAISAGEM ÀS MARGENS DO RIO DO OLVIDO

2011-03-04T01:43:00.003-03:00

I

É raro que me lembre dos meus sonhos.
E de vez em quando ocorre que acorde
com uma palavra gritando na boca.
E os dois, o semidesperto e o semidormente,
transidos pelo barulho súbito,
poucos instantes depois se dão conta
que já não carregam mais coisa alguma
das sensações antes tão agudas.
Me indago se talvez se extinguiram,
após exauridas, ou se, simplesmente,
na verdade jamais existiram.
Se diria que todas se afundaram
como imagens dentro das negras águas.
E estranhamente não é o mesmo que se passa
com esses outros mergulhadores, apenas ainda vivos,
que parecem habitar esse país longínquo
situado entre a morte e o olvido,
a saber, todas aqueles por quem
um dia nos sentimos apaixonados,
mas que desapareceram completamente
quando finalmente se esgotou amor?
Assim me ocorre que nunca mais
vou ouvir as vozes de tantos que amei
de amor louco, e que sei ainda respirarem
em alguma parte às margens
do rio do esquecimento, em companhia dos demais
que tiveram amor em mim, mas dos quais
não voltarei jamais a perceber sobre o rosto
um respiro que um dia me alimentava.
Não pense nisso, me digo,
ou o amor tão doce vai te deixar,
de tanto amor vivido, amaríssimo.
E assim, a preço de não pensar,
podemos continuar a acreditar
nas mentiras do amor romântico,
embora saibamos, por trás do nosso engano,
que amar requer tanta argúcia
que amar sem amargura
é um privilégio de santos.
Ou dos insanos.

II

E assim, pelo menos a esse respeito, os ausentes,
como os sonhos e as lembranças,
compartem da mesma inclinação
em serem ávidos de sua própria destruição.
E não ser seduzido por essa ilusão
quanto custa, onde se compra?
Compreendo carnalmente como o amor
porta em si uma fraqueza por sucumbir,
como se nos amasse com tanta força,
que lhe tocasse a tarefa de imitar-nos
e assumir dentro de si todos aqueles traços
que dizem constituir a condição humana,
se é que de fato existe tal coisa.
Dessa maneira se faz acompanhar usualmente
de tantos tormentos apenas porque cada um deles
a seu modo nos pertence.
E portanto se vê como a estreiteza com que dão
a dor e o amor, a perdição e a paixão,
não se resume à rima acidental tão repetida,
mas se trata com efeito dos colaterais efeitos
de uma convivência íntima.
O argumento decerto soará aos menos indulgentes
um tanto inconsistente. Mas aqui nos limitamos
a assumi-lo como hipótese de trabalho,
e seguindo-o ao rememorar as minhas vicissitudes
me surpreende o quanto pareça válido.
De fato, os momentos nos quais estive apaixonado
sempre foram igualmente os pedaços
mais debilitados da minha vida.
Como se o amor e suas afecções sequazes
dela se nutrissem, e quando enfim reemergi
somente com árduo trabalho pude resgatar
algumas de todas as partes perdidas,
e outras tantas tive que recriar do zero,
tanto de mim tivesse ficado
para sempre imerso.

(reprodução parcial, texto original em anexo)

PAESAGGIO IN RIVA AL FIUME OBLIO

2011-03-04T01:41:00.003-03:00

I

Molto di rado mi rammento dei miei sogni.
E ogni talvolta mi capita di svegliarmi
com una parola gridando in bocca.
Ed entrambi, il semisveglio e il semidormente,
dal subito chiasso una volta spauriti,
pochi istanti dopo si accorgono
che pur non portano più niente
delle sensazioni poco prima vivide.
Mi domando se forse sono dopo esaurite
estinte, o se, più semplice, non sono mai esistite.
Si direbbe che si sono tutte sfondate
come delle immagini dentro le nere acque.
E stranamente non è lo stesso quanto succede
con questi altri tuffatori, però ancora viventi,
che sembrano abitare questa strana contrada
tra la morte e il ricordo, tutta quella gente
di cui siamo stati di un tempo innamorati,
del tutto sparute quando è sparuto amore?
Penso così che io non sentirò mai più
le voci di tanti che ho amato follemente,
e che so ancora spirare da qualche parte,
al di là della riva del oblio,
in compagnia di tanti altri
che hanno avuto amore in me,
ma di cui non tornerò giammai
a accogliere sulla faccia
un respiro che una volta mi alimentava.
Non pensarci, mi dico,
o dolce amore, allora che hai così parecchio
amore vissuto e seppellito,
ti renderà amarissimo.
E così, non pensandoci, possiamo
continuare a credere nelle menzogne
d'amore romantico,
pur sapendo, nel fondo dei nostri cavilli,
che amare richiede tanta saggezza,
che poter amare senza amarezza
sia un privilegio dei santi.
O degli imbecilli.

II

E così, come minimo, gli ausenti,
come i sogni e i ricordi, a questo riguardo,
condividono la medesima inclinazione
di esser spasimanti della propria distruzione.
E non esserci seduti da queste illusioni
quanto costa? Dove se lo compra?
Carnalmente ho compreso che l’amore
ha un debole per soccombere, come se a noi
ci volesse con tale passione, che gli toccasse
il compito di imitarci e di assumere in se stesso
tutte quelle dubbie tracce che si dicono specchiare
l'umana condizione forse esistente.
Così si fa di solito accompagnare da tanti tormenti
soltanto perché ciascuno a modo suo ci appartiene.
E perciò si vede come la strettezza con cui si danno
il dolore e l’amore, l’incanto e il danno,
non rimonta addirittura alla incidentale rima,
ma si tratta infatti delle regole di una convivenza intima.
L' argomento di certo suonerà ai meno transigenti
perlopiù specioso. Ma qui ci limitiamo
ad assumerlo come ipotese di lavoro,
e seguendola nel rammentare le mie vicende,
mi sorprende quanto sembri valido.
In effetti, i momenti in cui sono stato innamorato
sempre sono stato parimenti i tratti
più indeboliti della mia vita.
Come se l’amore e le sue affezioni seguaci
se ne nutrissero, e quando infine sono riemerso,
soltanto mediante duro lavoro ho potuto riscattare
alcune delle parti smarrite,
e altre tante ho dovuto ricreare da zero,
quanto de mi fosse stato perso.

(riproduzione parziale)

AS PALAVRAS PESADAS

2011-03-04T01:37:00.002-03:00

as palavras grandes, pesadas
as palavras bem pensadas do amor
ou ainda pior os palavrões, as meias palavras e as palavrinhas
a se ouvirem em desalinho ou carinho ou entre as linhas
nos desmentidos falsos ou nas mais mentidas verdades de amor
o valor nenhum de tudo o que se diz a alguém
o valor nenhum do que não se diz também

mas me calo e a mim mesmo me digo
abandona a merda desse tom ressentido
e para com a ladainha
ao verso aos vícios à vida
(essas palavras pesadíssimas) ou você se apega
ou então desliga

PARA UM QUARTO DE HOTEL

2011-03-04T01:35:00.001-03:00

nós somos as sobras do amor.
suas segundas intenções ardem em nós,
acendendo
a matéria mesma de que estamos desfeitos:
solidão e desejo.

cambaleantes,
como devem os amantes,
abandonamos os nossos corpos
como deixamos este quarto
- amor, onde ficaram as chaves do carro?

em um mundo tal o desconhecemos
uma paisagem faz demonstrações de escapismo
diante da desatenção de um vidro.
eu reflito sobre este momento
que se olha na pele de uma lagoa

onde se banham
as imagens de todas as coisas
paradas ou moventes,
pois tanto os que vivem no pecado
quantos os que morreram com rigor

flutuam afogados neste imenso
céu interior:
a água
o caminho sem odor
que nos caminha entre os dedos.

eu tento capturar mas
tão esquivo quanto a sombra,
este momento
nunca afunda o bastante lento
mas se dissipa rápido como o seu pensamento.

cedo ou tarde, alguém me consola,
nós o perderíamos por inteiro,
nas errâncias da memória,
sobre um banco público em outro tempo e lugar,
como os casuais efeitos secundários

de uma eternidade à qual
nossas almas não querem aspirar.
a viagem prosseguirá
sua jornada apenas dentro
de nosso olhar.

mas nada custa tentar,
e agora, rodando sobre os rastros
de um muro de contenção
não somos outra coisa senão
as alucinações de um lago.

A DANÇA DAS CHANCES

2011-03-04T01:32:00.003-03:00

1.

Precisamente às seis,
ou precisamente depois,
digamos, às seis e dois,
na hora em que a aurora
desperta dentro de nós,
os sonhos param de pôr a levitar
os nossos sentidos embotados,
como najas voltando aos engradados,
exaustas dos jogos do ar.

Os mais ferozes fiapos dos nossos lábios,
após certo debate apressado,
também buscarão no chão abrigo
da substância mais etérea
das coisas demais sérias
e vindo trarão consigo
nossos corpos despertam pesados,
ainda mesmerizados: conheceram o céu nos seus graves e altos,
conhecerão agora o chão em seus menos altos e seus mais baixos.

Ó vida, vida tão maior que a própria vida!
Vida concebida de tantas razões e desrazões de ser vivida.
Vida ávida de dramas e de demoras,
vida grávida de nada e de mais vida!
E também fogo, ou seria apenas fria centelha?,
nas partidas perdidas e barganhas conseguidas
entre um velhusco mas valente valete de copas
e uma dama ainda mais dama, pois privada de seu coração.

2.

Conduzidos por um lapso interino de absinto,
enquanto a luz furtiva do dia não é instalada ou cortada de vez,
por que, como se diz, não colhemos a chance
para dançarmos juntos no salão adjacente?,
onde no auge feliz da embriaguez, quem baila aproveita seus transes,
para dar uma espiada, mesmo que num relance,
não nos seja dado olhar de relance
para alguma terra nenhuma em algum tempo nunca
onde, preservados sem merecimento da idade da culpa,

poderíamos gozar de uma beata inocência requentada?
Enquanto trêmulos nos assistem as garrafas e os copos,
os carteadores guardiões do tesouro, os leões de chácara, rampantes sem suas espadas, sobre as escadas junto às portas,
os cegos e entrevados, os desajeitados e até os mortos,
a luz roubada a todos guiando: tantos olhos que nos olham
como fossem espelhos o prêmio ou o preço
quem sabe demasiado alto da nossa aposta.

Emtão, em consideração à curiosidade expectante, faça-se o lance!
28 já fez mais de uma vez fortunas, mas se der negro
e não vermelho, como a cor do teu cabelo,
talvez um futuro alternativo
virá expulsar-nos deste falso paraíso.
Você escuta um método nas ruminações de um perdedor adicto?
Qual então a previsão, desta vez haverá enchente ou fogo?
Quais as chances de a temporada zerada começar de novo?

3.

Um varão dotado de firmeza de caráter
resistirá ao tempo e aos seus caprichos,
não dobrará sua vontade nem diante à tempestade.
Um homem, tal qual uma árvore,
haverá de ser reconhecido pela só qualidade
dos seus frutos colhidos
(se não também pelo estado esquálido
do seu melhor par de sapatos...).

Assim sendo, o que poderá se passar
se um dezembro desses esquecidos ao deus-dará,
renovado de cólera ressuscite de suas cinzas
e desalinhe os gonzos esconsos dos momentos,
trazendo para a estação do meio
a um árido destempero, como não lembramos ter tido ainda,
roubando da sua vista
toda a colheita que não colhera ainda?

Disciplina - se for possível um algoritmo, deve ser algo parecido.
Na verdade, com alta probabilidade é justo aquilo de que é preciso.
Ou então, sugiro, em substituição, outra dose de uísque,
pois não, meu bom garçom, faz favor, uma dose de prô, não de amador...
pois como poderia resistir-se
à tentação de ler entre as linhas,
gestos e palavras e tons
uma lei que melhor teimava
em laborar escondida?

4.

Ela se achava no fim dos vinte anos,
no exato ápice dos seus encantos,
cheia daquela jovem confiança que impede
que se leve tudo demasiado a sério,
ao mesmo tempo, experiente demais para ser presa
das esquivas graças do mistério.
E por tão sofisticada, não era do tipo que cede
a sentimentos de diluída delicadeza.

Seu marido, um bem nascido
cavalheiro, de sólida compleição
e dono de um bem mantido
par de dentes siso a mais,
era a própria personificação
de todos os vícios ou virtudes conjugais
que um homem de sua estirpe
herda ou adquire.

Por que razão ela o deixaria
por troca de um bruto e apaixonado
romeu grisalho? E olha que eu,
um homem que tem o seu respeito,
olha que eu insisti, cheguei até a garantir que lhe faria
cada mínimo gosto.
No fim, acabei mesmo por lhe mostrar meu choro...
Só daí percebi: não tinha jeito, o jogo já estava feito...

5.

Um candelabro resgatado dos sobejos de algum leilão de despejos,
espalha estilhaços de luz sobre as hordas de fazedores de apostas,
uma raça de autoproclamadas raposas, mas de fato uns reles ratos,
penetrando com os seus gritos estrídulos de vidro nos sentidos
gota a gota já esgotados dos jogadores que ainda ficam,
e os que ficam vão ficando mais aflitos conforme as horas passam,
como se a luz retorta intencionalmente tentasse desviar das rotas
os sinais trocados entre as suas células agora bastante nervosas.

Espias cuidam em manter sob controle
os estelionatários e os inveterados maus perdedores.
Mas um espécime conservado da primeira leva da clientela,
tendo chegado bêbado por primeiro além da própria meta,
ainda fia mais uma dose de anedotas,
antes que o funcionário lhe entregue a nota.
E tais eventos se repetem todo dia santo e santo dia,
como no começo alguém lhe conta, e ao fim você mesmo presencia.

Na parede carmesim um espelho veneziano nos olha de canto,
como um transeunte distraído que passa sem saudar a um amigo.
No lado oposto, flutua um relógio,
que, ciumento do seu gêmeo, começa a zunir queixoso,
parecendo uma lua roncando no poente morno
como um sol cego boiando num céu dos trópicos:
o tempo prepara o seu furto e fuga,
o tempo se prepara para se subtrair das nossa buscas.

6.

Mais cedo ou mais tarde,
apenas sempre quando menos se esperasse,
pulando gramados e muros,
iludindo a guarda dos nossos olhos escuros,
fantasmas de todas as linhagens e gêneros
invadem a sala com seus sonhos barulhentos.
E quanto mais inconsistentes, mais
terrivelmente reais.

E, ao final de tanto jogo jogado,
o que foi ganho, o que foi perdido?
Como pude ter me iludido, contra o melhor juízo,
que a sorte sairia de braços atados do meu lado?
Pois como jamais poderia
a fatalidade ser prevenida?
Talvez tudo já tenha estado perdido
antes mesmo de ter havido um início...

Ó vida, vida tão maior que a própria vida!
Vida concebida de tantas razões e desrazões de ser vivida.
Vida ávida de demoras e de dramas,
vida grávida de nada e de mais vida!
E de valor e de fraqueza tamanha
quando uma mão devolve à mesa
um anel que se revelou de ouropel, mas que com toda certeza
também fora feito da mais cara substância - feito de esperança.

7.

E, no entanto, por mais longo que alguém chore,
há que ser bastante forte e aceitar por pronto a sorte.
Um homem de bem
deve se resignar tanto às suas graças
quanto à sua falta.
Deve aceitar também
ter que se lamentar por ter de se resignar com a sua porção,
tem que aceitar, insisto, resignar-se à resignação.

E assim purgado de toda mancha
em que consiste (se existe) a condição humana,
no fim fingir não ter visto suas fichas caídas no chão,
e, lembrando dever curvar-se, apanhar seus frutos onde eles estão,
arrostando os rostos dos outros,
acenando para os estranhos, franzindo o sobrecenho
para os costumeiros sobrecenhos do tempo,
e bater em retirada sem ter levado nada.

E enquanto eu escuto a manhã cantando com os sinos das horas,
pergunto por que o tempo, tão rico, roubou-nos das nossas,
preparando, permanentemente preparando sua fuga inescapável,
e nos fugindo, sempre que improvável.
Com licença, alguém pode me informar qual a real possibilidade
de se ganhar um pouco de troco?
E diz qual o prêmio ou, em troca, o consolo
para quem apenas quis sonhar seu sonho?

LINHAS CRUZADAS

2011-03-04T01:28:00.002-03:00

Você tinha sido o meu cara.
Eu tinha sido a tua dona.
Eu te havia pago uma soma.
Já você com ouro pagara,

Que nos ardeu num fogo a dois.
Calados o fogo e as suas cinzas,
Vimos as centelhas de nós
Reacender a fogueira extinta.

Você me cedera o teu nome,
Eu só ofereci minha fome.
Teu choro me ensonou o som.
Mas eu reinventei o teu dom

E te larguei só nos caminhos,
Onde só dois seres sozinhos
Podem estancar o rio do nada
Mandando os pés moverem a estrada.

Um dia eu fui o teu marido,
E você minha mulherzinha.
Você me deu um ventre vazio,
Lá cresceu minha erva daninha

Que nos alimentou um dia
Tão breve que pareceu ser
A eternidade. Todavia,
Pouco tardou em nos morrer.

Eu tinha sido o teu carrasco,
Enquanto você, minha puta.
Rufiões têm sua linguagem espúria.
Já você usava o grego ático.

Uma só língua pra falar
Jamais pôde ser o veículo
Com que logramos conversar:
Se você entende estes ruídos,

Ninguém crerá. Pois não pretendo
Sequer roçar os teus ouvidos.
Não me importa ser compreendido.
Só falo a sós com o ridículo.

LETRA PARA MELODIA NENHUMA

2011-02-19T16:23:00.002-02:00

Ainda depois de a história se ter fartado de recomeços,
depois de terem perdido as estrelas direção,
e a luz inteira do universo deixar o espectro
avançando para o vermelho,

eu estarei à sua volta a envolver teus passos,
resguardando-a da sorte e da morte
com a lâmina desfiada
da minha espada.

Mesmo quando o mundo houver
abandonado a sua melodia sem ritmo, sem pés,
e mudas estiverem até as vozes da companhia,
e assim somente um vento vier mover os nossos caminhos,

soprando em desatino,
te estenderei minha bússola míope,
e a constância destes pobres
versos de vime.

O silêncio pode parecer imorredouro para quem o teme,
mas para um amor que sobredure, como este, ao próprio amador,
resta sempre uma promessa, e ela
sim, há de ser sempre eterna.

SOBRE RENUNCIAR

2011-02-17T00:06:00.004-02:00

Aprender a perder deveria ensinar
que nada deveria ter assumido
em primeiro lugar
tamanha importância
que a sua perda viesse a
sequer te importar.
E pouco importa
o preço pago na derrota.

Isso é conformismo da velha escola:
com a renúncia se ganha a excusa
para nunca carecer de algo cujo carecer
poderia perfurar teu peito de rocha
com a precisão de uma broca.
Mas a fragilidade do objeto de meu desejo
apenas acresce, digamos, a seu valor marginal,
independente de todo expediente de preservaçao racional.

Revisitado, o aprendizado
da renúncia poderia ao menos nos dotar
da coragem de resgatar
o sorriso ou a mágoa
de um vivido em nós mesmos escondido,
antes que a venha a chuva do olvido
lavar de vez as lágrimas da nossa cara.

Ou então, perder poderia
nos ganhar enfim
a plena libertaçao de uma experiência,
cuja súbita e vexosa ausência,
eu honestamente não desejo
corrigir e nisso prefiro prosseguir
na ignorância beata
que desistindo consegui.

Senão de novo, e quem sabe se em breve,
desistir poderia nos fazer merecer
de novo desejar de novo, deixando
olhos ouvidos e braços
abertos espertos alerta para nos ser entregue
a mais cara bênção das mãos do porvir:
o candor de um amanhã que nos espera
a despeito da nossa recusa em nos deixar ir.

Definitivamente eu não sou do tipo de pessoa
que se resigna em resignar à toa.
Não sou capaz de resistir à impressão
de que a vida está montada apenas
com momentos dispostos quadro a quadro,
sem tecla de repetição.
Nisso eu persisto a clara distância
de todo fanatismo ou falsa esperança.

E assim, somente lido com a perda
por meio de uma quase crença
que me diz que, seguindo em frente,
eu perco o que perdi para sempre,
mas em troco ganho a outra certeza
de que, ao desistir eu me deixo ir mas apenas
para poder no futuro nutrir minhas carências
com os inseguros frutos que haverão de vir.

RENÚNCIA

2011-02-16T20:09:00.002-02:00

saber perder
seja talvez
saber vencer
o sorriso ou mesmo o drama
da lembrança
de uma manhã
real ou imaginária

ou, ao invés
e além disso,
seja talvez,
enfim merecer
o pleno esquecimento de algum evento
que eu mesmo tento
mas lembrar já não lembro

talvez, sei lá,
permitir
ao futuro nos dar
o presente de um caminho
imprevisível
para onde insiste, a despeito de nosso apego,
consigo nos trazer

eu não sei desistir, não quero saber de saber desistir,
nisso me encontro limpo de qualquer dose de fanatismo,
e só me consola saber que saber perder
é talvez de fato retroceder
mas apenas para depois poder
custe o que custar
mesmo perdendo saber também ganhar

A DIREÇÃO PARA A PERDA

2011-02-16T19:27:00.001-02:00

Un vermelho desse o solo se alçava para tocar o céu.
o dia, mal dormido, já se despertava.
Porém as casas pareciam pintar-se de novo as caras
com fumo e carmim, a fim de vigiar desde as pestanas baixadas
a chegada de mais visitantes na beirada do bairro velho.
Calçados ocos beijavam a terra como a bailarem
ao zunido das guaranhas que trasbordavam
sobre os umbrais, umas mais antiquadas, já algumas novatas.
Um vermelho inteiro vermelho do céu sangrava
invadindo o mundo todo desde a vigília até o pesadelo.

Quem era o malandro que te acompanhava?
Ela contava algumas décadas, as costas recurvadas,
sobre a cabeça um branco recalcado que queria
explodir da cabeleira. Disse alguns números amedrontada,
não muito compreendidos por um intruso em português,
datas, endereços, registros de passaporte,
de quem se perguntara, nada mais guardava,
a não ser na boca uma dose de beijos,
postos a perder, e mais nada.

Pedro Juan Cabellero, desse cavalheiro, sim, até me lembro.
Um coração deserto mas sempre repleto de gurias bonitas.
E também o predileto dos brasileiros, esses sovinas,
enquanto as chicas, as chicas bonitas demais se comparadas
com tias como eu, carregadas com anos a mais.
Meu estúdio o dividia com meus copos desmotivados,
que estendiam entre os dedos seus cigarroes deacesos.
Havia um divã ganho em herança, ou tinha sido roubado?,
sobre o qual eu também deitada e derramada
pensava preencher com falsa sofisticação as moles tardes do riocorrente.

Porque fiquei menos formosa, e menos útil ao amor,
eu mesma, a puta das beiras das rotas, conduzi desde a chinesa
Cidade do Leste, até Curitiba, a polaca.
Talvez porque a todas o mar sempre nos invoca sereias.
E por todas as regiōes por que passamos, as cidades
nos ofereceram as suas virtudes venais:
nas lojas, bares e hospitais,
como em toda contrada por que prosseguimos,
sob a condiçao usual de pagarmos o preço estabelecido,
fomos muitíssimo bem acolhidos.

E, pouco a pouco, mais gente, acarros, barulho,
sobre as estradas foi ficando maior o mundo,
Desde o Paraguai as cidades se concentram,
as luzes se acendem, as coisas pesam.
Talvez porque o Paraguai seja a margem,
e Pedro Juan Caballero,
a margem da margem.

Peregrinamos lurdos como quien buscasse
sentido o respostas, porém somente escutasse
um imenso silêncio dito pela taça de pedra calcárea.
Ela me arrostou com seus olhos nenhum como se perguntasse,
e me calou com suas vozes milhares como se me contestasse.
Eu não pude saber o que lhe dizer e fiquei calada,
saber é quase sempre perigoso e não costuma premiar seus cúmplices.

Ao fim do périplo, em frente à nossa mirada esgotada
pelo clamor dos anúncios e pelo fumo das fábricas,
alteou-se fálica a Cidade Abstrata.
Cidade sm horizontes, toda muros,
estranha à Terra como uma palavra.
Cidade construída de ar e de nada.

Eu mesma não tentei lê-la, mas se diria
uma epístola de amor emitida
a homens que, pelo hàbito de não ver,
sem mais cuidaram de a devolver,
mas cuja indiferença a convertera
en mítica condenação de todo o existente
culpado ou inocente.

A claridade difusa na tarde magenta
se jogou aos nossos olhos,
feito água olvidadiça que nos diluísse
as certezas mais firmes.
Consubstanciou-se en nuvens espessas
que a vista de todas as coisas embaciava,
consigo trazendo uma promessa de opacidade
às mãos calejadas em objetos distintos.
Depois dissipou-se em sua ubiquidade de pó e polvo.
e os passos quedaram pastosos, e as ruas
davam a esconder os seus destinos
como segredos mal guardados,
atravessados constantemente
por una apurada gente.

Onde, no entanto, quem sabe por espanto, se prosseguem
tratando dos afazeres de sempre:
se fazem compras,
se produz gente, se carregam armazéns,
mente-se ao mundo,
se calcula o que se perde, e em seguida se concebem
pretextos seguros.

A senhora não acompanhou os policiais a retirar
o narcótico de dentro do automóvel
que estava a guiar?
Ela sabia e não sabia o que falar.
Lhe parecia tudo um deserto de sentidos:
não o sem-sentido da resposta que se dá,
mas a pergunta que não se recusa a calar,
não a lembrança por detrás do passado,
mas o vivo dentro do lembrado.

Mas me esquecem os caminhos de voltar.
Me perde a própria morte, minha sentença será errar
entre estradas e rostos apagados, que disfarçam
um sem-rosto detrás de cada rosto.
E nada sobram de histórias nomes humores
que outrora preenchiam corpos.

Por que me perseguem sombras das sombras,
como a uma criatura rechaçada na penumbra,
se não trago moeda, não trago culpa,
para que lhes dê ou que me roubem?
Que olhos de almas amontoadas
me observam desde as ruínas?
Há curiosidade na modo como nos espiam,
ternura no cuidado com que se esforçam
em ajustar-se ao desprezo nosso.

Nada mais lembro, lhes digo.
Pois sempre perdi tudo que já esteve comigo.
Os dias me deixaram como amantes e amigos,
compromissos, datas, ônibus que passaram antes do previsto.
E sempre perco tudo que já esteve comigo,
inclusive o olvido.

E se houvesse ao menos um momento,
que puntuasse a sucessão dos eventos...
Momento feito de sonho e matéria,
antes do remorso e do destempo,
momento para a recordação ou o invento
de una música de esferas.

Mas já não há mais tempo.

Mas já não há mais tempo.

POR UM NASCER DE SOL COM AMIGOS

2011-02-15T16:00:00.000-02:00

Noite insone em Curitiba.
As nuvens voam plumas.
Vamos pro James!,
meu melhor amigo me convida,
o rock é brit, mas nacional a bebida.
Olho pro céu desestrelado.
Como soam sempre frias
as constelações a ouvidos esfumaçados!
Retomba a sempiterna penumbra,
mas dos postes acesos irradia
um esforçado, invisível circo armado.
Linda, que cidade linda,
e quanto é tímida, e louca e puta!
Por todos os lados se escuta
uma garoa falando fina
com suas vozinhas nenhumas,
e um horror insolente
de repente arrepia,
um medo de ficar só
no meio de tanta gente.
Pensei: que do Cássio e do Gil?
Exilados do sul sem sol,
mas ainda brancos de dermatologista,
mais parecendo dois turistas,
nunca desviam para além do Rio,
rumo a estes nossos gélidos desvarios.
Mas é sempre menos noite,
se comigo os trago por onde
me arrastam consigo os caminhos,
pois quem me conhece já percebe,
nunca fui nem sou conhecedor dos meus destinos.
E olho ao redor e procuro
talvez alguém que se esconde,
só para me dar um susto.
Sim..., está mais claro, e contudo
a busca não tem fruto.
Então tento apalpar em meu corpo a fonte,
da qual ouço esses passos,
que me acompanham se vou sozinho,
e param assim que eu paro.
E me animam se eu me retardo,
e que dão ombro ao meu cansaço.
Talvez algum gesto aprendido,
malgrado o pouco convívio, daqueles
que os amigos sempre
aos amigos se comunicam.
E, por isso, às vezes, juro
reconhecer em algum deles
outro a quem procuro,
ou até mesmo, quem dera, um amigo futuro...
E, não fosse esse quase nada,
onde quer que fosse
era tudo somente noite.
E falta.
Pois aqui tudo de tudo é um pouco falta:
o poste comprido não despede raios apenas,
mas também a sua própria sombra oblonga,
bem como a face acanhada de todas as outras coisas
que porventura sua luz pequena
no seu caminho teimoso encontra,
como se elas se esquivassem,
cheias de vergonha,
dos passantes que as olhassem,
pois é alta madrugada e a classe
burguesa ainda sonha.
Falta grana e trabalho,
falta tempo e descaso,
falta ardor e cuidado,
em bom palavreado,
falta amor, porra (rsrs)!,
e mais um pouco de tudo aquilo
desnecessário ou até preciso
para se poder melhor viver.
Mas hoje, talvez, porque
é fim de salário
ou meio do mês,
faltam, repito, nada e tudo,
mas, sobretudo
me faltam
vocês.

curitiba, oct. 2010

NOITE DE ECLIPSE

2011-02-06T13:55:00.001-02:00

na orelha bivalve, uma mordida
uma unha quebrada no anular da esquerda
na cabeça, mil razões que se confirmam
ou se contradizem sem método

no bolso do paletó uma foto embotada de suor,
abaixo dela, uma amor refudiado em distintos tempo e espaço
entre as mãos uma cintura, agarram este momento ao menos
os lábios em novos lábios duplicados

no banco dianteiro, uma pergunta
suspiros confusos acordam enfim uma destinação
pneus percorrem nus a estrada escura
o taxímetro dispara, nos repara, ao fim se cala

no flanco da cama um lençol pendurado pede paz
de esguelha o olho cego da lua finge não distinguir outras solidões
sobre a mobília um ventilador continua a nossa fuga
no relógio a hora destemida pisa um passo sucessivo

música substutuiria a algaravia dos ruídos, mas outro dia
quando tudo fosse diferente, talvez do jeito que devesse ser
como saber - e eram de novo o enlace dos dedos, as meias palavras
e, contudo, nada mais foi dito nem registrado

além de um leve até mais breve
que dizia timidamente o contrário do que dizia sem dizer
pois o que se ouvia não era até breve de até mais breve ver
mas adeus resignado, adeus de nunca mais nos ver

SILENCE FOR STARTERS

2011-02-03T05:34:00.001-02:00

barefoot
empty-handed
broad-sighted

but whose voice is this speaking as if i were at handspan, for i am nowhere in the near
a hand almost rubs itself against mine, another body as though it existed, another repository of intentions i am bound to misunderstand completely
and how can i stump a gesture that flicks from my face without ever being mine?

flinching i can reach for your lips much faster
shutting my eyes i can see the passing of time much louder
and by talking and talking and talking these words only teach silence for starters

JE SUIS MON MANQUE

2011-02-02T22:35:00.001-02:00

je suis ce qui me manque et me bouge
ce que je ne réussirais jamais à posséder
je suis ce vide et les choses qui toujours m'entourent
je les soigne puis qu'elles seules me tiennent

je suis ces mots qui me giclent de la bouche
cette beauté que je ne mérite et ne puis pas remonter
je suis aveugle, je ne lis pas vos pensés
mais attentif je le jure je vous écoute

je suis la vie qui m'éveille chaque journée
j'ai peur de vivre, je n'en connais pas assez
je me soulève, je fais quelques pas, puis je trébuche
petit à petit elle me comble et m'écroule

je suis la mort qui me limite et convertit
chaque instant en plein infini
en les rendant quand-même plus vite
je suis la porte entrouverte, je la franchis

je suis mon cri, ce que je n'en peux plus
je suis ce désespoir, cette volonté de taire
je parcours le mystère, on ne s'est jamais fait connaissance
mais j'y tiens et je déteste par contre les mensonges de l’espérance

je suis ma tristesse, je n'en fuis pas
je tiens à regarder mon angoisse face à face
qu'elle me tue, qu'elle me frappe et me crache
je ne veux pas de sagesse, je suis forteresse

je suis mes mémoires, ces amis morts
qui me bavardent depuis le fonds des songes
ces mains que je ne serrerai plus à jamais
je ne vous oublie pas, vous êtes toujours là

je suis cette impatience que s'impatiente
un jour nous serons tous à nouveaux ensemble
il ne faut que je vous attende, et que ça avait été difficile
d’accomplir les gestes justes, tard je le regrette

je suis le trésor de toutes les impossibilités
ce qui ne se peut pas me rempli de nulle
on a failli les faire mais elles espèrent
qu'on se délivrera du faux besoin des ridicules

je suis l'amour et les bêtises d'amour
je sais qu'elle s'apprête à tuer et ne sait rester jamais seule
l’amour qui nous étouffe entre des draps et des voeux à mi-voix
je suis plus fou en outre, je m'y raccroche, c'est elle qui me redoute

je suis la nuit et la matinée promise
de l'or se cache derrière la terre foncée
nous sommes cette boue qui parle qui chante
le vers itéré, et, à chaque reprise, zut, je suis aussi l'oubli

je suis le désordre, le bruit des accordes
de tous les instruments qui pleurent à contre-sens
je suis l’ennemi de la paix, l'horreur peut-être
l'erreur, je suis l'erreur

et, pourtant,
la voix nue,
oui,
je poursuis

OS DIAS ÁRABES

2011-02-01T23:43:00.000-02:00

“Vedo”, le disse, “cara Shahrazàd, che i tuoi racconti sono senza limiti e ormai da molto tempo mi diverti con essi, sei riuscita a placare la mia ira e rinuncio volentieri, per amor tuo, alla legge crudele che mi ero imposto” (Le Mille e una Notte, trad. Armando Dominicis).

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song
(W. H. Auden)

Cette bohème-là, c’est mon tout, ma richesse,
ma perle, mon bijou, ma reine, ma duchesse...
(C. Baudelaire)

Toute l’écriture est de la cochonnerie.
(Antonin Artaud)

Xerazade:

Não reclamarei minhas noites porque as entrego sempre ao mesmo homem.
Ao mesmo homem, incomplexo e inabsurdo como um pesa-nervos.
Tal se a palmeira reclamasse ao deserto por estar sempre cercada
da mesma árida e inumerável areia...
Não pedirei interesses.
Não as abaterei do imposto de renda.

Não reclamarei minhas noites porque as entrego ao mesmo homem,
vário e inconsistentemente simples,
teimoso mas cúpido em produzir motivos
(como todos nós) que justifiquem
uma mágoa na frágua do peito gravada,
uma história no meio da história encaixada,
uma sentença súbito adiada
rumo a uma nova madrugada.

Que há de vir!,
nada obstante a adaga ainda pendurada
e a história indefinidamente prolongada,
parecendo exausta em prosseguir-se,
virá mesmo a despeito do rude costume:
porque a seu refinado gosto,
tão pouco afeito ao absurdo,
não prazeria ouvi-la arrematada
num tosco e modernoso anacoluto.

E se o predigo é porque comungo
de sua natureza da mesmo maneira
com que nos decalca a água
promíscua do espelho:
sou seus ossos, seus óculos, seu músculo.
E mesma é a almofada em que nos deito,
e mesmo os dois ângulos do beijo
que nos beijo. Sou ele pêlo a pêlo

– Assim como parecem sempre ser os mesmos
os camelos nas banidas gravuras,
que os infiéis pintam, de modo a retratá-los,
tal como em sua ignorância crêem
que eles existem verdadeiramente...
A inexperiência suprimem com fantasia.
E mesmo o senhor há de ter tido as suas,
ao povoar o mindo com tantas criaturas...

Mas esses monstros de fantasmagoria,
quase alados se não fossem tão pesados,
são camelos, são camelos de fato!
Pois, a bem pensar, e apesar
do que neles há de indistinto,
a seu modo de imitar e serem imitados,
e potencialmente infindo,
talvez verdadeiramente existam.

Pois há coisas, há homens e poentes
que não respiram senão no ficto,
ou que não pulsam, que não mentem,
que não há o que digam ou porventura façam
sem que lhes prescreva algum livro.
Nisso, decerto, iguais a nós, criaturas,
senão para, senão por causa, senão no Livro.

Por isso nos dizem os sábios que o mundo,
que dá voltas como um papiro,
também é um livro, e nele tudo já está escrito,
e cada pessoa é um personagem no épico infinito
que o Altíssimo lê aos seus no paraíso.

Então não há mal se à sua imitação seguimos
o criador no seu trabalho
de dispersar a sua prole como pólen
no tecido do tempo e do espaço,
quando brincamos de justapor palavras num texto,
ou quando nos possui o amor e imbricamos
em vez dos traços, peles e abraços,
jogos que produzem entre as artes humanas
os mais belos e originais arabescos:
numerosos como nômades em caravanas,
variados como os panoramas de uma mesma estrada,
e tão bem intricados como os dias e as noites
na trama infinita das semanas.

Xerazade:

Do amor que me foi dado não diria
o que bem convinha a todas as suas
vítimas prescritas ou futuras:
Ele me roubou os dias,
ele e a sua candura calculada,
ele e as suas promessas de espuma.
Porque essas noites – se foram tantas e tão claras,
a seu modo foram apenas uma.

A você agradeço não porque as devo,
mas porque uma sentença à morte mais cara seria
que o direito a uma sombra de vida.
Ao pé dos teus ouvidos estendo este tapete,
o texto que teci para enredar-nos –
você, cujos encantos ocultos no peito feito gênios em vasos
também me seriam desvelados
só aos poucos e com cuidado,
como os capítulos dos compêndios mágicos.

Sem você meus prêmios são renúncia,
meu voto, sem você, impronúncia,
meu rumo, sem você, dispersão.
Você meio magro, meio termo, meio tudo,
meu café, meu antiácido, o meu suco,
meu pão, os meus óculos, meu estudo,
você meio chão, meio santo, meio mundo.

Sultão:

Se o destino é que nos caminha,
e não há como perder a trilha,
não sou mais a terra que me pisaram,
sequer o caminho que me perguntaram.
Mas sei de um amanhecer minúsculo,
de um deus instruído na ciência dos jardins.
E no deserto do meu peito amor plantou seu viço,
e não é ele mais que mora em mim,
mas sou eu que o parasito.

E como foi duro dobrar a sede da espada!
Como se a cada vítima arrancada,
eu imprimisse a contrapelo um inútil tropeço
no trajeto sempre certeiro do camelo cego e bêbado
de que se ocupa o cancioneiro.
Curvou-a o engenhoso amor com o brandir de simples palavras...
Mas enganaria pensar que ao nos enganar
faltasse o amor com a verdade:
amar também é arte.

E por isso decidimos, eu e o destino,
que por obra do amor e de suas falas,
após cumprir-se, o teu canto se cala:
O comando cruel que (como os dias) nos tinha dividido –
você que é a mesma e o mesmo que eu tenho sido,
declaro para todo hoje e sempre abolido.

Curitiba, junho-agosto 1996

LYRICS TO NO MELODY

2011-01-30T19:06:00.003-02:00

After history will go tired of reinceptions,
after the stars will have lost their directions,
and all light in the universe will already
have shifted towards red,

I will be there, on your sides, cushioning your steps,
protecting you from sorrow as well as death
with the bold blade of
my shoddy sword.

Even after the world will have left
behind it both its music and
the former accompanying voices,
and a wind will wind our pathes

ceaseless tossing,
I will lend you my numb compass,
no worry, and the stubborness of these
weary words.

Silence may sound as eternal
for those who fear it,
but a love that outlasts the loved:
so be for us eternity.

GANIMEDES

2011-01-19T22:17:00.001-02:00

ao branco de que o dia está feito
somou-se outro branco, de vento
ou trovão, de palavra sem página,
puro arder, talvez. voou clara
a sombra sobre o chão, e num violento
abraço, revelou-se o rapto.
e rápido (feito o fogo que trouxe)
no rastro da tarde levantou-me
em meio aos homens e nos levou ao céu.
foi fome que o moveu,
mas também candura, escura,
e depois nunca treva nem culpa
se atreveu a turvar a renúncia
à lei que rompeu o próprio deus.
destas alturas de abismo não distingo
o dia da noite, nem a vigília do sonho.
parece que um começa sem que o outro
lhe ceda o posto. não me espanto.
sou a presa mas também o raptor.
sou o rosto em que o barro
bebe a água do próprio pranto.
sou o que o desejo desperto
de si mesmo cala.
sonhou-me o amor.

DON'T SAY YOU CARE IF YOU DON'T

2011-01-19T21:54:00.000-02:00

So why do you answer his messages?
No pause to make up a lie,
her voice steady and somewhat dreamy.
I think he is in love.
And that is something one should respect.
Love? Are you sure it is not just lush?
Should I then say I felt the same
and so spoil the pleasure in her feeling guilty?
Maybe time to change the tone.
Besides, is that your business after all?
I grab her thing with strain, a wolf's claw.
But I care...
Don't say I care when you don't,
keep it for when you really mean it.
She submits, her eyes fall heavily to the ground.
But I really care about you.
My heart rushes, a derailed train.
As a wheel spinning in the void,
a grin force its way into my dried mouth.
Yes, but maybe that is just not your business.
She tries to say something and stutters,
shutting herself inside a troubled silence.
I collect the words I stole from her quivering lips,
those words I will bring home with me
as my dearest trophy.