“É ao olhar-te, e só ao olhar-te, que tomo a mais certa de todas as medidas. Vinte centímetros, segundo a última medição.”

Um amigo meu, moço escritor, rapaz dado a blogues e filósofo do quotidiano, costuma dizer que os jornais oferecidos devem ser lidos de outra maneira. Na verdade eles são especiais em tudo: não nos custam nada, são entregues em mão com um sorriso à porta do Metropolitano e, por isso, não se devem comentar os seus erros por mais crassos que sejam. Mas eu, que costumo ouvir as advertências do meu amigo, neste caso sou incapaz de resistir a um olhar igual embora eles sejam diferentes.

Desta vez é este o caso. Hoje, dia 9 de Julho de 2009, foi publicada uma local no «Destak» onde se anuncia: «Cascais Cool Jazz Fest – Joshua Redman abre hoje as hostes». Nada mais errado… Uma hoste é uma força armada embora também se possa considerar uma multidão, um bando ou uma chusma. Mas neste caso o que o plumitivo queria dizer e escrever era «abre hoje as hostilidades». E isto porque «abrir as hostilidades» é um assalto ou um ataque e, num certo sentido, os músicos atacam as notas da pauta. Foi isso que o plumitivo do «Destak» pretendeu dizer mas falhou redondamente. Hostes não são hostilidades. Tal como ameixas não são abrunhos. Diz o povo e tem razão. Tem sempre razão.

Mas também existe a expressão «animar as hostes». Está no «Dicionário de Expressões correntes» (Editorial Notícias) do meu amigo Orlando Neves e que significa «diz-se de alguém que transforma uma situação aborrecida em alegre». Antes do concerto há silêncio; o início do concerto anima as pessoas, logo as hostes, a multidão, a chusma. Mas é outra coisa – Hostes não são hostilidades. Abrir não é animar. Ponto final.

AL - Na resposta que o Governo deu à crise, que aspectos é que poderiam ter sido tomados por si também, se estivesse no Governo?…

MFL - Não! Teria tido exactamente a oposição oposta daquela que o… Tenho dito isso imensas vezes, tenho feito propostas à Assembleia da República, tenho dito isso em intervenções, no sentido de que, o combate que foi feito à crise, por parte deste Governo, é um combate que, do meu ponto de vista, está a ir no sentido errado. Está a piorar e não a melhorar. E isso é visível nos resultados. Porque com tanta medida tomada, com tantas acções tomadas, com tanto dinheiro que é anunciado, alguns efeitos devia ter. E nós vimos que, por exemplo, o desemprego não tem parado de aumentar. Então, é porque a política está errada. Porque as políticas avaliam-se não por aquilo que nós dizemos sobre as políticas, porque normalmente quem defende as políticas gosta sempre delas, e está convicto de que elas são correctas. Agora, a verdade é que se estivessem correctas dariam efeitos benéficos: estão a dar efeitos que não são benéficos. E se não estão a dar efeitos… Se estão a dar efeitos que são benéficos, há que mudar de política. [...]

A Manela sabe que a política são resultados, não paleio. É por isso que não perde tempo a falar de propostas, ideias, soluções, até porque não as tem. Mas mesmo que tivesse, admitamos recorrendo a supercomputadores, não valia a pena falar nelas porque ainda não existiriam resultados, toma e embrulha. São os resultados que contam, esqueçam a trabalheira das operações, dos cálculos, do pensamento. Vide o desemprego: se aumenta, a política está errada. Haverá coisa mais simples de entender pelos simples do que este simples raciocínio? Seguindo a implacável lógica, se o desemprego começa a subir em todo o Mundo, sem excepção, por causa de uma tal de crise como há 80 anos não se sofria, isso apenas quer dizer que as políticas de todos os países estão erradas. E que, muito provavelmente, a culpa do que acontece em cada um desses países é também do Eng. Sócrates. Dela é que não é, com certeza, pois tem dito imensas vezes que com isto da crise as coisas estão piores, não melhores. Espera… o quê, há uma epidemia de gripe? O número de atingidos não pára de aumentar? Nesse caso, as coisas na saúde estão a piorar, não a melhorar. E terá de ser o PSD a mudar a política da gripe, porque os socialistas nem um reles vírus, que é um bicharoco tão pequenitotes, conseguem obrigar a não infectar a gente. Espera… o quê, vai chover e ventar? Bom, estes socialistas, realmente…

A Manela não mente. Verdade verdadinha.

Fizeste-me incêndio, arbusto morrido – fizeste-me silêncio, espada pungente, deus carente.

Fizeste-me vadio

de amor e de gente

Esmagaste-me a foice, esqueceste-me a coice -  perdeste-me a lua, gelo ternura, mar que cura.

Fizeste-me vadio

de amor e de gente

Invento mentiras, desfibro saídas – percorro o arco, voz que fulge, morte que urge.

Fizeste-me vadio

de amor e de gente

Troco luz por rosto, beleza por posto – oculto o peso, vinha velada, espuma queimada.

Fizeste-me poder

de terra sem nada

Toquei-te na beira, roubei-te na feira – descerrei o sopro, bicho no leito, guitarra no peito.

Fizeste-me aurora

de dor sem proveito

[...] O Cristiano, no fundo, não é?, quem o conhece bem, sabemos que é um bom rapaz, não é? [...] Vai ser muito importante para ele os primeiros meses, não é? Os primeiros dois, três meses, vai ser muito importante. [...] É o dia, acho que é o dia e a noite, não é? Em Manchester, na Inglaterra, os restaurantes fecham, ah, os restaurantes, uh, às 8 da noite, 9, tão… já está tudo na cama, não é? Em Madrid às 8, 9 da noite ainda os restaurantes estão fechados, não é? [...] Tem boa pinta, é solteiro, e de certeza absoluta que vão-lhe começar a sair duas ou três namoradas, não é? [...] E vão tentar saber como é que é o quarto, como é que é a casa dele, para poderem falar depois, não é? [...] A melhor coisa que lhe podia acontecer a ele, agora, era apaixonar-se lá… por alguém, não é?

Futre preocupado com Ronaldo

*

Cristiano Ronaldo, famoso também pela vida regrada que levou em Manchester, onde às 9 da noite já estava na cama com duas ou três atletas (algumas delas ainda não profissionalizadas, participando nos encontros com estatuto amador), derivado da problemática dos horários da restauração em Inglaterra, vai enfrentar as casas de pasto madrilenas na certeza de ir perder. Perder tempo, precioso tempo de sono, porque antes das nove ninguém janta naquela terra, nem Rei nem estrelas galácticas. E agora é fazer as contas: mesmo que Ronaldo saia do Santiago Bernabéu às 7 e vá logo para a porta do restaurante para ser o primeiro a entrar, antes das 11, com sobremesa e cafés, mais um dedo de conversa e dois autógrafos, não está despachado. Depois terá de apanhar transportes, chegar a casa, lavar a roupa do treino e ver um bocadinho dos noticiários desportivos. São duas da matina quando consegue enfiar os cornos na palha. Com treinos logo ao começo da manhã todo o santo dia, Futre tem boas razões para estar preocupado.

Mas Futre vai muito mais longe, e serve aos ouvintes uma tese antropológica. É a resposta à vexante questão freudiana: que querem as mulheres? Olha, querem falar de arquitectura e decoração de interiores, revela um ilustre filho do Montijo que estudou o fenómeno. O mulherio presta-se a qualquer ignomínia, até a fingir interesse nas balelas de futebolistas ouvidas em bares manhosos, só para poder invadir as suas casas e espiolhar os quartos, salas, casas de banho e arrecadações. Assim que registam os pormenores naquelas belas e pérfidas cabecinhas, as fêmeas desaparecem misteriosamente a meio da noite. E desatam a telefonar umas às outras a contar o que descobriram. E a rir, rir, rir. Este perigo é real, é de Madrid e pode dar cabo da carreira ao nosso menino. Porque se chega ao balneário alguma informação relativa aos naperons em ponto cruz que o Cristiano tem no quarto, ou se o pessoal começa a falar dos reposteiros com sanefa que ornamentam a sua sala, perderá de imediato o respeito dos colegas. E alguns até deixarão de lhe passar a bola em condições.

Pelo que a profilaxia está na paixão. O amor protege, acaba com o falatório. Quem ama não anda a expor o gosto do amado em cadeiras e cadeirões, toalhas e toalhetes. Acima de tudo, aqui revelando uma ousadia moral só ao alcance de um grande driblador de preconceitos, Futre deixa em aberto o género, quiçá a natureza, do alvo dessa paixão. Basta que seja alguém. Mulher, homem, anjo, demónio, semideus, titã, gnomo. Ou ele próprio, não é?

Não suportaria vê-la novamente.

Resolveu cegar-se.

Campo de batalha perdida

Minha lágrima tão isolada

A quem não respeita a vida

Viver era uma aventura

Hoje o medo é distribuído

Sacos cheios de amargura

Passam, não deixam ruído

São Bombeiros Sapadores

Câmara, Junta e E.M.E.L.

Que se curvam os senhores

Para nos darem taças de fel

Quando os dísticos trocados

Veio a E.M.E.L. ao lugar

E fomos todos burlados

Passar não é estacionar

Bairro Alto é Tarrafal

Onde a vida amaldiçoa

E a Polícia Municipal

Devia ser de Lisboa

E não de certos senhores

Que ocupam um espaço

Comos se fossem favores

Nascidos no velho abraço

Quando passa a carrinha

Em frente a este lugar

Fecham os olhos em linha

Só pensam em bloquear

Nos muros dos Calafates

Há lugares não há vontade

Sapadores dos disparates

E bombeiros sem verdade

Irmãzinhas do Convento

Que vivem do outro lado

Os lugares são o tormento

Se fica tudo bloqueado

Rua dos Mouros mentira

Há espaço e ainda sobeja

O bombeiro ainda retira

Um lugar que se deseja

Junto a um respirador

Onde não vive ninguém

Para o pobre sapador

O lugar é mais além

Travessa da Boa Hora

Perdemos oito lugares

Ninguém veio rua fora

Compensar os populares

Meu Bairro, terra queimada

Mapa dos tristes sarilhos

Ali viveu despreocupada

A geração dos meus filhos

EMEL, Bombeiros e Junta

Mais Câmara Municipal

São origem da marabunta

Numa cidade só de mal

Onde o bem era o preceito

Sardinheiras na varanda

Agora queimam a eito

A vida de quem cá anda

Sugiro que seja lida até ao fim, pois tem um ps que falará ao coração (ou às tripas) do PS.

E ainda acrescento que, caso Alegre esteja com este número, sobre o qual versa a epístola, a cobrar a eventual reentrada na lista de deputados, isso ficará como uma grande borrada do Rato. Espero estar a passar por imbecil com a mera suposição do cenário.

Todos sabemos que os xuxas andaram a fazer exames de caracacá só para enganar o povo e o Prof. Cavaco com as putas das estatísticas. Mas, como os senhores bem denunciaram, e o Dr. Eduardo Cintra Torres aposto que saberá explicar muito melhor do que eu a tramóia, esses exames da mentira foram elaborados no gabinete da ministra-sinistra com recurso a computadores Magalhães que ainda tinham aqueles erros de português num dos jogos, que eles lá no ministério nem isso quiseram corrigir tão ruins são. Também há quem diga que os exames foram feitos por professores, mas professores ameaçados de perseguições e escarretas para eles, família e animais de estimação caso os alunos começassem para aí a chumbar como merecem. Porque, e isto é um facto, Sr. Mário Nogueira, os putos não sabem nada de nada, coitadinhos. Eu opto pela primeira explicação, porque me parece mais prática, mas prontos.

Agora li que os exames de matemática do 12º ano levaram a um aumento de negativas que até dói. E eu acho que o Sr. Mário Nogueira deve imediatamente vir dizer que estes resultados espelham o fracasso das políticas da educação. Porque ficou provado que a ministra-sinistra deixa os alunos ao abandono e depois eles chegam aos exames e não sabem responder a nada, isto é óbvio. Eu pergunto se alguém já viu a ministra-sinistra a perder um minuto que fosse a explicar uma conta, uma conta de somar vá, que dizem ser das mais simples, a qualquer aluno. Eu nunca vi, e não conheço ninguém, ou não está agora aqui ninguém por perto, que tenha visto. Porque é isto. Não sei, sinceramente, para que é que temos uma ministra da educação se ela não explica nada a ninguém. Ou então eles agora, por causa das eleições, quiseram fazer os exames difíceis para que a malta se esqueça que andaram a fazê-los fáceis também por causa das eleições. Porque estes xuxas são mesmo assim, são do pior, eles tentam baralhar-nos sempre que podem. Eles até são capazes de alterar as políticas e aceitar críticas só porque descobrem que as coisas ficam melhor com essas trapalhadas. E lá devem ter pensado um bocadinho e fizeram os exames como deve ser, para puxar mesmo pela cabeça. Ou, então, deram ordens aos professores para que os exames fossem à séria, sei lá. Porque isto é mesmo assim, eles com aquela política do medo e da chantagem, da completa falta de respeito, têm os professores todos na mão, tanto os que fazem os exames, como os que os fiscalizam, como os que os analisam e criticam. E eu pergunto se temos de aturar isto muito mais tempo, em que um gajo nunca sabe se o filha da puta do Governo não está a corrigir e a melhorar uma merda qualquer. Como é que vamos poder dizer mal deles, esses xuxas dum cabrão, se esta brincadeira continua, Sr. Mário Nogueira?

Dezanove anos depois da primeira, surge a terceira edição deste «Guia» (Temas e Debates / Círculo de Leitores) de Ana Perdigão e Ana Pinto com o apoio de Cristina Andrade e José Soares. O pano de fundo é o Instituo de Apoio à Criança.

Trata-se de um livro de 372 páginas que reúne textos legislativos de modo organizado e permitindo a todos os profissionais que trabalham nas áreas da infância e da juventude estarem mais habilitados a decidir sempre de acordo com o superior interesse da criança. No que diz respeito aos juízes sociais reafirma o óbvio (participação dos cidadãos na administração da justiça) e explica a sua inserção (o julgamento é feito por um juiz que preside e por dois juízes sociais) mas nada diz (nem talvez fosse da sua conta) sobre o pagamento que os mesmos juízes sociais recebem: 3,99 euros por audiência de julgamento ou por qualquer outra diligência. O Governo actualizou há pouco os honorários das defesas oficiosas (21 unidades de conta a 25,50 euros cada) o que dá grosso modo 530 euros mas os juízes sociais (afinal tão importantes para colocarem um pouco de bom senso nas decisões dos tribunais) continuam a receber 3,99 euros. Ora como para irem ao Tribunal de Menores no Parque EXPO gastam 3,16 euros. Sobejam apenas 83 cêntimos o que é simplesmente uma afronta. Uma vergonha mas não para os juízes sociais porque ao colocarem a fasquia tão baixa os senhores do «direito» (que nada tem a ver com «justiça») estão a desejar que os juízes sociais se afastem, deixando o terreno livre a juízes jovens e sem experiência de vida. E quem perde são sempre as crianças. E o seu superior interesse que nada nem ninguém deve armadilhar.

“Adoro quando me penetras com esse dedo, o da aliança, bem fundo em mim”, revela-me, entre um grito de prazer e outro, C. “Sim”, aquiesço. “Eu também acho que o nosso casamento está fodido”, finalizo.

Morais Sarmento é aflitivo. Não faz a menor ideia da imagem de fragilidade e confusão que passa à audiência ao tentar raciocinar em directo. Representa muito bem o PSD pós-Cavaco, e por isso tem feito parte do núcleo duro do partido desde Barroso. É também por comparação com ele, e figuras como Aguiar-Branco, que se louvam as qualidades de Paulo Rangel; ou seja, a suposta excelência da estrela em ascensão nasce, afinal, de não ser politicamente indigente como os colegas de partido.

Luís Fazenda é um tractor ideológico. Inútil conversar com este mecanismo, o seu rumo está traçado e há uma batalha da produção demagógica para vencer. Deve deitar-se todas as noites com o sentimento do dever cumprido. Coloca a cassete com cuidado na mesinha de cabeceira e adormece em paz.

Carlos Carvalhas chocou-me pela sua caducidade. Desconheço se há algum quadro clínico que a explique, ou se é fenómeno natural. Seja como for, o PCP ficou muito mal representado.

Nuno Melo é um bronco. O bronco queque, beto, cagão, armado ao pingarelho, rebentando de vaidade e acinte. Fiel sucessor de Portas, é mais um coveiro do CDS.

E depois comovi-me com a sua invocação da decência, um valor que associamos ao Pacheco por antonomásia. São muitos os exemplos de decência que lhe recordamos no tratamento dado a certas pessoas e certas questões. O mais recente, e mais eloquente, exemplo do idiossincrático tipo de decência que cultiva ocorreu na censura a um jornal por não gostar de um título. O jornal ousou ser livre, perdeu uma entrevista como represália. Pacheco teve aí a decência de mostrar do que é capaz. Será indecente esquecer.

O PSD já encontrou a fórmula para combater a racionalidade que o Executivo, perigosamente, tem vindo a promover desde 2005: Rasgar e romper. Ou seja, e como diria o deputado José Eduardo Martins arregaçando as mangas, vai tudo co’caralho. É do Sócrates? Rasga. É do PS? Rompe. É dos socialistas? Tritura. Não vai restar um tijolo que tenha sido encomendado pelo anterior Governo. Purga radical.

Estamos perante a reedição do movimento Sturm und Drang, com a curiosidade de alguns dos dirigentes do PSD darem ares de terem presenciado esses tempos setecentistas. E tal como as figuras literárias de outrora, também os sociais-democratas de agora surgem raivosos e vingativos. Vai ser a loucura.

(Confúcio Costa)

O homem de aspecto jovem abriu a boca de espanto, enquanto perdia a descontração e o ar liberal. Como era demasiado cobarde para enfrentar o ladrão de jóias, pensou em gritar. Foi então que a companheira lhe colocou a mão na boca e disse: «não te preocupes, o ouro é meu.», sem sequer fingir que estava a adorar aquelas mãos suaves que lhe tateavam o pescoço e as primeiras curvas do peito firme, acompanhadas de palavras proibidas ditas quase em segredo, junto às suas orelhas bonitas. Coisas que não se dizem a mulheres comprometidas…

Antes de o deixar partir, beijou-lhe o rosto e entregou-lhe um pequeno papel com o número de telemóvel que trazia sempre escondido na pulseira, para qualquer boa surpresa que lhe surgisse. Quase em simultâneo, o homem jovem, agora completamente contraído, num gesto irreflectido, esfregou a testa, ao perceber que o ladrão de jóias naquele interminável minuto levara mais que o fio, a pulseira ou os brincos de ouro e diamantes.

(Luís Eme)

Não conseguia deixar de pensar naquilo. Revia os gestos, passo a passo, desacelerando a memória, tentando encontrar o pequeno detalhe que faria tudo mais razoável. Nada. Forçava as mãos ao correr do dia, obrigava-se a ter em mente as coisas que tinha que fazer normalmente sem pensar. Essa tensão provocava uma estranha explosão interior. Agora mais nada parecia normal: as árvores faziam-se sentir mais verdes, os cheiros das ruas mais intensos e todas as pessoas observáveis.
Desistiu. Não valia a pena lutar contra esta vontade de se misturar nas coisas. Tinha de aceitar que algo de importante acabara de acontecer. Não era por acaso que tinha memorizado o número depois de o olhar uma só vez.

 (Dina)

Foi quando sentiu um arrepio da cabeça aos pés!
Estava explicada uma parte daquela obsessão. Era um sinal divino! Só tinha que descobrir o que queria dizer aquela sensação que lhe dava uma comichão imensa na unha do dedo grande do pé. Seria um sinal para deixar o submundo do crime? Seria um sinal de amor à primeira vista?

Não queria pensar mais nisso. Era sexta-feira. Tinha um fim-de-semana para curtir a vida e afiambrar-se a mais pescoços femininos ornamentados de objectos valiosos. Lembrou-se então de que ainda não tinha metido o Euromilhões. Todas as semanas usava números diferentes embora fosse um jogador assíduo. Nunca lhe tinha saído nada, mas tinha fé. Quer dizer: tinha mesmo fezada de que um dia ia ser milionário, daí ter enveredado pela prometedora carreira de Grande Amigo do Alheio.

Pegou num boletim que tinha na gaveta onde guardava a sua colecção de esferográficas provenientes dos muitos bolsos que costumava profanar. Não conseguia deixar de pensar nela, no número de telefone dela. E ía fazendo cruzes sobre os números. E pensava nela. E mais uma cruz. E ao pensamento chegava-lhe a textura da pele do pescoço dela. Lembrou-se do sinal. Do sinal que tinha na mão e que inexplicavelmente costumava ter uns pêlos manhosos que lhe costumavam dar uma comichão tremenda. E mais uma cruz. Tinha de cortar aqueles malditos pêlos. E pensava nela, não conseguia deixar de pensar nela. Saiu para a rua como que em transe, entrou na tabacaria do costume e meteu o Euromilhões, carregou o telemóvel e pagou a electricidade que estava prestes a ser cortada. Lembrou-se da Marisa Cruz. Lembrou-se novamente da Marisa Cruz, lembrou-se do tamanho dela e pensou: “Porra a gaja está mesmo grande!” Lembrou-se que a gaja nunca lhe tinha dado sorte nenhuma, nunca lhe tinha saído sequer 1 cêntimo no Euromilhões. Pensou que a puta da vida é madrasta, e ele o enteado rejeitado. Pensou novamente no pescoço daquela mulher… apeteceu-lhe sangue…

(Magia)

Não o sangue claro que faz as árvores medrarem pela Primavera como uma obrigação da Terra, mas o seu próprio sangue vermelho escuro a emergir da superfície da pele branca guardada sob fina camisa de popeline, dos seus braços mutilados em zebra pela lâmina de barbear. Bonitas linhas estas, vermelhas de prazer, dizia para consigo. Pressentindo os prazeres bem lá ao fundo da rua ornada de plátanos que não pretendia alimentar por enquanto, de súbito, passa as mãos húmidas e oxigenadas pelos braços, veste o seu único casaco de linho e desce os poucos degraus da escada que o separa da rua, em direcção à linha do 28, a caminho do Chiado.

Godiva

Imagino Santana dado a esoterismos de hipermercado. Para quem ia para os congressos do PSD invocar a posse de uma ligação privilegiada ao espírito de Sá Carneiro, talvez ele próprio se sinta banzo com a facilidade com que sempre foi levado a sério como potencial chefe da direita portuguesa. Depois, caiu-lhe o Governo ao colo sem saber ler nem escrever. E esse analfabetismo executivo notou-se logo, teve chumbo imediato. Mas continuou por aí, provando que há mais marés do que marinheiros. Só há que saber aproveitar a onda. É simples isto da política, para quem não perde muito tempo a pensar nela.

Se Santana ganhar em Lisboa, essa será a verdadeira maldição santanete. E eu começarei a ler horóscopos.

Já no consulado de Cavaco, os deputados voltaram à exibição do que valem, e do que pensam que nós valemos, em matérias de respeito pela casa da democracia. Em Abril de 2006, 120 deputados faltaram a uma sessão com votações agendadas. A maioria dos faltosos, porém, tinha a sua assinatura na folha de presenças. Esta era uma prática comum no Parlamento desde sempre, a instituição da falcatrua com recurso à assinatura do próprio. O azar, desta vez, resultou apenas da falta de quórum para as votações, o que deu azo a notícia. O modo como os partidos e o Presidente da República trataram o episódio não merece menção, porque não há nada para recordar. Ninguém consegue lembrar uma atitude, ou declaração, ou consequência, que associemos ao caso. E por esta simples razão: não houve. Às palavras de circunstância, alguns ainda ensaiaram o protesto contra o populismo de que se sentiam vítimas. Afinal, ser deputado é uma trabalheira, obriga a muitas deslocações, muito trabalho por esse mundão fora, e as saudades da família são quase insuportáveis. Haveria algo mais natural do que picar o ponto, para garantir o pão à mesa, e ala que se faz tarde pois estamos na véspera de um fim-de-semana prolongado?

E assim chegamos ao Manuel Pinho, que fez uma careta na direcção de um deputado, ou grupo de deputados. A semiótica do gesto não é consensual, podendo remeter para animas chifrudos ou orelhudos. A sua mensagem idem aspas. O que não oferece dúvidas, embora ninguém o refira, é que em matéria de infantilidades não é o ex-ministro a levar a taça. O que ele fez é extraordinariamente caricato, mas, em simultâneo, é só risível e ridículo; fica como afectuosa tonteira, motivo de compaixão pois exibe uma personalidade com traços vincados de inusitada imaturidade. Não passa da continuação de outras situações onde apareceu desbocado, heterodoxo, excêntrico ou ultra-descontraído. Compare-se, pois, com Paulo Rangel, por exemplo, que no mesmo local, e com uma solenidade acrescida na ocasião, aproveita as comemorações do 25 de Abril para fazer comícios de acintosa propaganda partidária. Cada um que se defina na escolha do que é ofensivo para a Assembleia da República: se um descontrolo emocional, se um oportunismo cínico.

O caso do deputado José Eduardo Martins, que manda para o caralho um outro deputado, e ainda lhe oferece porrada, é igual ao de Manuel Pinho. O valente Martins não merece especial castigo pelo que disse ao franganote Afonso Candal, pois qualquer cobardolas tem direito a ser bronco e refugiar-se na primeira desculpa que lhe ocorrer. O que há de notável é o que vem a seguir. O PSD manifestou apoio tácito à exibição e o seu deputado ganhou prestígio, subiu na cotação partidária, até passou a ir para a porqueira do Crespo ufano e olímpico. Aposto que recebeu centenas de mensagens de parabéns. Num ambiente de caserna e balneário como é o dos partidos em geral, e o do PSD em especial, ter um deputado armado em arruaceiro, com a graça de ter traços matarruanos, exalta a virilidade de alterne daquela gentinha. Por isso, o desfecho da exuberante careta de Pinho ganha um sentido que se destaca contra este fundo. Porque talvez a situação se resolvesse com um pedido de desculpas do ministro, e todos acalmariam, felizes por o poderem continuar a gozar até às eleições. Ao forçar a demissão, Sócrates poderá estar a iniciar jurisprudência.

O Presidente da República juntou-se à indignação contra o psiquismo de um ex-ministro. Considerou muito grave o que aconteceu. Quer dizer que as quotidianas acusações trocadas entre deputados, e as ditas contra os membros do Governo naquela casa — momentos de exaltação democrática em que se põe em causa a honorabilidade de outrem, ou se denunciam autênticos casos de traição à Pátria —, não atingem a gravidade, a extrema importância, o decisivo significado de dois dedos em riste junto das orelhas.

De facto, o teu gesto é tudo, Cavaco.

Segundo exemplo: o inacreditável caso Dias Loureiro/BPN/SLN. Aqui não é o regular funcionamento das instituições que está em causa. Não é o direito que um cidadão tem de ganhar dinheiro através da valorização de acções numa taxa muito pouco usual. Não. É muito mais que isso: a credibilidade das declarações do primeiro magistrado do País num processo em que meias verdades e ensurdecedores silêncios se tornam verdadeiramente ensurdecedores.
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Oferta do nosso amigo cidadão presente