Jusqu'ici tout va bien

do outro blog

2010-05-31T03:21:00.002-03:00

Fiz outro blog. O título era bom demais pra desperdiçar, mas não é nada muito diferente do que eu fazia aqui. Enfim: Godot não virá.

dos arquivos

2009-10-22T22:39:00.000-02:00

Quando você me diz que está triste e sente falta dos arquivos, eu não posso simplesmente dizer "sinto muito". Taí lu. Obrigada por tudo, sempre.

Claro que outras pessoas falaram sobre os arquivos. Todas muito fofas, muito queridas. Mas ela é outro nível de afetação mesmo.

do blog que subiu no telhado

2009-10-08T01:00:00.005-03:00

Tudo começou com uma queda. Agora meu blog subiu no telhado.

Eu adoro esse gif aí. Acho apropriado. Pra mim, o Jusqu'ici sempre foi um blog de assuntos meio mórbidos, mas também sempre foi um blog sobre coisas banais. E eu queria que fosse leve, que fosse divertido lê-lo. Foi leve e divertido fazê-lo, com certeza. Eu acho que isso acabou, de certa forma. Essa leveza. E acabo me dando conta de que perdi completamente o tesão em blogar. Então deixou de fazer sentido. Tirei os arquivos e os comentários, é mais fácil se desprender assim.

Se um dia eu mudar de ideia, volto. Se não... bem. Até aqui, valeu a pena. :)

Tchau, pessoas.
o/

do que vem depois

2009-10-07T00:55:00.002-03:00

Eu sempre achei foda o olhar dela

.:São quatro anos, hoje. E festejante eu telefonei para a avó a fim de comunicar-lhe: são quatro anos hoje, vó. Ouvi aquela risada curta e displicente dela do outro lado, e o silêncio. Não ouve tão bem já, desmaiou outro dia mesmo, é a pressão. Por isso, achei que não entendeu o que eu dissera. Repeti: são quatro anos, vó. Eu e ele. Então ela, mansa: eu sei, fia. To fazendo as contas. Eu e seu avô temos 52 anos, juntos. Você tem 48 anos até saber o que eu sei agora.

.:Contar as coisas pra minha avó sempre dá nisso: vontade grande ver o que virá depois.

"O Dito dizia que o certo era a gente estar sempre brabo de alegre, alegre por dentro, mesmo com tudo de ruim que acontecesse, alegre nas profundas. Podia? Alegre era a gente viver devagarinho, miudinho, não se importando demais com coisa nenhuma."
.:Guimarães Rosa

do mito de Sísifo 2 (ou: como pode um eterno retorno ter um 2º episódio?)

2009-10-05T23:49:00.023-03:00

Mito de Sísifo é isso aqui, ó:

"Iara, meus posts sobre o lingerie day foram dois. Estão aqui e aqui. Eu não considerei meus posts ofensivos às duas blogueiras que participaram do LD, e nem mais irônico que o meu estilo habitual de escrever. E tenho a impressão que a maior parte das pessoas não teve essa sua impressão. Na realidade, o LD passaria em brancas nuvens pra mim se não fosse um detalhe: a adesão dessas duas blogueiras veio depois que uma outra, a Ana Carolina (que eu não conhecia), escreveu contra o LD, e recebeu comentários machistas e ofensivos por isso. Só.
Se antes do LD eu não tinha nada contra as duas blogueiras (e isso está no post), hoje tenho. Elas fizeram um escarcéu, brigaram com quase todas as “feminazis” (elas usaram o termo), fizeram novas amizades, como com os idealizadores do LD, e disseram que foi bom assim, porque desse jeito puderam escolher melhor seus interlocutores. É um direito delas. Mas acho uma tremenda imaturidade elas entrarem em qualquer caixa de comentários que fale mal das pessoas com quem elas brigaram (comigo elas já tinham cortado qualquer diálogo meses antes) e, independente do que lá está sendo escrito, se posicionem a favor. Falou mal de mim, da Marjorie, da Cynthia, do Tulio, e não me lembro mais de quem, e pronto: best friends forever delas! Como eu saí dessas birrinhas já no jardim de infância, não quero nem saber delas. Apesar de eu não ter twitter, eu (bem) de vez em quando vejo o que vem sendo dito lá. Agora elas estão numa grande felicidade porque podem ser BFF de qualquer um que não goste do meu posicionamento no caso Polanski. Grande oportunidade pra aumentar o círculo de amizades."

Autoria adivinhem de quem?

Lola,

Não se tratava de um comentário sobre mim, mas sobre sua incoerência. No entanto parece que você aproveitou o gancho pra falar de coisas que ainda estão engasgadas, né? Então eu suspiro e volto a esse assunto pra deixar alguns pontos bem claros quanto ao episódio do Lingerie Day. Aliás, é muito mais sobre mim e sobre você do que sobre o Lingerie Day. Mas quem sabe, assim, você entende direitinho algumas coisas.

Pra começar, eu simplesmente não me interesso por você. Não gosto do jeito com que você escreve, não te acho brilhante, nem sensível, nem divertida. Você pode vasculhar o que quiser pra descobrir se em algum momento você disse alguma coisa específica pra me irritar. Não há nada específico. Acontece que bem antes do LD, como você mesma notou, eu simplesmente li textos seus e percebi que não queria ser sua leitora nem interlocutora. Parece que você toma isso como afronta, mas não foi minha intenção, de verdade. Eu apenas me mantive alheia e afastada do seu blog porque me desinteresso completamente pelo o que você tem a dizer, de modo geral. É a vida, sabe. E não recorra àquele simplismo de "não aceitar divergências", porque divergências existem entre todas as pessoas. Não conheço dois sujeitos que concordem em absolutamente tudo. Em toda e qualquer situação na vida nós encontramos pessoas com opiniões diferentes das nossas, e tudo bem. Acontece que existem afinidades - intelectuais e sensíveis - e elas não são orientadas por um princípio de democracia.

Sobre o LingerieDay. À revelia do que você pensa, eu não coloco todos os contrários ao LD no mesmo saco. Reagi de uma maneira muito específica em relação a cada pessoa. Todas aqueles que foram educados comigo foram igualmente tratados com educação, independente de concordarem comigo ou não. Só não tenho vocação pra oferecer a outra face, sabe? Aí você diz que eu "briguei" com quase todo mundo, sendo que debate direto mesmo, só com a Cynthia Semiramis e Tulio Vianna. Então seu vocabulário é insuficiente pra descrever a situação, a menos que você queira saber mais do que eu mesma sobre como administrei minhas relações, e qual era a natureza delas.
Diferente da Mary W e da Cynthia Semiramis, por quem eu tinha grande admiração e respeito (~~este, em alguns aspectos, ainda existe~~) e mesmo um afeto sincero, por razões que te são alheias, você nunca me desapontou. Porque eu não esperava nada de você, a não ser aquele tom venenoso que marcou seus dois posts. Aqueles dois textos seus, especulando meus motivos e recortando minhas palavras, inclusive zombando das vezes em que eu disse que estava magoada, é bem o tipo da coisa que eu achei que viria de você, uma das pessoas mais insensíveis que eu já li. Você diz que não foram posts ofensivos. Eu digo que foram sim (eu, o assunto do post, tenho direito a opinião sobre eles?). Foram agressivos e irônicos como habitualmente são seus textos, considerando que habitualmente você escreve posts para incitar a indignação contra os machistas e horrores deste mundo.
Veja que agora você insiste em dizer que minha reação foi um "escarcéu", logo você, que defende tanto que uma mulher se manifeste de acordo com o que sente, sobretudo numa situação injusta. Talvez nesse caso você ache que eu deveria ter ficado quieta e acatado os seus valores (aqueles que você "não gosta de impor a ninguém"). Acho curioso que você insista em deslegitimar e ridicularizar minha reação e sentimentos a esse ponto, como se nada do que eu disser sobre uma experiência estritamente minha tenha validade ou profundidade.

Eu escrevi três posts e trocentos comentários para explicar porque eu me sentia mal, porque certas coisas me incomodavam e ofendiam. Não se tratava de um debate como este sobre Polanski, porque Polanski sequer lê o que estamos escrevendo sobre ele – é sempre bom reconhecer nossa insignificância. Eu, pelo contrário, tive de lidar com a mesma agressividade que agora surge na sua caixa de comentários, e sobre a qual você também se queixou, virada contra mim. É completamente diferente quando o assunto é você e não uma mera opinião sua sobre outrem. Antes mesmo de discutir feminismo, teorias e etcs, eu tive que engolir desaforos, Lola, e você participou ativamente colocando lenha na fogueira com aqueles dois posts indigestos. Algumas das ofensas foram feitas na sua caixa de comentários.

Sobre a Ana Carolina: eu fiz um post pra ela, pedindo desculpas por distorções e picuinhas que tinham sido feitas, inclusive por você, segundo as quais eu corroborava com as ofensas. Um post muito sincero, destaco. E é claro que você sabe disso e leu meu post, mas preferiu ignorar e insistir na tecla. O que você não sabe é que por e-mail conversamos, a Carol, eu e a Lu. E o que conversamos, fica entre nós 3. Mas te asseguro: o tom da conversa foi bem diferente das suas falas sobre o assunto. Em tempo: ela nunca achou que eu corroborei com as ofensas. Então, cuide de sua vida.

Sobre as novas amizades. Ah, é verdade. Fiz mesmo. Cuide de sua vida.

Sobre novos interlocutores. Idem. Cuide de sua vida.

Sobre eu ter chamado alguém de "feminazi": mentira. Não é a primeira vez que você distorce as coisas, então, de novo, não me surpreende que você coloque palavras na minha boca. Eu nunca chamei ninguém de "feminazi" e nem a Lu. Você diz que sim, então prove. Em não podendo provar, tenha uma postura mais digna, ou pelo menos mais honesta em relação a nós. Como a gente procura ter em relação a você. Os erros e injustiças que você comete em relação a mim, aliás, são do mesmo tipo de erros e injustiças que me fizeram achar seus textos ruins de modo geral.

"acho uma tremenda imaturidade elas entrarem em qualquer caixa de comentários que fale mal das pessoas com quem elas brigaram e, independente do que lá está sendo escrito, se posicionem a favor" – Nem seu nome é tão cotado, nem eu saio em busca de blogs que te critiquem (vale para todos os que você menciona). E mais importante: eu nunca me posicionei a favor de algo "independente do que está escrito", em nenhuma hipótese. Leio vários blogs e posts. Se eu disse que concordo, é porque eu condordo e pronto. Você não tem sequer condições de aferir o que eu penso. Muito menos de saber quem eu considero "best friend". Entendo que você pressuponha nos outros os mesmos parâmetros e critérios que você tem. Até porque foi você quem não abriu mão de sua admiração pelo Polanski para lidar com o caso do estupro. Você quer me criticar e passar sermão sobre maturidade porque eu converso e gosto de pessoas que se referem ofensivamente em relação a você ou a afetos seus? Faça-me o favor.
Pare de especular sobre quem são meus amigos e porque são meus amigos. De novo, cuide de sua vida.

Sobre Polanski, especificamente. De fato, discordo de você completamente. Acho sua condescendência (reconhecida por você mesma) nesse caso de estupro muito incoerente. E foi esse o teor da observação da Iara: você, que falou que mostrar o decote é errado por causa do contexto machista em que vivemos, vem agora abrandar o caso do Polanski e relativizar a situação. "Há todo um contexto", você disse, e esse contexto já não era o do Machismo que faz das mulheres um objeto, era a liberação sexual européia dos anos 70. Você, que pesquisou a vida (blogueira e profissional) dos idealizadores do LD para poder justificar seu desprezo por eles, não foi atrás do depoimento da própria menina que seu ídolo violentou, e acabou dizendo que "Polanski não sabia que fazer sexo com uma menina de 13 anos era errado. Na Europa, aparentemente, ele vinha fazendo isso direto". E pegou mal, né. Sobre essa assimetria que condena o Lingerieday mas absolve o estuprador; sobre sua crítica a toda pornografia contrastando com sua leniência quanto à nocividade de Polanski; sobre o conflito aparente de seus próprios valores, Lola, você não falou, e é uma pena.

Desconfio, entretanto, que não é essa a questão, não é mesmo? Você diz que "agora elas estão numa grande felicidade porque podem ser BFF de qualquer um que não goste do meu posicionamento no caso Polanski" - Lola, seu egocentrismo é impressionante. Porém: você não está entre os critérios que elegem meus interlocutores (acredite, há mais assuntos no mundo, inclusive os legais). Mas não fique abalada. Você tem tantos leitores que te amam incondicionalmente. Cerque-se dessas boas energias e seja feliz. Sobretudo: cuidar de si já demanda uma atenção e tanto.

Aline

do que aconteceu com ela

2009-10-02T18:33:00.004-03:00

Foi estuprada.
Minha solidariedade e empatia nunca serão pro estuprador. São pra ela.

Sempre pra elas.

(Tem gente que diz "mas ela perdoou". É. A mãe da Eloá também perdoou o Lindenberg. Nós estamos bem com a morte da menina, então? Como é repulsiva a falta de sensibilidade, às vezes.)

do ombudsman familiar

2009-10-01T02:37:00.007-03:00

Eu defendo essa ideia de que família, como toda instituição que se preze e queira sobreviver a estes tempos, deveria ter ombudsman. A minha, pelo menos. Juro que esses e-mails são reais. Ó o tipo de gente, olha só.

De: Aline
Para: Daniele, Filipe, Edi
Assunto: Solicitação

A assessoria de imprensa de Daniele, a estrela familiar
Bom dia!
Meu nome é Aline, eu sou irmã mais velha de Daniele e eventualmente eu aproveito essa posição supostamente privilegiada para obter informações a respeito de sua saúde, bem-estar, vida profissional e afetiva, ou seja, fatos que interessam aos mortais. Geralmente, a comunicação se dá por telefone ou veículos virtuais de interação, quando ela me concede a oportunidade de saber praticamente tudo sobre tais assuntos, exceto a senha de seu e-mail, que é guardada pelos espíritos dos sete samurais furiosos da dinastia Chin-hung-lan.
Minha última tentativa de contato, entretanto, foi severamente frustrada por forças malignas. Malgrado minhas tentativas desesperadas em saber de Daniele, apenas recebi uma nota seca e pouco elucidativa que me solicitava transferir a entrevista para o dia seguinte. Tenho certeza de que essa nota foi emitida por um de vocês, agentes e secretários que compõem a vasta equipe de assessoria de Daniele, e que ignoram que ela tem o mesmo DNA que eu e portanto é minimamente parecida comigo. Por isso ela jamais perderia seu precioso tempo redigindo e enviando mensagens inúteis ao invés de atender o telefone e comunicar rapidamente qualquer imprevisto ou indisposição para conversar.

Estou avisando, cambada de incompetentes, que eu mesma demito todos vocês se houver uma próxima vez em que eu seja impedida de falar com a minha doce e descomplicada irmã porque vocês acham que sms vale de alguma coisa.
No mais, gostaria de saber qual o próximo horário disponível para agendar uma entrevista com Daniele, a estrela familiar.

Atenciosamente
Aline

De: Daniele
Para: Aline, Filipe, Edi
Assunto: Re: Solicitação

Prezado Usuário,

Os responsáveis pela manutenção do sistema já foram informados da pane ocorrida sábado dia 16/05, e estão, desde então, trabalhando para evitar esse tipo de ocorrência, mas a causa ainda permanece desconhecida.

Devemos lembrar-lhe que o sistema é, sabidamente, instável; portando poderá ficar fora do ar novamente. Caso isso ocorra, o usuário deverá tentar uma nova conexão em algumas horas. Passadas essas horas, caso ainda não consiga a conexão desejada, o usuário deverá cessar as tentativas, pois tentativas seguidas e conjuntas (ao mesmo tempo) de usuários diferentes poderão complicar ainda mais a situação. Neste caso, o usuário que já é cadastrado deverá aguardar o contato da equipe técnica, que informará assim que o sistema estiver disponível. Usuários não-cadastrados podem ou não ser avisados.

Pedimos desculpas pelo trantorno e agradecemos desde já sua compreensão.

A Diretoria

De: Edi
Para: Aline, Filipe, Daniele
Assunto: Re: Solicitação

Quero registrar aqui que eu, depois de algumas tentativas, consegui o tal contato. Portanto, acreditem, é preciso ter perseverança também.... ou ser a mamãe.

do amor

2009-09-28T06:34:00.004-03:00

.:Certa vez, eu comentei com um amigo que não teria problemas caso meus pais vissem o conteúdo da pasta de pornografia no meu computador, que contém também alguns pornôs gays, e ele me disse mais ou menos que era claro, pois minha heterossexualidade garantia segurança e aceitação prévia.

.:É uma coisa impressionante, o óbvio. Porque ele passeia na minha frente e eu não me dou conta, até que. Eu já me incluía entre as pessoas que defendem os direitos LGBT quando houve essa conversa, e ainda assim, não sei explicar a profundidade da impressão que ela me causou. A princípio, porque essa simples observação veio de um amigo que eu amo e a quem eu desejo apenas o melhor deste mundo, então o tom com que ele sublinhou a segurança da relação que meus pais tem com a minha vida e orientação sexual me fez lembrar antes do quanto ele próprio não teve isso. E que foi bastante difícil, etc etc.
E então eu me vi pensando em quantas coisas já me foram garantidas de antemão. Porque sou hetero. Nunca precisei esconder que eu tinha um paquera na escola, nunca precisei escamotear meu desejo e meu amor numa amizade, num coleguismo. Quero dizer, sim, já simulei que era carinho quando na verdade era paixão, mas foi apenas por timidez. Por um senso de proteção que manteve minha vida amorosa às voltas da minha auto-estima e maturidade, é outro caminho mesmo. Ser hetero faz com que toda minha história seja isso, uma espécie de dança entre ele e eu, sendo meu ele um cara diferente a cada passo, ou vários caras ao mesmo tempo, não importa. Quero dizer, não importa quando eu tento olhar pra mim mesma de uma perspectiva diversa, essa das pessoas que vivenciam o amor como uma bandeira a ser levantada e pela qual é preciso brigar; para quem o amor, uma hora ou outra, vem com a intranquilidade da recusa - quando não do ódio - dos outros, mesmo que esses outros sejam pessoas próximas e queridas… mesmo que esses outros não façam minimanente parte da equação entre o amante e o amado.

.:São muitas as dores que nos escapam quando nossa existência, tal como nós a concebemos e construímos, é plenamente assegurada. E por mais que eu tente entender e enxergar que tipo de experiência é essa, pela qual tantos amigos já tiveram que passar, eu acho que me falta muito ainda. Que sou incapaz de apreender a medida certa do que é dramático e delicado e corro sempre o risco de simplificar, banalizar suas vidas, fixar seus relacionamentos numa condição ameaçada ou vitimiza-los.

.:Prestando atenção, noto várias coisas. Adultos, dos mais conservadores aos liberais, eventualmente brincam com a ideia de pares que se estabelecem entre os pequenos. Aquela coisa de meninos e meninas terem namoradinh@ na escola, no bairro, etc. O amor hetero é de tal maneira pleno e estabelecido que ele pode ser dessexualizado, puro, pode ser uma suposição doce e engraçadinha, mesmo em situações em que ele não tem chances de acontecer, ou que nós sequer desejamos ou esperamos que ele aconteça efetivamente. Eu não sei contudo quantas pessoas ficariam à vontade para insinuar, mesmo que de brincadeira, que uma criança tem um namoradinho do mesmo sexo. Porque a homossexualidade tem essa conotação forte, explícita, essa implicação necessária de que é um desdobramento da sexualidade antes de ser amor – e a sexualidade, nós sabemos, é bom usar com parcimônia.

.:Fica meio entalada na minha garganta a sensação de que falar de amor hetero é romantismo, falar de amor gay é engajamento. Entendo, creio, os motivos e as consequências dessa diferença. E não quero absolutamente que persista essa noção de que o amor tem que ser assexuado, embora eu saiba que amor é uma coisa e sexo é outra, e que o segundo não deve existir em função do primeiro. Tenho gostado, entretanto, de fotos e filmes que conjuguem o amor homossexual nos mesmos termos em que os heteros conjugamos, nessa bagunça deliciosa de desejo, tesão, paixão, ternura, companheirismo…

… enfim, o amor, porra. É tão importante.

de coisas que não escrevi…

2009-09-23T00:49:00.002-03:00

… mas que adorei ler. Um pouquinho do blog do Ciola :

13/07/2009

2ª-feira
acordei com meia angústia, raiva, sarcasmo; a raiva vai servir pra fazer tudo mais rápido, o sarcasmo pode ajudar pra conversar com o vizinho, a angústia pode servir pra fazer charminho com a gata que trabalha aqui perto.

3ª-feira
indignação, coragem e angústia; indignação será pra sair mais cedo do trabalho, a coragem pra pagar todas as contas e a angústia pra compor uma tarantella.

4ª-feira
tédio, cansaço, indiferença; tédio pra dormir no ônibus, cansaço pra prestar mais atenção na chuva, indiferença pra rir das piadas do porteiro.

5ª-feira
nostalgia, ânimo, medo; nostalgia pra relativizar as tragédias dos dias de hoje, ânimo pra começar um projeto que valha a pena (mesmo sabendo que ele vai pra gaveta), medo pra ouvir a todos em silêncio.

6ª-feira
saco cheio e lerdeza; saco cheio pra tentar mandar a merda quem falta, lerdeza pra fazer um pouco mais bem feito.

10/09/2009

an z-rrro an.
101?
an z-rrro an.
101?
eu vou te escrever: "A01"
ahn...
você tem que ir no prédio O
u?
o.
u?
o.
u?
eu vou te escrever: "E"

esses franceses me divertem, rapaiz... e como me divertem...

15/09/2009

agora, a vida aqui é um lixo. eu tava refletindo... querer aprender francês com os franceses é que nem colar um alemão na roda de samba querendo aprender a sambar: não é que as pessoas não querem que ele aprenda. mas simplesmente elas tão dançando, não vão querer parar a balada pra ensinar samba pro gringo. mas; no caso do samba eu entendo porque é divertido, e diversão não se interrompe assim tão facilmente. mas no caso dos parisienses eu não tolero. tenho certeza que a vida deles é complicada e complicadora e eles não tem nenhuma pretensão de torná-la mais interessante... isso se pode concluir: pelo tempo que se passa em baixo da terra em uma cidade tão bonita. pela cara triste de moças belas, e pela pressa que eles tem na rua só pra poder entrar o mais rápido possível em um lugar com odores horríveis.

e não, ainda não falo bem francês. mas acho que tão parando de gritar comigo... isso é bom. sei lá eles pensam que estrangeiro e surdo é tudo a mesma coisa.

(ele não tem feeds, então eu copio e colo esses trechos adoráveis aqui mesmo, só porque eu acho que deixa meu blog mais doce e mais leve)

do senso de ironia

2009-09-21T18:45:00.005-03:00

Cada geração se depara, mais cedo ou mais tarde, com a necessidade de adaptação e aquisição de capacidades indispensáveis para a sobrevivência. Ou, vá lá, pelo menos pra harmonia da vida em grupo. Agora que as redes sociais estão bombando, é importante que a gente saiba como se comportar dentro delas. E foi assim que o senso de ironia acabou de entrar pra lista de sensos fundamentais, ao lado do senso comum, do bom senso (também conhecido como simancol), do senso estético e do senso de direção: a partir de agora, colega, sem ele, você tá na roça e vai carpinar sozinho.

É que as pessoas, meu deus, as pessoas estão falando sem parar. Blogs, twitters, tumblrs, readers – e todos os desdobramentos: caixa de comentários, feeds, retuitadas, trending topics, tumblaridade, likes, follows, unfollows, compartilhamento, notas. Some-se a essa avalanche de comunicabilidade que nós somos pós-modernos, ou qualquer coisa que indique que tudo aquilo que já foi grave, gravíssimo, é ainda grave, gravíssimo mas permanece irresoluto e virou piada. As pessoas estão dizendo e repetindo tout et n'importe quoi, meu deus, as pessoas estão fazendo piadas. Boas e ruins, quero dizer. E tem gente que sai atirando indiscriminadamente pra todo lado como uma matracalhadora e criticando qualquer manifestaçãozinha de humor, sarcasmo, ironia ou non sense (esse coitado ainda não entrou pra academia brasileira de sensos, permanece banido até segunda ordem).

Enfim, eu não sei dos outros, mas a ironia urge defender. Ela não pode morrer à mingua, surrada por aqueles que tomam tudo ao pé da letra e acham que toda frase é uma sentença. A ironia é gente boa. Prestando atenção, vê-se que ela diverte a gente quando eleva o que é rasteiro e rebaixa o que é elevado. Ela troca os termos e os valores de uma equação, ela brinca com as expectativas, ela permite que a gente se vingue de injustiças e perversidades, ainda que seja uma vingancinha boba, amarelenta, passageira. Ainda que trocentas pessoas repitam uma ironia, ela não se torna grande coisa. Mas também não é porque uma ironia se populariza que ela deixa de ser bacana. Entender uma ironia é a alfabetização do momento, então, como eu disse, urge aprender. Eis minhas cinco dicas de como captar uma ironia.

1 – Não acredite que aquela celebridade instantânea realmente alcançou a posteridade e amor incondicional de todo mundo. Assim como você, a gente sabe que nada é mais efêmero do que a condição de celebridade. A graça está justo nesse pedestal absolutamente imerecido.

2 – O mesmo vale pros grandes assuntos intelequituais. Gente que inventa ideias, assim, genuinamente, acho que tem umas 10 no mundo. E elas não estão no twitter. O que as demais pessoas (na definição do Jota Quest: você, eu e todo mundo cantar junto) fazem é negar, repetir, adaptar, distorcer, reformular, simplificar, universalizar, transferir, recortar, colar, colorir, esticar, puxar. As tais ideias, bem entendido. Então se é pra começar um longo debate, que não seja por causa de um detalhe numa frase que fulaninho tuitou. Fulaninho, coitado, devia estar sendo irônico e não merece pagar por isso.

3 – As pessoas que dizem querer salvar o mundo se dividem em dois grupos: o dos chatos idealistas e o dos irônicos interessantes. Os chatos passarão a vida inteira implicando com aqueles que não agem segundo suas certezas. Não seja um chato idealista. Os irônicos são aqueles que mostrarão nossas contradições e insignificância. Eles não salvam nada nem ninguém, os irônicos, mas eles talvez mudem alguma coisa. Só não me perguntem o quê.

4 – Aqui deveria haver mais uma diquinha pra fechar o número 5, mas nada me ocorre. Pule esse item, por obséquio.

5 – Se você não tem certeza se está diante de uma ironia, imagine-a sendo cantarolada pelo Chacrinha ou cartunizada pelo Ziraldo. Riu? Sorriu, ao menos? Então é só uma ironia.

do que aconteceu

2009-09-16T13:54:00.006-03:00

.:Conheço bem essa garota que engravidou aos 17 do primeiro namorado, e foi assim que ela aprendeu que tabelinha não funciona, não importa o quão boa em contas fosse ela. Ela aprendeu também que há alguns rapazes que são covardes e fracos, e se for pra engravidar, que não seja de um desses. Decidiu pelo aborto, essa garota. Fez em casa, sozinha, sentindo mais frio na ponta dos pés do que qualquer outra coisa. Com remédios que um amigo comprou pra ela, mas fez questão de por uma margem de lucro em cima. O método cuidou de interromper a gravidez, mas não de expeli-la de dentro dela, então foi preciso recorrer a médicos e hospitais. Foi assim que ela aprendeu que médicos e enfermeiras não necessariamente abrem mão de suas opiniões pessoais e moralismos, nem que seja pra ajudar alguém ou simplesmente não piorar a situação. Depois de 3 semanas, 11 médicos, umas 30 enfermeiras, 3 hospitais e 2 técnicos de ultrassom, algumas broncas, muitos olhares, maus tratos e silêncios, muita omissão também, ela descobriu que precisava submeter-se a uma curetagem com urgência. Foi assim que ela aprendeu que nem tudo se resolve, e que a permanência de um feto abortado macerando pode levar a infecções, perda do útero e até à morte. Ela aprendeu também que muita gente acha que há certo equilíbrio em você abortar e nunca mais poder engravidar na vida. Na noite anterior à curetagem, o médico que veio tentar tirar parte do resíduo de dentro dela pediu-lhe que pusesse os óculos "pra ver o que ela tinha feito".
Ela pôs os óculos, mas nada era nítido, dentro ou fora dela. Durante a curetagem, as enfermeiras falavam sobre os problemas de engravidar na adolescência, como se essa garota já não os conhecesse. Logo depois do procedimento, deixaram-na sozinha numa sala escura, um pouco grogue e delirante por causa da anestesia; e uns bons minutos se passaram antes que a levassem pro quarto. Quando finalmente ela saiu do hospital, era como se nada tivesse acontecido. Aquele nada pastoso e insosso que emana da crueldade dos desconhecidos e das pessoas muito seguras de sua lição de vida. Aquele nada, que desconforta, que esvazia, que tira a graça de tudo aquilo que se move.

.:São exatos 8 anos desde aquela sala escura do hospital. Caso não fosse menor de idade, na época, apenas agora eu poderia ter certeza de que não posso mais ser denunciada e processada como criminosa, ou algo parecido, depois de tudo o que aconteceu. Então é um post simbólico, do ponto de vista de um crime que prescreve. Mas é muito mais também. Posto que é um discurso que se situa, que tenta atravessar esse Outro, sempre hipotético e estatístico, que é a mulher que aborta: isto é a minha história sendo contada. Com todos os recursos linguísticos e emocionais de que disponho, que eu mesma elaborei ao longo do tempo, com a ajuda de algumas pessoas (e a elas, minha profunda gratidão e amor). E, afinal, oito anos foi o tempo necessário pra eu tomar fôlego o bastante pra mandar todos esses médicos e demais profissionais tomarem no cu. Em especial o daquela noite, a ele desejo, sem nenhuma suavidade no coração, que a vida seja tão mais cinza, áspera, congelante, intratável quanto numerosas forem as mulheres que você quis fazer "ver o que fizeram", doutor.
.:E, com tranquilidade, eu sigo.

.:Confissão não prova arrependimento, às vezes é celebração.
Carlos Drummond de Andrade:.

causos

2009-09-09T20:14:00.004-03:00

Nos antigamentes, dom Verídico semeou casas e gentes em volta do botequim El Resorte, para que o botequim não se sentisse sozinho. Este causo aconteceu, dizem por aí, no povoado por ele nascido.
E dizem por aí que ali havia um tesouro, escondido na casa de um velhinho todo mequetrefe.
Uma vez por mês, o velhinho, que estava nas últimas, se levantava da cama e ia receber a pensão.
Aproveitando a ausência, alguns ladrões, vindos de Montevidéu, invadiram a casa.
Os ladrões buscaram e buscaram o tesouro em cada canto. A única coisa que encontraram foi um baú de madeira, coberto de trapos, num canto do porão. O tremendo cadeado que o defendia resistiu, invicto, ao ataque das gazuas.
E assim, levaram o baú. Quando finalmente conseguiram abri-lo, já longe dali, descobriram que o baú estava cheio de cartas. Eram as cartas de amor que o velhinho tinha recebido ao longo de sua longa vida.
Os ladrões iam queimar as cartas. Discutiram. Finalmente, decidiram devolvê-las. Uma por uma. Uma por semana.
Desde então, ao meio-dia de cada segunda-feira, o velhinho se sentava no alto da colina. E lá esperava que aparecesse o carteiro no caminho. Mal via o cavalo, gordo de alforjes, entre as árvores, o velhinho desandava a correr. O carteiro já sabia, trazia sua carta nas mãos.
E até São Pedro escutava as batidas daquele coração enlouquecido de alegria por receber palavras de mulher.

- Eduardo Galeano, in Mulheres

A data de hoje é tão bonita, tão redondinha, 09.09.09, que eu não queria deixar passar em branco. De tantos textos que eu gosto, de todas as coisas aleatórias que eu poderia postar aqui apenas porque elas me dão prazer e dizem algo sobre mim, escolhi esse conto, essa foto. Que, aliás, veio daqui.

da água

2009-09-08T04:46:00.004-03:00

.:Tem gente que quando quer mudar alguma coisa na aparência, no estilo, corta o cabelo. Semana passada eu cortei o meu bem curtinho, mais de 20 centímetros de cachos numas poucas tesouradas, pra angústia da cabelereira e das pessoas que estavam lá. Quase sempre quando eu corto o cabelo é porque alguma coisa já mudou, e eu fico achando que a cara antiga não combina mais com a situação nova. Dessa vez, o que motivou o corte foi o casamento de dois amigos meus. Eu os conheci no colegial ainda, mais de dez anos atrás. Eu quase nunca falo do meu colegial, mas ele foi inacreditável de bom. Boa parte disso se deve à minha turma, aos laços que a gente criou, às coisas que fazíamos juntos. A Sil e o Vi começaram a namorar naquela época, e agora casaram-se. Foi uma coisa, a cerimônia. Eu lembro perfeitamente de como começou a história deles, com alguns de nós articulando a coisa toda. São pessoas bem queridas mesmo, esses dois. Aí com o casamento eu reencontrei gente que não via desde aquela época. E a maior parte das conversas pairou nessa constatação de que, oh, passaram-se 10 anos. Eu era adolescente 10 anos atrás. E agora eu moro em outro estado e tenho cá minha vida. E todos esses meus amigos também, claro. Etc, etc. Então naquele fim de semana eu me senti 10 anos mais velha, como se tivesse passado de uma vez só. Da formatura ao casamento deles assim, em dois passos. Não dava pra ser diferente: cortei meu cabelo bem curtinho.

.:É temporário esse cabeçalho aí, embora, reconheço, ele me fascine e me faça querer deixa-lo por aí mesmo. É a foto de um recorde: o mergulho mais alto de uma cachoeira. Ano passado Di Huanran saltou de uma altura de 12,19 metros, do topo da cachoeira Diaoshuilou, na cidade de Mundanjiang, na China. Tenho passado algum tempo atrás de fotos de pessoas em piscinas, lagos, rios, praias, banheiras, etc. Por causa de um tumblr que eu comecei a fazer com a Lu. Chama-se WaterL'eau, e a proposta é exatamente isso que mencionei: pessoas e água. Eu adoro água, adoro nadar, adoro olhar o mar, a chuva, adoro ouvir o barulho da água em qualquer um desses casos. Minha paixão por seres mitológicos, lendas e folclore começou quando eu descobri a figura da sereia, que é a coisa mais bela e fantástica que existe. E o tumblr se presta perfeitamente a isso, à coleção de imagens que nos são caras, que enchem os olhos. Somos (quase) todos contempladores por lá. Então imaginem o quão prazeroso tem sido procurar e organizar essas fotos pra mim. E fazer tudo isso com ela. Tornou-se logo minha atividade internética preferida.

E isso nos leva ao novo cabeçalho. Que reúne duas coisas de que eu gosto: o salto do homem e a água. A queda de ambos. Posso ficar vários minutos olhando pra essa foto. Que apareceu na onda do WaterL'eau, mas veio também como meu cabelo curtinho: é que alguma coisa mudou neste blog. É claro pra mim que o o lingerieday foi um divisor de águas (já falei que adoro trocadilhos?), foi um acontecimento mesmo, dentro da vidinha de blogueira. Cogitei seriamente fechar o blog, na época. Não fechei, mas fiz dele *o* espaço para a reorganização, o posicionamento, a elaboração que achei necessários. E eu percebo que o tom do blog mudou desde então. Não está nem melhor, nem pior, apenas diferente (já falei que adoro frases feitas?); mas essa diferença põe tudo em perspectiva.

.:Estou numa fase importante e atribulada da minha vida, e isso vai durar ainda alguns meses. Até que eu entregue a dissertação. Não pretendo abandonar o blog, mas se eu tiver juízo, devo diminuir a dedicação a ele. Mantê-lo é um prazer, é um exercício de escrita, de diálogo, é um canal para conhecer pessoas interessantes, é divertido. Então ele não acaba. Mesmo que eu quisesse, e eu não quero. Mas fica assim, meio inconstante, meio estranho, meio solto. Vou tateando. Vamos ver no que vai dar.

da sexualização das meninas

2009-09-07T01:12:00.014-03:00

.: Há este livro chamado Senhorita Else, escrito por Arthur Schnitzler e publicado em 1924. Não é um romance, exatamente, pois sua forma condensada o aproxima mais da novela. Trata-se de um relato, em primeira pessoa, de uma jovem, Else, que está numa espécie de hotel (ou colônia de férias, já não me lembro dos detalhes), onde se reúne a alta burguesia austríaca, e recebe uma carta de seus pais com um pedido e algumas instruções. Seu pai está falido e precisa de dinheiro, e cabe a ela recorrer a um homem rico, conhecido de seu pai. Else obedece, procura o homem, e ele impõe uma condição: que ela se mostre nua para ele. Estou prestes a contar o final: ela aceita, porque se vê completamente sem saída, com o futuro da família nas mãos, e entre o êxtase, a raiva, o desespero, ela vai salão de festas, onde estão todos - inclusive seu "salvador" - , vestida apenas com um casaco de peles, e despe-se. Escândalo, susto, horror, etc. O desfecho é completamente reticente, ela toma um remédio para dormir, que é como planejara cometer suicídio logo após sua exibição, e não sabemos, afinal, se ela de fato morre, ou desmaia, ou apenas delira.

.: Eu fiquei pensando nesse livro quando surgiu, na caixa de comentários do post anterior, o assunto sobre a sexualização das crianças hoje. É uma queixa bem recorrente essa. De que as meninas querem vestir-se e maquiar-se cada vez mais cedo, de que agem como adultas, e preocupam-se com a aparência de maneira quase obssessiva. Sem deixar de reconhecer esse fenômeno, eu disse que a ideia de adolescência é muito recente e que até poucas décadas atrás as meninas tornavam-se mulheres aptas a casar e ter filhos praticamente na época da primeira menstruação. Foi assim com as bisas e avós de muita gente; e mesmo minha mãe, que tem seus 50 anos hoje, não passou por essa fase tão consolidada da adolescência, embora na época dela já houvesse um cuidado maior com a "preservação" da fase da juventude e sua dissociação da vida adulta.
Eu gosto muito desse livro que mencionei, e comecei o post com ele porque justamente ele apresenta o registro de uma dupla moralidade da burguesia, dos espaços recôndidos onde escondia-se a sexualidade, a erotização, etc, já que ela tinha que existir assim, secretamente. A carta que os pais de Else escrevem contém todos os indícios de que eles sabiam que tipo de coisa seria imposta à filha, é uma carta cheia de ambiguidades entre o ato de pedir dinheiro emprestado e submeter-se a algum assédio sexual como "seu futuro não será prejudicado"... "não é vergonha nenhuma"... "apenas o reestabelecimento financeiro da família te proporcionará um bom casamento"... Há todo esse código de conduta que rege os detalhes das taras e adultérios, e é perverso o modo como Else é oferecida a um homem, como ela é apresentada às regras de um jogo que, afinal, não está disposta a jogar.

Por isso eu sou inclinada a pensar que essa sexualização das crianças não é exatamente um fenômeno inédito ou novo, que data de 10, 15 anos; apenas, ele está acontecendo dentro de parâmetros diferentes. As meninas "de família", até muito recentemente, eram criadas para serem mães e esposas, e o fato de sexo ser um tabu não significava que elas não tinham de lidar com essa instância também. Imagino, no entanto, que a descoberta e o exercício da sexualidade devia ser bem mais difícil e complicado para as mulheres das gerações passadas, posto que ele acontecia muitas vezes dentro dessa dupla moralidade: o sexo limpinho e reprodutivo com as esposas, o sexo libertino e sujo com as amantes.

.: No que concerne a influência da propaganda na formação das crianças e de sua participação na sexualização precoce das meninas, ocorre-me que esse processo é ambíguo, ou pelo menos relativo. Porque há, de fato, um estímulo para que as meninas sejam vaidosas, que usem modelos de sapatos e roupas adultas, maquiagem, acessórios e até peças de lingerie. O documentário Criança, a alma do negócio, que a Vanessa mencionou, demonstra isso muito bem, eu acho. De como as meninas foram trocando as brincadeiras com casinha e bonecas-bebês pela Barbie. Eu considero essa imagem muito adequada para ilustrar essa nova projeção. E no entanto, eu não acho que a Barbie seja um modelo perfeito de mulher sexualizada. Como eu disse pra Vanessa, ela existe num contexto de consumismo, de moda, de beleza física padrão, que eventualmente se torna o tipo de mulher que protagoniza novelas e filmes. Essa mulher bonita, fashion, descolada, vaidosa e desejada não é, absolutamente, liberada sexualmente. Nem desprendida do machismo mais comum e esparramado que existe. As Helenas das novelas globais são sempre mulheres em busca de um grande amor, do homem perfeito que as ame e respeite, são aquelas que casam no último capítulo, que se tornam mães, avós, e encarnam o papel da leoa defendendo a cria. O toque de modernidade geralmente fica por conta da inserção de uma carreira profissional (que já não é pouca coisa), mas que no entanto está sempre submetida às questões da feminilidade. Toda a roupagem moderna da Barbie, ou das mulheres e heroínas nos meios de comunicação em massa, não elimina a vocação caseira e casamenteira das mulheres. E por isso eu acho que essa sexualização de que tanto falamos não é assim, dada e absoluta. Porque a associação entre ser mulher e ser romântica ainda norteia boa parte das mensagens, seja nos comerciais ou na ficção.
Então embora as meninas sintam-se e queiram comportar-se como mulheres adultas, mesmo que o romance esteja em seu horizonte e que elas brinquem com a ideia de um suposto olhar masculino sobre si mesmas, isso não significa que a sexualização ou erotização delas se dá completamente, ou da maneira que nós tememos e tentamos evitar. Muito menos que são estimuladas a qualquer comportamento promíscuo ou socialmente repudiado porque em nenhum momento os valores sociais, em grande parte conservadores, deixaram de conduzir as novelas e publicidades. Nem mesmo as adultas hoje conseguem lidar tranquilamente com sua própria sexualidade, posto que com frequência nós corremos o risco de sermos estigmatizadas como vulgares, piriguetes e etcs. Ainda vigora a ideia de que comportar-se livre e espontaneamente na cama pode te trazer inconveniências e arrependimentos, ainda há quem ache que o sexo é algo que nós fazemos para agradar os homens. Então, repito, se nem as adultas conseguem lidar facilmente com sua própria sexualidade, se ela ainda é super vigiada, normatizada e controlada, se a erotização ainda é objeto de debates que pretendem descobrir o que as mulheres "podem" e "não podem" fazer, como é possível que as meninas, sob os mesmos estímulos e avisos, passem por um processo de sexualização que conduza a um comportamento desregrado, leviano, fácil ou espontâneo?

.: Não estou dizendo que acho ok usar salto alto e sutian aos 9 anos. Não é isso mesmo. Mas o que a gente chama de sexualização, sei lá, eu acho que é outra coisa também. Que envolve tabus e travas que ainda persistem, e que por isso é mais complicada, inconstante, ramificada, mais ligada à aparência, a um narcisismo meio estranho, que é tão do nosso tempo. E a gente tem mais é que pensar sobre o assunto, etc.

da droga do bom comportamento

2009-09-04T01:30:00.017-03:00

"a noção de respeitar e fazer-se respeitar tende a seguir essa lógica: uma mulher tem que escolher (na medida que lhe for possível) em qual universo ela existirá (senão em tempo integral, na maior parte do tempo): o vulgar, em cujo balaio são jogados sem muita hesitação os bailes funks, as dançarinas de axé, as mulheres frutas, as revistas masculinas, a pornografia, o sexo descompromissado, as roupas curtas, a oralidade e a simplicidade, os costumes degradados (inclusive o estupro, como se ele fosse uma consequência do suposto crescimento desse conjunto de coisas)... ou o sublime, que se ocupa tão somente das ideias, do pensamento, da argumentação, da escrita, dos relacionamentos socialmente consolidados, da arte, das ciências, das teorias, da complexidade, da conscientização e politização. Ou seja: há quem se debata contra o universo da "vulgaridade" como se fosse ele por excelência (quando não com exclusividade) o campo em que o machismo surge e se fortalece. Essas pessoas acabam, muitas vezes, reproduzindo preconceitos bastante cruéis e arrogantes, oriundos de uma mentalidade nociva e moralista, na qual elas mesmas estão inseridas e eventualmente são vítimas."
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Eu escrevi o post anterior sem sequer pensar na professora que foi demitida por ter sua imagem dançando divulgada no Youtube. Mas é impressionante como se encaixa, como o olhar sobre o popular e o erótico é estigmatizante. Ela foi demitida por uma atividade que não tem nada a ver com sua profissão. Nada. Ela teve que se mudar, ela perdeu a casa. Se isso não é o machismo, em sua expressão mais avassaladora, eu não sei o que é. Um vídeo de poucos minutos põe a perder a carreira dela, sobrepõe-se ao diploma e à pós-graduação na área. Subir num palco e mostrar a bunda em seu horário de lazer desqualificou completamente sua competência pedagógica, sua capacidade de alfabetizar uma criança, de distinguir valores a serem transmitidos.
Fosse ela médica, arquiteta, faxineira, prostituta - alguém pode dizer - nada disso teria acontecido. É perfeitamente possível dançar funk e limpar o chão no dia seguinte, mas dançar funk e ensinar o alfabeto, ou explicar que não se deve bater no coleguinha, não. O problema é justamente ser professora, parece. Isso me preocupa porque demonstra o quão equivocados somos em relação ao papel dos educadores. Professor, no Brasil, tem que ser uma espécie de missionário. Ele tem que ser professor 24 horas por dias, toda sua alma tem que ser dedicada a isso, é uma questão de profissão de fé, de entrega e paixão (e do jeito que ganhamos mal, tem que ser uma coisa assim irracional mesmo). Então se você escolhe ser professor(a), você faz uma espécie de voto tácito de boa conduta (mesmo fora e distante do ambiente de trabalho), de não-dança-do-enfiado. Para o professor, o código civil, o código penal e os dez mandamentos não bastam, há que se ter mais bom senso e discrição que todas as outras pessoas, inclusive os pais, porque você passará horas com crianças e adolescentes e será uma referência pra eles. Então a vida privada, os gostos, a diversão, tudo isso deve existir dentro de um limite. Só não procure padres católicos para saber como se divertir, posto que eles andaram perdendo a linha com as crianças.
O caso me preocupa também porque indica o quão arrogantes somos em relação às manifestações culturais populares e/ou marginais. Eu entendo uma pessoa não gostar de pagode, de funk, de axé. Mas não ouvir, não dançar, enfim, não gostar desses gêneros musicais ou de suas respectivas danças é uma coisa, rejeitar e não gostar das pessoas que gostam disso é outra. Confundir um e outro implica que tudo o que eu aprovo é bom, e tudo o que eu rejeito é ruim, e que aqueles que gostam de coisas que eu considero ruins são incapazes de distinguir o bom do ruim e portanto, incapazes de transmitir valores aos meus filhos. Criticar uma pessoa simplesmente por gostar de funk, ridiculariza-la, desqualifica-la a ponto de concordar com sua demissão, questionar sua inteligência por conta de bagagem cultural dela é universalizar seus próprios gostos e parâmetros, e nós sabemos como o preconceito costuma andar de mãos dadas com essas universalizações. A demissão dessa moça (e o assédio que se deu por conta da demissão) indica que há valores morais que ela não é capaz de ensinar às crianças, ou, pior, que há valores que ela necessariamente transmitirá - mas eu me pergunto quais, exatamente. Será que a professora estimulará a vulgaridade e a promiscuidade entre os pequenos - já que é isso que deduzimos de uma mulher que dança a Dança do Enfiado? Será que seu "indiscutível" mau gosto musical denuncia sua inaptidão profissional? Será que indica mau-caratismo? Se na entrevista admissional tivessem lhe dito que mulheres que dançam funk não podem ocupar o cargo, seria ok? Se ela fosse filmada num culto pentecostal que incitasse a intolerância contra religiões africanas, teria sido demitida e perderia a casa? Se fosse um homem gay dançando com um striper numa boate em São Paulo, a opinião pública se posicionaria da mesma forma?
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Perguntas, perguntas. Eu me lembro do incrível vídeo de Tom Zé falando sobre a música Atoladinha no Jô Soares. Lembro também de um professor meu, num curso de introdução aos estudos literários. Ensinou-nos sobre forma e métrica do poema com "Um tapinha não dói". Não esqueço: dÓi/um/ta/pi/nha/não/dÓi/um/ta/pi/nha/não/dÓi/um/ta/pi/nha/não/dÓi/só/um/ta/pi/nhA... Não sei se ele ouve essas músicas no carro, mas acho improvável que frequente bailes funks. Creio que o intuito era abrandar um pouco a arrogância do aluno recém-ingresso na Mater Universidade. E como ria este senhor da cara indignada de alguns alunos. Porque métrica e formas clássicas são coisa de Camões e Homero, nunca de MCs e cachorras. Eu ria também. Rio ainda. Terminamos o curso lendo poemas de Baudelaire, com a sala mais vazia do que quando começou o curso. Ainda bem que os cargos públicos protegem as pessoas do tipo de preconceito e autoritarismo que atingiu aquela professora. Continua sendo professor lá, e dos melhores.

Adendo: A Emily deixou um comentário tão bonito. Merece demais ir pro corpo do post. Obrigada de novo, Emily.

Sobre essa pendenga aí não tenho acompanhado muita coisa além da reação do povo daqui de Salvador. Tô adorando tudo que eu ouvi até agora, muita gente reparando que o povo dança o ano inteiro,mas se é professora não pode, muita gente sacando que Jaqueline ganhava um salário bem mais sem vergonha do que dançar todo enfiado por aí. Gosto mais pq não é conversa de academia nem de corredor de faculdade, mas conversa de pedreiro, de buzu, de dona de bar q assiste Bocão. Vamo vê que bicho vai dar, pq ainda vai dar.

Mas essa história de criança entortar na vida pq ouviu pagode,funk e axé é a coisa mais desavisada do mundo.Eu cresci e fui educada na ilha de Itaparica, dancei ‘rala o pinto, rala a tcheca’, “ ta coçando, ta cheirando’ e toda sorte de trocadilhos e obviedades sexuais do mundo.Ia em todos os pagodes e reggaes, decorava os passos e ensinava pras minhas tias, sabia todas as letras mesmo das músicas recém-lançadas com o aval e acompanhamento dos meus pais.Nem por isso eles deixaram de me apresentar (ou de me ensinar a gostar de) Chico, Caetano, Bethânia, Gil. E forró, brega, sertanejo, seresta, rock, pop blábláblá.

Não resultei numa pessoa refinada e inteligentíssima, mas tenho 22 anos, nunca engravidei, nunca achei normal q um homem violentasse uma mulher, sou militante feminista, logo terei um diploma de historiadora e até pago minhas contas em dia. Sou bem limpinha mesmo. Igual a meus amigos itaparicanos. Nosso único problema é gostar de muita coisa e não ter dinheiro e tempo pra acompanhar tudo.

Por fim registro q Fantasmão, Parangolé (bandas de Pagode daqui), Ilê Ayê, Carlinhos Brown, Araketu, Gerônimo e vários outros cantores e compositores desses 20 e poucos anos de Axé tem em sua obra manifestações de resistência ao racismo, à intolerância religiosa, ao machismo, à homofobia etc. Não precisa gostar por isso, mas precisa saber q não é só rebolação, assim como no funk não é. Só pra ilustrar mesmo.

Falei demais,hein? hehehe, vamos em frente. Bj ;]

do (des)respeito à vizinha

2009-09-02T16:45:00.003-03:00

A literatura brasileira conta com uns figurões sobre os quais todo mundo sabe mais ou menos alguma coisa e é minimamente familiarizado. Assim, imagino que a poesia de Álvares de Azevedo não seja um enigma pra maioria das pessoas, independente da carreira que seguiu ou há quanto tempo não pega num livro de poesia: Álvares de Azevedo é nosso poeta romântico por excelência, um Byron aclimatado, como nos fizeram crer as aulas de literatura no colegial, e com algum esforço, recupera-se um ou outro verso que seja dele. Não vou entrar aqui no quesito do mérito ou da qualidade da poesia de Azevedo, deixo apenas uma observação de que sim, aprecio-o e muito.
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E contudo, há um aspecto de sua poesia, relacionado às representações que ele faz do feminino, que me desagrada bastante. Em três dos melhores e mais conhecidos poemas do rapaz já dá pra perceber do que se trata: É ela! É ela! É ela! ; Pálida, a luz da lâmpada sombria e Vagabundo (deste, interessa-nos especialmente as estrofes 4 e 5).

O É ela! e o Pálida lidam basicamente com a mesma situação: a contemplação do sono da mulher, o desejo, o corpo feminino, a distância entre a amada e o poeta apaixonado. Várias são as expressões que aproximam os dois poemas, como o seio palpitante, a beleza e o sono dela. E no entanto, os dois poemas se distinguem completamente por conta do tom, do posicionamento do eu lírico em relação ao assunto. Pálida é um perfeito exemplar da poesia romântica idealista, do retrato da mulher pura e intocável, do desejo esvaziado e dissociado do sexo, da imobilidade quase mórbida da virgem adormecida. É ela!, muito pelo contrário, é um poema satírico, narrativo, irônico, que lida o tempo todo com a expectativa do leitor de poesia romântica. Todos os pontos de contato deste poema com a poesia amorosa idealista são seguidos de quebras e rebaixamentos, de vulgaridades. Assim, no lugar de uma branca virgem, imóvel e perfeita, temos uma lavadeira trabalhando de dia e roncando de noite, com o ferro de passar na mão e uma lista de roupa suja no seio. Temos, ainda, um apaixonado que ousadamente percorre a distância, que se aproxima e toca a amada - o que seria impensável no outro poema. Essa diferença de representações do feminino e mesmo do amor, ao que me parece, não tem a ver apenas com a diferença de estilo entre um poema e outro: há uma diferença na representação das classes às quais pertencem as mulheres, em cada um dos casos. Assim, a idealização, o amor puro, a veneração, a contemplação "respeitosa" não pertecem apenas a um tipo específico de poema, mas a um tipo específico de mulher. A classe sócio-econômica do objeto amoroso/poético e a linguagem que descreve o amor estão implicados, e eis o porquê de haver um registro sublimado e um registro vulgarizado da contemplação e do desejo. A voz do poeta, masculina, vem encharcada de um sentimento de classe bastante antipático (como disse Antonio Candido) e fica difícil dissociar esta e aquela instância.
O poema Vagabundo sustenta essa leitura, quando vemos duas estrofes consecutivas falar do relacionamento do poeta com a empregada e com a vizinha. Sem escancarar as diferenças entre elas, sem desqualificar uma ou outra relação no seu círculo maior de amores bem sucedidos, o poeta incorre na diferença de caracterização e tratamento dentro do poema. A fluidez do eu lírico de Vagabundo desdobra-se em sua afetividade, incluindo e contemplando opostos (a rica virgem intocável e a empregada fogosa e acessível, o amor suspirante e o amasso às escondidas, o sublime e a vulgaridade) num mesmo texto.
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Há, nisso tudo, duas instâncias que considero problemáticas: em primeiro lugar, essa diferença de representação poética entre a mulher rica e a mulher pobre (velando inclusive as questões raciais que certamente aí estão implicadas) num momento em que a literatura nacional procurava firmar sua identidade, seus temas e suas questões. Assim, nosso poeta constrói seu universo e dentro dele elege como respeitável uma figura feminina que mais tem a ver com a nobre européia, que lhe parece mais próxima e semelhante do que uma empregada ou uma mestiça. Não foi o romantismo (e muito menos Álvares de Azevedo) quem inaugurou essa associação entre nobreza de caráter, alto posto sócio-econômico e sublimação na representação artística (o que implica a comédia servir à representação das personagens e costumes baixos), mas há de se reconhecer que esse modelito encontrou aqui um ambiente muito propício e receptivo. Esse olhar sobre si mesmo e sobre outro não nos é estranho, pelo contrário, ele é completamente condizente com o pensamento atual das classes altas brasileiras.
Um segundo ponto - e este me assombra mais - é a atualidade desse sistema de valores segundo o qual o respeito por uma mulher se manifesta com a distância e dessexualização da mesma. Eu entendo, ao ler os poemas, que a vulgaridade da lavadeira e da empregada se deve a essa corporeidade delas, a esse exercício da sexualidade, a essa libertinagem inerente às personagens cômicas. Uma lavadeira que tem o seio tocado, assim como uma empregada abrasada, dentro dessa lógica do Brasil do século XIX (católico, escravocrata, patriarcal), são exemplares de um populacho que pouco ou nada significava à elite política econômica e cultural, ou seja, são personagens que só podem ser risíveis e desrespeitosas num ambiente extremamente moralista e machista. Sabemos que a amada romântica é idealizada e portanto irreal, e a leitura dos poemas nos mostra como a mulher digna de ser respeitada não é inviável apenas afetivamente, ela é fisicamente inexistente, posto que vaporosa, dissolvida, inapreensível. A voz do poeta, em qualquer que seja a circunstância, não deixa de ser voz, não vacila nem por um segundo quanto à integridade física e sentimental do enunciador. Amar, desejar, excitar-se e dize-lo não o diminui, ao passo que a mulher que ganha corporeidade e capacidade de interação física só cabe em versos satíricos. A mulher digna, respeitável, ainda que subtraída de volição e voz, é uma mulher que só existe abstratamente, em sonho ou sentimento.

Não é fácil ser musa

E por isso, repito: causa-me espanto constatar a atualidade desse pensamento que considera mais respeitoso e adequado que um homem apaixonado ou interessado numa mulher escamoteie seu desejo e lascívia em "boas intenções" e pretensões de romance, pois o desejo sexual sem intenção de envolvimento afetivo nos parece errado e fútil. Ou, pior ainda, que uma mulher que deixa transparecer seu desejo e que se mostra erotizada se vulgariza. Eu sempre acho importante rastrear de onde vem algumas certezas e sensações, e há coisas que estão extremamente arraigadas na nossa cultura. Por exemplo, a noção de respeitar e fazer-se respeitar tende a seguir essa lógica: uma mulher tem que escolher (na medida que lhe for possível) em qual universo ela existirá (senão em tempo integral, na maior parte do tempo): o vulgar, em cujo balaio são jogados sem muita hesitação os bailes funks, as dançarinas de axé, as mulheres frutas, as revistas masculinas, a pornografia, o sexo descompromissado, as roupas curtas, a oralidade e a simplicidade, os costumes degradados (inclusive o estupro, como se ele fosse uma consequência do suposto crescimento desse conjunto de coisas)... ou o sublime, que se ocupa tão somente das ideias, do pensamento, da argumentação, da escrita, dos relacionamentos socialmente consolidados, da arte, das ciências, das teorias, da complexidade, da conscientização e politização. Ou seja: há quem se debata contra o universo da "vulgaridade" como se fosse ele por excelência (quando não com exclusividade) o campo em que o machismo surge e se fortalece. Essas pessoas acabam, muitas vezes, reproduzindo preconceitos bastante cruéis e arrogantes, oriundos de uma mentalidade nociva e moralista, na qual elas mesmas estão inseridas e eventualmente são vítimas.

da incompatibilidade de gênios

2009-09-01T14:17:00.005-03:00

Eu não sei o nome que se dá a um problema que não é bem um problema, daqueles que te tiram o sono e embrulham o estômago, que interrompem sua leitura e ficam pulando na sua frente da maneira mais angustiante possível. Existem vários tipos de problemas no mundo, diferentes em escala e importância entre si, e já que este é meu blog, tão pessoal e irrelevante, torna-se por excelência o espaço pros problemas igualmente pessoais e irrelevantes da minha vida. No capítulo de hoje, aquela frestinha de desentendimento com o Paulo, decorrente do fato de ele ser um biólogo e querer agir como um em todos os aspectos da existência. É preciso dizer, em minha defesa, que os biólogos geralmente são pessoas adoráveis, interessantes e engajadas, mas que podem se tornar seu pior inimigo no momento em que vc pega a segunda sacolinha de plástico no caixa do mercado pra reforçar o carregamento do engradado de cervejas. Muita cautela com eles.

Aí eu me casei com um, certo? E nós viemos morar num lugar que, de vez em quando, recebe visitas de insetos de toda ordem. Eu não me preocupo com os filos, ordens, espécies, famílias nem nada, pra mim, se é pequeno o bastante pra ser esmagado com um dedo e voa, então é mosquito e portanto alvo da minha ira. Eu me sinto uma justiceira com um inseticida na mão. Mas não meu marido. Estranhamente ele se interessa pela individualidade e especificidades de cada inseto e enquanto eu saio alucinada atrás do meliante voador, ele tenta me explicar a participação do mesmo na natureza, esse projeto megalomaníaco desse biólogo obcecado e detalhista que foi deus.
Mesmo nos raríssimos casos em que Paulo concorda com a periculosidade do mequetrefe, ele se põe a observar a rota de vôo do inseto, se gosta de sombra, luz, lugares úmidos ou secos, se pousa no teto ou nos vãos. Paulo identifica, estuda, isola o comportamento e dá uma ou duas borrifadinhas de Veja diluído em água nos lugares estratégicos, como se temesse ser descoberto pela gangue dos mosquitos sanguinários. O processo de execução de um mosquito, quando o executor é o marido, segue os padrões da CIA. Rápido, limpinho e condizente com nosso grau civilizatório. Vejam o problema: nesses casos, eu faço o tipo ROTA. Eu não quero desengordurar e perfumar o mosquito com Veja maçã verde. Aplico o método ninguém-entra-ninguém-sai do quarto, e com porta e janela fechadas, eu borrifo o inseticida mais fedorento como se não houvesse amanhã. Não me basta acertar uma rajada de veneno no delinquente zumbidor, eu tenho que apavora-lo, faze-lo fugir, implorar e, finalmente, sufoca-lo numa camada de espuma branca de inseticida. Não quero saber se é macho ou fêmea, se pica, se não pica, se só picou uma vez e foi o vizinho do 302 mas promete parar. Oh, não. Mosquito bom é mosquito morto. Mas depois que eu venço faço justiça e elimino a vida selvagem do nosso ninho de amor, Paulo tem a ousadia de reclamar do cheiro do veneno e dizer que eu exagero.

¬¬

Então é assim o casamento, uma hora a máscara cai. E você começa a descobrir nos detalhes a incompatibilidade dos gênios e acaba acreditando que gênio mesmo só você, o outro está é equivocado nessa vida. Ainda bem que há o amor, pleno e farto, ocupado das grandes coisas, dos momentos de alegria e de tristeza, da nobreza e da paciência, até que o aparecimento de uma lagartixa rara nos separe.

da ética

2009-08-26T15:32:00.009-03:00

Numa palestra sobre educação, o palestrante abordava a desritualização da sala de aula, dissolução de papéis, a produção do fracasso escolar, etc, etc. Aí uma senhora levanta a mão, meio tímida, meio inconformada, e diz que o problema do ensino público do país é que falta ética aos professores. O palestrante aperta os olhos, sorri de canto de boca e aponta-lhe o dedo:

- você é ética?
- eeeeeeeeu? - ela diz, rindo nervosamente, com as pontas dos dedos a tocar o seio - sou.
- e a senhora, ao lado?
- quem, eeeeeeu? - olha pros lados, confirma se é pra ela que se voltam todos, e a reação é semelhante à da colega - sou.
- você, ao lado, é um professor ético? - e o rapaz, apenas com a cabeça, confirma. Ele é.

Aí o palestrante vai apontando pra cada uma das pessoas da fileira, e depois da fileira seguinte, e a seguinte, perguntando se a pessoa é ética. Todos confirmam, uns riem, outros não, até que o palestrante prossegue:

- bem, são todos éticos! claramente não é esse o problema do ensino público no país.

do concurso Miss Direito Penal

2009-08-25T14:32:00.005-03:00

Para ampliar as imagens, basta clicar nelas.

No Orkut, temos a comunidade Direito Penal, cujo fórum é aberto (pelo menos até o presente momento). Desde 2005, há um concurso para eleger a "musa inspiradora" da comunidade.

É "árdua" a terefa de escolher a participante mais bonita, a que mais e melhor "afaga os olhos e os cérebros" da comunidade. São muitas as regras.

Entre elas, a de que apenas os homens podem votar (e as mulheres que se declaram aberta e expressamente homossexuais ou bissexuais). Em 2008 foi assim...

...e em 2009, o ano da discórdia, também.

O desempate entre as duas finalistas tem como critério a foto mais "ousada" que as concorrentes postarem na sua página. Correção: há outro critério: ser a mais inteligente.

Sabem como é. Vou estar aguardando as pessoas estarem falando sobre coerência, objetificação, bifeficação, sexismo, machismo, contexto, apelo do patriarcado, privilégio masculino... (ou será que nós ouviremos apenas aquele silêncio ensurdecedor?)

Obrigada, obrigada. \o/

do suicídio

2009-08-24T14:00:00.008-03:00

O amigo de um amigo meu era paramédico ou bombeiro, e teve que atender, certa vez, o chamado de socorro de um cara que tinha pulado de um viaduto. Ele foi o primeiro a socorrer o rapaz, que devia ter seus vinte e poucos anos, e contou que ele ainda estava consciente. E esse rapaz olhou pro próprio corpo e em volta e disse "que merda que eu fiz?". Ele veio a falecer, e esse amigo ficou se perguntando se deveria contar pra família o que o cara disse, e acabou achando melhor contar, e contou.
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Há ainda outra coisa. É sobre o Cepacol, que era meu melhor amigo e que cometeu suicídio há quase quatro anos. Eu já falei dele aqui, sempre aos poucos, à medida em que eu consigo elaborar sua morte e a saudade que eu sinto, que ainda é muita e dolorida. Ele deixou um bilhete curto e lacônico, com jeito de rascunho, dizendo pro pai não se culpar, que mais cedo ou mais tarde isso ia acabar acontecendo. Não lembro se desculpou-se, mas acho que não. E foi basicamente assim que ele se despediu.
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Independente das nuances de cada evento, os suicídios geralmente suscitam dois tipos de comentários, oriundos, cada um deles, da maneira como as pessoas costumam entender uma morte auto-provocada. Há aqueles que sentem pena, que chegam a reavaliar cada fala e gesto da pessoa antes do suicídio e ver nisso sinais de que algo estava errado, de que a pessoa era irremediavelmente infeliz e estava pedindo por socorro. Uma vez eu vi uma mulher dizer que os suicídios de homens jovens e de classe média eram sempre um problema de ordem psiquiátrica, que era uma questão química e fisiológica, um distúrbio que os impedia de viver normalmente e que em casos assim, nada se pode fazer. Ela queria consolar outra pessoa, que era amiga de um cara que tinha se matado no dia anterior, e que se culpava por não ter percebido que algo estava errado.
A outra reação comum, e que não necessariamente se manifesta dissociada dessa primeira, é mais rancorosa, mais irascível, ela atrela o ato a um suposto egoísmo do suicida, que teria ignorado as pessoas que o amam e que agora estão sofrendo muito, por conta de sua dor. Essa dor que o suicida sente e que o leva a dar fim à própria vida, nessa lógica aí, torna-se secundária e fútil até. A dor já extinta do suicida não é nada perto da dor, muitas vezes indelével, dos parentes e amigos enlutados. Daí pro julgamento é um passinho, as pessoas discutem se os motivos do falecido eram aceitáveis ou não, se foi certo ou errado suicidar-se, dado o contexto em que vivia - e evidentemente, ninguém nunca diz que foi certo cometer suicídio. Conheço muita gente que diz sentir raiva, decepção, desprezo pelo suicida, como uma espécie de chumbo trocado entre o que ele deveria sentir pelos vivos, para tê-los "abandonado" aqui. Minha ressalva a isso, que pode parecer insensível ou pragmática, é que o amor das pessoas nem sempre é aquilo que dá sentido à vida, ou não é aquilo que pende definitivamente a balança no momento da decisão. Ter pais, filhos, irmãos, cônjuges, amigos, contar com o amor de todas essas pessoas não significa necessariamente que a vida é plena e boa, assim como não significa que um suicida não tenha ou não sinta o amor que lhe é dedicado.
O que eu senti, nas vezes em que estive em contato com uma situação dessas, é que o velório de alguém que se suicidou é completamente diferente de alguém que tenha morrido de causa natural ou de um acidente, que a morte nunca é a morte simplesmente, ela vem carregada de significados e gestos nossos. Assim, com um ente querido que morreu, as pessoas, tenham elas tido tempo de se despedir ou não, tendem a encerrar as pendências e dar continuidade às lembranças, aos bons sentimentos, a uma espécie de legado que o falecido tenha deixado. O suicida provoca reações quase contrárias, na medida em que ele suspende tudo, ele abre as pendências nas quais nós nos perdemos, levados por essa revisão de cada palavra, olhar e gesto anterior à sua morte. Então até as boas lembranças ficam às vezes contaminadas por essa busca da infelicidade inerente, inevitável, despercebida, fatal. Acho mais doloroso o luto por um suicida porque a gente se enxerga na morte dele, intimamente envolvido, seja como culpado por omissão ou como ente rejeitado (ou ambos), e lidar com isso é árduo demais. Fica aquela pergunta no ar, aquele grande "por que?" engasgado, que tem menos a ver com o fato que afinal tornou-se a gota transbordante do que com o "por que isso foi tão importante a ponto de...". Mas não existe resposta pra essa pergunta aí.

[ó: tem spoiler da 5ª temporada do House logo depois da imagem]

Cena do filme The virgin suicides

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Teve aquele episódio do House em que o Kutner se mata, e é uma manhã como qualquer outra, ele simplesmente não aparece e as pessoas pressupõem que ele ficou doente ou está ocupado. Daí dois colegas vão até a casa dele e o encontram caído no quarto, a gente só vê os pés e a arma, e todo o resto do episódio é sobre a consternação das pessoas, sobre a busca dos motivos, dos sinais. Claro que eu mesma voltei três, quatro episódios pra buscar uma única pista do diretor, um único olhar perdido numa cena, e nada. Não tem pista. É só aquilo mesmo, o despreparo das personagens para a notícia é o nosso, tal como o impacto.
Acho que também eu contaria à família do rapaz que suas últimas palavras foram essas, "que merda que eu fiz?", porque eu acho que isso traz um mínimo, uma fagulha de consolo pra eles. Ameniza, talvez, essa busca pelos sinais de infelicidade e angústia que lhes escaparam, insere o impulso, o momento de desespero e descontrole. Não diminui a dor, evidente que não. Mas essa fala dele, esse reconhecimento de seu próprio suicídio como um erro, uma bobagem, eu acho que isso aponta pra complexidade da vida, e pra sua fragilidade também. Instâncias com as quais a gente tem que aprender a lidar, em algum momento.
Sei que eu preferiria isso àquele bilhete do Cepacol dizendo que "aconteceria mais cedo ou mais tarde" que me fez repassar mentalmente umas mil vezes o telefonema que ele me fez na véspera de sua morte e que eu não atendi porque estava realmente muito ocupada - mas, eu também sei, não cabe a mim preferir coisa alguma. Eu já incorri no erro de fazer dessas reticências do meu amigo o seu legado. Mas, recuei. O que me cabe, e a isso tenho me dedicado, é nutrir as lembranças com o maior carinho de que sou capaz. E, por via das dúvidas, prestar mais atenção àqueles que amo, e me esforçar um pouco mais pra atender os telefonemas.

vinicius de moraes revisitado

2009-08-20T12:24:00.012-03:00

Imperdível, neste momento, o post de Marcelo Coelho no Blogs da Folha, na seção de Cultura e Crítica. Tenho dúvidas quanto à qualidade do quesito "cultura", mas que a "crítica" transborda no texto é fato. Marcelo inaugura um novo ramo na análise política, a saber, a política estética, mais ou menos aguardada para as eleições presidenciais do ano que vem, por aqueles que sabem como funciona o machismo por aqui. Ter sido o primeiro a formular e publicar opiniães e comparaçães sobre a aparência das mulheres presentes (ou nem tanto, no caso da Marta) no cenário político hoje certamente confere ao nosso afoito colunista a posição da vanguarda.

O texto pode causar alguma indigestão, pode irritar os mais sensíveis. Contudo, há de se convir que nos falta uma Cicciolina, ou ao menos uma Sarah Palin, que nos mostre que é possível ser bonita e funcionária do polvo. O problema, eu diria a Marcelo, é que a gente paga muito melhor às beldades para serem beldades do que para serem políticas. Os cachês para ensaios fotográficos, capas de revista, entrevistas com dicas de moda e beleza, propagandas, desfiles, sem contar um salariozinho em alguma emissora que queira emplacar uma nova protagonista para a novela do horário nobre, tudo isso costuma render mais bufunfa do que a carreira política. Só se a beldade se embrenhasse em muitos esquemas, caixa dois, desvios, troca de favores, sonegações, se conseguisse colocar metade da família, parte dos amigos e um ou outro conhecido nos gabinetes dos colegas - mas aí é demais, a beldade teria que ser política e corrupta, ela teria de se arriscar a ser denunciada numa época de vacas magras ou por causa de uma aliança ruim. Sabemos que a imprensa tem feito o melhor que pode para encorajar os futuros aspirantes aos cargos públicos, aplacando-lhes o medo de denúncias e investigações. Mas, pelo sim pelo não, melhor ser beldade, que é honesto e paga bem.

Por outro lado, ocorre-me que nossos jornalistas não são, assim, bonitos e másculos o bastante dentro do padrão Ruffles de identidade e gênero. O próprio Marcelo Coelho parece uma mistura de Brito Junior e Pedro Cardoso, o Clovis Rossi poderia ser o Papai Noel. Agora que a obrigatoriedade do diploma para o exercício da nobre função caiu, talvez fosse o caso de selecionar alguns modelos-atores xóvens e atléticos para embelezar as redações. Além de melhorar o ambiente e estimular os outros a cuidar da pele e da alimentação, já valerá a pena ver fotos de belos rostinhos nos cantos superiores das colunas laterais dos blogs. Os olhos do Jesus (o da Madonna, não o da Virgem), por exemplo, talvez me dispusessem melhor para os textos que vou ler, mesmo que seja um sobre o poder de sedução de Marina Silva. Que me desculpem os jornalistas feios, mas beleza é fundamental.

Jornalista da nova geração e um jornalista da velha geração ao fundo

da complexidade

2009-08-19T13:24:00.011-03:00

Não foi pouca minha consternação quando eu me deparei com essa ilustração aí. Apesar de defender a legalização do aborto há mais de 8 anos, e por isso ter já lidado com diversa gama de contra-argumentos, ironias, refutações, hostilidades até, creio que nunca tinha visto uma manifestação tão cínica. Tão mal-intencionada. A imagem faz esse paralelismo entre o aborto e a escravidão, e reduz todo o argumento pro-escolha a essa máxima "não gosta, não participe", como se para lutar contra uma violência bastasse não participar dela, como se a brutalidade da escravidão pudesse ser revertida à medida que os senhores abdicam de ser senhores. Eu sei bem que o movimento pro-escolha, ou pro-direito a possibilidade de abortar, ou pro-aborto, diz muito mais. Ele propõe outro jeito de pensar e tratar a maternidade, a autonomia da mulher sobre seu próprio corpo e destino, ele instaura a noção de direitos reprodutivos. É absolutamente emancipatório poder interromper uma gravidez sem sofrer a contrapartida acusatória e linchadora habitual, e essa hostilidade, receio, será mais difícil de superar do que a resistência em se aprovar a lei. E tal emancipação não se aplica apenas às mulheres que abortam, ela tem um alcance maior mesmo. De reposicionamento, de mudança efetiva de mentalidade. A legalização do aborto, ao lado de lutas contra homofobia e racismo, cosntituem hoje os temas que te alinham mais à esquerda ou à direita politicamente. Não é pouco. E por isso o incômodo com essa ilustração: porque eu sei que o movimento pro-aborto é muito mais complexo, libertário e interessante do que essa ideia aí. E sei que meus amigos sabem. Mas eu realmente não sei se fica claro quando digo que o aborto será permitido, e não compulsório. Detestaria se essa minha fala tomasse, para um número grande de pessoas, contornos de alienação e estupidez, como quer fazer parecer o cartaz.

De maneira análoga, há uma insinuação insistente de que "meu" feminismo (seja lá o que for isso) segue à risca essa cartilha: "não gosta, não faça", no melhor estilo quixotesco, como se eu simplesmente ignorasse práticas que, ao longo do tempo e ainda hoje, oprimem e subjugam pessoas. E me parece nítido que os pressupostos, objetivos, métodos e inquietações não são de mesma ordem entre aquelas que mantém blogs e lutam por causas feministas. Para mim, que não sou absolutamente uma expert no assunto, feminismo é sobretudo uma questão de emancipação feminina. E ela é tão mais difícil e complexa quanto variadas são as situações e as vidas. Acredito que o feminismo deve atuar, assim como o movimento pro-aborto, no sentido da reconfiguração, da mudança de mentalidades a partir do aprofundamento das questões de gênero, sexualidade, identidade, sujeição, autonomia. Coisas que tornam a vida efetivamente melhor, e o reconhecimento dessa dimensão prática, dessa melhora da qualidade de vida das mulheres, não deve nos escapar. Isso, bem entendido, eu não estou tirando da cachola, nem de blogs ou portais de notícias. Vem praticamente de um livro que eu comprei por indicação dela, e que é tão bom e apaixonante que eu decidi transcrever uns trechos pra fazer esse post.

"Se alguém "é" uma mulher, isso certamente não é tudo o que esse alguém é; o termo não logra ser exaustivo, não porque os traços predefinidos de gênero da "pessoa" transcendam a parafernália específica de seu gênero, mas porque o gênero nem sempre se constitui de maneira coerente ou consistente nos diferentes contextos históricos, e porque o gênero estabelece intersecções com modalidades raciais, classistas, étnicas, sexuais e regionais de identidades discursivamente constituídas. Resulta que se tornou impossível separar a noção de "gênero" das intersecções políticas e culturais em que invariavelmente ela é produzida e mantida.
...
A presunção política de haver uma base universal para o feminismo, a ser encontrada numa identidade supostamente existente em diferentes culturas, acompanha frequentemente a ideia de que a opressão das mulheres possui uma forma singular, discernível da estrutura universal ou hegemônica da dominação patriarcal ou masculina. ... A urgência do feminismo no sentido de conferir status universal ao patriarcado, com vistas a fortalecer aparência de representatividade das reivindicações do feminismo, motivou ocasionalmente um atalho na direção de uma universalidade categórica ou fictícia da estrutura de dominação, tida como responsável pela produção da experiência comum de subjugação das mulheres.
Embora afirmar a existência de um patriarcado universal não tenha mais a credibilidade ostentada no passado, a noção de uma concepção genericamente compartilhada das "mulheres", corolário dessa perspectiva, tem se mostrado muito mais difícil de superar. É verdade, houve muitos debates: existiriam traços comuns entre as "mulheres", preexistentes à sua opressão, ou estariam as "mulheres" ligadas em virtude somente de sua opressão? ... Existe uma região do "especificamente feminino", diferenciada do masculino como tal e reconhecível em sua diferença por uma universalidade indistinta e consequentemente presumida das "mulheres"? A noção binária de masculino/feminino constitui não só a estrutura exclusiva em que essa especificidade pode ser reconhecida, mas de todo modo a "especificidade" do feminino é mais uma vez totalmente descontextualizada, analítica e politicamente separada da constituição de classe, raça, etnia e outros eixos de relações de poder, os quais tanto constituem a "identidade" como tornam equívoca a noção singular de identidade."

Problemas de Gênero (2008), da Judith Butler.[Grifos meus]

Esses parágrafos, extraídos logo das primeiras páginas, apontam já para uma formulação de problema e abertura de perspectivas bem diferentes daquelas que vemos abundantemente no feminismo da blogosfera. Sem tocar em um décimo da profundidade e do interesse desse livro, eu diria que já é alguma coisa se a gente reconhece que a unidade "as mulheres" não existe, ou pelo menos é completamente artificial e contingente, que essa generalização tende a empobrecer a crítica e circunscrever o feminismo numa posição contraditória, onde ele justamente reforça categorias de gênero, as quais deveria tentar flexibilizar. Tantas vezes eu disse que sou maior do que uma foto no avatar ou a campanha do lingerieday, que cada adesão à campanha tinha capacidade de ressignificação, justamente por isso, porque minha identidade não se restringe ao meu gênero e mesmo no que o concerne, ele não é uma categoria absoluta, natural, perfeitamente definida. E estranho muito, hoje, ainda haver quem defenda ferrenhamente a sobrepujança unilateral da coletividade sobre os indivíduos, como se essas duas instâncias fossem também absolutas e dissociadas. Estranho que, em nome de uma maior liberdade para as mulheres, alguém defenda o apequenamento do indivíduo, a conformidade a uma norma de conduta, ainda que nova e supostamente adequada à emancipação e dignidade feminina. Não soa contraditório?
Esse coletivo em nome do qual eu deveria agir, ocupada de um bem maior que é a emancipação das mulheres, bom, esse coletivo não existe tal como está sendo apresentado, não é paupável, tangível, não é uma entidade que eu posso consultar para obter o aval, ou cujas características e necessidades sejam tão bem delimitadas que eu saiba, natural e intuitivamente, por ser mulher, o que é certo fazer. Esse coletivo, esse conjunto abstrato de todas as mulheres que sofrem com as injustiças e horrores do machismo e para as quais eu desejo emancipação, ironicamente, acaba cerceando a minha própria, eu mesma devo medir meus atos e cuidar para que minha emancipação não se fundamente no princípio de liberdade de escolha e atuação, eu devo ser emancipada apenas até onde as mulheres, coletivamente, são, e se há mulheres que se sentem reduzidas numa cerimônia de casamento ou na exposição de uma lingerie, então eu não posso fazer nem este nem aquele, por responsabilidade e militância. Ou então: "posso" até fazer, desde que ciente de que confirmo, com isso, a força do patriarcado. Porque eu, como indivíduo, não posso/não devo/ não consigo promover nenhum tipo de mudança, sobretudo se nos "detalhes", nas coisas pequenas ou pontuais da minha vida corriqueira, eu não for subversiva. E talvez eu devesse aguardar instruções do coletivo feminino para saber a data a partir da qual todas (ou uma maioria satisfatória) passarão a agir da mesma forma subversiva e ressignificar as práticas que nos oprimem - ou, do contrário, se basta que eu individualmente blogue e promova campanhas de boicote a cada um desses elementos inequivocadamente opressores do statu quo: lingerieday, casamento, dia internacional da mulher...

Eu, na superficialidade do meu contato com as teorias feministas, penso que a luta maior não deveria valer-se da estratégia do boicote, seja do vestido branco da noiva, da cerimônia de casamento em si, da erotização banalizada (seja lá o que isso for) em revistas e mídias afins; ou seja, eu ainda acho que o feminismo deve ser - e de fato é - muito mais problematizador do que essa recusa imediata dos símbolos e atos que eventualmente ligam-se a situações de opressão ou degradação. Os pressupostos dessa recusa estão calcados naquela ideia estanque de "mulher" e "submissão feminina", eles rotulam todas as situações possíveis e declaram que há coisas que indiscutivelmente são negativas, não importa a relação que a própria mulher tenha com o evento. Na caixa de comentários do post anterior eu comentei com a Vanessa que "assim como a individualidade exacerbada pode ser egoísta e despolitizante, a exigência inflexível de uma atuação em nome da coletividade pode ser muito opressora também, é preciso cuidado e sensibilidade".

Eu mantenho uma relação despretenciosa de flerte com a filosofia, mas o campo em que me sinto à vontade mesmo é o da literatura e por vezes do cinema. Cheguei, assim, nos poemas de Adélia Prado e nos filmes de Sofia Coppola, obras tão diferentes entre si mas que dão conta de ilustrar isso que eu to querendo dizer. Sofia é mestre em fazer filmes cujas protagonistas são mulheres às voltas com os contextos de suas vidas e escolhas. E é sempre uma relação problemática, instável, delicada. Estou pensando em The Virgin Suicides, Lost in Translation e Marie Antoinette. E está tudo lá: o passado mais remoto, o passado recente, a modernidade: os pais, o namorado, a adolescência, o baile, o casamento, a família, o marido, os filhos, o amante, o divórcio, a solidão, a paixão: a política, a aristocracia francesa pré-revolução, a realeza, a burguesia norte-americana da década de 70, o casal descolado na Tókio do século XXI. Em alguns casos, o contexto engole as personagens. The virgin suicides me deixou inebriada. Acompanhei apreensiva a resistência das meninas, enquanto se tornavam reféns do medo dos pais sobre sua sexualidade. Condição que elas recusam com o suicídio. Porque era tudo ou nada pra elas, não dava pra esperar passar o tempo. O filme prepara a gente pro final, e mostra como ficou insustentável pra elas. E ainda assim, é aterrador. Os discos queimando na lareira me tocaram mais do que o namorado desaparecido depois de uma noite de sexo. Aí a Marie Antoinette, que era rainha e construiu um ambiente íntimo e confortável pra ela, enquanto no meio da corte ela era um bibelô que paria herdeiros e gastava fortunas com futilidades. Completamente incômoda a situação. E a gente já sabia o fim da Marie: ela acaba decapitada. Só Lost in translation fica em aberto. Mesmo depois de colocar na frente da mocinha a projeção do casamento dela, do quanto ele poderia se tornar uma convivência tolerada por dois desconhecidos. O cara já manja isso faz tempo, e ela tá começando a perceber. E eles se descobrem. Eu torci demais pra ela fazer a louca e ir embora com ele, ou pra ele ficar com ela no Japão, que era onde eles estavam felizes. Mas Sofia não simplifica nada. Eu tive que me contentar com um sussurro que eu não ouvi e fiquei sem saber se foi um conselho, uma promessa, uma despedida, um segredo, um encontro. E aquele sorriso dela. De quem vai tocar a vida.
Só de leve é possível aproximar essas personagens, porque as variáveis são muitas. E ainda que se diga que elas todas estão numa situação desfavorável, desconfortável, que estão infelizes, é preciso reconhecer que é mais complexo também. Que a vida delas, as reações, os desejos, as especificidades tornam as personagens muito singulares, ambíguas e belas. E que elas tentam achar rotas de fuga e resistência, e nessas rotas coisas acontecem: elas tocam, mais ou menos intensamente, possibilidades de uma vida mais plena, mais feliz, mais real. Nenhuma protagonista de Sofia Coppola se reduz à sua própria condição, tampouco representa as mulheres do mundo inteiro. Se uma personagem não dá conta dessa representatividade, como poderíamos nós, no mundo real, tão mais complexas e inesgotáveis, servir a essa metonímia da parte e do todo?

Eu ia falar da Adelia Prado, mas a esta altura o post ficou imenso. Volto a ela, um dia desses. Chamo-a apenas para encerrar o texto:

Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.
Inauguro linhagens, fundo reinos
- dor não é amargura.
Minha tristeza não tem pedigree,
já a minha vontade de alegria,
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.
Mulher é desdobrável. Eu sou.

Excerto de Com licença poética, 1976

do corpo obeso

2009-08-12T14:30:00.004-03:00

Quando tomei conhecimento do projeto Adipositivity, lembro que passei muito tempo clicando nas fotos e admirando, e com frequência eu volto ao site para descobrir o que de novo apareceu por lá, e é sempre bom, porque o site é bem cuidado e atualizado. Meu entusiasmo e contentamente com essas mulheres obesas em cenas eróticas e lindamente retratadas tem menos a ver com a promoção de formas e corpos geralmente desprestigiados do que com a atitude delas em exporem-se nuas ou semi-nuas. Gosto de pensar que elas tiveram a vontade de posar e o prazer de olhar a si mesmas através da percepção de um artista, que elas experimentaram o próprio corpo de uma maneira tão diferente daquela que costumamos atribuir às mulheres gordas.

Eu acredito, e depois das últimas semanas esse pensamento se reforçou, que há grande generalização e confusão (e alguma vitimação) no que concerne as mulheres fora do padrão estético vigente, ou melhor, as mulheres que estão fora das medidas e faixa de peso valorizada atualmente. Sim, pois é preciso lembrar que o padrão estético não apenas dita as formas que um corpo feminino deve ter, mas também valoriza especificamente uma cor de pele, certos traços do rosto, textura e cor dos cabelos. A mulher bonita padrão não é apenas magra: é branca, tem cabelos lisos, traços ocidentais. Então a obesidade é somente uma das várias possíveis características não-preferenciais na mulher; e contudo, em torno dela, mantém-se um mercado que gera produtos, discursos, tratamentos, certezas e movimenta muito dinheiro.
Existem queixas bastante conhecidas sobre a inadequação aos padrões estéticos (por exemplo, não gostar de ter o cabelo crespo), a ponto de estar pressuposta uma ligação entre possuir qualquer uma dessas características "não-desejáveis" e uma certa insatisfação. Porém nenhuma mulher é mais infeliz e miserável do que a gorda, no imaginário corrente. A gorda é quase sempre mencionada como uma mulher sozinha, mal amada, amedrontada e/ou irritadiça, vulnerável ao olhar do outro, é necessariamente uma mulher feia. Ser gorda é de tal maneira assustador, hoje em dia, que as palavras gorda/engordar são consideradas ofensivas e mesmo preconceituosas (assim como magra/emagrecer são elogiosas), sua enunciação e associação a um corpo podem ser o bastante para constranger e incomodar. É claro pra mim que esse potencial devastador da palavra e do conceito deve sua existência, em parte, à cristalização e aceitação generalizada desse estereótipo segundo o qual seu peso determina seu destino, e se você é mulher e gorda, há menos amor e aceitação para você no mundo.

Eu não quero absolutamente minimizar ou dar a entender que não existe discriminação contra gordos, sobretudo gordas. Acontece, sim, e pode ser muito traumático. Apelidos desagradáveis, olhares debochados, exclusão de círculos sociais. E essa discriminação, também me parece claro, tem a ver com a valorização de um tipo de corpo, de um tipo de beleza, uma única possibilidade de aparência, que reforça de um jeito ou de outro uma imagem negativa e repulsiva do corpo obeso. E contudo ouso dizer que há uma confusão entre o que é de fato ofensivo e discriminatório e o que é expressão de gosto ou mera descrição. Eu não acho necessariamente agressivo dizer que alguém é gorda, assim como dizer que é magra não me parece ser necessariamente agradável. Deveriam ser neutras, essas palavras. Os corpos são variados, são mutáveis, e as palavras usadas para descrever a aparência de alguém deveriam ser tomadas nesse movimento de caracterização e não de qualificação. Isso vale pra quem as profere com a intenção de insultar tanto quanto pra quem sempre as escuta como um insulto: "você é gorda" não deveria ser uma frase com potencial agressivo (como frases do tipo "você é uma baleia/rolha de poço, etc"), mas às vezes, lamentavelmente, é. Da mesma forma, dizer que "mulher gorda não me atrai fisicamente" ou que "não é bonita", não constitui um preconceito, nem uma expressão machista. Por mais que se questione os motivos que levam uma pessoa a não se sentir atraída ou interessada por um gordo, por mais que se diga que esse alguém foi moldado pela televisão e revistas, que essa postura é superficial, ela ainda tem o direito de formular uma opinião baseada em seu senso estético, se é de estética que estamos falando. Repito: se é de estética que estamos falando. Ninguém deve ser discriminado no trabalho, numa conversa, na rua, onde quer que seja, por conta do seu corpo, não deve ser tratado de maneira degradante, nem ser exposto e ridicularizado, não deve ter sua inteligência e sensibilidade desconsideradas porque pesa mais do que os outros acham que deve pesar. Mas todos temos preferências, todos somos capazes de olhar para as coisas e para as pessoas e pensa-las como feias ou bonitas, agradáveis ou desagradáveis aos olhos, atraentes e desejáveis ou não. A subjetividade disso, assim como sua determinação social, não está em questão: sabemos que cada um tem lá suas inclinações, suas paixões, e os motivos que me levam a achar fulana mais bonita do que beltrana são irrelevantes no momento em que meu interesse é o deleite da apreciação visual ou do contato físico.

Sou muito a favor da promoção de várias formas e graças, de olhares como esse do projeto Adipositivity, sobretudo porque eu vejo beleza na diversidade, eu também vejo beleza naquilo que não é exatamente o padrão ou ideal. E sei, com absoluta convicção, que não sou a única. E que na prática, o desejo e o interesse das pessoas por outras pessoas se dá de maneira muito mais complexa. Essa luta tende a tornar o mundo mais interessante e as vidas mais leves, porque nessa diversidade, as pessoas aprendem a lidar melhor com seus próprios corpos. Acho de extrema importância não manter com o corpo uma relação de ressentimento ou frustração, sobretudo se ele passa ao largo do corpo ideal. Mas enfim, funciona em ciclo. Então há quem se exponha antes e aponte esse espaço de manobra que outros não veem.

Evidentemente, o site Adipositivity não causa em todos a mesma reação que as fotos sensuais de uma "gostosa". Não sei também se se trata disso, já que tanta gente considera ofensivo e objetificante alguém (geralmente um homem) olhar, apreciar e excitar-se com uma foto de mulher despida. De todo jeito, sei que essas fotos atraem um público diferente, e que não serão apreciadas da mesma maneira nem com a mesma adesão de um ensaio erótico padrão. E não acho que as fotos do Adipositivity possam promover qualquer espécie de reeducação estética ou expansão de preferências assim, a curto prazo. Certamente o site tem potencial para isso, nessa apropriação da linguagem fotográfica erotizante, porém não mais do que as pessoas que porventura visitam o site, gostam das fotos e compartilham dessa sensibilidade, desse olhar sobre os corpos obesos. Eis a razão de eu me encantar com o projeto mais pelas mulheres que dele participam do que por sua capacidade de transformação: porque essas mulheres, que são pessoas, com vida, história, experiências, planos, elas existem no mundo real, aqui onde eu escrevo e alguém me lê, elas estão sujeitas aos mesmos critérios e opiniões do olhar do outro, mas mostram-se assim mesmo, à revelia do que a obesidade implica na nossa sociedade. Em nenhuma das fotos os rostos aparecem, pois a questão é justamente a evidência do corpo, que também é constitutivo das identidades (muito mais do que geralmente se imagina), a evidência daquilo que lhes é particular e do que é comum a todos os corpos, e que pode ser apreciado sem que nenhuma das qualidades intelectuais seja sequer considerada. E esse movimento, que eu considero profundamente afirmativo, usa como antídoto à grande exposição e valorização de corpos ideais o próprio conceito de expor-se, e obter disso fruição: a delas, a nossa. A delas principalmente, espero.

Já confundiram essa minha fala sobre aceitação de si, do próprio corpo, como extensão do discurso dos livros de auto-ajuda. Devo confessar que meu contato com esse tipo de literatura é muito restrito, mas tenho pra mim que o problema com esse tipo de livro é que ele pressupõe, em todas as pessoas, as mesmas angústias e os mesmos objetivos, ele resolve a vida, propõe fórmulas fáceis para ser feliz e bem sucedido. Para a literatura de auto-ajuda, a felicidade é uma questão de método e de status, de construir uma imagem de si que se projete positivamente e inflencie os outros, é uma questão de jogar direito o jogo, de adequar-se ao mundo da maneira mais proveitosa, e nunca de transformá-lo. É muito importante não confundir a aceitação de si mesmo, e sobretudo a vontade de ser mais feliz, com a superficialidade e a homogeneidade da auto-ajuda. Porque essa confusão desemboca em outra, a de que a lucidez traz necessariamente desconforto e infelicidade, e de que essa zona de desconforto é absoluta, instransponível e desejável para aqueles que se querem conscientes e politizados. Nem toda felicidade é fruto de alienação, nem toda infelicidade é sinal de lucidez, eu penso. As pessoas mais interessantes que eu conheci aproximavam-se daquela frase de Guimarães Rosa: eram felizes e infelizes, misturadamente.

dos nomes próprios em Asterix le Gaulois

2009-08-09T03:42:00.015-03:00

Quem me apresentou a dupla Asterix e Obelix foi meu pai, ainda na minha infância. Ele assistiu a um dos longa-metragens aos 16 anos e desde então ficou apaixonado. Acho que eu sei as falas de Asterix entre os Bretões e A Surpresa de César de cor, tantas foram as vezes que nós alugamos as fitas para assistir em casa. É bem o tipo de humor que agrada meu pai, e acho que nada o faz gargalhar mais sonoramente do que ver os romanos tomando uma surra do Obelix. Claro que meu pai também sabe as falas todas, e eu ainda tenho esperanças de ver esses dois filmes saírem em DVD, porque quero demais dar de presente pro meu pai. Assistir de novo do lado dele e tal.

Quando eu comecei a estudar francês, esses gauleses eram uma das minhas principais referências afetivas com a língua e a cultura, o assunto sobre o qual eu tinha muita curiosidade em descobrir mais coisas pra poder contar e mostrar pro velho. Eu fiquei especialmente encantada pela bande dessinée (os quadrinhos) Asterix le Gaulois, que é anterior aos filmes, pois além do senso de humor familiar e adorável, deparei-me com uma criatividade deliciosa na representação da língua francesa, dos dialetos e sotaques de outros povos. Eu também descobri e entendi melhor algumas piadas, como por exemplo os nomes dos personagens. A coisa toda estava em usar o -ix no final dos nomes próprios, que era mesmo característico na região da Gália, mas claro que isso foi usado da maneira mais caricata. E foi assim que Asterix surgiu como um trocadinho de astérisque, o símbolo gráfico *. E Obelix, de obélisque e Idefix (o cãozinho Ideiafix) de idée fixe. Esses trocadilhos, claro, a tradução em português consegue manter. Acho que Panoramix também nos é transparente, dá pra lembrar de panorâmico, ou em francês, panoramique. E há o chefe da aldeia, Abracourcix, no original, Abraracourcix. O nome dele usa a expressão francesa "à bras raccourcis", que significa [fazer algo] com violência, golpear fortemente. Mas raccourci também significa "encurtado", "reduzido", e é engraçado pensar naquele pequeno e roliço homem, com seus braços e pernas curtos, tão poderoso e brigão quanto pode ser um gaulês munido de poção mágica frente às tropas romanas. A lista é longa, e felizmente há gente fã o bastante para relacionar até mesmo os figurantes que aparecem na BD; e numa passada de olhos já é possível notar vários nomes de gauleses, romanos, belgas e germânicos engraçados. O ferreiro brigão que vive implicando com o peixeiro, cujo nome português desconheço, se chama Cetautomatix, que vem de "c'est automatique": é automático. O peixeiro, aliás, se chama Ordralfabetix: order alfabética. E o ancião, que aqui chamamos de Geriatrix, originalmente se chama Agecanonix, ou seja, idade canônica. Essa relação entre os nomes e as personagens, tão comum nas obras de ficção de tudo que é gênero, aqui é usada como detalhe cômico, e talvez eu seja muito fã, mas divirto-me demais com isso. Meu trocadilho preferido está no nome do músico da aldeia, Chatotorix. O tradutor para o português preferiu criar um novo nome para o personagem, por motivos que eu entendo, mas desaprovo. O nome original do desafinado trovador é Assurancetourix, numa referência à expressão "assurance tous risques", usada como jargão de seguradoras: algo como "seguro contra todos os riscos".

Enfim, é dia dos pais e não vai dar pra eu abraçar o meu, muito menos assistir Asterix entre os Bretões com ele, que é minha versão de um dia dos pais totalmente bem sucedido. Só pra você saber, pai, hoje em sua homenagem eu pego uma garrafa de vinho e solenemente direi: aaaaaaabrir!... meeeergulhar!... beeeeeeber!... aaaaavançar!
Por Tutatis, ah, se vou.

das minhas 50 coisas

2009-08-03T16:00:00.005-03:00

Acho irresistível não embarcar na própria enumeração de coisas que eu gostaria de fazer antes de morrer; eu, logo eu, que amo fazer listas. Tal como a de Perec, minha lista não conta apenas com empecílios de cronologia, alguns dos itens são financeiramente impossíveis mesmo. Outros, pura preguiça. Minha lista de coisas que gostaria de fazer antes de morrer, agora, me parece muito pouco relevante, e assim como Perec, não somei 50 itens. É uma lista inacabada, a minha. Mas tudo bem. É só pra começar bem a semana.

Eu gostaria de ter levado adiante meus projetos infantis de ser desenhista e roteirista de histórias em quadrinhos, (a princípio, no estúdio Maurício de Souza). Eu estava tão certa de que assim seria que nem lembro mais onde foi que eu virei à esquerda e abandonei o plano original. Gostaria de ter conhecido meu avô, que morreu quando meu pai tinha 13 anos; eu gostaria de ter podido dizer a ele que não era preciso se desesperar e morrer como morreu. Gostaria de ter participado da equipe de Jacques Coustau e da manifestação estudantil em 1968, na França. Eu gostaria de ter pichado uma daquelas frases na Dôme des Invalides. Há coisas que não são cronologicamente problemáticas. Eu gostaria de ter um filho adotivo e passear com ele pra tudo que é canto e mostrar a beleza de diferentes cidades e pessoas. Quero mostrar literatura e música pra ele também. Gostaria de aprender a tocar violão, saxofone e gaita. Eu gostaria de mergulhar e ver pessoalmente os recifes, aqueles peixes e seres marinhos incríveis. Eu também observar uma baleia de perto, mas sei que ficaria assombrada. Gostaria de acompanhar, pelo menos uma vez, um grupo de ativistas ambientais, de preferência The Yes Men, mas acho que morreria de excitação antes de tudo. Adoraria dançar e dublar uma música do ABBA com alguns amigos, mas não imagino em que ocasião isso seja possível. Participar de um flashmob musical também não seria mau. Queria aprender a falar chinês e alemão. Queria aprender a fotografar profissionalmente e treinar boxe. Quero pintar o cabelo de azul, ou vermelho quando ele estiver com cachinhos curtinhos. Preciso aprender a dirigir antes de morrer, mas disso eu não faço muita questão. Gostaria de participar da produção de um curta do Wong Kar-Wai., qualquer trabalho na equipe serve. Gostaria de trabalhar em escritório, com carga horária fixa de 8 horas diárias, pra saber se é isso que me falta pra ser realmente disciplinada. Dando certo ou não, volto à minha rotina irregular e posso morrer mais tranquila e ciente dos meus limites. Gostaria de morar numa casa e ter um jardim e uma horta. Passar uma semana assistindo cinema mudo, especialmente filmes do Chaplin. Viajar de modo geral. Com o Paulo, pra um país de língua inapreensível. Com o Fi e a Dani, pra Argentina ou Chile. Fixar moradia por um tempo, em um país de língua mais ou menos fácil de aprender. Mas eu gostaria de morrer em São Paulo, mesmo, pra ter mais chances de me despedir de quem eu gosto. Gostaria de descobrir de que país da África vieram os antepassados do meu avô.

A imagem é de Jen Corace.