Atormentadero

El Instituto Cervantes publica «El sabor de la eñe. Glosario de gastronomía y literatura»

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Thu, 26 Jan 2012 09:45:25 PST

Paseo por la gastronomía y la literatura en «El sabor de la eñe», del Instituto Cervantes
El libro invita a saborear la literatura en español con recetas culinarias y con textos de 57 autores de todos los países hispanohablantes

El Instituto Cervantes publica “El sabor de la eñe. Glosario de gastronomía y literatura”, un libro que contiene 59 breves “bocados literarios” de autores españoles e hispanoamericanos acompañados por las correspondientes recetas para elaborar esos alimentos. El volumen, editado en pequeño formato, pasa revista a la estrecha relación entre las palabras y la comida, e invita a saborear la literatura en español a través de las innumerables referencias a nuestras delicias culinarias.

A lo largo de sus 204 páginas, “El sabor de la eñe” ofrece un glosario de términos básicos de gastronomía, junto con textos alusivos a ésta de 57 escritores, así como un recetario que nos acerca a los fogones y hábitos alimenticios de todos los países hispanohablantes. Con ello se evidencia el peso fundamental que tiene el elemento culinario sobre la escritura en lengua española.

Con una tirada inicial de 1.500 ejemplares, esta edición no venal se distribuirá por la red de centros del Instituto Cervantes, muchos de los cuales vienen celebrando múltiples actividades relacionadas con la gastronomía y la cocina como elementos representativos de la cultura hispanohablante.

Alboronía, tacacho, pebre, chiles…

La obra arranca con un extracto de “El general en su laberinto” en el que Gabriel García Márquez menciona la alboronía, un plato típico de Colombia, a lo que acompañan las indicaciones para cocinar esta fritada con plátanos, berenjenas, calabaza y tomates, entre otros ingredientes.

A partir de ahí, desfilan textos en los que aparecen referencias literarias a un amplio abanico de comidas (divididas entre entrantes, platos principales y postres) y de bebidas, ligadas siempre a su correspondiente receta.

Así, Mario Vargas Llosa se refiere al tacacho (preparado de plátano y manteca) con cecina que se elabora en la selva peruana y que aparece en “Pantaleón y las visitadoras”. Antonio Skármeta, al pebre chileno sobre el que escribió en “El cartero de Neruda”; César Aira, al bife (o bistec) argentino de los que habla en “Los fantasmas”; Fernando Iwasaki, al cebiche peruano que mencionaba en su “Inmenso estrecho II”.

Ángeles Mastretta alude a los chiles (o pimientos) en nogada (que figuran en “Arráncame la vida”); Elena Poniatowska, a la enchilada mexicana (en “Tinísima”); Edmundo Paz Soldán, al sándwich de chola (o pierna de cerdo) boliviano (en “Palacio quemado”); Laura Restrepo, al buñuelo colombiano (en “Delirio”); Eliseo Alberto, a la frutabomba cubana (en “La fábula de José”); Santiago Roncagliolo, al dulce suspiro a la limeña peruano (en “Vacaciones en el Hyatt”); Federico Vegas, a la Hallaca (en "Sumario")

Once recetas españolas

España, su literatura y su cocina están representadas por 11 autores y otras tantas recetas. Los postres corren a cargo de Almudena Grandes y su ensaimada (que aparece en “Modelos de mujer”); Manuel Longares y su bartolillo (en “Romanticismo”), y Juan Pedro Castañeda y su quesadilla (en “La despedida”).

A ellos su suman recetas tan españolas como los pimientos rellenos (con un texto de Nuria Labari), el pincho de bacalao (al que alude Juan Bas), las sardinas asadas (Juan Jacinto Muñoz Rengel), la tortilla de patata (Manuel Vilas), el cocido madrileño (Beatriz Valdivielso), el torto (José Manuel Fajardo), la menestra (Miguel Serrano Larraz) y el sancocho canario (Luis León Barreto).

“El sabor de la eñe” concluye con un “fogón de lectura” que reúne, a modo de sobremesa, breves ensayos de Jorge Eduardo Benavides, Hipólito G. Navarro y Nuria Barrios.

Fuente: cervantes.es

Nexos - Nuevos mitos de la guerra contra el narco

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Mon, 09 Jan 2012 19:07:36 PST

Nexos - Nuevos mitos de la guerra contra el narco

El arte de Kris Lewis

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Mon, 09 Jan 2012 17:28:11 PST

http://www.krislewisart.com/

El Graduado, la película en reality show

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Mon, 09 Jan 2012 17:28:52 PST

¿Ocupas material para escribir una novela que supere la ficción? Con todos los ingredientes incluidos: drama, romance, política, adulterio, dinero, sexo prohibido, etc.

Todo esto lo encontré en El Pais.com., donde WALTER OPPENHEIMER retoma la información de una investigación de la BBC, para elaborar una serie de ineteresantes y amenos artículos, y aunque la historia salió a la luz pública a finales del 2009 y principios del 2010, vale la pena adentrarse en ella mediante las ligas siguientes:

La infidelidad de su esposa pone en apuros al ministro principal del Ulster, Iris Robinson, de 60 años, mantuvo durante varios meses de 2008 un 'affaire' con un joven de 19 años, a quien presuntamente benefició económicamente

Mrs. Robinson vive en Belfast, la esposa del ministro principal del Ulster, protagonista de un escándalo político-sexual, es famosa por su extremismo religioso y puritanismo.

El ministro principal del Ulster renuncia al cargo, el político norirlandés sale al paso del escándalo causado por el romance de su mujer con un joven.

Iris Robinson inspira una campaña musical en Internet, la relación extramatrimonial de la primera dama norirlandesa incita a colocar la canción Mrs Robinson entre las más escuchadas

Iris Robinson recibiendo tratamiento psiquiátrico agudo (Artículo en inglés)

Svetlana Stalina (1926-2011). La hija de la ira, de Oscar Guisoni

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Thu, 08 Dec 2011 08:34:13 PST

La vida de la hija de José Stalin, fallecida en la pobreza y la depresión el pasado 22 de noviembre en un asilo de Wisconsin, parece una dramática novela rusa sobre la herencia maldita de su estirpe.

Cuando ella nació su padre ya era un asesino, aunque entonces las muertes se contaban con los dedos de una mano y no en las registradas por millones apenas unos años después, víctimas sacrificadas en el altar de una trágica historia mientras ella era una tímida adolescente. Se llamaba Svetlana Stalina y era hija de José, el hijo de campesinos vuelto jefe absoluto del Estado soviético, el padrecito de la revolución, uno de los dictadores más crueles del siglo pródigo en tiranos. Ella murió con el nombre de Lana Peters, apellido de un ex marido estadunidense que le servía para ocultar las vergüenzas de su verdadero origen. Huyó de la Unión Soviética luego de la muerte de su padre, cuando el Kremlin le quitó sus privilegios de princesa. Terminó reivindicando la figura de su progenitor en los años ochenta, cuando volvió a su tierra natal. Vivió siempre huyendo de un pasado atroz, tuvo tantos amores como residencias y nunca pudo con el fantasma de aquel hombre que, según sus propias palabras, “le rompió la vida”. Ésta es su historia.
Svetlana llegó al mundo el 28 de febrero de 1926, nueve años después de que su padre se hubiera visto involucrado en la Revolución de Octubre que acabó con el poder de la nobleza rusa. A pesar de no haber jugado un rol importante en el episodio, Stalin se las ingenió para ascender por los laberintos del poder posrevolucionario. Durante la guerra civil que siguió a la revuelta de 1917-1923, demostró sus dotes de dirigente duro como comisario político del Ejército Rojo y como miembro del Consejo Militar Revolucionario de la República, entre 1920 y 1923, donde tuvo la oportunidad de ordenar las primeras ejecuciones de sus enemigos políticos. Nombrado secretario general del Partido Comunista en 1922, comenzó su ascensión hacia la cima del poder eliminando toda oposición, convirtiéndose en el nuevo dictador soviético luego de la temprana muerte de Vladimir Ilich Uliánov, Lenin, en 1924.

EL GORRIÓN
La madre de Svetlana se llamaba Nadezhda Alilúyeva, segunda esposa de Stalin. Él tenía 48 años cuando nació su única hija. Antes había tenido un hijo, Yákov, de su primer matrimonio, y posteriormente tuvo otro varón con Nadezhda, a quien llamaron Vasili. Durante esos primeros años su padre fue forzando un proceso de colectivización e industrialización que terminaría produciendo una de las hambrunas más terribles del siglo XX en Rusia. A Svetlana la crió una nana, como era la tradición entre los altos oficiales rusos, y quizá fue mejor: el nueve de noviembre de 1932 su madre falleció, oficialmente a causa de una peritonitis, aunque versiones posteriores afirmaron que se quitó la vida luego de una discusión con su marido, y tampoco falta quien afirme que fue el mismísimo Stalin quien la mató en la disputa. Cuando Svetlana tenía 10 años comenzaron los procesos de Moscú, mismos que terminaron llevando a los campos de concentración en Siberia a millones de opositores al régimen: fueron los tiempos del gulag. Se calcula que sólo entre 1936 y 1938, mientras Svetlana se sacaba fotos con su papá jugando en el Kremlin y toda la corte del dictador adulaba a “mi gorrioncito”, como la llamaba José, fueron detenidas más de 1.3 millones de personas, de las cuales el Estado fusiló a más de 750 mil. “Yo nunca supe nada”, se disculparía más tarde Svetlana, y es probable que así hubiera sido, aunque el “pequeño gorrión” no tardaría en comprobar en sus propios huesos la dureza paterna. En 1942 la Unión Soviética se batía en una guerra brutal contra la Alemania nazi y Svetlana se enamoraba a sus 16 años de un director de cine judío llamado Alexei Kapler. A su padre no le gustó que el amante de “su gorrioncito” tuviera 40 años, así que lo condenó a una década en un campo de concentración cerca del Polo Norte. Durante esos años Yákov, su hermanastro, quien se desempeñaba como oficial del Ejército en el frente, fue atrapado por los alemanes que, cuando se dieron cuenta de que habían capturado al hijo del dictador, emprendieron negociaciones para lograr un favorable intercambio de prisioneros. Pero José hizo honor a su apodo (Stalin significa hecho de acero, un viejo seudónimo revolucionario): se negó a negociar y provocó que los alemanes fusilaran a su primogénito.

LA HUIDA
Un año después de que “papá Stalin” mandara detener a su primer novio, Svetlana se enamoró de otro judío llamado Grigori Morózov. La diferencia de raza le ponía los pelos de punta al dictador, que ya había ordenado varias medidas discriminatorias en el colectivo; sólo lo moderó el no querer parecerse del todo a su archienemigo Adolfo Hitler. Esta vez la joven se salió con la suya y a pesar de la oposición paterna la pareja contrajo matrimonio. En 1945 Svetlana dio a luz un hijo a quien llamó José, lo que puso de manifiesto la relación de amor-odio que la unía con su padre. Pero el matrimonio sólo duró un par de años y en 1949 Svetlana volvió a casarse, esta vez con Yuri Zhdánov, hijo del famoso Andrei Zhdánov, acérrimo defensor del realismo socialista y azote de artistas como Sergei Eisenstein durante el terror estalinista. De este segundo matrimonio nació su hija Yekaterina en 1950; la pareja se rompió poco tiempo después del nacimiento de la niña. Mientras su padre envejecía en Palacio, Svetlana labraba fama de violenta y caprichosa, haciéndole honor a su sangre. Los que la conocieron en esos años dicen que no dudaba en abofetear a sus maridos a la vista de todos, mientras propinaba excesivos castigos a sus hijos. En 1953 “papá Stalin” murió, dejando tras de sí un impresionante reguero de sangre: más de cuatro millones de muertos por la represión política, seis millones de muertos por la hambruna y otros 10 millones por la guerra. La Unión Soviética no tardó en querer sacudirse la pesada herencia estalinista y unos meses después Svetlana perdió todos sus honores, por lo que pasó a vivir como una más en el anonimato socialista. Mientras su hermano Vasili sucumbía al alcoholismo en 1962, ella se enamoró de un comunista de origen indio 17 años mayor llamado Brajesh Singh, con quien no le permitieron casarse. Hizo labores de traducción y trabajó como maestra, al tiempo que aprovechó para cambiarse el apellido paterno por primera vez, adoptando el de su madre. “Era difícil vivir con el apellido de alguien que despertaba tanto odio”, recordaría después. En 1967 Singh murió, circunstancia que Svetlana aprovechó para pedir autorización para llevar sus cenizas a la India; usó el viaje para desertar, y pidió refugio político en la Embajada de Estados Unidos en Bombay; dejó en Rusia a sus hijos, a quienes no volvió a ver en muchos años.

LA EXTRAÑA AVENTURA
Su llegada a los Estados Unidos no pudo ser más espectacular. El gobierno le organizó una conferencia de prensa que se transmitió a todo el mundo desde la ciudad de Nueva York. Occidente conocía por primera vez a una espléndida Svetlana, que con apenas 41 años sedujo a la audiencia al denunciar a su padre, al que llamó “monstruo moral”, y al sistema soviético como un todo al cual calificó de “profundamente corrupto”, afirmando que la Revolución de Octubre no fue más que “un error fatal y trágico”. Se instaló en Princeton, donde se enamoró una vez más de un hombre mayor: el escritor Louis Fischer, experto en temas soviéticos, con quien vivió una tormentosa relación que acabó pronto. Sus accesos de ira contra él se convirtieron en la comidilla del pueblo, y después de romper definitivamente con él la iracunda Svetlana se sumergió en la soledad y la depresión hasta que comenzó a recibir unas extrañas cartas de una admiradora que resultó ser la viuda del arquitecto Frank Lloyd Wright. La mujer le contó que había tenido una hija también llamada Svetlana que había muerto en un accidente en 1946, y la convenció de ir a visitarla a su casa en el desierto de Arizona. Una vez ahí le presentó al marido de su hija muerta, William Wesley Peters, y le sugirió casarse con él, cosa que Svetlana aceptó. “Ya puedo volver a decir: ‘¡Svetlana y Wes!’”, exclamó entonces de un modo siniestro la viuda del genial arquitecto, convencida de que Svetlana era una especie de reencarnación de su hija muerta. Con William Wesley Peters ella tuvo a Olga, nacida en 1971; entonces cambió una vez más su nombre para llamarse Lana Peters. Pero la pareja no tardó en naufragar: los cercanos de Peters afirmaron que Svetlana le pegaba a éste y su hija confirmó tiempo después que su madre la castigaba duramente, tal y como hacía “papá Stalin” con ella. En 1973 se divorciaron. Ella publicó luego un par de libros hablando pestes de su padre y de la revolución y se hundió en la depresión más absoluta. “Mi madre se disparó un tiro la noche del ocho al nueve de noviembre”, le escribe a un amigo británico, “y cada vez que se acerca esa fecha empiezo a sentirme mal y odio al mundo”. A principios de los ochenta se trasladó a Inglaterra, donde comenzó a lamentarse por haber criticado tanto a “papochka”. “Mi padre me hubiera mandado fusilar por lo que he hecho”, afirmó. En 1984, más de 17 años después de su huida, regresó por sorpresa a la Unión Soviética junto con su hija Olga. “No tuve un solo día de libertad en Occidente”, declaró al llegar. Pero los rusos no le creyeron del todo, y le dieron apenas un modesto apartamento en Georgia, cerca de donde nació Stalin, sin otorgarle ningún beneficio especial. En 1986, desilusionada y llena de amargura, volvió a Estados Unidos aprovechando que gozaba de la ciudadanía desde 1978. Ante las preguntas de los periodistas acerca de su traición a los valores estadunidenses, expresó que nada de eso era verdad, que sus palabras fueron mal traducidas, que ella nunca renegó de ese país. Posteriormente, luego de una corta estancia en Inglaterra en los años noventa, volvió por fin a Estados Unidos, donde hizo una última aparición pública en The Washington Times en 1992, cuando afirmó que la KGB la había mandado matar luego de su deserción en 1967. A partir de entonces se sumergió en el silencio. No quiso volver a atender a los periódicos hasta el año pasado, cuando concedió una entrevista al Wisconsin State Journal, justo cuando se rumoraba que había enloquecido y que vivía en la más absoluta miseria. Contó que vivía en una residencia para ancianos y que nunca había podido vencer los fantasmas del pasado. Murió el 22 de noviembre, víctima de un cáncer de colon. Sus familiares no anunciaron su fallecimiento hasta seis días más tarde.

Fuente: Milenio Semanal

De cómo la censura causa pornografía

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Fri, 02 Dec 2011 17:27:53 PST

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Nexos - Twitter's Digest

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Fri, 02 Dec 2011 17:11:50 PST

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La Jornada: Niega la Corte amparo a La Jornada; hubo claro ataque de Letras Libres: Ortiz Mayagoitia

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Thu, 24 Nov 2011 11:46:56 PST

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Letras Libres gana a La Jornada en la SCJN | El Economista

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Wed, 23 Nov 2011 17:05:56 PST

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Nexos - Índice letal: Los operativos y los muertos

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Tue, 22 Nov 2011 17:32:41 PST

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20 preguntas a Eduardo Varas

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Tue, 22 Nov 2011 17:16:07 PST

20 preguntas a Eduardo Varas

Nexos - The Twitter’s Digest

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Tue, 22 Nov 2011 17:11:21 PST

Nexos - The Twitter’s Digest

¿Qué es un folletín?

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Wed, 02 Mar 2011 19:46:05 PST

Folletín, s. Obra literaria, generalmente una historia que no es verdadera y que se prolonga insidiosamente en varios números de un periódico o una revista. Cada entrega suele venir precedida de un "resumen de lo publicado", para los que no la han leído, pero sería más necesario un "resumen de lo que sigue", para los que no piensan leerlo. Lo mejor sería un resumen de todo. El difunto James F. Brown estaba componiendo un boletín para un semanario en colaboración con un genio cuyo nombre no ha llegado a nosotros. Trabajaban, no conjunta sino alternativamente: una semana Brown escribía un capítulo, a la semana siguiente escribía su amigo, y de este modo pensaban seguir hasta el fin de los tiempos. Infortunadamente se enemistaron, y un lunes por la mañana, cuando Brown leyó el periódico para poder continuar la historia, descubrió que esta había sido interrumpida de un modo calculado para sorprenderlo y herirlo. Su colaborador había embarcado a todos los personajes del relato en un buque y los había hundido en lo más profundo del Atlántico.

Ambrose Bierce, del Diccionario del Diablo.

Manual de química para enamorados

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Sat, 12 Feb 2011 10:07:02 PST

Desde que se descubrió que las hormonas influyen en las relaciones de pareja, la ciencia no ha parado de investigar sobre cómo el cerebro responde ante el impulso más importante del mundo. Estas son las conclusiones más recientes
Cuando Ethan Hawke conoce a Julie Delpy en un tren en «Antes del amanecer», la romántica película de Richard Linklater, bastan un par de miradas para que ocurra el flechazo. Cualquier espectador es capaz de reconocer el sentido de la escena. Las primeras palabras que la pareja se cruza son de lo más prosaicas, pero la esencia del idilio ya ha comenzado segundos antes en sus sonrisas bobaliconas. Si un neurocientífico rompiera la ficción y se colara en la pantalla, podría explicar que Jesse y Céline, los personajes que interpretan Hawke y Delpy, acaban de tener un estupendo chute de oxitocina, dopamina, serotonina y adrenalina, entre otras hormonas, que, sin exagerar, ha conseguido enajenarles. Básicamente, esto es el amor.

A un par de días para San Valentín, resulta un crimen reducir toda esa colección de sentimientos y sensaciones a un cóctel químico, pero los científicos saben desde hace tiempo que, más que del corazón, el enamoramiento depende del cerebro. Seguramente, uno de los estudios más famosos sobre el amor es el realizado por la antropóloga Helen Fisher, de la Universidad de Rutgers en Nueva Jersey, que se ha convertido ya en un clásico. Esta «doctora del amor» descubrió que existen tres procesos cerebrales distintos que definen tres tipos de relación. Primero se encuentra el impulso sexual, regulado por la testosterona. La segunda fase es el amor romántico, que dura, según Fisher, un año y medio -no nos lamentemos, en la mayoría de especies animales este cortejo se reduce a minutos, horas o semanas- y que está dominado por la dopamina, un neurotransmisor que influye en el estado de ánimo. Pasado ese tiempo, surge otro tipo de unión, el cariño, en el que parece que tienen que ver la oxitocina y la vasopresina, dos hormonas que afectan a la zona cerebral que controla el placer y la recompensa.

«En el amor todo es química», asegura a este periódico Juan Lerma, presidente de la Sociedad Española de Neurociencias (SENC) e investigador del CSIC. Y cuando nos enamoramos «se ponen en marcha actividades nuevas en circuitos neuronales que producen un estado de enajenación transitoria, muy parecido a lo que una droga puede inducir». Las siguientes investigaciones van en ese camino.

Adictivo como la cocaína

Las personas que acaban de enamorarse están literalmente «colgadas», de la misma forma que un adicto a las drogas necesita su dosis o nos satisface comer chocolate. Los científicos ya se habían percatado de este efecto hace algún tiempo, pero un nuevo estudio realizado en la Escuela de Medicina de la Universidad de Stanford da un paso más allá. Según sus autores, las pasiones pueden ser increíblemente eficaces para aliviar el dolor, con un poder calmante similar al de los analgésicos e incluso al de estupefacientes como la cocaína. Parece que el amor actúa en la misma zona del cerebro, el núcleo accumbens, un centro de recompensa clave en la adicción a las drogas.

Los flechazos existen

El amor fulminante, el que ocurre a primera vista, es real. Según Stephanie Ortigue, una investigadora de la Universidad de Sicarusa, Nueva York, solo necesitamos la quinta parte de un segundo para encontrar a alguien atractivo. Los productos químicos que inducen a la euforia, como la dopamina, la oxitocina y la adrenalina, ya han salido disparados y en la sangre aumenta las dosis de una proteína, el factor de crecimiento nervioso, que parece desempeñar un papel fundamental en este proceso. Una vez que ocurre, ya estamos perdidos.

Pensamiento único

«Los hombres piensan en el sexo tres veces más que las mujeres». Lo dice Louann Brizendine, una neuropsiquiatra graduada en Yale y en Berkeley que ha vendido una buena cantidad de ejemplares de su libro «El cerebro masculino» (RBA) después de hacer afirmaciones tan llamativas como ésta. La científica norteamericana confirma el estereotipo. La culpa la tiene, según ella, la configuración de la materia gris. La zona para el ejercicio de la sexualidad es 2,5 veces mayor en el cerebro masculino que en el femenino, así que, para ellos, gran parte del éxito de la pareja depende de que las relaciones sexuales sean satisfactorias.

Caderas, pechos y mandíbulas

Lo que consideramos atractivo puede cambiar con el tiempo, influenciado por parámetros culturales, modas e incluso por cómo nos vemos a nosotros mismos, pero existen ciertas tendencias que parecen venir marcadas por la evolución y la necesidad de procrear. Científicos de la Universidad Victoria en Wellington (Nueva Zelanda), pidieron a un grupo de hombres que observara unas fotografías de mujeres desnudas. Como era de esperar, pasaron la mayor parte del tiempo mirando los pechos, pero consideraron más atractivas a las mujeres con forma de reloj de arena, una señal biológica de fertilidad. En cuanto a las mujeres, otra investigación, ésta aparecida en «Evolution and Human Behavior», asegura que aquellas que se encuentran en la fase más fértil del ciclo se sienten irremediablemente atraídas por los hombres de aspecto masculino, tipo George Clooney. Aprecian una barbilla pronunciada y los rasgos marcados, señales de un buen nivel de testosterona.

Fieles como el topillo de la pradera

La infidelidad ocurre tanto en hombres como en mujeres, pero parece que son ellos los que cometen más deslices. Los científicos creen tener la clave. Se trata de una hormona en particular, la vasopresina, que potencia la unión a la pareja y el instinto de proteger a los hijos. El topillo de la pradera es un primor de virtudes. Son fieles hasta la muerte -incluso prefieren permanecer solos si se quedan «viudos»-, y ambos cónyuges cuidan de sus crías. Sin embargo, su primo, el topillo de la montaña, es todo lo contrario. Es infiel, los machos se desentienden de la prole y las hembras abandonan a las crías poco después del parto. Larry Young, de la Universidad de Emory, encontró que los topillos «buenos» tienen una versión muy activa del gen que fabrica el receptor de la vasopresina, lo que les conduce a la fidelidad y la vida familiar, mientras que los otros están abocados a una existencia más disipada. Tras inyectar la «versión monógama» del gen a un ejemplar de montaña, éste cambio sus hábitos promiscuos. Más de una mujer desearía que su pareja recibiera uno de estos pinchazos milagrosos.

La vasopresina también influye en las probabilidades de que un hombre se quede soltero, según un trabajo del Instituto Karolinska, en Estocolmo, con más de 550 pares de gemelos o mellizos.

Fuente: ABC.es

Ellas prefieren a los hombres difíciles

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Sat, 12 Feb 2011 09:49:10 PST

Con motivo de la fecha favorita de los enamorados, el 14 de febrero, van aquí algunos interesantes artículos recogidos de aquí y de allá.

Una investigación sugiere que las mujeres se sienten más atraídas por los varones cuyos sentimientos hacia ellas no están claros

Es la eterna pregunta, lo que ha hecho deshojar miles de margaritas y lo que parece que, al fin al cabo, engancha de verdad a las mujeres. Pero, ¿me quiere o no me quiere? ¿De verdad le gusto? Nada hay más sugerente que la incertidumbre. Cuántas veces ellas se quedan prendadas del chico más difícil, del que da una de cal y otra de arena, del que todavía no le ha hecho una mínima insinuación cuando todo indicaba que ya no iba a esperar más... Parece un tópico, pero según un estudio realizado por psicólogos americanos, esta idea tan manida esconde una gran verdad. Las mujeres se sienten más atraídas por un hombre cuando no están seguras de lo que él siente. La investigación aparece publicada en la revista Psycological Science, de la Asociación para la Ciencia Psicológica de EE.UU.

Muchas investigaciones psicológicas están de acuerdo en que, generalmente, a una persona A le gusta otra persona B tanto como crea que a B le gusta ella. Los responsables de la investigación, Erin R. Whitchurch y Timothy D. Wilson, de la Universidad de Virginia, y Daniel T. Gilbert, de la Universidad de Harvard, lo explican de una manera muy simple con dos personajes: Bob y Sarah. «Si queremos saber cuánto le gusta Bob a Sarah, una buena forma de predecirlo es saber cuánto cree Sarah que ella le gusta a Bob», afirman. Pero, ¿qué ocurre si Sarah no está segura de cuánto le gusta a Bob? Esto hará que ella invierta un montón de tiempo en pensar en él, preguntándose qué es lo que siente, lo que lo convertirá ante sus ojos en alguien más atractivo cuanto más se mortifique por él.

Para confirmar esta idea, los investigadores ofrecieron a 47 chicas, todas estudiantes universitarias, participar en un curioso estudio. A las voluntarias se les escondió el objetivo final del experimento -creían que se trataba de una investigación para estudiar si Facebook podría funcionar como un lugar de citas online- y se les dijo que el perfil en internet de cada una de ellas había sido visto, junto con el de otras quince o veinte chicas más, por estudiantes varones de otras dos universidades.

A las chicas se les enseñó los perfiles falsos de Facebook de cuatro chicos, aunque ellas pensaban que eran reales. A algunas de las chicas se les dijo que les habían enseñado los perfiles de los varones que estaban más interesados en ellas; a otras que eran los perfiles de chicos interesados medianamente en ellas; y a un tercer grupo se les dijo que los hombres podían estar o muy interesados o que podrían tener cierto interés, de forma que ellas estaban totalmente perdidas.

La duda, remedio infalible

¿Qué ocurrió después? No hay que ser un psicólogo con título para llegar a la misma conclusión. Las mujeres que creían que los hombres suspiraban por sus huesos se sintieron más atraídas por ellos que las mujeres que creían que los chicos las habían puesto en el montón dentro de sus preferencias. Sin embargo, las mujeres que encontraron más atractivos a los hombres fueron aquellas que pertenecían al grupo de las que no estaban seguras de si esos chicos «iban por ellas» o no.

Las mujeres del estudio tomaron sus decisiones con muy poca información sobre sus potenciales parejas, pero en unas circunstancias no muy alejadas de las que se producen en un sitio online de citas. «Cuando las personas se encuentran por primera vez, puede que el consejo popular sea el correcto: mantener al otro en la oscuridad acerca de lo mucho que nos gusta puede incrementar la cantidad de pensamientos que tenga hacia nosotros y despertar su interés». Palabra de experto.

Fuente: ABC.es

La perseguidora, de José Luis Martínez S.

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Sun, 06 Feb 2011 09:32:22 PST

De cómo la señora Wallace rastreó y detuvo a los asesinos de su hijo

A las tres y media de la tarde del lunes 11 de julio de 2005, un día cálido y soleado, la señora Isabel Miranda de Wallace se despidió de su hijo Hugo Alberto. Estaba sentada en el escritorio de su estudio cuando él entró a pedirle la bendición. Fue la última vez que lo vio con vida.

Hugo, quien pronto cumpliría 36 años, estaba divorciado, tenía una hija y vivía solo. Pero todos los días visitaba a su madre y solía telefonearle cada noche.

Esa vez no lo hizo. Ella, extrañada, le habló a su casa, al radio, al celular. El silencio comenzó a angustiarla. A la una de la madrugada marcó el número de Locatel. “Me tacharon de loca” —recuerda la señora Wallace. Iban a llamarla de ese modo durante los años siguientes. De momento, le preguntaron la edad de su hijo y la fecha en que había desaparecido. Al ver que Hugo Alberto tenía 35 años, y que sólo habían transcurrido unas horas desde la última vez que fue visto, se negaron a tomar el reporte.

La señora Wallace pasó la noche en vela. Indagó en hospitales y delegaciones. No hubo noticias. Por teléfono, localizó a uno de los choferes de Hugo y le preguntó si sabía algo de él. El empleado contestó que no. Desesperada ante la falta de noticias, la señora Wallace le pidió que fuera a la casa de su hijo, ubicada en un condominio horizontal en la calle Galeana número 18, en San Jerónimo. El chofer siguió la orden e informó que la cama estaba intacta. Hugo no había llegado a dormir.

En el buró de la recámara había un celular. Cuando revisó las llamadas, la señora vio que Hugo Alberto tenía una reserva para el Cinépolis de Perisur. Acudió a ese lugar, pero no encontró nada. Para entonces, la familia entera participaba en la búsqueda.

Uno de los sobrinos de la señora Wallace, Jorge, recordó que su primo había conocido hacía poco a una muchacha, “muy guapa”, con la que estaba saliendo. Luis Alberto, otro de los sobrinos, que en ese momento se hallaba en el extranjero, así como el chofer de Hugo, la conocían. La vieron una noche en que el joven empresario (dedicado a la venta de publicidad) pasó a recogerla a un restaurante de Insurgentes Sur.

“¿Cómo se llama el restaurante?” —le preguntó Jorge al chofer. “No sé —respondió éste—. Pero si usted me lleva en su coche, cuando lo vea lo voy a reconocer”.
Empezaron el recorrido a partir de Viaducto. Al llegar a Félix Cuevas, el chofer señaló el Konditori: “Aquí es”. Preguntaron al gerente y a las meseras, pero nadie recordaba a la muchacha blanca, alta, guapa, de buen cuerpo y con el pelo teñido de rubio, que Jorge había descrito.

La posibilidad de que la mujer viviera cerca de ahí los llevó a explorar la zona. En la calle de Carracci esquina con Cerrada de Empresa, en la colonia Extremadura Insurgentes, encontraron la camioneta del empresario. Jorge se comunicó con su tía para darle la noticia. La señora Wallace se trasladó a Carracci, vio la camioneta abandonada, mal estacionada —“toda chueca”, comenta—, y se puso a llorar: supo que algo había pasado con su hijo.

Un hombre se acercó a ella:
—¿La camioneta es suya? —le preguntó.
—No —le respondió—. Es de mi hijo, ¿no lo ha visto?
—No, señora —dijo—. Pero esta camioneta no estaba aquí anoche, sino a la vuelta; cuando llegué, vi que bajaban unas personas de ella, pero no puse atención.

A la vuelta estaba la calle de Perugino. En unos consultorios le preguntó al vigilante por la muchacha que le habían descrito.
—Vive en ese edificio —contestó, sin dudar, el vigilante—, en el número 6, departamento 4.

En menos de 24 horas la señora Wallace había encontrado la casa de seguridad donde —no tenía manera de saberlo— habían asesinado a su hijo.

A Hugo le gustaba comprar y customizar —es decir, modificar— motocicletas que inscribía en exhibiciones y concursos para después revenderlas. En ese ambiente encontró a Jacobo Tagle Dobín, hijo de un hombre al que Hugo le había comprado un terreno. Sostenían un trato amable, aunque Jacobo envidiaba el estilo de vida del joven empresario, su éxito en los negocios. Fue él quien planeó su secuestro con César Freyre Morales. Fue él quien le presentó a Juana Hilda González Lomelí, la novia de César: una belleza a la que usaron de carnada.

La noche del 11 de julio, Hugo fue con ella al cine en Plaza Universidad. Al salir, Juana Hilda, quien se hacía llamar “Claudia”, lo llevó a su departamento. Ahí los esperaban Freyre, Jacobo, Brenda Quevedo Cruz (novia del segundo) y los hermanos Alberto y Tony Castillo Cruz. En ese sitio intentaron someterlo, pero terminaron matándolo. Una vez muerto, Brenda le tomó fotografías en la tina de baño; después lo descuartizaron.

Al llegar a Perugino 6, la señora Wallace llamó a la Policía Judicial del DF y a la Agencia Federal de Investigaciones (AFI). Pensaba que su hijo estaba secuestrado en el edificio. Su esposo, sus hermanos y sobrinos vigilaban las puertas. Ella solicitó que las autoridades inspeccionaran el inmueble, pero éstas se negaron. Las evidencias del asesinato se perdieron o fueron descubiertas cuatro días después —como la licencia de conducir de Hugo, por ejemplo— cuando un juez dictó la orden de cateo.
La señora Wallace pidió a la policía que vigilara el lugar. Sus palabras cayeron en el vacío.
—Los agentes se retiraron. Me dijeron que llevarían a cabo las investigaciones de acuerdo con el protocolo. Desconozco cuál es ese protocolo, nunca me lo explicaron.
Juana Hilda González Lomelí fue la primera en caer. Era demasiado atractiva para pasar inadvertida.

Ante la indiferencia de las autoridades, la señora Wallace había decidido trabajar por su cuenta. Con la ayuda de su familia no dejó de vigilar el edificio, ni de interrogar a los vecinos sobre la identidad de la muchacha que vivía en el departamento 4.

Así supo que era bailarina, que procedía de Guadalajara y trabajaba en el Grupo Clímax, que en ese momento triunfaba con la canción “Mesa que más aplauda”.
La señora Wallace buscó en internet. Descubrió que el representante del grupo se llamaba Óskar Lobo y radicaba en Veracruz. Viajó al puerto para buscarlo. Le dijo que trabajaba en un corporativo y estaba interesada en contratarlo. Le pidió un CD con todas sus bailarinas, “porque a mi jefe le gusta una de ellas y quiere que participe en el evento que vamos a organizar”.

Lobo le dio el disco, ella imprimió las fotos y comenzó de nuevo a recorrer Perugino, esperando que alguien pudiera identificarla. Lo hizo una señora que vendía quesadillas.

Con esta información, y una lista con los nombres y teléfonos de los inquilinos, que había obtenido del dueño del edificio, supo que la muchacha se llamaba Juana Hilda González Lomelí.

Viajó a Guadalajara y revisó con lupa el directorio telefónico. Halló con facilidad a la madre de Juana Hilda. En la AFI obtuvo el registro —“la sábana”— que contenía las llamadas que entraban y salían de la casa de la señora. Descubrió que la muchacha se ponía en contacto con su madre desde teléfonos públicos del sur de la ciudad de México.

Un día, la madre dejó de marcar desde su casa y comenzó a llamar desde una tienda cercana. Juana Hilda marcó una vez a la tienda, y su número quedó registrado en el identificador. La señora Wallace convenció a la dueña del negocio de que se lo entregara. Acababa de obtener la primera pista sólida: la dirección de Juana Hilda.
Vivía en un condominio de Tenorios 91, en la colonia Ex Hacienda de Coapa, con un hombre con el que iba a todas partes en una camioneta negra Navigator. La señora Wallace decidió esperar, antes de detenerla. Durante tres largos días se volvió su sombra; la seguía a todas partes, con esperanza de que la llevara al sitio donde estaba secuestrado su hijo.

En la persecución colaboraron sus hermanos, Roberto y Nina.
—Teníamos que utilizar dos o tres autos diferentes, para que no vieran siempre el mismo atrás de ellos —recuerda.

Estaba sola en su investigación. Desde agosto de 2005 desistió de las denuncias que había presentado ante la Subprocuraduría de Investigación Especializada en Delincuencia Organizada (SIEDO) de la PGR y la Procuraduría General de Justicia del Distrito Federal.
—Cometí el gran error de creer en las autoridades —dice—. Al principio les entregaba de manera cándida todas mis pruebas, pero pronto me di cuenta que de no servía de nada. En la Agencia Federal de Investigaciones, que dirigía Genaro García Luna, nunca se interesaron en mi caso, y en la PGJDF son tan torpes que dan pena.

No sólo eso: los propios policías informaban a los delincuentes de los avances que ella iba obteniendo. La complicidad resultaba evidente.

El acompañante de Juana Hilda era César Freyre Morales. La señora Wallace no lo reconoció, a pesar de haberlo visto en una fotografía. Quizá porque era vieja y él aparecía más delgado.

En esos tres días, Freyre visitó a su santero, estuvo en la casa de su madre, frecuentó algunos bares y centros nocturnos. Y supo que lo seguían, porque se volvió precavido.

La mañana del 10 de enero de 2006 la señora Wallace y su hermano Roberto vigilaban desde un auto la casa de Juana Hilda. Llegaron de pronto unos policías pretendiendo detenerlos, la bailarina del Grupo Clímax los acusaba de quererla secuestrar. La señora Wallace se identificó. Llegaron más policías, agentes judiciales, y hablaron con Freyre y Juana Hilda. Los dejaron irse en la Navigator negra último modelo.

En el estacionamiento, la pareja dejó un Mustang rojo convertible. Ese auto fue la perdición de Juana Hilda. Quiso recuperarlo, y al regresar por él al condominio fue detenida por un grupo de agentes enviados por José Luis Santiago Vasconcelos, director de la SIEDO, con quien la señora Wallace se puso en contacto al observar la sospechosa actitud de la policía del Distrito Federal.

El acompañante de Juana Hilda era un hombre alto, corpulento, con los brazos tatuados, que tenía facha de judicial y poseía un Mustang. La señora Wallace comenzó a preguntar por él en la PGR y en la Procuraduría del Distrito Federal. Nadie sabía nada. Pero el dinero hace milagros. Un agente le proporcionó dos datos: se llamaba César Antonio y trabajaba en la Policía Ministerial de Morelos.

El nombre era falso, pero sus características físicas no resultaban comunes. En Cuernavaca, el comandante de la Unidad Antisecuestros del estado la encaminó hacia quien podía ayudarla: un judicial que le reveló la verdadera identidad y le entregó una foto del sujeto que andaba buscando. Así conoció el nombre y el rostro de César Freyre Morales, dado de baja el 5 de abril de 2004 en la Procuraduría General de Justicia de Morelos por resultar positivo en un examen toxicológico. Fue el primero de la banda al que identificó.

La captura de Freyre hubiera sido imposible sin establecer la relación sentimental que sostenía simultáneamente con Juana Hilda y con Keopsky Daniela Gisel Salazar Juárez. Habría sido imposible sin la paciencia de la señora Wallace. Por debajo del agua, ella compró las “sábanas” con las llamadas que su hijo hizo y recibió en las últimas semanas de vida. Puso a su hija Claudia, y a sus hermanos y sobrinos, a revisarlas. Eran muchas, debido a la actividad empresarial de Hugo. Parecían jeroglíficos imposibles de descifrar. El horizonte, sin embargo, comenzó a despejarse cuando, luego de varios días de trabajo, al marcar a uno de los números que aparecían en la lista, escucharon una voz en la contestadora que Luis Alberto, quien había regresado a México para colaborar en la búsqueda, identificó de inmediato. El teléfono se hallaba a nombre de Carmen Ortega Becerra, uno de los alias empleados por Juana Hilda.

Isabel Miranda de Wallace adquirió la “sábana” que registraba las llamadas de “Carmen” y al investigarlas dio con el número de una mujer llamada Luisa Salazar. Llamó y le respondió una joven a la que ubicó en la colonia Xalpa, en Iztapalapa. Era amante del hombre con facha de judicial, quien algunas veces le pedía su celular para enviar misteriosos mensajes. La joven tuvo curiosidad y quiso saber de quién era ese número. Cuando marcó y escuchó la voz de una mujer, comprobó que su novio la engañaba. Una llamada, una sola, estableció la relación entre los tres.

La señora Wallace fue a Iztapalapa con su hermano Roberto. Una vecina le dijo lo que necesitaba saber: la mujer llamada Luisa Salazar era abuela de una muchacha llamada Keopsky; tenía 18 años y andaba con un tipo que parecía judicial y conducía un Mustang.

También se enteró de que una de las hermanas de Keops —como le dicen— era pareja del hermano de César, Jonathan Freyre. Trabajaba como hostess en el restaurante Angus de la Zona Rosa, famoso por sus meseras esculturales. La señora Wallace se volvió clienta asidua.

La captura de Juana Hilda puso en alerta a Freyre, quien por un tiempo se refugió en la casa de la mamá de Keops, de la que entraba y salía oculto en la cajuela de un auto. Sabía que lo podían detener en cualquier momento, y se dispuso a huir del país.

En una de sus visitas al Angus, la señora Wallace escuchó que Keops hablaba de El Yanqui —como apodaban a Freyre— con una compañera.
—Me voy a ir a El Salvador con El Yanqui —dijo—, porque él se tiene que enfriar.

En ese momento, la señora Wallace tomó la decisión de detener a Freyre. No podía permitir que escapara.

Llamó a su hermano Roberto, y cuando Keopsky salió del restaurante, ambos la siguieron en un taxi. Ella viajaba en otro y se bajó en la esquina de Mier y Pesado y Obrero Mundial. Caminaba hacia su departamento cuando vio a Freyre salir de una tienda. Estaban a punto de encontrarse, cuando entre ellos se interpuso la señora Wallace.
—Cuando lo vi —comenta— no me pude contener y estúpidamente, porque nada más iba con mi hermano, me enfrenté con él. Me dijo, con malas palabras, que dejara de fastidiarlo, que me iba a cargar la chingada. A mi hermano le dijo que le iba a pasar lo mismo. No dejaba de amenazarnos.

Freyre sacó su pistola y le apuntó. Al ver amenazada a su hermana, Roberto lo tacleó e intercambió golpes con él. Ella recuerda la escena:
—Bendito sea el Señor, cuando comencé a pedir ayuda pasaron unas patrullas, porque él ya tenía sometido a mi hermano con su arma. Les dije a los policías que era el secuestrador de mi hijo. Él negó todo pero en ese tiempo yo cargaba siempre una maleta en la que llevaba pruebas y documentos. Saqué unas carpetas lefort en las que guardaba copias de mis denuncias, de mis declaraciones. Demostré que yo lo había acusado como secuestrador de mi hijo y que él tenía orden de localización. Los patrulleros lo entregaron a la SIEDO. Así fue como ocurrió la captura de César Freyre la noche del 26 de enero de 2006.

En la PGR, el coordinador de la Unidad Antisecuestros de la SIEDO, Jorge Rosas, le explicó a la señora Wallace que no podían acusar de delincuencia organizada a Freyre y Juana Hilda, como ella quería. Para eso necesitaba comprobarles cuando menos un secuestro más.
—¿Cómo lo voy a hacer, si a duras penas estoy investigando el de mi hijo? —preguntó.
“Me preocupé mucho, me parecía una aberración que fuera yo quien tuviera que probar delincuencia organizada en este caso”.
Pero la necesidad alienta la imaginación:
—Viendo la publicidad en la calle, se me ocurrió que tal vez, poniendo un espectacular con la cara de Freyre, algunas de sus víctimas podrían reconocerlo y platicarme su experiencia. Así sucedió, varias personas se me acercaron para darme información y de esta manera pudimos probarles cuatro secuestros más, entre ellos el de la señora Bárbara Cyndi, a quien tuvieron en el departamento de Jacobo Tagle Dobín, en Viaducto 176. Ella estuvo 69 días encerrada en un clóset con su niño. Ahí la violó Freyre. Cuando la liberaron, regresó al día siguiente con la policía y les enseñó la casa. Nunca fueron por ellos. De haberlos capturado, no habrían cometido otros tres secuestros ni asesinado a mi hijo.

El espectacular, ubicado en la esquina de Paseo de la Reforma y Niza, llamó no sólo la atención de la gente que pasaba por ahí sino también de los medios.
—Seguramente —argumenta— porque hasta ese momento, por miedo, nadie se había atrevido a ponerle rostro y nombre a un secuestrador. Pero todo funcionó mejor de lo que esperaba y el anuncio fue muy comentado en los periódicos, en la radio y la televisión.

El 12 julio de 2005, al llegar al edificio de Perugino 6, la señora Wallace descubrió a un hombre obeso y con barba de candado que la observaba desde el descanso de la escalera.
—En medio del caos emocional, me fijé en él por su mirada rara, como de maldad. Me impactó tanto que cuando fui a levantar mi denuncia lo describí y pedí que lo llamaran a declarar. Nadie lo hizo.

Se trataba de Alberto Castillo Cruz, otro de los secuestradores y asesinos de su hijo. Sería el tercero en ser capturado por ella.

Le decían El Doctor y, según la declaración ministerial de Juana Hilda, quien implicó también a Tony, conocido como El Panqué y hermano de Alberto, fue el principal descuartizador del cuerpo de Hugo.

Experimentada ya en el análisis y cruce de datos, con información del IFE y el directorio telefónico, y la ayuda incondicional de su familia, la señora Wallace ubicó el domicilio de los Castillo Cruz en la calle El Bordo, en Acoxpa.

Fue a buscarlos con su hermano Roberto, pero se habían mudado. Los vecinos le dijeron que vivían en la colonia Del Reloj, donde tampoco los halló.
—Finalmente —comenta— otra gente nos remitió a la calle de Acueducto, por donde está la terminal Huipulco del Tren Ligero. Ahí encontramos a su mamá. Revisamos la “sábana” con sus llamadas y así pudimos localizarlos. Alberto estaba trabajando como técnico en computación y Tony como mensajero.

Sólo hasta que estuvo segura que los hermanos Castillo Cruz no tenían escapatoria dio aviso a la AFI.
—Alberto estaba saliendo de su trabajo, una tienda de computadoras en Reforma y Milán, cuando lo detuvimos. Al principio pretendió oponer resistencia, pero ya lo teníamos rodeado por agentes de la AFI. Eso fue el 8 de marzo de 2006. El 23 fuimos por Tony, que se había refugiado en la casa de su mamá y prácticamente nos estaba esperando; se entregó sin problemas.

Brenda, guapa y de buen cuerpo, conoció y se hizo novia de Jacobo Tagle Dobín en 2004. Él la introdujo en la organización de César Freyre Morales, donde pronto encontró una actividad a la medida de su vanidad: seducir hombres casados y llevarlos a hoteles de paso donde eran fotografiados. Con las fotos en la mano, Jacobo y César los extorsionaban. En algunos lugares distribuía cocaína y a veces viajaba a Acapulco con su novio, el jefe de la banda y la pareja de éste, Juana Hilda González Lomelí. Eran prósperos y felices como puede verse en las fotografías que se conservan de aquella época.

El asesinato de Hugo Alberto les cambió la vida. La señora Wallace era una sombra que se acercaba, que los iba cercando. Al darse cuenta de que podía terminar en la cárcel, después de un tiempo de andar a salto de mata con Jacobo, Brenda huyó a Venezuela. Obtuvo documentos falsos y algunos familiares la ayudaron para que viajara a Estados Unidos, donde con el nombre de Nadia Vázquez obtuvo la residencia.
La señora Wallace nunca dejó de buscarlos.
—Entre tantas locuras que he hecho —explica—, se me ocurrió poner una página con sus fotografías en YouTube. En el buscador, a ella le puse Recompensa, mujer bonita y a él Recompensa, hombre guapo. La idea era que la gente los viera y me ayudara a encontrarlos.
“En una ocasión recibí un mensaje que decía: ‘Por el amor de Dios comuníquese conmigo, creo saber dónde está Brenda. Trabaja cerca de donde vivo’ ”.
La señora Wallace se entusiasmó, y comenzó a escribirle a quien resultó una inmigrante hispana en la ciudad de Louisville, Kentucky. Le hacía preguntas. Le dijo cómo era Brenda e incluso le mandó una fotografía, decomisada, como tantas otras, de la casa de Juana Hilda en Tenorios 91.
—Le pedí que por favor checara si era ella, que le tomara una foto y me la enviara. No quería hacerlo, porque tenía miedo; sabía de lo que era capaz.
Brenda trabajaba en el bar Tapas Mojitos, donde en Halloween los empleados se disfrazan y toman fotografías con los clientes. Ésa fue la ocasión que aprovechó la informante de la señora Wallace para retratarla.
—Me envió una foto en la que Brenda está vestida de negro, como “conejita”. En cuanto la vi, reservé un boleto y en menos de 24 horas estaba en Kentucky. Me acerqué al bar y la miré de lejos. No quería que supiera que la había localizado.

La señora Wallace se comunicó con la licenciada Nicandra Castro, directora de la Unidad Especializada en Investigación de Secuestros de la PGR, para explicarle lo que estaba pasando. La licenciada le indicó que no hiciera nada, que permaneciera en su hotel y esperara la visita del FBI, con el que iba a ponerla en contacto.
—Efectivamente, me buscan los agentes del FBI, les enseño toda la documentación que llevaba: actas, investigaciones, fotografías, y ellos la detienen en su trabajo el 28 de noviembre de 2007 —dice la señora Wallace.

Brenda, con documentos falsos, estaba ilegalmente en Estados Unidos, por lo que procedía su deportación inmediata. Pero solicitó un abogado, argumentó que en México podía ser sujeta de tortura y pidió asilo político.

La PGR, que en este caso fue muy eficiente, hizo entonces una petición de extradición, y Brenda fue trasladada al Correctional Center de Chicago para que se le siguieran los dos procedimientos: uno por deportación y otro por extradición.

Dos años después, el 27 de diciembre de 2009, fue extraditada y actualmente se encuentra sujeta a proceso en las Islas Marías, desde donde, por esas cosas que sólo pasan en este país, sostiene una relación sentimental con un hombre llamado Fernando, preso en Santiaguito, en el Estado de México, y miembro de los Zetas.

A Jacobo Tagle Dobín se le acabó la suerte el viernes 3 de diciembre de 2010.

Durante cinco años y cinco meses eludió la persecución de la señora Isabel Miranda de Wallace. La cacería terminó de manera fortuita la madrugada en que fue aprehendido en el Fraccionamiento Lomas de Cuautitlán Izcalli, en el Estado de México. Una vecina lo denunció por golpear a su mujer. Llegó una patrulla cuando él iba saliendo de su casa, los policías lo detuvieron y le pidieron identificarse, al sacar una credencial, sucedió algo que no esperaba: se le cayó otra con un nombre diferente. Ya no pudo escapar.
—Tengo que agradecerle a esos patrulleros que no se hayan dejado corromper —comenta la señora Wallace—. Esa conducta, a pesar de que debería ser la normal, hay que resaltarla. Él les daba 60 mil pesos y su camioneta para que lo dejaran ir, pero ellos prefirieron entregarlo. La autoridades del Estado de México tienen el mérito de haber capturado, así sea por casualidad, al último de los asesinos de mi hijo.

La señora Wallace estuvo cerca de Jacobo algunas veces. Una de ellas en marzo de 2006. Protegidos por la madre de Brenda, él y su amante rentaron un departamento en un conjunto habitacional por el Ajusco, a espaldas de Six Flags. Una mañana, al asomarse por la ventana, Jacobo se encontró con la mirada de una ex novia, quien vivía en el edificio de enfrente. La mujer, enterada de su situación, se comunicó con la señora Wallace para darle la noticia.
—Cuando llegamos, había abandonado el departamento —comenta—. Ahí estaban sus cosas: algunas cajas, pants, sudaderas, tenis, algunos vasos… Estuvimos varios días vigilando el lugar, pero no regresó.

Un mes después, en Acapulco, donde sus contactos le dijeron que estaba Jacobo, la señora Wallace colocó un espectacular en la carretera a Punta Diamante. Enfrente estaba un hotel desde el que Jacobo la observaba. Al ver su fotografía, se sintió en peligro y, de nueva cuenta, libró el cerco cada vez más estrecho que le tendía la madre de una de sus víctimas.

La suerte de Jacobo comenzó a declinar en octubre, en un día sin luna.

La muerte de su hermana Julieta afectó profundamente a César Freyre Morales, preso en la cárcel del Altiplano.
—Él estaba en un momento vulnerable —dice la señora Wallace—. Ha tenido mucho tiempo para pensar y darse cuenta que al final nada es capaz de salvarlo de su conciencia.

Freyre la mandó llamar inesperadamente. Cuando lo vio, ya no era el tipo fanfarrón y prepotente que había enfrentado en varios careos.
—Toda la bravura se les acaba en la cárcel —reflexiona la mujer que lo puso tras las rejas.

Estuvieron solos, en una celda, diez minutos.
—Me dijo que me quería pedir perdón, que me admiraba mucho y que ojalá él hubiera tenido una madre como yo. Quizá porque la suya lo abandonó en la cárcel.

“Me dijo que le daba mucha tristeza que yo no cejara de buscar a Hugo y que iba a decirme dónde se hallaba, que estaba dispuesto a confesar ante un juez todo lo que había sucedido con mi hijo. Quería estar en paz y me pedía perdón, aunque estaba consciente que a lo mejor yo no lo iba a perdonar”.

Fuera de la celda había dos custodios. No escucharon la respuesta de la señora Wallace:
—Mira Freyre, no sé si te pueda perdonar algún día, pero ojalá Dios lo pueda hacer.

Él contestó con la voz alterada:
—Yo no creo en Dios, no me interesa el perdón de Dios, me interesa el de usted.
Freyre confesó cómo habían asesinado y descuartizado a Hugo Alberto y dónde habían arrojado una maleta negra con sus restos: en el Vaso Regulador de Cuemanco, en Xochimilco.

La señora Wallace comenzó a buscar el cuerpo desmembrado de su hijo en el Vaso Regulador, nuevamente con la ayuda de su hermano Roberto y ahora con la colaboración del gobierno de la ciudad de México y la Comisión Nacional del Agua.

Un incendio llevó al reportero Santos Mondragón, de Televisa, por el rumbo donde la señora Wallace estaba trabajando y aprovechó para hacerle un reportaje en el que, una vez más, se narró su historia y en la televisión apareció el rostro del único de los secuestradores y asesinos de su hijo que permanecía libre: Jacobo Tagle Dobín.
Uno de los hermanos de la pareja de Jacobo vio el programa y lo reconoció.
—No te hagas tonta, tú sabes con quién estás viviendo —le dijo cuando fue a visitarlo.

De vuelta a su casa, ella hurgó entre las cosas de Jacobo. En una maleta encontró credenciales en las que él aparecía con nombres distintos y cosas que utilizaba para disfrazarse: dientes, un bastón, pelucas.

Por la noche, increpó a Jacobo. Le preguntó quién era realmente Alejandro Salas García, el nombre con el que ella lo conoció un año antes en un centro nocturno.
Jacobo comenzó a golpearla, la arrastró frente a la computadora, le mostró una página y le dijo: “Este soy yo, y si dices algo te mato”.

La tuvo encerrada tres días, no la dejaba ir a trabajar. Ella le pidió perdón. Pero cuando Jacobo por fin la dejó salir, lo primero que hizo fue una llamada telefónica denunciándolo a la policía. No le hicieron caso. Dos días después fue físicamente a una delegación, puso una denuncia en la que asentó que su pareja era Jacobo Tagle Dobín, y regresó a su casa.

Quizá sospechaba algo porque Jacobo volvió a golpearla, a pesar de que tenía un embarazo de siete meses. Era de madrugada y los gritos de la mujer alteraron a una vecina, quien llamó a la patrulla que lo detuvo.

Plenamente identificado, la subprocuradora de la SIEDO, Marisela Morales, llamó a la señora Wallace para informarle la captura de Jacobo.
—Cuando a mí me llama la subprocuradora, dudé que realmente lo hubieran capturado, pero me trasladé de inmediato al Estado de México. Lo tenían en un cubículo y lo estaban interrogando. Era la primera vez que yo lo veía. Nunca había visto su cara antes del secuestro de Hugo.

“Al terminar el interrogatorio nos encontramos de frente. Él se me quedó viendo, sin decir nada. Yo le pregunté: ‘¿Por qué lo mataste?’. No le dije por qué lo secuestraste, sino directamente: ‘¿Por qué lo mataste?’. Me respondió:
—Yo no lo quería hacer, era sólo un secuestro que fraguó Freyre.
—Freyre no conocía a mi hijo —le repliqué.

“Entonces —continúa la señora Wallace— comenzó a disculparse, hizo el teatro de querer llorar y a decirme que él quería a Hugo, que era un buen hombre, que él nunca se hubiera atrevido a quitarle la vida, que todo había sido un accidente”.

La señora Wallace le dijo que mentía, le echó en cara la saña con que trataron el cuerpo de su hijo.

Jacobo contestó:
—Es que no podíamos sacar el cuerpo completo porque se hubieran dado cuenta los vecinos. Tan no queríamos matarlo que lo llevamos al departamento de Juana Hilda para después trasladarlo a mi casa, donde yo lo iba a cuidar.

Como Freyre, Jacobo también le pidió perdón a la señora Wallace por lo sucedido con Hugo Alberto. Su respuesta fue tajante:
—Le dije que no, que no lo voy a perdonar, a él es a quien más rencor le tengo. Él conocía a mi hijo, abusó de su confianza, de lo buena persona que era. Le dije que no lo iba a perdonar, aunque —la verdad de las cosas— algún día tendré que hacerlo, porque si no me hago daño a mí misma. Pero no tengo por qué decírselo.

José Luis Martínez S. Periodista. Es editor del suplemento Laberinto, de Milenio Diario.

Para esta versión se han utilizado trabajos publicados por el autor a partir de julio de 2008 sobre el secuestro y asesinato de Hugo Alberto Wallace Miranda, así como entrevistas inéditas con la señora Isabel Miranda de Wallace.

Fuente: Revista Nexos

Un tren sobre la tierra, de Antonio Gamoneda

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Sun, 16 Jan 2011 09:58:12 PST

Voy en el tren hacia mi casa.

Los cabellos ásperos de mi madre
están rodeando su rostro sobre la almohada
y su viejo cuerpo ha caído en el sueño.

Cuando yo encienda la bombilla, ella
dará un grito de espanto y amor
y en la habitación habrá una gran luz amarilla
en la que viviremos abrazados.

Ahora voy en el tren
y en el departamento hay cuatro seres humanos.
Bajo el número cuarenta y cuatro,
una mujer hinchada de tristeza.

Bajo el número cuarenta y cinco,
un viejo arde en su mirada roja.

Bajo el número cuarenta y siete,
un hombre duerme con un gran capazo.

La ventana es una lámina negra.
Vuelvo a mirar hacia mis compañeros:
la mujer respira muy dulcemente;
el aire sale de su corazón.

El viejo cierra la mirada y duerme.
El hombre saca de comer, despacio.

Ahora estamos en paz en el departamento.
Yo me siento ir hacia mi casa
y cada uno siente que se aleja o que vuelve.

El tren avanza bajo la noche

y vamos juntos atravesando la tierra.

Sueños, de Moisés Sandoval

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Sat, 11 Dec 2010 22:15:56 PST

A veces los sueños se empeñan en revelar algo.
Ciertamente.
Pongámoslo así:
cuando soñamos, iniciamos con una apretada síntesis de los acontecimientos que marcaron nuestros mas recientes días, tal como si trasladáramos la realidad a una melancólica película de comedia que pasaron en un cine que ya no existe.

Pero he aquí que en ocasiones los sueños se salen de control y, como si tuvieran vida propia, neciamente se empeñan en involucrarnos en escenas perturbadoras que atenazan la garganta, y cuyo vil propósito es el de despertarnos a media madrugada con el estallido de un barril de pólvora que sigilosamente mantenían oculto en nuestro pecho.

Efectivamente, es notable esa capacidad que tienen los sueños para mostrarnos los deseos y miedos que durante largo tiempo permanecían agazapados en un rincón del alma, es grandiosa esa habilidad que tienen para develarnos sentimientos que creímos fugaces o algún recuerdo perdido que ahora no cesa.

Luego, cuando por fin volvemos a conciliarlo, ya casi llegando la mañana, poco a poco nos van adentrando en una inquietud vacilante por lo que dejamos ir, para dejarnos definitivamente en un terrible estado de angustia.

¿Qué nos quieren decir los sueños?
¿Qué nos quieren dar a entender con esa rancia película?

Es mejor evitar cenar abundantemente antes de acostarnos...

Relato íntimo de la ebriedad, de Guillermo Fadanelli

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Sun, 31 Oct 2010 20:50:34 PDT

Cuando era niño me sorprendía ver que mi padre, luego de beber una botella de vino, sonreía de manera poco habitual. Tal vez pensaba que si reía sus hijos le perderíamos el respeto. No andaba errado, porque su mano dura había dejado huellas en nuestro ánimo y no perderíamos oportunidad de tomar la plaza o al menos de escapar por unos momentos de las miras de la autoridad. En aquel entonces yo no sabía cuánta felicidad sabe ofrecernos el vino. Aún estaba yo instalado en mi pútrida adolescencia cuando mi padre se enamoró de una mujer más joven y nos abandonó durante una década entera. Llamar pútrida a mi adolescencia no es un reproche al hombre que se marchó de casa, es simplemente que los adjetivos son la sal de la vida. Quiso la mala suerte que la joven mujer de mi padre muriera antes de cumplir los treinta y entonces él bebió más que nunca: sufría, trabajaba a todo vapor como fue siempre su costumbre, pero en sus ojos y en su aliento las huellas del vino anunciaban ya cómo habría de ser su caída. Volvió a casa y mi madre lo recibió. Para entonces yo no conocía aún las desgracias que el vino trae consigo si lo bebes cuando has perdido el espíritu.

Dos veces mi mujer me ha contado la historia siguiente, pero aguardo a que pierda la memoria y vuelva a relatarme de nuevo los hechos. Me dice que antes de la cena navideña su padre solía dar de beber tequila al guajolote por no sé qué razones culinarias, las cuales harían de la carne del pavo un manjar de excepción. Y como nadie más en la familia era aficionado a la bebida, el padre acompañaba con unos tragos al ave condenada a muerte. Parece que al fin ambos terminaban ebrios. Y yo desde entonces no he vuelto a escuchar una historia de tan intensa fraternidad entre el verdugo y su víctima, pese a que ambos pertenecieran a especies así de diferentes. Y traigo esto a cuento porque el vino nunca está ausente en la casa, en la muerte y en los escasos lapsos de felicidad que nos son ofrecidos cuando los dioses se duermen o se emborrachan olvidando que su deber es hacer de nuestra vida una desgracia. Las casas donde el vino ha sido expulsado deben ser más tristes que un árbol seco o cementerios donde todos los cadáveres duermen en la misma posición.

Hace unas semanas durante su cena de cumpleaños mi sobrina que tiende a la anorexia me preguntó por qué los egipcios habían sido tan flacos. No sé qué imágenes habrá visto mi sobrina, pero así como buena parte de la cultura occidental suele remontarse a los egipcios, ella cree que allí debieron vivir las primeras modelos de pasarela de la historia. Lo que hice fue contarle un relato que leí en Euterpe, el segundo de los nueve libros que forman las Historias de Heródoto. Estos libros que leí cuando joven contienen tantos chismes como hombres hay en la tierra y muchos de estos chismes son narrados como si el que los escribiera hubiera preferido narrarlos al oído de los lectores. En el pasaje de Euterpe al que me refiero se dice que los egipcios se purgaban tres días seguidos durante cada mes usando vomitivos y lavativas porque pensaban que las enfermedades del hombre nacen de los manjares que le sirven de alimento. Dice Heródoto que, después de los libios, los egipcios eran los seres más sanos sobre la tierra porque además de purgarse su clima no cambiaba mucho y es de sobra conocido que el cambio constante de clima resulta nocivo para la buena salud. Los ricos hacían sus cenas pomposas y una vez consumidos los alimentos se paseaba la réplica de un cadáver entre los invitados a quienes se les exhortaba con estas palabras: “Mírale, bebe y huelga, que así serás cuando mueras”. Y entonces se ponían a beber un vino que hacían a partir de la cebada que no de la uva. Todo esto lo cuenta Heródoto y tal es como yo se lo narré a mi sobrina cuya máxima ambición es ser egipcia y tener las costillas pegadas a la piel.

Casi todos los ebrios son pusilánimes pues así lo son en su vida de sobriedad, pero los pocos que suelen ser simpáticos son una inesperada bendición. Yo conozco a unos cuantos, que cada vez son menos, y cuando uno de ellos se retira de la arena porque su cuerpo o su ánimo han sido mermados por la bebida, me inunda una melancolía de tintes oscuros que no suele acosarme ni en los momentos de mis más insólitas dudas. Algún día todos mis amigos marcharán, no en búsqueda de nada, sino en perfecta huida. El consuelo a esta desbandada lo encuentro en ciertas novelas de cuyos personajes he terminado haciéndome buen amigo. Ellos permanecen, no obstante que sea yo el que los visite con menos frecuencia. A quien más aprecio es a un hombre que habla de sí mismo como si llevara diez años de muerto y que dice sentirse como un montón de doblones de oro enterrados en el fondo del mar. Es un escritor maduro, cansado y que ha tenido que convertirse en guionista de cine para obtener unos cuantos pesos. Se le describe como “la ruina errante que de vez en cuando aparece en alguna que otra revista de circulación masiva con historias cada vez más corrientes”. Es Manley Halliday un ebrio al que intento conocer acudiendo una vez cada año a las páginas de El desencantado. Para un escritor de pasado alcohólico como Manley una sola copa puede ser el comienzo de la última caída. ¿Pero quién no va a beber rodeado de tanto palurdo como los hay en el mundo del cine? Hay que aprender a estar borrachos todos los días y cuando la lección termine entonces vendrá la muerte. Eso lo saben quienes forman parte de la santa hermandad del vino.

El que bebe no necesita pedir perdón, esto sobra y vuelve más triste la estancia en el mundo, dar excusas cuando no se hace nada más que beber es absurdo y pueril.
La ansiedad por el vino suele ser desastrosa y el remedio contra esta sed es contrario al que se da contra la mordedura del perro. Si quieres que el perro no te muerda sólo hay que correr tras de él. En cambio, si bebes antes de estar sediento es seguro que la sed no te alcance. Eso lo ha escrito Rabelais en el capítulo cinco de Gargantúa y Pantagruel reviviendo una cotidiana conversación entre bebedores. Los ebrios son quizás las únicas personas en el mundo que han sostenido por unas horas la conciencia de la eternidad, ni siquiera los mártires o los héroes podrían experimentar en su ser tan profunda sensación. Uno de los bebedores de Rabelais nos aconseja con voz entusiasmada: “Beban siempre y jamás morirán. Si yo no bebo me quedo seco y mi alma se escapará a cualquier criadero de ranas. Las almas jamás habitan en parte seca”. La culpa fermenta en exceso el alma y de ésta comienza a emanar un aroma a cadáver que los bebedores podemos reconocer incluso a enormes distancias. Los sobrios acusadores, los “sanos” que no aciertan a ver a un hombre beber sin sentir pena o desprecio no merecen estar en la mesa de los hombres honrados. Yo los detesto casi tanto como el poeta Carlos Barral, quien además describió su encono con muy buenas palabras: “Los abstemios apostólicos suelen apoyarse, aunque nadie les contradiga, en los argumentos de una sanidad inhumana, mecanicista, que habla por estadísticas y enseña órganos corrompidos y disgregados por el alcohol, desde luego, pero no más destruidos que por otras mil causas. También esgrimen paparruchas de sociólogos que relacionan el alcohol con la delincuencia, con el deterioro de las relaciones humanas, con la perversión de la sexualidad y la catástrofe de las familias. Ignoran la gloria de los paraísos artificiales, el aliento a la imaginación creativa, la mitigación de las timideces y la burbuja de cordialidad y de solidaridad con la que el alcohol envuelve a los que lo aprecian. Me pregunto cómo justificarán, cuando son creyentes o piensan serlo, la función litúrgica del vino o la mitología del cáliz”.

Mi padre tuvo dos hermanos menores que, como buenos hombres, bebieron desde más o menos temprana edad. Ninguno de ellos se dedicó de tiempo completo a los vinos, antes de eso tuvieron hijos y marcharon, aun cuando se visitaban a menudo, por distintos caminos en la vida. Uno de ellos acumuló cierta modesta fortuna y el otro siempre anduvo flojo en el trabajo, aunque no dejó de llevar comida a su casa. Uno tenía más estudios y ocupó cargos importantes en el gobierno mientras que el otro rondaba de manera azarosa puestos mucho más humildes que los de su hermano. Y mi madre, quien no cesaba de dar opiniones cuando nadie se las pedía, hacía notar a su esposo la injusticia que se cometía cuando sus cuñados se entregaban a la bebida. Si el que es más pobre toma unos tragos se le censura, afirmaba mi madre, se le llama borracho y se le escatiman cada una de las gotas de la botella. En cambio, si el pudiente se embriaga nos reímos, lo celebramos y la crítica más dura que hacemos es decir que se le pasaron las copas. Ella tenía razón pues sólo a las malas personas se les ahorran adjetivos y los eufemismos para describir a los ebrios son verdaderas pedradas en el espíritu. No sé si tener un poco más de dinero en el bolsillo hace que el beber sea más apreciado por las personas, aunque lo contrario es cierto: la pobreza hace sospechoso al ebrio porque uno se pregunta si se puede disfrutar del licor cuando se sufre por la escasez. Yo que he sido pobre catorce veces en la vida recomiendo llevar consigo un billete, aunque sea prestado, cuando se va a beber, un billete que no será gastado sino que deberá conservarse todo ese tiempo en el rincón del más escondido de los bolsillos. Si se hace lo anterior entonces el vino no se pudrirá en el estómago y los astros continuarán su camino.

Es cierto que he leído a Séneca y no me avergüenzo por ello, ni por ninguna otra de mis lecturas. Creo que es bueno leer a un moralista que se contradice y más si ha cometido adulterio y ha caído varias veces de cabeza en el pozo de los placeres. En su De la vida bienaventurada escribe que “el placer es bajo, servil, flaco, caduco, y su sitio y domicilio son los prostíbulos y las tabernas”. En algún otro pasaje acusa al vino de ser placer para los que se entretienen torpemente. De esta blasfemia deduzco que el sabio romano cordobés tuvo que haber bebido a cántaros. Uno predica lo que no hace y es ésta la regla moral por excelencia. Yo nunca he bebido solo, mas me atraen las personas que se emborrachan en soledad. Y si después de unos tragos balbucean o hablan al aire es que deben ser unos santos. Mi padre bebió siempre rodeado de amigos, pero cuando todos se alejaron o murieron comenzó a beber solo. Se enclaustraba en su recámara y bebía un brandy que almacenaba en una garrafa de cristal cortado. Eran sus gustos. Me sorprendió y emocionó que a su entierro fueran tantas personas. ¿De dónde salieron? No lo sé, pero yo apenas si conocía a unas cuantas. Me causaron un sentimiento contradictorio, por un lado quería reprocharles que hubieran abandonado a mi padre en sus últimos años, por otro quería abrazarlos, agradecerles que estuvieran allí rodeando su ataúd. No hice ninguna de las dos cosas. ¿Qué se puede hacer en un entierro, sino callar? En La hermandad del vino el personaje de Arturo Bandini también enmudece cuando asiste al entierro de su padre, el recio, borracho cantero Nick Molise, y después de verlo tendido en su ataúd, maquillado, el rostro liso y las mejillas coloreadas dice en silencio: “Ese no es el viejo, ese es Groucho Marx y cuanto antes lo enterremos, mejor”. En fin, los borrachos hablan siempre más acerca del padre que de la madre y esto es cierto aunque no se pueda comprobar.

Fuente: revista Nexos

Los ajustes (farsa damasquina), de Juan Tovar

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Mon, 25 Oct 2010 16:09:08 PDT

PERSONAS
Narciso Pliego: abogado
Aureliano Matute: transportista
Malena Matute: fotógrafa
Poncio P. Solano: empresario

Escena: casa de seguridad en algún lugar de Huaxilán.

I

PLIEGO atado a una silla, con los ojos vendados y las manos esposadas detrás del respaldo. Exhausto, dormita. Llegan MATUTE y su sobrina MALENA, con equipo fotográfico. El cautivo despertará al oír sus voces.

MALENA: ¿Ahí se va a quedar?

MATUTE: Tal cual. Lo posamos, lo alumbras, le apuntas, disparas.

MALENA: Sale pues.

Se pone a preparar el equipo.

MATUTE: Hola, don Chicho. ¿Cómo le va?

PLIEGO: Como usted ve.

MATUTE: Pero ¿lo han tratado bien, en lo que cabe?

PLIEGO: Supongo que sí, ya que estoy vivo. ¿De qué se trata todo esto?

MATUTE: Es un secuestro, licenciado, y vamos a tomarle la foto.

PLIEGO: ¿Qué foto?

MATUTE: Pues una donde se vea que está usted vivo en esta fecha, por lo que me va a hacer el favor de sostener este periódico frente a su pecho…

PLIEGO: Como si pudiera.

MATUTE: Espérese, ahorita le suelto lo que haga falta… (Abre las esposas.) A ver, los brazos para adelante… (Cierra las esposas.) Así está bien… No, no, déjese la venda en paz. Sostenga este periódico… así. Eso es. Estése quieto.
MALENA enciende las luces. Mira por la cámara. Hace señas.

MALENA: Un poco más abajo, porque se tapa la cara.

MATUTE: Pero que se vea bien el titular.

MALENA: Sí se ve. “Aprueban plan austero”… No se ría, que no le queda.

PLIEGO: No me río, nomás me acuerdo.

MATUTE: Pues olvídese y ponga cara de circunstancias.

Pausa. MALENA toma varias fotos.

MALENA: Ya estuvo.

Transición. MALENA apaga las luces, sale con el equipo. MATUTE recobra el periódico.

PLIEGO: Entonces, piensan pedir rescate.

MATUTE: La foto siempre se toma. Es procedimiento.

PLIEGO: Pero ¿no estoy hablando con el jefe de la banda?

MATUTE: Jefes somos todos, mi jefe, cada quien en su área. Es una organización. Yo lo hice transportar aquí, alguien más sabrá para qué.

PLIEGO: Conque transportista… (Resopla.) Ya sé quién eres, Aureliano Matute. Puedes quitarme esta mugrosa venda.

MATUTE: Está limpia, don Chicho, y es de seda. Déjesela tranquila, por favor.

PLIEGO: ¿Pero qué caso tiene…?

MATUTE: Todavía tengo que hacer entrega.

PLIEGO: Cuánto burocratismo.

MATUTE: Es un operativo bien organizado. Déjese la venda tranquila o me veré obligado a volverlo a esposar como estaba.

PLIEGO: Mugre Mocho, eres capaz.

MATUTE: Fácil y rápido, con tantita manita de puerco. ¿Quieres ver?

PLIEGO: No, gracias.

MATUTE: Así me gusta. No es lo mismo el jefe Pliego que el jefe ciego, ¿verdad?

PLIEGO: Agua.

MATUTE: ¿Cómo dice?

PLIEGO: ¿Puedes darme un trago de agua, por favor?

MATUTE: No, agua no tengo, nomás chinguirito Sol Naciente.

PLIEGO: Sí, lo que sea.

MATUTE: Aquí tiene. Con cuidado…

Le pone la botella entre las manos. PLIEGO bebe a fondo. Reacción violenta; MATUTE rescata la botella.

MATUTE: Algo es algo y peor es nada, como dice la canción.

PLIEGO: Ay… ay… ay…

MATUTE: ¿Le cayó mal?

PLIEGO: Me lastiman estas cuerdas.

MATUTE: Procure no moverse.

PLIEGO: Esto es una indignidad injustificable.

MATUTE: Es procedimiento.

PLIEGO: Pero ¿por qué proceder contra mí? ¿Y cómo es que tú, Aureliano, te ocupas de este operativo? ¿No será por congraciarte con los que están haciendo la guerra a los transportistas?

MATUTE: Hombre, si esa guerra la dirijo yo. La asesoro, por lo menos.

PLIEGO: Contra tu propio gremio.

MATUTE: Le conviene a la mata una buena poda; así se robustece. Y aquellos tienen pretexto para militarizar el país…

PLIEGO: En prevención del esperado levantamiento conmemorativo. Pero yo ¿qué tengo que ver en esos enjuagues?

MATUTE: A saber… ¿No estarías planeando levantarte?

PLIEGO: ¡Cómo crees! Yo soy gente honorable, persona de ley.

MATUTE: Si de ella vives, ¿verdad? De leerla al derecho y al revés.

PLIEGO: Como tú de transportar sobre todo sustancias ilegales…

MATUTE: Cuyo tráfico es vital para la economía huaxilana. Lo bueno es que nos entendemos, ¿no es así?

PLIEGO: ¿Tú crees?

MATUTE: Estoy seguro. (Pausa.) No toques la venda.

PLIEGO: Me quiero rascar la nariz.

MATUTE: Aguántate.

Entra SOLANO.

II

SOLANO: Salud, caballeros. ¿Todo bien?

MATUTE: A la orden, señor.

SOLANO: ¿Tranquilo nuestro amigo?

MATUTE: Presentó resistencia.

SOLANO: Era de esperarse. Pero está ileso.

MATUTE: En lo que cabe.

SOLANO: Sí, ya veo que hasta se ríe.

PLIEGO: Es que te oyes ridículo queriendo hablar con otra voz, Poncho Solano. Déjense de payasadas y quítenme este trapo.

SOLANO: Parece un fular de seda.

MATUTE: Eso mismo es.

PLIEGO: Sea lo que sea, no tiene ningún caso. Y me quiero rascar la nariz.

SOLANO: Quítaselo. Y también las esposas, para que se rasque a gusto.

MATUTE obedece. PLIEGO se frota los ojos.

PLIEGO: Gracias a dios…

SOLANO: No hay de qué.

PLIEGO: Quítame de una vez las cuerdas, ¿no?

MATUTE: Está más complicado. Hay que llamar a los muchachos.

PLIEGO: ¿Por procedimiento?

MATUTE: Es que estos nudos yo no me los sé.

SOLANO: Que se queden así por lo pronto.

PLIEGO: Bueno, por lo menos nos vemos las caras. ¿De qué se trata esto, Poncho? ¿Qué te traes entre manos?

SOLANO: Yo, Chicho, como de costumbre, me preocupo por Huaxilán, y no ceso de fraguar planes para su bienestar y progreso. Dime, ¿te interesaría ser presidente?

PLIEGO: Me correspondería, más bien. Va llegando la hora de hacer ajustes radicales en la maquinaria del estado huaxilano y no hay nadie más que se aviente el tiro. Ciertamente no el uxoricida de los rizos de oro que parece ser tu gallo. ¿Es por eso que estás queriendo sacarme de la carrera?

SOLANO: Todo lo contrario, te aseguro. Los estudios de mercado confirman lo que dices y te señalan como el gobernante idóneo para la delicada maniobra de instaurar la dictadura. Puedes contar con mi apoyo.

PLIEGO: ¡Bonita manera de mostrarlo…! En vez de llamarme, invitarme a tomar una copa…

SOLANO: Copa no hay, pero sí te ofrezco un trago.

Le tiende su redoma. PLIEGO la toma y bebe con cautela.

PLIEGO: ¡Ah…! Esto es otra cosa.

SOLANO: Chinguirito añejo reposado, calidad de exportación, cuando se exportaba.

MATUTE: Todavía mandan mucho a Japón.

SOLANO: Del que ellos mismos hacen aquí.

MATUTE: Sí, pues. “Chinguirito Sol Naciente/ para una noche de oriente.”

SOLANO: Quién sabe qué entiendan por eso.

MATUTE: Bueno…, ellos son de allá, ¿no?

SOLANO: Precisamente.

PLIEGO: Oigan…, voy a tener que ir al baño.

SOLANO: Pero no te urge.

PLIEGO: Todavía no, pero ya quiere.

SOLANO: Llévalo, Mocho.

MATUTE: ¿Con todo y silla?

SOLANO: No, hombre, desátalo.

MATUTE intenta deshacer un nudo. Desiste.

MATUTE: Voy por los muchachos.

SOLANO: Olvídalo.

Se acerca a PLIEGO abriendo una navaja. Corta las cuerdas, se aparta.

MATUTE se acerca, se hace cargo.

MATUTE: A ver, a ver…, despacio.

Ayuda a Pliego a levantarse, sale con él.

III

Pausa. SOLANO bebe. Entra MALENA con fotografías en estado de prueba.

MALENA: ¡Ay! ¿Dónde están?

SOLANO: Fueron al baño. ¿Y tú?

MALENA: Yo… traigo las fotos.

SOLANO: A ver.

Empieza a mirarlas una por una. Ella lo observa.

MALENA: Usted es el Chupacabras, ¿verdad?

SOLANO: Me llamo Poncho. ¿Y tú?

MALENA: Malena. Malena Matute, a sus órdenes.

SOLANO: Hija del Mocho.

MALENA: Sobrina.

SOLANO: Fotógrafa.

MALENA: Desempleada, como medio mundo. Por eso mi tío me da chance…

SOLANO: Son buenas fotos. Yo creo que esta es la que usaríamos.

MALENA: Sí, ésa me gustó. Se ve que sufre.

SOLANO: Conmoverá a la gente, o al menos le dará una alegría.

MALENA: Más bien.

SOLANO: Pobre hombre, nadie lo quiere. ¿Por qué será?

MALENA: Pues… es muy déspota, muy intolerante…

SOLANO: Es un patriota con toda la barba en la mejor tradición de la democracia huaxilana.

Hay quienes votarían por él para presidente.

MALENA: Yo, no. Es un fascista.

SOLANO: Inevitablemente. Pero tiene buen corazón.

MALENA: Habría que sacárselo.

SOLANO: Metafóricamente hablando, por supuesto.

MALENA: Como fuera.

SOLANO: Digo, ya no son los tiempos del imperio azteca, ¿verdad?

MALENA: Igual se cometen atrocidades: los descuartizados, por ejemplo. Mi tío me contó de uno que para darle sepultura tuvieron que recoger sus pedazos por todo el país.

SOLANO: Sí, ya sé quién. El Ser Supremo, se hacía decir.

Bebe de su redoma. MALENA recurre a su botellín de agua. Pausa.

MALENA: Que los aztecas, que los españoles, que los belgas, que los yanquis, que los japoneses… y nosotros siempre de sometidos. ¿Por qué nunca habrá habido un imperio huaxilano?

SOLANO: Fatalidad histórica y hasta genética. Los aborígenes eran gente primitiva, sin ambiciones, que se contentaba con tener su chinguirito y su santa paz. Esa mentalidad sigue siendo un serio obstáculo para los empresarios con visión postmoderna que llegan a darse en estas latitudes. Lo bueno es que ahora, al reventar el país, cada quien va hallando su sitio en el imperio global. Tu tío, por lo pronto, ya entró en las listas de los ricos más ricos del mundo.

MALENA: Y usted ¿a qué le tira?

SOLANO: A mí me preocupan todavía los destinos de mi patria, que reventada y todo seguirá existiendo, metida desde luego en un corsé de hierro para evitar su desintegración. Justamente ahora, el tema es cómo será posible encorsetarla sin violencias contraproducentes, motivo por el cual estábamos hablando de la sucesión presidencial con nuestro invitado y factible candidato…

Regresa MATUTE con PLIEGO restaurado, quien toma asiento.

IV

PLIEGO: ¿Me das otro trago?

SOLANO: Tómale con confianza; mi redoma nunca se vacía.

PLIEGO (bebe): ¡Ahhh…! Pero… ¿cómo puede ser eso que dices?

SOLANO: Tengo trato con los espíritus.

PLIEGO: Eres lo que se llama un guajeador, Poncho. Según esto, me has hecho secuestrar y traer a este sitio para asegurarme tu apoyo en la carrera presidencial. Si tal es tu propósito, no entiendo el porqué de estos métodos salvajes e ilegales.

SOLANO: Es que no te acabé de explicar, Chicho. Por un lado, las investigaciones de mercado te favorecen. Por otro, sin embargo, las encuestas de popularidad indican que la tuya es prácticamente nula. Casi nadie votaría por ti.

PLIEGO: No importa. Se me declararía ganador por seguridad nacional.

SOLANO: Eso se parece demasiado a un golpe de Estado. Sería preferible mantener la democracia andando, con el fraude en niveles razonables…

PLIEGO: Pero es que se trata de una emergencia: tengo que ser yo, no hay nadie más que esté a la altura de la tarea.

SOLANO: Eso quién sabe. Es cosa de buscar.

PLIEGO: Si lo mejor que encuentras es un maricón uxoricida…

MALENA: ¿Qué es eso?

MATUTE: Que mató a su esposa.

MALENA: Ah, ya sé quién.

PLIEGO: Aunque tú le apostabas al sedicente líder del alzamiento conmemorativo, ¿verdad? Pero se te saló.

SOLANO: A causa de la chinguiriguerra, que según dicen fue idea tuya.

PLIEGO: No, a mí se me consultó y creo que alguna sugerencia hice, pero lo que yo sé es que la armaron entre el presidente y el Mocho. ¿O no, tú?

MATUTE: Estaban también el de la policía y el general. Yo los asesoré.

SOLANO: Sea como sea, ¿qué alzamiento podría haber con uniformados por todas partes? Además, el fascismo de izquierdas ya no cotiza bien en la bolsa. De modo que abandoné aquel plan para pasar al plan B, que es éste.

PLIEGO: ¿Secuestrarme y apoyarme…?

SOLANO: Mostrarte mi apoyo posibilitándote la conversión que tanta falta te hace.

PLIEGO: ¿De qué hablas?

SOLANO: De que te urge un cambio de imagen, Narciso, para hacer un buen papel en la carrera que te espera. Haz de cuenta que este es tu camino de Damasco, ¿recuerdas el bíblico incidente?

PLIEGO: Sí, claro. Saulo se quedó ciego…

SOLANO: Y oyó. Y se convirtió en San Pablo. Así tú, si durante tu secuestro escuchas razones y regresas al mundo siendo otro: ya no el jefe severo y enconado sino un buen viejo, una imagen paterna. Un ser cordial que muestra su corazón después de celosamente ocultarlo durante tanto tiempo. Puedes bordar a tu gusto la experiencia mística que atravesaste en tu cautiverio, dándole a los mochos por su lado y asegurándote su voto.

PLIEGO: ¿Quieres que invente?

SOLANO: Quiero que tomes conciencia y procedas en consecuencia. Si algo te enseña una experiencia como la que has pasado, tiene que ser que eres mortal y vulnerable, que en cualquier momento te puedes morir. Razón suficiente para cambiar de manera de ser, ¿no te parece?

PLIEGO: Yo soy como soy, y eso que dices lo sé desde siempre.

SOLANO: Pero una cosa es saberlo en abstracto y otra sentirlo de bulto. Por muchos miramientos que los muchachos del Mocho hayan tenido contigo, no me digas que no te metieron miedo.

MATUTE: O dímelo a mí, para que los despida.

PLIEGO: Eso no viene al caso. Yo soy el que soy, con miedo o sin miedo.

Pausa. SOLANO conferencia con MATUTE.

SOLANO: Parece que no fue suficiente.

MATUTE: Podemos traer al Quebrantahuesos, que estudió en Guantánamo.

SOLANO: Cambio de escenario. Ya no el converso iluminado sino el torturado que descubre en su sufrimiento la verdad de las cosas… (A Malena:) ¿Tú por cuál votarías?

MALENA: Yo, por el converso. El otro nomás me daría lástima.

SOLANO: ¿No admirarías su fortaleza de espíritu?

MALENA: No, pues sí, pero… ¿qué tanta podría quedarle? Digo, como que estaría demasiado dañado para gobernar un país, ¿no?

MATUTE: Para país dañado, presidente dañado.

SOLANO: No se puede hablar del país en esos términos.

MATUTE: Pero si así está, y todos lo sabemos.

SOLANO: Por eso mismo hay que pensar positivamente. ¿O no, jefe?

PLIEGO: Hay que apretar las tuercas y fortalecer los controles. Los ajustes necesarios requieren mano dura.

SOLANO: Muy bien, pero no olvides el guante. Tú eres quien eres y siempre lo serás: un dechado de virtudes ciudadanas. Sólo se trata de hacerte accesible para la ciudadanía mediante un ajuste general de tu conducta. De que dulcifiques tu expresión, por así decir.

PLIEGO: ¿Y cómo pretendes que lo haga?

SOLANO: Podrías empezar por rasurarte. Dar la cara, mostrar un rostro vulnerable, porque algo te habrá enseñado todo este episodio. Aprender tolerancia. Ser amable, para que la gente pueda amarte.

PLIEGO: Mi familia me ama.

SOLANO: Porque te conoce. Deja que la gente te conozca, Narciso: ábrele tu corazón.

Pausa. Debate interno de PLIEGO.

PLIEGO: No… mis principios… no puedo… (Rotundo:) No.

SOLANO: Nada por ahí, pues. Y el escenario del torturado no acaba de ser convincente. Tal parece que habrá que pasar al plan C.

PLIEGO: ¿Ricitos de oro?

SOLANO: No necesariamente. He encargado un sondeo de opinión para evaluar la factibilidad del retorno al poder de un antiguo presidente que años y felices días atrás hiciera un buen papel.

PLIEGO: ¿Tú…? No me hagas reír, que me duelen las costillas.

SOLANO: En fin, sea uno u otro o alguien más, el primer paso tendrá que ser, lógicamente, que el hallazgo y correspondiente identificación de tus restos mortales te descalifique a todas luces para la carrera. Así es que tú dirás.

Pausa.

MATUTE: Sería mejor negociarlo, para cubrir los gastos del operativo.

SOLANO: ¿Te parece conveniente?

MATUTE: Es procedimiento.

SOLANO: ¿Tú qué piensas, Malena?

MALENA: Habría que sacarle el corazón.

SOLANO: ¿Lo quieres de recuerdo?

MALENA: Quiero verlo, porque a lo mejor ni tiene.

SOLANO: No estaría vivo.

MALENA: Sí, por eso.

SOLANO: Te presto mi navaja, si quieres abrirlo tú misma.

MALENA: No, ¿qué tal si está vivo y lo mato?

SOLANO: Será que ya le tocaba.

Pausa.

MATUTE: Va de volado, pues. ¿Guaje o Suárez?

Lanza al aire una moneda para cacharla después.

SOLANO: Guaje.

MATUTE destapa la moneda, la miran.

MATUTE: Guaje. (Pausa.) ¿Les hablo a los muchachos?

SOLANO: Espérate. Creo que lo está pensando.

Oscuro.

Fuente: La Jornada

El minero "Tarzán" que amó demasiado

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Mon, 25 Oct 2010 16:09:48 PDT

El casanova Yonni Barrios protagoniza el escándalo rosa: dos mujeres en busca del mismo hombre

A las dos, Yonni Barrios quiere a sus dos mujeres. A Marta Salinas, la legítima, y a la otra, Susana Valenzuela. El amor de este hombre, de 50 años, es así. No tiene límites. Si por él fuera, el triángulo sería la figura geométrica que adoptaría para terminar de encajar las piezas sueltas de su accidentada vida. Pero uno de los vértices dijo «¡no!».

«Me lo pidió, pero resulta también que invitó a la otra señora, y yo tengo decencia. Las cosas están claras: Ella o yo». Marta, de 56 años, le dio esta respuesta cuando su marido le pidió que fuera a recibirle a la plataforma por donde la cápsula Fénix 2 le rescató ayer del fondo de un enorme pozo negro de 700 metros. Fue el vigésimo primero en salir.

El malestar de Yonni parece que fue enorme, pero él es un hombre tranquilo. Poco después de conocer el desplante de su señora (la legal), en vísperas de sacar la cabeza a un mundo quizás más complejo que el que conoció allá abajo, «estaba leyendo el diario», confió el ministro de Sanidad, Jaime Mañalich .

Yonni, sin hijos conocidos dentro o fuera del matrimonio, se ocupó de llevar un registro sanitario de todos sus compañeros, controlar su tensión y, en algunos casos, administrar vacunas. Su madre era diabética, así que las inyecciones no le son ajenas. Pocos días después de descubrirse que los 33 estaban vivos se convirtió en el protagonista invisible del escándalo. Las dos mujeres que se disputan su amor se descubrieron por casualidad. Ambas, entre lágrimas, reclamaban noticias del mismo hombre. «Llegaron a las manos, la situación fue de lo más violenta», comenta un colega de TV.

«En la Moneda (sede del Ejecutivo) conocen mi problema. La primera dama (Cecilia Morel) me dijo que no era mala mi decisión, que hacía bien en dejar que vaya ella (por Susana Valenzuela)». Asunto público la vida privada de Yonni, después de 28 años de matrimonio, Marta Salinas está escarmentada pero no siempre fue así. Discreta y poco amiga de declaraciones, no va a pasar por el aro de los caprichos de su marido, por mucho que se lo tragara la tierra más de dos meses: «Ni por televisión voy a ver el rescate (ayer). Sé por las conversaciones y el teléfono que está bien. Con eso basta», zanjó.

Mientras, Susana Valenzuela, la otra, ascendía anoche a la plataforma para fundirse en un abrazo con él a su salida de la cápsula. «Tarzán, tarzán», le gritó mientras se echaba en sus brazos. «Estamos enamorados», dijo antes. Con sus palabras cerró el círculo y, para disgusto del casanova, el triángulo quedó roto.

Fuente: ABC.es

Triángulo amoroso: salió Johnny Barrios y lo recibió su amante

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Mon, 25 Oct 2010 16:10:27 PDT

Susana Valenzuela estaba en la boca de la mina esperándolo. Su esposa, Marta Salinas, decidió no ir al rescate. “Es ella o yo”, dijo.

“Es ella o yo”, dijo con firmeza y cumplió con esa frase que han dicho una inconmensurable cantidad de mujeres. Marta Salinas, la esposa durante 28 años del minero Johnny Barrios no lo esperó en la bocamina de San José. Allí, en su lugar, estaba Susana Valenzuela, su novia, su amante, "la otra”.

Marta desconocía la existencia de Susana, hasta que ambas se encontraron en el campamento de Copiapó llorando por el mismo hombre que, casi 700 metros abajo, se podría decir que había encontrado un lugar seguro donde esconderse. Al menos por unas semanas.

Dicen que el tiempo cura las heridas. Pero 70 días no le bastaron a Marta para cicatrizar lo que vive como una traición. Por eso, ella no estuvo entre los familiares que gritan, rezan, se abrazan y lloran de algarabía al recuperar a sus seres queridos que vuelven del viaje del centro de la Tierra.

“Estoy contenta porque se salvó, es un milagro de Dios, pero yo no voy a ir a ver el rescate. Él me lo pidió, pero resulta que también invitó a la otra señora y yo tengo decencia”, había dicho y prometió tajante: “La cosa es clara: ella o yo”.

Marta no fue siquiera una de los millones de espectadores que sigan hipnotizados a través de la pantalla las alternativas del rescate. “Ni por la tele lo voy a mirar”, había dicho casi al bordel del rencor. “Por conversaciones por teléfono y cartas que me ha enviado tengo claro que está bien y con eso me basta”, agregó.

El triángulo amoroso se convirtió en una de las historias más atrapantes dentro del drama de los mineros y llegó a oídos de todo el mundo. “En la Moneda (la casa de Gobierno chilena) conocen mi problema y la Primera Dama (Cecilia Morel) me dijo que no era mala mi decisión de no ir, de dejar que vaya ella (su nueva pareja) tranquilamente”, contó.

Y así fue. Susana lo recibió súper producida especialmente para la ocasión con un vestido floreado y mucho maquillaje, que contrastaba con el casco blanco de minero que le pusieron. Así lo esperó a su gran amor, a Johnny o Yonni como también escriben en Chile. Lo abrazó y lo besó fuerte, apasionada.

Johnny se convirtió de hecho en el “enfermero” de la mina y fue uno de los encargados de monitorear la salud de sus compañeros en las entrañas del yacimiento. Los vacunó uno a uno. Como su madre era diabética, aprendió desde chiquito a dar inyecciones.

Casi a las 16:30 se convirtió en el minero número 21 en dejar el yacimiento y tal como prometió Marta no estuvo allí.

Fuente: Clarín.com

MUJERES POR LA LIBERTAD

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Sat, 02 Oct 2010 12:14:46 PDT

Dos sitios dedicados a discutir y difundir la participación de mujeres en temas de interés mundial.
Dos esfuerzos colectivos para mejorar la calidad de vida de las mujeres en países en vías de desarrollo: la fundación Half the Sky y la AHA foundation.
Una discusión sobre la vigencia de los postulados de El segundo sexo, el libro de Simone de Beauvoir.
Una entrevista con una de las críticas de cine más interesantes del momento.

Fuente: Letras Libres

Pederastia

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Wed, 11 Aug 2010 19:29:35 PDT

Adicta al misterio y la oscuridad, la Iglesia católica tejió —a través de la mentira, la amenaza, el soborno— poderosas redes de silencio que hicieron de la pederastia el secreto mejor guardado por la cúpula vaticana. Hoy, mientras una tempestad de acusaciones involucra en casos de abuso infantil a cientos de sacerdotes en diversos países del mundo, nexos ofrece un acercamiento al sistema de corrupción y encubrimiento que hizo del pederasta Marcial Maciel una de las figuras de la fe más poderosas del mundo.

Ciro Gómez Leyva entrega la crónica completa de un programa de televisión dedicado al fundador de la Legión de Cristo, que políticos y empresarios mexicanos de primer nivel intentaron bloquear. Héctor de Mauleón relata la forma en que Norberto Rivera persiguió y expulsó de la Iglesia al sacerdote que se atrevió a hacer públicos los crímenes de Maciel. Roberta Garza ofrece un retrato personal, inigualable, del siniestro y carismático “mon père”. Rubén Aguilar Valenzuela expone las presiones que el tema de la pederastia desató en la Santa Sede, así como el sesgado enfrentamiento entre Juan Pablo II y Benedicto XVI. Héctor Soto, por último, aborda el caso Karadima, ocurrido en Chile, que prácticamente es desconocido en México. Como en Inferno III: abandonad toda esperanza.

Maciel: La operación censura
Crónica del boicot a Canal 40
Ciro Gómez Leyva

El carisma del pederasta
Roberta Garza

El caso Karadima
Héctor Soto

La Iglesia del encubrimiento
Héctor de Mauleón

El pleito de los Papas
Rubén Aguilar Valenzuela

Fuente: Revista Nexos

El 'Até a amanhá' de Saramago

noreply@blogger.com (Moisés Sandoval) — Fri, 18 Jun 2010 20:21:34 PDT

JUAN CRUZ - Lanzarote - 19/06/2010

En las últimas semanas José Saramago hablaba apenas, pero reía, seguía riendo. Pilar del Río, su mujer, con la que convivió más de 20 años, le seguía preparando cenas y desayunos, y aunque ya parecía que la comida era de otro mundo o de otras necesidades, él estaba en todos los ritos que esta andaluza preparaba para que él siguiera anudado al hilo de la supervivencia.

En las últimas semanas José Saramago hablaba apenas, pero reía, seguía riendo. Pilar del Río, su mujer, con la que convivió más de 20 años, le seguía preparando cenas y desayunos, y aunque ya parecía que la comida era de otro mundo o de otras necesidades, él estaba en todos los ritos que esta andaluza preparaba para que él siguiera anudado al hilo de la supervivencia.

Estaba y no estaba, pero reía. Ayer por la mañana amaneció mejor, como si resurgiera, y departió con Pilar, con el médico, como si se despidiera una a una de la vida y de las personas que le acompañaron hasta el final. A veces -ocurrió cuando estuvimos por última vez con ellos, hace una semana, en su casa de Tías, Lanzarote- escuchaba solo música; pero estos días Saramago escuchaba en silencio y entre risas los programas de humor de la televisión.

Tenía el semblante sereno, como si viniera de una larga lucha; pero ya los médicos habían abandonado la esperanza de lo que él mismo llamó su resurrección, ocurrida a finales de 2007, cuando la Fundación César Manrique organizó una exposición magna sobre su vida y sobre sus sueños. La construcción de los sueños.

Gravemente enfermo, Saramago parecía despedirse ya de la vida. Pero en la primavera siguiente volvió José a retomar unos bríos que no venían solo de la sangre renovada, sino de la dedicación eficaz de sus médicos y, sin duda, él lo dijo en este periódico, de la fuerza increíble de Pilar del Río. La fuerza con la que regresó a la vida le dio aún para dos libros más, El viaje del elefante y Caín, una especie de cuento largo que convirtió en leyenda y un diálogo raro sobre el extraño caso del hombre malo al que él quiso convertir en el bueno de la historia. En cierto modo, hasta en esa obra de la resurrección Saramago fue como era: paradójico, melancólico y sobrio, como un Quijote de Portugal que no se asombraba de nada porque ya vino del asombro.

Lanzarote le dio mucha felicidad, desde que Pilar lo llevó allí por vez primera, en 1993, un año después de que muriera allí un héroe cuya estela él contribuyó a prolongar, César Manrique, otro Quijote, en este caso insular, que había abrazado causas que fueron siempre familiares para Saramago: el respeto a los hombres y a la tierra, la lucha contra la injusticia de los hombres contra los hombres. De manera intermitente, vivió en Lanzarote (donde se curó de un desengaño, el que le produjo su país cuando le impidió concursar a un premio internacional con su El evangelio según Jesucristo) y siguió viviendo en Lisboa, en cuya casa que amó tanto guardaba lo más central de su corazón: el amor a los otros, y el amor a sus antepasados. Su abuelo, analfabeto, le enseñó a amar a los hombres y a la tierra, y a él dedicó, en un discurso memorable, el Premio Nobel que su literatura mereció en 1998.

Y en Lisboa -adonde llegarán hoy sus restos en un avión C-130 de la Fuerza Aérea portuguesa- será incinerado mañana José Saramago, cuyo carácter portugués y quijotesco le aupó a la grupa de todas las causas civiles de su tiempo; comunista convencido, periodista contra la dictadura y a favor del cambio de los claveles en Portugal, fue en todos los países que visitó (desde México a Brasil, desde España a Israel o Palestina) un firme defensor de los derechos humanos, contra las guerras (la de Irak, en los últimos años), contra el avasallamiento (de Israel sobre Palestina), a favor de personas (como Baltasar Garzón) acosadas por defender lo que él defendió, la memoria civil de los perdedores.

Todo se lo tomó con esa filosofía espartana con la que se le veía en los actos, en las presentaciones y en los múltiples aeropuertos que frecuentó,como si el honor o la gloria fueran pelusa en la chaqueta. Supo que había ganado el Nobel por una azafata de Francfort, cuando ya dejaba la Feria del Libro. Entonces se sintió solo, "a mi alrededor no había nada, nadie, nada, nadie, nada", y empezó a caminar sin rumbo, hasta que se encontró con su editora, Isabel de Polanco, a quien le dio la noticia. Ese abrazo de los dos, distintivo de la relación que mantuvieron, adquiere ahora el aroma triste de la melancolía, porque los dos protagonistas de esa hermosa escena están muertos.

Hace una semana, Pilar del Río nos dijo a Francisco Cuadrado, su editor en Santillana, y a este corresponsal, que su marido se había levantado una de esas mañanas con ganas, otra vez, de escribir, de retomar el hilo de una de sus historias, en las que estaba enfrascado cuando la gravedad de su estado hizo que perdiera la voz pero no la risa. Pilar le aconsejó que esperara, y ella misma esperaba que el milagro de dos años antes amaneciera otra vez en el escenario discreto de la vida de Saramago, que volviera otra vez el autor de Las intermitencias de la muerte a ocupar el sitio preferido de la casa, la biblioteca de la Fundación. Pero ya solo le animaban las bromas de Pilar, la persistencia de ella en continuar los hábitos cotidianos, el pan con aceite, las verduras, el bacalao portugués, la vida viva que Saramago siempre quiso. La misma Pilar que leyó ayer, ante el féretro del escritor, un fragmento de su libro El evangelio según Jesucristo.

Ya había poco que decir, tras tanto sueño y tanta escritura. Le fuimos a ver donde esperaba las imágenes de la tele y el sueño que ya se interrumpía poco. Le dijimos hasta mañana, y él dijo, acariciándonos con sus manos ya transparentes:

-Até a amanhá.

Fuente: EL PAÍS

ESPECIAL, JOSÉ SARAMAGO