Die Uhr des Wanderers – Die Zeit ist wie ein Fluss – Leben

In einem kleinen Dorf am Fuße eines alten Gebirges lebte einst ein junger Mann namens Elias. Er war Uhrmacher, so wie sein Vater und Großvater es gewesen waren.

Tag für Tag saß er in seiner Werkstatt, umgeben von Zahnrädern, Federn und winzigen Zeigern, die er mit unendlicher Geduld in ihre Position brachte. Die Uhren tickten gleichmäßig, und doch spürte Elias mit jedem Jahr, wie etwas in seiner eigenen Brust unruhiger wurde.

»Wozu das alles?«, fragte er sich, während er eine silberne Taschenuhr polierte. »Die Zeit vergeht doch sowieso. Wir messen sie nur, als könnten wir sie dadurch beherrschen.«

Eines Herbstmorgens, als der Nebel wie ein Schleier über den Wiesen lag, packte Elias seinen Rucksack, nahm nur seine liebste Taschenuhr mit und verließ das Dorf. Er wollte den Berg hinaufsteigen, von dem die Alten sagten, dort oben, wo die Wolken die Gipfel küssen, lebe die Wahrheit.

Der Aufstieg war beschwerlich. Der Pfad wurde schmaler, die Luft dünner. Elias’ Beine schmerzten, seine Lunge brannte. Immer wieder blieb er stehen, zog die Uhr hervor und starrte auf die Zeiger. Sie bewegten sich unerbittlich weiter.

»Beeil dich«, schien sie zu sagen. »Das Leben ist kurz.«

Auf einer Lichtung, halb versteckt zwischen moosbewachsenen Felsen, traf er einen alten Mann. Der Greis saß auf einem Stein, barfuß, mit einem einfachen Stab in der Hand. Vor ihm lag ein kleines Feuer, über dem ein Kessel mit Kräutertee dampfte. Sein Gesicht war von tiefen Falten durchzogen, doch seine Augen wirkten jung, fast kindlich.

»Setz dich, Wanderer«, sagte der Alte mit ruhiger Stimme. »Die Uhr in deiner Hand verrät mir, dass du auf der Suche bist.«

Elias erzählte ihm von seiner Unruhe, von der Zeit, die ihm wie ein Tyrann vorkam, von der Angst, sein Leben zu verschwenden. Der Alte hörte schweigend zu, goss Tee in zwei einfache Holzschalen und reichte ihm eine.

Dann nahm er die Taschenuhr, öffnete sie vorsichtig und betrachtete das feine Werk.

»Schön gemacht«, sagte er. »Aber sag mir, Elias: Wo ist die Zeit, wenn die Uhr stehen bleibt?«

Elias stutzte. »Die Zeit hört nicht auf, nur weil die Uhr kaputt ist.«

»Genau«, lächelte der Alte. »Die Zeit ist kein Ding, das wir in ein Gehäuse sperren können. Sie ist das Fließen selbst. Du versuchst, sie zu messen, weil du Angst vor dem Fließen hast. Du willst sie festhalten – und genau dadurch verlierst du sie.«

Er gab Elias die Uhr zurück und deutete auf einen alten, knorrigen Baum am Rand der Lichtung. »Sieh diesen Baum an. Er hat hundert Jahre gesehen. War er unglücklich, weil er nicht wusste, wie viele Jahre ihm noch blieben? Er hat einfach gewachsen. Im Frühling geblüht, im Sommer Schatten gespendet, im Herbst seine Blätter losgelassen und im Winter geschwiegen. Er hat nicht versucht, die Jahreszeiten aufzuhalten.«

Elias schwieg lange. Das Feuer knisterte leise. Irgendwo rief ein Vogel.

»Was soll ich dann tun?«, fragte er schließlich. »Alles aufgeben und nur noch dasitzen?«

Der Alte lachte leise. »Nein. Du sollst leben. Aber bewusst. Die Uhr darf weiter ticken – aber du musst nicht ihr Sklave sein. Trage sie, wenn du willst. Doch erinnere dich: Das Kostbarste ist nicht die Zeit, die noch kommt oder schon vergangen ist. Das Kostbarste ist dieser Augenblick hier. Der Tee in deiner Hand. Der Wind auf deiner Haut. Die Müdigkeit in deinen Beinen, die dir sagt, dass du gegangen bist.«

In dieser Nacht schlief Elias unter den Sternen. Als er am nächsten Morgen erwachte, war der Alte verschwunden. Nur eine kleine hölzerne Schale stand noch da, gefüllt mit klarem Bergwasser.

Elias nahm die Taschenuhr, zog sie auf – und ließ sie dann bewusst in seiner Tasche verschwinden. Er machte sich auf den Rückweg, doch etwas hatte sich verändert. Die Zeiger tickten noch immer, aber sie herrschten nicht mehr über ihn.

Jahre später saß Elias wieder in seiner Werkstatt. Die Dorfbewohner brachten ihm ihre Uhren, und er reparierte sie mit derselben Sorgfalt wie früher. Doch wenn jemand ihn fragte, warum er so ruhig und zufrieden wirke, lächelte er nur und erzählte die Geschichte vom Berg.

»Die Zeit ist wie ein Fluss«, sagte er dann. »Wir können ihn nicht aufhalten. Aber wir können lernen, in ihm zu schwimmen – mit offenen Augen und einem dankbaren Herzen. Und manchmal, ganz selten, entdecken wir, dass wir selbst Teil dieses Flusses sind. Nicht nur Reisende. Sondern das Wasser selbst.«

Und in manchen stillen Momenten, wenn die Abendsonne durch das Fenster der Werkstatt fiel und die Zahnräder golden schimmern ließ, zog Elias die alte Taschenuhr hervor, hielt sie ans Ohr und lauschte nicht mehr nur auf das Ticken. Er lauschte auf das Leben dahinter.

Die Uhr des Wanderers – Die Zeit ist wie ein Fluss – Leben – Gleichnis

Die Selbsterfahrungsgruppe · Therapie Satire · Wolfgang Körner

Um das wichtigste gleich am Anfang zu sagen, das Selbsterfahrungswochenende kostete viel Geld, und wir hätten niemals daran teilgenommen, wenn uns Hubert nicht erklärt hätte, wie wichtig so was für den Menschen sei.

»Man lernt viele Leute kennen«, sagte er. »Man kann über seine Probleme nachdenken und reden, und man fühlt sich danach wie neu geboren.«

Wenn Hubert so etwas sagt, muss man es ihm glauben, denn er hat von uns allen in Psycho-Angelegenheiten die meiste Erfahrung. Er hat in Kalifornien den Urschrei korrekt auszustoßen gelernt.

Er war nicht nur ein halbes Jahr in Poona und danach ein Jahr in Oregon, er hat sogar ein Jahr Gestalttherapie absolviert und kürzlich in der Reinkarnationstherapie herausgefunden, dass er jetzt zwar Hubert ist, aber zuvor schon als Ramses II für die Nilkultivierung gesorgt hat.

Im späten Mittelalter übrigens, aber diese Einsicht verdankt er nur einer ungewöhnlich tiefen Tiefenhypnose, ist er bereits einmal wegen Hexerei auf einem Scheiterhaufen verbrannt worden. Auch meine Freundin Renate vertraut ihm.

»Wenn man ihm in psychischen Angelegenheiten nicht trauen kann«, sagte sie, »kann man in solchen Angelegenheiten keinem trauen.« Natürlich folgten wir seiner Anregung, endlich mal etwas für unser seelisches Wohl zu tun.

Das Selbsterfahrungswochenende fand in einem Bildungsforum statt. Der Gruppenleiter begrüßte uns freundlich. Er rauchte nicht nur ungemein wohlriechenden englischen Tabak, sondern er sagte uns auch, dass er zwölf Semester Psychologie, acht Semester Soziologie und fünf Semester Politologie studiert habe.

»Zuerst werden wir schweigend durch den Raum schreiten«, erklärte er uns dann, »um uns mit dem Ort unseres Seminars vertraut zu machen!«

Wir schritten schweigend. Der Raum sah so aus wie wahrscheinlich viele Räume in Volkshochschulen. Stühle und Tische standen in strenger Ordnung aufgereiht, und an einer Wandtafel erinnerten die Reste eines Computer-Programms daran, dass dieses Zimmer am Vorabend anderen Zwecken gedient hatte.

Als nächstes forderte uns der Seminarleiter auf, die Nähe jenes Seminarteilnehmers zu suchen, der uns von allen am sympathischsten sei, um ihm zu erklären, wie wir uns fühlten und was wir von ihm hielten.

Ich betrachtete unsicher die Seminarteilnehmer und ging dann auf eine sehr schöne Blondine zu, um ihr zu erklären, dass ich mich sehr wohl fühle und sie für eine ungemein sympathische Frau halte.

»Ich fühle mich total frustriert«, sagte die Blondine. »Und dich halte ich für einen schlimmen Chauvi!«

War das die erste Selbsterfahrung? Ich wurde aufgeregt, aber gerade, als ich mich rechtfertigen und auf meine lange feministische Vergangenheit hinweisen wollte, sonderte der Gruppenleiter eine Rauchwolke ab und deutete auf die Stühle, die er inzwischen zu einem Kreis zusammengerückt hatte.

Wir setzten uns, und jetzt sollten wir den anderen erklären, weshalb wir uns zu diesem Selbsterfahrungswochenende angemeldet hätten.

»Ich habe Beziehungsschwierigkeiten«, sagte ein Mädchen, das bislang nur stumm an seinem Palästinenser-Halstuch herumgenestelt hatte, und jetzt kam endlich Leben in die Gruppe. Alle hatten Beziehungsschwierigkeiten, aber als eine alte Frau von ihrer Einsamkeit im Altersheim erzählen wollte, schnitt ihr der Gruppenleiter das Wort ab.

»Das Hauptproblem sind immer die Beziehungsschwierigkeiten«, erklärte er kurz und bündig. »Und deshalb werden wir jetzt Familien bilden. Jeder wird sich einen Vater und eine Mutter suchen!« Wieder begann das große Stühlerücken.

Ich wollte die schöne Blondine zu meiner Mutter machen, aber sie wählte sich gerade Hubert als ihren Vater, also entschloss ich mich, Renate zur Abwechslung mal zu meiner Mutter zu machen und Hubert zu meinem Vater, denn auf diese Weise wurde die schöne Blondine wenigstens meine Tante. Wir umarmten uns alle vier, und dann fragte der Gruppenleiter, wie wir uns fühlten.

»Prima!« sagte Renate und strahlte dabei glücklich wie lange nicht mehr. Der Gruppenleiter zog die Augenbrauen skeptisch zusammen. »Na?« fragte er verärgert. »Wirklich?? – Gib es doch zu, du verdrängst nur deine Probleme!«

Damit war ein wichtiges Stichwort gefallen. Hubert erzählte, dass er immer wieder jene Nacht verdrängen müsse, in der man ihn auf den Scheiterhaufen geschleppt und verbrannt hatte.

Die Blondine erklärte, dass sie ständig verdrängen müsse, wie frustriert sie sich fühle, und die alte Frau wollte wieder von ihrem Altersheim erzählen, aber keiner hörte ihr zu, weil alle viel lieber vom Gruppenleiter erfahren wollten, was er verdrängte.

Er überlegte lange, und es sah so aus, als würde er es tatsächlich schaffen, seine Panzerungen zu durchbrechen, aber als er endlich den Mund öffnete, sonderte er nur erneut eine Rauchwolke ab und forderte uns auf, jetzt offen zu erklären, was wir von den anderen dächten.

Ein rothaariger junger Mann mit einer Bhagwan-Mala um den Hals deutete mit seinem spitzen Zeigefinger auf mich: »Der Typ guckt mich dauernd so misstrauisch an!« sagte er, aber Hubert lenkte sofort ab.

»Mir gefällt deine Frisur nicht!« sagte er unvermittelt zu der schönen Blondine. »Deine Haare sehen aus, als ob du sie vier Wochen lang nicht gewaschen hättest!«

»Wirklich?« fragte die Blondine erschrocken, und als sie sich in einem Spiegel betrachtet hatte, fing sie an zu weinen.

»Na endlich!« strahlte der Gruppenleiter. »Wir müssen uns völlig öffnen, alles heraus lassen, was wir vor uns und anderen ständig zu verbergen versuchen!«

»Ich habe Beziehungsschwierigkeiten!« wiederholte die Blondine, diesmal weinend, aber als Hubert sie an sich ziehen wollte, stieß sie ihn empört zurück.

»Dann eben nicht!« sagte Hubert. »Du hast wohl vergessen, dass ich dein Vater bin!«

Was soll ich viele Worte machen, das Selbsterfahrungswochenende nahm planmäßig seinen Lauf. Nach zwei Tagen fühlte auch ich mich endlich völlig frustriert, und ich hatte erhebliche Beziehungsschwierigkeiten, weil Renate meinte, ich würde mich viel zu sehr für diese Blondine interessieren.

Deshalb machen wir unsere Selbsterfahrungswochenenden auch wieder wie zuvor zu Hause.

»Es wird Zeit, dass du dir mal wieder die Haare wäschst«, sagte Renate beispielsweise, und ich durchbreche ihre psychische Panzerung, wenn sie manchmal zu verdrängen beginnt, dass sie viel besser kochen kann als ich. Die alte Frau aus dem Altersheim übrigens – die haben wir schon ein paarmal zum Essen bei uns eingeladen.

Die Selbsterfahrungsgruppe · Therapie Satire · Wolfgang Körner

Schwierigkeiten im Leben – Meisterung – Johann Wolfgang von Goethe

Was du auch tun musst, auch wenn es sehr eilig ist und große Sorgfalt erfordert, du sollst nicht streiten oder dich erregen.

Denn sei versichert, alles, was du tust, ob groß oder klein, ist nur der achte Teil einer Schwierigkeit, während die anderen sieben Teile darin bestehen, in der Geistesverfassung unberührt zu bleiben, auch wenn man es deswegen versäumen sollte, die Aufgabe zu erledigen.

Bist du also mit einer Aufgabe befasst und willst sie fehlerfrei erledigen, versuch dies zu tun – was, wie ich schon sagte, nur der achte Teil einer Schwierigkeit ist – und zugleich in deiner Fassung ungerührt zu bleiben, was sieben Achtel ausmacht.

Musst du dich aber, um deine Aufgabe zu erfüllen, fortreißen lassen und dir selbst oder einem anderen schaden, weil du mit ihm streitest, dann solltest du nicht sieben Achtel um dieses einen Achtels willen verlieren.

Der Text findet sich in Goethes Maximen und Reflexionen, einer Sammlung von Aphorismen und Lebensweisheiten.

Bedeutung: Goethe drückt hier eine stoische Lebenshaltung aus:

• Ruhe bewahren: Selbst unter Zeitdruck und bei anspruchsvollen Aufgaben soll man nicht in Streit oder Aufregung verfallen.
• Perspektive wahren: Die eigentliche Schwierigkeit liegt oft nicht in der Aufgabe selbst, sondern in unserer inneren Haltung ihr gegenüber. Die Formulierung »der achte Teil einer Schwierigkeit« ist metaphorisch zu verstehen – sie soll verdeutlichen, dass die konkrete Handlung nur ein kleiner Bruchteil des gesamten Problems ist.
• Schwierigkeiten wachsen, je näher man dem Ziele kommt.

Schwierigkeiten im Leben – Meisterung – Johann Wolfgang von Goethe – Zitate

Der kluge Kolibri und der stolze Jaguar – Fabel – Amazonas

Vor langer Zeit, tief im dichten Regenwald des Amazonas, lebte ein prächtiger Jaguar namens Yaguareté. Sein Fell glänzte wie die Nacht, und seine Stimme hallte wie Donner durch die Baumkronen.

Er war der stärkste Jäger des Waldes und stolz darauf. »Alles, was ich sehe, gehört mir«, knurrte er oft, während er mit schweren Pfoten durch das Unterholz schlich.

Nicht weit entfernt flatterte ein winziger Kolibri namens Picaflor. Er war so klein, dass man ihn leicht übersehen konnte, doch seine Flügel bewegten sich so schnell wie das Licht, und sein Herz war mutig und neugierig. Picaflor liebte die süßen Blüten der Orchideen und teilte den Nektar gern mit den anderen Tieren.

Eines Tages fand Yaguareté einen alten, mächtigen Ceiba-Baum, dessen Krone voller reifer Früchte hing. Der Baum trug die süßesten Mangos und Papayas, die der Wald je gesehen hatte.
»Dieser Baum gehört jetzt mir!«, brüllte der Jaguar und legte sich darunter, um jeden zu vertreiben, der sich näherte. Die Affen, die Papageien und die Faultiere zogen traurig weiter. Niemand wagte es, sich dem mächtigen Jäger entgegenzustellen.

Picaflor beobachtete das alles aus der Höhe. Er sah, wie die Tiere des Waldes hungrig und traurig wurden. Da fasste er einen Entschluss. Mit seinem winzigen Schnabel flog er direkt zum Jaguar.

»Großer Yaguareté«, zwitscherte er höflich, »du bist wahrlich der König des Waldes. Aber selbst ein König braucht Freunde. Lass die anderen Tiere von den Früchten fressen, und sie werden dich dafür ehren und beschützen, wenn du einmal Hilfe brauchst.«

Der Jaguar lachte so laut, dass die Blätter zitterten. »Ein winziger Federball will mir Ratschläge geben? Verschwinde, bevor ich dich als Nachmittagssnack verspeise!«

Picaflor gab nicht auf. Am nächsten Morgen kehrte er zurück – diesmal mit einem ganzen Schwarm seiner Kolibri-Freunde. Gemeinsam umschwirrten sie den Jaguar in einem wirbelnden, bunten Tanz.

Sie summten und zwitscherten so laut und verwirrend, dass Yaguareté den Kopf nicht mehr stillhalten konnte. Während der Jaguar mit den Pfoten nach den flinken Vögeln schlug und vor Wut brüllte, kletterten die Affen leise von hinten in den Ceiba-Baum und warfen die reifsten Früchte hinunter zu den wartenden Tieren.

Als der Jaguar merkte, was geschah, war es schon zu spät. Der Baum war fast leer. Wütend wollte er noch die Affen verfolgen, doch seine Pfoten waren vom vielen Schlagen müde, und er stolperte über eine große Wurzel. Dabei fiel er in ein tiefes Loch voller Schlamm, das der Regen am Abend zuvor gegraben hatte.

Picaflor landete auf einem Ast über ihm. »Siehst du, großer Jaguar«, sagte er sanft, »Stärke allein reicht nicht. Wer nur nimmt und nie teilt, steht am Ende allein im Schlamm.«

Die anderen Tiere halfen dem Jaguar schließlich dann doch aus dem Loch – aber nur, weil Picaflor sie darum gebeten hatte.

Von diesem Tag an teilte Yaguareté die Früchte des Ceiba-Baums mit allen. Und wenn ein Sturm kam oder ein anderes Raubtier den Wald bedrohte, standen die Tiere zusammen und warnten ihn rechtzeitig.

Die Moral von der Geschichte:
Wer nur auf seine eigene Stärke vertraut und nicht teilt, verliert am Ende mehr als er gewinnt. Wahre Macht liegt in Klugheit und Gemeinschaft.

Der kluge Kolibri und der stolze Jaguar – Fabel – Amazonas

Franz von Assisi – Heiliger der Gegenwart

Franz von Assisi (ca. 1181/82–1226) war ein italienischer Kaufmannssohn, der nach einer tiefen Glaubenswende zum bettelarmen Wanderprediger wurde, den Orden der Minderbrüder (Franziskaner) gründete und in der katholischen Kirche als Heiliger verehrt wird.

Franz von Assisi lebte und wirkte vor allem in und um Assisi in Umbrien (Mittelitalien), reiste aber auch ins Heilige Land und 1219 während des Fünften Kreuzzugs nach Ägypten, wo er dem Sultan al-Kamil begegnete.

Geburt und Herkunft: Franz wurde als Giovanni di Pietro di Bernardone um 1181/82 in Assisi geboren, Sohn eines wohlhabenden Tuchhändlers.

Lebensmittelpunkt: Sein öffentliches Wirken spielte sich hauptsächlich in Mittelitalien ab: Assisi, das Tal von Rieti, die Portiuncula-Kapelle bei Santa Maria degli Angeli und andere Orte Umbriens. Er starb am 3. Oktober 1226 in der Portiuncula.

Ordensgründung: Um 1209/10 entstand die erste Gemeinschaft der „Minderbrüder“ (Franziskaner); gemeinsam mit Klara von Assisi gründete er zudem den zweiten Orden, die Klarissen.

Reise nach Ägypten: Während des Fünften Kreuzzugs reiste Franziskus 1219 ins Heilige Land und dann weiter nach Ägypten, wo das Kreuzfahrerheer die Stadt Damiette im Nildelta belagerte.

Er durchquerte die Frontlinien und suchte im Lager des muslimischen Heeres das Gespräch mit Sultan al-Malik al-Kamil.

Ziel war ursprünglich missionarisch (Bekehrung des Sultans bzw. Zeugnis des Evangeliums), doch die Begegnung wird heute vor allem als frühes Zeichen möglichen Dialogs zwischen Christen und Muslimen in einer Zeit des Krieges angesehen.

Franz blieb mehrere Tage beim Sultan; eine Bekehrung gelang ihm zwar nicht, aber die Überlieferung betont gegenseitige Achtung und das Ende der Feindseligkeit im persönlichen Kontakt.

Glaube und Ideologie: Franziskus formulierte keine abstrakte Ideologie, sondern lebte eine radikal evangeliumszentrierte Spiritualität.

Imitatio Christi: Sein Leitmotiv war die Nachfolge Jesu in konkreter Armut, Demut und Dienstbereitschaft.

Armut und Gehorsam: Die frühen Regeln der Franziskaner heben drei Kernpunkte hervor: Evangelium, Gehorsam, Armut – ein Leben ohne Besitz, in Einfachheit und unter der Leitung der Kirche.

Zeitleiste: Die wichtigsten Lebensstationen des Franz von Assisi

• 1181/1182 Geburt in Assisi als Giovanni di Pietro di Bernardone, Sohn eines reichen Tuchhändlers.
• 1198–1200 Bürgerkrieg und Unruhen in Assisi; Franz wächst in einer politisch instabilen Zeit auf.
• 1202 Schlacht bei Collestrada gegen Perugia; Franz gerät in einjährige Gefangenschaft und erkrankt schwer.
• 1203 Freilassung und Rückkehr nach Assisi; beginnende innere Krise und Krankheit.
• 1204/1205 Versuch, an einem Kreuzzug teilzunehmen; er bricht die Reise aber vorzeitig ab und kehrt um.
• 1205/1206 Bekehrungserlebnis vor dem Kreuz von San Damiano („Repariere meine Kirche“); Begegnung mit einem Aussätzigen; Wallfahrt nach Rom.
• 1206 Öffentlicher Bruch mit dem Vater vor dem Bischof von Assisi; Beginn eines Einsiedlerlebens außerhalb der Stadt.
• 1208/1209 Erste Gefährten schließen sich ihm an; Franz verfasst eine erste Lebensregel.
• 1209/1210 Reise nach Rom; Papst Innozenz III. billigt die Lebensform der Minderbrüder vorerst mündlich.
• 1211/1212 Klara von Assisi und weitere Frauen schließen sich der Bewegung an; Gründung des zweiten Ordens (Klarissen).
• 1219 Reise ins Heilige Land und nach Ägypten; Begegnung mit Sultan al-Kamil bei Damiette während des Fünften Kreuzzugs.
• 1220/1221 Franz übergibt die Ordensleitung an Petrus Cattani; Gründung des Dritten Ordens (für Laien, heute OFS).
• 1221 Abfassung der sogenannten „Nicht-bullierten Regel“ (Regula non bullata).
• 1223 Papst Honorius III. bestätigt schriftlich die überarbeitete Regel („Bullierte Regel“).
• 1224 Auf dem Berg La Verna empfängt Franz die Wundmale Christi (Stigmatisation).
• 1225 Schwere Krankheit und Erblindung; Pflege in San Damiano; Entstehung des Sonnengesangs.
• 03.10.1226 Tod in der Portiuncula-Kapelle bei Assisi, auf der Erde liegend, betend.
• 16.07.1228 Heiligsprechung durch Papst Gregor IX., weniger als zwei Jahre nach seinem Tod.
• 1230 Überführung und Bestattung der Gebeine in die Unterkirche der Basilika San Francesco in Assisi.

Was den Heiligen Franz besonders auszeichnete:
Dienst an den Ausgestoßenen: Besonders prägend war sein Einsatz für Aussätzige (Leprakranke) und Arme; er überwand eigene Ängste und gesellschaftliche Barrieren durch praktische Nächstenliebe.

Schöpfungsfrömmigkeit: Franz sah in allen Geschöpfen Geschwister („Bruder Sonne, Schwester Mond“), was ihn später auch zum Patron der Ökologie machte.

Frieden und Gewaltverzicht: Als ehemaliger Soldat wandte er sich vom Krieg ab, mahnte die Kreuzfahrer zur Umkehr und suchte den Weg des Wortes statt der Waffe.

Gegenwart: Auch im 21. Jahrhundert wirkt Franziskus als „Heiliger der Gegenwart“, da seine Impulse sehr konkret und anschlussfähig sind:

Einfachheit und Konsumkritik: Sein radikaler Verzicht auf Besitz fordert auch heute zu einem bewussteren, nachhaltigeren Lebensstil heraus.

Ökologische Verantwortung: Die „Bruder-Schwester“-Sprache gegenüber der Schöpfung inspiriert christliche und nichtchristliche Umweltbewegungen.

Interreligiöser Frieden: Die Begegnung mit al-Kamil zeigt, dass Dialog auch in Konfliktzeiten möglich ist – ein Modell für christlich-islamische und andere Beziehungen in Europa und der Welt.

Nähe zu den Schwachen: Sein Einsatz für Kranke, Arme und Ausgegrenzte sollte immer ein Maßstab für kirchliches und gesellschaftliches Handeln bleiben.

Freude und Demut: Franziskus verbindet Ernst im Glauben mit einer leichten, dankbaren Grundhaltung – ein Gegenmodell zu Leistungsidealen und Selbstoptimierung.

Franz von Assisi – Heiliger der Gegenwart – Person

Eine Kreuzung – Franz Kafka – Story

Eine Kreuzung – Franz Kafka: Ich habe ein eigentümliches Tier, halb Kätzchen, halb Lamm. Es ist ein Erbstück aus meines Vaters Besitz. Entwickelt hat es sich aber doch erst in meiner Zeit, früher war es viel mehr Lamm als Kätzchen.

Jetzt aber hat es von beiden wohl gleich viel. Von der Katze Kopf und Krallen, vom Lamm Größe und Gestalt; von beiden die Augen, die flackernd und wild sind, das Fellhaar, das weich ist und knapp anliegt, die Bewegungen, die sowohl Hüpfen als Schleichen sind. Im Sonnenschein auf dem Fensterbrett macht es sich rund und schnurrt, auf der Wiese läuft es wie toll und ist kaum einzufangen. Vor Katzen flieht es, Lämmer will es anfallen. In der Mondnacht ist die Dachtraufe sein liebster Weg. Miauen kann es nicht und vor Ratten hat es Abscheu. Neben dem Hühnerstall kann es stundenlang auf der Lauer liegen, doch hat es noch niemals eine Mordgelegenheit ausgenutzt.

Ich nähre es mit süßer Milch, sie bekommt ihm bestens. In langen Zügen saugte es sie über seine Raubtierzähne hinweg in sich ein. Natürlich ist es ein großes Schauspiel für Kinder. Sonntag Vormittag ist Besuchstunde. Ich habe das Tierchen auf dem Schoß und die Kinder der ganzen Nachbarschaft stehen um mich herum.

Da werden die wunderbarsten Fragen gestellt, die kein Mensch beantworten kann: Warum es nur ein solches Tier gibt, warum gerade ich es habe, ob es vor ihm schon ein solches Tier gegeben hat und wie es nach seinem Tode sein wird, ob es sich einsam fühlt, warum es keine Jungen hat, wie es heißt und so weiter.

Ich gebe mir keine Mühe zu antworten, sondern begnüge mich ohne weitere Erklärungen damit, das zu zeigen, was ich habe. Manchmal bringen die Kinder Katzen mit, einmal haben sie sogar zwei Lämmer gebracht. Es kam aber entgegen ihren Erwartungen zu keinen Erkennungsszenen. Die Tiere sahen einander ruhig aus Tieraugen an und nahmen offenbar ihr Dasein als göttliche Tatsache gegenseitig hin.

In meinem Schoß kennt das Tier weder Angst noch Verfolgungslust. An mich angeschmiegt, fühlt es sich am wohlsten. Es hält zur Familie, die es aufgezogen hat. Es ist das wohl nicht irgendeine außergewöhnliche Treue, sondern der richtige Instinkt eines Tieres, das auf der Erde zwar unzählige Verschwägerte, aber vielleicht keinen einzigen Blutsverwandten hat und dem deshalb der Schutz, den es bei uns gefunden hat, heilig ist.

Manchmal muss ich lachen, wenn es mich umschnuppert, zwischen den Beinen sich durchwindet und gar nicht von mir zu trennen ist. Nicht genug damit, dass es Lamm und Katze ist, will es fast auch noch ein Hund sein.

Einmal als ich, wie es ja jedem geschehen kann, in meinen Geschäften und allem, was damit zusammenhängt, keinen Ausweg mehr finden konnte, alles verfallen lassen wollte und in solcher Verfassung zu Hause im Schaukelstuhl lag, das Tier auf dem Schoß, da tropften, als ich zufällig einmal hinuntersah, von seinen riesenhaften Barthaaren Tränen.

Waren es meine, waren es seine? – Hatte diese Katze mit Lammesseele auch Menschenehrgeiz? – Ich habe nicht viel von meinem Vater geerbt, dieses Erbstück aber kann sich sehen lassen.

Es hat beiderlei Unruhe in sich, die von der Katze und die vom Lamm, so verschiedenartig sie sind. Darum ist ihm seine Haut zu eng. – Manchmal springt es auf den Sessel neben mir, stemmt sich mit den Vorderbeinen an meine Schulter und hält seine Schnauze an mein Ohr. Es ist, als sagte es mir etwas, und tatsächlich beugt es sich dann vor und blickt mir ins Gesicht, um den Eindruck zu beobachten, den die Mitteilung auf mich gemacht hat. Und um gefällig zu sein, tue ich, als hätte ich etwas verstanden, und nicke. – Dann springt es hinunter auf den Boden und tänzelt umher.

Vielleicht wäre für dieses Tier das Messer des Fleischers eine Erlösung, die muss ich ihm aber als einem Erbstück versagen. Es muss deshalb warten, bis ihm der Atem von selbst ausgeht, wenn es mich manchmal auch wie aus verständigen Menschenaugen ansieht, die zu verständigem Tun auffordern.

Eine Kreuzung – Franz Kafka – Story

Löwe und Esel · Teamarbeit · Fabel von Aesop

Der Löwe und der Esel schlossen ein Bündnis und gingen miteinander auf die Jagd. Zufällig kamen sie zu einer Höhle, in welcher wilde Ziegen waren.

Da beschlossen sie, dass der Esel in die Höhle treten und ein großes Geschrei machen solle, um die Ziegen zu erschrecken, damit sie aus der Höhle fliehen und der Löwe sich der Herauskommenden leicht bemächtigen könne.

Nachdem dies so geschah und der Löwe die meisten ergriffen hatte, trat der Esel wieder ins Freie und fragte seinen Gefährten, ob er denn nicht tapfer gekämpft und die Ziegen ordentlich heraus gescheucht habe.

Der Löwe antwortete ihm: »Ich selbst hätte es nicht besser machen können und mich gefürchtet, wenn ich nicht gewusst hätte, dass du es bist!«

Lehre: Teamarbeit – Ein jeder tue das, was er besser kann, ein jeder nach seinem Vermögen.

Löwe und Esel · Teamarbeit · Fabel von Aesop

Pflanzen – Lebewesen mit eigenem Bewusstsein

Pflanzen sind hochkomplexe, selbstorganisierte Lebewesen. Sie nehmen ihre Umwelt wahr, verarbeiten Signale, passen ihr Wachstum an und verfolgen Formen eigener biologischer Selbsterhaltung.

Nervensystem und Bewusstsein:
Im engeren biologischen Sinn besitzen Pflanzen weder Gehirn, Nervenzellen noch Synapsen. Zwar erzeugen und übertragen sie elektrische Signale, etwa über Leitgewebe wie das Phloem, und verwenden chemische Botenstoffe; diese Systeme sind aber nicht mit neuronaler Informationsverarbeitung gleichzusetzen.

Bewusstsein:

• Pflanzen registrieren Licht, Schwerkraft, Berührung, Temperatur, Wasserverfügbarkeit, chemische Stoffe und Fraßfeinde.
• Sie reagieren darauf mit Wachstum, Bewegung, Abwehrstoffen, elektrischen und chemischen Signalen.
• Manche Reaktionen von Pflanzen können als Gewöhnung, Gedächtnis oder Lernen interpretiert werden.

Einschätzung:
Pflanzen verfügen über eigene hochentwickelte Wahrnehmungs- und Regulationsfähigkeiten.

Was Pflanzen als Lebewesen auszeichnet:

• Stoffwechsel: Sie nehmen Stoffe auf, wandeln sie um und gewinnen Energie.
• Selbsterhaltung: Sie regulieren Wasserhaushalt, Mineralstoffversorgung, Wachstum und Abwehr.
• Autotrophie: Viele Pflanzen erzeugen durch Photosynthese aus Licht, Wasser und Kohlendioxid energiereiche organische Stoffe.
• Wachstum und Entwicklung: Sie verändern ihre Gestalt abhängig von Umweltbedingungen.
• Reizbarkeit: Sie reagieren auf äußere Reize.
• Fortpflanzung und Vererbung: Sie erzeugen Nachkommen und verändern sich evolutionär.
• Regeneration und Plastizität: Viele können beschädigte Teile ersetzen und ihre Entwicklung flexibel anpassen.

Organisation:
Ein wichtiger Unterschied zu Tieren ist ihre dezentrale Organisation. Eine Pflanze hat kein einzelnes Steuerzentrum, das dem Gehirn entspricht. Ihre Fähigkeiten sind über viele Gewebe, Zellverbände und Wachstumspunkte verteilt.

Das macht sie nicht „weniger lebendig“, sondern anders organisiert: eher wie ein dynamisches Netzwerk als wie ein zentral gesteuerter Körper. Pflanzen sind typischerweise vielzellig, eukaryotisch und – sofern sie grün sind – photosynthetisch autotroph.

Was Menschen von Pflanzen lernen können:

• Dezentralität: Pflanzen zeigen, dass Koordination ohne zentrale Leitung möglich ist. Entscheidungen entstehen lokal und werden dennoch im ganzen Organismus wirksam.
• Abhängigkeit und Symbiose: Eine Pflanze existiert in enger Verbindung mit Boden, Wasser, Licht, Pilzen, Mikroorganismen, Tieren und anderen Pflanzen. Das korrigiert das menschliche Ideal des völlig unabhängigen Individuums.
• Langsamkeit und Zeitlichkeit: Pflanzen handeln oft in Zeiträumen, die der menschlichen Wahrnehmung entgehen. Wachstum, Regeneration und ökologische Veränderung machen sichtbar, dass nicht jede wirksame Aktivität schnell oder spektakulär sein muss.
• Anpassungsfähigkeit: Pflanzen reagieren auf wechselnde Bedingungen, ohne ihre Identität durch eine einzige starre Lebensstrategie zu sichern.
• Kooperation und Konkurrenz zugleich: Mykorrhiza, Bestäubung, Symbiosen und chemische Kommunikation zeigen, dass Lebewesen zugleich miteinander konkurrieren und voneinander abhängen.
• Begrenzte Ressourcen: Pflanzen verwerten Licht, Wasser, Mineralien und Raum in Kreisläufen. Das kann Menschen zu einer weniger verschwenderischen und stärker regenerativen Wirtschaftsweise anregen.

Ein Beispiel ist das Wurzelsystem: Es „entscheidet“ nicht bewusst wie ein Mensch, kann aber Wasser- und Nährstoffgradienten auswerten, Wachstum priorisieren und auf Nachbarschaft oder Schädigung reagieren. Das ist keine menschliche Intelligenz, aber eine Form biologischer Problemlösung.

Philosophische Perspektiven:
Philosophisch sollte man zwei Fehler vermeiden: Pflanzen entweder als bloße Dinge zu behandeln oder ihnen vorschnell menschliche Eigenschaften zuzuschreiben.

Pflanzen als Mittel:
In einer stark anthropozentrischen Sicht sind Pflanzen vor allem Ressourcen: Nahrung, Holz, Medizin, Sauerstofflieferanten oder Dekoration. Diese Sicht erklärt zwar einen Teil unserer Nutzung, erfasst aber nicht, dass Pflanzen eigene Lebensprozesse und Formen des Gedeihens besitzen.

Pflanzen als empfindende Subjekte:
Eine sentientistische Ethik würde moralischen Status vor allem an die Fähigkeit zu leiden oder Freude zu empfinden knüpfen. Wenn Pflanzen kein subjektives Erleben besitzen, wären sie danach nicht aus demselben Grund schutzwürdig wie empfindungsfähige Tiere. Das bedeutet aber nicht, dass mit ihnen beliebig verfahren werden darf.

Pflanzen als Lebewesen mit eigenem Gedeihen:
Eine andere Position fragt nicht zuerst, ob Pflanzen Schmerzen fühlen, sondern ob sie in ihrer eigenen Lebensform gedeihen oder geschädigt werden können. Eine Pflanze kann gesund oder krank, vital oder verkümmert, erfolgreich reproduktionsfähig oder dauerhaft beeinträchtigt sein – auch ohne bewusstes Wohlbefinden. In der Pflanzenethik wird daher von pflanzlichem Gedeihen, gesprochen.

Beziehungsethik:
Besonders überzeugend ist eine relationale Perspektive: Menschen sind auf Pflanzen existenziell angewiesen und leben mit ihnen in sozialen, ökologischen und kulturellen Beziehungen.

Verantwortung entsteht dann nicht nur, weil Pflanzen vielleicht empfindungsfähig sind, sondern auch wegen unserer Abhängigkeit, unserer Macht und unserer Fähigkeit, Lebensräume zu zerstören oder zu erhalten.

Pflanzenschutz ist somit zugleich Fürsorge für Pflanzen, für Ökosysteme, für andere Tiere und für zukünftige Menschen.

Eine angemessene Haltung:

• Pflanzen sind keine Menschen und keine bewussten Subjekte im menschlichen oder tierischen Sinn.
• Pflanzen sind aber auch keine leblosen Dinge!
• Pflanzen besitzen eigene Organisations-, Entwicklungs- und Erhaltungsprozesse.
• Menschen dürfen Pflanzen nutzen, sind dabei jedoch zur Begrenzung von Zerstörung, Verschwendung und unnötigem Leid in den von Pflanzen abhängigen Ökosystemen verpflichtet.
• Der moralische Blick von Menschen den Pflanzen gegenüber sollte daher vom einzelnen Nutzwert zur gesamten Beziehungsgeschichte reichen: Anbau, Boden, Wasser, Tiere, Klima und zukünftige Generationen.

Fazit:
Pflanzen müssen nicht denken und fühlen wie wir, um als Lebewesen bedeutsam zu sein. Sie erweitern unseren Begriff von Leben – weg vom Bild des zentral gesteuerten, bewussten Individuums hin zu einem Verständnis von Leben als Wahrnehmen, Sich-Erhalten, Wachsen, Austauschen und Eingebundensein.

Pflanzen – Lebewesen mit eigenem Bewusstsein – Wissen