Ermitas sempre foi a primeira en erguerse. Pola mañanciña, ou sendo aínda noite pecha, bulía sen descanso co can incordiando arredor. Na Rúa (Ourense), era a que máis se ocupaba da casa, da horta ou da facenda: un par de porcos e unhas cantas pitas e coellos. Nunca faltaba o almorzo preparado para cando espertásen os preguizosos, cunha espectacular bica fresca sobre a mesa e ese chocolate con azucre de máis que tanto nos gustaba e tan pouco nos conviña.

A avoa era tamén das últimas en se deitar, aínda que tivese que apampar diante da televisión ata a madrugada, sentada á mesa, cun coxín no que se debruzaba para facer pequenos descansos.

Tiña unha vitalidade exuberante. Pensaba que queixarse non servía de nada, porque o lombo doe igual por moito que un se laie. Eran moitas as veces nas que comentamos a súa enerxía, inesgotable en comparación coa de outros veciños da súa idade aos que lles podía a fatiga ou a tristura. Pasados os 80 dixo que lle gustaría quitar o carné de conducir. Outro día espetounos unha frase que se me quedou grabada. “Eu non quero ser vella!!”, bramou. Daquela xa rondaba os 90 e a mín parecíame ben máis nova ca min. Tanto, que cando a chamaba por teléfono saudábaa cun “A ver, moza!” que ela correspondía escachando a rir.

De cando en vez lembrábame, cun sorriso entrañable, unha escena de hai máis de 20 anos, nunhas vacacións en Canarias que eu recordo porque nelas aprendín a nadar. “Por que tes tantas raias na cara?”, pregunteille. Ela, que tan presumida foi sempre! Na casa vestía mandilón de batalla, pero para ir á misa ou de viaxe sempre se arreglaba meticulósamente, cunha boa “traxada” das súas, cos labios pintados, coidando que non asomasen as canas no seu cabelo dourado e voluminoso. Como ela dicía, “hai que ir curiosos”. Por se acaso.

Xa pasaron dous meses desde que Ermitas marchou. Fíxoo como ela era, sen un pío. Mentres a enfermidade a foi apoucando foi xogando con dúas barallas, pero non ao tute. Por unha parte, mantiña a súa fortaleza de espírito. “A ver se a semana que ven estou mellor”, díxome a última vez que puidemos falar. Pero as forzas xa lle fallaban e ela íase preparando silenciosamente para o inevitable. Unha das últimas veces que saiu da casa, cos seus pendentes de click postos (os únicos que lle termaban na súa orelliña), fomos a un bar e tomamos una caña. Con tapa, por suposto. Todo o mundo se paraba a saudala, porque había tempo que non a vían. “Cando chegue o día, quero que leas as lecturas, que ti les moi ben”, díxome en canto quedamos sós mentres me collía polo brazo. E, a continuación, coma se nada, levou á boca outro pedazo de lacón.

Na miña cabeza resoan os acordes daquela vella canción de Amancio Prada. “Xa non teño neste mundo nada do que eu tiña”. Porque a morte de Ermitas, a miña avoa e a miña madriña, deixa un inmenso baleiro. Tanto ten a idade cando a persoa é querida. Porque a xuventude que conta é a do espírito que une ás persoas.

Pasan as semanas e cada vez me sinto máis ditoso por ter coñecido a unha persoa extraordinaria. De ter sido nova hoxe, sería feminista, unha eminencia no seu ámbito profesional e dona e señora das posibilidades do mundo global. Pero tocoulle nacer nunha modestísima familia de labregos en Chaguazoso, aldea remota e de montaña da que ela falaba con orgullo e certa nostalxia. Tivo que sobrepoñerse a unha infancia marcada polas dificultades (como recordou don Adolfo na súa brillante e xenerosa homilía) e vivir a súa xuventude baixo a lousa da posguerra. Non puido ir á escola máis do xusto para poder ler e escribir, pero iso aprendeuno ben, tanto que xa moi maior, escudriñaba lentamente cada páxina de La Voz de Galicia, o xornal ao que a suscribiu miña nai. As miserias deron forma a unha desas mulleres duras como o aceiro, cunha enorme capacidade de traballo e tamén para aguantar todo o que lles botasen. Todo sen caer na melancolía e sen perder o sorriso ata sair adiante e sacar adiante aos seus.

“A vaca é vella, o galo é morto. Non teño arrimo nin conforto”, que diría a canción. A súa marcha non é só a dun ser amado senón tamén dun xeito de vivir, das matanzas e as vendimas, do contacto coa terra como medida do home e sustento. E da fala, porque Ermitas falaba un galego puro e xenuino. Era un diccionario andante, falado e cantado, incluso de palabras que non veñen nos libros. Agora, a horta e a viña están a monte, tristes, sen que pareza que a vida que Ermitas lles daba vaia regresar da man de ninguén máis. Din que unha persoa non morre mentres viva no corazón dos demáis, pero ela e a súa xeración son o derradeiro eslabón de moitas cadeas.

Vai pasando o tempo e, moi lonxe da súa casa, sorpréndome pensando nela en calqueira situación. Na súa capacidade de traballo, na súa xenerosidade, no seu carácter familiar, pero tamén social. No seu espírito emprendedor, que a levou pouco menos que a se converter en minorista coas escarolas, tomates ou fréjoles. Todo ecolóxico, claro, porque non coñecía outra maneira. Lembro canto lle gustaba que a levasen de viaxe, canto máis lonxe mellor, e que unha das últimas foi a Madrid, xa pasados os 90, para dar longos paseos, ver un espectáculo de flamenco ou asistir a unha misa cantada. Recoñezo o seu xenio ou a súa humildade nas lembranzas que atesouro dela ou mesmo noutras persoas que ma recordan. Escóitoa, a ela que lle gustaba tanto a música e a foliada, en vellas melodías ou nas que soan para mín por primeria vez. Pregúntome se, de me coñecer en profundidade como adulto e me ter observado de preto, estaría ela orgullosa ou eu á súa altura.

Cada semana alguén se sorprende, cando dou o meu nome por traballo, ou cando non viaxo só, de que Basteiro non sexa o meu primeiro apelido. É o seu, o de Ermitas Basteiro. Co tempo, acabouse incorporando tamén oficialmente ao meu documento de identidade. O seu carácter é case único e conéctame coas raíces máis fondas do seu mundo, o dos meus pais, o da miña tía e do resto da miña familia. Quero crer que non levo só o seu apelido senón que, en parte, en min latexan tamén algunhas das súas virtudes. Hoxe non se me ocorre mellor homenaxe a quen ela foi que facer meu o seu nome e levalo comigo, con orgullo. Tampouco creo que exista maior responsabilidade.

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En mi pueblo, Vilalba, vivió durante casi toda su vida adulta un médico muy querido y respetado. Se llamaba Zoilo, pero muchísimos vecinos lo llamaban don Zoilo, con la reverencia antes tan habitual que los profesionales de la medicina compartían con sacerdotes o jueces. Su nombre era muy poco común y muchos vecinos adoptaron rápidamente el tratamiento protocolario, incorporando el «don» como si viniera en su DNI. Cuando murió, se cuenta que algún vecino de camino a su entierro dijo que iba a honrar a «don Donzoilo».

De no tener un nombre tan usual, a don Miguel le hubiera pasado lo mismo. Don Miguel, o Miguel Botana Vaamonde (Cambados, 1931 – Santiago, 2018), generaba el mayor de los respetos por su bondad y su ternura. Toda mi vida lo llamé «don Miguel», de tú, fuese yo un niño o respondiese, ya de mayor, a alguna de sus múltiples bromas.

Hace exactamente un mes que murió. Lo enterramos al día siguiente, en una fría mañana de Santiago de Compostela, tras una misa en la iglesia de Santa María Salomé a la que como párroco dio más de cuatro décadas de su vida. Se había convertido ya en una parte más del paisaje del corazón de la ciudad.

Don Miguel fue sacerdote, de los de las épocas en las que los seminaristas se formaban a centenares para atender iglesias abarrotadas. Pero era, sobre todo, una persona que decidió entregar su vida a los demás desde la humildad, la empatía y una alegría que brotaba tanto de su talante vitalista como de una fe a prueba de bombas.

Una vez se le acercaron unos estudiantes, un colectivo protagonista en la ciudad con el que siempre conectó. «Don Miguel, nosotros no creemos. Pero sí creemos que usted cree», le dijeron. Era su manera de mostrarle que, aun sin entender, le respetaban.

Las homilías de don Miguel solían ser sencillas, sin aspavientos. Leía y releía la Biblia para prepararlas, pero todo lo basaba en las enseñanzas de Jesús de Nazaret, haciendo de sus consejos una guía de conducta intensamente humanista y universal incluso para los que no creían. En don Miguel había una profunda creencia mística basada en la existencia de Dios y en su naturaleza, que para él era exclusivamente una expresión de amor. Ni rastro de imágenes castigadoras, de apriorismos o de reproches de ningún tipo. Y eso que en su iglesia los ángeles son tan exigentes que hasta llevan gafas. Su carácter hizo de él alguien respetado y, al mismo tiempo, accesible.

Por muchos motivos me resulta ineludible rendir tributo a don Miguel. El primero e incontestable es su generosa aportación a la sociedad. Don Miguel luchó por un mundo mejor no sólo predicando sino dando trigo. Siempre encontraba tiempo para ayudar a los desfavorecidos, ya fuesen pobres en lo material o turbados en lo espiritual. Los que decían tenerlo todo le interesaban menos, no porque fuese cierto (¿quién lo tiene todo?) sino precisamente porque en ellos flaqueaba la actitud receptiva y el deseo de mejorar. A estos, los seguía esperando.

Sus momentos de caridad son incontables, pero la mayoría discretos y todos ellos sin alardes. Pero sus méritos van mucho más allá de ortodoxas obras de caridad, al alcance de los hombres buenos y también de aquellos que quieren lavar su conciencia. En don Miguel había, sobre todo, un gran respeto y compasión que lo conectaban con las personas al margen de su curriculum o su número de genuflexiones.

También quiero reivindicar la figura de don Miguel porque siempre me ha parecido que la vida que eligió generó otro tipo de distancia entre él y los demás: el abismo de la incomprensión. A muchos resultó indescifrable su estilo de vida, la absoluta falta de ambición de una carrera en la curia, su radical renuncia a los lujos (basta ver el modesto estado de su casa cuando murió) y, en definitiva, su fe. Por muy acompañado que esté, un cura siempre está un poco solo. Aunque su fe lo haga sentirse acompañado hasta cuando duerme, al despertar debe enfrentarse a una sociedad con otros valores, en el que tener pareja e hijos se ve per se como una virtud. Una sociedad en la que las apariencias y cuestiones materiales tienen casi una dimensión moral.

Don Miguel fue testigo, sin desistir nunca desde el púlpito, de la evolución de una España en la que las iglesias se vaciaban, tanto por el fallecimiento de los feligreses como por la marcha de los jóvenes. Por estos últimos luchó siempre, llegando a ser una referencia de la iglesia de base, alejada de sectas y doctrinas extremistas. Para aquellos que siguen creyendo o para los que la fe ha acabado siendo un concepto o un recuerdo, don Miguel queda como un ejemplo y un modelo a seguir.

Es también hora de defender, sin condonar los errores pero sin elevarlos a categoría, la labor de personas como él, que se hicieron servidores públicos antes de que las administraciones invirtieran de verdad en políticas sociales, antes del auge de las ONG o del voluntariado. Sin ir más lejos, don Miguel hizo mucho por mi familia, más de lo que jamás se le podría haber devuelto. De ahí las lágrimas de mi tía Emilia, una de las personas que sin duda más lo ha querido y a quien él trató como una hija.

Hace tiempo que don Miguel estaba enfermo. Podría pensarse que, al ser mayor, su marcha podría darse por descontada. Que debe doler menos en una sociedad que esconde a sus mayores y los da por amortizados. Qué tontería. Afortunadamente, muchos pudimos despedirnos de él y decirle, aunque fuese a toda prisa y en la frialdad de una habitación de hospital, un último «te quiero».

Todavía conservo los micrófonos que me regaló de pequeñito, cuando ya amenazaba con ser periodista y hacía programas de radio con un viejo radiocasete. Muchos de los que lo quisieron recuerdan ahora todo tipo de detalles al pasear por Santiago o cualquier otra ciudad, al pensar en el mar que tanto le gustaba o en la música que siempre le acompañó, y se dan cuenta del vacío que ha dejado.

Don Miguel no creía en la muerte más que como una parada de autobús de camino a casa. En el hospital donde pasó sus últimas semanas decía que lo que más le asustaba no era morir sino quedarse dormido antes de llegar. Van pasando los días y cada vez confío más en que haya llegado adonde se dirigía. Como aquellos estudiantes, los que nos quedamos seguiremos creyendo en él.

(En la foto, don Miguel con mis abuelos, Ermitas y Cenobio, en su casa de A Rúa)

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Barcelona fue importante en mi vida mucho antes de lo que lo fue Madrid. Parte de mi familia emigró a Barcelona buscando oportunidades, como décadas antes lo había hecho otra, pero a América. En Barcelona encontró la tierra de oportunidades que buscaba y contribuyó a multiplicarlas moldeándola con su esfuerzo, como hicieron miles de personas venidas de fuera que hace décadas que ya no se sienten extranjeros.

Barcelona fue siempre en mi cabeza un icono de modernidad, la ciudad más cosmopolita de España y un ejemplo de éxito que merecía la pena seguir. Fue un poco mía desde pequeñito y la integré, ya voluntariamente, en mi mapa de coordenadas mientras me hacía mayor, no como una agradable realidad ajena sino como parte de mi propia identidad.

«¡Ese país ideal no existe!» «Existirá, Maria Aurèlia, existirá». El optimista es Pasqual Maragall, alcalde de Barcelona y después president de la Generalitat, y se lo dice a su concejal de cultura en 1984, Maria Aurèlia Campmany, en la obra de teatro Parlàvem d’um somni (Hablábamos de un sueño), una adaptación de unos diálogos sobre Barcelona y Cataluña que ambos tuvieron en el principio del mandato del entonces joven alcalde, enfundado en su mítica gabardina un par de tallas más grande que su cuerpo. La obra explica cómo ambos soñaban Barcelona y Cataluña, desde dos puntos de vista diferentes. La adaptación de Jordi Coca convierte al texto en un irresistible ejercicio restrospectivo y también de imaginación sobre el futuro.

El diálogo, que se pudo ver hasta hace poco en el Teatre Nacional de Catalunya, muestra a Campmany como a una mujer lúcida, capaz de prever el actual choque de trenes, que según ella es poco menos que un destino histórico de dos sociedades muy diferentes que no quieren entenderse.

A Maragall lo dibuja como un joven idealista, creyente en «las Españas», que soñaba con convertir a Barcelona en una de las capitales del mundo. Que quería abrirla al mar e integrar en un proyecto común el área metropolitana, la emergente clase media y la burguesía tradicional. Una Barcelona que explotase su «frondosidad», como él dice en referencia a una frase de Tierno Galván, para dar sombra en el bosque más amplio que sería España. Una Barcelona que fuese el sueño vanguardista de Cataluña y no una realidad opuesta al resto de la comunidad.

Ambos tenían razón, aunque la obra parezca (quizás interesadamente) dársela al pesimismo ilustrado de Campmany que al idealismo posibilista de Maragall. El gran pebetero de Barcelona 1992, una imagen tan cierta como ahora lejana, sirve como broche a la obra.

La Barcelona que me he encontrado en las semanas que llevo viviendo en la ciudad, cubriendo informaciones para El Español, conserva mucho de lo bueno, pero se ha tornado en una especie de Jerusalén por la que se lucha palmo a palmo. Con banderas que, para colmo, comparten colores.

La situación en la calle es aparentemente normal, pero a poco que se rasque cualquiera se da cuenta de que la ciudad contiene la respiración. Según algunos indicadores, la caída de la actividad económica puede estar en torno al 20 o al 30%, dependiendo del sector. El turismo cae, el consumo también. Menos gente va al teatro. Barcelona, como concepto en el que conviven todas las Cataluñas, sigue buscándose a sí misma. El conflicto social es grave, llegando a las comidas familiares donde a veces se bromea con que esta Nochebuena en la mesa habrá cuchillos de plástico.

Los paralelismos entre aquella época y esta no dejan de ser asombrosos. Entonces, todo parecía por construir. Ahora, sorprendentemente, también. Si entonces la España de la Transición prosperaba construyendo sin saberlo un país, ahora hay otra generación que busca trabajo y sueños. Pero en 1984 parecía que los gobernantes (de signo muy diverso) y los gobernados tenían una idea de país y hablaban mayoritariamente un mismo idioma.

Otra obra de teatro que se ha podido ver recientemente en Barcelona, Les dones sàvies, de Molière, muestra de forma muy atrevida (quizás por eso funciona) un personaje que viene como anillo al dedo. Josep Cuní, popular presentador de televisión, es satirizado como un charlatán «que lo sabe todo del procés» y que ha creado una máquina infalible, el «5 por 10», capaz de generar cientos de frases para tertulias que encajan en cualquier situación sin decir absolutamente nada. Los actores hacen la prueba en directo preguntando al azar al público. No falla ninguna.

Ruido y creencias, en algunos casos casi religiosas (al hilo, Els nens desagraïts, en la sala Beckett), conforman un cóctel en el que la primera víctima es la verdad y la segunda la empatía. La verdad, porque pese a la libertad de prensa y la oferta inagotable, un número inimaginable de ciudadanos está dispuesto a creer que llueve mientras el sol luce radiante en un cielo sin nubes. Los hechos han pasado a ser secundarios, aunque sean contrastables. Siempre hay otra verdad (sea verdad o mentira) que conecta mejor con el corazón. Y eso es lo que importa. La empatía, porque es difícil debatir desde el respeto. Es la crisis de los afectos entre diferentes que siempre han vivido juntos. Vecinos de los mismos pueblos catalanes con los que estoy teniendo la oportunidad de charlar.

Este lunes empieza la campaña electoral más atípica de la historia de Cataluña y una de las más singulares de España. En ella, recuperar el reto de la Barcelona global, como punto de encuentro y vertebradora ya no solo de Cataluña sino de España, parece una quimera. Un sueño de un idealista. Casi tanto como hacer de Barcelona la capital de un nuevo país, próspero y mucho más democrático casi de forma instantánea.

En el estreno de Parlàvem d’um somni estaba Maragall (el que sale en los libros de historia), viéndose a sí mismo en el escenario. Es poco probable que se enterase de algo, pues padece de alzheimer desde hace muchos años, como es sabido. Igual algún espectador, de esa obra o del momento actual de Cataluña, no sepa aún que está llamado a volver a soñar y, de nuevo, conseguirlo.

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El pasado jueves regresé a uno de los lugares importantes de mi vida. Recuerdo perfectamente cómo le dije a mis padres que quería ser periodista y que quería estudiar en Madrid. Después, gracias a un vecino y amigo, Rafa Yáñez, acabé recalando en el colegio mayor Diego de Covarrubias, de fundación directa de la Universidad Complutense de Madrid.

Diez años después de abandonarlo para seguir mis estudios en Bergen (Noruega) con una beca Erasmus, el actual equipo de dirección me invitó a pronunciar el discurso del acto de apertura del curso académico 2016-2017, que titulé antes de escribirlo «Bienvenidos a la jungla: periodismo y política en la era del desgobierno». Acabó siendo un relato personal sobre mi paso por el colegio y lo que hice a continuación. Este es el texto completo:

Gracias por la presentación, al colegio, a su director y equipo directivo por invitarme y a todos por venir a escucharme. Sé por experiencia propia que en estos actos a veces se está más por una amable invitación normativa que muchas veces por gusto, así que trataré de hacerlo lo más breve y llevadero posible. Al fin y al cabo, a mí lo que me gusta es preguntar, más que responder.

Lo primero que quiero deciros es que soy un orgulloso producto de este colegio mayor. Soy uno de los vuestros o, si lo preferís, uno de los nuestros. Hace no tantos años, yo estaba ahí donde estáis vosotros. Me recuerdo a mí mismo en la 106, la primera habitación que tuve, comprobando si los calcetines eran del mismo color y si tenía los zapatos limpios para llegar, siempre corriendo, a un acto como este.

Un colegio mayor es un lugar en el que se vive muy deprisa y sin que parezca que pasa el tiempo. Estamos tan ocupados viviendo que sólo después tomamos conciencia de lo que hemos vivido. Vengo hoy a este salón de actos, recorro los pasillos, doy un paseo por Antebar y reconozco apenas cambiados los espacios en los que comencé mi vida adulta. Hoy sólo soy capaz de reconocer a parte del personal de la casa con el que coincidí entonces. No os conozco a vosotros, ni al director. Y sin embargo, me une con este lugar un vínculo que va más allá de la memoria. Que va más allá de la nostalgia y el recuerdo de cuando mi vida parecía más fácil, menos consciente y preocupada.

Cuando yo entré con 18 años al colegio, pronto me pareció la cara amable, la cara más casera y acogedora de Madrid, una fascinante metrópolis que era desbordante para un chico que hasta entonces había vivido con sus padres en Vilalba, el pueblo de la provincia de Lugo en el que nací.

Luego me enteré de que, generaciones atrás, comunistas, socialistas, conservadores y defensores del régimen habían convivido en un clima de muchísima más libertad del que ofrecía lo que había fuera de este colegio, los últimos años de la dictadura. Aquí se hizo, para ellos y para mí, se hizo cierta la frase de Albert Camus de que “hay en las personas más cosas dignas de admiración que de desprecio”.

Desde el primer día comprobé que colegiales con sensibilidades muy distintas, en la concepción de la vida, en la política, en lo económico, cabían bajo un mismo techo. Luego me enteré de que, generaciones atrás, comunistas, socialistas, conservadores y defensores del régimen habían convivido en un clima de muchísima más libertad del que ofrecía lo que había fuera de este colegio, los últimos años de la dictadura. Aquí se hizo, para ellos y para mí, se hizo cierta la frase de Albert Camus de que “hay en las personas más cosas dignas de admiración que de desprecio”.

Mi primer contacto directo con la política y con un órgano colegiado fue, precisamente, aquí, cuando vi cómo se elegía democráticamente y por los colegiales con más de un año en el mayor a los consejeros de las distintas actividades. Como aquí pronto se conoce todo el mundo, me di cuenta de la diferencia que había entre que un compañero u otro te representase para que la Biblioteca abriese a la hora, hubiese conferencias interesantes o las fiestas del colegio dieran que hablar en toda la comunidad universitaria. Y también pude comprobar cómo se les podía pedir cuentas de manera muy directa o protagonizar encendidos debates en Antebar. El colegio es un miniensayo de la sociedad, con sus relaciones políticas y su diversidad. Lo bueno es que lo tienes todo a un palmo de los ojos. Lo ves aunque no quieras.

Este ecosistema nos ha permitido a muchos desarrollar un sentimiento de pertenencia, de patria de las personas o de identidad que nos ha forjado como adultos, que nos acompaña mucho más allá de otras filiaciones involuntarias o interesadas y que significa mucho más que un recuerdo feliz de los primeros años en Madrid. Puede parecer raro o hasta una frikada, pero sólo así se explica que en este colegio haya una asociación de Antiguos Colegiales que se siga preocupando por que ese patrimonio, frágil e inmaterial, perdure más allá de la generación que en cada momento ocupa las habitaciones.

Este es el acto de apertura del curso académico en el que algunos lleváis ya semanas inmersos. Algunos de vosotros acabáis de llegar al colegio y estaréis todavía un poco perdidos. Tranquilos, es normal.

Es posible que os hayan dicho en alguna ocasión que sois afortunados. Y es cierto. No por haber caído en este colegio en particular, que también, sino porque vuestra vida universitaria, en vuestras facultades o escuelas, se pueda ver complementada por un lugar como este. Para mí, la experiencia universitaria fue mucho más este colegio que mi propia facultad.

Ya sabéis los horarios de las comidas, cuándo se pueden utilizar las instalaciones y lo divertida que es una fiesta. Por eso tenéis que pensar en lo que no es tan obvio.

Sólo la curiosidad por el mundo os llevará a descubrir todo aquello que no sabéis. Sois hombres y mujeres libres, por lo que ya nadie os va a obligar a mejorar y alcanzar nuevas metas. Tenéis que pensar en las vuestras y luchar por conseguirlas.

Nuestros hijos y nosotros no nos perdonaríamos jamás que, habiendo podido tanto, nos hubiésemos atrevido a tan poco.

Si me permitís un consejo, os sugiero que deis un salto hacia lo desconocido y que hagáis vuestra la frase del historiador romano Tácito: “Es poco atractivo lo seguro. En el riesgo está la esperanza”. Comienza un curso en el que podéis crear, por ejemplo, una asociación nueva, aprender un idioma o practicar un deporte en el que no seais buenos, patear Madrid hasta conocerlo de memoria, viajar al extranjero, hacer voluntariado y devolver a la sociedad parte de lo que os ha dado hasta ahora. Es tanto lo que podemos aprender, que sería una pena quedarnos en lo que ya sabemos. Nuestros hijos y nosotros no nos perdonaríamos jamás que, habiendo podido tanto, nos hubiésemos atrevido a tan poco.

Cuando estuve en el colegio, presenté un programa de radio, Salida de Emergencia, que hice con Agustín Monzón, uno de mis buenos amigos aquí, poniendo en marcha de nuevo la radio del mayor, que llevaba un tiempo sin emitir. El programa no nos duró mucho, a decir verdad, pero nos permitió aprender de lo nuestro sin darnos cuenta, tan sólo haciendo lo que nos gustaba. Porque ese es el reto: ser capaces de identificar, a través de lo que nos gusta, de lo que nos apasiona, lo que podemos hacer bien y nos puede servir para el futuro.

Y para eso hay que correr riesgos. Hay que atreverse. Hay que mojarse.

Yo dejé el colegio para irme de Erasmus, una experiencia que cambió mi vida. Conocí un país distinto al mío, un sistema educativo en el que me parecía que merecía mucho la pena estudiar (estudiar, con lo poco que me ha gustado siempre) e hice amigos en toda Europa para ir a visitarlos, a ellos y a sus países, sin pagarme un hostal o un albergue. Vamos, un chollazo.

Tan bien me lo pasé que pensé que no quería volver a España en una temporada. Y así surgió la oportunidad de plantarme en Bruselas, pero con una mano delante y otra detrás, sin ningún ingreso garantizado, para jugármela de verdad. Diréis: ¡menuda oportunidad! Yo era entonces un periodista freelance, o autónomo, que es lo que eres cuando no tienes ningún trabajo y no quieres decir que estás en el paro. Sólo cobraba si publicaba. Comencé trabajando para Público, que entonces tenía edición en papel y web, y acabé viviendo con ese periódico cuatro años en la primera fila de uno de los mayores acontecimientos de las últimas décadas, la crisis financiera internacional, que desembocó en Europa en una crisis de la deuda y de los cimientos del euro. ¿Tuve suerte? Desde luego. Muchísima. Podría haberme salido mal. ¿Me atreví? También. De pocas cosas estoy más contento.

El periodismo fue mi puerta a la curiosidad. Pero también puede ser la vuestra.

El periodismo fue mi puerta a la curiosidad. Pero también puede ser la vuestra.

Porque el periodismo no os es ajeno a ninguno de los que estamos aquí. Quien diga “los periodistas no tienen ni idea”, o “para qué leer ningún medio si están todos manipulados”, o “a mí sólo me interesan los deportes”, o el tema que sea, no sólo estará generalizando sino que también estará mintiendo.

¿Por qué hay que estar informado?

Empecemos con lo obvio. Ahora es cuando os digo que sin prensa libre no hay democracia. Que los medios de comunicación y los periodistas somos muy importantes, imprescindibles para destapar casos de corrupción. Que el periodismo puede llegar a salvar vidas y cambiar la vida de la gente.

Todo eso es verdad. Nada más lejos de mi intención negarlo. Podríamos estar hablando de eso durante horas. Si me encanta mi trabajo es, en parte, por alguna de esas razones. Desde el periodismo se puede contribuir al cambio social. El periodismo nos acerca realidades lejanas y cercanas, nos descubre historias que ni imaginábamos. Nos enseña a comprender mejor cómo funciona el mundo en el que vivimos. Yo quiero vivir en un mundo donde haya más historias como esas porque será un mundo mejor.

Pero, en un sentido amplio, estar informado es mucho más. Es necesario estar informado para conseguir trabajo. Es necesario estar informado para saber de qué habla otra gente y poder debatir con ella desde tu punto de vista formado. Es necesario estar informado para que no te engañen al hacer una compra. Es necesario estar informado para ligar y ganarse a alguien que está muy interesado en algo que a ti ni te va ni te viene. Es necesario estar informado para ejercer tus derechos, como votar. Es necesario estar informado para quejarse con razón.

Y aquí viene una noticia. Nunca ha sido más fácil estar informado.

Internet ha multiplicado la oferta de medios hasta niveles insospechados. Ya no sólo hace décadas sino hace años. Echad un vistazo tan solo a los digitales generalistas. Además de las ediciones online de los medios en papel hay una gran oferta de medios nativos, es decir, los que ya nacieron en internet y sólo para internet. El Español, en el que trabajo, no existía el año pasado… y ya tiene más de 8 millones de lectores mensuales.

Imaginaos. Un periódico que no existía el año pasado y en el que trabajan 100 personas, que cuentan desde política a salud, desde deportes a noticias de todo el mundo. Seguro que ahí, como en otros medios, cada día hay algo que os interesa y que os sirve.

En España, la mayoría de las personas que acceden a un diario digital lo hacen a través de las redes sociales. Especialmente Facebook, aunque también otras, como Twitter. Es decir, la mayoría no teclea www.elespanol.com o el que sea para acceder. Seguro que vosotros, como lectores jóvenes, os pasa también.

Muchos de vuestros padres compraban el periódico a diario o los fines de semana. Y el periódico era su periódico. No sólo porque lo habían comprado sino porque se identificaban con él. Eran de un periódico, casi como quien es de un equipo de fútbol.

El periodismo ha cambiado mucho en estos años. Muchos de vuestros padres compraban el periódico a diario o los fines de semana. Y el periódico era su periódico. No sólo porque lo habían comprado sino porque se identificaban con él. Eran de un periódico, casi como quien es de un equipo de fútbol.

Internet ha cambiado eso, pero los periódicos siguen existiendo. No son simplemente empresas que publican noticias que nos pueden llamar más o menos la atención cuando aparecen en nuestro muro de Facebook.

Un periódico, también los digitales, está para sorprenderos y abriros los horizontes, dar también rienda suelta a vuestra curiosidad sobre temas que parecen menos obvios. Por eso os recomiendo que entréis directamente a las webs de los medios digitales y que veais la película que han montado para vosotros: cómo han jerarquizado las noticias, cómo se ocupan todos los días de temas que a lo mejor no son populares, pero que son importantes. Un periódico no es sólo una empresa: es también un proyecto global para sorprendernos de forma específica a cada uno de nosotros.

Como seguro que hay estudiantes de Periodismo aquí, permitidme que os diga que tenéis a la vez mucha suerte y también muchos retos por delante.

Primero las buenas noticias. Nunca fue tan fácil publicar. Ni tan barato. Publicar en internet es flexible, fácil y cada vez más influyente, aunque cada vez haya más competencia.

Estando en este colegio, me abrí un blog. Quizás hoy me hubiera hecho Youtuber como El Rubius, o Vegeta 777 y me habría forrado, pero es lo que se me ocurrió entonces y hasta ahora (toco madera) tampoco me fue muy mal. En mi blog, que abrí con una compañera de carrera, empecé a hacer entrevistas, escribir sobre temas que estaban de actualidad o incluso cubrir pequeños actos. Acabó siendo mi mejor curriculum, mejor que esos donde todos decimos que somos licenciados, que tenemos un nivel de inglés medio-alto (cuando muchas veces no es verdad) y a veces carné de conducir.

Si te gusta la música, por ejemplo, escúchalo todo, habla sobre ello, ve a conciertos o cuélate en ellos, conoce a sus protagonistas… y publica. En Twitter, en Facebook, en Snapchat, en un blog personal o en cualquier herramienta que te permita estar en la brecha.

Uno de los primeros artículos que publiqué en prensa nacional fue en El Mundo por una manifestación que se le montó al rector de la época en el CMU Santa María de Europa. El rector, enfrentado a los estudiantes, respondía megáfono en mano mientras era constantemente interrumpido. Me llevé la cámara de fotos, aunque no soy muy buen fotógrafo, tomé algunas imágenes y las ofrecí a El Mundo, que acabó dejándome escribir una parte del texto. ¡Hasta me pagaron por ello! Para ellos era trabajo, pero yo lo veía de otra manera.

Hoy, gracias a internet, un tuit tuyo puede acabar en cualquier medio de comunicación. Si no estás allí donde estén los periodistas de los medios, te convertirás en su fuente y, quien sabe, si en su compañero algún día. El responsable de la edición de Madrid de El Mundo que me compró las fotos del rector es ahora mi jefe en EL ESPAÑOL. Casualidades de la vida.

¿Los no periodistas seguís ahí? ¿Queda algún arquitecto despierto?

Pues a los economistas y los que estudien empresariales (…) y a todos en general, os digo que la gestión de los medios en España tiene un problema y que igual de aquí o de alguno de vosotros sale una idea.

Los medios públicos están casi siempre en manos de los Gobiernos de turno, o mejor dicho, en manos de los partidos que gobiernan. Los medios privados tienen enormes deficiencias que hacen más difícil el trabajo de los redactores. Algunos medios se han dedicado a especular con aventuras y han acabado muy endeudados, en manos de bancos y grandes empresas, lo que condiciona mucho su línea editorial. Otros son emporios y un dueño posee a la vez muchos medios (radios, teles, periódicos), lo que también es un problema por la concentración en pocas manos en medios que consumen millones de ciudadanos. Afortunadamente hay excepciones en las que la mayoría del capital está en manos de periodistas, lo cual asegura una cierta independencia.

Hay algo que no falla y que es transversal. La precariedad y la falta de un modelo de negocio claro.

Pero hay algo que no falla y que es transversal. La precariedad y la falta de un modelo de negocio claro.

Proporcionalmente, el periodismo es, con la construcción, el sector en el que más empleos se han perdido desde el inicio de la crisis económica. Muchas veces, al principio, ni pagan. Después se pueden encadenar becas sine die hasta lograr contratos de trabajo que probablemente tampoco te hagan nadar en la abundancia. Hay que asumirlo. Al periodismo no se debe venir para tratar de hacerse rico.

La precariedad de los periodistas es una de las principales amenazas a la libertad de expresión en este país. Un periodista, por definición, tiene que cuestionar lo que ve y lo que le cuentan. No ejercer como el famoso cuarto poder (tras el ejecutivo, el legislativo y el judicial) sino como contrapoder. Un periodista es un ser incómodo. Y a duras penas podrá serlo si sabe que su puesto de trabajo está siempre haciendo equilibrios o en la cuerda floja. Así que, cuando veais a uno así, por favor dadle un abrazo o muchos ánimos porque está haciendo un trabajo que no está reconocido.

En los medios digitales no hay un medio de negocio claro. Está descompensado. Cada vez menos leen periódicos en papel y casi todo el mundo lee digitales, pero a ese viaje a internet de los lectores no ha acabado de acompañar el negocio de la publicidad. Puede que el enigma lo resuelva alguien de vuestra generación.

Hablando de enigmas. Desde hace algún tiempo me dedico a cubrir informaciones políticas y me paso mucho tiempo en el Congreso de los Diputados o en la sede de los partidos. Por eso hay mucha gente, mis amigos, mi familia, que en una cena o cuando nos vemos me preguntan si va a haber Gobierno o no. Me piden mi apuesta. Me dicen que yo, que por ser periodista los tengo más cerca, tengo que saber qué va a pasar.

Pues bien. Os puedo decir muchas cosas que son ciertas. Os puedo hacer muchos análisis. Pero no tengo ni idea, esa es la realidad. Y nadie la ha tenido de verdad en todo este tiempo, aunque lo ocurrido en los últimos días nos indique que se va imponiendo ya una vía para evitar las terceras elecciones.

Parece increíble. En la era de la información masiva, cuando en el prime time de las televisiones hay programas políticos donde antes reinaban los programas del corazón, eso sí, sin que notemos un aumento del nivel del debate, en el país donde abundan las tertulias, los mensajes tajantes, las líneas rojas y los ultimatums, todo se ha vuelto de lo más imprevisible. Vivimos en la era de la volatilidad y de las incertezas.

España se parece cada vez más a Juego de Tronos. Cuando crees que conoces bien a un personaje, le cortan la cabeza.

España se parece cada vez más a Juego de Tronos. Cuando crees que conoces bien a un personaje, le cortan la cabeza. Los giros de los acontecimientos son bruscos, las alianzas, inverosímiles, y en los partidos hay estrategas tan diabólicos que ríete tú de los Lannister. Está por ver hasta que resucite un líder que ha sido políticamente desangrado a cuchilladas. Es posible que con el paso del tiempo no haya que hacer películas de ficción sobre estos meses que estamos viviendo tan peligrosamente. Un buen documental será más que suficiente.

Hablando de películas, y a los que les interese la política y el periodismo, os recomiendo El hombre de las mil caras, de Alberto Rodríguez, que cuenta de manera adictiva e impactante uno de los capítulos más sórdidos de la corrupción en España, el de la fuga y detención de Luis Roldán, ayudado por Francisco Paesa. Ahí podréis ver como, aunque hoy vivamos todo con mucha intensidad, hay problemas que España lleva tatuados en la piel.

Os decía que en la política española se está viviendo un corrimiento de tierras. Y es comparable en su dimensión al de los medios de comunicación. En él tiene mucho que ver el cambio tecnológico, el agotamiento de unas estructuras que han funcionado durante décadas y una crisis económica que ha dejado no sólo una España más pobre, sino con unas desigualdades mucho más profundas.

Mis abuelos eran agricultores, de pequeñas aldeas gallegas, y han conocido la miseria desde pequeños. Con la única ayuda de sus propias manos y el deseo de mejorar, lograron criar a unos hijos que, ayudados por un sistema de becas, llegaron a la universidad. Quién les iba a decir a ellos, que vivieron la guerra, que leían y escribían no sin dificultad, que este país podría llegar a tanto y tanto bueno. Que sus hijos o sus nietos podrían llegar a vivir en una sociedad así.

Yo mismo tengo hoy muchas menos certezas que mis padres, que forman parte de una generación a la que le tocó relanzar este país durante la Transición y convertirlo en un ejemplo envidiado por muchos otros en el extranjero. Yo hoy no sé si las pensiones públicas del futuro me garantizarán una jubilación tranquila. Por no saber, y según los últimos estudios sobre la esperanza de vida, no sabemos si viviremos más que nuestros padres, invirtiendo la tendencia de las últimas décadas.

Por eso este terremoto político que hemos vivido en los últimos años es tan importante. Por eso merece la pena seguirlo con interés. Como os decía antes, también por esto merece tanto la pena estar informado. Pero por todo esto es crucial también implicarse en el momento que vivimos, estéis donde estéis.

El PSOE está estos días en el centro del huracán. Es un buen ejemplo para pensar sobre lo que le ha ocurrido a este país. El 14 de marzo de 2004, un grupo de jóvenes le hicieron una petición al recién elegido presidente del Gobierno José Luis Rodríguez Zapatero. “¡No nos falles!”, gritaban en Ferraz al tiempo que celebraban su victoria electoral tras varios de los días más negros de la historia de este país por los atentados del 11-M.

En mayo de 2011, cerca de allí, en la Puerta del Sol, miles de jóvenes y probablemente alguna de las personas de 2004, gritaban a toda la clase política aquello de “no nos representan”.

El PSOE en mayor medida, pero también el PP, no nos han demostrado que han entendido, que han superado lo que pasó entre medias, entre el “no nos falles” y el “no nos representan”

El PSOE en mayor medida, pero también el PP, no nos han demostrado que han entendido, que han superado lo que pasó entre medias, entre el “no nos falles” y el “no nos representan”. Y cuando los ciudadanos no quieren que les represente un partido, lo que hacen es no votarlo. En 2011, fue el PSOE el que se llevó un gran batacazo tras casi ocho años gobernando y enfrentándose a una crisis económica durísima.

Pero para las elecciones del 20 de diciembre ya habían surgido dos partidos en el ámbito nacional y el desplome fue tanto para el PP como para el PSOE. Mariano Rajoy perdió alrededor de tres millones y medio de votos. El PSOE, que en 2008 llegó a superar los 11 millones, se quedó en los cinco y medio, habiendo perdido con Pedro Sánchez otros dos y medio respecto a 2011, cuando el candidato era Alfredo Pérez Rubalcaba.

En España se ha producido una verdadera crisis de la representación, perfectamente descrita por el sociólogo Ignacio Urquizu en un reciente libro que os recomiendo. De no ser atajada, puede convertirse en un verdadero problema de desenlace impredecible.

Movimientos como el 15-M demostraron que las instituciones estaban muy lejos de los ciudadanos, cuando en realidad deberían ser de los ciudadanos, pertenecerles a ellos.

El surgimiento de dos partidos de ámbito nacional ha permitido recuperar, por el momento, a parte de esos votantes desafectos. Han nacido con promesas de regeneración, con un discurso fuerte contra la corrupción, con la fuerza de ciudadanos comprometidos que se sentían huérfanos de la política. Aún tienen mucho que demostrar, pero su aparición y su clara apuesta por las instituciones es algo por lo que tenemos que estar agradecidos. No a sus líderes sino a nosotros mismos como ciudadanos.

Pero la aparición de estos partidos también han hecho mucho más complejo gobernar este país.

Antes, bastaba con votar al partido de en frente para echar al gobierno. Teniendo en cuenta que el PP y el PSOE siempre iban a tener un núcleo estable de votantes, a sus estrategas políticos les bastaba con convencer a los que fluctuaban o podían quedarse en casa para intentar ganar las elecciones y llegar al Gobierno.

Pero ahora todo es más difícil, porque aunque los grandes partidos tengan menos escaños, siempre podrán seguir en el poder si logran pactos después de las elecciones, unas eleccciones a los que todos los partidos acuden con programas diferentes y en ocasiones adviritendo de que no pactarán con unos o con otros.

Con la experiencia de estos meses, ¿a quién hay que votar para castigar al gobierno, en este caso el PP, muy afectado por casos de corrupción y cuya gestión de la crisis económica ha sido puesta en duda? Los que votaron a partidos de izquierdas vieron en la legislatura pasada cómo la investidura de Pedro Sánchez naufragó en el Congreso y contó con el voto en contra de Podemos. Los que votaron al PSOE en junio es posible que vean en unas semanas como Rajoy sigue en la Moncloa gracias a su abstención. Los que votaron a Ciudadanos creyendo apoyar un nuevo partido de centro o centro-derecha, vieron con extrañeza cómo tras las elecciones Albert Rivera pactó con Rajoy. Incluso muchos votantes del PP están extrañados con que su partido no haya hecho grandes esfuerzos, ni gesto alguno, por seguir en el poder. Mientras su líder, Mariano Rajoy, no se plantea en ningún momento si dar paso a nuevas generaciones de dirigentes.

Con estos mimbres, uno puede preguntarse hasta para qué votar. Y hay que hacerlo, pese al desánimo, porque no todos los partidos son iguales, aunque se diga. Hay que hacerlo porque podemos hacerlo, y muchos en el mundo no pueden decidir su futuro, como tampoco nuestros abuelos durante muchos años en este país. Hay que hacerlo, sobre todo, porque si no nos reconocemos como seres políticos, en realidad no estamos bien informados de lo que somos. Porque o hacemos política o nos la harán otros.

Tengo muchas buenas noticias. La primera es que, en algún momento, dejaremos de repetir las elecciones. En serio. Aunque sea por agotamiento.

En realidad, lo que está pasando está previsto en nuestra Constitución. Llevamos muchos meses de vodevil político, y os puedo asegurar que para los periodistas también es insoportable, pero la Constitución prevé en su artículo 99 que ningún candidato tenga la mayoría y que se vote de nuevo. No es, por supuesto, lo deseable, pero en este país sólo ha ocurrido, de momento, una vez. Toquemos madera.

En Europa, por lo general, no se repiten elecciones. Pueden tardar más o menos en formar Gobierno. De mis cuatro años como corresponsal en Bruselas, uno y medio transcurrieron sin que Bélgica tuviese un Gobierno con plenas funciones. En otros países de Europa no se repiten las elecciones porque hay cultura del acuerdo. Y eso es algo que aquí, antes o después, iremos aprendiendo.

A España sólo le está costando más adaptarse a un escenario político más complejo y plural que, si se consolida, acabará representándonos mejor y recuperando el interés de los jóvenes por la política

En realidad, a España sólo le está costando más adaptarse a un escenario político más complejo y plural que, si se consolida, acabará representándonos mejor y recuperando el interés de los jóvenes por la política. Así funcionan otras democracias avanzadas donde los Gobiernos pueden ser menos estables, pero son más diversos y obligan a los partidos a pactar algo tan elemental como el futuro de su país.

En realidad, las trincheras ya están comenzando a caer. Hay pactos entre partidos distintos a nivel local o autonómico. Los distintos partidos ya están adaptándose a las circunstancias. Haciendo que se imponga, como dijo esta mañana Javier Fernández, el líder provisional del PSOE, la “ética de la responsabilidad” por encima de “la ética de la convicción”, tan necesaria siempre como paralizante a veces.

Estas dos elecciones nos han servido para comprobar el valor que tiene el pacto y el consenso. No es nada nuevo. Estuvo en el origen de nuestro sistema democrático actual.

En un libro reciente, Víctor Lapuente, profesor de ciencia política, explica que en la España actual se identifican dos tipos de retóricas políticas: la del chamán y la del explorador. La primera “se basa en la indignación en la lucha, en soñar con lo imposible”, en Robin Hood contra el sheriff de Nottingham. La del explorador se asienta “en la solidaridad, en el consenso, en soñar con lo posible, en las pequeñas expectativas”. Algo así como los tres mosqueteros y la fraternidad. Los Lannister y los Stark.

Pero con discursos encendidos , que quedan bien en televisión y pueden hacernos saltar de la silla, no avanzamos. Avanzamos cuando nos sentamos a negociar lo concreto y estamos dispuestos a dejarnos en casa los odios volcánicos y las aspiraciones de máximos.

Avanzamos cuando nos ponemos el traje de explorador, nos guiamos por la curiosidad y nos aceptamos juntos los que somos distintos. Y de eso es de lo que hablaba al principio de este discurso. En parte, yo lo aprendí aquí y ahora soy consciente de ello. Ojalá nuestros políticos actuales tuviesen más presentes estos valores del Covarrubias, un colegio que en este curso que comienza os brinda unas condiciones excelentes para este año emprender vosotros vuestro propio viaje. Muchas gracias y siempre adelante.

Fotos: CMU Diego de Covarrubias

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Hay dos tipos de retóricas políticas: la del chamán y la del explorador. La primera «se basa en la indignación en la lucha, en soñar con lo imposible», en Robin Hood contra el sheriff de Nottingham. La del explorador se asienta «en la solidaridad, en el consenso, en soñar con lo posible, en las pequeñas expectativas». Podrían encarnarla los tres mosqueteros y su precepto básico sería la fraternidad.

Las citas están sacadas de El retorno de los chamanes, el recomendable libro de Víctor Lapuente que concluye que el chamanismo puede ser de derechas o de izquierdas, es más abstracto que práctico, más frentista que pactista y genera «convulsiones teóricas pero poco cambios sustantivos». Las sociedades avanzan cuando las convicciones se explican sin tantos aspavientos, sin tanto mesianismo o líneas rojas. Avanzamos cuando nos sentamos a negociar lo concreto y estamos dispuestos a dejarnos en casa los odios volcánicos y las aspiraciones de máximos.

El año 2015 iba a ser el gran año del cambio en España. Lo ha sido en muchos aspectos. Sin embargo, tras pasar por «las urnas de la ira» (como a veces concebimos las urnas, según Lapuente), el resultado nos ha dejado más bien pocas certezas para comenzar este 2016. Para empezar, no sabemos si 2016 será de nuevo el gran año del cambio y se celebrarán unas nuevas elecciones. En este 2015 me he implicado con más o menos intensidad en la cobertura de cinco convocatorias electorales. Las griegas de enero centraron mi primer artículo en El Español, el 24 de enero. Después llegaron las andaluzas, las autonómicas y municipales, las catalanas y  finalmente las generales, en cuya campaña me encomendaron seguir al PSOE. Todas fueron elecciones importantes y repolitizadoras en el buen sentido, aunque haya tenido la sensación de vivir un constante partido del siglo, esas citas que son absolutamente decisivas hasta que se celebra la siguiente, que además suele tocar por calendario.

El chamanismo no es más que una sofisticación política de la soberbia. Y la soberbia es muchas veces una indeseable y poco consciente reacción a la inseguridad y a la incertidumbre. De todo esto hay mucho en la política, pero también en los medios de comunicación y, cómo no, en lo más íntimo de cada uno. Discernirlo con claridad no es tan fácil, pero para avanzar y aprender resulta imprescindible.

Haciendo balance de este 2015 me doy cuenta de que los artículos de los que más satisfecho me siento son los que explican algo concreto (una persona, un momento, una idea) o aterrizan algo abstracto para que ruede por la pista de lo accesible. Aunque todas las historias tengan un titular, pretenden contribuir a la explicación honesta y subjetiva de un bien tan maleable como la porción de realidad de la que soy testigo. No todas revientan el contador de visitas (aunque un puñado están entre las 50 más leídas), pero creo que la mayoría cumplen una función independientemente de la métrica cuantitativa.

Ha sido un año de grandes cambios en lo profesional. No hace tanto (aunque parezca más) derramé más de una lágrima al decir hasta luego a los amigos de El Huffington Post. Dije hola a El Español, que entonces cabía en un despacho pequeño en la avenida de Burgos, y contribuí a fundar un nuevo medio de comunicación con una alta exigencia y un equipo humano y profesional excepcional. Desde entonces he publicado muchos artículos, incluyendo alguna exclusiva, he visto buen teatro, he ido a tertulias en la televisión y en la radio, he moderado un debate electoral, he viajado, asistido a bodas de buenos amigos y hasta he grabado un disco.

Estas son algunas de las historias con las que he explorado en el 2015. En muchas me han acompañado compañeros excepcionales, tanto en la redacción, como en la fotografía o la edición. Confío en que, si te animas a leerlas, te aporten algo para el año que empieza: 

1. El director de los sentidos

Fue mi primer perfil. Cuenta la vida de Pablo Heras-Casado, que con ocho años empezó a cantar en un coro de aficionados en Granada y hoy es uno de los músicos españoles más importantes del mundo.

2. Ciencia con billete de vuelta

La mejor ciencia fue la protagonista de mi segundo gran perfil para la serie Nuevos Líderes de El Español. “Lo mío es un pasito adelante y un pasito atrás”, me decía entonces para quitar hierro a su espectacular trayectoria. Conoce bien la fuga de cerebros de la ciencia española y asegura que cuando no pueda hacer ciencia en este país, se irá. De momento, resiste.

3. El año del cambio

El 2015 comenzó con Podemos en lo más alto de las encuestas. La cobertura de la marcha del cambio fue una de nuestras primeras pruebas. Por el contexto, por la información en directo y por las conclusiones.

4.- Elecciones municipales y autonómicas

Antonio Miguel Carmona hizo «pim-pam», pero acabó haciendo «pum». El equipo de 93 metros y yo pasamos un día con él y con el resto de los principales candidatos a la alcaldía de Madrid: Manuela Carmena (Ahora Madrid), Esperanza Aguirre (PP) y Begoña Villacís (Ciudadanos). También me pasé un día de campaña underground con José Bono y acabé resumiendo una noche electoral apasionante, entre otras cosas. En esas fechas, el dirigente socialista Pedro Zerolo estaba muy enfermo y murió poco después. El Español fue uno de los pocos medios en contar la especial ceremonia a camino entre el funeral y el homenaje que se celebró en la iglesia de San Antón.

5. Guía para ver una ópera por primera vez

Esta guía para ver una ópera por primera vez y no sucumbir en el intento ayudó a muchos de mis amigos a vestirse, así que sólo por eso ya merece la pena. Fue uno de los muchos artículos sobre ópera del año pasado (Roberto Devereux, El Público, Don Carlos, Porgy and Bess…). Por cierto, ¿qué es un contratenor?

6. A solas con los candidatos

Los candidatos a las elecciones generales de tres de los cuatro grandes partidos visitaron nuestra redacción. Sólo nos faltó Mariano Rajoy. Jugamos con ellos al ping pong, pero también los interrogamos durante alrededor de una hora. A mí me tocó volcarme con la preparación y las entrevistas a Pablo Iglesias y Pedro Sánchez.

Es curioso releerlas con el tiempo. Por ejemplo, este fragmento de la de Pablo Iglesias:

¿Cuáles serían sus líneas rojas para pactar con Pedro Sánchez?

Pablo Iglesias: Que nosotros estemos por encima. En una situación de un PSOE fuerte, ya sabemos lo que va a ocurrir. El PSOE se va con el PP y sigue apostando por políticas viejas.

O este de Pedro Sánchez:

¿El liderazgo de Pedro Sánchez es a medio plazo?

Pedro Sánchez: ¡Pero si yo voy a ganar las elecciones! Este es un periódico que acaba de nacer. Imagino que cuando plantean su horizonte en el medio plazo lo hacen en términos de éxito y no de fracaso.

Para usted, llegar a la presidencia del Gobierno es una carrera de fondo.

Pedro Sánchez: Yo soy un corredor de fondo. En política hay que serlo. ¡Mire lo que le ha pasado a Pablo Iglesias! Que iba a asaltar los cielos y…

Si quieres saber qué nombres querían ponerle sus padres a Pablo Iglesias o cómo de indie es Pedro Sánchez, también te lo hemos contado.

7. Podemos y PSOE

En verano comencé a encargarme de cubrir la actualidad de Podemos y PSOE, pero en la recta final me centré en las informaciones de los socialistas.

Podemos es, en algunos aspectos, un partido muy innovador. Uno es la financiación, que explicamos pormenorizadamente de la mano del economista que lleva las finanzas del partido. Como partido nuevo, busca implantarse en todo el territorio y crear una estructura sólida. El proyecto piloto fue este centro, a medio camino entre el bar, el lugar de reunión y la sala de exposiciones y conciertos que fuimos de los primeros en visitar. El economista James Galbraith nos explicó por qué apoya a Pablo Iglesias e Íñigo Errejón se sometió a nuestras preguntas en una entrevista que dio que hablar.

El PSOE nos mantuvo muy ocupados. Desde el fichaje de Irene Lozano hasta las luchas internas de poder que contamos paso a paso y en muchas ocasiones adelantándonos a ellas. El Español informó en exclusiva de una reunión secreta con pocos precedentes en la historia reciente del PSOE, se quedó hasta las tantas resumiendo su programa electoral y entrevistó a sus principales dirigentes.

8. La campaña electoral

Sábado por la mañana. En Villaverde, uno de los barrios más desfavorecidos de Madrid, se baja del coche Miquel Iceta, el líder de los socialistas catalanes y un verdadero espectáculo en los mítines. Pasó de ser un dinosaurio gris del PSC a el político que bailaba frente a las encuestas. Lo seguimos y entrevistamos en el primer mitin de su vida fuera de Cataluña.

También nos pasamos un día con Ignacio Urquizu, el superviviente al meteorito, un trabajo conjunto con David Tesouro, de 93 metros, que pretendía explicar cómo es la campaña electoral en la España alejada de los platós de televisión y en una provincia como Teruel.

En la campaña hubo muchos mítines. De Sánchez, pero también sin Sánchez, por ejemplo el de Sevilla a dos días de las elecciones. Allí, el nombre del candidato era ya casi un tabú. Un anticipo de lo que pasaría desde el cierre de los colegios electorales. La campaña vino precedida de los atentados de París y tuvo más debates que nunca. Los contamos en forma de asaltos, y también de abecedarios (aquí y aquí). Sin embargo, la regulación de estos encuentros sigue pendiente.

9. Zapatero

Fue mi última entrevista amplia de 2015. Acompañé al expresidente desde Madrid a Barcelona. De allí fuimos a Sabadell, a su único mitin en Cataluña junto a Carme Chacón. Me explicó que no se llevaría un gran chasco si Sánchez perdía, como perdió, que cree inevitable un Gobierno de tres partidos y que la primera vez que cogió un avión hizo el mismo recorrido que compartimos.

(La foto con la que comienza este artículo fue tomada en los últimos días de diciembre, que compartí con mi familia en lugares como la Illa de Arousa)

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Qué: El Público, de Mauricio Sotelo. Ópera en el Teatro Real de Madrid. Del 24 de febrero al 13 de marzo. Director musical: Pablo Heras-Casado.

Por qué hablo: Porque es un estreno mundial (la música es inédita), porque está basada en una obra de Federico García Lorca y porque une la música contemporánea con el flamenco.

Texto originalmente publicado en El Español.

“¿Qué piden? Piden la muerte del Director de escena”. Quien haya tenido mala suerte, quien alguna vez haya estrellado su ilusión y su dinero contra un espectáculo ininteligible conoce bien el sentido amargo de estas palabras. Se escucharon este martes en el Teatro Real, pero eran parte del espectáculo. El Público, la obra de Federico García Lorca, renacía como ópera para hermanar el flamenco con la música contemporánea. Fue una de esas noches excepcionales por la escasísima frecuencia con la que suceden. Un estreno mundial, con el compositor vivo y saludando en la sala. Los espectadores (los que se quedaron hasta el final, al menos) agradecieron con entusiasmo la apuesta valiente de Gerard Mortier, el director artístico que encargó la obra, a pesar de sus altibajos.

El Público gira en torno al amor entre un director de teatro, Enrique, y su amante, Gonzalo. La acción transcurre en medio de la alocada representación de Romeo y Julieta, de Shakespeare, que sirve como excusa para una reflexión onírica sobre las apariencias, los límites de la realidad, el deseo y el amor incomprendido. Es un texto incompleto, escrito por Lorca en 1930 y cuya versión definitiva probablemente se haya perdido en los años convulsos que precedieron a su asesinato en 1936.

Una ópera flamenca

El compositor de la música, Mauricio Sotelo, mezcla hábilmente música clásica contemporánea (orquestal y vocal) con flamenco. Es uno de los innegables atractivos de la obra, que se inscribe en ese casi inexistente género de la ópera española. En el escenario conviven artistas de distinto pelaje: cantantes líricos germanos con cantaores que no leen música pautada. Con el pecho descubierto, los cantaores Arcángel y Jesús Méndez irrumpen en la escena en forma de caballos blancos, con largas crines y pezuñas en los pies apoyadas en tacones de aguja.

En el foso, elevados sobre dos plataformas, un guitarrista flamenco (Juan Manuel Cañizares) y un percusionista (Agustín Diassera), transforman al tantas veces adusto Teatro Real en un emocionante tablao. En otros momentos, una soprano coloratura o un bajo barítono interpretan tenebrosas arias acompañados por una orquesta especializada, venida para la ocasión desde Viena (Klangforum Wien).

Para algún cultivado espectador, la línea vocal compuesta para los cantantes líricos fue monótona y sin audacia y alimenta el tópico simplista de que la música contemporánea es un tostón. Pero hay pasajes con sustancia y dirección y algunos guiños en las referencias a la música tonal conocida por todos, como el posible reflejo de las Las bodas de Fígaro.

Pablo Heras-Casado dirige con autoridad a la orquesta y a los cantantes, entre los que destacan José Antonio López, el barítono que hace de director, la joven y muy prometedora soprano Isabella Gaudí y los cantaores flamencos. La pasión y la precisión de Heras-Casado resultan imprescindibles para que el espectáculo aguante pese a su complejidad. Así se le fue reconocido al terminar la función en su camerino, donde recibía abrazos empapado en sudor y acompañado por sus padres emocionados.

La música procede literalmente de todas partes. Desde el foso, donde está la orquesta, con presencia destacada de la percusión (y hasta un contraforte), hasta las entrañas del propio teatro. Una colección de altavoces se reparten por la sala, recorrida en ocasiones de lado a lado por sonidos que parecen salidos de una película de ciencia ficción.

Una escena muy desigual

Pero la ciencia ficción, o la película de terror, está en la escena. Su responsable, Robert Castro, se sirve junto al escenógrafo Alexander Polzin de imágenes muy impactantes pero poco eficaces. A la obra le sobran efectos y le falta una buena dramaturgia, un argumento escénico que ayude a comprender el surrealismo de Lorca, no que lo complique.

La obra mejora en la segunda parte, en la que se recrea la crucifixión de Gonzalo y una procesión a oscuras, además de un juego de espejos que muestra al público (el del Real), reflejado en el escenario. Los caballos, que representan quizás el deseo, también están muy logrados.

En conjunto, un poco de pedagogía hubiera hecho más fácil el esfuerzo de “entender no entendiendo”, la frase de San Juan de la Cruz que a menudo usa Sotelo. Hubiera sido útil para metabolizar las metáforas lorquianas y algunas frases nada obvias (“El ano es el castigo del hombre”, “La primera bomba de la revolución barrió la cabeza del profesor de retórica”). Al fin y al cabo, el disfrute de una ópera no puede ser una cuestión de fe. Debe ser algo sensorial, una conexión emocionante y empírica.

Más allá de algunos fallos, como la pronunciación de alguno de los cantantes extranjeros (¿hay alguna ópera donde tenga más sentido explotar el talento español?) o desajustes puntuales en la amplificación, que por lo demás no resultó efectiva, la ópera merece la pena.

Pese a que tras el descanso la zona noble del teatro quedase en parte despoblada tras la pausa (algo que pasa de vez en cuando en los estrenos), a El Público hay que reconocerle la osadía intelectual de crear algo tan complejo, que requiere tanto trabajo, como una ópera en la España de 2015.

El Público hace suya una de las frases culmen del poeta granadino, seguramente compartida por Mortier cuando encargó la obra. “Hay que destruir el teatro o vivir en el teatro”. Con todas las consecuencias.

Fotografía: Javier del Real (Teatro Real)

Además: “Pablo Heras-Casado, el director de los sentidos”

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Pablo Heras-Casado empezó en la música desde abajo y por instinto. En su familia nadie toca un instrumento. Pero “con dos años ya hablaba perfectamente e incluso cantaba”, recuerda orgullosa su madre, Carmen. Un poco antes de cumplir los ocho, madre e hijo se apuntaron a un coro de aficionados en su Granada natal. Con el tiempo, Carmen lo acabó dejando y a su hijo le picó el gusanillo por la dirección. Se pasó al otro lado y empezó a guiar a sus amigos a través de la música antigua, el repertorio que lo enamoró desde el principio. Él lo hacía todo. Reunía a los cantantes, buscaba las partituras, hacía la promoción de los conciertos.

(Así comienza el primer gran perfil que publicamos en El Español. Puedes leerlo entero -y disfrutar de las fotos de Dani Pozo- aquí)

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Por unas horas, el Teatro de la Zarzuela ensanchó sus caminos musicales y se convirtió en franquicia de Broadway. Como si el gotelé de las paredes hubiese sido sustituido por una nueva mano de pintura y estuviese aún fresca. Como si se hubiesen renovado los baños. El programa doble acercaba al espectador a dos obras en teoría alejadas, pero que casan a la perfección en favor del sacramento del hedonismo, que hace reir y rejuvenece a los teatros.

Primero, Lady, be good, un musical escrito por los hermanos George e Ira Gershwin y nunca estrenado en España hasta ahora. Después del descanso, Luna de miel en el Cairo, de Francisco Alonso, una obra estrenada como opereta en 1943, pero que en realidad es más bien una revista, la comedia musical popular que hizo furor en los años 20 y 30. Las dos son un lío de amores y enredos. El musical incluye el tonteo entre personajes ricos y pobres (todos con mucho descaro), emigrantes retornados y viudas que se hacen pasar por mexicanas chapurreando español. Luna de miel en El Cairo muestra a una compañía de teatro de poca monta para entremezclar tramas de los actores y de los personajes a los que interpretan. Sin llegar al nivel del Birdman de Alejandro González Iñárritu que se ve estos días en las salas de cine, pero tampoco tan lejos.

Programarlas juntas es un acierto, probablemente con la firma de Paolo Pinamonti, el director del teatro, al que le va la marcha y le gusta combinar títulos de toda la vida (y la Zarzuela es un teatro de toda la vida con público de toda la vida) con apuestas más innovadoras. La combinación dignifica al título español.

El musical de Gershwin tiene peso específico y cuenta con el morbo de un estreno en España, aunque sea 72 años después de su aparición en el Liberty Theatre de Nueva York. La interpretación y la puesta en escena son correctas pese a un reparto que en sus voces femeninas no está muy acertado y a que la orquesta se come a los cantantes demasiado a menudo. Aporta el exotismo del inglés en un teatro de zarzuela y el color de los Gershwin, siempre refrescante.

Sin embargo, la revista española se sacude sin miedo de su vinculación temporal, que la inscribe en la atroz posguerra. Así, exhibe sin pudor todo tipo de guiños sexuales y muestra sin tapujos a dos personajes homosexuales, como si quisiera desafiar a la extinta censura que difícilmente hubiera permitido tal montaje. Las voces son mejores, especialmente la de Ruth Iniesta, verdadera estrella en lo vocal. La soprano Mariaola Cantarero es memorable por su comicidad y su actuación es desternillante. La obra en sí tiene incluye muchas gracietas y chistes facilones que si se mira al conjunto liman la belleza de algunos números musicales, pero arrancan no pocas carcajadas en el patio de butacas.

La puesta en escena es de Emilio Sagi, que fuera director artístico del Teatro Real y un veterano en las lides. Se adapta al musical, pero mejora con la revista, en especial con el ensayo del final del primer acto, un momento íntimo y original (un montón de globos azules sirven de telón) o el carnaval en el que se convierten los números del final en países lejanos de la España de la década de 1940.

El personaje de Marisa (María José Suárez), la sastre de la compañía de teatro, se marca una breve pero pertinente reflexión sobre la fugacidad de la fama en el teatro, aplicable a las artes escénicas en general. Unos días estás arriba, pero en un suspiro te haces mayor y ya no te llaman, ya no brillas. Pero la Zarzuela sí brilló con estas dos producciones entrelazadas. Aunque sólo sea por la fiesta de la intrascendencia o la calidez envolvente del musical que ha mitificado Broadway.

La ficha

Qué: Lady, be good! / Luna de miel en El Cairo (programa doble). Teatro de la Zarzuela. Lady, be good, musical con música y letra de George e Ira Gershwin. Luna de miel en el Cairo, opereta-revista con música de Francisco Alonso. Dirección musical: Kevin Farrell. Dirección de escena: Emilio Sagi. Orquesta de la Comunidad de Madrid y Coro del Teatro de la Zarzuela.

Por qué: Lady, be good es un estreno en España y fue creado por uno de los mitos de la música del silo XX en EEUU: George Gershwin. Su propuesta como programa doble con Luna de miel en El Cairo, estrenada en los años más duros del franquismo (1943), permite entrelazar dos géneros a priori muy distanciados por tradición y contexto sociopolítico. Un director experimentado y extranjero como Kevin Farrell para una zarzuela es sugerente (y para el musical, un valor añadido). La dirección de escena corre a cargo de un clásico: Emilio Sagi.

Fotos: Lady, be good y Luna de miel en el Cairo (Teatro de la Zarzuela)

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Quien buscaba una traducción política más concreta del 15-M ha podido verla este sábado, de nuevo en la Puerta del Sol. La manifestación convocada por Podemos ha sido una calculada demostración de fuerza: la puesta a punto de un motor que pretende recorrer 2015 «sacando a la mafia de las instituciones», en palabras de Íñigo Errejón, secretario de Política del partido. He tenido la oportunidad de seguirla desde la calle desde antes de que comenzara y cubrirla junto a mis compañeros de El Español. Estas son mis conclusiones:

1.- El tamaño importa. El perfil, también. La marcha de Podemos ha reunido a manifestantes de varias generaciones. No ha sido una manifestación copada por jóvenes idealistas o radicales. Tampoco la protagonizó una vieja guardia de la extrema izquierda, habitual de otras manifestaciones. La marcha es la demostración de que Podemos ha logrado ensanchar mucho su base social. Se reconoce en el 15-M, pero sólo como trampolín, porque los ‘podemistas’ son muchos más. A la calle han salido abuelos con sus nietos, universitarios y personas sin estudios. La diversidad del perfil es en sí misma valiosa, haya o no una guerra de cifras para concluir si los que acudieron representan a muchos o pocos en el conjunto de la sociedad.

2.- Más que un grito de protesta. Los dirigentes de Podemos han insistido mucho en que su movimiento no es sólo de protesta y choque, sino más bien un aviso de lo que le espera a lo que ellos consideran casta. En el discurso de los oradores (Errejón, Monedero, Bescansa o Iglesias) no ha faltado la autoafirmación y los mensajes positivos. «Soñamos, pero nos tomamos muy en serio nuestros sueños», fue el eje del discurso de Podemos. La «sonrisa» y la «alegría» frente a la pesadumbre no faltaron en ninguna intervención. Se pueden ganar unas elecciones protestando, pero sin un mensaje positivo y de esperanza es mucho más difícil. El votante necesita creer.

3.- Nosotros, el pueblo; ellos, los enemigos. Es uno de los puntos más delicados del discurso de Podemos. Podemos ha renunciado a la etiqueta de partido de izquierdas. Errejón ha animado a cualquiera, venga «del PSOE o del PP», a integrarse en su movimiento si comparte el espíritu de regeneración que busca una amplia mayoría de la sociedad (o el «pueblo», o la «patria», según Iglesias). Sin embargo, la retórica sigue siendo la de «nosotros» y «ellos». Para Iglesias, Samaras y Rajoy son «delegados» de Merkel en Grecia y España. Para Podemos, hay que acabar con el actual sistema político aunque ese sistema político haya sido refrendado en las urnas por los ciudadanos en elecciones libres. Pese a los esfuerzos de Podemos por ensancharse, persiste el frentismo.

4.-Si Grecia puede, ¿España también? Fue una de las partes más aplaudidas del discurso de Pablo Iglesias. En una semana, Grecia ha paralizado privatizaciones, devuelto la electricidad a 300.000 hogares, la atención sanitaria a miles de griegos y la sensación de pertenencia al país a muchos inmigrantes, según reivindicó. Iglesias sabe que mirarse en Syriza es un arma de doble filo. En su Gobierno no hay mujeres, pero sí el líder de un partido de extrema derecha. Pero Syriza marca el camino de lo posible, enseña que los españoles «pueden hacer sus deberes», según dijo. No se trata de una quimera sino de emular la gesta de Syriza y aplicarle gestos propios de España.

5.- La selección natural acecha al PSOE. Es difícil ver al PSOE organizando hoy una manifestación de estas características y, sobre todo, atrayendo tanto entusiasmo. Es la ley del más fuerte. O te adaptas, o sucumbes. La partida parece jugarse ya entre el PP y Podemos. Pablo Iglesias quiere parecerse cada vez más al Felipe González que capitaneó una nueva izquierda. Es muy pronto para aventurar si se desinflará el suflé o si los cimientos son ya duraderos, pero los demás partidos tienen en la marcha de hoy un aliciente para moverse, no subestimar a su adversario e incluso aprender un poco de la clave de su éxito.

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Un supermercado de los grandes, de esos en los que te pierdes tratando de escoger entre quince marcas distintas de cereales, cuando tú lo que quieres es (sólo eso, crees tú) cereales. Todos ponen «nuevo», «bajo en calorías» o «un 15% más gratis». En esa promesa de éxtasis capitalista y en su reverso, la miseria y el hambre de los protagonistas, habita Hansel y Gretel, la ópera de Engelbert Humperdinck que se estrenó este martes en el Teatro Real.

La obra tiene mucho de roscón de Reyes y sucede en la cartelera a Muerte en Venecia, el elegante plato deconstruido que causó sensación en diciembre. Hansel y Gretel sabe a piruleta. No en vano es un clásico navideño en Alemania, donde se representa constantemente.

El cuento de los hermanos Grimm, en el que se basó el autor, es un ladrillo más en el edificio del imaginario alemán (la fábula es de 1812 y el estreno de la ópera de 1893). Para la ocasión, se reviste de una escena sofisticada que comienza con una casa destartalada y sucia y acaba con el supermercado atestado de colores y sabores. El contraste le viene muy bien al montaje, una producción del Festival de Glyndebourne.

El director de escena, Laurent Pelly, que ya triunfó recientemente en Madrid con La fille du regiment, es hábil sugiriendo una obra que casa en su primer acto con crisis económica. Los protagonistas tienen hambre, piensan en cómo sería su vida en épocas de bonanza, se pelean por una jarra de leche que se acaba rompiendo. Un gran contraste con los moradores del patio de butacas en un estreno del Real.

Luego viene la exuberancia del supermercado, la tentación, llegar a pensar que se puede disfrutar de tanto por tan poco, como si sobre la atractiva oferta no pendiesen los estrictos plazos de una hipoteca.

Los dos hermanos, encarnados por dos mujeres, no paran de brincar en toda la obra. La mezzosoprano Alice Coote (Hansel) logra el carácter burlón y confiado del personaje. Sylvia Schwartz llega un poco más justa a Gretel, la precabida pero ilusionada niña que ejerce de contrapeso. Su mejor momento vocal estuvo, paradojicamente, en el segundo acto, en la intimidad y quietud de un bosque por la noche.

La bruja, a la que da vida el tenor José Manuel Zapata, apabulla por su presencia y comicidad. Sus aires de travesti, de señorona que gasta colonia barata, sus gestos bruscos y ridículos o sus movimientos sobre el escenario funcionan, por si fuera poco, acompañados de una acertada interpretación musical.

Con Zapata, la obra respira. Gracias a la bruja, el público despierta y ríe con la mandíbula abierta hasta que la malvada desaparece, engullida por el fuego de su horno posmoderno, en un momento teatral demasiado discreto y carente de tensión.

La dirección musical corre a cargo de Paul Daniel, que dirigió una orquesta impetuosa y afanada en el postwagnerismo, pero con desajustes. En más de un momento el foso engulló a los hermanos, quizás exhaustos por el correteo.

Mientras ellos soñaban, se desplegaron pantallas con hamburguesas, patatas fritas, tartas que giran como una noria o batidos de todos los colores. Un momento refrescante en una obra con medidas ambiciones. En un instante, el Teatro Real parecía un monumental McDonalds donde los niños se lo pasan en grande comiendo con la boca abierta. Pero Hansel y Gretel no es un bocado cualquiera.

(Hansel y Gretel se representa en el Teatro Real hasta el 7 de febrero).

Texto publicado originalmente en El Huffington Post.

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