B I C I C L E T A de Pablo Bromo

JULIOtuits

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 30 Jul 2018 10:52:00 +0000

*

Quererse bonito.
Dejarse querer.
Querer bonito.

*

Verla dormir y escucharla roncar es un amuleto.

*

Vamos a desintegrarnos con la explosión de cien canciones.

*

Bésame con toditos tus filos.
Lléname de heridas y ganas.
Me quiero desangrar.

*

La mejor dieta de la historia:

Desayunémonos.
Refaccionémonos.
Almorcémonos.
Merendémonos.
Cenémonos.

Verás como sí.

*

Tengo una fijación
con tus ojos que todo lo irisan en sueños.
Tengo una fortuna que nace de tus poros
donde los días son quietud y relámpago dócil.
Tengo una fijación, una fijación terca,
con tus tacones enroscados a mi espalda.

*

Después de besarnos y besarnos con toda las supernovas de por medio y los orgasmos; siguieron los orgasmos, los orgasmos y más orgasmos. Luego... pasamos la noche escuchando Bowie, Lou Reed, Pink Floyd, los Stones y más complicidades. De repente se me ocurre que hay que apuntarle al futuro, a los sonidos que están conectados con los viajes sagrados. Pues sí. Le entramos a Jon Hopkins y DJ Koze, sobretodo a Jon Hopkins. Encendimos un puro de D.M.T. y, después, viajamos por milenios y milenios a través de texturas divinas. Todo se disuelve y nuestras manos permanecen unidas. Al compás de todos los silencios y los ruidos del cosmos. Las nubes nos abrazan, las galaxias nos reciben, un ligero viento nos sacude el pelo. Reímos, fluimos, como el amor debe fluir... Ya fue.

JUNIO, ya casi mitad de año.

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 30 Jun 2018 09:56:00 +0000

*

Guate es una causa perdida.
Guate es una paradoja.
Y una maldición.
Y una belleza.
Y un poema.
Y un delirio
constante.
Un eco.
Nuevo.
Viejo.

Un tropiezo.

*

TUIT #LOQUEES

¡Ya estamos hartos!

Hartos de líderes mediocres.
Hartos hasta la chingada de tener
que valer verga sin apoyo del estado.
Hartos de pagar impuestos que se difuminan
en cuentas extranjeras y solo en pendejadas.

Hartos de ver hambre y violencia en todas partes.
Hartos de morirnos a diario. Hartos. Eso. ¡Hartos!

*

POEMA A BOURDAIN

Una cocina limpia. Un altar.
Una cámara fría con pescados.
Puedo soñar, tal vez, lo merezco.
Puedo olvidar. No, no puedo hacerlo.

Hacer una béarnaise de trufas es fácil.
Un sous-vide no es nada del otro mundo.
Mucho menos golpear a un pulpo con mucha rabia,
sí, esa tantísima rabia que nos inunda y es estruendo
por horas en una pila de azulejos mediterráneos tontos.

¡Vamos a limpiar la parrilla o el lente de la cámara!
¡Vamos a apaciguar soledades de otras tantas vidas!
¡Vamos! No hay vuelta atrás...
El futuro es una gran sonrisa torpe
y unas piernas tatuadas maravillosas.

¡No te desconectes, Bró!
¡Aquí estamos! ¡Vamos!
Waitin for the man
con el punk más
estrepitoso de
The Ramones
tirando furia
honesta y
salvaje.
Vamos.

Vamos a desgastar esa insólita parrilla.
Incendiemos la casa con picantes de Vietnam
o Chimichurris de barrios bajos/pesados de Baires.

¡Hagámonos mierda! ¡No te vayas todavía!
Aún nos queda conocernos y güarear cusha,
echar un atolito con piquete y parir la goma.

Despertarnos de madrugada para buscar tacos,
garnachas de buche, tortillitas con chicharrón,
caldito e' frutas en el punto exacto de Salcajá.

Perdernos por horas mientras suena Pusherman
de Curtis Mayfield o Tangled up in blue del gran Bob Dylan.

Vamos a olvidarnos la tristeza.
La mía también es pesada, olvidémosla diuna vez por todas.

Vamos a encender la hoguera y olvidarnos de todo, todísimo.
Juntemos fuerzas y escapemos sin piedad ni asombro.

Tú te vas, yo llego luego.
No hay prisa. Yo llego.

*

A veces me quedo atónito al llegar a casa.
Soy nada. Solo recuerdos. Solos risas extraviadas.
Como en una canción de french house del 99.

*

Bendecir a la noche.
Agradecer al fuego.
Guardar recuerdos.
Beber vino tinto.
Besar la lluvia.

*

Que no se pierda la costumbre
de apagar el celular
cuando estás con la persona
que te interesa, te importa o te provoca apagar el celular.

*
Que no se pierda la costumbre
de ser honesto, y hasta crudo,
al contar la verdad en cosas de a dos.

*

Junio fue una armatoste tremenda.
Un presagio, un regalo cósmico y maravilloso.

MAYO en tuits

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 31 May 2018 09:29:00 +0000

*

Voy a tocarte con todos los átomos del universo.

*

POETUIT PARA LIBRO

La mejor opción
de cualquier momento,
ya sea espontáneo o pensado,
es besarse con hartísimas ganas
y con todas las galaxias del cuerpo
suspendidas entre la saliva de las bocas.

Solo así, el beso será un buen beso.

Las piernas se te caerán.
Los hombros deambularán solos.
Las caderas serán un House seductor.
Luego un Psy fulminante y tremendo.
Después entrarás a un túnel poderoso
del que no querrás salir.

Es un antídoto contra
todo el sufrimiento.

Es un beso.
Y te besa.

Olvídate
de todo.

*

Ella duerme.
Yo la observo.
El cosmos se detiene.

Y un turbomofle
chilla en la distancia.
También una patrulla.

*

Ah, pero tu risa.
Ese rayito de luz.

*

Intercambiemos mordiditas.
Vamos a incendiarnos lento.

*

Ternura y
calentura.

Dos palabras
y plegarias de
una hermosa religión.

*

Ya estás en mí.
Vos no decidís
si quedarte
o quedarte.

Ya estás.
Punto.

*

Mis átomos y tus átomos, revoloteando juntos toda la noche.
No sé, piénsalo.

*

Dedicar cielos y atardeceres como propósito de vida.

*

¡Los labios quieren volar!
¡Hay que dejarlos volar!

ANOTACIONES de abril con una sonrisa en la cara

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 30 Apr 2018 07:03:00 +0000

*

Te acuestas cansada a mi lado.
Como una colmena salvaje.
Como una galaxia solitaria.
Nos hipnotiza el deseo.
Las manos nos sobran.
Nos enroscamos lento.
Después reímos.
Hechos cobija.
Hechos casa.
Dormimos.
Viajamos.
El frío no
alcanza
a tocar
nos.
No.

Ño.

*

«Soñar con fuego
y despertar hecho cenizas.‏  
Ver al cielo. Ser luz. Irradiar calor.  
Ir al mar y volver transformado en ola».  

Ese bien podría ser nuestro poema.
Nuestro poema de perdernos.
Nuestro poema de los inicios.
Nuestro poema estrepitoso.

Nuestra jauría
de lobos y lobas
al nocheamanecer.

*

Abrir un libro.
Surcar el infinito.

Balbucear orgasmos
y beber fuentes acuosas de sabiduría.

Escribir de música o comida.
Comernos lento con Spotify de fondo.

Sin culpas ni lamentos.
Sin prisas ni quietudes.

Aunque sí,
lo de desparramarnos en cama, desnudos y lujuriosos,
es un claro indicio de convivencias y futuros calendarios.

Hasta puedo decir,
que sentir cosquillas quinceañeras es un presagio,
de que viajaremos a través de choques-kármicos-eléctricos.

Contemplativos.
Enternecedores.
Anárquicos.

Dejar que fluya todo es la respuesta, entonces,
para liberarnos en medio de este delirio que aún empieza.
De a poquitos, a borbotones y eyaculaciones. Explosiones.

*

Soy postpunketo.
Soy electrónico.
Soy sicodélico.
Soy grunge.

#YaQué

*

Empiezo
a olvidarme
de todas las vulvas
superpoderosas que
me dieron tanto aullido.

¡Aúllo!, esta lenta madrugada,
por perderme en la tuya superpoderosa.

*

Ver caer la tarde.
Ligera y dúctil.
Escribir a prisa
y sazonar
los días.
Desde
el balcón.
Desde
el deseo
último.
Desde
la furia.

Sin treguas.
Sin bullicio.

En paz.
Con cielo.

Como es.
Como será.

*

Despertar en tus piernas de mar y hiedra.
Incendiar el café fugaz de la mañana.
Salir de las sábanas como náufrago.
Morir en todas las calles.
Balbucear exquisiteces.
Pero con una sonrisa
dibujada en cada poro.

*

ESQUELETO
DE LA SINÓPSIS
DE UNA PELÍCULA:

«Imagináte que desde hace muchos años te gusta alguien.
Ocho años después, resulta que es recíproco.
Pero... hay un pequeño y gran obstáculo:
La vida les tiene esperando una sorpresa».

INT. SALA DE UN APTO / SOFÁ-CAMA CON LUZ TENUE / PUERTA DEL BALCÓN ABIERTA / CERATI SONANDO DE FONDO / UN VIENTO FRÍO ENTRA DE VEZ EN CUANDO

Acaban de comer en el comedor. Platicaron por una hora de comida, música, cosas personales, arte, arquitectura, literatura, etc. Deciden irse a sentar al sofá de la sala. (ELLA) se sienta, (ÉL) se sienta después de servir dos copas más de vino y, después de cinco minutos de conversar y reír un buen rato, le acaricia la rodilla izquierda. Luego la besa, sutilmente. Ella se incomoda un poco pero le devuelve el beso con ganas. Siguen besándose hasta que (ELLA) lo interrumpe abruptamente.

ELLA
¡Ey! Este no era el plan.

ÉL
Disculpá, no puedo evitarlo. ¡Pero aquí estamos! Son tantos años de querer esto...

ELLA
Eghh... ¡Pero no! ¡No está bien!
(ELLA bebe un poco de vino)

ÉL
Disculpáme... En serio.
(ÉL se aleja un poco y cambia de canción).

ELLA
Mejor vamos a la cama. Ahí nos besaremos mejor.
(AMBOS ríen y se van abrazados al cuarto contiguo).

FIN DE LA SECUENCIA

*

Beberte de a sorbitos.
Aniquilar a Houellebecq.
Soñar con Bourdain y Asia Argento.
Perdernos en la posibilidad de un gran sol.

*

El mejor analgésico es estar a solas.

*

Me enamoró tu risa apolítica.
Me perdí en tus piernas
con convicción,
de progresar.

*

Nos arriesgamos.
Ha valido la pena.
Somos afortunados.
Estamos llenos de sorpresas.

*

Tantas cosas en común que hasta pareciera que estamos hechos el uno para el otro: boca, labios, dientes, pelos, manos, poros, sueños, furias, gritos, rolas, libros, licas, nalgas, miedos, sed, ganas, hambre.

*

Pienso en ella y me derrito tal cual helado de mandarina o mango bajo el sol de verano.
Emocionado y contento, como un adolescente colocho de 37 años.

*

Me llamó la que me gusta.
Me mandó fotos de sus piernas.
Fui feliz. Feliz noche. Fin.

AUTOMICRORRELATO

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 09 Apr 2018 06:40:00 +0000

—Qué chulo escribe ese cerote.

—¿Quién? Ahí no hay nadie.

—Sí, ahí está sentado... tecleando. ¿Lo ves?

—No, ahí no hay nadie.

—Sí, es un Don Nadie. Pero qué bien escribe ese hijueputa.

—Ok.

TUITS de marzo

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 28 Mar 2018 07:16:00 +0000

«Estoy romántico y repleto de clichés».
Gustavo Cerati

*
¡Qué dicha que hablamos el mismo idioma!
El de los besos, los tacos,
los orgasmos y los malos entendidos.

*
Me sobran manos para tu piel tan sola.

*
Si habrá que besarse,
se besa con la intensidad de un meteorito ardiendo de deseo y ternura.

*
Único mandamiento: abrazar la música y dejarse abrazar por ella.

*
¡Qué rico sería almorzarte! Y de postre, dormir una siesta.

*
Coincidir en cada rincón de la vida,
como dos vagabundos silenciosos que se encuentran.

*
Si no saben de mí, es porque estaba destinado a perderme en sus piernas.

*
Soy el poema que extrañarás esta noche.

*
Bar, concierto y cervezas, no.
Tu cuerpo y Nutella, sí.

*
Abrir los ojos y celebrar tu cuerpo.
Lamer tu sueño. Morir entre tus poros.

*
Hacer pícnic sobre tu ombligo, ¡el paraíso!

*
Te metiste hasta en mis historias de Instagram, ¡aguas!

*
Hay que practicar el arte de quererse bien.

*
Me gustás tanto como el olor a tierra mojada.
Y vos, mojada, me gustás más.

*
Enroscarme en tus poros... y dormir.

*
Besarse con todo el calor del verano. La consigna.

*
Celebrar cada día como un regalo.
¡Y seguir celebrando! ¡Y qué!

*
Me llamó la que me gusta.
Me mandó fotos de sus piernas.
Fui feliz. Feliz noche. Fin.

ESLOGANS para enamorados cursis

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 28 Feb 2018 06:47:00 +0000

*
¿Y si crasheamos juntos?

*
Cada madrugada en tu cadera es una galaxia contenida.

*
En este mundo estamos para querernos, no para extrañarnos.

*
De todas mis palabras favoritas del castellano,
"orgasmo" se lleva el premio... y el aliento.

*
¡Amalaya te hubiera almorzado hoy!

*
Llegaste con la entrada
del estribillo más cursi.

*
Desintegrarnos a cada roce.
Morir lento beso tras beso.
Así, ad infinitum.

*
Qué fácil entendernos a flor de piel.

*
Sabés que el mundo aún no ha valido verga,
cuando lo único que querés a las 8 de la mañana
son sus besos y desayunar #CocoaPebbles juntos.

*
Tantos años de imaginarte
que hasta olvidé toda tu belleza.

*
Aquí, casual, esperando tus whatsapps.

*
Todas las canciones de verano llevan tu risa de armonía.

*
Tú y yo cabemos en mi almohada fácilmente.

*
Soy un volován rumbero relleno de cursilería perdido en tu abrazo.

*
Creo que estar tirados en cama puede volverse una nueva adicción.

*
Ver la luna desde el balcón y soñar con tu entrepierna que lo ilumina todo.

*
Quisiera estar atrincherado en tu abrazo.
Y la luna lo sabe.

*
Me gustas como para olvidarme de comer.

*
Quiero desayunar cursilería entre tus piernas.

*
Quiero meterme en tus piernas.
Y que te metas, lentamente, en mi «sin razón».

FEBRERO torpe y febril

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 06 Feb 2018 05:59:00 +0000

I

Irrumpimos en la vida
como diamantes en bruto
que tiempo después beben vino,
piensan en galaxias lejanas y
atesoran sonrisas en bolsas de abrigos
junto a camisas raídas que cuelgan de un clóset.

Malgastamos instantes
en noches febriles, y mañanas,
que tal vez no existan mañana.

Contenemos palabras como pianos efervescentes.
Nos despertamos solitarios a media cama.
Encendemos la luz y rápidamente nos despedimos del sueño.

Salimos a la calle
a buscar respuestas,
y encontramos preguntas.
Nadie responde nada.
Así que volvemos a casa
y arrastramos un centellar de colillas frustradas con nosotros.

Escribimos testamentos.
Parpadeamos después de buenas estrellas
e irrumpimos felices en la caverna tibia de los dulces sueños.

Hasta nuevo aviso,
nos vamos desvistiendo
y volvemos a beber vino como brutos, pero sin diamantes ni excesos.

II

Vive el presente.
Planea ternura en tu futuro.
Perdona y aprende del pasado.

III

Son las casi tres de la mañana.
Acabo de lanzarme una noche maratónica
de cinco películas hasta entumecerme de melancolía.

Darren Aronofsky.
Drake Doremus.
Richard Curtis.
Chris Evans.
Y una chick flick
que no recuerdo
porque me estaba
quedando dormido.

Salgo al balcón.
Fumo un cigarro.
La ausencia de guaro
me distrae y me pongo
a descuartizar imposibles.
«Me iré a dormir, ¡carajo!».
Más tarde me espera la cuarta temporada
de Bojack Horseman con más nachos y doble queso.

IV

Abrí otra botella de vino
y en mi cabeza me fui a dar vueltas en bici.
Afuera el karaoke estaba insoportable.
Es una lástima que el Internet esté tan lento en casa.
Podría descargar la biografía de Proust y leérmela de corrido.

V

Entonces me olvidé de Twitter. Me puse a vivir, a morderle los labios rotos a la vida y, después de un tiempo, me puse a escribir. Desmantelé las paredes de todos mis silencios, incendié las libreras del cielo y pataleé buenas páginas. Aquí estoy, distante y etéreo, como una Fénix luminiscente y salvaje. Pero con libro nuevo.

INVENCIBLES

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 20 Jan 2018 09:36:00 +0000

Somos invencibles,
como aquel poema de Bolaño.
Nada tememos. «El miedo es el temerario».

Las cumbias de nuestras noches son tremendas.
Los encuadres antropológicos que le hacemos al país
son de una belleza que nadie dibujó en la memoria.

Vos te ponés tus tacones más altos
y salimos a rumbear como bestias infelices.
Pero somos invencibles, más que la madrugada.

Las canciones de Led Zeppelin nos parecen naderías.
Yo soy tu Robert Plant desnudando universitarias en los bares.
No necesito las manos. Tengo dos ojos y están bastante abiertos.

Somos invencibles, nena.
No nos interesa el pasado.
Queremos morir en el presente que es nuestro futuro.

«¿Te parece bien si esta noche no nos vemos?»
Tengo pensado escribir largo y tendido, como un lobo ansioso
rodearme de todos los nudos que tengo anidados en la garganta.

«Dale, bebé». Me dices.
La inmortalidad vendrá después,
hay sacrificios que significan perderlo todo de inmediato.

Largas letanías.
Oscuridades fatales.
Oscuridades más oscuras que la misma noche.

Pero somos invencibles, no lo olvides.
Más invencibles que ese poema invencible de Bolaño.
Más invencibles que la media noche en el trópico lejano.

Ese trópico que dibujaste en mi cadera el otro día.
El mismo que se borró cuando te fuiste a vivir a ese país lejano.
Ese país invencible donde el olvido no me olvida.

VEINTIDÓS notificaciones

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 15 Jan 2018 08:42:00 +0000

"We've come too far to give up who we are..."
Daft Punk

Es quince de enero,
tengo veintidós notificaciones en el celular
y acabo de abrir una cerveza artesanal con mucho lúpulo.

Estoy en casa, tranquilo,
podría dormir por horas pero quiero estar despierto.
De las bocinas suena The Notorious B.I.G. con Puff Daddy.

¿1998? No, 1997.
El sample es una belleza de Diana Ross
pero con elegante rapeo que hipnotiza. Busco mis cigarros.

Salgo al balcón. Las estrellas flotan arriba. Permanecen. Solas.
Veo los pinos y cipreses. Le doy una jalada al cigarro y me pierdo.

¿Será que este año podremos sentir la belleza que planificamos?
No, no me la creo. Todo y nada son lo mismo. Para qué mentirnos.

Veo al cielo,
respiro el aire frío y me entretengo con Biggie tirando rimas poderosas.
Después suena Justice, un dueto francés que transpira house y, me entusiasmo.

Pero no tanto. Para qué mentir. Ya nada me entusiasma tanto.
A veces prefiero Morrison o El Buki. A lo mejor Tame Impala o Bronco.
"Vamos, Pablito... ponéte algo de Daft Punk y bailemos con el universo..."

Me dice una amigovia en el chat junto a una nude ostentosa. Poderosa.
Le hago screenshot y me duermo.
Horas después, le respondo.

Hola / Adiós

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 31 Dec 2017 07:08:00 +0000

Termina un año, una posibilidad, una prueba de que estamos vivos y nos habitan los ciclos naturales de la vida... o la muerte.

Termina un año, y con él, sus símbolos y metáforas más hermosas -poderosas- nos llenan de sonrisas tibias y frío olvido. Sus páginas han sido vaciadas de inocencia. Han sido llenadas de tinta indeleble y, todo lo escrito, ya es un fuego vivo de otra hoguera que se quema de a poquitos hasta desvanecerse.

Termina otro año y se abre una nueva puerta o ventana, un nuevo bosque de posibilidades se vislumbra como un regalo y una nueva dosis de orgasmos nos espera a la vuelta con su fulgor de tempestades que enamoran.

Se abren nuevos ritos y cielos y canciones. Los adioses que dijimos fueron necesarios con sus felicidades y tristezas de despedida. Cenizas insípidas de un maremoto que ahogó el verano. Las bienvenidas son ahora nuestro credo, nuestro mantra, nuestra primavera.

Aprendemos a decir adiós porque las bienvenidas son inevitables y especiales y sagradas. En ellas habitan los sueños, la esperanza, la página en blanco, el manojo de palabras nuevas, la furia, la feria, la emoción, las pieles nuevas, los besos, los retos, los anhelos, la ternura. Ese es el rito sagrado de los comienzos.

Para este rito del "ahora", respiramos y perfeccionamos el arte del recuerdo y el olvido. En su esencia se regocija toda nuestra existencia. Por eso celebrar es obedecer al ímpetu de su fuerza.

Que su 2018 esté lleno de solo belleza, mágicos comienzos y mucha ternura.

Nos vemos a la vuelta. En el camino.

VIRUS al atardecer

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 11 Nov 2017 09:22:00 +0000

Me volví loco

entre sus piernas.

Le rasgué las medias

como canción de Soda.

Le encendí el fuego apagado

de su rincón más y más austral.

Así, nos fuimos yendo al más allá

entre canciones de Nina y LCD Soundystem.

Todo fue una maravilla,

un elixir embriagante y adormecedor

que nos encontró a las seis de la mañana

desparramados y cansados y tibios y desnudos.

Pero...

Su sonrisa fue una mala jugada,

una maldición gitana,

un temblor de dioses griegos

y un brillo en los ojos cansados

que despertó a las bestias del Olimpo.

Ahí empezó el drama.

Los adioses convulsos.

La cuchillada bajo la mesa del mantel.

No supe qué hacer.
Solo surfeé la ola como pude:
elegancia, calma y observación.

Le dije: "ojalá te vea pronto".

Pero ambos sabíamos que era una mentira,

una gran hecatombe existencial e ilusoria.

No importó.

Cuando se fue puse Virus y Serú Girán.
Bailé con ganas todo el resto del atardecer.

REVOLUCIONES POR MINUTO

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 20 Oct 2017 09:19:00 +0000

Escuchar Cerati
mientras la luz del sol se empieza a desvanecer.

Bailar Fela Kuti
cuando te das cuenta que te cortaron la luz y el agua.

Tripear The National
en tu soledad irremediable de ventanas desde un piso quince.

Escuchar Radiohead
cuando te enterás que tu ex se va a casar y te está mandando emojis.

Bailar The Smiths
en el momento que tu mejor amigo te dice que siempre estuvo enamorado de vos.

Gozarte Bob Marley
y enterarte que esa rola famosa no la compuso él ni tampoco su ghetto.

Poner The Clash
con la chava más punk y hot de la historia... y que no se te pare por tanta coca juntos.

Escuchar Calle 13
y pretender que te sabés la canción, pero nel, tenés ganas de escuchar Manu Chao.

LOS SÁBADOS son azules

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 07 Oct 2017 07:22:00 +0000

Pareciera que todos los sábados son azules
sin importar el año, el lugar o el peso de la vida.

Recuerdo que era el año 1999
y estábamos en Atitlán más o menos perdidos.

Le leía y releía poemas de Huidobro a Mona.
Mona fue una fotógrafa que conocí antes de abandonar la carrera.

Por esos años tenía una obsesión con los chilenos.
De Roca, Teillier, Parra, Neruda, Lihn, Rojas, Bolaño.

Todos sus poemas me parecían azules
como el vasto peso de una mirada sobre la marea de un cráter dormido.

Después de eso todo lo que hice fue buscar estrellas perdidas.
Nada volvió a ser lo mismo y me puse a hacer las pases con cualquier pelirroja.

Todo fue un regurgitar de violencias vencidas y de cabos rotos.
La madrugada de un domingo me encontré escuchando Sui Generis sin ganas.

Así que vomité todos los adioses
como si fueran innecesarios.

Me dilapidé una fiesta de caracteres
y me puse a bailar desnudo a la hora del alba.

Con todo lo que perdí
construí un castillo roto pero espléndido.

Desvestí más mujeres
de lo que imaginan todos los marineros.

Escribí plétoras, sismos, hecatombes.
Fui Fénix una y otra vez entre los más deliciosos escombros.

Ya nada me sorprende.
Solamente las piernas abiertas de una mujer sobre mi boca.

A veces pareciera que todos los sábados son azules.
Pero no.

Todos los sábados son melancolías pasajeras
porque mañana será domingo.

Y habrá sol.
Y habrán muchas más mujeres y libros donde perderse de nuevo.

OCTUBRE, libros y un recuerdo

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 01 Oct 2017 07:18:00 +0000

No quiero ir nada más que hasta el fondo.
Alejandra Pizarnik

Cualquier parecido
con la realidad
es un pretexto.

Hay una araña roja
en mis sueños
que me mira.
Siento rabia
por querer matarla
y no puedo.
Mi cuerpo se inmoviliza.
Mi mirada se pierde en sus patitas.

Cualquier parecido
con lo inhabitable
es un recuerdo.

Abro el libro de Bolaño
y respiro horror
mezclado con cerveza.
Camino a la cocina
y abro otra botella
antes de paralizarme al recordar a Chejov.
La noche se agita como un mar de seda eterna.
La araña vive en mi librera, es su casa, y me observa.

Ya es octubre.
Los días pasaron como coágulos fétidos
de un amor que se desangró con polillas.

Estoy por irme de donde vivo.
Tengo que empacar más de mil libros y meterlos en cajas.
Afuera llueve, mi carro está varado y mi pasaporte vencido.

No sé si realmente quiera irme de donde vivo.
No sé si realmente quiera empacar los libros de Pizarnik.
No sé si realmente quiera matar a la araña roja que me observa.

Ya es de mañana otra vez.
La música de mi amigo Alex explota desde el estéreo
y estoy seguro que pasado mañana todo esto será solo un recuerdo.

AFIRMACIONES sobre los comienzos

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 02 Sep 2017 03:42:00 +0000

*
Vamos a besarnos con ese rico temblor de los comienzos.

*
Somos un enjambre
de ronroneos, mares y deseos.

Abriéndose entre la marea de los cuerpos.

*
Somos la promesa de un comienzo y la bienvenida al más duro de todos los adioses.

*
Somos un manojo de ansiedades y una turbulencia antes de un aterrizaje forzoso.

*
Toda despedida es una suposición... de un comienzo.

*
Somos cenizas de otros fuegos.

*
Hay calles que nunca caminaremos dos veces.

*
No hay otros Fénix que vengan a palidear nuestro descenso.
¡A levantar esas alas!
He dicho.

*
Lo que necesito son tus piernas bajo las sábanas. O un güisqui doble.

*
Haz lo que tengas que hacer,
espera lo que tengas que esperar,
busca a quien tengas que buscar.

Pero despéinate primero.

*
Todas mis ganas están puestas en tus ojos futuros.
Los que no conozco.

*
Después de todo esto no volveremos a ser los mismos.

*
Lo bueno de desactivar todas tus notificaciones, es que ahora tengo tiempo para ver más memes.

*
—Te quiero.
—¿Desvestir?

*
Hay vacíos que no se llenan nunca.
Es mejor aprender a vivir con ellos.

*
Somos lo que nunca imaginamos,
como una canción tibia y confortante
que siempre estuvo en nuestro playlist.

*
Tu nombre rebota a kilómetros luz en mi cabeza.

*
Soy de corazón frío, pero me arden las manos.

*
Aquí, casual: No tengo quien me espere ni a nadie a quien esperar.

*
¡Vamos por un helado y anestesiemos este libreto lleno de decepciones!

*
Decir adiós
es quedarse con la mirada en blanco.
Con las heridas húmedas y el semen intacto.
Con la certeza de que una ventana se abre y,
por más que parezca difícil el horizonte,
hay mar que refresca la mirada.

*
Hace 2 años me tocó cerrar una puerta y, se abrieron otras.
Todo el tiempo cerramos y abrimos puertas.
A veces solo se abren. Y se cierran.

*
Dejaste un incendio.
Acá dentro.

*
Incendiemos la noche con emojis.

UNA TEMPESTAD llamada Scarlatti y otra llamada Brahms

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 12 Aug 2017 04:22:00 +0000

Birthdays was the worst days.
Now we sip champagne when we thirsty.
The Notorious B.I.G.

A aquellos y aquellas
que creen que les falta talento...

Si vas a escribir
aseguráte de martillar hasta el fondo
y de propiciarle una buena golpiza a tus miedos.
Dale prioridad al impulso, al fuego y al desasosiego
que es lo único que te mantiene vertical
y preguntándote si tal vez, mañana habrá un mañana.

Mañana,
cuando salga el sol
estarás profundamente dormido
pero estoy seguro que habrás escrito una sonata,
una tempestad llamada Scarlatti y otra llamada Brahms
en tu documento de Word todavía abierto en la laptop moribunda.

Cuando lo leás, sabrás que habrá valido la pena.
Que el impulso que te sostuvo toda la madrugada
será un desavenido recuerdo, borroso y tibio delirante.
Sabrás que todo el Chet Faker y el Kendrick Lammar
que te metiste en los oídos
hicieron su efecto.

Si vas a escribir
aseguráte de dejarlo todo sobre las teclas.
No seás de esos tuiteros que le dan vueltas al martillo
con el que les urge romper las cuerdas de una madera rimbombante.
Olvidáte de quien te lee, olvidálos a todos, no hay nadie.
Solo sos vos y tu repicar constante a solas con el universo.

De nada sirve decir:
"Procuraré quererte como los marineros torpes en la costa asidua".

Es mejor sumergirte en los súperbajos del Drake más tosco
mientras la oscuridad decae hasta volverse luminosa y tierna.

Si vas a escribir
aseguráte de no pimpear tus imperfecciones,
dejálas crudas y obtusas y crispantes en cada simetría.
Todo aforismo y haikú surgió de los más turbios excesos.
No miento, para qué mentir a estas horas de los escombros.
Solo te estoy dando cafeína para tus mañanas torpes y vagabundas.

¡Vamos!
Suspendéte en el aire que es tu infierno y paraíso.
Ningún Chopin o Nas salió a salvo del estruendo,
pero la ternura, oh, la ternura.
A ella nunca la olvidés ni le soltés la mano, te lo pido.
Cualquier canción de Tupac o Lil Wayne te lo confirma.

¡Vamos!
Abrí otra cerveza y olvidáte de una vez por todas
de esas decepciones que te sucumben la trompa.

Despojá tu corazón del maullido de gatos
que ofuscan todos tus recuerdos torpes y miopes.
La vida es una tempestad que se celebra y se agoniza.

La vida es una tempestad
por la que muchos pasaron
mientras dejaban su piel en cada grito de angustia.

La angustia y la zozobra,
son solo maneras de recorrer una isla atrofiada
en tu corazón colapsado de desencanto y llanto.

¡Vamos!
Tomáte la penúltima cerveza
y recibí el último ritual de tu existencia.

Sos nebulosa y estallido.
Sos volcán acérrimo y lisérgico en la lengua.
Sos mar estallando en tsunami de provocaciones.

¡Escribí!
Eso te toca,
dejar de menguar tus salvajismos y tus proezas.

Aflorálo todo en la superficie de la nausea.
Dejá que el vacío te aplauda y adormezca,
poné Coltrane y balbuceá universos como si fueran pequeñas Vías Lácteas.

HOUELLEBECQ perdido en lisérgicos

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 07 Aug 2017 07:19:00 +0000

Hay canciones
que uno prefiere
evitar en una fiesta.

Uno ya está viejo,
y corresponde a estímulos,
no todos son bien recibidos.

Uno ha vivido cientos-ciertos
desaciertos que se desvanecen
no con música, claro, de David Bowie o Bob Marley.

Uno va al supermercado, por ejemplo,
y pide media libra de pollo
sin pensar en el hambre denso de mañana en la mañana.

Uno solo pide,
pide cosas y tonaditas que nadie celebra o entiende.
Uno es como un Houellebecq perdido en lisérgicos.

Bien. Mal. No importa.
Uno llega al supermercado
y compra dos botellas de ginebra destiladas en República Checa.

No importa de dónde sean,
la verdad es que uno quiere estar en su momento.
Bien puede ser una fiesta de electro escandinavo o house ruso.

No importa.
Todo va y nada importa.
Lo que importa es el fuero con el que se rijan honestamente los excesos.

Pero hay canciones, sí,
que uno prefiere evitar en una fiesta.
No digamos esas que te avalanchan contra el muro de los lamentos.

O esas que te cohiben
frente a la falda chiquitita de la chica que te gusta.
Por eso es mejor hilvanar sonatas y rocanroles bemoles.

Uno se va haciendo de canciones y rituales propios
con el pasar de los turbomofles y toditas las megalomanías.
Uno debe invocar guerra y paz, como Tolstói, en su epicentro.

O meterse doble dosis de efedrina
para contrarrestar los sobresaltos de vivir
en un país en el que te desintegran por nada y por todo.

Así que si la noche está potente.

Ve a casa o al baño, y dosifícate una dosis extra de tu Spotify.
Eso es mejor que sentir los espejismos mal sonoros acechándote a solas.
O a medio agarrón, de esos inolvidables, con la mujer que verdaderamente te gusta.

KANYE WEST, luna llena y un par de almohadas

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 20 Jul 2017 16:00:00 +0000

Tenía muy poco dinero en el banco
y compré una botella
de ginebra en oferta.

Me la empecé a beber
con el mejor rap de Kendrick Lamar, Tupac y Jay Z
a todo volumen y a ritmo de tabaco y sueño y escritura.

Después de un rato me aburrí
de estar peleando en madrugada
y quise salir pero ya era muy tarde.
Además. No tenía mucho dinero
y todo me daba vueltas de rabia y mareo y angustia.

Fumé un poco más
y me quedé dormido
tumbado sobre la alfombra.

Horas después abrí los ojos y sonaba Kanye West
de los parlantes y había una chica guapa en minifalda
que me miraba y sonreía sin yo entender qué pasaba.

Le pregunté que dónde estaba y
sin titubear mucho me dijo que estaba en sus sueños.
Juré por mi vida que no volvería a tomar ginebra malo
pero en el fondo sabía que lo volvería a hacer solo para ver qué pasaba.
Me levanté. Sonrió. Le serví un gin doble y charlamos por varias horas.

Al amanecer nos besamos
y al quitarle la blusa pude ver una luna llena mal tatuada
justo a su costado izquierdo. Era linda la luna. Pero mal delineada.

Le pregunté que qué significaba
y me respondió: "¿En serio es importante?"
mientras se desvestía a media sala y dejaba ver una cadera fulminante.

Hicimos el amor sobre la alfombra
y en el sofá y sobre la mesita de la sala.
No puedo describirles la ternura que sentí
luego de verla cruzar hacia la habitación y
traer un par de almohadas y una cobija bajo el brazo. "¿Y esas?" le pregunté.

"Son para que durmamos más cómodos...
mis mañanas son frías" respondió sonriendo.

Horas más tarde cuando abrí los ojos
había desaparecido al igual que toda mi ginebra.

No entendí muy bien todo lo que había pasado
porque todo parecía una alucinación ilógica
de esas que te dejan los guaros malos y sus destilaciones turbias.

Se la había llevado el viento
completamente como una cometa encendida en olvido negro
y yo estaba perdido tratando de recordar detalles y gestos y actos reflejos.

Pero una sola cosa me hizo sonreír
y fue encontrar una nota sobre mi cuaderno:
"Gracias por estar una sola noche entre mis sueños".

Corrí de prisa al baño
y la sonrisa se me borró
justo después de vomitar pájaros azules sobre el azulejo.

PIANO, LLUVIA y soledad

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 28 Jun 2017 05:20:00 +0000

Alguna vez
fui un gran poeta.
Prometedor, en todo caso.

Escribía más o menos bien
y me invitaban
a ferias de libros
o a festivales literarios
donde leía por largas horas
mis escuetos poemas
impresos en libros de bolsillo
que jóvenes y jovencitas
compraban con el dinero
que les daban sus padres
para comprar un suéter de moda
o salir al cine con los amigos el fin de semana.

Alguna vez
fui un gran amante
de Los Cantos de Maldoror
o la Rayuela de Cortázar,
y me embriagué,
con una de esas jovencitas tristes
que se enamoraban leyendo mis poemas luminosos
en plazas donde alguna vez manifesté contra la minería.

Ella era delgada, hermosa y titubeante.

Su sonrisa era un fulgor extremo
surcado por labios anchos y rojos
que apretaban con delicia
todo lo que se acercara a su boca.
Sus ojos tenían el peso de las mil y una noches,
su cintura era una catapulta al deseo
que te enviaba ida y vuelta a la Antigua Roma.
Sus piernas eran largas y firmes,
como sus nalgas dos maremotos redondos.

Todo en ella era poesía
y su saliva fue pretexto
para escribir una novela
que tiempo después destruí
intentando salvar un disco duro
a finales de un mes que nunca olvido.

Alguna vez le dije
que podría vivir con ella
y verla descubrir un capítulo nuevo
de algún libro de Roberto Bolaño...
Recuerdo que le gustaban Bolaño, Murakami y Sábato.
También se derretía como lisérgico
escuchando el Revolver de The Beatles.

Alguna vez
nos prometimos hacer un viaje al Caribe
y olvidarnos de la resaca que dejan los amores tardíos
e incompletos
tachados por el vaho estúpido de los fríos calendarios.

Nunca hicimos ese viaje,
pero fue lindo soñarnos juntando caracolas
y tomando margaritas hasta la hora en que la marea duerme.

Nuestro primer encuentro fue en un hotel viejo
donde yo estaba hospedado unos días.
Era una tarde lluviosa de mayo
y cuando abrí la puerta,
para recibirla de urgencia,
traía la blusa desabotonada
y unas zapatillas de meter
color negro
empapadas por la lluvia.

Tiernamente la desvestí
como quien pela una mandarina
con las manos más lentas, precisas y sabias
al filo de una tarde melancólica y empañada.
Ella se apretó a mi cuerpo
y me susurró al oído una frase de Anais Nin
que rápidamente entendí con anhelo.
Ella no buscaba amor en ese momento.
Lo que quería era sexo intenso y olvido.

¡Mentira! No nos olvidamos.
Nos vimos muchas veces a través de los años
repitiendo el ritual de Nabokov y su Lolita en minifalda.

Tiempo después,
nos fuimos enamorando en la distancia,
como dos seres inútiles que siguieron el rumbo de la vida.

Les cuento todo esto
porque alguna vez fui un gran poeta
y los grandes poetas tienen grandes historias como esta.

Alguna vez encontré una foto suya en las redes sociales,
se veía perdida y solitaria pero contenta.
Tenía un anillo en el dedo
y fingía una risa al lado de un tipo culto.
No quise prometerle nada
y la saludé con ternura,
a lo que ella respondió
enviándome una foto
de sus pezones rosados.
"Quisiera sentirte dentro", me dijo.
No supe que responder y añadió: "Me gustaría que fueras vos el tipo".
"Yo también, pero la vida nos jugó una distancia", respondí con leve tristeza.

¡Mentira! El cobarde es uno que presume y asume cosas, pensé,
y me dilapidé una larga noche
haciendo lista de los fracasos desiguales y las frustraciones tontas que nos habitan.

Alguna vez escribí de prisa
todo lo que quise y soñé,
así como cuando fui un gran poeta.

Hoy cae la lluvia
y siento una congoja liviana,
no un pesar, no una tragedia.

Escucho Sigur Rós o Arcade Fire en piano
y pienso que alguna vez nos encontraremos de nuevo.
Ojalá sea en el Caribe o en un sueño, sí, de esos que lo reparan todo como una sopa tibia.

UN AVE FÉNIX con muchas canas

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 26 May 2017 20:14:00 +0000

"My heart is a thousand years old. I am not like other people".
Charles Bukowski

A Javier y Alejandro.
A Michi, mi hermana.

Estamos en la edad
en la que a los amigos
se les empiezan a morir sus padres,
esa edad en que las canas
tienen más fuego y maña
que el Diablo y Dios juntos.
Esa edad en la que nuestro amor, sin rencor ni rabia,
se queda fumando a solas toda una tarde, sin amores.
Esa edad en la que pasamos
por tiendas de mascotas
o por plazas donde regalan cuervos,
y nos quedamos mirando a sus ojos,
profundamente desolados y con ganas
de salir corriendo a una playa luminosa.

Estamos irremediablemente acá,
pero también estamos en otra parte
bebiendo frías toneladas de cerveza.

Hay un flujo de melancolía en los días
que es arrastrado por una ventisca
en cada triste objeto que miramos,
en cada sexo que lamemos tiernamente,
en cada música que suena temblorosa y lejana
desde el estéreo que ya está harto de nosotros.
Hay veces que queremos sentarnos a beber
por horas el silencio de estar vivos.
Otras veces queremos incendiar las horas
con todo el autismo de los excesos,
demoliendo bares, moteles,
bajando sutilmente calzoncitos
y recopilando drogas de diseño.

También queremos cambiar conductas,
recorrer praderas verdes y hacer ejercicio,
dejar marcas en el camino vuelta-a-casa y,
surcar estrellas fugaces con el dedo
mientras contemplamos tibios amaneceres
desde una terraza, un abrazo o un club nocturno.
A veces pensamos que en verdad hay alguien
del otro lado del continente
esperando por nuestro encuentro
con los brazos abiertos y aún jóvenes.
Otras veces tenemos sed
de mandarlo todo a la mierda,
y no es precisamente una sed de cerveza y cocteles preparados.
Es más bien un desierto contenido en el nudo de la garganta,
un convulsa ruina deshidratada y llena de mariposas blancas.

Hay territorios de la memoria
que están minados, destruidos
con rótulos que dicen "prohibido el paso"
o con luces de ambulancia
donde murió algún recuerdo
luego de un golpe fatalista
o una encrucijada atómica.

Esos rincones están vedados,
y forman parte de un exilio forzoso
que nos llevó a geografías insólitas e inauditas
donde recorrimos cuerpos y caminamos pasillos
que conducían a otros cuerpos
con avenidas y vías ferroviarias.
Algunos de esos rincones son solo ruinas.
Como si un laboratorio de metanfetamina
haya explotado muy cerca nuestro,
creando una fría nebulosa de vacíos
y una arritmia incontrolable de luces pirotécnicas
que horas después, fueron cobija para otros cuerpos.

Así, después de todo,
vimos resurgir la magia desde los escombros.
Un Fénix resucitado desde el final de todos los adioses
nos despertó un domingo al medio día
con ganas de salir a caminar y comer un helado de fresa.
Afuera llovía pero nos importó muy poco.
Llenamos de libros el costal de los fonemas
y salimos a buscar la sal de todos los mares.

Por estamos en la edad
en la que despedirse es de valientes,
en la que despertar al lado de una colmena de dudas
puede significar la evidencia de que un poema existe
detrás de cada orgía de tristezas,
detrás de cada planetario de tazas de café y malos entendidos.
Una edad en la que recomenzar es necesario,
donde un piano arrastre a cuestas
todos nuestros símbolos oscuros.

Una edad en la que un abrazo ya no es sólo un abrazo.
Una edad en la que escuchar música a solas es mejor
que entristecerse gimiendo en multitudes.
Una edad sagrada y perenne, indestructible.
Donde los huesos arden como puros de marihuana
en una fiesta a la que no nos invitaron pero fuimos.

Una edad en la que escribir sobre la edad,
resulte verdaderamente ruin e innecesario
como aquel poema de Bukowski que tanto nos gusta y abrazamos.

Una edad, sí, con todos los miedos y glorias del planeta.

BOB DYLAN, la felicidad y una bicicleta

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 15 May 2017 06:01:00 +0000

I saw a newborn baby with wild wolves all around it.
Bob Dylan

Venía yo en bici rumbo al quince, justo después de salir del trabajo. Venía disfrutando de los últimos rayos de luz del día, de la frescura que deja una lluvia a media tarde y de la música sagrada de Bob Dylan.

Venía feliz, pues, hasta que un maje se tiró a propósito y a contravía en plena Ruta 3 de Z4, donde supuestamente son prioridad los ciclistas -al menos eso dicen los letreritos en cada esquina y en las pinturas azules que están sobre el asfalto-. Me hizo luces como diciéndome quitáte que te paso el carro encima. Le hice luces de regreso como diciéndole vas en contra de vía, mi bróder, bajále a lo agresivo.

Para resumir, seguí mi camino hasta que quedamos frente a frente: el maje en su Cayenne blanca y yo en mi Bicibirula verde. Todo fue muy rápido.

Pues nada, me hice a un lado sin objetar ni un comentario o una seña a pesar de la impotencia. Nada, solo me hice a un lado, ¿qué otra cosa más podía hacer? Era él con su prisa y prepotencia malsana VERSUS yo con mi antojo de disfrutar las últimas horas del lunes y llegar a casa a ver el cielo rosado con sus volcanes grises y brumosos.

Entonces el maje sacó su cabeza por la ventana y, estoy seguro que me gritó muchas cosas que no alcancé a escuchar porque, como les digo, venía escuchando A hard rain's a-gonna fall de Dylan y la tarde se me hacía muy hermosa para amargarse por tan poco.

Seguí mi camino. Cantando. Feliz.

Luego, dos cuadras más arriba el maje volvió a aparecer y no hice otra cosa más que adentrarme en el regocijo de la música. Paró el carro. Paré la bici. Nos vimos a los ojos y el maje pareció reconocerme. De inmediato lo recordé de un restaurante y asumí que era amigo de un amigo cocinero. Lo único que me salió fue una risa espontánea y, sin intercambiar palabras, el maje no hizo otra cosa más que rechinar las llantas de su carro y largarse. Yo me ajusté el casco, los audífonos, y también seguí mi camino pero sin rechinar los dientes ni las llantas. Obvio, en una bicicleta no podés rechinar las llantas, y si así fuera, no lo hubiera hecho porque me sentía muy tranquilo y feliz -ahora escuchando I want you del mítico Blonde on Blonde, y para serles sincero, este disco me gusta mucho-.

Agradecí a la música, al trabajo, a que hay cosas que hacés durante el día que te llenan de buena vibra y no de rabia. Pero pensé, y en esto soy muy honesto -aunque solo es una hipótesis-, en que si hubiese venido escuchando 50 Cent, Drake o Placebo tal vez la historia podría haber sido distinta.

Ya a media cuadra del quince pensé en esos majes que son capaces de acelerar con tal de obtener lo que quieren en la vida, sin importar hacer pedazos la vida de más gente.

Pensé en Brenda Domínguez, la estudiante atropellada por Jabes Meda, el chico que no pensó ni por un segundo que tenía enfrente a 13 vidas con un futuro por delante.

Pensé en Guatemala, en Luis de Lión y en todos los familiares de los miles de desaparecidos. Pensé en muchas cosas.

También pensé en la sonrisa de la chica que me gusta y en que mañana martes me gustaría ir a dar una vuelta al centro. Por la noche. A tomar un par de cervezas oscuras con ella.

Por último pensé en Bob Dylan.

¿Qué será de Bob Dylan?

BOLAÑO Y CÉLINE

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 06 May 2017 17:11:00 +0000

Una noche estaba
con una mujer hermosa
que me dio luz y magia.
También estaba
mi mejor amigo,
un escritor punk-zen
y muy respetado
en el barrio
de la literatura
contemporánea.

Bebíamos vino
en una plaza sagrada y fríolenta.
Eran las tres de la madrugada
y no nos importaba el mundo.

Lo único que nos importaba a los tres
era el amor exasperado,
la ternura y la poesía.

También nos importaban
los perros románticos de Bolaño
y una que otra canción de Joy Division o The National.

Esa madrugada incendiamos la melancolía.
Hicimos poesía al borde de una plaza
que no era nuestra. O tal vez sí.

Pero hay momentos de felicidad
que uno recuerda como ajenos,
como tibios cachorritos dulces.

Fue un viaje al fin de la noche,
una especie de trance ecléctico
con The Smiths y Cerati de fondo.

Bebimos vino, incendiamos estrellas
y nos vimos de frente a los ojos,
honestamente y sin miedos. Sin prisas ni rencor.

Después de todo puedo decir
que lo que sé de Bolaño y Céline
fue ese momento mágico.

Él ya vestía canas en la cabeza.
Ella vestía leggings
sobre esas piernas que nunca olvido.

Recuerdo eso.
No los libros que leí.
No los besos que guardé.

Todo lo demás es un naufragio.

LITERATURA = REFUGIO

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 05 May 2017 06:50:00 +0000

Estaba triste
y escribí acertijos.
No quería hablar,
estaba como ausente
y lleno de miedos. Rabias.

Entonces puse unas canciones
de Freddie Scott, Selah Sue y Al Green.
La música me trajo de vuelta
y le di vuelta a la noche
más oscura del mundo.

Me puse un pantalón sucio,
zapatos y el hoodie recién lavado.

Me fui directo al supermercado
a comprar cerveza, jamón y cigarros.

La noche se abrió
como un caleidoscopio
y todo fue refugio, luz y calidez.
Hasta se incendiaron las libreras
y los recuerdos densos.
Todo fue magia y risas
frente al espejo oscuro
de la muerte.

Ni Bukowski se lo hubiera creído.

Hasta me enviaron emojis lindos por el chat.

Y la sonrisa de Hemingway fue mi faro en el sueño.

ABRIL y sus poemas rápidos de cuaderno

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 20 Apr 2017 03:37:00 +0000

*
Vivir ha sido
una improvisación
con música de fondo,
oídos tibios
escuchando
la eterna sinfonía
del devenir inquieto
del absurdo

pero ha sido

un suceso
una pequeña gloria

que nos mantiene vivos.

*
Fumo cigarros
así como veo
aviones
ir y venir
cuestarriba la vida
este costal de huesos

que son eternidad
como un poema
de Huidobro,
magia viva,

sueño aliento

donde los cigarros
mueren
como días tercos.

*
Vamos,
entra en mi cabeza,
atrévete a desarmar
mi cuenca abierta
y galaxia en espera

de ruidos
y silencios,
toda grieta,

que es arpegio de guitarra
que abre a otras puertas

donde algún día
nos encontraremos.

*
Escribo pirámides
que son estrellas
diminutas
para otros,
mi camino
es noche lenta

y devenir
de solo sorpresas,

calles que se encuentran
y esquinas que se doblan

como servilletas
de una cafetería abierta

donde estoy
hablándome
a mí mismo y en silencio.

*
Veinte años
de escribir
es verse

frente al espejo
sin parpadear la resaca
de los mortales con sus horas,

es ver
la risa
que arde

mientras lloran los olvidos

es todo
y nada,
solo son cosas que se dicen.

*
Bebo cerveza
en las mismas cantidades
que una ola revienta
sobre la costa arena
de lo inevitable,

es más,
ahora que me lees
bebo algo
que podría ser tu sangre
oscura
y fría,

tu saliva nueva
de esta noche
que me reinventa.

*
Ejercitar las piernas
corriendo tras
tus piernas largas
que nunca alcanzo
tras tus despedidas,

ejercitar la lengua
entre tus piernas
jugando con tus labios

versando lunas
en el viento gélido
de lo que se dice,

gimiendo inviernos
que mis piernas
no alcanzan

a alcanzar todo tu silencio.