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Post tags: 5/5, David Lodge, saggistica, Scrittori

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Post tags: Barack Obama, Honduras, Paolo Bonaiuti

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anche questa settimana il mondo della celluloide ci ha offerto maraviglie.

Su Nat Geo Wild, il documentario I Classici di Nat Geo ci racconta la drammatica parabola di una terribile specie di vespa nera ed il ragno bambù: nonostante i tentativi del ragno bambù di difendersi, la vespa lo immobilizza col suo pungiglione paralizzante, dopodiché lo fa scivolare in uno stato di coma irreversibile, quindi lo trascina in una tana, dove depone un uovo, dal quale uscirà una larva di vespa che appena nata si nutrirà delle spoglie del ragno bambù; infine, grazie ad una maggioranza parlamentare schiacciante ed al controllo sui media, la vespa fa approvare una legge per depenalizzare il ragnicidio a scopo di nutrimento della propria larva.

Su Canale 5, a Paperissima Sprint un bambino tedesco viene ripreso dal padre mentre scivola ripetutamente su un bordo piscina, ricavandone contusioni di entità variabile in diverse parti del corpo. Il padre, che evidentemente ritiene l’esperienza formativa per il pargolo, si guarda bene dall’intervenire, e continua a riprendere la scena con la telecamera. Ecco spiegati gli ultimi cento anni di storia europea.

Sempre su Canale 5, il Tg5 ci offre diverse rivelazioni su Neverland e sulle abitudini dello scomparso cantante Michael Jackson. Tra le più inquietanti, sembra che, nel corso delle feste organizzate dal grande artista afro-americano, l’imprenditore pugliese Tarantini fosse uso farsi accompagnare da decine di pupazzi di Winnie the Pooh. “Non sapevamo che venissero a pagamento”, ha chiarito l’entourage del musicista.

Su Rai 3, a Tg3 Salute, una vittima della terribile influenza suina ci informa che la malattia porta ai sintomi della normale influenza, si cura come la normale influenza, passa come la normale influenza, però è terribile e soprattutto, è una “pandemia”.

Su Rete 4: ore 13.30, Tg4; ore 14.05, Comiche di Stanlio e Ollio. Non si può dire che ai programmisti di Mediaset manchi il senso dell’umorismo.

Sempre al Tg4, condotto dalla figlia segreta di Iva Zanicchi e Orietta Berti, su uno sfondo che neanche un video degli Alphaville, apprendiamo grandi verità. Intanto, a giudicare dalla quantità di baci che si scambiano il premier e il Papa, viene il sospetto che anche l’anziano presule abbia trascorso parte delle vacanze a Villa Certosa. Poi, si teme per lo straordinario afflusso di gente al sobrio funerale di Michael Jackson: interpellato sul punto, il protettore civile Bertolaso ha osservato che “se non basta lo Staples Center, c’è sempre la caserma della finanza di Coppito”. A chiusura, con grande coraggio, un servizio sulle imminenti vacanze, dove si adombra la tesi per cui a Capri d’estate non si sta niente male, e comunque la crisi non c’è.

Infine, il mondo della comunicazione ci offre l’ennesima puntata dell’ultima campagna pubblicitaria TIM; stavolta i musicisti vacanzieri, giovani che più giovani non si può, dopo aver appreso che il locale dove si sarebbero dovuti esibire è indisponibile, lungi dal farsi scoraggiare, vagando lungo le cose italiche scorgono una spiaggia ospitante, dove si gettano fra le onde al grido “Che estate!”, e quindi telefonano a tutti i propri conoscenti (purtroppo non è dato sapere di cosa si sia conversato). Ora, si fa sempre più pressante l’auspicio che uomini vestiti di nero, preferibilmente germanofoni, muniti di manganello ed accompagnati da cani lupo urlanti, rapiscano nottetempo i giovani e, dopo aver messo a ferro e fuoco il multicolore pulmino, li conducano in luoghi recintati da filo spinato elettrificato, ed ivi ne ottengano una piena confessione ed un sincero pentimento.

Per ora è tutto; alla prossima dal vostro

Claudio G. Stafava

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Post tags: cinema

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Scrivete fiduciosi tutti i vostri crucci sentimental-sessuali all’indirizzo lapostadelquore@gmail.com, la dottoressa Dolores Dell’Amore¹ sarà felice di aiutarvi rispondendo ad ogni vostro quesito, anche il più strano, con competenza e delicatezza, garantendo addirittura che qualche lettera sarà letta fino in fondo!

Dott.ssa Dolores Dell’Amore

Cara dottoressa, mi chiamo Marco, ho 26 anni, mi sono da poco laureato in architettura e ho già trovato lavoro, ma soprattutto sono innamoratissimo da un anno di una donna fantastica.
(…)
E quindi ti chiedo di darmi un consiglio: è giusto rendere pubblica la nostra storia, pensando solo alla nostra felicità, o è più giusto limitare la nostra libertà, per non minare la felicità altrui?
Grazie in anticipo,
Marco

Caro, amletico Marco,
grazie della bella lettera, così lunga.
Un po’ troppo lunga, al punto che non ho potuto leggerla tutta. Ma tanto le prime e le ultime due righe mi hanno già detto tutto. Quello che c’è nel mezzo posso provare ad indovinarlo.
Anzi, così è anche più divertente. In mezzo posso metterci quello che di volta in volta mi dice la fantasia.

Tipo: Cara Dottoressa, mi chiamo marco, sono giovine, ho un lavoro da sballo, sto con una superfiga fantastica. Solo che lei è la donna di un noto boss locale della mafia russo-calabro-cinese e qualcuno mormora potrei finire in grossi guai se non la piantassi subito, la storia. Io non ci credo molto ai pettegolezzi e voglio difendere questa storia con le unghie delle tre dita e i pochi denti che mi son rimasti, causa ripetute aggressioni subite ad opera di sconosciuti.

Oppure: cara Dottoressa, mi chiamo bla bla, e bla bla bla.
Solo che lei è la donna, via, diciamo una delle donne, di un uomo molto in vista e molto potente. La cosa non mi darebbe nemmeno troppo fastidio, se non fosse che ogni volta che rientra da una delle sue feste, mi torna indietro carica di monili. E che problema c’è, mi dirà lei? È che trattasi di delicati gioiellini del peso di cinque chili cadauno, che mi hanno riempito la casa che, essendo io giovine architetto inventivo, trattasi di grazioso soppalco, vista centro, luminoso, arredato, termosingolo.
Qui, com’è come non è, prima o poi con tutto quel popò di tartarughine e farfalline, mi crolla il soppalco!

Caro Marco,
da quello che posso vedere il tuo problema è abbastanza grave.
Sei giovane, laureato, con un lavoro (immagino solido) e stai con una donna fantastica. In effetti non è una situazione facile.
Che fare, rivelare o non rivelare a tutti la vostra storia?
Io fossi in te (ma non lo sono, e infatti niente soppalchino vista centro) adotterei una tattica prudenziale. Ovvero non direi niente in prima persona, ma farei venire con jet di Stato un fotografo sardo, lo farei appostare sull’albero di fronte il tuo soppalchino e gli farei scattare qualche migliaio di foto.
Poi le farei sequestrare da un magistrato. Poi andrei in tv ad invocare la privacy e a gridare al complotto pluto-americo-soviet-comunista,
In questo modo credo proprio tu sia a posto. Tutti sapranno della tua storia, ma nessuno avrà il coraggio di contestarti niente.
Spero di esserti stata utile,
Tua
Dott.ssa Dell’Amore

Salve, ho veramente bisogno di un aiuto. Il mio ragazzo mi ha lasciata dopo un anno e tre mesi, con la scusa di sentirsi oppresso. Io lo amo ancora, e non riesco piu a fare nulla, le mie giornate non hanno senso. Questa era la mia prima vera storia d’amore. Lui però sembra convinto della sua decisone e sembra che non voglia piu tornare indietro. Gli ho mandato anche una lettera di riconciliazione. Ma non è andata a buon fine! La cosa che mi fa piu male è sapere che lui si sta gia divertendo mentre io sto piangendo per lui. Ora che fare? Io non mi sto facendo piu sentire, per vedere se mi cerca lui… o la soluzione migliore sarebbe quella di dimenticarlo? Grazie in anticipo.
Jenny

Cara Jenny,

scusa la domanda, ma tu il tentativo di conciliazione l’hai fatta secondo tutti i crismi?
Sei sicura di aver usato la lettera giusta?
Guarda, per sicurezza ti reinvio al sito ministeriale dal quale potrai scaricare comodamente tutta la modulistica occorrente.
In bocca al lupo e fammi sapere com’è andata!
Tua,
Dott.ssa Dell’Amore

Cara Dolores, sono una ..ragazza di…49 anni, non mi sento gli anni che ho, al contrario, nonostante un matrimonio un po’ “subìto” durato ( per salvarlo comunque) dodici anni, una delusione e la perdita di un uomo che amavo (venuto dopo quel matrimonio sbagliato)…
Tra capo e collo che mi succede? Sento attrazione per un uomo della mia città che però vedo di rado, ma che ogni volta che mi vede fa come se volesse seguirmi e io cosa faccio?
Scappo!! Letteralmente me ne scappo e non vedo l’ora di fuggire alla sua vista, nonostante desideri nel profondo conoscerlo e iniziare un rapporto, sia pure amichevole.
Dammi per piacere una indicazione per abbanmdonare questo comportamento stupido che ho.
Mi si bloccano le gambe e mi sento una stupida.
Un abbraccio. Angela.

Cara Angela,
Vedi un uomo che ti attrae e al quale sembri interessare e scappi? Vorresti proprio conoscerlo ma non resisti e te la dai a gambe lavate?
Nessun problema!
Tu scappa, scappa pure. Non c’è bisogno di forzare la tua naturale timidezza. Lascia che sia lui a inseguirti.
Basta adottare la “tattica di pollicino”. Ricordi la fiaba?
Solo che sul tuo cammino, al posto delle bricioline di pane, lascia cadere i tuoi indumenti intimi.
Vedrai che ci penserà il tuo inseguitore ad acchiapparti!
Tua,
Dott.ssa Dell’Amore

1. laureata in “Sessuologia e postadelcuorismo” alla libera Università di Paolo Alto, California, master in “Caziologia Applicata” presso l’MIT di Boston, master in Tuttologia alla pregiata Università Alberoni di Macherio

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Post tags: Posta del cuore

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caorle
ore 22:20
la sera del giorno in cui muorì abberluscone.

non pensavo avrei vissuto abbastanza per vedere questo giorno.
elettrico e impaziente gioco col telecomando mentre scorro i vari canali della libertà sul sony da qualche pollice del salotto del mio appartamento qui a caorle 2² (la new town della new town; è un po’ un casino con la posta, ma nell’hinterland di milano sono arrivati ai fattoriali, quindi c’è di peggio) per aver notizie, sviluppi, rivelazioni, patetismo a quintali. era dai tempi della morte di michael jackson, con l’autopsia che aveva rivelato tra la sorpresa generale che sotto il trucco, la parrucca e la finta epidermide in plastica si celava raimondo vianello (vivo), che l’attenzione di tutti i media non si concentrava così tanto su di un defunto.

il tg del primo canale della libertà informa che è stato aperto il testamento e lo legge in diretta. alla quarta riga abberluscone chiede di essere sepolto con tutta rete 4. alla sedicesima riga nega di aver mai chiesto di esser sepolto con tutta rete 4. alla trentaduesima chiede che le proprie ceneri siano sparse su tredicenni con un precoce sviluppo mammario, come da norma di legge. alla quarantesima nega di aver mai scritto un testamento, e che cosa avete da guardare? perchè leggete? a leggere si fa fatica. giratevi. dai, su. giratevi. bravi. ora quelle due si pieghino in avanti che mi è caduta una moneta da venti euri.

cambio canale, ma la solfa è bene o male la stessa ovunque. a parte su telepace della libertà, in cui si sta seguendo l’elezione del nuovo papa. il televoto è ormai giunto alla fase finale, e i fedeli di tutto il mondo sono chiamati a decidere tra gli ultimi due candidati. ahmed cattolicissimo ashtram, il senegalese dal cuore d’oro che da piccolo è stato abbandonato dai propri genitori dentro alla coop, con il serio rischio di essere mangiato dai dipendenti della stessa, e farfallina gaiezza, la ballerina ventunenne che vuole portare la pace nel mondo tramite la propria simpatia, energia, l’aiuto delle sue migliori amiche un po’ pazze e un po’ streghe e il darla via come se non vi fosse un venerdì prossimo. ah sì, e i valori della famiglia.

ma pensa te. chi se lo sarebbe aspettato che sarebbe morto in questa maniera, così di colpo, mentre stava

BIP BIP – BIP BIP

finalmente i miei amici, dopo una giornata a far finta di niente, hanno risposto al mio messaggio ‘cosa facciamo questa sera?’. nessun riferimento all’epocale evento, soltanto un semplice ’solito posto, alle dieci’. preparandomi per la serata sogghigno leggermente. non ho nulla di rosso da indossare, e portarmi una falce e un martello da enos mi sembra scomodo. anche perchè non ho neanche idea di dove comprarli, una falce e un martello. per tatuarsi un marx sul petto da mostrare al momento giusto è troppo tardi. ecco, mi tocca rinunciare alle facili provocazioni. la mancanza di programmaticità della sinistra italiana.

li ho lasciati aspettare un po’, certo che avranno sparlato di quanto è una brutta persona il loro amico di sinistra che gioisce per il ritorno al padre di un essere umano. e che essere umano (oddio, dipende dai parametri). entro fischiettando da enos in mezzo al solito gruppetto di persone, meno querule e più mormoranti e abbattute del solito. strano, penso, di solito qui la politica non attecchisce così tanto. c’è anche da dire che il campionato è ormai deciso e l’ancona ha ipotecato la finale di champions battendo due a zero all’old trafford il manchester united. non è che ci sia molto altro di cui discutere. ora che ci penso, non ho idea di che diavolo si sia parlato negli ultimi dieci anni qui dentro a campionato finito. inoltre, anche volendo è impossibile non parlare di una morte del genere. voglio dire, quando mai è successo che un uomo così importante morisse mentre

‘ehi!’
saluto con un cenno della mano e gli altri. X dà di gomito a Y. come a dire ‘te l’avevo detto’. cazzo, e io che pensavo di riuscire a simulare serietà. immagino di avere in faccia una paresi, più che un sorriso. anche volendo non ci potrei fare un granché. andando verso il tavolo ordino due bottiglie di spumante. quello più economico. chè non si merita di più.

no, non è vero. è che sono povero. sigh.

arrivo al tavolo raggiante, e non faccio nemmeno in tempo a sedermi che vengo sommerso da una marea di ‘non cominciare’, ’sei una persona di merda’, ‘tutti uguali, fate tanto i superiori e poi godete di queste cose’. lascio decantare il tutto fregandomi le mani come se fossi josef fritzl di fronte al geometra che gli progetta la cantina (no, un attimo, ho sbagliato esempio; dimenticate l’ultima frase).
Z. a pezzi. ex giovinissimo virgulto facista, si è ritrovato quasi senza accorgersi sempre più abberlusconeano da quel giorno in cui, quasi per ischerzo, all’assemblea dei giovini di forza italia a cui stava partecipando in cerca di giovini donne si era offerto volontario per fare una domanda al ministro delle pari opportunità (e no, per la cronaca la domanda non era ’sputa o ingoia?’, per quanto all’epoca fosse l’unica domanda che pareva essere un minimo interessante farle). Y. piange perchè non crede che il milan vincerà ancora coppe campioni ora che il presidentissimo è morto, sostituito dall’accoppiata galliani jr-enrico papi alla presidenza. X, leghista duro e puro che si batte da anni contro le ghiandole sudoripare degli extracomunitari, non alza nemmeno la testa. è un periodo orribile per lui. prima bossi che muore, e ora questo.

ripensa al senatùr, passato a miglior vita, colpito da un nuovo e letale ictus mentre stava scopando una nigeriana raccattata nei viali della libertà di varese. il rigor mortis e il vigore dell’eburnea professionista avevano provocato l’effetto incastro tra i genitali dei due fugaci amanti. le foto al di fuori del pronto soccorso con la testa di bossi che spuntava, sbavante, dalla bandiera della lega nord posata a mò di lenzuolo ad avvolgere lui e la nigeriana avevano fatto il giro del mondo. calderoli aveva provato a sostenere la tesi della forte abbronzatura, ma non era riuscito a convincere il suo elettorato più fedele. e neanche il resto degli italiani che invece avevano proseguito gli studi dopo la quinta elementare.
H. non ha mai votato berlusconi, ma mi guarda con forte biasimo e disapprovazione. lui sa bene che così facendo faccio piangere giesù e andrò all’inferno. eh bon, tanto soffro di vertigini, tra le nuvolette non sarebbe un gran stare.
W. è il più quieto del tavolo. mi capisce ma tace, godendo in silenzio. già più di qualcuno mi sta guardando con odio, figuriamoci se ci si mette anche lui. ci son due in doppiopetto e spillina ufficiale del popolo della libertà (una bandiera italiana sventolata da una liceale con una gonna a scacchi da high school privata, la camicetta aperta e uno strap on che penzola tra le ginocchia) che potrebbero crear casini, e lui non ha voglia di far pugna.

dò una fugace occhiata alla gazza. in prima pagina enrico papi annuncia il primo grande colpo del nuovo milan, come segno di continuità con la vecchia politica del club: l’ingaggio di cannavaro. e si parla di un ritorno di tassotti in difesa. chissà se domani anche le prime pagine dei giornali sportivi parleranno di abberluscone, morto proprio quando stava

‘ecco lo spumante’ annuncia indifferente la cameriera, e ce lo abbandona davanti.

riempio personalmente i bicchieri a tutti i miei amici. come previsto non accetta quasi nessuno, per un motivo o per l’altro. al contrario di me a W. lo spumante fa schifo (ecco, le divisioni interne della sinistra), ma gli pagherò la birra. H. non crede si debba brindare su queste cose. l’unico a bere è Z., perchè insomma, è sempre roba gratis.

assaporo il profumo di brutta persona e godimento supremo proveniente dalle bollicine, e sto per bere trionfante, consumando la mia piccola gioia di persona dotata di medio intelletto in mezzo a una nazione di pecore, quando tutto precipita e si rovina.

irrimediabilmente.

abbasso il bicchiere disgustato, trattenendo a fatica il fastidio che prende possesso del mio corpo nel vedere, sullo schermo della tv a volume zero del bar, sintonizzata su uno dei sette canali della libertà (per l’occasione a libertà unificata) l’apparizione -evidentemente per esprimere cordoglio e solidarietà agli avversari politici, privati del loro leader- del nuovo segretario del Partito Unito Massimal-Riformista Pacioccoso Della Sinistra:

c’è mai stato un cazzo da fare per questo paese.

ah, ma se alle prossime elezioni vince silvio anche da morto emigro sul serio eh.

© Filippo Staderini for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2009. | Permalink | 3 comments | Add to del.icio.us
Post tags: abberluscone, è tutto falso non querelatemi, convocate le meteore, politica

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Post tags: Berlusconi, michael jackson, Neverland

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Però è anche vero che la sua morte ha ingenerato alcune riflessioni parallele, che nulla hanno a che vedere con la dipartita di quella pallida spiacevolezza per gli occhi.

Ascoltando le radio, internet, la tv e anche il mio fidato vicino trans colombiano sparare a palla ogni sorta di singolo che l’ex Jacksons five ha inciso da quando era bambino fino a quando ospitava bambini a Neverland, ho cercato di collegare le sue canzoni alla mia infanzia della prima metà degli anni ‘80, o alla pubertà della seconda metà, o infine, che diamine, all’adolescenza dei primi anni ‘90. Il risultato è stato un elettro-encefalo-musicogramma piatto. Nessuna canzone del tizio in questione mi dice alcunché.

Sarà perché non ti piace Michael Jackson, mi si dirà. Certo, rispondo, ma con questa lapalissiana considerazione non potrei certo partorirci un post, e dunque provo a problematizzare e filosofeggiare nel mio solito modo cialtrone, onde poter arrivare alle mie consuete mille battute o giù di lì.

Il fatto è un altro, pensavo (mentre l’ascolto di Heal the world mi procurava uno dei più insopportabili momenti di imbarazzo della mia vita) ed è probabilmente legato ad una mia costante nell’ascolto musicale: non sono mai riuscito ad ascoltare musicisti o cantanti nel momento esatto in cui avevano non dico successo, ma quanto meno un senso attuale.

Mi spiego: io sono un fanatico di una ampia categoria di musicanti: 1) cantanti morti 2) o comunque vecchi, 3) magari non ancora morti o vecchi, ma caduti in disgrazia di ispirazione, 4) cantanti di generi musicali terribilmente fuori moda (non so, lo ska va di moda dopo la vampata di fine anni ‘90? e il punk filosovietico? e il folk americano degli anni ‘40?) 4) gruppi ormai (di)sciolti da anni che al massimo fanno tournee racimola-soldi, 5) solisti in preda ai fumi dell’alcool che non fanno un album da lustri e lustri; 6) cantautori italiani anni ‘70 ormai consegnati a non fare più un album di rilievo.

Tutta gente coi sacri pendenti, eh, mica dei pizzettari. Però nulla di attuale, nulla che colga il momento, nulla che mi faccia dire: ascolto la musica del mio tempo. Non è mai successo, che devo farci.

Durante gli anni ‘80 le mie orecchie sono passate quasi indenni attraverso quell’indecente involuzione del rock (smidollato-rock, lo chiama Marge Simpson, le mot juste) fatta di tastierine e batterie elettroniche, un suono farlocco irreale e di plastica rivestita di alluminio prodotto da ingegneri del suono che meriterebbero la pena capitale dell’impiccagione da un capestro.

Davanti a tutto questo orrore io replicavo con i Beatles. A dieci anni ero lì, con il mio pesante registratore portatile (5 kili), a sentire un greatest hits dei fab four su cassetta, direttamente prelevata dai genitori. Mentre i miei coetanei saltavano e si dimenavano ascoltando Wild Boys, io me stavo in veranda con un topolino in mano mentre scorrevano lente e tristi le note di Let it be. E’ così che ho acquisito tristezza, mantenuto la dignità, e accumulato sfiga, e mi sono presentato all’età adulta.

Solo anni dopo, diciamo quasi venti, ho scorto mirabili eccezioni a quel orecchiabile trash ora tanto di moda, non so ad esempio gli Smiths, ma solo dopo che si erano sciolti ed erano ormai additati ad esempio mirabile ma stagionato di “omo-pop-rock”.

Altri esempi? A bizzeffe. Ed hanno come comune denominatore gli anni ‘70. In questo momento nel mio autoradio gira un bootleg live dei Police in cui Sting, con la sua voce acidula, canta Masoko Tanga e Be My Girl-Sally palesemente strafatto di qualcosa. Quando ascolto Just like a Woman di Dylan in versione Rolling Thunder Review, mi si cristallizza sempre una lacrimuccia di emozione sulla guancia barbuta. Sweet Jane dei Velvet Underground e Won’t Get Fooled Again degli Who mi regalano ancora, come direbbe Battiato, timide erezioni. Eppure, in tutto questo, io negli anni ‘70 al massimo mi dimenavo nel mio segregante box o distruggevo casa in sella ad un girello , e se tutto andava bene ascoltavo la sigla di Ufo Robot. Se tutto andava male, mi toccava Tu sei l’unica donna per me di Alan Sorrenti, direttamente dalla cucina di mammà.

Una sola volta ho beccato in pieno il tempo che vivevo, e musicalmente me lo sono tatuato sulla pelle in presa diretta: coi Nirvana. Avevo 17 anni e ricordo esattamente che feci sesso con la mia ragazza di allora ascoltando l’intero Nevermind uscito da qualche giorno. Scusate l’immagine cruda, ma l’idea di sesso adolescenziale fatto in piedi accompagnato dall’ossessivo grunge del gruppo rock più famoso del momento, credo renda molto bene l’idea del vivere il proprio tempo, succhiare il midollo della vita, o altre menate del genere.

Per il resto, sono sempre stato in ritardo, in retroguardia, anzi diciamo retrò e basta. E devo dire che non mi fa sempre piacere. Arrivare dopo che tutto si è già consumato, che gli stadi si sono riempiti e svuotati, che il segno musicale è stato lasciato ed è ormai freddo, indossare magliette perennemente fuori corso, opporre al fenomeno del momento lo scheletrazzo entrato nel mito, è un esercizio controcorrente che alla fine logora. A volte vorrei lasciarmi andare alla corrente, e farmi stordire dal molle rock stile finto-Scorpions dei Tokio Hotel anzichè reagire urlando ondulando Emilia Paranoica.

Qualche tempo fa, lo confesso, alla radio misero un pezzo dei Take That — e badate che mai un gruppo fu da me tanto vituperato mentre era in vita. Eppure mi sono sorpreso a canticchiare, diomiperdoni, Back for good.

Non c’è nulla da fare. Vivo in un perenne fuori sincrono musicale, arrivo sempre dopo, come un’onda in ritardo, a papparmi quel che c’era prima. E questo non è bene.

No, non è affatto bene. Anche perché, se ritorno per un attimo alla questione Michael Jackson, ho capito perfettamente a cosa mi porterà questa storia.

Che tra qualche anno qualcuno beccherà Paperoga nudo in bagno davanti allo specchio, a fare il moon-walk mentre borbotta le note di Smooth criminal.

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© Antonio Pagliaro for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2009. | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: GPL, Viareggio

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I chirurghi, il protagonista lavora nel reparto di Medicina Interna, sono trattati come ci si aspetterebbe:

-Secondo il dottor Friendly qualche speranza ce l’ho-

-E’ il gergo dei chirurghi. Sta per “Mi serve una barca un po’ più lunga”-

Non mi pare di aver visto APR* o APP, ma sono acronimi italiani, quindi è normale, credo. Le fortune mondane dell’autore che ha già venduto i diritti cinematografici a DiCaprio sono ormai note. La copertina è abbastanza brutta, ma per la spiaggia vi consentirà un comodo anonimato. Veloce, divertente, non troppo profondo, ma neppure scontato, anzi originale. Non un capolavoro, ma “Vedi di non morire” è di certo una lettura consigliata.

 *Anamnesi Patologica Remota: chiaro no? Come se vi interessasse qualcosa… Vabbe’ è quella serie di domande che vi permette di sapere se i nonni del paziente soffrivano di favismo oppure se quindici anni fa il paziente ha subito una nefrectomia: state certi che sapere se uno ha un solo rene è mooolto importante, qualsiasi cosa abbiate intenzione di fargli…

 Josh Bazell, “Vedi di non morire”, (ed. or. 2009), 322 pp., 18,50 euro, Einaudi, 2009.

Giudizio: 4/5

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