L ‘autismo, chiamato originariamente Sindrome di Kanner, è considerato dalla

A livello di classificazione nosografica, nel DSM-IV è considerato rientrare nella categoria clinica dei “Disturbi Pervasivi dello Sviluppo“, cui appartengono, fra le varie altre sindromi, anche la sindrome di Asperger, la sindrome di Rett e il Disturbo disintegrativo dell’infanzia. (Wikipedia)

Come ne parla il padre di Andrea:

Il mondo intero entra dentro Andrea come un sasso in discesa, come una valanga. Andrea non ha difese, non ha barriere, assorbe tutto come una spugna e basta guardarlo per capire che ha un’intimità diversa, tutta sua, con la realtà. A volte si esprime in modo sconnesso, pronuncia parole secche: casa, in giro, quello verde. Le sue risposte suonano meccaniche, riprendono una parte della domanda. Quello che lascia trapelare è concentrato: è l’alchimista che distilla poche parole ma con una grande eco. Bisogna solo imparare a sentire.

Siamo pieni di calendari, orologi, convinzioni religiose, creme antirughe, auricolari contro il dolore altrui, biglietti per il paradiso e il purgatorio. Accettiamo i cambiamenti con moderazione e quelli di grande portata meglio che accadano una o due volte al secolo. Non a casa nostra. C’è più di qualche goccia di autismo in ognuno di noi.

Dell’autismo si sa molto e non si sa nulla. Una parte delle persone autistiche ha qualche particolare abilità e non sappiamo perché. Non è chiaro perché le dimensioni cerebrali siano anomale. Non è chiaro nemmeno perché gli autistici siano più pignoli dei pignoli normali e, forse, più refrattari ai cambiamenti di una diva che non vuole invecchiare. Sappiamo di più sulle galassie lontane, dei buchi neri, della struttura più recondita della materia.

Non è che l’autismo è un problema con troppe variabili?  Una sfida troppo difficile? O non ci interessa abbastanza?

Nel frattempo procedo a vista, con tenacia, ma a vista.

Come ne parla Andrea (tramite la tecnica di insegnargli ad usare il computer per comunicare le sue emozioni; il ragazzo viene messo di fronte alla tastiera e, con pazienza e dolcezza, gli viene mostrato che può scrivere quello che sente, a modo suo)

MA SEI PIU’ FELICE O TRISTE?

Felice.

NON SEI TRISTE PER TUTTO QUELLO CHE L’AUTISMO TI IMPEDISCE DI FARE?

Mondo parallelo è autismo devo imparare da terrestri

E TU… NON SEI UN TERRESTRE?

Terrestre imparo diventare

Questo splendido libro è il risultato di un anno di conversazione tra Fulvio Ervas e Franco Antonello, padre di Andrea.

Franco e Andrea hanno fatto nel 2010 un viaggio stupendo, un viaggio che li ha portati da Miami ad Arraial. Un viaggio fatto di esperienze, scoperte, risate, lacrime. Un viaggio molto particolare, perché avere un figlio autistico di 18 anni non è proprio la cosa più semplice del mondo. L’autismo è complicato, l’età è complicata, e anche il viaggio non è dei più semplici, soprattutto se si sceglie di compierlo a bordo di una Harley Davidson rossa, tra le altre cose. Dagli Stati Uniti al Sud America, un’epopea di personaggi più o meno astrusi, complicati, divertenti, poco o molto raccomandabili. Personaggi veri, persone vere, incontrate nello spazio di poche pagine e resi in qualche modo senza tempo. Un viaggio complicato, dalle premesse traballanti. Eppure, da spettatrice esterna, mi sento di dire che è stato un successo su tutta la linea. Scorrere queste pagine è davvero compiere lo stesso viaggio, con queste due straordinarie e normalissime persone che hanno voluto celebrare il loro legame, il loro affetto, ma anche e soprattutto una voglia, un bisogno di evasione, di libertà.

Se avessi proseguito i miei studi universitari, avrei voluto lavorare con questi bambini. Si sa talmente poco di questo loro misterioso universo, sono così forti e fragili a un tempo, così rinchiusi eppure tremendamente liberi, privi di convenzioni. “Se ti abbraccio non aver paura” è la stupenda frase che i genitori di Andrea fecero stampare su tante magliette colorate per poi farle indossare al ragazzo che – di fronte a sconosciuti – non trovava di meglio da fare che abbracciarli e toccare loro la pancia. Vi sembra tenero, vero? Ma come reagireste se un ragazzo vi piombasse addosso e si mettesse a premere sulla vostra pancia? Siete proprio certi che sareste a vostro agio? Convivere con un individuo autistico non è semplice, non lo è per niente. La maggior parte degli autistici hanno fissazioni, compulsioni, tendono ad un loro ordine, ad una loro organizzazione, ed ogni minimo cambiamento può avere conseguenze disastrose. E’ come se si sentissero al sicuro solo all’interno di determinati confini, che appaiono perfettamente chiari nella loro mente, ma che a noi sono il più delle volte sconosciuti e incomprensibili. Anche per questo il viaggio di Franco e Andrea è unico e straordinario. Moltissime cose potevano andare storte, e invece la loro esperienza ci insegna il valore di un legame, della fiducia che si crea tra due esseri umani solo apparentemente diversi. Andrea è un mondo lontano, quasi extra-terrestre, come dice lui stesso, eppure questi due uomini ci dimostrano come ad accomunarci sia sempre (o quasi) una cosa sola: l’amore, e i molti modi in cui può manifestarsi. Forse vi sembrerò inutilmente sdolcinata, e sbagliereste di grosso, perché l’amore non è un mare tranquillo. L’amore è una creatura complicata, nessuno – io credo – può dire in cuor suo di averlo compreso, e a volte la cosa migliore da fare è abbandonarsi ad esso, trovarlo negli sguardi in tralice di un figlio splendido ed irraggiungibile, un figlio che può insegnare a noi, esseri comuni, cosa voglia dire scoprire, trovare nuove strade, soprattutto cosa voglia dire non avere paura.

Visitate questa pagina, e scoprirete una persona unica:

http://www.andreaantonello.it/galleria.php?MIAMI-ARRAIAL-2010-5

Piccola postilla: nel documentarmi su questo libro, sono incappata nel nome di Bruno Bettelheim, psicoanalista austriaco di fama mondiale ed autore di moltissimi libri, uno dei quali premiato in USA con il National Book Award nel 1977.

Dal 1944 al 1973 insegnò negli Stati Uniti e lavorò alla Orthogenic School, un istituto di studio e terapia infantile e adolescenziale che si occupava dei disturbi emotivi della crescita.

In Italia è ancora considerato un luminare; io stessa, ai tempi dei miei studi universitari a Padova, nel 1999, ho letto “La fortezza vuota”, da molti tuttora considerato un testo fondamentale sull’autismo. In realtà, basta scavare appena un poco, e si scopre che Bettelheim era, fra le tante cose, un bugiardo, un impostore, una sorta di ciarlatano che con le sue teorie (una fra tutte quella della “madre-frigorifero”, ovvero la madre frigida e fredda che con i suoi comportamenti è la causa della malattia) ha rovinato centinaia di famiglie. Soprattutto, Bettelheim era un aguzzino, un uomo che nella Orthogenic School maltrattava i bambini a lui affidati, in molti modi, tutti deprecabili.

In tutto il mondo è in corso una campagna per svelare la verità; l’Italia rimane uno dei pochi paesi in cui le opere che screditano Bettelheim non sono tradotte.

Nel mio piccolo mi sento in dovere di divulgare queste informazioni:

http://autismoincazziamoci.org/2009/05/17/la-terribile-verita-su-bruno-bettelheim-2/

http://www.psicolinea.it/personaggi/bruno-bettelheim/

http://en.wikipedia.org/wiki/Bruno_Bettelheim

http://www.club.it/letizia/documenti/pollack.html

Fulvio Ervas, “Se ti abbraccio non aver paura”, pp. 319, 17 euro, Marcos Y Marcos, 2012.

Voto: 5/5

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La Ovaldé, francese, classe 1972, è considerata una tra le voci più interessanti della giovane narrativa francese. In questo suo originale romanzo, analizza lo schiacciante dolore di un uomo dopo la perdita dell’amatissima – ed enigmatica – seconda moglie, Irina. Una donna bellissima, piena di misteri, un mistero ella stessa per Lancelot, un mistero come una donna del genere possa essersi innamorata proprio di lui, un uomo tanto ordinario, quieto, pacifico. La scrittura della Ovaldé è molto particolare, intimista; si sente fortemente che a scrivere è una donna, una donna che dà importanza vitale alle emozioni, alle sensazioni, al modo in cui modificano il nostro modo di rapportarci con il mondo e con gli altri. E’ una scrittura fluida e poetica, che scorre veloce ma senza confondersi. Una scrittura nella quale il discorso diretto si fonde con la narrazione, in un continuum di parole che avvolge il lettore. “E il mio cuore trasparente” è in fondo un thriller; al centro la morte misteriosa di Irina, le domande di Lancelot, i dubbi, le scoperte. La Ovaldé dispiega la trama intorno alla domanda: “Quanto conosciamo davvero la persona che amiamo?”, un adagio fin troppo conosciuto, che l’autrice riesce a proporre in modo originale, trascinandoci in un magma di pensieri e ricordi del passato che si fondono e si completano con riflessioni, scoperte e rivelazioni del presente. Lancelot è un uomo armato solo del suo amore, totale e accecante, e sarà proprio questo amore a guidare i suoi passi in un terreno sconosciuto, un terreno nel quale Irina si muoveva con grazia, ma che per lui può significare perdizione. Tra figure misteriose, identità più o meno autentiche, tra ecologisti militanti e donne ambigue, Lancelot tenterà di dare un senso al tutto, di permettere al suo cuore trasparente di riuscire finalmente a vedere.

Véronique Ovaldé, “E il mio cuore trasparente”, (ed. or. 2008, trad. Lorenza Pieri) pp. 188, 9 euro, Beat, 2012.

Voto: 4/5

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“Questo momento, questa mia posizione nel tempo, resterà il più felice della mia vita. Da allora mi sono convinto che gli uomini non sono fatti per avere accesso a questo tipo di appagamento; di certo aveva ridimensionato ogni momento di felicità provato fino ad allora. Ad ogni modo, e forse è giusto, non era qualcosa che poteva durare a lungo. Subito tutto è diventato cupo e sbagliato com’è immaginabile. In un modo o nell’altro tutto subito è diventato morte“.

Lo stile è sempre in bilico tra ironia e passione: tutto viene narrato da Eli Sister e Patrick deWitt riesce a costruire una personaggio in grado di reggere il racconto per trecento pagine, senza cedimenti, con una visione immersa nei fatti narrati, ma che ha il sentore di un ricordo nostalgico.

Non è un capolavoro, forse, sicuramente è il western-noir che desideravo leggere da troppo tempo.

Patrick deWitt, “Arrivano i Sister“, (ed. or. 2011), pp. 301, 17 euro, Neri Pozza, 2012.

Giudizio: 4/5.

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Antonio Russo De Vivo è un esordiente classe 1981, e il suo libro l’ho scoperto grazie ad Anobii, dopo averlo visto nella libreria di una mia vicina, la quale ne era stata particolarmente colpita. Mi è stato inviato direttamente dall’autore e l’ho letto con curiosità e aspettativa, visto che si tratta di una raccolta di racconti, genere che richiede equilibrio, pazienza, capacità di entrare in breve tempo in sintonia con il lettore. Sono rimasta colpita positivamente. Il titolo racchiude perfettamente l’essenza del libro; “a fiato corto” perché questi sedici racconti sono pennellate veloci, incisive, brevi, in alcuni casi brevissime – poco più di due facciate – che lasciano una sensazione di malinconia, rimpianto, grande tristezza. E tutti sono abbandoni, nel senso che i protagonisti sono accomunati dalla perdita, dalla solitudine, dalla mancanza. Soprattutto, sono accomunati dalla perdita del lavoro, un tema oggi attuale più che mai: perdere il lavoro significa perdere certezze, autostima, sostentamento. E’ un doversi rimettere in discussione, per molti purtroppo è perdersi di vista, e basta. Ogni racconto un nome, una persona, che l’autore coglie nella sua identità più autentica, e non è detto che questa identità sia qualcosa di unico e irripetibile, anzi. I personaggi di questo autore sono creature ordinarie, mediocri, quasi, che si muovono lungo strade familiari, lungo vite fatte di giorni tutti uguali, di tragedie consumate nel silenzio, nell’abitudine, nel qualunquismo. Per certi versi, mi stupisce la giovane età dell’autore, che scrive con una maturità colma di consapevolezza, che riesce a consegnarci  intere vite nello spazio di poche pagine, e ci dona ritratti dal sapore assolutamente autentico con una scrittura pulita, secca, veloce e intensa. Davvero un bell’esordio e una bella scoperta per me, la riprova che in questa era di condivisione digitale si ha la possibilità di conoscere opere che altrimenti sarebbero rimaste nell’ombra.

Antonio Russo De Vivo, “Abbandoni, sedici storie a fiato corto”, pp. 137, 13 euro, Antonio Pisano Editore, 2012.

Voto: 4/5

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“I personaggi per vivere devono poter fare da soli, ciascuno con il suo modo di parlare e secondo le proprie capacità. Lo scrittore dovrebbe starne fuori. Non dovrebbe raccontare, solo mostrare”.

Le parole sono di W. C. Heinz e sono rivolte a Elmore Leonard, in risposta a una sua lettera di elogio per “The Professional“: è il 1958, Leonard non è ancora un autore famoso e dovranno passare anni prima che incontri l’opera di George V. Higgins, “Gli amici di Eddie Coyle“, un romanzo interamente costruito sui dialoghi, qualcosa che toccherà Leonard in modo molto profondo. Quando il lettore trova una piccola chiave che rimette tutto in prospettiva, si avvicina al lavoro dell’investigatore, e come ogni investigatore deve sempre dubitare.
Non ho invece alcun dubbio sul fatto che Antonio Pagliaro conosca Leonard e Higgins, però sono abbastanza sicuro che non possa aver letto W. C. Heinz: per sua stessa ammissione è quasi allergico alle storie di pugilato. Non ha visto due o tre volte “When we were kings” (lo splendido documentario di Leon Gast sullo scontro tra Ali e Foreman avvenuto nel 1974), non ha letto il recente “Mal Tiempo” di Fauquemberg. Però ha scritto, e lo ha fatto in un modo, che non vuole essere una semplice scelta estetica, di assoluto rigore e rispetto per i propri personaggi. Sono sufficienti meno di tre pagine de “La notte del gatto nero” (in libreria dal 17 maggio) per “mostrare” Giovanni Ribaudo. E’ notte. Piove. Il telefono squilla e quel suono scatena una serie di ricordi che conducono il lettore nel cuore del protagonista. I ricordi sono un mezzo efficace, se usati con cura, e possono sostituire il dialogo nel caratterizzare un personaggio.
Ricordiamo immagini, ma ricordiamo anche parole e, attraverso le parole, rielaboriamo ogni ricordo. A pagina novantuno l’autore, con un frase, richiama un intero passaggio presente all’inizio dell’opera: lo sguardo riflessivo si nasconde dietro espedienti estetici. Ne “La notte del gatto nero” ogni personaggio, parafrasando Heinz, può vivere potendo fare da solo: Pagliaro usa una caratterizzazione costruita su dialoghi, abitudini, dolori, sconfitte e dettagli che riescono a mettere in stretta connessione mondo finto e reale.
Continuando la lettura, il rapporto tra ciò che siamo e il nostro passato diventa sempre più l’argomento centrale. La chiave per entrare in contatto con l’universo del libro, che non è un noir, anche se ne possiede alcuni tratti, è proprio il passato, rivissuto, rivisitato e trasformato e che può ritornare per trasformare noi in qualcosa che non credevamo possibile, perché “tra l’orrore e il ridicolo il passo è un nulla“.

Antonio Pagliaro, “La notte del gatto nero“, pp. 210, 14,50 euro, Guanda, 2012.

Giudizio: 5/5.

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Dr. John, “Locked Down“, Nonesuch, 2012. Giudizio: 5/5.

http://www.nonesuch.com/albums/locked-down

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Sono passati due anni dalla caduta del muro di Berlino: più precisamente, è il 1991 quando Imre Kertész si mette in viaggio per l’Europa. Non è ancora stato insignito del premio Nobel (arriverà solamente dieci anni più tardi, nel 2002) e pretende di essere semplicemente uno Jedermann, un ‘ognuno’. Alle sue spalle il fantasma di Auschwitz, in cui venne deportato all’età di quindici anni, e che torna ripetutamente nella sua produzione.
Io, un altro è un libretto breve e denso al tempo stesso; in quanto ‘cronaca di una metamorfosi’ ha l’andamento tipico del journal: la scrittura procede quasi per aforismi, seguendo lo sviluppo di un pensiero che si forma durante gli spostamenti di Kertész tra una città e l’altra. Resta costante nella lettura un senso di disagio profondo e insinuante, quanto mai adatto ad una riflessione che si snoda lungo un’Europa maledetta.  Ora che la barriera fisica tra est e ovest è stata abbattuta, resta da infrangere quella ideologica e, soprattutto, quella umana; accettare gli inviti delle università europee che chiedono una sua testimonianza lo porta in primo luogo ad una rinuncia. ‘Non si può vivere la libertà nello stesso posto in cui abbiamo vissuto la nostra carcerazione. Bisognerebbe andare da qualche parte, molto lontano da qui. Non lo farò’.
Con la precisione e la risolutezza di chi porta addosso ‘il segno fatale, incancellabile’ della stella di David, Kertész indaga sulla specificità ebraica, senza indulgenza: l’ebreo è errante tanto per natura quanto per volontà del mondo. Arriva anche ad ipotizzare che ‘nella psicologia del profondo dell’Endlösung, può aver avuto un certo ruolo anche il fatto che gli ebrei fossero il popolo della Bibbia. Che volevano cancellare la scrittura, perché volevano essere soli’. Specchio con cui confrontarsi lungo la prima metà del saggio è il filosofo austriaco Wittgenstein, di cui Kertész sta traducendo un’opera. In lui ritrova l’odio particolarmente ebraico per se stessi, arrivando ad una prima presa di posizione che lo porterà, man mano, ad una parvenza di riconciliazione con il presente: ‘È la verità della verità, ciò a cui Wittgenstein ci conduce: nella fede religiosa è vero soltanto e soprattutto il punto di partenza, vale a dire che la situazione dell’essere umano è senza speranza. Domando: si può avere fede anche nell’essere senza speranza? Poiché questa fede è sufficiente per me, io non sono senza speranza’.

Eppure l’esperienza del lager è troppo profondamente radicata in lui per consentirgli di vivere con serenità: la sua angoscia fa continuamente i conti con la calma dei passanti, che invidia e teme. Dopo la caduta del muro, per un’intellettuale dell’Est è impossibile fidarsi degli altri, a maggior ragione quando anche la fiducia in se stessi viene meno: lo stesso Io del titolo è un’entità a cui guardare con sospetto. Kertész ci appare chiaro e confuso al contempo; si sforza di mettere a fuoco il mondo con occhi malati, percependo la realtà attraverso un velo che non esiste, e che quindi non cade. Inoltre in un contesto di continue situazioni disturbanti, anche la scrittura si riduce ad una ‘vana lotta con la penna, con la carta, con me stesso’, corrompendo  il rapporto biologico tra identità e scrittore. La metamorfosi annunciata è dunque un cambiamento difettoso e difficile, che restituisce a Kertész una percezione sfasata del mondo; viene da pensare che il sacrificio compiuto in nome del mutamento sia stato semplicemente insostenibile.
Sospesa tra il saggio e la fiction, l’opera di Kertész è duplice nel suo complesso; doppia la voce narrante, doppie anche le conclusioni. Pur facendo parte di una collana di saggi, Io, un altro è la biografia di un personaggio fittizio in cui Imre Kertész si è trasformato: K.I. per l’appunto. E fino alla fine non ci sarà nessuna rinconciliazione tra loro.

Imre Kertész, “Io, un altro” (1997), traduzione di Giorgio Pressburger, pp. 133, €13, Bompiani, 2012
Voto: 3/5

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“Così la sera, per qualche momento, discorrevano con calma del più e del meno, come se fossero vecchi amici o nemici ormai esausti. “

Forse, è sufficiente questa frase a far intuire la cristallina bravura di Williams, che all’età di 43 anni, nel 1965, pubblicò “Stoner”, giunto da noi con appena 47 anni di ritardo. Ben vengano, comunque, riscoperte letterarie come questa, che ci portano voci dotate di una consapevolezza un po’ triste e assolutamente autentica. Stoner, lo hanno già detto in molti e io non farò eccezione, è un personaggio normalissimo, quasi mediocre, per certi versi. Nasce (come il suo autore, realizzo ora) da una famiglia di contadini, va all’università per studiare Agraria, ma poi  – durante un corso di letteratura inglese – capisce che è un’altra la sua strada. E qui, non aspettatevi grandi cose, perché Williams chiarisce già nelle prime righe tutto quello che ci si può aspettare dalla sua narrazione: il ritratto di un uomo che non realizzò niente di davvero speciale, che rinunciò spesso, che si pentì molto, e che si ritrovò a viaggiare per la maggior parte del  tempo a velocità costante, senza scossoni. Allora cos’è che ci trova, cos’è quella sensazione che ad un certo punto cominciamo a sentire dentro di noi? Come una muta accettazione, il realizzare che stiamo veleggiando sulla superficie eppure – incredibilmente – riusciamo a vedere molto, molto in profondità. Probabilmente, è tutto frutto della delicata empatia di Williams, che pare – in ogni momento – voler cullare questo suo personaggio, così umano e tipico, colmo di quelle piccole sfumature che rendono il quadro più vero ai nostri occhi. La scrittura è pacata e rivelatrice, perché accarezza i contorni delle cose, delle emozioni, del tempo, della vita, e accarezzando assegna loro un confine entro il quale il lettore può ritrovarsi, rispecchiarsi. Non tutti i lettori, certamente. “Stoner” – a mio parere – è il tipico libro che richiede una sua particolare condizione, un suo tempo, per essere capito, e poi accettato, metabolizzato, e infine amato senza riserve. Un lettore di 20 anni starebbe lontano da questo libro, e avrebbe ragione. Non potrebbe riconoscersi in una storia in cui tutto sembra essere già scritto. Un lettore di 30 anni potrebbe avvicinarsi a questo libro, per poi fuggirne a gambe levate, oppure disprezzarlo, o ancora (come nel mio caso) trovarlo incredibilmente delicato, profetico e profondo. Quella di Stoner è una scrittura che richiede lo sforzo dell’immedesimazione, è una scrittura che irrita – anche – per l’ineluttabile destino che pare non risparmiare nessuno. E’ una scrittura che non consola, non blandisce, non racconta frottole e non addolcisce il boccone. E’ una scrittura che sa più di rimpianto che di speranza. Quindi credo di poter affermare che non è certo una scrittura per tutti. Per chi ha la maggior parte della propria vita dietro le spalle, questo libro sarà uno specchio, un ritorno. Per chi è a metà strada sarà un monito, o una minaccia, chi può dirlo? Per chi il sentiero ce l’ha davanti sarà forse una pazzia, o la triste visione di un vecchio qualunque. Di certo non potrà fare a meno di calarsi nel vostro cuore, se avrete la pazienza di ascoltare la sua voce.

John Williams, “Stoner”, (ed. or. 1965, trad. Stefano Tummolini) pp. 322, 17,50 euro, Fazi, 2012.

Voto: 5/5

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Stig Dagerman aveva 24 anni quando pubblicò questa raccolta di racconti, nel 1947; eppure aveva già provato la stessa angoscia che descrive in “L’albero dell’impiccato”, e nel corso della sua vita adulta si sentì più volte attratto da ciò che quell’albero rappresenta; fino alla sua fine prematura, nel 1954, a soli 31 anni. La sua carriera letteraria era iniziata due anni prima della pubblicazione de I giochi della notte, e sarebbe finita praticamente due anni dopo. Quattro romanzi, cinque drammi, un reportage dalla Germania del secondo dopoguerra, oltre a racconti e poesie. Il successo critico fu immediato, e le ragioni risultano evidenti a una lettura di questa breve raccolta, pubblicata in Italia da Iperborea nel 1996 e recentemente ristampata (in verità l’edizione originale conta un numero di pagine quasi doppio di quella italiana, e gli otto racconti qui presenti erano in realtà sedici).
Dagerman ha la stupefacente, dolorosa capacità di restituire la sensibilità spesso ferita e calpestata dei suoi personaggi. Un’umanità che soffre in silenzio; incapace di comunicare e di farsi comprendere, anche dai propri cari, ciascuno è condannato ad un isolamento interiore tanto più terminale quanto più a portata di mano sembrano le parole per romperlo. Protagonisti del racconto “Lo sconosciuto” sono due coniugi, tra i quali è sceso un silenzio apparentemente infrangibile, “uno di quei silenzi che fanno sentire soli”. Entrambi aspettano che sia l’altro a fare il primo passo, scivolando sempre più in un’incomunicabilità di cui s’incolpano reciprocamente e tacitamente.
Speculare a questa incapacità di articolazione è la falsità dei comportamenti socialmente prescritti, dietro cui nascondersi. All’inizio de “Gli implacabili”, due amici attendono in un ristorante l’arrivo di un terzo amico, novello sposo. Quella che sembra una cena in onore del matrimonio si rivela però essere il ‘funerale’ di un’amicizia, che a sua volta era tale solo in apparenza: “Personalmente penso che non ci sia nulla che apra più vaste, più terribili, più funeste prospettive dell’amicizia”. E se gli adulti hanno imparato a nascondere i propri sentimenti dietro uno schermo di parole fasulle, i bambini rimangono ammutoliti e sgomenti di fronte al dolore e alla sofferenza.
La sequenza dei racconti è disposta in modo tale che l’età dei protagonisti cresca progressivamente, quasi a voler tracciare l’arco di un’esistenza. C’è però uno scarto tra l’infanzia e l’età adulta, come a suggerire una mancanza; oppure, come scrive Andrea Ghibellini nella postfazione, un’infanzia terminata precocemente.

La prosa di Dagerman è asciutta, essenziale, per quanto dietro lo stile piano si celi una grande maestria nell’uso delle tecniche narrative; oltre alla straordinaria, e già menzionata, empatia dell’autore, che nega la salvezza ai suoi personaggi proprio svelandone l’interiorità. Non sorprende, purtroppo, che una visione così amara dell’umanità abbia infine portato Dagerman a togliersi la vita.

Stig Dagerman, “I giochi della notte” (1947), traduzione di Carmen Giorgetti Cima, pp. 168, €12, Iperborea, 1996 e 2011.

Voto: 5/5.

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