Ao tomar conhecimento da saga da modelo e personalidade televisiva argentina Sabrina Sabrok lembrei-me, em primeiro lugar (mais por causa do título do que da novela em si), do livro do genial Philip K. Dick em que se baseou Blade Runner, Do Androids Dream of Electric Sheep?

Bem, verdade seja dita, o livro foi a segunda coisa de que me lembrei. A primeira foi, ao ver as fotos, pensar que esta rapariga Sabrina leva o sexo demasiado a peito: ao longo dos últimos 17 anos, submeteu-se a 17 operações plásticas cujo principal objectivo – além de colar carradas de botox nos lábios – foi o de insuflar uns sete litros de silicone entre as protuberâncias mamárias. A inacreditável evolução desta mulher pode ser vista neste post.

Eu não sei qual a vossa opinião, mas fazer amor com esta mulher deve ser o mais próximo que poderemos estar de nos transformarmos num João Garcia do sexo. Garcia é o alpinista português que neste momento se prepara para subir ao cume de Anapurna, no Nepal.

Lembrei-me de Do Androids Dream of Electric Sheep talvez por ver este tipo de opções estéticas como uma forma de esta mulher se tornar uma replicant, um mero modelo para diversão sexual dos colonos, como a modelo Pris do filme; mais humana do que os próprios humanos, ou seja, mais sexual do que as próprias mulheres, mais fértil do que a Vénus de Willendorf.

Todas estas ideias se desvanecem quando a imagino alimentando dúzias de bebés replicants sedentos de silicone.

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Se acharem a letra A ofensiva, tendo em conta os acontecimentos recentes, chamem-lhe Gripe C, C de crise. É mais suave. Tal como a gripe, esta crise pega-se. O FC Porto chegou a Alvalade, cheio de saúde e pujança depois da goleada ao Sporting de Braga, jogou com o moribundo Sporting, perdeu 3-0 e pronto, ficou contaminado. Quando andaram a dizer que o Benfica era uma equipa cansada cheguei a pensar que também tinha apanhado qualquer coisa quando empatou em Alvalade – foi só um susto, felizmente.

Quanto ao Porto, os sintomas de Gripe C começaram de imediato. Olhanense? Empate à rasquinha. Arsenal? Concentrem-se na Scarlett. Não há nada a fazer contra a corrente de transmissão deste vírus. Até o treinador do Sporting Carlos Carvalhal – a quem o jornal Record passou semanas a querer fazer a cama – se ergueu e caminhou, como um Lázaro das tácticas.

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Nada como uma feliz coincidência para resumir uma noite de Óscar: o tantíssimo Avatar, de James Cameron, perdeu para Estado de Guerra, filme independente de baixo orçamento realizado pela ex-mulher, Kathryn Bigelow.

A foto da esquerda alastrou à velocidade da luz, por razões óbvias: Cameron, à maneira de um Exterminador Implacável, parece querer apertar o pescoço à ex-mulher que o derrotou no Óscar – contudo, em nenhum lado se disse que o fotógrafo Mark J. Terrill captou este momento em Los Angeles antes da cerimónia e não depois. Uma pequena omissão que ajuda a dar mais força dramática à foto e, já agora, a tirar mais sentido de uma longa e previsível cerimónia. A foto à direita, de Gabriel Bouys, já nos mostra Cameron abraçando Bigelow.

A Academia já deu o Óscar de Melhor Filme a Rocky (preferindo-o a Taxi Driver, de Martin Scorcese). Stanley Kubrick nunca ganhou um Óscar de Melhor Realizador ou Melhor Filme, embora tenha ganho o dos Efeitos Especiais com 2001: Odisseia no Espaço (obrigado, Mestre Slip!). Perante estes dois exemplos, fazia sentido esperar que Avatar tivesse o destino de Titanic: afundar a cerimónia em mediocridade.

Avatar perdeu, Estado de Guerra ganhou. Dos filmes nomeados, só vi Inglourious Basterds, o melhor filme de Tarantino desde Pulp Fiction, e Up – Altamente. Sobre o Inglourious Basterds ainda quero escrever um post, mal tenha disposição; sobre o filme de animação da Pixar – também feito em 3D e com muitos computadores – só me apetece dizer o seguinte: dois minutos de Up são mais autênticos, imaginativos, emocionantes e humanos do que duas horas de Avatar.

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Da esquerda para a direita, non-stop: Aram Khachaturian – Gayne Ballet Suite (Adagio) | Radiohead – Nude | Beth Gibbons & Rustin’ Man – Romance | Cristina Branco – Cantigas de Maio | Céu – Papa | Enrico Rava – Jazz at the Club Club | Herbie Hancock – Stitched Up (Featuring John Mayer) | Robert Wyatt – Shipbuilding | Anja Garbarek – Her Room | Peter Gabriel – My Body Is a Cage | John Surman – Tintagel | Miles Davis – Flamenco Sketches | Pink Floyd – The Great Gig in the Sky | Tricky – Aftermath

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Um rapaz paquistanês castiga com um pontapé uma ovelha que lhe roubou uma folha de couve que transportava na bicicleta. O fotógrafo captou um raro momento de alegria no quotidiano de um arruamento muito pobre da cidade de Rawalpindi, na província de Punjab, habitada por cerca de 2,7 milhões de pessoas. [Foto: AP/ Muhammed Muheisen]

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Trata-se de uma intervenção de Garcia Pereira num programa da RTP sobre o estado da Justiça Portuguesa e a sua relação com a Comunicação Social. Uma lição de Democracia, em primeiro lugar, porque o dirigente do MRPP está muito longe de ser um apoiante deste Governo; e um alerta para todos aqueles que insistem em confundir a revolta com este jornalismo de sarjeta disfarçado de jornalismo de investigação e a defesa cega de um primeiro-ministro por razões exclusivamente partidárias.

Haja ao menos um político com tomates para dizer o que devemos ouvir. Que esse político seja, ao mesmo tempo, um incondicional adversário de Sócrates, só contribui para tornar o momento ainda mais importante. Link

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Magnífica imagem da galáxia espiral NGC 4565 no sítio Astronomy Picture of the Day

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Foto: Mark Humphrey

O Super Blog Awards é um concurso de blogues – pretende ser uma espécie de Óscar da blogosfera, mas em vez de se exibir a estatueta oferece-se uma imperial para refrescar a sede de reconhecimento.

Para se participar no concurso de blogues não basta ter um blogue, é obrigatório colocar no template uma carica da Superbock (chamam-lhe dístico) com um link permanente para a página do concurso. Podes ser o autor de um blogue sem actualização há seis meses – desde que tenhas lá a carica, és elegível. Se quiseres participar no concurso o principal pré-requisito não é a qualidade ou consistência, mas apenas a tua disposição em fazer do teu blogue uma ferramenta gratuita de promoção da Superbock.

Para poderes ficar no feliz grupo de nomeados, os teus visitantes devem fazer o favor de votar no teu blogue. Infelizmente, para ser possível votar no blogue da nossa preferência, é obrigatório registarmo-nos na Superbock. Para nos registarmos, devemos preencher obrigatoriamente campos com o nosso nome, email, número de telemóvel ou telefone, morada, código postal, localidade e distrito.

Há maneiras de contornar o problema, como explica o Ma Ke Jeto, Mosso, mas estou certo de que o Ma Ke Jeto, Mosso corre o risco de ser desclassificado se a Superbock descobrir que um dos seus promotores está a minar a engorda da base de dados.

Um concurso que tem como intuito «apresentar à comunidade blogueira exemplos excepcionais de expressão individual online» não devia ter nenhum item obrigatório – arrisca-se a que os tais exemplos que procura apresentar os mandem à merda ou simplesmente os ignorem, como de resto acontece. Os prémios da Superbock não representam a blogosfera portuguesa, mas aquela que se deixa instrumentalizar por uma marca. E embora eu não tenha nada a ver com o assunto, detesto ver blogues que gosto e bloggers que respeito a participar nesta fantochada das arábias.

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