blacksun chronicles

Imortal

2007-12-10T10:12:00.000-02:00

Imortal.
Queria que você estive aqui.

Eu comecei com uma parte de você,
uma parte que cresceu e me tornou mais forte.
E eu estou de pé,
com o que você me ensinou.
As coisas tomaram um rumo diferente
mais rapido do que imaginamos, não é?
Me lembro ainda em tom sepia
as folhas do pé de jaca caindo no outono,
e nossas férias de risadas incessantes,
um dia após o outro,
sem dormir.

E agora dificulto no sono,
mas não pela folia.
As coisas acabaram ficando difíceis.
Difícil de resolver,
difícil de dormir,
difícil não te ter aqui,
irmão,
difícil demais.

Uma rosa é tão pulsante e linda,
vermelha da cor do sangue que jorra quando
a apertamos muito forte.
Não foi isso que uma vez você me contou ?
E assim é, e sempre será.

Um verão em preto e branco talvez agora.
Gostaria que assim não fosse.

Gostaria que seu pincel,
autoretratasse o autor com rifle,
na luta,
como uma vez ainda fez LaCroix.
E na recompensa,
a paz.
Após a tempestade,
sempre vem a calmaria.

Pessoas que voltam, foram.
Pessoas que vencem, lutaram.
Pessoas que acham, procuraram.
Se você mata o tempo,
o tempo acaba matando você.

Escolha vida,
Viva a escolha.
saboreie o resultado.
Sobreviva à escolha.
Lute com força,
prospere.

Dizime cada pedaço do obstáculo,
com a perseverança de um gladiador ao Coliseu.

Guarde seus erros, e,
Jamais esqueça das cicatrizes que eles lhe custaram.
Os erros são o rascunho do acerto,
do lapis à caneta,
da lupa à luneta.

Saiba,
sempre,
Que cotovias e sapos cantam ainda,
afinados.

E que,
os harmônicos distorcidos de uma Les Paul vermelha,
torcem por você,
esperando do gênio nato
apenas um pouco de razão e sabedoria,
na mais desfavorável das situações.

Saiba,
até que o espaço-tempo seja destruído,
estaremos,
na pilastra mais firme de um chão bambo,
aqui.
Estaremos, sempre,
aqui.

Por Leandro Bighetti
10/12/2007

Decadência Estrutural

2006-06-18T02:58:00.000-03:00

Cabeça quebrada, inteira,
inteiramente aos pedaços.

Sic faciunt omnes.

Drible desafinado, a sorte castiga
quem mal mastiga a vida.
Desarmonia sem cura,
o triste fim dos sarcásticos.

Pagando o preço que custa o olho da cara,
rastejam-se com seu manto pútrido,
molde da fratura do rosto
que satura em etanol.

Descredita-se por inúmeras razões o corte,
mesmo que multidirecional.
Sexo bilateral ébrio de mil solidões,
sobre o vórtex libras caindo.

A vida sem amor
castiga o dia.

Castiga o dia.

Sic faciunt omnes.

Carpe diem?

Rótulo Provisório

2006-06-18T02:52:00.000-03:00

É só o resto tóxico da melancolia desgastada
amedrontanto o lobo solitário que uiva noite afora.

O que restou apenas
são embalagens de alimentos anteriormente consumidos,
que por vezes e vezes
putrefaram.

Algumas ações contínuamente rebuscadas em seu objetivo.

Ébrio de cláusuras de algo
que se perdeu em desconcerto
e somos todos levemente tocados,
(ou assim estupidamente fingimos)
o algorítimo da vida anteriormente já conhecida,
citada inumeras vezes por aqueles que já viveram
nas mesmas condições,
nos mesmos lugares,
nas mesmas ilusões.
Que se dane o imbecil do carro da frente.

Cole estampas em seu colarinho,
rasgue diplomas,
construa um vírus mutante,
reinstruture a fundação do mundo,
e colida a merda da sociedade.

Sinta-se por um breve momento...
satisfeito.

Negro

2006-06-06T18:40:00.000-03:00

A Perfect Circle - 3 Libras (acoustic)

Entregue a todo esse caos impertinente que sucumbe
Entregue todas as memórias, grandes paixões e pesares.
Um óleo negro de regurgitante vida estraçalha toda a moralidade
Um perdão que se perde, viciado na ausência de grandes respostas.
A imensidão de uma escuridão de sombras e a brasa que queima, implícita.
A iminência latente da toxicidade descontrolada, inescrupulosa.
Olhos insípidos cintilantes afogados em pequenos desperdícios.

Indiferente.

Você dança a valsa da vida que degrada, graciosamente
Um passo para frente, dois passos para trás.
Flutuando num mar de trivialidade assassina
Apenas um minuto atrás.
Apenas um minuto.

Obsceno.

E então algo acontece.
Perdido na histeria,
Na vala da descrença
O conto dos desavisados
A mesma velha história que se repete.
A mesma velha mentira,
Tão velha, que fomos esquecendo
Sua origem mentirosa.

Você olha para o fundo
Cada vez mais perto
Cada vez mais ríspido
E ele olha de volta
E ele é negro
E ele é lindo
E ele sorri seu sorriso amargo
E te atrai para dentro
Ele estende o braço amigo
E você mergulha para o fundo
Cada vez mais fundo
Cada vez mais negro

E então você fode com a bosta da tua vida sem sentido
Enquanto os outros continuamente te fodem,
Enquanto os outros continuamente os fodem,
Todos numa orgia de fodeção orgasmática indefinível

Você sente vontade de respirar toda a sujeira do mundo e sentir seus pulmões perfurarem.
Você sente vontade de destruir algo bonito.
Você sente vontade de enfiar uma bala entre os olhos de qualquer panda imbecil que não trepar para salvar sua espécie.
Você sente vontade de abrir as válvulas de um navio tanqueiro e sufocar todas as praias da França.
Você sente vontade de respirar fumaça.

E todo o volume diminui

Apenas por um minuto.
Apenas por um momento.

Só há um momento.

Mudança de layout

2006-06-05T16:48:00.000-03:00

G'day mates!

Estou batalhando com as tags e modelos do blogger.com pra ver se eu consigo finalmente acertar o layout do site.

Se você está passando por aqui nesse período, prepare-se, isso vai ser interessante.

Update: Deus do céu, que pau é esse que tá dando nos acentos?? Corrigido. Estamos quase lá!

The Streets

2006-05-12T20:20:00.000-03:00

Greed-driven society
of daily theft, corruption and murder
makes way for a new chaotic,
nihilist-minded breed of misery born individuals
(And the suit-and-tie pigs laughing at their starvation).

Injustifiable legal means of redemption
crack the logical procedure for guilt
and make the masses lack will.

The right bullet is shot,
the wrong people die.
The ones who have not been left behind
keep getting played like puppets.

Cocaine sweeps the streets.
Bruised eyelids rule faces.
A screaming bullet cuts the air,
and blood is spilled from another innocent heart.

Incerta Trajetória Avistada

2006-04-27T23:11:00.000-03:00

Incerta Trajetória Avistada

Criptografado o vento sopra meu ouvido e
Vem gritando meu caminho.
Ando traçado ao lado do caminho.
Traço meu caminho, sem lados.

Ingresso meu charuto de nenhuma intenção,
sem fumaça nem dimensão,
charuto do bebê que nasce saudável
em situação desfavorável.

Arrebento meus tendões
Exausto o cérebro
Caneta na mesa, pés no chão,
Cabeça pra cima, olhos semicerrados,
Mente aberta e pensamento fechado.
A fachada assusta e o leão derruba
Morde, mastiga e cospe no chão.
Ensanguenta o feito todo e
mancha de jeito a expectativa,
mas a expectativa continua... viva.

Ainda,
É necessario determinar o registro.
Qual seria o melhor título
Mérito das minhas paixões ou...
Diário de grandes ilusões?

Rumores

2006-03-27T19:59:00.000-03:00

"Can you feel this?
I'm dying to feel this
Can you feel this?"

- Slipknot, The Blister Exists

"Clawed away from human clay
We are the broken shards, the art disarray"

- Slipknot, Welcome

Há uma parte da existência que chama-se "The Blister Exists", onde todos os broken shards param de se eletrizar com a agonia de esperar sem propósito a REUNIÃO.
REUNIÃO, é uma palavra derivada de uma outra que, indica a junção de dois FORMATOS SIMILARES. FORMATOS SIMILARES é um signo composto, que num todo semântico simplificando os jogos de verdades, quer dizer que existem limites.
Existem limitações para quebras dos shards, e uma vez que os shards são na verdade broken, essa limitação é duplamente delicada. Duplamente pois, quando apenas shards eles tendiam a ser mais resistentes, mas quando broken essa limitação tornou-se uma vez delicada e agora na REUNIÃO, outra. Não que nada disso importe realmente, já que FORMATOS SIMILARES é uma expressão de comparação, e BROKEN outra por tabela. Por outro lado REUNIÃO é uma paralelo relativo, pois como previamente dito,
a UNIÂO nem sempre faz a força.
(Para aqueles que sofreram a DESUNIÃO)

"Destruction, Reactions
The only way to go is to go away"

- Slipknot, Welcome

por Leandro Moraes Bighetti

Cheiro de chuva

2006-03-09T17:53:00.000-03:00

O asfalto molhado
O orvalho nas folhas
O vento que sopra
O verde delicado
O sutil e amargo
Gosto que escorre
Com a chuva.

Insignificante

2006-03-08T16:24:00.000-03:00

Insignificante.

A bilis que devora um corpo de dentro pra fora.

O verme que se alimenta de restos que putrefam.

A serpente que morde o próprio rabo e morre envenenada.

O que vejo e ouço e ilude, infinitamente.

A ilusão do próprio tempo.

E todo o tempo do mundo, mudo.

Intransitivo

2006-01-10T16:10:00.000-02:00

Diga um alô prazeiroso e sincero para este misterioso e bravo novo ano, cheio das velhas novidades e mesmices, onde nada de fato muda, mas é reciclado e vendido como algo inteiramente novo.

Acomode-se como pode dentro deste vagão abarrotado da locomotiva que nos leva daqui até supostamente o infinito tempo que transcorre entre onde você está agora e onde gostaria de estar, fazendo um barulhinho irritante - "tchu-tchuc, tchu-tchuc" - até que a próxima estação chegue ou nossa tão concorrida atenção volte-se para outra das milhares de formas de nos arrancarem o resto de nosso dinheiro e ainda nos fazerem sorrir satisfeitos com isso, com a ilusão de se ter feito um bom negócio.

Balance a cabeça afirmativamente a uma sociedade completamente egoísta e conveniente.

Saboreie de braços abertos um ano inteiramente novo, onde o mundo iluminado em neon explode em vida, transborda a felicidade aparente e unilateral e Deus fala conosco.

Bata os pés dançando a valsa da vida, acenando aos cidadões passantes, em referência pouco menos que óbvia - "a qualidade da canção é inversamente proporcional a sua capacidade de não sair da cabeça".

Munido da mais completa ausência de surpresa, sorria.

Você já sabia.

Esteve lá o tempo todo.

Você já sabia.

Morda os lábios, feche os olhos e sinta o vento soprar. Mergulhe de cabeça neste caldeirão de almas penadas que se sacodem em meio a fagulhas e arame farpado. Engula todas as ilusões e mitos sem mastigar.

E no amontoado da indiferença que se forma, perca-se em seus pensamentos e vague. Vague peregrino por estas terras que te comem vivo. Voe como um passarinho.

Permita-se um breve momento de indignação, um pouco menos do que o suficiente para mudar o mundo.

Em transe, sinta o momento intransitivo passar, e apenas isso.

Respire.

Munido da mais completa ausência de ignorância, sorria.

Você já sabia.

As leis de Newton, corrigidas brilhantemente por Einstein, colam a planta de seus pés na superfície do planeta.

E então você finalmente se livra do absurdo e da sujeira durante anos acumulada no cérebro. Aos poucos, os milhares de gestos - antes instintivos - passam a ser um esforço consciente e não existe mais moralidade. Você passa a ser um mero expectador, analisando um padrão de comportamento imbecil, em meio a todo o subjetivo caos da causalidade.

Você observa o micro e o macrocosmos, sem se dar conta de que é impossível distinguir o experimento do observador. Você observa alterando os padrões, tornando a própria observação impossível. Irrefutável. Irreversível. Você é o que você se tornou, no meio da decorrencia das malditas infinitas variáveis.

E tudo o que interessa e somente o que interessa é o Homem. Nós não buscamos outros mundos, somente espelhos. Nós não sabemos o que fazer com outros mundos.

E Deus está morto, nós matamos Deus, em nossa infinita decadência e completa e corriqueira ausência de motivos.

Porém, na mesma situação encontra-se Nietzsche.

De qualquer forma, abriu-se alguma porta.

De qualquer forma, a veemente aparente ignorância tornou-se um pouco menos dúbia.

De qualquer forma, toda teoria é passível de falhas e você as caça e as devora.

De qualquer forma, você sorri o seu sorriso sarcástico e ele desarma as pessoas.

Você já sabia.

Inconsequência

2005-12-16T21:37:00.000-02:00

O coração pulsa frenético sem caminho mas com destino.
Destino frenético pulsa o coração.
Destino sem caminho, coração.
Sem expressão pois se esgotou a confiança.
Sem confiança pois se esgotou a paciência,
e esta por sua vez, sem vez.
Vez da paciência com gestos: sem confiança de expressão.
E a voz? Sem expressão de confiança.
Sem expressão pois se esgotaram as palavras.
Palavras ditas e por vezes não cumpridas.

Sinto apertar o coração,
Sinto aqui minha paixão
e qualquer sua parte em mim pra mim é tudo,
ela inteira é tudo, todo o corpo.
O corpo não é tudo,
tudo que sinto.
Sinto aqui minha paixão.
Sinto apertar o coração,
Sinto o amor que me transborda,
o medo que me aperta,
a alegria que se expressa,
a expressão que me impulsiona,
pulso frenético sem caminho,
caminho com destino,
e com o destino...
a saudade.

Nos Chupam

2005-12-16T01:00:00.000-02:00

Nos chupam a inteligência,
com suas frases feitas.

Nos chupam as opiniões,
extraindo o centro das idéias, sem idéias

Nos chupam a informação,
selecionando a verdade,
fingindo nesse espetáculo mórbido.

Nos chupam a coragem,
expondo os medos entre novelas

Nos chupam o dinheiro,
e sobre isso nem se fala

Nos chupam o sexo,
de nossas próprias fantasias

Nos chupam a porra da vida inteira,
numa caixa de plástico.
de plástico

Por Rafael Cesar "Jesus"

Apelo Jovem

2005-12-16T00:41:00.000-02:00

Por favor, deixe-me ser um entre os rostos.
Não quero falar nada.
Não quero saber de nada.
Chamarei a atenção só para vós.

Por favor, deixe-me comprar como um de vós.
Mesmo que eu seja a mistura de todas as tribos sociais.
Mesmo que as etnias estejam demasiadamente segregadas para o vosso gosto.

Eu quero pisar como um de vós. Esmagarei a todos, sem olhá-los.
Eu quero sentir a virilidade consumista de que falam nos comercias.

Eu juro, quero ser um de vós!
Eu comerei toda a vossa merda capitalista
Eu odiarei a política, não lerei nada.
A música será para mim, a vossa música.

O suicídio, com o vosso consentimento.

Por favor, deixe-me ser mais um. Só mais um.

por Rafael Cesar "Jesus"

Cicarelli's Bloodwritten Letter

2005-11-29T02:15:00.000-02:00

Cicarelli's Bloodwritten Letter

Here i am, by your side, riding the dark horses of the headless gone ones.
Not landing on the Trojan one.
That's exactly why i'm here boosting your speed,
retrieving what'll help you,
demanding you not to fall.

When skulls colapsed I was there,
sitting on the throne of the helpful,
(throwing you "Emotion Freedom")
of the faithful,
(Supporting you when lonelyness came)
of the true.
(Where I currently stand)
And my objetive troubled you in your feelings i know,
when all I wanted you to consider was
Intention.
Intention of trust.
Intention of caring, standing truly in my heart,
above all this distinction of pain and importance,
making this friendship of yours and my soul
the same.
A brother born from the sands of time,
from the dusts of a life torn apart,
brought to now by little boys once uknown, with open arms.
And yet open my arms stand.
At the brink of destruction
here I stand,
with no thorns in my tongue,
so that word are not meant to harm you.
with enough strength to question IMPORTANCE
OPINION, FEELINGS
of one i care the most,
YOU.

And I know
that even though this rainy weather has made me bail,
you were there to say "Get Up"
when i thought of running in fear.
You ended desperation.
For that i thank you.
In my soul I have granted you place
to fight by my side in this war of heroes,
and on behalf of winning,
asked for your advise,
only, and really only, because
in my soul
there is no betrayal.

Remember that,
brother.

"one minute you're on top
the next you're not
missed your shot
making your heart stop
you think you won
and then it's all gone"

Aleatório

2005-11-21T17:52:00.000-02:00

Todos os dias iguais.
Exatos. Surreais.
Aleatórios.
Iguais.

Nada nem ninguém para culpar.
Não existe a culpa.
Não existe o nada.
Não existe ninguém.
Ninguém.
Nada.

O sentimento desolado da ausência de culpa.
O sentimento desolado da ausência.
O sentimento desolado.
O sentimento.
Sentimento.

A ausência do sentimento.
A ausência.
Ausência.

Batidas, pulsos, impulsos, insultos.

Batidas downtempo.
Ondas graves tremem móveis e portas.
Jazz. Whiskey, Vodka. Alucinógenos.
Olhos cerram, boca seca.
Olhos vidram bocas se juntam.
Orgasmo frenético. Impulso. Nervos elétricos.
Eletrônico, porém vintage.

Pulsos cíclicos.
Infinitos e cadenciados.
Imóveis e condenados.
Lutam contra o inevitável.
Existe pouco tempo.
Só há um momento.

Impulsos.
Sorrateiros, injustificáveis e imorais
(O que é moralidade? O que é justificável?)
"Sangram a carne e dilaceram a alma".
Mentiras, meias-verdades. Jogos, trapaças.
Canos inevitavelmente fumegantes.
Não há culpa, não há ninguém para culpar.

Insultos.
Impulsivos.
Indiretos.
Diretos.
Depressivos.
Desprezíveis.
Obrigatórios.

As velhas maneiras particularmente previsíveis e alienadas.
O tempo alienígena e cada dia parece uma eternidade.
O tempo alienígena e cada dia parece um.
O tempo alienígena e cada dia.
O tempo alienígena.
O tempo.
Tempo.

O tempo alienado e toda a eternidade parece um dia.
O tempo alienando toda a eternidade.
O tempo alienado.
O tempo.
Tempo.

Não existe essa coisa de sentimento.
Existe essa coisa de sentimento.
Essa coisa de sentimento.
Coisa de sentimento.
De sentimento.
Sentimento.

Questione-se.
Respire.
Ouça.
Sinta.

(Desconsideremos o humor suicida e instável do autor)

Comentários são e sempre serão muito bem-vindos.

Dois minutos pra escrever poesia

2005-11-21T10:05:00.000-02:00

Queria ao menos dois minutos
Pra escrever alguma poesia
Daquelas que voa como cotovia
E vai cantarolar seus versos astutos
Para os homens deste mundo.

Poesia pra rimar e divertir
Poesia pra cantar e ouvir
Poesia pra chorar e sorrir

Não precisava de uma hora não!

Poesia de dois minutos
Poesia de versos fajutos
Poesia que faz em banco de estação

Em fila de banco, em cima do caminhão.

Apenas dois minutos
Pra escrever poesia.

Egotrip

2005-11-18T12:41:00.000-02:00

"Inundado por essa chuva torrencial de berros e recessos, de mentes e mentiras e mistérios desmistificados que já não possuem mais o mesmo apelo"

(e também sobre marionetes voluntárias)

Condenado pela egocentria orquestrando a contradição fundamental.

Se todos os fenômenos estão previamente condicionados pelas famigeradas variáveis praticamente infinitas, então tecnicamente o tal lívre-arbítrio está negado.

A tênue linha que rasga e une a verdade profética da teoria cética - suposta racionalidade - suplica por um simples talvez.

O talvez esperançoso, sagaz, que ecoa atrás da nuca, incerto. O talvez da possibilidade da mudança.

O átomo que move a existência. Toda essa viagem existencial.

O talvez, um apenas talvez, da idéia de que toda a existência seja realmente construída por uma viagem egocêntrica. A teoria que conecta todas as teorias. A ausência de razão que torna a própria razão possível.

"Toda a existência é construída por uma egotrip.
Um Universo de vasto e auto-referente pensamento.
A idéia do ser que faz o ser surgir.
A mágica derradeira no tempo,
E no centro do cosmos há uma placa, e na placa diz:
Existe almoço grátis"

A idéia do ser que faz o ser surgir.

A hipocrisia fundamental de nossas vidas.

Se no nível quântico tempo e espaço não são obstáculos, então não importa que o microevento observado seja distante de nós ou remoto no tempo. Se nós observamos, nos o afetamos.

Tão logo, só há um momento.

[...]

(Sem maiores explicações)

Sussurro

2005-10-20T22:36:00.000-02:00

Sempre cantei em coração de pedra
de pedestal intocável.
Por muito tempo
usei camisa do avesso, calça rasgada e all-star.
Um dia usei roupão de seda e penteei o cabelo,
e nunca entendi porquê.
Pendurei meu coração no teto
para cantar melhor para minha vida.

De repente,
vejo meu coração
ir de pedra a porcelana
e por um fio
não cair ao chão.

Porcelana que tão mais bela que pedra,
tão mais frágil.
E enquanto o delicado balança,
apenas um sussurro se faz presente.
O da perigosa música que canto,
música que faz o belo
tão mais prezeroso que o bruto:

"Em delicadeza, o mundo pequeno fica
Mas cuidado enquanto o amor habita
Lágrimas quando transbordam coração,
Mil pedaços de porcelana ao chão"

Circunstâncias

2005-10-19T17:00:00.000-02:00

Tentativas fúteis de controle de respiração.

Lá fora o mundo chove e aqui dentro o mundo acaba-se tão sutilmente quanto possível. As mãos tentam se mover, os dedos não encontram as teclas empoeiradas e a poesia já não existe mais.

Circunstâncias que insistem, surpreendem como mágica vulgar e amargam lábios, contraem músculos.

Os lábios estão secos e roxos, o inverno se foi.

Os sapos e as cotovias cantam como verdadeiros poetas.

Tudo o que tenho

2005-10-04T15:50:00.000-03:00

Tudo o que tenho é tudo que me falta.

Tudo o que tenho me faz falta.

Tudo o que tenho é um lápis, uma folha de papel, algumas poucas palavras e a sabedoria infinitamente incompreendida. É meia garrafa de vodka tridestilada, meio maço de cigarros e uma camisa manchada e abarrotada. São cordas que dançam, notas que dançam e a música que - sentindo-se muito sozinha - resolve também dançar. Os muros infinitamente quadráticos e pastéis que se erguem e um dia que acaba mais cedo quando a motivação inabita a existência.

Tudo o que tenho não vale absolutamente nada.

Afeto. Indiferença. Vocabulário insuficiente. Faltam palavras.

E as perguntas realmente pertinentes. A meia garrafa de vodka está metade cheia ou metade vazia? Quantos anjos conseguem dançar na cabeça de um alfinete?

Tudo o que tenho.

Um fio de navalha tão cego que usaria óculos escuros se tivesse olhos e teria um cachorro-guia se tivesse de atravessar a rua.

Um plágio sincero que se faz presente.

Um poeta se dispersa e não há mais poesias.

Cai a noite, caem os poetas, caem os anjos

2005-09-30T10:49:00.000-03:00

Cai a noite. Efêmera e visceral noite de xenon colorindo os olhos, o chão e o céu. Halogênio cegante de máquinas incandescentes e sônicas que rasgam o asfalto, ensandecidas. Cai a noite e com ela caem também os homens que nela enlouquecem.

E dentre todos os homens caem (especialmente) também os poetas. Ensurdecidos e entorpecidos do mais ácido Jazz, esparramados por mesinhas de canto e acobertados por fracas espalhafatosas luzes de neon alucinógeno, caem navegantes afogados no implícito e insípido negro em que ela, a noite, inevitavelmente culmina.

Nicotina perfurante excessiva, evidenciando-se. Álcool infectante, onipresente. Encorajador universal.

Caem os anjos.

Insinuantes, inusitados e desvairados, passeando pela escuridão de uma longa e fria madrugada. Sem rumo, sem perspectiva. Sozinhos. Exemplificando a margem de uma sociedade de perversões e hipocrisias fúteis.

O sentido - solitário - dispersa-se, envolto a frágeis possibilidades, mesmo quando a própria realidade destoa, soa irreal. Pessoas, como quaisquer outras, com seus desejos incertos e incompreendidos.

Definitivamente intrigantes anjos que caem e por lá permanecem, acorrentados. Por uma eternidade poderia vagar em vão, mas a improbabilidade se faz presente e entrelaça e eletriza nervos enrustidos e acelera as veias e inutiliza o ar.

Cai o pano. Olhos brilham.

Insensatez. Humor irônico sórdido e o balanceamento cuidadoso de palavras perspicazes.

"Veem-se... Vislumbram-se.
Beijam-se... Possuem-se."

Sete mil dias e uma vida particularmente ainda vive, abraçando a vulgaridade.

Se a manhã está fria

2005-09-28T17:19:00.000-03:00

Se a manhã está particularmente fria, aproxima-te do sol.

Se cantas, cantas com a alma, que também canta.

Se te faltas e te cansas e te engasgas, tratas de tossir logo a tosse louca e vives tua suposta não-vida.

Se queres te jogar e te acabar em vida, faz-te e faz-te de uma vez.

De outra maneira, enxuga a lágrima seca e anda, anjo.

Mas faz-te, faz-te, desafogas da impertinência que por tanto persiste!

Todos o fazemos, anjo. Todos.

Sorrateiro retorno à casa

2005-09-19T12:09:00.000-03:00

Estranho retornar de agora já velhas e ultrapassadas coisas. O ponto de vista, vivo, grita. As supostas escolhas ora tardias, ora precipitadas, aparecem como sutis consequências.

Seus olhos brilham e não é pelo luar. O frio e a chuva percorrem as costas de um corpo semi-adormecido. Ela fala e todas as palavras fazem sentido, menos as minhas. Ela fala e os sinos da sabedoria batem seus gongos atordoantes e as palavras gurgitam, fazem um tremendo sentido. Ela fala.

Ombros pesados adormecem etilizados. Tudo é bonito e engraçado sobre olhos desvairados.

Retornar às antigas coisas, aos velhos costumes?

Eles vêm e vão todos os dias, os dois, e a indiferença é uma bênção. Aplausos.

A rotina consome a si mesmo como uma cobra que morde o próprio rabo.

E que olhos lindos estes que brilham. Que mãos suaves estas que puxam o maltrapilho poeta. E que palavras doces e verdadeiras estas que perfuram com suas verdades agonizantes e sangrentas.

Algo se perdeu. Algo se perdeu.

Alguém se perdeu.

Leve e distante, sóbrio e insensato, atraente e maltrapilho, sábio e desvairado.

Poeta.

Afoga-te e joga-te em um canto escuro e te deixa.

Tropeça cambaleante na tua vida sem rumo.

Afoga-te e dorme e acorda e dorme e acorda.

Trapaceiro de meias-verdades. Afoga-te.

Trivialidade obscena

2005-09-01T09:53:00.000-03:00

Uma noite em particular, um rosto familiar. Sentado de qualquer maneira no decididamente pequeno box, a água quente e reconfortante cai por tempo indefinido, lavando uma alma maltrapilha e cansada.

Água morna. Afogados esvaem-se pelo ralo fragmentos de memória, perdendo-se no mais sutil dos vãos, encontrando lugar para pedaços novos de enfim, vida.

Trivialidade obscena. Estupro social.

Uma agradável e particularmente filosófica conversa sobre a água morna e uma coleção não tão agradável de pequenos traumas, já impregnados caracteristicamente em suas próprias personalidades. Todos os dias anteriores vão aos poucos dissipando-se no vento, salvo pelas pequenas manchas que mesmo com o protetor solar, permanecem.

E mesmo quando aparentemente nada surpreende, algo certamente o faz.