Palavras

Palavras. Um presente enviado pelo Céu.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Mon, 21 May 2012 14:08:50 PDT

Passei por um período em que achava que toda a gente se aproveitava de mim, e não me sentia nada contente. Parecia que todas as pessoas a quem decidira mostrar amabilidade ultrapassavam os seus limites. Lutava contra a ideia de que estava a praticar o bem só porque Deus dizia que era isso que devíamos fazer, mas, se o meu coração não ficava feliz, estaria realmente a fazer um favor a Deus? Não estaria a minha má atitude a anular o bem?

Tinha passado muitas horas e gasto muitos dólares com crianças desfavorecidas do nosso bairro, mas, a certa altura, a avó dessas crianças, com quem elas viviam, pareceu querer aproveitar-se de mim. Senti-me irritada com ela e com o fato de os netos não parecer ser uma prioridade na sua vida. Recebera um telefonema seu, quando o Natal se aproximava, em que me falara de uma menina que ela conhecia e que não ia ter um bom Natal, pedindo-me que lhe comprasse alguma coisa.

Fiquei a matutar naquele pedido. Não suportava o seu atrevimento de me telefonar e pedir que fizesse alguma coisa por alguém que eu nem sequer conhecia. Eu já não fazia o bastante pelos netos? Teria ainda de me ocupar de outra pessoa? E nem sequer tinha muito dinheiro.

Uns dias mais tarde, enquanto fazia compras, vi uma caixa com duas bonecas, uma com cabelo escuro e outra com cabelo claro. Pensei na referida menina. Comprei a caixa porque me pareceu muito barata, mas não me senti contente. Atirei-a para o carrinho, resmungando, mal-humorada, levei-a para casa e embrulhei-a. Um pouco antes do Natal, entreguei-a à avó, e nunca mais ouvi nada acerca das bonecas. Tanto quanto sei, a rapariga nunca as recebeu, ou a avó disse-lhe que era uma oferta sua.

Quando eu era pequena, não me deixavam ver a minha avó paterna, que nunca deixava de nos comprar presentes de Natal e de entregá-los à minha avó materna. A minha avó materna mudava os nomes das etiquetas, para dizer que eram dela. Quando atingi a idade adulta, descobri que a minha boneca preferida na infância fora oferecida pela minha outra avó. Tinha a certeza de que se tratava de uma situação semelhante. Bem, pensei, vamos ver o que acontece. E assim fiz.

Cerca de um ano e meio depois deste episódio, passeava com o meu cão quando vi uma menina com uns sete anos a brincar num pátio.

Quando passei por ela, gritou:

— Eu conheço esse cão!

Disse-lhe que vivia ao virar da esquina e que, às vezes, passava por ali com ele. Ocorreu-me que ela talvez conhecesse as crianças do meu bairro. Diziam-me sempre que tinham uma amiga chamada Joan (não é o seu verdadeiro nome), que vivia no nosso quarteirão. Perguntei à menina se o seu nome era Joan.

— Não, esse é o nome da minha avó — respondeu.

Então fez sê-me luz. Perguntei-lhe se conhecia Aaron, Nick e Melanie, e ela respondeu afirmativamente. Fiquei mais curiosa e interroguei-me se não seria a menina desconhecida para a qual comprara as bonecas. Perguntei-lhe em seguida:

— Não no Natal passado, mas no anterior a esse, recebeste duas bonecas?

— Oh, sim, Lucy tem cabelo claro e Debbie tem cabelo escuro. Agora estão a dormir lá dentro — replicou.

— Foi só isso que recebeste nesse ano? — perguntei.

— Creio que recebi outras coisas, mas não me lembro — disse ela.

— Quem te deu as bonecas? — perguntei.

— A avó do Aaron — respondeu.

Ah, ah! Era isso... a avó ia ficar com os louros. Para provar a mim mesma que estava certa, perguntei:

— Ela disse quem é que as ofereceu?

E então Deus, de um modo misterioso, mostrou-me que aquilo que dou nunca é demais – mesmo se o fizer com um coração amargurado.

Fiquei com um nó na garganta quando a menina me respondeu:

— Ela disse que tinha sido um anjo.

Fonte: Clube das Histórias

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Inter é bicampeão gaúcho 2012

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sun, 20 May 2012 07:08:02 PDT

O Internacional de Porto Alegre sagrou-se campeão gaúcho 2012. Venceu o Caxias por 2 a 1. O jogo foi muito nervoso, pois o Inter começou perdendo e só no segundo tempo, depois de perder um pênalti, conseguiu empatar e depois vencer o jogo. Mesmo ganhando havia risco, pois se o Caxias empatasse em 2 a 2 levava o título por ter empatado o primeiro jogo em 1 a 1.

A torcida do Internacional estava apreensiva, pois na quarta passada havia sido eliminado da Copa Libertadores pelo Fluminense e não suportaria uma nova derrota. Em minha opinião, quem vem perdendo os jogos e o treinador que tem escalado três volantes. Contra o Caxias não era necessário três volantes, e o time só melhorou quando entraram o D'Alessandro e o Dagoberto e saiu o Tinga que não estava jogando muito bem e o Dátalo.

Parabéns a todos os colorados por mais essa vitória.

Gols

INTERNACIONAL: Sandro Silva, aos 21min do 2º tempo; e Leandro Damião, aos 26min do 2º tempo

CAXIAS: Michel, aos 26min do 1º tempo

INTERNACIONAL: Muriel; Nei, Rodrigo Moledo, Índio e Fabrício; Sandro Silva, Guiñazu e Tinga (Tinga); Oscar e Dátolo (Dagoberto); Leandro Damião

Treinador: Dorival Júnior

CAXIAS: Paulo Sérgio; Michel, Lacerda, Jean e Fabinho; Umberto (Marcos Paulo), Paraná (Alisson), Mateus e Wangler; Caion e Wanderley (Rafael Santiago)

Treinador: Mauro Ovelha

Árbitro

Márcio Chagas da Silva (RS)

Local

Estádio do Beira-Rio, Porto Alegre (RS)

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Palavras. Curiosidades em Brasília.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sun, 13 May 2012 11:42:05 PDT

Estive durante 30 dias na matriz do órgão onde trabalho em Brasília. Sempre vejo as pessoas elogiando nossa capital, em minha opinião é uma cidade muito estranha. Essa ideia de separar tudo torna nossa vida muito complicada. Se você trabalha em um setor, eu estava no setor das autarquias, e precisa ir numa farmácia, por exemplo, tem que pegar um táxi e ir até o setor apropriado e assim funciona para tudo.

O que quero contar aqui é sobre algumas situações que só se vê em Brasília. O Governo do Distrito Federal, preocupado com o fluxo do trânsito, mandou construir corredores exclusivos para ônibus. Os corredores ficaram prontos, os pontos de ônibus ficaram lindos, espaçosos e bem confortáveis. Só que nenhum ônibus circulava por eles.

As emissoras de TV fizeram filmagem onde mostravam os ônibus andando nas pistas destinadas aos carros e os carros correndo livres pelos corredores para ônibus. A fim de elucidar o mistério foi feito uma abordagem onde o repórter perguntou a um motorista de ônibus porque não usava os corredores a eles destinados. O motorista riu e disse que quando mostrassem para eles como fariam para que os passageiros entrassem e saíssem dos ônibus usariam os corredores.

O grande problema dos corredores de ônibus é que foram construídos no lado esquerdo das pistas e todos os ônibus possuem portas do lado direito, assim é impossível usar os corredores, pois teriam que largar os passageiros no meio da pista destinada aos veículos. O Governo mandou construir os corredores, mas esqueceu de avisar que queria no lado direito das pistas.

A imprensa procurou o responsável pelas obras e este disse que para solucionar o problema iriam fazer uma licitação e encomendar ônibus com portas no lado esquerdo para serem usados nesses corredores. Em Brasília os corredores são tão exclusivos que somente ônibus especiais podem circular. Nenhum ônibus produzido no Brasil pode ser usado, pois todos têm as portas no lado direito e os ônibus usam a pista da direita e quando usam corredores exclusivos, as paradas são construídas de forma que as pessoas desembarquem com segurança.

Uma solução mais econômica para utilizar os corredores já construídos seria inverter a mão do trânsito para os ônibus. Nos corredores eles circulariam na mão oposta, assim poderiam usá-los sem mais custos, mas isso ninguém pensou e irão gastar mais de nosso dinheiro para acertar uma grande trabalhada.

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O amor ilimitado das mães.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sat, 12 May 2012 09:59:20 PDT

No dia das mães é importante fazermos todas as homenagens, no texto abaixo o médico e escritor J.J. Camargo conta uma história emocionante e nos diz que o amor das mães não pode ser medido e tem o poder de superar toda a dor em prol de seus filhos. Que todos os filhos e filhas saibam homenagear e amar suas mães nesse dia e em todos os demais dias.

Todas as pesquisas que tentaram estabelecer os limites do sofrimento humano esbarraram em variáveis imponderáveis quando havia afeto envolvido.

Os modelos matemáticos e as projeções estatísticas se esboroam quando o sentimento passa a ser um parâmetro significativo. Até porque podemos ter desempenho físico cronometrado, ou quociente de inteligência medido, mas nunca alguém conseguirá estipular o limite humano da afeição ou da maldade, só para ficarmos em sentimentos extremados e opostos.

Precocemente, o cientista mais rígido descobre o quanto é inestimável e imprevisível, por exemplo, o que uma mãe pode suportar por seus filhos. Simplesmente porque não há como dimensionar o sentimento de quem considera razoável oferecer sua própria vida em troca da sobrevivência de suas crias.

No transplante de pulmão intervivos, se utilizam dois doadores que são operados em sequência para que a parte de um dos pulmões de cada um deles, vá substituir o pulmão inteiro do receptor.

A Malu, uma mulher miúda, foi a segunda doadora para o transplante de seu filho de 13 anos.

Logo depois despertou na UTI, ávida por notícias:

– Como ele está?

Informada que estava tudo bem, outra pergunta:

– E como eu estou?

– Muito bem, deu tudo certo.

– Doutor, eu posso sentar?

– Claro.

– Na cama?

– Sim.

– Mas se posso sentar na cama, eu posso sentar numa cadeira, e se posso sentar numa cadeira, nada impede que essa cadeira tenha rodas e eu possa ir até onde meu amadinho está, não é mesmo?

O brilho no olho era tão intenso e havia uma energia tão incontestável naquele pedido que ninguém se animou a contrariá-la. Assim, uma hora depois de despertar de uma grande cirurgia de pulmão, aquela brava criatura, sem tempo para essas queixas menores que fazem as pessoas comuns, foi transportada com drenos e sondas, em uma cadeira de rodas, até o box do isolamento onde começava a despertar seu caçula muito amado.

Se promovessem um leilão no bazar dos afetos, a figura daquela mãe, debruçada sobre o leito do filhote, chorando da mais pura emoção, com os lábios trêmulos colados na palma de uma mãozinha pequena e delicada, seria o meu lance símbolo do amor ilimitado. Quem dá mais?

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Links for 2012-05-07 [del.icio.us]

Tue, 08 May 2012 00:00:00 PDT

Extrato de benefícios do INSS para fins de isenção de passagens aos idosos.
Os idosos têm direito a isenção do pagamento de passagens em viagens intermunicipais. Para exercerem esse direito precisam comprovar que além de idosos são pessoas de baixa renda. Os aposentados do INSS podem comprovar essa condição apresentando um extrato de pagamento de seus benefícios pagos pelo INSS.

Links for 2012-04-30 [del.icio.us]

Tue, 01 May 2012 00:00:00 PDT

Palavras. O Gato e suas sete vidas.
Dizem que os gatos têm sete vidas e acredito que tenham mesmo, pois aconteceu um fato no prédio onde moro que comprova essa teoria. Em um domingo pela manhã começou a tocar um alarme muito forte, muitos vizinhos saíram de seus apartamentos para ver o que acontecia.

Palavras. Mãos de mãe.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Mon, 30 Apr 2012 15:23:23 PDT

Noite após noite, a minha mãe vinha aconchegar-me, mesmo quando eu já deixara há muito de ser criança. Tal como outrora, inclinava-se sobre mim, afastava o meu cabelo comprido e beijava-me a testa.

Não me lembro de quando o gesto das suas mãos a afastar o meu cabelo começou a irritar-me. Mas aborrecia-me deveras que ela passasse as mãos ásperas e gastas pelo trabalho sobre a minha pele macia. Uma noite gritei, zangada:

—Não faças mais isso! As tuas mãos são muito ásperas!

A minha mãe não disse nada, mas nunca mais aquele gesto de amor rematou os meus dias. Continuei acordada muito tempo depois de ter proferido aquelas palavras, que agora me perseguiam. Contudo, o orgulho abafou a consciência e não consegui dizer-lhe o quanto lamentava tê-las proferido.

Os anos foram passando, sem que a memória daquela noite se apagasse. O incidente, que ora parecia recente ora se afigurava longínquo, nunca me saiu da mente e eu comecei a ter saudades daquele gesto que reprimira.

Hoje a minha mãe já ultrapassou os setenta anos e as mãos que outrora achei tão ásperas ainda trabalham para mim e para os meus. É ela que tem sido a nossa médica, ao procurar no armário o remédio para aliviar uma dor de estômago ou de um joelho ferido dos mais novos. É ela que faz o melhor frango frito do mundo, que tira as nódoas das calças de ganga como eu nunca consegui, que ainda insiste em servir gelado a qualquer hora do dia ou da noite. Ao longo dos anos, as mãos da minha mãe trabalharam durante horas incontáveis, muito antes de haver máquinas de lavar e tecidos resistentes que não engelham.

Agora, os meus filhos já são crescidos e independentes e o meu pai já faleceu. Em ocasiões especiais, vou passar a noite com ela.

E foi assim que, numa véspera do Dia de Ação de Graças, quando eu começava a adormecer no quarto da minha infância, senti uma mão conhecida, que passava, hesitante, pelo meu rosto, para afastar o cabelo da minha testa. Quando um beijo, sempre igualmente gentil, pousou no meu sobrolho, recordei, pela milésima vez, a noite em que a minha voz jovem e ríspida soara indignada:

—Não faças mais isso. As tuas mãos são muito ásperas!

Então, segurando a mão da minha mãe, disse-lhe o quanto lamentava aquela noite. Pensei que, como eu, ela se lembrasse... Mas a minha mãe não sabia do que eu estava a falar, pois há muito que tinha esquecido e perdoado.

Naquela noite, adormeci profundamente grata pela presença da minha mãe e pelo carinho das suas mãos.

E a culpa que eu tinha carregado durante tantos anos desvaneceu-se.

Fonte:Clube das Histórias
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Inter Campeão da Taça Farroupilha RS

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sun, 29 Apr 2012 15:59:21 PDT

Em um jogo muito tumultuado, onde até o técnico do time do Grêmio foi expulso de campo por agredir um gandula, o Internacional venceu por 2 a 1 o Grêmio. O Inter fez o primeiro gol no primeiro tempo e o Grêmio empatou no segundo tempo e depois sofreu o segundo gol que decidiu a partida. O jogo ficou parado por muito tempo devido ao tumulto provocado pelo técnico do Grêmio, mas o árbitro deu somente 4 minutos de acréscimos e assim o jogo terminou logo e o Inter ficou com a vitória.

Com a vitória o Internacional foi o campeão do segundo turno do campeonato Gaúcho que tem o nome de Taça Farroupilha. Agora vai jogar a final contra o Caxias que venceu o primeiro turno, chamado Taça Piratini. Com esse resultado o Grêmio fica fora da disputa deste ano.

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Palavras. O Gato e suas sete vidas.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sun, 29 Apr 2012 14:19:52 PDT

Dizem que os gatos têm sete vidas e acredito que tenham mesmo, pois aconteceu um fato no prédio onde moro que comprova essa teoria. Em um domingo pela manhã começou a tocar um alarme muito forte, muitos vizinhos saíram de seus apartamentos para ver o que acontecia.

O alarme disparado nunca havia tocado antes, por isso pensamos que fosse o alarme de incêndio, mas parecia que o som não vinha dele. Depois de alguns minutos apareceu o síndico e disse que era o alarme da cerca elétrica que estava disparando. Fomos ver o que tinha ocorrido e verificamos que havia dois fios da cerca rompidos, não havia nenhum vestígio do que poderia ter ocorrido.

Voltei para o meu apartamento e quando entrei meus filhos estavam gritando que havia um gato no banheiro. Fui ver e dentro da pia estava deitado um enorme gato, tipo angorá. Era um gato lindo, muito dócil e muito assustado. Peguei-o e levei para a sala, ficou bem quieto no colo. Não parecia machucado. Procuramos entre os vizinhos se conheciam o gato ou se sabiam de quem seria, ninguém conhecia.

Ficou a teria de que o gato tentou pular o muro e rompeu os fios da cerca elétrica. Procuramos nos vizinhos dos prédios próximos e ninguém sabia de quem era o gato. No início da noite a vizinha que morava em um dos apartamentos da cobertura nos procurou dizendo que voltou para casa e não encontrou seu gato e lhe contaram o que havia acontecido pela manhã e veio ver se era o seu.

O gato era o mesmo, ele havia caído do alto do prêmio, seis andares de altura. A queda foi amortecida pelos fios da cerca elétrica, depois correu sem rumo e entrou no apartamento mais próximo, que no caso era o meu. O gato não tinha nenhum ferimento, isso prova que eles possuem mesmo sete vidas. De fato a constituição física dos felinos ajuda quando caem, mas cair de uma altura de seis andares e sair caminhando é coisa para quem tem sete vidas.

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Links for 2012-04-26 [del.icio.us]

Fri, 27 Apr 2012 00:00:00 PDT

Pensão especial a pessoas com hanseníase – acumulação.
Quando uma pessoa me faz uma pergunta que exige uma pesquisa maior para responder costumo fazer por meio de um artigo, pois outras pessoas podem ter a mesma dúvida e assim podem ser ajudadas.

Palavras. Você sabe identificar seu problema?

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sun, 22 Apr 2012 17:41:52 PDT

Era uma vez um lavrador. Embora trabalhasse noite e dia, nunca conseguia deixar de ser pobre. De cada vez que começava a sentir que estava a tirar o melhor partido de uma situação, tudo acabava sempre por falhar. Se num ano havia seca, no outro havia cheia. Se num ano os rebanhos adoeciam, no ano seguinte os lobos dizimavam-nos. Se num ano o preço do cereal descia, no ano seguinte o rei subia os impostos.

Certo dia, o lavrador estava sentado num tronco, cabisbaixo e desesperado. De repente, apareceu uma estranha e grotesca criatura a dançar, a cantar e a rir à volta do lavrador. Os pelos que lhe cobriam o corpo estavam emaranhados, os olhos selvagens faiscavam e tinha os dentes pretos. O cheiro que exalava quase fez o lavrador chorar.

— Quem és tu?

— Eu, bom homem, sou o teu problema. Só passei por aqui para ter a certeza de que eras o mais infeliz possível!

— Monstro! Então é por tua causa que nunca coisa alguma me corre bem?

— Pois é! Eu sou o teu azar, a tua desgraça. Sem mim, serias um homem com sorte.

Rápido como o vento, o pobre homem agarrou o seu problema pelo pescoço e amarrou-o com cordas fortes. Em seguida, abriu uma cova bem funda e atirou a sua desgraça lá para dentro. Tapou-a com pedras e regressou a casa.

No dia seguinte, a sorte começou a mudar. As ovelhas deram à luz gêmeos, as vacas começaram a dar duas vezes mais leite, as culturas cresciam mais depressa e mais alto do que nunca, e as árvores estavam carregadas de frutos. Todos os comerciantes queriam comprar os seus produtos e toda a gente vinha adquirir os seus legumes, frutos e animais. Em poucas semanas, o homem, que fora tão pobre, estava rico.

O lavrador tinha um vizinho que habitualmente era bem-sucedido. Este homem rico sempre olhara com desdém para o lavrador e ridicularizara o seu trabalho. Agora via que o lavrador estava quase tão rico como ele e, ainda por cima, em tão pouco tempo. Um dia, não conseguiu aguentar mais a curiosidade e foi visitá-lo.

— Parabéns, vizinho, pela sua recente boa sorte. Devo dizer que estou admirado com a rapidez com que conseguiu fazer prosperar esta quinta. Qual é o segredo?

— É simples. Encontrei a raiz do meu infortúnio. O meu problema veio vangloriar-‑se da minha má-sorte e eu apanhei-o. Enfiei-o num buraco fundo, que cobri com pedras, um buraco que fica na minha pastagem. Essa é, sem dúvida, a razão pela qual finalmente tive sorte, depois destes anos todos de trabalho e fracasso.

O lavrador rico não gostou que o vizinho tivesse finalmente triunfado na vida. Naquela mesma noite, rastejou até ao buraco onde o problema do vizinho estava enterrado. Durante toda a noite levantou as pesadas pedras e cavou a terra até encontrar o problema. Desamarrou-o e pô-lo em liberdade.

— Muitíssimo obrigado — gritou o problema. — O senhor é um verdadeiro amigo.

— Agora — disse o homem rico — podes voltar a atormentar o teu antigo dono outra vez.

— Não, não, não! — gritou o problema. — Aquele homem tratou-me muito mal e atirou-me para dentro deste buraco. Mas o senhor foi tão amável em libertar-me! Vai ser um amo muito melhor. Vou ficar consigo para sempre.

Assim foi e assim devia ser.

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Fonte: Clubes das Histórias
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Links for 2012-04-15 [del.icio.us]

Mon, 16 Apr 2012 00:00:00 PDT

Pensão por morte e aposentadoria. Acumulação permitida.
O benefício de pensão por morte pode ser acumulado com qualquer tipo de aposentadoria. Digo isso por ter recebido muitas perguntas de segurados que estão recebendo o benefício de pensão por morte e ficam na dúvida se quando forem requerer sua aposentadoria terão o benefício de pensão por morte cessada. Veja a relação dos principais benefícios da Previdência Social do Brasil.
Consultor Online em Benefícios do INSS.
Convido que conheça a página do Consultor em Previdência e ajude na divulgação para que mais pessoas possam ser ajudadas.

Links for 2012-04-14 [del.icio.us]

Sun, 15 Apr 2012 00:00:00 PDT

A renda mensal na Pensão por Morte no INSS.
Recebo diariamente muitas perguntas, mas há ocasiões em que a resposta é de difícil explicação. Um caso prático ocorreu hoje, uma pessoa me perguntou como é a renda da pensão por morte. Cada benefício tem uma forma de cálculo da renda mensal e a pensão por morte tem mais de uma maneira de ser determinada.

Links for 2012-04-11 [del.icio.us]

Thu, 12 Apr 2012 00:00:00 PDT

Formulário para Acordos Internacionais de Previdência.
A Previdência Social do Brasil possui acordo previdenciário com muitos países. O brasileiro que trabalhe regularmente em um país com acordo previdenciário pode aproveitar o tempo de contribuição feito no exterior para obter benefício no Brasil ou levar o tempo contribuído aqui para obter benefício lá.

Links for 2012-04-08 [del.icio.us]

Mon, 09 Apr 2012 00:00:00 PDT

A Ética do Servidor Público
Quem pretende fazer concurso para servidor público federal precisa saber sobre vários assuntos, um deles é sobre o Código de Ética Profissional do Servidor Público Civil do Poder Executivo Federal. O Código de Ética foi instituído pelo Decreto nº 1.171 de 22 de junho de 1994.

Palavras. O que motiva um professor?

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sat, 07 Apr 2012 10:16:10 PDT

Um professor, que no Brasil tem remuneração insatisfatória, precisa ter muita vocação para ter coragem de iniciar na profissão e nela se manter. O texto abaixo, escrito pelo médico e escritor J.J. Camargo, conta uma linda história que emociona e motiva àqueles que seguem a profissão de professor. J.J. Camargo é colunista do caderno Vida do jornal Zero Hora.

Uma insuspeita compensação

É impossível dimensionar o salário que seria justo a um professor, porque a tarefa é grandiosa demais para ser avaliada por padrões convencionais de mercado. O que sabemos com certeza é que a dignidade da profissão só seria resgatada com um potente multiplicador.

Por outro lado, submeter alguém – com uma missão tão influente no futuro dos jovens – a uma remuneração humilhante é a maior prova de desapreço por tudo o que há de mais nobre para o futuro de uma nação que se pretenda honestamente construir.

O ufanismo no anúncio de que já somos a sexta economia do mundo serve apenas para obscurecer a realidade de que temos um dos mais baixos índices de escolaridade, não apenas entre os emergentes, o que já seria degradante, mas da nossa pobre América Latina.

Enquanto nossos governantes não despertarem para a necessidade urgente de priorizar a educação, não como um nauseante exercício de demagogia eleitoral, mas como estratégia de sobrevivência para nossos descendentes, restará aos professores uma compensação profissional que os tecnocratas desconhecem absolutamente: a alegria de pôr brilho nos olhos dos jovens através da maravilhosa arte de ensinar. Mesmo que tenhamos constrangimento de mostrar o contracheque do que recebemos como salário.

Pensei nisso um dia desses, quando terminei uma aula sobre transplante de pulmão. Entre as muitas histórias, havia o caso de uma menina transplantada com lobos pulmonares dos pais. Um pingo de gente, com uma carinha linda, transformada depois em mascote das nossas campanhas de doação de órgãos. Para ilustrar sua doçura, contei que ela fora uma das raras pacientes que encontrei capaz de ligar para o consultório no meio da tarde, simplesmente para dizer: “Tio, tô com saudade!”

Terminada a aula, uma aluna se aproximou, visivelmente emocionada, e anunciou: “Professor, eu lhe prometo que eu vou ser boa médica, mas tão boa médica, que um dia, os meus pacientes vão ligar só para perguntar como eu estou!”

Pronto: aquele semestre estava compensado.

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Andar com as palavras. Poesia.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sat, 21 Jan 2012 13:58:53 PST

Andar com as palavras

é romper o ventre das horas:

em gotas de sangue dar-se à luz

ganhando caminho, para fora,

abrir o espaço, afrontando a solidão.

Andar com as palavras

é regressar à pátria de geografias futuras:

da árvore da alegria comer os frutos,

abrir suas peles de sonho, lambuzara-se nos sumos,

caminhar confiante rumo à aldeia dos homens.

Andar com as palavras

é cantar em si a mais alta febre do desejo

e cair e levantar sobre serpentes e culpas,

sempre para diante, sem trégua, com ufania,

e mesmo rastejar até que asas brotem dessa dor.

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Autor: Paulo Roberto do Carmo
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Palavras de humor. Fiasco na casa da sogra.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Wed, 11 Jan 2012 10:04:27 PST

A distração custa caro. E cobra juros de insônia.

Aurélio experimentou 20 dias na residência da sogra, Nanda, em Balneário Camboriú. Com a sogra dentro do apartamento, é óbvio.

É o momento em que sua mulher, Elis, vira filha e não faz mais nada. Realmente descansa. Come, dorme, assiste a filmes, vai para praia. No sol seguinte, repete a dose. O Dia da Marmota que as misses desejam, e não se enjoam.

A marmota era ele: gordo, barbudo, sonolento e pele tostada.

A preguiça da esposa contagiou sua vitalidade farroupilha. Não foi só uma manhã em que despertou ao meio-dia.

– O excesso de saúde me estraga. Assim como sono demais me deixa inchado e com olheiras – costumava resmungar.

Odiava Domenico de Masi e a baboseira do ócio criativo. Na prática, constatava o contrário: a aparência masculina piora com o lazer. Todo homem descansando perde o rosto e ganha retrato falado. Inicia a temporada saudável e termina as férias com cara de foragido da polícia catarinense.

Aurélio cometeu o maior vexame de sua vida no almoço de sexta. Sem Elis, que prometeu sair para compras, acordou desprotegido, com os socos da sogra na porta:

– Comida na mesa! Vem logo! Tá pensando que é a casa da sogra? – gritou, debochada.

Pelado debaixo dos lençóis, ele pegou a primeira sunga que encontrou na gaveta e correu afobado para a sala, consciente de que Nanda era pontual e não tolerava enrolações.

No litoral, é permitido comer com roupa de banho. Não é grosseria, atentado violento ao pudor, desprezo anarquista.

O problema é que – no torpor do sono – Aurélio apanhou uma cueca listrada no lugar da sunga. E sentou quase pelado com a sogra, o cunhado, um casal de tios e algumas pessoas a que não teve tempo de ser apresentado.

O grupo olhava o genro com censura. O cunhado perguntou se ele frequentava praia de nudismo. Aurélio não captou a ironia, mesmo com os risinhos coletivos e contidos de Muttley. Confessou que carecia de coragem para jogar frescobol com o troço balançando.

Os comensais foram se constrangendo e afastando o prato.

Aurélio levantou para buscar o suco, juntou faca que caiu no chão, desfilou intensamente pela cena do crime. Almoçava de cueca e ninguém falou nada.

Identificou a gravidade da atitude quando a esposa mandou que preparasse as malas.

– Já vamos?

– Você vai! Tá pensando que a casa da sogra é motel? Me viu almoçar de calcinha diante de sua família?

Não adiantou alegar que não fora intencional. Ainda mais a uma terapeuta. Qualquer erro pode ser um ato falho.

– Aurélio, não acredita em inconsciente? Sentiu ciúme da minha tranquilidade, do meu luxo de rainha, encontrou um jeito de arruinar a confiança da mãe e ir embora.

Ela estava coberta de razão. O inconsciente é o padrasto do pecado.

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Autor: Fabrício Carpinejar, jornal Zero Hora.
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Crônica. Um susto na praia.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Fri, 06 Jan 2012 08:09:08 PST

Quando vamos à praia com crianças todo o cuidado é pouco, pois o menor descuido e uma criança pode se perder. Há um tempo, quando minha filha era pequena, por volta de 5 anos, estávamos na praia do Cassino que fica localizada no sul do RS, aconteceu o seguinte fato.

Estávamos sentados sob o guarda-sol e meus filhos brincavam na areia. Minha filha gostava de ir ao mar buscar água com seu balde. Saiu para ir buscar água e nesse momento um menino chegou pedindo para recolher nossas latas usadas de refrigerante. Por um pequeno espaço de tempo ajudei o menino a colocar as latas em uma sacola e quando olhei para frente não vi mais minha filha.

Eu e meu filho saímos correndo até o mar, olhamos para um lado e para o outro e nada. Meu filho, já desesperado, queria que procurasse no mar, mas lá não havia nada de diferente, as pessoas brincando tranquilas. Com o coração acelerado, voltamos a correr para um lado da praia e não vimos nada, quando olhamos para o outro lado vimos, ao longe, uma criança com um balde verde brilhando ao sol.

Só podia ser minha filha, nesse momento meu filho saiu correndo e gritando o nome da irmã. Felizmente era ela e foi encontrada rapidamente, mas o susto foi grande e depois desse dia ela só ia ao mar buscar água acompanhada. Ela falou que quando estava voltando com a água se atrapalhou e não encontrou mais onde estávamos e começou a caminhar tentando identificar o nosso carro.

A praia do Cassino é diferente em dois aspectos, um o seu tamanho, dizem que é a maior do mundo e outro é que podemos estacionar o carro na areia e abrir o guarda-sol em frente ao carro. Assim se faz um verdadeiro acampamento, tudo que precisamos está no carro e bem próximo. Assim são centenas ou mais de carros lado a lado em grande extensão de praia, localizar um carro fica uma tarefa bem difícil, quanto mais a uma criança pequena.

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Palavras de humor. Estátua de talco.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Thu, 05 Jan 2012 04:37:55 PST

O marido chega em casa, bem na hora em que a mulher está no quarto com o amante, que se desespera. Mas ela diz:

– Fica em pé ali no cantinho e te finge de estátua!

O sujeito fica parado no canto, e a mulher o cobre de talco.

O marido entra e acha muito estranha aquela figura. A mulher explica:

– É só uma estátua! A família Silva colocou uma no quarto deles. Gostei e comprei uma!

Então o marido deitou na cama e ligou a TV. Viu a novela e assistiu a um filme de três horas. A mulher já tinha dormido e o amante ficou ali, esperando a hora de fugir.

Lá pelas tantas, o marido finalmente levanta e vai à cozinha. O amante toma coragem para fugir pela janela, quando o marido volta com um sanduíche e uma lata de cerveja, e diz:

– Cara, come e bebe alguma coisa. Eu fiquei dois dias parado no quarto dos Silva e nem água eles me deram.

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Palavras. O canhão da paz.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Mon, 02 Jan 2012 14:24:20 PST

Vivia na longínqua Rússia um famoso fundidor de sinos chamado Sergei Vassilevitch Varbaratov. O som dos seus sinos era de tal forma harmonioso que, sempre que tocavam, até os anjos paravam para os escutar.

Sergei Vassilevitch era casado com uma mulher alta e robusta de nome Natalia Sofia e tinham dois filhos. Um chamava-se Leonid Michail e era um rapaz de boa índole. Ainda muito novo, já ajudava na oficina. Em pouco tempo passou a conhecer todos os segredos da arte da fundição de sinos. O outro filho, Vladimir Nikolai Varbaratov, era, no entanto, uma criança singular. Fugia da oficina do pai, metia o nariz em livros poeirentos, misturava-se com os criados e criadas, e fazia todo o tipo de experiências com flores, ervas e verduras nos terrenos do pai. “Se fosse alto e forte como o irmão,” suspirava o pai, “ainda podia comprar-lhe uma quinta para ele ganhar a vida…”

Porém Vladimir Nikolai não era alto e forte, mas de compleição frágil, e em nada se assemelhava a um agricultor. Não sabendo o que fazer com o filho mais novo, o pai elevava muitas vezes os olhos ao céu e exclamava:

— Só Deus sabe o que há de ser do rapaz!

— Santa Bárbara, intercede por ele — acrescentava a mãe, dirigindo-se à padroeira dos sineiros.

Assim ia passando o tempo, e as preocupações de Sergei Vassilevitch cresciam de ano para ano. Certo Inverno, um enviado do Czar chegou a casa de Sergei Vassilevitch: este deveria apresentar-se sem demora no castelo. “De certeza que se trata de uma encomenda para um novo sino”, pensou Sergei Vassilevitch. Satisfeito, vestiu a sua bela pele de marta e seguiu no trenó rumo a Moscou, onde o Czar o esperava em pessoa. Mas desta vez não se tratava de um sino. Pelo contrário, o Czar referiu-lhe um grave problema: os Tártaros atacavam constantemente as aldeias fronteiriças, pilhavam os campos e as pessoas.

— Estão cada vez mais ousados — rugia o Czar. — Não sei como proteger o meu reino.

— A minha arte também não é de grande ajuda neste caso, Meu Senhor — disse Sergei Vassilevitch. — Os sinos anunciam a paz e não a guerra.

— Tens razão — admitiu o Czar — mas diz-se por todo o país que ninguém sabe tanto da arte de fundir metal como tu. Peço-te que me faças um canhão tão grande e poderoso que nenhum na Terra se lhe iguale. Quero colocá-lo no vale por onde entram os Tártaros. Há de estrondear como um trovão e, como um raio, derrubar os inimigos. À vista das suas balas, os Tártaros serão obrigados a fugir de volta para as montanhas.

— Nunca fiz nenhum canhão, Meu Senhor — objetou a medo Sergei Vassilevitch.

A hesitação do fundidor de sinos não agradou ao Czar.

— Mas posso tentar, seja lá como for — acrescentou Sergei rapidamente ao ver a expressão de descontentamento do Czar.

Passou semanas e semanas a fazer planos juntamente com o filho mais velho. Quando a Primavera chegou, estava preparado. O molde de barro foi cozido e acendeu-se o forno. O minério estava pronto para ser derretido. No dia da fundição, o Czar veio pessoalmente na sua carruagem doirada, acompanhado por alguns generais, ver o que Sergei Vassilevitch projetara.

Com enormes caçarolas verteu-se para dentro da forma uma grande quantidade de minério. Os gases sibilavam ao sair pelas aberturas do cano. Finalmente, ao cabo de muitas horas, o metal arrefeceu e o molde foi cuidadosamente partido. Apareceu então o maior e o mais impressionante cano de canhão que o mundo alguma vez vira. A superfície estava coberta com as mais esplêndidas figuras em relevo. O Czar apreciou minuciosamente aquela obra de arte. O que maior admiração lhe causou foi a imagem de Santa Bárbara. Desenhada na parte de trás do cano, com uma das mãos apoiava-se numa torre, enquanto na outra segurava um ramo em flor.

— Se o canhão não fosse tão urgente por causa da ameaça dos Tártaros — disse o Czar — só por esta imagem de Santa Bárbara teria um lugar de honra no meu castelo. Será batizado com o nome de Canhão de Santa Bárbara.

— Isso não vai agradar muito a Santa Bárbara, que bem sabe como são amargas as guerras e as mortes violentas — não pôde deixar de murmurar Natalia Sofia.

O cano foi içado com um guindaste e fixado à carreta, à qual foram atrelados dezesseis fortes cavalos, que só ao fim de grande esforço conseguiram pôr aquele monstro em andamento. O Czar voltou-se para Sergei Vassilevitch e disse:

— És um grande mestre da fundição, Sergei Vassilevitch Varbaratov. Criaste uma obra magnífica, por isso quero satisfazer um desejo teu. O que desejares, ser-te-á concedido.

Sergei Vassilevitch refletiu longamente. O olhar pousou no filho mais novo, Vladimir Nikolai, discretamente afastado.

— Meu Senhor, agradeço-vos essa mercê. Tenho, de fato, um grande desejo. O meu filho Vladimir Nikolai, que ali vedes, não é dotado para a fundição. Não sei bem o que fazer com ele, o que me causa muita pena e aflição. Se o tornásseis coronel do canhão de Santa Bárbara e dos artilheiros, retirar-me-íeis um grande peso.

Os generais que acompanhavam o Czar riram-se daquele desejo.

— O prometido deve ser cumprido — disse, no entanto, o Czar.

E Vladimir Nikolai foi vestido com um faustoso uniforme e calçado com macias botas de couro. Montado no seu cavalo malhado, parecia mesmo um pequeno coronel. Por sorte, pertencia ao grupo dos artilheiros um velho cabo experiente que percebia do ofício. O canhão foi posto em andamento juntamente com setenta e sete pesadas balas e dois carros a abarrotar de sacos de pólvora. Vladimir Nikolai não se voltou para os pais uma única vez, para que não lhe vissem as lágrimas.

A Rússia é um país vasto como o céu. Só ao fim de muitas semanas é que o grupo chegou com o seu pesado canhão ao vale por onde os Tártaros costumavam passar quando invadiam o país. O canhão foi colocado numa colina suave no meio da erva. Reinava lá do alto como um violento dragão feroz, cintilando ao sol. O cabo mandou construir uma sólida torre onde armazenou os sacos de pólvora e as setenta e sete balas de canhão. Também colocou vigias para darem sinal no caso de se aproximarem grupos de Tártaros.

Vladimir Nikolai não mostrava grande interesse por todas aquelas coisas. Caminhou em volta do canhão, desfazendo a terra escura com os dedos enquanto murmurava para si:

— A terra está repousada e é boa. É terreno ideal para trigo dourado. Ocasionalmente aparecia um Tártaro, e por vezes dois ou três, montados num pequeno cavalo. O cabo achava, que por tão poucas pessoas, não valia a pena carregar o canhão. Em vez disso, preferia exibi-lo, vangloriando-se:

— Com um único tiro, o canhão de Santa Bárbara mata uma centena de pessoas, ou mais.

Mandou trazer da torre uma das setenta e sete pesadas balas para que a admirassem e lhe tocassem. Os Tártaros, no entanto, não se atreviam a aproximar-se do canhão. Aquela arma admirável impressionava-os imenso e nas suas tendas relatavam pormenorizadamente o que viam. Naquele ano não houve um único ataque em toda a região. Entretanto, os soldados de artilharia tinham cavado uma fonte, construído casas de madeira com cercas coloridas em redor. Embora continuasse a brilhar como ouro puro, o canhão era limpo uma vez por semana. Finalmente todos os trabalhos terminaram. Os artilheiros deitavam-se preguiçosamente ao sol e alguns já tinham ganho barriga. Os dezesseis cavalos também se tinham tornado mais redondos, pesados e preguiçosos.

O Inverno chegou. De repente, Vladimir Nikolai começou a andar numa azáfama. Na aldeia mais próxima encontrara um bom ferreiro ao qual mandou fazer sete arados a partir de sete balas. Para avivar o fogo da forja, o ferreiro espalhava ocasionalmente alguma pólvora pelas chamas, mas apenas o suficiente para não fazer a casa ir pelos ares. O cabo autorizara: setenta balas continuavam a ser suficientes.

Assim que a Primavera afastou o Inverno, Vladimir Nikolai arrancou os soldados da vida ociosa que levavam. Mandou-os atrelar os arados aos cavalos e arar a terra que se estendia até perder de vista. A maioria dos soldados tinha nascido no campo e sabia abrir sulcos em linha recta. A mando do Coronel, espalharam sementes de grãos de trigo cuidadosamente escolhidas. Ao fim de pouco tempo, o canhão encontrava-se no meio de uma ondeante e loura seara. O tempo ajudou Vladimir Nicolai. Em finais de Agosto já a colheita estava concluída e o grão malhado. Mas onde guardar tão abundante colheita? Sem hesitar, Vladimir Nicolai mandou retirar todas as balas da torre e guardou os sacos de pólvora numa barraca de madeira. Em seguida, fez armazenar o cereal na torre.

Os Tártaros vinham cada vez com mais frequência. Durante todo o ano tinham observado o que os soldados faziam. Vladimir Nikolai foi afável. Ofereceu-lhes trigo, pois a colheita fora tão grande que nem em três anos os soldados e os dezesseis cavalos a consumiriam.

— Não querem também semear algum grão? — perguntou certo dia Vladimir Nikolai aos Tártaros que tinham ido buscar alguns sacos de cereal.

— Vamos perguntar — e saíram a galope.

Um dia mais tarde, chegaram muitos desconhecidos montados nos seus pequenos cavalos. O Cabo deu ordem para se carregar o canhão a toda a pressa. Mas, na barraca, a pólvora humedecera e o canhão nunca daria tiro algum. Também não foi necessário. O Príncipe dos Tártaros cavalgava no meio da sua multidão de aparência selvagem, magnificamente vestido com peles e trazendo ao pescoço uma corrente de garras de urso.

Vladimir Nikolai recebeu-o amavelmente, ofereceu-lhe um copo de vinho e perguntou:

— Então, o que tencionam fazer? Também vão arar a terra, semear e colher?

— Gostaríamos de cultivar a terra mas não podemos fazê-lo com as mãos. Não temos arados nem sementes — respondeu o Príncipe Tártaro.

— Isso resolve-se depressa. — prometeu Vladimir Nikolai.

Mandou fundir quarenta e nove balas para fabricar arados. “Agora só fico com vinte e uma balas de canhão e nem uma migalha de pólvora seca,” pensou o cabo, muito preocupado. “Esperemos que os Tártaros não nos ataquem.” Os Tártaros nem em tal pensavam. Na Primavera, começaram a arar e a semear, e finalmente puderam colher o seu próprio cereal. Mas nas suas tendas não havia lugar para tantos sacos de grão e começaram a construir casas sólidas. Vladimir Nikolai deu ordem aos soldados para os ajudar. Os soldados acabaram por reconhecer que os Tártaros não eram tão assustadores como tinham pensado. Alguns chegaram até a casar-se com bonitas mulheres tártaras.

— Porque é que assaltavam as aldeias? — perguntavam de vez em quando os soldados.

— Foram a fome e a necessidade que nos obrigaram — responderam.

E alguns confessaram que fora também o gosto pela aventura.

Ao fim de três anos, o Czar enviou um mensageiro. Vladimir Nikolai Varbaratov foi promovido a general e recebeu uma medalha de ouro, pois durante todos aqueles anos não chegara a Moscou uma única queixa de ataques por parte dos Tártaros. Mais tarde, o Czar ordenou que o canhão de Santa Bárbara fosse levado para o seu castelo, onde ainda hoje pode ser visto. Os artilheiros escolheram então Santa Bárbara para sua padroeira, pois um canhão que nunca tenha de disparar balas é o sonho de paz da maioria dos soldados…

O Czar chamou Vladimir Nikolai à corte e nomeou-o seu conselheiro. Sergei Vassilevitch Varbaratov e a esposa, Natalia Sofia, estavam felizes com os dois filhos e não sabiam de quem estar mais orgulhosos, se do robusto fundidor de sinos, Leonid Michail, se do inteligente fundador da paz, Vladimir Nikolai.

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Fonte:Clube das Histórias.
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Palavras de humor. O que aconteceu em 2011.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sun, 01 Jan 2012 08:24:42 PST

O ano de 2011 foi de substituições, começando com a de Lula por Dilma. A do Palocci pela Gleisi Hoffman. A do Mubarak por uma junta militar. A da Fátima Bernardes pela Patrícia Poeta.

Também foi um ano de quedas: a do Kadaffi, a do Berlusconi, a do programa espacial da NASA, a do Paul McCartney.

Foi o ano em que um casal atraiu a atenção do mundo inteiro, que quis saber tudo sobre sua união, nos menores detalhes. Strauss-Kahn e a camareira do hotel ocuparam a imaginação de todos durante semanas. A união do príncipe William com a plebeia Kate Middleton também foi bastante comentada.

O maior desastre do ano foi o tsunami que arrasou a cidade de Fukushima, no norte do Japão, e atingiu sua usina nuclear. Coisa parecida aconteceu no centro do Japão, em Yokohama, com o time do Santos, felizmente sem vítimas fatais.

O primeiro ministro grego inventou de anunciar um plebiscito para saber se o povo grego apoiava as medidas de austeridade pedidas pela comunidade europeia para resolver sua crise. A comunidade europeia reagiu com horror: “Democracia numa horas destas?!”. O primeiro ministro grego não só teve que desistir do plebiscito como perdeu o cargo, para aprender.

Nos Estados Unidos, o presidente Barack Obama mudou seu slogan de “Sim, nós podemos” para “Sim, me ferraram” referindo-se à maioria republicana no Congresso que não o deixa governar como queria. No Brasil, o Fernando Henrique bolou uma versão tucana do “Yes, we can”, “Yes, we care”, sim, nos importamos, para dizer que o PSDB também pensa no “social” e não é apenas o Serra e o Aécio se chutando por baixo da mesa. O PT logo adotou sua versão, “Sim, nós pensávamos que podíamos”, o PMDB a sua, “Sim... ou não, depende” e o DEM a sua “Yes, we ...quem?”.

Supondo-se que exista uma espécie de entreposto no Além, onde se faz a triagem das almas, pode-se também imaginar que esteja havendo um atraso na identificação dos mortos do ano, para saber quem sobe e quem desce. A chamada pelas senhas estaria demorada e já estariam havendo reclamações, lideradas pela Amy Winehouse, que ameaça quebrar tudo se o processo não for apressado.

– Pô! Não dá pra pra ver pela cara quem vai pra cima e quem vai pra baixo? – grita Amy.

Só na ala de mortos VIPs lá estão Steve Jobs, Osama Bin Laden, Itamar Franco, José Alencar, Lucien Freud, Ernesto Sabato, John Herbert, Sócrates... Cristopher Hitchens, um dos últimos a chegar, também protesta. Está ansioso para se encontrar com Deus e convencê-lo de que Ele não existe.

Finalmente, alguém vem explicar a demora nas entrevistas. É que a chegada da Elizabeth Taylor alvoroçou todo o mundo. Os entrevistadores abandonaram seus guichês. Estão todos cercando a Elizabeth, pedindo seu autógrafo...

– Hiiiiiii – diz Amy. – Já vi que vamos ficar aqui até o ano que vem.

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Fonte: Autor Luis Fernando Veríssimo. Caderno Donna ZeroHora
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O milagre do Ano Novo.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Mon, 26 Dec 2011 14:16:48 PST

Fazia-se tarde. O Ano Novo levantou-se, nervoso, e procurou recompor-se a toda a pressa. Como se descuidara tanto? Como fora capaz de deixar o tempo passar assim? Agora, antes de partir, tinha de verificar se tudo estava no seu lugar. Muitas coisas dependiam do seu cuidado.

Apalpou bem o corpo todo e viu que o Outono estava onde sempre esteve, que os álamos sem folhas de Janeiro tiritavam de frio, junto ao ribeiro do vale, e que a erva brotava no prado onde, na Primavera, o vitelinho iria provar o seu sabor acre pela primeira vez.

Não havia um instante a perder!

Alinhou as florestas, inspecionou os desertos, reviu os oceanos e retocou, com carinho, o bando de pássaros que, no dia 4 de Maio, iria pousar no arame com mofo daquela cerca. Tudo estava pronto exceto ele, que estava atrasado! Sabia bem que, se não chegasse a tempo do encontro com o Ano Velho, o tempo ficaria parado e o ano que agora principiava ficaria todo baralhado.

Ainda não tinha saído quando sentiu um olhar cravado no seu rosto. Apercebeu-se de que alguém o fixava, de que uns olhos pequenos se cravavam com força nos seus, muito maiores. O Ano Novo estava com muita pressa, mas não teve outro remédio senão parar e virar-se para trás. Mas onde procurar?

Examinou a África, que, agora, por alturas de Junho, se encontrava entre um resto de savana ressequida e o início da época das chuvas, este ano um pouco atrasado. E foi lá que viu um menino a olhar para ele, deitado no chão, sem forças para continuar a respirar. Junto dele estavam outras crianças, algumas já de olhos fechados. Perto dali havia tendas de campanha, médicos em rebuliço a calcorrear o pó de um lado para o outro, ouviam-se choros, gritos e via-se uma bandeira com uma cruz vermelha engelhada.

Uma médica, ainda nova, olhava para a criança estendida no chão e, com um gesto de resignação, tomava-lhe o pulso.

— Já não vamos a tempo — disse para o enfermeiro.

— O pai dele morreu, mal aqui chegou — respondeu este.

Ambos evitavam olhá-lo nos olhos e, por isso, a criança olhava para o Ano Novo insistentemente, como se esperasse dele alguma resposta. Mas o Ano Novo não se lembrava de nada e as passadas do Ano Velho soavam já do outro lado das doze badaladas!

Contudo, quando o Ano Novo olhou outra vez para Mamadou — assim se chamava o menino — suspirou. E, enquanto corria para o encontro marcado, o seu suspiro condensou-se em forma de nuvem. O vento pegou nessa nuvem e empurrou-a pelos corredores frios do firmamento. As estações do ano discutiram um pouco até decidirem colocar a nuvem no dia certo. Por fim, o suspiro tornou-se chuva, que começou a cair no campo de milho que o pai de Mamadou iria finalmente colher. O Ano Novo sabia que esse punhado de grão pouco era. Sabia que o pai de Mamadou iria morrer mal chegasse ao campo de refugiados e sabia que Mamadou veria o seu corpo estendido.

Mas, graças a esse pouco milho de Maio, Maria pôde dizer ao enfermeiro:

— Depressa! Ainda vamos a tempo.

E o Ano Novo acabou por ver um brilho nos olhos azuis da médica.

E eu, que acabo de escrever isto, e que sei que o Ano Novo chegou a tempo de encontrar o Ano Velho e que, por isso, este ano não conhecerá nenhum desacerto, sorrio enquanto Maria e Mamadou tomam chá a meu lado. Mamadou ainda fala mal espanhol, mas parece compreender tudo. Maria, a sua nova mãe, diz-lhe algo engraçado e Mamadou sorri, enquanto bebe uma chávena de chá.

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Fonte: Clube das Histórias.
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Palavras no Natal. Que valor você dá a sua vida?

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sat, 24 Dec 2011 06:27:50 PST

A vida é o maior e melhor presente que Deus nos deu e por isso temos que cuidar dela com toda a nossa força. Neste Natal desejo que todos tomem consciência que o valor da vida não tem preço. E você que valor dá a sua vida? O artigo abaixo, escrito por JJ Camargo e publicado no caderno vida do jornal Zero Hora, conta a história de dois homens e o tratamento que deram à suas vidas.

O Paulo Roberto e o Clóvis nunca se encontraram. Tudo bem que a geografia não ajudava, afinal, um era gaúcho e o outro pernambucano. Mas estavam mesmo isolados por essa indiferença farpada que separa ricos e pobres, poderosos e insignificantes. Melhor assim: se o destino favorecesse um encontro, não saberiam o que dizer. No máximo, poderiam comentar a escassez de pulmões que os assemelhava. Mais nada.

O Clóvis vivia em Caruaru, que abandonou de olhos marejados, com filhos pequenos agarrados às pernas até o último instante antes de embarcar num voo financiado pelo SUS para tentar o transplante de pulmão em Porto Alegre.

O Paulo Roberto morava numa mansão espetacular na Zona Sul, onde o único momento agradável do dia para fugir do convívio áspero com mulher e a filha consistia numa fuga embalada por drogas e vodca.

Com todos os ingredientes materiais para a felicidade, Paulo recusou a proposta de transplante e assumiu que não tinha nenhum afeto por viver que justificasse o investimento em espera, disciplina, cumprimento de rotinas e protocolos, e, por fim, a dor física da cirurgia e a aridez da terapia intensiva. De jeito nenhum. Antes a morte que substituiria o suicídio, que tantas vezes planejara sem a coragem da execução.

O Clóvis brigou com todas as forças para sobreviver. Quando elas acabaram, suportou 10 dias em respiração artificial, até que surgiu o doador e o transplante que o resgatou pelos cabelos. Um convite para enterro exagerado no formato e no custo, mas minúsculo no afeto e na emoção, foi a última notícia que tivemos do Paulo Roberto.

No primeiro Natal depois do transplante, Clóvis mandou um cartão que o grupo de transplante pulmonar considera uma espécie de terapia para qualquer ameaça de desânimo:

“Agradeço a Deus por esta doença! Ela me fez tocar com a mão a fragilidade e a precariedade desta vida, tirou-me do trabalho, colocou-me no mundo dos doentes. Uma experiência muito dura, uma realidade difícil de aceitar. Descobri o que quer dizer depender, ter necessidade de tudo e de todos e não poder fazer nada sozinho. Mas experimentei também o carinho, o amor, a amizade e a dedicação dos médicos, enfermeiros e amigos que me ajudaram muito. Hoje, vejo tudo com olhos diferentes: aquilo que tenho e o que sou não me pertencem. Tudo é um dom de Deus. Assinado: Clóvis (respirando muito bem o ar da vida).”

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Palavras de Natal. Ângela e o Menino Jesus.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Mon, 19 Dec 2011 11:13:34 PST

Quando Ângela, a minha mãe, tinha seis anos, sentiu pena do Menino Jesus que estava no presépio da igreja de Saint Joseph, que ficava perto do lugar onde vivia. Pensava que o Menino tinha frio e perguntava-se por que motivo ninguém lhe punha um cobertor por cima do corpinho nu.

Não que ele parecesse infeliz: sorria para a mãe, a Virgem Maria, para S. José, e para os três pastores com cordeirinhos às costas, que pareciam bem quentinhos nos seus casaquinhos de pele. Mas, mesmo que sentisse frio, nunca se queixaria, porque o Menino Jesus nunca iria querer que a sua mãe se sentisse infeliz. A pequena Ângela também sentia frio e fome com frequência, mas nunca se queixava, com medo de que a mãe, os irmãos e a irmã a mandassem parar com a choradeira. Haveria de encontrar uma forma de ajudar o pobre Menino Jesus, sem que ninguém soubesse de nada.

Alguns dias antes do Natal, Ângela escondeu-se num confessionário, espreitando, de vez em quando, para ver se a igreja já estava vazia. Mrs Reid e Mr King estavam ajoelhados nos bancos da igreja a rezar, arfando e batendo no peito, e Ângela perguntava-se por que razão não iam antes para casa, beber uma boa chávena de chá, bem docinha.

Quando espirrou, os velhotes assustaram-se, por não saberem de onde teria vindo o espirro. Cochicharam um para o outro que devia haver um fantasma na igreja e saíram dali o mais depressa que puderam. A pequena Ângela esperou um pouco, para se certificar de que a igreja estava finalmente vazia. Só se ouvia agora o barulho de vozes na rua e os cascos dos cavalos no pavimento.

Pensou no que ia fazer. Sabia, pelo que ouvira nas aulas, que roubar era uma má ação e que podia ser castigada. Podia até ser mandada para a cama sem direito a uma chávena de chá sequer. Se mesmo tirar alguns tostões do porta-moedas da mãe implicava um castigo, qual seria a punição por roubar o Menino Jesus? A própria mãe lhe daria um bom açoite, de certeza; contudo, Ângela não queria pensar nisso naquele momento. A única coisa que lhe interessava era tomar conta do Menino antes que ficasse roxinho de frio.

Ficou surpreendida ao ver quão hirto e gelado era, ao invés dos bebés macios da sua rua. Quando o levantou da manjedoura, ele continuou a sorrir para ela, da mesma forma que sorria para a Virgem Maria, para S. José, para os três simpáticos pastores com os cordeirinhos, e para os Três Reis Magos e os seus presentes. Sentiu pena por nunca mais nenhum deles o ir ver de novo; porém, nenhum deles parecia preocupado. De qualquer forma, aquecê-lo era o mais importante e ninguém iria querer negar-lhe essa oportunidade.

Tinha de ser cuidadosa. Não queria que ninguém a visse a transportar o Menino Jesus para casa. Caminhou com rapidez pela nave da igreja e saiu para a rua, onde estava já escuro. Ao longo das ruas, a luz bruxuleante dos candeeiros ajudá-la-ia a esconder-se nas sombras. Fazia frio e os transeuntes não pareciam ter vontade de olhar para uma rapariguinha e para o quer que fosse que ela carregasse. O que as pessoas queiram era ir para casa beber uma boa chávena de chá e aquecer as pernas à lareira.

A dada altura, Ângela deteve-se. Como iria levar o Menino Jesus para casa, com todos a olharem e a perguntarem o que era aquilo e o que estava ela a fazer? Não podia entrar pela porta da frente, mas, como havia uma ruela por detrás da casa, podia atirar o Menino para dentro do quintal. Contudo, o muro era demasiado alto. Podia subi-lo, mas teria de o fazer sem o Menino. Disse-lhe então:

— Ajudas-me, meu Menino? Ajudas-me?

E ele ajudou-a, dizendo-lhe, mentalmente, para o atirar por cima do muro e para o ir buscar ao outro lado. Não que fosse fácil. Angela tentou três vezes, antes de conseguir atirar o Menino para o quintal.

Foi então que aconteceu uma coisa horrível. Quando escalou o muro e saltou para o quintal, não havia qualquer sinal do Menino. O que podia ela fazer? Para onde teria ele ido? Angela só tinha seis anos, mas sabia que perder o Menino Jesus era coisa séria. Se não conseguisse encontrá-lo, ele ficaria com frio e começaria a chamar pela mãe. Encontrou-o finalmente. A sua brancura ressaltava da escuridão do quintal da vizinha cega de Angela, Mrs Blake. Debruçada no muro, a menina falou severamente com Jesus. Estava a tentar ajudá-lo e não via maneira de desculpar o comportamento dele, a voar como um pássaro e a cair num quintal onde não devia estar. Disse-lhe:

— Menino Jesus, estou com vontade de te deixar ficar aí.

Mas Ângela nunca o faria, porque, se Deus descobrisse, não a deixaria tocar num doce ou num pão com passas durante uma semana inteira.

— Quando te atiro por cima do muro, não deves aterrar no quintal de Mrs Blake. Nem deves voar como se fosses um anjo.

Ângela saltou para o quintal da vizinha e foi buscá-lo. Conseguiu lançá-lo, numa só tentativa, para o seu quintal, o que provava que ele a tinha ouvido, apesar de continuar com o mesmo sorriso de sempre. Ângela adorava a forma como os bracinhos e as mãozinhas dele se estendiam, tal e qual como quando estava no presépio. Quando ela própria aterrou no chão, disse-lhe que ele era um bom menino, porque era obediente, e abraçou-o para aquecê-lo naquela noite fria e escura de Dezembro.

Ângela quase morreu de susto quando a porta traseira da casa se abriu e o irmão saiu. Pat ia à casa de banho. O rapaz estacou e ficou a olhar para a irmã e para o Menino Jesus. Dado que o irmão era como um bebé ele próprio, e costumava dizer coisas apatetadas, Ângela não se preocupou.

— Esse é o Menino Jesus?

— É.

— Mas ele devia estar a dormir no presépio na igreja e tu tem-lo aqui ao frio.

— Estou a aquecê-lo — explicou Ângela.

— A mãe dele vai desatar numa gritaria quando vir que ele desapareceu.

— Aposto que não se vai importar, porque também quer que ele esteja quentinho.

— Então está bem.

Pat foi à casa de banho e Ângela entrou em casa devagarinho, atravessando o pequeno patamar e subindo as escadas. Parou ao ouvir a voz do irmão.

— Mamã, a Ângela tem o Menino Jesus lá em cima.

A mãe disse:

— Oh, filho, isso é que é imaginação. Bebe o teu chá.

— Tem pois. E ele está todo branquinho e a tremer.

— Está bem, Pat. Havemos de falar com ela.

— A mãe dele deve estar a fazer uma algazarra.

— Não canses essa cabecinha, filho.

Ângela sabia que não ia conseguir conservar o Menino, durante toda a noite, na cama que partilhava com Aggie, a irmã. Deixá-lo-ia descansar durante algum tempo, quentinho e aconchegado num cobertor, e, quando fossem horas de deitar, pô-lo-ia debaixo da cama, confiando que ele se manteria lá confortável até de manhã.

A mãe ficou surpreendida por vê-la descer as escadas à hora do lanche, em vez de vê-la entrar pela porta da frente.

— Estavas a descansar, filha?

— Estava.

Depois do lanche, deixaram-na ficar sentada à lareira, enquanto a família convivia. Queria juntar-se à conversa, mas diziam-lhe sempre que era demasiado pequena e que devia manter-se calada. Afinal, só tinha seis anos. O que teria para dizer que fosse importante? Esta noite, estar em silêncio não incomodava Ângela. Tinha um grande segredo: o Menino Jesus estava na sua cama, quentinho e aconchegado. Não que lhe fosse fácil guardar segredos; contudo, se dissesse fosse o que fosse, todos iriam querer vê-lo e brincar com ele, como se fosse uma boneca velha. Ângela tivera outrora uma boneca e chorara bastante quando Aggie lhe arrancara a cabeça e se rira.

A família riu de novo quando Pat lhes contou que tinha visto Ângela com o Menino Jesus ao colo no quintal das traseiras. Furioso, o rapaz acrescentou:

— E agora tem Deus lá em cima na cama.

A mãe sossegou-o:

— Está bem, filho. Vamos lá todos ver se o Menino Jesus está na cama.

A pequena Ângela ficou aterrorizada. O que podia fazer se a família encontrasse o Menino Jesus na cama dela? A mãe decerto lhe daria umas boas palmadas e obrigá-la-ia a ir para a cama sem chá e sem pão.

Seguiu a mãe e os irmãos até ao andar de cima.

O quarto estava escuro, mas podia ver-se o Menino Jesus na cama, com a cabeça na almofada e os braços estendidos, embora não se conseguisse ver o seu sorriso encantador.

— Minha Nossa Senhora! — exclamou a mãe. — Este é o Menino Jesus da igreja de Saint Joseph?

Quando todos disseram “É”, Ângela ficou calada. A mãe olhou-a de frente.

— Ângela, foste tu que puseste o Menino Jesus na cama? Diz a verdade, porque se mentires diante do Menino Jesus cometes o maior pecado do mundo.

A pequena Ângela tinha vontade de chorar, mas não o fez. Algo lhe dizia que chorar neste momento não ajudaria muito.

— Fui — respondeu.

— E porque o fizeste?

— Porque ele tinha frio no presépio e eu queria aquecê-lo.

Tom e Aggie desataram a rir, mas a mãe silenciou-os. A pequena Ângela reparou que Pat, o motivo de toda aquela confusão, não ria. Pat disse:

— Eu adoro o Menino Jesus. Vou tomar conta dele para que não tenha frio.

— Mas, filho, temos de levá-lo para junto da sua pobre mãe, a Virgem Maria, que ficou na igreja.

Pat começou a chorar.

— Por favor, mamã, eu consigo aquecê-lo e posso dizer à mãe que ele está a salvo na cama.

Ângela tinha vontade de dizer ao irmão que fora ela quem trouxera o Menino Jesus e que o irmão não tinha nada que falar do paradeiro da criança à Virgem Maria.

— Mamã — começou.

— O que foi? — perguntou a mãe, num tom brusco.

— Quero ser eu a aquecer o Menino Jesus. Não quero que o Pat faça nada.

— Ele é teu irmão. E adora o Menino Jesus.

— Pouco me importa.

— De qualquer forma, o Menino Jesus tem de voltar para junto da mãe dele imediatamente.

As lágrimas irromperam dos olhos de Ângela.

— Por favor, mamã, por favor…

— Vamos levá-lo de volta, Ângela, e temos sorte se o padre não quiser apresentar queixa.

A mãe embrulhou o Menino Jesus no seu melhor xaile e foram todos até à igreja devolver o Menino à Virgem Maria, a S. José, aos pastores dos cordeirinhos quentinhos, e aos Três Reis Magos. Ficaram chocados quando viram a porta da igreja fechada, e ainda mais chocados quando ela se abriu e o Padre Creagh e um polícia saíram de lá de dentro.

— Virgem Santíssima! — exclamou a mãe de Ângela.

— O que é isto? — perguntou o padre.

— É o Menino Jesus — respondeu a mãe de Ângela.

— Isso vejo eu — replicou o padre. — Há duas horas que andamos numa aflição em volta do presépio. Quem o levou?

A pequena Ângela puxou pela manga do padre.

— Fui eu. Ele estava com frio e eu levei-o para aquecê-lo.

Padre e polícia entreolharam-se. Este abanou a cabeça.

— Que Deus nos ajude!

Pôs a mão no ombro de Ângela e perguntou ao padre:

— Prendemo-la, padre? Pomo-la na cadeia de Limerick?

— Não, não — gritou Pat. — Vocês não podem pôr a minha irmã na prisão. Ela só estava a tentar aquecer o Menino Jesus. Ponham-me antes a mim.

O rapazinho não sabia do que falava e a mãe começou a chorar.

— Oh, Pat — disse, segurando o Menino num braço e aconchegando o filho com o outro. — Eras capaz de fazer isso pela tua irmã?

— Claro que sim. Adoro o Menino Jesus e adoro a minha irmã.

O mais estranho de tudo era que o luar de Dezembro mostrava que as lágrimas também corriam pelo rosto do padre, enquanto o polícia pigarreava e dava um toque no cassetete. O padre entrou na igreja, clareou a garganta e pediu a todos que entrassem.

— Temos de devolver o Menino à sua pobre mãe — disse a Ângela.

Subiram pela nave e, quando chegaram junto do gradeamento do altar, o padre pegou no Menino que a mãe de Ângela segurava. Deu-o a Ângela e conduziu-a até ao presépio.

— Podes voltar a pô-lo na manjedoura — disse, numa voz suave e baixinha.

— Mas ele vai ter frio — objetou Ângela.

— Não vai, não — assegurou o padre. — Quando não está ninguém presente, a mãe dele, Nossa Senhora, certifica-se de que ele não passa frio.

— Tem a certeza? — perguntou Ângela.

— Claro que tenho — respondeu o padre.

E, quando Ângela pôs Jesus de novo no presépio, o Menino sorriu como sempre sorria e estendeu os braços para o mundo.

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Fonte: Clube das Histórias ABC
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As palavras e a sensibilidade ao dizê-las.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sat, 17 Dec 2011 09:50:06 PST

Todas as atividades humanas, emocionalmente desafiadoras, envolvem o manejo da sensibilidade, umas mais que outras, mas nenhuma que prescinda dela.

Os médicos precisam aprender a conduzir a ameaça da morte com esperança, e descobrir que na doença, o oposto de medo não é a coragem, mas a fé. O paciente precisa acreditar em quem vai cuidar dele, para que qualquer tratamento alcance seu limite de competência.

Quando uma nova turma de residentes chega ao hospital, fica evidente a carência das nossas universidades que ensinam a usar a tecnologia mais sofisticada, mas ignoram a importância de transmitir os fundamentos básicos da arte de ser médico, que muitas vezes dependem de virtudes inatas de cada um.

Um dia desses, contei aos alunos a história de um mendigo que se acomodou numa das pontes do Sena em Paris e lá, alheio à beleza inigualável da uma tarde de primavera, estendeu um farrapo de cobertor, e dispôs um velho chapéu coco que apoiava uma cartolina onde alguém escrevera a giz: “Me ajudem porque sou cego!” No fim da manhã, não havia moedas no chapéu.

Um publicitário que passava por ali, tomou o giz, mudou o texto da cartolina e foi embora. Quando voltou, no final da tarde, o chapéu transbordava, e o cego, reconhecendo seu benfeitor pelos passos, perguntou, curioso: “O que você escreveu na minha cartolina?” O publicitário respondeu: “Basicamente a mesma coisa, só que em outras palavras.”

E foi embora sorrindo, porque o pobre cego nunca saberia que ele escrevera simplesmente: “Me ajudem porque é primavera em Paris e eu não posso vê-la”.

Na relação com pessoas fragilizadas pela doença, é impressionante a força que pode ter um mero jogo de palavras. Infelizmente, há médicos que não percebem que anunciar um risco cirúrgico de 10% é completamente diferente de prognosticar uma chance de sucesso de 90%. É triste conviver com a insensibilidade dos que acreditam que estes números querem dizer, rigorosamente, a mesma coisa.

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Fonte: Artigo escrito pelo médico JJ Camargo
Publicado no Caderno Vida do Jornal Zero Hora.
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Palavras. Promessas e desmentidos em nossa vida.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sat, 10 Dec 2011 10:49:08 PST

As promessas são contratos firmados pela consciência, sujeitas a mudanças no decorrer dos acontecimentos dependendo de quem as façam.

São muito populares nas campanhas eleitorais, funcionando como moeda de troca. Você dá seu voto em troca da esperança de melhorias na sociedade, vencendo quem dispõe do melhor discurso, ou que sabe enrolar e cativar o maior número de eleitores com as melhores e mais doces mentiras.

Mas o mundo não é feito apenas das promessas políticas no período eleitoral. Existem também as famosas juras de final de ano. Aquelas que a pessoa faz de coração, pois se usasse a cabeça talvez não as fizesse.

Quem no último dia do ano nunca prometeu deixar de beber, ou de fumar, ou mesmo que começaria a ler aquele livro recebido de presente. Alguns dão sua palavra que mudarão de emprego, outros apostam que não jogarão mais.

Pense, por exemplo, na promessa de começar uma dieta. Você promete e logo em seguida se esbanja no banquete de reveillon, sem culpa, pois sabe que o juramente começara a valer apenas no dia seguinte.

Nos primeiros dias após a festa a promessa segue tranquila, até então o seu organismo está se curando da ressaca e do excesso de porcarias que você comeu.

O tempo vai passando e as dificuldades aumentando. Aquele pratinho ridículo de saladas já não tem mais graça, o pão integral vira seu pior inimigo e as frutas que vão para o inferno, o que você quer mesmo é uma bela macarronada ou pelo menos um xis salada.

Ao final de duas semanas você se rende (tal qual um guerreiro vencido e acuado), derrotado por suas próprias e famintas entranhas.

O primeiro sinal de derrota acontece quando lembra que já resistiu mais que no último início de ano, e se deixa vencer pela tentação, passando para o próximo ano o compromisso de renovar a promessa e recomeçar a dieta.

Poucos são os que realmente conseguem cumprir o que dizem. A grande maioria não lembra que o ato de prometer é apenas a primeira etapa de uma série de sacrifícios que terão de enfrentar, para realmente conseguirem vencer o desafio proposto. As pessoas esquecem que se fosse realmente fácil obter o que querem, não seria preciso prometer nada.

A promessa é apenas o bilhete da passagem, pedido e não pago, que se perde no caminho, onde a viagem acaba muitas vezes sendo um círculo no qual andamos pisando em nossos próprios erros, sempre estando à sombra de nós mesmos.

Outras promessas que mais soam como mentiras, são as de amor, onde até os planetas e o infinito são entregues (de forma imaginária) como provas desse sentimento.

O enamorado oferece a sua amada a lua, o sol e as estrelas. O noivo segue nos caminhos da paixão entregando seu coração junto com um par de alianças. O recém-casado (durante a lua-de-mel) já mais realista oferece a fidelidade e algumas juras de felicidade, e o marido... Bem... O marido passa o resto da vida desmentindo tudo.

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Autor: Antonio Brás Constante
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Palavras. A arte de consolar.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Mon, 05 Dec 2011 12:35:34 PST

Quando alguém sofre uma tragédia pessoal, muitos dos amigos considerados mais próximos se afastam, negando o apoio esperado na hora difícil. E a amargura tem, entre outras coisas, a capacidade de separar amigos e companheiros, porque esses e aqueles se confundem nos momentos felizes, mas são dolorosamente depurados nos momentos de dor.

Claro que haverá sempre aqueles que só servem mesmo para a comemoração e nunca se poderá contar com eles, nem com a escassa utilidade que têm.

Mas existem os que timidamente se retraem, e na distância sofrem muito pela desgraça do amigo, simplesmente por não saberem se oferecer para ajudar, nem o que dizer para confortar.

Outros, ingenuamente, supõem que se falarem sem parar, estarão desviando o foco doloroso. Ridiculamente, relembram experiências tolas, ignorando que no sofrimento mais intenso a verdadeira ajuda não consiste em distrair, mas em compartilhar.

Passado algum tempo, é comum que a reminiscência mais carinhosa daquela passagem sofrida não tenha sido o discurso formal, mas um abraço prolongado ou um aperto de mão daqueles que se tem a sensação de que não se quer soltar, ou simplesmente a cumplicidade de um silêncio.

Leo Buscaglia serviu de jurado num concurso de histórias infantis e se encantou com o relato de um garoto de seis anos que tinha um vizinho idoso, cuja esposa havia falecido recentemente. Ao vê-lo chorar, encolhido no quintal, o menino pulou o muro e simplesmente se sentou ao lado dele.

No dia seguinte, a família recebeu um buquê de flores com o agradecimento comovido do vizinho.

Quando a mãe perguntou ao menino o que havia dito ao velhinho, ele respondeu:

– Nada. Só o ajudei a chorar.

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JJ Camargo. Caderno Vida Zero Hora.
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Palavras de humor. Como reagir ao fim do namoro.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sun, 04 Dec 2011 06:35:48 PST

Márcia deixou Paulo por outro homem. Paulo não gostou, mas se resignou. Márcia era uma mulher livre. Uma mulher independente. E o namoro dos dois já estava mesmo na hora de acabar. As amigas comentaram que, para tirar a Márcia do Paulo, o outro teria que ser um homem e tanto. O Paulo era bonito, inteligente, simpático, bem educado, bem-humorado, atencioso e elegante, além de compreensivo. Cozinhava bem, ajudava na decoração, tinha bom gosto, boa voz, bom ouvido e nisso todas concordavam era muito bom de cama.

A grande curiosidade de todos passou a ser quem era o outro. O que o outro tinha que o Paulo, que era perfeito, não tinha? Por isso houve um choque generalizado quando a Márcia apareceu com um gordinho chamado Pires e o apresentou como “meu namorado”, dando um tapinha na sua careca, que batia no seu ombro.

Ninguém ficou mais chocado do que o Paulo. Na primeira oportunidade, chamou Márcia para uma conversa.

– Marcinha, você não pode fazer isto comigo.

– O que eu fiz?

– Me trocou por esse Pires. Pense no que vão dizer.

– De quem?

– De mim!

Um homem é julgado por quem o substitui, argumentou Paulo.

– Acho que eu tenho direito a uma explicação.

– Nós nos amamos.

– O que ele tem que eu não tenho?

– Nada.

– É cama, acertei? Ele é um animal na cama. Quando apaga a luz, se transforma numa máquina de sexo. Melhor do que eu. É isso?

– Não sei.

– Como, não sabe?

– Nós ainda não transamos. Ele diz que só depois do casamento.

– Vocês vão se casar?!

E aconteceu o seguinte. Paulo começou a espalhar informações falsas sobre o Pires. A caluniá-lo ao contrário, inventando qualidades que o tornavam irresistível às mulheres. Ele era uma máquina de sexo. Também era uma potência intelectual, um nome respeitadíssimo no mundo da pesquisa molecular com vários trabalhos publicados, talvez o brasileiro com maiores possibilidades de ganhar o Nobel num futuro próximo. E era riquíssimo, embora não gostasse de ostentar sua riqueza. Um homem e tanto.

Pires perguntou para a Márcia se deveria processar o Paulo quando este sugeriu seu nome como candidato à Academia Brasileira de Letras e (por que não?) a um cargo eletivo, já que a politica nacional precisava de alguém com seus dotes extraordinários, talvez até na presidência. Mas processar como, se ele não estava sendo difamado? Decidiram esperar que o ego do Paulo esfriasse.

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Autor: Luis Fernando Veríssimo - Caderno Donna Zero Hora.
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Campanha da Fraternidade 2012. Fraternidade e saúde pública.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sun, 27 Nov 2011 04:45:16 PST

Todos os anos a Campanha da Fraternidade traz temas que merecem serem discutidos e afetam a população em geral. Já há alguns anos a Campanha é aberta a participação de todas as religiões cristãs, com isso sua abrangência fica muito maior.

A próxima campanha, 2012, escolheu o tema: Fraternidade e Saúde pública. Esse assunto é de interesse de todos os brasileiros, pois a saúde tem sido muito mal tratada pelos governos de todas as esferas e a população sobre para conseguir um atendimento, isso quando consegue.

A Campanha da Fraternidade de 2012 é um evento organizado pela Conferência Nacional dos Bispos do Brasil. O lema da campanha é um versículo do livro do Eclesiástico: Que a saúde se difunda sobre a terra! (Eclo 38,8). A exemplo das campanhas anteriores, o evento terá início na quarta-feira de cinzas e se estenderá por todo o período da quaresma.

O objetivo geral dessa campanha será Promover ampla discussão sobre a realidade da saúde no Brasil e das políticas públicas da área, para contribuir na qualificação, no fortalecimento e na consolidação do SUS, em vista da melhoria da qualidade dos serviços, do acesso e da vida da população.

O cartaz oficial da campanha é o publicado abaixo. Clique na imagem para ampliá-la.

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Musa do Brasileirão 2011 é do Fluminense.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Sat, 26 Nov 2011 14:23:37 PST

A torcida do Fluminense já tem um motivo para comemorar, sua representante no concurso Musa do Brasileirão ganhou o primeiro lugar. Bianca Leão se saiu muito bem em todas as fases do concurso e foi escolhida pela maioria dos votos da internet e dos jurados do programa Caldeirão do Huck.

Veja o vídeo abaixo com a apresentação da vencedora Bianca no programa Caldeirão do Huck.

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Palavras. A escuridão do mundo das drogas.

noreply@blogger.com (Consultor em Previdência) — Wed, 23 Nov 2011 12:09:21 PST

O menino de oito anos procura seu pai e lhe diz:

- Paiê, eu posso te fazer uma pergunta?

- Claro que sim meu toquinho de amarrar carrapato de bode (o Pai lhe chamava assim em tom de brincadeira, pois dizia que o menino era tão miudinho que a expressão “toquinho de amarrar bode” não fazia jus ao seu pequeno tamanho).

- É que eu estava na escola, e ouvi uns meninos falando sobre algo... Fiquei curioso e resolvi perguntar ao Senhor... É que eles estavam falando sobre drogas. Eram os guris do último ano. Falavam em festas e drogas. Como a professora e o senhor sempre dizem que as drogas são ruins, e eles estavam falando como se fosse algo bom, fiquei com algumas dúvidas...

- Filho. Vamos fazer uma brincadeira que talvez lhe ajude a entender este assunto, ok? Vamos brincar de se esconder. Você gosta dessa brincadeira não gosta?

- Adoro Pai. Mas... Depois o senhor me explica mais sobre as drogas?

- Pode deixar. Agora você fecha seus olhos e conta até dez.

A criança foi contando toda sorridente, pois aquela brincadeira era uma de suas preferidas. Ao terminar de contar, o menino abre os olhos todo feliz e para sua surpresa, percebe que a sala está totalmente escura. Era noite, e com a luz desligada não se podia enxergar nada. Como ele tinha medo do escuro, começou a se apavorar.

- Pai, cadê o senhor? Estou com medo, Pai! (o menino começou a soluçar um choro triste).

Neste momento seu pai pega-o em seus braços e lhe diz:

- Filho, as drogas são assim, elas se parecem uma brincadeira divertida, com a promessa de nos deixar felizes. Mas, com o passar do tempo nos percebemos na mais completa escuridão. Sozinhos. Perdidos. Com medo e infelizes. No inicio as drogas parecem uma coisa boa, é geralmente assim que se convence alguém a entrar neste mundo, muitas vezes sem saída. Um mundo que só nos traz sofrimento. Espero que tenha conseguido fazer você entender o que as drogas fazem, e porque muitos se iludem achando que elas são boas.

- Acho que sim Pai. (o menino dizia isto ainda meio choroso, abraçado ao Pai, com os olhos molhados de lágrimas).

A luz é novamente acessa, e um pai dedicado espera que, apesar do susto, sua explicação tenha clareado as dúvidas de seu filho, para que no futuro ele não se perca como tantos outros, na escuridão do vício das drogas.

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Autor: Antonio Brás Constante
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