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Gabriel - Book Trailer

2012-05-29T17:52:00.000-03:00

Mais um conto inédito do Vigarista no TerrorZine 27

2012-05-08T17:48:00.001-03:00

Quando transformei o meu quintal num cemitério de gatos, não dei pela sua
presença. Talvez tenha estado ali, sobre o muro, desde sempre. Os grandes olhos
reprovadores pousados em mim. Não posso mais enterrar um maldito gato sequer que
sinto o seu olhar às minhas costas. Como se fosse o meu juiz.

Leia a edição completa AQUI

Resenha sobre A Presença

2012-05-07T18:14:00.000-03:00

Ele já está morto. Porque sua condição “vazio por dentro, a sensação de falta, de incompletude” é a comprovação de que não há nada mais. O que move a alma é o amor. É o que preenche nossa existência. E ele não tem. Ele não sente. Ele já não sente. Portanto, já está morto. Querendo ou não.

Resenha sobre o meu conto A Presença, escrita por @emptyspaces11. AQUI

E saiba mais sobre A Fantástica Literatura Queer AQUI!

Pezão - Pero No Mucho

2012-05-05T12:30:00.002-03:00

O Pé Grande não me era estranho, ouvia falar dele desde a infância, e sabia
que morava em algum lugar da floresta que envolvia minha casa. Mas eu, apesar de
tudo, achava aquilo uma grande besteira — até que comecei a ouvir os urros.
Não liguei muito no começo, confesso, mas a barulheira começou a ficar tão
insuportável que resolvi sair pra investigar.
Quanto mais eu entrava na floresta, mais altos ficavam os urros. Pela primeira
vez, então, senti medo. Talvez fosse verdade, enfim, aquilo que ouvira durante toda a
vida.
Quando finalmente o avistei, a sua figura não me pareceu nada assustadora — e
todo o meu temor se foi: bem à minha frente estava o monstro peludo, e o motivo dos
urros se devia ao seu esforço descomunal para enfiar no pé um, pasmem!, sapatinho de
cristal!
Saí dali o mais rápido possível, não mais com medo da fera, mas sim de que ele
resolvesse fazer, de mim, o seu príncipe encantado.

Publicado originalmente aqui: TerrorZine 25

A Volta

2012-04-29T21:56:00.001-03:00

A pequena cidade do interior me recebeu em silêncio. A velha praça da minha juventude mal enxergou os dez anos de ausência que eu trazia na mala. Nem mesmo os sinos da igreja ouviram os meus passos atravessando a luz da manhã.

Em casa, nenhuma surpresa: a mesa posta para três, a mãe passando o café, o pai distante em seu jornal interminável. No meu quarto, os livros ainda na mesma ordem, as minhas fotos de formatura desafiando a poeira, a cama recebendo o sol sem perguntas.

No único bar da cidade, a minha mesa intacta, o garçom antigo que me serve a mesma cerveja magra de antes. Do lado de fora, a tarde que cresce nas pedras da rua, indiferente à minha presença.

À noite, na solidão de um ônibus, a esperança de que alguém na cidade grande perceba a minha volta.

GABRIEL no Face

2012-04-22T14:45:00.001-03:00

Já curtiu a página de GABRIEL no Face? Vai lá!!!

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Tote

2012-04-20T17:32:00.001-03:00

Estava no limite, sabia disso, e só havia mesmo uma saída: liquidar de uma vez por todas aquele velho sovina. Aí, quem sabe, cheio da grana, Antônia finalmente lhe desse atenção, largasse aquela estúpida vida fácil, e ambos trocariam o pulgueiro do Santa Eulália por um flat nos Jardins ou algo melhor, viver de love love love com a grana que o velho escondia, ah!, muito bom.

Mas antes era preciso tomar a providência, calar a boca daquele pedaço de mofo que era o pai, fazer tudo nos conformes e direitinho sem deixar pistas pros canas. Mas... como?

Bodão, o traficante do apê em frente, talvez pudesse dar a dica, indicar alguém pra fazer o serviço, mas o puto nunca atendia a porta, parecia mesmo um fantasma. Dele só se ouvia falar que fazia e acontecia e isso & aquilo — mas se fosse mesmo verdade, e isso era chato de reconhecer, o sujeito jamais estaria vivendo ali naquela pocilga. Traficante sem clientes, sem o entra e sai constante dos usuários, onde é que já se viu?

Aristóteles, o Tote, do Santa Eulália só queria mesmo os olhares de Antônia, nada mais, fosse ela puta ou não. Um calor lhe crescia por dentro só de pensar nela, e considerava que aquilo era quase uma missão divina, trazer de volta a mulher ao bom caminho, mesmo que o bom caminho fosse ele, um picareta que tramava a eliminação do próprio pai. O calor por dentro, o calor.

Quando viu as chamas nas pontas dos seus dedos, tudo o mais desapareceu da sua mente: Antônia, o velho mão-de-vaca, a boa vida que sonhava para o futuro. Fogo nas mãos, nos dedos? Olhou mais uma vez e nada, nada estava lá. Delírio. Um delírio apenas.

***

Desde aquele dia nada mais foi como antes: volta e meia Tote via as chamas surgindo do nada, o próprio pai em chamas, a exuberante beleza de Antônia virando fumaça. Bastava piscar, no entanto, para tudo voltar ao normal, cada coisa em seu devido lugar.

Maluco, pensava ele, tô ficando maluco. É desse velho aí que eu preciso me livrar o mais rápido possível. O velho, alheio ao que se armava à sua volta, passava os dias vegetando e suas únicas diversões eram as lembranças do dinheiro que mantinha trancafiado numa conta secreta, e as aranhas — que brotavam dos bolsos do pijama, da sua boca, as aranhas que se encontravam em todo o maldito Santa Eulália, como se o prédio fosse todo ele um grande ninho daqueles seres peludos e asquerosos.

Quando viu a grande aranha em chamas na escada que descia do sexto andar para o seu, Tote pensou ter encontrado a solução: bastava juntar um punhado daqueles bichos e despejar tudo sobre o pai, a autópsia revelaria apenas uma dose elevadíssima de veneno no corpo já debilitado do velho e o próprio Santa Eulália seria o culpado. Sairia limpinho da história, pobre filho desamparado por uma fatalidade lamentável. Aí era só voltar aos antigos planos e torrar a grana toda com Antônia, sim, Antônia — que o ignorava tanto quanto a um fantasma.

***

Desde que teve a ideia brilhante, Tote mudou o seu comportamento em relação ao pai. Passou a tratá-lo com atenção, coisa que o velho, mesmo em pleno estado senil, estranhou. O fogo, no entanto, esse foi se intensificando: a todo o momento via as cortinas ardendo, o fogo se precipitava junto às gotas de água que caíam do chuveiro, labaredas lambiam os móveis, seu próprio corpo ardia sem dor alguma. Mesmo quando deixava o apartamento, o fogo estava presente: na porta do Bodão, que jamais dava as caras, e também na porta do seu apartamento, escura, como se tivesse sido queimada durante a madrugada. As paredes, quando encostava a mão ou os dedos, deixavam marcas escuras, o cheiro inconfundível de material queimado. Era uma cena de incêndio, sim — mas que incêndio? O único fogo que lhe queimava de fato era aquele dirigido à Antônia.

***

Decidido a recolher quantas fossem as aranhas necessárias para atingir os seus objetivos, Tote se lançou numa busca por todo o Santa Eulália. Sabia que a fonte ficava no andar de cima — mas não estava nem um pouco disposto a pedir: talvez o criador de aranhas começasse a fazer perguntas, quisesse saber além da conta, sem dizer que, numa possível apuração da real causa mortis do velho, os canas chegariam rapidamente ao criador, que o entregaria num piscar de olhos.

Não precisava de testemunhas, portanto. Como os corredores do Santa permaneciam vazios a maior parte do tempo, seria muito fácil conseguir os bichos, centenas deles, e ninguém veria nada.

Quando encontrou a primeira aranha, não enorme como a anterior, mas uma minúscula, cuja espécie não sabia definir, partiu para cima dela com uma ansiedade quase adolescente. Imediatamente a aranha explodiu em chamas, assustando-o. Logo depois, nada mais havia diante dos seus olhos: nem aranha, nem fogo.

Que porra!, disse, intrigado. Após um breve momento, tudo voltou a se repetir: parecia que todo o antigo prédio rangia num lamento, e o calor se intensificava cada vez mais. Das paredes escorria uma substância quente e flexível, que formava poças no chão, e um cheiro de fumaça que o fazia tossir e engasgar.

Deixando de lado as aranhas, desceu rapidamente do quinto andar para o quarto, e lá não foi diferente: o mesmo cheiro terrível de fumaça, as paredes derretendo, as línguas de fogo escapando pelos vãos das portas fechadas.

Era, de fato, um incêndio, não restava a menor dúvida. Não havia extintores, em breve a fiação exposta começaria a lançar faíscas e labaredas para todos os lados, a madeira antiga e mal-cuidada transformaria o Santa Eulália num grande e impressionante churrasco. Somente aqueles que estivessem do lado de fora sobreviveriam.

Do lado de fora! O velho não teria fôlego para descer cinco andares — e Tote não estava nem um pouco disposto a bancar o herói. Desceu correndo, portanto, em direção à portaria, prontinho para deixar o fogo, e não as aranhas, fazer o trabalho sujo. E se Antônia ainda estivesse lá dentro? Isso o fez hesitar. Depois de Caroline, aquela metidinha a modelo, ela era agora o amor da sua vida, a sua grande paixão — mas não enfrentaria as chamas por causa dela, não voltaria. Foda-se!, pensou ele, que ela torre junto com o meu pai!

Quando chegou enfim à portaria, a decepção: tudo parecia em ordem, do lado de fora as pessoas caminhavam como se nada estivesse acontecendo naquele pulgueiro, e o único incêndio era o da sua imaginação.

Confuso, deu as costas para a rua e voltou à escada. Subiu então para o primeiro andar, preocupadíssimo: não conseguia explicar a si mesmo o que estava acontecendo; via coisas, fogo onde não havia, aranhas explosivas... Que merda! Se estivesse, pelo menos, consumindo os produtos do Bodão, OK, poderia atribuir as alucinações àquilo, mas andava mais careta que a beata do 42, mais santo que um santo de verdade. Como explicar, como se explicar aquilo?

Praga do velho, com certeza, que não morria e não se deixava matar. Ou mesmo inveja braba dos moradores mais antigos do Santa Eulália, da maldita Dona Neuza e sua maritaca ambiciosa, que sabiam que ele em breve botaria as mãos na grana preta do velho moribundo — sim, só podia ser.

***

Entre o primeiro e o segundo andar, Tote voltou a sentir o calor atrás de si, só que um calor dessa vez ainda mais intenso, o ranger das paredes mais pronunciado, vozes mesmo que gritavam desesperadas fogo fogo fogo!

Degrau após degrau, Tote via agora centenas de aranhas em chamas, as patas para cima, cada uma delas se consumindo em pequenos pontos vermelho-alaranjados.

Não acreditando mais nos próprios olhos, nem nos ouvidos, Tote seguiu subindo, irado, já disposto em colocar em prática o seu plano com as próprias mãos. Bastava sufocar o velho com um travesseiro — todos sabiam que ele apresentava sérios problemas respiratórios há anos, por que prolongar aquele sofrimento? Sofrimento duplo, aliás: do velho, que preferia viver naquele imenso latão de lixo a pagar um apê mais decente, e dele mesmo, que vivia às suas custas como um inútil, submetido às mais diversas humilhações e ao poder da grana acumulada ao longo dos anos, grana que poderia ser bem melhor utilizada por ele, ainda jovem e saudável — e por Antônia também, que se livraria de uma vez por todas da putaria pra ser só sua.

Foi pensando dessa maneira que Tote passou a subir os degraus aos saltos, ignorando por completo o inferno que se espalhava às suas costas. As sirenes e os gritos que ouvia, tudo isso não o afetava, era só delírio, aquele delírio ao qual estava submetido fazia algum tempo. Tudo coisa da minha imaginação, pensava, bobagem, bobagem.

Mesmo quando encontrou seu próprio apartamento em chamas, Tote não ligou. A porta caída e a fumaça negra que saía do interior não o intimidaram. Lá dentro, a devastação era total: o fogo lambia todo o ambiente, do chão ao teto, e no quarto do pai, na cama ocupada por ele, encontrou apenas um corpo carbonizado, escuro, os olhos arregalados de puro pavor.

Contrariando qualquer expectativa diante de tais circunstâncias, Tote sorriu. Livre, enfim! Poderia agora torrar aquela grana toda, ele e Antônia! Bastaria aguardar os trâmites legais para receber tudo aquilo como herança, sem contar o dinheiro do seguro do apartamento.

Ignorando que as suas próprias roupas já estavam em chamas, Tote desceu em direção ao apartamento de Antônia. Sabia que ela não recusaria proposta tão tentadora. O fogo à sua volta, os gritos, as sirenes, a densa fumaça, tudo aquilo não passava de alucinação. Incêndio o caralho! Não caio nessa outra vez!

Quando chegou ao terceiro andar, depois de saltar lances de escada queimados, desviar de paredes desmoronando, lá estava ela, Antônia, derretendo feito uma vela, toda a sua beleza escorrendo para o chão.

— Vem, meu amor, vem, vamos viver — disse Tote para o fogo, ignorando completamente que quem de fato derretia era ele.

Este conto faz parte da coletânea Fragmentos do Inferno, lançada em dez/2011 pela Editora Estronho.

Saiba mais sobre o livro AQUI

Homem na Garrafa

2012-04-14T19:12:00.002-03:00

Conheci todo tipo de homem no mundo: homem certo, homem torto, homem que come o próprio pé; homens de cabeça quadrada, de olhos líquidos, homens sem coração.

De todos esses aí, o que representa mais perigo é o homem virtuoso: não é difícil vê-lo sacar o dedo indicador como se fosse um revólver e apontá-lo diretamente para o seu nariz, condenando o seu comportamento ou os seus prazeres como se ele, e somente ele, tivesse sido escolhido por Deus em pessoa para purificar de todos os pecados essa abjeta espécie humana — da qual fazemos parte mesmo a contragosto.

Conheço ainda os homens doentes e os tristes, embora ache que são ambos a mesma coisa, um servindo apenas de extensão do outro. De toda a espécie, no entanto, gosto mesmo é dos homens que constroem vento, dos que respiram pássaros e ainda daqueles, mais raros, que desenham unicórnios nas nuvens com pincéis de luz. São os poetas, costumam dizer, e acho que esse nome é mesmo bem adequado.

Homem na garrafa, porém, desse tipo eu nunca tinha visto. Já vi muitos casos de garrafa no homem, que é quando o sujeito bebe quase que com a mesma urgência com que respira. São muitos, e é fácil encontrá-los principalmente nas sextas-feiras à noite, quando o fim do trabalho assinala o tão esperado começo da vida. Mas homem na garrafa... Bem, a primeira vez que eu vi um assim foi em plena avenida, durante o dia. Estava lá sorridente e tranquilo, os olhos bem abertos, a pele toda amarrotada. E um tufo de cabelo avermelhado escapando pela abertura do gargalo. Como sou um sujeito civilizado, vi mas fiz que não, passei como se fosse algo normal, desviei os olhos para os carneiros encaixotados, que hoje são tantos e tão comuns por causa da explosão da natalidade.

Em casa, contei o negócio todo à minha mulher. Ela me olhou bem nos olhos, fez a sua famosa cara de filosofia e disse:

— Grande coisa...

As semanas seguintes, confesso, foram da mais pura agonia. Passei a ver homens em garrafas por todo canto — e eles não eram fruto da minha imaginação: eram todos de carne e osso, pele e vidro, solidez e transparência. Os meus amigos passaram a fazer piada das minhas preocupações:

— Meu, só falta você dizer agora que viu um bode fumando cachimbo!

— Vi dois — falei. — Mas isso não vem ao caso. O que me intriga são os homens em garrafas.

Isso me deu a medida da mentalidade social a que estamos submetidos: as pessoas acreditam em tudo, górgonas passeiam nas ruas sem serem incomodadas, ninfas trepam sob os carros estacionados, Shakespeare e Dostoievski tomam Coca-Cola enquanto discutem o futuro da Internet. Tudo isso é tolerado e tido como comum, e eu acho bom que seja assim. Mas quando o assunto é homem na garrafa, tudo muda.

Com a cabeça cheia de pensamentos, um sabor de tragédia em minha boca, resolvi finalmente tomar uma atitude. Abandonei o escritório, ignorei o elevador e desci pela escada mesmo. Ganhei a rua feito um alucinado, atropelei três ou quatro ornitorrincos e fui até a esquina. Ele estava lá, o primeiro, ainda sorridente e tranquilo, o maldito tufo de cabelo vermelho balançando ao vento. Falei então com autoridade, a voz grave e sombria:

— Como é que você entrou aí?

O homem descolou os olhos do vidro, abriu ainda mais o sorriso e respondeu:

— Não entrei aqui. Foi esta garrafa que me envolveu.

Sou o tipo de homem que precisa saber as coisas. De nada adianta um milagre se eu não puder explicá-lo. Por essas e outras é que fui pra casa feliz, aliviado enfim, os pés chutando tartarugas como quem assobia uma canção.

Centro Sampa - Mário de Andrade & Fernando Pessoa

2012-04-14T12:35:00.001-03:00

Centrão também é isso: Poesia Viva!!!

Dois Sustos

2012-04-04T20:18:00.000-03:00

Escondida no seu buraco, a menina já sabia identificar os sons que ouvia:

- Isso é rajada de metralhadora. Isso agora foi uma bomba que explodiu. Outra bomba, um helicóptero...

Há quanto tempo estava ali, naquele buraco minúsculo? A menina não sabia. Dias, meses, anos talvez. Dentro de um buraco escuro é difícil medir o tempo.

- Um tiro de espingarda. Isso agora foi um homem gritando. Mais um helicóptero...

A menina sabia que sair do buraco era arriscado - mas sabia também que tinha fome.

- Quando o barulho parar eu saio...

Mas o barulho custava a parar: a toda hora explodia uma bomba, uma metralhadora disparava, um homem gritava. E os helicópteros ficavam constantemente por ali, fazendo barulho e disparando também.

A menina sabia que não era fácil - procurar comida não era fácil. Mas não era impossível: bastava esperar um longo silêncio. Diversas vezes saíra do buraco durante os silêncios e encontrara o que comer nas casas destruídas. Bastava esperar. E esperar.

A menina acordou depois de um sono cortado por rajadas de metralhadora. O buraco estava escuro como sempre, e ela não sabia se era dia ou noite. Mas lá fora, pela primeira vez em muito tempo, o silêncio era total.

Algum tempo depois a menina saiu cautelosamente do buraco. Era dia, e a luz do sol ofuscou por alguns instantes a sua visão. Quando pôde enxergar de novo, não viu nenhuma novidade: casas destruídas, pessoas mortas, carros em chamas. A única coisa diferente, mesmo, era o longo silêncio. A guerra teria chegado ao fim?

Isso a menina não sabia, não poderia saber. Sabia apenas que tinha fome. E sabia que a comida estava lá, à frente, dentro de alguma casa destruída.

Desta vez, porém, a menina resolveu ir mais longe. O silêncio lhe trouxera uma segurança que há muito não sentia.

- Acho que agora acabou - ela disse. E sorriu.

O sorriso lhe trouxe à memória o pai, a mãe e os irmãos. Onde estariam? Não sabia, a menina não sabia.

Depois de muito caminhar, ela encontrou uma velha casa destruída.

- Talvez tenha comida lá - pensou ela.

A menina entrou na casa por um buraco na parede e caminhou até a cozinha semidestruída. Não encontrou nada - mas do outro lado havia uma porta que despertou a sua curiosidade.

- O que será que tem aí?

A menina, com cuidado, empurrou a porta - e gritou! Ali havia uma coisa fantástica, impressionante: uma flor, viva, dentro de um vaso!

Passado o susto, a menina se aproximou sorrindo. E disse:

- Não sabia que as flores suportavam a guerra...

Do vaso, então, uma pequena voz se fez ouvir:

- Eu também não sabia que as meninas suportavam a guerra...

A menina, é claro, levou outro susto - mas isso já não tem a menor importância.

Em Família 10

2012-04-01T17:47:00.002-03:00

X – A OVELHA BRANCA

De todos aqui em casa, a tia é quem tem o comportamento mais estranho. Sua conduta ao longo dos anos tem provado isso: ela é considerada por todo o bairro como pessoa equilibrada, coloca a virtude e a honestidade acima de tudo e além do mais é o exemplo das beatas da rua, que a querem à frente das coisas da Igreja. A tia, com sua inacreditável modéstia, recusa sempre o convite, se diz não merecedora de tal privilégio e encerra o assunto servindo chá para as beatas na sala, o que provoca em vovô uma escala de reações que vai do mais simples desdém até o que há de mais elevado e obsceno em matéria de palavrões.

Mas, para nossa infelicidade, isso que está acima não é tudo. Os problemas com a tia não acabam por aí. Os médicos, tolos contumazes, mostram apenas um diagnóstico: ela é normal. Nós voltamos para casa arrasados, e mamãe, que é sua irmã, intercede sempre em seu favor. Esse protecionismo exagerado dá nos nervos do tio, que com palavrões e insultos exibe a marca inequívoca da sua filiação. Papai já é mais refinado, e citando Rita Lee, de quem é fã incondicional, aponta para o fato de que em qualquer família há sempre uma ovelha negra. Ovelha negra o catsu!, digo eu. Ovelhas negras somos nós, negríssimas, por sinal. Nem nisso a tia se iguala: é pálida, leitosa, transparente quase. Mas isso não é motivo para discriminar a pobrezinha, diz vovó, esta sim tão da família que nunca joga limpo, nunca mostra a sua verdadeira identidade.

Quando saborosas discussões desse tipo se abrigam no peito da família, a tia, ao invés de nos deixar brigando e em paz, vem com os famosos panos quentes, as frases apaziguadoras, os malditos chás calmantes. É um verdadeiro milagre que ela se conserve ainda sobre as pernas e com todos os dentes.

A Relatividade das Lágrimas

2012-04-01T17:19:00.000-03:00

Ela já desperta com o rosto banhado em lágrimas. Desolada, a família lamenta:

— Ó, minha filha — diz a mãe.

— Ó, minha filha — diz o pai.

— Ó, minha irmã — dizem os irmãos.

Os tios, avós, et cetera também se desesperam com o desespero da menina, também se lamentam:

— Ó, minha menina — dizem.

A menina, no entanto, pouco se ocupa dos lamentos da família. Tem seus próprios interesses — e por isso chora. Antes de mais nada, agrada-lhe profundamente o sabor das lágrimas, o tempero balanceado do sal que lhe escorre pelo rosto. Ela é, sem que ninguém suspeite, uma artista, uma alminha dotada de extremo senso poético. Que coisa mais linda amanhecer e anoitecer aos prantos!, pensa ela, que alegria inigualável é chorar! A sua família, contudo, pouco vai além das aparências: quem chora sofre, pensam, categóricos, os pais irmãos et cetera. À noite, no escondido dos seus lençóis, choram de verdade, preocupados, enquanto a menina descansa tranquilamente para mais um dia de lágrimas.

Puema 03

2012-04-01T16:56:00.001-03:00

de mim, só o que vale é a obra.

todo o meu resto não é vida:

é sobra!

Laura

2012-03-29T19:47:00.000-03:00

Não importa, eu vou. Escalando as costas da tarde, que se precipita feito uma flecha em direção ao depois.
Porque assim tem sido desde sempre: logo cedo a questão me abraçou: você escolhe entre voltar, permanecer ou seguir. Não aprendi a voltar; permanecer é doloroso. Seguir, portanto. É o que tenho feito.
Cada segundo traz nos bolsos o mistério. A aspereza do oxigênio. O suor em chamas. O nome dela é Laura.
Foi num sonho. Laura era um susto. Não pude ver o seu rosto, o seu corpo. Névoa de sono. Mas sim, os sentidos todos apontando pra ela, a mulher.
Quando acordei toda a cama era um oceano. Peixes transparentes no ar. Na boca um gosto amargo de estrelas. Laura era fiapo de sonho, impalpável, mas já existia em mim.
Daí todos os meus dissabores.
- Laura, foi quando eu suava labaredas. No sonho, ela estava no sonho. Viu ela por aí?
Riam de mim. Esse o mal das pessoas: ninguém acredita nos sonhos alheios.
Minha única certeza era uma só. Nunca no meu passado, no meu presente de maneira confusa. Só depois, talvez. Laura só no futuro.
Por isso escalo os calendários com a determinação de um condenado. Não me cabe permanecer aqui. O desespero é hoje, nunca ontem. O sofrimento é agora.
Longa a estrada. Os gatos no caminho. Uma conversa esclarecedora.
- Não sei como ela é – dizem os gatos -, mas tenho amigos que moram lá, no depois. Falam de Laura, Lauras. Depois é cheio de Lauras.
Suspeito, portanto, de que estou no caminho certo. Um homem que acredita na palavra dos gatos. Talvez por escrever.
As primeiras letras também foram difíceis. Difícil subir ao caderno, acomodar-se às dobras das sílabas, domar consoantes. Porque no princípio toda palavra é vertigem. Como as mulheres. Desconhecido azul.
O rigor. Porque as palavras fogem à falta de rigor. Precisam de um braço para contê-las. De maneira que o meu aprendizado com as mulheres começou com as palavras.
Mas eis que agora me vejo aqui sem nenhuma delas. Há tempos não escrevo uma mulher. Laura é sabedora da minha condição. Por isso veio no sonho. Vapor-mulher, a direção que faltava aos meus pés.
Quanto mais avanço menos gatos eu vejo. Os poucos que ainda restam temem falar. Depois é um território nebuloso, eu sinto. Só os gatos mais corajosos chegam lá. Só os homens mais corajosos se dispõem a chegar lá. Depois. Laura não está. Laura é lá.
Econômica a minha paisagem. Uma estrada, só, uma tempestade de girassóis do lado direito, do esquerdo os cardumes: peixes azuis amarelos pretos, tantos peixes - e não dão a mínima para os gatos.
- Não como os peixes sonhados pelos homens – diz um gato amarelo. - Não tenho essa capacidade.
Sonhos particulares. Cai por terra a minha teoria de que os sonhos pertenciam a todos. Não pertencem aos gatos, pelo menos.
- Os nossos são de outra natureza – dizem os gatos verdes. – Basta um sonho de gato para o seu mundo sair do eixo.
O meu mundo saiu do eixo desde que sonhei com Laura. Seria o meu, então, um sonho de gato?
- Só um gato sonha sonhos de gato – dizem os gatos azuis. – Eis aí uma questão a ser considerada.
Vejo Laura pela primeira vez, finalmente. Está ao alcance da minha mão. E ela não é mais névoa, nem sonho.
- Mas você não pode me tocar – ela diz, o sorriso tranqüilo no rosto.
Estendo meu braço e o que encontro na extremidade é uma pata de gato. Meu braço é um gato. Eu sou o gato.
- É por isso? – protesto. – Não sou um gato, não era até há pouco. Estou gato, e isso é diferente!
Laura sorri. Todo o meu trabalho foi inútil. A minha caminhada. Malditos gatos! E agora de nada me adiantam as palavras, são vento.
- Tanto faz pra mim se você está gato ou elefante – ela diz, a voz serena. – Você nunca vai me alcançar.
A tempestade de girassóis. Os cardumes. Laura é o caos.
- Agora – diz Laura, os lábios sorrindo sílaba por sílaba. – Você é agora. Percebe?
Nenhum gato mais. Somos apenas eu e ela.
- Eu sou agora.
- E eu, depois – ela diz.
- Por mais longe que eu vá, serei sempre agora.
- Depois é a minha maldição.
O universo tem essas cápsulas que separam as coisas, as pessoas. Não posso alcançar o ontem.
Laura é névoa mais uma vez. Sempre será. Mas não aprendi a voltar; permanecer é doloroso. Sigo, portanto.

É Isso aí!!!

2012-03-28T18:15:00.000-03:00

ASSEMBLÉIA ESTADUAL DO JUDICIÁRIO DE SP!

A Justiça sempre alcança mesmo aqueles que se consideram acima Dela!

Veja um pouco mais

AQUI!

GABRIEL na Livraria Cultura, SP

2012-03-26T10:33:00.002-03:00

Pois é, GABRIEL chegou lá!

Emocionante!

Marianna

2012-03-24T12:30:00.002-03:00

TUDO ACONTECE AO CONTRÁRIO em Marianna: os galos cantam ao cair da noite, os carros avançam de marcha-à-ré e sempre chove pra cima. Quando chove.

Apesar disso, a vida em Marianna é considerada normal por todo mundo. Os relojoeiros atrasam os relógios com naturalidade e as cenouras crescem todas com suas raízes voltadas para o sol, que no verão surge sempre à meia-noite.

Quando nascem, os velhos não dão trabalho algum: sabem todos que em breve chegarão à idade adulta, e que depois disso uma adolescência repleta de surpresas e delícias lhes está reservada. Este, aliás, é o maior orgulho da cidade: o fim da velhice só traz alegrias em Marianna.

O único problema da cidade são os descontentes. Sim, há descontentes em Marianna, aos milhares. Eles reclamam de tudo, não concordam com nada e acham que a vida de verdade está lá fora, além dos muros que cercam a cidade. Por conta disso, a cada ano, muitos partem. E não se dão conta do óbvio: partir de Marianna, por causa da própria natureza da cidade, significa voltar a ela.

Dalí no Busão

2012-03-23T13:41:00.000-03:00

"As duas coisas mais felizes que podem acontecer a um pintor contemporâneo são: primeiro, ser espanhol, e segundo, chamar-se Dalí. Ambas me aconteceram"

Leia mais AQUI

Você encontra GABRIEL aqui:

2012-03-21T19:31:00.000-03:00

Editora Draco

Livraria Cultura

Livraria Martins Fontes

Saraiva

Livraria da Travessa

Amazon

Gato Sabido

Buqui

iTunes

Cometa esse pecado você também. Adquira já!

Pezão (Pero no Mucho), no TerrorZine 25

2012-03-21T18:05:00.001-03:00

Miniconto inédito. Imperdível!

Puema 02

2012-03-20T20:40:00.002-03:00

já quis

escrever poemas

com as dores do mundo

com as lágrimas da paixão

com os inconformismos

das ideologias.

já quis.

hoje,

mais prático

e menos romântico

prefiro os poemas

que pagam a conta de luz.

Puema 01

2012-03-19T18:56:00.001-03:00

sim

eu confesso

admito

que não presto

mas o quê

quem

depois de mim

além

vai sobrar

senão o resto?

Marianna & Gabriel

2012-03-18T10:43:00.001-03:00

Marianna Parreira também veste a camisa de GABRIEL!

E tem mais fotos AQUI

Deserto Amarelo

2012-03-17T10:36:00.000-03:00

Cedo, muito cedo ainda. Ele despertou, como sempre. com o ruído dos malditos passarinhos, com a luz abundante empurrando a janela, invadindo o sono escuro.

Olhos semi-abertos, no quase foco a primeira imagem se formando: uma garrafa de uísque. Vazia? Vazia sim, mas havia outra, outras. Sem muito esforço, ele apanhou a mais próxima e tomou um longo gole, um gole libertador, o gole capaz de afastar os fantasmas do corpo e da noite.

Agora sim no foco, repetiu o inútil ritual de conferir o quarto: dezenas de garrafas pelos cantos, cheias e vazias, garrafas quebradas, latas e latas de cerveja, papéis espalhados e sujeira, muita sujeira. Tudo em ordem, portanto.

O seu olhar aquecido pousou então sobre os livros, as dezenas de livros da pequena estante que a luz acariciava. Num primeiro momento sentiu carinho pelos livros, sentiu conforto. A imagem mais doce da manhã, das manhãs. Depois, na onda da ressaca, veio a crítica: por que, pra que livros? Por que ler, cheirar, acariciar o livro como se ele fosse o corpo da amada? Pior ainda: por que o exercício inútil de escrevê-los? Ofício de loucos, isso sim, ofício tão inútil quanto a velha Remington que ele via agora esquecida num canto, longe da luz. E, ridículo, ainda carregada com uma folha de papel que já fora branca, uma folha agora amarelada e cheia de sombras, uma folha há muito ausente das palavras.

Pensando nisso, ele pulou da cama, tomou um gole mais longo ainda e foi em direção à máquina. Ficou diante dela por muito tempo, observando, acariciando as teclas. Aí suplicou, com ternura:

- Por favor...

Nenhuma tecla se mexeu. Ele então exigiu:

- Escreve, caralho!!!

A máquina permaneceu calada.

Ela já entrou no bar com o andar desordenado. Escolheu uma mesa, desabou na cadeira. Praguejou qualquer coisa e fez um gesto com a mão. O garçom que acompanhara a cena balançou a cabeça e veio atender.

- Uísque! - trovejou ela.

Depois de servida, a mulher fixou os olhos no copo como se nada visse - ou como se visse muito além. No girar das pedras de gelo, talvez, o girar dos seus sonhos e decepções, o inevitável girar do desespero.

- Algo mais, senhora? - interrompeu o garçom.

Após um breve silêncio, ela olhou bem nos olhos do homem, sorriu e fingiu bom-humor:

- Quero um homem ao ponto. Tem aí?

Sem perder a pose, o garçom indicou a última mesa, do outro lado do bar.

- Será do seu gosto? - falou ele, sarcástico.

- Não sei. Vou lá provar.

Ela atravessou a distância que separava as mesas com a dignidade de um navio prestes a naufragar. Na mesa, o homem ergueu lentamente a cabeça. Demorou alguns segundos para focar a mulher.

- Sento? - perguntou ela.

- Senta aí - ele concordou.

No girar das pedras de gelo, agora, o encontro dos desencontros.

Alheio à cena, o garçom espantava moscas com uma disposição quase juvenil.

Uma única vela iluminava o quarto, lançando fantasmas de luz aqui e ali. Mas os fantasmas de fato estavam na cama, lado a lado mas sem se tocar, e conversavam:

- ... tantos livros!

- Houve um tempo em que eu lia, lia muito.

- E não lê mais? - perguntou ela. - Por quê?

- Porque é inútil - respondeu ele. - Inútil como tudo, aliás.

- Inútil como escrever?

- Principalmente escrever. Mas como sabe?

- Por causa da máquina, quase escondida. E pelo papel amarelado, que parece esperar ...

- Ele espera há anos. Mas tudo já foi escrito. Agora as minhas palavras são estéreis, são o deserto.

- O deserto amarelo.

- É isso aí.

Um sopro de vento apagou a vela e mergulhou o quarto na mais profunda escuridão. Devolvidos à escuridão também o homem e a mulher, que durante muito tempo permaneceram calados, pensativos. E quando, séculos mais tarde, a mulher perguntou algo sobre o amor, um sonoro ronco de cansaço foi a resposta.

Cedo, muito cedo ainda. Ele despertou, como sempre, com o ruído dos malditos passarinhos, com a luz abundante empurrando a janela, invadindo o sono escuro.

Olhos semi-abertos, no quase foco ele percebeu: a mulher se fora. Mas não sem deixar um recado: no papel amarelado da máquina de escrever um adeus riscado a batom.

Como deve ser

2012-03-13T17:30:00.002-03:00

Gabriel sendo devidamente devorado pelo amigo Emerson Guerra. Yeah!!!