O Blog Clichê

A Rosa Doente - William Blake

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 30 Apr 2018 03:20:00 +0000

Ó Rosa, estás doente.

O verme invisível

Que voa à noite

Na tempestade uivante:

Achou tua cama

de alegria carmesim:

e seu amor secreto e obscuro

destrói tua vida.

arte::: aqui

tradução::: pedro luz

Gramática da Ira - Nelson Maca

noreply@blogger.com (Pedro) — Fri, 13 Apr 2018 12:44:00 +0000

havia lama na rua

e de quando em quando um corpo cadáver encalhado na vala

o espetáculo que a história nos oferece

restos e gestos do sim

alimentos recicláveis

bonecas sem pernas carros sem rodas

arqueólogo das sobras

a miséria

o não

pretinho maltrapilho

com as manchas sujas da vida

sem saber nem bem por que

nas suturas das fraturas

cresci

eu na pilha

você na mira

não vê o que foi feito de mim

pena sangrenta Gramática da Ira

meu rabisco mortal vai foder sua lira

arte::: jean-michel basquiat

Parvoália - Wallace Stevens

noreply@blogger.com (Pedro) — Tue, 10 Apr 2018 22:31:00 +0000

Essa flor estranha, o sol,
É o que você diz que é.
Se é assim que você quer.

O mundo é feio,
E ninguém é feliz.

Esse tufo de plumas de bugre,
Esse olho animal,
É o que você diz que é.

Esse selvagem de fogo,
Essa semente,
Se é assim que você quer.

O mundo é feio,
E ninguém é feliz.

tradução::: paulo henriques britto

arte::: van gogh

Sobre o Desejar

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 09 Apr 2018 07:21:00 +0000

Põe as garras em riste
mirando o vazio
sintomático:

percorre
a própria cauda como
quem conhece bem
seus perigos --

o desejo é um sinal de fogo --

consciência corporal:
conhecer bem seus
perigos.

Esperar por água,
nua, em pose faraônica

"se eu pudesse,
e só isso lhe
satisfizesse,

eu verteria
das mãos."

gif::: aqui.

Silêncio - Marianne Moore

noreply@blogger.com (Pedro) — Thu, 29 Mar 2018 01:04:00 +0000

Meu pai costumava dizer,
"Pessoas superiores nunca fazem visitas longas,
ninguém tem que lhes mostrar a cova de Longfellow
nem as flores de vidro de Harvard.
Independentes como o gato --
que leva sua presa à intimidade,
a cauda mole do rato pendurada como um cadarço para fora de sua boca --
às vezes elas apreciam a solidão,
e podem ter sua fala roubada
por outra que as encanta.
O sentimento mais profundo sempre se mostra no silêncio;
não em silêncio, mas restrito."
Também não era insincero dizendo "Faça de minha casa sua pousada."
Pousadas não são residências.

arte::: aqui.

tradução::: pedro luz.

Carta Aberta a John Ashbery - Waly Salomão

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 26 Mar 2018 03:00:00 +0000

A memória é uma ilha de edição - um qualquer
passante diz, em um estilo nonchalant,
e imediatamente apaga a tecla e também
o sentido do que queria dizer.

Esgotado o eu, resta o espanto do mundo não ser
levado junto de roldão.
Onde e como armazenar a cor de cada instante?
Que traço reter da translúcida aurora?
Incinerar o lenho seco das amizades esturricadas?
O perfume, acaso, daquela rosa desbotada?

A vida não é uma tela e jamais adquire
o significado estrito
que se deseja imprimir nela.
Tampouco é uma estória em que cada minúcia
encerra uma moral.
Ela é recheada de locais de desova, presuntos,
liquidações, queimas de arquivos,divisões de capturas,
apagamentos de trechos, sumiços de originais,
grupos de extermínios e fotogramas estourados.
Que importa se as cinzas restam frias
ou se ainda ardem quentes
se não é selecionada urna alguma adequada,
seja grega seja bárbara,
para depositá-las?

Antes que o amanhã desabe aqui,
ainda hoje será esquecido
o que traza marca d'água d'hoje.

Hienas aguardam na tocaia da moita enquanto
os cães de fila do tempo fazem um arquipélago
de fiapos do terno da memória.
Ilhotas. Imagens em farrapos dos dias findos.
Numerosas crateras ozonais.
Os laços de família tornados lapsos.
Oco e cárie e cava e prótese,
assim o mundo vai parindo o defunto
de sua sinopse.
Sem nenhuma explosão final.

Nulla dies sine linea. Nenhum dia sem um traço.
Um, sem nome e com vontade aguada,
ergue este lema como uma barragem
anti-entropia.

E os dias sucedem-se e é firmada a intenção
de transmudar todo veneno e ferrugem
em pedaço do paraíso. Ou vice-versa.
Ao prazer do bel-prazer,
como quem aperta um botão da mesa
de uma ilha de edição
e um deus irrompe afinal para resgatar o humano fardo.

Corrigindo:
o humano fado.

arte::: clique aqui

Um Problema em Design - Robert Lax

noreply@blogger.com (Pedro) — Fri, 23 Mar 2018 13:48:00 +0000

e se você
gosta
de de-
senhar
grandes flores

mas e
se algum
sábio
te dissesse
que não
há nada
mais bonito

nada
mais bonito

do que
uma linha
reta
?

o que você
deve desenhar:
grandes flores?
linhas retas?

eu acho
que você
deve desenhar

grandes flores
grandes flores

grandes flores
grandes flores

grandes flores
grandes flores

grandes flores
grandes flores

até que elas
se tornem
uma linha
reta.

tradutor::: pedro luz

arte::: clique aqui

A Pantera - Rainer Maria Rilke

noreply@blogger.com (Pedro) — Wed, 21 Mar 2018 09:00:00 +0000

(No Jardin des Plantes, Paris)

De tanto olhar as grades seu olhar
esmoreceu e nada mais aferra.
Como se houvesse só grades na terra:
grades, apenas grades para olhar.

A onda andante e flexível do seu vulto
em círculos concêntricos decresce,
dança de força em torno a um ponto oculto
no qual um grande impulso se arrefece.

De vez em quando o fecho da pupila
se abre em silêncio. Uma imagem, então,
na tensa paz dos músculos se instila
para morrer no coração.

tradução::: augusto de campos

arte::: simon bussy

A Poesia é Uma Força Destrutiva - Wallace Stevens

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 19 Mar 2018 09:00:00 +0000

Isto é que é a miséria,
Nada Ter no coração.
É Ter ou nada.

É uma coisa Ter,
Um leão, um boi no seu peito,
Senti-la respirando ali.

Corazón, cachorro bravo,
Bezerro, urso de pernas tortas,
Ele prova seu sangue, não cospe.

É como um homem
No corpo de uma fera violenta.
São seus os músculos dela...

O leão dorme ao sol.
O nariz entre as patas.
Ela pode matar um homem.

arte::: clique aqui (fonte)

tradução::: ronaldo brito

Encanto

noreply@blogger.com (Pedro) — Fri, 16 Mar 2018 05:40:00 +0000

duas mãos
de sal
vem a mim
que nem maré

envolvendo-me

no círculo mágico

que é o seu abraço.

arte::: francisco de goya

Sol

noreply@blogger.com (Pedro) — Tue, 06 Mar 2018 03:11:00 +0000

Ilumina a sala.

e se arrasta, para além das cortinas finas,
como um gato, escalando o cômodo horizontalmente.

robe de cetim azul e turbante amarrado às pressas.
alguém me chama aqui. andando em círculos, solar
e ansiosa. sorrir com os olhos ao sentir que é ele
quem bate à porta, ter as mãos como garras em espanto
e logo fazê-las mãos novamente para recebê-lo.

três beijinhos porque é pra casar e casar bem.
"de preferência comigo." -- pensa ao fechar a porta.
brunch já servido porque seu hedonismo lhe fez virar
os relógios contra a parede. dorian gray abrasileirada.
"eu esperei por você a semana toda." -- ela diz, quase
a contragosto, deixando vontade escorrer dos lábios
enquanto leva o copo com suco à boca.

unhas escarlates roçando umas nas outras, arranhando intenções.
ela passa por detrás dele e arrasta a mão de ombro
a ombro, como uma brisa carregada de desejo.

ao passo que anda até o quarto, dá uma última olhada
por detrás do ombro fazendo-o largar toda a comida.
perplexo enquanto o robe acetinado cai aos pés de sua
anfitriã, "você vem ou não?" ela pergunta. voluptuosa
silhueta desaparece no longo e escuro corredor
à sua frente.

arte::: romain courtois (x)

Como Usar o Batom da Sua Mãe - Warsan Shire

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 26 Feb 2018 01:15:00 +0000

Você deve usá-lo como ela usa desapontamento no próprio rosto

Você deve esconder a surpresa em provar outros homens nos seus lábios
Sua mãe é uma mulher e mulheres como ela não podem ser contidas.

Você encontra o tubo preto dentro da maleta de produtos de beleza dela, onde ela mantem
as velhas cartas de prisão do seu pai,
você desesperadamente quer parecer com ela,
beleza de estrela de cinema, você segura a mão contra sua garganta,
sua mãe era mais linda quando esparramada no chão
seminua e sangrando.

Você vai ao banheiro para aplicar o batom,
onde ninguém pode te encontrar
seus dentes parecem frágeis contrapostos ao espesso e brilhante vermelho
você sorri como um bebê, sua boca é uma ferida
você não parece nada com a sua mãe
você se parece completamente com a sua mãe.

Você liga para o seu ex-namorado, senta-se no assento da privada e ouve o

telefone chamar, quando ele atende você diz o nome dele devagar

ele diz "eu pensei que te disse para não me ligar mais"

você lambe os lábios, você sente o gosto de anos de solidão.

traduzido por::: Pedro Luz (eu).

poema original::: clique aqui.

arte::: clique aqui.

Pontos de Luz - Waly Salomão

noreply@blogger.com (Pedro) — Fri, 23 Feb 2018 01:16:00 +0000

Me sinto contente
Me sinto muito contente
Ouso dizer completamente contente

Me arrisco a falar
Me sinto feliz
Me sinto muito feliz
Ouso dizer completamente feliz
Me sinto completamente
Completamente

arte::: Daniel Barreto

Saudações Cosmopolitas - Allen Ginsberg

noreply@blogger.com (Pedro) — Tue, 20 Feb 2018 02:39:00 +0000

Rebele-se contra governos, contra Deus.
Permaneça irresponsável.
Diga somente o que conhecemos e imaginamos.
Verdades Absolutas são Coerção.
Mudança é absoluta.
Mente ordinária incluí percepções eternas.
Observe o que é vívido.
Note o que você nota.
Pegue a si mesmo pensando.
Vivacidade é auto-seleção.
Se não mostrarmos a ninguém, somos livres para escrever qualquer coisa.
Lembre-se do futuro.
Liberdade custa pouco nos EUA.
Aconselhe somente a si mesmo.
Não se embebede até a morte.
Duas moléculas fazendo-nos bater uns contra os outros requerem um observador para se tornarem dados científicos.
O instrumento de mensuração determina a aparência do mundo fenomenal (depois de Einstein).
O universo é subjetivo.
Walt Whitman celebrou Pessoa.
Nós somos observador, instrumento de mensuração, olho, sujeito, Pessoa.
Universo é Pessoa.
Dentro do crânio tão vasto quanto fora do crânio.
Mente é espaço sideral.
"Cada um na cama dele falou para si mesmo, sozinho; não fazendo som."
"Primeiro pensamento, melhor pensamento."
Mente é bem torneada, Arte é bem torneada.
Máxima informação, mínimo número de sílabas.
Sintaxe condensada, som é sólido.
Intensos fragmentos de idioma falado, melhor.
Consoantes ao redor de vogais fazem sentido.
Saborear vogais, apreciar consoantes.
Sujeita é conhecida pelo que ela vê.
Outros podem mensurar sua visão pelo que nós vemos.
Sinceridade acaba paranoia.

Kral Majales
25 de junho de 1986
Boulder, Colorado

tradução::: Pedro Luz (eu).

arte::: Sarah Zucker

Tarde de Maio - Carlos Drummond de Andrade

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 19 Feb 2018 04:56:00 +0000

Como esses primitivos que carregam por toda parte o maxilar inferior de
seus mortos,
assim te levo comigo, tarde de maio,
quando, ao rubor dos incêndios que consumiam a terra,
outra chama, não-perceptível, e tão mais devastadora,
surdamente lavrava sob meus traços cômicos,
e uma a uma, disjecta membra, deixava ainda palpitantes
e condenadas, no solo ardente, porções de minh'alma
nunca antes nem nunca mais aferidas em sua nobreza sem fruto.

Mas os primitivos imploram à relíquia saúde e chuva,
colheita, fim do inimigo, não sei que portentos.
Eu nada te peço a ti, tarde de maio,
senão que continues, no tempo e fora dele, irreversível,
sinal de derrota que se vai consumindo a ponto de
converter-se em sinal de beleza no rosto de alguém
que, precisamente, volve o rosto, e passa...
Outono é a estação em que ocorrem tais crises,
e em maio, tantas vezes, morremos.

Para renascer, eu sei, numa fictícia primavera,
já então espectrais sob o aveludado da casca,
trazendo na sombra a aderência das resinas fúnebres
com que nos ungiram, e nas vestes a poeira do carro
fúnebre, tarde de maio, em que desaparecemos,
sem que ninguém, o amor inclusive, pusesse reparo.

E os que o vissem não saberiam dizer: se era um préstito
lutuoso, arrastado, poeirento, ou um desfile carnavalesco.
Nem houve testemunha.

Não há nunca testemunhas. Há desatentos. Curiosos, muitos.
Quem reconhece o drama, quando se precipita sem máscaras?
Se morro de amor, todos o ignoram
e negam. O próprio amor se desconhece e maltrata.
O próprio amor se esconde, ao jeito dos bichos caçados;
não está certo de ser amor, há tanto lavou a memória
das impurezas de barro e folha em que repousava. E resta,
perdida no ar, por que melhor se conserve,
uma particular tristeza, a imprimir seu selo nas nuvens.

arte::: não consegui achar a fonte (weheartit).

Correspondente II

noreply@blogger.com (Pedro) — Thu, 08 Feb 2018 07:14:00 +0000

Continuo recebendo suas mensagens urgentes através de sonho.
Confesso que não as compreendo muito bem -- sendo que, às
vezes, mal entendo que são suas mensagens e não de outrem.

Vai ver não era para eu estar aqui -- penso logo quando
acordo pela manhã, sentido-me imensamente culpado.

Invasor dos sonhos dos outros, interceptando mediunicamente
as urgências alheias:
"eu sonhei que mastigava um caranguejo
inteiro com casca e a minha garganta não
parava de chorar toda vez que eu abria a
boca para falar e arranhava o ar." Que loucura!

A aranha arranha a rã. A rã arranha a aranha.

Nem a aranha arranha a rã. Nem a rã arranha a aranha.

Masturbação mental. Frete seco.

"Você já sonhou com este homem?" - Me pergunta.

"Com qual homem eu não sonhei, meu querido?" - Respondo.
"O sonho é o desejo abissal." - Lhe segredo.

Ainda que você queira fazer das tripas coração e pular corda contando
desafetos, eu não lhe deixo cair em tentação.

Dois olhos atentos ausentes da magnanimidade do mundo à sua frente.

Ensimesmamento.

Eu sonho em entrar pelo cano e sair de mim.

Sinto que você ainda não disse tudo.

Na verdade, pensando bem, você
não me disse absolutamente nada.

Já disse:
apesar de receptáculo onírico não sou iniciado em suas linguagens,
somente em seus segredos.

Uma dica: se você olhar para trás dá tudo errado, vira tudo areia.

"Mas eu preciso dar um recado ao passado."

Então feche os olhos.

arte::: vi aqui.

Homossexualidade - Frank O' Hara

noreply@blogger.com (Pedro) — Mon, 05 Feb 2018 18:31:00 +0000

Então estamos tirando nossas máscaras — estamos? — e mantendo
as nossas bocas fechadas? Como se fôssemos perfurados pelo relance do olhar!

A canção de uma velha vaca não é mais carregada de juízo
do que os vapores que escapam da alma de um enfermo;

Então eu puxo as sombras ao meu redor como numa tragada
e aperto os olhos como se estivesse no momento mais extraordinário

de uma ópera muito longa, e aí partimos!
sem repreensão e sem esperança de que os nossos delicados pés

tocarão novamente a terra, muito menos "em breve."
É a lei da minha própria voz que eu devo investigar.

Eu começo como gelo, meu dedo à minha orelha, minha orelha
ao meu coração, aquele vira-lata orgulhoso na lata de lixo

na chuva. É maravilhoso admirar a si mesmo
com completo candor, apurando os méritos de cada uma

das latrinas. 14ª Rua está bêbada e crédula,
53ª tenta estremecer, mas está descansada demais para fazê-lo. Os bons

amam um parque e os ineptos uma estação ferroviária,
e tem os divinos que arrastam a si mesmos para cima

e para baixo pelo comprimento da sombra de uma cabeça abissínia
na poeira, arrastando seus longos elegantes saltos de ar quente

chorando para confundir os bravos "é um dia de verão,
e eu desejo ser desejado mais que tudo neste mundo."

Tradução de minha autoria.

arte::: Tulsi Maya

Abaixo da Minha Janela

noreply@blogger.com (Pedro) — Wed, 24 Jan 2018 05:34:00 +0000

ruela longa e poeirenta escavada no meio de matagal.

casas de tijolo desnudo, vida íntima pública, barulhenta e urgente até anos atrás.

hoje: mais quieto tendo em vista que todas as coisas vivas se encaminham para um tipo de quietude obscurecida.

telhados acinzentados se encontrando numa espécie de conluio
em prol da retomada da privacidade outrora perdida,

dando as costas gastas de céu aos olhos que escorregam de cima, do horizonte.

crianças agora pré-adolescente, agora menos barulhentas,

agora igualmente secretas:
não querer mais brincar:
brincar de se negar o desejo:
brincar de ser adulto:

"agora eu vou me inventar de novo de um jeito que não doa tanto".

festa de orixá virou culto mensal de gratidão; tragam suas cadeiras sentem-se,
aguardem e arrependei-vos que Jesus há de derrubar bençãos sobre vocês.

casa do santo agora igualmente secreta.
nanã clandestina na ruela que só lembra do lamaçal quando a chuva arrasta tudo mata abaixo.

líder comunitária escala escada para Rua pondo uma perna acima da outra como dois sacos de laranjas maduras,

na metade do caminho se esparrama no corrimão para recuperar o fôlego.

segue escada acima.
hoje é dia de feira.

mão semi-abstinente e pedinte do bêbado local desaparecendo no ar junto a ele próprio, completamente entorpecido.

cachorrada do latido-orquestra incansável.

panela de pressão chiando histericamente
deixando a feijoada levar o melhor de si.

barrigas cheias de sol:
todo mundo esperando em algum lugar
por qualquer coisa
há tempo demais.

olhar vazio para fora de casa: a orfandade das pessoas mastigadas pelos molares dos dias que passam.

com siso, com juízo,
desperdiço e despedaço pelas esquinas o melhor de mim.
este é o pior de mim.

as pernas fraquejam, dá uma dor no pescoço que não passa e eu finjo que é nova, finjo que o ano também é novo
rodando em torno de mim e sendo, na prática,

o esboço do meu desejo insatisfeito e intermitente.

eu volto para casa, corro até a janela e olho para baixo, para o escuro.

arte::: james rees (fotógrafo).

Soturno

noreply@blogger.com (Pedro) — Sat, 20 Jan 2018 02:12:00 +0000

te estendo a mão trêmula e ranjo os dentes.

lágrimas aos olhos,

choro ribombando na garganta

estranhamente emudecido;

saudade que esburaca tecedura da memória.

gal costa enunciado enfeitiçada e carnavalesca

os versos de "não se esqueça de mim" no rádio.

te dou a outra mão que é para que você se apoie ainda mais.

segure.

estar seguro é estar em casa e rodeado de quem nos ama.

você está seguro agora.

penso que uma espiritualidade maior seria melhor conforto.

anos atrás eu me considerava espiritualista,

hoje ainda o faço, porém um pouco mais descrente de mim,

não do resto,

não dos outros.

veja: é que eu nasci encostado num edifício imenso chamado saturno e disse

a mim mesmo me dando caneta e lenços de papel, "escale".

à margem de mim, perto de onde choro, reapareci ante meu esboço juvenil

e enunciei ainda mais severo: "engula."

te ergo deste mundo sem fundo, carregado-o nas costas,

porque só eu conheço o que te assusta,

porque só eu conheço o que me assusta

e me aterroriza a ideia de um dia não ter mais medo.

com as mãos vazias, porque eu comigo mesmo encaro este vazio profundo,

avanço.

"e contudo não estou tão velho nem tão magnânimo que consiga aniquilar o eu" - escreveria waly sailormoon.

arte::: “two women sitting at a bar”, pablo picasso.

Trechos - O Exótico Segundo Waly Salomão

noreply@blogger.com (Pedro) — Tue, 09 Jan 2018 01:38:00 +0000

"O que chamamos de exotismo traduz uma desigualdade de ritmo, significativa no espaço de alguns séculos e velando provisoriamente um destino que bem poderia ter permanecido solidário. "

SALOMÃO, Wally. Poesia Total. São Paulo: Companhia das Letras, 2014

arte::: achei o gif no Tumblr.

Sobre o Envelhecer

noreply@blogger.com (Pedro) — Sat, 30 Dec 2017 07:03:00 +0000

tudo que escrevo me é endereçado;
porque eu, da forma que me sonho,
sou uma alguém sempre distante.

as palavras teimosamente tendem a fugir
das algemas do sentido que habita seus autores,

para se tornarem mil outras coisas,
para mil outras pessoas e, quem sabe,
quando cansadas de correr
ao redor de si mesmas,

se façam sentidas da mesma forma entre duas pessoas,

fenômeno raro, mas não impossível.

as minhas palavras costumam fugir de mim para
virarem abraços.
é por isso que eu escrevo.

abrir a janela do poema e dar de cara com um outro alguém que diz ser eu e me acusa de insanidade.

é por isso que escrevo. dar flagrante no passado e sair corrido memória adentro;
não tem preço, e nem outro jeito de fazê-lo, sabe?

eu espero que você saiba - agora ou depois . talvez já está sabendo a esta altura e te subestimo.

subestimo o futuro por me colocar num pedestal e achar que não mudarei
(já mudando à medida em que escrevo).

"eu te entendo." - é a contrapartida que imagino de meu interlocutor.

"você é absolutamente louco" - segundo pensamento na sucessão.

"...mas eu te amo tanto" - seria um bom arremate.

às vezes morro de vergonha quando te imagino me lendo e sei que nunca te lerei sendo quem sou agora. te escrevo por amor, nada mais.

sinta-se abraçadíssimo,

beijos mil.

arte::: "Self deceit 1", Francesca Woodman

Da Compreensão

noreply@blogger.com (Pedro) — Sun, 24 Dec 2017 13:34:00 +0000

Espreitando a coragem, olha de soslaio e recua. Respira fundo, lhe falta ar no último segundo que inspira; boceja. Baixa os olhos, como que olha para dentro de si e volta, e diz:

"Agora que você é um pouco mais velho e eu sou um pouco mais velho, acho que deveríamos conversar."

E as palavras vão se avolumando na garganta, disformes, até que pós-verbais, escorrem pelo rosto, exaustas. Respira novamente, agora ainda mais fundo. Falta um cigarro.

- O que eu tenho pra falar é difícil demais de se dizer -- É resoluto no que diz, ainda que omita, por dentro, verdades não decodificadas, em palavras, por ele mesmo.

- Vai ver você não precise dizer. -- Ele o responde, numa espécie de candura amornada.

- Mas você entende o que eu quero dizer?

- Não, mas tá aí: vai ver eu não precise. -- Ele diz com a preguiça enraivecida de quem se vê obrigado a se repetir.

Suas Vontades zombam dele com mais frequência do que gostaria. Queria falar que ama, mesmo passadas mágoas, soluços e coisas não-ditas. Mas não consegue. Se prostra ante suas Vontades, ante seus sentimentos-gente-cruel, e paralisa com a cabeça colada ao chão, emudecido.

Ele dá um sorriso a seu ouvinte revestido de ternura, feliz por não precisar falar -- já falando absolutamente tudo o que é preciso.

Ao fundo da mente: o desejo de ir a praia e sussurrar segredos à maré com metade do rosto afogada e de fora d'água somente dois olhos frios sob o sol quente.

Sobre Veias Abertas

noreply@blogger.com (Pedro) — Thu, 14 Dec 2017 14:41:00 +0000

Froteiriço: aquele que vive à margem, mas nunca à míngua.

portanto inatingível, portanto inimaginável, senão em sonhos,

habitante do interlugar,

do estar ali e talvez aqui, inalcançável.

senão pelos olhos de bon vivants.

De uma ponta à outra, ponta de lança, carcará,

olhos quase mortos

na secura que é estar aqui

e sonhar acordado com América e bons

empregos.

as veias abertas da América Latina é a minha mãe preocupada

com o meu exílio. "Isto não é América" - compreenda.

Amiga querida dizendo que vai sair de casa para ser babá nos states

e eu querendo também sair de casa

para subempregos em terra prometida,

mal sabendo eu que sonhar que se está fora de casa já é estar.

Veias abertas e fora de casa e subempregado e ininteligível ao mínimo sinal

de tristeza.

"não lugar" é um lugar de passagem,

mas o que fazer quando o não

lugar se arrasta por anos? dez anos, talvez quinze, até mesmo vinte para aqueles

que ainda conseguem se lembrar.

Eu gosto de contar histórias,

e de ouvir,

e de olhar para trás

rememorando o dia em que eu me sonhei fora de casa

e de lamuriar estar fora de casa.

Eu gosto de contar histórias

sobre os não-lugares que se tornam lares --

e, inversamente mas não estranhamente,

sobre os lares que se tornam não-lugares.

a custosa viagem à terra natal,

os olhos cheios de lágrimas,

o coração tão cheio que

mal se contém justamente por finalmente estar em casa.

Um dia eu acharei as palavras certas, e elas serão simples.

"eu te amo".

arte::: "La Rosa" da Lotería mexicana.

Eu Não Sei Muito Bem Como Contar Essa História

noreply@blogger.com (Pedro) — Fri, 01 Dec 2017 05:00:00 +0000

"você me lembra de alguém que eu não vejo há muito tempo".

precisava disso. acho que todos nós, à medida em que podemos nos lembrar,
precisávamos disso.

sabe, nós éramos imbatíveis naquela época, a galera toda.
Perpassávamos o que acreditávamos à época ser a cidade,
como quem
coloca a mão num rio estando num barco em alta velocidade. Dividindo o rio,
pelo toque, pela ousadia, em dois.

eu costumava colocar as duas mãos em concha para fora do barco e bebia a cidade noite adentro.

eu me lembro que as noites pareciam sem fim.
até que minguavam.

até que o sol teimosamente raiava e eu voltava para casa.

completamente vazio,
completamente satisfeito.

enquanto você não estive a salvo eu não estou a salvo - me mande uma mensagem quando chegar em casa,

ou quando sentir que chegou.

eu acho que eu vou dormir o dia inteiro hoje, afinal de contas é domingo, né?
domingo é um dia tão manhoso, parece um gato enrolado em si mesmo. parece você um pouco,

nos dias em que você não se sentia você.

você me lembra alguém que naquela época parecia uma faísca,
daquelas inesperadas, nascidas do atrito entre duas pedras,
nascidas do esforço de tirar alguma coisa dali --

mesmo que na exaustão de persistir buscando fogo do atrito viesse um enfraquecido "galera, acho que não vou sair com vocês dessa vez, preciso ficar sozinho".

e eu te ouvi dizer, dali em sempre, todas as vezes que eu decidia me ensimesmar e não estar com absolutamente ninguém, "preciso ficar sozinho" com a mesma voz constrangida e cadente.

nunca volta, né? aquela coisa de heráclito.

você é muito diferente da pessoa que eu me lembro. também
sou muito diferente de quem eu costumava ser.
mas que foi muito bom ninguém pode negar.

arte::: este tumblr.

Mnemosine

noreply@blogger.com (Pedro) — Sat, 25 Nov 2017 06:42:00 +0000

Agora que eu e você mudamos e desaparecemos e não mais nos falamos, nem mesmo em sonhos, sinto que é o momento ideal para te escrever.
Lembro agora que a primeira vez que nos encontramos a Lua estava em Escorpião - acho que na última também. Rememoro que sentei a tarde toda num banco, evitando seus olhos por não achar que os merecia ou por não me sentir preparado para eles, olhos que me perseguiam secretamente, buscando por correspondência ou compreensão ou afeto ou o que quer que eu pudesse dar à época, sem que eu percebesse - só me foi revelado, por você, anos mais tarde, que aqueles olhos estavam embebidos de intenções.
Eu não pensava em nada muito além, naquele tempo estava tão sozinho, e insatisfeito com a minha condição, que só um amigo já me fazia profundamente feliz. Aliás, um amigo sempre me fez profundamente feliz, ainda faz, ainda fazem, todos eles.

Romance era algo muito complicado para mim que sempre fui romântico teórico e amante mecânico. Hoje em dia aprendi a transitar por algumas zonas cinza - aceitei um pouco mais o desapego que me é inato, mas que luto contra, dada a minha ideia fixa de que sou romântico incorrigível - mas à época, para mim, era tudo preto ou branco, isto ou aquilo. Ficar era um conceito estranho à medida em que eu não podia aceitar que você, além de meu, também era de fulano e de ciclano e ao mesmo tempo de ninguém pois você não se colocava na dolorosa posição de pertencer a alguém, diferentemente de mim.
Para mim, que sempre gostei muito de fazer parzinho, nós estávamos juntos e eu era seu e você era meu e seríamos muito felizes e eu não passaria mais nenhum Dia dos Namorados sozinho e o Ano Novo, meu deus o Ano Novo! - sem mais estranhezas decorrentes da solidão; mas a estranheza me é, assim como o desapego, a ideia do romantismo e a solidão, inata.

Mas a questão aqui é que no dia que nós encontramos pessoalmente, face a face, ou face a meia-face, não sei, a Lua estava em Escorpião e eu lembro de absolutamente tudo - ou gosto de acreditar que lembro. Hoje ela está em Câncer e eu não paro de pensar em te falar o que eu não paro de pensar. Amanhã ela estará em Leão, e talvez, se eu tiver coragem de finalmente me encarar face a face, eu pare de pensar em te falar o que eu penso para me focar em me falar o que eu penso.

Câncer é complicado, né? Prefiro mil vezes Capricórnio. Mas a Lua em Câncer muito boa, levanta maré, estica menino. Gosto. É boa pra crescer ou pensar em crescer ou estar com alguém que nos faz crescer. Capricórnio, por outro lado, cresce no susto, aquela coisa de aprendizado de máquina, tentativa e erro; falo isso porque sou capricorniano de sol e lua e eu bem sei dessas coisas - ou novamente frisando: gosto de pensar que sei.

Eu não sei trafegar entre as palavras, nem entre as que eu profiro nem entre as que eu escrevo. O que está dito está dito, o que está escrito está escrito. Se não foi, não era para ser, mas eu me ressinto, eu remoo tudo como quem se põe a limpar gavetas e no meio do processo se deita sobre a bagunça.

Mas chega de enrolação, a real questão aqui é: a Lua estava em Escorpião, e nessa Lua a gente lembra principalmente do que não era palavra e, por alguma razão, morreu entreolhares.

arte::: este gif de bjork, que achei no google, dizendo absolutamente tudo.