Mais um, mas uns.

Cristal

2011-12-03T03:15:00.001-02:00

Um copo que pouco importava na mesa de um tranquilo bar. Havia sido deixado pelo garçom, que se passou no número dos confrades. Típico vidro que aparentava ter sido antes recipiente para algum requeijão ordinário ou outro produto qualquer, levantando a incerteza de sua original função. Pois lá estava, vazio: ninguém chegaria para dar serventia ao desnecessário objeto, tampouco alguém da mesa lembraria sua presença. Os cuidados se voltavam a copos cheios e garrafas a somarem-se ao pé da mesa e na bandeja do garçom, solicito por conta do entusiasmo dos clientes. A sua sincera transparência tornava-o invisível, útero infértil, vazio em sua morta alegria. Por mais que estivesse ali.

Porém uma mão aproxima-se cuidadosamente e, resoluta, segura o copo disposta a preenchê-lo. O tédio ébrio fez do vidro seco vaso, agora tonto no suor frio da esperança de uma gota, ao menos. O tato quente tirava o gelado da espera na mesa cambaia, tal qual cadeira de balanço a guiar os velhos entre passado e presente no pêndulo da memória. A boca, sempre aberta, parecia até sorrir, vendo a garrafa inclinar-se para depositar parte de seu interior.

Porém o descuido: a mão, na confusa embriaguez, perde-se na coordenação e falta de firmeza. A garrafa ainda deixa pingar gotas na borda do copo que, inevitavelmente, desliza pela palma, rola pela mesa – inutilmente sendo amparada por outras mãos – e se desfaz no chão, espalhando os restos por cantos incertos, que a vassoura não achará.

Segundos de atenção são roubados pelo copo: os presentes na mesa, recuperados do susto, fazem as costumeiras graças daqueles que, na alegria inebriante do álcool, não pensam em restos e cortes. A mesa continua a abrigar garrafas e brindes. E algumas gotas ainda escorrem dela, pingando no cimento um brilho que se confunde com estilhaços do frágil copo.

Da face, a noite

2011-10-10T22:08:00.001-03:00

Perdi o sono, a noite e você.

E a distância entre nossos olhares

Apenas o silêncio media.

Vi meus olhos chamarem no velho espelho

Meu rosto gasto, esquecido pela sua voz doce,

Que brilhava a luz de seu sorriso.

Minha cama agora é o reflexo a me encarar:
reviro-me, estremeço, choro.

Enquanto a noite perdida arrasta-se

Nos passos que te levam.

O último ladrão

2011-10-06T00:25:00.006-03:00

Espantado, olho ao lado do meu corpo

o denso Vazio que fumava meu sorriso.

Era a noite, mal-educada, que tocava

em mim a ausência, gargalhando aquilo

que eu trancava em meus dias.

E quanta arrogância no seu rosto,

que me acordava aos sustos, cuspindo

desesperanças e velhos espelhos,

enquanto, fraco e surdo, encaro-o,

deportado da brandura que me iluminava.

Tirando o cigarro da boca, pôs-se

em minha frente – rígido.

Travou meus passos, apontando os olhos

para minha fatigada face.

Estáticos. Silêncios. Frio.

Do nada feito, porém rei na longa noite,

o Vazio expandiu-se, a confundir-se

com o Universo. Postes, luzes e estrelas,

engolidas pela fome negra, apagaram-se.

A noite não devorou meu tremor e meu frio,

para marcar-me a memória do que ela deixou,

do que me levou. Do que eu a deixei levar.

E minhas mãos, a agarrar lágrimas e desesperos,

confundiam-se com a noite, em meu rosto coberto –

de dor, vergonha

e medo.

Estava só. Nem alma ou redenção surgiam.

(Depois do terceiro dia restaria apenas cinzas

do cigarro. De mim.)

Estava só. Tocando o etéreo da esperança

que pousava em meus ombros em tinta falsa,

escorrendo de um urubu.

Queria gritar, destemperado,

enlouquecido pela fúria!

Xingar os céus mentirosos,

pintados de azul para rir por dentro

o vácuo de nossa insignificância!

Queria esmurrar a dor,

fazê-la doer mais e mais,

até meu sangue lavá-la,

tal pecador a barganhar paraísos

com deuses mesquinhos.

Mas estava só.
E até meu coração – mudo – foi-se,

deixando-me o eco do que um dia sorri

no Vazio do mundo a me digerir.

Alforria (ou Para alguns, indiferença)

2011-09-04T22:56:00.001-03:00

Engana-te se te pedi os olhos para que visses meu coração. Peço calma – por ti, por mim –, nada mais. No entanto, sinto vir de ti a insânia que inunda de sangue teus olhos, sem perguntar se carrego lenços ou alentos.

Engana-te se te fiz sentir inteira. Foram tuas lágrimas vermelhas que turvaram teu corpo sedento de Todo. A seca que carregamos apenas nos permite gotas para dar mais um passo. Não toda a estrada.

Engana-te se um dia algo falei. Pois se falasse, seria em teus olhos, boca, ouvidos e em tudo mais que pulsa. Mas apenas foi o vazio. Que sempre mostrou-se impossível para teu sangue – tua saliva de suicida – que escorria nas rugas do que outrora era vida. Era liberdade.

Do cansaço

2011-08-23T23:55:00.004-03:00

Às vezes, me canso de tudo.
Há vazio e inércia na constante fadiga,
nos fingimentos de sorrir.

Um sol quase claro mantém-se sobre as faces-poças,
sujas e surdas – déspotas-bufões a dançar algemas em minha boca.

(E eu queria a liberdade de chorar meu céu nublado
em anoitações de versos que só minha chuva ouve.)

Por isso cansar é minha melhor incompreensão.
É quando desconverso as horas e a tempestade
me sopra contra meu peito-rochedo.

E todos em volta, afundados em rasa vida,
pedem-me, gritam minha calmaria, perdidos.

Mas estou cansado demais para botes ou mensagens em garrafas.
Minha nau viaja em meu oceano, distante de ilhas paradas,
punhados de pó amarelo dos sorrisos que outrora me mentiam faróis.

Minha bússola são tormentas,
e da calma morte
do sempre da vida,
estou longe.

***

Mas tudo isso pode ser apenas cansaço de hoje.
Nada mais.

O Barco

2011-08-20T14:56:00.004-03:00

Navegamos em estradas enrugadas,
cujo norte, em mistério azul, esconde-se.

Pés fincados no Barco, cortando o leito do Tempo,
de dobras onde a memória trilha afluentes.

Se nossos pés soubessem cavar, virariam raízes.
Mas nasceram virados pra frente, proas da vontade.

E cavar pode ser a secura, foz derradeira
de querer fazer nascer terra onde o Rio impera,

e afogar-se no abissal da ilusão, enterrando-se na mais
solitária ilha. Desterro de náufrago que vê tormentas em travessias.

A uma pequena que chora

2011-05-24T17:19:00.003-03:00

Para Yasmine Spínola

Quando vi a dor arder minhas mãos, vinda
de teu discreto choro, desejei o castigo
de pregos em meus pulsos cegos de cuidar.

Impotente em minha cruz de ofícios te desvi,
pequena, que mal suportava a triste enchente
que, muda, te transbordava. Me afogava.

Agonizo agora na secura trêmula de minha alma,
queimando meus olhos inúteis de tocar. A derramar
minha única gota que insiste, no eterno de te sentir.

Minha face injusta esqueceu-te, e agora chora,
pois tua súplica foi mero pó na minha tormenta
de silêncios a te destruir, doce pingo de alvorada.

Mas sei do grande rio de tua vida, tropeçante em sombras,
porém firme, tal ampla trilha de duro chão, onde tu,
pequena, segues. Tuas lágrimas contarão teu mar de vitórias.

Vejo minha grande ilusão em pensar-me consolo, calmo regato
a lavar teu pesar, e seco a gota de lamento por ti. E, então,
derramo meu sangue em suas águas – teu perdão, minha oferta.

O chão da alma

2011-04-21T13:28:00.005-03:00

De súbito, a amplidão acenou em mim a esperança,
inundando o clarão a fraturar as sombras de meus olhos gastos
de se fechar, que, por pouco, perdiam-se no estagnado.

Ignorada é a dor que antes trilhava desfiladeiros na turva jornada:
a Morte, na velha carroça que em minhas mãos insistia,
era a guia dessa densa noite de desterros.

Porém, interminável na vista, o planalto
marca nos meus pés a indomável rota, resoluta e mística.

Eu, cego de luzes, sou envolvido pelo Tudo a firmar meus passos,
sujos da grande terra fértil, tingida pelo vermelho do intenso sol.

Agora céu e chão – unidos no voo incerto e vivo – levam
as areias do tempo (o mais esquecido longe),
e eu, nos ventos da Iluminação, sigo para o mais inóspito solo –
que de verdes arboresce e de auroras avermelha-se:

a terra assentada em minha alma, desabitada no silêncio do [desvisto
e que, na sede de êxtases, abre-se, num claro peito, que em [venturas
planta-me num outro nascer, alado, incontido. O Infinito.

A ilha

2011-04-17T01:22:00.003-03:00

Aquela ilha, longe, desvista na imensidão,
acena raros coqueiros secos, sombreando
a areia antiga e gasta de tempos.

Havia passos marcados, esquecidos de caminho,
_____a estranha inércia a vencer maremotos,
_____o vento movendo as folhas ressequidas.

O sol reverbera no céu o azul movente do mar,
impondo a vida nas ondas a brilhar:
peixes dançam cardumes e corais desenham jardins
por todo o oceano.

Estática, a ilha esquecida, ignorada.
iluminada pela mesma luz, fértil nas águas.
Porém a desabitada areia, amarela de passados,

afunda nas profundezas uma grande terra,
outrora carregada de todo verde e toda alma.

E que agora é apenas rastros do que marcado está;
é apenas a ilha, presente, vazia, a imóvel manter-se,
____________________________a, ignota, perder-se.

Sísifo aniquilado

2011-04-07T00:34:00.002-03:00

O insustentável claustro da dor cresce,
enrijecendo ombros caídos de penar
a própria andança em mundo vasto
de montes feridos de largas distâncias.

Um espelho desenha-se na grande rocha,
riscando a face cinza. Eram os olhos do perder
e a vida vencida que subia, subia. Vencida.
E as mãos, duras, apenas a rocha empurravam.

Havia o topo, do maior sol, iluminando o “se”.
Porém, curvado, o crânio suado vertia-se
na ínfima força, em torturante penumbra.
E as lágrimas escureciam-se na terra sem luz.

Os braços, gastos de ordem, tremiam o vazio
a contrair músculos, ossos – e o peito.
E a pedra era maior que o monte, que o sol –
que o sangue que desesperadamente escorria.

O ar faltava, tanto quanto o topo não visto.
Os olhos, embaçados, focavam, perdidos,
o desfigurado reflexo. E Parada. A pedra.
Congelado. Sísifo. No martírio ofício.

Viu-se nos dedos desanimados, na boca
aberta e muda, nos ouvidos órfãos de pássaros.
E, nos rios vermelhos que cortavam sua face,
viu a vida descer, feroz, sobre sua rasa alma.

Inocente

2011-03-14T23:02:00.004-03:00

“Acordar é um pouco de morrer.”

Sonhando a deixar o doce colorir os passos,
levava em si o berço de sua pequena aurora,
pendurada em sóis plásticos de um brinquedo
que no alto desenhava a cantiga a leve soar.

Eram os olhos fechados a ver o arco-íris, a dar
à língua o gosto de viver, lambuzando dentes
em sorrisos brancos de nuvens. E o sol, acima,
girando, girando, na brisa do entardecer.

E fechados ficavam, sem saber do falso do sol,
que sorria o opaco desenho de sua cor, frágil
adorno a ninar um sono. Pequeno, ínfimo –
e profundo, pois não via o branco vácuo do acordar.

Quando os astros disserem Gêneses

2011-03-01T21:59:00.001-03:00

Trágicos tentamos, na longa sorte do querer,
fazer do abraço o sempre da esperança.
Pois éramos esquecidos do Instante.

Fizemos da antiga mácula o deposto sentir
do que havia sido outrora memória frágil
de estilhaços de perdas vagas e fundas.

Sentimos, juntos, o que inexistente insiste
no vácuo do Agora, o que infringe a lei maior
do Universo, presente de completo infinito.

Destinos, cada um, perdidos no Espaço
errante entre mãos silentes de afetos
e de tatos gastos do frio vazio de nula órbita.

Mas quando, resolutos, meteoros cortarem o céu,
quando os astros disserem flores no campo azul
de trilhas abertas da gritante e viva aurora,

e regarem o Vazio com o fogo da gravidade,
e a última queda for o calar do Tempo, seremos,
novamente, o Nada, Um – desconhecidos

da Distância, ignorados do Zero Absoluto.
Seremos nós, unidos na matéria presente
no fogo: a Gênese infinda do mais puro Eterno.

O azul rúbeo

2011-02-23T11:50:00.014-03:00

"O resto é soedá."
Manuel María, em Terra Cha*

Todo o encanto que bebeu meu sangue,
vertendo a oferta da alma em sujo chão,
resta na seca carne, pálida, vagante na sede
de um dia se encontrar no vermelho que resta.

E, ébrio de Nada, desfaço-me nos rastros da andança
que dia algum existiu, indagando ao céu quaisquer auroras.

O vasto azul esvai-se vazio no tropeço da minha surdez de querer,
que escorre a dor a tingir a terra e rasgar os pés já secos de norte.
A visão perde-se na mistura das cores, na aquarela trágica do [pôr-do-sol,
e o ar mata a última gota de vida a agonizar num corpo esquecido [de lágrimas.

O silêncio prolonga-se na aridez de só o vácuo enxergar.
No cromatismo da morte, alma e sol se vão, mentindo o mito do [Retorno
enquanto meus olhos, cegos, secos, encerram-se, como o peito.

Que se esquece na noite eterna.
Que se perde na infinda espera.

*Clique no nome do poema de Manuel María para lê-lo e ouvir sua versão musicada.

Despedida do navegante

2011-02-19T17:18:00.011-03:00

“Dois navegantes perdidos no cais...”
Lenine, em Distantes Demais

Não sou a calma para que deites teus olhos:
aqui estou, mas as tormentas do Agora
vibram os velames frágeis de meu andar.

Veja as águas sem terras, sem ao menos ilhas ignotas.
Sinta o vento em ti uivar o choro da erma odisseia
que de ti me cortas e onde afundo, surdo por sereias.

Não faças desta podre proa teu horizonte, pois, fatal
e constante, o Tempo a afunda. E te inundará com as
lágrimas que carregas – o mar onde nunca poderei navegar.

De ti ficaram os pés descalços na primeira areia em que pisei:
ficou o punhado que trago num mar sem Norte, sem futuro.
Porém são as águas que me embebedam, nômade.

De mim não deixo mais do que essa gota de maremoto, essa
maresia a turvar teu ar e teu peito. E me despeço, triste,
no impossível de dar-te a maior bonança, que em mim se ausenta.

Mênade

2011-01-31T01:11:00.005-03:00

É o Inferno que veste tua voz amarga
e destoa da garganta o suspiro doce.
Se guardas o nó da fúria no fôlego que falta,
afoga-te nessa tormenta de silêncios.

Tire da tua mão a ridícula inquisição
do pecado que apenas teu dedo aponta.
Limpe dos olhos as lágrimas que borram
a falsa inocência de teu ínfero fogo.

Vire a tua cara para a distância, a maior:
ausente, marca alguma em ti deixarei.
Teu ódio é ver no Sul o Norte, encruzilhada
de tragédias, recuando ao abismo claro

do teu desejo turvo que no “Se” evapora,
fazendo-te inalar o cianeto trazido no pó
da estrada que segues, cega, apodrecendo
no que nunca terás e no que, maldita, me tiras!

A cama órfã

2011-01-08T02:20:00.005-03:00

O vento a ferir de frio o triste peito
grita o coro errante da noite longa.
E ela – vejo! – a dançar o intocável
no sopro da eterna madrugada.

A cama velha range a insônia
de quem no silêncio se encobre.
O uivo vindo da janela geme
o pesadelo, que ao meu lado pousa.

E ela, vaga, desliza pelas folhas secas,
pelas gotas cadentes, pela vida a gelar,
despedindo-se no último tremor a me tocar,
a despertar-me pro trágico agora do Nada.

Cobre-me o véu noturno do sonhar
enquanto nina longe meu mais doce sentir:
meu berço entoa a cantiga surda do nome
que em corpo jamais em mim deitará.

O palhaço

2010-12-26T12:47:00.008-03:00

“Amanhã recomeço.”
Carlos Drummond de Andrade, em O elefante.

Riscada na fronte gasta,
a escassez do borrado sorrir
pela longa e só jornada.

Vermelha, a vergonha pintada
no nariz, de estranha forma,
recuando de olhares cinzas.

Amassado nas simples vestes,
dobra-se, na recusa de poder,
no bolso esquecido da sua vontade.

Os cabelos, enrolados no inusitado,
desagradavam a ordem no desgrenho.
E o pente ria ridículos com dentes quebrados.

Os pés amarrados no sapato velho,
enterrados na poeira dos dias vagos,
e desfeitos do brilho dos saltos vivos.

Mãos grandes, desastradas, caíam nas coxas,
por perdidas estarem no O-que-agarrar?,
ritmando o olhar vagante e vazio a girar.

Sentado na longa estrada, espera. Espera.
Sonhando o maior truque, último,
guardado num pequenino bolso, discreto:

vasculhando o interior do paletó, acha,
roto e esgotado, um antigo estojo,
com seus lápis e pincéis de rosto.

Com mãos seguras, limpa do velho rosto
a seca tinta que descascava em silêncios.
Despido de restos, olha o estojo, iluminado.

Pinta a ida a um Onde?, mapeado nos traços
do arco-íris a agora emoldurar uma face que,
tímida, esboça um sorriso, amarelo. Áureo.

E assim desenha-se, rascunhando felicidades.
O toque leve do pincel traz caretas e risos
e um vermelho outro aponta no grande nariz.

Sentado ainda, olha, com olhos de infância,
o imenso vasto que o envolve. Então levanta
e move-se, seguindo para seu destino. Pulando.

O pedinte

2010-12-26T02:47:00.005-03:00

Um querer despido deixou-te caminhar com os pés descalços
e cavar mergulhos, com leves passos, na pulsante alma.

Uma voz em grito chamou-te a orar o sopro da vida,
a no verbo edificar a morada áurea do vibrante infinito.

Um olhar em silêncio pediu-lhe a lágrima, espelhada na face
recortada das rugas do sentir só, pedinte de toque.

Um coração vasto implorou-lhe uma única semente, flor etérea,
mas descrê a oferta de tua boca aberta a jardins outros – labirintos.

Traga o Eterno a silentes grades

2010-12-23T23:42:00.006-03:00

“Se puder ser maior que se confunda com o mar...”
Violins, em O Pregador

Livra-te da gota fria a traçar exílios,
a desenhar o claustro na fechada face.
A tormenta de vagas lágrimas faz náufraga
a bonança de teu azul suspirar, que sopra nas
velas nortes abertos em rosas de floridos ventos.

O triste que escorre incerto do teu ermo olhar
não é mais que espelho do que desditoso te encerra.
E o cálice que guardas, na pretensão da segura espera,
enchido do seco sofrer, a ti apenas servirá na desolada
entrega ao véu metal do esquecimento.

Dispa-te da cinza ossada e deixe, pela fresta turva
do corpo, passar vibrante o silente clarão do Infinito.

Soneto* do sol perdido

2010-12-15T04:23:00.014-03:00

O nome correto da música é "Luz da Aurora"

“Uma mulher é como a própria Lua:
Tão linda que só espalha sofrimento”

Vinicius de Moraes

Chorei. E, enquanto lágrimas eu vertia,
pálpebras turvavam duras a luz.
Erma a mão secava a perda na face,
sentindo um peito no bater, vazio.

Tua boca demolia a Babel erguida
no absurdo de desejos, a ecoar,
no páramo róseo, a alta serenata
da volúpia queda no calmo azul.

Pois o astro afundava dentre dois corpos –
juntos, distantes – quando um outro brilho
fundava a noite em minha triste praia.

eras tu: sol indócil, impossível,
plantando auroras nas areias outras.
E em mim, náufraga, te punhas, silente.

* É um esboço de soneto, sem rimas e com problemas na métrica. Consertarei...
Um dia.

A matéria da Vida

2010-12-12T23:35:00.004-03:00

O que resta no ar é o ermo aroma
findando o presente no Eterno
éter, a matar o insustentável do Aqui-ter.

O que resta de incerto se veste,
pois o infinito não é matéria tocante,
mas o indecifrável sentir em si.

........................................................

Isso não é o que resta: poeiras passadas
decaem nas veredas da Vida. Que levam. Trazem.
Exalando o que permanece perfume, pulsante, perene.

Imenso mar (ou O Tempo e o Eterno)

2010-12-07T23:29:00.013-03:00

Insistente no céu o cinza hostil irrompia
enquanto a calma nadava no imenso mar,
de raras vagas a girar com o alto vento,
fronteirando frágil as gládias naturezas.

O Tempo banhava-se no horizonte azul, de ignorada fundura,
fazendo sua misteriosa luz boiar infinita
e ferir a fria cor do sombrio páramo, de náufraga aurora.
Tirânico, o Eterno trovejava a noite de secas tormentas,
com o perdido chovendo no mar o morto olvido.

O horizonte rachava-se no triste embate:
a fúria celeste cavava os vagalhões titânicos,
golpeando com raios vácuos os braços do Tempo.

E, voando no ar, gritos do fogo e da procela.

O milenar paredão, cúmplice meu, murmura
em mim a dor ecoada de suas fendas.
As areias, meu repouso, são a morte da grande rocha,
escavadas pela amplidão das eras.
Sopros trazem a secura da guerra à pedra, cortando-lhe
a pele, e rajadas de vazio descem do espaço, fazendo verter
de um corpo morto as cinzas do Eterno cego.

Afundo-me na areia, incerto.
Com a face dura, impenetrável.
Descalço de fé, seco de unção,
esquecido da Hora.

Lembrado somente pelo rochedo de cínzeo pó,
cuja ossada é a cova aberta nas ruínas dos milênios –
onde enterro-me, ausente de mar, surdo de estrelas.

Os cães tristes

2010-12-03T00:47:00.004-03:00

"...e esse silêncio a prender-me a vista no que resta."

Prendidos em gastas grades, os olhos
cansados vagueiam a rua movimentada.
E as passadas urbanas espalham-se
na interminável rua cinza
como as manchas a tingir os pêlos.
(A gasta penugem de raras carícias
era o duro asfalto a marcar o tempo.)

E, presos, viam os carros, sem correr atrás.
Presos, viam cadelas, sem uivar em torno.
Presos, viam estranhos a gaiola silente.

Sentados, pousados em caudas imóveis,
esgotados da longa espera, paralisados.
Passantes encaravam, estalavam dedos,
moviam-se e, indiferentes, os cachorros
permaneciam, distanciando a vida.

E, onde estavam, a casa era o espelho da multidão de sós.

Mesmo aberto o portão enferrujado,
parados permaneciam.
A rua ousava cada passo no turbilhão humano,
e parados se restavam.

Pois o faro guarda apenas o cheiro do ferro gasto
a marcar de frio o mais inocente latir
e turvar-lhes as claras íris, quase brancas,
com vermelho que tinge a mais dura grade
em peitos que apenas olham, tristes.

Quando valsares

2010-11-28T12:28:00.002-03:00

"Por não te possuir, tendo-te minha
Por só quereres tudo, e eu dar-te nada
Hei de lembrar-te sempre com ternura."
Vinicius de Moraes

Quando valsares, peças desculpas à Matéria,
por ferires limites e superfícies.
(Desconhecida ela se faz da tua sinfonia.)

Quando valsares, lamentes pelo ar,
que rouba, viciado, o cantar de teu perfume.
Na delícia do sopro teu ritmo descansa.

Quando valsares, ignores o chão torpe,
raiz do mundo frio e injusto,
de olhos cinzas à sua doce dança.

Quando valsares, não chores por outros
que lhe trombam com a rocha do silêncio.
(São ouvidos mortos, de ermas vagâncias.)

Quando valsares, não digas nada para ti:
conheces bem a música que marca teu peito.
Teu corpo, de pés bailarinos, pulsa maiores auroras.

Quando valsares, apenas Valsa sejas.
A murcha substância do marchar definha
no teu eteno passo, a entoar o Tempo e ecoar a Vida.

Quando despe o segredo a carne

2010-11-25T23:59:00.004-03:00

"De tão sentir o amor não sei dizer-to,
Antes, se falo, só dos prados falo
E em dueto comigo
Discurso o amor."
Ricardo Reis

O incauto peito, outrora escondido em azuis venturas,
agora tem despido o segredo, e inversos
de um estranho receio envolvem a inevitável nudez.

O despudor desfila clareiras em um corpo
que, no labirinto da trágica ânsia pela veste
fria, cobria-se do ornamento claustro do eu.

Cruel o vento ergue os pêlos, indomáveis células do sentir,
tingindo o vermelho no corpo agora coberto de si.
No sopro a passear pela vasta relva rubra, olhos desfilam
na viva terra, e o castanho olhar semeia-se.

O receio desfolha-se esvoaçante no avivar,
no plantar na pele, que pulsa, vibrante e aberta,
na comunhão com o incontido da descoberta:
no germinar de corpos – tornados fulminantes –,
floresce o grande campo do mais desnudo Desejo.