Mis Vendimias

En un cuarto de hotel

noreply@blogger.com (Miuris) — Sun, 12 Feb 2012 07:32:17 PST

Su voz era remedo del trinar de un jilguero, su vida, todavía temprana, fue un compendio de triunfos y angustias, su devenir por los escabrosos pasajes, hizo de ella una desgraciada, que a sus casi infinitas posibilidades, dejaba truncas.

A veces cuando se llega a la cúspide de la fama y no se tiene la suficiente fuerza para soportar el alud de millones aplausos, homenajes y halagos, se cae generalmente en ese estado en que saboreando la gloria, sabe amarga, queriendo entonces degustar placeres que eleven a dimensiones donde no existen límites para hacer cosas, no importa cuan perniciosas o maléficas pudieran resultar.

El pináculo de la fama a veces no basta, hay que escalar espacios diferentes, tan atrevidos que nos dejan al borde del peligro, en los que nos balanceamos y si damos un paso en falso, caemos estrellados como ídolos de arcilla, pero si traspasamos el umbral de esos placeres y continuamos de pie, es una proeza.

Que pena que muchas veces no se despierta de semejantes proezas, dejando atrás para siempre éxito y fama.

Whitney Houston, la extraordinaria cantante estadounidense, ha sucumbido en una madrugada, una de tantas en que de seguro, le sorprendía el alba encontrándola sumida en el sopor de una noche, solo que ésta era diferente y algo debió fallar.

Se desconocen todavía las causas de su deceso, es posible que haya sido una muerte natural, tomando en cuenta que además de diva, era humana, no escapaba de ella.

Imposible evadir las conjeturas que ante tal noticia, nos deja más helados que el intenso frío que azota nuestros cuerpos.

Murió en un hotel, tomando en cuenta que su profesión la llevaba de puerto en puerto, de país en país, no es extraño que los hoteles formaran parte de su vida, posiblemente jamás imaginó la estrella, que exhalaría su último suspiro, en un cuarto de hotel, lujoso tal vez, pero frío, vacío, sin la compañía de sus cosas amadas, porque todos, por muy alto que se llegue, tenemos predilección por un rincón de nuestra casa, un objeto especial, una mirada, el calor de unas manos.

Que la paz invada los caminos de tu alma Witney, porque lo que es tu cuerpo y tu nombre, de momento no la tendrán, hasta que no se teja la última hipótesis, hasta que no se hilvanen teorías que van desde lo absurdo, hasta lo posible.

Luego te olvidarán, eso es seguro, los humanos adolecemos de eso, al menos tu dejas suficiente material por si acaso alguien decidiera recordarte, o simplemente, para lucrarse con la fortuna que aún después de muerta, significas.

Asómate

noreply@blogger.com (Miuris) — Sat, 11 Feb 2012 16:10:16 PST

Porqué no te asomas al ventanal?

Quién sabe, si la noche nos guarda

alguna fantasía.

Puede que haya luna y perdamos su luz,

tal vez nos aguarde el guiño de una estrella

que agite en su temblor,

un mensaje de amor.

Anda, que la noche se acaba,

y bajo la almohada va guardando su aroma,

que se mete en mis sentidos y me conmueve.

Tal vez ya no queden noches como estas,

y en la espera, se nos escape la vida

y la pasión y el deseo se conviertan en silencio.

Asómate ahora,

que es posible que no llegue el mañana

y luna y fantasía,

solo sean, los recuerdos de esta noche.

Mundo

noreply@blogger.com (Miuris) — Thu, 09 Feb 2012 12:52:54 PST

Siento pena de ti,

mi dolor se agiganta

y gotas de mi sangre voy regando,

porque me compadezco

de mí misma,

porque viviendo en tu espacio,

comparto no solo tu existencia,

me igualo a ti, te acato, te secundo.

Repulsión por ti, por tus designios,

por esos seres,

que como fieras arremeten contra la dignidad,

colaboradores de la maldad

esclavos de ti, de tu malevolencia

ejecutores enfurecidos de tus imprecaciones,

irreverentes mensajeros de la malicia.

Y yo, testigo silente o no de tanta inmundicia,

aunque me rebele a tus dictámenes,

respiro tu oxígeno, disfruto tus espacios,

oh mundo, cuanto odio de ti,

y cuanto amo en ti,

lo que queda en el tamiz,

después de lanzar al precipicio,

tus despojos.

Atisbo primaveral

noreply@blogger.com (Miuris) — Tue, 07 Feb 2012 15:16:22 PST

Cuando rompan en flor los azahares,

cuando las ramas secas reverdezcan,

cuando la nieve, bajo rayos candentes se derrita,

volverán a mi vida los colores

y mi musa hilvanará un poema verde de ensueños,

de azules florecido y arrullos apretados de ternura.

Cuando el jardín de trinos esté lleno

el rosal florecido, el jazmín reventón albo de aroma,

deseando apoyarse en el regazo de una novia,

entonces renacerá mi luz,

romperá en canto y risa el resabio.

Pronto la primavera,

trocará en realidad estas quimeras,

y el alma mía abrazándose al sol,

tantos besos tendrá, tanta pasión,

que en carrusel de luces,

al paraíso volará.

Pasiones

noreply@blogger.com (Miuris) — Tue, 07 Feb 2012 12:26:55 PST

Tus manos y tu boca,

tus dedos que por mi cuerpo se deslizan,

tus labios dibujando en mi piel con humedad,

huellas que me desquician de placer.

Trillando un sendero entre la abrupta roca,

vas calcando atajos de embeleso,

mientras dejo que la corriente arrase

la jornada del día, o de la noche.

Jirones de pasión vamos tejiendo,

forjando en cada entrega,

historias que sucumben antes que el día,

mucho antes de que muera sombra de la noche.

Alma gemela?

noreply@blogger.com (Miuris) — Tue, 07 Feb 2012 10:59:09 PST

El mundo de las almas gemelas, el paralelismo de las vidas y los múltiples “yo”, que traídos del pasado colman presente y futuro, son temas que desde el asomo de mi existencia, invaden el espacio de mi mente, me permito hablar en primera persona para expresar experiencias íntimas, inexplicables tal vez, pero válidas y muy verdaderas.

La vida tiene infinitas posibilidades, caminos por donde un insospechado abanico de oportunidades, negativas o positivas se abre ante cada uno/a presentando soluciones a tomar en determinado momento, sin imaginar que el futuro o la vida misma, podrían depender de tal decisión.

Pocos tal vez nos visualizamos a nosotros mismos viviendo una u otras vidas diferentes a la real y de llegar a imaginarla paralela a ésta, pensaríamos que estamos enloqueciendo.

¿Piensa alguien en la posibilidad de que la vida no es solo el trozo de existencia que vivimos? Pensar que el universo con su infinitud y sabiduría esconde misterios mágicos, a más de uno de seguro, erizaría la piel, de solo sospecharlo.

Vidas paralelas, otros “yo”, viviendo en otro espacio, tiempo o dimensión, tomando decisiones que podrían cambiar el rumbo de nuestras vidas, convertir la existencia de esas mismas en historias diferentes, rodeadas de circunstancias distintas, pero tan estrechamente ligadas a nuestro subconsciente que por momentos nos parecería estar repitiendo escenas ya pasadas.

“Esto se me hace conocido”, ustedes y yo habremos dicho o pensado esta frase alguna vez, estando en lugares que nos parece haber visitado antes, una estancia, una calle, una casa cuya ubicación nos parece familiar, aunque materialmente no recordemos haber estado allí.

Sería maravilloso disponer de un vínculo conector que nos permita de alguna manera comunicarnos con esos “yo” a todas luces inexistentes y solo perceptibles para ciertas sensibilidades ¿Imposible?

De esa manera, podría gratificarnos la idea de que en otro espacio del universo, han sido realidad nuestros sueños y deseos, o para beneficiarnos y evitar que nuestro “yo” alternativo, cometa los mismos errores y brindarle así la posibilidad de su vida… ¿Nuestra vida?

Richard Bach, escritor estadounidense, en su obra “El Puente hacia el Infinito”, toca magistralmente los diversos caminos que la existencia de un mismo individuo, podría tomar y cómo en un instante puede cambiar con un pequeño acto, o una palabra.

Apretar un botón, pronunciar a tiempo una palabra o no decirla nunca, caer rendidos por la fuerza de una mirada que tal vez hemos visto antes, o que nos marque para toda la vida, apretar unas manos cuyo calor nos infunde una sensación de protección, son parte de esas pequeñas cosas que pueden cambiar el rumbo de una vida.

El tema de las almas gemelas y vidas alternativas parecen ir vinculados, se muestra la posible interconexión de dos seres que sin conocerse y viviendo en diferentes dimensiones, se buscan hasta encontrarse. ¿Ha vivido alguien esa maravillosa experiencia?

Que haríamos si se abriera de repente, una brecha a través de la cual pudiésemos divisar nuestras posibles vidas alternativas. Tentaríamos al ¿Destino? E intentaríamos cambiar nuestra existencia en caso de que lo que viéramos, no fuera de nuestro agrado? ¿O temerosos nos echaríamos a correr por haber accedido a un espacio vedado?

¿Podría suceder algo semejante? No lo sé, corresponde a cada uno/a encontrar su propia respuesta, empezar por descubrir si en verdad existe alma gemela, sería buen comienzo, reconociendo y aceptando su vida alternativa en el día a día de cualquier desconocido en el que inexplicablemente encontramos extrañas coincidencias, con nosotros mismos, o con allegados con los que hemos compartido.

Que cobardes solemos ser cuando se trata de abordar el mundo espiritual, mucho más real que este que nos permite movernos, conversar, amar.

La Noche

noreply@blogger.com (Miuris) — Mon, 06 Feb 2012 16:11:20 PST

La noche era oscura igual que tantas otras que marcando o sin marcar la vida, pasan como un torrente. Ausente en apariencia, como sumida en pensamientos profundos, meditaba queriendo atrapar la musa de la inspiración, que escapaba de mí y burlona, se alejaba sonriendo dejándome incapaz de escribir ni una palabra.

Sabía que no tenía en mis ancestros ni una sola gota de sangre que pudiese heredarme la gloria de ser juglar siquiera, sin atavismos que me liguen, porqué demonios entonces, de toda circunstancia pretendo hacer poesía.

La noche está callada, demasiado silencio y oscuridad solo podrían llevarme de la mano a escribir una copla sombría, cierro los ojos y el sopor casi me deja vencida con la cabeza echada sobre el computador que abierto en word aguarda la gloriosa inspiración, pero el numen se evade, se esfuma riñendo con la mente que parece ordenarle que se marche porque hay otras cosas de mayor importancia que una simple poesía.

Ojalá pudiera treparme a una nube y asirme a una estrella que me eleve en el éter y me deje inerte, que mis sentidos solo sean excitados por la música, por el viento, por las olas del mar que me atraen cual imán.

La noche, a pesar de las sombras, tiene un encanto especial, es como si quisiera revelarme un secreto, pareciera obstinada en que yo permanezca despierta a la espera de algo indefinible ¿Incierto? No lo se, no puedo descifrar lo que intenta decirme entre el ir y venir de las estrellas que sobre mi ventana se dibujan.

Es cortante el mutismo, ¿Pero que escucho? Algo se mueve y hace solo un instante que el viento ni si siquiera movía las hojas de los árboles que estáticos, parecían fantasmas que traslucían su sombra sobre el pavimento conformando un paisaje desolado, sombrío.

Algo como un aleteo abate mi ventana ¿Será tal vez la ninfa de la noche? No, a menos que su alma no se haya transmutado en una avecilla que inexplicablemente a esta hora de la noche cual sílfide, deja una serenata en solitario, su trino humedece mis ojos, moja mis labios con dulzura, toca mi piel y la estremece.

Es un beso apasionado, un momento impagable, una emoción, como si mil violines tocaran solo para mi, rozo a obscuras la suavidad de la sábana que cubre mi cuerpo.

Cierro los ojos y decreto dormir, pero algo muy profundo se mueve en mi impidiéndome conciliar el sueño, me rondan pensamientos que me agitan, la noche casi acaba, pronto mi alcoba se llenará de luz y un nuevo día reclamará nuevas letras, cerraré los ojos y cuando los abra, estaré dispuesta a enfrentarme a los retos del día, lejos quedará la noche.

Aquel encuentro

noreply@blogger.com (Miuris) — Sun, 05 Feb 2012 12:00:28 PST

Antes estuvo allí, no sabía cuando ni de que manera, pero algo muy dentro de ella le gritaba que aquél lugar estaba marcado por un recuerdo muy especial.

Con los ojos muy abiertos recorrió en un instante la distancia que le separaba de él. Era como si midiera el espacio, como si reconociera en cada cosa, algo que ya había visto. Parecían contar los pasos que daban lentamente para encontrarse, eran apenas unos escasos metros, tres tal vez y sin embargo, a ella le pareció que transcurría una eternidad.

Al fin se tocaron, fue un abrazo intenso, los brazos de él la atraían con suave firmeza, los de ella rodearon apenas su espalda, podría decirse que aquel abrazo fue fugaz, pero ella tenía la seguridad de que en ambos había dejado una huella.

No se habían mirado fijamente, los ojos de los dos escapaban de ahondar ¿De que color eran sus ojos? ¿Verdes o azules? ¿Acaso negros o tal vez grises? No lo sabía, ella en sus sueños los había perseguido, pero sin atreverse a definirlos, solo la luz que imaginaba que irradiaban bastaba a su fantasía para agigantarse.

Se miraron al fin, un poco cortado él, ella demasiado tranquila en apariencia, solo su corazón sabía la manera desenfrenada de sus latidos y las miles de luciérnagas que como aguijones pugnaban por salir a la superficie de su piel, delatando su emoción.

La primera mirada fue por parte de ella un parpadeo, un balbucir mas que decir palabras amables sobre el encuentro, ella no veía nada, no escuchaba nada, no entendía nada, su mente era un hervidero de ideas confusas, por primera vez su cuerpo formaba con su espíritu un escenario donde danzaba la ilusión, un indefinible y espectacular vals, ella se sentía fascinada, le atraía la experiencia de dejarse llevar y como una mariposa seguir el compás y atrapar entre sus alas la magia de aquel encuentro.

La plática era aparentemente normal, pero sin duda los dos hubieran deseado trocar las palabras simples por otras frases que les llevaran a descifrar el enigma de sus mundos.

Aquel encuentro fue la llave que abrió una senda por la que transcurre la vida de dos seres que pudieron haberse encontrado mucho antes y sin embargo cada uno de ellos marcó un ciclo de vida diferente, en todo ese tiempo, cada uno vivió como tal vez estaba escrito por quien sabe quien, ¿Destino? No lo se, lo único verdaderamente cierto es que el tiempo aunque no pueda recuperarse, puede no obstante reinventarse, edificar en base al presente la mejor manera para hacer del hoy, algo menos vegetativo y mas gratificante.

No somos dueños del tiempo, no poseemos la clave de la eternidad, la vida es por consiguiente una efímera etapa que si no defendemos el derecho de vivirla a plenitud, habremos pasado por el mundo siendo la sombra de lo que verdaderamente queremos ser, sería lamentable que por miedos estériles y estúpidos, dejásemos pasar por nuestro lado la oportunidad de vivir una aventura que nos estremezca y nos haga sentir, que vivir es algo mas que respirar, mas que absorber oxígeno y movernos simplemente como un robot.

Los caminos de la vida son a veces caprichosos y propician en su vaivén, el encuentro con alguien a quien inexplicablemente, siempre se ha esperado.

La vida puede ser un perenne desencuentro, un peregrinar por donde vienen y van experiencias que habitan en un limbo, en el cual es posible que habiten eternamente si no se posee suficiente valor para enfrentar a ese juez temido que muchos llaman destino y que cual espada de Damocles, se balacea sobre cada uno.

Traspasar los límites de la “sensatez”, “infringir” las leyes de una moral fingida y acomodaticia, tal vez sean “pecados” muy humanos y por tanto muy perdonables.

Vivir eternamente deseando hacer algo que no dañe a terceros y quedarse con las ganas, eso si es posible que sea, además de un gran error, un enorme pecado.

Atrévete a vivir antes de que te sorprenda el final y ni siquiera llegues a darte cuenta de que ya no existes.

La vida es eso

noreply@blogger.com (Miuris) — Sat, 04 Feb 2012 16:43:01 PST

La vida es eso,

un viaje eterno tras la felicidad

unos la alcanzan,

otros mueren y no llegan ni siquiera a conocerla.

La vida es eso, un equilibrio, una proeza.

Reír, llorar, caminar, derribar,

Perseguir una estrella y se alcanza,

No dejar que se apague entre las manos.

La vida es siempre eso,

Injusticia, maldad, traición, angustia,

es amor, gratitud, esperanza.

La vida es un reto entre la gloria y el infierno,

que no están más allá,

están aquí, en mi casa, en la tuya, en el día y la noche,

en cada acto, cada hora.

Vendimia

noreply@blogger.com (Miuris) — Sat, 04 Feb 2012 15:37:22 PST

Arráncame la vida

y en la tuya, encarcela mi existencia,

cruza ya esa barrera,

te lo estoy suplicando,

no sabes lo que pierdes

con tu espera.

Subamos a esa barca

y al océano inmenso hagamos testigo

de esta pasión ardiente que encerramos.

No te niegues,

estoy llamando a tu puerta,

tengo blancos los nudillos

y tu sigues sordo y mudo.

Traspasa ya el umbral de mi universo,

comparte esta vendimia,

mira como las vides revientan de dulzor,

tengo sed, exprime el vino,

viértelo en una sola copa compartida,

tuya y mía.

Cosas de la vida...

noreply@blogger.com (Miuris) — Sat, 04 Feb 2012 14:57:27 PST

Son cosas de la vida…

la rutina del silencio, el agobio del día.

Recuerdos y desvelos, anhelos y esperanzas,

desengaños, esperas.

Son cosas de la vida…

Caminar una tarde,

bordear el sendero de otras huellas,

apaciguar las fieras interiores,

o apagar los volcanes que por dentro nos calcinan,

sembrar una semilla que no siempre germina,

Son cosas de la vida…

Escaldar entre tenues rayos de luz,

una nostalgia que nos lleva en las alas de la melancolía.

Son cosas de la vida…

El libro de Antonio García Villarán

noreply@blogger.com (Miuris) — Fri, 03 Feb 2012 16:11:59 PST

Generalmente las cafeterías de las universidades, academias, institutos, centros de enseñanza en general, son espacios abiertos donde los estudiantes disfrutan de un recreo que dependiendo del nivel, edad y otras circunstancias, puede ser candente, frívolo, díscolo, o puramente académico.

Las cafeterías de estos lugares, son el área más apetecida del conjunto de edificios que conforman las universidades porque acompañados del tradicional cafelito, solemos hilvanar verdaderos tratados filosóficos, repasar tareas, estudiar, y hasta hacer una que otra inocente travesura.

Anoche, la cafetería de la Facultad de Bellas Artes de Universidad de Sevilla, fue el escenario para la puesta en circulación de un nuevo libro de Antonio García Villarán, “El Maestro Escarabajo. Ideas para una nueva Pedagogía de las Artes Plásticas del Siglo XXI”.

Entre sorbitos de humeante café con leche, asistimos al debut de este libro que bien podría convertirse en un nuevo referente de lo que es el arte, de como lo interpretamos, como dice el autor, “La enseñanza del arte, debe ser algo más que impartir unas clases en las que se forma en diversos oficios”, el arte agregamos nosotros, es la fantasía de los que piensan en éste como ciencia, lo verdadero, es la existencia de artistas y creadores, sin éstos, no habría arte.

Antonio García Villarán es el Cangrejo Pistolero, así se llama la editorial de este gestor cultural sevillano, Doctor en Bellas Artes y Licenciado de pintura y escultura, en la actualidad suma a sus innúmeras actividades culturales y literarias, la docencia en la Facultad de Bellas Artes de la Universidad de Sevilla.

Un hombre joven, que va trillando el camino de tantos antepasados de su tierra que plantaron una semilla cuyos frutos tal vez no pudieron disfrutar en toda su magnitud, estas generaciones siguen sus pasos plantando nuevas expresiones del arte, más llano, mas asequible y entendible por la gente de estos tiempos que nos ha tocado vivir.

Recomiendo a mis amigos que entren al blog de Cangrejo Pistolero, para que descubran la esencia de este crustáceo que no sumará calorías ni proteínas, pero nutrirá una parte igualmente importante, nuestra sed de conocer el valor de cosas tan esenciales como el arte.

Que fríoooo!

noreply@blogger.com (Miuris) — Wed, 01 Feb 2012 12:22:09 PST

La Agencia Estatal de Meteorología (AEMET), está alertando a la población de Andalucía, por las bajas temperaturas que dentro de unas horas cubrirá a esta región.

Una ola de frío arribará a Sevilla y se pronostica la baja de los termómetros, hasta cero grados, conque ya saben sevillanos, a ponerse sus abrigos peludos y pesados, que no nos coja desprevenidos este frío siberiano que debería irse con su música a otra parte bien lejos de aquí.

Desde mañana la temperatura empezará a bajar, las máximas no llegarán a 15grados y las bajas, ay las bajas! Cerca de 0ºC, uy que frío por Dios, ya lo estoy sintiendo desde hoy, ya reservé para mi solita la parte baja de la mesa camilla, me instalaré con mi ordenador y desde ahí nadie me saca.

El fin de semana será lo peor, ya que según la institución meteorológica, la sensación térmica podría ser de 6º bajo cero y las máximas, no pasarían de 10.

Ah, pero eso no es nada, encima ni nevará, porque ya que nos acribillan con el frío, al menos que caiga la nieve, sería una recompensa que nos ayudaría a pasar un momento divertido observando el espectáculo y si es mucha nieve (Dios nos libre), hacer uno que otro muñequito y juguetear con él.

Pues na, eso es lo que hay, a tener listo el cocido humeante, chocolate y cafelito que quemen los labios, a menos que no optemos por quemarlos a besos, es la mejor manera de quitar el frío, la única!!

Llévate el frío!

noreply@blogger.com (Miuris) — Tue, 31 Jan 2012 12:37:30 PST

Ya te vas enero,

al fin caramba,

tienes una especie de estigma,

es innegable que eres futuro,

sin embargo,

también es cierto

que siempre vemos en ti,

un freno, una muralla, una espera.

esperarte es para unos, alegría,

desatas desafíos para otros,

eres recuento, facturas, pagarés.

Ay enero, que bueno que te vas,

deberías llevarte el paro y algunos expedientes

y debates que nos atosigan,

tendrías que llevarte algunos botellones,

el lío de la Pelli, el frío,

llévatelo contigo por favor,

en fin enero, que ya te vas

y te marchas así como si nada,

después de armar la tremolina,

con tu carita limpia,

dejándonos enredados en tu cuesta.

Bienvenidos!!

noreply@blogger.com (Miuris) — Sun, 29 Jan 2012 17:45:57 PST

Mis Vendimias hoy ha recibido visitas de 19 países: España, Italia, Suecia, Hungría, Bélgica, Serbia y doce países de América: México, Estados Unidos de América, Perú, Argentina, Colombia, Venezuela, Dominicana, Ecuador, Guatemala, Costa Rica, Haití y El Salvador.
Gracias amigos del mundo por brindar conmigo, la copa de la mejor cosecha que reservo para quienes traspasan este umbral bordeado de vides donde vibra la poesía, la emoción, la añoranza, la vida!
Un abrazo desde el fondo de mi corazón.
Hasta mañana, shisssssssss, silencio, ya es madrugada en esta parte del mundo, lindos sueños a los que duermen ya, buena noche a los del otro lado del océano donde en este momento empieza la noche.

Abrazos

Una Rosa...

noreply@blogger.com (Miuris) — Sun, 29 Jan 2012 12:45:21 PST

De mi jardín,

la rosa más selecta,

la guardé para ti,

lo importante no es cortar,

sino saberlas tocar,

sin que se escape su aroma.

No puede ser jardinero

quien no tiene en sus manos

magia para cosechar,

hortelano es sin duda,

el que cortando la rosa,

conserva intacto el rosal,

y con mano avezada en caricias,

hace brotar el perfume

y la rosa agradecida,

le hace dueño de su aroma.

Ven!!

noreply@blogger.com (Miuris) — Sat, 28 Jan 2012 16:16:26 PST

Ven, esta noche quiero amarte!

Juguemos al amor,

si acaso estuviese dormida,

no me acaricies en sueños,

despiértame!

Juega con tu mirada

y déjala caer donde más te motive.

No tengas miedo,

Me quedaré en silencio,

si acaso se movieran mis labios,

será para pedirte que me beses.

Me dejaré llevar por tu pericia,

serás el protagonista,

creador de emociones,

Inventor de pasión.

Ven,

necesito que juegues con mi cuerpo,

y al final, proclamarte,

Premio Nobel,

fogoso amante

creador de caricias,

que mi cuerpo desquicia de pasión.

Adiós a Perejil

noreply@blogger.com (Miuris) — Fri, 27 Jan 2012 12:30:42 PST

A veces se hace tarde para un homenaje, por una u otra razón, desidia, ingratitud, falta de tiempo, no siempre se rinde el debido reconocimiento a quien ha sido un agente difusor de su pueblo y ha levantado la bandera de su tierra.

Sin embargo no importa que se haya marchado antes de recibir el homenaje, su galardón de Hijo Predilecto se lo lleva consigo, porque se lo ganó a puro coraje y porque su gente así lo reconoce.

La saeta y el flamenco lloran la partida de un hombre en cuya voz corrieron la gran bohemia, bajo el tímido sol bordeado de invierno de este viernes, ha partido “El Perejil”, el onubense oriundo de un pueblo con aroma de licor, el mítico hijo de Manzanilla, cuasi galardonado por su Ayuntamiento, que humilde el cantaor que quiso despedirse antes del homenaje.

José María Blanco, (Pepe), era su nombre, había nacido en 1945 y fue un aguerrido vencedor de certámenes, así inició su camino por el cante, obteniendo en 1970, un premio que le llevó a grabar “Flamenco 70”, su primer disco.

Sus cuerdas vocales desde entonces cantaron con furia, con decisión, con arrojo, era el predilecto de los contertulios de “El Quitapesares”, la taberna de Santa Catalina y de otros lugares en los que su voz era aplaudida.

Cantó flamenco, saetas, fandango, sevillanas y villancicos, dejando además recogidos en un libro, parte de su gran repertorio de anécdotas “Ocurrencias de Pepe Perejil”.

El auténtico “Pata Negra”, sevillano por contagio, el “Hijo Predilecto” de Manzanilla, nos dice adiós en un día que pasará a la historia de ese arte popular e inolvidable, su nombre siempre será recordado en sus tabernas, en la calle, en esa bohemia cutre donde se encuentran siempre esos personajes pintorescos que inventan la historia de los pueblos, una historia más original, sincera y auténtica que la coloquial y elitista que se suscita en los grandes salones de la alta sociedad.

De pie, con una sonrisa y una plegaria por aquello de que la oración es un bálsamo que limpia el espíritu, digo adiós a Perejil, quien desde otra dimensión vislumbrará su casa de la calle Álvarez Quintero y desde los alrededores de su Quitapesares, rondará invisible y de vez en cuando, sin saber de donde, ni como, su voz hará que mas de uno, pronuncie su nombre.

Del Caribe a Andalucía

noreply@blogger.com (Miuris) — Thu, 26 Jan 2012 17:17:49 PST

Sin darme cuenta,

mis palmeras se trocaron en olivos,

mis jazmines se volvieron azahares,

mis limoneros viñedos.

De repente, mi Norte, se tornó en Sur

y mi eterno verano, de invierno se contagió.

En nueve horas de viaje calculaba con mis dedos,

seis horas que naufragaban en el medio del océano,

mi sangre aún se resiste, el frío me está calando,

entre añoranzas de olores, de ternuras y colores,

de sabores y de amores, presa mi alma se encuentra

se debaten en mis venas el calor de mi Quisqueya

con el color andaluz.

Por vino, cambié el ron,

por cafelito el café, por tapas la picadera,

merengue por sevillana, tambora por castañuela,

pelota por el balón.

Tengo en cada dedo una herida,

no acabo de aprender a cortar

lo que mas me gusta de España: el jamón,

no por Dios! Que digo, lo que mas amo de aquí

es a quien me está contagiando de andaluza.

Carta a Martha

noreply@blogger.com (Miuris) — Wed, 25 Jan 2012 07:02:35 PST

Hola Martha:

Te preguntarás quien soy y porqué te escribo, no nos une ni la tierra y es evidente que por mi estilo, notes que no soy de aquí.

Coincido contigo, si es que lo has pensado, que nada nos une, sin embargo, algo hay que me acerca a ti, es mi condición humana, lo hago además como mujer, madre, hija, hermana, circunstancias que nos acercan, aunque nunca nos conociésemos.

Perdóname por esta misiva, no pretendo perturbar tu paz, ojalá que allí donde te encuentres, no existan fronteras, que no haya ni extranjeros, ni inmigrantes, solo almas iguales que transitan en un mundo de luz.

Tres años ya que no estás, se me crispa la sangre solo de pensar en el dolor de los tuyos y mi piel erizada es el reflejo de la angustia que me produce la cadena de sufrimientos que desde que te fuiste, padecen tus padres.

Sin atreverme a ponerme en la piel de tu madre, puedo entender su dolor sintiendo a la vez, profundo respeto y admiración por la valentía que irradia, no toda madre resiste el abatimiento a que ha sido sometida.

Eres la mejor evidencia de que cuando traspasamos la barrera entre vida y muerte, no somos dueños de nuestros actos, existiendo solo en un estado espiritual que nos imposibilita ejecutar nuestra voluntad, porque de no ser así, de alguna manera, habrías indicado a tus padres, donde está tu parte material, habrías podido decir si realmente el gran río de tu ciudad arrulló tu cuerpo mientras tus verdugos se deshacían de él, o quizás una lluvia de rocío, lavó tus heridas, cuando te dejaban en alguna pradera.

Si pudieras, habrías indicado a tu entrañable abuelo dónde buscarte, a tus padres y hermanas donde está tu cuerpo blasfemado por unos malditos renegados que cometieron contigo, la mayor imprecación que mentes diabólicas puedan urdir.

Descansa Martha, cierra tus ojos y duerme tranquila y si acaso tuvieras un minuto de libertad y pudieras levitar sobre una estrella, ilumina con ella por un instante a tus padres y ojalá que ese rayito de luz, pudiese indicarle, donde está tu cuerpo, ellos van a recordarte siempre, pero sabiendo que el cuerpo de su pequeña está protegido, también ellos podrán tal vez, dormir sin tantos desvelos como casi estoy segura que tienen, desde que te fuiste.

Sabes? Es invierno, he rescatado para ti sin embargo, el aroma de todos los azahares de tu tierra en primavera, lo dejo disperso, para que el viento lo eleve al éter y te llegue como un efluvio que simboliza el recuerdo y amor de tanta gente que quedó triste por ti, aunque como yo, no te haya conocido.

Recuerdos

noreply@blogger.com (Miuris) — Tue, 24 Jan 2012 12:46:27 PST

Una huella, una sombra,

semillas germinando en todos los caminos,

una flor deshojada,

unos pétalos

que marcan una página en cualquier libro.

Unas manos levantadas diciendo adiós,

el timbre del teléfono, una tarde cualquiera,

a veces una foto marcada por el tiempo.

El vaho de la tierra cuando llueve,

el olor a café,

viento, sonidos, risas, llanto, voces…

el rumor de las olas en una caracola,

así son las memorias

que llevamos grabados en el alma,

son recuerdos de allí, de acá,

aferrados a la esencia.

Gime, llora?

noreply@blogger.com (Miuris) — Mon, 23 Jan 2012 16:12:16 PST

Cuando la tierra tiembla,

que dirá, cual será su mensaje?

Respira acaso?

Suspira o lacerada por nosotros,

gime, llora estremecida?

Cuando tiembla la tierra y se subleva,

que nos quiere decir?

Advertencia, sanción, castigo?

Dolerá a la tierra nuestra inconciencia?

La tierra estremece sus cimientos

y nosotros como hojas al viento

en su fragor volamos

y cobardes corremos a suplicar

un perdón que olvidamos,

antes de que la tierra,

retorne a su sosiego.

Fronteras

noreply@blogger.com (Miuris) — Sun, 22 Jan 2012 12:31:40 PST

Límites y fronteras

como grandes murallas

contienen ilusiones y sueños,

lejos queda la tierra

y aferrados a ella,

muchas veces quedamos,

como si fuese un faro que a distancia,

ilumine caminos.

Se apagará la luz,

cuando cada mirada se pierda en la tiniebla,

cuando silencie el grito

y junto con el último aliento,

se marche la esperanza.

Cosas...

noreply@blogger.com (Miuris) — Sun, 22 Jan 2012 04:08:29 PST

Cosas mías que no conoces tú,

tan profundas, tan mías,

tan aferradas a mi esencia,

que a veces hasta a mí me sorprenden.

Cosas tuyas que sin salir a flote,

se que están presentes,

las percibo, las siento,

cuando afloran, tu confusión advierto

y yo indiferente disimulo.

Cosas tuyas y mías,

profundas y precisas,

están en ti y en mi,

son como dos gaviotas

que escondidas,

vuelan en tu cielo y el mío

y aunque no lo sepamos,

nos sorprenden cuando menos esperamos.

Etta, una voz que calla

noreply@blogger.com (Miuris) — Fri, 20 Jan 2012 16:30:43 PST

El 25 de enero de 1938, nacía Jamesetta (Etta) James, catalogada entre las mejores cien cantantes de su género.

Hoy, días antes de llegar a su cumpleaños número 75, ha muerto esta mujer de voz prodigiosa, lamentablemente se dejó envolver en la trama que a veces atrapa el camino de los famosos y cayó en la adicción a la heroína, aún así, sus éxitos musicales, continuaban sin mengua.

Etta James falleció en un hospital de California, acompañada de su marido, Artis Mills, y sus hijos. En 2010 se le diagnosticó leucemia y sufría de demencia senil y hepatitis C.

Referencia indiscutible de artistas actuales era un mito para los amantes del jazz, Etta James, que mezcló pop, soul, jazz o blues tardó décadas en ser reconocida por la industria como la voz que fue y como demuestran temas tan escuchados y aclamados como “At Last”.