tag:blogger.com,1999:blog-78377973216666058432024-11-01T10:08:38.532+01:00petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.comBlogger53125tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-52207001217334776372017-10-29T12:19:00.002+01:002017-10-29T15:00:41.530+01:00

Troppe mattine mi capita di scambiare l'azzurro cielo dei miei occhi per acqua fangosa, di pozzanghera. Dice che è una cosa tipica delle persone rotte, questa di vedersi crepe e incrinature anche dove non ci sono. Scivolo per le strade al ritmo frettoloso della mia ansia e catturo frammenti dei miei capelli, riflessi nelle vetrine. Sono rossi spenti, come una corona d'Autunno e mi incorniciano la

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-30851513858735311912017-10-10T23:15:00.000+02:002017-10-10T23:15:29.426+02:00

Lui si accese una sigaretta e rimase in silenzio a fissare le tracce che lei aveva disseminato sulla penombra del pavimento. Si sentiva il rumore del getto della doccia al di là del muro. I raggi di sole si insinuavano a fatica fra le fessure dell’avvolgibile solo per infrangersi contro le spirali di fumo che salivano lente verso il soffitto. Era sempre così, dopo che avevano fatto l’amore: lei

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-6494995121015245222017-09-15T00:01:00.001+02:002017-09-15T00:04:05.803+02:00

Ciglia fitte intrappolavano la luce del sole, proiettando un’ombra scura sulle sue guance. Era il sesto mese dell’ennesimo anno. La pelle diafana catturava la luce del tramonto suscitando in chiunque l’avesse guardata la stessa sensazione di quando si guarda un campo di grano maturo. Sfrecciando sulla sua bicicletta, la ragazza scivolava silenziosamente da una pozzanghera di luce che filtrava tra

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-16747103881540074972017-09-12T13:31:00.002+02:002017-09-12T13:31:11.467+02:00

E oggi correva, che scema!, correva verso la fermata dell’autobus con il volto deformato dall’ansia, il cuore che le si rivoltava nel petto come un insonne nelle lenzuola, e poi le si è aperto lo zaino e tutto è caduto e si è chinata a raccogliere i libri da terra in fretta e furia perché – perché?, perché correva incontro all’ennesimo supplizio?! Eppure lo sapeva, era come lanciarsi contro la

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-74201334026890911302017-08-31T21:23:00.002+02:002017-08-31T21:23:22.498+02:00

sinestesia si•ne•ste•ṣì•a/ sostantivo femminile Nella critica letteraria, l'associazione espressiva tra due parole pertinenti a due diverse sfere sensoriali (per es. parole calde, silenzio verde ). Questo è la definizione di sinestesia che ho trovato sul dizionario. Si suppone che debba scrivere qualcosa a riguardo ma poi mi accorgo che più che ci penso, e più che le sinestesie migliori te le

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-25020544415161455522017-08-13T21:12:00.000+02:002017-08-13T21:12:49.582+02:00

Di tutti gli attrezzi scenici che Henri Lierre aveva lasciato, il suo cappello a cilindro era senz'altro il più curioso. Non perché fosse particolarmente bello o appariscente, né perché nascondesse dentro qualche particolare trucco o doppio fondo: era un semplicissimo cappello nero con la tesa un po' consumata e la fodera ingiallita. Però c'era qualcosa nel modo in cui se ne stava, adagiato sul

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-55307891563943796092017-08-03T20:05:00.000+02:002017-08-31T21:06:20.170+02:00

« Buio e Luce » «Per un attimo di soledaresti indietro le tue lune.Se avessi un cuore che fa malelo scambieresti con uno che tace.Puoi restare qui con meci cureremo insieme da ogni nostro male.Puoi capire qui con mecos'è che fa paurapiù della solitudine.» - “Non ti lascerò cadere mai”, La Fame di Camilla La Fabbricante di Sogni amava il sole da lontano, in silenzio.Lo amava attraverso i

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-6999748837593118032017-07-24T02:26:00.000+02:002017-07-24T19:56:39.953+02:00

Cielo e oceano si fondevano l’uno nell’azzurro dell’altro formando una distesa scintillante. Osservavo quella magia attraverso il vetro del pullman che attraversava il gigantesco ponte fra l’Honshu, l’isola più estesa dell’arcipelago giapponese, e la più piccola Awajishima, aspettandomi che da un momento all’altro pesci e uccelli attraversassero quella sconfinata distesa blu gli uni accanto

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-85146139438190585612017-04-16T20:19:00.003+02:002017-04-16T20:31:41.584+02:00

Tu eri ovunque. Con un tremito, il calore del tuo petto si è diffuso fino alla punta delle mie dita. E credo di averti amato incondizionatamente, come la sabbia del deserto può amare un temporale. Eri ovunque e sotto il mio tocco la tua pelle ammetteva di essere vulnerabile - vulnerabile e sincera. Nessuna stupida barriera, nessuna finzione. Solo... coraggio. «Coraggio e amore». Finalmente,

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-27161292096381595022017-04-14T21:59:00.001+02:002017-04-14T22:08:21.288+02:00

Scrivo qui perché non so da chi andare. Perché non sono stata un'amica abbastanza buona per meritarmi la comprensione e l'ascolto di qualcuno, oggi. Tutti immersi nelle proprie vite, tutti sepolti di speranze - piccoli lumini che indicano la direzione nei momenti più bui. E io? Fuori la primavera esplode di luce e mi costringo a sorridere, poi mi guardo dentro e vedo solo buio. Stasera tornerò

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-40759441858164617932017-02-20T00:00:00.000+01:002017-02-20T21:34:21.489+01:00

Da molto non scrivo una nota autobiografica. In realtà finora credo di non averne avuto il tempo. In questo periodo la vita mi assorbe più del solito e stare con le mani in mano mi fa salire una smania incontrollabile. E allora tiro fuori il taccuino. Per fare qualcosa, per non stare ferma. Aspetto mia sorella, in fila per il firma copie. Sono stanca, stasera avrei voluto tornare diretta a casa

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-47234134033579887982016-09-30T21:39:00.000+02:002016-09-30T21:42:35.138+02:00

Odore di kinmokusei. Sbircio oltre l'enorme cancello di ferro battuto che dà sul giardino del convento ma non vedo traccia di fiori arancioni. Tuttavia, il profumo continua a solleticarmi le narici. Tra la fronde rigogliose degli alberi e dei cespugli del giardino, scorgo la bianca statua del Cristo che osserva un punto imprecisato alle mie spalle con aria serafica; forse sto assistendo a un

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-72722733713814351242016-09-20T21:20:00.002+02:002016-09-20T21:20:15.669+02:00

Com'è difficile entrare nel cuore delle persone. Persino quando me lo porgono sul palmo di una mano, senza difese e con gli occhi che mi implorano "ascoltami, ti prego". Perché allontano lo sguardo e fingo di non vedere niente, e parlo del più e del meno, del tempo che fa, della mia preferenza per la marmellata tsubu-an piuttosto che la koshi-an? Non è colpa della paura del male che potrei

petalsatmyfeethttp://www.blogger.com/profile/13485066509166530012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7837797321666605843.post-27040835318588237162016-09-18T12:02:00.000+02:002016-09-20T21:24:56.762+02:00

Al castello di Nijo, a Kyoto, sto osservando il murale degli appartamenti privati dello shogun e di sua moglie. Shiro-shoin. Qui i pittori della scuola Kano abbandonano lo stile sfarzoso e ostentato del resto del Ninomaru e dipingono un lago circondato dai monti e immerso nella nebbia - semplice inchiostro su carta color crema. Forse non era così ingiallita quando il murale fu dipinto, anzi, è

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Stazione di Matsumoto, ore diciassette. La voce al megafono ripete per tre volte la cantilena "Matsumotooo! Matsumotoo!". Lui è un universitario. Porta due strati di magliette, una più sgualcita dell'altra. Pantaloni verde oliva, anch'essi sgualciti. Ai piedi dei calzini bordeaux con disegni tirolesi bianchi e le crocs. Passa il controllore - cosa mai vista in Giappone. Lui lo ignora fino

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6/8/2016 Inauguro il blocco mentre aspetto il secondo Shinkansn della mia vita. Stavolta la direzione è Matsumoto. Sento di aver fatto la cosa giusta, con questo viaggio. Non esiste posto al mondo in cui mi senta così a casa: alquanto strano, visto che in Giappone sono dstinata a una vita solitaria... in questi due anni in Italia, però, c'è mai stato un momento in cui non mi sia sentita

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“Vorrei sapere se, dovunque ti trovi ora, sei felice”. Così recitava il biglietto che la fabbricante di sogni aveva inserito dentro una bottiglia di vetro blu. Aveva più volte camminato fino agli scogli con l'intenzione di gettarla in mare, ma poi non ci era mai riuscita. Si ritrovava sempre  con il braccio alzato, il collo della bottiglia stretto fra le dita bianche. La schiuma delle onde

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La prima cosa che mi colpì appena tornata in Italia, fu l'odore tipico delle sere d'estate che mi investì appena uscii dall'aeroporto. Era un odore umido e pungente di cui le mie estati erano impregnate. Era un odore di casa. Quasi non mi accorsi di mio padre che mi prendeva la valigia di mano; rimasi per qualche istante sopraffatta dalla nostalgia per un passato felice e indefinito che in quel

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Ottantanove anni fa, il 24 luglio 1927, si spengeva nella sua casa di Tokyo  lo scrittore Akutagawa Ryunosuke. Morì dopo aver assunto una dose elevata di Veronal, un medicinale che gli era stato prescritto per l'esaurimento nervoso. Oggi Petals at my feet lo vuole ricordare in quanto scrittore più rappresentativo dell'era Taisho - uno dei più importanti letterati giapponesi del '

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SUSANOWO DA VECCHIO Susanowo, in cima al masso, si poggiava all'arco con uno spaventoso sorriso in volto.L'incendio si estendeva. Con gridi angosciosi, gli uccelli si alzavano in volo verso un cielo tinto di nero e di rosso, solo per essere avvolti dal fumo e ricadere disordinatamente fra le fiamme. Da lontano sembravano frutti, caduti dagli alberi durante una sconvolgente tempesta. Riprende

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Dopo il terremoto, lungo la riva accanto allo Zojoji 松風をうつつに聞くよ夏帽子 (Matsukaze wo utsutsu ni kiku yo natsuboushi) Ascolto assorto il vento tra i pini - un cappello di paglia Questo haiku di Akutagawa Ryunosuke, datato 1923, fu scritto nei primissimi giorni che seguirono al devastante terremoto che colpì Tokyo e il Kanto. L'introduzione dipinge brevemente la situazione: siamo sulla

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PRINCIPESSA DELLE FIABE Tornando al mio alloggio, diedi un'occhiata nella stanza di Dama Saisho, che però trovai addormentata. Posava il capo su una scatola per scrivere, a mo' di guanciale, e il suo viso era semicelato da una serie di vestaglie, qual rosso cupo foderata di verde, qual purpurea con fodera rosso cupo, sopra le quali ella aveva steso una veste cremisi di lucentissima seta:

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L'IMPERMEABILE Come avevo previsto, il treno per Tokyo era partito da qualche minuto. Su una panchina della solitaria sala d'attesa era seduto un uomo con indosso un impermeabile; guardava distratto quel che accadeva all'esterno. Mi tornò alla mente il discorso sui fantasmi che avevo appena udito. Mi limitai ad un sorrisetto ironico ed entrai nel caffè di fronte alla stazione. "

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IL FAZZOLETTO I suoi pensieri erano rivolti ancora al contegno ammirevole di Nishiyama Atsuko. Mentre cenavano, aveva raccontato tutta la storia alla moglie, elogiando lo spirito bushido di quella donna giapponese. La moglie, amante del Giappone e dei giapponesi,non poteva non trovarsi d'accordo con lui;il professore, dal canto suo, era contento di avere nella moglie un'ascoltatrice

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LA LUNA La incontrò per caso sulle scale di un albergo. Pur essendo di giorno, il volto della donna pareva soffuso dal chiarore lunare. La seguì con lo sguardo (non si conoscevano) e provò una tristezza sino ad allora ignota. - brano tratto da "Vita di uno stolto", di Akutagawa Ryunosuke In vista dell'anniversario della sua morte (24 luglio 1927), Petals at my feet e Ukidafune pubblicheranno

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