Reverso

2ª Edição PULMÕES VERSOS

2017-05-19T01:10:00.001+02:00

As poetas homenageadas são:
Azita Ghahreman e Forough Farrokhza (Irã)
Aglaja Veteranyi (Romênia-Suíça)
e Yu Xuanji (China)
* Participam Beta Guedes Cummins, Fabiana Macchi e Priscila Merizzio.

o pai

2016-08-14T21:43:00.002+02:00

uma vida inteira de trabalho

e nada para deixar de herança

a não ser aquela viagem à lua

aquela sopa de pedras

o universo de peixes

a fábrica de perfumes

a chuva e as capas

e aquela valsa inusitada

naquela tarde

ernst jandl - 1925 - 2000

2015-05-25T05:51:00.000+02:00

ernst jandl: nas escadas

2015-05-25T05:24:00.000+02:00

comecei

a cair nas escadas

e confiro com médicos amigos

a localização dos rins

pra você eu digo: não me aperte demais

aí

mas, pelo amor de deus, não me solte

Tradução de Fabiana Macchi, publicado na página Risco, editada por Carlito Azevedo, Caderno Prosa & Verso, do jornal O Globo, Rio de Janeiro, em 29.11.2014.

Dia de Chuva em Campolago, de Giovanni Giacometti

2015-04-20T05:12:00.000+02:00

Óleo sobre tela, 80 X 60, 1907. No Museu de Arte de Chur, na Suíça.

//buendner-kunstmuseum-sammlung-online.ch/eMuseumPlus?service=direct/1/ResultLightboxView/result.t2.collection_lightbox.$TspTitleImageLink.link&sp=10&sp=Scollection&sp=SfieldValue&sp=0&sp=1&sp=3&sp=Slightbox_3x4&sp=120&sp=Sdetail&sp=0&sp=F&sp=T&sp=123

nem a própria dor

2013-12-09T03:35:00.000+01:00

quando éramos pequenos, meu pai fez um jogo de xadrez gigante, quase como aqueles que se veem nas praças em alguns países da europa. agora, que já somos crescidos, ele nos deixou um jogo de xadrez feito de tubinhos de analgésico.

quando entramos em seu apartamento, após a sua morte, havia uma bandeja em cima da mesa. dentro da bandeja, de um lado, muitos tubinhos de analgésico vazios, cola, tesoura, outros tipos de plástico, tinta. um espaço livre e, do outro lado, peças de um jogo de xadrez feitas com os mesmos tubinhos trabalhados: reis, rainhas, torres, bispos, cavalos, peões. criatividade era o seu forte. e ele sentia muitas dores nos últimos tempos.

o jogo não chegou a ficar completo. obra inacabada, como a vida sempre é. mas meu pai, mesmo depois de morto, continuou a me ensinar que não se desperdiça nada. nem a própria dor.

sul lungomare del mondo del mondo

2013-10-12T06:08:00.002+02:00

se eu fosse Lorenzo Jovanotti hoje teria escrito

Disorientato
Da oggi chiudo i conti col passato
I passi fatti e quelli che farò
Da oggi ogni giorno nascerò da zero
Non mi han convinto i pessimisti no
Non mi han convinto i disonesti no
Non son persuaso dai persuasori no
Io seguo il ritmo dei lampioni sul lungomare del mondo
E i bar che passan le canzoni
Sono tranquillo la pioggia poi fa posto al tempo bello
Così è da sempre e sempre resterà
E tutto cambia e tutto cambierà ancora
Non è finito il mio stupore oh?
Cosa s'impara dal dolore non so
Ma credo ancora
Che tutto un senso ha
E seguo il ritmo dei lampioni sul lungomare del mondo
del mondo

escolha a alternativa correta

2013-09-21T03:34:00.001+02:00

entre o desejo e o decoro
entre a língua e a linguagem
entre a torrente e a represa
entre a audácia e o recato

natureza morta

2013-09-16T14:11:00.000+02:00

seu vaso

minhas flores

seu copo

minha água

sua toalha

minha maçã

seu dicionário

meu trabalho

sua mesa

minhas vitaminas

seus óculos

meu estojo

seu vaso

seu copo

sua toalha

sua mesa

seus óculos

seu dicionário

minhas flores

minha água

minha maçã

minhas vitaminas

meu estojo

meu trabalho

árvore

2013-02-24T03:39:00.000+01:00

(arvre)

arvoa

arvora-

se em ser

ver-

de até

(não mais)

(po-)

d(o)er

Waly Salomão: Mal Secreto

2013-02-18T05:16:00.000+01:00

Não choro,
Meu segredo é que sou rapaz esforçado,
Fico parado, calado, quieto,
Não corro, não choro, não converso,
Massacro meu medo,
Mascaro minha dor,
Já sei sofrer.
Não preciso de gente que me oriente,
Se você me pergunta
Como vai?
Respondo sempre igual,
Tudo legal,
Mas quando você vai embora,
Movo meu rosto do espelho,
Minha alma chora.
Vejo o rio de janeiro
Comovo, não salvo, não mudo
Meu sujo olho vermelho,
Não fico parado, não fico calado, não fico quieto,
Choro, corro, converso,
E tudo mais jogo num verso
Intitulado
Mal secreto.

Aglaja Veteranyi

2012-10-16T04:17:00.000+02:00

Imagino o céu.

Ele é tão grande, que logo adormeço, para me acalmar.

Quando acordo, sei que Deus é um pouco menor do que o céu. Senão, adormeceríamos sempre de susto na hora de rezar.

Será que Deus fala outras línguas?

Será que entende os estrangeiros?

Ou será que os anjos ficam sentados em pequenas cabines de vidro fazendo traduções?

E EXISTE MESMO UM CIRCO NO CÉU?

Mamãe diz que sim.

Papai ri, teve más experiências com Deus.

Se Deus fosse Deus, desceria para nos ajudar, diz.

Mas por que ele deveria descer se, afinal de contas, nós viajaremos até ele mais tarde?

Seja como for, os homens acreditam menos em Deus do que as mulheres e as crianças, por causa da concorrência. Meu pai não quer que Deus também seja meu pai.

trecho do romance "Por que a criança cozinha na polenta", de Aglaja Veteranyi. DBA Editora, São Paulo, 2004. Tradução Fabiana Macchi

Ingeborg Arlt

2012-10-02T23:26:00.000+02:00

Formulários e (In)Verdades

Não gosto de formulários. Nem dos antigos nem dos atuais. Dos que existiam antigamente na Alemanha Oriental eu não gostava, porque exigiam de uma mulher madura que se lembrasse de todas as vezes que esteve envolvida com “órgãos armados”, onde, por quanto tempo e em que posição exatamente. Dos da Alemanha de hoje eu também não gosto, porque exigem que se comprovem todos os endereços residenciais dos últimos trinta anos, todos os aumentos salariais obtidos no respectivo período – descontados os gastos com melhorias do apartamento –, e tudo isso acompanhado de cópias devidamente autenticadas. Mas não gosto de formulários principalmente porque eles não me perguntam sobre o meu estado civil.

Ou melhor, perguntam. Mas não exatamente sobre o meu estado civil. Uma vez que não tenho as obrigações de uma mulher casada e nem as de uma descasada, mas também não estou livre de quaisquer obrigações, nunca sei onde marcar a cruzinha. A verdade é que a minha vida é determinada por uma velhinha. E, para esta verdade, não existe opção nos formulários.

É claro que a minha velhinha não foi sempre velhinha, mas sempre foi pequena. Foi um bebê pequeno, uma menina pequena e uma moça pequena. E, exatamente por isso, o espanto geral foi enorme quando, aos 34 anos de idade, ela deu à luz um bebê gigante. “Você nasceu com 56 centímetros”, dizia. “E pesando quatro quilos e cem gramas”. Eu ouvia esta mesma história todos os anos – durante toda a minha infância –, sempre na véspera do meu aniversário. Sei de cor todas as minúcias, todas as dificuldades e complicações do meu nascimento. Neste meio tempo, ela própria já esqueceu tudo. Ainda sabe que sou sua filha, e que, portanto, deve ter-me dado à luz. Mas, do fato em si, ela já não se recorda mais.

Aliás, a minha velhinha não teria mais condições de preencher um formulário. Ela não esqueceu apenas o meu nascimento, mas tudo o que lhe causou sofrimento, ou seja, grande parte da sua vida. Não se lembra mais da pobreza na Silésia, das bombas em Berlim e tampouco do meu pai ela se lembra. Não reconhece a estação ferroviária, o prédio dos correios e nem a prefeitura da cidade em que vivemos durante a minha infância. “Mas é Wilkenitz”, eu tentava ajudar, mostrando mais fotografias. Uma do cinema, que ficava ao lado da nossa casa, outra da igreja que ela freqüentou durante algum tempo, outra do hotel “Cidade de Wilkenitz”, onde fomos àquela festa de Natal da associação cultural em que acabamos isoladas em uma sala separada. É, no brasão da cidade de Wilkenitz há um lobo, e ela conviveu com a crueldade dos lobos de lá durante trinta anos. Posso fechar o álbum de fotografias, já não ajuda mais em nada. Minha mãe está com 80 anos e é completamente dependente de mim. Não se pode mais confiar na sua memória.

Na minha, sim, ainda se pode confiar. O que não lhe digo, é claro. O vizinho, em Wilkenitz, que cortou o nosso fio de luz; o outro, que atiçou o cão contra ela; os que riram, quando ela chamou por mim chorando em plena quarta-feira, enquanto todos sabiam que a filha só vinha aos sábados – todos podem confiar na minha memória. Mas sobre isso me calo quando andamos lado a lado – ela com seus passos curtos e incertos –, quando me olha, quando conversamos.

Política é um dos temas preferidos da minha velhinha: “Não admito que falem mal do governo”, defende ela. “O presidente esforçou-se muito. Este ano havia pinheiros de Natal lindíssimos para comprar.” Não faço a menor idéia de como ela pode ter chegado a esta conclusão. Além do mais, há pelo menos 20 anos não é ela que compra o pinheiro de Natal.

Enquanto seguro-a pelo braço para atravessarmos a rua, sempre atenta para que não tropece, para que não morra de susto da buzina de alguma bicicleta, como aconteceu recentemente, explico-lhe que a Alemanha Oriental não existe mais. Já expliquei-lhe isso pelo menos trezentas vezes, e pelo menos trezentas vezes ela exclamou indignada: “O quê?! A Alemanha Oriental não existe mais? E ninguém me diz uma coisa destas?” Depois, fica pensativa um instante. E então chega o momento de alertá-la para que tome cuidado com o meio-fio. Na porta de casa, certifica-se: “A Alemanha Oriental não existe mais? E então como se chama o lugar agora?”

A minha velhinha também não se esquiva de questões ecológicas. “Não se deve comer cogumelos venenosos”, ensina ela. “Eles são muito úteis, pois absorvem a poluição do mundo.”

Nas escadas do prédio, ela pára ofegante e justifica: “Você não pode esperar que uma senhora da minha idade seja ligeira como um trem-bala”. No entanto, da própria idade, ela já não tem mais a menor idéia. “Já devo ter passado dos quarenta”, esforça-se para adivinhar. Na hora do café, enquanto ponho a mesa, ela graceja: “Trabalhar é bom, mas olhar é melhor ainda”. E, passando a vista pelas estantes da sala, reflete sobre a vida após a minha morte: “Tanto livro!”, admira-se. “Quem vai herdar tudo isso quando você não existir mais?” Precavida, acrescenta em seguida: “Eu, nem pensar. Não tenho lugar para isso tudo”.

Quando quero um momento livre, ligo a televisão. Compenetrada, ela acompanha um filme infantil, um jogo de futebol ou o noticiário. E só faz perguntas durante a partida de tênis: “Essa é a Dóris Becker? Cruzes, parece um homem!”.

De fato, ela não se recorda de muitas coisas, aliás da maioria delas. Não sabe mais o seu endereço, o local de seu nascimento, nem a sua idade. Mas a mim ela reconhece, sempre. E me chama pelo apelido, pelo único que realmente tive. Como qualquer mãe, ela daria tudo para ver a sua filha adulta ser criança outra vez, ao menos uma única vez. “Por uma hora que fosse”, cisma, “eu queria fazer uma mágica para você voltar a ser criança”. Mas, consciente da ousadia do seu desejo, acrescenta em tom realista: “Só se você tivesse um tempinho, é claro”.

E como a minha velhinha – no tempo em que ainda não era velhinha – sabia muito bem contar histórias, guardei na memória muito do que ela me contava. Lembro-me do nome de montanhas da Silésia, como Rabendocken, Wolfsberg e Probsthainer Spitzberg. Lembro-me da Rua Ebereschenalle, no bairro rico de Zeuthen, e da boa reputação das empregadas da Silésia nas mansões de lá. Lembro-me de ruas de Berlim, de uma clínica em Friedrichshagen, de um cemitério em Klein Behnitz, perto de Nauen, e lembro-me também das datas em uma lápide já há muito desaparecida. Na maioria das vezes, saber essas coisas me ajuda na hora de preencher formulários. Com exceção da pergunta sobre o meu estado civil.

Às vezes, penso que não se prevê a verdade do meu caso, porque é muito difícil dar o nome certo às coisas.

Indícios, como o fato de meu pratinho de criança ainda estar no armário da cozinha, de meu urso de pelúcia ainda existir, de a caixa pintada por mim no jardim de infância ainda servir para guardar carretéis de linha – listar estes indícios, nenhum formulário me exige, e não há espaço para histórias nos formulários. Histórias como a da mudança, por exemplo.

Mamãe queria sair de Wilkenitz, mas não queria se envolver com a mudança. Deveria ser possível contar das visitas da filha nos finais de semana. Da desordem no apartamento da mãe. Do pouco tempo que a mãe dispunha, pois ela ainda tinha – conforme descobriu-se mais tarde – de assistir Enterprise na televisão e despedir-se de todos os conhecidos na redondeza. E deveria ser possível relatar o desespero da filha. “Mamãe, eu já providenciei um apartamento para você e contratei a empresa de mudança. Eu faço o que posso, mas pedi para você, pelo menos, arrumar as suas coisas!” E então deveria ser possível descrever como esta mãe - esta mãe! - conseguia, em um instante, expressar no olhar todos os reveses que o destino lhe havia preparado: a segunda guerra mundial, a fome e as noites de bombardeio, as tantas doenças, a morte do marido, e agora mais essa: ter de arrumar o apartamento para a mudança!

Tais histórias deveriam ser contadas, a fim de se poder chegar mais perto da verdade no meu caso.

Não, o meu estado civil não é exatamente “solteira”.

Aliás, foi a mudança que me fez perceber que a minha mãe tinha-se tornado uma velhinha. A velhinha atrapalhada que estava sempre no meio do caminho e que explicava aos carregadores impacientes que ela não era preguiçosa, mas que simplesmente gostava muito de ver televisão. Ela já não era mais a mulher que cortava lenha, cerzia e cortava a grama. Também não era mais aquela mulher forte que cozinhava para duzentas crianças na colônia de férias, nem a corajosa indignada que considerava a sua filha mais importante do que todas as normas e regras preestabelecidas. Que reclamou para a professora no jardim de infância: “Como a senhora pôde dizer uma coisa destas à menina?” Depois que a menina, no dia anterior, defendera-se de uma punição com a seguinte frase: “Vou contar tudo à minha mãe!” Ao que a professora respondeu: “Pode contar. Malcriada deste jeito, nem ela vai gostar mais de você”. A menina chorando, de noite, perguntando: “É verdade que, se eu for malcriada, você não vai mais gostar de mim?” – “Quem lhe disse uma coisa destas?” – A indignação desta mãe! Braços levantando a menina e sentando-a no colo. Mãos segurando-a pelos ombros. O rosto da mãe bem próximo ao seu. A força carinhosa daquelas mãos que a sacudiam. “Olhe, me escute: você não pode acreditar numa coisa destas! Não importa o que você fizer, eu serei sempre a sua mãe! E, mesmo se você se tornasse muito má, você ainda seria minha filha! Mesmo se fosse para a cadeia, eu continuaria te amando! Sempre, está me ouvindo?” – Mesmo se fosse para a cadeia. A menina ficou contente. Para a cadeia só se vai quando se é muito malcriada.

A menina não sabia que aquele momento, aquela seriedade na voz da mãe ficariam registrados por décadas. Mas talvez tenha sido isso, talvez tenha sido exatamente este momento sério que tenha tornado possível suportar todos os outros momentos sérios que viriam mais tarde. Talvez fosse exatamente isso o que fazia com que a filha, desesperada diante de cobertas sujas, da coleção de rosas de papel, dos armários precisando de limpeza, da pilha de jornais velhos e de tantas outras coisas que atrapalhavam a mudança, não largasse tudo e fugisse dali. O que, mais tarde, a ajudaria a cuidar da mãe doente. E, mais tarde ainda, lhe daria forças na hora de comprar fraldas descartáveis.

Mas isso, tudo isso, são respostas que os formulários não pedem.

E ainda assim, por mais que se dissesse sobre esta relação entre mãe e filha, seria sempre menos do que o que se calaria sobre este relacionamento. E não apenas porque cartas abertas por ciúme e visitas enxotadas por medo da solidão, namorados expulsos e filhos impedidos, lágrimas e ameaças de suicídio só dizem respeito a estas duas, e a mais ninguém. Mas, também, porque é sempre assim. Porque há sempre mais fatos do que relatos sobre eles.

Não, meu estado civil não é “solteira”. Meu estado civil é “filha não-casada”.

Há tempos parei de me envergonhar disso.

Na época de Natal, eu e a minha velhinha fomos a um concerto em uma igreja. A igreja estava lotada, e o concerto durou aproximadamente uma hora. Três vezes, em uma hora, a minha velhinha teve de ir ao banheiro. O coro entoava Quem pastores laudavere. O coro entoava A filha de Sião. A igreja decorada com velas acesas. As pessoas nos olhando. Pausada e solenemente, entramos e saímos três vezes pelo corredor principal.

Publicado em Expresso Brasil Europa, maio de 2002.

Ingeborg Arlt nasceu em Berlim em 1949 e viveu sob o regime socialista da Alemanha Oriental. A partir de 1975 passou a publicar poemas, participando de inúmeras antologias. Em 1987 publicou a novela “Das kleine Leben” (A vida pequena), com segunda edição em 1989. Nos anos 90, Ingeborg Arlt volta-se para a prosa e para a crítica literária, passando a publicar livros de contos e ensaios em revistas e coletâneas. A partir de 1994, desenvolve projetos conjuntos com a pintora e ilustradora Sigrid Noack. Ingeborg Arlt recebeu o prêmio Anna-Seghers, da Academia Alemã de Artes em 1987. Atualmente vive em Brandenburgo.

chur - coire

2012-09-18T02:13:00.002+02:00

montanha dura

de pedra e penhasco

e a cidade

resignada

a teus pés

pensando em Alberto Giacometti

Gino Chiellino: nota biográfica

2012-09-17T01:28:00.000+02:00

Gino Chiellino, nasceu em Carlopoli, na Itália, em 1946. É poeta, tradutor e professor titular de Literatura Comparada da Universidade de Augsburg, na Alemanha. Publicou vários livros de poesia, entre eles Mein Fremder Alltag, Sehnsucht nach Sprache, Equilibri estranei, Sich die Fremde nehmen. Publicou também coletâneas de ensaios sobre literatura intercultural e editou antologias, estas sob o nome de Carmine Chiellino. Tem diversos poemas publicados em antologias internacionais. Chiellino foi um dos primeiros autores da hoje chamada literatura intercultural alemã. Os poemas aqui publicados foram retirados de Mein Fremder Alltag (Meu cotidiano estrangeiro) e de Sich die Fremde nehmen (Tomar a diversidade). Ele vive na Alemanha há mais de 30 anos.

Gino Chiellino: De amor

2012-09-14T12:30:00.000+02:00

De amor

conheceram-se

num barzinho

ele falava um alemão cantado

ela foi mais solta do que ele

jamais ousara imaginar

e acharam tudo ótimo

depois, chamaram isso de amor

andavam sempre juntos

quando terminou

nem imaginavam que

este amor

tinha sido uma troca:

uma dose de exotismo

por um pouco de integração

* * *

Es Liebe

sie hatten sich in einer Kneipe

kennengelernt

er sprach ein singendes Deutsch

sie war freier als er

zu hoffen gewagt hatte

beide fanden es toll

später nannten sie es Liebe

taten viel zusammen

als es zu Ende war

ahnten sie nicht dass

ihre Liebe

ein wenig Exotik gegen

ein bisschen Integration

gewesen war

Tradução: Fabiana Macchi

Gino Chielino: Não escrevo em alemão

2012-09-13T06:14:00.000+02:00

ich schreibe kein Deutsch

meine Sprache gehorcht euch nicht

sie denkt mich nach vorne

ohne Kindheit fällt es ihr leicht

mich näher zu bringen

und dort sich die Fremde nehmen

* * *

não escrevo em alemão

minha língua não vos obedece

ela me pensa para diante

sem infância lhe é fácil

levar-me para mais perto

e aí tomar a diversidade

Tradução: Fabiana Macchi

Publicada na revista alemã de tradução literária Molsak 3.2, 2000, Germersheim.

Gino Chiellino: Isolamento consumado

2012-06-14T06:16:00.001+02:00

Durchgeführte Isolation

Wie traurig

diese Städte

man hört

niemanden

mehr

weinen

* * *

Isolamento consumado

Que tristeza

estas cidades

não se ouve

mais

ninguém

chorar

Tradução: Fabiana Macchi

et circenses

2011-06-06T01:21:00.002+02:00

mágicas?

truques?

obscuridade?

sempre preferi os trapezistas

os malabaristas

os domadores,

que se arriscam

que se jogam de verdade

e, de vez em quando,

caem.

a la caeiro

2010-12-27T14:39:00.003+01:00

para vitor ramil

noite de verão

para além do escuro do grande mar

do lado de cá

eu sem noite de verão

porque há verão onde o celebram

para mim há uma lembrança da luz

de grilos na noite

um ruído invernal

o barulhinho da traça

e o silêncio usual

de quem não sabe que eu existo

se eu fosse carlos drummond de andrade

2010-12-24T14:44:00.000+01:00

hoje eu teria escrito: Papai Noel às Avessas

Papai Noel entrou pela porta dos fundos
(no Brasil as chaminés não são praticáveis),
entrou cauteloso que nem marido depois da farra.
Tateando na escuridão torceu o comutador
e a eletricidade bateu nas coisas resignadas,
coisas que continuavam coisas no mistério do Natal.
Papai Noel explorou a cozinha com olhos espertos,
achou um queijo e comeu.
Depois tirou do bolso um cigarro que não quis acender.
Teve medo talvez de pegar fogo nas barbas postiças
(no Brasil os Papai-Noéis são todos de cara raspada)
e avançou pelo corredor branco de luar.
Aquele quarto é o das crianças
Papai entrou compenetrado.
Os meninos dormiam sonhando outros natais muito mais lindos
mas os sapatos deles estavam cheinhos de brinquedos
soldados mulheres elefantes navios
e um presidente de república de celulóide.
Papai Noel agachou-se e recolheu aquilo tudo
no interminável lenço vermelho de alcobaça.
Fez a trouxa e deu o nó, mas apertou tanto
que lá dentro mulheres elefantes soldados presidente brigavam por causa do aperto.
Os pequenos continuavam dormindo.
Longe um galo comunicou o nascimento de Cristo.
Papai Noel voltou de manso para a cozinha,
apagou a luz, saiu pela porta dos fundos.
Na horta, o luar de Natal abençoava os legumes.

Este poema foi publicado no livro "Alguma Poesia", Editora Pindorama, em 1930, primeiro livro do autor. Texto extraído de "Nova Reunião", Livraria José Olympio Editora - Rio de Janeiro, 1983, pág. 24.

a volta

2010-12-23T12:36:00.001+01:00

quando pude retornar à minha cidade natal, após a queda do muro, 22 anos depois de ter saído, quis procurar os lugares da minha infância, onde tinha vivido com minha mãe, que morrera tão jovem. o lugarejo estava muito mudado. reconheci as ruas, claro, e alguns prédios que permaneciam iguais. quis rever a paróquia do local, onde todos os domingos minha mãe me levava à missa. meu irmão tentou me preparar, avisando que a igrejinha não era mais a mesma, que havia sido reformada. não me importei, quis entrar mesmo assim. de fato ela estava muito mudada. mas os bancos de madeira ainda eram os mesmos da minha infância. e naquela madeira estavam impressas a mão da minha mãe sobre meu ombro na entrada da igreja, a sua voz suave durante os cantos litúrgicos e suas lágrimas durante as orações pelos familiares. revivi tudo em segundos. e a minha dor, a minha dor, de ter perdido minha mãe tão jovem, de ter deixado aquele lugar em busca de algo que nunca encontrei, toda aquela dor eu esmurrei ali mesmo, de joelhos, junto com minhas lágrimas, no chão de pedras da igreja.

Kurt Schwitters: Um Artista Completo

2010-12-20T01:39:00.000+01:00

Colagens

A Construção Merz (Merzbau)

Fase Construtivista

Pintura Merz

Poesia e Design Gráfico

Recitando a "Ursonate"

Kurt Schwitters: O Dadaísta que era Merz

2010-11-10T16:15:00.001+01:00

É difícil retratar a obra de Kurt Schwitters (1887-1948) sem ter a sensação de estar deixando alguma coisa importante de lado. Ao mesmo tempo, exatamente a tentativa de abranger toda a sua obra resulta em um movimento panorâmico que, inevitavelmente, deixa de incluir maiores detalhes. Tal dificuldade se deve a dois fatores. Em primeiro lugar, à sua imensa e variada produção: Schwitters foi poeta, prosador, dramaturgo, crítico, ensaísta, teórico, pintor, escultor, arquiteto, editor, publicitário, agitador cultural, etc. — e não exatamente nesta ordem. Em segundo lugar, ao fato de todos estes "Schwitters" estarem intimamente relacionados entre si, técnica e cronologicamente, assim como estão as fronteiras das várias modalidades de arte que ele exerceu. É necessário entender a sua obra como um conjunto de produções variadas, necessariamente interligadas por um forte denominador comum: a sua (sempre mutante e experimental) concepção estética. Por outro lado, é importante também situá-lo em seu contexto artístico e histórico, já que um de seus grandes méritos foi ter feito tudo o que fez, lá, nos idos anos 20 do século passado, quando a arte dominante ainda estava presa às amarras do século XIX e o concretismo e a arte pop ainda levariam décadas para surgir.

Kurt Schwitters, nascido em Hannover, Alemanha, formou-se em pintura e artes plásticas em Dresden (1909-1914), um dos centros do expressionismo alemão. Seu contato com o grupo da revista expressionista Der Sturm (A tempestade), porém, só ocorreu em 1917, quando Schwitters fez uma exposição, juntamente com Paul Klee, na galeria de mesmo nome, em Berlim. A esta altura, a revista Der Sturm conciliava as várias tendências de vanguarda da época, incluindo expressionistas, futuristas, cubistas e dadaístas.

Kurt Schwitters, que até então escrevera poemas em estilo neo-romântico e pintara ao estilo dos naturalistas, descobre a poesia de August Stramm, as teorias de Marinetti e a liberdade dos dadaístas. Era o impulso que faltava para o seu rompimento com as tendências mais tradicionais. Suas primeiras pinturas abstratas datam de 1917, e seus poemas parodiando o estilo expressionista de Stramm, também.

Schwitters aproxima-se e passa a conviver com os dadaístas (principalmente Hans Arp, Tristan Tzara e Raoul Hausmann), e a participar de soirées dadá em Zurique, Praga, Paris, na Alemanha e na Holanda. Uma adesão irrestrita ao movimento dadaísta, porém, não chega a acontecer. Às já citadas influências, viriam somar-se outras, vindas das artes plásticas, por exemplo, do cubismo; depois, dos artistas do Bauhaus, e, mais tarde, do construtivismo russo. Estava formado o húmus de onde brotaria a arte Merz, uma estética criada por Kurt Schwitters e que percorrerá toda a sua obra.

Merz versus Dadá

Merz surgiu, em tese, como mais um movimento de vanguarda que preconizava uma ruptura com valores estéticos, sociais e políticos vigentes. Era, de certa forma, uma extensão do dadaísmo, do qual Schwitters, porém, fazia questão de se distanciar teoricamente. Merz nasceu da necessidade do próprio Schwitters de dar um nome para o tipo de quadro que ele fazia, e que não se encaixava nas denominações existentes. O nome Merz, que não significa nada, foi tirado de um quadro seu, uma colagem na qual a palavra Merz aparecia ao acaso, caco do recorte de um anúncio do Banco do Comércio (Kommerzbank).

A partir de seus experimentos, sempre buscando novas formas de expressão, Schwitters chega ao primado da forma estética, não importando que materiais se usaria para atingi-la. Sob o pano de fundo da destruição causada pela primeira guerra mundial e de uma sociedade necessitando de reestruturação, sua arte passa a se utilizar de dejetos, restos, cacos de objetos — o lixo da sociedade industrial — para reestruturá-los esteticamente. Lá estão, em suas colagens e sobreposições, recortes de jornais, passagens de bonde, nacos de madeira, restos de objetos de metal, etc. Ele explica: "O material utilizado é irrelevante; o essencial é a forma. Por isso utilizo qualquer material, contanto que a obra exija"¹. E é precisamente neste detalhe: "contanto que a obra exija", que jaz uma das principais diferenças entre o dadaísmo e a arte Merz. O irracionalismo e a aleatoriedade, apregoados pelo dadaísmo, não eram compartilhados pela arte Merz, cujo objetivo era de produzir, sempre, um resultado estético. Segundo Ernst Schwitters, filho de Kurt, Merz era arte, enquanto o dadaísmo era antiarte.

Uma segunda diferença importante era a questão política. A arte Merz não era engajada, no sentido restrito do termo. Kurt Schwitters distanciava-se da reivindicação dadá de estabelecer o comunismo radical como sistema político. Mas continuava ligado a Arp e Tzara, que estavam mais voltados ao abstracionismo. Sua arte era politizada em sentido amplo: Schwitters defendia que a arte deveria ser a cura do seu tempo, deveria relativizar as idéias dominantes, colocá-las em cheque, desestabilizar a estrutura vigente. Em suas soirées Merz, ao contrário das soirées dadá, não havia protesto político, senão o protesto contra o comodismo e a tacanhice burguesa. Era política como crítica social e estética, crítica através da blasfêmia de usar lixo para fazer arte, através da profanação da arte burguesa.

É simplista, portanto, considerá-lo apolítico. Seu ceticismo era conseqüente contra tudo o que se transformasse em consenso, tudo o que se estabelecesse como regra. Schwitters foi um agitador cultural engajado. Seus inúmeros manifestos, ensaios críticos e poemas foram publicados nas várias revistas literárias, de diversos grupos existentes e sua produção era imediatamente traduzida e publicada em outros países da Europa, gerando discussões literárias e estéticas. Suas obras eram expostas na Europa e nos EUA. A partir de 1923, passou a editar a revista Merz, que durou até 1932, sendo um dos principais fóruns para as querelas entre construtivistas e dadaístas, além de ter veiculado outras tantas tendências e polêmicas. Kurt Schwitters tornou-se rapidamente uma figura de proa entre os grupos de vanguarda, estabelecendo uma rede de contatos e trocas com os artistas mais importantes do século XX.

Em 1936, quando a pintura abstrata foi proibida na Alemanha, as obras de Kurt Schwitters foram retiradas dos museus e destruídas. O perigo de sua mensagem libertária fora percebido pelos nazistas; e também por Kurt Schwitters, que partiu para o exílio em 1937, poucos dias antes de seu apartamento ser vasculhado pela gestapo. Schwitters viveu na Noruega até a invasão deste país pelo regime de Hitler, em 1940. Ele e seu filho conseguiram fugir para a Inglaterra, onde Schwitters viveu os anos mais difíceis de sua vida, vindo a falecer em 1948, sem jamais ter retornado à Alemanha.

Merz na Literatura

Kurt Schwitters aplicou o princípio da arte Merz também para a sua literatura, criando a Poesia Merz, apresentada em vários manifestos. Em analogia a seus quadros, montagens e colagens, Kurt Schwitters utiliza na literatura restos e cacos da linguagem cotidiana, da linguagem da propaganda, de slogans, ditos populares, banalidades e clichês.

No posfácio da primeira edição de seu polêmico livro Anna Blume (1919), Schwitters esclarece:

A poesia Merz é abstrata. E utiliza, da mesma forma que a pintura Merz, pedaços de coisas já existentes, no caso, de frases retiradas de jornais, de outdoors, de catálogos, de conversas, etc., com ou sem modificações. (Isto é terrível.) Estes pedaços não precisam ter relação com o sentido, pois o sentido não existe mais. (Isto também é terrível.) Também não existem mais elefantes, existem apenas pedaços de poema. (Isto é horrível). E vocês? (Levantem recursos para a guerra!) Decidam sozinhos o que é poesia e o que é acessório².

A publicação do poema "An Anna Blume" (Para Anna Flor), com o subtítulo de "Poema Merz I", causou um grande impacto na época. O poema foi impresso em cartazes de um metro de altura e espalhado pela cidade de Hannover. Kurt Schwitters foi severamente atacado pela crítica e tachado de demente pela burguesia letrada. Choveram cartas de protesto nos jornais, artistas saíram em defesa do autor, e o próprio Schwitters escreveu várias crônicas e cartas abertas defendendo a si próprio e atacando os críticos. Graças à polêmica, o poema tornou-se extremamente popular e arrebatou os leitores mais afeitos a novidades, que passaram a recitar o novo "poema de amor" de cor e salteado. "An Anna Blume" tornou-se um mito e entrou para a história da literatura de língua alemã como um dos mais polêmicos textos de todos os tempos. Sua recepção inclui um sem-fim de paródias e citações ao longo das décadas (recentemente, inclusive por um famoso grupo de hip-hop alemão).

A polêmica continuou. O poema é realmente uma grande colagem, seguindo o programa da poesia Merz, e causa, ainda hoje, estranhamento. As deformações gramaticais, falsas regências e ortografia, bem como as seqüências de pronomes são elementos da poesia expressionista. Os resquícios da fala dialetal e as frases feitas tiradas de concursos de charadas ou de ditados populares são elementos Merz. A introdução de frases que quebram a lógica semântica ou elementos que rompem com a lógica gramatical também são recursos freqüentes encontrados na poesia expressionista, sem falar que tudo o que rompe com a lógica é também típico dos dadaístas.

Quem é esta Anna Flor, musa de cabelos amarelos e "vestido de chita", louca e irreal, que caminha com as mãos e usa vestidos que se podem serrar? Um delírio capaz de ser apreendido apenas por 27 sentidos? Um mero deboche — os elementos grotescos, irônicos e infantis a comprovar — do sentimentalismo romântico pequeno-burguês? Há quem diga que o amor seria sério, o páthos expressionista ainda presente no poema, para ser — claro! — imediatamente "dadaizado" nos versos a seguir³.

Constante Evolução

O especial da literatura de Kurt Schwitters é a sua diversidade e o seu alto grau de inventividade. Schwitters não se deixou limitar por estilos, nem mesmo pelos que ele próprio criou. Ao mesmo tempo em que desenvolvia sua própria abordagem construtivista nas artes plásticas, pintava abstrações puras e paisagens bucólicas. Trabalhava, paralelamente, em escultura, artes gráficas, fotografia e arquitetura (em suas fantásticas construções Merz). Chegou a trabalhar na concepção de espetáculos de dança, em roteiros de filmes, libretos de óperas e, inclusive, a compor peças para piano (estudou harmonia e composição para isso, mas chegou à conclusão de que suas peças, meros experimentos teóricos, eram impossíveis de ser executadas).

Sua produção literária registra, igualmente, incursões e experimentos em todos os gêneros e estilos, bem como uma série de intersecções entre os gêneros. Trabalhou com várias técnicas, em várias concepções de métodos, em constante pesquisa. Muitos de seus poemas são cadeias de palavras sem concatenação semântica lógica, aglomerados de verbos inventados e palavras desconexas, formando uma composição rítmica, às vezes visual. Outras vezes, uma seqüência semântica lógica é interrompida pela introdução de um elemento que sugere outros sentidos, que remete a outra cadeia lógica. Nestes casos, a associação de uma palavra com outra não confirma o significado da primeira, mas desconcerta-o, relativiza-o, ou até o invalida por completo. Às vezes, as palavras aparecem descontextualizadas, referindo-se senão a si próprias, interligadas, na melhor das hipóteses, a nível sonoro ou rítmico.

Em suas pesquisas poéticas abstracionistas, Schwitters compõe poemas com numerais, com letras, poemas concretos, visuais, ou poemas sonoros apenas com elementos supra-segmentais, sem referencial verbal. Em seus poemas sonoros, utiliza, por exemplo, letras maiúsculas e minúsculas como um sistema de notação, para demarcar crescendos e diminuendos. Seus poemas visuais incluem desenhos feitos com carimbos e painéis em que as letras são personagens de pequenas histórias. Também utiliza recursos tipográficos variados, como letras de vários tipos e tamanhos em distribuição não linear na página. A linguagem e os recursos da propaganda (ele próprio ganhava a vida como publicitário) também fluíram para o seu trabalho. O limite entre palavra e imagem, entre literatura e pintura, é, para Schwitters, tênue. Suas colagens com recortes de jornais, classificadas como artes plásticas, poderiam, igualmente, constar como poesia visual.

Dentre as várias técnicas de poesia desenvolvidas por Kurt Schwitters, mais como exercício teórico e por isso sempre com poucos exemplos, estão o Poema-i, cuja técnica era recortar, em sentido longitudinal, um texto já existente, transformando a primeira metade do texto em poema. Se na poesia Merz existia o processo de recortar e colar, na Poesia-i existe apenas o primeiro passo.

Schwitters escreveu um romance (existem fragmentos de um segundo), vários contos, pequenos textos (que às vezes ele chamava de "Poesia Merz") e histórias infantis, sempre com elementos grotescos, satíricos, irônicos, anunciando o que, mais tarde, desembocaria no surrealismo. No teatro, além de peças, cenas e esquetes, desenvolveu a "teoria do palco Merz", um palco com elementos móveis, de formas geométricas variadas, com a finalidade de eliminar as fronteiras entre texto, ação, cenário e encenação e fazer do teatro uma arte absoluta. Depois, desenvolveu a "teoria do palco Merz normal", em oposição à sua própria teoria do palco Merz. Sua Ursonate, ou Sonata Primordial (de "primórdios"), um longo poema sonoro não-verbal, surgido a partir da influência de Raoul Hausmann, foi composta como uma peça musical, com melodias e ritmo. Algo entre poesia e canto, com a estrutura de uma sonata. Na época em que compôs a sonata, Kurt Schwitters partiu de estudos de harmonia e composição, tentando criar um sistema de notação semelhante ao sistema de notação musical. Acrescentou à "partitura" uma série de instruções para a execução. Mesmo assim, aos músicos que se aventuram a interpretar a Ursonate, uma peça de aproximadamente 35 minutos de duração, resta uma partitura muito aberta, passível de várias interpretações e reinvenções.

A recepção da obra de Schwitters, bem como de toda a arte produzida na efervescente década de 20 do século passado, sofreu a interrupção brutal do regime nazista e, depois, da II Guerra Mundial. O isolamento do exílio, a falta de possibilidade de publicação, as várias mudanças, entre tantos outros fatores, contribuíram para que muitos manuscritos se perdessem ao longo dos anos. Com Schwitters não foi diferente. Foram necessárias décadas para que a sua obra fosse reencontrada (vários quadros estavam danificados por terem passado anos mal embrulhados em porões úmidos), para que seus manuscritos fossem organizados, publicados e voltassem, assim, ao convívio das gentes.

Com todas as adversidades e o decorrente atraso da recepção, a influência da obra experimental de Schwitters é visível tanto nas artes plásticas, como na literatura, no teatro e na música. Ele tinha consciência da importância do seu papel para a arte contemporânea, e dizia com humor — e com razão: "Sei que sou importante como fator de evolução da arte e que, como tal, vou continuar sendo importante". E, paciente, completava: "Esta é a minha herança para o mundo, e não me aborreço que ele ainda não me possa compreender"⁴.

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Notas

¹ SCHWITTERS, Ernst (org.). Kurt Schwitters — Anna Blume und ich. Zürich-Hamburg, Arche, 1996, p. 14.

² IDEM. ibidem, p 87-88.

³ Cf. SCHMALENBACH, Werner. Kurt Schwitters. München, Prestel, 1984, p 214-215.

⁴ LACH, Friedhelm (org.). Kurt Schwitters — Das literarische Werk. Bd 1-5, Köln, DuMond Schauberg, 1973, p. 7.

Publicado na Sibila - Revista de Poesia e Cultura. N. 7, 2004

Republicado na revista Germina Literatura, no especial "Cinco anos de Sibila", em Retrospectiva, Três bons Momentos, dezembro 2005

http://www.germinaliteratura.com.br/sibila2005_kurtschwitters.htm

Kurt Schwitters: cinco poemas

2010-10-20T00:06:00.001+02:00

Nennen Sie es Ausschlachtung

(um 1919)

Anna Blume ist die Stimmung, direkt vor und direkt nach

dem Zubettgehen.

Anna Blume ist die Dame neben Dir

Anna Blume ist das einzige Gefühl für Liebe, dessen Du

überhaupt fähig bist

Anna Blume bist Du

Anna Blume ausschlachten heisst Dich schlachten

Bist Du schon einmal geschlachtet worden?

Anna Blume schlachten heisst Dich ausschlachten

Du lässt Dich gern ausschlachten?

Schlachte Anna Blume, die Stimmung vor dem Zubettgehen

Schlachte Anna Blume, die Dame neben Dir

Anna Blume schlachten, ist die einzige Ausschlachtung, deren Du

überhaupt fähig bist

Wenn Du nicht zufällig, Merz wolle Dich bewahren, ein ganz

unfähiger Mensch sein solltest.

Chamem de Dilapidação

(c. 1919)

Anna Flor é o teu ânimo logo antes e logo depois de ir-para-a-cama.

Anna Flor é a dama ao teu lado

Anna Flor é o único sentimento de amor que és capaz de sentir

Anna Flor és tu

Dilapidar Anna Flor significa aniquilar-te

Já foste aniquilado?

Aniquilar Anna Flor significa dilapidar-te

Te apraz ser dilapidado?

Aniquila Anna Flor, teu ânimo antes de ir-para-a-cama

Aniquila Anna Flor, a dama ao teu lado

Aniquilar Anna Flor é a única dilapidação que és capaz de realizar

A menos que sejas — que MERZ te livre — um ser completamente incapaz.

Sauberkeit

(Für Leute, die es noch nicht wissen)

(1921)

Ich liebe die hygienische Sauberkeit. Ölfarben riechen wie ranziges Fett. Temperafarben stinken wie faule Eier. Kohle und Graphit sind der schmierigste Dreck, was man schon an der schwarzen Farbe erkennen kann. Ich liebe die hygienische Sauberkeit und die hygienische Malerei. Das nenne ich »MERZ«. Merzmalerei verwendet die delikatesten Materialien, wie sauberen Roggenmehlkleister, desinfizierte Zeug- und Papierfetzchen, gut gewaschenes Holz, alkoholfreie Eisenbeschläge und dergleichen, die Merzmalerei ist absolut bazillenfrei. Der einzige Bazillus, der tatsächlich durch Merz übertragbar ist, ist der Tollwutbazillus. Er ist seinerzeit, ohne meine Schuld, auf Merz übertragen durch den Biss tollwütiger Kritiker und überträgt sich weiter auf jeden Herrn Kritiker, der sich neuerdings in Merz festbeisst. Merz beisst nicht, aber die Herren Kritiker. Kritiker beissen nämlich über, wie Bulldoggen. Ich bedaure es sehr, dass mittlerweile fast die gesamte deutsche Kritik, mit Ausnahme einiger starker Persönlichkeiten, infolge Merzbiss tollwütig geworden ist.

Limpeza

(Para os que ainda não sabem)

(1921)

Eu amo a limpeza higiênica! Tinta a óleo tem cheiro de banha rançosa. Tinta têmpera fede como ovo podre. Carvão e grafite são os dejetos mais lambuzentos que há, vê-se já pela própria cor. Eu amo a limpeza e a pintura higiênica. E dei-lhe o nome de pintura »MERZ«. A pintura MERZ utiliza os materiais mais delicados, como puríssimo grude de farinha de centeio, pedaços de objetos e nacos de papel esterilizados, madeira bem lavada e ferragens e afins sem adição de álcool. A pintura MERZ é completamente livre de bacilos. O único bacilo realmente transmissível pela pintura MERZ é o bacilo da raiva. O contágio ocorreu, sem que eu pudesse impedir, através da mordida de críticos raivosos. No momento, o bacilo é retransmitido a todos os críticos que se mordem com a pintura MERZ. MERZ não morde, mas os críticos, sim. Os críticos mordem, e mordem-se de raiva, como buldogues. É realmente lamentável que, atualmente, quase todos os críticos alemães — com exceção de alguns poucos, de forte personalidade —, estejam contaminados pela raiva, por terem mordido a pintura MERZ.

Z A

(elementar)

(1922)

Z Y X

W V U

T S R Q

P O N M

L K I H

G F E

D C B A

So, So!-

(1942)

Vier Maurer sassen einst auf einem Dach.

Da sprach der erste: "Ach!"

Der zweite: "Wie ists möglich dann?"

Der dritte: "Dass das Dach halten kann!!!"

Der vierte: "Ist doch kein Träger dran!!!!!!"

Und mit einem Krach

Brach das Dach.

Bem assim!

(1942)

Quatro pedreiros sentados no telhado.

O primeiro falou: "Encasquetado!"

O segundo retrucou: "Como é possível então?"

E o terceiro: "Que o telhado tenha sustentação!!!"

O quarto: "Se não há um só vergalhão!!!!!!"

E num tremendo estrondo

No telhado abriu-se um rombo.

Kleines norwegisches Wintergedicht

(1930-1935)

Schneeflocken fallen leise

In monotoner Weise.

Der Himmel ist so grau.

Pequeno Poema Norueguês de Inverno

(1930-1935)

Flocos de neve caem quietos

Em monótonos trajetos.

O céu é cinza demais.

Todas as traduções de Fabiana Macchi

(publicados na Sibila - Revista de Poesia e Cultura. N. 7, 2004)

Republicado na revista Germina Literatura, no especial "Cinco anos de Sibila", em Retrospectiva, Três bons Momentos, dezembro 2005

http://www.germinaliteratura.com.br/sibila2005_kurtschwitters.htm