Fender Gebiet

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2016-10-19T14:04:00.001-03:00

Hola, querido blog. Acá estoy. Acá estás. Tanto tiempo.

Listo, no me hagás escenitas. Ya sé que hace rato que no estoy y justo aparezco hoy. Si no querías que vuelva hubieses inventado esas cosas que inventan ustedes los blogs, como hacer que me olvide la contraseña pidiéndome que la cambie cada dos meses o dándote de baja automáticamente por no tener actualizaciones o, lo que es peor, contener textos ilegibles en las que encima me reconozco. Imperdonable.

Y fue por eso que me fui. Perdoname la cacofonía. No, no me olvidé la contraseña.

Me avergüenzo tanto de mí mismo al verte hoy como me alegraba de poder tener un lugar antaño para escribir y ensayar el que por aquel entonces no era. Sí, acá ensayé algunas cosas de lo que soy hoy.

Necesito poner por escrito algunas cosas -no preguntes cuáles- para tener alguna referencia. Mi proceso mental no es bueno, bulle, es desordenado como este post y a mí me suma mucho escribir. O me sumaba.

El problema es que no estoy padeciendo lo suficiente como para sacarme de mi zona de confort. Una linda zona, te diré; no es que sea TAN cómoda pero lo es comparándola con la que me acogía cuando te empecé.

Y no es que en esa comodidad esté tranquilo. Nunca lo estoy. En mí la comodidad significa libertad en cualquiera de sus acepciones. Libertad también es tiempo y eso hace falta para pensar. En mi caso particular, cuando pienso sin tiempo pienso mejor, sin duda, pero no hay creación ahí. Ahí uso herramientas. Voy a lo seguro, después de todo estamos hablando de sobrevivir generalmente.

Lo notable es que creo esas herramientas cuando escribo, cuando las anoto. Escribir también es una herramienta, querido blog. A veces no me sirve porque estoy -sobre- viviendo y la crónica nunca se me dio bien, ya sabés. Mi vida es importante para mí pero yo no soy importante.

'Pinta tu aldea', qué lindo me sonaba. Interesante, pero no es más que conventilleo. Que Fulano dijo, que aquel se ortibó, que no me alcanza la guita, que todo y que nada. En fin, para eso tengo al pajarito. Sí, no protestés. Ni siquiera valorás que deje toda la mierda ahí.

Sos como todos, querido blog, querés que sólo escriba bien y que lo haga acá. Vas a tener que hacer terapia, me parece. No quiero cargar las tintas en este momento pero lo mismo me dijo el block cuando agarré el cuaderno, que después protestó cuando lo dejé por vos. Soy una mierda, sí.

Como dice mi amiga Celia, para nosotros escribir está demasiado conectado con el dolor y yo escribía para salir de ahí, para sacarme la piedra del zapato, no para quedarme describiéndola o buscando fama de recio soportador de piedras en los zapatos.

También pasaron cosas feas, para qué mentirte. A la mayoría las vivimos anticipadamente mientras te escribía esporádicamente en los últimos meses. Es que la mano se venía jodida y todo terminó según te anticipé: el cinismo, la hipocresía y el egoísmo lo han asolado todo. Quedan algunos pero están tan perdidos como yo y le ladran a luna o al que viene a dar una mano.

Cierto: las redes sociales han explotado. Todos tienen una cuenta o algo así en al menos una. Quiero que sepas algo: no he cambiado con respecto a eso. Te mantuve lejos de los buscadores, del keywording, del 'clickbaiting' y así mantengo a los otros. Después de vos, el que te sigue en antigüedad sufre la misma política al respecto: pocos pero que lean y que nos enseñen puntos de vista en las antípodas o más o menos cerca (que es lo más juntos que vamos a estar nunca).

Pero hay mucho ruido, qué querés que te diga. Acá nunca hubo tanto, no sé si mérito tuyo o mío.

Hoy es un día raro, querido blog. Quiero volver a pensar un poco más a solas y en bolas.

Cuento con vos.

Te digo cómo me siento.

2014-07-14T15:45:00.001-03:00

BASTA DE FÚTBOL EMO

(EMPEZANDO POR USTEDES)

VIVA PERÓN

Update: Dejé el fútbol por Tristelme y recuperé el gusto por ver a veintidós tipos corriendo una pelota gracias a estos pibitos. Chúpenme bien un huevo. Y es todo lo que pienso decir del Mundial.

AH: PAPPO NO MURIÓ.

101

2014-03-26T11:09:00.002-03:00

Oportunidad. Esa es la palabra. Ganarle a la ruleta estadística.
Sumemos las veces que puse mi vida en riesgo. Las extremas e indudables, con tiros, accidentes, peleas, etc.. Contemos también a cada uno de los que puse en peligro, porque a veces pude ser la muerte de otros. Terminemos agregando las veces en las que me pusieron en peligro concreto a mí, muchas más de las que tengo constancia, seguro.
¿Cien? Cerremos en ciento uno, número ponderado que forma parte del conjunto infinito "más de cien", es decir: no sé cuantas pero muchas.
Acá estoy.

Back to 2006

2013-10-08T01:17:00.000-03:00

Cassandra me manda un meme por blog, lo hace a propósito. Le voy a hacer caso, pero no voy a trasladar esta tortura hacia otro ser humano. Que muera acá. En esta pareja tiene que haber alguien que piense en la gente.
Tengo que contestar 11 preguntas de Cassandra y luego nominar y formular otras once. Veremos.

1- ¿Cómo te gustaría que fuese el fin del mundo?

El fin del mundo es todos los días y sobrevivo a él a diario hasta que un día no. Hago lo que puedo para ganar la batalla, pero la guerra está perdida.
2- Estás viajando solo y se acerca un desconocido a darte conversación a pesar de que estás en otra (escuchando música, leyendo, etcétera). ¿Cuál es tu reacción?

Monosílabos. Fría urbanidad.
3- ¿Cuál fue la situación más desesperante que viviste de la semana pasada para acá?

Últimamente me desespero demasiado a menudo para llevar un control. Por ejemplo, creo que la última fue recién cuando vi que estaba nominado a este meme.
4-¿Una regla de vida que compartirías con alguien?
"Si no sabés si quedarte o irte, es mejor irte". Me lo dijo una amiga sabia, porque yo siempre me quería ir de todos lados y me abrumaba el protocolo.

5-¿Qué vicio erradicarías de la faz de la tierra?
El fútbol o el periodismo deportivo, lo que ocurra primero.

6-¿Cuáles son los temas sobre los que más te gusta leer y/o escribir?

No hay nada sobre lo que no me guste escribir, pero me aburre mucho la composición visual y contextual de una escena, y ciertos diálogos que llamo "grises".
7-Hay montones de cosas gratis en la vida, ¿de cuál sentís que no te cansarías nunca?
Para mucha gente no es gratis, pero del sexo, supongo.

8- En tu casa hay libros en...
...desorden y quiero que así se queden.

9-¿Cuál sería el viaje perfecto?

Uno en el que el camino se disfruta tanto como el llegar y del que te podés teletransportar a tu casa si no te gusta.

10-¿Cuál es tu primer recuerdo consciente?

Una brasa de espiral en la oscuridad de la noche, cuando mi hermano no había nacido aún.
11-¿Te levantás todos los días con una canción en la cabeza? ¿Cuál?

Son dos preguntas, pero contesto una sola respuesta: últimamente me levanto con sueño, ni tengo oportunidad de pensar demasiado mis funciones básicas como incorporarme en la cama.

Mis preguntas (para quien quiera contestar, ya saben qué blogs sigo o me gustan, no se hagan):

1) ¿Es la gente tan estúpida como sus actos parecen indicar o es simplemente que estamos un poco sensibles hoy, eh?

2) ¿No le parece que en cualquier secuencia el delta es poco en comparación con sus expectativas?

3) Usted ¿cuál Gran Hermano veía?

4) ¿Porno euro o yanqui? Justificar.

5) ¿No está cansado de ser machista?

6) ¿Qué comida le gusta comer?

7) ¿Qué comida le gustaría saber cocinar?

8) ¿Para quién le gustaría cocinar? Justifique.

9) ¿Twitter o Facebook? Justifique.

10) ¿Tecno o cuNbia? No justifique.

11) ¿Perros o gatos? Justifique.

Por qué no les creo.

2013-08-26T21:23:00.000-03:00

Una sola vez fuimos a la Plaza, a verlas. Como me pasa con todo lo relacionado con esas circunstancias, la piedra en la boca del estómago era grande, apenas soportable. Tanto dolor, tanta infamia, tanta soledad. Me costaba por sobre todo entender por qué estaban solas: todas las madres del mundo estarían a los gritos sólo por intentar imaginar la putativa desaparición física de sus hijos y nietos. Ni hablar de una amenaza concreta. ¿Sentirían la necesidad del apoyo de las otras madres, las que tuvieron suerte, por ejemplo, las que recuperaron a sus hijos, o que ni siquiera los perdieron? Nunca me animé a preguntar.

Ellas estaban solas: me uní a un grupo de curiosos a un costado. Nos tomamos las manos, en un momento. Fue un gesto tímido,
apenas. La brecha que había entre nosotros -los jóvenes militantes de la democracia- y ellas era gigante y éramos los que estaban más cerca. Ni siquiera pudimos aspirar a reemplazantes berretas de sus hijos: ese día tardío supe que como "militantes" éramos patéticos.

También conocí al "Padre de la Plaza". Era un hombre triste, que se reía triste, con la mirada que conservaba una chispa débil pero que se estaba consumiendo ya. Su suicidio pesa sobre todos nosotros y lo sumé a nuestro fracaso como "militantes de la Democracia". Unos tibios, pusilánimes fuimos.

Para esas personas la Dictadura seguía totalmente vigente, aunque nosotros discutiéramos con los PC -a los gritos, casi siempre- si había que venderle trigo o no a los rusos, con los de Coordinadora si el Juicio a las Juntas era un simulacro o no, puertas adentro del PJ distinguíamos a los verdaderos compañeros por su apoyo -a veces muy discreto- a determinadas causas a las que el propio PJ orgánico rehuía por intuición -la eliminación de la pobreza, su base electoral, por ejemplo- o que sabíamos que había sacado a éste o a aquél en los tiempos duros, o había dado alojamiento a una familia que se había quedado afuera de todo, incluso la vida.

Durante esos años -y después- a muchas personas no les conocí opinión política. No les interesaba, no sé, la política es sucia, no es para mí, no tengo, ya di. A otros se las conocí, sí, pero apoyando lo que ahora dicen que nunca apoyaron: menemato, Frepaso, Alianza y después.

A vos, por ejemplo, te vi festejar los triunfos de la convertibilidad, cuando anunciaban las alzas en la Bolsa como si entendieras qué significaba. Y a vos, más atrás, te recuerdo encogerte de hombros cuando yo me indignaba hace treinta años porque Videla seguía no ya libre, sino vivendo su larga vida.

Desde el dos mil uno para acá los vi hablar un poco más, pero nunca pidieron bajar el cuadro de Videla, no, apenas "que se vayan todos porque estamos cansados de la política" y esas cosas tan lindas. Cacerolearon algunos. Eufóricos, los vi festejar el "no vamos a pagar" de Rodríguez Saá. O la pesificación de Duhalde, porque estaban hasta las pelotas con las deudas adquiridas en dólares durante la otra década ganada -ahora perdida-, en la que se la pasaron de viaje por el mundo y ajenos a toda la mierda liberaloide provocada por el tándem Alsogaray-Menem y que les permitió vivir desahogados (y/o comprar ese chalecito en Claromecó) mientras muchos no tenían más remedio que agruparse porque si vos comprás arroz, yo compro tomate y él un pedacito de queso y nos hacemos alto guiso para los dieciséis de familia que somos en total.

Supe que vos, otro ejemplo muy sorprendente, que decías que "de política no hablo", te peleaste con tu hermano a muerte por un cambio de opiniones bastante vehemente -y lo que no recuerdo es si vos apoyabas a la yegua y él a la corpo o era al revés, pero no importa: ni él ni vos abrieron la boca nunca antes, y si alguien los iba a buscar para participar en política se acaloraban dando excusas.

Facebook, el muro de los ladridos del recién llegado al barrio de la política, hace cosa de dos años se volvió el sueño de mis años más solitarios: todos discuten sobre si las pecheras sí o no, de Instituciones (con mayúsculas en casi todos los casos), defienden derechos no escritos para ganadores o deberes también no escritos para perdedores en elecciones, hablan de mesas, porcentajes, trenzas, alianzas, traiciones -sobre todo.

Quizá estoy exagerando. Quizá vos siempre pensaste así, pero no te animabas. Qué bueno Facebook, eh. Twitter también: ahí está lleno de entusiastas pro esto o contra aquello. Ahí te dan la vida por CFK o por la libertad del pueblo sojuzgado.

Y los DDHH están en boca de casi todos: son la cuestión fundamental sobre la que los devenidos expertos en esa y otras materias candentes terminan sus largas peroratas que quizá empezaron con un reclamo por Chevron, la represión Qom, la Ley Antiterrorista, el Proyecto X, la corrupción, los sapos, todo lo que sea debatible. "Yo acuso", dicen ambos. Uno y el otro, incluso ese que no está de acuerdo con este Gobierno, descalifica a NK por tardío -también- o cómplice de las autoridades militares, ve en la cuñada un signo de la contradicción K entre éstos y aquellos años, que despotrica contra CFK por la 1050 y sus ejecuciones, y así hasta la náusea.

La discusión suele terminar los gritos (o en su versión electrónica, las mayúsculas) y la Ley de Godwin aborigen dice que no importa cómo empiece una discusión, siempre vamos a terminar, en ese "hablar de nuevo de política", de la actitud de fulano o perengano sobre el tema derechos humanos. Pero es tarde. Muy, muy tarde.

Vos, cuarentón, simplón, que te ponés el avatar de YPF; que participás en el hashtag #SoldadoDeCristina y que das cátedra de estrategias progres para hacerle hacer al PJ lo que no quiere y no hace o que tenés hoy muy clara tu opinión sobre qué hizo fulano durante la Dictadura. O vos, que te ponés loco porque no te dejan comprar dólares para seguir dando vueltas por el mundo o comprarte otra casa más grande en Claromecó o poner debajo del colchón; que defendés a Clarín cual accionista mayoritario del Grupo; que tu domingo tiene sentido si y sólo si ves a Lanata, para indignarte a favor o en contra de lo que el fixture de Lanata diga que hay que indignarse, que te la pasás despotricando contra "la diktadura" actual o la macrista o la de Insfrán o la de quién sea.

A vos te pregunto, que la tenés tan clara, decime una cosa:

¿QUE HICISTE DESPUÉS DE LA DICTADURA PARA QUE SE TERMINARA DE UNA VEZ POR TODAS Y SI LO HICISTE, CUÁNDO?

Metalenguaje.

2013-06-20T15:54:00.004-03:00

Iba un ruso a Moscú, en la época de Stalin, y cruza con compañero. "¿Adonde vas?", pregunta éste. Motiva su pregunta saber si primer ruso viaja o no: si dice "viajas", primer ruso mentirá -por desconfiado- y él tendrá que meditarlo. Probable será si preguntar "adónde vas" no resulte en que diga va a alguna ciudad importante pero no a la capital, como para presumir, tan decadente, pero no comprometer. Moscú es Moscú. Si dice "Stalingrado" es que no viaja".
Primer ruso piensa: "si digo que voy a Moscú, este tan desconfiado dirá que dije a Stalingrado, y provocará problemas. Mas si digo que a Stalingrado, él dirá, por desconfiado otra vez, que a Moscú, que es lo que efectivamente haré y seré sincero con todo mundo".

Están tramando algo, pícaros.

2013-04-16T15:08:00.000-03:00

"La moraleja de Fariña funciona a tantos niveles que a esta altura perdió todo sentido político mencionarlo, tanto si sos K como si no. Es tema para Infama."

Lo dije hace un rato en Facebook.

Que un tipo diga abiertamente que afanó para la Corona y no se pueda comprobar nada es casi un "vamolón", seas K o no.

Un rato antes, en Twitter.

Vi los videos de PPT y entiendo por qué le hicieron una cámara oculta, por qué lo rajaron de la Consultora y por qué está casado con Karina Olga. No entiendo otras cosas, pero a ver si me ayudan, porque está claro que no sirve ni pare espiar ese pibe:

Si lo que dice Fariña es verdad, como opositores dejaron una denuncia de ese calibre atada a la credibilidad de ese pescado podrido que es Fariña o lo que diga. Muy pícaros no estuvieron.
Si miente, son unos boludos más, porque igual salen a bancarlo. Tampoco soy muy pícaros.
Para los K, si es mentira, la sociedad cree abiertamente en la corruptibilidad del gobierno, tanto que un sainete como este, con estos personajes, les parece algo posible. Pícaros crédulos.
Para el militante K, sea verdad o mentira compartís la creencia de que no hay mucho trigo limpio y que mejor no hablar del tema y hacerse el gil, pero internamente sentís que estás siendo un poquito partícipe de la mierda, porque como leí por ahí: "¿qué carajo tiene que ver con nosotros un tipo como Fariña?". Yo lo traduciría a "¿cómo hace negocios un tarado como Fariña y nosotros, con pechera y todo, nos tenemos que meter la militancia en la uretra?". Me imagino a Larroque explicando la situación a los que no están prestando altos servicios a la Patria en Aerolíneas o algún organismo estatal. Pícaros dejados de lado.
Porque una cosa es compartir cartel hasta con un rata como Schoklender, que al final podía ser presentado como un atormentado parricida domeñado por el amor de Hebe, que con un pipiolo con rodete noventoso y que no puede hablar de tan puesto que está. Pícaros silenciosos pero ofendidos.
Como sociedad, que esta tontería de Fariña sea todo lo que tengamos y que sea suficiente para hacer un juicio moral instantáneo (el chabón es un pelotudo pero ningún boludo -San Marley- y CFK es una chorra sinvergüenza) y chaupichu, te dejo porque se me queman las tostadas que voy a comer mientras desayuno y me indigno escuchando a Víctor Hugo o Magdalena. Pícaros tinelistas.
Para el gobierno, porque las cosas están desbocadas, ya tienen demasiadas operaciones importantes en las escasas manos confiables, mientras que giles como Etchegaray, Pedraza, Tomada, Boudou, Vanderbroele, Núñez Carmona, Jaime y Fariña, cada uno en su justa medida y armoniosamente, están empezando a boquear o meter la pata hasta la coronilla, porque no pueden más de menemismo estructural. Cumplen órdenes, pero las cumplen mal, o peor. Pícaros de guantes grises.
El esfuerzo de Clarín por doblegar al Gobierno en su pulseada tuvo su recompensa al obligar a éste a buscar un Deux ex machina legal, intentando ser el gordito dueño de la pelota removiendo a toda la Justicia. Clarín demuestra que, con convicción y fuerza, podría demoler cualquier intento de defenderse del Gobierno ante un ataque a fondo en Tribunales. Hay tanto caso al que ponerle fichas, si uno mira las tapas de Clarín. Pícaros estratégicos.
Y para el resto, el aprendizaje es que Clarín le ganó una pulseada ahí en el único lugar en el que no puede perder. Juju ¿Estarán tomando nota los opositores, o simplemente no les cabe el acoso judicial? Pícaros vagos.
Entonces, si Clarín y la oposición tuvieran realmente ánimo destituyente 24/7, ¿por qué no impulsan algunas causas grandes de corrupción y obligan al Gobierno a huir hacia adelante, incluso dejándolo plebiscitarse antes del 2015 o, simplemente, socavando su credibilidad como hicieron con Isabel? Sólo les falta un Videla -democrático, tal vez. Uno que sea el depositario de todas las promesas a hacerse efectivas con el cambio de manos. Pícaros yo no fui.
Si, mientras, la oposición sólo juega al desgaste de CFK esperando que el grupo de ex peronistas y ex radicales armen algo que encuentre la coyuntura justa (trabajo de Clarín), ¿por qué no lo hacen ya? ¿Qué oscuro negocio hay también detrás de esa "prudencia"? ¿No están de acuerdo con que el Proyecto Nacional y Popular es corrupto y malo y se está afanando todo? ¿Qué esperan? Pícaros pacientes.
El Gobierno, ¿qué espera para demostrar que Fariña es un bocón sin suerte que habla porque tiene boca y alguna vez, en un asado, alguien le contó un mito urbano conspiranoico que él hizo propio? Pícaros silenciosos.
Hace tanto rato que el Gobierno, la oposición y los medios están ocupados en hacerle decir a otro lo que quieren que digan por ellos, que ninguno dice nada propio. La pelea por la agenda en la que otro dice lo que quiero que diga, pero que yo no diga nada. Pícaros listillos.

Un amigo me dijo que mi teoría se cae si, efectivamente, son todas falsas denuncias. Elijo, le digo, creer que algunas son verdaderas -ver el vaso medio lleno- en un alarde de pesimismo-paradoja. Lo mejor que puede pasar a estas denuncias es que -investigadas- sean falsas, pero prudentemente prefiero que se investigue, sea el Gobierno, Clarín o la oposición quienes "apoyen" a la Justicia. Soy así de prudente y pícaro..
Que nadie se caliente por dilucidar fehacientemente si Fariña es un pelotudo o no, me tiene desesperado.

Desaparecidos en democracia: niños muertos en La Plata.

2013-04-05T22:02:00.001-03:00

Dice @barcolman en su FB:

Hoy fué un día repleto de emociones, de esas que son imposibles definir en pocas palabras. Necesitabamos decir presente, sacarnos los vendajes de los ojos y ayudar, contener, acompañar, estar cerca...
Viví mucho el día de hoy... sentí, me emocioné, abracé, lloré... Les regalo una de las tantas historias que me hicieron estremecer en lo más profundo de mi alma, pero como todo lo que hago en mi vida... poniendole el corazón...
He ido mil veces a La Plata. Esa ciudad con aroma a libros, a juventud, a rebeldía, a alegría. Hoy fue distinto. Ojos brillantes, ropas mojadas, desolación, desesperación, perdida.
Apechugamos y empezamos, porque el corazón es grande y en los malos momentos se expande.
De pronto apareció ella. Castaña, de mediana altura, con la mirada de ese fin del mundo que llego.
Ella: Hola. Estoy desesperada.
Yo: Si lo sé. Me imagino. ¿En que te puedo asistir?
Ella: No, no te imaginas nada. ¿Podes devolverme la vida? Porque yo perdí todo. Y no hablo solo de cuestiones materiales, hablo de mi corazón. No encuentro a mi hija de tres meses.
Se hizo un silencio que fueron segundos y a mi me pareció toda una vida enterrada muy por debajo del agua.
Ella: Si, cuando empezó a subir el agua la agarre a mi bebita, intentando salir del agua. Pero me empezó a arrastrar y no quise, te lo juro, que no quise porque yo la parí, pero se me salió de los brazos, de las manos y se la llevo la corriente. Se me escurrió entre los dedos. Todavía la siento, pero no la encuentro. La vida ya no me importa, porque la perdí en una tormenta.
Entre lágrimas la abrazo, intento pasarle ahí toda mi fuerza. Pero también me pregunto: ¿qué hago? ¿Si con este abrazo su hija no va aparecer? Las palabras sobran y no alcanzan, no existen. Ella acepta lo poco que le puedo dar y me vuelvo pequeña frente a tanto vacío que no se llena con nada.

La Plata no es la misma, ni lo volverá a ser. Las perdidas superan los números, los milímetros, incluso a las personas, se perdieron corazones. Este creo es nuestro desafío como pueblo, sin banderías políticas, brindar contención a una ciudad arrasada por la inclemencia de lo inesperado y la aspereza de lo concreto.

En democracia, nos están diciendo que no hay niños muertos en la inundación de La Plata. YO LO ESCUCHÉ AYER: autoridades nacionales, provinciales y municipales diciendo que sólo hay muertos entre los veinte y noventa y pico. Conveniente.
Por otro lado, están diciendo que hay 109 víctimas en total, no las 51 que reconoce Scioli. ¿A quién creerle? Es un desastre, en todo sentido. "La primera víctima es la verdad", dicen que se dice en una guerra. Pero no hay guerra, hay una democracia cruel que olvida o esconde o ningunea a sus propias víctimas.
Otra vez nuestros "padres" nos evitan la verdad. Como durante la Dictadura, una verdad que los tiene como responsables directos: a unos más, a otros menos. Tapando los muertos con desinformación, con rostros preocupados, serios, eficaces. ¿Qué queda para los padres y los deudos de esas víctimas que no existen más, no están, no tienen entidad, los que son desaparecidos? Ya vendrá una ayuda, señora. Córrase al costado que están las cámaras de canal pepe mostrando la ayuda del argentino, tan solidario. Alguien que medique a la señora, pobre, miren cómo está. Un rivo, dale, sí, sí. De paso mandala a hacer unos trámites.
Se están cubriendo el culo. No sé que pasaría si se supiera la cifra exacta de niños muertos. La cosa está caliente, pero con las imágenes de rescatistas, gente ceñuda con chalecos y diligente para entregar bidones, por ahí la cosa se contiene y no pasa a mayores. Pero algo huele mal.
No hay posibilidad de que NO HAYAN MUERTO PERSONAS MENORES DE 20 AÑOS. Lo pensé ayer, pero elegí la duda razonable.
Hoy leyendo esto me pongo en lugar de la madre: salvar la vida de un niño o salvar la suya, aún queriendo morirse. Sola, con un metro sesenta de agua, levantando los brazos, llorando, asustada, sola, cansada. Ella se salvó, está viva, como los sobrevivientes de la ESMA, llenos de culpas autoimpuestas imposibles de explicar o redimir.
Mientras, unos eficaces políticos dan conferencias de prensa en las que no admiten más desaparecidos, más muertos. ¿Cómo, en el estado que está el Estado? ¿Alguien tiene siquiera la duda de que "cerraron" el número antes de que Once pareciera un accidente pueril y barato?
Los periodistas, esos grandes pelotudos que pululan a la sombra del poder, siguen callándose la boca. No van a decir nada mientras esto sea un mentira sostenible. NO CREERLES ES BUENO Y HASTA DESEABLE. No hay corpo ni opo, no hay nada, sólo cubrirse el culo mutuamente. Negocios y cubrirse el culo.
Esto es malo porque no hay Dictadura. Somos "nosotros", no "ellos", al margen de la pechera roja, azul o verde. Somos los que elegimos la verdad, el respeto, las leyes. NO SOMOS ESA MIERDA.
Ajá. Bueno, no.
TODO ES UNA MIERDA. LOS ARGENTINOS SOMOS MIERDA.

Siete años de gracia.

2013-03-21T16:15:00.002-03:00

Hoy siete años de esta boludez. Qué paciencia me tienen.

Papanatas

2013-03-18T13:43:00.003-03:00

Esta humilde columna de desactualidad y pobreza humana detesta cualquier intento de hacer parecer la designación de cierto señor de nacionalidad argentina como autoridad máxima de un culto (acá evito cualquier alusión directa para gambetear a Google) como un avance o mejora en algo que tenga que ver con este país atrasado, subdesarrollado, voluble y supersticioso llamado Argentina.
Seguiremos siendo los mismos insoportables estúpidos que hacen todo lo posible por fracasar como seres humanos, una especie de avanzadilla de la Humanidad hacia su destrucción.
Sobre el tema no les voy a decir nada nuevo, les voy a linkear lo de Caparrós, que lo dice todo y ya.

Diez años.

2013-02-01T09:53:00.002-03:00

Ponele que tomás un tren y si no choca contra la estación, no se lleva puestos colectivos, no descarrila, no te caés de arriba del vagón del que te tuviste que trepar para que no te descuenten el día porque vienen hasta las pelotas o que no te pungueen, igual tenés que pasar por todo eso cada vez que viajes. Todos los días.
Ponele que podés tomar subte en vez del tren: están en iguales o peores condiciones, salvo que ahí es culpa de Macri, claro. Que el subte no pueda chocar colectivos es un logro K, no confundirse, por eso soterrarán algún día el Sarmiento.
Ponele que tenés celular. Sos el boludo ideal: te facturan cualquier cosa, lo que se les ocurra, nadie controla. Te cargan servicios, te facturan SMS que te mandan a vos por servicios que te suscribe Montoto (que es socio de la prestadora telefónica), mientras el servicio anda cada vez peor, si es que anda. Un día, cansado, decidís darte de baja. JajahahajahAJajAJAhakjajhajaAJJAjajaja. Qué boludo sos.
Ponele que tenés la suerte, como tuve yo, de ajustarte el cinturón y poder salir de vacaciones (en auto, porque los pasajes de ómnibus y aviones -como no hay trenes, el medio más barato y popular- están tan caros que te obligan a usarlo), y entonces vas a una provincia petrolera como Chubut, re promocionada turísticamente y te encontrás con que no hay combustible. O vas al Norte, a Salta ponele, provincia petrolera también, y tampoco. O Córdoba, que no es petrolera pero es la segunda provincia turística, y tampoco. Pero está lleno de opas festejando no sabés qué con YPF. Eso sí: hay que agradecer que cuando tengan nafta, tengan la que tu auto use, también. La ecología no es importante, así que la nafta con plomo es lo que vas a encontrar si tenés suerte.
Ponele que te quedás en casa pero ni hablar de aire acondicionado, sólo ventilador y patas en el fuentón: no hay luz. Alguien bajó la palanca. Ni agua ni luz. Ni siquiera tenés que quejarte de no tener ascensor si vivís en un piso 10 con el techo dando a la terraza con 39º de térmica. Quejate si estás en un hospital sin energía, en las manos de Dios, que no existirá pero seguro se preocupa más.
Ponele que no sos un privilegiado que vive en Capital, uno nacido en cuna de oro. Naciste en Lanús o en Berazategui. Cada vez que salís a la calle rezás catorce padrenuestros aunque seas ateo o musulmán. Relojeás a todo el mundo, tenés hasta que preocuparte de llevar algo de dinero que sea convincente porque no vaya a ser cosa que el chorro tenga el tiempo suficiente para apretarte por sólo tener encima veinte mugrientos pesos. Y no te digo nada si el que sale es tu hijo, a la escuela.
Ponele que sos un empresario re serio: pagás incluso más que los convenios, tenés productos competitivos, le ponés el hombro al país pagando todos los impuestos, hacés inversiones arriesgadas y te va más o menos, pero te va. Sos austero, vivís en la misma casa hace años, tu auto tiene unos cinco años. Por supuesto, no sos financieramente una maravilla: si tonguearas, negrearas y apretaras, serías rico, muy rico. Ahorraste para por fin conocer Italia, la tierra de tus abuelos: vas a la AFIP para sacar unas divisas para irte de vacaciones, como ciudadano del mundo, y no. No. NO, te dijeron, basta de insistir. En cambio, si sos de La Cámpora, todo joya, nunca taxi, liso liso: cobrás quince lucas (si sos un pinche, no todos son CEOs de Aerolíneas) y no tenés que demostrar gastos, con tal de que pagues Ganancias. Un duque.
Ponele que tenés un familiar (o vos estás) con una enfermedad rara, terminal y poco conocida y Moreno te cierra la importación de monodrogas o insumos básicos que no están contemplados en sus soberbias disposiciones.
Ponele que sos un asalariado al que el sueldo le sube por la escalera mientras los precios le suben en cohete.
Ponele que, encima de todo eso, te dicen que la culpa de todo es de Macri o de Clarín.
Ponele que un día no aguantás más.
Ponele que no hay nadie más.
¿Qué hacés?

La incapacidad.

2013-01-22T20:40:00.000-03:00

Me puedo definir más por mis incapacidades que por sus opuestos, porque las cosas para las que soy hábil no las conozco del todo, ni aún sus límites; pero me es imposible andar por la vida diciendo "no soy esto", "no puedo hacer aquello", "soy un croto en eso".

Menos mal que tengo un blog.

No soy bueno para recordar secuencias.
Me cuesta recordar nombres.
Me es difícil recordar fechas.
Tengo memoria selectiva, y generalmente recuerda cosas inútiles o inaplicables.
No tengo buena memoria, para qué abundar.
Estoy enojado -prácticamente de niño- con la gran mayoría del género humano.
Soy -fui- hipersensible a los demás y muy crédulo, sumado a que hay exacerbados y/o malintencionados. Los filtros que puse para bajar esa hipersensibilidad se fueron de rosca y terminaron dejándome bastante incapacitado para reaccionar a cuestiones emocionales realmente importantes, propias y de mis afectos.
Me volví incrédulo.
Tengo que poner en una ecuación lo que les pasa a los demás, incluso desde su punto de vista. Eso me lleva tiempo -salvo para tres o cuatro personas- entonces soy -parezco- poco espontáneo.
Me creé una rutina-show (parte del filtro de más arriba) de hombre arisco, pocas pulgas y algo torpe porque eso lo entienden todos muy bien y me facilita la vida. He intentado otras aproximaciones al contacto humano con resultados variopintos y sin coherencia alguna, pero noté que mejoro bastante en la consideración ajena después de caer de bruces de entrada. Controlo los daños antes; que bajen las expectativas, después soy un tipo bastante pasable. Para ciertas personas, que son las que me suelen interesar.
Romperme las bolas fácil con ciertas biarazas de la gente no me ayuda con la interacción.
Siento que las opciones que yo evalué y descarté impregnan a las personas que sí las eligieron y las evito porque frecuentarlas es retroceder. Más distancia cuánto más lejos de mí están esas decisiones.
Eso me da un aire de soberbia que detesta mucha gente de mí, pero generalmente es la que no me importa, aunque no siempre le pego con eso y tampoco ayuda.
Tengo tendencia a irme para adentro, y mis pasiones son (casi) todas solitarias.
No tengo espíritu de equipo.
Las revoluciones me encantan, pero por sí mismas. Viviría en revolución contra las revoluciones anteriores.
Sin embargo, me alejaría para siempre de las revoluciones, si pudiera.
Soy de los realistas que descreen de Murphy como una ley ineludible, y es mucho peor.
Tengo tendencia a pensar mal, por recelo -sobre todo de mí mismo. De hecho, soy mi modelo de humanidad y de ahí mi negativa a desistir del enojo.
Les tengo una paciencia de santo a resolver cuestiones que parecen tontísimas; entonces, parece que pierdo el tiempo.
Pierdo el tiempo.
Abuso de la razón, forzándome emocionalmente a comprenderla y adoptarla, no siempre con resultados positivos o algún resultado.
Todas mis decisiones están sujetas a revisión, lo que me hace un poco incoherente para los que toman decisiones de una vez para siempre.
Las lealtades se revisan todavía más habitualmente.
El ensayo/error hace que me equivoque seguido.
La única esperanza es estadística. La moneda puede caer 100 veces de canto, también. No jodan con certezas.
Poner a prueba, forzar los límites y reducir al absurdo.
Sobre un tema determinado, pensar en todas las aristas, incluso las que no me gustan o las peores para mí, las que más daño me hacen.
Pierdo más tiempo y energía, porque abruma la cantidad de cuestiones que le pueden salir mal a un tipo como yo.
Mientras no encuentro una solución universal a un problema, dejo de hacer lo eventual para ir tirando con el tema y postergar. Tengo un montón de pequeñas soluciones que revisar que no tienen nada que ver o no (no lo sé) y pierdo el tiempo.
Pienso demasiado.

Crisis.

2013-01-22T19:04:00.003-03:00

Estoy vivo.

La Tragata Fitanic.

2013-01-04T14:41:00.002-03:00

Uno se termina volviendo preclaro a fuerza de que todas las pavadas que predice son perfectamente posibles y que hay gente realmente dispuesta a todas ellas.

Escribí esto hace cuatro años:

El Estado acuático.
Hace unas semanas, el tema era la movilidad jubilatoria. Se gastaron hectolitros de saliva en el tema. Oficialistas, opositores, periodistas, jubilados, pensionados. Todos salivando como perros esperando el almuerzo. Creo que si la juntábamos toda en una pileta se llenaba una olímpica.
La producida previamente (les recuerdo algunos temas: la 125, el pago de la deuda al FMI, el bicentenario, déficit energético, tren bala y todas las cosas que han ocurrido en menos de un año) alcanza para llenar una sima igual a la del Océano Atlántico, y quizá eso explique la sensación de que estamos en alta mar. Apenas flotamos a la deriva en nuestra propia baba.
No, a la deriva no. Tenemos dos capitanes, a falta de uno; dos enamorados del timón.
Quince días después de discutir el rumbo nos han dicho que si bien este Titanic es inundible, un par de destinos se van a retrasar (París, por ejemplo) porque habrá que corregir la derrota. Las tormentas severas que se atisban en el horizonte así lo piden. Calma. El líquido a la altura de las pantorrillas es porque se taparon los desagües y este barco será pobre pero limpito. Y no son treinta centímetros, son sólo ocho: el vaivén del barco hace que parezcan más. El contramaestre Moreno acaba de medir su altura real, entre otras cosas preguntándole a las ratas de la bodega.
Al final, no se ponen de acuerdo: bueno -sostienen- el barco es fuerte, pero por las dudas (y por las deudas) en realidad vamos a tener que virar en redondo. A la mierda toda la discusión previa. ¡Acá los capitanes son ellos y cualquier discusión es amotinamiento!
Empiezan a verse agitados estos fríos mares australes (aunque sean de saliva) y una vieja carta marina les está dando la ruta al nuevo mundo. Calma, dijimos. ¡Calma!.
Entonces (basta de parodia), afuera las AFJP. No me parece mal: yo voto, desde hace años, por los que prometen estatizar todo: para empezar, ferrocarriles, correos, caminos y, obvio, las jubilaciones. Los servicios públicos, eso seguro. No me voy a quejar ahora.
Igual, si mañana viene un tipo y quiere hacer una autopista desde Jujuy a Tierra del Fuego, pone la tarasca y cobra peaje, me parece bien. Cobramos una concesión suculenta y rehacemos la cuarenta. ¿Querés hacer un tren bala? Dale, poné la mosca, pagame la concesión y arreglo con la guita el sistema ferroviario estatal. Diez trenes balas, si querés, te autorizo. No, no te doy un catzo de eximiciones impositivas. Es tu negocio, tu capital de riesgo. Si no es rentable, andá a poner el tren en Estados Unidos.
Entonces, no tengo problemas con el qué. El problema no es qué estatizar -podemos ser muy creativos- sino quiénes lo hacen.
Como están las cosas, entre que me roben unos banqueros que ya me cagaron cincuenta veces y que me caguen los políticos de siempre, no es ni mejor ni peor. Ambos prenden habanos con billetes de cien dólares, ambos tienen justificaciones sobradas para cuando tienen que pagar y la guita no está, ambos viven en un mundo sin consecuencias.
¿Qué cambiará? Harán uso de sus prerrogativas (el Mercado, el Estado, la prensa, la justicia, las leyes, los fueros, el off shore, el cohecho, la coima y un larguísimo etcétera) y yo no tengo nada que hacer. ¿Votar? ¿En qué parte de la plataforma de CFK decía que iban a estatizar las AFJP?. ¿En que parte dice que van financiar a D'Elía? Ah, no. Por eso no la voté.
O sea, el problema no es el Titanic. El problema podría ser el cambiar de rumbo cada dos por tres; después del desayuno, porque a algún capitán le cayeron mal las medialunas. Porque jamás sabemos qué esperar, a qué puerto vamos. Porque les hacen finitos a los icebergs, porque cuando nos dijeron que estabamos prontos a llegar descubrieron que las costas seguían igual de lejos que siempre.
Pero, sobre todo, lo que más me molesta, es que sigan perforando el casco para apagar los incendios en la carbonera.

Marita.

2012-12-12T14:28:00.001-03:00

Desde hace unos veinte años, más que la política y los políticos, me frustra la falta de Justicia. Ahí está -pienso- el nudo gordiano de nuestros problemas. El otro, la falta de entendimiento del juego electoral, la perversión del sistema democrático, lo dejo para cuando llegan los tiempos pre y post electorales, en los que tenemos que hacer valer nuestro voto. Están relacionados, pero elijo el huevo y no la gallina.

Los argentinos, triunfalistas y futboleros como somos, creemos que los partidos se ganan o se pierden en una o dos jugadas. Creemos que un fallo como el que absolvió a los Alé y a sus secuaces puede basarse en un acto individual o coyuntural, un capricho o un acuerdo traidor de último o primer minuto, pero no es así. La negación de justicia, una de las conculcaciones más evidentes y crueles de los derechos humanos, opera a toda hora y es constante, una bajada de línea sobre todos los actores y que tiene, encima, muchos colaboradores entusiastas y espontáneos. Hay jueces a los que no les paga nadie, su machismo hace todo el trabajo ad honorem.

La denegación de justicia es en general una construcción larga, penosa, llena de agachadas, impericias y avivadas. Es una enorme mentira colectiva que va pudriendo todo, que vulnera todo, que elimina cualquier posibilidad de verificación o revisión, por el mero hecho de que, al ser puesta en convicción, muchas pruebas o testimonios son destruidos para siempre o sus efectos anulados por el mero acto de ser puestos a la luz pública en las peores condiciones. La verdad termina agonizando en un galimatías legal y lo que quede de ella se sacrifica para hacer tablas en un juego abstracto en el que todos pierden salvo los culpables, que sobreviven -encima- con ventaja porque han sido juzgados y ya saben que han sido medidos y considerados inocentes, saben qué pruebas hay en su contra, qué testigos los complican, cuáles no. Se les acaba la incertidumbre. Un mal proceso es lo mejor que le puede pasar al culpable, es mejor incluso que no tener proceso alguno. La incertidumbre te mata pero quedás libre de ella con esta (in)Justicia.

Por otro lado, el tiempo transcurrido es el enemigo más difícil porque está del lado de los inútiles, los muleros, los vagos, los crotos y los corruptos del sistema judicial argentino. Esos tiempos permutan en mártires a los sospechosos y en bestias vengativas a las víctimas y sus familiares, y convierte a los justos en tibios y a los ladinos en tranquilos hombres con la frente alta.

Un proceso pervertido necesita de jueces, fiscales y abogados imbéciles, mendaces y/o corruptos; mucha gente operando por destruir toda posibilidad de verdad, repito. Todo está corrompido cuando falla la Justicia operando a pleno y en todos sus estamentos: la cadena de pruebas por la policía y los peritos, los testigos por fiscales y/o abogados necios o llenos de desidia, la fiabilidad de una cadena de acontecimientos queda carente de toda sustentación lógica y probatoria por jueces de instrucción tilingos y corruptos, el rito ridículo que exige procedimientos cuyos resultados todos conocen de antemano y que solamente sirven para posponer, una y otra vez, cualquier posibilidad de justicia, en manos de cualquier cosedor de expedientes.

La verdad es la que muere con este fallo y proceso en Tucumán: quizá nunca sabremos qué pasó. Nos ocurrió hace no tanto con María Soledad; en ese caso, incluso con condenados firmes como Tula y Luque. Lejísimos estamos aún de saber qué pasó con ella y si todos los culpables recibieron castigo. La Justicia catamarqueña, en ese entonces y ahora, no es muy distinta que la tucumana. Que haya habido un fallo con culpables en semejante proceso viciado no nos tiene que tranquilizar. Es lo mismo que con Marita.

Los ecosistemas humanos que perviven, como las selvas, de su propia corrupción merecen ser arrasados. No tiene sentido seguir con un sistema que no tiene depuración, que es una especie de jungla multiforme que se adapta a todo intento de desmalezarla, una ameba que se regenera con sus propios detritos. Creer que la Justicia argentina tiene el sostén ético para renovarse es como apostar en la quiniela clandestina: nadie conoce a ningún ganador, no hay pruebas de que funcione. Es de ilusos que merecen lo que les pase. Como con los políticos, tenemos la Justicia que nos merecemos.
Pero hubo un 2001 para los políticos: algún día, deberá haberlo para los funcionarios judiciales, tal vez.

La Justicia Argentina, mejor dicho, el cadáver insepulto de la Justicia Argentina, está corrompiendo todo. No hay mejor aliciente para el crimen que la impunidad. No importa mucho a quien votemos, con esta Injusticia, tarde o temprano se corromperá: la tentación es insoportable con esta impunidad. No son solamente los políticos, que ya bastante podridos están, es el sistema que los cobija y los riega con esmero. Todos corruptos, todos negociando sus corruptelas, todos prendidos. Nosotros, como materia inerme en sus manos crueles y avaras.
No hay que creerle a nadie: el Gobierno necesita jueces corruptos, las megaempresas necesitan jueces corruptos, las potencias extranjeras necesitan jueces locales corruptos, los poderosos necesitan jueces corruptos. Todo el que tiene dinero suficiente quiere ser dueño de un juez, y todo aquel que está en el sistema judicial quiere sumar su costo individual a lo que sale un juez. Tiene que haber un límite y tenemos que buscarlo nosotros. El sistema está en equilibrio hace décadas.

Políticos, policías, poderosos. Triple P. Todos protegidos por ese grupo de cretinos malnacidos, cobardes y sin atisbos de dignidad. Nos van a terminar liquidando como país. Ellos, y nosotros también si no nos deshacemos de esa lacra por la vía institucional o por la otra.

Porque nosotros somos culpables, nosotros fallamos la libertad de los Alé y sus secuaces y las condenas de miles de chivos expiatorios que no tuvieron el dinero suficiente para comprarse un juez.

Basta de indignación. A desalambrar.

Equilibrio.

2012-11-11T12:55:00.003-03:00

La fe no se me da bien. Sin embargo, cada tanto, pequeños pozos en los que parece conservarse un residuo detecto no por su humedad; más bien, porque se quedan secos de repente. Con la desaparición de esos reservorios inútiles se me abren los ojos un poco más y veo mejor. Y me maldigo.

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Mi carrera como cínico tiene algunas agachadas épicas, casi todas explicadas por esas lagunitas. Esperanzas vanas, casi todas. Ser otro para ser mejor, para ser aceptado, por ejemplo.

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Nunca me dediqué a ser un mejor Ello desde mi Super Yo. O sea, abolir el Yo y perfeccionar un poco mis viarazas.

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Me tengo que volver más yo mismo, dejar la caja de resonancia, aprender de mi mismo, descarnado y descargado. Ser el que me gusto y dejar de pensar en el que les gusta.

Es difícil, toda una vida negociando con eso. Quizá llegó el punto de mi vida en el que el cinismo sea lo único valorable que me queda: ser despreciable también tiene su encanto.

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El tema es que yo me desprecio cada vez más. No puedo encontrar un punto de equilibrio entre odiarme por hacerme querer o quererme por hacerme odiar.

Post.

2012-11-10T11:44:00.002-03:00

Estoy volviendo a escribir.

Ouroboros de cínicos e hipócritas.

2012-10-24T18:01:00.000-03:00

Moyano se saca la foto con Macri para que la publique Clarín, el PRO vota una ley presentada por el FpV y piloteada por los garcas de la UIA que limita las posibilidades de litigar de los trabajadores accidentados. Moyano -que está contra, ahora que no es el "garante del modelo" sino de la "oposición" (¿dónde estará la "oposición"?)- se pelea con su ex socio, Recalde, que ahora es un K prócer de los trabajadores -según Verbitsky- mientras Clarín, para no llamar la atención sobre la ley que, como empresa le cae simpática, desvía la mirada al cachengue sindical como una demostración de lo incoherente que es el oficialismo y sus figurones entrantes y salientes. El PC suma su enésima contribución quintacolumnista (apoyó a la Fusiladora, a Videla y ahora a una ley antiobrera), así que es coherente, bien por ellos.

Como nota aparte, ya coinciden en otros tópicos: el PRO bloquea el proyecto de aborto no punible utilizando siempre el brazo que está menos visible, mientras el FpV y el PJ (doble y uno) se hacen los sordos, ciegos y mudos porque el rechazo no mide bien en la progresía que los apoya.

Elija usted el cínico o el hipócrita menos peor y rompa los huevos, sobre todo eso, ROMPA BIEN LOS HUEVOS haciendo alharaca de sus férreas convicciones para sustentar ese apoyo y -repito- ROMPA BIEN BIEN BIEN LOS HUEVOS con que los caceroleros esto, que soy soldado de Cristina, que el aborto lo otro, que la inseguridad aquello (CLAN CLAN CLAN), que la Fragata (CLAN CLAN CLAN CLAN CLAN), que los dólares (CLAN CLAN CLAN CLAN CLAN CLAN CLAN CLAN CLAN CLAN), que la clase media cipaya (¡Néstor no murió!), que

váyanse todos a cagar bien lejos, con cacerolas o sin ellas, con bombos, Eternestors y carteras de Prüne

PS: Mientras escribo esto, previo a la votación, Radio Mitre filtra que el PRO no votaría la ley. Parece que no le da el piné para irse tan a la derecha o bien Magnetto los manda a defender esos trabajadores que en las empresas del Grupo no se pueden organizar. Lindo todo.

Política mágica (1 minuto).

2012-10-05T16:43:00.000-03:00

Todavía creemos en la magia. Tenemos una concepción política, como país, basada en el pensamiento mágico, en las consecuencias sin antecedentes lógicos, explicables y capaces de seguirse con una cadena lógica. Por ejemplo, creemos que cada golpe que se le da a una cacerola generará una onda de choque esotérica que hará reflexionar a quienes, también mágicamente, confían ciegamente en una sola persona como única capaz de gobernar un país tan complejo, cambiante y excesivo desde lo individual como es la Argentina. Y eso si no se quiere, todavía más mágicamente, que esa persona-deidad al escuchar el tan tan repetitivo, desista de hacer el mal o huya a las profundidades del Averno.

Dicha deidad -en pleno uso del poder terrenal, algo que creyeron conseguir, entre otros, los egipcios- queda a salvo del debate lógico e ideológico y construye una metafísica del poder que, si bien enfurece a los no creyentes y excomulga a los críticos, tranquiliza a los que sí creen. Creyentes, no ciudadanos, no votantes, no militantes, no sujetos políticos. Creyentes. La lógica "non sequitur" de los caceroludos y la "mística" pavota de esos creyentes está muy lejos de mover el mecanismo democrático, sólo embruja o desembruja a los permeables, los crédulos, a la sociedad chamánica.

Con este paradigma los medios de comunicación, más que de noticias, lo son de conjuros, mantras, sortilegios. Repetir, repetir, repetir. Y repetir. Hay hasta una especie de juego esotérico en la imprimación a fuerza de repetición: entre Magnetto (que repite en cadena las mismas noticias) y el "eje" Gvirtz-Szpolski (que repiten párrafos totalmente completos como si lo necesitáramos escuchar tres o cuatro veces) han hecho de la iteración el corazón de estética y ética mediática: pobreza contextual, sesgado ideológico, desenfoque, sustitución. Y repetir-repetir-repetir.
El culto a los muertos no ayuda a mejorar esta pulsión mística; más bien la empeora, claro. Como cuando nos quieren hacer creer que lo que importa del muerto no fue lo que hizo, sino lo que haría ahorita mismo. O que se sabe qué haría. Que se lo llene de heroísmos, que se le abroche el saco, que se lo imagine más alto y buen mozo, que se lo bruña como metal, no es tan grave (que lo es). Lo peor es que se le hable, se le rinda culto, o peor todavía, cuentas. Y que nos pidan que le rindamos cuentas a los muertos debe ser la cosa más injusta del mundo. Al cabo que no llegaron hasta aquí, hasta este momento, por más supermanes que los quieran hacer parecer.
La combinación "política mágica-conjuros mediáticos-muertos milagrosos" nos está haciendo mal. Muy mal.

Sabemos que algo está mal en cuanto prendemos el televisor o leemos un diario, pero, embadurnados de sobrenaturalidad como estamos, revestimos toda esta estructura metafísica de una pátina lógica. Nos da vergüenza comulgar en presencia del contrario y escondemos la sotana y la hostia: nos la pasamos debatiendo si esto es a consecuencia de aquello, si aquello es motivo de esto, buscamos contextos como conjuros, parecemos jesuitas resolviendo el sexo de los ángeles. Intentamos usar esa vieja inútil, la lógica, pero como no estamos convencidos de ninguna serie "A entonces B" (porque siempre creemos que nos hace trampa, o que la hacemos nosotros) ni siquiera creemos en lo fenoménico. Si puede describirse, puede conjurarse.

La realidad nos hace trampa, nuestra percepción está torcida y tenemos cientos, miles de personas que nos agitan desde el púlpito, incluyendo nuestra deidad en uso del poder, que nos dicen qué tenemos que pensar, cuándo y cómo. Todo suma más retortijo al revuelto gramajo diario: falta leer alguna red social después de un hecho importante para ver qué difícil es que dos argentinos siquiera interpreten similarmente un acto que esa realidad torva les diluye en cuanto más fijo la miran.

Si hay un dios verdadero, se nos debe estar cagando de risa.

Y esto tiene otras consecuencias, las más graves: tratamos a los que nos tienen que gobernar como benévolos chamanes o malévolos mefistos de acuerdo a ese falso debate que, de antemano y mágicamente, ya ha sido resuelto en su base con una revelación o una retahíla de credos repetidos como rosarios con una base más o menos sencilla: si hace crecer las cosechas, es bueno; si hay plaga, es malo. Si crece en mi campo, bueno; si crece en el campo de al lado, malo.

Vamos a un ejemplo: durante el debate previo a las elecciones presidenciales de 2011 no escuché ningún serio interés, desde quienes decidieron por antemano reelegir a Cristina Fernández de Kirchner, por conocer qué iba a hacer. Más o menos, lo que me dijeron -promedio- es "confiamos en que va a hacer lo mismo que hasta ahora, que nos parece perfectible pero es mejor que cualquier otro oponente que se presente". Y ahí la clave no es "mejor que cualquier otro oponente" sino "confiamos". A nadie de los que pregunté le interesó saber de antemano (y de paso, repetírmelo porque CFK se cuidó muy bien de decirlo) qué será de la educación, salud, distribución de la riqueza (es decir, qué se hará con el dinero de todos los argentinos, oficialistas y opositores e indiferentes), de la política energética, de los servicios públicos, y un larguísimo etcétera: el creyente confiaba. Tenía fe en que ella haría lo necesario y que lo que hiciera sería "lo mejor". "No nos des detalles", parecían decirle a CFK, "vos goberná que nosotros confiamos en vos y mientras no nos hinches las pelotas, dale para adelante". Faltaría decirle: "mientras llueva y haya prósperas cosechas, oh diosa de la tierra".

Toda esta magia, claro está, es neurosis. No nos gusta laburar, no nos gusta saber que tenemos que hacer un montón de cosas por nosotros: ir a reuniones, discutir acciones y llevarlas a cabo, manifestarlas, peticionar, respetar las decisiones del colectivo, en fin, ser sujetos activos de la política. Ni siquiera hablo de militancia, eso es distinto. La militancia es hacer de una idea la vida: mi idea, mi vida y mis compañeros. De diez asambleas con cien participantes, apenas diez personas serán, alguna vez, militantes. Pero eso es otra cosa.
Con la magia, la responsabilidad es de otros: nosotros cumplimos yendo a misa. Arraigada en el fondo del inconsciente político nacional, está la creencia de que los políticos crecen en macetas o son iluminados como los profetas o son "seres especiales". Como sea, no tienen nada que ver con nosotros. De una vez: "Argentinos, a las cosas".

Y déjense de boludeces, agregaría yo.

Los Heidis J.

2012-10-04T10:05:00.001-03:00

Resulta que un grupo de los que son mandados a partirle la cabeza a los manifestantes tienen como guías espirituales a Seineldín y no a Néstor Kirchner o a Evita o al Che o a León Trotsky. Aparentemente descubren gracias a un cartel medio escondido entre los sublevados de Prefectura, que las fuerzas de seguridad son de derecha.

¿Tan ingenuos son? ¿Son niñas huérfanas que viven en Los Alpes cuidando ovejas y cantando "oioioioioIÚ oioioIÚ!" o simplemente cuando no conviene, no suma, como con Moyano, todo se vuelve de derecha, aunque lo haya sido siempre? ¿Cuánta derecha hay todavía en el gobierno filoperoprogrezurdo esperando ser reconocida? ¿Cuántos millonarios despreciando el sueldito, el viajecito, la comprita de dólares del burgués cacerolero, espera ver tocados sus intereses (o puestos en evidencia) para revelarse como son, "abogados exitosos" sin una gota de sudor, prendidos de la teta del Estado desde hace décadas, viviendo en los solitarios y recoletos guetos de los ricos? ¿Queda algún "no millonario" en este gobierno, capaz de acusar sin miedo de "prebendarios" a los jefes de Prefectura y Gendarmeria sin sonrojarse?
Las contradicciones son cada vez más profundas y empieza a verse que eso que incomoda tanto al J* cuando abre el diario corporativista y opositor ya no tiene tanto que ver con "operaciones de prensa" (operaciones de prensa hacen todos, también los medios oficialistas) sino con que se vuelve incómodo ser J, es como que no lo dejan en paz a uno con ser J. Uno quiere ser J y ya vienen estos a decir que Berni esto, que Garré lo otro, que el decreto no lo firmó Magnetto, la puta madre déjenme vivir en paz.
Quiero la montaña límpida de nubes de tormenta, quiero una imagen que me tranquilice. No quiero dejar de creer en el peronismo, no quiero creer que me equivoqué otra vez. Quiero un cantón nacional y popular, la latinoamérica soñada por Galeano. Pero esto es Lanús.

(*) J: dice no ser K, pero es lo más cercano que existe.

Otra vez, pero distinto.

2012-08-28T15:22:00.003-03:00

La sensación de sentirme moribundo es vasta en mi experiencia pero, por lo general, fruto del momento y tan efímera como éste. Suelo volver renacido de esos vislumbres, como si fuera una tonta moraleja de Paulo Coehlo.

De chico soñé varias veces con mi propia muerte, generalmente violenta. ¡Era una muerte de gángster!, moría siempre en un auto; reventado por una bomba, en un tiroteo entre pandillas o en un choque provocado. Autos gigantes, Fords o Chevrolets u Oldsmobiles, modelos todos cuarenta y pico; negros, recuerdo que eran grandes y negros. Autos bien de gángsters. ¿Por qué había gángsters y por qué había autos?, me pregunto y tal vez no es que soñé tanto con eso, tal vez me acuerdo más de esos sueños que de otros en los que moría, pongámosle, deglutido por un dragón.

En mi adolescencia hacíamos con mis amigos el jueguito torpe y peligroso de desmayarnos adrede, y experimenté un par de veces una sensación que pensé cercana al no-ser de la muerte. Después un médico me explicó lo cerca que estuve de morir sin ningún tipo de anticipo o conciencia real de lo que me iba a pasar. Morir de estupidez, básicamente.

La primera vez real de encontrarme con la plausibilidad de mi propia muerte -violenta- fue tiempo después, adulto joven, casualmente huyendo en un auto grande, un Ford verde y rojo, y también casualmente rodeado por algo así como gángsters del conurbano bonaerense. Debo aclarar que yo no quería estar ahí, como en una comedia de enredos -pero sin la comedia- pero ahí estaba mientras todos (se y me) gritaban y todos (se y me) disparaban. Debo haber sido un blanco de fortuna, pero tal vez no les di demasiado tiempo para apuntarme; no estaba muy claro en ese momento y rajar era mejor estrategia que pedir explicaciones. Recuerdo pensar que sentiría una quemazón -tal vez- pero que no iba a sentir un dolor muy fuerte y eso me desconcertaba, me revisaba a cada rato buscando una mancha roja fatal en la camisa. Como decía, parecía una comedia, una de las tempranas de Woody Allen: mientras zumbaban las balas, pensaba quién le iba a decir a mi vieja que me habían cosido a tiros. Un plato.

Hubo otra oportunidad, también hace mucho, pero esta vez con la plena certeza de mi muerte. Era una propuesta seductora, una promesa de descanso para el desfalleciente, la disolución del ser para el atribulado. Y yo estaba desfalleciente y atribulado. Al cansancio y a la confusión habrá que agregarle, para entenderme un poco mejor, que me invadía también la figuración de ser un sorete marrón cagado sobre una alfombra ídem, esperando pasivamente que alguien se tropezara conmigo y que de la indignación diera con el culo desubicado y desprolijo que me había dejado tirado ahí y lo reventara a patadas. Cosas que se le pasan a uno por la cabeza cuando está solo, triste y cansado. Sobre todo, cansado. Apareció el que se tropezó conmigo y salí renovado, como quiere Coelho -supongo.

Para terminar, hace unos días tuve una experiencia onírica fuerte, tan fuerte como los otros anticipos de mi muerte. Soñaba esta vez con que me moría porque el cuerpo lo decidía, me abandonaba. De nuevo pensaba que transitaba el camino que lleva a las recónditas cuevas del no-ser, hacia la nada cósmica, la sopa de sustancias. Esta vez, aún en sueños, no me entregué. Al contrario de lo que podría pensarse, o a favor si se me conoce un poco, básicamente lo tomé como un tema de fontanería o de hardware/software. Sabía que no era real, que soñaba, aunque sintiera la muerte tan cerca pude haberla sentido en otras ocasiones más reales. Pensé que la solución era resetearme, lo cual implicaba cierta fe en que hubiera una especie de frontón metafísico contra el que rebotar y volver -podría interpretarse como cierta flaccidez de convicciones, pero debo decir en mi favor que lo encontraba muy dudoso y que preferí atenazarme a la poca conciencia que me quedaba- mientras mi corazón y mi sangre se detenían. Sin embargo, morirse no fue lo peor, mayormente lo fue el dolor insoportable de los recuerdos sinestésicos que conseguían aparecer por última vez, mi memoria comportándose como una estrella moribunda que da gritos desesperados, rehusándose a volverse una singularidad sin tiempo y sin espacio.

Ponele que no sos tan pelotudo.

2012-08-22T15:21:00.000-03:00

Ponele que se dispone todo para que no choque ni descarrile, ni colapse o se suspenda ningún tren o subte o cualquier otro servicio público más administrado por el Estado o concesionado por él.
Ponele que no se cae más ningún edificio ni ningún balcón, marquesina o cornisa por falta de control.
Ponele que no se inunda más nada de manera crónica.
Ponele que los organismos de control de servicios públicos funcionan a pleno.
Ponele que no hay habitantes en todo el territorio argentino a los que se les vulneren sus derechos de parte del mismo Estado.
Ponele que el Estado le obliga a hacer lo mismo a los privados.
Ponele que cada vecino puede -con datos objetivos de organismos imparciales- decidir democráticamente si un emprendimiento fabril, minero, del que sea, puede instalarse de por vida (su vida) en su localidad o región.
Ponele que Atucha no explota.
Ponele que hay libertad sindical y que se acaba la trama patronal-gremio-Estado en el que el único que pierde es el trabajador.
Ponele que la policía, en vez de coordinar ataques a manifestantes con parapoliciales, controla las protestas con la Constitución, la ley en la mano y de la mano de la Justicia.
Ponele que el Estado denuncia a los jueces y fiscales que se desentiendan de sus deberes como funcionarios, en vez de coleccionar sus agachadas para apretarlos.
Ponele que el Estado deja de hacer inteligencia interior.
Ponele que el Estado retoma su potestad de acusador de oficio y empieza a denunciar todo lo que huele decididamente a podrido en Argentina y de lo que si tirás del piolín sale todo junto: trata de personas, prostitución, tráfico de drogas, lavado de dinero, robo de automóviles, corrupción policial, etc..
Ponele que se verifican las conexiones entre grupos policiales, parapoliciales, organizaciones políticas, barras bravas y sus clubes.
Ponele que el Estado hace del bienestar general su política más importante y pone toda su inteligencia en resolver los conflictos de intereses que surgieren por la vía del diálogo y no por la extorsión, pública o privada, la amenaza, la prebenda y/o la compra de conciencias.
Ponele que en las comisarías se les da prioridad a las víctimas, con castigos severísimos para los que obstaculicen esas diligencias ante la Justicia.
Ponele que el Estado también decide atender como prioridad todo aquello por lo que el ciudadano paga impuestos: educación, hospitales, infraestructura, seguridad social, etc..
Ponele que hay negociados y patrocinadores de obras y coimeros y recaudadores para la corona y vaselina como ahora, pero con la condición de que no sea evidente y que no se nos pida creer las disparatadas excusas que se nos ponen.
Ponele que entonces los funcionarios responden por sus actos (y se jode el que llama la atención) y que son denunciados, cuando así lo entendiere, por el propio Gobierno y dejado el proceso a la tutela del Poder Judicial.
Ponele que el Gobierno evita ser un obstáculo en cualquier proceso judicial que tenga a un funcionario suyo como acusado.
Ponele que el límite para hacerse el estúpido con una acusación sea el procesamiento dictado por un Juez.
Ponele que se articulan las normas para que las prebendas de pertenencia a determinado grupo político, social o económico sean perseguidas como delitos lisos y llanos.
Ponele que los servicios públicos son los mejores posibles y no al límite del caos social.
Ponele que las cárceles son el castigo necesario y no el posible.
Ponele que el Gobierno que maneja el Estado pelea con todos los monstruos (reales o imaginarios) que quiera, pero básicamente habla a través de sus actos de gobierno.
Ponele que "todos los habitantes" son "todos los habitantes" y no "los que nos votaron", con especial cuidado de no dejar afuera a las minorías.
Ponele que la única condición para recibir una ayuda estatal preestablecida es necesitarla de manera fehaciente.
Ponele que "la agenda" es todo aquello que le concierne al bienestar del pueblo y por lo que el político en campaña postuló su representación y no las necesidades electorales, de construcción de poder político o económico, actuales o futuras, del partido o alianza que lo propuso a administrar los bienes públicos.
Ponele que se tomen como actos de gobierno los anuncios y/o promesas desde el comienzo mismo de la campaña electoral y hasta la finalización del mandato correspondiente y que los mismos pueden ser interpelados en cualquier momento por las Cámaras correspondientes y/o tribunales específicos, dictándose la "inhabilidad electoral" por ejemplo de los mentirosos con carisma (o con Duranes Barbas) que incumplen de manera continua y a sabiendas todos sus compromisos con el electorado.

Ponele que, después de eso, vienen y te dicen: "¿Querés que hagamos más? Votanos de vuelta". ¿No los votarías con los ojos cerrados? ¿Y por qué los votás sin pedirles nada? ¿Sos pelotudo o qué?

El menos peor.

2012-07-25T12:27:00.001-03:00

Queda cada vez menos espacio para el "apoyo crítico". Escapa a la política y a la posición que cada uno tenga acerca de si la derecha esta acá o allá. Quizá ya estemos pisando terreno psicológico en muchos casos, fenómenos tales como la "persistencia en el error", síndrome de Estocolmo, o simple falta de ganas para pensar qué queremos y a quién queremos cuando nos toque elegirlo.

Pero está produciéndose una divisoria de aguas, ciertas cosas están tomanto un matiz preocupante y del que no se puede permanecer ausente: estás de acuerdo con esto o no, es cortito.

Vía (http://storify.com/seguitribuna/pintadascamporistas)

Correr en bolas hacia el abismo.

2012-07-23T14:19:00.001-03:00

Muchos se consideran interpretados y se identificaron, la semana pasada, con la nota aparecida en La Nación de Alejandro Katz; de hecho, me resultó bastante paradójico que en La Nación se preocupen del progresismo; más bien, creo que les interesa más sus críticas al kirchnerismo que su condición de progresismo en sí.

Sin embargo, hace rato que creo que debatir con el kirchnerismo su relato es aceptar atacarle su muñeco de paja. La cuestión no es señalar su necesidad de la cadena nacional por día, sino confrontarlo con su incapacidad evidente de convertir en realidad eso que relata y su creciente necesidad de disociarse de esa incapacidad.

Para quienes no profesamos la fe, está muy claro que para sostenerse el kirchnerismo necesita de prensa adicta, estadísticas falsas, intelectuales aplaudidores, épicas ficticias, revolucionarios a sueldo y llevar el quid pro quo a la categoría de ideología. Sabemos que toda alusión a la realidad cruda y global se considera destituyente (casi por definición), incluso salirse del canon oficial de santos y demonios lo es. Pero lo último que necesitamos es un 678 opositor para predicarle a los conversos. Más bien, todo lo contrario.

Las mentiras de los Szpolski y los Gvirtz -por mandato- son un espacio cada vez más grande entre la realidad argentina y la ficción kirchnerista y cada cadena nacional un episodio más extremo de la neurosis del Poder; lo que es mucho más preocupante: estamos mal pero vamos a estar peor porque estamos cada vez menos posibilitados de aplicar soluciones.

El problema no es la prensa adicta, el intelectual torvo, la presidente como showoman. El problema no es aplaudir los ropajes del rey desnudo; el problema es que el rey corre en bolas y a los gritos hacia el abismo y nosotros vamos tres pasos detrás de él.

Luces peligrosas.

2012-06-29T19:21:00.000-03:00

Me ilusiono cuando alguien me tiene que dejar por algo mejor. No es que me sienta poca cosa o que mi estándares sean pequeños; todo lo contrario. Entonces, siempre supongo que es algo tan bueno, superior, superlativo, que hasta siento admiración por quien tiene la oportunidad de trascenderme. Coartarle el acceso a sus sueños sería el más mezquino acto del mal llamado amor, que no es más que egoísmo y desprecio por el otro.
Sin embargo, aprendí que a veces es una mera excusa para ocultar un descenso a los infiernos. Se abandonan a sus flaquezas en una derrota que venden por victoria augusta. Es difícil verlos, me pasó con ex parejas, amigos, familiares, compañeros de trabajo, conocidos. Me pasó a mí, tantas veces.
A veces es mala suerte (si la suerte existiera), también.
El premio, como toda consecuencia de nuestros actos, es también castigo; y no faltan velas para las mariposas de la noche.
Siempre, el peor y más habitual de los enemigos es uno mismo.