the Ace of Spades

Un tranquillo WeekEnd di paura

noreply@blogger.com (KK) — Sat, 21 Jan 2012 02:25:00 +0000

- Maledetto temporale - pensò tra sé e sé mentre si accingeva a suonare al campanello.

Prendere la decisione di fargli una sorpresa non sembrava essere stata la migliore delle opzioni quel weekend.

Era bagnata: fradicia, si era mezza persa per trovare l’appartamento, e ora non sapeva nemmeno quale sarebbe stata la sua reazione nel rivederla.

Il tempo che ci stava mettendo per aprire la porta era infinito…

Milioni di pensieri le fluttuavano in testa, l’ottimismo della partenza era stato lavato via dalla pioggia, lasciando spazio a una nuda e fredda paura.

- A che serve essere coraggiosi se alla fine ho una paura fottuta? E se gli fosse passato anche quel briciolo di interesse? E se interrompo qualcosa di importante? Magari è in dolce compagnia, ma non me ne ha parlato, come potevo saperlo.. e che faccia faccio per mascherare il mio dispiacere.. –

Finalmente sentì la serratura della porta che si apriva.

Alzò lo sguardo e fece la faccia più serena che le poteva venire.

- Il campanello? Sono tutti usciti.. che cazz… -

Era stata una giornata pesante, come tutti i venerdì, dopo l’intera settimana a studiare come matti, il weekend era l’unica cosa di buono che lo attendeva per finire la serata, chi turbava il dolce riposo che si accingeva ad assaporare?

Andò ad aprire la porta, chiunque fosse lo avrebbe liquidato in breve e sarebbe tornato a stendersi sul letto ascoltando musica per svuotare la mente..

Eccolo lì.

Ha lo sguardo di uno a cui si è interrotto qualcosa – Merda, ora faccio finta di niente e me ne vado, tolgo il disturbo, e amici come prima.. no col cazzo, non ci riesco.. –

Lui era così, così bello, così vero, così lì davvero davanti ai suoi occhi.. jeans, t-shirt e piedi nudi.. così come lo aveva lasciato.

- Eccomi qui. –

Eccola lì.

Lo stupore passò come una luce nei suoi occhi, cosa ci faceva lei davanti alla sua porta, quella - pazza da legare che non ascolta mai quello che le dico, fa sempre di testa sua, è come un uragano, instabile che ti travolge a piccole e grandi dosi, ma non sai mai quale dose aspettarti.. –

Che importava che non avesse ascoltato, che importava delle cose dette era lì e lui non riusciva a staccarle gli occhi di dosso.

Era bellissima, buffa, ma bellissima.

Non un ciuffo di capelli asciutto o in ordine, impregnata così tanto di acqua che a strizzarla si poteva dare vita alle cascate del Niagara.

Era lì, gocce di pioggia scendevano dai capelli e le rigavano il viso, bianco come porcellana, in cui erano racchiusi quei due grandi occhi azzurri, con quel filo di trucco sbavato, e imbarazzati lo fissavano; le rigavano il viso scendendo fino agli angoli della bocca, le sfioravano le labbra aperte nel sorriso di chi ha appena fatto un danno ma ne è fiero.

Istintivamente le diede un bacio.

Era passato così tanto tempo, ma risentire il sapore delle sue labbra azzerò quell’intervallo che li aveva divisi.

Nessuno dei due disse una parola, lui, con un gesto, la invitò ad entrare.

La condusse verso la sua stanza e tutto si fece buio, la corrente era saltata.

Maledetto temporale.

I contorni delle stanze incominciarono a ridisegnarsi davanti ai loro occhi con l’alternarsi dei fulmini.

La fece accomodare dandole modo di spogliarsi per indossare qualcosa di asciutto, mentre lui cercava un paio di candele.

Sotto la luce dello schermo del mac poggiato sulla scrivania iniziò a spogliarsi: via le converse affogate, via i calzini, via la felpa..

Si iniziò a slacciare i jeans, poi incrociò le braccia per levarsi la canottiera.

Era tremendamente sexy bagnata, la retroilluminazione del computer le disegnava il corpo con tratti decisi e accattivanti: le curve del suo seno, della sua pancia, l’arco della sua schiena.

Mentre lei era ignara di essere osservata, il suo corpo lo chiamava, come il canto delle sirene, sussurrava desiderio di essere sfiorato, posseduto, cullato.

Accese le uniche due candele che era riuscito a trovare, le poggiò sul comodino.

Il corpo di lei danzava immobile sotto quelle luci.

Lei iniziò a togliersi i pantaloni, quando lui la fermò.

Le prese deciso la mano, gliela strinse, mentre con l’altro braccio l’avvicinò a se: imprigionandola.

La baciò, forte, togliendole il respiro, senza darle via di fuga.

La sua lingua sfiorò le labbra: morbide.

Ruvido, il delicato accarezzarsi di lingue, poi frenetico, voglioso, arrabbiato.

Lei gli sfilò la maglia, accarezzò il suo corpo, così definito, marmoreo, inizio a slacciargli i pantaloni, non c’era tempo per indugiare, eppure così tanto da assaporare, come quando non mangi il tuo piatto preferito da così tanto tempo che fremi dalla voglia di sbranartelo tutto ma senza perderti il sapore di ogni singolo boccone.

Il desiderio aumentava.

Aumentava la sua rabbia ogni volta che lei lo sfiorava nel spogliarlo.

Era così arrapante.

Dolce e arrapante allo stesso tempo.

Un cocktail micidiale.

La prese di peso e la fece sdraiare sul pavimento, sovrastandola con la sua figura.

Per gustare ogni cosa ci vuole pazienza, e lei, al contrario, ne aveva ben poca, era quindi suo compito rallentare il ritmo.

Le blocco le braccia sopra la testa.

Scese al suo sud ombelico, la baciò, poi con la lingua percorse il suo corpo, tra i seni, il collo, il mento e di nuovo la bocca.

Le prese il viso fra le mani baciandola.

Lei liberata dalla sua morsa cambiò gioco.

Si posizionò sopra di lui, che stranamente la lasciò condurre.

Le mani iniziarono a tastare ogni centimetro del suo busto: un dio greco che si lasciava profanare dal tocco di una mortale.

Incurvò la schiena, poi si piegò sul suo corpo, con la lingua gli sfiorò il capezzolo, scatenando un brivido, lo baciò e lo morse delicatamente.

Si rialzò dominandolo con la sua figura, lo guardò con uno sguardo beffardo e con le mani riprese a spogliarlo senza smettere di guardarlo famelica.

Gli sfilò i pantaloni.

Sfilò via anche le mutande: la piacevole vista di un uomo in erezione la inebriò.

Aveva il potere e lo usava.

Maliziosamente gli diede un bacio, e poi glielo prese in mano.

Lo accarezzava dolcemente, ma quelle carezze ad ogni movimento rilasciavano vibrazioni tutt’altro che dolci.

Alle mani si unì la lingua che ne bagnò la punta.

Il sapore di sale le riempì la bocca, mentre i sensi di lui si fecero pungenti.

Le mani continuavano a far su e giù lungo il tronco del suo pene, mentre la lingua lo baciava, mentre la sua bocca lo accoglieva.

Su giù su giù su giù. Movimenti che lo rendevano incapace di intendere e di volere, se non il volere che quel gioco di mani e di bocca, quel pompino, non finisse mai.

Sarebbe rimasto così succube delle sue cure all’infinito.

Ancora, ancora, ancora.

Emise un mugugnio, il piccolo spasmo che lo prende, accompagnato da un sospiro mentre lei possiede e causa il suo piacere.

Ad un tratto ferma il gioco.

È ora di riprende in mano la situazione, la ribalta, la bacia, con passione, è arrabbiato, così arrabbiato che vuole ricambiare il favore, farla accendere come un falò: punirla.

Le sfila i pantaloni, e ammira il suo corpo nudo che prende forma davanti ai suoi occhi, le strappa via il reggiseno e il perizoma: - maledetta a lei sa come addobbarsi a dovere. –

Senza pietà le morde un capezzolo, chi la fa l’aspetti, e se ne gode il gridolino di dolore misto a piacere.

Gioca con il suo seno mentre le sue mani le accarezzano le grandi labbra, le solletica.

Poi le bacia, le gusta, le mangia, lasciandosi guidare dai suoi ansimi che echeggiano nel silenzio della casa ancora buia e deserta.

Poi la penetra con le dita, aumentando il suo piacere, che inarca la schiena gridando il suo cognome.

Lui la bacia per zittirla, ma compiaciuto rincara la dose facendo oscillare le sue dita dentro di lei.

Sa che lei impazzisce.

È come resuscitare.

Ogni cosa prende vita al suo interno, la scuote, vorrebbe gridare al mondo che lei sta godendo, far tremare le orecchie dei vicini: qualsiasi cosa.

I baci la soffocano, per quanto piacevoli deve far esplodere il suo piacere, si libera e respira affannosamente guardandolo negli occhi e sussurra il suo nome prima di abbandonarsi di nuovo alle sue paradisiache cure.

- Senza pietà, - è il pensiero che strepita nella sua testa – possiedimi senza pietà. –

Lui torna a baciarla sulle labbra, lei torna a toccarlo.

Sembra una guerra, a chi riesce a far perdere i sensi all’altro.

Ma questa guerra non la vince nessuno, la si combatte, per il capriccio, per il diletto.

Nessuno si arrende, mai.

Si passa solo alla battaglia successiva, ai colpi seguenti e lui sa come assestarli.

Le alza le gambe, le poggia sulle sue vigorose spalle e le blocca con la forza delle sue braccia.

La penetra.

Carne con carne, carne dentro carne.

Una morsa lo prende allo stomaco, la stessa morsa che prendeva sempre lei a ogni suo tocco.

Se ne sorprende, ma si lascia avvolgere dalla sensazione; è finito il momento dei giochetti è ora di fare l’amore.

Dentro di lei la accarezza, la sfiora nelle parti più sensibili del suo corpo, provocando a entrambi piacere.

Non vince nessuno, vincono tutti.

Lui gode di lei mentre lei gode di lui, la bacia fino a farle mancare il respiro.

È un aumentare di desideri, un crescere del ritmo, un rallentare: è il caos.

Il caos più bello del mondo.

Ed era passato troppo tempo.

Troppo tempo da quando era successo l’ultima volta, troppo tempo da quando aveva tremato tra le sue gambe.

Ed ora tutto aver un colore così bello, che non doveva finire mai.

Lei gli passò le unghie lungo la schiena, voleva lasciare il segno del suo passaggio sulla pelle: marchiarlo.

Lui inarcò la schiena per il delicato dolore che lo percorse e le morse il labbro.

Forte batteva il cuore di lui in petto.

Stava annegando in sensazioni che aveva tenuto a bada per tanto tempo ed ora lo travolgevano: li travolgevano.

Sotto la luce tremante delle candele.

Giacevano seminudi sul pavimento, i loro visi uno di fronte all’altra, e i loro corpi lontani.

Si tenevano per mano, niente di più di quello.

Quando lui le prese il viso e la baciò intensamente, come mai prima, più di ogni altra volta.

Non sapeva cosa voleva dire, non sapeva dove portava o cosa sarebbe stato, sapeva solo che il suo cuore era in fiamme.

Era bellissimo.

Ed era tutto grazie a lei: per lei.

LE DUE FACCE DELLA MEDAGLIA: LE EX (che mollano, o quasi) - NON PISCIATE FUORI DAL VASO

noreply@blogger.com (KK) — Fri, 13 Jan 2012 00:37:00 +0000

Squillino le trombe, signori.

Porgete i vostri omaggi alla principessa sul pisello, o meglio decodificata come la EX fidanzata.

EX in maiuscolo, per sottolineare una categoria specifica del genere.

Non le ex classiche, ma quelle che hanno detto fine, si sono fatte la loro vita, magari sono anche fidanzate, consapevoli del loro potere sui loro ex ancora innamorati, pisciano per segnare il terreno un po’ come fanno i cani, tenendoli quindi al guinzaglio, illudendoli.

Le regine cattive.

Quelle che mollano disinteressatamente, lasciando dietro degli uomini distrutti e incapaci di rialzarsi.

Quelle che tradiscono, se ne fottono, lasciando dietro degli uomini che non credono più nelle donne.

Quelle che non hanno il coraggio di mollare, che fanno andare avanti la storia dopo aver dichiarato che non vedono un futuro con il partner; forse, per un perverso pensiero, pensano che se sono i malcapitati a mollarle soffriranno di meno, e invece no lasciano dietro uomini che seguono la bava che lasciate al vostro cammino: lumacone!!!

Ma non basta. E no.

Perché a loro sanno che li hanno ancora appresso.

Ne sentono il respiro sul collo, ne sentono la devozione nell’aria.

Se ne cibano.

Dietro al “voglio che restiamo amici” si nasconde il piacere nell’averli intorno adoranti.

È come se l’amicizia fosse, agli occhi del disgraziato, una sorta di clausola nel contratto di divorzio: della serie rimaniamo amici, un domani chissà… keep in touch, può tornare sempre utile.

Si utile solo alle api regine, che ronzano di fiore in fiore, affamate di devozione.

Guai se per un attimo la fonte che alimenta la loro superbia si distrae, anche solo per un secondo.

Ogni occasione è utile per dare fuoco alla fonte: una piccola crisi universitaria? Chiama l’”ex” amico, gli fai sentire che hai bisogno di lui; vuoi esprimere un po’ di affetto extraconiugale?! Pubblica qualche cuore qua e là sulla bacheca dell’”ex” amico, dimostragli che – T.V.U.M.D.B. o T.A.D.B.4.E. –

Ma, anche se non siete più amici, dopo il tradimento magari, lo rivedi ad una festa, ti dicono che sta con un’altra e tu “ape regina affamata di cazzi fino all’indigestione” cosa fai?! Chiama l’ex e chiedigli se non gli andrebbe un rendez-vous perché hai tanta voglia.

Ma io dico, e mi domando, perché cavolo non pisciate a casa vostra?

Sei incontinente per caso?! La fai quando e malgrado dove ti scappa?

Siamo in una civiltà educata, siamo donne, non facciamo le sciatte, e dai.

Piscia a casa tua e smettila di annaffiare l’orto altrui.

Il beneficio del dubbio è concesso a tutti, lo hai il ragazzo, lo ami? Comunque sia continui a starci insieme.

Fai pace col cervello, e impara a pisciare intorno a lui.

Cazzo ti ci vorrebbe una che pisciasse nel tuo orticello vedi che poi il problema d’incontinenza diuretica sarà accompagnato dall’incontinenza del retrobottega.

Questa non è crudeltà, non solo, è puro egocentrismo.

Sei consapevole di essere la regina, la bella, la principessa sul pisello (o di sto cazzo, voglio essere volgare) e ti piace.

Ti rimiri su ogni superficie adulandoti.

Sai chi è Narciso?! Ecco lui ha esagerato un po’, e si sa com’è finito.

Io sono una sostenitrice nella SANA amicizia tra ex, e questi non sono affatto esempi di sanità, ne relazionale né mentale.

Cara ape regina, apri gli occhi!

Che la tana del coniglio è molto profonda.

LE DUE FACCE DELLA MEDAGLIA: GLI EX (mollati) - CARPE DIEM

noreply@blogger.com (KK) — Fri, 13 Jan 2012 00:29:00 +0000

Gli uomini digeriscono lentamente la fine di una storia.

Sempre se la digeriscono.

Ok, forse sto generalizzando, e il pubblico maschio scuoterà la testa in segno di dissenso, ma non mi sento poi così lontana dalla verità.

Difficilmente si lasciano andare a coinvolgimenti sentimentali, un po’ tutti lo facciamo, la paura di prenderci una bella inculata ci frena un sacco, o ci porta ad assumere comportamenti molto frivoli e poco impegnati.

Ma, dicevo, difficilmente si fanno coinvolgere: l’uomo deve divertirsi, più se ne fa più è figo, più ha un ruolo dominante nella sua cerchia, fermarsi con una è indice di missione fallita.

Non tutti, sia chiaro, ci sono anche i vecchi inguaribili romantici, quelli che aspettano quella giusta e si decompongono nell’attesa.

Ma il miracolo accade: s’innamorano.

Lei è bellissima, capelli lunghi e viso dolce, un sorriso che ti coinvolge come una brezza fresca.

Inizia la storia d’amore.

Poi a un certo punto lei rompe la sinfonia: decide che non sono fatti per stare insieme e che non si vede con lui in futuro, o lo tradisce, o qualunque altro motivo.

La corda di violino si rompe, flagellando a sangue il cuore del ragazzo.

Con annesso stato sentimentale confusionale.

Si perché, dopo essersi tagliati le vene dal dolore, dopo aver recitato un monologo, che dettava le loro nuove leggi da duro/stronzo con le ragazze, davanti allo specchio, decidono che non solo useranno le ragazze per loro ludo, ma saranno anche incapaci di provare di nuovo dei sentimenti.

Addirittura la usano come frase d’identificazione: non so più cosa provo per una donna da quando è finita la mia ultima storia.

Noi ingenue dentro nascondiamo una crocerossina pronta a salvare i soldati feriti nella guerra dell’amore.

Colei che li sorprenderà e farà loro scoprire, di nuovo, l’amore.

Senza accorgerci che sotto si cela Terminator: cuore di ghiaccio.

Il che, se in estate va bene, in modo da contrastare il caldo, d’inverno va male, perché ci vuole qualcuno che ci scaldi il sangue, non il materasso.

Ma procediamo per parti, inspiegabilmente la rotture li rende UOMINI.

Ogni donna cerca un UOMO.

La parola giusta, gli interessi comuni, il tocco preciso, istintivo, animale, il bacio da togliere il fiato e poi, ciliegina sulla torta, la scopata da mille e una notte.

La cosa va avanti per un po’, e non per caso, ma perché realmente funziona.

Finché ai primi respiri freddi dell’inverno, la stufa si rompe e loro tornano i terminator sparaghiaccio che erano stati programmati ad essere.

Perdono l’uso della parola, insieme alla loro mascolinità.

Dopo numerose domande che ti poni, la risposta ti arriva, dopo deduzioni scientifiche e investigazioni, attraverso un uccello del malaugurio.

L’uomo che noi conoscevamo ha visto la sua prematura fine alle prime ore dell’alba invernale, ne da, indirettamente, il triste annuncio il verme/zerbino/ombra del sopracitato uomo.

Egli, infatti, ci è stato portato via dal crudele destino che l’ha coinvolto in un incidente frontale con la realtà dei fatti che continua a negare a se stesso: l’amore (non corrisposto) che prova ancora per quella ex di anni orsono ha preso un percorso diverso dove lui non era e non è contemplato; la paura che lui non ammette di un possibile ripetersi del tradimento.

R.I.P.

Si.

Non siamo noi, ma loro.

Loro che dietro a mille scuse, ci rifilano un “non sono pronto” come scusa di facciata.

Ma io dico per la bellezza di Afrodite, un minimo di palle non anatomiche le avete?!

Dopo sei anni, che il tuo amore ti ha tradito e tu non contempli manco la possibilità di tornarci, anche se lei ti ha implorato, non puoi chiudere il capitolo e iniziare una nuova storia dando tutto quello che puoi dare alla nuova compagna della tua vita?!

Dopo mezza decade, da quando lei ti ha detto che non vede un futuro con te, dopo che l’hai dovuta lasciare perché era ridicolo andare avanti viste le premesse, dopo che lei si è rimessa con l’ex ed è felicemente fidanzata, dico, dopo tutto questo non sarebbe ora di darsi una possibilità?!

Non dico con una a caso, ma almeno se ne trovi una interessante, non fare quello forte, quello orgoglioso, quello che sa, quando ti abbiamo capito perfettamente tanto che alla fine ti sei rivelato lo smidollato zerbino ancora appresso a lei.

Almeno sii onesto.

E dopo di questo è ora di darti una svegliata e scoprire che il mondo ha altro da offrirti, se tu non ci sputi sopra (metaforicamente parlando).

Amare è difficile, non si ama a caso, si ama di rado, spesso si ama non corrisposti, altre volte si ama, ma finisce.

Amare per questo può portare dolore, un dolore che ci promettiamo di non voler provare più, eppure capita di riprovarlo.

Non a tutti è concesso di trovare “quella/o giusto” alla prima botta.

Ma cazzo, datevi una chance.

SVEGLIA.

Davvero.

È una partita a poker: hai colore, ma l’avversario potrebbe avere full d’assi, non puoi mai sapere se sta bluffando, devi correre rischi per vincere.

Fate il vostro gioco: ALL IN e rischiate.

Sarete bravi a camuffarvi, a fare gli uomini, ma il tempo poi vi mostra per quelli che siete.

Quelli che quando cadono non si rialzano, si contorcono e rotolano nella merda di bugie che si sono raccontati.

Almeno noi, cadiamo, ci facciamo un male della madonna (e le nostre amiche lo possono confermare), ma poi ci rialziamo e se ne vale la pena ci riproviamo.

E in comune con i vermi noi abbiamo solo la nudità, perché ogni volta che ci rilanciamo dopo una rovinosa caduta, ci lanciamo senza salvagente, senza niente, nude come mamma ci ha fatte: perché l’amore, come la vita, va vissuto.

Quindi.

NEXT. Avanti il prossimo.

ti amo se:

noreply@blogger.com (KK) — Tue, 03 Jan 2012 19:52:00 +0000

L'apparire è davvero più importante dell'essere?

sono io che sono rimasta indietro?

Nell’era delle fashion blogger, della moda a portata di mano, dello stile low cost, l’apparenza viene sempre e in ogni caso sopra a tutto?
Anche in amore?

Non lo so.

Ma sto realizzando che sempre più spesso non importa quello che hai dentro se non piace quello che hai fuori, non importa se sei bella, con il fisico da modella, con le tette e un culo che parla tutte le lingue del mondo, se non piace quello che indossi.

L’occhio vuole la sua parte, ma fino ad un certo punto, è solo quell’attimo che ti permette di fare una selezione, anche perché è valido pure il “non è bello ciò che è bello ma è bello ciò che piace”.
Ma fondamentalmente, a cose fatte, cosa importa?
Importa avere feeling intellettuale e sessuale, compatibilità, intesa, chimica o importa che lui/lei si vesta alla moda, elegante, che ostenti e emani bellezza da tutti i pori?

La prossima avanguardia sessuale sarà avere relazioni con i manichini dei negozi.

Basta eterosessuali, omosessuali, bisessuali: la prossima frontiera è la “mannequinsexuality”!

Per la serie sotto il vestito niente.

Certo questo almeno ci aiuterebbe a evitare relazioni complicate, il manichino oltre ad essere ben vestito e sempre in forma, sta zitto, non critica ed è sempre d’accordo con te.

Alla fine ci relazioniamo con gli abiti o con le persone che stanno sotto quei vestiti?

Facciamo l'amore con un perizoma, o con la nuda carne della persona che ci sta sopra/sotto/di lato/dietro?

Non faresti l'amore con me solo perché indosso i boxer, ma lo faresti con una qualunque solo per un perizoma?

Eppure sotto c'è la stessa fottuta figlia di puttana chiamata vagina.

No?

Forse no, forse la penso solo io così e con questo ideale marcirò.

Forse è vero quando si dice che Cenerentola è la prova vivente che un paio di scarpe può cambiarti la vita.
Pensate un intero outfit!

Semplicemente Buon

noreply@blogger.com (KK) — Sun, 01 Jan 2012 19:42:00 +0000

Che sia piccantissimo.

La fidanzata dell'amico

noreply@blogger.com (KK) — Wed, 28 Dec 2011 21:28:00 +0000

Le fidanzate degli amici.

La peggior razza di ragazze esistenti.

Non voglio fare di tutta l’erba un fascio, lasciatemi spiegare: avete presente quelle ragazze che vengono benedette dall’occasione di trovare un anima pia di sesso opposto che permetta loro di vantare un status di fidanzata su FB, ma che sono delle streghe dittatoriali di cui il mondo farebbe volentieri a meno?!

Ecco parlo di questa razza specifica.

Si proprio quelle che afflitte da complessi mentali di ignota origine incominciano a fare terra bruciata nelle amicizie, qualunque sia il genere, del nuovo e fresco prigioniero del loro amore, quelle che hanno più paturnie che neuroni nel cervello, quelle che morirebbero al sol pensiero che lui le possa lasciare, quelle che li comandano a bacchetta: le DOLCI DITTATRICI.

Si che li ammaliano con la dolcezza e poi li zerbinizzano a sangue.

Io sono la controparte, l’amica che di solito sparisce dietro il sipario alla loro entrata in scena.

La loro nemesi.

Sono una di quelle ragazze che annovera un sontuoso numero di amicizie maschili nel suo elenco, un numero che supera di gran lunga quello delle mie amicizie femminili; nonostante sia precaria e di opinabile credibilità, l’amicizia tra uomo e donna è una delle cose in cui credo, perché oltre al rischio di attrazione, che è un danno collaterale, l’amicizia tra uomo e donna è pura, sincera e semplice. Con le donne hanno inizio diversi malsani meccanismi di gelosia e invidia che rende ogni amicizia precaria oltre che falsa.

Non crediate, ho delle amiche femmine, ma ci vado con lo scafandro, sono stata più volte vittima di invidie senza fondo, e più volte ho visto/fatto finire amicizie per questa falsità e invidia.

Con gli uomini non esiste competizione, solo pace.

Questo però mi pone, nel quadretto delle coppie felici, come la TERRIBILE MINACCIA.

Ho avuto varie esperienze in merito: il primo fu il mio migliore amico, che però sono riuscita a salvare in corner, lui ha la sua relazione felice e io continuo ad avere il mio BFF; poi è stata la volta di mio cugino, e questo è il colmo, dai come si può essere gelosi di una cugina(?!), so che esiste il detto “non c’è scopata più divina che quella con la cugina” ma tra il dire e il fare …; poco tempo fa ho perso un altro caro amico, lei ha paura che qualche ragazza glielo porti via.

Ma il massimo della tristezza, perché certi atteggiamenti non possono essere definiti in altro modo che tristi (anche immaturi), mi è piombata addosso ieri sera.

Ho di recente pubblicato una fotografia di gruppo, dove sono immortalati insieme a me tre amici bagnini e la mia migliore amica.

Un tuffo in un passato lontano e tanto adolescenziale.

Ieri sera, per l’appunto, mentre mi guardavo un telefilm ricevo la notifica di una mail ricevuta sul mio account di FB.

La mittente era una sconosciuta donzella, eroica e senza macchia, che attualmente è impegnata in una relazione/prigionia con uno dei ragazzi della fotografia.

La soave cornacchia, con la sua mail, mi metteva al corrente che era venuta a conoscenza della fotografia, e del commento rivolto al fatto che il suo consorte è sparito dal giro dei suoi amici, da ben 4 anni (ossia la durata attuale della loro relazione), mi invitava, infine, a non rompere più e a non pubblicare foto dove fosse ritratto il SUO ragazzo.

I nervi mi sono saltati come delle molle impazzite, già sono irrequieta di mio ultimamente, poi le minchiate mi fanno andare in fusione da roteazione gli zebedei.

Il mio profilo di FB è privato, stretto in una morsa di ferro, nessuno a parte i miei amici (e con restrizioni anche loro) possono vedere cosa pubblico.

Già tale violazione mi inizia ad urtare, sia perché mi caghi il cazzo, poi mi sbandieri la privacy come tuo paladino di giustizia quando hai appena violato la mia?! Ma vattene…

Sto povero ragazzo è in esilio, prigione, o come volete chiamarla una situazione del genere, vivono solo loro due e nessun amico, TERIBBBBILE.

Non lo vedo e non ci parlo dalla sua venuta al mondo quattro anni fa, non lo ho fra gli amici di FB perché gli fai la paternale anche se solo si azzarda a pisciare in un bagno pubblico con uno sconosciuto incontinente, non lo ho taggato: tu dimmi, per il dio Anubi che cazzo di privacy ho violato? Su 5 persone, nessuno ha fiatato, tranne te, e manco sei nella foto grazie a dio Osiride, perché penso si sarebbe spaccato l’obbiettivo nel cercare di immortalarti, e questo non è un complimento alla tua bellezza.

Ma come stanno messe male cerebralmente le dittatrici dei miei stivali?

Senso di maturità zero, vedono e vivono complotti inesistenti, al posto del

cervello hanno crusca a buchi?

Pur di non perderlo fanno scene da tragedia greca, li stonano fino allo sfinimento fisico e mentale, li mettono in punizione privandoli del frutto proibito, lo mandano in giro bendato e con l’ovatta alle orecchie.

Ora invece di spaventarti come un uccello davanti a uno spaventa passeri, invece di minacciare come se tu fossi la minaccia fantasma, appena una ragazza con un valore di bellezza più alto del tuo (e la maggior parte delle volte non ci vuole molto) si avvicina, ringrazia ogni giorno il dio Ra che ti ha dato un uomo con l’orgoglio di un bradipo e che nonostante tutto resta al tuo fianco dopo che hai ridotto le sue palle a due prugne avvizzite.

Cresci un po’, levati quella scopa da culo, e invece di punirlo lasciandolo senza sesso per mesi, scopa di più, fai anche un po’ di anal così non senti la mancanza della scopa, e vedi che sei più serena, la tua pelle e il tuo umore brillano di luce propria come stelle, e lui penserà di meno ad andare da altre visto che da te avrebbe almeno una soddisfazione sessuale dignitosa.

Ora che vi siete “fatte” il ragazzo fatevelo letteralmente, biblicamente in ogni dove e in ogni come e in ogni quando, ma soprattutto fatevi uno psicologo, uno di quelli bravi però.

Così alla fine avrete una relazione (sana), un po’ di sanità mentale per voi (e ne avete TAAANTO bisogno) e anche una VITA.

Esiste un mondo al di fuori di lui: un mondo fatto da taaante persone.

Così il finale della favola sarebbe E VISSERO TUTTI FELICI, CONTENTI E IN COMPAGNIA DEGLI AMICI una buona volta!

Merry Xmas

noreply@blogger.com (KK) — Sat, 24 Dec 2011 13:38:00 +0000

Psicologia spicciola: per inutili problemi femminili

noreply@blogger.com (KK) — Wed, 21 Dec 2011 20:34:00 +0000

Credo di avere un problema con le relazioni.

Il primo passo verso la cura, la soluzione, è ammetterlo.

E ammettiamolo.

Per come stanno andando le cose, da quando anche io ho deciso di entrare nel favoloso mondo delle dinamiche di coppia, io ho evidentemente un problema con le relazioni.

O le relazioni hanno un problema con me.

O chi si relaziona con me ha un problema a relazionarsi con me.

Cazzo.

Che casino.

Chi ha il problema con chi allora?

Siamo al punto di partenza.

Credo che, visto che il soggetto comune in queste ipotesi sono io, il problema ce l’ho io.

Mi lascio andare alle relazioni quelle complicate, che sai già in partenza che non possono andare.

Oddio non è proprio vero, con J. ero partita che le possibilità c’erano, morte subito da un suo rifiuto non troppo convinto che poi ha portato a tre anni di relazione tumultuosa, dolorosa e decisamente saltuaria.

La fine, se così possiamo chiamarla, è stata posta da lui qualche mese fa.

Poi è tornato per l’ennesima volta sui suoi passi, e io,invece, non sono tornata.

Il punto è che non ho detto no definitivamente.

Per quanto ci volessi credere, mi rendo conto che non è così.

Insomma, le storie malate sono dei tunnel, anche se dolorose sanno tenerti dentro come un polipo: no way out.

Quindi ci resti dentro, insomma, se non riesci ad uscire dal tunnel arredalo. [cit.]

I motivi sono ovvi: intensi sentimenti, intense emozioni, intensi dolori, intensi momenti di felicità, tutto intenso.

Si a sentirlo dire pare una dipendenza da “intensitudine”, anche molto emo; dipendenza non è sbagliata come parola: ami la persona che ti sta accanto malgrado tutto, la ami così tanto che non ne puoi fare a meno, l’astinenza provoca convulsioni.

Una droga.

Invece dopo una sorta di rehab autoinflitta mentale, mi sono concessa il lusso e l’azzardo di dire basta alla dipendenza.

Come tutte le cose cattive, poi fanno troppo male alla salute, e sono riuscita a trovare la porta per uscire, seppur continuando tutt’ora a guardarmi indietro, dal mio bel tunnel arredato.

Ah la luce del sole, i colori del mondo, le carezze del vento: ah gli altri uomini che popolano la terra.

Tutto riapparì innanzi ai miei occhi: seducendomi.

Più che altro a sedurmi è stato un altro maschio della specie.

Emanava una luce abbagliante, si insomma anni di buio ti portano a confondere le cose, simpatico, alla mano, un sacco di cose in comune con te, semplice, sauvage.

Insomma il riassunto di quello che avevi sempre cercato in un uomo.

Per dindirindina va che botta di culo.

Si che botta di culo: che si schianta a terra.

BOM.

Che poi mi domando, una volta uscite da relazioni disastrose dovremmo acquisire qualche sorta di super potere che ci permetta di prevenire altri ed eventuali disastri. No?

No. Cazzo, usciamo dal tunnel e la luce ci acceca, per ripararci non usiamo gli occhiali da sole griffati, no troppo scontato, andiamo con due belle fette di salame belle spesse, stile vampiri contro il sole.

Che classe.

Per la precisione andiamo a capitare tra le ipnotizzanti braccia di un altro uomo, che anche se fuori la confezione è nuova, lo slogan pubblicizza tutto un nuovo prodotto, nella sostanza è della stessa categoria di quello che hai lasciato, con dolore e insicurezza, nel tunnel.

Solo che stavolta lo slogan aveva in sovraimpressione a caratteri cubitali che la cosa sarebbe stata duratura.

Anzi aveva proprio una data di scadenza: “mozzarella di bufala per lei signora?”

Ma io dentro di me ho una supereroina che è patologicamente malata, disperatamente desiderosa di dimostrare che tutto può, anche l’impossibile: ci si è buttata senza paracadute, anzi prima lo aveva, per un po’ lo ha tenuto, ma al momento di aprirlo ha fatto “all in” e lo ha buttato via.

BOM².

È un po’ come essere in viaggio sulla Milano-Genova: è un continuo passare di galleria in galleria. Prima o poi a Genova ci arrivi, ergo prima o poi i miei tunnel finiranno e mi sollazzerò mangiando “fugassa” con un bel manzo d’allevamento.

Diagnosi finale: io ho un problema con le relazioni.

In qualche modo, dopo una profonda analisi, direi che involontariamente saboto tutto, della serie mi voglio inconsciamente male.

Buono.

Il dottore dice: che la malattia dovrebbe avere a che fare con la philofobia.

(http://www.gossiponlinenews.com/perche-abbiamo-paura-di-amare)

Io dico: si forse probabile, ma una bella dose di sfiga non prescritta dal medico dove la mettiamo?: eppure è lì ogni mattina mista al latte coi biscotti.

E io me la bevo.

Principi e PrinciFesse: English version

noreply@blogger.com (KK) — Thu, 15 Dec 2011 16:36:00 +0000

As a child we grow up with a bunch of fairy tales

then we grow up and people tell us that awful secret, the naked truth: fairy

tales do not have any binding with reality, there's no happy ending.

well, yeah, sort of drama this way, but let's overact.

Thus, Prince Charming coming and saving us, the one that let us live the love

story of our lifetime, the big one, is just like Santa Claus: an illusion.

The greatest illusion.

Not even Houdini could do it better.

Let's face it, friends, but we need to cheer us up: the right one is out

there, somewhere, among 8 billion people there should be that asshole which is

the missing side of our soul, shouldn't it?

Our Fairy Tale Prince Charming.

So, now it's clear that reality is not a fairy tale and that life is not a movie, I ask myself a question:

how comes that my life is like a film?

or a never ending TV-serial.

a less surreal version of Beautiful, but with the same countless number of backfires.

a touching and panting version of a book.

Oh yes, I discovered it just a few moments ago.

Because that's it, you do not hear from people for decades, friends with whom you shared the toilet as well, and then when you try to sum up last two centuries they lost, boom, they tell you that your 10 lines resemble the storyboard of a book they read.

and then you get the light on.

Fuck, a romantic book, so all this going down, something that started like fireworks, is just a piece of a story to let it be gripping, to obtain a more dramatic end, more emotional, leading to a nuclear happy end.

No, fuck.

it's just a nuclear bomb.

because this book ends bad, as our vessel went down like a hopeless breadstick, no option it comes back from the dead (where's god beautiful when one's need him?).

So then, life is not a movie, finally, is like a book, bad ending in the bargain.

Or better this is how goes my story.

L'Ultima Volta

noreply@blogger.com (KK) — Wed, 14 Dec 2011 17:01:00 +0000

L’unica cosa che voleva, era possederla.

Poter godere di lei.

Sentirla bagnata.

Bagnata e vogliosa.

Tutta per lui.

È l’amore della sua vita, ma lei gli sta scivolando via dalle dita.

Sta scappando dai suoi errori del passato.

Dalla sua superficialità.

Sta scappando dalla paura che le sue azioni le hanno provocato.

Lui questo lo sa.

Lei ha paura, deve lasciarle tempo.

Ma non può disobbedire al suo desiderio.

Che gli riempie le mutande.

Le fa esplodere.

Gli riempie il cuore.

Di dolore.

Ancora una volta.

Una volta sola.

La vuole sentire.

Vuole sentire il suo calore.

La sua pelle.

Il suo sapore.

Lei gli resiste.

Resiste.

E resiste ancora.

La paura prevale.

Mentre il desiderio l’annebbia.

I sentimenti riaffiorano come lame taglienti.

È tutto quello che cerca di evitare.

Va a lavarsi la faccia.

L’acqua fredda aiuta.

Si chiude nel bagno e cerca la calma.

Buio.

Calma.

Apre la porta.

Lui la travolge.

Impeto e tempesta.

Con decisione la spoglia.

La penetra.

Ne sente il calore.

I brividi.

Un tuffo al cuore.

Tristezza e piacere.

La penetra ancora e ancora.

Nessuna via di mezzo.

Lei è lì adesso.

E poi se ne andrà.

La solleva.

Non smette di muoversi dentro di lei.

La porta sulla lavatrice.

La accarezza.

La sente ansimare di piacere.

Delicatamente.

Solo lui la deve sentire.

Sente tutta la sua virilità.

Il suo desiderio.

Il suo amore sanguinante.

Il suo cuore spezzato.

Sente che vorrebbe fermare il tempo.

Per non lasciarla andare.

La penetra con passione: raccontando la sua storia.

Ma lei a scudo non la ascolta.

Cerca di uccidere le sensazioni del cuore.

L’elettricità che li unisce.

Vorrebbe baciarla.

Lei sembra schivare.

Le si avvicina timido.

Solo per avere l’apparenza di un bacio.

Guancia contro guancia.

Soffice.

La passione li divora.

Lui mangia lei.

Lei mangia lui.

In un attimo tutto finisce.

Lasciando un vomito di emozioni.

Di sentimenti che riaffiorano.

Di paure che urlano.

E nel silenzio che era calato una sola domanda riecheggiava.

Sarà l’ultima? O sarà amore?

Perversione:

noreply@blogger.com (KK) — Mon, 05 Dec 2011 18:16:00 +0000

- Il sesso è un gioco che bisogna tenere vivo. Stuzzicare.

Non si può fare sempre solo la stessa cosa.

Il bello è giocarci: è un grande mondo in cui sperimentare e divertirsi.

Il pepe è la gioia della vita. -

…

Qualche sera fa, mentre tornavamo a casa da una serata con amici, l’argomento sesso è entrato a far parte dei nostri discorsi.

Quando si è finiti a citare anche i giochi erotici, nella fattispecie dell’anello vibrante delle durex.

- Io non l’ho mai provato, però per san Valentino, l’anno scorso, mi era balzata la brillante idea di comprarlo per poi fare una sorpresa al mio (ex) ragazzo.

Tipo andare lì con una scatola da anello di fidanzamento tipo, qualcosa del genere insomma, inginocchiarmi e dirgli “vuoi vibrare con me?”. -

Poi non l’ho fatto. Ma è un’altra storia.

Insomma, in amore dovrebbe essere così, c’è il tempo per le coccole, per l’amore dolciastro, per i litigi, per le gelosie, per la passione, e anche per i giochi e le risate. No?

Si gira uno dei ragazzi, che due secondi prima vantava passate e future prestazioni con esperte del mestiere sotto lauto compenso, e mi sorprende:

- Ma che schifo.

Ma sei matta?!, certe cose non si fanno, che roba è? Bleah -

Bla bla bla.

Sommo stupore nel sentire una reazione del genere.

Insomma si parla di un gioco alla fine dei conti, a guardare in faccia i fatti ci sono sottomondi nel sesso che posso con tutto il rispetto definire più oscuri rispetto ad un semplice anello vibrante.
Ma non mi arrendo e vado avanti a difendere il gioco del sesso a spada tratta.

- Dai non ci credo che non ti ispirino i giochini.

Ok vada per la bocciatura dell’anello vibrante, ma non penso ti tireresti indietro se una bella ragazza/donna, vestita in maniera sexy, con l’intimo giusto e l’accessorio studiato, venisse a fare la gattina da te scodinzolando. –

- X tu sei una pervertita. Sei matta. Ma non si fanno certe cose. Io una prima devo conoscerla. Parlarci e poi … -

Premettiamo che ognuno è libero di fare ciò che vuole.

Che sia con il fidanzato storico. Con uno appena conosciuto. Con l’amante. O con uno sconosciuto.

Ora non è che io prendo mi vesto da coniglietta di playboy e poi me ne vado in giro a tirar su manzi di dubbia qualità e origine non controllata.

Tesoro mio, si sta parlando di relazioni.

Dopo che stai due anni con una donna, o con un uomo, non puoi sempre e solo fare il missionario.

Poi è come con le suole delle scarpe se cammini troppo di tallone, le consumi in un solo punto, si vede la smussatura, e poi le cambi.

O magari lei consumata in un solo verso cambia te.

Amore mio. Ci vuole pepe. Inziziativa.

La risposta ottenuta è stata illuminante:

- X vai da un prete. Tu non sei normale. –

E qui mi sono persa.

Perché fino a due secondi prima mi si parlava di professioniste, e poi ad un certo punto, io che candida come una vergine all’altare (al confronto) parlo di relazioni e di come accenderle devo farmi esorcizzare.

Padre perdonami ho molto peccato. Non sono ad uso ad andare con gigolò per il solo soddisfacimento delle mie voglie peccaminose di lussuria, ma lascio che la mia mente vacilli e si lasci trasportare da strane turbe e strani pensieri impuri per poter provocare piacere e diletto al mio amato sposo.

Mi esorcizzi padre. Ho molto peccato.

Quando il sesso è normale.

Quando il sesso è perversione.

Qual è il metro di giudizio che permette di tracciare il confine tra le due cose?

Perché qualcosa che ci porta piacere fisico e divertimento dev’essere catalogato o, alle volte, persino visto di cattivo occhio?

In amore e in guerra tutto è lecito.

Quindi non esiste un confine.

Non sulla carta almeno.

Siamo noi, popolo, che alziamo dei muri di giudizio nella quale siamo giudice giuria e boia.

Con occhi di rimprovero condanniamo chi lo fa diversamente.

Chi “lo famo strano”.

Io ancora mi domando come si può decidere quando è o non è strano, alla fine siamo tutti diversi, va a gusto personale, non ti piace non lo fare. Come con un piatto che non ti piace non lo mangi, ma non guardi con ribrezzo chi lo mangia con gusto.

Ma perché?

Come siamo passati da un’orgiastica Antica Roma a un nuovo millennio pieno di tabù?

Ormai il sesso è anche una forma di commercio.

Con immagini provocatorie e a sfondo sessuale si vende di tutto.

Persino indulgenze tra un po’.

In una società all’avanguarde esteriormente sono nascosti ancora tanti di quei limiti e pregiudizi che ristagnano facendola puzzare di morte della libertà.

Permettetemi di indugiare ancora un secondo e raccontarvi il perfetto finale della storia.

Il mio giudice ha dopo pochi giorni pubblicato sul noto social network un’immagine poco casta: la HomerPussy di una ragazza che poi in sequenza faceva fumare a Homer un cetriolo.

A sapere chi l’ha pubblicata e vedendo la sua immagine di profilo che rappresenta un santino la cosa ha un sapore misto tra blasfemia e ipocrisia.

Ma io mi ci sono fatta una grassa risata: anche lui lo fa strano.

Cheers.

PES: Pro Evolution Sex

noreply@blogger.com (KK) — Wed, 30 Nov 2011 15:56:00 +0000

Teorie del comportamento umano.

L’uomo è animale.

La donna è umana.

La donna è animale.

Si può riassumere ulteriormente dicendo:

La donna è uomo.

Si dice che due cose sono certe nella vita: le tasse e la morte.

Ma io aggiungo che di certa c’è anche la ricerca di un partner per estinguere l’esigenza primordiale della riproduzione che ci caratterizza.

L’istinto per la sopravvivenza della specie: l’orgasmo.

Si, diciamocelo, il fine ultimo del 70% delle nostre vite è questo: provocare e ricevere piacere nell’atto sessuale.

La procreazione e la formazione di una famiglia non è che non esistono, sono solo, la maggior parte delle volte, slittati temporalmente in avanti, in attesa di tempi più maturi.

Ma torniamo al fine supremo: il sesso.

Chiariamo, una volta per tutte, che il sesso è uguale sia per gli uomini che per le donne.

Suvvia è solo sesso.

Voglio dire la donna lo fa come lo fa l’uomo, l’uomo lo fa come lo fa la donna (c’è chi lo fa meglio c’è chi lo fa peggio… ma lo si fa), come esistono le donne sentimentali che incontrano lo stronzo, esistono gli uomini sentimentali che incontrano la stronza.

Si chiama equilibrio.

Quindi se tu, uomo, sei interessato a una donna solo sessualmente, prendi e parla chiaro. Hai 50 possibilità su 100 che lei ti dica si, come che ti dica no.

Non ci vuole molto, è come una compravendita, metti in mostra la merce, fai la tua offerta e poi lei decide, potrebbe contrattare, rilanciare l’offerta, addirittura accettarla o rifiutarla.

Era solo sesso lo sapevamo prendiamo e archiviamo, voglio dire anche noi abbiamo degli istinti, vediamo uno e vorremmo solo sbranarlo per quelle 4/5 ore che ci servono per consumarlo (sono ottimista).

Patti chiari, amicizia lunga.

E invece no.

Incontri una persona, la conosci, succede che ti interessa.

Inizi a uscirci, un po’ con gli amici un po’ in coppia, un po’ non ci esci: instauri un rapporto.

Poi all’interesse, se sei fortunato, ci si aggiunge la chimica, e se sei ancora più fortunato si aggiunge anche l’intesa.

I primi mesi sono spettacolari: sono di scoperta e di mistero, sono di incontri rubati: FUOCO E FIAMME.

Ci si fa battutine, per provocarsi, per scherzare.

Tu, uomo fortunello che non sei altro, hai trovato l’America, il Santo Graal, la donna che non rompe mai i coglioni, quella ce ci sta alla battuta, quella che se esci solo con gli amici non ti fa storie anzi lei esce volentieri con i suoi, che se non la chiami non ti fa i piagnistei, quella quella… con cui stai bene e basta.

Ecco tu, uomo fortunello, perché ad un certo punto apri la bocca per fare uscire parole che portano più danni di uno tsunami?

- sai tu saresti una giusta, quella giusta, ma sono appena uscito da una storia importante, non escludo che se ho la possibilità vorrei divertirmi, scusami se sono stronzo… BLA BLA BLA –

La parola chiave è STRONZO.

- Ma per la barba di Merlino: CHI CAZZO TI HA CHIESTO NIENTE ME LO DICI?

A pezzo di vitello (ab)battuto, anche io esco da una storia seria ma non mi sto facendo tutte ste paranoie.

È finita, bona, super, vai avanti, NEXT.

Stiamo uscendo (solitamente da poco) in maniera disinvolta, l’unica cosa richiesta è l’umano rispetto che si deve portare per le persone con cui ti relazioni, per il resto è tutto un divertimento. Se poi ci aggiungi che è anche tutta una sana e bella scopata, che si ripete ad ogni occasione utile. MI DICI DOVE CAZZO VUOI ARRIVARE CON IL TUO DISCORSO?!

SEI UNO STRONZO? Ma che cazzo me lo dici a fare? Siamo sinceri, anche se non me ne fossi accorta, e volessi stare qui a farmi mettere i piedi in testa ci starei senza che tu me lo dichiari apertamente. Perché mio “cicciobello voglio te”, se una donna sta con te sessualmente, o anche sentimentalmente, sa già se sei o meno uno stronzo (anche se puoi sempre sorprenderci con le oscillazioni di stronzaggine), e ha già preventivamente calcolato la cosa e decide di subire, quindi o mio grande scopritore dell’acqua calda CHE CAZZO ME LO DICI A FARE? SCUSANDOTI DI ESSERLO POI. No, cioè, questa me la dovete spiegare, va bene l’ammissione di appartenenza di casta, ma da quando uno stronzo si scusa di appartenere a tale categoria? Ti è andato in corto circuito lo stronzometro?!

Ma non finisce qui, mio “bello e maledetto stronzo”, SE SEI STRONZO E FAI OUTING, MI DICI PER QUALE MOTIVO ALL’IMPROVVISO VIENI MOSSO DA SENTIMENTI UMANI E TI COMPORTI COME SE FOSSI IL VINCITORE DI MISTER UOMO PERFETTO: UNA BOMBA A LETTO E FUORI UN DOLCETTO?!

COERENZA, CI VUOLE COERENZA STRONZO DI NOME MA NON DI FATTO.

E CHE CAZZO! -

Della serie ecco come rovinare un qualcosa che funziona.

Poi non dite che siamo noi donne a farci a vuoto le seghe mentali.

E no, dovete sapere che di base la donna vive sulle nuvole, non si fa pensieri, né aspettative, fino al momento in cui voi non aprite a sproposito la bocca.

Perché miei cari, dopo discorsi così la donna analizza, preoccupata la situazione.

Siamo delle analiste mancate, tutte, mancate ma precise come la morte.

Quindi poi analizziamo ogni minima cosa, ogni minima parola, azione e iniziano lì a esserci le discrepanze, i vuoti d’aria, i buchi neri:

- perché mi ha abbracciata e baciata dolcemente? Perché mi ha detto ti amo e poi si comporta così? Perché se non vuole niente fa colà? Perché dice che fosse per lui staremmo già insieme e poi svanisce nel nulla…BLABLA BLEAH -

Ed è qui che prendono piede le congetture peggiori, ed è lì che la cosa da bella e buona diventa male puro, ma solo per il nostro fegato, perché da donne come siamo ste cose ci si arrovellano in testa 24/24 7/7 nostop.

Ed inutilmente.

Perché se voi aveste tenuto la vostra vecchia ciabatta chiusa le cose potevano andare avanti nel migliore dei modi.

Come venivano venivano, non abbiamo mica stretto un patto con il sangue.

Le relazioni sono un percorso.

Potevano far nascere qualcosa con il tempo, oppure finire, con gioie e dolori.

Chi lo sa.

Vivitela come viene.

Mannaia la sottana. [cit.]

Principi e PrinciFesse

noreply@blogger.com (KK) — Mon, 28 Nov 2011 20:41:00 +0000

Da piccole cresciamo a suon di favole.

Poi cresciamo e ci rivelano il terribile segreto, la dura verità: le favole non hanno fondamento nella realtà, non esiste il lieto fine.

Si è un po’ drammatico, ma esageriamo.

Quindi il principe azzurro che ci salva, che ci fa vivere il grande amore è come babbo natale: un’illusione.

La grande illusione.

Nemmeno Houdini avrebbe potuto fare di meglio.

E poi diciamocelo, si tra amiche, per consolarci: quello giusto per noi esiste, insomma tra 8 miliardi di persone esisterà uno stronzo da qualche parte che è la parte mancante della nostra anima no?!

Il principe azzurro della nostra FAV(ol)A.

Bene ora che abbiamo appurato che la realtà non ha a che fare con le favole e che la vita non è un film, io mi pongo una domanda: come cazzo è che la mia vita pare un film?

O una serie tv infinita.

La versione meno surreale di Beautiful, ma con lo stesso infinitesimo numero di ritorni di fiamma.

La versione tastabile e ansimante di un libro.

Si, questo l’ho scoperto proprio pochi secondi fa.

Perché poi è così, non senti le persone per dei decenni, amici con cui hai diviso persino il bagno, e poi quando cerchi di far loro un riassunto degli ultimi due secoli che si sono persi, TAC, ti dicono che le tue 10 righe riassuntive assomigliano alla trama di un libro che hanno letto.

E lì ti si accende una lucina dentro.

Cazzo un libro romantico, allora tutto sto andare allo scatafascio di qualcosa che all’inizio era pirotecnico è solo un pezzo della storia per renderla avvincente, per rendere il finale più drammatico, più intriso di emozioni, per un lieto fine nucleare.

No. Col cazzo.

Di nucleare c’è solo che è una bomba.

Perché il libro finisce male, quindi la nostra nave è stata abbattuta come un grissino senza speranza di resuscitare (dov’è il dio Beautiful quando serve).

Quindi alla fine la vita non è un film, è un libro, che finisce male per giunta.

O per lo meno lo è la mia storia.

facciamo un gioco

noreply@blogger.com (KK) — Sun, 20 Nov 2011 13:33:00 +0000

È una giungla.

La città è una giungla.

E tutti i suoi rumori sono la sua voce, la voce di un bardo che racconta una storia, mille storie, un milione: una per ogni persona che la popola, che la vive.

Le loro stesse voci lungo i marciapiedi le raccontano ad altri e prendono vita scatenando immagini di ricordi o di qualcosa che per la prima volta si sente raccontare.

Sono come un’unica voce che caoticamente prende forma, e devi stare attento e scegliere con precisione quale ascoltare; ai ricordi o ai desideri di chi dare vita.

Fostercare di Burial riempiva la stanza, non lasciando spazio alle voci che come un confuso bisbiglio entravano dalle finestre spalancate.

Sembravano danzare le luci e le ombre che provenivano dalla vita della città.

Lei giaceva sul pavimento mezza nuda.

La brezza fresca delle prime sere d’autunno la cullava accarezzandole la pelle.

Come se fossero mani: la toccavano.

Se fossero state mani…

Un brivido: un desiderio.

Si accese.

- Facciamo un gioco – disse lei – puoi mordermi in un punto e in punto soltanto. Dove mi morderesti? -

Lui, sommerso dai libri, sorpreso alzò lo sguardo e la guardò, studiò per un secondo la sua giunonica figura.

Le larghe spalle da sportiva, la schiena che curva non toccava per intero il pavimento, il suo sedere sodo, le lunghe gambe incrociate e ancora la curva della sua pancia delicatamente segnata dagli addominali, i suoi seni perfetti e tondi, il suo collo avvolto dai capelli e il suo viso.

– Interno coscia… - rispose, non smettendo di fissarla.

Lei abbozzò un sorriso malizioso e si morse la parte sinistra del labbro inferiore.

Donna e diavula.

Si alzò e si diresse verso di lui, si sedette a cavalcioni su di lui e lo baciò.

- Mordimi allora! – gli sussurrò.

La sollevò e la sbatté sul tavolo, immobilizzandole le gambe: la morse prima violentemente, punendola, poi più delicatamente, maliziosamente, assaporando il gusto della sua pelle, mentre la presa divenne piano piano un abbraccio.

Lei lo fermò all’improvviso, chiuse le gambe e coi piedi lo rispinse a sedersi sulla sedia, spiazzandolo.

- Puoi baciare un punto e un punto soltanto del mio corpo. Bacialo. –

Era il suo gioco e queste erano le sue regole, ne era intrigato, ma questo non voleva per forza dire che lei avesse tutto il potere.

Iniziò a studiare il suo corpo facendo finta di cercare e scegliere il punto, con le dita le sfiorò prima le labbra, poi il collo, poi attraverso la valle dei suoi seni, mentre con l’altra mano sfiorava le caviglie, il polpaccio, l’esterno della coscia, il sedere.

Giocava con lei, con il suo corpo tutto da baciare, ma già aveva deciso: sfiorò il suo fianco destro con le labbra per poi indugiare e baciare la conca che del fianco forma la vita.

La sua lingua umida la bagnò, provocando in lei una scossa un brivido da cui si lasciò trasportare.

Lingua labbra, lingua labbra. Ruvido e bagnato, morbido e asciutto.

Uno scambio di sensazioni che davano forma a una danza sul palcoscenico che era il suo fianco, mentre con l’altra mano lui possedeva in una stretta l’altro.

Si stava abbandonando sotto i colpi dei suoi baci, e lui sentiva tra le sue mani scorrere il suo piacere delicato.

Lo interruppe.

Di nuovo lo spinse sulla sedia.

Mentre i suoi piedi lo invitavano a stare seduto, si sfilò il perizoma e si slacciò il reggiseno.

Ammirò il suo uomo: un David michelangiolesco, una scultura in carne e ossa.

Ammirò il suo sguardo, così voglioso e dolce.

Allargò le gambe e si lasciò scivolare a cavalcioni su di lui, sorridendo con piacere nel sentire l’eccitazione di lui che copiosa vibrava all’interno dei suoi boxer chiedendo di essere liberata.

Gli levò i boxer, gli prese le braccia e gliele legò dietro la sedia imprigionandolo, usando il reggiseno come corda.

Glielo prese in mano.

Era il suo gioco, e ci giocava, era il suo potere e lo esercitava, lo prese in bocca e si lasciò inebriare dal gusto della sua erezione, mentre la sua lingua lo baciava, mentre la sua bocca lo accoglieva.

Lui assuefatto dal suo giogo, dalle sue mani, dalla sua bocca emise un mugugnio, un piccolo spasmo di piacere lo percorse lungo tutto il corpo.

Lo sfiora con le gambe, con il pube, lentamente lo bacia, lo graffia sul petto, e ancora muove il bacino esprimendo tutto il suo desiderio, ma senza farlo compiere.

Bagnata.

Cambio di gioco.

Le mani di lui si liberano dalla presa del reggiseno.

Le sfiorano la schiena, arrivano decise e le agguantano il culo.

Due dita la penetrano.

Ansima.

Dentro e fuori, ancora dentro, sempre più in profondità, poi ancora fuori, poi dentro e le fa oscillare, vibrare al suo interno causandole un’esplosione di piacere.

Ansima, sempre più forte, irregolare.

I suoi seni fanno su e giù al ritmo lento dei suoi respiri.

Lui li accarezza, li bacia, li disegna con la lingua.

Lei inarca la schiena.

Ancora.

Di più.

Vuole tutto.

La solleva baciandola con passione e la sbatte contro il muro.

Il tempo dei giochi è finito.

Poi di nuovo la spinge contro la finestra, che aperta rumorosamente si schianta in chiusura.

La calda schiena di lei a contatto con il freddo del vetro: condensa.

Lui la possiede con forza e decisione.

La penetra: trema.

Per il piacere, per la sensione che gli da possederla, lei è così maledettamente arrapante. – Donna e diavula. –

Lei è lei, lei è il brivido lungo la schiena.

Dentro fuori, dentro fuori.

Ritmo lento ma deciso che hanno il suono della schiena contro il vetro, che hanno la voce dei suoi gemiti.

Ritmo veloce, avido, che acuisce i sensi.

Lei si lascia andare al piacere della loro pelle al contatto.

Averlo dentro la completa, la eleva: la chiave a cui lei si apre.

Carne contro carne.

Godono.

Lo sfregare della pelle più sensibile la cui meta è l’estremo piacere: l’orgasmo.

Non importa se qualcuno può vederli lì nudi che si concedono ai peccaminosi piaceri della libido, alla lussuria: a se stessi.

Non importa se la città è intrisa di un milione di voci che raccontano storie.

Questa notte la città racconterà a gran voce la loro passione.

noreply@blogger.com (KK) — Sun, 20 Nov 2011 12:45:00 +0000

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