Leyendas y tradiciones

Lo consumado y lo no dicho, Joan Ramon Laporte Roselló

noreply@blogger.com (Flenning) — Fri, 11 Feb 2022 17:52:00 +0000

No Consiento, nunca jamás

noreply@blogger.com (Flenning) — Fri, 04 Feb 2022 15:25:00 +0000

No Consiento, jamás

noreply@blogger.com (Flenning) — Mon, 25 Oct 2021 01:51:00 +0000

Como Humanos encarnados en la Tierra, sabemos que somos nosotros los responsables de manifestar la realidad a través del inconsciente colectivo. El cambio depende de nosotros, de nuestras ideas y nada externo vendrá a salvarnos. Somos los creadores, los únicos con el poder suficiente de cambiar la situación y nuestra voluntad es lo que determina el desenlace progresivo de los hechos.

Por eso este colectivo de semillas, unidas en el Consejo Terrestre, decide expresar con fuerza su voluntad y libre albedrío diciendo ¡NO CONSENTIMOS!

Representando a miles de personas despiertas en todo el mundo que no pueden alzar su voz, cada uno de los Miembros de este Consejo dice: ¡NO CONSIENTO!

NO CONSIENTO que la élite globalista de seres desalmados, las razas regresivas y sus tulpas y egrégores, continuen maltratando, engañando y manipulando a la Humanidad a través de los medios de comunicación masivos y los sicarios bajo su poder como gobernantes, sanitarios y pseudo científicos desaprensivos, con el único propósito de llevar a cabo sus planes y agendas regresivas de exterminio. ¡NO CONSIENTO!

NO CONSIENTO que se hostigue a los despiertos, presionando y forzando a realizar sus inoculaciones perversas, acorralando cada vez más a las personas para que dobleguen su voluntad, violando su libre albedrío. Exigimos que se respete el derecho de todos los seres humanos despiertos e informados que dicen ¡NO CONSIENTO!

NO CONSIENTO que, ante la evidencia mundial de sus planes y su arrinconamiento contra la pared, intenten llevar a cabo una de las mayores crisis de la Humanidad a nivel económico, financiero, energético y de bloqueo de suministros y bienes de primera necesidad. ¡NO CONSIENTO!

NO CONSIENTO que sigan distorsionando la información sobre los efectos dañinos de las inoculaciones, censurando a quienes desean expresarse y advertir sobre sus riesgos, impidiendo que las personas tengan acceso a todos los datos disponibles, para poder decidir por sí mismos. Deben detener de inmediato las campañas de inoculación especialmente en niños. ¡NO CONSIENTO!

NO CONSIENTO que las tinieblas y la oscuridad continuen manifestándose en este planeta. ¡NO CONSIENTO!

NO CONSIENTO Todo daño físico, mental, emocional y espiritual infligido sobre otros seres vivos que no desean tener esa experiencia. A los controladores de la Tierra, BASTA YA! DETÉNGANSE! Es evidente que el karma que están generando es tan grande y profundo que ni en eones podrán librarse de él. Va a recaer diez veces en cada ser que esté involucrado en esta barbarie contra la Humanidad en este momentum. Conocen las consecuencias y se enfrentarán a ellas.

Somos La Fuente y no vamos a rendirnos, ni a ceder un instante ante la exigencia de los regresivos. Somos la luz que dejará atrás la oscuridad, para manifestar un planeta Tierra holográfico, en armonía y equilibrio con el todo.

«… A la luz de la situación actual y de la información que nos ha facilitado la raza Taygeteana, EXIGIMOS LA INTERVENCIÓN INMEDIATA A FAVOR DE LA RAZA HUMANA Y DEL PLANETA TIERRA.

Nuevamente, es un llamado de atención y una advertencia a la Federación Unida de Planetas en todos sus niveles, consejos y razas que la conforman y a todas las razas benevolentes que observan y conocen las atrocidades que se están cometiendo en contra de la Humanidad, ACTÚEN AHORA!

Ya se violaron todas las leyes, directivas y acuerdos. ¡NO TIENEN MÁS EXCUSAS! Esto es una invasión real, engañando, manipulando y distorsionando el libre albedrío de los humanos. Quienes consientan lo que está pasando sin intervenir de manera positiva, serán considerados regresivos y enemigos para la Tierra.

A TODAS LAS RAZAS POSITIVAS del Universo, este es el momento de demostrar, con acciones concretas, lo que los define como seres estelares de alta consciencia […]»

No Consiento

noreply@blogger.com (Flenning) — Tue, 05 Oct 2021 17:02:00 +0000

A todos ustedes en "control" (la Cábala profunda y otras ratas por igual): NO ESCAPARÁN de lo que se les viene encima de las almas de todos los que NO CONSENTIMOS con sus travesuras. ¿Creéis que estáis imponiendo algo a la población con lo que estamos de acuerdo? Piénsalo de nuevo. Nosotros, los que estamos al tanto, no estamos de acuerdo con vuestro régimen desalmado, el "karma" NO está en nosotros, declaramos claramente que NO ACEPTAMOS vuestra forma de gobernar sobre nosotros. No nos importa la excusa que tengáis, ¡dejad a la gente de este planeta en paz!

Aquí en el enlace de abajo tienes sólo algunas de nuestras voces, hablando por MILES, SI NO MILLONES, que piensan y sienten lo mismo. Así que hazte a un lado y déjanos vivir nuestras vidas sin obstáculos, de acuerdo a como NOSOTROS deseamos vivir. ¡El planeta NO es suyo! Si no, y esta es la advertencia, el "karma" de lo que estás haciendo, y la ira de todas esas almas que has estado destruyendo, vendrá hacia ti 10 veces y más. SE TE HA ADVERTIDO. Si no haces caso a esta advertencia, ¡está en tus manos! MIREN LO QUE LES SUCEDERÁ AHORA, ¡Y NO SERÁ BONITO!

Y para todas las razas ET que se autodenominan benévolas, ¡Dejen de ser permisivas! Esto es una advertencia para ustedes también. ¡Ser permisivo con los crímenes te hace cómplice! ¡INTERVENGAN! ¡Lucha por lo que es correcto! Deja de ser observador y haz lo que consideres correcto. Si ser permisivo es lo que sientes que es correcto, entonces que así sea. Pero sepan que SUS hermanos y hermanas, sus propias familias estelares en la Tierra, están en gran peligro, y sufriendo. Porque la experiencia 3D es real, y les marcará para siempre, ¡llevando sus experiencias terrestres de vuelta a sus hogares!

Escrito por Gosia. Firmado: YAZHI SOPHIA, GOSIA (ALMA TAYGETANA CONECTADA A LA LÍNEA SWARUU), TRIPULACIÓN TAYGETANA, E INNUMERABLES SEMILLAS ESTELARES DE TODO EL UNIVERSO QUE VIVEN EN EL PLANETA TIERRA.

ENTREN, AYUDEN, MOSTREN DE QUÉ ESTÁN HECHOS, Y AYÚDENNOS a ir contra toda la oscuridad que intenta dominar este planeta. ¡VEN AL SERVICIO DE LOS HABITANTES DE LA TIERRA! ¡SOMOS UNO!

La leyenda del grimorio

noreply@blogger.com (Flenning) — Wed, 27 Jan 2021 20:22:00 +0000

La Casa Alemana, de Annette Hess

noreply@blogger.com (Flenning) — Sun, 23 Aug 2020 16:23:00 +0000

Parece un buen momento para convocar a los héroes, a quien nos pueda ayudar o nos despierte de este letargo en el que estamos atascados. ¡Cómo cuesta despertar! Si hasta parece que Belfagor, la gárgola de la pereza, nos repitiese en sueños que no hacer nada es lo mejor que podemos hacer.

Todo es lento y pastoso; el reloj no avanza, pero las cosas pasan. La realidad es fantasía y la ficción es cada vez menos enigmática y ajena.

¿Voluntarios para la lucha? No se atreven. ¡Cuánto miedo, cuánto miedo primordial!

Convoco al señor Otto Cohn. Lo sé triste, muy triste, pero el don de la Memoria. Permítame sujetar su sombrero mientras usted lucha.

«… Como cada noche, había dormido vestido. Como cada mañana, se puso el sombrero negro de ala estrecha y sacó de la maleta una bolsita de terciopelo azul marino con caracteres hebreos. Se miró en el espejo y constató, satisfecho, que la barba le había crecido y ya le llegaba por debajo del cuello de la camisa. Cuando, poco después, cruzó la recepción con el abrigo puesto y, al pasar, dejó la pesada llave en el mostrador sin saludar, el propietario de la pensión no lo detuvo para invitarlo a desayunar en la pequeña habitación que había detrás de recepción. Sólo lo había hecho los primeros días: «El desayuno está incluido en el precio». Todas ellas en vano. Después de que, una vez más, Cohn abandonara la pensión sin desayunar, el propietario le dijo a su mujer, que salía de la cocina con una cafetera llena de café recién hecho, que seguro que ese cerdo judío iba otra vez a rezar. Su esposa lo aplacó: ya habían sufrido bastante, no era preciso seguir machacándolos. Había leído en el periódico que, nada más llegar, a las personas «las sectariaban, o como se diga». Unas para morir y las otras para trabajar, donde, así y todo, también morían poco después […]».

¿Usted señorita Sissi querría ayudarnos? Es optimista y tiene el don del Consuelo.

«… Para entonces Sissi ya había colgado sus catorce medias. Algunas puntas goteaban, y el agua iba a parar con suavidad al suelo de piedra y al muslo de David. Sissi dijo que le dolía la cabeza. Que no era bueno acordarse de las cosas malas. —¿Sabes? —dijo mientras le abría un botellín de cerveza a David—. Yo tengo aquí dentro una habitacioncita. —Se señaló el vientre, justo debajo del corazón—. Ahí lo tengo metido todo, he apagado la luz y he cerrado la puerta. Ese sitio a veces me oprime, y tomo una cucharadita de bicarbonato. Sé que sigue ahí, pero, por suerte, ya no sé lo que hay dentro. ¿Cinco rusos? ¿Diez rusos? ¿Mi marido muerto? ¿Cuántos hijos muertos? Ni idea. La puerta está cerrada y la luz apagada […]».

Descartaré al señor Walther Schoormann porque ha perdido la Esperanza.

«… desde que había enfermado, solía permanecer horas en el pequeño cobertizo del jardín, sentado en una banqueta y mirando la ventana enrejada, como si fuera un prisionero que hubiese abandonado toda esperanza […]».

Quisiera rescatar a Stefan, pese a su juventud. Tiene el don de la Inocencia y la bondad. Nadie mejor que Stefan para enseñarnos que q1uerer es crear.

«… Tras envolverlo en una manta vieja, tendieron a Purzel en una caja de cartón que procuró Ludwig, en la que ponía: «Harina para salsas Pronto, la única que no forma grumos». La familia añadió toda clase de ofrendas funerarias: la madre llevó una rodaja de embutido italiano; Annegret ofreció un puñado de caramelos de frutas, los verdes, que no le gustaban y que había apartado por ese motivo. Eva sacó de debajo del sofá, en la sala de estar, el juguete preferido de Purzel, una pelota de tenis mordisqueada. Stefan estuvo pensando un buen rato, sin dejar de hipar y sollozar, si meter en la caja su carro de combate de cuerda, pero al final se decidió por diez de sus mejores soldados, que protegerían a Purzel en caso de que en el cielo de los perros también hubiese perros malos. Después dejaron que Stefan eligiera quién quería que durmiese con él en su habitación. El niño dijo: «Todos juntos». Tras discutirlo, finalmente fue Eva quien durmió con él, abrazada al cuerpecillo del niño mientras éste sorbía por la nariz y lloraba dormido. La caja, atada con una cuerda, estaba ante la cama. Edith escribió en la parte de arriba con una pintura azul oscura […]».

…además su amor eta intacto.

«… —No quiero ni la bici ni el perro. No quiero que me regalen nada, sólo quiero que vengas a casa en Navidad. […]».

Finalmente, quisiera que Andreas Rapaport fuese nuestro estandarte. Sera nuestro para que y el portador del mensaje que debe llevar todo héroe.

«… señaló el espacio que quedaba sobre la litera inferior. Ellos lo imitaron y miraron por detrás. En un principio Eva no vio nada, salvo una pared de madera tosca, por la que en invierno debía de entrar el frío glacial, pero cuando siguió el dedo del hombre, distinguió la letra desvaída en la madera. Alguien había escrito algo en húngaro en la pared: «Andreas Rapaport, vivió dieciséis años». El trabajador lo leyó, y los visitantes, que estaban arracimados alrededor de la litera, repitieron en voz baja el nombre y recordaron al testigo que había hablado de Andreas Rapaport, que escribió su nombre en la pared con su sangre, que sólo vivió dieciséis años […]».

» Leer Más La casa alemana

Quizás usted me pregunte por que no elijo a Eva, después de todo ella es la primera en revelarse, pero no fue la primera y además siento que tampoco se ha revelado del todo. Decídalo usted mismo.

Por miedo, de Jesús Quinteros

noreply@blogger.com (Flenning) — Wed, 15 Jul 2020 15:54:00 +0000

LA ÉLITE SATÁNICA,seis capítulos

noreply@blogger.com (Flenning) — Sun, 14 Jun 2020 12:41:00 +0000

Desobediencia civil total

noreply@blogger.com (Flenning) — Tue, 09 Jun 2020 22:05:00 +0000

«…Manifestarse con violencia le dará al Cabal la excusa perfecta para implementar el estado policial absoluto. Por eso he dicho que no hagan manifestaciones ni participen en ellas. El Cabal es experto en manejar manifestaciones y contra atacarlos ahí. Son expertos en reprimir físicamente

Lo que deben hacer, pero en masa, aunque se empieza por lo individual, es Desobediencia civil total, sin agresiones ni nada físico. Solo NO obedezcan nada que no les conviene.

Por ejemplo, en los lugares en donde se prohíbe el barbijo y la gente obedece, si alguien va sin el barbijo la policía lo multa o lo agrede, la población también lo hará Relación, de cada diez personas uno sin barbijo. En los lugares en donde salir con el barbijo también es obligatorio, pero solo una persona de cada diez lo usa... La policía los ignora y no hace nada. También el resto de la población.

Entonces... ¿Quién tiene el control sobre los atropellos es el colectivo humano Si la enorme mayoría no obedece?, ninguna autoridad les hará ni podrá hacer nada.

Deben entender esto El Cabal sabe cómo manejar Manifestaciones, eso quiere, que se expresen así, que destruyan por mano propia la civilización humana, pero el Cabal no sabe manejar lo pasivo, lo que no está localizado en una manifestación, sabe manejar y se nutre del odio y el rencor. No sabe manejar lo pasivo, las acciones hechas con integración, con amor. Si con amor, aunque muchos lo vean como cursi. El amor no es una emoción, es una fuerza creadora del todo, motor de la integración, de subir de densidades-percepción.

Si no complacen al Cabal en masa no podrá proceder contra ustedes. ¡En masa!

Pero se empieza por lo individual No confrontar al Cabal en su terreno, ustedes no están armados con tanques y armas automáticas, ellos sí. No les den nada a qué dispararles. Es el momento para unirse como pueblo de la Tierra, empezando con acciones simples como ayudar a sus vecinos sin trabajo y con poder encontrar comida. Otro efecto de todo esto que están esperando los del Cabal, porque así está planeado es algo obvio pero que pocas personas hablan al respecto. Que habrá una subida escalar gigantesca en el índice de criminalidad Que a su vez ocasionará más necesidad y justificación para implementar el estado policial, el control total con el Chip y todo eso. Y con todo esto lo que están logrando es bajar la frecuencia del colectivo humano y con ello de la Tierra misma[…]».

Viajes en Tiempo: Manipulación Temporal (Cambios del Pasado para Cambiar el Futuro)

noreply@blogger.com (Flenning) — Sun, 02 Feb 2020 15:36:00 +0000

Las edades de Lulú, de Almudena Grandes

noreply@blogger.com (Flenning) — Mon, 28 Oct 2019 03:22:00 +0000

Cuando llegué al bar Lulú estaba sentada en un taburete, junto a la barra. Frente a ella había un gran espejo. No se giró para saludarme directamente, en cambio le sonrió al sujeto reflejado.

─Lo imaginaba diferente ─dijo. Su voz era dulce.

No quise saber a qué se refería con “diferente” ni como supo que era yo quien venía a entrevistarla. Le mencioné que esperaba verla con el abrigo verde que usó en la película y ella se excusó mencionando el clima y algo sobre el sentido de la ubicuidad. No recuerdo el resto de las excusas.

─ …Aunque usted se ve diferente a como lo imaginé, no fue tan difícil encontrarnos después de todo. ¿Trajo un cuestionario o improvisará? Dispare, no tengo mucho tiempo.

La mire discretamente y pensé que aun sin el abrigo que ella había prometido traer la hubiese reconocido. Además, sólo estábamos nosotros en ese bar. Disparé.

─ ¿Siempre vive sus fantasías?

─ Cuando me ven, especialmente los hombres, siempre se interesan por el aspecto erótico de mi vida. Parece que nunca podre eludir ese tipo de preguntas. ─ Hizo una pausa y suspiro resignada. Luego agregó. ─ Digamos que vivo inmersa en la fantasía, le hecho un par de huevos a la vida, como digo en la película.

─ Comprendo. Siempre hay más de una manera de ver las cosas. Ya que se cita a sí misma en aquella de los “huevos”. ¿Recuerda esta otra fase suya?

«... aquello, todo aquello, no era más que el prólogo de una eterna, ininterrumpida ceremonia de posesión […]»

¿Sigue pensando que su relación con Pablo fue una posesión? ¿Si fue una posesión entonces fueron sus fantasías o las de él?

«...La profundidad de ese pensamiento me sorprendió a mí misma mientras rodábamos encima de la cama, que ahora resultaba un reducto caliente y cómodo, lo que me devolvió a planos menos trascendentales, sugiriéndome que en la calle debía hacer un frío espantoso, idea placentera por excelencia, mientras yo seguía allí, cobijada y segura. En realidad, no me había dolido tanto. […]»

─En realidad no me había dolido tanto. Sí, dije eso. Olvídese de ese asunto de la posesión. Soy nostálgica y extraño a Pablo. A veces pienso que podríamos ser la misma persona y que nos resultaría fácil cambiar roles en la novela.

─De acuerdo, dejaré ese asunto de la posesión de lado. Ahora, respecto de los roles intercambiables, también pensaba lo mismo que usted hasta que leí esta otra frase:

En mi opinión eso explicaría la aparición de Ely, su amigo travesti. Ely representaría la virilidad de Pablo y su la feminidad, Lulú. ¿Puede explicarme esa contradicción?

─Ely es… Ely. ─Volvió a suspirar de aquel modo y casi sin aliente agregó… ─Veo que no trajo un cuestionario como todos los demás. ¿Acaso tiene más frases mías que necesiten ser aclaradas?

─Sí, tengo muchas frases que aun no comprendo, pero veo su incomodidad y no sé muy bien qué tipo de preguntas prefiere contestar. Trato con esta otra frase. Permítame:

«...Fue en aquel momento, a pesar de lo extravagante de la situación, cuando mi amor por Pablo dejó de ser una cosa vaga y cómoda, fue entonces cuando comencé a tener esperanzas, y a sufrir. Sus palabras -eres una niña especial, casi perfecta- retumbarían en mis oídos durante años, viviría años, a partir de aquel momento, aferrada a sus palabras como a una tabla de salvación[…]»

Si usted era tan especial y perfecta para Pablo, ¿dónde está él?

─Pablo no me dejo. Yo lo deje a él.

─ ¿Y entonces ahora quien fantasea por usted?

─ Sencillamente a Pablo no le gustaba estar presente en los momentos decisivos…. Apúrese. Solo tiene una última pregunta.

─ ¿Qué tan decisivo es este momento que justifica la ausencia de Pablo?

─Lea el final de la novela y lo sabrá. Adiós.

» Leer Más Desayuno… «...

Su llegada estuvo precedida por el inconfundible aroma de las porras recién hechas.

Luego se tumbó a mi lado, me tocó la punta de la nariz y esperó.

Intenté simular un sueño profundo pero mis labios se fueron curvando poco a poco en una sonrisa nuevamente inocente.

El acercó su cabeza a la mía y me habló en un susurro.

─Abre los ojos, Lulú, sé que no estás dormida

[…]»

¿Cambio Climatico? ¿Calentamiento Global? ¿Greta Thunberg?

noreply@blogger.com (Flenning) — Tue, 08 Oct 2019 01:54:00 +0000

El orden alfabético, de Juan José Millas

noreply@blogger.com (Flenning) — Sun, 06 Oct 2019 00:04:00 +0000

No hace mucho, David, El hijo del bandoneonista, lamentaba la desaparición de la palabra tximeleta y hacía un nudo en el pañuelo para no olvidarla por completo. También escribió versos para nombrar las mariposas y hasta cantó canciones tristes, pero la x y la tx ya se habían ido del Euskera. Es muy difícil nombrar y recordar lo que no existe. ¿Cuánto tiempo puede resistir una mariposa anudada en un pañuelo? Una o dos generaciones, no creo que más de dos.

A Julio, el nuevo amigo de este barrio, también lo amenaza el olvido, el mismo olvido que ensombreció a las mariposas de David, pero distinto. Así es, ya debería saber Usted que el olvido es como el infinito: todos los olvidos son distinto, pero el Olvido es uno solo.

Julio no puede enterrar las palabras, ni anudarlas en un pañuelo, porque se trata de un olvido más masivo. Esta vez las palabras que se van son demasiadas y se van volando como mariposas. ¡Qué paradoja!

«...No me respondió, pero cambió de expresión, como si le hubiese descubierto un secreto indeseable. A mí, como venganza, me dejaron de interesar por completo los volúmenes oscuros de la enciclopedia, y entonces él aseguró que el día menos pensado, si persistía en no leer, los libros saldrían volando de casa […]»

«...Algunas noches, al meterme en la cama, intentaba imaginar un mundo sin palabras; suponía que habíamos comenzado a perderlas por orden alfabético y que de la A sólo nos quedaban de asesino en adelante, así que no teníamos aire ni abejas ni abogados ni abreviaturas ni aceros ni acicates ni ancianos. Los acicates me daban lo mismo, porque no sabía lo que eran; lo malo es que también habíamos perdido el alumbrado, las algas y los Alpes, además de Argentina y América. Una catástrofe natural, en fin, cuyo responsable era yo […]»

En el mundo de Julio, e orden de desaparición de las palabras podría no ser el alfabético. Podrían desaparecer primero las formas gramaticales más básicas y baratas. Sí, baratas. ¿Sabe usted cuánto vale una preposición respecto de un sustantivo o un adverbio respecto de un verbo? ¿Sabe usted cuanto más difícil es entender una expresión sin formas conjuntivas o adversativas que otra sin sujeto?

En el mercado negro de formas gramaticales alguien podría ofrecerle amablemente algunos de los adverbios bastante, agradable o suficiente para que usted le de fuerza a algún sustantivo de poca calidad. Algo así como bastante de poco o mucho de nada. También podrían ofrecerle alguna frase hecha como Algo es algo o peor es nada.

Son tiempos difíciles, de escasez de palabras, para Julio.

¿Si desapareciese la palabra madre, por ejemplo, también desaparecería el amor de madre? Sin madre y sin amor de madre un silencio turbio invadiría nuestros desvelos.

» Leer Más Sin interlocutores, sin palabras… «... Quería estar seguro de que al llegarle la hora teórica de morir, yo habría alcanzado una edad en la que no le necesitaría: siempre me ha dado miedo la orfandad. Pero ahora advertía que los padres te dan algo más que cosas útiles y que cuando se van te dejan huérfano tengas nueve años o noventa […]»

Son tiempos de escasez de palabras para Julio. Las palabras se fueron o se van y poco o nada importa el orden en que desaparecen. Algunas desaparecieron junto con las cartas manuscritas. ¿Cuánto hace ya de aquello? Otras quedaron atrapadas entre las hojas de enciclopedias arrumbadas en desvanes polvorientos. Unas pocas iniciales aún resisten bordadas en las esquinas de las servilletas.

Las palabras resisten, pero son tiempos difíciles. El ministerio de Cultura dejó de buscar palabras perdidas. Dicen que es por falta de presupuesto y que la gente, en general, no da razones precisas de cada desaparición y que, además, a muchos se les pierde el mismo sustantivo: paciencia. Para compensar tantas perdidas el ministerio de Cultura sugirió a la gente a tener otros hábitos en el consumo gramaticales. “Use emoticones, son más difíciles de perder y de olvidar, además, una imagen puede mas que mil palabras”, les decían.

Por su parte, las palabras también se dieron por vencidas. Se cansaron de ser invisibles, perdidas y olvidadas. La palabra mesa antes de transformarse en icono llegó a decir “si lo que prefieren comer con las manos sentados en una butaca frente al televisor, que les den…”

Otras palabras en cambio, prefirieron resistir y negociaron la ortografía por la fonética y ahora se escriben tq así o xq así o +o- así o qcyo cómo.

Adiós esdrújulas.

«...El desorden alfabético, incluso temático, de la vivienda era enorme. Julio vio un tenedor sobre la mesilla de noche, al lado del teléfono, y un libro abierto junto al fregadero de la cocina. Había un gran receptor de televisión en la sala de estar y uno más pequeño a los pies de la cama, que estaba sin hacer, sobre una silla de respaldo alto. Mientras ella entraba al baño, Julio se asomó a la ventana del dormitorio y vio que daba a un descampado al fondo del cual se levantaba un edificio de cemento con intención fabril […]»

¿La función sigue a la forma o la forma a la función? Como dije, hubo palabras que resistieron apocopándose y transformando ortografía en fonética y otras que se expandieron en múltiples funciones sin perder la forma. La sociedad de las frases hechas

¿Estamos haciendo una encuesta sobre los hábitos de consumo de los vecinos de esta zona y me ayudaría mucho si fuera usted tan amable de contestarme a unas preguntas;
Me gustaría ir al grano;
Todo es por una mejor calidad de vida;
No podría hacerlo de otro modo;
Que sea lo que Dios quiera;
Tengo el frio metido en el cuerpo;
I am sorry.
Son tempos domiciles, tempos de escasez y de orfandad.

Son tiempos difíciles. Junto perdió a su padre entre los 9 y los 90 y tenía una hemiplejia que no le permitía pronunciar correctamente las palabras que recordaba y no pronunciaba, ni siquiera mal, las que no recordaba. Su madre no tenía el hábito de consumo de hablar por teléfono con su hijo.

The Ufology Wrold Congress 2019 Despejando Enigmas - Estrella Taygeta

noreply@blogger.com (Flenning) — Sun, 15 Sep 2019 00:06:00 +0000

Cinco esquinas, de Mario Vargas Llosa

noreply@blogger.com (Flenning) — Tue, 31 Oct 2017 01:58:00 +0000

No puedo evitar recordar a Lisbeth Salander, quizá porque Julieta Leguizamón, La Retaquita, también tiene algo de heroína contrahecha. Digo que es heroína, porque así la describe Quique.

«... Sí, claro, era rara la fascinación que Julieta Leguizamón ejercía sobre él y lo llevaba a ver La hora de la Retaquita todas las noches que podía. Esa mujercita había hecho historia, sin proponérselo, sin sospecharlo. Con su audacia provocó acontecimientos que cambiaron la vida del Perú. ¿No era extraordinario que una muchacha del montón, que no era nadie, a base de puro coraje, hubiera provocado semejante terremoto como la caída del todopoderoso Doctor? Hubiera querido conocerla, conversar con ella, saber cómo hablaba cuando no estaba representando en la pantalla su papel de hurgadora de intimidades […] ».

Sí, claro, era rara la fascinación, pero ¿por qué yo no siento interés en conocer a La Retaquita y, en cambio, me desvela la idea de conocer a Lisbeth?

Algo no encaja. ¿Uno es lo que Es o lo que puede ser? ¿No soy mejor porque no me dejan?

─De acuerdo, Carlos, interesantes preguntas para la hora del té, pero no olvides que La Retaquita se opuso al sistema y a todo lo que implica.

─ ¿Y mientras tanto, Quique? ¿Qué hizo ella antes de salir de la caverna platónica de Cinco esquinas? Si mal no recuerdo, ella sepultó la carrera artística de varios artistas y políticos, difamando por encargo. ¿O no? Incluida tu propia carrera. Ella sabía que eso era incorrecto.

» Leer Más La Retaquita y verdad subjetiva… «[…] … —Saliendo, ya me falta poco —dijo ella, clavándole esos ojos que nunca parpadeaban, generalmente fríos con todo el mundo, salvo con él, pues la Retaquita profesaba a Rolando una devoción perruna—. No te preocupes; he averiguado muchas cosas nuevas sobre la tuerta. Le van a arder, te juro. Estuvo en una correccional de joven, por algún delito menor. Es falso que fuera cantante y bailarina profesional en México. No hay una sola prueba. Se ha hecho dos abortos con una comadrona muy popular, una negra de Cinco Esquinas que conozco. […] ».

─Pero no le estropeó la vida a nadie…

─… La Retaquita me estropeó la vida; de hecho, mi carrera profesional nunca estuvo en peligro.

─Eso es subjetivo.

─Ya deberías saber, che Carlitos, que la verdad es subjetiva. Anota que te digo otra verdad subjetiva, como cualquier otra verdad…

«... La verdad era que, hasta el maldito chantaje que intentó infligirle Rolando Garro, su vida sexual con Marisa se había ido marchitando, convirtiendo en una gimnasia sin fuego. Y, de pronto, en los días de la separación que siguieron al escándalo de las fotos en Destapes, y durante la reconciliación, había experimentado ese renacer de las relaciones con su mujer, una segunda luna de miel. A ella le había pasado lo mismo […] ».

» Leer Más La Retaquita disfrazada de Lisbeth… «… Apenas sintió que el individuo que iba detrás de ella en el ómnibus de Surquillo a Cinco Esquinas se le pegaba con malas intenciones, la Retaquita sacó la gran aguja que llevaba prendida en el cinturón. La retuvo en la mano, esperando el próximo bache del vehículo, pues era en los baches cuando el vivazo aprovechaba para acercarle la bragueta al trasero. Lo hizo, en efecto, y ella, entonces, se volvió a mirarlo con sus enormes ojos fijos —era un hombrecillo insignificante, ya mayor, que en el acto le apartó la vista— y, metiéndole la gran aguja por la cara, le advirtió: —La próxima vez que te me arrimes te clavo esto en esa pichula inmunda que debes tener. Te juro que está envenenada. Hubo algunas risas en el ómnibus y el hombrecillo, confundido, disimuló, haciéndose el sorprendido[…] ».

Me quedé pensando en la defensa hipócrita que Quique había hecho sobre La Retaquita. Podía admitir el valor subjetivo de la verdad, pero no podía admitir el daño objetivo que la verdad publicada en Destapes le había provocado a Julián Peineta. Admitir eso me supondría admitir, también, que la poesía y el humor son víctimas de la verdad, cualquier verdad.

El mensaje de los dioses, El antigal

noreply@blogger.com (Flenning) — Sat, 08 Mar 2014 01:59:00 +0000

La leyenda de la tautocrona

noreply@blogger.com (Flenning) — Tue, 09 Jul 2013 14:29:00 +0000

Cuando la evidencia se burla de la intuición, la perplejidad resulta inútil. Una y otra vez la esfera caerá a tiempo, igual que antes, igual que siempre; sin contradicción, sin Caos, sin otro destino alternativo que el de repetirse, tautológica.

Un día, dirán los narradores, que encontraron su imagen, aún tibia, custodiando a la Reina Hasechpsut en el Templo de Dei el Bari, y la bautizarán, otra vez: «la curva de la belleza».

» Leer Más Catenaria tautocrona No se trata de Leila Shephs ni su alter ego Catherine Shaw, al menos no me consta. Tampoco se trata de Hasechpsut, Reina de Egipto y de Saba en el país de Punt, aunque tampoco me consta. No se mucho de ella en realidad, solo sé que la evidencia de sus curvas se burla de mi intuición y confirma mi caos.

Lo topológico y la tautocrona

noreply@blogger.com (Flenning) — Wed, 20 Feb 2013 15:44:00 +0000

Antes de ser acusado de robar un protagonismo que no me pertenece, quiero tomar la precaución –tan inútil como improcedente y exagerada– de advertirle al lector que contaré una breve anécdota personal, algo resfriada de apuro y hasta, probablemente, falsa.

Muchas veces me he preguntado cómo era la primera versión de esta historia y otras tantas veces he maldecido mi suerte al no hallar respuesta. Algunos de los detalles y emociones originales ya han sido declarados fugitivos de mi memoria y muchos de los que aún conservo, como dije, no merecen toda mi confianza.

En algún otro momento de mi vida hubiese preferido justificarme ante los caprichos imprevisibles del olvido diciendo alguna frase más elocuente como, por ejemplo, «… aquellos recuerdos los he transitado y acechado tantas veces que se han tornado casi irrecuperables […]»; sin embargo, hoy, que soy un poco más miserable, que ya no tengo el hábito de pensar y que estoy casi con el invierno encima, solo diré que el paso del tiempo ha sido indiferente ante mi deseo de perpetuidad.

Me limitaré a contar, entonces, lo poco que recuerdo ahora. No han de esperarse, ni rastros de verdad, ni prodigiosas revelaciones.

Treinta años después de aquel encuentro puedo afirmar, sin que se me escape un supongo o un me parece, que era viernes cuando visité su casa. Me recibió con una sonrisa de infancia, generosa y sostenida, elemental y rotunda, frágil y provocadora, como la verdad. Una sonrisa tan hospitalaria que hubiese podido echar raíces.

Vivía en la última calle de la barriada, cerca del antiguo bar El Silencio, aún hoy en la víspera de su remodelación. Vivía justo allí donde casi nadie acostumbra a merodear después de ciertas horas y donde cada vez hay más de menos. La casa ocupaba la planta superior, al final de una escalera sombría de color gris, muy gris. Si no fuera por el fugaz alivio de oírla cantar mientras hacía las tareas de la casa y por la ropa blanca tendida al sol, diría que todo aquello tenía una atmósfera de precario, de sospecha y de abandono.

Por entonces, en La Villa se aventuraba –y quizás haya sido cierto– que la protagonista de esta historia era hija de un poeta arrogante y hostil que lubricaba sus versos con anís y que gastaba sus ahorros en bares desolados. Si doy por cierto aquel rumor propagado, entonces es probable que esa fuera la causa por la cual ella no hubiese aprendido a gobernar sus sentimientos.

Para mí, de todos modos, en aquel momento ella era una hija legítima de la Ambrosía y del Desconcierto; un diorama sensual y triste, abandonado y alegre. La recuerdo vigente, como todo lo que no fracasa.

Tenía extraños rituales como el de poner, junto al buzón de la entrada, una alcancía de colectas para las causas simples; o el de adherir emotivamente a cualquier manifestación que auspiciara la mentira de una noche. Casi siempre iba descalza y decía no temerle al futuro. No era fiel al reloj y hasta solía detenerlo en las horas más calientes. Estaba hecha a la medida de sí misma. Se apartaba de los refinamientos cosméticos y prefería narcotizar a sus visitantes con el erotismo de la piedra, antes que con el de los aromas.

Con un ademán propio de los fabricantes de intrigas me señaló el camino hacia el interior de la casa. Me aventuré detrás de ella; miré sus piernas con libertad y sin vergüenza. Recuerdo haberme sentido muy terrenal y sumiso ante lo genuino. Caminaba delante de mí con paso de paseo, como si no tuviese apuro, o como enhebrando el calor del mediodía con algún pasatiempo frívolo que, aún hoy, ignoro. Su forma de caminar no estaba estructurada alrededor de un sendero, parecía no tener destino, ni propósito. No lo digo por asombrar, pero aseguro que, seguir sus pasos, representaba una burla topológica, un juego de timadores… De su forma de caminar me sentí víctima, antes que devoto.

Verla caminar no requería de códigos visuales, todo en ella era de una dureza espléndida. Con un arte aparte, rasgaba lo continuo y creaba mundos a los que, una vez abandonados, era imposible volver. La imaginé caminando por una senda de especulación, un poco a ciegas y un poco dolida, como quien vuelve de la guerra, o como quien sabe, desde muy temprano, que no puede conocerlo todo; o como quien sabe que nadie, o casi nadie, podría acompañarla.

Sus primeras palabras fueron:

─Aunque no tengo ovejas y mi única compañía es un perro mudo, vivo la vida sencilla de los pastores y, como ellos, no tengo la reputación que merezco. Viviré una vez y basta. No te asombres por la incomodidad o el silencio. Habrás mirado mis piernas mientras subíamos, ¿no es así?

Yo, cobardemente, callé.

El interior de la casa era dolorosamente familiar. Había un clima de historia y seducción, de dolores y delicias, con herrajes ocres, muchos objetos rezagados y algunas piedras curativas. No había cortinas ni visillos. El piso era de madera y sobre las paredes había, pegadas, publicidades de cine. Sobre la mesa estaban apiladas varias cartas sin leer, sujetadas por algunas esferas de cristal de roca y oro. Cerca de las cartas, o quizás no tan cerca, estaba el retrato de ella, su padre y una mujer con los ojos ilusionados.

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Contra la pared del fondo había un sillón de tres cuerpos; ahí me senté. A mi izquierda estaba la cocina. Ella hablaba desde ahí mientras organizaba sus cosas.

–Dicen que mi padre murió en el hospital después de haber sido apuñalado en una discusión desapasionada y envuelta en motivaciones superficiales. Nunca supe ni quise saber, si fue protector de la fecundidad, catador de cicuta o, como dicen en el pueblo, poeta. Solo pretendí conocer su paradero y dar con mi sangre, pero ya ves… nunca se encuentra lo que se busca. Estoy casi en el estado puro de la miseria; brutal, como el ámbar, o como lo que se goza más de lo que se entiende. Con los favores de los hombres que me visitan he podido, hasta hoy, controlar las calamidades de la embriaguez, de la soledad, de las mordeduras de las ratas que husmean en la decepción y de algunas otras desgracias aun más tenaces. A mis visitantes les debo algo, aunque creo que, por venganza, aún busco que los hombres –especialmente los esquivos y los reincidentes– se pongan a mis pies.

Se sentó delante de mí sobre un taburete de mediana altura –es posible que sus pies llegaran al piso, no lo recuerdo–. Luego, sin urgencia, con una mezcla de perspicacia y rigor, me empujó hacia atrás sobre mi asiento. Mientras sonreía con esa sonrisa tan a favor de la vida, puso sus pies sobre mi camisa y escribió misteriosos signos, muy cursivos, agridulces e indelebles. No recuerdo si también los subrayó.

Es curioso, pero suelo pensar que, a partir de aquel momento, quedé marcado y dividido, como si cada parte de mí no supiera nada de sí misma ni del todo. Aquellos signos, o aquellos pasos sin destino que ella había dado sobre mi pecho, convirtieron todo lo probo en profano y la casi totalidad de los afectos sensibles, en ambiciosas maneras.

Me quitó la camisa y me hizo recostar boca abajo, en el sillón. Luego se sirvió una copa de vino y recogió las esferas de roca que estaban sobre la mesa. Volvió a sentarse sobre el taburete y volvió a sonreír. La belleza de sus piernas era casi insoportable. Quizás también bebí los restos del vino de salvación que quedaban en la copa.

–Habrás notado que mi perro es mudo y no sabe dar bienvenidas, pero aun así me defiende, en el silencio, de situaciones vejatorias. Muchos hombres vienen hasta mí dispuestos a enamorarse, pero luego, frente a la intuición de lo imposible, o frágiles ante el amor de un día que les propongo, pierden la frescura y el entusiasmo. Debes quedarte quieto, mientras te expongo al rigor de las curvas de la belleza .

Ella deslizaba las esferas por mi espalda, con sus pies. No debería yo confesar que, entonces, no supe si aquellos movimientos, para mí perfectos, eran azarosos o determinados por indispensables; si eran parte de un ritual o de alguna idea insana y subversiva, o si eran el experimento de la promiscuidad científica. Hoy tampoco sé, porque he perdido la evidencia, si acaso fue la piedra la que erotizó el cuerpo, o si fue que con el resto de aquel vino expulsa lombrices me bebí todos sus secretos. Yo, menos sofisticado, ajeno al magisterio técnico y al purismo de las formas, solo puedo pensar en la belleza de las curvas.

–¿Sabías que si apoyo las esferas en diferentes puntos de tu espalda y dejo que se deslicen, ambas llegan juntas al final de su recorrido? Es una cualidad mágica de la curva tautocrona, la curva del tiempo. Si fuera profana, diría que es obra de la naturaleza, pero como vivo en medio de la tempestad de la magia, me permito sugerirte que dejes de poner artemisa en tu sopa. Tu casa también debe estar encantada… No tengo palabras reparadoras, pero puedo trazar, con mis pies, contornos que impidan que los cuerpos se corrompan. Con ellos puedo desbastar la piedra y hasta puedo crear un paraíso donde se den cita la esperanza, la miel, el vino y donde no existan las promesas incumplidas… No me creas. Le creí.

Cruzada de piernas sobre el taburete, movía su pierna libre sobre mí pretendiendo transformar la forma, remediando, acudiendo en socorro de algún músculo desolado, recrudeciendo la sensación del contacto. No usaba aceite de cedro ni de moringa.

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Como sobre cada hombre que la visitaba, caminó por mi espalda buscando la huella de sus ancestros, su sangre antepasada. Tal vez, por un rarísimo pacto, o por encanto, en aquella mujer se habían reunido la inconsolable decepción ante la pérdida de la identidad, la sutil belleza de la geometría y el sofisticado conjunto de todos los hombres imaginables que han sido imaginados alguna vez, incluso los hombres que no existen. Ella atravesaba ese conjunto de hombres paso a paso, utilizando las curvas, los atajos de la pena del hombre abandonado y trazando sobre ellos signos para evitarse, así, el trabajo de volver a recorrer el camino recorrido.

La calle más antigua de La Villa guarda su secreto. De su casa me fui al amanecer, después de beber una botella centenaria llena de simbiosis de uva y hongos. Me fui marcado.

Aunque nunca quise volver a la calle del bar de las vísperas, El Silencio, imagino que, como otros tantos hombres imaginados, le escribí algunas cartas, pero jamás las contestó.

La incógnita Newton, de Catherine Shaw

noreply@blogger.com (Flenning) — Tue, 12 Feb 2013 23:50:00 +0000

Quise buscar lo esencial de Vanesa Duncan y seguí el rastro de perfume heroico que dejó, a su paso, Lisbeth Salander; al fin y al cabo —pensé— todas las heroínas se parecen, y entre ellas no debe haber más de veinte pasos de distancia. Incluso pensé que, para un hombre como yo, rodeado de ebriedad y de otras circunstancias semejantes, no podía ser muy difícil ir en la dirección de la razón. Pero, después de andar este camino juntos durante algún tiempo, ya sabrá usted que el sueño de la razón es un sueño inquieto y a veces genera monstruos de sinrazón.

A pesar de las coincidencias que hay entre Vanesa y Lisbeth, ellas son como el mito de Psyché y Eros: el alma de una joven bellísima y frágil también es el alma de una mujer abandonada, dibujada con un dragón y desdibujada detrás del humo del cigarrillo.

» Leer Más Arhut Weatherburn, el acusado «… Bien, Weatherburn, usted cenó con él la noche fatal. ¿De qué hablaron? —Sí, hum… Sí, cené con él —dijo el señor Weatherburn, cuya manera de hablar es pausada y cauta, debido tal vez a la tartamudez—. Me pareció que quería contarme una idea extraordinaria que se le había ocurrido en los últimos tiempos. Estaba de lo más nervioso. —¿Una idea extraordinaria? ¿Qué clase de idea? […] ».

En ese ir y venir de perseguidores y de presas, de fuerzas contrarias, pero complementarias, oigo los pasos de un caminante y descubro que es Newton. Sé que es él, pero no pronuncio su nombre, porque está de incógnito y asumo que no quiere darse a conocer. Me dice que vive en un piso alquilado de Oxford y que su breve espacio está hecho una lástima. Lo ignoro, y me trago el humo de su eufemística presentación. Camina unos pasos en la dirección de mi frustración. Camina apurado porque, según dice, en breve sentirá hambre y sed, y no tolera sentir privaciones. Lo sigo. Me dice que mi sueño es muy raro, pero predecible. Dice que hago mal en intentar crear un puente entre Lisbeth y Vanesa, porque ellas no son la misma persona, pero tampoco son distintas. Demoré todo lo posible la vergüenza de mi respuesta incrédula —en realidad no tengo ninguna respuesta— aunque él lo descubre sin mi ayuda y, finalmente, afirma (en los sueños se pueden escribir cacofonías con f) que todo era un problema de perspectiva: si las acerca, se repelen, y si las aleja, se atraen.afo">

También pensé, influenciado por inercia newtoniana, que si me resultaba difícil establecer una relación de equilibrio entre las fuerzas de dos cuerpos dóciles como el de Vanesa y el de Lisbeth, me resultaría casi imposible establecer esa misma relación de equilibrio entre tres cuerpos. Lamentablemente, el mundo no piensa en mí ni le importa lo que yo pienso o sueño. El mundo es como es, señores, como el Nilo.

El hecho es que res ulta cierto que en el mundo hay una relación de fuerzas en equilibrio entre Vanesa Duncan, el personaje de La incógnita Newton, de Catherine Shaw; Catherine Shaw, el seudónimo y alter ego literario de Leila Schneps y, por supuesto, Leila Schneps, la matemática capaz de transformar el sueño de la sinrazón en un pasatiempo lúdico.

«… De repente, no pude soportar un segundo más el ruido, la multitud y las decenas de miradas. Salí corriendo del tribunal y me perdí en la tranquila oscuridad de las calles, por las que deambulé largo rato antes de regresar a casa. Han sido demasiadas cosas, demasiado tiempo y demasiado esfuerzo, y esta noche me siento demasiado entumecida para celebrar el triunfo. ¡Mañana, sin embargo, empezaré una nueva aventura!

Vanessa
Cambridge, domingo, 11 de junio de 1888
[…] ».

El cementerio de Praga, de Umberto Eco

noreply@blogger.com (Flenning) — Tue, 08 Jan 2013 00:06:00 +0000

Acepto la propuesta del sofisma, como sustento creador del universo en el que habita Simone Simonini (S. S.). Acepto el desafío de jugar en un universo de tonos bajos, incómodo, venenoso y probablemente incomprensible.

Si A => B y B, entonces A…

Comprendo que, en este universo, lo elusivo puede ser apremiante, y el miedo tiene la misma fuerza que una ilusión. Aquí, todo puede ser verdadero, incluso lo irreal, porque todo es consecuencia y nada es causa. Comprendo, también, que pueda existir el plagio y el plagio del plagio, sin que exista un original, ningún original. Habiendo aceptado la hipótesis de causalidad de este universo, comprendo, por fin, que no podré distinguir a las cosas por medio de la astucia, porque cualquier maldita cosa es la misma cosa que otra cosa.

En este cementerio de Praga, los personajes reales son ficcionales, y los ficcionales no se distinguen entre sí. Ni siquiera S. S. sabe quién es, en realidad.

«… ¿Quién soy? Quizá resulte más útil interrogarme sobre mis pasiones […]». «… Pero aparte de los placeres del café y del chocolate, lo que me causaba satisfacción era parecer otra persona: el hecho de que la gente no supiera quién era yo de verdad me daba una sensación de superioridad. Era el dueño de un secreto […]».

S. S. pudo haberse contagiado del socialismo utópico modelado por Charles Fourier: «… La Pasión, la cual hemos aprendido a ver como el mal, es de hecho, virtualmente, el principio divino. Los seres humanos son estrellas microscópicas, y todas las pasiones y deseos (incluyendo los fetiches y las perversiones) son por naturaleza no solamente buenas, sino necesarias… En el sistema de Armonía de Fourier todas las actividades creativas incluyendo a la industria, la artesanía, la agricultura, etc. surgirán de la liberación de la pasión […]», pero no se trata de eso, porque S. S. ni siquiera busca el goce de los falansterios. Sus pasiones tienen, en sí mismas, el germen sofista del que se nutre este cementerio...: sus pasiones son pasiones muertas.

Inclusive creo que, de haber intentado acercarse, lo habrían rechazado de las falanges, por hipócrita, por disimular pasiones con acciones. Lejos del fourierismo, tienta su suerte con la masonería.

«… Mientras tanto tomé contacto con Clément Fabre de Lagrange. Los turineses me habían recomendado ir a cierta dependencia de un hotelito de apariencia modesta, en una calle que la prudencia adquirida en mi oficio me impide consignar incluso en un folio que nadie leerá jamás. Creo que Lagrange se ocupaba de la división política de la Direction Générale de Sûreté Publique, pero nunca entendí si aquella pirámide era la cima o la base. Parecía no tener que referir a nadie más y, si me hubieran torturado, no habría podido decir nada de toda aquella máquina de información política […]».

Puesto a concluir cualquier cosa de cualquier otra ─por oficio o por desgracia─, me gusta pensar que esta correspondencia entre Fourier y Lagrange es algo más que casual. Postulo que, en el universo axiomático, Jean-Baptiste Joseph Fourier es a Joseph-Louis de Lagrange lo que, en el universo sofista, Charles Fourier es a Clément Fabre de Lagrange. Sustento esta idea, además del capricho, en que las rivalidades que se dan entre ellos se mantienen en ambos universos, lo mismo que se mantienen las ideas fundamentalistas.

Cierto trabajo de Jean-Baptiste Joseph Fourier, el axiomático, postula propiedades para grupos de funciones que solo se dan en algunas de ellas ─a todas luces se trata de un argumento sofista que deriva de la gramática del lenguaje matemático. El sofisma pasaría inadvertido en el universo de S. S.─. Frente a este fallo argumental de Fourier, su maestro, Joseph-Louis de Lagrange, impugna el trabajo por no tener rigor científico, y acusa al alumno de fundamentalista.

Tal parece que el germen sofista, la lucha por las ideologías, por el poder de convencer, se observa también en el universo axiomático y, quizás, hasta sea fácil encontrar cepas del germen en todos los demás universos que aún no he visitado. No ha de olvidar usted que incluso esta última conclusión puede ser falsa, ya que partí de la supuesta correspondencia entre Fourier-Fourier y Lagrange-Lagrange.

» Leer Más «… Señal de que para hacer la revolución hay que tener una buena educación militar, pero si la tienes, no haces la revolución y estás del lado del poder, por lo cual no veo la razón (digo una razón razonable) para hacer una revolución […]».

«… El hombre, abandonado a sí mismo, es demasiado malo para ser libre. Ese poco de libertad que necesita se la debe garantizar un monarca […]».

No sé cómo puede ser tan pregnante una mentira, tan adhesiva y corrosiva, que ni siquiera sucumbe ante la evidencia: El objetivo de S. S., en su universo, es secreto, y siento que no me toca a mí revelárselo al lector, pero sí quiero develar su estrategia: hacer lo imposible posible, por medio de la mentira. Si tiene suerte, la mentira no podrá con él: acabará antes, cayéndose, cualquier noche, en el Molova.

La leyenda de PI

noreply@blogger.com (Flenning) — Sun, 18 Nov 2012 23:01:00 +0000

Embalse, de César Aira

noreply@blogger.com (Flenning) — Sun, 10 Jun 2012 01:10:00 +0000

Decía o aún dice Slavoj Zizek, que la Realidad puede ser atrapada en fotogramas y que el análisis de la realidad social se reduce al análisis del cine de una época. Si usted quiere estudiar la realidad geotérmica de la Tierra, toma el testigo de una calicata y analiza los componentes químicos; pero si usted quiere analizar a los hombres y sus conductas sociales, quizás lo mejor sea analizar el testigo de una excavación de de celuloide (digo celuloide por antonomasia de cine). No se trata de comprender un hecho concreto, como si se tratase de una obra documental, sino muchos hechos, formas de ser, incluso; lo que emerge con más obviedad es el estilo de vida o las costumbres, pero también pueden descubrirse rastros de esperanza, miedos, fobias…

Si ese proceso de análisis que propone Zizek fuese cierto, entonces sería posible pasar del plano de las imágenes a una dimensión de valor fractal entre el plano y la Realidad.

Si usted es un homo sapiens-sapiens, no le resultará difícil imaginarse a sí mismo haciendo zapping entre los seiscientos canales del repertorio televisivo. Imagínese que está de vacaciones y que no tiene interés en ningún programa en particular, así que va desde el primer canal hasta el último, y luego vuelve a empezar. Está con las ojotas puestas y un vaso de whisky. Nada lo perturba. Al fin del día, llego yo y le pregunto: ¿los peces pueden volar? Usted recorre los fragmentos de los programas que vio e intenta componerlos y comprenderlos. Finalmente, después de un gran esfuerzo, descubre que la respuesta no está en ninguna de las imágenes que vio, y se pregunta si, acaso, la respuesta esté en las imágenes que no vio o si, peor aún, es parte de una realidad emergente, un corolario de todos los programas.

Ese desafío que le propongo podría ser equivalente ─como dice Martín, nuestro héroe de Embalse─ al de intentar comprender la orografía de Río Tercero sin despegarse del suelo. De hecho, Martin tiene ojotas y un whisky.

La realidad de Embalse es confusa; un rompecabezas, literalmente. En Embalse, nada es lo que parece, o sí, porque lo que acaso Es, solo lo es en parte, o en Todo, o en Nada. Lo que es, puede no ser o viceversa. En cualquier caso, lo que Es, en Embalse lo es, porque forma parte de un estilo de ser a medias: como una película apenas comprendida; como una síntesis que se desentiende de su análisis; como un autor que es autor y personaje secundario; como un personaje que no es protagonista; como el acertijo del hijo que es hijo y sobrino:

«… Es hijo del señor García. Y de la señora García. Un hijo indeciso. Hay muchas indecisiones en la vida de cualquier persona, y con más razones en la vida de cualquier matrimonio, pero rara vez estas indecisiones encarnan […]».

«… Con su rústica sabiduría, la niña había comprendido que al pasar de un hombre a otro, no cuentan los hombres que son una especie de ficciones, de maniquíes de cualidades viriles; unos tienen más, otros menos, y eventualmente se llegaría a uno que las tuviera casi todas, de acuerdo, con mucha suerte, pero la busca en sí es infinita, y se dirige, paradójicamente, tanto a la presencia como a la ausencia de las cualidades. Eso es el amor, y en esa definición se opone de medio a medio a la busca puramente mecánica con la que inició sus operaciones el profesor Halley […]».

La composición de la realidad, a partir de los fragmentos, puede dar como resultado una realidad alterada, una aberración, incluso, por lo incomprensible; pero la realidad aberrante no necesariamente es consecuencia de la fragmentación y del zapping. Si usted me contestase “sí, los peces pueden volar”, no significa que usted está bajo el efecto del whisky. Tampoco significa que hizo mal su trabajo de análisis de fragmentos. La aberración puede ser antipática y antiintuitiva a los ojos del observador, pero aun así, es inapelablemente real: es sencillo, Carlos, alguien manipula un gen o dos, y, en efecto ─responde usted─ los peces pueden volar.

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Aberración...
«… —¿Qué son los genes?, se dirá usted. ¡Y yo qué sé! Basta con saber que son la unidad que hace que sigamos siendo seres humanos a lo largo de las generaciones, y las gallinas gallinas, y las truchas truchas. Saber eso debe de ser interesantísimo, apasionante, incluso importante. Uno a veces se pregunta por qué no agarra un libro y se pone al día. Es como para apreciar la vida que tenemos, aunque no valga gran cosa […]».

Una realidad aberrante es antiintuitiva y, frente a ella, la primera reacción sería de rechazo. Es inaceptable que el agua quieta del Embalse se transforme en turbulenta, pero qué remedio, lo que es a medias también es, a su manera.

Sépalo, mejor ahora que después, también son antipáticos y antiintuitivos la dictadura, la decrepitud, el asesinato de John Lennon, quedar afuera de un mundial de fútbol y, sobre todo, interrumpir la hora de la siesta.

La vida vuelve de vuelta…

noreply@blogger.com (Flenning) — Mon, 14 May 2012 15:30:00 +0000

El maestro de Petersburgo, de J. M. Coetzee

noreply@blogger.com (Flenning) — Tue, 21 Feb 2012 02:36:00 +0000

Una delgada melancolía envuelve las almas que habitan esta historia; una ausencia huesuda e inexorable.

«… En cuanto a la vida que haya al otro lado de la muerte, no tiene ninguna fe. Cuenta con pasar la eternidad a la orilla de un río, con ejércitos de otras almas muertas, es¬perando una barcaza que nunca ha de llegar. El aire será frío y húmedo, las negras aguas del río lamerán la orilla, la ropa que lleve se le pudrirá sobre los hombros y le cae¬rá en andrajos a los pies, nunca volverá a ver a su hijo […]».

Pavel ha muerto y, como una hilacha de humo, su alma desaparece, poco a poco, en el pasado más impenetrable: el olvido. Su padrastro intenta guiar el alma de Pavel hasta la otra orilla. ¿Será capaz?

Si fuese su padre, al menos podría reconocerse en algún gesto o en el empecinamiento, y recordarlo; si fuese su verdadero padre, podría citar la triste implicación encerrada en talis pater qualis filius, de tal padre tal hijo, y perdonarlo; si tuviese sus zapatos, podría caminar con él a través de las ideologías, y comprenderlo..., pero no es su padre, ni es el barquero Caronte, ni tiene zapatos, ni tiene ideologías. Ni siquiera es valiente. Lo único que tiene el padrastro de Pavel es una pluma, una hoja en blanco, una herrumbrosa lealtad, muchas deudas de juego, una plegaria y un pasaporte falso.

¿A quién recurrir? ¿Por quién apostar no hay palabra más grandiosa que se atreva a usar aquí? La decisión es ambigua, porque todo es un juego de a dos con la muerte, un juego mortífero y lleno de misterio: Padre-Padrastro; Padre-Hijo; Padrastro-Hijo; Madre-Hija; Hijo-Hija; Crimen-Castigo; Esposa-Amante; Amor-Odio; Homicidio-Suicidio… Es fácil confundir las señales de peligro con las de socorro, en medio de tanta ambigüedad. Serguéi Gennádievich Necháyev podría haber sido el asesino de Pavel, pero era su mentor ideológico y podría haber sido, también, el único capaz de explicar las razones de su muerte; Anna Sergeyevna Kolenkina podría haber sido quien guiara la barca para ayudar a Pavel a cruzar el Hades; era su casera, pero se la veía tan dueña de sí misma y tan distante…; Matryosha, la hija de Anna Sergeyevna, la casera, podría haber sido la cómplice de Pavel, si acaso fue un suicidio, Pavel y ella estuvieron muy unidos. Si él ha dejado huella, tiene que haber sido en la niña, pero era una niña, y no habría forma de pedirle certezas ..

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EL PASEO
«… —En el transbordador, cuando me llevó usted a ver la tumba de Pavel —dice—, las miré a Matryosha y a usted cuando estaban sujetas a la barandilla, mirando de frente la neblina. ¿Se acuerda que aquel día era espesa la neblina? Y me dije, entonces: “Ella lo devolverá. Ella es —respira hondo otra vez— una conductora de almas”. No es esa la palabra que se me ocurrió en el momento, pero ahora sé que es la palabra adecuada.

Ella lo contempla inexpresiva. Él le toma la mano en¬tre las suyas.

—Lo quiero de vuelta —dice—. Tiene usted que ayudar¬me. Quiero besarle en los labios.

A la vez que pronuncia cada palabra se da cuenta de lo enloquecidas que son todas ellas. Diríase que entra y sale de la locura como entra y sale una mosca por una venta¬na abierta.[…]»

Ahí están sus cosas, en esa habitación que aún nadie ocupa. Ya ve usted qué pocas cosas tenía Pavel. En la maleta está su ropa. Esa era su cama y ese era su escritorio; en él escribía su diario. La pequeña hornacina y la vela roja no las puso él.

¿Su ropa? ¿Sabe usted, lector, cuánto tiempo dura entre las ropas el olor del alma de una persona? ¿Y en la almohada? ¿Tendrá la almohada el olor de su pelo, de su cara, de sus lágrimas? Quizás no encuentre quién lo lleve hasta Pavel, para pedirle perdón y perdonarlo, pero tal vez el aroma de su ropa lo traiga a él.

«… Arrastra la silla junto a la ventana y se sienta a mirar a la calle. Cae la tarde y se ahonda la oscuridad. La calle está desierta. Pasa el tiempo; sus pensamientos se estancan. “Meditación, piensa, esa es la palabra”. Esa cabeza amodorrada, esos párpados que le pesan: es el plomo que se le asienta en el alma […]».

Esa delgada melancolía que envuelve las almas que habitan San Petersburgo…

¿Su diario? ¿Sabe usted, lector, cuánto tiempo dura el dolor del alma enredado entre las palabras de un diario? ¿Y entre las hojas en blanco? ¿Y en los serifes y epígrafes? Quizás no encuentre quién lo lleve hasta Pavel, y quizás no consiga que Pavel vuelva a él, pero quizás, con la escritura, comprenda y haga comprender a Pavel que «… No escribimos gracias a la plenitud, quiere decirle; escribimos gracias a la angustia, a la carencia. ¡No cabe duda: en el fondo de tu corazón tienes que saberlo! […]».

La leyenda de la Metáfora epistemológica esdrújula

noreply@blogger.com (Flenning) — Fri, 10 Feb 2012 17:19:00 +0000