¿Con la venia de mi ego?

Ficciones de mitología amorosa

2018-01-31T20:40:00.000+01:00

Llegué a la meta extenuado, del 3 al 30 de enero, el mes de Janus, el dios de las Puertas y de los finales felices. En esta ocasión el muro del último tercio se hizo más complicado que otras veces. Debe ser la edad o que empecé con un trote muy fuerte. Falta de entrenamiento. Llevaba años sin correr en el juego del amor. Una vez más busqué un objetivo que rozaba el sueño imposible. Estuve incluso a punto de confundir a los ángeles. Los tenía convencidos de como dijo Lennon, cuando dos sueñan, deja de haber sueño para convertirse en realidad.

De esta no aventura, he comprendido que si bien la posesión del amor le pertenece a la amada pasiva, que goza de sus frutos mientras el árbol los da, no toda la vida es sueño, y el amante que sueña con toda su energía, al final siempre triunfa ya que acaba gozando de una realidad espiritual, puede que espinada pero plena. Todo un entrenamiento para la realidad de una nueva prueba, o un nuevo sueño, según surja, pero en este caso con material recopilado, con las armas más letales: las palabras. Recién usadas pero sin manchar por falta de un acuse de recibo.

Piel, boca, labios, caricias, pelo, ojos, mar, sol, luna (de sangre esta noche para la triste realidad de la amada soñada que tuvo miedo a soñar), voz, fuego, ganas, música, ritmo, pecado, sabor, olor, y el suspiro al que hay que patentarle un emoji. Aire que tenemos que expulsar, lo contrario a la apnea del ahogado. No muere Filípides, ni tampoco resucito, simplemente permanezco en tierra. El mar se quedó sin vapor y la isla sin náufrago. Todo fue un largo ejercicio de redacción con dos poemas sueltos sin valor alguno.

Hoy estoy todavía dolorido por la angustia de los últimos pasos. Mañana estaré algo mejor ya que para mi próxima prueba estoy entrenado. Sólo espero en no convertirme esta vez en ser amado como apuntan los vientos marinos de poniente. Creo que una Europa bien morena y sensual, versada en letras, pronto montará a lomos de este Zeus disfrazado de toro. Pero para eso quedan meses, ya que ahora salgo a tierra de vikingos a emular al Dios de enero que fue el inventor del dinero, de la agricultura y la navegación.

Mientras tanto dejo a las hilanderas que me tejan tapices como el del fondo del cuadro de Velázquez con significados enigmáticos que dejamos para que cada una de ellas escoja el que más le interese.

https://www.museodelprado.es/aprende/enciclopedia/voz/hilanderas-o-la-fabula-de-aracne-las/4f0e21a4-cbd9-4bd7-be26-891e894ead41

Acabemos ya esta historia con un poema y una canción. Me quedo con el poema de Ovidio del rapto de Europa como forma de premonición:

Y poco a poco, el miedo quitado, ora sus pechos le presta
para que con su virgínea mano lo palpe, ora los cuernos, para que guirnaldas
los impidan nuevas. Se atrevió también la regia virgen,
ignorante de a quién montaba, en la espalda sentarse del toro:
cuando el dios, de la tierra y del seco litoral, insensiblemente,
las falsas plantas de sus pies a lo primero pone en las ondas;
de allí se va más lejos, y por las superficies de mitad del ponto
se lleva su botín. Se asusta ella y, arrancada a su litoral abandonado,
vuelve a él sus ojos, y con la diestra un cuerno tiene, la otra al dorso
impuesta está; trémulas ondulan con la brisa sus ropas

Y el que no entienda nada de esta entrada que no tire los dados. De música nos quedaremos con una sudamericana guatemalteca que hace un bonito guiño a mi tierra. Y es que mi tesoro más preciado es una malagueña con mucha sal azul mediterránea, el mejor yodo para cicatrizar estas heridas.

¿Borremos enero del 2018?

2018-01-30T12:33:00.004+01:00

Si alguien me hubiera dicho hace un mes, cuando entre las comidas ociosas de Navidad uno hace los planes anuales para el 2018, el torbellino en que se iba a convertir mi vida, no me lo hubiese creído.

¡Vaya con el invierno! Y vaya descontrol de ego.

Hoy tocaba pagar impuestos como buen autónomo y he bajado a la madre tierra un rato y mientras terminan de rellenarme los tediosos impresos para el pago, hago esta entrada a vuela pluma.

Este blog ha estado practicamente cerrado demasiado tiempo.

Hace 10 años, cuando no había casi blogueros (en el 2008), allí estaba el tío pidiéndole permiso a su ego para desatar terapeúticamente toda la morralla. Conocí a algunos que hoy viven de eso y son influencers, pero yo no soy de los que quedarme en la dirección de un camino.

Luego vino mi viaje profesional a Escocia durante el 2013 y el 2014 y sin cuarto de escritura me enganché a las redes. Y ya con 4 Maratones a mis espaldas, pensé que había pasado esa pitopausia de los 40. Empecé una vida de cuarentón satisfecho, con un breve curso de escritura creativa que sólo me sirvió para darme cuenta de lo perdido que estoy y que estas entradas adolecen de estilo, síntaxis u sobre todo de comas. Ya por estar un poco más cercar durante el 2017 me he dedicado a indagar en la difícil técnica de meter una bolita en un hoyito, algo para lo que parece que no he nacido.

Y sin embargo, chas, de la manera más estúpida llega Enero del 2018 y sin beberlo ni dormirlo, me doy cuenta que estoy vivo. No he ido a que me receten las pastillas para no soñar, y estoy ante decisiones importantes para mi futuro donde he decidido tirar de hemisferio derecho. A lo mejor el pago de los impuestos de hoy me sirve para dormir mejor. El cumplimiento comunitario tan propio de la cultura anglosajona protestante.

El caso es que siempre he sabido que soy una persona creativa y mi vida no puede ser otra cosa sino movimiento. Y en eso estamos, buscando problemas. Me decía Mauricio Wiesenthal en un desayuno que conseguí arrancarle hace un par de meses, la absoluta necesidad del conflicto para el creador. No se puede uno aburguesar, o mejor dicho hamburguesar.

Y en eso estamos, reavivando al cadáver en que me he ido convirtiendo. Miedo me doy. Vuelvo. Os dejo unas palabras de Neruda y que Dios reparta suerte:

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los dias los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien hace de la televisión su guru.

Muere lentamente quien evita una pasion, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "ies" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando esta infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detras de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye musica, quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los dias quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar. Solamente la ardiente paciencia hara que conquistemos una espléndida felicidad.

Pablo Neruda

Demos marcha atrás y volvamos a los éxitos del 2006/07, años un poco locos que fui domando con la apertura de este blog.

Y es que no puedo pedir que el invierno perdone a un rosal...ni a los olmos que entreguen perlas.

Víctimas del "procés", más que ayer pero menos que mañana

2017-10-11T11:57:00.002+02:00

Seamos sinceros ante el problema de Cataluña, nos tienen completamente desquiciados. Los catalanes y Podemos están en su campo de juego, que es el hacer daño al sistema. Romper es mucho más fácil que unir, que construir.

Cada vez que oigo a Puigdemont me siento por el hecho de ser español como una víctima de los catalanes. Ellos juegan el papel de víctima pero nosotros somos las víctimas reales porque estamos indefensos. Sólo hace falta internarse en el Twitter y ver a la cantidad de gente joven, tanto catalanes (lo que es normal por la educación que han recibido), y lo que es más preocupante, españoles que han asimilado el discurso populista de que defender a España es propio de fachas. Pero es que tienen el apoyo de parte de una comunidad internacional que también quiere destruir una Europa unida. Rusia, China, Reino Unido, e incluso hasta EEUU no quieren un Euro demasiado fuerte.

Rajoy necesitaba desesperadamente anoche el apoyo de Pedro Sánchez para poder aplicar el artículo 155 de la Constitución y no quedarse como único responsable de las consecuencias. Hoy, 11 de octubre tiene que dar un paso y mañana día 12 de octubre es el día de la Hispanidad, con desfiles militares incluidos, algo con lo que ya contaban por las fechas elegidas los catalanes. Un guión oscuro y difícil de explicar ante los medios internacionales que se dejan llevar por las imágenes aunque sean falsas y con la lista de los 900 heridos presuntos.

Me siento como una víctima del sistema. Como un cliente que me consta que es inocente pero que tiene que entrar en un largo proceso judicial donde con la etiqueta de presunto, tiene que convivir con el miedo y la esperanza a la Justicia. Como un hombre maltratado que ha sido falsamente denunciado por su pareja para conseguir un divorcio a través del protocolo del maltrato con el desequilibrio que el simple hecho del género produce. Como tengo clientes que han pasado por esa situación y al final fueron declarados inocentes, se de lo que hablo y os parezca o no acertada la analogía, yo simplemente expreso un sentimiento de hastío y desesperanza que en su día viví en un caso como ese y que me embarga esta mañana. En definitiva puede que haya una posible solución a largo plazo pero toca seguir sufriendo.

Pero no os voy a dejar con esa amargura. Buceando en mi blog he encontrado un chiste muy a propósito para esta panda nacionalista y su pretendida mediación. Cambien al amante por el corrupto y verán cómo se identifican con la película:

EL AMANTE

Un ama de casa recibe a su amante durante el día, mientras su esposo está en el trabajo.

Sin ella saberlo, su hijo de 9 años se esconde en el armario.

Inesperadamente, su esposo llega a casa y ella esconde al tipo en el armario.

El niño ahora tiene compañía y se produce el siguiente diálogo:

El niño: 'Está oscuro'

El amante: 'Sí lo está'

El niño: 'Tengo un tubo de pelotas de tenis'

El amante: 'Qué bien'

El niño: '¿Me las quieres comprar?'

El amante: 'No gracias'

El niño: 'Mi papá está afuera'

El amante: 'Está bien, ¿cuánto quieres?'

El niño: '250 euros'

Semanas después ocurre lo mismo, y el niño está en el armario otra vez con el amante:

El niño: 'Está oscuro'

El amante: 'Sí lo está'

El niño: 'Tengo una raqueta de tenis'

El amante: '¿Cuánto quieres?'

El niño: '750 euros'

El amante: 'Ni de pedo niño, gracias'

El niño: 'Mi papá esta afuera, ¿pagas ó grito?'

El amante: 'Está bien? Pero quédate calladito'

Días después, el papá le dice al niño:

'Agarrá la raqueta y pelotas, que vamos a jugar al tenis.'

El niño: 'No puedo papi. Las vendí.'

El papá: 'Pero? ¿Cómo?? ¿Y por cuanto las vendiste??'

El niño: '1000 euros'

El papá: 'Eso es terrible, no debes de cobrar de más a tus amigos. Eso es más de lo que esas cosas valen. Te voy a llevar para la iglesia para que te confieses.'

Van para la iglesia y el papá le explica al sacerdote lo que pasó y manda al niño para el confesionario y cierra la puerta.

El niño: 'Está oscuro'.

El cura: 'No empieces cabron'

Cerca del mar...Málaga con Barcelona

2017-10-06T11:43:00.000+02:00

Málaga está de moda. Parece que la llegada del AVE, los cruceros, la rehabilitación de su centro histórico a raíz del Museo Picasso y esa apertura arquitectónica al mar la están convirtiendo en una ciudad moderna, mediterránea y universal. En definitiva lo que ha sido Barcelona hasta que unos burgueses provincianos y codiciosos fundadores de la CIU han conseguido restaurar e infiltrar el nacionalismo en Barcelona, uno de los dos pulmones de España.

El daño puede ser reparable pero ha quedado claro tras la salida de sus Bancos que la enfermedad es grave y mientras que los médicos se pelean en el tratamiento para parar la metástasis, el paciente muere. Hoy escuchaba muy temprano en la radio una mujer desesperada prácticamente llorando, que decía que ya no aguantaba más el nacionalismo y que se venía a vivir a Málaga. No se trata de postular el insolidario "a río revuelto ganancia de pescadores", pero si podemos desde nuestro espectacular progreso dar un aliento de esperanza a esos españoles de Barcelona que después de muchos años trabajando están en el pesimismo más absoluto.

Es más que nunca necesario un mensaje de fraternidad para aquellos que no quieren la independencia. Muchos de ellos andaluces que salieron de una Málaga deprimida y que ahora ven que en la que es su casa, donde duerme su primer amor, no hay un futuro tranquilo para lo que les da sentido a su vida, sus hijos y nietos. Muchos jóvenes catalanes están perdidos en algo tan inhumano como el Twitter, donde el insulto irónico se contrapone a valores como la tolerancia, el respeto y uno que es muy importante y básico, la amabilidad, la cortesía, en definitiva la simpatía. Algo que no se aprende desde la pantalla de un móvil sino de cañas en la calle y donde no caben manifestaciones de propaganda fratricida ni ataques al turismo o el "extranjero".

Aquí en Málaga hay futuro porque hay presente. Hay alegría. La gente no es conservadora, todo el mundo gasta lo que tiene y se puede ser feliz tanto en un Gastrobar del centro como tomándose en el Palo un espeto de sardinas con una caña por 4 Euros. No soy un empresario que pida empresas para Málaga, pero creo que nosotros que también nacimos en el Mediterráneo, podemos ayudar de alguna manera a personas de un pueblo que no tienen la energía y fuerza para salir de una pesadilla. Tenemos la suerte de no tener una burguesía o pijerío de muchas generaciones y para los nuevos ricos especuladores tenemos abierta una autopista a Marbella.

Si hago este llamamiento es porque también tengo claro que hay una generación de catalanes de mi edad y algo más jóvenes que van a seguir luchando por su tierra. Son esos "fachas" valientes que llevan ya muchos años intentando evitar lo que ahora está pasando y que son de otra pasta. Están en plena lucha y puede que a veces sean demasiado duros pero estoy seguro que cuando pase el temporal, no aquel que desguaza las alas blancas porque de esta enfermedad se va a salir, sabrán perdonar a sus compañeros de pupitres.

Abogados del ICAB, ¿víctimas y mediadores?

2017-10-05T12:21:00.003+02:00

Creo que la mayoría de los españoles somos conscientes que nuestros políticos son muy mediocres. Ayer sin ir más lejos, Alfonso Guerra, lo dejó bien claro cuando en 20 minutos dio muestras de una inteligencia y capacidad de liderazgo innata, alguien que durante años iba a los mítines del PSOE asustanto a los ancianos de que venía la derecha y volveríamos al franquismo, y que tiene la osadía de decirnos (lo que es verdad y el fue responsable como que admitiría sin sonrojarse) que este país tiene un síndrome de no haber asimilado todavía la dictadura.

Hoy ha salido, y estoy convencido que dentro de la hoja de ruta del nacionalismo la herramienta de la Mediación. La utilización de una herramienta alternativa (en este caso a la política) de resolución de conflictos . Como los políticos son mediocres, cobardes (tapan y callan sus corrupciones) y vagos (no hacen su trabajo sino que trabajan mucho haciéndose fotos y alimentando su ego), es necesario acudir a terceros a que solucionen los problemas, como ha pasado con la intervención del Rey, necesaria por su contundencia y oportuna porque para eso está en situaciones, como la presente, de extrema gravedad.

Norberto Bobbio que de teoría política algo sabçoa, decía que el conflicto es la razón de ser de la existencia política, sin conflicto no habría necesidad de leyes, reglas, instituciones y castas privilegiadas como políticos. Por tanto la Política está para la convivencia ordenada con base (algo que no entienden los antisistemas) en relaciones de poder. Ello no obvia a una función mediadora entre la diversidad de intereses y valores generales. Y como en este país, tenemos políticos que ni saben ejercer la fuerza cuando es necesaria, ni mediar en los conflictos sino que creen que se arreglarán sólos, estoy de acuerdo con que es necesario que los políticos se apoyen en terceros (como hacen los diputados a quien les preparan sus discursos y sus proposiciones de leyes) para hacer su trabajo.

El Colegio de Abogados de Barcelona se ha postulado como Mediador. Ahora me van a permitir que cuenten mi batallita pero es que los conozco y tengo muy buen concepto de ellos aunque no para esta hoja de encargo y me explico.

Estuve durante muchos años en una Comisión del Colegio de Abogados de Málaga, (la CRAJ, Comisión de Relaciones con la Administración de Justicia) que se encargaba de resolver los conflictos diarios entre compañeros y operadores jurídicos (Jueces, Fiscales, funcionarios, Policía, etc...) y de la que fuí Secretario. Tengo por tanto una excelente relación con muchos miembros de la actual Junta de Gobierno Colegio de Abogados de Barcelona. Entre otras cosas tenemos un foro diario donde su Secretario (estoy convencido que la persona que más sabe Derecho en general en este país) desde hace ya más de 15 años nos manda por email a un grupo de amigos de toda España una serie de artículos jurídicos a las 6 de la mañana.

Hemos estado juntos en Jornadas por toda España e incluso con alguno de ellos en UK. Y son muy buenos, la élite y modernidad de la abogacía española (subrayo española) desde que los empecé a tratar. Recuerdo que en 1999, tras el Congreso de la Abogacía en Sevilla me presenté un día sin avisar en el despacho de don Eugenio Gay, presidente entonces del Consejo General de la Abogacía, para debatirle como un colegiado de a pie un asunto institucional complicado en el que no quería mojarse, obligándole prácticamente a recibirme con el Código Deontológico en mano. Don Eugenio (quien luego se ha reído con mi anécdota en otros foros) recuerdo que en los 10 minutos que estuvimos juntos me mencionó a su hija (que tiene mi edad) más de la mitad del tiempo. Y esa compañera es ahora la Presidenta del Colegio que se ha propuesto como mediador en el conflicto catalán.

Entiendo que el Colegio de Barcelona se equivoca gravemente en ese intento de ser mediador de un conflicto en el que son parte como víctimas. Me parece bien que hayan impulsado la iniciativa, pero en la Mediación es absolutamente necesaria la neutralidad e imparcialidad, de la que de entrada carecen como ciudadanos catalanes. Lo deben entender porque así lo argumentarían ellos si se propusiera el Colegio de Abogados de Madrid. Siento en el alma tener que dar nombres, pero no puedo callar (porque no cobro ni he cobrado como político nunca) porque es necesario que se sepa que el propio Vicedecano, Jordi Pina, es miembro de un despacho que ha llevado durante años la defensa penal de los Mossos, de la exconsejera Irene Rigau por el 9N, o del caso Palau. Se puede ser abogado e imparcial pero en fin, clientes de este tipo en Cataluña no se ponen en manos de cualquiera. Pero es que si además tienes una cuenta abierta en Twitter y expresas tus opiniones y das RT a los Forcadell, a los Mossos por la Independencia, Pablo Iglesias, etc, estás a la vez contaminando la institución que representas, y más para una función mediadora.

No es nada personal porque admiro profundamente como profesionales a "los Jordi" son dos en un despacho con un gran sentido del humor y a todos los compañeros de Barna, pero tienen que comprender que los abogados españoles aunque no hablemos del conflicto cuando nos veamos (muchas veces por educación), tenemos derecho a defender una institución tan necesaria como la MEDIACIÓN.

En todo caso, gracias por haber abierto el debate. Podréis ser los letrados de la parte que representa a Cataluña en una futura Mediación, pero sin trampas. Yo, como español y desde Andalucía también soy una víctima de este proceso o procés.

Felipe VI y los nuevos referéndum

2017-10-04T08:55:00.004+02:00

Los referendum los carga el diablo. El cargo del Rey está en juego a partir de ayer. No se puede ser ajeno a Twitter y a las nuevas generaciones y el que entrara anoche sabrá de lo que me refiero. Este Rey tiene la oportunidad de convocar un doble referéndum.

Por un lado la unidad de España y la posibilidad de introducir un derecho de autodeterminación de los "pueblos" en nuestra Constitución, y un segundo referéndum sobre la Corona para una segunda transición y para asegurarse la legitimación antes de que sea tarde (como ha pasado en Cataluña dando la educación y dejando que nos quitaran banderas nacionales) de la Monarquía.

Creo que ganaríamos ambos y sobre todo acabaríamos con el discurso de la falta de democracia del populismo.

La solución de un problema sin solución

2017-10-02T11:33:00.004+02:00

Parece que Rajoy va a empezar una vía de negociación una vez encajado el golpe de Estado del 1 de Octubre en Cataluña y forzado de alguna manera por la opinión pública y la comunidad internacional. En definitiva alargar el problema. Más caramelitos para los Piqué.

El Presidente jamás ha intentado entender el problema de Cataluña, sino evitarlo, dejar que pase la tormenta y aguantar. Esa es su forma de ser y le ha ido bien porque una persona con esa falta de liderazgo natural no tiene más herramientas. Y cederá en lo económico, como ha hecho con los funcionarios catalanes que han cobrado su nómina de octubre con una semana de antelación, como si se fuesen a contentar con eso.

En mi opinión en este momento el Estado tiene que estar con las víctimas del proceso catalán. Y estas no son otras que los que no quieren la independencia y están siendo machacados en su día a día. Para ellos todos los días vienen siendo 1 de octubre desde hace mucho tiempo. Y si hay algo que se puede hacer por ellos no es pedirles que sean héroes y resistan sino apoyarles y si necesitan ubicarse en otros lugares del país ayudarles económicamente. Ayudas a los autónomos y empresas que quieran salir. Ese para mi es el dinero que hay que invertir en Cataluña.

Asimismo, no tiene sentido apoyar a que instituciones europeas se ubiquen en Barcelona. En ese sentido se aprobó por el Gobierno que la Agencia Europea del Medicamento que está en Londres fuera para Barcelona. Hoy, 2 de octubre esto no puede estar ni un minuto más. Málaga es la ciudad que debería tenerla como ya se ha pedido públicamente. Quien contamina, paga. Y todo lo que sea dar, es agraviar a las otras 16 comunidades. Así si romperemos España como pretende el populismo.

Dice nuestro premio Cervantes de Barcelona, Eduardo Mendoza con la sencillez y claridad que nos tiene acostumbrados a escribir, que "un problema deja de serlo si no tiene solución". Pues eso a lo mejor Cataluña no la tiene pero España sí.

Reseña literaria sobre la novela Coreana: La vegetariana de Han Kang

2017-05-29T13:10:00.002+02:00

Hace tiempo que no escribo en este Blog pero esta novela merece unas palabras para ir digiriéndola. Me la acabo de terminar y me vi obligado a hacer un parón y despegarme pues es bastante dura en determinados pasajes, como también debe serlo la vida de una mujer en un entorno androcéntrico, como el que reflejan tanto la protagonista como su hermana, mujeres nacidas en un entorno tradicional asiático, rotas por su sumisión al marido propio de la parte más negativa del confucionismo del que parece que poco a poco va saliendo Corea y al que seguro que su reciente premio internacional (la novela se publicó en Corea en 2007 y fue rechazada en su país por enfrentarse a fantasmas y tabúes) ayudará.

No entraré en detalles sobre la misma porque recomiendo mucho su lectura pero el que crea que es un canto a la moda vegana se equivoca. La metamorfosis kafkiana de la protagonista que un día deja de comer carne, no es un modelo de vida sana sino una actitud de rebeldía sin medir las consecuencias, un dejar hacer parecido al preferiría no hacerlo del Baterbly de Melville.

Desde los sueños y las pesadillas de la protagonista, a la que la autora no le ha dado voz sino la visión de ella de tres personas, su marido y su cuñado, y su hermana, que confieren cada una de ellas un capítulo aparte. Una verdadera originalidad de estilo, digna de ser considera obra mayor y que no tiene nada que ver con un bestseller. El que se atreva a leerla que esté preparado para sufrir con la misma, ya que trata sobre la violencia de la sociedad, el machismo, la competitividad coreana y la sumisión a la jerarquía laboral y familiar, el arte contemporáneo que sirve como excusa para que los artistas no sean capaces de poner freno a sus instintos, el grave problema de la anorexia y el suicidio, la intolerancia al que se sale de las reglas sociales, el alcoholismo, etc...

He leído en algunos foros de personas que pensando que les atrae el libro por el simple acto de no comer carne del que deriva el título. Me alegraría que la leyeran porque el libro se trata de algo muy distinto a esas modas creadas por las grandes empresas alimenticias como refleja el hecho que la protagonista que en realidad lo que quiere es convertirse en árbol, acabará por no querer ni comer vegetales ni las ciruelas (que tanto le gustaban en su feliz infancia) que le da su hermana (en algunos momentos coprotagonista) porque es otra forma de atacar a las plantas a las que ya considera de su especie.

Gran autora Han Kang que espero tenga repercusión en una futura Corea más humanizada, y que gracias a este premio donde le ha ganado a todo un Nobel como Orham Pamuk o los bestsellers de Elena Ferrante, seguro que será releída en su país desde la visión de una joven autora que no quiere mirar hacia otro lado ante temas tabúes y denunciarlos desde la profundidad y el estilo propio de una obra literaria digna de elogio.

Os dejo una entrevista a la autora subtitulada en inglés para los que quieran profundizar más allá de la búsqueda en Google.

Málaga Milenaria

2017-05-11T12:19:00.001+02:00

Málaga Milenaria

"Mediterráneo ¿cómo es que hasta hoy persistes en ser horizonte?

Despójate de tu imponente armadura. Despréndete, sin palabras, de tu imponente nombre.

Al fin, Málaga milenaria será tu amiga.

Hubo un tiempo en que fuiste una fiera bramando.

Será tu amiga.

Oh, como mi hermana mayor, como mi dulce hermana, temblando, el perfume del naranjo en flor llama a la brisa"

Juan Rufo no Rulfo. Poeta cordobés admirado por Cervantes y Góngora

2017-01-23T12:51:00.003+01:00

En Noviembre del pasado año 2016 estuve unos días en Madrid y haciendo tiempo para entrar en el estreno de "Rotas" una película contra el maltrato encontré un librito con una edición de bolsillo muy cuidada titulado "Las seiscientas apotegmas".

Casi sin abrirlo, por su precio y edición lo compré pensando en que se trataba del escritor Juan Rulfo, autor del Pedro Páramo del que tan poca obra existe.

Pues no. Juan Rufo fue un poeta cordobés del que no conocía ni conozco salvo esta obra de aforismos y poesía absolutamente nada. Os dejo la reseña de Wikipedia y un apunte del poema a su hijo (que he publicado completo en mi blog de poesía) pero antes quisiera copiar como amanuense (no he encontrado nada en Google) dos de estos apotegmas el 146

"Tenía un caballero grandísima boca y pequeñísimas narices, y costumbre de prometer sin cumplir cosa de las que prometía; por el cual dijo: Que prometía con la boca y cumplia con las narices"

Me ha hecho gracia porque es una versión contraria de Pinocho (todo está escrito como decía Borges)

434 que viene muy al cuento en cuanto a la separación de poderes, aforamientos...

En los lugares donde hay personas poderosas por cargos o grandeza, decía "que no se debía permitir que, especialmente en negocios criminales, se escribiesen a los jueces billetes de favor, porque un ministro se labra con los recaudos del que también lo es, como un diamante con otro."

POEMA A SU HIJO

Mas cuando sufra tu edad
tratar de mayores cosas,
con palabras amorosas
te enseñaré la verdad,

no con rigor que te ofenda,
ni blandura que te dañe,
ni aspereza que te estrañe,
ni temor que te suspenda;

antes con sana doctrina
y término compasado,
conforme soy obligado
por ley humana y divina.

http://buenosdiasconpoesia.blogspot.com.es/2017/01/flor-de-pretericiones.html

Wikipedia:

Era hijo de un tintorero apellidado Rofos. Viajó a Portugal para esconderse por ciertas irregularidades administrativas. Cambió su apellido Gutiérrez en Rulfo, variando el Rofos de su padre. Vivió en Toledo y en Sevilla, en Madrid y en Nápoles. Perdió buenamente el tiempo como estudiante en Salamanca. Sufrió varios encarcelamientos por aventuras galantes y toda su vida fue una lucha continua por salir de sus deudas de juego. Fue jurado de su ciudad, Córdoba, cargo al que renunció nueve veces, y cronista de Don Juan de Austria, al que acompañó en la campaña de Granada contra los moriscos sublevados (1568). En la batalla de Lepanto estuvo en la misma galera de este famoso general, y sobre dicha experiencia compuso su poema épico la Austríada (1584), reimpreso rápidamente dos veces más y elogiado por Cervantes en el escrutinio de la biblioteca de Don Quijote como uno de los tres mejores libros castellanos en verso heroico y una de las más ricas prendas de poesía de España. Muerto su padre regresó a Córdoba y se hizo cargo de la tintorería familiar. Su hijo Luis Rufo² (1581-1653) también sobresalió en las letras: fue escritor y pintor.

Obras

La Austríada (1584) fue alabada por autores contemporáneos como Luis de Góngora o Miguel de Cervantes. En sus primeros dieciocho cantos se limita a versificar la Historia de las guerras de Granada de Diego Hurtado de Mendoza, que conoció manuscrita, y en lo que respecta a la batalla de Lepanto dispuso del mismo Juan de Austria como fuente, pero su valor poético no es muy elevado, pese a que el autor empleó diez años en retocarla y pulirla. Frente a otras obras del género, su estilo no se presenta excesivamente deudor de la retórica; lo que más utiliza son anáforas, símiles e interrogaciones retóricas, por lo cual se presenta como más accesible al lector que otras obras del género. Sigue fielmente la cronología y se muestra realista y poco deudor de la épica italiana, de la cual sólo toma como modelo a Ludovico Ariosto. De Toledo salieron Las seiscientas apotegmas (1596) que suponen uno de los primeros ejemplos de literatura epigramática en lengua española: dichos, aforismos, breves y brillantes reflexiones, en las que, además de la sagacidad y sensibilidad de su autor, se encierra la vida cotidiana de una época. Pese al título, consta de 707 apotegmas; sigue como modelo la Floresta española de apothegmas de Melchor de Santa Cruz, aparecida en 1574. Aunque coinciden generalmente en contenido y estilo, la obra de Rufo es más moralista y carece de estructura temática. Es una colección de anécdotas, de influjo erasmista. La obra está escrita con un gran dominio de la lengua y revela en el escritor a alguien muy dotado para el ingenio y la frase aguda.

Carta a Albert Rivera

2016-09-28T05:22:00.001+02:00

Mi artículo semanal MadridCode: Carta a Albert Rivera

Reapertura del ego

2016-09-22T13:35:00.001+02:00

Con Juan Gaitán mi maestro de comas.

Desde el 24 de noviembre de 2015 este Diario íntimo y personal se convirtió en privado. Mi intención, tras empezar un Taller de Escritura creativa y ser consciente de mis errores formales e incluso faltas de ortografía era revisarlo.

Un buen amigo que me conoce me advirtió que era imposible que habiendo vomitado tantas entradas durante tantos años fuese capaz a realizar semejante proyecto. Acertó.

Me mudé al Facebook y sobre todo al Twitter donde manejo varias cuentas y allí ando atrapado. Luego escribo un artículo de opinión política en un periódico digital, MadridCode. Pero mis lectores esporádicos que no seguidores, estoy seguro que existen aunque sean en mi imaginación. Creo que todo escritor aunque sea un mero aprendiz de párvulos como es mi caso les habla y esa necesidad, ese impulso de visualizarlos era para mí como un vaso de agua tras una larga caminata.

Y hoy estoy de fiesta y me lo voy a permitir. Pueden ustedes bichear lo que gusten.

Bienvenidos.

He obviado que estoy estudiando temas de posicionamiento y demás pero ese es el lado mercantilista que me desacredita como bloguero.

Materiales Conferencia Red Vuelta Sevilla 18 noviembre

2015-12-28T10:36:00.000+01:00

SEVILLA 18 NOVIEMBRE CORTAZAR Y SUS HISTORIAS DE CRONOPIOS

Breve biografía Cortazar (Korta-Zar establo viejo vasco)
1914 Bruselas accidentalmente 1ª Guerra Mundial.- 1984 Sida
Abandono paterno y mujeres de Cortazar, Coco (madre y hermana Herminia y Ofelia (Meme), 3 esposas Aurora, Ugne, Carol más maga Edith Aron) Orden/desorden.

Casa tomada (Borges, peronismo), Bestiario (noche), El Perseguidor, Cronopios (día juego), Rayuela, actividad política latinoamérica.

HISTORIAS CRONOPIOS Y FAMAS.- instrucciones escalera, llorar, o preámbulo dar cuerda un reloj. Ocupaciones raras...la tía y Conducta velorios y material plástico cuento sin moraleja y las propias Historias que son 4 Mitológica e incierta aparición más 22 (5 historias naturales)

CRONOPIOS.- Conducta del poeta, asocial hombre que vive al margen cosas
FAMAS.- políticos, banqueros
ESPERANZAS, personajes intermedios sometidas a unos u otros dependiendo de las circunstancias. El eterno pibe sensato que se asoma temblando al abismo.

Nacimiento Cronopios, entreacto teatro obra Stravinsky y recitante Coucteau...había en el aire personajes indefinidos globos verdes divertidos En el mismo libro se busca la definición...Tiempo no es defendible, no es esencial su manera de ser.

DESCUBRIMIENTO.- CRONOS Y OPIO.- DIOS CRONOS, SATURNO DEVORA SUS HIJOS. Zeus/ Gea hoz...musas

CUANDO UN HOMBRE COMPRENDE QUE SU PADRE TENÍA RAZÓN YA TIENE UN HIJO QUE PIENSA QUE SU PADRE ESTÁ EQUIVOCADO

Carta padre (Kafka, etc...)

Querido Coco:

Imagino la sorpresa que te causarán estas lineas, llegadas a tu mesa desde el fondo del tiempo y la distancia. Ignoro totalmente cuál es tu opinión, cuáles tus sentimientos a mi respecto; han debido gravitar en tu ánimo, a lo largo de treinta años, muchos factores de diversa índole que, forzosamente, son los determinantes de la conclusión a la que ha llegado tu espíritu...Yo no he querido, deliberadamente, intervenir en ninguna forma, en ningún momento, con relación a ti ni a Memé, Estimé en principio que no era posible ni humano, sembrar conflictos en el alma de seres que empezaban a vivir. Me resigné a ser, posiblemente condenado y resolví, en consecuencia, desaparecer totalmente, sacrificando lo que yo sólo se....

PADRE CRONOS MAS OPIO DE COCTEAU: CRONOS + OPIO "CRONOPIO"

OPIO DE COUCTEAU "Todo lo que uno hace en la vida, y lo mismo en el amor, se hace a bordo del tren expreso que rueda hacia la muerte. Fumar opio es abandonar el tren en marchar, es ocuparse en otra cosa que no es la vida ni la muerte." Quincey /Baudelaire/ Rimbaud Amigo Picasso y Satie

Sinceridad que al servirle de método hará que le devore su obra. Sus obras quieren vivir y se sirven de él, atravesándole, acabando con su salud. 1er deber escritor fugitividad. Reacción de los años 1916, 1917 contra el sentimentalismo vano.

Unico libro viaje barco de Argentina a Europa...escritura psicoanálisis, locura (Oliveira) y hermana, suicidio...Perseguidor Charlie Parker (Johny) y crítico Bruno (él) muerte hija luego vendrá Rocamadour en Rayuela. Hijo que no tiene como Cronopio que es aunque padrastro segunda mujer.

Perseguidor...ORDEN...razón, lo físico Esperanza versus CAOS...intuición, metafísico
(envidia angeles enfermos Coucteau)

Onetti lo lee y se va a su baño a romper el espejo

Historias...obra menor (previa Rayuela) tras traducción Keats desde 1952 artículo Louis enormísimo Cronopio...cafes de Paris, Edith Aron (la maga)

Viajes Cronopios

Trailer película

Los exploradores

Telegrama....sellos feos (filatelia) tortuga enferma... famas preocupados esposas

Flor y Cronopio (Fabula Esopo? )

Leon y Cronopio fabula de Androcles

Manual Instrucciones

Ocupaciones raras Conducta velorios (sólo 2 minutos máximo)

Material plastico (demasiado largo aunque muy fuerte a nivel compromiso social político)

FIN RAYUELA CAPÍTULO 7

Sobre el BOOM LATINOAMERICANO

ANÁLISIS CRÍTICO

1.- LENGUAJE
2.- ESTRUCTURA
3.- TEMA

Antología Poética de JULIO CORTÁZAR

2015-11-24T00:41:00.001+01:00

HAPPY NEW YEAR

Mira, no pido mucho,
Solamente tu mano, tenerla
Como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
Para entrar a tu mundo, ese trocito
De azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestas tu mano en esta noche
de fin de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas. Entonces
la tramo en aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo, como
si de ello dependiera
muchísimo el mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

ESTA TERNURA

Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.
Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela al alba.
Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos
con los presentes ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.
Entonces, ¿nadie quiere esto,
nadie?

EL FUTURO

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado, ni en el gesto
de elegir el menú, ni en la sonrisa
que alivia los completos de los subtes,
ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes o una blusa.
Me enojaré amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen y comeré las cosas que se comen
y soñaré los sueños que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordar se de ti.

CEREMONIA RECURRENTE

El animal totémico con sus uñas de luz,
los ojos que junta la oscuridad debajo de la cama,
el ritmo misterioso de tu respiración, la sombra
que tu sudor dibuja en el olfato, el día ya inminente.
Entonces me enderezo, todavía batido por las aguas del sueño,
vuelvo de un continente a medias ciego
donde también estabas tú pero eras otra,
y cuando te consulto con la boca y los dedos, recorro el horizonte de
tus
flancos
(dulcemente te enojas, quieres seguir durmiendo, me dices bruto y
tonto,
te debates riendo, no te dejas tomar pero ya es tarde, un fuego
de piel y de azabache, las figuras del sueño)
el animal totémico a los pies de la hoguera
con sus uñas de luz y sus alas de almizcle.
Y después despertamos y es domingo y febrero.

EL SIMULACRO

Cada vez que te encuentro en el recuerdo
y canta en plena noche el gallo grana,
una sed de combate y de campana
me lanza al sacrificio en que te pierdo.
Quién sabe dónde estás, ya ni me acuerdo
si eran tus ojos de oro o de avellana,
pero mi sangre es esa luz que mana
y en la dulce manzana otra vez muerdo.
¡Oh balbuceo en la tiniebla, duelo
de musgo y de leopardo y de gemido,
desesperada imitación de cielo!
Luego es ceniza y sórdida alborada,
el derrotado sueño, el pozo herido
de una sola cabeza en una almohada.

ENCANTACIÓN

No más que por la sombra y el perfume
que son tu nombre, por el desencanto
no más de toda cosa en ti, por tanto
que cinerariamente te resume,
volvería como Usher o Ulalume
vuelven por los espejos del espanto
a proponer el turbio trueque, el canto
que encarnara el horror que nos consume.
Pero si pienso, lamia, en lo que puede
la mera niebla de tu inexistencia
no más que en tu perfume y en tu sombra,
mi voluntad a su fantasma cede
y prefiere anegarse en tanta ausencia
donde una nada a esa otra nada nombra.

ENCARGO

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dalos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.
Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

CANTOS ARGENTINOS

I

Tiempo hueco barato
donde guitarras blandas
se enredan en las piernas
y mujeres sin rostro
sin senos ni pestañas
con el vientre de piedra
lloran en los caminos.
Ah giro de los vientos
sin pájaros sin hojas
los perros boca arriba
olfatean en vano
un material desnudo
de fragancia y contento
un aire sin perdices
sin tiempo sin amigos
una vida sin patria
un silencio de látigo
que ni siquiera azota.

II

El río baja por las costas
con su alternada indiferencia
y la ciudad lo considera
como una perra perezosa.
Ni amor, ni espera, ni el combate
del narrador contra la nada.
Con languidez de cortesana
mira a su río Buenos Aires.
El tiempo es ese gris compadre
pitando allí sin hacer.

A UN GENERAL

Región de manos sucias de pinceles sin pelos
de niños boca abajo de cepillos de dientes
Zona donde la rata se ennoblece
y hay banderas innúmeras y cantan himnos
y alguien te prende, hijo de puta,
una medalla sobre el pecho
Y te pudres lo mismo.

PLEASE, WRISTWATCH, PLEASE

Este reloj pulsera
regalo de Paul Blackburn este reloj que
tras de una ventanita a la derecha
va marcando
la fecha
para que cuando sea mediodía se sepa que es el ocho de septiembre
y al otro mediodía ya es el nueve
y al otro el diez y al otro el once pero
ocurre algo terrible y es que cuando
llegan las tres y cuarto de la tarde
diariamente a esa hora soñolienta
en que se está a caballo entre el almuerzo y el high tea
de golpe ya no hay fecha no se sabe
en qué día se vive es pavoroso
que las agujas tapen la puertita
y no se sepa más la fecha
y que a las tres y cuarto cada día
en la modorra verde de la siesta
nos hundamos de golpe en puro tiempo
en duración sin límite ni nombre
hasta las tres y veinte en que sabremos
que es el nueve de agosto
algo reconocible y familiar
la cuota cuotidiana con su número.
Oh Paul este reloj me duele en la muñeca.

POEMA A DIOS, ESE PAJARITO MANDÓN

No es necesario que me mandes, perro,
el mar se asiste solo. Lo más mísero del pelo cortaría la rueda
pero ya sabemos tonsurar el destino.
Estoy,
por eso peligro.
¡Todo me empuja!
En la multitud un fósforo presume
del futuro penacho.
Pero sólo,
solo con el perro mirándome.
No me ordenes nada,
no te obedeceré, y entonces
será horrible.
Vómito de ojos.

AQUÍ ALEJANDRA

Bicho aquí,
aquí contra esto,
pegada a las palabras
te reclamo.
Ya es la noche, vení,
no hay nadie en casa
Salvo que ya están todas
como vos, como ves,
intercesoras,
llueve en la rue de l'Eperon
y Janis Joplin.
Alejandra, mi bicho,
vení a estas líneas, a este papel de arroz
dale abad a la Zorra,
a este fieltro que juega con tu pelo
(Amabas, esas cosas nimias
aboli bibelot d'inami té sonore
las gomas y los sobres
una papelería de juguete
el estuche de lápices
los cuadernos rayados)
Vení, quedate,
tomá este trago, llueve,
te mojarás en la rue Dauphine,
no hay nadie en los cafés repletos,
no te miento, no hay nadie.
Ya sé, es difícil,
es tan difícil encontrarse
este vaso es difícil,
este fósforo,
y no te gusta verme en lo que es mío,
en mi ropa en mis libros
y no te gusta esta predilección
por Gerry Mulligan,
Quisieras insultarme sin que duela
decir cómo estás vivo, cómo
se puede estar cuando no hay nada
más que la niebla de los cigarrillos,
Cómo vivís, de qué manera
abrís los ojos cada día
No puede ser, decís, no puede ser.
Bicho, de acuerdo,
vaya si sé pero es así, Alejandra,
acurrucate aquí, bebé conmigo,
mirá, las he llamado,
vendrán seguro las intercesoras,
el party- para vos, la fiesta entera,
Erszebet,
Karen Blixen
ya van cayendo, saben
que es nuest ra noche, con el pelo mojado
suben los cuatro pisos, y las viejas
de los departamentos las espían
Leonora Carrington, mirala,
Unica Zorm con un murciélago
Clarice Lispector, aguaviva,
burbujas deslizándose desnudas
frotándose a la luz, Remedios Varo
con un reloj de arena donde se agita un láser
y la chica uruguaya que fue buena con vos
sin que jamás supieras
su verdadero nombre,
qué rejunta, qué húmedo ajedrez,
qué maison clase de telarañas, de Thelomions,
qué larga hermosa puede ser la noche
con vos y Joni Mitchell
con vos y Hélène Martin
con las intercesoras
animula el tabaco
vagula Amaïs Nim
blandula vodka tónic
No te vayas, ausente, no te vayas,
jugaremos, verás, ya están llegando
con Ezra Pound y marihuana
con los sobres de sopa y un pescado
que sobrenadará olvidado, eso es seguro,
en una palangana con esponjas
entre supositorios y jamás contestados telegramas.
Olga es un árbol de humo, cómo fuma
esa morocha herida de petreles,
y Natalía Ginzburg, que desteje
el ramo de gladiolos que no trajo.
¿Ves, bicho? Así. Tan bien y ya. El scotch,
Max Roach, Silvina Ocampo,
alguien en la cocina hace café
su culebra cantando
sus terrones un beso
Lés Ferré
No pienses más en las ventanas
el detrás el afuera
Llueve en Rangoom —
Y qué.
Aquí los juegos. El murmullo
(consonantes de pájaro
vocales de heliotropo)
Aquí, bichito. Quieta. No hay ventanas ni afuera
y no llueve en Rangoom. Aquí los juegos.

AFTER SUCH PLEASURES

Esta noche, buscando tu boca
en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de
ciego es este río
que me tira en mujer y me
sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la
orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese
esclavo innoble
que acepta las monedas falsas,
las circula sonriendo.
Olvidada pureza, cómo quisiera
rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa
espera sin pausas ni esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el
puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de
la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este
olvido que sube
para nada, para borrar del
pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una
ventana sin estrellas.

LA CAMARADA

Otro tango
de Cantón y
el Tata.
Claro que sos mi camarada
porque sos más, sos siempre más.
Hay la ruta en común, el horizonte
dibujado con lápiz de esperanza,
hay la amargura del fracaso
a la hora en que los hornos no se encienden
y hay que palear de nuevo el carbón del mañana.
Claro que sos mi camarada
porque sos la que dice no, te equivocaste,
o dice sí, está bien, vayamos.
Y porque en vos se siente que esa palabra es una
lenta, feliz, necesaria palabra:
hay cama en camarada,
y en camarada hay rada,
tu perfume en mis brazos,
tu barca anclada al lado de la mía

SUPLICA

Yo te pido, Señor, que esta existencia
vista su faz de nieve no posada.
Quiero verla hecha luz - ya deslumbrada
en su afán de alumbrar - albo de esencia
singular. Que no sea su presencia
un número en la cifra inacabada
Dale una voz, Señor; no le des nada
sino voz para alzar toda su ciencia.
Yo te pido un latido del futuro
en que el mundo comprenda que ha tenido
fragmentos de su Dios en un poeta:
dale voz y valor frente a lo oscuro
luego, déjalo solo, que ha nacido
para surcar el viaje hecho saeta.

RECHIFLADO EN MI TRISTEZA

Te evoco y veo que has sido
en mi pobre vida paria
una buena biblioteca.
Te quedas te allá,
en Villa del Parque,
Con Thomas Mann y Roberto Arlt y Dickson Carr,
con casi todas las novelas de Colette,
Rosamond Lehmann, Charles Morgan, Nigel Balchin,
Elías Castelnuovo y la edición
tan perfumada del pequeño
amarillo Larousse Ilustrado,
donde por suerte todavía
no había entrado mi nombre.
También se me quedó un tintero
con un busto de Cómodo,
emperador romano
cuya influencia en las letras
nunca me pareció excesiva.

MANUAL PARA SALVAR EL ODIO

Cuando ella o él te dejen, no perdones,
niégate a comprenderlo.

Cultiva bien tu odio, nunca seas
generoso en palabras o en olvido.

Cuando ella o él te dejen, nunca digas
adiós, o qué vamos a hacerle.

Maldice cada letras de su nombre.
Y júrale odio eterno mirándole a los ojos.

Cuando ella o él te dejen, nunca creas
ni justificaciones ni promesas
y busca las palabras más hirientes
el insulto más infame que conozcas.

Cuando ella o él te dejen, nunca juegues
a ser Rick perdido en Casablanca.

Provoca llanto, dolor, remordimientos
y que el adiós te corte igual que una cuchilla.

Porque cuando ella o él te dejan, habrá alguien
tarde o temprano esperando en otra esquina
y volverán a gozar en otros brazos
y dirán "te amo. Y "ven, dámelo todo".

Y olvidarán ¿Para qué, entonces,
mentir? Que ella o él se lleven
- aunque dure bien poco- nuestro odio
igual que una bandera. Para siempre.

AFTERMATH

Dime por qué todavía te deseo, por qué tu nombre vuelve
como el hacha a la herida en una amarga visitación de la
medianoche,
a la vera de un campo funerario donde larvas se multiplican
húmedas babas, recunto interminable de torpezas,
dime desde esa nada donde ahora te atrincheras, dime
por qué me basta componer un mecanismo elemental de
sílabas,
discar en el cohollo de la niebla las cifras de tu nombre
para que solitariamente
me agobie la esperanza de una menuda migración de dedos
por mi pelo,
de una fragancia donde habita el musgo.
De un silencio mas fogoso que todas las vigilias.

TE AMO POR CEJA

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes
de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza
de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y
cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuent ro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te
dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese
pelo lacio, esa sonrisa.
busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en
una galeria de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frio.

UNA IDEA

Una idea incandescente se me vino esta mañana
una antorcha que flameaba en lo alto de mi mente
pero sola y sin refuerzos tal vez pierda la batalla
ya librada de hace tiempo por tu brillo y un cobarde
un cobarde que vacila entre el olvido y tras la nada
que vacila tras tus pasos y tu melódica mirada
que se pierde encandilado tras el grito de tus ojos
que se aturde enceguecido tras el brillo de tu nombre
que se esconde tras las letras de algún otro nombre
y aún así no se atreve a gritar de quien se esconde
que hace frente a tan valiente a enredadas tempestades
y se escapa como un niño al descubrirse a tu lado
que amanece al medio día y se duerme al despedirte
que susurra tan potente y que grita tan despacio
que camina tan de prisa y con los ojos bien cerrados
sin valor por la cornisa que conduce a tu palacio
Una idea de coraje se me vino esta mañana
de sentarnos frente a frente y quitarme el camuflaje
de soplar mis emociones y transformarlas en palabras
en palabras que te expliquen como cae el agua helada
una idea tan sublime como tantas que me diste
tan tardía y predecible como tantas he tenido
pero sola y sin refuerzos de valor y de otros aliados
ha perdido la batalla
ya es de noche
ya te fuiste.

CINCO ÚLTIMOS POEMAS PARA CRIS

Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose una a una
en los alabres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.
Anoche te soñé
sacerdotiza de Sekhmet, la diosa leotoncéfala,
ella desnuda en pórfido,
tu tersa piel desnuda.
¿Que ofrenda le rendías a la deidad salvaje
que miraba a través de tu mirada
un horizonte eterno e implacable?
La taza de tus manos contenía
tu libación secreta, lágrimas
o tu sangre menst rual, o tu saliva,
en todo caso no era semen
y mi sueño sabía
que la ofrenda sería rechazada
con un lento rugido desdeñoso
tal como desde siempre
lo habías esperado.
Despúes, quizá, ya no lo sé,
las garras en tu seno
colmándote.
Nunca sabré por qué tu lengua entró en mi boca
cuando nos despedimos en tu hotel
después de un amistoso recorrer la ciudad
y un ajuste preciso de distancias.
Creí por un momento que me dabas
una cita futura,
que abrías una tierra de nadie, un interregno
donde alcanzar tu minucioso musgo.
Circundada de amigas me besaste,
yo la excepción, el monstruo,
y tú la transgresora murmurante.
Vaya a saber a quién besabas,
de quién te despedías.
Fui el vicario feliz de un solo instante,
el que a veces encuentra a su saliva
un breve gusto a madreselva
bajo los cielos australes.
Quisiera ser Tiresias esta noche
y en una lenta espera boca abajo
recibirte y gemir bajo tus látigos
y tus tibias medusas.
Sabiendo que es la hora
de la metamorfósis recurrente,
y que al bajar el vórtice de espumas
te abrirías llorando,
dulcemente empalada.
Para volver después
a tu imperioso reino de falanges,
al cerco de piel, de tus pulpos húmedos,
hasta arrancarnos juntos y alcanzar abrazados
las arenas del sueño.
Pero no soy Tiresias
tan sólo el unicornio
que busca el agua de tus manos
y encuentra entre belfos
un puñado de sal.
No te voy a cansar con màs poemas.
Digamos que te dije
nubes, tijeras, barriletes, lápices
y acaso alguna vez
te sonreíste.

BILLET DEUX

Ayer he recibido una carta sobremanera.
Dice que «lo peor es la intolerable, la continua». Y es para
llorar, porque nos queremos, pero ahora se ve que el amor
iba adelante, con las manos gentilmente
para ocultar la hueca suma de nuest ros
pronombres.
En un papel demasiado.
En fin, en fin.
Tendré que contestar te, dulcísima penumbra, y decirte: Buenos
Aires, cuatro de noviembre de mil novecientos cincuenta.
Así es el tiempo, la muesca de la luna presa en los
almanaques, cuatro de.
Y se necesitaba tan poco para organizar el día en su justo
paso, la flor en su exacto linde, el encuentro en la precisa.
Ahora bien, lo que se necesitaba.
Sigue a la vuelta como una moneda, una
alfombra, un irse.
(No se culpe a nadie de mi vida.)

POLICRONÍAS

Es increíble pensar que hace doce años
cumplí cincuenta, nada menos.
¿Cómo podía ser tan viejo
hace doce años?
Ya pronto serán trece desde el día
en que cumplí cincuenta. No parece
posible.
El cielo es más y más azul,
y vos más y más linda.
¿No son acaso pruebas
de que algo anda estropeado en los relojes?
El tabaco y el whisky se pasean
por mi cuarto, les gusta
estar conmigo. Sin embargo
es increíble pensar que hace doce años
cumplí dos veces veinticinco.
Cuando tu mano viaja por mi pelo
sé que busca las canas, vagamente
asombrada. Hay diez o doce,
tendrás un premio si las encontrás.
Voy a empezar a leer todos los clásicos
que me perdí de viejo. Hay que apurarse,
esto no te lo dan de arriba, falta poco
para cumplir trece años desde
que cumplí los cincuenta.
A los catorce pienso
que voy a tener miedo,
catorce es una cifra
que no me gusta nada
para decirte la verdad.

ÁNDELE

1)

Como una carretilla de pedruscos
cayéndole en la espalda, vomitándole
su peso insoportable,
así le cae el tiempo a cada despertar.
Se quedó atrás, seguro, ya no puede
equiparar las cosas y los días,
cuando consigue contestar las cartas
y alarga el brazo hacia ese libro o ese disco,
suena el teléfono: a las nueve esta noche,
llegaron compañeros con noticias,
tenés que estar sin falta, viejo,
o es Claudine que reclama su salida o su almohada,
o Roberto con depre, hay que ayudarlo,
o simplement e las camisas sucias
amontonándose en la bañadera
como los diarios, las revistas, y ese
ensayo de Foucault, y la novela
de Erica Jong y esos poemas
de Sigifredo sin hablar de mil
trescientos grosso modo libros discos y películas,
más el deseo subrepticio de releer Tristram Shandy,
Zama, La vida breve, El Quijote, Sandokán,
y escuchar otra vez todo Mahler o Delius
todo Chopin todo Alban Berg,
y en la cinemateca Metrópolis, King Kong,
La barquera María, La edad de oro —Carajo,
la carretilla de la vida
con carga para cinco décadas, con sed
de viñedos enteros, con amores
que inevitablemente superponen
tres, cinco, siete mundos
que debieran latir consecutivos
y en cambio se combaten simultáneos
en lo que llaman poligamia y que tan sólo
es el miedo a perder tantas ventanas
sobre tantos paisajes, la esperanza
de un horizonte entero—

2)

Hablo de mí, cualquiera se da cuenta,
pero ya llevo tiempo (siempre tiempo)
sabiendo que en el mí estás vos también,
y entonces:
No nos alcanza el tiempo,
o nosotros a él,
nos quedamos atrás por correr demasiado,
ya no nos basta el día
para vivir apenas media hora.

3)

El futuro se escinde, Maquiavelo:
el más lejano tiene un nombre, muerte,
y el otro, el inmediato, carretilla.
¿Cómo puede vivirse en un presente
apedreado de lejos? No te queda
más que fingir capacidad de aguante:
agenda hora por hora, la memoria
almacenando en marzo los pagarés de junio,
la conferencia prometida,
el viaje a Costa Rica, la planilla de impues tos,
Laura que llega el doce,
un hotel para Ernesto,
no olvidarse de ver al oftalmólogo,
se acabó el detergente,
habrá que reunirse
con los que llegan fugitivos
de Uruguay y Argentina,
darle una mano a esa chiquita
que no conoce a nadie en Amsterdam,
buscarle algún laburo a Pedro Sáenz,
escucharle su historia a Paula Flores
que necesita repetir y repetir
cómo acabaron con su hijo en Santa Fe.
Así se te va el hoy
en nombre de mañana o de pasado,
así perdés el centro
en una despiadada excentración
a veces útil, claro,
útil para algún otro, y está bien.
Pero vos, de este lado de tu tiempo,
¿cómo vivís, poeta?,
¿cuánta nafta te queda para el viaje
que querías tan lleno de gaviotas?

4)

No se me queje, amigo,
las cosas son así y no hay vuelta.
Métale a este poema tan prosaico
que unos comprenderán y otros tu abuela,
dése al menos el gusto
de la sinceridad y al mismo tiempo
conteste esa llamada, sí, de acuerdo,
el jueves a las cuatro,
de acuerdo, amigo Ariel,
hay que hacer algo por los refugiados.

5)

Pero pasa que el tipo es un poeta
y un cronopio a sus horas,
que a cada vuelta de la esquina
le salta encima el tigre azul,
un nuevo laberinto que reclama
ser relato o novela o viaje a Islandia,
(ha de ser tan traslúcida la alborada en Islandia,
se dice el pobre punto en un café de barrio)

Le debe cartas necesarias a Ana Svensson,
le debe un cuarto de hora a Eduardo, y un paseo
a Cristina, como el otro
murió debiéndole a Esculapio un gallo,
como Chénier en la guillotina,
tanta vida esperándolo, y el tiempo
de un triángulo de fierro solamente
y ya la nada. Así, el absurdo
de que el deseo se adelante
sin que puedas seguirlo, pies de plomo,
la recurrente pesadilla diurna
del que quiere avanzar y lo detiene
el pegajoso cazamoscas del deber.
la rémora del diario
con las noticias de Santiago mar de sangre,
con la muerte de Paco en la Argentina,
con la muerte de Orlando, con la muerte
y la necesidad de denunciar la muerte
cuando es la sucia negación, cuando se llama
Pinochet y López Rega y Henry Kissinger.
(Escribiremos otro día el poema,
vayamos ahora a la reunión, juntemos unos pesos,
llegaron compañeros con noticias,
tenés que estar sin falta, viejo.)

6)

Vendrán y te dirán (ya mismo, en esta página)
sucio individualista,
tu obligación es darte sin protestas,
escribir para el hoy para el mañana
sin nostalgias de Chaucer o Rig Veda,
sin darle tiempo a Raymond Chandler o Duke Ellington,
basta de babosadas de pequeñoburgués,
hay que luchar contra la alienación ya mismo,
dejate de pavadas,
elegí entre el trabajo partidario
o cantarle a Gardel.

7)

Dirás, ya sé, que es lamentar se alcuete
y tendrás la razón más objetiva.
Pero no es para vos que escribo este prosema,
lo hago pensando en el que arrima el hombro
mientras se acuerda de Rubén Darío
o silba un blues de Big Bill Broonzy.
Así era Roque Dalton, que ojalá
me mirara escribir por sobre el hombro
con su sonrisa pajarera,
sus gestos de cachorro, la segura
bella inseguridad del que ha elegido
guardar la fuerza para la ternura
y tiernamente gobernar su fuerza.
Así era el Che con sus poemas de bolsillo,
su Jack London llenándole el vivac
de buscadores de oro y esquimales,
y eran también así
los muchachos nocturnos que en La Habana
me pidieron hablar, Marcia Leiseca
llevándome en la sombra hasta un balcón
donde dos o tres manos apretaron la mía
y bocas invisibles me dijeron amigo,
cuando allá donde estamos nos dan tregua,
nos hacen bien tus cuentos de cronopios,
nomás queriamos decírtelo, hasta pronto—

8)

Esto va derivando hacia otra cosa,
es tiempo de ajustarse el cinturón:
zona de turbulencia.

Nairobi, 1976

QUIZÁ LA MÁS QUERIDA

Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.
Siempre empezó a llover
en la mitad de la película,
la flor que te llevé tenía
una araña esperando entre los pétalos.
Creo que lo sabías
y que favoreciste la desgracia.
Siempre olvidé el paraguas
antes de ir a buscarte,
el restaurante estaba lleno
y voceaban la guerra en las esquinas.
Fue una letra de tango
para tu indiferente melodía.
Un poco eso, claro; los tangos como recuento de amores humillados y
recapitulaciones de la desgracia, pueblo de larvas en la memoria
mostrando en el perfil de las melodías y en las casi siempre sórdidas
crónicas de las letras las monedas usadas y repetidas, la obstinada
numismática del recuerdo.
Y nunca viniendo solos, magdalenas de Gardel o de Laurenz tirando a la
cara los olores y las luces del barrio (el mío, Bánfield, con calles de tierra
en mi infancia, con paredones que de noche escondían los motivos
posibles del miedo). Nunca viniendo solos, y en estos últimos años tan
pegados a nuestro exilio, que no es el del lejano Buenos Aires de una
clásica bohemia porteña sino del destierro en masa, tifón del odio y el
miedo. Escuchar hoy aquí los viejos tangos ya no es una ceremonia de la
nostalgia; este tiempo, esta historia los han cargado de horror y de
llanto, los han vuelto máquinas mnemónicas, emblemas de todo lo que
se venía preparando desde tan atrás y tan adentro en la Argentina. Y
entonces, claro.

POR TARJETA

Parece que ha dejado de ir al almacén los sábados,
no se lo ve en la esquina de Otamendi,
empiezan a extrañarlo en casa de las chicas de arriba.
Ayer a la hora del almuerzo no se lo oyó silbar
y cosa rara no protestó porque los tallarines estaban
demasiado cocidos.
Quizá al final el canillita se dé cuenta
de que el señor de saco piyama no le compra más Clarín,
y en impuesto a los réditos alguien acabe por llenar una
boleta rosa
(primer aviso) que un cartero entregará a un chico
que le dará a su madre que mirará y no dirá nada.
Esto fue escrito hace por lo menos veinte años. Una vez más la
naturaleza habrá imitado al arte.
Al final de esta guitarreada no seamos malos con Cómodo, el de mi
tintero. No hace mucho descubrí un viejísimo poema que incluso llegó a
publicarse en una revista universitaria de esas que apenas alcanzan a
durar el número cero; si no estoy mezclando recuerdos, un Murena
joven y entusiasta vino a pedirme colaboración a la Cámara Argentina
del Libro donde yo trabajaba allá por el cuarenta y siete, y se lo di
fresquito y lujoso; hoy lo leo preguntándome si algo en mí no veía ya lo
que nos esperaba en nuestra famosa tierra de paz y prosperidad.
También Cómodo desde un palacio pudo mirar las plazas donde los
dioses despojados de toda potestad se mezclaban con vagabundos y
borrachos en un mismo clamor por panem et circenses.

EL BREVE AMOR

Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,
me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en le espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente
para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiéndonos en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo -
(¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos ?)

UNA CARTA DE AMOR

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

BOLERO

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito que
solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.
Y este fragmento:
La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

HABLEN, TIENEN TRES MINUTOS

De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un
momento,
y bebí una botellas de Beaujolais, para bajar al pozo
donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel
y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.
Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja
de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de
café,
y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.
Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina,
como la cifra que repite interminable el gongo de la fiebre,
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola
hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de
ternura.
Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntaste
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,
porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pastito, una pelusa.

GANANCIAS Y PERDIDAS

Vuelvo a mentir con gracia,
me inclino respetuoso ante el espejo
que refleja mi cuello y mi corbata.
Creo que soy ese señor que sale
todos los días a las nueve.
Los dioses están muertos uno a uno en largas filas
de papel y cartón.
No extraño nada, ni siquiera a ti
te extraño. Siento un hueco, pero es fácil
un tambor: piel a los dos lados.
A veces vuelves en la tarde, cuando leo
cosas que tranquilizan: boletines,
el dólar y la libra, los debates
de Naciones Unidas. Me parece
que tu mano me peina. ¡No te extraño!
Sólo cosas menudas de repente me faltan
y quisiera buscarlas: el contento,
y la sonrisa, ese animalito furtivo
que ya no vive entre mis labios.

TALA

Llévese estos ojos, piedritas de colores,
esta nariz de tótem, estos labios que saben
todas la tablas de multiplicar y las poesías más selectas.
Le doy la cara entera, con la lengua y el pelo,
me quito uñas y dientes y le completo el peso.
No sirve
esa manera de sentir. Qué ojos ni qué dedos.
Ni esa comida recalentada, la memoria,
ni la atención, como una cotorrita perniciosa.
Tome las inducciones y las perchas
donde cuelgan palabras lavadas y planchadas.
Arree con la casa, fuera todo,
déjeme como un hueco o una estaca.
Tal vez entonces, cuando no me valga
la generosidad de Dios, ese boy- scout,
y esté igual que la alfombra que ha aguantado
su lenta lluvia de zapatos ochenta años
y es urdimbre nomás, claro esqueleto donde
se borraron los ricos pavorreales de plata,
puede ser que sin vos diga tu nombre cierto,
puede ocurrir que alcance sin manos tu cintura.

"LEDOME"

A la sospecha de imperfección universal contribuye
este recuerdo que me legas, una cara entre espejos y platillos
sucios.
A la certidumbre de que el sol está envenenado,
de que en cada grano de trigo se agita el arma de la ruina,
aboga la torpeza de nuestra última hora
que debió transcurrir en claro, en un silencio
donde lo que quedaba por decir se dijera sin menguas.
Pero no fue así, y nos separamos
verdaderamente como lo merecíamos, en un café mugriento,
rodeados de larvas y colillas,
mezclando pobres besos con la resaca de la noche.

SI HE DE VIVIR

Si he de vivir sin ti, que sea duro y cruento,
la sopa fría, los zapatos rotos, o que en mitad de la opulencia
se alce la rama seca de la tos, ladrándome
tu nombre deformado, las vocales de espuma, y en los dedos
se me peguen las sábanas, y nada me dé paz.
No aprenderé por eso a querer te mejor,
pero desalojado de la felicidad
sabré cuánta me dabas con solamente a veces estar cerca.
Esto creo entenderlo, pero me engaño:
hará falta la escarcha del dintel
para que el guarecido en el portal compren da
la luz del comedor, los manteles de leche, y el aroma
del pan que pasa su morena mano por la hendija.
Tan lejos ya de ti
como un ojo del otro,
de esta asumida adversidad
nacerá la mirada que por fin te merezca.

A UNA MUJER

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, no
hay que estar triste
si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera lo
inmóvil,
ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí,
constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo - pero por
qué nombrar el polvo y la ceniza.
Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día
era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta
hundirse en la tierra.
Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la
tortuga,
esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos
huecos,
y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin
grito de agonía,
las torres del maíz, los ciegos montes.
Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo,
no nos movemos del terror y la delicia,
y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados
para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del
balcón,
cómo corren las nubes al futuro.
¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té.
No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel
que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de
creer
que se nace o se muere,
cuando lo único real es el hueco que queda en el papel,
el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

EL INTERROGADOR

No pregunto por las glorias ni las nieves,
quiero saber dónde se van juntando las golondrinas
muertas,
adónde van las cajas de fósforos usadas.
Por grande que sea el mundo
hay los recortes de uñas, las pelusas,
los sobres fatigados, las pestañas que caen.
¿Adónde van las nieblas, la borra del café,
los almanaques de otro tiempo?
Pregunto por la nada que nos mueve;
en esos cementerios conjeturo
que crece poco a poco el miedo,
y que allí empolla el Roc.

RESUMEN EN OTOÑO

En la bóveda de la tarde cada pájaro es un punto del
recuerdo.
Asombra a veces que el fervor del tiempo
vuelva, sin cuerpo vuelva, ya sin motivo vuelva;
que la belleza, tan breve en su violento amor
nos guarde un eco en el descenso de la noche.
Y así, qué más que estarse con los brazos caídos,
el corazón amontonado y ese sabor de polvo
que fue rosa o camino-
El vuelo excede el ala.
Sin humildad, saber que esto que resta
fue ganado a la sombra por obra de silencio;
que la rama en la mano, que la lágrima oscura
son heredad, el hombre con su historia,
la lámpara que alumbra.

ENTER EL RECITANTE

Un río que en sí mismo desemboca,
la noche circular.
Un terciopelo de palabras
para decir ese danzar curvado
voces
pestañas
muslos
las amigas
la noche
sus juegos su concilio
el tabaco el coñac
Esto aquí, el exorcismo
Esto, tierna traición.
*
La noche circular,
un río que en sí mismo desemboca.
Aquí los juegos,
simulacro y liturgia,
todo siendo y no siendo.
Topología: aquí.
Cronología: ahora.
Tipología: esta manera
de mirarlas.
Sus juegos sus muñecas sus anillos
sus besos sus poliédricos cristales
sus dientes sus espaldas sus olores
su inanidad y sus letales voces

PECTORAL SEGUNDO / VISION DE SACRIFICIO / LOS JUEGOS SERIOS

(En otro tiempo acaso,
acaso en otra zona,
o aquí esta noche
pero abajo o adentro
o en una sola —la que sueña
boca abajo en la alfombra
mientras la miran y se ríen
porque los dedos de sus pies
exploran lentamente el rojo, el verde)
¿Pero es un sueño, ésto?
Un pectoral de esmalte azul profundo
entre los senos de la virgen
que desnudan al pie de los peldaños
sólo dejándole el temblor del pelo
y la joya que en la respiración intenta
el vuelo inmóvil del espanto.
Torpe comedia de novela erótica,
el altar, la oficiante de caderas estrechas,
las esclavas vestidas de leopardo
izando a la doncella que suplica,
el minucioso empalamiento,
la lenta retirada del falo de amatista
que vierte sobre el mármol una estrella
de instantáneos tentáculos—
—Mirala, goza durmiendo, le hizo
mil el White Horse, no debería.
—¿Vos creés que su marido?
—Por favor, si se duerme para escapar se, el pobre
nunca la vio tan bella y entregada.
(—Tapala un poco,
no la dejes tan desnuda soñando.
—Mojigata.
—Besémosla, le duele estar tan sola
vaya a saber en qué aventura.
Se le acercan gotenado, murmurando, mirándose
rozándose
resbalan líquidas traviesas tapándose la boca
dejan sillones huecos vasos cigarrillos
se le acercan los rayos de la estrella se cierran
y la durmiente gime
(Un pectoral de esmalte azul profundo
(Sólo dejándole el temblor del pelo )
(Izando a la doncella que suplica

FAUNA Y FLORA DEL RIO

Este río sale del cielo y se acomoda para durar,
estira las sábanas hasta el pescuezo y duerme
delante de nosotros que vamos y venimos.
El río de la plata es esto que de día
nos empapa el viento gelatina, y es
la renuncia al levante, porque el mundo
acaba en los farolitos de la costanera.
Más acá no discutas, lée estas cosas
preferentemente en el café, cielito de barajas,
refugiado del afuera, del otro día hábil,
rondado por los sueños, por la baba del río.
Casi no queda nada; sí, el amor vergonzoso
entrando en los buzones para llorar, o andando
solo por las esquinas (pero lo ven igual),
guardando sus objetos dulces, sus fotos y leontinas y
pañuelitos
guardándolos en la región de la vergüenza,
la zona del bolsillo donde una pequeña noche murmura
entre pelusas y monedas.
Para algunos todo es igual, mas yo
no quiero a Rácing, no me gusta
la aspirina, resiento
la vuelta de los días, me deshago en esperas,
puteo algunas veces, y me dicen
qué le pasa, amigo,
viento norte, carajo.

SUEÑE SIN MIEDO AMIGO

Poco le quedaría al corazón si le quitáramos su pobre
noche manual en la que juega a tener casa,
comida, agua caliente,
y cine los domingos.
Hay que dejarle la huertita donde cultiva sus legumbres;
ya le quitamos los ángeles, esas pinturas doradas,
y la mayoría de los libros que le gustaron,
y la satisfacción de las creencias.
Le cortamos el pelo del llanto,
las uñas del banquete, las pestañas del sueño,
lo hicimos duro, bien criollo,
y no lo comerá ni el gato
ni vendrán a buscarlo entre oraciones
las señoritas de la Acción Católica.
Así es nomás: sus duelos
no se despiden por tarjeta,
lo hicimos a imagen de su día y él lo sabe.
Todo está bien, pero dejarle un poco
de eso que sobra cuando nos atamos
los zapatos lustrados de cada día;
una placita con estrellas, lápices de colores,
y ese gusto en bajarse a contemplar un sapo o un pastito
por nada, por el gusto,
a la hora exacta en que Hiroshima
o el gobierno de Bonn o la ofensiva
Viet Mihn Viet Nam.

INFLACION QUE MENTIRA

Los espejos son gratis
pero qué caro mirarse de verdad, y cómo verse
que no sea saludo a precio fijo
postal con la vista de la torre
inclinada.
Los perros rabiosos son gratis
por esas cosas nunca paga nada
en cambio este felipe esta tacita
de tapioca o el capuchino del amanecer
ticket seguro cero ochenta y el servicio
quizá lo encuentre comprendido quizá no.
El sol es gratis y esta goma de lápiz
cero cincuenta pague para destruir! Los gatos
son gratis La viruela boba
los accidentes el humito
que da prestigio a la locomotora de los maniseros.
Los eclipses son gratis tan bonitos y los discursos
en la Plaza de Mayo. Una nación
que lo hace todo por sus hijos. Lea
la guía con el plano: dos cuarenta.
El amor es gratis paga al final o bien
le pagan (depende de la suerte o la corbata).
Precios variables: Lin Yu Tang Boca Júniors
usted lo ve lo prueba y se lo lleva.
La muerte es gratis. Una dos y tres
una cucharada para papá
y otra para mamá así lindo el nene.

Antes loco con todos que cuerdo a solas.- Gracián

2015-11-20T07:31:00.000+01:00

Arte de Prudencia

Así dicen los políticos, con toda razón. Que, si todos son locos, tú no saldrás perdiendo por estarlo. Si eres el único cuerdo, te acusarán de loco. Por eso es importante seguir la corriente de la gente. Muchas veces, la mayor sabiduría consiste en no saber, o aparentar no saber. Una máxima dice: «Para vivir a solas, tendrías que tener mucho de Dios o todo de bestia», pero yo moderaría ese aforismo diciendo: «Mejor cuerdo junto a la mayoría que loco a solas». Algunos prefieren ser excéntricos, pero es disparate.

Buenos días Paris y arriba esos Cronopios

2015-11-16T09:54:00.000+01:00

Ante la barbarie de este fin de semana, hay que volver a la normalidad. Se habla hasta de Guerra Mundial desde las voces más exageradas, y muchos hasta disfrutan con estos términos pero Europa no deja de ser un lugar privilegiado del que hemos de disfrutar. Desde luego, tenemos que empezar a ser un poco menos ingenuos. Entiendo también que los jóvenes de hoy deberían tener un periodo de instrucción obligatoria (si, la antigua mili pero moderna, orientada a Protección Civil, Primeros Auxilios, Defensa personal, oficios y también a manejar un arma en casos de extrema urgencia), porque sólo los que la hemos hecho, sabemos que se aprende disciplina, a vestirse, afeitarse y ponerse presentable en 5 minutos, a la tolerancia de aguantar a otros que no nos gustan a nuestro alrededor, a salir de esa comodidad virtual y como no a ser un poco pillo, y no destacar e incluso a escaquearse en determinados momentos.

Pero este no es el objetivo de la entrada de hoy. Soy de los que creen que no se pueden tomar medidas en momentos como este. Hay que debatirlas y dejarlas reposar. Y hemos de volver a nuestro trabajo, y también a nuestro ocio, porque si hay algo que esta sociedad del Siglo XXI es maravillosa, es que tenemos horas para desarrollarnos y no sólo de pan y futbol vive el hombre.

Este miercoles a las 20 horas Sevilla dare una Conferencia sobre los Cronopios de Cortazar en la Redvuelta.

http://laredvuelta.com/event/los-cronopios-de-julio-cortazar/

No os voy a adelantar demasiado pero voy a desarrollar el concepto de Cronopios. Aquí Cortázar no suelta ni prenda sobre la definición, y es una arrogancia pero creo que he dado con ella. Probablemente ya estaba descubierta pero no la he encontrado ni en biografías ni en video alguno.

El concepto viene desde una mirada de introspectiva del autor, y si creo que se algo es porque me he identificado con él y este libro me ha ayudado a liberarme de ciertas excusas que nos ponemos. La clave está en uno de los cuentos, titulado "Educación de Príncipe", y os dejo lo más importante, Cronopios viene del Dios "Cronos" que se come a sus hijos y del libro que cambió la literatura de Julio, "Opio" de Cocteau...

Nos vemos el miércoles...en el Paris español, Sevilla.

Buenos días María, "We are the World"

2015-11-09T08:12:00.001+01:00

Hola caracola

Hoy es tu cumple!!!

Como no llegas a casa hasta tarde (vaya finde que has pasado) quería darte por la mañana temprano un TE-K y un regalito en forma de canción.

Esta canción ya se que la has visto antes. Se hizo cuando nació tu madrina así que fíjate si tiene años. Y la causa fue porque hubo unas sequías en Africa y aparecieron imágenes de niños como tú que se morían de hambre. No sólo está Michael Jackson sino que también están los dos cieguitos que tanto nos gustan Stevie Wonder y como no Ray Charles...al que su mujer no lo dejaba entrar en su casa y lo mandó de patitas a la calle porque le gustaba mucho la "juerga".

Pero aunque no los conozcas hay muchos más cantantes en esa canción que no tienen nada que ver con ese Justin Bieber con su capucha y haciéndose el chulito con sus seguidoras. Como cantas muy bien, ya los irás conociendo, pero te dejo los nombres por si acaso: TINA TURNER, BRUCE SPRINGTEEN, un tal BOB DYLAN, DIANA ROSS, PAUL SIMON, LIONEL RICHIE, y muchos más aparte de todos los hermanos de Michael Jackson. En aquella época los latinos no eramos tan populares como ahora.

Bueno, no me enrollo más que ya sabes que me motivo con facilidad. Ya llevas 9 añitos en este WORLD, empezando por el WORLD que es tu casa y tu familia. A mi me gustan los regalos de cumple, pero ya tuve uno un 9 de noviembre y no fue un plato de perdiz mientras nacías. Eras tú, que llegabas como postre! Jajajajajaja es que soy un gordito.

Ahora te iba a poner una músiquita clásica religiosa del Ave María, pero como me estoy poniendo muy cursi y a tí te encanta bailar, pues nada, producto nacional:

See you later, keep calm y pórtate bien que tengo muchas ganas de verte, TEK.

Próximas lecturas noviembre-diciembre-enero 2016

2015-11-09T05:58:00.000+01:00

Terminada la Conferencia sobre los Cronopios de Cortázar hace ya 4 días, y ordenando los papeles, he sacado unas notas de futuras lecturas, muchas de ellas cortas, por tratarse de cuentos, que me gustaría ir viendo de aquí al 2016. Estoy indignado con ese adelanto navideño que nos han impuesto y que yo creía que era sólo en UK, pero que he comprobado que aquí es todavía más agresivo. No doy crédito a que un sábado 7 de noviembre en las Tendillas en Córdoba, haya ya un mercado de puestos navideños. No trago. Así que política de consumismo 0.

Dejo aquí algunas alternativas a Zara, Centros Comerciales diversos, y demás engaños:

Cuentos universales/inolvidables:

1.- La Perla de Steinbeck (leído)
2.- El jugador de ajedrez de Maelzel de Poe
3.- William Wilson, Edgar Poe (leído)
4.- Bola de sebo de Guy de Maupassant
5.- Un recuerdo de Navidad de Truman Capote
6.- Tlon, Uqbar, Orbis Tertius de Borges
7.- Un sueño realizado de Onetti
8.- La muerte de Ivan Ilich de Tolstoi
9.- Fifty Grand de Hemingway
10.- Los soñadores de Iask Dinesen

Y OPIO de COUCTEAU

Influencias Julio Cortazar:

Julio Verne, Alfred Jarry, Macedonio, Borges, Homero, Arlt, Garcilaso, Damon Runyon, Cocteau, Virginia Woolf, Keats, Lautreamont, SS Van Dine, Pedro Salinas, Rimbaud, Rircado E Molinari, Edgar A Poe, Lucio V Mansilla, Mallarmé, Raymond Roussel, el Hugo Wast (de Alegre y Desierto de Piedra), y el Charles Dickens del Pickwick Club.

Spanish Lawyer at the UK JL Martínez Hens

2015-11-02T05:30:00.000+01:00

JOSE LUIS MARTINEZ HENS.

Abogado 4360 Colegio de Málaga España

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Mob UK: 07955013633

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My name is Jose and I started my career as Lawyer at 1997.

I have been involved in Court Litigation and Private Client at Spain, but always with an UK focus as I started with my office at Fuengirola. My father was a chartered accountant with premises at Costa del Sol since 1980 so from the beining I have dealt with british and norwegians clients. I had a one year education at USA at the age of 17 years old so English language was not a problem.

Since 2009, I started travelling to UK to help big Solicitors Firms with spanish interests. Since 2013 I open an officce in Scotland and I am usually there as I am also dealing with football representation and sport law with some exclusive clients. I do not take too many cases now but I work in colaboration basis with several lawyers in Spain and UK, so if you have any problems, need legal consultation or you are thinking to buy or invest in Spain, please contact me at my UK Mobile or send me a text or email.

PRACTICE AREAS:

GENERAL CIVIL LITIGATION (Second opinion)

Civil and commercial proceedings. Accidents, civil product liability and damages. Consumer protection. Claims. Directors' liability. Building and construction law. Family law (divorce, English and Spanish enforcements). Intelectual and image laws. Constitutional law and constitutional appeals. Insurance. Enforcement and service of foreign proceedings in Spain. Spanish and European debts recovery. Intelectual and data base laws.

Legal representation in ADR: Alternative dispute resolution (recomended)

LEGAL ADVICE, INHERITANCE AND REAL ESTATE LAW: Conveyance, Negotiations, Wills, Probate, executors, trusts. Termination of contracts. Mortgages. Real estate lease and guarantee negotiations. Tenancy agreements. Negotiations with public authorities. Acquisitions and constitution of companies.

Public auctions opportunities and investments.

ADMINISTRATIVE AND TAXES LAW: Administrative and contentious-administrative appeals. Administrative contracts. Authorisations and licences for businesses. Compulsory purchase orders. Public economic liability. Negotiation of urban planning agreements. Advice on planning consents and other permits and administrative authorisations that affect the building and development process.

CRIMINAL LAW: Crime-based civil liability. Slander and defamation. Perjury. Fraud / misappropriation. White collar crime. Insolvency, economic and bankruptcy. Intellectual property offences. Tax. Environmental offences. Extradition. Administrative and politicians corruption.

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Enrique Sanchez Liverpool Spanish Consul

Eliseu top player Malaga CF

JL with Client Antonio Tapia coach (Betis, Malaga, Tenerife) and Real Madrid Scout Fernando Quintanilla

Juanma Sevilla FC &
Villegas at Trials

Antonio Guillen DWF Solicitor &
Spanish Consul Manchester

Ignacio Chanza Scottish Solicitor and Honorate Spanish Consul at Aberdeen

Por los siglos de los siglos: .....

2015-10-27T08:39:00.001+01:00

"Muchas personas se pierden las pequeñas alegrías mientras aguardan la gran felicidad."

Pearl S Buck

Los martes son mi día fuerte de la semana. Tenía previsto pasarlo en Madrid pero tengo trabajo acumulado y tuve que adelantar el regreso. Además tenía un cansancio acumulado y mi cama ha conseguido darme la medicina adecuada: sus 8 horitas que ya añoraba.

Mi paso por el programa La Marimorena no me dejó demasiado satisfecho aunque fue una experiencia muy positiva. Una alegría pero no la felicidad. Todavía no me he visto para pulir defectos pero lo haré. Tenía que hablar de Irene Lozano y la carta de Pedro J Ramírez publicada en El Español ese mismo día ya era suficiente motivo como para que aquello fuera un plato (que no plató) de mal gusto. Además, por mi poca experiencia, pensé que me podían preguntar asuntos de Ciudadanos y me he pasado el fin de semana estudiando a fondo el ideario, y tomando notas de ideas y salidas a algunas preguntas que no las tenía todas claras y que espero ir desarrollando estos días.

https://www.youtube.com/embed/ILHD2uV7940

Lo que si tengo claro es que Ciudadanos necesita una estrategia para que finalmente le apoye el centro derecha español. Es muy difícil mantener ese equilibrio de Centro puro, pero cuando uno escucha al Presidente del Gobierno con un mensaje tan poco fresco y tan endiosado como para acabar con una España por los siglos de los siglos, buscando nuestro AMEN, uno piensa que es el momento de ganar este partido.

Albert Rivera es el Nadal de la política española. Tenemos una oportunidad de tener un Presidente de Gobierno inteligente, con un mensaje fresco y con un enfoque de la política equilibrado y mediador. Ahora solo necesitamos tener esa suerte de la que hablaba el maestro Woody Allen en su mítica Match Point. Pero pase lo que pase ya estamos en la final y si no se consigue la felicidad absoluta estamos disfrutando de muchas alegrías estos días.

Arte para ser dichoso o liderazgo del siglo XVII

2015-10-22T00:41:00.001+02:00

"Infeliz bruto, nunca vos fuérades tan desgraciado, si fuérades más avisado. Andad, y procurad ser de hoy en adelante despierto como el león, prudente como el elefante, astuto como la vulpeja y cauto como el lobo. Disponed bien los medios, y conseguiréis vuestros intentos; y desengáñense todos los mortales (dijo alzando la voz), que no hay más dicha ni más desdicha que prudencia o imprudencia".

Sueño de un Cronopio

2015-10-21T01:07:00.000+02:00

El 5 de Noviembre a las 19:00 dare una conferencia sobre los Cronopios de Julio Cortazar en la Glasgow Hispanic Society Torre Livingston de la Universidad (cerca de George Square) y me encantaría contar con al menos un bloguero.

El Sr Cayo y el voto rural

2015-10-19T04:21:00.000+02:00

Albert Rivera ya sólo necesita el voto rural, el de los trabajadores del campo. Las dos Castillas, Extremadura, Andalucía, Galicia, Murcia y por último Aragón donde lo tiene más fácil y donde dicen que quien gana allí gana las elecciones ¿Tiene discurso rural?

El PSOE y el PP si lo tienen. El de la mentira, pero esta se ha consolidado a fuerza de repetirse. Tenemos el PER, que aunque es un impuesto que se vincula al PSOE de Andalucía, está regulado a nivel estatal y que el PP no lo ha cambiado, ni lo más importante, no ha perseguido el Fraude porque también hay muchos agricultores peperos que se benefician.

No se ha invertido en Innovación y desarrollo en los campos y las cosechas ni se recogen y el ganado ni se cría. Tampoco quedan artesanos y quien sabe si el futuro, si todo se viene abajo no es el de estos colectivos que nunca leerán un twitter. Ahora en estos días aparecerán en la última semana de campaña y en un par de horas, alguna furgoneta por los pueblos con jóvenes twiteros que les explicarán 10 puntos de un Proyecto de regeneración que ellos entenderán o no, pero que nada dice sobre de lo mío que, como si lo hacen los caciquillos del pueblo ya sean del PSOE o del PP que llevan años intrigando y viviendo de la sopa boba, pero hay de aquel que los delate.

"Convencer al señor Cayo quiza sea la clave de la política" Madrid 1 de marzo de 2010

Un gran amigo, de los pocos que se cuentan con las manos, me escribía esta dedicatoria y me regalaba "El disputado voto del Sr Cayo" un libro poco leído de Delibes.

Hoy lo releeo a vuela pluma y me quedo con esta frase del final:

"Bueno, es una hipótesis, una bomba que matara a todo dios menos al señor Cayo y a mí, ¿te das cuenta? Es una hipótesis absurda, ya lo sé, pero funciona, Dani. Pues bien, si eso ocurriera, yo tendría que ir corriendo a Cureña, arrodillarme ante el señor Cayo y suplicarle que me diera de comer, ¿comprendes? -casi sollozaba-: El señor Cayo podría vivir sin el señor Cayo. Entonces, ¿en virtud de qué razones le pido yo el voto a un tipo así, Dani, me lo quieres decir?"

Yo soy el primer urbanita que no se hacer la O con un canuto aunque haya hecho 3 veces el Camino de Santiago en etapas cortas y mi vida provenga de zonas rurales de Córdoba. Llevo tiempo, con un proyecto en mente de unas Misiones Pedagógicas del siglo XXI por pueblos pequeños, donde nos darían más que nosotros a ellos. De hecho, he escuchado mucho a un amigo político, que llegó a Presidente de una CCAA justo tras la dictadura, lo que estas aventuras le enseñaban. No es tarde todavía. La legión de redes sociales es la más importante, pero esa ya va sola y es necesario hacer algo por la del voto rural y la del voto extranjero aunque esta ya la ha ganado Podemos, que lleva dos años currándose a los que han emigrado a UK, pese a las advertencias que he hecho en el partido al responsable.

http://jlmartinezhens.blogspot.com.es/2014/11/las-misiones-pedagogicas-de-upyd.html

Como no tengo mucha confianza en que se pueda hacer algo, por la cantidad de asuntos que tendrán encima de la mesa, probablemente tome la determinación de hacer algo por mi cuenta vestido de naranja, sin móvil y con la Constitución en la mano. Ya lo tengo en mente y que solo necesito que me respete mi Agenda, por si alguno se quiere apuntar. Seguiremos informando que hay que madrugar, pero reserven unos días antes del Puente de Diciembre para andar haciendo caminos, caminos sobre la mar o sobre etapas del Camino de Santiago en distintos puntos de Castilla Leon, Cantabria, Asturias y Galicia.

Castillo de Ponferrada

Seguimos con el ego, pero tengo comprobado que a veces lo que no hace uno no se hace, y sobre todo en política que es conservadora por naturaleza ante cualquier proyecto nuevo.

Acabo con un poema del poeta de cabecera de Suarez:

Sobre mi mesa Los datos
de la conciencia, inmediatos.
No está mal
este yo fundamental,
contigente y libre, a ratos,
creativo, original;
este yo que vive y siente
dentro la carne mortal
!ay! por saltar impaciente
las bardas de su corral.

Antonio Machado (Campos de Castilla)

El Dia de la Hispanidad provoca la semana política del año

2015-10-15T07:17:00.002+02:00

Ayer hubo una buena noticia dentro de todo el pesimismo que invadía el PP tras las declaraciones del omnipotente Montoro (que también dijo en la famosa entrevista que la economía no tiene alma) y la salida de dos políticas como Quiroga y Alvarez de Toledo ambas con una imagen mucho mejor que la de cualquier otra baronesa. Y la noticia buena es que alguien que no se averguenza del PP deja su alto cargo para una empresa mayor, hablamos del posible Delfín para el 2020, el Sr Feijoo.

Un día negro para recordar sin duda, al igual que el martes 13 Octubre lo será para Pablo Iglesias por su sentido de irresponsabilidad ante las Instituciones intentando hacer como el que no fue invitado para luego salir con rollos de Genocidio (hasta un Museo quería poner con Chavez). Los legionarios de Melilla no los de Cristo, por desobediente y con el sentido de humor que a él le falta, lo pusieron al frente de su destacamento por la vacilada de quitarles la cabra, pero es que por si fuera poco, al igual que Colau se aliaba con los de Me cago hasta en la Virgen del Pilar por si no os habéis enterado de Willy Toledo, resulta que Carmena estaba en el desfile con una sonrisa que no creo que le hiciera mucha gracia al vallecano que antes de tener su propio partido asesoraba no solo al populismo venezolano de Alo TV (ayer tambien salía la cifra de 4 Millones por ese programa), sino a cualquier otro que nombrara cualquier parecido a desobediencia ( por algo su tesis se titula estudio comparado de los desobedientes...(Universidad Complutense de Madrid ISBN 978-84-692-1016-1.) como lo hizo para la Alternativa Galega de Esquerda civil y con anterioridad para IU de la que ahora reniega.

http://www.eldiario.es/galicia/Galicia-laboratorio-electoral-Podemos_0_312169520.html

Al leer el artículo sobre Galicia a uno que es de carácter romántico le entran ganas de descubrir que se cuece por aquellas tierras mágicas a nivel de meigas políticas y hacer un mini camino de Santiago pre-electoral para acabar el día de la Constitución. 5 días para hablar sobre la Constitución y la Tercera España a la vez que se practica deporte y se socializa, algo que un verano propuse en UPyD sin mucho éxito como casi todo lo que intenté en ese partido del polémico nuevo Logo.

Por si alguno no lo sabe Acción Católica y el movimiento de Cursillos de Cristiandad (de aquí vienen las Ultreyas de estos cristians) que presidió Suarez, eran la socialdemocracia de los políticos de Franco porque los otros ni estaban ni podían estar, y estaban muy unidos al tema Camino Santiago que luego Fraga convirtió en una senda más económica que espiritual y social, ya que históricamente este camino está dotado con el progreso europeo, con la construcción de albergues, puentes, hospitales, monasterios y el desarrollo de nuevos asentamientos de emigrantes.

Pero siguiendo con esta semana frenética para los partidos políticos, donde se están ajustando ya los motores a toda marcha de las elecciones, mientras tenemos a dos partidos que caen en picado de momento (esto no ha hecho nada más que empezar y C´S perdió miles de votos la semana previa a las locales), también tenemos a un Albert Rivera que se ha convertido de cara a los votantes como el mejor de los posibles Presidentes ya que se está viendo que no solo es imagen sino que manda, tiene un sentido práctico de la vida y tiene un camino y que no es el de ser el monigote de nadie.

Me está costando mucho y lo reconozco asumir el pacto con el PSOE de Andalucía, un régimen que lleva gobernando por aquí desde 1977, más años de los que duré el de Franco. Pero haciendo a veces de abogado del diablo, he ido asumiendo que por más vueltas que le de siempre termino con la Teoría de Andalucía de Ortega y Gasset, lo que conlleva que los andaluces no cambiaremos desde dentro, no echaremos al PSOE, el sentido guerrero y de la lucha no es el nuestro lo que no quiere decir que nos dejemos conquistar facilmente. Por tanto, puede que la solución para acabar con el PSOE sea este pacto, que en todo caso es mucho mejor que una Andalucía ingobernable con una Susana Díaz, que es la política más de derechas de todo el PSOE con un Kichi que es la versión gaditana y como no simpática de Colau.

Ayer quise ir a Sevilla ya que hubo un acto de Rivera pero me fue imposible por el trabajo acumulado y porque hoy salgo de viaje. Quería ver en primera persona que interpretación nos daba del tema del acuerdo de los Presupuestos. El PSOE andaluz por tanto está también en alza mientras que a Pedro Sánchez se le oye y como que no te enteras, tiene buena imagen pero nada que ver con la claridad de la Sra Diaz que no Diez.

Me imagino que también estarán celebrando lo de la Juez Alaya, que es una noticia un poco trampa y que ha indignado al PP (otro problema más ya que parece que tenía buena relación con el exalcalde de Sevilla) ya que con todo el respeto por una Instrucción que ha sacado lo que todo sabemos de la maquinaria corrupta de la Junta de Andalucía del PSOE, esta señora era una mera jueza de Instrucción de Sevilla y se propuso ser Juez estrella con Mercasevilla y lo consiguió teniendo posteriormente el asunto de Lopera que acaba de terminar la Instrucción 1 semana antes de irse cuando la tuvo paralizada 5 años con el tema de los ERE de donde buscaba muchas ramas también mediáticas como la de imputar a los hijos de Ruiz Mateos y otros asuntos que han hecho que el conjunto de los ERE no llegara a su fin y pueda ser juzgado y encarcelados los culpables.

También estuvo dos años de joven por mi ciudad Fuengirola e imputó al Alcalde socialista Sancho Adam por unas facturas por 42.000 pesetas. Que es valiente y que ha hecho un buen trabajo con los ERE creo que sí, pero para eso están sus Superiores para juzgar su trabajo de investigación que no puede ser eterno. Algo de esto pensarán los Magistrados del TSJ cuando la han apartado por mayoría. En todo caso, creo que su momento de protagonismo ya tocaba a su fin, porque los Jueces nunca pueden ser "populares" y si el tiempo dice que lo ha hecho bien, seré el primero que apoyaré su ascenso a una plaza en la Audiencia Nacional porque no es fácil para un Juez estar expuesto diariamente a las opiniones de la calle.

En fin que estamos ante una semana tremenda en lo político. Estoy ilusionado por la ola de optimismo que desprende Ciudadanos y Albert Rivera y aunque ya critiqué hace unas semanas que lo del pacto con el PSOE no me terminaba de convencer porque no creo que haya muchos socialistas que vayan a votarle y ha perdido el voto de parte del centro derecha andaluz, voy a darle mi voto de confianza porque en definitiva Albert es de familia andaluza y si tiene un sentido de Estado nacional que parece que si por la complicidad de las imágenes que vimos y el discurso, no nos dejará tirados e igual desde dentro puede conquistarnos para que cambiemos las estructuras en 4 años y acabe de una vez la multinacional de la nueva aristocracia de políticos y funcionarios mayormente sevillanos.

Que así sea como se dice en los sermones eclesiásticos entre los que podemos incluir este panfleto...

Oráculo Manual y arte de la prudencia de Baltasar Gracián sobre los sentimientos

2015-09-30T01:07:00.000+02:00

Baltasar Gracián fue nuestro Maquiavelo particular. Un jesuita aragonés nacido en 1601 cuyos libros son bestsellers de liderazgo en nuestro siglo en EEUU.

"Christopher Maurer's translation of this book remained 18 weeks (2 weeks in first place) in theWashington Post's list of Nonfiction General Best Sellers."

Hoy y siempre dentro del autoanálisis que me gusta hacerme en el blog y que contra todo sentido común es público leo lo siguiente:

43 Sentir con los menos y hablar con los más.

Querer ir contra el corriente es tan impossible al desengaño quanto fácil al peligro. Sólo un Sócrates podría emprenderlo.

Tiénese por agravio el disentir, porque es condenar el juizio ageno. Multiplícanse los disgustados, por el sugeto censurado, ya del que lo aplaudía.

La verdad es de pocos, el engaño es tan común como vulgar.

Ni por el hablar en la plaza se ha de sacar el sabio, pues no habla allí con su voz, sino con la de la necedad común, por más que la esté desmintiendo su interior.

Tanto huye de ser contradicho el cuerdo como de contradezir: lo que es pronto a la censura es detenido a la publicidad della.

El sentir es libre, no se puede ni debe violentar; retírase al sagrado de su silencio; y si tal vez se permite, es a sombra de pocos y cuerdos.

Entiendo que en la vieja política y en el mundo de la empresa más competitiva y especulativa, esto tenga sentido para los líderes, pero yo creo en una sociedad nueva, la del siglo XXI en una economía globalizada y multipolar donde la Economía colaborativa, el compartir más que adquirir y que lleva a la paradoja de que quien más comparte más recibe es el futuro (ejemplos de empresas colaborativas serían Uber, Bla bla Car, itercambio habitaciones viajeros,...). Por tanto en la sociedad de la información y de las redes, la gente no quiere a sabios, sino que quiere a personas informadas por supuesto pero que sean capaces de opinar valientemente, y a las redes la gente va buscando basicamente sentimientos, porque en el fondo todos somos muy parecidos. Puede que estemos un poco americanizados en ese sentido, pero en fin es lo que está pasando.

La prudencia sin duda puede que sea la mejor arma en política, sobre todo para permanecer en un sillón mucho tiempo, que es el objetivo de cualquier político una vez que ha gozado de su primer sueldo público y de la vanidad del poder, pero esto es la vieja política. Estamos formados, tenemos instrumentos para ser leídos y conocidos, y no es cuestión de quemarse pero sinceramente anoche me quedé muy bien conmigo mismo, tras expresar en este blog algo que tenía callado desde hace dos meses, y ver en la estadística del blog que igual te ha leído demasiada gente.

Por tanto, entiendo que hoy en día siempre que la intención no sea crear conflictos por crearlos, sino de alertar ante hechos que no se le dan importancia pero que el ciudadano de la calle percibe, el valor de expresar lo que uno piensa y escucha, no es imprudencia ni debe ser castigado, y menos cuando viene de afiliados sin puestos orgánicos ni institucionales.

¿Hay demasiado miedo infundado en futuras represalias o hay demasiadas expectativas en vivir de la política? Puede que ambas, pero no podemos olvidar lo que pasa en los pequeños partidos democráticos cuando se quiere controlar a sus afiliados con mano dura. UPyD ha sido el ejemplo. El reto es que las estructuras de los partidos sean verdaderamente democráticas, y que desde arriba no se trate de apoyar o castigar a unos u otros sino de unir y dar valor a las opiniones e ideas, de manera que terminadas unas Primarias, no sigan las mismas en el tiempo, con odios viscerales entre las partes. Si no somos capaces de superar los grupitos y los odios postprimarias, será mejor evitarlas.

Y luego viene la excelencia. Seamos honestos y pongamos a los mejores en los sitios de responsabilidad. Todavía no entiendo ni voy a entender, como un valor humano y profesional como Luis Portero de la Torre, no está en primera línea en Ciudadanos Málaga.