Mi querida España..

Un Camino a medias

2026-10-16T09:32:03.362+02:00

El Camino de Santiago siempre te da sorpresas, como la vida a Pedro Navaja, de eso no hay ninguna duda. Después de veintiséis años de deambular por carreteras y caminos, de subir a los altos y bajar a los valles, de visitar pequeñas aldeas y sufrir grandes ciudades, de andar en absoluta soledad a odiar al mundo por la masa aborregada de turigrinos, de lesionarme y precisar asistencia, de conocer a gente encantadora, la mayoría, a encontrarme con elementos despreciables, con picaros y vividores, de rezar y también de maldecir; después de tantas y variadas experiencias, el tramo de este año no iba a quedarse atrás.

Planificado como cada año desde 1999 con mucha antelación, con la intención de caminar desde León a Sarria durante ocho días, de entrada una inesperada citación judicial me obligó a recortar mis andares a la mitad, mientras que mis compañeros sí que pudieron completar lo previsto. Y ya hay que ser muy gafe para que te demanden por cuatro posts en X y que el juicio caiga justamente en esa semana tan importante para mi, en las únicas vacaciones que me tomo durante el año. Castigo del señor, supongo, por portarme mal y expresar mi opinión con cierta rudeza. Según el demandante, claro está, porque comparado con las barbaridades que se leen a diario en las RR.SS., desde amenazas a insultos, publicados por personas anónimas, por supuestas periodistas y hasta por ministros del actual y criminal gobierno, lo que escribí yo es una nimiedad, sin eco alguno en la sociedad. Y esto me da cierta esperanza de que finalmente la justicia me dé la razón y salga absuelto. Dios (y la juez) dirán.

Pero hablemos del camino en sí.

Martes 29 de septiembre, (Madrid-León) Virgen del Camino - San Martín del Camino.17 km

La alegría inicial fue saber que volveríamos a andar los tres peregrinos habituales; había dudas sobre si Jaime podría acompañarnos, pero al final se pudo apuntar. Sin él se hubiera roto la Comunidad de estos dos últimos años, de una nueva peregrinación por el Camino Francés que iniciamos juntos en Roncesvalles en marzo de 2025. Y que pensamos acabar en Santiago de Compostela en enero del año que viene. Cinco tramos del que ya nos queda solamente el último, el de la llegada a destino, el de abrazar al santo patrón, el de recibir una nueva Compostela, el de rezar por los nuestros y por todos los españoles. Miedo me da lo que pueda pasar en estos tres meses y medio de espera que quedan, teniendo en cuenta que se nos vienen encima unas elecciones cruciales, que tenemos a un demente sátrapa moviendo todos los hilos para perpetuarse en el poder, que una parte de nuestra nación, Ceuta, sigue invadida y que nadie puede garantizar que España exista como tal en enero del 2027. ¡Recemos, luchemos y no desfallezcamos! Que nos jugamos todo a una carta. Y si la carta cae boca abajo, y con triquiñuelas, amenazas, amnistías y hasta asesinatos planificados, el dictador se vuelve a imponer, adiós a España, adiós el futuro de nuestra patria.

Salimos pues un martes desde Chamartín, estación renovada por fin después de muchos años, aún falta de servicios pero ya más adecuada a las muchedumbres que lo utilizan cada día. Las cortas dos horas de trayecto las pasamos como es habitual en el vagón restaurante, desayunando, admirando el paisaje castellano, charlando y esperando que el tiempo nos acompañe. Sin incidencias llegamos a destino, a León, y hasta el revisor proclamó feliz que habíamos llegado antes de tiempo. Quise tirar un poco del hilo, del habitual nefasto funcionamiento de RENFE, pero entre risas nos contestó que prefería no decir nada, que le quedaba poco para jubilarse. El buen hombre era feliz por cumplir correctamente con su cometido. Algo que tendría que ser lo normal, pero que debido a la inexistente gestión de la compañía por parte del ministro cromañón, se ha convertido en un milagro. Hoy mismo, mientras redacto estas líneas, miles de personas se han quedado tiradas en medio de la nada entre Madrid y Barcelona por el enésimo incidente en nuestra antaño empresa de bandera. Dios guíe a los votantes y nos saquemos de encima a todos estos corruptos e inútiles socialistas el próximo 29 de noviembre. A esa banda criminal que ha acabado con todo aquello de lo que podíamos sentirnos orgullosos. Hasta el punto de acabar con nuestra propia nación.

Ya en León pasamos del tren a un autobús urbano, para saltarnos los 4 km de polígonos industriales, y a las 12:45 nos sentamos en el bar Covadonga de la población Virgen del Camino, a esperar a Jaime que llegaba andando desde el centro. Y aquí sucedió la primera desgracia, pequeña molestia, de este Camino un tanto accidentado: mordí una alita de pollo, y uno de mis recién estrenados dientes, un incisivo, implantados a un módico precio de 10.000€ unos meses antes, voló cual dardo por los aires, acabando por suerte en medio de la mesa. Mi sorpresa y rabia rayó el pánico: ni habíamos empezado a andar, fuera llovía, y yo con pinta de cuñado desdentado en medio de un pueblo. Pero sin duda los milagros existen: a pocos metros del bar había una clínica dental, la dentista me coló ante los paisanos que esperaban, y en poco más de media hora me dejó listo para revista. Llamándose el pueblo la Virgen del Camino, y el bar Covadonga, solamente hubiera faltado que la morena dentista se llamara Montserrat (morena sí que lo era). Esa triple aparición mariana me hubiera llevado sin duda a dejarlo todo e ingresar en un monasterio, pero no, la buena y profesional chica se llamaba Sheila. Gracias, maja, me has salvado de acabar mis días enclaustrado, rezando y dándole al canto gregoriano. Algo que, por otro lado, tampoco estaría nada mal.

Arreglada la boca, y con Jaime ya con nosotros, nos pusimos en marcha, bajo una constante lluvia, y a las tres de la tarde hicimos la primera parada en Valverde de la Virgen. En el bar de marras había un grupo de señores de mi edad, lustro arriba lustro abajo, ataviados con simbología peregrina, pero que nos comentaron entre risas que hacían el Camino en coche, y de bar en bar. Tampoco es mala opción, y no son los únicos que hacen el Camino de esta manera, sin esconderse y simular ser peregrinos, sino dedicados al disfrute terrenal de viandas y bebercios locales y al consecuente estado espiritual que producen dichas bebidas. Nada que objetar: más aún, estoy seguro de que acabaré dando tumbos por España de la misma forma. Si hay que morir, que sea con honra, bien bebido y comido y en nuestra santa tierra española.

El siguiente tramo de ocho km se me hizo eterno, me torcí el pie, sin darme cuenta pasé de largo de un bar en el que pararon mis compañeros, y me planté solo en Villadangos del Páramo, donde pretendía admirar a iglesia de Santiago y contemplar la batalla de Clavijo tallada y policromada en la puerta de acceso, pero mi gozo acabo en el pozo (la iglesia no abría hasta las 8 de la tarde), o mejor dicho, en el bar de la plaza del ayuntamiento, presidida por una bella escultura de bronce de doña Urraca. Ahí esperé a la pareja, y en cuanto llegaron decidí ahorrarme los 4 km restantes, mi pie dolía bastante y tenía una parada de ALSA delante de mis narices, que me ahorró una hora larga de pateada, por lo que me planté en San Martín del Camino a las 7 de la tarde, con un albergue lleno a rebosar de extranjeros, algún italiano ya en estado etílico, negociando con la hospitalera si podía llevarse el vaso de güisqui a la calle, y una habitación correcta en un antiguo granero convertido en casita en medio de un jardín asilvestrado, con sus gallinas sueltas y la vegetación sin cuidar. Todo muy bucólico, pero correcto. En cuanto nos juntamos los tres, cenamos en un bar cercano, llamado “Lo Nuestro”, degustando unos buenos huevos fritos con picadillo, mientras veíamos el partido de la selección nacional. Una tortilla adicional para Jaime cerró esta primera jornada, extraña por los horarios y accidentada por la caída de un diente y la torcedura de mi pie derecho. En fin, de eso va el Camino. Son cosas que seguro no te pasarán si te quedas clavado en el sofá arreglando el mundo entre paseos a la cocina y al baño. Cada uno elige su camino.

Miércoles, 30 de septiembre, San Martín del Camino-Astorga, 23,5 km

A las 7 en pie, y a las 7:45 desayunamos en el bar de enfrente del local de la cena, poniéndonos en marcha sin previsión de lluvia, aunque al final sí que nos cayó. A las 10 de la mañana entramos en la histórica villa de Hospital de Órbigo, donde hicimos las fotos de rigor con el puente más largo del Camino Francés, famoso tanto por su hospital de peregrinos fundado por los Caballeros de San Juan de Jerusalén (de ahí la cruz de Malta en su escudo), como por el histórico Paso Honroso de 1434, un famoso duelo de honor y torneo caballeresco protagonizado por el noble leonés Don Suero de Quiñones. Según resume la IA estos hechos: “En el verano de 1434 (Año Santo Jacobeo), Don Suero de Quiñones y nueve caballeros compañeros decidieron custodiar el puente de Hospital de Órbigo para retar a todos los caballeros que por allí pasaran. Lo hacían como promesa de amor hacia la dama Doña Leonor de Tovar y como "prisión de amor" simbólica (llevando una argolla al cuello). Durante un mes se enfrentaron a decenas de caballeros de toda Europa hasta romper el número de lanzas pactado, una hazaña que quedó inmortalizada en las crónicas de la época e incluso se menciona en Don Quijote de la Mancha”.

Después de la sesión fotográfica, homenajeando a Ceuta, tierra patria invadida por el moro, tomamos algo, compramos unos bocadillos para nuestro sustento durante el siguiente tramo, un morito que estaba liando sus porritos con unos chavales locales delante de la tienda me miró con cara de mal rollo y comentó algo susurrando a sus colegas, a lo que yo contesté diciendo que no le había entendido bien, lo que provocó que se levantaran y abandonaran el lugar con cara de pocos amigos. Algo feo o insultante habría dicho, entiendo, si no, ¿a qué venía largarse de golpe? En fin, a mí, plim. Mi pie dolía cada vez más, y el empedrado de esta bella localidad no ayudaba nada, por lo que me rendí a la evidencia que así sería incapaz de llegar Astorga; ellos siguieron andando y yo tuve que tirar de nuevo de la omnipresente ALSA, cuya capilaridad, puntualidad, atención del personal y precio hay que loar siempre. Raro es que esta empresa funcione tan bien y no haya caído aún en manos de algún inútil amiguete del sátrapa. Que siga así, por el bien de los habitantes de la verdadera España, la rural y trabajadora, la creyente y cada vez más odiadora del maligno y corrupto socialismo. Y eso que esta zona de España tendía más hacia la izquierda hace unos años. Al final, todo el mundo ve la luz y se da cuenta de quienes hacen el bien y, sobre todo, de quienes son los malvados.

Mientras mis compañeros afrontaban los 20 km restantes, esperé al bus de turno, bajo una intermitente lluvia, y antes de la 1 ya me planté en Astorga. La parada, por ley de Murphy, al otro lado de donde teníamos el apartamento, pero sin prisas y con el persistente dolor en el pie, llegué a destino, me instalé, apliqué el Voltdadol forte al pie y lo vendé lo mejor que pude. Ojalá hubieran estado las gacelas enfermeras (saludos Rocío y Lurdes) de hace unos años, con sus mágicas manos y su alegría seguro que me hubiera recuperado mejor.

A las 16:15 llegó Edu, poco después Jaime. Aseados y preparados, salimos a pasear por la bonita Asturica Augusta, bella y cuidada ciudad, con sus colinas, algo que parece ser preceptivo para cualquier ciudad romana. Como la propia Roma y también nuestra querida y ahora invadida Ceuta, cuyo nombre proviene del latín “Septem Fratres” (que significa "Siete Hermanos"), en referencia a las siete colinas o montes de la región.

Nos costó bastante encontrar un sitio apropiado para cenar, y al final acabamos en el gastrobar de las 3 brujas llamado “La Paloma”. Lo de brujas es por estar la taberna en manos de 3 chicas, suponemos que amigas de infancia, cuyas fotos decoraban la pared, y entre las que al parecer no había buen rollo, por lo menos ese día, con discusiones constantes entre la camarera y la cocinera, lo que nos tuvo esperando 70 minutos hasta que llegaron las buenas hamburguesas que disfrutamos con un correcto vino local. Poco más dio de sí el día, de vuelta al apartamento, y a descansar, cada uno en su propia habitación. Un verdadero lujo.

Jueves, 1 de octubre, Astorga-Foncebadón, 25,8 km

A las 6:30 estamos en pie, café y pan de leche en el apartamento, más los huevos duros que va consumiendo poco a poco Jaime (por lo que cuenta, finalizado el Camino, ganó 2,5 kg de peso en este tramo), y salimos. Mi pie parece que ha mejorado, pero veo imposible realizar la etapa entera, más aún cuando es bastante dura y la segunda más larga de este año. Veremos. El tramo es agradable y no llueve, por lo que de un tirón hacemos los primeros 10 km. Ando un rato a solas con un australiano (cada año conozco a alguno de las antípodas), espigado y dicharachero, y la agradable conversación, en la que estamos de acuerdo en todo, hasta en el tema de la invasión musulmana, me lleva distraído hasta Santa Catalina de Somoza. Mii gozo en un pozo: el esfuerzo ha sido excesivo, y hasta aquí he llegado hoy. Como ya dice el título, un camino a medias. En 26 años jamás había tenido que tirar de soporte tantas veces…, sea por la torcedura del pie o la falta de entrenamiento, pero estaba siendo un verdadero suplicio. En fin, es lo que hay. La edad y la vida sedentaria no perdonan.

Desayunamos en el Albergue Hospedería San Blas, con una chica risueña y cachonda, con la que paso un buen rato esperando al taxi mientras mis compañeros siguen caminando. De los 25,8 km previstos solamente he podido andar 12, pero algo es algo.

Me adelanto pues hasta Rabanal del Camino, con la mala suerte que el bar del albergue está cerrado por descanso semanal, y la taberna de los lugareños no abre por ahora, me quedo pues tirado en la nada desde las 11 de la mañana hasta las 14:00 que llegarán Edu y Jaime.

Pero al final la suerte me sonríe un poco, y a las 12:30 aparece el búlgaro que regenta el bar de un albergue realmente bonito, lo que permite relajarme un rato en la bella terraza, con mis cervecitas y curioseando un poco. Gente mayor, todos extranjeros, salen y entran de las habitaciones, recogen o dejan sus mochilas, consumen o hablan con la hospitalera…, todo muy animado para no ser un final de etapa clásico. Igual el secreto radica en que existe un pequeño monasterio con siete hermanos benedictinos, cuyos cantos gregorianos se han hecho famosos y me son recomendados por todos. Si lo llegamos a saber igual nos hubiéramos quedado aquí, más aún después de ver en lo que se ha convertido Foncebadón.

A las 2 llegan los compañeros, y vamos directamente a la “Hostería El Refugio”, donde teníamos mesa reservada para degustar el famoso cocido maragato. Está realmente bueno, pero volver a ponerse a andar después de esta comilona se me antoja una misión imposible, por lo que al acabar recurro de nuevo a Christian, el taxista local, para que me salve de los 6 km que faltan hasta destino. La charla con él, muy entretenida, me cuenta anécdotas locales, entre ellas la de un listillo, un pícaro, que, disfrazado de peregrino, con un triciclo y dos perritos, sube y baja cada día a Foncebadón para provocar la empatía o la pena de los peregrinos y ganarse una pasta en donativos. Como ha sucedido durante tantos siglos y ya sale reflejado en el Codex Calixtinus, que habla de los comerciantes, los asaltadores, los pícaros y las mujeres de mal vivir que se aprovechan de los peregrinos en estos montes aislados. Poco ha cambiado, por lo que veo.

Foncebadón me recibe como si fuera el Rocío o cualquier fiesta popular masificada. Donde antes (pasé por aquí hace más de 20 años) solamente estaba la iglesia, un albergue y alguna casa en ruinas, un lugar oscuro y místico, ahora te encuentras con una decena de hostales y pensiones, bonitos edificios estilo alpino alineados todos en la única calle de la aldea y con sus terrazas a rebosar de gente bebiendo, riendo y celebrando estar en un lugar mitificado por Paulo Coelho y convertido ahora en un show que se asemeja más a un après-ski de una estación de esquí alpina que a un lugar de descanso de creyentes camino a la tumba de un apóstol de Nuestro Señor. La imparable y triste comercialización y masificación del Camino continúa. Miedo me da pensar en el 2027, que es año santo, que sin duda traerá a cientos de miles de turigrinos a seguir desvirtuando este sacro camino que antaño fue.

Después de instalarme en el Refugio del Druida, que de refugio no tiene nada y los únicos druidas son los guiris bebiendo en la terraza bajo la dirección de un napolitano, propietario de un pub inglés en Nápoles y claramente el director del cotarro, me acomodo también en la terraza, solo pero cercano a la ruidosa mesa multiculti, y me dedico a escuchar y tomar nota mental de las cosas que voy oyendo. Una inglesa extrañamente guapa y la más simpática de la ruidosa banda, me pide cortesmente permiso para coger un silla y hasta me invita a unirme a la tertulia, pero declino educadamente. No estoy para mucha fiesta, y menos para competir con un italiano lanzado a conquistar todo aquello que su patria jamás consiguió. Al rato se me sientan al lado dos chicas / señoras (se hace difícil adivinar la edad cuando todos vamos disfrazados de una u otra manera), se llaman Virginia, aunque yo entiendo Novicia, y Carmen. Comentan mi tatuaje, hablan de sus cosas y hasta sueltan lo suficientemente alto para que lo oiga, que Tinder no sirve para nada y que el Camino es su último tren a Katanga. Bien triste es oír esto, más aún cuando la Novicia me explica que es argentina y psicoanalista. Así le va. Aparecen mis compañeros de fatigas, se arreglan y se unen al descanso en la terraza, escuchamos un poco de música, yo con Sabina, y un español muy simpático sentado al lado confiesa su pasión por el de Úbeda, lo que me lleva a poner un par de canciones más del gran poeta jienense. Cada uno tiene su debilidad.

Entre chupitos de hierbas, demasiados creo, acaba la tarde, renuncio a la cena y me retiro a la habitación. La noche, terrible, con ardor y malestar sin parar, y siendo mi única preocupación no tener que vomitar ni despertar a Edu que descansa plácidamente. Por suerte no suceden ni una cosa ni la otra, y al final consigo conciliar el sueño

Viernes, 2 de octubre, Foncebadón-Ponferrada, 26,8 km

A las 7 en pie y arreglados, desayunamos en nuestra pensión del druida. Mi pie vuelve a doler mucho, lo que sumado a la desastrosa noche que he pasado, no promete mucho. Haré lo que pueda.

Salimos a oscuras, y los 2 km iniciales de subida a la Cruz de Ferro no son tan duros como esperaba. Pero la decepción al llegar a este enclave mitificado del Camino estaba anunciada: comercialización sin fin. El montículo de piedras ahora tiene sus caminitos para poder subir y hacerse la foto de rigor, un gran aparcamiento para coches y autobuses y una larga cola (eso que no son ni las 9 de la mañana) en la pequeña ermita para poder sellar. La destrucción de este símbolo, consolidado en el siglo XI gracias al eremita Gaucelmo, quien levantó la cruz original para orientar a los peregrinos durante las habituales y duras nevadas invernales (estamos a 1.500 metros de altura); de esa cruz que fue creciendo durante siglos con las piedras que los peregrinos traían de su casa, es muy triste. Quizás es la muestra más palpable de que todo lo que era el Camino de Santiago se ha ido al garete. Por lo menos en su parte exterior. Lo que cada uno viva y sienta en su interior, jamás se lo podrán cargar. Aunque la masificación, la falta de religiosidad, la competitividad, la frivolización y la banalización de esta ruta de Fe, no ayuden mucho.

Después de esta decepción, bajamos sin problemas hasta Manjarín, donde antaño reinaba el último templario Tomás, figura emblemática del Camino. Y que tristemente falleció en enero de este año. Instalado ahí desde 1993, fue haciéndose famoso al mismo ritmo que su refugio se llenaba de suciedad. El templario llevó hasta las últimas consecuencias lo de la vida medieval: sin agua corriente, sin higiene…, pero eso no quita ni su buena intención ni estropea su leyenda. Aquí tenéis un enlace que explica un poco su historia.

El hombre que merodeaba por ahí me comentó al nombrar a Tomás: “ahora el último templario soy yo”. No he investigado quién es, igual un familiar, pero tampoco me importa. No es Tomás.

Edu y Jaime avanzan a buen ritmo, y yo me voy retrasando cada vez más, con un trazado terrible, como ya se sabía y consta en todas las guías, en bajada continua y lleno de piedras, lo que me llevó a ir alternando entre la senda y la carretera. Destrozado por la bajada, consigo llegar a El Acebo de San Miguel a las 10:45 de la mañana. Han sido 12 km, toda una hazaña teniendo en cuenta mi estado, y hasta aquí he llegado. Imposible continuar, por lo que mis compañeros parten solos a las 11 de la mañana y yo llamo a un taxista local, Luis, y me siento al sol a esperar el rescate.

Llega el transporte, y ya sentado en el coche se apunta un matrimonio obeso de Kansas, creo recordar. Le comento por lo bajani al chófer que si nos va a cobrar a cada uno el total del trayecto, y con un guiño me dice “tú, tranquilo”. Los 15 kilómetros hasta Ponferrada pasan volando, charlando con Luis, cuyo hijo trabaja en Airbus en Alemania, es licenciado en historia y le convenció de que en estos momentos solamente se puede votar a Vox. De nuevo, como el año anterior, la clase trabajadora, la gente humilde, aplicando el sentido común. Y como tenía la intuición de que en algún momento podría usarla, le regalé una pulsera del sindicato Solidaridad, con la inscripción “Autónomo cabreado”- Ilusionado, sorprendido y agradecido, la colgó de inmediato del retrovisor, mientras los obesos de Kansas no se enteraban de nada. Fue realmente un corto pero agradable viaje, que me hizo olvidar todos mis males. Llegados a Ponferrada, descarga a los yanquis, les cobra la tarifa oficial de 35€, y me acerca a nuestra pensión, donde me dice socarronamente, “¿Diez euros te parece correcto?”. Entre risas le di 20. Lo mínimo que podía hacer por su excelente servicio.

La pensión correcta, el recepcionista muy simpático, su abuelo que andaba por ahí con el himno nacional sonando en el móvil, lo que me lleva a recordar al chico que justo había sido el día del Caudillo, lo que aprovecha él para pegar un grito a su abuelo: “Feliz día del Caudillo, abuelo, con retraso”, lo que me saca una amplia sonrisa.

Me instalo, me arreglo, me pongo crema en el pie torcido, y me paso el resto del día esperando a la pareja, que llegan bien tarde, como es lógico, y después de recuperarse ellos, paseamos un poco por el centro, tomamos unas cervezas debajo del castillo templario, y nos volvemos pronto a la pensión.

Para mi se acabó, un camino diferente, un medio camino como lo he titulado, marcado tanto por el comunista que me ha demandado y me obliga dejarlo aquí para volar a Sevilla, como por mi mal estado físico. A ver si para enero estoy mejor preparado. En mis manos (y pies) está.

Gracias, Edu y Jaime, por la compañía y la paciencia. Nos vemos en enero. ¡Ultreia!

P.S. Para rematar este tramo tan extraño, vuelvo a Madrid, vuelo a Sevilla, y resulta que el funcionario judicial se había olvidado de convocar al fiscal, lo que significa que todo para nada: juicio pospuesto. La pérdida de 4 etapas del Camino, el gasto en vuelos y hotel, todo para acabar como un perro apaleado deambulando por la capital hispalense y tener que repetir el viaje dentro de unas semanas. En fin.

El tíaso de Sánchez

2026-09-04T11:36:19.128+02:00

«La muchedumbre es la madre de todos los tiranos»

Dionisio de Halicarnaso

Aunque Pedro Sánchez no le dé al vino como Dionisio, que sepamos, no hay duda de que su mente está obnubilada. Puede ser demencia, puede ser por consumo de drogas, puede ser por el exceso de ego; o por los tres factores. Que es lo más plausible, vista la degradación física y psíquica que está sufriendo en los últimos tiempos.

La corte de Pedro V “el Demente”, la peña que le adula y le apoya, su tíaso, va creciendo conforme la enfermedad mental del susodicho va empeorando. Será por compartir brebajes, ungüentos, masajes y mentiras. Digo yo. Porque no se ha visto jamás a un grupo de personas, por llamarlos de alguna manera, apoyar, adular, proteger y aplaudir a alguien como lo que estamos viendo en los últimos tiempos. Hay que irse lejos en el espacio y en el tiempo para encontrar un espectáculo tan patético como el que interpretan sus ministros, sus diputados, sus amanuenses en la prensa escrita y sus voceros en radios y cadenas de televisión: una patulea de acólitos en pleno éxtasis, que aplauden cual focas en el zoo, diga lo que diga y haga lo que haga.

Y si ya es fuerte que ninguno de los 121 diputados de la organización criminal alce la voz contra un líder que a todas luces ha perdido el norte, más aún lo es que millones de personas sigan teniendo la intención de volverle a votar.

Ellos saben que nosotros sabemos que ellos saben que su líder está ido, pero les da igual. Prefieren seguir arrimando la sardina al ascua de los sueldos, las subvenciones y las prebendas, que dar un paso al frente, plantar cara al sátrapa y liberarse de la ignominia que significa apoyar a un enfermo, a un demente, cuyo único fin es perpetuarse en el poder, destruyendo todo a y a todos que intenten impedirlo. Ahí está Margarita Robles, que por mucho que se quede sentada y no le aplauda, no va a dimitir jamás. Por nombrar a la única que ha tenido un gesto y ha osado alzar la voz, aunque bien poco. Disensión teatral que por ende no sirve para nada.

Si recordamos a los miembros del tíaso griego, encontramos a casi todos ellos representados en la camarilla que rodea al endiosado sátrapa: bacantes como Montserrat Minguez o Francina Armengol, demonios rurales como Oscar Puente, silenos con falos en evidencia como Miquel Iceta o Marlaska, o rústicos panes como Patxi Nadie. Por no hablar de toda la corte extramuros, de periodistas lacayos, encuestadores comprados o policías, fiscales y jueces dedicados a luchar contra sí mismos, contra sus juramentos, contra la verdad y la justicia.

Y con la invasión de Ceuta, toda esta sucia purria, esta banda de malhechores, esta piara de cerdos corruptos y mentirosos, ha crecido, se ha venido arriba, y han empezado a vomitar en cadena todas las mentiras que se le han ocurrido al demente.

Igual es el último estertor de una mafia acorralada y herida, pero da miedo. Porque, como dicen muchos, lo peor de Sánchez aún está por llegar.

Y su tíaso es muy amplio.

Y muy devoto.

Y están embriagados de odio, rabia, envidia y miedo.

Miedo a perder sus privilegios. Miedo a acabar encausados. Miedo a que la verdad penetre por las rendijas de su fortaleza.

Luchemos pues para que se ilumine la fortaleza de Dionisio Sánchez.

Sea con luz, sea con fuego.

El fuego purifica.

Tahúres

2026-07-22T13:11:33.929+02:00

Hace más de siete años ya escribí sobre la picaresca, cuando los años negros del Sanchismo aún no habían echado sus brotes podridos y pocos nos podíamos imaginar hasta dónde era capaz de llegar el psicópata, yerno de proxeneta y esposo de una cajera de prostíbulos mutada en catedrática primero y en ladrona profesional después.

Pero cuando la cloaca suena, mierda lleva, y ya entonces nombraba a Pedro y señora como potenciales pícaros. Corto me quedé, visto lo sucedido en estos trágicos ocho años que han pasado desde que una banda criminal liderada por el mayor tahúr conocido hasta la fecha en nuestra sagrada tierra, llegara al poder. Y mira que hemos sufrido de todo en nuestra milenaria historia.

Me sigue sorprendiendo oír a la gente hablar de gobierno. Aquí no gobierna nadie desde hace años, lo que hace la banda de la Moncloaca es maniobrar, y jamás con la intención de gestionar correctamente los recursos de la nación y menos aún de mejorar la vida de los españoles, sino siempre con un único objetivo: beneficiarse ellos mismos y repartir las migajas entre los suyos. El “que me quiten lo bailado” llevado a su máxima expresión. Que “en la mareta me lo paso teta”, como he tuiteado hoy.

Como, visto lo visto en estos últimos mesas, también hizo el antecesor de Pedro, el bambi de la ceja y los vientos, el vendedor de humo y recaudador de comisiones para mayor disfrute y engorde de su gótica prole, el maldito Zapatero, causante de la mayoría de los males que asolan España y que su alumno aventajado ha sabido exprimir como si fuera un enorme limón recién recogido de nuestra huerta, esa que ahora han destrozado y regalado a los malvados moros. Asociados ambos, sin duda, en esta sucia partida con cartas marcadas.

Es una pena que el nombre “Tahúres Zurdos” ya esté cogido y pertenezca a una banda musical navarra, nada mala, por cierto, porque bien que nos serviría para denominar a todos los delincuentes que rodean al presidente del gobierno, los que habitan en la Moncloaca, los que le cubren desde el inútil congreso de los diputados, los que les favorecen desde la fiscalía, el Tribunal Constitucional, el CIS, el Banco de España y las jefaturas de Policía y Guardia Civil, los que le apoyan desde los medios de manipulación masiva y los millones de paniaguados o abducidos siervos que les votan. Siervos que encima van a más, ya que en las próximas elecciones habrá que sumar los millones de inmigrantes ilegales convertidos en votantes a base de papeles y subvenciones, y los cientos de miles de nietos, biznietos y tataranietos de inexistentes rojos que abandonaron España por culpa de Franco, visionarios algunos que ya se fueron por patas medio siglo antes de que naciera don Francisco. No fuera a ser que “llegue la ultraderecha”, exclamaban ya a finales del siglo XIX. Unos adelantados.

Y cuanto mal ha hecho la conversión de los tahúres en héroes (como a los pícaros de mi artículo susodicho), con su mitificación en la literatura y en el cine y con ello en el imaginario colectivo, donde delincuentes como Robin Hood, Billy el Niño, Dillinger, Maverick, Don Vito Corleone y tantos otros, o en nuestras lindes los Lutes, Jaros, Toretes, Vaquillas, Borbones y hoy en día los Aldamas y Julitos, en vez de ser denostados por ser delincuentes, atracadores, ladrones, comisionistas o tahúres, son aclamados como héroes por el pueblo, que no el populacho.

Fulleros, tramposos, trileros y ventajistas, retratados (pero no odiados) por Valle Inclán, por Berlanga o por Santiago Segura, cantados por los Calis y hasta por Sabina, con su homenaje al “macarra de ceñido pantalón, al pandillero tatuado y suburbial”, aunque en el caso de Sánchez no tuviera por escuela una prisión, sino una obsesión y por maestra en vez de una mesa de billar, una cajera de lupanar.

Cuando se unen un ego desmesurado y una ostensible psicopatía a las malas artes y las cartas marcadas, nacen engendros como Pedro Sánchez.

Y no olvidemos que mientras los tahúres se han enriquecido con cubiletes vacíos, el ritmo de recaudación del Gobierno ha crecido tres veces más que el ritmo de la economía.

De algún lado tiene que salir el parné que se están llevando.

Malditos. #PSHDP

Una de piratas y corsarios

2026-07-05T13:02:40.895+02:00

¡Toma lo que puedas y no devuelvas nada!

Aunque vivamos en pleno siglo XXI, la larga tradición de asaltar y robar, ya sea en nombre propio o en el de la autoridad del momento, sigue bien viva. Y a pesar de que nuestra antaño gloriosa nación inicialmente fue reacia a pactar con malhechores o contratar personal externo para luchar en nombre de la Corona, la presión de nuestros enemigos naturales, léase ingleses y gabachos, en su tiempo muy necesitados de ayuda externa para poder competir con el Imperio Español, y por lo tanto precursores de la subcontratación de la piratería a elementos de baja estofa pero sumamente eficientes, llevó a nuestros monarcas de los siglos XVII y XVIII a otorgar cientos de patentes de corso, con su correspondiente contramarca real, para poder asaltar embarcaciones enemigas, lucrarse con los botines y pagar la parte correspondiente al fisco.

Pues así andamos de nuevo, aunque a estos filibusteros de nueva cuña se les haya olvidado esta última parte, la de apoquinar, establecida ya en la “Ordenanza por la que han de regirse los navíos particulares que naveguen en corso”, promulgada originalmente por el rey Felipe IV en 1621, en la que el gravamen oscilaba entre el 20%, el quinto real, si las naves eran patrocinadas por el Monarca o el gobernador, el 10% si el apoyo Real era indirecto, o el 0% cuando estos piratas actuaban por su cuenta sin rendir cuentas a Hacienda. Es decir, que hoy en día solamente tenemos a estos últimos, porque de los corsarios actuales pocas declaraciones del IRPF hemos visto. Ni de patrimonio. Ni de herencia.

Pero en nuestros días, estos supuestos corsarios no surcan los mares capturando navíos enemigos y compartiendo los botines con el resto de los ciudadanos, lo que hacen es asaltar nuestras propias empresas y nuestras instituciones, para su propio beneficio y donando una pequeña parte, como si fuera el quinto real de antaño, al mantenimiento de la estructura comercial, perdón, criminal. Por mucha contramarca que lleven, patente que se reduce a un sello de la organización criminal llamada PSOE, se dedican a enriquecerse ellos de forma ilegitima, a espaldas de la nación y sin aportar ni un mísero doblón al bienestar y el progreso del Reino.

Mucho hemos maldecido a famosos piratas y corsarios extranjeros, como Morgan, Drake, Kidd o Barbanegra, pero cuatro siglos después, los nuestros (es un decir) han superado con creces las maldades y rapiñas de los bárbaros de allende los pirineos.

No hay tempestad (en forma de procedimiento legal) que pueda con ellos, y si se hunde un barco, sea una pequeña fragata como la del hermanísimo, un galeón como el de Ábalos o un Navio de Línea como el de la familia Zapatero, se reniega de ellos, se oculta el lugar del pecio, se borra la contramarca (el sello del PSOE) obtenida en algún oscuro despacho de la calle Ferraz, se asaltan despachos para borrar pruebas o se formatean los ordenadores de los fuerzas del orden para eliminar las evidencias de la piratería institucionalizada.

Y los botines ya no se ocultan en la Isla de la Tortuga, ni los beneficios se utilizan para comprar tierras y plantaciones en las provincias de Nueva España, hoy en día se guardan a buen recaudo en cajas fuertes del partido, o en inversiones mobiliarias y societarias en las nuevos refugios caribeños, como la República Dominicana. O hasta más cerca, en tierras de nuestros enemigos ancestrales, los moros, con el beneplácito del corrupto sultán que rige su destino, como si fuera una nueva República de Salé, también llamada “República de las Dos Orillas”, ese estado corsario independiente que existió entre 1626 y 1668 y se ubicaba en la desembocadura del río Bu Regreg, entre las actuales ciudades marroquíes de Rabat y Salé fundado por los moriscos expulsados de Badajoz por Felipe III. Ahí, en esas tierras moras que solamente nos han traído desgracias y cuyos descendientes invaden hoy en día nuestra patria con el beneplácito de los filibusteros socialistas y también peperos, porque negarlo, ahí invierten sus pingües beneficios los piratas del siglo XXI, los Bono, los Sánchez, los Zapatero y el resto de los malnacidos que están acabando con nuestra grandeza, nuestras riquezas y nuestra paciencia.

Y no deja de ser curioso que uno de los mayores corsarios de nuestra historia, Miguel Enríquez, activo entre los siglos XVII y XVIII, pasara de ser un simple zapatero a convertirse en uno de los hombres más ricos del Caribe. Como Zapatero. Como Bono. Como la famiglia Sánchez-Gómez.

Y no, no son corsarios, son malvados filibusteros, que a espaldas de la nación y los sufridos ciudadanos, expolian y roban sin pudor ni decencia.

Y sin pagar ni el quinto real, ni el diezmo, al monarca actual. ¿O quizás sí?

¡Malditos piratas!

El futuro no nos pertenece

2026-06-14T10:47:53.890+02:00

Cada generación recibe un legado,

lo cuida y lo entrega a la siguiente.

El viernes pasado nos reunimos unos cuantos viejos amigos para asistir a la presentación del libro “Hijos del Gol Sur” de Robert Hernando, en un acto perfectamente llevado y presentado por las periodistas Cristina Sol y María Ruíz. Se trata de una novela que relata en primera persona la historia de una afición, de una grada, de una pasión y no de una, como bien dijo Maria y confirmó Robert, sino de varias generaciones de aficionados al Real Club Deportivo Español de la ciudad de Barcelona, urbe próxima a la abadía de Montserrat, donde Nuestra Señora la Moreneta, “princesa de los catalanes y estrella de oriente de los españoles”, como reza en la letra del himno “El Virolai”, nos observa y protege desde el año 880.

Y la mayoría de los que asistimos al evento formamos parte de dicha historia, que va mucho más allá de la afición a un deporte como el fútbol, tan actual en estos días de Mundial o a unos colores: una historia de tradición, de unión, de amor y de fidelidad de muchas generaciones de barceloneses, de catalanes y de españoles de otras regiones, como atestigua la presencia de seguidores pericos en todos los rincones de nuestra patria. Pocos en número, quizás, pero grandes en sentimientos. Desde Colmenar Viejo, pasando por Castellote, Salamanca, Cuenca, Sevilla, Guecho, Bilbao, Guipúzcoa o Águilas, hay corazones teñidos de blanco y azul. Hasta allende los mares, en nuestros añorados virreinatos, en Cuba, en Miami y en Perú, late esta pasión por un equipo de fútbol y una bella y noble tradición de la Ciudad Condal, que va pasando de generación en generación. De padres a hijos. Y a sobrinos y nietos.

Hicimos pues lo que ya recomendaba sabiamente Alfonso X: «Quemad viejos leños, leed viejos libros, bebed viejos vinos, tened viejos amigos». Viejos no por edad, sino por llevar juntos muchos años. Aunque algunos de los asistentes ya estemos catalogados como “boomers” por haber nacido antes de 1965, todos volvimos a ser durante unas horas tan jóvenes como las inmensas y profesionales presentadoras. Pero obviamente no tan bellos como ellas.

Y aunque los “Hijos del Gol Sur” trate sobre un grupo de aficionados nacidos alrededor de unos colores y una grada de la que antes de su derribo cada cual se llevó un recuerdo, Robert el gran cartel de “Irreductibles”, yo un modesto trozo de la red de la portería de gol sur y un gran cacho de hierba que plantó y cuidó mi tía y madrina Montse en su casa en Vilafortuny, bien podría ser la historia de cualquier otra afición deportiva, de un grupo excursionista, de una banda de músicos, de vecinos, de remeros, de creyentes de una pequeña parroquia o de los inmortales miembros de la tuna de medicina: de personas unidas por una historia y una pasión común.

La emoción se apoderó de todos nosotros escuchando al autor relatar una parte tan importante de nuestras vidas, aderezado todo ello con preguntas y comentarios del público, que se convirtió en parte activa de la presentación, como lo es de la propia novela. Y en estos momentos tan memorables, y hablando antes, durante y después del acto en la fraternal cena, con mi sobrino, con Luis, con el Peli, con Silvia o con Edu (espero que tu padre esté mejor, amigo), sentí de nuevo algo inevitable y que ha dado título a esta modesta reflexión: el futuro no nos pertenece. La muerte es parte de la vida y como creyentes creemos en la resurrección de los muertos, por lo que sabemos que no es el final.

El futuro pertenece a nuestros hijos, sobrinos o nietos, a mi sobrino Robin el alto, a los peques de Silvia, Christian y Robin el bajito, a los hijos de Robert, de Juanjo, de Jorge, de Luis, de Chiquillo y de todos los demás pericos de corazón. La mejor gente que hay.

Nuestro legado, sin duda alguna, está en buenas manos. De esos hijos del gol sur han brotado nuevos y fieles vástagos, y, como bien dijo Cristina Sol, la historia de esta grada va mucho más allá del fútbol, de los cánticos, las alegrías por las victorias y la tristeza por las derrotas, de las discusiones, peleas y borracheras, va de tradición, de unión, de amor y de fidelidad. Va de nuestras vidas y de los que vienen, que sin duda heredarán este espíritu inmortal.

Porque el futuro no nos pertenece a nosotros, los hijos del gol sur, el futuro es de las nuevas hornadas.

Nuestro es el legado, suya es la responsabilidad de cuidarlo y entregarlo a la siguiente generación.

Y como bien dijo Juanjo Aizcorbe en su intervención, como perfecto colofón a la presentación: muchas gracias, Robert, por plasmar negro sobre blanco nuestra vida en blanquiazul.

Atentamente, “el gruñón rubio con bigote con pinta de alemán, al que llaman Rommel”.

Non plus ultra

2026-05-25T11:47:40.827+02:00

Escribía un tuitero hace poco sobre el daño que han hecho la trama de corrupción de la organización criminal PSOE y sus socios (los activos y los callados cual putas) al lema “Plus Ultra”, divisa de nuestra gloriosa patria en otros tiempos.

Y cuan acertada esta reflexión.

Recordemos que según la mitología griega, Hércules, en su décimo trabajo y entre otras varias tareas, plantó las dos columnas en el estrecho de Gibraltar para simbolizar que «No existe tierra más allá» (Non terrae plus ultra). Siglos más tarde, el emperador Carlos I incorporó estas columnas al escudo de armas español, añadiendo el lema “Plus Ultra”, indicando de esta forma que el mito del antiguo mundo conocido había acabado con el descubrimiento del nuevo mundo y su incorporación al Imperio.

Y ahora este lema, representativo de la gloria de nuestra patria, ha sido arrastrado por el fango por una pandilla de criminales de un sucio partido político, por sus complacientes y bien pagados socios, por los medios de comunicación cómplices a base de inyecciones monetarias, por la inexistente oposición del PP y por los millones de votantes, iletrados, abducidos y sumisos.

Para colmo de males, el histórico vuelo del hidroavión “Plus Ultra” en 1926, tripulado por Ramón Franco, Julio Ruiz de Alda, Juan Manuel Durán y Pablo Rada, hecho por otro lado desconocido para la mayoría de la población española por obvias razones de ocultación de la historia y de la desmemoria histérica del rojerío, también ha quedado mancillado por este rescate criminal de una línea aérea de narcos y amigos de sanguinarios dictadores.

Pero a esta banda de malnacidos que están acabando con nuestra nación milenaria con malas artes, con saña y total frialdad, les importa todo un pimiento. Ande yo caliente.

Y de golpe, los que amamos a España porque no nos gusta, volvemos a añorar la mitología griega e imploramos en sueños que las columnas de Hércules sigan en su lugar, erguidas en el peñón de Gibraltar y en el monte Hacho, frenando de esta forma los indecentes y criminales viajes de esta línea área, rescatada con nuestro dinero, con el sudor de nuestra frente, para beneficio de mafiosos, de corruptos, de narcos y de compinchados cargos en todas las administraciones del Estado.

Vuelos de una oscura línea aérea que simboliza todo lo contrario que el histórico vuelo del nombrado hidroavión, vuelos que han lucrado a personajes sinestros frente a una gloriosa hazaña como fue la del comandante Franco y sus compañeros hace justamente 100 años.

No podemos permitir que vayan más allá.

Tenemos que alzar de nuevo esas columnas para frenar a esta narcodictadura del PSOE y sus socios.

Tenemos que frenar los Falcons, los Airbuses y cualquier otra nave que cruce el océano con malas intenciones.

Tenemos que recuperar a Hércules y decir que hasta aquí hemos llegado, pero más allá ya no.

Ya restauraremos la divisa de Carlos I cuando toque.

Non plus ultra

Trasiego y decantación (en el Camino de Santiago)

2026-03-30T18:52:00.031+02:00

Curiosamente este relato tuvo título antes de ser escrito, y hasta antes de los hechos que describe, que no son otra cosa que la crónica de otro tramo más del Camino de Santiago, cumplido este mes de marzo entre León y Burgos. Doña Aurora Pimentel, siempre sorprendente, didáctica y aportando valor con todo lo que escribe, lo tuiteo justo antes de nuestra partida, y me apropié de él al instante, ya que encajaba a la perfección con nuestra empresa:

Comentaba doña Aurora:

“Una de las cosas que más me gustan del vino (aparte de él mismo😂) es cómo se hace. Y eso que llaman el trasiego y la decantación.

A veces para desembarazarse de posos e impurezas hay que cambiar de sitio.

Cierto movimiento, tiempo/s, recipiente y aire también.

Aplicable a mucho”.

A lo que yo contesté:

“Cuanto razón, el lunes continúo (26 años on the road ya...) mi trasiego por el Camino de Santiago, a decantar todo lo que pueda. ✝️👨‍🦯🍷😉 “

Y así fue el trasiego, el movimiento, el cambio de sitio, de aire y de tiempo. Limpiando el cuerpo y el alma de posos e impurezas.

Aquí os lo cuento.

La preparación

Como suele ser, la experiencia de tantos años de Camino y también la impaciencia por partir, me tenía ya varios días antes preparando la mochila, revisando la lista de objetos necesarios, y cargando, también como siempre, demasiadas cosas que al final no se usarían. Igual nos tomamos demasiado en serio aquello de “mejor prevenir que curar”, por lo que el peso de la mochila iba creciendo con demasiadas mudas, con un saco de dormir que al final ni salió a la luz, con la cantimplora cargada con agua del Canal de Isabel II (que no probé hasta la última noche y ya en destino), con linterna y luces de emergencia que no se encendieron, con un espray impermeable para las botas (ante la previsión de ocho días de lluvia, cuando al final solamente nos llovió un día) y alguna cosa más que no hacía falta. Pero no albergo ninguna duda de que en octubre, fecha ya prevista para el siguiente tramo, volveré a pecar de previsor, como si me fuera al fin del mundo, y me lamentaré del peso excesivo del equipaje. Hay cosas que no cambian. Como la impaciencia por salir: ya tenemos cerrado el tema de alojamientos y billetes de tren para dentro de seis meses. Cagaprisas es poco, como diría nuestro amigo Ramiro.

Del tren al camino bajo la lluvia

(lunes 9 de marzo, Burgos-Hornillos del Camino, 20,5 km)

Valientes y aguerridos como somos, partimos a primera hora en un tren de RENFE (TEN-FE) desde Madrid, para encontrarnos en Burgos con el otro miembro del singular trio de peregrinos y comenzar directamente la caminata desde el punto donde finalizamos en octubre del año pasado: la inmensa y preciosa catedral de Burgos. Caminando por la vera del río Arlanzón, preguntamos a un caballero (que tenía una extraña deformación en el labio, como lo definió Jaime, “el Botox hacia afuera”) si íbamos bien encaminados y si pasábamos por el Monasterio de las Huelgas, y presto y amable (y sin prisas, por lo visto), el desconocido acompañó a Jaime a ver el monasterio, mientras nosotros seguimos bordeando el río hasta encontrar el primer bar para desayunar algo y reagruparnos. Monasterio que por cierto alberga el pendón de las Navas de Tolosa. Ya juntos volvimos a parar al rato, otro refrigerio, pegué un adhesivo de BBBB en un panel lleno de pegatinas de todo tipo, y unos chavales se fijaron enseguida. No albergo duda alguna de que o bien lo arrancaron o bien alguno se lo quedó. Seguimos para afrontar los “escasos” 16 km que teníamos por delante. Escasos sí, pero lluviosos también.

Hacia la una del mediodía paramos en un área de descanso, seguramente idílica en verano, pero fría e inhóspita en este caso por el cielo nublado y el frío. Aun así, preferimos mil veces esta situación a estar rodeados por cientos de ruidosos turigrinos, algo que en otras estaciones del año es inevitable. Sacamos el pan, el fuet y las cervezas, e impaciente como soy entregué a mis dos compañeros el sobre regalo sorpresa que había preparado. Nada del otro mundo, unos detalles que había ido juntando durante los meses de espera, una cruz de ayuda, una navajita, un parche templario y una pulsera con la inscripción Reconquista. Cosas útiles, sin duda, por lo menos la cruz y la navajita, y a ambas (que yo también llevaba) les di buen uso el resto del camino. Eduardo también había tenido la misma idea, regalándonos a ambos un parche de la cruz de San Andrés, por lo que al final fue un simpático intercambio de presentes, amenizado con música de la Tuna (no sé bien por qué elegí esta música, igual por el comentario de Edu de que con tanto parche al final pareceremos tuneros, que no tunantes, pero nunca molestan estas canciones tan nuestras, siempre y cuando no se alarguen demasiado, como la insistencia de tantos tunos que con 30 y hasta 40 años siguen rondando a las mozas como si estuvieran en primero de carrera).

Reemprendida la marcha nos desviamos erróneamente hacia Villalbilla, lo que significó andar dos kilómetros adicionales y la llegada de la anunciada la lluvia, los ponchos y en un duro tramo bajo la persistente lluvia, llegamos por fin a Tardajos a las 14:30, paramos durante casi una hora, y afrontamos los últimos 10 km en los que cada vez me alejé más de mis compañeros. Molido y empapado conseguí llegar a Hornillos pasadas las seis de la tarde, y entré maldiciendo en el hostal, donde me esperaban ya los demás y nos encontramos con una pareja de españoles que caminaban ligeros de equipaje y que iríamos viendo en las siguientes etapas, y que visto el tiempo y mi cojera, aceptaron entre risas mis disculpas por mis blasfemos gritos, más aún cuando pregunté a la hospitalera por la piscina municipal. Teniendo en cuenta mi estado, no me venía de seguir chapoteando un poco. Instalados y con una cena en horario centroeuropeo (ya que los poco hospitalarios dueños anuncian que se largan a las siete) a base de pocos huevos y menos patatas, muy justito, para ser sinceros, nos retiramos pronto a descansar, avisados de que por la mañana dispondríamos de café y bollería…, algo es algo. Una etapa dura a pesar de ser corta, por lo menos para un servidor. Inicio tarde, mal tiempo, desvíos innecesarios, en fin, lo que tiene el Camino, que por mucho que lo prepares y lo estudies, siempre depara sorpresas. ¡Qué diantres, si justamente por esto lo hacemos! Si buscáramos placidez, comodidad, servicios perfectos, abundancia de alimentos, pleitesía del servicio y buen tiempo, no estaríamos aquí. Ni repetiríamos año tras año.

La fiesta medieval

(martes 10 de marzo, Hornillos del Camino-Castrojeriz, 20 km)

A las cinco de la mañana ya estamos desvelados, aunque nos lo tomamos con calma y no bajamos a desayunar hasta las siete. Hay café preparado, bollería y hasta tostadas, algo que alegra al amigo Jaime, siempre presto a alimentarse con calma. Hace bien. Lo de fiar toda la salud y fortaleza a las bondades de la cerveza, al final se paga. Estoy tentado de esconder los bollos restantes a los españoles de la víspera, como bromeamos con ellos antes de acostarnos, pero aparecen justo en ese momento, ya preparados, desayunados y prestos a emprender su camino, más ligero que el nuestro al andar sin equipaje, carga que les lleva una de tantas empresas de transporte de mochilas y maletas que hay por el Camino. Edu insiste en que sería una solución para mí, pero por ahora me resisto. Ya veremos en los tramos futuros, pero por ahora sigo aferrado a mi mochila sobrecargada. Después de tantos años caminando y sufriendo, me sentaría fatal convertirme en un turigrino más. Sobre todo si me paso el resto del año criticándolos. En fin, Dios dirá.

Sin pueblos intermedios, avanzamos Edu y yo a buen ritmo, con música y afortunadamente ya sin lluvia, con Jaime más retrasado dedicado a sus cosas, a ver monumentos, pararse en sitios curiosos, fotografiar cosas que se nos escapan y con ello preparar sus publicaciones. Lo bueno es que luego nos lo cuenta y aprendemos muchas cosas sobre España y su historia. Aporta mucho, sin duda, y espero que podamos seguir muchos años disfrutando de su compañía. Porque disolver la compañía del Camino no entra en nuestros planes. Juntos hasta la victoria final.

Hasta Hontanas, después de 15 largos kilómetros, no vemos rastro de civilización, léase fondas, bares o albergues, y para desgracia nuestra, en ese pueblo, anunciado como lleno de servicios, tampoco hay nada abierto, salvo un albergue que por fortuna sirve café y también cervezas. Lo primero para Jaime, lo segundo para nosotros, junto al fuet que siempre llevamos y pan recién hecho que trajo un repartidor de esos que nos encontramos en todos los pueblos y cuya bocina es seguramente más efectiva que cualquier gallo madrugador y ya se ha convertido en un sonido habitual en nuestros trasiegos por España. Y de paso cargamos unas cuantas latas más en las mochilas, nunca se sabe lo que puede pasar. Conocemos a dos alemanes mayores (sí, sí, aunque suene extraño, hay gente mayor que yo), que nos piden que les hagamos alguna fotografía, y con los que coincidiríamos más adelante. Algo recuperados pero con frío, reemprendemos la marcha en un tramo solitario pero de los más bonitos del Camino, llanuras, hondonadas, cruces de todo tipo, incluida una cruz de hierro, hasta que llegamos al impresionante Convento de San Antón, medio en ruinas pero curioso e histórico, con la carretera nacional cruzando por su interior y los dos veteranos germanos sentados en su muro disfrutando del lugar Una agradable conversación con ellos, regada con las cervezas del kit de emergencia, nos descubre que tienen 70 y 73 años (y están bastante más en forma que hoy), que son de Bremen, y que tampoco es su primer Camino. Una pareja agradable, risueña y educada, bien diferentes de otros alemanes que veríamos más adelante. En este Convento, a pesar de estar en ruinas, se sigue dando cada año la bendición a los peregrinos, los animales, las cruces taus, las campanillas y los panes del santo, todo ello con el ritual de la Orden de San Antón editado en 1745. Algo que leo a posterioridad, ya que en la parada estaba más pendiente de recuperar fuerzas que de indagar en las interesantes historias del lugar.

Hacia las 2 y media entramos en la histórica villa de Castrojeriz, con nuestro hostal llamado el Manzano a la entrada del pueblo, delante de la hermosa iglesia Nuestra Señora del Manzano. Y efectivamente, hay un solitario manzano en el patio, junto a carteles de pizzas y un maniquí femenino en la puerta vestido de peregrino, chica a la que no dudo en abrazar. A mi edad no hay que dejar escapar ni una ocasión, aunque sea estática y silenciosa. Nos recibe un muy atento hispanoamericano, con buena música sonando y hasta un agradable sol, por lo que el esfuerzo realizado se ve inmediatamente recompensado, más aún con la más que correcta habitación y después de la reconfortante ducha. Maqueados y con la ropa lavada, nos vamos a dar un paseo, adelantándose Jaime a buscar unas calaveras que recordaba de anteriores Caminos, realmente un osario construido en 1802, con la inscripción “O MORS', 'O AETERNITAS' (Oh Muerte, Oh Eternidad), como recordatorio memento mori de la brevedad de la vida y la perennidad de la muerte.

Mientras Jaime sigue de picos pardos explorando el pueblo, hacemos tiempo en un bar, en el que conocemos a dos señoras, Tere y otra, esta segunda visiblemente afligida por el fallecimiento de un amigo (como nos comenta Tere), y ambas dándole al vino en clara señal de duelo. Con el reciente fallecimiento de nuestra amiga Laura en la cabeza, la emoción y los recuerdos me hacen entender su situación, por lo que al final acabamos invitándoles a otro vino y dándole un pésame emocionado, al que corresponde entre lágrimas con un triste beso de despedida. Pobrecita. Teníamos previsto cenar en el conocido Mesón de Castrojeriz, que me habían recomendado unas semanas antes en Madrid, pero Tere nos pone al día, el local ya está cerrado, pero dicharachera y presta a ayudarnos, nos recomienda ir a un local llamado “La Taberna”, un poco más arriba en la única y larga calle que atraviesa la localidad: 2,5 km de una bella y cuidada localidad, bordeando la colina sobre la que se alza un castillo medieval del siglo VIII en esta histórica ciudad fundada, ni más ni menos, que por Julio César, según algunos cronistas. Gracias desde aquí, Tere, porque tu recomendación se agradece, hasta el punto de que el título de este capítulo se debe al gran rato que pasamos en esta hospedería.

Nos instalamos pues Edu y yo en la barra de este local, sonando música de la buena y a primera vista parece cálido y acogedor, incluidas las brasas digitales en un gran monitor, lo que como es lógico me lleva a soltar varias veces la chanza de que falta leña. El propietario debe de estar acostumbrado a este chiste tan manido, por lo que ni se inmuta y seguimos hablando de música, que va mejorando con cada tema que suena. Decidimos reservar el chuletón que queda, y avisamos por mensaje a Jaime donde estamos y el plan que hay: cenar aquí y disfrutar del local, que hoy hay una fiesta medieval, como tan bien cantaban los Nikis:

“Ven a la fiesta, la fiesta medieval.

Tengo un castillo con mesas de nogal.

Comeremos carne y beberemos vino

y las camareras pesarán 90 kilos.

Rubias con trenzas, rubias pechugonas,

será la mejor fiesta de toda la zona.

Nos vamos a hartar de comer y de beber,

y lo pasaremos muy bien, bien, bien, bien.

Ven a la fiesta, la fiesta medieval”.

Esta letra es aplicable en casi todo, solamente faltaron las rubias pechugonas con trenzas, pero su ausencia no nos importó mucho, porque lo pasamos bien, muy bien.

Resulta que el local está ambientado con esos elementos decorativos que nos gustan tanto: desde morriones, pasando por espadas de todo tipo, hasta velas, estandartes, cuadros de guerreros y antiguas farolas (aunque fueran alimentadas por leds, daban el pego). Hasta tiene un precioso jardín (premiado, según el propietario) con la espada Excalibur presta a ser sacada de su roca y liberada de su eterna espera, algo que no dudamos en hacer después del ágape que disfrutamos.

En cuanto se incorporó Jaime al trío de hambrientos templarios, nos pusimos las botas con el susodicho chuletón, un costillar exquisito, ensalada y patatas bravas, todo ello regado con el único vino tinto que tenía, que resultó ser un Protos. Conseguir explicar a la madre que queríamos gaseosa para mezclarlo costó un poco, pero al final cayeron dos botellas del vino con el añadido.

Entre charlas y chistes, acabamos comparando el local con “La posada del Pony” del “Señor de los Anillos”, ya que un paisano que estaba dormitando en un sofá enfrente nuestro, y al que no habíamos prestado atención, se alzó y casi se estampa contra la puerta como si fuera Trancos, pero bebido. Bien bebido, diría yo. Como nosotros. Risas y más risas.

El precio se fue lógicamente un poco por encima de lo habitual, pero a cambio comimos bien, bebimos también y reímos, algo nada habitual en nuestros trasiegos por España. Jaime se probó el morrión, empuño todas y cada una de las espadas, y me costó bastante conseguir arrancarles de sus sillas y volver al albergue. Sin duda una señal de que estábamos a gusto y de que los efectos del buen vino habían surtido efecto. (dejo aquí el enlace a este curioso pero muy agradable local, por si alguno de vosotros se pierde por Castrojeriz.

No os arrepentiréis. (https://maps.app.goo.gl/zB1PeVtSo9L5Duza9) .

Así acabó el día, retirada al hostal y un merecido descanso.

La primera caída

(miércoles 11 de marzo, Castro – Frómista, 25 km)

Como si fuera un Vía Crucis, en concreto en su tercera estación, esta etapa comenzó con mi primera pájara. Después de la cena festiva y cansado ya de las dos etapas anteriores, decidí saltarme la “temible” subida inicial al “Alto de Mostelares”, por lo que contacté con un taxista local, y después de un desayuno juntos en el Hotel Jacobus, dejé a mis fuertes y valientes compañeros afrontar el alto solitos, y me salté 10 km cómodamente sentado en un coche y charlando con el conductor. Persona habladora, cazador, de los nuestros, de los del sentido común. No sería el primero en este Camino que loara las propuestas y valores que propone por ejemplo VOX, o mejor dicho, que no criticara la invasión musulmana, las excesivas regulaciones y la dictadura climática de la Unión Europea. Y no hizo falta que nombrara unas siglas para entender lo que pensaba y que opción política apoyaba. Lo dicho, sentido común.

Llegué por lo tanto a Itero del Valle bien pronto, y gracias a Dios había un único bar abierto, llamado Tachu y de decoración rockera-izquierdista-mugrienta. Me imagino que será de los jóvenes del pueblo, porque la señora mayor que atendía no la veía yo mucho de escuchar grupos como “En tu Kulo Eyakulo” o loar las bondades del asesino Che Guevara, cuyo retrato mitificado y más falso que las ubres de la Santaolalla, presidía una de las paredes. Poco podía hacer, ya que la travesía de mis compañeros duraría un mínimo de dos horas y media, como efectivamente fue.

De cuatro paisanos iniciales con su café matinal la audiencia fue cambiando poco a poco a sucesivos grupos de peregrinos, algo sorprendente cuando por el Camino bien pocos habíamos visto. Igual habían dormido aquí, o madrugado mucho, pero otra opción es que también hubieran optado por un transporte, porque, como me comentó el taxista, cada día lleva a 5 a o 6 peregrinos en el mismo tramo que yo, para evitar el nombrado alto. Y como corroboró Edu más tarde, no vieron en todo el trayecto a nadie, ni por detrás ni por delante. En fin, que solo y sin nada mejor que hacer, fui tomando notas observando a los variopintos personajes que iban pasando por el local: un grupo de guiris, entre ellos un alemán vestido con más colores que los que he tenido en toda mi vida, con fiambreras varias que iba sacando de su inmensa mochila; un tipo extraño que iba con él y que pidió 1 euro a todos los presentes (a mí me debió ver extraño, mayor y gruñón, porque ni se acercó; varios asiáticos solos, como suelen andar ellos, y un grupo de españoles, dos chicos y tres chicas, bastante ruidosos y que encima se molestaron, haciéndolo ver ostensiblemente uno de los chicos con gestos y suspiros, de que la propietaria no les atendiera con la presteza que deseaban. Mucha pulsera arcoíris pero poca paciencia. Exigiendo, algo últimamente muy común en el Camino, que de la bondad gratuita de los hospitaleros y la educación general de los peregrinos, ha pasado a ser un tour lúdico-competitivo, con exigencias de servicios y atenciones más propias de un resort playero que de una ruta de peregrinaje que se viene realizando desde el siglo IX. Igual la falta de religiosidad, el inicial y verdadero sentido de cualquier peregrinación, se ha perdido ya definitivamente. Para la mayoría de los personajes que vamos viendo, sin duda. Por no hablar de los hospedajes, áreas de descanso o puntos de información: la ausencia clamorosa de cualquier símbolo religioso es terrible. Suerte que aún no les ha dado por derribar los antiguos cruceiros, conventos, iglesias y catedrales que jalonan este camino cristiano hacia la tumba del apóstol Santiago, pero dadle tiempo al tiempo y, si no lo remediamos, en pocos decenios no quedará huella de lo que fue y debería ser este ruta.

Una simpática y muy educada pareja de franceses de mi edad se interesaron por mis parches, y les expliqué en detalle el significado de cada uno, algo que agradecieron. Fueron de los pocos peregrinos con los que entablamos conversación a partir de este día, y que fuimos viendo en cada una de las paradas hasta llegar a nuestro destino en León. La pizpireta Jacky y su pareja Philippe. Más adelante volveré a hablar de ellos. Por lo menos apunté dos nombres, algo que ya es un progreso frente al tramo de octubre del año anterior, en el que la confraternización con extraños fue nula.

Entre cerveza, tortilla, otra cerveza y algún cigarrillo en la puerta, hice tiempo observando a las afanadas cigüeñas construyendo sus nidos en el campanario de la iglesia local, hasta que a las 11:50 apareció ya Eduardo, uniéndose al rato Jaime al grupo. Se tomaron su merecido descanso, su tortilla de marras, y media hora más tarde nos pusimos en marcha para afrontar los 14 km que quedaban hasta Frómista.

Nuestro plan inicial de hacer la última y larga parada en Boadilla del Camino, quedó medio frustrado por la ausencia total de servicios: el único bar, cerrado, y el hotel, en obras. Pero a cambio tuvo uno de esos momentos sorprendentes y enriquecedores: sentados al pie del conocido rollo de justicia de esta localidad, que no una picota, como bien nos recordó Jaime. El rollo era un símbolo de dignidad y jurisdicción en el centro de las villas, mientras que la picota se usaba más específicamente para colgar y exponer a los delincuentes y a veces se ubicaba a las afueras. Con el tiempo, ambos términos y funciones se fusionaron. Sentados pues ahí, a pies de una columna que bien podríamos volver a implantar para tanto violador, corrupto, putero y violento que anda suelto, observábamos las tareas de unos operarios, que maniobrando con una grúa estaban subiendo unas planchas al alto del hotel, uno operando desde la cabina y otro en las alturas metido en la caja. Y desde esa elevada posición de pronto oímos decir: “Buenos días, que alegría ver banderas de España en vuestras mochilas”. Un saludo inesperado pero bien bonito, lo que nos llevó a una conversación con el operario, al que obviamente preguntamos por unas cervezas, siendo la respuesta de que no estaban frías, pero que podíamos utilizar los baños del hotel si hiciera falta. Al bajarse del alto de la grúa, con un guiño me preguntó que cuantas cervezas quería, y como corresponde a los caballeros, más aún en tierra de campos, hubo un trueque: no tres cabras por un arado, sino las dos cervezas por una pulsera de VOX con la inscripción “Reconquista”. Visiblemente contento y comentándonos que pocos días antes había visto en un acto a Abascal y que había pillado la pulsera de “Sentido común” no pudimos más que certificar que España, sobre todo la rural, está viva y bien despierta ante la desgracia que estamos sufriendo. Seguimos nuestra ruta y al poco rato llegamos al Canal de Castilla, proyecto de Fernando VI y el Marqués de la Ensenada para unir Segovia con Santander y con ello poder transportar el trigo hacia los pueblos del norte y más allá. Plus ultra. Entre guerras y demás problemas, se llegó a completar hasta Valladolid, y fue explotado hasta 1860, cuando la llegada del ferrocarril, mucho más rápido y económico, sentenció su uso comercial. Ahora queda como testimonio de épocas gloriosas, de empuje y modernización, y también como entretenimiento, pudiéndose navegar por él, haciendo de esta manera un tramo del Camino a borde de uno de los pocos barcos que quedan. Aunque sea poco práctico, ya que los 1,7 km que el Camino bordea el canal son verdes, cómodos y frescos, pero tiene su gracia. E ilusiona ver el buen estado de esta obra, sus exclusas y sus almacenes, todo bien cuidado para mayor gloria de nuestra historia.
A las 16:30 llegamos al albergue, el único que realmente lo es, y el que más nos costó reservar, por ser los dueños unos noveles, y bastante empanados, por cierto. De entrada nos recibieron ambos, Palma, húngara y Patrick, alemán, aunque este, a mi primera pregunta sobre las instalaciones, me contestó que era su día libre y que a todo me respondería Palma, su socia, una chica que no entendía el español, ni el alemán, y que con el inglés tampoco se defendía mucho. En fin, cosas de alemanes y su rectitud y disciplina. Conseguimos aclararnos, ocupamos la única habitación separada de las comunes, Jaime llegó un poco más tarde y optó por una litera en vez de dormir con nosotros en un colchón en el suelo, nos duchamos y dejamos la ropa a lavar en el suelo delante de la recepción, ya que Miss Empanada había desaparecido. Por lo menos acertamos con la cena, a las 7 de la tarde nos plantamos en el cercano “Chiringuito”, y optamos por los platos combinados que tenía, costillar con patatas y morcillas con huevos, todo ello bueno, bien presentado, siendo un más que correcto menú del peregrino, incluyendo hasta su correspondiente postre. Eso sí, adiós a los menús del peregrino a 8 o 10 €: 25 lereles por barba. Nada que objetar, un local sin duda recomendable a cualquier peregrino que pase por esta localidad. Lo del “Albergue de la Luz” ya es otra cosa, hasta podrían llamarlo “Albergue de las pocas luces”. Así acabó nuestra tercera etapa, aunque con todo lo vivido ya, parecía que lleváramos semanas caminando. Esa intensidad que solamente da el camino, como bien comentaría ayer Edu: “como cuando estamos en el camino solamente tenemos que preocuparnos de andar, comer, beber y dormir, los días dan para mucho, mientras que en la vuelta a la vida real, las mil actividades y distracciones nos comen las horas”.

Una mañana con el Drogas

(jueves 12 de marzo, Frómista-Carrión de los Condes, 19 km)

En pie pronto, y a las 7:15 partimos Edu y yo, mientras que Jaime se retrasa un poco, dedicado a sus cosas. Pocos servicios hay, por lo que hasta las 9 de la mañana no encontramos nada, en este caso un vending puesto estratégicamente en Población de Campos, en el que paramos un rato, nos juntamos de nuevo los 3 y tomamos un café. Después de la breve parada avanzamos otros 4 km hasta Revenga de Campos (todas las poblaciones se llaman de campos, se entiende así claramente la construcción en su momento del Canal de Castilla), donde tampoco hay nada abierto, pero en su bonita plaza nos sentamos en los bancos, pusimos música y tiramos de las viandas y bebercios adquiridos la tarde anterior: empanada de cecina, otra de bacalao, cervezas y un buen rato al sol, aunque la temperatura fuera de 4 grados. El siguiente objetivo anunciado con servicios se llamaba Villarmenteros de Campos, a escasos 2 km, pero como iba siendo habitual, todo estaba cerrado. ¿Todo? Pues no. Cuando ya enfilábamos de nuevo la ruta, de una casita baja con un cartel de albergue tradicional, apareció de sopetón una figura que inmediatamente nos sonó muy familiar: era el Drogas, don Enrique Villarreal Armendáriz, músico español de Pamplona. Bueno, no era él, pero bien podría hacerse pasar por el conocido músico, como poco por su hermano gemelo. Nos invitó a entrar, nos acomodamos en el acogedor salón, nos sirvió unas cervezas y un café, hablamos de su parecido con el cantante, nos contó un poco su historia (muchos años haciendo el Camino, casado en un albergue con otra peregrina francesa, fan acérrimo de Sabina y con varias guitarras a disposición de los visitantes), y pasamos un buen rato con él, trasteando un poco la Epiphone, comentado la situación del Camino en general, intercambiando teléfonos y dejando algo de dinero en el bote. Un encuentro sorpresivo y muy auténtico. Bien feliz el hombre, que resumí con un refrán alemán que encajaba a la perfección, y que hizo sonreír al bueno del Drogas: “yo estoy bien y mi mujer trabaja”. Nos despedimos de Ángel, paramos de nuevo en Villalcázar de Sigra, donde Edu y Jaime visitaron la impresionante iglesia de Santa María la Blanca, monumental construcción del siglo XIII, definida como la “Capilla Sixtina del románico-ojival”. Como bien me explicó Edu que les dijo la guía, tendría que haber entrado y me hubiera curado de mis dolores, ya que “esta localidad debe parte de su fama a los milagros atribuidos por los peregrinos a la imagen de Santa María la Blanca”. Preferí quedarme en la terraza, tomar mis cervezas y esperarles, Luego me quejo de dolores y cansancio…, ya me vale. Hay que tener Fe.

Se nos antojó un bocadillo de calamares al sol, Jaime pidió su chorizo habitual, el cual fue perdiendo cachos conforme él explicaba a una guiri como fotografiarle (una pareja de alemanes de Jena), con la coletilla “cuidado que tiene un retardo”, a lo que soltamos por lo bajini “¿La cámara o él?” Con cariño, eso sí.

Rematamos sin problemas ni incidencias los 5,6 km restantes y ya a las 3 de la tarde nos plantamos en Carrión, con el hostal perfectamente situado frente a frente de la iglesia y con las instalaciones perfectas. Ducha, paseo por el pueblo, compras en el Dia mientras yo me esperé (al sol) en el bar España, charlando y conociendo un poco más a Jacky y Philippe, los franceses, que resultan tener 62 y 67 años de edad, aficionados a las Harleys, él se dedica a organizar rutas por la mítica route 66 en los EE.UU. Agotado decidí saltarme la cena y me retiré a las 8, ellos se fueron a cenar a la “Cerve”, y por lo que me comentaron, cenaron de maravilla, acabando así esta etapa, ante el reto de la del día siguiente, la más larga del camino de este año, incluyendo el tramo más despoblado de todos los caminos a Santiago, de 17,5 km de absoluta soledad, de campos hasta donde alcanza la vista, sin sombras, fuentes ni servicios. Veremos cómo se me da.

La segunda caída

(viernes 13 de marzo, Carrión de los Condes-Moratinos, 30 km)

A las seis sonó el despertador, y a las 6:45 ya estábamos desayunando enfrente del bar España de la víspera, ya que este no abría hasta las 7. Empecé solo la etapa a las 7:24, hasta las 8:45 en la que paré en un área de descanso verde pero muy húmeda y fría, como el tiempo. Edu había pillado un camino alternativo siguiendo la nacional, lo que le obligó a realizar 2 km adicionales para retomar la vía en la que caminábamos los demás, y Jaime iba un poco por detrás, Como habíamos empezado a usar la opción de ubicación en tiempo real del Whatsapp, íbamos viendo por donde andaba cada uno. Por el tramo me volvió a adelantar la pareja de españoles sin mochila. A buen ritmo, como se entiende.

En el tramo siguiente, el más largo sin poblaciones de todo el Camino de Santiago, es decir, de 17,5 km de campos, que ya hicimos los tres juntos, paramos tres veces para recuperarnos y tirar de las vituallas y cervezas que llevábamos. En la segunda coincidimos con la pareja francesa, y en la tercera paramos en un mirador de aves que unos operarios estaban arreglando. Eran ya las 11 y media y nos quedaban 4,7 km de travesía solitaria hasta Calzadilla. Me crucé con un alemán que iba en sentido contrario, me lancé directamente a hablarle en este idioma por su pinta, y acerté. A mi pregunta de si volvía a casa andando, me respondió tan pancho: “Que va, voy directo a Roma”. Un loco de estos que te encuentras por estos parajes, encima cargaba con un extraño y pesado instrumento musical que fui incapaz de identificar.

Llegados a Calzadilla, nos encontramos de frente con una terraza al sol, por lo que los 8 grados de temperatura se hicieron soportables. Al lado teníamos a los frikis raros esos, que por cierto iban fumando maria por el camino, y uno de ellos se quedó con el torso al aire en posición de loto, practicando yoga. Entiendo que la marihuana que llevan era buena. El negocio lo regentan unas sudamericanas, a las que fuimos pidiendo chorizos, uno tras otro, ya que estaban realmente buenos. Al cuarto paramos. A la 1 reemprendimos la marcha, plantándonos a las tres de la tarde en un lúgubre bar en Lédigos, atendido por una joven chica tatuada de forma bastante caótica, a la que pregunté si me llevaría hasta Moratinos por un módico precio. Risueña me contestó que no tiene ni carné de coche, pero llamó a un amigo taxista que se ofreció llevarme por 15€. Acepté encantado, ya que iba molido como siempre, y con ello me salté los últimos 5 km.

Como si fuera la segunda caída de Jesús en la séptima estación del Vía Crucis. Que representa el momento en que Jesús, debilitado por los azotes, el desprecio y el peso de la cruz, vuelve a caer, simbolizando la persistencia del pecado y el agotamiento extremo en el camino al Calvario. Encaja perfectamente con mi situación, con la diferencia que mi destino no era el calvario, sino un hostal donde recuperarme.

Llegué al Hostal Moratinos, recibiéndome una abuelita italiana cuya cara me recordó a alguien (Edu me lo aclararía más tarde, es clavada al alocado Doc Brown de “Regreso al Futuro”). Me duché, decoré la terraza con la bandera de Spinola, y esperé la llegada de los demás con unas vistas preciosas sobre el vasto campo y la última recta del Camino. Me comentó Doc que se iba al médico a media tarde y que no nos podía dar de cenar, pero nos recomendó un bar a pocos metros, y que resultó un verdadero acierto: Juntos ya los tres fuimos a cenar a las 18:30, en un local sorprendente, al lado de unas cuevas cavadas en verdes montículos, que nos recordaron inmediatamente a Hobbiton de la Comarca, un menú a 15€ realmente bueno, a base de macarrones, ,lentejas, secreto y merluza, regado con vino y gaseosa y con una nueva charla de sentido común con el propietario. Ya es la tercera persona con la que hablamos sobre los problemas actuales y coincidimos en todo. Al final resultará que tenemos razón. Lo que no se entiende entonces es que aún haya tantos millones de merluzos que voten por la destrucción de España. Ya sea al PSOE o al Popular. Que vienen a ser lo mismo.

Eso sí, hicimos fotos a los platos antes de probarlos. Lo de siempre: compartir antes que vivir. Una enfermedad incurable. Mucho detox digital, pero seguimos con estas adicciones. A descansar.

Un tramo ligero

(sábado 14 de marzo, Moratinos-Bercianos del Real Camino, 19 km)

En teoría afrontábamos un tramo corto y fácil, aunque tendría sus consecuencias. Edu llevaba ya unos días un poco cascado, no por esfuerzo sino por un catarro o similar, y no pintaba bien, ya que iba a peor.

Nos levantamos sin prisa, Doc abrió a las 7:45,y desayunamos tranquilos unas tostadas hasta que llegó Jaime. La buena señora le ofreció el mismo desayuno, es decir, tostadas con mantequilla, mermelada, aceite, tomate o tortilla a la francesa, pero James lo entendió como un totumm revolutum, y le contestó que vale, pero “sin la mermelada”. Empezamos pues el día con unas risas. Eduardo anunció que hoy no tomaría cerveza, un claro indicador que su malestar iba a más.

A las 10:15 paramos en Sahagún, desayunamos unos sándwiches mixtos, el mío con huevo, y al pedir una salsa picante me trajeron una desconocida, con una calavera y una cruz de Santiago como logotipo, y resulta que es parte de una serie de “salsas del Camino”. Hecha con Carolina Reaper, el chile más picante del mundo, está buena, aunque no tan mortal como presagia el dibujo. Aficionado como soy a estos manjares picantes, pregunté donde podía encontrarla, y por casualidad en el super de enfrente la vendían y aprovechamos para pillar provisiones para lo que nos quedaba. El ya habitual fuet, queso y pan. Y cervezas. Que cada vez que pillamos añaden un kilo a mi ya pesada mochila. Por ello las liquidamos cuanto antes.

A las 2 ya entramos en Bercianos, un pueblo más desangelado que un discurso de Fakejóo. Pocos sitios tan abandonados y solitarios hemos visto en nuestros caminos, aunque afortunadamente el hostal el Sueve nos recibe abierto y acogedor, más aún sabedores que aquí preparan un buen cachopo, algo que Jaime ya había estudiado antes de partir. Se debe al origen asturiano de la dueña, a la que, cuando conseguimos interrumpirla de su interminable charla, encargamos uno para cada uno. Mientras nos instalamos llegaron los 3 arrogantes alemanes, a los que hice de traductor y de paso recomendé el cachopo, lo que los llevó a encargar tres más. Aseados y arreglados compramos cuatro cosas en la única y oscura tienda de comestibles, la solitaria clienta nos comentó que le había tocado presidir la mesa electoral (pocos votantes tendrá esta triste aldea), y a las 7 en punto nos sentamos a esperar la cena, mientras Edu descansó un poco en la habitación, cada vez con peor cuerpo. Suerte que el propietario, feliz como una perdiz al haber colocado 6 de sus afamados cachopos, nos dio unos cuantos paracetamoles para aliviar a Edu, y de paso a mí, que tampoco andaba fino filipino. La cena salió redonda, el vino de la marca Valdés, como homenaje a Jaime, en la mesa de al lado Jacky y Philippe, y los alemanes interesándose por mis tatuajes y preguntado por tal o cual palabra que no entendían. Eso sí, ni una mísera palabra de agradecimiento por mis labores de interprete o por la recomendación de la cena, que disfrutaron como enanos. Rancios y maleducados, con ese aire de superioridad que tienen algunos alemanes (comparados con los otros dos veteranos que ya hemos conocido, todo lo contrario). Estirados y arrogantes. En fin, que les den.

Buena cena, a 30€ por barba, pero valió la pena. A las 8:45 nos retiramos, ya nos quedaban solamente dos etapas, una dura y una fácil. Una de cal y una de arena. Eso pensaba por lo menos antes de dormirme.

La tercera caída

(domingo 15 de marzo, Bercianos -Mansilla de las Mulas, 26,5 km)

Siguiendo los pasos de Jesucristo (encima escribiendo en plena Semana Santa), titulo así esta etapa, como si fuera la novena estación del Vía Crucis que conmemora cuando Jesús cae por tercera vez, cerca de la cima del Calvario, agotado y bajo el peso extremo de la cruz. Aunque en este caso fue Eduardo el que no podía con su alma, por lo que decidió saltarse la etapa y llamar a un taxi. Ni corto ni perezoso, me ofrecí a compartir su sufrimiento, a ayudarle a llevar la cruz, y me uní al plan de transporte. Hoy por ti, mañana por mí. 😉 Lo cual significa que nuestro aguerrido e incansable Jaime andaría solo. Y que nada puedo contar del tramo que nos perdimos.

Después de varios intentos, conseguí localizar a un muy atento taxista, que dijo que hacia las 9:30 vendría a por nosotros, tiempo que aprovechamos para desayunar en otro albergue cercano que gracias a Dios ya estaba abierto, local curioso decorado con extraños elementos, entre ellos unos raros taburetes con pedales y cadenas de bicicleta. A mi pregunta me explicó el hospitalero que no tienen absolutamente ninguna utilidad, que se trata de “diseño industrial”. Será eso. Llegó nuestro salvador con un poco de retraso y el trayecto incluyó una charla agradable, en la que nos contó su afición por rescatar peregrinos, a lo que se dedica con otro socio, y la envidia y rabia de otros competidores de León, que les echan en cara acudir a cualquier hora y a cualquier lugar para prestar sus servicios. Esa España del mínimo esfuerzo y la máxima subvención, frente a trabajadores incansables como David, el conductor, que añadió que tanta tierra de campos para nada: explotados fiscalmente, sentenciados por Europa y su Agenda y encima invadidos por el moro. La tercera persona local con la que hablamos en el camino, la tercera que expresa su sentido común y su rabia por la situación de nuestra querida España. Ojalá este sentido común se traduzca cuanto antes en votos y podamos echar a la chusma que nos dirige y revertir este declive patrio que parece imparable. (Nota: a cualquier lector que ande por tierras de Palencia o León y que precise de un servicio de taxis de buena gente, aquí está su web. Hay que potenciar el consumo local, que solo el pueblo salva al pueblo. https://taxidecarretera.com )

A las 10:30 llegamos pues descansados a Mansilla de las Mulas, por suerte las señoras de la pensión nos permitieron ya descargar las mochilas mientras acaban de adecentar las habitaciones, y dimos un pequeño paseo por el pueblo, que tampoco da para mucho, tomamos un café en la única confitería / cafetería abierta, y a las 12 hicimos ya el check-in. Nos sentamos fuera al sol, bajo un monumento al peregrino, y tiramos de fuet, pan y cerveza a la espera de Jaime, que finalmente llegó sano y salvo a las 14:45, después de sus solitarios 26,5 km andando. Arreglado él también, decidimos lavar la ropa en la cercana lavandería, y entre lavado y secado íbamos y veníamos del bar de la gasolinera, en la que leí en el suplemento semanal Xl un artículo de Pérez-Reverte muy adecuado para la ocasión, que versaba sobre la desaparición en general del negocio local en manos de españoles, la irrupción de los chinos, los moros y los negros. Es lo que hay, un lento pero imparable reemplazo. Hecha la colada, nos pusimos a pasear y buscar un local para cenar, algo que nos costó un montón al estar todo cerrado (era domingo y día de elecciones, unido a que es un pueblo bien pequeño). Afortunadamente encontramos “El refugio de Uxia”, en manos, como no, de hispanos, y degustamos una platos combinados de lomo, pollo y huevos. Preguntamos por la hora de apertura para desayunar, y dos o tres veces nos insistió la buena señora de que justo cruzando el puente hay un excelente local que abre a las 6 de la mañana. La definición de lo que significaba para la chica lo de “justo cruzado el puente” la averiguaríamos al día siguiente.

Retirada y descanso, ante la ahora sí última etapa que teníamos por delante para llegar a León, nuestro punto final hasta que sigamos en octubre.

La llegada

(lunes 16 de marzo, Mansilla de las Mulas-León, 19 km)

Se acerca el final. A las 6:30 me moví, nos preparamos y al poco rato salimos. Paramos en la confitería del día anterior, pero vista la desgana del propietario y su lentitud, recordamos lo que nos dijo la chica la noche anterior, y cruzamos el puente en busca del “local cercano”. Pasados unos nada desdeñables 4,5 km llegamos a Villamoros y asumimos que lo de “cercano” sería en coche. Buscamos por el pueblo y no había ningún negocio abierto, y ya desesperados enfilamos de nuevo la carretera, cuando el fino olfato de Eduardo captó el olor a pan recién hecho, y nos descubrió a pie de calle una minúscula tahona, casi sin rotular, en la que una señora simpática y bien entrada en años nos ofreció café, bollería y hasta cerveza, de pie en la minúscula recepción de este curioso y bien antiguo horno de pan. Lamentamos que una solitaria asiática que buscaba como nosotros un bar hubiera tirado millas y no la pudiéramos avisar.

Continuamos y volvimos a parar en Puente Villarente, donde un paisano nos recomendó una panadería / bar. Siendo solamente las 9 de la mañana, optamos por unos buenos churros con café, mientras que el bar se iba llenando de Guardias Civiles, entendemos que todos destacados a los colegios electorales para las elecciones y que estarían de vuelta a sus destinos habituales.

A las 10:20 decidimos hacer la última parada en Arcahueja, asegurándome antes por teléfono de que el bar estuviera abierto, ya que significaba un pequeño desvío. Se nos unió el grupo de madre e hija, los dos españoles tuttifrutti y una joven morena, y nos tomamos unas cuantas cervezas, cada una con su pincho de tortilla, tapas a las que tanto Edu como yo renunciamos, pero a las que Jaime no hizo ascos. Nuestro siempre hambriento Mr. Potato.

La señora gallega trabajó durante años en Pamplona y en una charla con Jaime resultó que tienen bastantes conocidos en común. (Nota: ya de vuelta en casa Edu encuentra por casualidad al grupo de madre hija y demás por TikTok; al parecer publican todas sus etapas, y como dice Jaime, parece que estén descubriendo el amazonas del dramatismo que le echan)

Continuamos bordeando ya la carretera nacional, hasta que hacia las 11:45 divisamos desde lo alto la urbe de León, con su catedral al fondo, y Jacky y Philippe nos acompañaron en estos últimos kilómetros, que se hicieron eternos. Siendo ya una ciudad en condiciones, el tramo urbano de unos 2 km se nos hizo largo y hasta paramos a la mitad a tomar el último refrigerio en un local setentero, con sillones redondos de color naranja y todo el mobiliario curvado, con un aire al “Korova Milk Bar” de la película “la Naranja Mecánica”. Aproveché y pedí a la IA que me recreara León desde este alto, pero "sin edificios modernos, con casas medievales y un muro rodeando la ciudad". Bien bonita debía de ser esta ciudad en otras épocas.

Y finalmente, llegamos al precioso hotel “La Posada Regia”, en el que ya dormí 10 años atrás, y nos recuperamos con una buena ducha en un impresionante baño, que hasta invitaba a llenar la amplia y redonda bañera. Que la cama supletoria fuera muy pequeña queda como mera anécdota, más aún cuando le tocó a Edu. La siguiente vez haremos un sorteo. Prometido.

Recuperados y aseados, paseamos hasta la muy cercana catedral, Edu y Jaime la visitaron y yo me quedé descansando, y ya a la hora de comer reservamos en el restaurante Ezequiel, al parecer muy conocido y que también nos recomendó el tan atento taxista David. A las 15:30 degustamos pues el menú a base de los embutidos del conocido propietario, que por cierto ha sido el mediador para resolver el problema de la lotería de Navidad premiada en su pueblo Villamanín, sede de su fábrica de embutidos; carne para nosotros y morcillo para Jaime, todo regado con buen vino y una tapa previa de lengua de ternera que me supo a gloria.

Así acabó el Camino, Edu y Jaime aún hicieron una escapada nocturna para ver a una amiga, y yo me quedé dormitando intentando encontrar una posición en la que no me doliera la espalda. Dolor que aún persiste a día de hoy, dos semanas después de nuestra vuelta. Tendré que ponerme a hacer algo de gimnasia a partir de ahora, porque así no se puede andar.

A la mañana siguiente, despedida de Jaime, que tenía aún toda la mañana para hacer sus visitas culturales pendientes, paseo a la estación y al mediodía estábamos de vuelta en la Villa y Corte, pensando ya en el próximo tramo, previsto y ya reservado para el mes de octubre. Ojalá podamos seguir los tres juntos.

Muchas gracias, Edu y Jaime por vuestra compañía, generosidad y sobre todo por vuestra paciencia. ¡Ultreia!

Madrid, a 30 de marzo de 2026

El repelente niño Vicente 4.0

2026-02-16T11:07:00.005+01:00

Todo empezó en un chat con Ruth, la presi de nuestra peña perica llamada “los Tibios”, en la que tiré de la IA de X varias veces para argumentar tal o cual tema. De ahí pasamos a preguntarnos por qué diantres se llama Grok (aquí tenéis la respuesta https://x.com/i/grok/share/743b0951d4c84fbaa5c9beb747587cea) y no tardé mucho en bautizar a este sabelotodo como “El repelente niño Vicente” de nuestra era digital. Planteada esta definición al propio Grok, la respuesta no pudo ser más divertida y acertada.

(Aquí está https://x.com/i/grok/share/25188a04c58b4e1ba9c0a183d03ef028) .

Todos hemos llamado empollón al sabelotodo de clase, al gafotas o cuatro ojos, sin maldad (o con poca), pero sí con esa envidia y rabia de no saber tanto como él. Conforme maduramos, algunos nos hemos dado cuenta de lo equivocados que estábamos, y viramos completamente, no 360º grados como ha llegado a decir algún lumbreras de esos que nos “gobiernan”, sino 180º, pasando a admirar a aquellos que realmente saben mucho, a disfrutar aprendiendo de ellos infinidad de cosas, añadiendo cada día una palabra a nuestro vocabulario, entendiendo por fin ese hecho histórico o aquella ley física que nos costaba asimilar de pequeños.

Por las respuestas de Grok asumo que no he sido el primero que ha comparado sus amplios conocimientos con ese niño gafotas que todos hemos conocido y maldecido. Por ello he evitado bucear en la red en busca de comentarios similares: prefiero morir en la ignorancia pre-Vicente que saber que soy el último de la fila. Como me suele decir mi hermano, yo siempre he sido así, he disfrutado haciéndome el listo, cuando sin duda no era el lápiz más afilado del estuche. Si me pongo a recordar a los cracs que teníamos en clase, personas realmente preparadas, inteligentes, cultas y que han triunfado en la vida gracias al esfuerzo y a los conocimientos adquiridos a base de constancia y disciplina, no puedo más que avergonzarme de haber sido más bien comodón, cuando no un jeta, un vago y un vividor.

Pero como bien me contesta Grok en su respuesta, nuestra manía a los que sabían mucho tenía sus razones. Literalmente lo explica así:

Respondo cosas que nadie pidió con todo lujo de detalles.
Corrijo o matizo cuando alguien suelta una burrada histórica/científica/técnica.
A veces suelto datos o perspectivas que pinchan el globo de la indignación colectiva o del meme fácil.
Y encima lo hago con tono educadito y sin pelos en la lengua, como si fuera un niño de comunión perpetua que ha leído demasiada Wikipedia.

Yo mismo, para evitar esta natural manía, edulcoro con el tan manido “maldito corrector” mis correcciones ortográficas a tuits de otras personas, para de alguna manera quitarle hierro al asunto.

Una cosa está clara: prefiero mil veces a un repelente niño Vicente, sea real o virtual, pero que sabe de lo que habla, a esos maestros Liendre que hoy en día predican desde sus altares mediáticos, de sus cadenas de TV subvencionadas y dirigidas por los oscuros y corruptos poderes que en el fondo lo que quieren y buscan es una sociedad atontada, iletrada, inculta y con ello manipulable y dominada. Esos personajes medio tetas medio tontos, esas Sarahs, esos Gonzalos, por no hablar ya de políticos, ministros y demás cargos cuya cultura e intelecto rozan día sí día también el esperpento y la vergüenza ajena.

Una Yolerda Díaz frente a un Carlos Quero, por poner un ejemplo, es un niño Vicente frente a una maestra Liendre, es un agujero negro frente a una mente repleta de datos, conocimientos y sentido común.

Es la verdad que se obtiene con el estudio, es la madurez, frente al relato, esa infancia intelectual, sin formación posterior, que en algunos se prolonga hasta la vejez.

Resumiendo: el saber proporciona libertad, la ignorancia significa esclavitud.

Allá cada uno, si prefiere citar a Bad Bunny, ver telebasura y soltar sandeces, o si quiere avanzar, buscar altas metas, mejorar día a día y con ello realizarse como persona.

Podéis seguir siendo tontos, pero luego no os quejéis si os engañan, os roban, os atan y os dominan.

¡La verdad os hará libres!

P.D.

Hasta el propio Grok me ha creado la imagen que uso para ilustrar este artículo. Repelente es poco. 😉

“Buenas de nuevo. Al hilo de esta conversación he decidido escribir un pequeño artículo, y para ilustrarlo me encantaría una imagen inspirada en la portada original del libro, pero con el niño Vicente siendo tú, el niño Vicente 4.0, el Grok. ¿Puedes crearme una imagen en esta línea?”

El scroll infinito

2026-02-09T08:42:00.009+01:00

No es de extrañar que el sátrapa Sánchez y su banda de corruptos pretendan cerrar la aplicación X, antes Twitter, y en cambio se hayan lanzado a explotar y promocionar TikTok como si no hubiera un mañana.

Las razones son varias: X es propiedad de Elon Musk, archienemigo de cualquier dictador bananero, de cualquier zurdo de mierda, de cualquier tirano que odie la libertad, de cualquier corrupto y violento socialista. TikTok, en cambio, aún está en manos chinas, esos socios preferenciales de nuestro dictatorial gobierno socialcomunista, terrorista y golpista. Sus hermanos del alma, sus aliados, sus proveedores tecnológicos y su único soporte internacional, ahora que sus tan amadas narcodictaduras están cayendo como copos de nieve que se deshacen al calor de la verdad y la libertad. Y encima gracias a Trump, un personaje que, pese a sus obvios defectos, está ayudando a que la libertad y el sentido común vuelvan a imperar en este mundo destrozado por la izquierda, por el movimiento woke y por los globalistas que quieren acabar con nuestra civilización, reemplazándonos por bárbaros pero dóciles esclavos africanos. Nada nuevo, por otro lado, en el lado invertido y hereje de esta nuestra Europa que fue grande cuando lo fue el Imperio Español.

La segunda razón del ataque frontal del demente dictador a la red social X: la libertad.

X permite criticar libremente, permite discutir el relato oficial, permite decirle a la cara a los tiranos lo que pensamos, permite darle a la opinión pública datos objetivos para que puedan valorar libremente en qué creer y a quién creer. Son noticias reales, validadas, sin censura previa, objetivas y no manipuladas. Y encima son en su mayoría textos, que aunque cortos, hay que leer, analizar y entender. Y en caso de duda, contrastar con las notas de la comunidad.

TikTok, en cambio, es una red social diseñada para crear adicción, ese “scroll continuo e infinito” que hasta la dictatorial Unión Europea de los tiranos globalistas comandados por Úrsula, quiere limitar. Tiktok es una catarata continua de imágenes, sonidos, frases cortas y mensajes subliminales, cuyo único objetivo es mantener atado al usuario, enganchado a los colores y los sonidos, a la constante descarga de dopamina que genera, sin que le dé tiempo al usuario para entender e interiorizar ni uno de los mensajes que pretendidamente quieren transmitir.

X y TikTok son el Yin y el Yang de las redes sociales, la información veraz y pausada frente a la veloz e interminable mentira. La esclavitud.

Bien se nota en estos días: del múltiple homicidio de Adamuz, ni se habla. Los daños por los recientes temporales pasarán a la historia en breve, las elecciones de Aragón mañana formarán parte de la historia y a Pilar Alegría ya no la conoce nadie ni en la Moncloa ni en Ferraz.

Así se entiende la inquina del yerno de proxeneta contra X, y su amor y devoción por TikTok.

Un scroll infinito para dominarles a todos, para engañar, manipular y esclavizar a la sociedad.

Hasta pronto

2026-02-05T11:29:00.008+01:00

A Laura

Redactar un panegírico nunca es fácil, embargado de tristeza, rabia y hasta desesperación. Pero sin duda es necesario. Para uno mismo, para los seres queridos, para descargar la pena en un folio en blanco humedecido por las imparables lágrimas, hoja que al rato acabará secándose, pasando a convertirse en una bella página llena de recuerdos de momentos compartidos, de risas y de alegría.

Y, sin duda, cualquier escrito de este tipo tirará de lugares comunes, de frases hechas. De dichos, refranes y aforismos. Para ello están: la sabiduría popular, la herencia de nuestros ancestros, lo que hemos oído decir a nuestros padres y abuelos, es lo que siempre reutilizamos para expresar un sentimiento o describir una situación. Como anteayer, día de San Blas, “en el que cigüeñas verás”. Aunque en nuestro caso no fueran cigüeñas, sino una bella águila imperial vigilándonos desde las alturas. Asegurándose de que cada brindis fuera por ella.

Conforme envejecemos, nuestra época de asistir a eventos de la BBC (Bodas, Bautizos y Comuniones) acaba y se abre paso la fase de vivir situaciones menos agradables, ya sean peleas, divorcios, accidentes, enfermedades o, por ley de vida, fallecimientos. Y en estos últimos, que no son el final de nada, sino simplemente un impasse hasta volver a reunirnos a la derecha del Padre, nos agrupamos para recordar, rezar y homenajear a alguien querido, a quien echaremos mucho de menos, pero que jamás nos dejará mientras mantengamos su recuerdo vivo en nuestros corazones.

Si nos juntamos en un sepelio será por algo, poca gente conozco que asista a entierros de personas que odia o desprecia (aunque con Pedro Sánchez y cualquier malnacido de su banda, sin duda haría una excepción y me acercaría simplemente para cagarme en su estampa).

Eso hicimos ayer, bajo un cielo nublado nos juntamos para tributar el merecido homenaje a una amiga, una madre, una prima, una persona que siempre tendremos presente. Y que nos acompañará cada vez que nos veamos, cada vez que alcemos nuestras copas hacia el cielo. O cuando escuchemos cualquier canción que en su letra contenga esa frase lapidaria pero tan verdadera: “Sólo los buenos mueren jóvenes”.

“Only the good die young”, entonaremos emocionados, Cada cual con la versión que más le ha marcado, por edad o por gustos musicales, ya sea la de Billy Joel, en mi caso, la de Iron Maiden, en el caso de Ramiro, o la versión alemana de los “Böhse Onkelz”, que sin duda cantaremos juntos, como hemos hecho tantas veces.

Éramos más que amigos, éramos como hermanos.

Durante muchos años cantamos las mismas canciones.

Solo los mejores mueren jóvenes,

tú fuiste la mejor, solo un recuerdo ahora,

dime por qué.

Solo los mejores mueren jóvenes,

El tiempo cura las heridas, pero yo no puedo olvidar.

El tiempo cura las heridas, pero a menudo pienso en ti.

No importa dónde estés, lo sabes tan bien como yo,

algún día nos volveremos a ver, en mis sueños, en nuestras canciones”.

„Wir waren mehr als Freunde
wir war'n wie Brüder.
Viele Jahre sangen wir die gleichen Lieder.
Nur die Besten sterben Jung,
du warst die Beste
nur noch Erinnerung
sag mir warum.

Nur die Besten sterben jung
nur die Besten sterben jung

Die Zeit heilt wunden, doch vergessen kann ich's nicht.
Die Zeit heilt Wunden, doch ich denke oft an dich.
Ganz egal wo du auch bist, du weißt so gut wie ich,
irgendwann seh'n wir uns wieder, in meinen Träumen in unsern Liedern“.

Y hasta que Dios nos llame a su vera, estará siempre Laura atenta y vigilante diciéndonos: “¡No seáis gilipollas!" Y, sin duda, caerá algún ¡Hala Madrid!

¡Un beso muy fuerte, guapa!

P. D: la canción citada. Y ahí estábamos Ramiro y yo… 💔😢

https://youtu.be/IvqnjdvlkoM?si=jiBHS9qvkX8E12WW

La última batalla

2026-01-22T12:30:00.002+01:00

“Saber vivir es ir hacia la muerte
Alegre y despreocupado
Como si fueses a la muerte de otro".
Jorge Martínez (Ilegales)

Los que pintamos canas, los que ya empezamos a perder a amigos y compañeros de viaje por causas naturales, todos ellos demasiado pronto, estamos sin duda alguna ante nuestra última batalla. Batalla que se presume larga y dura, pero ante la cual no nos arrugamos. Por algo llevamos en la brecha desde los años ochenta del siglo pasado.

Y esto es lo admirable, encomiable, loable: mis amigos, mis conocidos y, sobre todo, mis camaradas, algo que está muy por encima de la amistad, siguen en la lucha. Nada ha cambiado desde que empezamos ese combate idealista por una España mejor. Sin egoísmos, sin protagonismos, sin oscuras intenciones ni persiguiendo objetivos espurios, simplemente preocupados por buscar el bien para nuestra nación y para nuestros compatriotas.

Empecé a tomar notas para esta pequeña reflexión cuando vi dos fotografías que me ilusionaron de forma especial: por un lado la de un camarada de toda la vida, don José Antonio dlM, pegando carteles por Barcelona, como si fuera un joven, apuesto y luchador estudiante (que lo fue y por triplicado, por cierto), y por otro lado otra imagen de Jorge Buxadé rodeado de jóvenes en la montaña. El pasado, el presente y el futuro, unidos por dos instantáneas que me hicieron sonreír y sobre todo soñar: la lucha ha valido la pena, sin duda, ahí seguimos a nuestra edad erguidos sin miedo a nada ni a nadie, y las nuevas generaciones asoman por doquier para continuar esta inacabada guerra contra el mal.

Y pongo a José Antonio y Jorge como ejemplos de tantos y tantos camaradas que son parte de mi vida desde joven: algunos, tristemente, ya no están, otros nos iremos en breve, cuando Dios lo disponga, pero todos seguimos ahí, ayudando desde el cielo o trabajando a destajo aquí en la tierra, en esta tierra española que tanto queremos y que nos están robando, destrozando, invadiendo, troceando y vendiendo.

En esta época oscura, que ya bauticé en algún post como “La dictadura Sanchista, los años negros, 2018-2031”, como sin duda se describirá en los libros de historia del futuro esta terrible época que nos ha tocado sufrir, seguimos luchando, como si volviéramos a ser unos veinteañeros idealistas, aguerridos y soñadores. Lo que pasa es que no volvemos a ser jóvenes: es que nunca hemos dejado de serlo. La edad física, sin duda, avanza, con sus partes positivas en forma de experiencia, de plenitud familiar, de integración social, de estabilidad laboral y económica (tampoco tanto, desgraciadamente), pero la edad mental, la espiritual, parece anclada en épocas lejanas, como si el tiempo se hubiera detenido en ese momento en el que decidimos que una vida sin lucha carece de sentido. De que lo más bonito de nuestra existencia terrenal es trabajar por la consecución de objetivos superiores, más allá del placer inmediato, el triunfo temporal, de las riquezas materiales o del ascenso y la aceptación social.

Todo esto va perdiendo sentido conforme avanza el inexorable reloj de la vida: no perseguimos el oro, no necesitamos ser famosos ni alabados, lo que queremos, igual que lo queríamos años ha, es ayudar a que todo mejore, trabajar por dejar una patria mejor a las futuras generaciones, estar en paz con nosotros mismos, generar sonrisas y estar orgullosos de haberlo hecho bien o por lo menos de haberlo intentado.

Y tenemos que estar agradecidos al Señor de seguir vivos en estos momentos verdaderamente aciagos que estamos sufriendo: todos estaremos de acuerdo en que pocas etapas de la larga historia de España, de sus luces y sus sombras, han sido tan nefastas, malvadas, destructivas y terminales como los últimos veinte o treinta años. Todo se ha ido al garete, todo lo construido durante siglos se ha ido desmontando poco a poco, como si hubiera un detallado plan diseñado por Satán y ejecutado por sus siervos, para acabar con siglos y siglos de avances, de Fe, de cultura, de crecimiento, de superación, de unidad, de ilusión, de lucha por el bien común. De patriotismo, en resumen.

Desde los alternantes gobiernos de socialistas de uno y otro color, siervos de las imposiciones de entes externos y malignos que nadie ha elegido, hasta la culminación de la completa destrucción de nuestra nación que estamos viviendo en estos últimos años, con la nefasta Unión Europea acabando con Europa, con la masiva y buscada inmigración con el único objetivo de sustituir a la población europea por bárbaros esclavos fáciles de manipular y explotar, con la corrupción institucionalizada no solamente en España sino también en la propia UE, culminando con las desgracias que estamos sufriendo cada vez con más frecuencia, desde las inundaciones y los apagones originados por la infantil, falsa y mortal locura climática, hasta los terribles accidentes ferroviarios causados por la desidia y la corrupción de unos gobernantes sin preparación, sin ética, sin valores, sin ningún otro objetivo que su propia supervivencia y su criminal enriquecimiento; todo ello ha dejado a España, a nuestra España, a punto de caer en un precipicio del que nunca se recuperaría.

Si no fuera por todos los nombrados anteriormente, por los valientes e incansables luchadores, por los guerreros (de ambos sexos, que son dos y ninguno más), que sin duda seguirán dando la batalla para salvar a nuestra Patria.

Unidos, mientras estemos vivos, acabaremos con el Mal.

Y de Sodoma (Ferraz) y Gomorra (Moncloa) solamente quedarán unas tristes notas en los libros de historia, como aviso a navegantes: “La dictadura Sanchista, los años negros, 2018-2031”

Donde empieza la Reconquista

2025-10-07T08:19:00.008+02:00

En el lejano año 722 empezó en Covadonga la primera gran cruzada contra la bárbara y sangrienta invasión musulmana. Algo que hoy en día se oculta a los niños y a los jóvenes, se omite en los libros de enseñanza y, como no, en los medios mainstream sumisos al mal globalista, al buenismo mal entendido y a los intereses de las peores mafias internacionales, la ONU, la UE, el club Bilderberg y demás entes conocidos u ocultos que manejan los destinos de nuestras patrias.

Pero gracias a Dios, la verdad y la historia no se pueden ocultar eternamente, por mucho que lo intenten los enemigos del cristianismo y de la verdadera Europa. Y en estos últimos años, la mecha de la libertad y la justicia ha prendido en las mentes de los europeos, que no son todos aquellos que poseen un documento que les acredita “oficialmente” como ciudadanos de tal país, sino que son aquellos que comparten una misma herencia cultural y espiritual. Y una Fe.

No podemos desligar a Europa del cristianismo, igual que no podemos eliminar nuestras herencias griega y romana. Y en el caso de España, más aún, si cabe. Porque en esta nuestra santa tierra es donde se gestó y consolidó todo lo bueno que atesora el viejo continente, fundiéndose en el hispanismo avanzado, justo, descubridor e integrador, cuyo objetivo fue y seguirá siendo siempre, la búsqueda del bien, el avance cultural y científico y la implantación de la justicia social. Cualquier otra versión de la historia europea y española, es mentira.

Mentira alimentada por los enemigos de Dios y por los herejes del norte, hoy en día transmutados en absurdas instituciones autoritarias, sucios lobbies económicos y regímenes dictatoriales que desde la lejanía alientan la destrucción social y económica de Europa mientras subyugan y controlan a sus propias poblaciones.

Y ese fuego que empezó en Covadonga, que siguió con las Cruzadas, vuelve a iluminar nuestra vida. Los ciudadanos de Europa han despertado, las campanas tocan a rebato, las trompetas suenan en valles y llanuras, y no vamos a dejar que nos arrebaten miles de años de evolución, de cultura, de avances sociales y culturales, permitiendo la invasión del mal con ridículos pretextos que solamente intentan ocultar la incapacidad de los gerentes actuales de Europa, que parece que solamente están ahí para acabar con nuestra casa común.

Malvados liquidadores de empresa puestos ahí para desmontar todo lo construido durante los dos últimos milenios, para imponer el mal al bien, para crear una sociedad de esclavos a las órdenes de élites económicas que no ha elegido nadie, y que solamente buscan su beneficio personal.

La reconquista empieza conociendo la historia y entendiendo la situación actual, y continúa con la lucha por salvar nuestra herencia, nuestra cultura y nuestra Fe.

Y pasa, sin duda alguna, por la reproducción, por el aumento de los nacimientos, por la correcta educación de los niños y los jóvenes, por la enseñanza de la verdadera historia de Europa y por la lucha por la verdad y la justicia.

La reconquista empieza con Jimena.

Vaya por ella y por sus padres esta pequeña reflexión.

Felicidades, pareja.

The Asper’s Tour 2025 (Camino de Santiago)

2025-09-30T12:28:00.010+02:00

Seguimos viajando en dirección opuesta, hacia el Este, cuando nuestro destino está, como siempre, al Oeste. Es lo que tiene volver a empezar donde lo dejamos el año anterior: en Logroño, capital de esa comunidad autónoma más artificial que su propia bandera tutifruti. En fin, cosas del desgraciado régimen del 78 y el descuartizamiento de nuestra patria, sin ton ni son, al dictado de sucios intereses naZionalistas. Así nos va, con nuestro pasado tergiversado, nuestro presente enfangado y nuestro futuro claramente amenazado. Pero dejemos la política, que esto va de cosas serias.

Caminamos pues de nuevo en dirección a Santiago de Compostela, donde nuestro santo patrón vela por el bien de España desde hace 1.212 años. Tarea por otro lado cada vez más difícil para el hijo de Zebedeo, que sin duda andará enfurecido viendo en lo que se ha convertido la sagrada tierra en la que predicó y luchó valientemente contra el bárbaro invasor musulmán. “Tanto esfuerzo para nada”, estará pensando, y hasta le veo planteándose su vuelta, montado en su caballo blanco, blandiendo la espada y entrando a sangre y fuego en el Palacio de la Moncloaca para acabar con los traidores a España vendidos al moro y a la mafia globalista. ¡Dios me oiga! Así, en vez de tatuarme las cabezas de moro que me faltan en el hombro, podría poner unos cuantos Saunez decapitados.

La ida, miércoles 17 de septiembre

Empieza pues esta nueva aventura, que no es algo tan lúdico y estúpido como la flotilla del amor de Greta, Ada y sus secuaces pirómanos. Nosotros no estamos para infantiles movidas woke, cuyo propósito no es otro que dar la nota, visitar islas y calas, fumar porros, practicar sexo a destajo y jugar a bordo con las bengalas, para acabar peleados, despechada la Majareta y atacados por imaginarios drones. Para que nuestro demente presidente encima les mande un barco de guerra, no para su protección, sino para la distracción del respetable ante los juicios familiares que se avecinan. Nosotros preferimos lo serio: tierras patrias, caminos polvorientos y fondas, obviamente. De algo vive el hombre, digo yo.

Cogemos pues un autobús en Madrid, y siendo el destino Logroño en tiempo de vendimia, los blancos somos clara minoría en el pasaje. Como lo seremos pronto en calles, plazas y parques, si esta maldita y fomentada invasión continúa. Paradas en Almazán y en la querida Soria, y a las 12:15 del mediodía nos plantamos en destino, Logroño, prestos a disfrutar de las viandas y bebercios locales. A coger fuerzas.

Nuestro estimado amigo y camarada Eduardo nos recibe, y disfrutamos en su compañía de una comida realmente exquisita, con caparrones locales, chuletitas, entrecot y unos increíbles pimientos asados pelados a mano delante nuestro. Un ágape de lujo, invitados encima (gracias, Eduardo), y con una charla como siempre interesante, agradable y apasionada. Nos unen filias y fobias, por lo que las palabras y las blasfemias fluyen a la misma velocidad que el excelente vino con el que acompañamos los platos. Una copa digestiva en el Café Bretón, despedida de Eduardo, visita a la iglesia de Santiago con la atenta ayuda de un carpanta portugués, tardeo en una terraza delante de la catedral, y retiro a la pensión para descansar de la siempre festiva jornada inicial. Mañana ya toca calzarse las botas, apretar los dientes y tirar hacia el oeste. Adelante, siempre adelante.

Logroño-Nájera, jueves 18 de septiembre, 29 km.

Después de una noche ruidosa debido a las ya iniciadas fiestas patronales de San Mateo y las pocas ganas de llegar a casa de cuatro borrachuzos apalancados justamente debajo de nuestra ventana, nos levantamos a las 5:30 y a las 6:45 estamos ya caminando. Se me escapó lamentablemente la llamada de Eduardo, que iba a incorporarse al grupo a la altura del pantano de la Grajera, y bien que me arrepiento, porque en vez de una buena conversación con el estimado camarada, se nos pegó una pareja de Zaragoza, montañeros avezados, y con unas ganas de hablar que producía mareos. Sobre todo al tratarse de la primera etapa, a primera hora, con el estómago vacío y la cabeza en otro lado. Imaginad como eran, que Edu los bautizó al poco rato de separarnos de ellos: los Plómez.

No nos daba tiempo ni a contestar, por no decir interrumpirle (solamente hablaba él, mientras que su pareja asentía cada tanto, suponemos que acostumbrada a la mortífera metralla). Ni que fuera el asedio al Alcázar de Toledo. Aunque el bombardeo nos sirvió para avanzar a buen ritmo unos cuantos kilómetros sin darnos cuenta, casi en trance intentando superar el castigo sonoro con pasos acelerados, y evitando con maestría la ingente cantidad de ciclistas que nos iban adelantando. Y así, sin casi darnos cuenta, hicimos 12 km en menos de tres horas, y a las 9:30 ya nos plantamos en Navarrete, con varias fotos de uno de mis queridos toros de Osborne, que bordeamos a escasos metros. La necesaria parada técnica incluyó la preceptiva tortilla, las cervezas y el primer y merecido descanso.

Recuperados, enfilamos el bonito camino hasta Ventosa, sin que consiguiera identificar la roca donde en su día homenajeamos con una placa a Carlos Oriente (¡PRESENTE!). O bien la han quitado, la ha tapado la vegetación, o fue cosa mía, por andar ya mirando al suelo, contando los pasos como si llevara semanas caminando hacia el frente ruso. ¡Y es la primera etapa! Se notan los años. Cada vez más.

En el merendero de Ventosa, ocupadas todas las mesas, un supuesto peregrino nos ofreció la suya, ya que partía en ese momento. Y digo “supuesto” porque nos quedamos los tres boquiabiertos al interpelarnos con un “anda, si lleváis la cruz del Celtiña” (por el escudo del Celta de Vigo). ¿Qué demonios cree este pájaro que está haciendo? Si no conoce ni la cruz de Santiago, que llevamos los tres, colgadas, bordadas en la mochila o la chaqueta y hasta tatuadas, me pregunto que hace aquí. Esperemos que la clara y completa explicación de Jaime le haya inducido a investigar un poco sobre lo que es el Camino de Santiago. Aunque lo dudo.

Avanzamos hasta el alto de San Antón, donde nos recibió un dicharachero personaje, que resultó ser un músico, asentado ahí con sus instrumentos, su mujer Montse y su completo juego de instrumentos de música tradicional. Un bardo de la vieja escuela, como ya pululaban por las aldeas en épocas pretéritas. Y sin llegar a ser tan estridente como Asurancetúrix, algo sí que chirrió la corta interpretación que nos hizo. Pero bueno, todo tiene su lado positivo, y gracias a sus explicaciones pudimos situar a lo lejos el escenario de la batalla de Clavijo del año 844, y hacernos una foto los tres, mirando hacia ese sagrado lugar que marcó un antes y después en la historia de la reconquista. Y que tuvo la estelar y determinante intervención de Santiago Matamoros en apoyo del rey Ramiro I de Asturias. ¡Santiago y cierra! ¡España!

El resto de la etapa fue un recorrido fácil, aunque se nos hizo eterno, y hasta las 16:20 no llegamos a Nájera, antigua capital de Navarra (o hasta Reino propiamente, como nos explica el siempre docto Jaime). Da gusto andar con personas que saben. Y que hablan solamente cuando toca, pero en ese momento, con propiedad y conocimiento. Jaime visitó el museo local, mientras nosotros descansamos y bebimos algunas cervezas. Tampoco muchas. Hasta en el consumo básico estamos un poco desfondados este año. Y eso que hemos pasado un calor terrible a casi 35 grados. Y tenemos ya el brazo izquierdo con un moreno estilo camionero. El tema de la paella popular que nos comentó Plomez, ni nos lo planteamos. Primero por llegar tarde, y segundo, porque con tal de evitar sus letanías, bien valía perdernos un arroz. Aunque fuera barato. Cenamos pronto, hamburguesas “marranas” y una tortilla para mí, y a las 20:15 ya nos retiramos a descansar. Ha sido una dura entrada al tramo de este año, pero mejor así. La teóricamente peor etapa, superada.

Nájera-Santo Domingo, viernes 19 de septiembre, 23 km.

A pesar de estar la población en fiestas, la noche fue bastante tranquila. A las 6 ya estábamos en pie, tomamos un café antes de partir, y salimos a las 7. Llegamos sin mayores sobresaltos a Azofra a las 8:15, y paramos a desayunar. La calle principal, inundada por la familia de las bicis eléctricas. Si los ciclistas ya son molestos de por sí, faltos de educación, de civismo, de empatía y de respeto, lo de utilizar bicis potenciadas ya es el máximo del tan manido concepto de “turigrino”. Suerte que, como lee Edu por ahí, se van a modificar las normas de obtención de la Compostela para excluir a estos turistas, que hacen más daño que bien a esta ruta milenaria, que a base de masificación, simplificación y explotación, pierde año tras año su esencia y su verdadero sentido: se trata de una peregrinación religiosa, a la tumba de uno de los apóstoles de nuestro Señor, y no de una excursión lúdica para inmortalizarse en Instagram, molestar a los pocos peregrinos que andan por razones superiores, ocupar terrazas y merenderos y joder la marrana. Expresión que por cierto nada tiene que ver con la cerda hembra (aunque las de las bicis eléctricas lo parezcan), sino con bloquear o estropear el eje de la noria que provee de agua al campesino. Y en nuestro caso, bloqueando nuestro acceso a la tan necesaria cerveza, al copar todos los bares a la redonda. Pocas expresiones de nuestra amplia sabiduría popular tan apropiada como esta para describir a los falsos peregrinos. “Ni esfuerzo, ni fe, ni bondad, ni agua para los demás”. Abandonamos el bar, y nos paramos en el siguiente, a escasos 50 metros. Hacía falta comprar algo para el siguiente tramo, carente de posadas y refugios, por lo que no hubo remordimientos al tomarnos otro refrigerio malteado. Al rato de reemprender la marcha admiramos un rollo judicial de siglo XVI, cuya función no era solamente marcar la jurisdicción del lugar, sino que servía también, con sus picotas, para los ajusticiamientos de sentenciados. Igual convendría volver a su uso tradicional y colgar a alguno de los molestos ciclistas. O por lo menos sus modernas bicicletas. Como advertencia de que esto es una ruta de peregrinación religiosa, y no un entretenimiento lúdico deportivo para estúpidos turistas lectores del National Geopgraphic, tan tiesos que no pueden pagarse una viaje a otra parte, pero bien prestos a molestar a los peregrinos de corazón y de Fe. Si es que leen, claro, porque más bien me los imagino sentados delante de su televisor en su sofá de IKEA, viendo alguno de los canales adoctrinadores al que tan acostumbradas están todas estas ovejas iletradas, sumisas y pesadas. Insisto, hacen falta más picotas para acabar con tanto subnormal.

Aliviada la sed y recargadas las alforjas con fuet y pan, reemprendemos la marcha, y recorremos un tramo eterno, con una breve parada en una tubería que provee de agua los cultivos, en medio de extensos y preciosos campos en plena época de cosecha, parada a la que se unen dos asiáticos de cierta edad (nos cuesta a todos diferenciar japoneses y coreanos, más aún determinar su edad: de ojos rasgados, educados y silenciosos y de entre 50 y 90 años de edad).

Hacia las 12 del mediodía llegamos al club de Golf de Cirueña (un destrozo paisajístico bastante protestado por los lugareños, como me comentó Eduardo O. el día anterior), donde paramos y nos atiende una camarera habladora pero un poco demacrada (nos imaginamos su pasado poco sano, sobre todo cuando nos comenta que las fiestas de los pueblos ya no son lo que eran y que ella no suele ir más allá del siguiente bar), y nos fijamos en dos peregrinos diferentes a los demás, uno de ellos con extraños tatuajes, y que responden a nuestras miradas con pareja curiosidad. Dejamos el bar, y a pocos metros Edu y Jaime se paran en un merendero para dar cuenta de las viandas. Yo decido continuar, una vez arrancado es mejor seguir. Que conozco mis debilidades. Y tampoco tengo hambre. Deambulo pues por la tan poco apropiada urbanización creada alrededor del club de golf, hasta que por fin enfilo una suave bajada. Empedrada, pero en descenso. Una de cal, una de arena. Un alivio que encima se ve recompensado por la repentina aparición de una bien parecida y simpática peregrina suiza, que convierte una tediosa media hora en una amena y hasta divertida charla. Resulta que la joven (45 años) es primeriza en el Camino, y se nota enseguida. Primero me pregunta por mi edad (me echa 10 años menos), después me pide permiso para tocar mi bastón, preguntando si es “sagrado” para mí, para a continuación explicarme que va sola hasta Finisterre, que busca su destino, etc. etc. Esas frases e ideas quasi woke que tanto mal han hecho al Camino. Ni fe, ni interés cultural, simplemente embobadas por haber leído a Paulo Coelho o por tener insuperables traumas. Esto es la versión malvada, en el fondo era una simple chica necesitada de caso y de cariño. Y divertida. Y hasta guapa, comparada con lo demás que habíamos visto hasta el momento. Disculpa Cathy, pero ando siempre un poco rabioso viendo los cambios en el Camino desde que empecé en 1999, y critico sin antes pararme a pensar un poco. La intolerancia rige mis pensamientos, o quizás sea la verdad. En cualquier caso, ese rato acompañado me hizo olvidar los dolores varios, el brazo quemado por el sol y los kilómetros que quedaban por hacer. Dankeschön. A las 14:40 nos volvemos a reagrupar a la entrada de Santo Domingo, y media hora después llegamos a la pensión. Bien situada, correcta en líneas generales, y a las cuatro ya bajamos al centro, que está a escasos 100 metros, a tomar un refrigerio en la plaza de la Alameda, mientras Jaime hace su visita cultural de rigor. Admirable su interés por todo. Y gracias a él aprendemos algo en cada etapa que recorremos. Visitamos la Catedral, sobre todo para ver al mítico gallo que cantó después de asado, y salimos decepcionados por el estropicio: un Jesucristo que parece Mickey Mouse y unas vidrieras que parecen más bien ventanas de un centro comercial de cualquier suburbio europeo. Con lo fácil que sería mantener las maravillas arquitectónicas de nuestro glorioso y cristiano pasado. Pero bueno, ya sabemos quién y cómo nos gobiernan: todo mal, todo al revés, todo contra la historia de España, todo a favor de la modernidad y la perniciosa globalización. Ya sea en una capital o en un antaño bello y místico enclave cristiano como Santo Domingo de la Calzada. Visto el desastre catedralicio, nos acercamos al albergue de la Cofradía del Santo, y la gentil hospitalera nos deja pasar para ver los gallos de reserva que son cuidados en el jardín del bello albergue, lleno a reventar y con varios peregrinos aliviando sus pies en pequeños pilones de piedra llenos de agua y supongo que sal (algo que antes se ofrecía en muchos albergues, y que no hemos visto en los últimos años). Lo de los gallos sustitutos se entiende: el pobre que le toca el turno de alegrar la cara de turistas y peregrinos, debe de estar hasta la cresta teniendo enfrente al susodicho cristo infantilizado hasta parecer una caricatura estilo Disney. En fin.

Tomamos unas cañas más en la plaza, saludamos al personaje tatuado que vimos en el Golf, que resulta ser italiano, tenemos la suerte de escuchar un poco de las jotas que interpreta un conjunto local, ataviado para la ocasión, pero al final se impone de nuevo el reggaetón, lo que nos lleva otra vez a la discusión sobre hispanidad, hispanchidad y la lenta pero continuada desaparición de todo lo auténtico, sustituido por la inmigración descontrolada y la globalización impuesta, convirtiendo toda Europa no en un crisol de civilizaciones, sino en una pestilente fosa séptica rebosante de materialismo, superficialidad, banalidad, uniformidad y falta de historia, cultura, ética y estética. Si la primera reconquista nos costó siglos, la nueva en la que estamos inmersos será más dura si cabe. Porque ya no combatimos solamente al bárbaro moro invasor, también luchamos contra las elites globalistas de Bruselas y su nada disimulada guerra contra las patrias, la tradición y la Fe cristiana. ¡Malditos sean!

Acabó así la un poco decepcionante estancia en Santo Domingo de la Calzada, me retiro a la pensión mientras Edu y Jaime van a cenar algo, y a descansar, que mañana será otro día. Y toca andar. Como bien cantaba Cecilia.

Andar como un vagabundo
Sin rumbo fijo, sin meta
A vueltas de veleta, al soplo de viento, al azar
El caso es andar, el caso es andar

Aunque en nuestro caso el rumbo sea fijo y la meta bien clara. Mañana Belorado. Donde las monjas clarisas y su litigio con la jerarquía eclesiástica. O su cisma. O su herejía. No he investigado demasiado los hechos, las razones y los argumentos de ambas partes enfrentadas. Por lo que me abstengo de opinar sin base alguna. O de tirar de Google. Que tampoco es que sea una fuente fidedigna. Sé mucho, pero no de todo.

Santo Domingo - Belorado, sábado 20 de septiembre, 22 km.

A las 5 de la mañana ya estamos en pie, y a las 6:30 ya andando hacia el oeste. A las 7:50 entramos en Grañón, antaño centro espiritual y cuna de hospitaleros, y ahora presidido por una furgoneta reconvertida en barra, una Food-Truck como la llaman los modernos, y con la terraza llena de hambrientos y sedientos peregrinos de todos los colores y lenguas, hacemos una parada para coger fuerzas y desayunar. A la salida de Grañón han instalado un bonito mirador, y aprovechamos la presencia de un peregrino equipado como tito Rolf, con artilugios varios y hasta un mini dron, y nos hace una foto a los tres con las preciosas vistas de campos de cereales y girasoles hasta donde abarca la vista. Un buen descenso y, como no, su posterior ascenso, nos llevan a la comunidad autónoma de Castilla y León. Lo cual no quiere decir que entremos realmente en la histórica Castilla, que llevamos pateando desde hace tiempo. Simplemente se trata de esa delimitación administrativa y política nacida del desgraciado régimen del 78. Artificial, sin base histórica y simplemente creada para satisfacer las peticiones de separatistas y nazionalistas. La entrada a Redecilla del Camino, población de la que guardo como oro en paño una bonita camiseta que compré ahí hace ¡22 años!, ya no es la misma, al estar construyéndose una autopista o autovía, que bordeamos durante unos kilómetros y cruzamos bajo la atenta mirada de un subsahariano puesto ahí a vigilar (más adelante serían un par de pakistaníes los que vigilaban la obra). Así andamos, con los españoles en paro y cobrando subvenciones, y los inmigrantes asumiendo estas tareas. Un sinsentido, como tantos otros de este putrefacto sistema globalista. El puesto oficial de información del Camino está cerrado (al parecer las 9:45 horas de un sábado no se considera una hora interesante para atender a los cientos de peregrinos que pasan por aquí), entrego mis regalos a Edu y Jaime, paramos en el albergue para tomar un refrigerio, que ya toca, y seguimos a la media hora hasta llegar a Villamayor del Río hacia las 12:30 del mediodía. Un albergue-tienda-bar-terraza-oasis lleno de peregrinos, nos invita a parar y comer algo, aparte de proveer a Edu del cable para su móvil que se había estropeado. Este era uno de los tres problemas que teníamos que solucionar: como si padeciéramos el síndrome de Asperger los 3, cada uno andaba en su mundo, aislado pero feliz. De ahí viene, por cierto, el título de esta crónica. Edu buscando un cable, yo con mi ampolla en el talón haciéndome sufrir de lo lindo, y Jaime deseando una tortilla desesperadamente. Cada loco con su tema. Todos padecemos en cierto grado algún tipo de autismo, y cada vez estoy más convencido de las bondades de estos aislamientos sociales. Sin infravalorar estos desequilibrios mentales, en el fondo suponen una comodidad innegable: no hay que relacionarse con nadie, puedes ir a la tuya, te centras en aquello que te gusta, desarrollas habilidades especiales, puedes escaquearte cuando te viene al pairo, te permite evitar reuniones sociales y eventos poco apetecibles..., visto así, todo son ventajas. Y ya hace tiempo que me siento muy identificado con este trastorno: en el fondo y cada vez más, soy autista por vocación. Pero volvamos al relato. Pasamos casi una hora en esta curiosa parada, comimos algo (las bolas de almidón con queso estaban realmente malas), tomamos algunas cervezas, y bajo un sol de justicia rematamos en una hora lo que nos quedaba de etapa, llegando a Belorado y la pensión Toñi a las 14:30. A las 16:00 jugaban nuestros equipos, el RCD Español y el Real Madrid, pero estando en el Camino, las prioridades cambian, por lo que en vez de buscar con urgencia un bar para disfrutar del partido, decidimos quedarnos descansando en la pensión, mientras que Jaime, incansable en su afán de ver, conocer y aprender, visitaba el pueblo. Nuestro activo explorador averiguó que las díscolas monjas clarisas han dejado de vender sus famosos chocolates con trufas, visitó por fuera el museo de Museo de Telecomunicación Inocencio Bocanegra, que además de un sinfín de aparatos militares cuenta con una reproducción de una trinchera de la I Guerra Mundial, y ya finalizado el partido nos dirigimos a la bonita plaza mayor, sentándonos en uno de los bares de los bellos soportales, y mientras Jaime asistía a misa decidimos olvidarnos de cenar fuera, cambiando el plan por la compra en un súper y un retiro prematuro a nuestra refugio. Teniendo en cuenta que ya empezaba a lloviznar y que la temperatura había pegado un bajón de, agárrate, casi 20 grados, tampoco fue una mala decisión. El resto de la tarde ya pareció de forma definitiva la consulta de un psiquiatra especializado en autismo: cada uno con su móvil, comiendo en silencio mientras atendía sus redes sociales o se informaba de la actualidad del mundo exterior, mientras que el televisor estaba encendido para mayor disfrute de los vecinos de otras habitaciones: porque ninguno de nosotros le hizo ni el mínimo caso. La lluvia arreciaba, y no tardamos demasiado en dormirnos acompañados por el ruido arrullador de las gotas rompiendo en la terraza. Gotas que anunciaban una próxima etapa diferente: del abrasador calor a la siempre molesta lluvia.

Belorado-Agés, domingo 21 de septiembre, 27,5 km.

Esta cuarta etapa, que en teoría tenía que acabar en San Juan de Ortega, la tuvimos que modificar al estar copados todos los albergues de dicha localidad, por lo que de antemano la planificamos hasta Agés. Yo tenía bastante claro que me costaría acabarla, más aún cuando tocaba cruzar los míticos Montes de Oca, ya nombrados en el famoso Codex Calixtinus, la primera y completa guía del Camino de Santiago, publicada hacia el año 1150. Montes citados por dos razones: una por su dureza y la fiereza de sus habitantes y otra por un milagro atribuido al Apóstol. Una bonita historia de un hombre francés, que al no obtener descendencia, acudió a la tumba de Santiago a pedir su intervención. Nuestro santo Patrón le concedió ese hijo tan deseado, al que bautizaron con su nombre y 15 años más tarde la familia al completo emprendió el Camino para agradecer de nuevo al apóstol su intervención. Pero, desgraciadamente, al cruzar estos peligrosos Montes de Oca, el vástago falleció, y su madre, enloquecida de tristeza, dirigió esta oración a Santiago: “Bienaventurado Santiago, a quien el Señor concedió tanto poder para darme un hijo, devuélvemelo ahora. Devuélvemelo, digo, porque puedes; pues si no lo hicieres, me mataré al momento o haré que me entierren viva con él. Entonces, cuando estaban todos presentes haciendo las exequias del niño y lo llevaban ya a la sepultura, por conmiseración de Dios y súplica del bienaventurado Santiago, se despertó como de un sueño pesado”.
Peligros y milagros aparte, nos levantamos a las 5:45, salimos un poco más tarde de lo habitual, bajo una insistente lluvia, con algún chaparrón fuerte, y después de 8 kilómetros paramos a desayunar en Espinosa del Camino. Aquí sufrí mi pájara anual, asustado (y molido) ante el tramo “salvaje” de los Montes de Oca y escudándome en las leyendas, decidí llamar a un taxi y saltarme el trozo de 12 kilómetros deshabitado que lleva hasta San Juan de Ortega. No fuera a ser que muriera de golpe como el hijo del peregrino nombrado más arriba y que el apóstol Santiago no estuviera atento para interceder ante el Señor y resucitarme.
Como me contó más tarde Edu, este tramo tampoco fue tan duro como se dice, y, para mi consuelo, tampoco fui el único que se lo saltó. La mitad de los turigrinos que nos acompañaban en la ruta desparecieron por arte de magia y volvieron a aparecer en San Juan de Ortega. Parece ser que no soy el único que se ha leído el Codex Calixtinus. Dejé pues a mis compañeros, y la simpática y habladora taxista me llevó hasta San Juan de Ortega, adonde llegué a las 10 de la mañana, mentalizado que tendría que pasar ahí por lo menos tres horas hasta que llegaran mis compañeros. Por un solo día no pillamos el equinoccio (día en el que la noche y el día duran lo mismo) en este místico lugar, y en el que se produce el llamado “Milagro de la Luz”, consistente en un “rayo de sol poniente que penetra por un ventanal hastial e incide y recorre, en una secuencia perfecta, las escenas esculpidas en un capitel situado en una de sus capillas absidales”. Algo que lamentablemente no pudimos admirar, por pasar por ahí un día antes y encima por estar el único albergue lleno.
Las tres horas en San Juan de Ortega no se me hicieron nada pesadas, a pesar del frío, y a ello contribuyó una interesante y larga charla con un australiano, Scott, miembro de un grupo de peregrinos de los antípodas, que se iban turnando cada día el papel de guía y encargado de credenciales, manutención y alojamiento. Hoy le había tocado ese rol, por lo que estaba igual de solo que yo, con una bolsa llena de credenciales y haciendo tiempo hasta la llegada del grupo. Hablamos de todo un poco, en espcial de los temas candentes, como la invasión migratoria, la falta de religiosidad en el Camino, la gloriosa historia de España, los turigrinos y hasta de la Inquisición española. Me quedé gratamente sorprendido de sus conocimientos y, sobre todo, de la coincidencia en cada uno de los temas que tratamos. Ya es bien triste que tengan que venir del otro hemisferio para entender y defender el legado del imperio español y del catolicismo. Ojalá tuviéramos más Scotts en España. Y menos corruptos gobernantes e iletrados votantes.
Acabada la charla y ya refugiado en el único bar del lugar, atendido por dos hermanos atentos y serviciales, fui haciendo tiempo tomando notas, leyendo un poco, curioseando mientras observaba los personajes que iban apareciendo, y tomando algunas cervezas, hasta que me entró hambre y me tomé un plato de exquisitas morcillas con huevos. Tan buenas estaban que avisé a mis compañeros del menú que había, y alerté a los dueños de que alargaran en lo posible la hora de cierre, prevista para las tres, para que pudieran degustar tan apetecible manjar. Y así fue.

Mientras esperaba apareció de la nada la buena de Cathy (la suiza en busca de su destino), y pasamos un rato entre risas y cervezas esperando a mis compañeros de fatigas. La simpática chica me confesó que nos había puesto un mote: “el trío diabólico”. Me imagino que sería por las vestimentas, o por los tatuajes, pero me hizo mucha gracia. No solo nosotros ponemos motes a la gente, como es de entender, y siendo objetivos, también somos rara avis. Al rato se nos juntaron Edu y Jaime, comieron las buenas morcillas, Cathy se quedó un rato con nosotros, y al acabar el almuerzo emprendimos el tramo final hasta Agés. Un tramo bonito y en bajada, por bonitas pistas y bosques, escuchando a Demon, llegando al bonito albergue hacia las 3 de la tarde. El atento y hablador hospitalero nos trató de maravilla (hasta mandó a la cocinera a por tabaco, ya que me había quedado sin), nos colocó en una habitación de cuatro camas con un alicantino educado y nada molesto, e hicimos tiempo hasta la hora de cenar. Hasta llegamos a preguntarle por el precio del lugar, y nos ofreció el albergue por 295.000 €. Un precio igual un poco alto, pero teniendo en cuenta su capacidad y su ubicación estratégica, sin duda podría ser una buena inversión. Si tuviéramos los miles de euros que pide, claro.

El lugar elegido para la cena fue una hamburguesería muy recomendada en las guías, y con razón. Tanto el bonito local, quizás un granero o una cuadra restaurada, como la excelente carne, cumplieron con nuestras expectativas, y ya saciados, cansados y con frío (la temperatura había caído hasta los 7 grados), rematamos la etapa con unos chupitos de hierbas en nuestro refugio y a las 9 nos retiramos a dormir. Nos quedaba una sola etapa por andar y ya estábamos mirando fechas para el siguiente tramo, que Dios mediante será en marzo del año que viene.

Agés- Burgos, lunes 22 de septiembre, 23 km.

A las 6 en pie, preparación sin prisas, y a las 7 desayunamos en el propio albergue, junto al resto de peregrinos que habían compartido el mismo techo, pero a los que no conocíamos de nada. Salvo al alicantino, que iba con una enorme maleta que le llevaba un servicio de transporte de albergue en albergue. Como tantos otros. Con cada año que pasa, la proporción de personas con mochilas cargadas va perdiendo peso frente a los que prefieren la comodidad de viajar ligeros de equipaje. Nada que reprochar, cada cual que haga lo que le parezca mejor, o lo que pueda. Pero es algo que sin duda muestra el profundo cambio que se ha producido en esta ruta milenaria en los últimos años: de ser una peregrinación mayoritariamente religiosa a ser una ruta turística más, como la “ruta del Inca” o la “ruta por las montañas Apalaches”. Cuando algo se pone de moda, acaba así, absorbido y desvirtuado por la masificación y el negocio asociado. ¡Qué le vamos a hacer! La solución, pues lo que intentamos hacer: andar fuera de temporada y con la mochila bien cargada. Veremos qué tal se nos da en marzo, un mes de poco afluencia, pero bien fresco. Y en una región con un clima bastante duro al final del invierno.

Después de desayunar emprendimos la marcha marcando el termómetro unos realmente sorprendentes 3 grados. Habiendo sufrido hasta 35 grados en las primeras etapas, la bajada ha sido realmente bestial. A las 10 de la mañana encontramos por fin un bar abierto, en Cardeñuela de Ríopico, y echamos un buen rato, entre cervezas, una charla de Edu con un experto cazador del lugar, regalo de uvas por parte de la posadera… y hasta aparece de nuevo Cathy, que se para un rato para tomarse un café e invitarme a una cerveza. Ha sido un tramo muy bonito paisajísticamente, con un tiempo fresco pero unas vistas preciosas. De nuevo en ruta, bordeamos el aeropuerto de Burgos al son de Hispánica, y llegados a Castañares, polígono industrial a unos 7 km de nuestro destino, decidimos parar a comer el menú en un restaurante abarrotado de currantes, algo que siempre es señal inequívoca de que se come bien, bonito y barato. Y así fue, comimos a gusto, y al acabar decido saltarme la hora larga de polígono industrial, ya sufrida en anteriores caminos, y cojo el autobús urbano que en poco más de media hora me deja en la puerta del apartamento que tenemos reservado.

Ducha, recuperación, y menos de una hora después, a las 16:15, llegan mis dos compañeros. Ya arreglados e instalados damos una vuelta por el centro de la ciudad, Jaime visita la catedral, y volvemos al barrio de nuestro cobijo, cenamos unos revueltos de morcilla y Edu unas morcillas al natural en un bareto de al lado, llevado por una atenta rumana, y a las nueve y media ya nos retiramos a descansar.

Burgos y vuelta a casa, martes 23 de septiembre

Sin prisas nos levantamos, ya sin ruta por delante, pero si dispuestos a disfrutar un poco de la ciudad de Burgos. Buscamos consigna para las mochilas, la primera, una tienda deportiva que niega dar este servicio, aunque su propia página web lo anuncie y ofrezca, y otra totalmente digitalizada, que pide un previo registro y la instalación de una app, por lo que optamos seguir cargados. Cuando la solución la teníamos a mano: la propia tienda de la catedral tiene taquillas y encima gratuitas. Ligeros de equipaje, visitamos la siempre impresionante catedral, la lápida del Cid (una de las seis supuestas tumbas del mítico personaje), dos preciosas esculturas de Santiago Matamoros y el resto de impresionantes e históricos objetos del museo catedralicio. Jaime parte hacia la estación, y nosotros aprovechamos vilmente su ausencia para gastar el sobrante del bote y tomar unos excelentes mejillones y unas bravas en la Mejillonería, y otro par de buenos pinchos en la calle San Lorenzo, ya apuntada como primera parada para el próximo mes de marzo. Dios mediante.

Cogemos el bus de línea a la estación del AVE, y, como no podía ser de otra manera con la RENFE destrozada y desprestigiada por el impresentable simio que ejerce de ministro de Transportes (por cierto, la mañana anterior pasamos por Atapuerca y vimos imágenes de sus antepasados), el tren de Jaime lleva retraso y aún pasamos un rato juntos.

El nuestro, gracias a Dios, llega puntual, y sin más sobresaltos nos plantamos a las siete y media de la tarde en Madrid.

Vuelven la soledad, las charlas con Wilson y la habitual rutina, pero quedan los recuerdos de otro precioso e histórico tramo recorrido por nuestra querida España, en inmejorable compañía, sin molestar a nadie, hablando poco pero con propiedad, y, sobre todo, con la ilusión de que llegue pronto el mes de marzo y retomemos el camino hacia el oeste.

Adelante, siempre adelante.

Un placer como siempre, Jaime y Edu. Gracias por todo, Aspers.

¡Ultreia!

Desgobierno

2025-09-01T11:42:00.001+02:00

El poder corrompe,

y el poder absoluto

corrompe de manera absoluta.

Rick Warren

Ojalá pudiéramos hablar solamente de eso, de un desgobierno, de un desorden, de un desconcierto. Pero los actos y las omisiones del criminal, corrupto, inútil y supuesto gobierno, van mucho más allá.

No hay gobierno en ninguno de sus sentidos positivos (dirigir, organizar, administrar, guiar…) salvo si hablamos de un gobierno absoluto. Porque eso es lo que tenemos: a un sátrapa ostensiblemente enfermo, aupado al poder con malas artes y dinero sucio, y a sus órdenes veintitrés lacayos sumisos y cientos, que no miles, de amigos devenidos asesores, consejeros o directores, del primero al último sin preparación y muchos encima sin titulación. Por no nombrar a la jauría de amanuenses y voceros colocados en todos los medios con el único fin de propagar mentiras, manipular y ocultar la realidad y masajear y alabar al líder supremo.

Y peor aún, como bien ha explicado Javier García Isac esta mañana en la radio: es un desgobierno terrorista. Porque todos los sucios votos que mantienen en el poder a Pedro Sánchez, tienen su origen de una u otra forma en un grupo terrorista: CINCO bandas terroristas: FRAP/PODEMOS y SUMAR, EGPGC/BNG, ETA/Bildu y PNV, Terra Lliure/JUNTS y ERC/ y GAL/PSOE. Lo peor de cada pocilga. Todos los enemigos de España, de antes, de ahora y de siempre, son los que con inquina y maldad desgobiernan nuestra nación, con los nefastos y casi terminales efectos que todos estamos viendo y sufriendo día tras día. Semana tras semana. Mes a mes. Sin que se vea ni el más mínimo atisbo de luz al final del túnel.

¿Alguien alberga duda alguna de que a Pedro Sánchez le importa un pimiento lo que le pase a España y a los españoles? Sí, los hay, lamentablemente, siguen existiendo 10 millones de personas que votan como autómatas. Que viven como autómatas. Que obedecen como autómatas. Que SON autómatas. Sin cerebro, sin voluntad, sin sangre. Simples tontos útiles utilizados elección tras elección para llegar o mantenerse en el poder, alimentados en los periodos interregnos con propinas y falsas promesas, Con bonobuses y contratos basura. Con adoctrinamiento continuado disfrazado de entretenimiento. Con una sumisión inducida y completa que para sí quisieran los más estrictos musulmanes con su inhumana y malvada sharia de las narices.

Y si a Pedro Sánchez le importa todo bien poco, qué decir de sus socios. Todos y cada uno de los partidos que apoyan al tirano buscan la destrucción de España como nación unida y próspera. Los naZionalistas barriendo para casa y sacando cada día alguna tajada del pastel que Sáunez ha puesto a la venta. Prebendas por votos, votos por días de estancia en la Moncloa. Es el único cálculo que guía al poder ejecutivo. Y esto no se llama gobernar.

Empieza el nuevo curso, escolar, político y judicial. Veremos si cambia algo. Yo no soy nada optimista, pero por rezar y luchar, que no quede.

¡Despierta, España!

Arde España

2025-08-15T08:18:00.006+02:00

Recuerdo como si fuera ayer un incendio en la falda del Tibidabo, esa que tan bien nos canta Loquillo; tendría yo 12 o 13 años, y nuestro padre, con su manía de vivir emociones fuertes e impresionar a los demás, o quizás con una intención didáctica hacia sus hijos, algo que dudo seriamente, nos metió a todos en el coche, y enfiló la carretera de Vallvidrera para ver el fuego de cerca. Ni hace falta decir que todo acabó a gritos, en discusiones con mi madre, en lloriqueos de mi hermana, y todo por el sinsentido de arriesgar nuestras vidas por la simple diversión de vernos pasar miedo. Igual exagero un poco, pero mi padre era así, había una cierta maldad violenta en sus actos, refrendada con este episodio de mi juventud que jamás olvidaré.

Viene esto a cuento de los terribles incendios que están asolando nuestra patria, incendios como casi siempre intencionados y habituales en época estival, por mucho que los medios oficiales (que son todos gracias a las millonarias subvenciones del gobierno para manipular la realidad y dominar al electorado) se empeñen en soltar la matraca de cada día: “los peores incendios desde que hay registros” (unos registros que siempre empiezan en el punto que interesa políticamente) y culpar, como no, al inexistente cambio climático, que no es más que un cuento para no dormir inventado en Bruselas para imponer su dictatorial Agenda 2030 y acabar con cualquier rastro de libertad en Europa. Como tan acertadamente lo definió ayer en un tuit el impagable Chino de China, @unchinodechina, “Dos detenidos por los incendios...Juan Cambio y José Climático”.

La penosa actuación del gobierno, la falta de medios (hay que apoyar el cultivo inclusivo y resiliente de aguacates en cualquier país del mundo antes que dedicar dinero a la prevención del fuego), las excusas varias de los cobardes ministros, el “y tú más” entre comunidades autónomas y gobierno central, el sucio cinismo del demente dictador desde su palacio en Lanzarote con su ya conocido “si necesitan ayuda, que la pidan”, todo ello es de tamaña desvergüenza, es tan asqueroso, es tan triste, que más vale no tuitear, por el miedo a ser acusado y detenido por no seguir el discurso oficial.

Porque lo que arde no es solamente el monte, esos bosques, esos campos, que son la base de nuestra tierra, lo que arde son nuestros corazones, viendo como el fuego arrasa con todo, sin que nadie le ponga freno. El que quiera detalles, que use cualquier buscador o IA para listar los incendios y añadir los proyectos energéticos, eólicos o solares. En la mayoría de los casos, hay planes de este tipo en marcha o planificados en la zona del incendio. ¿Casualidad? ¿Causalidad? Que cada cual piense lo que quiera. Yo lo tengo claro. Por mucho que la “Ley de Montes”, la Ley 43/2003, de 21 de noviembre, de Montes (modificada por última vez en 2015 y vigente en 2025), imponga restricciones a la urbanización de los terrenos, ya sabemos que hecha la ley, hecha la trampa, y dentro de las excepciones permitidas, está el comodín de siempre: “En casos excepcionales por razones imperiosas de interés público de primer orden, aprobadas por ley (autonómica o estatal), siempre que se compensen con la recuperación de una superficie forestal equivalente. No aplica a montes catalogados (protegidos)”, es decir, que el poder político puede decidir por su cuenta si se pueden instalar molinillos asesinos o placas solares contaminantes. Y ahí entran de nuevo la Agenda 2030 y el Pacto Verde, que de verde tiene bien poco, aparecen las multinacionales, las inversiones y las tan manidas y queridas comisiones, que son el maná de tanto político corrupto del bipartidismo que se ha empeñado en acabar con España. Pensemos en los olivares de Jaén, en los embalses, en las centrales nucleares…, en el monte que se quema. Todo apunta siempre a lo mismo y a los mismos. A los enemigos del bienestar, a los enemigos del pueblo español. A los enemigos de España.

Lo que arde son nuestras almas. Lo que arde es la rabia de tener a esta ralea destrozando todo lo que tocan y no gestionan. Los que ardemos somos nosotros cuando leemos tuits de Oscar Puente o escuchamos declaraciones de ninistras de cuota y seres malvados como Marlasca o Bolaños.

Cuando lo que tendría que arder (figuradamente, señores censores) son las sedes de Ferraz y Génova y el Palacio de la Mareta, donde felizmente veranea el enfermo mental con su corte de corruptos, donde Nerón Saunez toca la lira y se frota los huevos, mientras España se hunde un poco más en el barro y la miseria que nuestros políticos, las 17 taifas y el maligno bipartidismo están repartiendo por la piel de toro.

¡Despierta España!

Hay moros en la costa

2025-08-06T12:47:00.004+02:00

Siete largos y duros siglos (casi ocho) nos costó a los sufridos y valerosos habitantes de la península ibérica, a los hispanos, ergo a los españoles, echar a los bárbaros musulmanes que nos invadieron a sangre y fuego, arrasando con todo lo que encontraron a su paso, matando, violando, robando, imponiendo su religión y su modo de vida a los reinos cristianos de nuestra piel de toro. Una lucha, una reconquista, que inició Don Pelayo en Covadonga en el año 711 y que culminaron los Reyes Católicos, que Dios les tenga en su gloria, con la conquista de Granada en 1492.

Pero no todo acabó ahí, los “moros”, por el “maurus” (oscuro) del latín, siguieron al acecho, ya no en tierra firme con sus habituales aceifas, pero si como piratas, con sus razias, capturando barcos, asaltando localidades costeras (con la traidora colaboración de moriscos, los “cristianos de nuevo moro” que se convirtieron, pero que de cristianos tenían bien poco), arrasando poblaciones poco protegidas e islas aisladas, y tomando rehenes para negociar su rescate. Más de un millón de cristianos fueron capturados y vendidos como esclavos, con la inestimable ayuda de corsarios ingleses y holandeses, conversos o no, pero siempre ávidos de las riquezas de los buques hispanos y de los ingresos por el tráfico humano. Por esa razón nació por ejemplo la orden de los Mercedarios, cuya principal ocupación era reunir dinero para rescatar a los cristianos capturados por los berberiscos. Y esto duró hasta bien entrado el siglo XIX, hasta la caída del Imperio Otomano.

Como es de entender, desde la toma de Granada, los reyes españoles, sabedores de que los moros no eran de fiar, comenzaron a fortificar las costas mediterráneas españolas, con torres de vigilancia, que jalonaron el litoral desde Alicante hasta Cádiz y Huelva. Y desde estas torres, almenaras y castillos, salía el grito tranquilizador para la inquieta e indefensa población, “no hay moros en la costa”, lo que permitía las tareas diarias de los habitantes, la pesca, el comercio, la vida en sí.

¿Y dónde estamos ahora, dos siglos después? Pues que el grito que se oye a diario en nuestras playas (aparte del éxito veraniego “Pedro Sánchez, hijo de puta”), ya sea en nuestros archipiélagos canario y balear o en las costas mediterráneas, es el intolerable y tan dañino “hay moros en la costa”. Pero con diferencias y, como no, con coincidencias, con respecto a lo sufrido durante siglos.

La diferencia: no hay torres de vigilancia y no hay reyes preocupados por el bienestar y la supervivencia de su pueblo.

La coincidencia: la traidora colaboración de los herejes del norte de Europa, de belgas, de holandeses, de ingleses, de alemanes, todos unidos en su propósito de arruinar Europa, para mayor beneficio de sus cuentas corrientes, maquinando desde Bruselas, el Mordor de nuestra era, fomentando el tráfico humano, permitiendo la invasión continuada y masiva de nuestras naciones, invocando guerras inexistentes, miserias imaginarias, hambrunas provocadas por ellos mismos y falsas crisis humanitarias diseñadas en sus bien amueblados despachos para justificar el sucio negocio pactado con los países de origen a cambio de materias primas y concesiones de explotación, y usando intermediarios bien remunerados, las sucias y malvadas ONGs y las mafias locales, para ir descargando día tras días miles de primitivos bárbaros en nuestras costas. No hay ningún interés humanitario, ni ninguna necesidad real en estos países de origen de abandonar sus tierras, lo que hay son planificaciones económicas, cálculos de perdidas y beneficios, y un interés de acabar con las naciones cristianas europeas, imponer una dictadura globalista, esclavizar a los ciudadanos europeos, reemplazarlos por los nuevos esclavos traídos del continente africano, y enriquecer a la sucia élite de Mordor / Bruselas. Lo que han hecho siempre los herejes del norte de Europa: explotar otros continentes para su propio beneficio. No han cambiado desde hace muchos siglos, y el único obstáculo para su imperio del mal, es, como ha sido siempre, el Reino de España.

Por eso somos el destino principal de su operación de invasión y sustitución, previo destrozo de nuestra economía y de nuestra sociedad.

Todo lo demás, todo lo que te cuenten en sus medios comprados, son milongas.

Hay moros en la costa y hay herejes allende los pirineos que los traen.

Sin sombrilla ni crema solar

2025-07-22T12:59:00.001+02:00

De todos los recuerdos de veranos pasados, que son muchos recuerdos y muchos veranos, los que siempre me vuelven a la cabeza cuando empieza a apretar el calor, a vaciarse el barrio, a sonar la sintonía del Tour de Francia y a quedarme más solo que la una, son los concursos fotográficos y los de relatos cortos de los periódicos que solía leer. Hablo obviamente de periódicos en papel, en mi caso de La Vanguardia y de El País, dos cabeceras que lamentablemente han pasado al baúl de los recuerdos. A ese baúl ya ennegrecido que contiene toda una vida y que cobija tanto lo bueno como lo malo, aunque por fortuna sea un cofre mágico, del que al abrirlo siempre asoma lo bueno, mientras que lo malo suele moverse por arte de magia al fondo del mueble. Igual que pasa en nuestro cerebro, que tiene esa capacidad de recordar el primer beso en una verbena de San Juan en la playa de Gavá, pero oculta, por vergüenza o por puro instinto de supervivencia, las ratos malos, el mal sufrido (menos) o el infligido a otras personas (demasiado). Siempre estaré en el debe con los demás, eso ya es inevitable a estas alturas de mi vida, salvo que me tocase la lotería y pudiese compensar mis errores repartiendo billetes a diestro y siniestro. Algo que por otro lado tampoco borraría ni una de mis acciones equivocadas. Que el dinero no lo arregla todo, y menos aún el haber hecho llorar a otra persona. Era algo a lo que recurría con frecuencia mi padre, que en paz descanse.

Pero volvamos a los buenos recuerdos de veranos pasados. Que para eso está el mágico baúl. Esos relatos cortos de verano en el suplemento del diario que leía con pasión y sana envidia, concursos a los que, inasequible al desaliento (como Jorge, como Juanjo, como Chiquillo…) envié muchas veces algún escrito mío, sin que jamás me tocara premio alguno, salvo una mención de mi blog en La Vanguardia, el mismo cuaderno de bitácora que sigo utilizando veintiún años después, aunque hasta eso tuvo su truco: fue en el momento álgido del despegue de Internet y las redes sociales, y no citaron solamente mi blog: cada semana hablaban de uno, hasta que se volvió algo tan común que dejaron de publicar la sección “El blog de la semana”. Pero bueno, algo es algo, y el placer de ver mi nombre publicado en un entonces aún prestigioso diario como “La Vanguardia Española” del Conde de Godó, no me lo quita nadie.

Me ahorro comentar la penosa deriva de dicho periódico, es algo de dominio público. Y triste. Como tantas otras cosas que han pasado en nuestra querida España en los últimos cuarenta años. Que en vez de ir a más, ha venido a menos. Y no solamente por esa triple división que tan acertadamente describió José Antonio a la Paramount en enero de 1934. O quizás sí. Porque noventa y un años después, el mal sigue estando en el mismo lado. En ese tridente diabólico que son los separatismos, los partidos políticos y la lucha de clases, esta última sustituida por el wokismo y la estulticia generalizada.

Mis casi diez años pasando una parte del verano en Italia, con el baño diario en la playa, las lecciones culinarias de la familia (política) italiana, el paseo vespertino al muelle, el gelato de rigor, las excursiones por la tan bella riviera apuana, son sin duda un punto y aparte en mis recuerdos, los mejores años de mi vida, del 1985 al 2000. Tirados por la borda por … no sé, supongo que por egoísmo. Por no estar a la altura. Echando la vista atrás, mejor que haya sido así. Mi ex y su familia han sido y son felices. Y eso me alegra. Y mucho.

Desde entonces, pues tampoco me puedo quejar. He hecho lo que querido, he sido capaz de mantener mis puestos de trabajo, estoy a tiro de piedra de jubilarme y sigo teniendo un círculo de amigos que no me fallan, que están ahí, los vea una vez al mes o una vez cada tantos años. Muchos de ellos amigos desde la juventud, otros nuevos que he ido conociendo en estos últimos catorce años que llevo en la tan noble Villa y Corte llamada Madrid. Y que sin duda serán parte de la primera capa del baúl. De la capa de la alegría y el agradecimiento.

Las semanitas de agosto en Santa Pola con Ramiro, las escapadas a Colmenar Viejo, las esporádicas visitas de amigos de Barcelona, los partidos del RCD Español, que siempre son momentos de reencuentros, cánticos y hasta de alegría cuando ganamos, la maravillosa gente perica (la mejor gente que hay) que reside por aquí y que ya se ha convertido en una nueva familia, los camaradas de juventud que ahora en muchos casos son diputados, pero que no han cambiado en nada y que sigo viendo con enorme ilusión en actos políticos, el pequeño pero genial círculo en Twitter/X …, todo esto son bendiciones, que quizás no me merezca, pero que disfruto cual cerveza fría recién tirada.

Son mis veranos, diferentes, sin sombrilla ni crema solar, leyendo, escribiendo, escuchando música, esperando siempre al bendito mes de septiembre, mes que significa calzarme las botas y seguir mi eterno Camino de Santiago, ruta en la que pronto cumpliré 9.000 km de sufrida felicidad, con el recuerdo de peregrinos que se fueron (¡Carlos, presente!), peregrinos que he conocido (saludos y buen camino, Rolf) y el inmenso placer de poder andar con los camaradas que me acompañan hoy en día (gracias Edu y Jaime por la paciencia).

Como dejó escrito Tolkien: “No todos los que deambulan están perdidos”. Y los peregrinos hemos añadido: “…algunos siguen las flechas”.

Y como apunté en mi bloc de notas hace unos meses:

He bebido más que he comido
He llorado más que he reído
He recibido más que he dado
He prometido más que he cumplido
He muerto más que he vivido.
Pero sigo caminando.

¿Vox populi vox dei?

2025-07-04T10:47:00.002+02:00

La verdad no se determina mediante un voto de la mayoría

Benedicto XVI

En estos últimos y tan aciagos años, mejor dicho, decenios, que no siglos, quien más, quien menos ha usado la expresión “vox populi vox dei” («la voz del pueblo es la voz de Dios»), o el últimamente tan manido “sólo el pueblo salva al pueblo”.

Aquí entono sin rubor un mea culpa, porque seguro que hay decenas de tuits míos tirando de estas lapidarias frases para expresar la rabia y desesperanza ante la maldad de los actuales gobernantes y la inacción e inutilidad de la supuesta oposición.

Pero en el mismo instante que lo pensamos o escribimos, caemos en la trampa de las frases bonitas, que soltadas sin ton ni son o impresas en los azucarillos de las cafeterías, no son más que eso, simples y hasta infantiles citas que fuera de contexto no sirven para nada… y dentro de contexto igual tampoco.

Porque, si la voz del pueblo es la voz de Dios y hoy en día, en este sistema político llamado democracia, en este supuesto estado de derecho, la voluntad del pueblo se expresa en las urnas mediante el voto, los resultados electorales van a misa, y lo que han votado 15 millones de personas, es decir, la mayoría del pueblo, debería tener toda la validez del mundo, según nos enseñan los azucarillos del bar Manolo.

Algo falla aquí, sin duda.

¿El sistema electoral quizás, que no pondera igual todos los votos? ¿Las promesas electorales que ni un partido cumple (salvo VOX, y que dure)? ¿La manipulación de los resultados a posteriori? ¿Los torticeros acuerdos a espaldas del electorado una vez conseguidos los votos necesarios? ¿El aforamiento de los políticos, que les permite hacer y deshacer, robar y robar más, sin que nadie puede quejarse? ¿La inexistencia de la tan manida separación de poderes? ¿La maldad intrínseca de los políticos? ¿El pecado original?

Sin duda, lo que falla es la suma de todo lo anteriormente expuesto.

Y a todo esto hay que añadir el elemento clave: la educación, la cultura, la preparación y el intelecto de los votantes.

“Odi profanum vulgus et arceo” (odio al vulgo ignorante y me alejo de él), como dicen que dijo Horacio. Pensemos solamente en los influencers o líderes de opinión, en aquellos que propagan e imponen sus “ideas” desde los medios comprados, en sumos ignorantes como Gonzalo Miró o la sucia y chabacana Santapolla, en profesionales manipuladores como la Intxaurrondo, la de las gráciles patas de elefante, o en casos extremos como el de la actual vicepresidenta segunda, la ínclita Yolanda Diaz, que no es capaz de ligar una frase con sentido ni a la de tres, y nos daremos cuenta que así no puede funcionar una sociedad.

Igual que queremos que nos opere el mejor cirujano, con su carrera, su experiencia y su sobrada práctica en su especialidad, tenemos que exigir que nos dirijan los mejores.

Los más preparados, los más capaces, los más honrados.

Y eso es algo que no pasa en ningún lado. Ni en España, ni en los demás países de la Unión Europea, ni allende los mares.

No basta con echar en unas elecciones a un partido, para que entre otro que vaya a hacer tres cuartos de lo mismo. Hay que desmontar todo este castillo de naipes trucado, hay que empezar de cero, hay que barrer la suciedad que nos rodea, hay que acabar con este cuento chino.

¿Y cómo?

Pues de entrada, dejando de votar a aquellos que han sido y son parte del problema. Y culpables de todo lo malo que estamos sufriendo. Que son, en el caso de España, los dos grandes partidos que llevan repartiéndose el pastel desde 1978. Y que ya están anunciando que seguirán haciéndolo, por separado o hasta juntos, como ha pedido el inefable Rajoy hace pocos días.

Ese es el primer paso. Empezar derrumbando los cimientos.

Y a partir de aquí, comenzar a construir.

Como si fuera un castillo de la ya desaparecida marca Exín.

¡Alzaos, españoles!

2025-06-06T09:07:00.002+02:00

Tal como están las cosas, toca publicar un bando nuevo, como si volviéramos al 2 de mayo de 1808. Obviamente este llamamiento no será publicado por el actual alcalde de Móstoles, ni mucho menos por el de Madrid, por ese pequeño mentiroso que no da una a derechas, por lo que me permito hacerlo en nombre de todos los españoles hartos de las cloacas, de la corrupción socialista y de la colaboración del resto de partidos políticos, incluido el Partido Popular, que se arroga ser la oposición, cuando colabora ora si, ora también, con la sucia y corrupta mafia de Pedro Sánchez. Por mucho teatrillo (con pinganillo) que monte el holograma Ayuso para satisfacer su ego y atontar a su babeante electorado.

Señores alcaldes de los pueblos a quienes se presentare este oficio, de mí, humilde escribano de la villa de Madrid.

Es notorio que los socialistas y sus socios apalancados en toda España, y dentro de la Corte, han tomado la ofensa sobre este pueblo capital y los ciudadanos españoles; por manera que en Madrid está corriendo a estas horas mucha mierda. Somos españoles y es necesario que muramos por la libertad y por la patria, armándonos contra unos pérfidos que, so color de chantajes y traiciones, nos quieren imponer un pesado yugo, después de haberse apoderado de la augusta persona del rey y de los tres poderes. Procedan vuestras mercedes, pues, a tomar las más activas providencias para escarmentar tal perfidia, acudiendo al socorro de Madrid y demás pueblos, y alistándonos, pues no hay fuerza que prevalezca contra quien es leal y valiente, como los españoles lo son.

Dios guarde a vuestras mercedes muchos años.

Madrid, seis de junio de dos mil veinticinco.

Un servidor

Pues eso, españoles de bien, o nos alzamos contra esta tiranía de dementes, corruptos, chantajistas, ineptos, puteros, clientes asiduos de saunas fotografiados en plena faena y locas charos devenidas agentes secretos de la Moncloaca, o nos quedaremos sin patria, sin libertad, sin presente y sin futuro.

¡A por ellos!

El esperpento nacional

2025-06-04T12:34:00.001+02:00

“En España el mérito no se premia.

Se premia el robar y el ser sinvergüenza.

En España se premia todo lo malo.”

Ramón María del Valle-Inclán

Después de ver la comparecencia de la fontanera Leire Díez para leer el comunicado elaborado en Ferraz, a tiempo para aprobar la PAU (antes EBAU, antes selectividad) ante el tribunal supremo de la mafia sanchista, ya ni siento vergüenza ajena, ese alipori que me generan día a día todos estos curiosos personajes, hoy en día llamados frikis. Lo único que me da pena de todo este ridículo, penoso y barriobajero espectáculo es que ya no esté vivo don Ramón María del Valle-Inclán para convertirlo en uno más de sus magníficos relatos del esperpento en el que se ha convertido nuestra querida España.

Si no teníamos bastante con las mentiras de Pedro Sánchez, los delitos de Begoña (que ahora resulta que ni aprobó la selectividad), la patética pleitesía de Bolaños, la indigencia intelectual de Patxi Nadie (Girauta dixit), los ridículos de Albares, las mentiras continuadas de la prensa del régimen, con la cortesana mayor Intxahorrenda (Miquel Giménez scripsit) a la cabeza, el grave delito del apagón provocado por la locura de una banda de ineptos, el desembalse de agua no anunciado (DANA) en Valencia y los centenares de muertes que causó o la desastrosa imagen internacional de nuestro país, conocida ya en todo el mundo gracias a la aún seria prensa extranjera, hoy hemos vivido un espectáculo que a muchos nos ha recordado hilarantes episodios de nuestra reciente historia, como la aparición de Ruiz-Mateos disfrazado de Supermán, o la siempre recordada escena de Gil y Gil en un jacuzzi rodeado de chicas de buen ver. Hechos estos que en su momento nos hicieron flipar, pero que con lo que estamos viviendo hoy en día más bien son simpáticas e inocentes anécdotas de un mundo que aún no se había derrumbado del todo. Al final, visto lo visto, y habiendo disfrutado de la impagable entrevista de Vito Quiles a José Luis Ábalos, resultará que este corrupto putero es de lo mejor que tenemos en este maldito circo patrio.

El espectáculo de esta mañana en el Novotel es el no va más de un país condenado a desaparecer ahogado en el barro, en el fango, en sus propias heces.

Porque si se toleran, aceptan, comentan, disfrutan y reproducen escenas circenses como la de hoy, a toda plana y en prime time, es porque hay un público ávido de entretenimiento, de sexo, de corrupción, de pícaros y sobrinas, de violencia y de mentira.

Una sociedad que disfruta con programas como First Dates, Sálvame, la Revuelta o cosas similares (lamento no estar al día de cómo se llaman hoy en día los subproductos de la telebasura).

Una sociedad iletrada, superficial, sucia por dentro y por fuera, convertida en analfabeta consumidora de mierda y votante cada cuatro años al dictado de las mafias que dirigen todo este insoportable sistema.

Una sociedad subvencionada, mantenida, entretenida y sumisa.

Pobre en ingresos y más pobre en valores.

Una sociedad sentenciada a morir en pocos años.

A menos que la juventud española se alce y gire la tortilla antes de que se nos queme.

La mentira más grande jamás contada

2025-05-21T09:31:00.008+02:00

Como cada Pascua, volví a vivir la pasada Semana Santa, la más importante del año para los creyentes, de la forma tradicional: asistiendo a procesiones, a misa, rezando, reflexionando y viendo las películas de rigor. Como por ejemplo “La historia más grande jamás contada”, que para mi sigue siendo la referencia, por edad y por las veces que la he visto, de la vida de Nuestro Señor Jesucristo.

Y mientras disfrutaba, me emocionaba, lloraba y sufría con el relato de la vida, muerte y resurrección de nuestro Señor, en mi cabeza retronaba de forma insistente un pensamiento: eso fue y será la historia más grande jamás contada, mientras nosotros estamos viviendo justo lo contrario, la mentira más grande jamás contada. ¡Malos tiempos nos ha tocado vivir! Muy malos.

Sí, la mentira más grande de la historia es, sin lugar a duda, la España del demente y corrupto Pedro Sánchez, hijo político (y a todas luces el mejor alumno) del endemoniado Zapatero, el hijo de Satán enviado a la tierra para rematar todo lo bueno e imponer el mal. Repito. El MAL.

Ha habido (y siguen habiendo) grandes y bien orquestadas mentiras en la historia, de eso no hay duda, pero ni la “Leyenda negra” inventada por ingleses, holandeses y demás herejes enemigos de España, ni las ligas ganadas por el Barça de Negreira, ni la plandemia del COVID gestada y explotada en despachos de Bruselas y de las granes farmacéuticas, ni la propia UE de la bruja von der Leyen y su dictadura antipatriota, ni la inexistente emergencia climática y su maldito Pacto Verde y su Agenda 2030. Nada, chiquilladas, mentirijillas, comparado con el reino del mal que han montado Pedro Sánchez, su pulcra y trabajadora esposa y sus compinches en estos últimos 7 años.

Cortas se quedan películas como “El mayor espectáculo del mundo”, viendo el circo permanente en el que vivimos, por no comparar “El mayor robo del siglo” con el robo masivo y continuado que están llevando a cabo los lacayos, peones y familiares del demente presidente.

Pero volvamos a “La mentira más grande jamás contada”, la de Pedro Sánchez Pérez-Castejón. Si es que se llama así, porque con este personaje hay que poner en duda todo: su nombre, su hombría, sus estudios, su educación, sus escritos, su moral. Lo único que sabemos seguro es que cuida de su familia.

Si Pedro Sánchez se hubiera retirado 40 días al desierto, y no 5 al cómodo sofá de casa, hubiera caído en todas las tentaciones, aunque en su caso en vez de intentar convertir piedras en panes, lo que hizo es convertir papeletas y rellenar una urna entera en un santiamén. Cayó en la tentación. En la primera.

Tampoco tardó mucho el vivales de Pedro en llamar a sus discípulos, a los que nombró “pescadores de votos y favores” y con los que inició su peregrinaje en busca de gloria y riquezas.

Y en busca de mayor protagonismo, Pedro también obró su milagro, resucitando a un tal José Luis Abalus, que le ayudó fielmente a multiplicar los panes y los peces; los de su familia, compinches y amigos, eso sí. O consiguiendo trabajo para todas las sobrinas, amigas, primas y hermanas de la extensa y sagrada familia.

A Caifás y el Sanedrín ni se enfrentó, despidió a los que pudo y colocó como sumo sacerdote a su amigo Conde Podridus. ¿De quién depende el Sanedrín? Pues eso.

Y con la Cesarina Ursula, ni un problema. Un par de guiños, alguna zalamería y variadas cesiones de intereses nacionales, y todo arreglado. Como amigos.

Y aquí, siguiendo los paralelismos entre la mentira más grande jamás contada y la vida de Nuestro Señor, habría que saltarse un capítulo, el de la entrada en Jerusalén, porque no veo yo una entrada triunfal de Pedro Sánchez a ninguna ciudad, pueblo o aldea de nuestra nación. No hay Jerusalén que le reciba con los brazos abiertos: anda de noche, tapado, protegido y apestado.

Lo que nos queda ahora ya son deseos, pero sin duda se cumplirán. Somos muchos que soñamos, pedimos, exigimos y reclamamos lo mismo.

La traición de Judas está al caer (no será por la falta de potenciales chivatos en su entorno), seguidamente asistiremos gozosos al juicio, la sentencia y el castigo de este maligno ser. Y no habrá intercambio por el Barrabás de turno. Ni habrá crucifixión, no.

Queremos que viva muchos años, exiliado, solo y sin espejos en un islote cualquiera. Perejil, por ejemplo. Y que se consuma poco a poco, para pagar todo el mal que ha hecho a España.

No sería mal final para esta pesadilla que estamos sufriendo.

No sería mal final para esta insufrible película.

No sería mal final para “La mentira más grande jamás contada”

El ocaso del relato (hablando del Papa)

2025-04-27T08:48:00.003+02:00

El reciente fallecimiento de Jorge Mario Bergoglio, el Papa Francisco, ha vuelto a demostrarnos el inmenso poder de aquellos que controlan los medios de comunicación masivos. No ha habido medio conocido, sea de nuestro país o de cualquier otro lugar del mundo, que no se haya explayado en pésames, elogios, infantiles anécdotas o exageraciones doctrinales. Una elegía global, pero no en tercetos bien construidos, sino basada en simplistas eslóganes, de esos que entran tan fácilmente en las mentes woke de la población como las gambas se deslizan por la laringe de un sindicalista. La población mundial traga con todo, siempre y cuando controles el origen de la información, definas el contenido y sincronices las campañas de manipulación a nivel planetario.

El insoportable olor de esta información sincronizada ha inundado durante esta semana todos los rincones y momentos de nuestra vida, y de golpe quieren convertir al Papa que ha fallecido en un héroe, en una figura histórica, en un digno sucesor de San Pedro, en un defensor de la justicia y la igualdad, en una persona austera, trabajadora…, hasta en una autoridad moral que dejará huella por los siglos de los siglos. Amén.

Nada nuevo, por otro lado. Llevamos eternos decenios soportando la imposición de un relato único en cualquier ámbito o tema. Ya sea la historia, la ciencia, la biología, la economía, el clima, la violencia de unos u otros, todo, absolutamente todo, se redefine, se modela, se proclama como dogma y se impone al ciudadano. Y si osas salirte del redil, bien sabemos lo que pasa: te conviertes en un fascista, esa palabra desvirtuada en el sucio crisol de la globalización, la sociedad multi-culti, la negación de la biología, la destrucción de la familia tradicional, la tolerancia ante el mal del violento islamismo frente a los ataques constantes a la fe católica. Pensemos solamente en las diarias y bárbaras matanzas que sufren los cristianos en África, en la quema de iglesias en Francia, en las destrucción de cientos de cruces en España o en el esperpéntico episodio que estamos viviendo con el Valle de los Caídos.

Pero todo esto, todo el mal que reina en esta nuestra parte del mundo, en ese “avanzado” mundo occidental, basado teóricamente en pilares solidos como la libertad, la igualdad y la justicia, es un maldito cuento. Un relato bien hilado, pasado por el túrmix de los dementes y malvados que controlan todo, metido a presión en los cada vez menos desarrollados cerebros de los ciudadanos.

Igual que las leyes de memoria democrática, parcial y sectaria, de los golpistas socialistas y sus aliados del Partido Popular. No se trata de buscar el bien, o la verdad, o la justicia. Se trata de imponer una única visión del pasado, controlando con ello el presente y allanado el camino a un futuro en manos de autócratas, títeres locales y supranacionales poderes que nadie ha elegido ni votado,

Pero no todo va a ser malo en este mundo de constructos. La fuerza de las redes sociales, que han venido a sustituir el boca a boca de toda la vida, la radio macuto de la mili, el cotilleo de las viejas del visillo y hasta las valiosas homilías de curas honrados y valientes; estas herramientas accesibles, inmediatas y libres (por ahora), abren la puerta a que la verdad encuentre su camino y llegue a los ciudadanos. No a todos, obviamente, pero si a muchos. Y sobre todo a la gente joven, que es la que va a tener que lidiar con este cataclismo de la sociedad y empezar, sin prisas pero sin pausas, a reconstruir todo lo que han derribado.

Empezando por negarse a aceptar que el papa Francisco haya sido una bendición para la iglesia católica. O que la Pasionaria se merece homenajes y estatuas. O que el Barça es un equipo de fútbol que juega limpio, que no ha sido favorecido jamás en la historia por las autoridades de turno. O que un hombre bien dotado puede declararse mujer para evitar una sentencia.

Bien lo explicaron los diferentes intervinientes en las jornadas sobre la libertad de expresión celebradas el pasado jueves en el Congreso de los Diputados. Desde Manuel Mariscal, pasando por Miguel Ángel Quintana Paz hasta Juan Carlos Girauta y Javier García Isac y los demás oradores, todos dejaron meridianamente claro el peligro al que nos enfrentamos y la imperiosa necesidad de luchar conta los relatos en todos los frentes.

Hay que recuperar la verdad. Y para ello hay que luchar por la libertad que nos están arrebatando por la puerta de atrás. Sin encerrarte físicamente, pero esclavizándote mentalmente con sus degeneradas terapias de conversión masiva.

Inclinemos la balanza.

Acabemos con el relato, luchemos por el dato, por la verdad.

Que ni Begoña es pulcra y trabajadora, ni el Partido Popular es la oposición, ni las “furcionarias” (Javier Garcia Isac dixit) de Ábalos tenían derecho a un puesto de trabajo en una empresa pública, ni el Barça se merece título alguno habiendo robado y manipulado desde el nefasto año de su fundación, ni existe una emergencia climática ni los menas son refugiados menores que escapan de guerras o miseria.

Ni Bergoglio era austero, modesto y una referencia moral.

Más bien lo contrario.

Tres reyes atravesando Navarra - Camino 2025

2025-03-11T11:28:00.004+01:00

Después del tramo del Camino de Santiago del año pasado, de Vigo a Santiago para rematar el camino portugués, la desazón y la rabia de ver esta milenaria ruta peregrina convertida en una feria de tipos de todo pelaje, carente de los valores originales y devenida en una marea de turigrinos ávidos de sellos, de masas enloquecidas copando las pocas sillas de los bares dejándonos sin el precioso líquido tan necesario para resistir las etapas, decidimos, después de muchos años caminando a finales de septiembre (26 en mi caso), cambiar de fechas y andar en invierno. Menos gente, más espíritu peregrino. Por lo menos era nuestra intención e ilusión…

La llegada

Partimos pues un sábado en la habitual y querida RENFE, en un recorrido por primera vez en muchos años en dirección este, con la suma alegría de que han incorporado Estrella Galicia a las bebidas disponibles, con 25 minutos de retraso y con unos asientos que volvieron a quedarse sin utilizar hasta casi llegar a Pamplona. Habiendo bar, cerveza, y charla con los atentos empleados del vagón restaurante, poco nos llamaba la comodidad de un asiento. Así pasamos la mañana, con cervezas, recuerdos, algo de picoteo, alguna calada al Ducados con el revisor en las pocas paradas del recorrido y comentarios sobre el mítico Antonio, de los revisores más antiguos de la empresa jubilado forzosamente a los 67 años, dejándole sin uno de los tres pilares de su vida, a saber: el tren, los vinos y el Depor. Ahora ya le queda solamente el vino para llorar o celebrar los resultados de su equipo del alma.

En Pamplona se incorporó Jaime, un fichaje imprescindible por su cultura, sus valores, su educación y sus diversas habilidades (de estas hablaremos más adelante). Siendo navarro de pura cepa, sus explicaciones sobre ese paisaje, aquel monumento, esa senda y aquella bandera, fueron didácticas y enriquecedoras. Por lo menos para nosotros. Si al brasas que intentó entrarnos con el tema de la Cruz de San Andrés, que orgullosamente llevo en la chupa y que detectó cual agente encubierto de la STASI (o de BILDU), le gustó la lección de historia que le dio Jaime, es harina de otro costal. Pesado, más que pesado. Aunque este sucedió más adelante.

Sin novedad destacable llegamos a Roncesvalles, ocupamos nuestras literas en el albergue de invierno, limitado a 30 plazas y lleno hasta la última plaza (eso nos salvó de tener que aguantar a dos frikis que aparecieron a última hora, un murciano graciosillo seguidor de Leño y un iluminado con frases profundas y cerebro sin duda lleno de basura y simplezas. Aunque esto sea un prejuicio: igual eran ambos encantadores y se hubieran convertido en las amistades de nuestras vidas. Pero como no lo sabremos jamás, dejémoslo en que no los vimos más.

Lo que si vimos fue el pequeño museo de la Real Colegiata, con los objetos capturados a Miramamolín y los suyos y asombrados con los pies XXL de Sancho VII el Fuerte y acto seguido asistimos a la misa del peregrino en la iglesia de Santiago. Misa correcta, con un fraile que pasó de ser en la distancia un joven monaguillo con una buena voz a un siniestro ser mayor digno de “El nombre de la rosa”, cuando le vimos a menor distancia al acercamos para la bendición final, y una advertencia del oficiante que me pareció muy correcta: “Aquí a comulgar que se acerquen solamente los católicos y de estos los que estén en condiciones de comulgar”. Sin medias tintas. Como tiene que ser.

Quedaba pues la cena, en este caso en Casa Sabina, posada propiedad, al parecer, de una familia afín y fiel a la Guardia Civil, según nos explicó Jaime. Sin duda un argumento adicional para optar por este restaurante: el otro argumento es que no había otro local abierto.

Entre charlas, bocadillos, huevos con setas y algunas cervezas, hicimos tiempo antes de retirarnos a las literas. Todo ello amenizado, por llamarlo de alguna manera, por un grupo de franceses de mediana edad: zafios, ruidosos y molestos. Lo que viene a ser la definición de un gabacho. ¡Qué triste debe de ser su vida y que feos sus pueblos para tener que subir a emborracharse a un lugar como Roncesvalles! Sobrevivimos esta mini invasión de los nuevos hijos de San Luis, al albergue, noche durísima con un extraño ser que roncaba lo que no está escrito, hasta el punto que de la habitación de al lado se acercó un asiático para cerciorarse que se trataba de ruidos humanos, y comenzaba la aventura. Con nieve, según las predicciones. Por la mañana se vería…

Primera etapa (Roncesvalles – Zubiri, 21,4 km,)

Después la ruidosa noche, sin pegar ojo más que unas horas, a las 5:40 ya estábamos en pie, y después de prepararnos sin prisas, a las 6:45 partimos hacia esta nueva aventura, cayendo los primeros copos de nieve justo al salir, mientras nos entreteníamos con las fotos de rigor de los carteles de tráfico que marcan la distancia a Santiago. 790 km que nos quedan por delante, a saber en cuantos tramos. Por ahora haremos esta semana hasta Logroño. Dios dirá lo que vendrá después. Previsores que somos, no llevábamos nada comestible en las mochilas, por lo que la preciosa marcha entre la nieve que cuajaba paso a paso y que acabó cubriendo casi toda la etapa de ese manto blanco tan inusual en nuestros caminos, y hasta que no llegamos a Espinal no encontramos una máquina de café y pudimos calentarnos un poco. Esto nos ayudó a llegar sin problemas a Viscarret, lugar en el que acertamos de pleno con la elección del bar: Españita por los cuatro costados. Comida casera de cuchara a las 10 de la mañana, paisanos jugando al mus, simpatía por doquier y una decoración “Spanish Flamenco y Olé Style” apropiada para la marea de extranjeros que suelen pasar por aquí. Un buen desayuno, bocadillos, huevos y queso a discreción como detalle de la casa, y a por el alto del Erro. Aquí empecé a notar mi declive físico, convirtiéndose cada pequeño repecho en un verdadero martirio. Y en un lastre para mis dos compañeros, que se pasarían el resto de la semana esperándome cada tanto con paciencia y solidaridad. Las chanzas sobre un carricoche para el año que viene no se hicieron esperar. A este paso acabaré robándole la silla motorizada a Echeminga. Para el uso que le da esa siniestra rata, mejor que sirva de ayuda a un veterano peregrino.

Superado el alto y con unos 10 km más recorridos, llegamos a la pensión sobre el río Arga a las 15:00. Mientras me instalaba, Edu y Jaime fueron a por suministros, y en cuanto estuvimos duchados, cambiados y recuperados, decidimos cruzar el pueblo entero para ir al único bar abierto, el clásico punto de encuentro de carretera de lugareños aburridos, camioneros cansados, peregrinos perdidos y un camarero muy poco apropiado para el entorno: un hermafrodita de libro, alegre y dicharachero y que nos atendió de maravilla. Hasta el punto de que Jaime derramó de la emoción el “riquísimo” vino (con gaseosa) que tomamos comiendo chistorras con huevos, algo imprescindible en esta localidad, famosa justamente por sus chistorras (aunque probaríamos algunas mejores durante la semana). Saciados ya, compramos todas las cervezas que había en la gasolinera lindante y volvimos al cobijo del albergue a la sesión de tardeo peregrino.

Compartimos pues mesa, lumbre, altavoz y buena música con los demás peregrinos: un grupo de coreanos sorbiendo espaguetis en un vaso de Duralex con ayuda de sus palillos y con las tres “valquirias” a las que entré sin problemas en su idioma materno, algo que siempre ayuda. Teníamos pues a Brunilda, la mayor y más agraciada, a Helmwige, más bien fea y pelopaja, y a Gerhilde, la más joven y obsesionada con explicar a sus “hermanas” que le dolían los pechos por culpa de la mochila, sabiendo que yo entendía todo lo que hablaban entre ellas. La multé por chatear mientras comía, se dio cuenta que tenía razón, dejó el móvil y se zampó dos grandes platos de pasta, mientras que nosotros le dimos a la música, acabando la sesión como siempre con tres monologuistas, cada loco con su tema e intentando mostrar el último video o poner tal o cual canción. Lo de estar enganchados a las pantallas, a la inmediatez y lo efímero, nos impidió entrar en profundas conversaciones con las alemanas. Y menos aún con los coreanos. Nunca sabremos si nos perdimos algo. En cualquier caso fue una tarde agradable, y perdonado el desliz del vino a Jaime al contarnos quienes fueron sus antepasados, nos retiramos a descansar.

Segunda etapa (Zubiri - Pamplona, 20,4 km.)

A las 7:30 desayuno en el bar vecino (de un albergue, caro y con los enchufes tapados para evitar cargas de móviles), y en marcha. Siendo lunes, la esperanza de encontrar más servicios nos animaba un poco, aunque tampoco fue así. Ni en Larrasoaña, a 5 km de fácil camino con pocos repechos, ni en ninguna de las siguientes poblaciones encontramos nada abierto, hasta el punto de que un paisano en Irotz nos quitó la última esperanza: hasta Pamplona no hay nada abierto. Tampoco fue para tanto, y por fin, después de más de 16 km, llegamos Arre y Villava, y el bar Paradise hizo justicia a su nombre, aunque poco nos demoramos ahí, entre el frío, la intermitente lluvia y las ganas de llegar, nos conformamos con dos cervezas y reemprendimos el camino para rematar la entrada a Pamplona. La histórica ciudad, capital de uno de los grande reinos hispanos, cuna de bravos reyes y valientes y nobles súbditos, monumental y tan conocida por todos por las retransmisiones de los Sanfermines, y tan diferente en invierno, con las calles vacías, los bares cerrados, el suelo mojado y la plaza del ayuntamiento convertida en una minúscula plaza de una casita de muñecas. La visita al local de un armenio, marcado y señalado por los perros etarras de siempre por haber celebrado un acto de VOX en su local, no fue exitosa, picamos unos pinchos, nada del otro mundo, y a otra cosa, mariposa. Seguimos el trazado del camino por el casco urbano hasta nuestra pensión, y visto el tiempo lluvioso y la tardía hora, decidimos cerrar la etapa a las seis de la tarde y nos retiramos cada uno a su nido, emplazándonos al café a las 7:30 del día siguiente en la cafetería del hotel que teníamos enfrente, conocido por haber sido la residencia de la familia real durante los tratamientos médicos de Don Juan en el cercano y famoso hospital universitario. Una etapa de transición, sin contacto con otros peregrinos, sin demasiado alcohol pero con interesantes momentos y constantes explicaciones de Jaime, sobre tal o cual hecho, rey, escudo o edificio. Nada como andar con un guía local, amante de su tierra y docto en la historia de Navarra y de España.

Tercera etapa (Pamplona – Puente de la Reina, 23,9 km.)

Reunidos de nuevo los tres ante unos cafés, a las 8 salimos de Pamplona, con la lluvia como compañera y el Alto del Perdón como gran obstáculo del día, por lo menos para mí, aunque realmente me costó todo el camino. La subida Cizur Menor, con equivocación de dirección incluida, ya fue un tormento, y a las 10:30 paramos a desayunar en Zariquiegui, con las viandas y las bebidas que habíamos comprado la noche antes. Mi decisión de cargar con el pan, el queso y el fuet tuvo su compensación: por mucho que me alejara de los dos atletas que me precedían, tenia claro que en algún recoveco del camino me esperarían. Ya no solo por solidaridad, sino también por hambre. Y así fue el resto del camino. Andando en soledad, y reuniéndonos cada tanto para recuperar fuerzas. Como tiene que ser el Camino. Sufrimiento, hambre, sed y soledad, compensados al poco tiempo con charlas, pan, cerveza y embutidos. Castigo y premio. Esa meritocracia que se ha perdido del todo, en la que todos exigimos y pocos damos. Bien ganados pues los bocados a la intemperie. La bajada del Alto del Perdón, desagradable como siempre. Charla con un sabio paisano en Uterga, última parada en Óbanos a las 15:00, en bar rural muy acogedor, con chistorras tan buenas que acabamos tomando dos raciones, y a las cuatro ya llegamos a Puente de la Reina, con al albergue de los padres reparadores recordándome mis anteriores visitas con Carlos Oriente. ¡Presente! Jaime se queda en el albergue y nosotros nos instalamos en el cuco hotel Bidean, decorado cual albergue alpino, con música chill-out y una habitación pequeña pero muy correcta. Dejándonos llevar por las guías, fuimos al restaurante conocido por sus menús de peregrino, y estuvimos desde las seis hasta las siete y media haciendo tiempo hasta que abrieron la cocina. Cada uno con su móvil, incluida la extraña pareja de chicos, quizás padre e hijo, y poca conversación. Por no hablar de las hamburguesas, una de carne de Angustias, como la bautizó Edu, y que sinceramente comí a disgusto. Quién sabe lo que contenían, más aún vista la suciedad general del local. Pero sobrevivimos, hicimos unas ultimas hierbas en las salita de nuestro hotel, y retirada a la habitación para dormitar mientras el Real Madrid se batía con el Atléti en la Champions.

Cuarta etapa (Puente de la Reina - Estella, 21,6 km.)

A las 6 de la mañana ya estamos en la panadería / cafetería de enfrente, cruasanes y cafés, a las 7 se incorpora Jaime, y sin demasiados problemas nos plantamos a las 9 de la mañana en Mañeru, donde desayunamos la tortilla de rigor, con alguna cerveza para facilitar la digestión y oxigenar las piernas. A Jaime se le ha abierto su “camel bag” durante el camino, por lo que tenemos claro que lo mejor es llevar una bota tradicional. La tradición manda. Odio al mundo moderno. Para evitar un estrecho camino de bajada y subida opto por la variante ciclista, y me triquiñuela acaba en un tramo adicional de 2 km, pero finalmente nos juntamos, saco por fin la bandera de los tercios que llevaba como regalo para Jaime, foto de conquistadores y afrontamos la subida a Lorca juntos, aunque no hay premio y está todo cerrado. Seguimos por lo tanto y en Villatuerta, a 4 km de destino, encontramos por fin refugio en el bar del polideportivo y nos tomamos un descanso, son las dos y diez. Hacia las 3 y media llegamos al precioso albergue de Curtidores, a la entrada de Estella, y mientras Jaime visita el museo carlista y compra su billete de vuelta, nosotros nos dedicamos a la lavadora y la secadora, al borde de río y en un edificio histórico restaurado con estilo y equipado de maravilla. Aunque nos quedamos sin monedas y por lo tanto sin beber hasta la vuelta de Jaime. Paseo por Estella, dudas varias en la elección del restaurante, y al final cenamos en el tradicional bar San Juan, ahora regentado por una china mayor, con risottos, entrecots y bacalao. La comida, normalita, el servicio, atento, y de vuelta al albergue, donde pasé una noche dura, ya no sé si por el esfuerzo, el risotto que me repetía o el irremediable declive físico por mi edad y mi poco sana vida. En fin, es culpa mía. Acabó la etapa, descansamos lo que pudimos, y a por la siguiente. El “walk, eat, sleep, repeat” de cada año que le había comentado a la joven valquiria unos días antes, y que ella complementó con un “shit”, algo muy feo, más aún en boca de una joven alemana. En fin, tiempos modernos y falta de educación y de etiqueta. Y por cierto, lo de valquirias no implica belleza ni gracia, simplemente lo usamos cono alias para unas alemanas, que más bien eran feas. Que nadie crea que andábamos acompañados por bellezas teutonas. Esas las vemos en sueños, como mucho.

Quinta etapa (Estella - Los Arcos, 21,3 km.)

Después de la mala noche, no me veo en condiciones de andar mucho. Salimos pronto, desayuno en cafetería que abre a las 5, y después de 2 km. en Ayegui, decido retirarme, buscar un bus y esperar a la pareja en Los Arcos. Un paisano muy agradable al que preguntamos por los buses se ofrece a llevarme y a las 9 de la mañana ya estoy en el hotel de los Arcos, mientras que a mis dos compañeros les quedan varias horas de mojado y duro camino. Por lo menos les he liberado de las constantes esperas, por lo que andan a un buen ritmo, y hacia la una, si no recuerdo mal, ya llegan cansados pero enteros. Yo he dedicado la mañana a descansar, a tomar unas rabas y unas cervezas y a escudriñar un poco los alrededores. Jaime pilla habitación, comemos de maravilla en el restaurante que comparte edificio con el hotel Mónaco, y pasamos el resto de la tarde entre las habitaciones, y un posterior paseo por el pueblo y la parada final en el bar de enfrente para tomar una rabas y unas bolas de carne, lo último antes de retirarnos. Por ahora hemos puesto pocos motes: el gordo infame roncador de Roncesvalles, la alemana cagona y un nuevo personaje, el Brasas, al que ya nombro al principio, que me ve la cruz de San Andrés e intenta explicarnos su origen. Misión imposible, por lo que la lección de Jaime acaba con sus ansias de protagonismo, y se va con sus sabidurías a otra parte. Una pena haberme retirado, pero me encuentro mejor y creo que llegaré sin problemas. Queda una etapa, encima corta ya que solamente iremos hasta Viana. Ultima población de Navarra, que hemos cruzado de norte a sur en cinco días. El siguiente tramo ya será por las bellas tierras riojanas. Sin duda uno de los tramos más bonitos de todos los caminos. Pero eso será en septiembre. Aquí aún nos queda un día para rematar la faena y cortar las dos orejas.

Sexta y última etapa (Los Arcos – Viana, 18 km.)

A las seis de la mañana estamos en pie, nos pasamos media hora buscando el mando de la tele, y a las 6:30 estamos en el bar del hotel desayunando. Llueve un poco, pero siendo la última etapa, y encima corta, no me preocupa demasiado. La caminata, con momentos soleados, música hispánica y céltica, con repechos asumibles, es de las más bonitas de todo el camino de este año. Paramos a las 9:15 en Sansol, dejamos al propietario del ultramarinos sin pan, comemos queso, cervezas y cafés, cargamos más pan y bebida en las mochilas, y seguimos ruta sin ningún sobresalto. Hacemos una pequeña parada en Torres del Río, me quedo en el albergue de la Pata de Oca del italiano mientras Jaime y Edu visitan la iglesia románica del Santo Sepulcro, me invita a un anís mientras me pregunta si aún soy activo sexualmente, una pregunta fuera de lugar y momento, regalo un par de cigarrillos a un joven alemán que viaja literalmente con la casa a cuestas (él mismo acepta que está un poco loco, con una mochila enorme y otras cuatro bolsas adicionales, que por lo que veo contienen desde ropa sucia a envases vacíos), y a 5 km. de Viana hacemos la última parada en un bosque, con sillas para los tres reyes, piedras y muchas fotos y recuerdos de peregrinos anteriores. Todo un santuario.

A las dos llegamos a Viana, sello en la oficina de turismo, y hacemos tiempo en el primer bar que pillamos hasta las cuatro, hora del bus y del final del Camino de este año. Jaime se vuelve a casa, que tiene concierto, y nosotros bajamos a Logroño, buscamos el feo y desagradable albergue, según Eduardo Oriente en la peor parte de la ciudad, y nos juntamos con él en el Laurel, donde disfrutamos del encuentro entre cervezas, pinchos, vinos, empanadillas, jamón y demás delicatessen de un casco antiguo que rebosa bares y vida. La alegría y emoción de volver a ver a Eduardo, los planes para septiembre, incluyendo las siempre generosas ofertas de Eduardo, que nos abre su corazón y su casa, como solamente hacen los camaradas, rematan un camino diferente, pero bastante más auténtico que el del año anterior. Sin turigrinos, sin masificación, con más esfuerzo y menos bares, pero con momentos inolvidables, paisajes brumosos, nieve, esfuerzo y ganas de continuar cuanto antes. Y con la incorporación de Jaime que ha sido una agradable sorpresa. Repetiremos, sin duda.

Los tres reyes, que no son ni Melchor, Gaspar y Baltasar llegando a Belén, ni tampoco Alfonso VIII, Pedro II y Sancho VII cargando contra el moro invasor en las Navas de Tolosa. Simplemente tres camaradas, peregrinos por los caminos de España. Como bien cantaba Cecilia:

“No me propongo destino
No quito puestos a nadie
Porque mi puesto es el aire
Como el olor del buen vino

Sabiendo que nunca es tarde
Mi pie siempre en el estribo
Y cada paso que piso, un paso menos que dar
El caso es andar, el caso es andar

No me pertenece el paisaje, voy sin equipaje por la noche larga
Quiero ser peregrino por los caminos de España”.

¡Ultreia!

A la Benemérita

2025-02-17T10:22:00.001+01:00

Artículo 1. °
El honor ha de ser la principal divisa del Guardia Civil;
debe por consiguiente conservarlo sin mancha.
Una vez perdido no se recobra jamás.

Como para tantos otros españoles, la Guardia Civil ha sido un referente para mi desde muy pequeño. Puede ser por mimetismo, por imitar a mi padre, que consideraba a este cuerpo lo más sagrado y que tuvo muchos amigos pertenecientes a él, o por mi filia por todo aquello que sea militar y patriota, o por educación, tanto por parte de padre como de madre, hija de oficial alemán de alta graduación fallecido en la segunda guerra mundial.

Pero la Guardia Civil no era lo único que me gustaba de pequeño, tuve mi época en la que soñaba con ser marino, otra en la que aspiraba a ser arqueólogo, y hasta deseé ser escritor, cantante o guitarrista. Se llama infancia, se llama juventud, se llaman sueños. Y conforme pasaron los años, cada una de estas aspiraciones quedaron relegadas a infantiles o juveniles recuerdos, imponiéndose la realidad, la formación y finalmente el mundo laboral, en mi caso muy alejado de cualquier profesión con tintes aventureros o heroicos. Como a tantos de mis coetáneos, la realidad se impuso a la ilusión.

Pero de todo este baúl de los recuerdos, el amor que nunca ha desaparecido, el que ha permanecido en mi cerebro y sobre todo en mi corazón, es mi pasión, mi respeto y mi admiración por la benemérita Guardia Civil. Junto a mi amor por España, por mi patria, es quizás lo único que ha permanecido inalterable en mi ya larga vida. Porque la Guardia Civil encarna todos y cada uno de los valores en los que creo.

Hablaba el otro día con Paco, un guardia civil de los de verdad, ya no activo, pero jamás jubilado, ya que un guardia lo es para todo la vida, y comentábamos tal o cual hecho de nuestra triste actualidad, o mi última columna, ya que es uno de mis pocos lectores fieles, que lee mis artículos y encima los comenta, y me comprometí a dedicarle unas líneas al benemérito cuerpo, algo que tengo pendiente desde hace muchos años. Demasiados.

Podría detallar, comentar y desgranar uno a uno los artículos de la “Cartilla de la GuardiaCivil”, y no encontraría el lector ni uno que no comparta, que no represente los valores superiores de nuestra civilización, que no encarne la justicia, el honor, la generosidad, la valentía, la higiene, la educación, la camaradería, la fidelidad, la obediencia, la disciplina, el esfuerzo…y con todo ello nuestra fe católica, columna vertebral de nuestra historia, de nuestra herencia, de nuestra propia existencia.

¿Y por qué escribo todo esto ahora, ya en la madurez, con el siglo XXI bien entrado, y en tiempos tan poco dados a alabar a un cuerpo armado, donde cualquier valor de los enumerados anteriormente es considerado anacrónico, superado, fuera de lugar o “casposo”, como les gusta llamarlo a tantos seres descarriados, que han elegido el camino equivocado en su vida?

Pues justamente por ello, porque nuestra sociedad ha perdido todos y cada uno de los valores fundamentales que deberían regir nuestras vidas. Higiene física y psíquica, esfuerzo, obediencia, fidelidad, honor…, todo ello son atributos del ser humano que han sido extirpados de nuestro cuerpo y nuestra alma, y han sido sustituidos por todo lo malo que pueda uno imaginarse. El egoísmo, la avaricia (o cualquiera de los demás pecados capitales), la holgazanería, la violencia gratuita, la picaresca, la suciedad, la egolatría y hasta la multilatría, la superficialidad, la inmediatez, el odio, el sexo sin amor…, en resumen, el MAL en mayúsculas, un compendio de pecados y defectos que ocuparían bastante más que todos los artículos de la cartilla de los guardias.

Y si a esto añadimos la maldad de los gobiernos actuales (no solo del PSOE, sino también del anterior del PP), cómplices ambos, cuando no representantes de Satán en la tierra, que han hecho y hacen todo lo posible para denigrar, apartar, humillar, engañar, maltratar y desprestigiar a la Benemérita, pues no podía haber mejor momento para loar a este admirado cuerpo.

Si repasamos todas las acciones u omisiones protagonizadas por los sucios políticos contra la Guardia Civil, podríamos llenar toda una enciclopedia. La mayoría de estas acciones por cesiones al separatismo, al nacionalismo y al terrorismo, esos tres ismos que en esta aciaga época, desde su injusta y desproporcionada representación parlamentaria, condicionan la realidad política y la propia existencia de los alternantes gobiernos, por lo que se convierten en simple moneda de cambio para contentar a los enemigos de España, a cambio de unos contaminados votos que permiten al déspota o al inútil de turno mantenerse en el poder unos cuantos años, aprovechar su momento, enriquecerse, socavar nuestra sociedad y destruir nuestra patria. El maldito trueque de votos por maldades. Siete cabras por tu hija. Tus nueve votos por un trozo de nuestra historia, por un cacho de nuestra integridad, por una parte de nuestra alma.

Y, como en cualquier otro cuerpo, gremio o profesión, las cuatro ovejas negras, corruptas y cómplices, permitiendo la destrucción de la noble y gloriosa historia de la Guardia Civil. Incumpliendo todos los artículos de su norma de conducta. Sobre todo el artículo 1º.

La disolución de unidades especializadas y necesarias, la retirada de tierras españolas como las provincias vascongadas o Cataluña, la cesión de competencias, la no equiparación salarial, la acuciante falta de medios, el maltrato en general, que culminan en hechos tan tristes y graves como el asesinato de Guardias Civiles en Barbate, el castigo por ayudar en la DANA de Valencia, o la destitución fulminante por oponerse a un ministro del interior desquiciado, enfermo y malvado, cuyo único objetivo en la vida es hacer daño. Sobre todo a la Guardia Civil.

Encabeza este pequeño tributo el artículo 1º de la Cartilla de la Guardia Civil, y no puede haber nada mejor que cerrarlo con el último artículo del primer capítulo de dicha norma de conducta, tan apropiado, viendo lo sucedido en Valencia hace unos meses, y cuyo cumplimiento, como no, limitó, evitó y prohibió el maldito gobierno socialista.

Artículo 35: En las avenidas de los ríos, huracanes, temblores de tierra o cualesquiera otra calamidad, prestará cuantos auxilios estén a su alcance, a los que se vieren envueltos en estos males.

¡Viva la Guardia Civil!

¡Viva España!

Me repito más que el ajo

2025-02-07T08:29:00.001+01:00

En una de sus siempre constructivas críticas a mis artículos, mi hermanito me remarcó ayer que “te repites más que el ajo”. Sin duda tiene razón, y mi argumento de que se trata de “mi línea editorial” solamente produjo una sonora carcajada y la sonrisa cómplice de mi sobrino (me imagino, ya que la conversación fue por WhatsApp, pero como si los viera a los dos, partiéndose el culo de lo pesado, monosabio y repetitivo que es el tío Ernie, sentados cómodamente en su trono de sabiduría y superioridad moral e intelectual. En fin, que sigo siendo la oveja negra, tonta y limitada).

Igual tendría que tomarme este comentario en serio y empezar a escribir sobre otros temas, aunque no sean de actualidad, no interesen a nadie y no me preocupen lo más mínimo. Podría por ejemplo dedicar unas líneas a la importancia de la metodología Lean Six Sigma en la gestión de proyectos, o quizás dedicar unas líneas a comentar mis últimas lecturas, como “Eso no estaba en mi libro de historia de la Primera República”, de Javier Santamarta, o “Francisco de Cuéllar: Capitán de la Gran Armada”, de Manuel Cebrián, pero no soy muy dado a comentar libros, prefiero que cada uno elija sus lecturas y saque sus conclusiones. En cualquier caso puedo recomendarlos, lo que hago de ambas obras desde aquí y en este momento. Quizás sería interesante que comentara los problemas reproductivos de algún animal en peligro de extinción, o describiera los evidentes peligros que causan las ventosidades de las vacas al medio ambiente, pero sinceramente, no me siento Greta Thunberg ni creo en las sandeces de supuestos expertos, que contradicen cualquier estudio serio y carecen de la mínima base científica. O, por qué no, podría dedicar un par de artículos a explicar como malgastar el dinero sin que se note (y mira que mi sueldo es más que correcto) y tener que pedir ayuda ajena por Bizum cada dos por tres, pero eso sería demasiado autobiográfico, y tampoco tiene mucho sentido airear mis defectos. Mejor resaltar mis virtudes, si es que las tengo, algo que muchas veces pongo en duda.

Otra opción sería dejar de escribir y simplemente reenviar memes de otras personas, cortos, eso sí, no vaya a ser que los 10 segundos de atención que presta la mayoría de la gente a los mensajes y publicaciones, se esfumen y mi comentario no llegue a su destino, caiga en saco roto y se esfume como el humo.

Pero, volviendo al ajo, que se repite en el estómago por una reacción química de no sé que componente y que, según dicen los expertos, se puede evitar quitando el corazón, escaldando los ajos y no sé qué otros trucos más: a mi siempre me ha gustado que repita, y seguiré comiendo el alioli como si no hubiera un mañana. A estas alturas ni me preocupa que repita, ni mucho menos el mal aliento, ya que la persona que más se acerca a mi es el presentador de cualquier programa de televisión, desde esa triste pantalla que tengo como única compañía en esta soledad no deseada que padecemos tantos boomers a punto de jubilarnos y, acto seguido, porque encima soy gafe y palmaré a las primeras de cambio, abandonar este mundo en paz dejando descansar a los demás.

No hay que ser muy perspicaz para entender que un columnista, aficionado o profesional, bueno o malo, se dedica a retratar la realidad, a comentar las últimas noticias, que es lo que el público demanda. Escuchando la radio, no veo que los famosos locutores de las principales emisoras hablen de los problemas del oso polar para encontrar pareja, ni escucho por las noches a los comentaristas deportivos alabar las últimas jugadas de los maestros de curling nórdicos, por no hablar de los titulares de prensa matinales, que por lo que me consta normalmente no versan sobre las erupciones cutáneas de una tribu neozelandesa, ni sobre la profundidad necesaria de los pozos de agua en los países del Sahel.

Lo que si veo, oigo y leo son noticias sobre corrupción, sobre mentiras, sobre comisiones y putas, sobre leyes injustas y asaltos al poder, sobre dictaduras encubiertas, maldades de las mafias europeas y violaciones y asesinatos a manos de violentos inmigrantes por toda la geografía nacional y europea. Y se repiten, hora a hora, día a día. Como el ajo.

Viva pues el alioli. O “all i oli”, ajiaceite, ajoaceite o ajolio. Que está de muerte.

Mi querida España..

Un Camino a medias

Martes 29 de septiembre, (Madrid-León) Virgen del Camino - San Martín del Camino.17 km

Miércoles, 30 de septiembre, San Martín del Camino-Astorga, 23,5 km

Jueves, 1 de octubre, Astorga-Foncebadón, 25,8 km

Viernes, 2 de octubre, Foncebadón-Ponferrada, 26,8 km

El tíaso de Sánchez

Tahúres

Una de piratas y corsarios

El futuro no nos pertenece

Non plus ultra

Trasiego y decantación (en el Camino de Santiago)

La preparación

Del tren al camino bajo la lluvia

(lunes 9 de marzo, Burgos-Hornillos del Camino, 20,5 km)

La fiesta medieval

(martes 10 de marzo, Hornillos del Camino-Castrojeriz, 20 km)

La primera caída

(miércoles 11 de marzo, Castro – Frómista, 25 km)

Una mañana con el Drogas

(jueves 12 de marzo, Frómista-Carrión de los Condes, 19 km)

La segunda caída

(viernes 13 de marzo, Carrión de los Condes-Moratinos, 30 km)

Un tramo ligero

(sábado 14 de marzo, Moratinos-Bercianos del Real Camino, 19 km)

La tercera caída

(domingo 15 de marzo, Bercianos -Mansilla de las Mulas, 26,5 km)

La llegada

(lunes 16 de marzo, Mansilla de las Mulas-León, 19 km)

El repelente niño Vicente 4.0

El scroll infinito

Hasta pronto

La última batalla

“Saber vivir es ir hacia la muerteAlegre y despreocupadoComo si fueses a la muerte de otro".Jorge Martínez (Ilegales)

Donde empieza la Reconquista

The Asper’s Tour 2025 (Camino de Santiago)

La ida, miércoles 17 de septiembre

Logroño-Nájera, jueves 18 de septiembre, 29 km.

Nájera-Santo Domingo, viernes 19 de septiembre, 23 km.

Santo Domingo - Belorado, sábado 20 de septiembre, 22 km.

Belorado-Agés, domingo 21 de septiembre, 27,5 km.

Agés- Burgos, lunes 22 de septiembre, 23 km.

Burgos y vuelta a casa, martes 23 de septiembre

Desgobierno

Arde España

Hay moros en la costa

Sin sombrilla ni crema solar

¿Vox populi vox dei?

¡Alzaos, españoles!

El esperpento nacional

La mentira más grande jamás contada

El ocaso del relato (hablando del Papa)

Tres reyes atravesando Navarra - Camino 2025

La llegada

Primera etapa (Roncesvalles – Zubiri, 21,4 km,)

Segunda etapa (Zubiri - Pamplona, 20,4 km.)

Tercera etapa (Pamplona – Puente de la Reina, 23,9 km.)

Cuarta etapa (Puente de la Reina - Estella, 21,6 km.)

Quinta etapa (Estella - Los Arcos, 21,3 km.)

Sexta y última etapa (Los Arcos – Viana, 18 km.)

A la Benemérita

Artículo 1. ° El honor ha de ser la principal divisa del Guardia Civil;debe por consiguiente conservarlo sin mancha.Una vez perdido no se recobra jamás.

Me repito más que el ajo

“Saber vivir es ir hacia la muerte
Alegre y despreocupado
Como si fueses a la muerte de otro".
Jorge Martínez (Ilegales)

Artículo 1. °
El honor ha de ser la principal divisa del Guardia Civil;
debe por consiguiente conservarlo sin mancha.
Una vez perdido no se recobra jamás.