El Nemetum Del Galaicum

LLUVIA DE TONTERÍA

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Fri, 29 Apr 2011 23:41:00 +0000

A veces llueve tontería

y empapa de hipocresía

a gente insoportable

que siempre busca un culpable,

un culpable cada día.

Un yo acuso omnipresente,

casi nadie es consecuente,

y todo ello es detestable.

Poco tiene de entrañable

el acusar por porfía,

como un necio contundente.

Todos tienen sus motivos

¿Se pondrán de acuerdo de vivos?

¿Se pondrán de acuerdo de muertos?

¿Llegarán a un acuerdo urgente?

¿Continuarán con su osadía?

¿Aceptarán sus desaciertos?

No es lo que yo quería,

es lo que ofrece la vida.

Continúa desavenencia

Cada loco con su ciencia,

cada quién con su poesía

y con su razón cautiva.

Cada cual más empapado

cuando llueve tontería.

LOS NÉMETONS DE GALLAECIA Y SUS SERES MÁGICOS

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Tue, 26 Apr 2011 16:45:00 +0000

Los romanos invadieron La Galia destruyendo a conciencia sus bosques sagrados. Asesinaron a gran parte de los druidas, y exterminaron buena parte de la cultura de los celtas. Al quemar los bosques sagrados, acabaron con la vida de casi todos los pequeños seres sobrenaturales que por la noche iluminaban con sus luces ulticolores la espesa vegetación. Todos los territorios sagrados albergaban otro tipo de vida, que sólo los celtas podían ver, intuir. Casi todos han desaparecido. Convivían con ellos en sus bosques sagrados llenos de mágia llamados Nemats o Németuns unos pequeños seres sobrenaturales de aspecto humano. Humanos y pequeños seres sabían cada cuál de la existencia del otro, y aunque se evitasen, se respetaban de mutuo acuerdo.

Muchos de los celtas que sobrevivieron a la invasión romana escaparon hacia territorios del norte de la península Ibérica. Allí fueron acogidos por unas tribus que aun se defendían con uñas y dientes contra el asedio romano. Se integraron con rapidez, ya que eran tribus de similares costumbres. Los Németons de Gallaecia estaban en pleno auge a finales de la siglo I a.c. Sus bosques acogieron numerosos rituales a escondidas de las patrullas romanas que todo lo vigilaban.

La magia de los bosques gallegos ha perdurado a lo largo de los siglos en algunos lugares. Las Carballeiras, los soutos, castiñeiros y demás arboledas presentes en la geografía gallega, conservan el encanto mágico de éstos bellos y místicos lugares donde a lo mejor aun hoy en día, si se busca en condiciones, se pueda encontrar algún lugar donde habiten los bellos seres mágicos que pueblan lo que eran bosques sagrados en la antiguedad.

VALIENTES LLAMADOS LIQUIDADORES

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Wed, 16 Mar 2011 00:51:00 +0000

Hasta un millón de personas pudieron convertirse en los llamados "liquidadores", que se dedicaron al trabajo después del accidente de la central nuclear de Chernóbil. Siendo el tiempo el que valora el trabajo de todos, pero cabe destacar la historia de tres de ellos, dos ingenieros y un trabajador de la central. Fueron especialmente importantes por su respuesta para salvar a Europa de una enorme contaminación radiactiva. Alguien tenía que hacerlo. La salud de Europa dependía de su trabajo. Eran tres hombres valientes que con un sobrenatural honor se dirigieron hacia una muerte más que segura por su exposición a la radioactividad. Teniendo como misión sumergirse en la piscina radiactiva del reactor para abrir unas válvulas que permitiesen la salida del agua contaminada hacia unos tanques donde se almacenarían en ante la emergencia. El agua tenía un color azul que indicaba el porcentaje bestialmente elevado de radiactividad y se enfrentaron a niveles de radiación miles de veces superior al que puede soportar un ser humano. Después de todo, alguien tenía que hacerlo, y fueron estos tres valientes hombres, también llamados los Biorobots. Eran parte de las miles de personas que entregaron su salud para salvar la del resto de los ciudadanos de Europa tras el accidente del reactor en Chernóbil. Fueron al lugar para salvar muchas vidas en el futuro.

A media mañana, Alexei Ananenko, Valeriy Baranov Bezpalov y Vasin Boris tomaron vodka para envalentonarse, llevaron pertrechos necesarios y se dirigieron hacia el lugar donde se encontraba la lava radiactiva del reactor N º 4.

A medida que se acercaban el reactor estaban más expuestos, más contaminación, fue un viaje de ida, cada paso que dieron una despedida. Entraron en el lugar, el nivel -5 del reactor donde se encontraba la piscina de agua para enfriar el combustible radiactivo, una piscina con un agua cuya radiactividad era casi sólida. Uno de ellos se quedó alumbrando hacia la piscina en la parte superior mientras que los otros dos héroes se sumergieron en el agua y abrieron las válvulas. Nadie más estuvo presente para saber lo que estaban haciendo y como se encontraban. Minutos más tarde, el agua comenzó a fluir a través de un tubo que la conduciría a un lugar seguro. No tardaron mucho en morir por la exposición a los altísimos niveles de contaminación que terminó con ellos de una manera terrible, sufriendo un síndrome radiactivo extremo. Fue toda una demostración de valor y honor. Mucho coraje para evitar una gran columna radiactiva que habría contaminado toda Europa.

Tras lo sucedido en Japón hay personas que luchan contra una catástrofe y enfrentándose a elevadas radiaciones apagan incendios en reactores, también podrían llamarse "los liquidadores" por estar expuestos a las radiaciones nocivas mientras se esfuerzan por reducir los efectos de la devastación que sufre su país desde hace días.

Y cada día que pasa estoy más convencido de la maldad para la humanidad que son las centrales nucleares repartidas a lo largo de varios países del mundo, siendo una energía peligrosa, altamente contaminante y dañina para el ser humano. Muy cara y residual. El futuro no está en lo nuclear, está en el viento y en el sol, no queremos hipotecas radiactivas que puedan acabar con la humanidad.

Ligazóns:

Los liquidadores.

Superhéroes de Chernóbyl.

LA REPRESIÓN OBRERA DEL SETENTA Y DOS

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Thu, 10 Mar 2011 12:25:00 +0000

El Ferrol de los setenta acogía unas importantes asambleas clandestinas, los vocales jurados que representaban los intereses de los trabajadores del naval fueron suspendidos de empleo y sueldo. Se enteraron en las primeras horas de la mañana del día nueve de marzo de mil novecientos setenta y dos. La noticia corrió como la pólvora por el entorno del astillero, y en solidaridad con sus compañeros se concentraron en las gradas cientos de trabajadores. De allí fueron a la explanada donde se encontraban las oficinas de la dirección de la empresa y escucharon las palabras del director, que no logró convencerlos. En ese lugar permanecieron sin retornar a su puesto de trabajo hasta bien entrada la tarde. El requerimiento de las autoridades para que abandonasen la empresa no fue suficiente para disolverlos. Eran, las tres y media de la tarde, y las fuerzas de seguridad del Estado tomaron la empresa. Había varias grilleras dentro del astillero y sobre las cinco y cuarto de la tarde, se bajaron numerosos policías cargados con sus porras y demás utensilios de fuerza, no dudaron en cargar contra los indefensos trabajadores.

A la salida del astillero les esperaba otro buen número de efectivos policiales que los acorralaron, repartieron palos de lo lindo a diestro y siniestro. Varias pelotas de goma rompieron cristales de algunas casas particulares del barrio de Esteiro. Los botes de humo y los porrazos estaban en la orden del día, muchos obreros yacían en el suelo doloridos por las palizas. Los trabajadores corrían por todas las esquinas posibles para escapar del asedio de los temibles cuerpos de seguridad represores de aquellos tiempos de dictadura venida a menos. Estaban acorralados. Fueron numerosos los heridos, por miedo a curar sus heridas en los hospitales y evitar represalias de las autoridades, acudían a escondidas sus casas particulares, cuyos propietarios los atendían de manera clandestina.

Mi abuelo estaba cansado de tanto correr; se había escondido entre los árboles del cantón, el barullo y el alboroto, creaba en esos momentos la imagen del caos en Ferrol. Tenía miedo, eran numerosos los policías que corrían detrás de los trabajadores ensañándose con ellos a golpes con sus porras. Había recibido un pelotazo en una pierna, no podía caminar sin tener que soportar un enorme dolor. Quería refugiarse en casa de mi madre, que por aquellos tiempos vivía en la Travesía de San Luís, justo enfrente del Campo de Batallones. Como pudo, fue evitando a los policías, que al verlo tendido lo aporreaban a su paso sin miramiento alguno. Logró a duras penas llegar a casa de mi madre, malherido, atemorizado por lo que acababa de vivir.

Era el diez de marzo de mil novecientos setenta y dos en el antiguamente llamado Ferrol del Caudillo. Al día siguiente, los trabajadores de los astilleros, demostrarían un espíritu de unión obrera ejemplar para que en muchas localidades de Galicia y España se alzasen a reivindicar sus intereses. Decidieron agruparse enfrente las puertas del astillero a primeras horas de la mañana. Para reivindicar la represión sufrida el día anterior. Decidieron hacer paro general ese desgraciado día diez de marzo. Como el gobierno no estaba dispuesto a tolerar ese tipo de situaciones en el país, enviaron a Ferrol mayor presencia policial.

Los obreros sólo deseaban manifestar un trato digno, el derecho a ser escuchados en negociaciones futuras, a no ser reprimidos por la fuerza bruta que demostraba la policía por aquellos tiempos. Se les estaba privando de sus derechos. Pero cuando comenzaron su recorrido por las calles, las fuerzas de seguridad del estado dictatorial ya los estaban esperando. Eran unas cuatro mil personas, unidas para reivindicar sus derechos, pero no los escucharon. La policía recibió la orden de cargar contra la multitud, cuando ésta iniciaba su recorrido por As Pías en dirección a Caranza. Los obreros en vez de acobardarse y huir como el día anterior, se enfrentaron valientemente a las fuerzas de seguridad, cargados con palos y piedras, decididos de una vez por todas a luchar unidos. Pero la policía disparó de manera indiscriminada, con sus zetas ametralladoras y sus pistolas, logrando alcanzar a numerosos heridos. A los desgraciados diez minutos ya había un muerto. Y otro más poco después. Sus propios compañeros los trasladaron al hospital, mientras otros, ya enloquecidos por la noticia que corrió como un rayo de la muerte de un compañero, lograron acobardar a los sorprendidos policías que nada pudieron hacer para reducirlos que escapar del lugar.

Se crearon piquetes informativos para que los vecinos de Ferrol y su comarca supiesen lo que acababa de acontecer. Ese día hubo cientos de contusionados, más de una docena de heridos de bala, entre ellos dos muertos. A todo juicio racional le queda manifiesta la desproporcionada actuación de las fuerzas de seguridad del régimen de Franco. Ese día Ferrol era una ciudad asustada. Las personas se encerraban en sus casas, temerosas de futuras detenciones que finalmente se produjeron.

Mi abuelo materno, maltrecho de las heridas del día anterior, no pudo acudir a la manifestación de ese desgraciado diez de marzo. Se quedo en casa, pendiente de la radio y el televisor. Salvando a lo mejor su vida. Si no llega a estar maltrecho, a buen seguro que estaría ahí al pie del cañón. Eso sí, acudió al entierro de los compañeros fallecidos, donde según contaba había cientos de policías custodiando el mismo. Como si eso fuese una nueva manifestación que el régimen franquista entendía como peligrosa. Eran los últimos avatares de la dictadura. Pero fueron momentos duros, llenos de dolor, de una unión obrera ejemplar para cualquier lugar del mundo. Los fallecidos se convirtieron en una especie de mártires de su Lucha. Hoy en día, en el barrio de Recimil (Ferrol), se puede observar el Monumento al Obrero. Cada diez de marzo, se celebra un acto de ofrenda en recuerdo de aquellos hechos, de los fallecidos Daniel Niebla y Amador Rey. Cada año se realiza un sincero homenaje a ese espíritu de unión obrera ejemplar en el año setenta y dos.

El padre de mi madre me contagió ese espíritu de lucha que debemos de tener todos para reivindicar nuestros derechos de una manera civilizada, que nunca deberemos de acobardarnos a exigir nuestros derechos y libertades. Mi abuelo Jorge me relató en su día estos hechos, siendo para mí una declaración muy importante sobre lo sucedido ese día de marzo, justo un año antes de que yo naciese. Crecí con la lucha obrera en la sociedad, sentí esa lucha obrera que operaba en la calle, crecí con ese despertar hacia una democracia, y con reconversiones navales.

LIBERTAD EN EL MONTE MEDULIO

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Thu, 03 Feb 2011 23:54:00 +0000

   "O día do Medulio
    con sangue quente e roxa
    mercámo-lo dereito
    á libre honrada chouza!"

("El día del Medulio,
    con sangre caliente y roja,
    compramos el derecho
    a la libre, honrada choza!").
(Ramón Cabanillas, "¡En pé!" (¡En pie!), 1917

Después de un gran banquete y con abundantes síntomas de estar embriagados, los últimos guerreros de las tierras nobles no se amedrentaron ante la vista de los acontecimientos venideros, uniendo sus fuerzas para defender su territorio, sus costumbres y su historia. Hasta su honor. Los bravos guerreros galaicos, astures y cántabros esperaban el momento del enfrentamiento, conocían de esas tierras hasta el último recoveco y podían planear su estrategia para defenderse ante las implacables legiones romanas que se acercaban al mando de Cayo Furnio y Publio Carisio.
Corría el año 22 a. C, pocas tierras faltaban de Gallaecia por ser denominadas por los romanos como "Sicenata Pacata" (quietos y pacificados). Pero antes de ello les quedaba reducir a un buen número de sublevados lugareños aliados, bien dispuestos a morir antes de ser romanizados. A orillas del río Miño se elevaba el monte Medulio; monte escarpado, fragoso y lleno de rocas y peñascos, casi inaccesible. Los propios guerreros aliados crearon un foso para aumentar la resistencia ante los romanos que se acercaban. Se escondieron en distintos lugares para sorprender a las centurias que se iban acercando, las dos legiones romanas esperaban al otro lado del río Minio flumini inminenten (río Miño). Los centuriones Antisio y Firmio, cada uno por una ladera diferente dirigían a sus cohortes de legionarios hacia la cima, estaban deseosos de aniquilar cuanto antes a los resistentes guerreros galaicos, cántabros y astures que les estaban esperando. Pero el mismo terreno galaico les estaba creando bastantes bajas, pues las trampas durante la ascensión se sucedían y los legionarios romanos iban cayendo heridos por resbalones y caídas, el terreno se les hacía impracticable para la batalla. Cayo Furnio ordenó a nuevas centurias ascender la montaña, cada una de ellas con su estandarte, intentaba guardar su conjunción ante el quebrado terreno. Mientras tanto, las centurias se acercaban al gran foso creado por los resistentes aliados. El sol comenzaba a elevarse ocultado de vez en cuando por alguna nube negra que amenazaba lluvia, el mediodía se acercaba.

Rodeados por todos los francos de la montaña, no tenían otra opción que esperar la llegada de los romanos y cuando superaban el foso comenzaron a arrojarles piedras y antorchas que pronto crearon incendios al prender los tojos, haciendo más ardua la labor de los romanos al ascender el gran Monte Medulio. Buena parte de las gentes de los distintos poblados lugareños de las tierras ocupadas de Gallaecia se encontraban refugiados en la cima del Monte Medulio resistentes a desprenderse de sus vidas libres.

Las mujeres prendían antorchas, creaban cadenas humanas para hacérselas llegar a los hombres que se encontraban en la orilla del acantilado arrojándolas al momento hacia los romanos. Los niños recopilaban piedras de distintos tamaños y creaban montículos cerca de los adultos para que estos lanzasen las piedras. Conseguían por veces su objetivo y la cantidad de centurias romanas iban mermando el número de sus componentes por los distintos impactos que recibían desde arriba, pero aun así, poco a poco avanzaban en el duro terreno. A punto estaban los romanos de comenzar a escalar los últimos metros hacia la cima cuando de los distintos matorrales salieron como furias los iracundos guerreros galaicos, astures y cántabros que comenzaron a matar romanos con una saña inusitada. Sabían que iban a morir y morirían matando. Antes de morir dieron cuenta de un buen número de romanos, y más de un estandarte de alguna centuria yacía en medio de los tojos quedando quizás olvidado para siempre y que el tiempo se encargaría de cubrirlo de vegetación y lo enterraría como testigo de la valerosa batalla en el Monte Medulio.

Los recursos para defenderse se les hicieron escasos, vieron morir a sus guerreros metros abajo cruzados por las lanzas romanas, no les quedaba otra opción para lograr su libertad. Ya lo tenían todo programado, en caso de que sufriesen la derrota en la batalla, nunca se entregarían a los romanos, o luchaban hasta la muerte o se matarían suicidándose para perpetuar su libertad. Los niños poseían las bayas necesarias que fueron recopilando de los tejos de la zona. Todos lloraban, se abrazaban, gritaban. El tiempo se agotaba. Comenzaron a repartirse bayas rojas venenosas y fueron ingiriendo varias a la vez. Familias enteras se arremolinaban en la arboleda de la cima esperando su momento de perecer. Se miraban con miedo. Las madres lloraban cuando veían a sus hijos debilitarse al ir el veneno haciendo efecto en su organismo, apagándose sus vidas poco después. Los más veteranos aun deseaban matar algún romano más, no se entregarían así como así a la muerte. Otros guerreros, en cambio, prefirieron morir junto a sus familia hundiéndose una daga en el corazón tras escuchar el último latido del corazón de su ser querido. Morían hacia la libertad, para seguir siendo un pueblo libre, personas libres en su tierra hasta esos momentos.
Otros se atravesaron mutuamente con sus espadas, antes antiguos enemigos por causas territoriales, se abrazaban en un pequeño ritual antes de proceder a hundir su espada en la carne del otro, y el otro hacía lo mismo a la vez. Ambos caían heridos de muerte y daban sus últimos suspiros. Alguno prendió fuego a sus ropajes y se arrojó monte abajo para intentar propagar las llamas a los romanos cercanos, que al llegar a su altura lo dejaron arder mientras lo observaban gritar y consumirse bajo el fuego.

Los romanos fueron llegando y perplejos fueron encontrando a cantidad de lugareños, bravos y fornidos guerreros inertes en el suelo junto a sus familias. No entendían, estaban deseosos de matar y su rabia se acumulaba al comprobar que la batalla se había terminado. Algún romano incrédulo comenzó a clavar su lanza en los diferentes cuerpos que iba encontrando, como para asegurarse de que realmente estaban muertos. Lo estaban, se habían suicidado. Un suicidio múltiple por la libertad. Por la libertad en las tierras de Gallaecia, el honor de los últimos y bravos resistentes guerreros astures, cántabros y galaicos nunca más sería vencido. Su historia sorprendió a las altas esferas en Roma que comentaban la valentía de los galaicos muy parecidos a los galos, quienes preferían morir con orgullo proclamando su libertad a ser romanizados. Le llamaron a Gallaecia la pequeña Galia y el monte Medulio quedó para siempre como el símbolo de la libertad de las tierras galaicas.

A falta de más datos, entre otras posibilidades, creo en la posibilidad de que el Monte Medulio estuviese situado en la Sierra do Caurel, en Lugo. El actualmente llamado Monte Cido, topónimo Occidio, (matanza, carnicería). Donde se encontró un antiguo foso y un estandarte romano con el águila imperial junto a otros vestigios romanos. Un lugar escarpado y de difícil acceso donde proliferan los tejos, esos árboles cuyos frutos venenosos sirvieron para suicidarse a los últimos guerreros resistentes de las tierras libres galaicas.

"Por último tuvo lugar el asedio del Monte Medulio, sobre el cual, después de haberlo cercado con un foso continuo de quince millas, avanzaron a un tiempo los romanos por todas partes. Cuando los bárbaros se ven reducidos a extrema necesidad, a porfía, en medio de un festín, se dieron la muerte con el fuego, la espada y el veneno que allí acostumbran a extraer de los tejos. Así la mayor parte se libró de la cautividad, que a una gente hasta entonces indómita parecía más intolerable que la muerte..."[12] [13]
Lucio Anneo Floro.

FOTOS ANTIGÜOS POBLADORES HISPANOS
Guerreros galaicos, astures y cántabros.
ARTISTA: Ángel García Pinto
BLOG: http://angelgpinto.blogspot.com/

LOS PASAJES DE LA VIDA

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Wed, 19 Jan 2011 16:28:00 +0000

- ¿Porqué escuchamos la voz de ese hombre, papá?
- Por qué nos está contando un cuento.
- ¿Un cuento de quién?
- En este caso de Rosalía de Castro.
- ¿Quién era Rosalía de Castro papá?
- Si escuchamos el cuento, lo sabrás.

La niña escuchó en silencio la voz del narrador, una voz suave y entregada, armónica y atrayente para el que escuchaba. Se recostó sobre el hombro de su padre. Ambos escuchaban la voz de Juan Antonio Cebrián relatando con sus dotes de gran narrador los avatares en la vida de Rosalía de Castro. El granizo golpeaba en los Velux del techo, la enorme cristalera se teñía de blanco, fue necesario subir el volumen del MP3 para escuchar de manera nítida el podcats del pasaje de la historia sobre la gran escritora gallega.

-    ¿Papá?
-    Dime.
-    ¿El señor que cuenta la historia de Rosalía está leyendo?
-    No, Lucia, lo está diciendo de memoria. Es ciego; no puede leer, o si, depende.
-    Jolín, ¿de memoria? ¿Y cómo se puede saber aprenderse todo eso de memoria?
-    Porque lo estudió. Lo leyó mediante el lenguaje Braille para ciegos, que utiliza puntos y guiones en relieve para transmitirle información, es una manera que ellos tienen para leer. Pero además de todo eso Juan Antonio era un genio.
-    ¿Cómo el de la lámpara de Aladino?
-    No Lucía, un genio es un persona que actúa con una capacidad extraordinaria para crear cosas nuevas, inventar canciones o escribir cuentos o historias que nunca nadie fuese jamás capaz de igualarlos. Uno de los ejemplos de su genialidad son sus Pasajes de la historia de su programa de radio La Rosa de los Vientos.
-    Entonces, ¿Juan es un genio en pasajes de la historia?
-    Claro. No sólo en eso, en muchas cosas más.
-    A mí su voz me suena, papá.

Tuve que pulsar el stop del aparato y retroceder un par de minutos, era necesario explicarle algunas cosas antes de continuar con la historia. Estaba claro que la voz de Juan Antonio Cebrián le sonaba, creció escuchándolo desde bebé. Muchas tardes escuchábamos juntos los pasajes de la historia, ella claro no entendía, yo sí. Pero mientras ella estaba recostada en su cómodo sofá balancín, yo me sentaba delante del ordenador y comprobaba como la melosa voz de Juan Antonio amansaba a mi hija y la mantenía divagando en silencio hasta que terminaba la historia. Las muchas situaciones históricas de batallas, traiciones, versus, biografías de personajes importantes y valerosos, las había escuchado anteriormente con apenas meses y luego a medida que aprendió a andar cualquiera la mantenía quieta en el sofá balancín para escuchar el pasaje de la historia correspondiente. De aquella, Juan Antonio Cebrián aun estaba entre nosotros. Pensé e imaginé como muchos rosaventeros que los pasajes de la historia aumentarían en número a medida que fuese trascurriendo el tiempo, y así, cuando mi hija tuviese mayor entendimiento nos sentaríamos juntos a escuchar los innumerables pasajes de la historia acumulados. Un día triste sin despedida, como hacen los genios, Juan Antonio se fue al mundo de los genios y con ellos está desde entonces, pero a nosotros tampoco nunca nos ha abandonado. Los pasajes de la historia y su voz aún son nuestra compañía. Y, bueno, la niña ya tiene siete años, ya sabe leer y escribir. Ya lee cuentos y aprende historias y siendo la niña que es, que mejor regalo le puedo hacer que poner un pasaje de la historia cada día, y centrarnos cada día en la historia que Juan Antonio nos relata, para así comentarla e ir aprendiendo de la vida y de sus personajes escuchando la apacible voz del grande Cebrián. Le expliqué que hacía tiempo había fallecido y que se encontraba en el mundo de los genios, que cómo recuerdo nos quedaba su voz relatando historia.

Ambos, recostados en el chaiselonge mirábamos hacia el mismo lugar, como si estuviésemos observando la tierna silueta de Rosalía de Castro que narraba la voz de un dulce e impecable Juan Antonio Cebrián. Al finalizar el pasaje; mi hija Lucía se interesó por la vida de Rosalía de Castro, la madre de todos los gallegos, decía. Yo, orgulloso, tomé en mis manos el libro de Follas Novas y juntos leímos poesía gallega. Le enseñé fotos de Rosalía, las fotos de la casa de Rosalía (a donde requirió ir en cuanto se pudiese). Juntos terminamos la tarde escuchando la voz de un video de Youtube en el que Luz Casal cantaba los versos de Negra Sombra:

- Cando penso que te fuches...

Yo pensaba en Juan Antonio Cebrián y en su genialidad, por siempre presente. Esperaba y deseaba que mi hija también aprendiese de los treinta y dos rumbos de La Rosa de los Vientos con fuerza y honor. A lo largo del tiempo, le esperarían a mi hija numerosos Pasajes de la Historia, cuando se terminasen le esperaban los podcats de Mujeres con Historia, narradas por la viuda del genio, llamada Silvia Casasola. Pero eso ya es otra historia.

- ¡Qué bonita es esta canción papá!...

EL RITUAL DE LA GUERRA

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Sat, 08 Jan 2011 19:20:00 +0000

La noche había caído sin piedad y la luna brillaba en su cuarto menguante provocando sombras ancestrales en medio del bosque, las ramas de los robles danzaban al ritmo que imponía el viento suave que las acariciaba. En la pequeña planicie se divisaba un nutrido grupo de personas formando un círculo. Realizaban un ritual celta. El guardián del bosque y jefe supremo de las tribus galaicas, el druida Arcanuz alzaba sus brazos al cielo mientras lanzaba sus versos invocando a las deidades de la noche, a los espíritus del bosque que moraban en espera de ser reclamados. El pequeño cordero era sujetado por los jóvenes amdaurs, presintiendo quizás que se acercaba su triste final. Sería entregado a los dioses para que intermediasen ante la terrible batalla que se avecinaba. El bravo ejército de las tribus aliadas se amontonaba bajo el robledal sumido en una especie de penumbra, las escasas antorchas que iluminaban el ritual no llegaban a todas las zonas del nemetum sagrado, el lugar donde se celebraba el ritual de la guerra.

El cordero fue degollado por la daga del druida Arcanuz, el joven amdaur Kaé temblaba ante las embestidas del animal dando sus últimos movimientos instintivos de defensa, hasta que poco a poco cesó exhausto. La sangre del cordero fue vertida por completo en unas tinajas y sus restos arrojados al fuego. Los vítores de los bravos guerreros celtas comenzaron a atronar el lugar, muchos se empujaban entre ellos jubilosos esperando el momento de ser alcanzados por alguna gota de sangre que los druidas del consejo comenzaron a esparcir. Una vez cumplido su objetivo el guerrero se apartaba para dejar a otro ser alcanzado por unas gotas de la sangre de la guerra. Tenían la convicción; así lo aseguraban los sabios druidas, que el guerrero que fuese alcanzado por una simple gota de sangre durante el ritual seria dotado de la protección de la deidad celta Lug, aportándoles vigor, brillantez y tenacidad, lo necesario para vencer a los ejércitos enemigos que acechaban. Cerca de setecientos hombres recibieron de alguna manera parte la sangre del cordero sacrificado. El resto, unos dos mil infortunados, tendrían que conformarse con sus dotes naturales.

El consejo druida dio por finalizado el bullicioso ritual, la antorchas se apagaron, tan sólo el fuego iluminaba la noche en un claro del bosque de robles. Los guerreros comenzaron a tomar posiciones, se fueron instalando en varios lugares estratégicos donde se ocultaban para intentar sorprender a su enemigo. Esperaban la llamada de los karnyx que anunciaría el comienzo de la batalla.

Los ejércitos romanos se acercaban a un ritmo frenético y en perfecta formación, intentaban acosarles por diferentes flancos siendo conscientes de su superioridad, estaban decididos a terminar de romanizar los escasos territorios galaicos que se resistían, sobre todo la costa ártabra…

BROMA INOCENTE

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Tue, 28 Dec 2010 18:19:00 +0000

Julián despertó sobresaltado ante una pesadilla extraña y empapado en sudor intentaba recordar los detalles de esos momentos incómodos soñados. Se levantó casi mareado, le dolía el pecho, se volvió a sentar. Respiró de manera profunda e inspiró de la misma manera, intentaba relajarse. Estaba nervioso, su corazón acelerado le indicaba que algo no marchaba bien. Poco a poco, tras recuperar el compás de su respiración logró calmar el ritmo cardiaco y sentirse mejor. Pensó en el móvil, en llamar a una ambulancia, pero como su malestar iba desapareciendo declinó ese pensamiento. Se levantó despacio y manteniéndose en pie esperó a no sentirse mareado para comenzar a caminar hacia la cocina y prepararse el desayuno, aunque ya eran las dos de la tarde.

Encendió la radio. En ella se enteró de que el Deportivo había fichado a Ronaldo “el gordito” , una noticia impresionante que le costó asimilar, pensó que tal vez a Lendoiro le habría tocado la lotería de Navidad y que aunque fuese un fichaje de renombre el futbolista ya estaba dando los últimos coletazos. Se bebió el zumo de naranja que había preparado, apagó la radio y encendió el portátil. Abrió su web favorita El Reservado. Al cargar la página sus ojos desorbitados pudieron leer la noticia sobre la retirada de los cargos a Julián Assange y no entendía nada, -¿qué está ocurriendo hoy?-, pensaba. Sonó el teléfono.

- Diga

- Hola buenas tardes

- Buenas

- ¿No me conoces?

- Pues no, ¿quién eres?

- Soy Rocío Lamas Turbada

- ¿Quién?

- Rocío- La-masturbada, ja, ja.

Colgaron el teléfono. Eso le pasaba por coger llamadas con el número oculto. De nuevo se le pasó por su mente la idea de que ese día estaban pasando cosas muy raras.

Se dedicó a indagar por las diferentes webs que visitaba de manera habitual mientras daba sorbos ruidosos cada vez que se acercaba la humeante taza de café a los labios. Y así, leyó en el diario digital Sport unas declaraciones en las que Ibrahimovic afirmaba: “Si me encuentro con Guardiola, lo dejo knock-out”. Joder con el chulo del sueco. Se dispuso a visitar su página favorita de fórmula uno, F1 al día, y de nuevo se sorprendió, “Schumacher podría volver a Ferrari en 2011”. Jolín con el día. Leyó el desarrollo de la noticia y se convenció de que era verdad, de nuevo se sorprendió. En los últimos días había estado muy desactualizado, inmerso en su trabajo casi las veinticuatro horas del día, su empresa se hundía ante las crisis e intentaba reflotarla pero con su entrega estaba debilitando su salud, lo notaba.

Cerró las noticias deportivas y abrió distintos diarios de noticias digitales donde se encontró una de las noticias que más le indigno, la subida de cincuenta euros anuales a la factura de la luz, todo se estaba poniendo muy negro, los poderosos cada vez lo eran más. Arto de todo, afectado, sorprendido e indignado, apagó el ordenador y se dirigió al baño a darse una ducha. Encendió la radio, sintonizó Onda Cero, su emisora favorita. Mientras se desvestía para entrar en la ducha pudo escuchar la noticia de que el Real Madrid había fichado a Ibrahimovic en el mercado de invierno, no pudo más que reírse si ganas, - Este día es de locos-, pensó mientras se duchaba.

Sonó el timbre de la puerta; presuroso comenzó a secarse con rapidez mientras gritaba - Ya va- y se abrochaba el cinturón del albornoz. Abrió la puerta, no había nadie, pero descubrió un paquete de color negro en su alfombra, miró a ambos lados sin descubrir a la persona que lo había depositado en su puerta. Lo miró; de manera lenta dirigió sus manos para recogerlo, al tener contacto con el notó cierta viscosidad e intentó apartar sus manos, pero ya no pudo, sus manos se habían pegado al cartón tintado de negro. Se levantó cabreado con el ligero paquete pegado a sus manos, con furia lo aplastó y de su interior surgió una figura de inocente mal recortada que descendía lentamente hacia el suelo. Cerró la puerta de su casa con una pierna mientras luchaba por liberar de sus manos el cartón pegado a ellas. Encima de su alfombra quedó posada la silueta de inocente, que lo marcaba como víctima de ese día.

Mientras se dirigía al cuarto de baño se dio cuenta de que todas las noticias que había leído eran inocentadas, cayendo en la cuenta torpemente del día en el que se encontraba, el día de los santos inocentes. Ante tanto trabajo se le había escapado esa rara tradición días antes de terminar el año, de celebrar la muerte de veintiocho niños inocentes menores de dos años ordenada por el rey Herodes con el fin de deshacerse del recién nacido Jesús de Nazaret; gastando bromas a diestro y siniestro, al tan ni son, para salir quizás de la rutina diaria de todo un largo año de trabajo y malhumor.

Por lo menos, se lo había pasado bien escuchado la noticia del fichaje de Ronaldo, de Ibra, de la retirada de cargos al de Wikileaks, por lo menos se había olvidado de pensar en sus achaques de salud por unas horas. Aunque se preguntó si lo de la subida de la luz sería una inocentada o no, deseó que sí. Deseó que el mundo diera noticas sorprendentes y positivas todos los días mientras intentaba despegar de sus manos el cartón todavía adherido en su piel. Al adelantarse hacia el lavabo resbaló con uno de los trozos que había en el suelo golpeándose la cabeza contra el mismo y rebotando hacia atrás para golpearse de nuevo en el suelo y siendo este un golpe mortal. Su pierna derecha había patinado, lo que le hizo perder el equilibrio y propinarse unos golpes mortales. Yacía en el suelo inmóvil.

Sonó de nuevo el timbre de la puerta, Julián ya no lo escuchaba, nadie iba abrir. Finalmente abrió la policía un par de horas más tarde, encontrándose el cadáver y la triste escena en el cuarto de baño. Había sido una víctima inocente y la silueta de su alfombra así lo demostraba. Alguna vez, una simple broma, puede irse de las manos o provocar daños mayores de los que el bromista cuenta con provocar.

La vida es una broma continua de la que somos víctimas, por veces es broma macabra y otras la gracia desgarra...

ESPÍRITU CONSUMISTA

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Tue, 21 Dec 2010 18:57:00 +0000

Calles iluminadas de fantasía, con lucecitas de colores de distintos formatos que atrapan la vista de un globalizado consumidor, bien dispuesto a gastar sus ahorros anuales, si los hubiese. Comercios exponiendo productos milagro que remedian los males pasados en un solo día. Solidaridades improvisadas por Navidad, como si la mente del hombre tan solo se acordase de los que pasan penurias cuando engullendo todo tipo de productos alimenticios y acompañado de sus seres queridos siente que la vida es preciosa. Preciosa por esos momentos entrañables alrededor de la chimenea o al calor de un radiador de calor azul. Y ese hombre es afortunado, y sólo cuando se siente afortunado se acuerda de los demás, el resto del año esa solidaridad afloraría de manera desinteresada siempre y cuando su bienestar fuese manifiesto. Porque los humanos halos egoístas que luchan codazo a codazo por hacerse camino en la vida contra quién fuese necesario, normalmente otro humano, al que hundirían sin dudarlo con tal de conseguir sus intereses, para luego, una vez satisfechos, ir de solidarios por la vida predicando el buen hacer con sus bolsillos bien repletos. En Navidad, se intenta ayudar al prójimo, el resto del año hay enemigos por todas partes.

Por Navidad, se reciben correos de personas que el resto del año de ellas nada se supo. Quizá; ante ese bien estar que las fechas le provocan, se sientan culpables de abandonar a quién deberían haber cuidado el resto del año e hipócritamente aprovechan el espíritu navideño para de manera jovial desearle Felices Fiestas. Qué bonito. ¿Verdad? Qué bonita es la amistad que todos los años te envía un SMS de felicitación, joder. ¿Y el resto del año, qué? No me extraña que dure esa extraña amistad si sólo dos personas interactúan una vez al año. ¿Qué provecho tiene?, si tan sólo sirve para desearse de manera mutua un próspero año nuevo. Merece la pena llamarle amistad a algo así, porque si es por desear a cualquiera se le desea Feliz Navidad, pero no por eso se les llama amigos.

Así pues; hasta ahora, podemos deducir que las lucecitas de colores y los comercios con preciosas flores de la Navidad, afloran en el ser humano un sentimiento hipócrita que lo obliga a actuar de manera muy distinta a como actúa el resto del año. Y que además; el ser humano, es más propenso caer en tentaciones consumistas que lo mantienen hipotecado el resto del año, los anuncios de publicidad son tan bonitos y atrayentes. Las televisiones reflejan entre decorados y músicas alegres tanta armoniosa hipocresía que hay que hacer y sentir lo que ellos sienten, y si hay que venerar a un señor con barba blanca y un traje rojo que proviene de un anuncio publicitario, pues también se venera. El personaje, bien saciado él, es un plagiador, plagiador de la leyenda escandinava de San Nicolás cuyo traje verde se encargaron los poderosos de darle un tinte rojo, se adueñaron de sus trineos y sus ideas y con ello se forjó un arduo negocio que domina medio mundo y del cual este que escribe intenta ser inmune. Ese simple personaje obliga a gastar miles de millones de euros, los cuales, bien organizados, solucionarían muchos problemas de hambruna y enfermedades a los países del tercer mundo, y a los propios indigentes que rodean las calles de nuestro país. Dicen que el dinero tiene que fluir y circular para reflotar la economía, el caso es que casi siempre termina cayendo en manos de los mismos.

Con todo ello en estas fechas estoy atento, y aunque felicito cordialmente, deseo no contagiarme de hipocresía navideña y ser yo mismo, como siempre. Más triste si cabe, por observar de continuo que nos tienen dominados como autómatas teledirigidos mientras transforman nuestra historia y nuestras raíces para crearnos mundos globalizados de consumismo que son las delicias de muchos incautos navideños.

Que tengan ustedes felices compras, eso sí, luego no se quejen que si la cuesta de enero, ni de esos recibos domiciliados mensuales para pagar lo comprado en Navidad. Aun se puede ser consecuente, aun se está a tiempo, el mejor regalo es el amor, la salud, la familia y los amigos. Si durante todo el año se reúnen estas condiciones se podrán vivir muchas navidades en un solo año.

¡Feliz Navidad Consumista!

COINCIDENCIAS

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Wed, 15 Dec 2010 19:34:00 +0000

Estaba en la cola de la administración, llevaba más de cuarenta y cinco minutos de espera, al parecer los turnos avanzaban lentos. La culpa parecía de la funcionaria mal encarada que vestía una llamativa chaqueta de color rojo. Se dirigía de manera muy despreciativa a quién tenía en su mesa, un señor desaliñado que revolvía en los papeles de su carpeta para buscar lo que ella le reclamaba. Tras unos instantes incómodos logró encontrar lo que buscaba y la funcionaria malhumorada tramitó su papeleo y pulsó el botón del siguiente. Era mi turno.

Con solo ver su cara de poca amabilidad uno temía hacer cualquier propuesta, por lo que directamente le entregué el formulario perfectamente cubierto y todos los documentos solicitados. La funcionaria los tomó en sus manos, los revisó a conciencia, y al levantar la vista una enorme sonrisa le invadía el rostro, el cambio se antojaba sorprendente. Riendo me dijo:

-   ¿Pero tú eres Luis, el marido de Mercedes?
-   Si…

Contesté dubitativo.

-   Es que tú mujer y yo fuimos compañeras en el EGB, yo soy Lourdes.
-   Ah Encantado…
-   ¿No te das cuenta?
-   No, ¿de qué?
-   De que somos amigos en Facebook, ya hace unos meses que aceptaste mi solicitud. Tú mujer y yo nos encontramos y decidí agregar también a su marido, o sea, a ti. Ji, ji, ji.
-   Ah, claro, tú eres Lourdes Gonzalez.
-   Si, ji, ji, ji.

Por el simple hecho de ser amigos de Facebook, esa mujer cambió de inmediato su malhumor, y se enfrascó en una conversación de la que ella parecía ser la única interlocutora, yo intentaba ser educado. Deseaba que terminara de una vez, la gente de la cola se estaba impacientando, había que ser consecuente y pensar un poco en toda la gente que esperaba ser atendida.

-   Aun recuerdo las veces que Merche y yo nos escapábamos juntas a las fiestas del barrio, sin decir nada a nuestros padres. Y ellos buscándonos toda la tarde, y claro de aquella no había móviles e imagina el disgusto que pasaron.
-   No ya, me imagino. Bueno si tal ya hablamos por Facebook que hay gente esperando.

Ella bajó su tono de voz.

-   Que esperen Luis, que llevo toda la mañana estresada.

Me temblaba una pierna, sentía la presión de la gente de atrás casi desesperada, deseando mandar a la mierda a esa señora, a mi ya comenzaban a mirarme mal, quizás por darle coba:

-   Cuando íbamos a la catequesis lo pasábamos genial, qué tiempos aquellos.
A mí me importaba todo eso un carajo, quería que me cuñase lo papeles para irme del lugar. A veces hay que ser hipócrita a cojones.

-   Mira Lourdes, perdona, es que tengo un poco de prisa.
-   ¿Y qué tal le va a Merche en su nuevo trabajo?

Joder…

-   Bien, le va bien, pero ya te contará ella por Facebook.
-   Vale, ok. ¿Tú chateas por Facebook?
-   No, no, siempre estoy desconectado.
-   Pues conéctate un día y chateamos.

Era lo que estaba pensando vamos, pensé. Finalmente dio entrada a los papeles, me entregó la copia de entrada en registro y antes de que yo pudiese despedirme se dirigió de nuevo a mí:

-   ¿No sabrás el número de móvil de Merche?
-   De memoria no, lo tengo en mi agenda, pero el celular está en el coche.
-   Bueno pues le dices que me envíe un mensaje con su número por Facebook.
-   Vale se lo diré.

Deseaba marchar de allí, ya se escuchaban las críticas de la gente que buenamente esperaba con una paciencia que tenía sus límites para que Lourdes los atendiese. Cuando me giré para marchar escuché:

-   Eh, Luis, dame dos besos hombre.

Me puse coloradísimo, tanto que a alguno se le escapó una sonrisa, vaya situación más comprometedora aquella que estaba viviendo. En fin, sin decir nada me acerqué, le di rápidamente los dos besos y me fui. Mientras cerraba la puerta de la oficina pude observar de nuevo el rostro malhumorado de aquella mujer que hacía unos segundos estaba tan pancha y contenta. Cierto era, que algunas personas de mi Facebook las acepté porque afirmaron ser amigas de mi esposa, pero a partir de aquello me prometí revisarlas más a fondo.

Por supuesto, al llegar a casa lo primero que hice fue borrar del Facebook a esa dama, no fuera ser que un día me pillase por banda en unos de sus chateos y me tuviese una hora leyendo sus historias de cuando mi mujer y ella fueron jóvenes.

A veces; la vida, te presenta varias opciones, puedes decidir ser hipócrita momentáneo, hipócrita entregado hasta lamer culos, o cortar por lo sano con la hipocresía que en momentos de la vida es obligada para no ser etiquetado como un maleducado. Yo a veces, prefiero ser maleducado.

¿Porqué a algunos les cuesta tanto leer la vida entre líneas?

VIAJANDO A TRAVÉS DE LA HISTORIA

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Sat, 04 Dec 2010 20:37:00 +0000

Sin un buen día se me ofrece

viajar a través de la historia,

aunque ciencia ficción parece,

sería viajar a la gloria.

Elegiría el siglo de oro,

de letras con decoro

siglo de duras batallas,

enfermedades crueles

y viles cañallas.

Donde la prosa era arte

convertido en melodía

cuyas palabras poesía

permitían escudarte

ante enemigos infieles.

Batallas dialécticas

en versos y en prosas,

en plenos Corrales

obras especiales,

obras esplendorosas

y las gentes famélicas.

Viajaría en el tiempo

al siglo dorado

pues este que yo vivo

ya está desgastado.

Parece perdido

en todo momento

desensibilizado

un mundo sin cuento.

La física cuántica

me llevase a un viaje

cruzando los confines

a un tiempo de espadachines,

de prosa cervántica,

de versos ultraje,

de bufones arlequines

y rima asonántica.

Como un torpe remedo

me acercaría a Quevedo

que estando en la bodega

escribíosle a Lope de Vega,

metido en plena refriega

por tal caballero Olmedo,

y observara con esmero

para estudiar como juega.

Y ser testigo

del arte que emplea,

en verso satírico,

en plena pelea.

Su enemigo idílico

por veces le aterra

palabras su guerra

escribir lo primero.

Llevando mis aires

de chico moderno

del siglo veintiuno,

siglo de crueldades,

le hablaría al oído

contándole mil verdades

de un futuro de infierno

para él desconocido.

Puede que en esos momentos,

estando yo de perfil,

Quevedo se fijase en mí

parodiando mi naríz.

Rióse de mí el infeliz,

siendo sus risas tormentos

sugiriendo risas mil,

por lo que me enrojecí.

Viajando en el tiempo

vería a las gentes

a través de las lentes

del idolatrado Quevedo.

Sentiría su fuego

contra el Góngora Don Luís

sintiendo su prosa

como un fugaz aprendiz.

Sería escena bien tierna

estar sentado en la taberna

rodeado de insignes personajes,

brindar y tomar brebajes,

con Quevedo, Góngora, Lope de Vega,

Tirso de Molina, el hidalgo Cervantes,

De la Barca Calderón,

soltando versos sin ton ni son.

A todos ellos relataría

los abusos que existen hoy en día

bien lejos de avanzar como persona

el mundo retrocede, se abandona.

Más miseria y porquería

y mayor el diezmo que se abona.

Un siglo u otro, en poco desentona,

cuanto más poder, más se atesora.

A todos ellos literatos

del siglo de múltiples colores,

del Siglo de Oro y de flores,

de aquí te pillo y te mato.

Les diría que son leídos

siglos después conocidos

y por siempre idolatrados,

agradeciéndoles el trato.

Y así sabrían, pues,

que varios siglos después

aún existen las batallas,

los hipócritas y los canallas,

hay peste allá donde vayas

y casi todo está al revés,

no hay donde poner los pies

a no ser en Polvorosa,

refugiándose en la prosa.

Y mi cápsula del tiempo

con nanobots instalados

retornó del siglo de oro

al siglo de los macabros,

al mundo de lo moderno

de seres inacabados,

donde falta lo que añoro;

Libertad y Sentimiento.

NOMBRAMIENTO DRUIDA

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Tue, 23 Nov 2010 00:03:00 +0000

Era la noche del equinoccio de primavera; los druidas habían dispuesto todo según la tradición, los espíritus de los enormes robles sagrados protegerían a los jóvenes amdaurs para otorgarles su nuevo cometido en la tribu, una vez que fueron instruyéndose sobre los avatares del mundo druídico había llegado el momento de la verdad. Unos aun no tenían claro su cometido, otros sabían perfectamente que serían elegidos, sus dotes destacaban del resto con mucha diferencia. Unos dispondrían de poderes mágicos y enseñarían el arte bélico, con el tiempo la madre antigua les proporcionaría más poder, o incluso a otros se lo quitaría. Los que perdiesen su oportunidad de ser unos verdaderos druidas, podrían presentarse otras veces hasta conseguirlo, mientras se dedicarían a comunicar la tradición oral por la tribu junto a los bardos, a base de juegos con los niños, de cánticos en medio del poblado o fiestas populares, enseñarían latín junto con los nuevos amdaurs que se oficiasen en invierno. Pero los que más prestigio alcanzarían eran los filidhs, los jóvenes videntes que ya evidenciaban sus conocimientos presagiando tormentas y días de lluvia en espera de meterse en mayores empresas. Algunos de esos filidhs serían la mano derecha de los monarcas de distintas tribus y con sus presagios influenciarían en muchos dirigentes para dar con las órdenes oportunas en distintos escenarios bélicos.

Sólo tres de ellos serían elegidos, un druida, un bardo y un filidhs, el resto de amdaurs continuarían con sus aprendizajes en espera de otra nueva oportunidad. En el lugar tan solo se encontraba el consejo druida. Estaba formado por trece druidas veteranos todos ellos con igual poder de decisión, siempre eran unánimes en sus decisiones. Estaban vestidos de blanco, escondidos tras sus capuchas puntiagudas, observaban el nerviosismo de los distintos participantes en el nombramiento. Los cuales; esperaban el momento de empezar la primera prueba, una oz. Se les había preparado todo lo necesario para calentar el metal; el molde para darle forma, una cuña de madera la cual tendrían que tallar para hacer de ella un mango para la oz y el aceite mágico para limpiar el metal una vez que el utensilio se hubiese terminado. Eran siete jóvenes entregados en la labor de creación del arma más especial para un druida, con la que cortarían el muérdago invasor de los robles, a donde tendrían que trepar los bravos amdaurs para segar un trozo de muérdago y continuar con la siguiente y última prueba; crear un elixir. Al joven aspirante a filidhs se le encargaría la misión de predecir el vuelo de los pájaros que asolaban el mágico bosque sagrado y vaticinar lo mismo que el experimentado y anciano filidhs estuviese observando.

Todos ellos elaboraron con sumo cuidado su herramienta, pulieron la madera, forjaron el metal, unieron ambas partes, y cuando todo tuvieron listo, la embadurnaron de aceite especial que les daba un brillo sorprendente y así lucía la oz dispuesta a ser una parte más de su futuro poder druídico. Cuando terminaron tomaron asiento en el suelo, y depositaron el utensilio frente a ellos. El anciano druida líder del consejo, examinaría una por una todas esas herramientas, la que no valiese eliminaría al que la elaboró. Así; poco a poco, fue descartando varias, hasta quedarse con cinco de ellas, sólo dos de los participantes fueron descartados. Por suerte para el consejo druida, uno de los elegidos era el joven aspirante a filidhs, que finalmente tras un comienzo zopenco logró amañarlo para mayor tranquilidad del resto de druidas del consejo que temían no llegase a pasar la prueba. Por último, debían elegir el árbol adecuado para escalar, y en las ramas de los gigantescos robles encontrar ese tan preciado parásito invasor. Al cortar el muérdago al roble, se le hacía un favor, las ramas en las que el muérdago se alojaba no tardarían mucho tiempo en secarse, pues toda su sabia era arrebatada por el hongo que los pájaros se encargaban de transportar de rama en rama.

Cada uno de los cinco aspirantes eligió su árbol, algunos con destreza y otros con torpeza manifiesta alcanzaron la cima, treparon las distintas ramas superiores hasta que localizaron lo que deseaban. Unos de los amdaurs perdió el equilibrio mientras intentaba trepar a una rama de mayor altura, desde una altura considerable se empotró a gran velocidad contra el suelo, varios de los asistentes rechazados se dirigieron a recogerlo y llevarlo de manera rápida al poblado, ya sólo quedaban cuatro para tres puestos.

Unos morteros de piedra estaban dispuestos en cuatro altares de avellano. Un manojo de varias hiervas, entre ellas la hiedra y el romero, estaban esparcidas por el resto de los altares. Un pequeño caldero se calentaba en cada una de las pequeñas fogatas habilitadas, poco a poco y con una rapidez controlada fueron llegado los aspirantes. Recogieron sus túnicas negras para poder tomar asiento y comenzar el ritual de elaboración del elixir. Cada uno de ellos estaba concentrado en lo suyo, los druidas veteranos los observaban con mucha atención, por veces comentaban entre ellos cualquier tipo de cuestión digna de mencionarse sobre lo que hacían los aspirantes. Los amdaurs, concentrados en la tarea machacaban hojas de muérdago, un hongo totalmente peligroso si fuera ingerido por el ser humano, letal por necesidad, aunque en dosis controladas y con las mezclas necesarias creaban un compuesto que daba vigor a todo aquel que padeciese algún mal. Su elaboración era un ritual secreto en el mundo druídico, nadie que no tuviese relación con el consejo druídico podría tener conocimiento del más valioso secreto heredado de los antiguos pobladores. En el mundo celta eran numerosas las tribus, numerosos los consejos druidas, cada uno de ellos conservaba la tradición de la elaboración de su propio elíxir que guardaban con celo generación tras generación.

Una vez que recogieron esa mezcla que habían efectuado con las hierbas y el muérdago del pequeño caldero, volvieron de nuevo a macharla en el mortero de piedra, tras ello, de nuevo lo echaron en el caldero y lo dejaron hervir escasos momentos para finalizar el ritual vertiendo todo aquello en un recipiente de barro. Los búhos realizaban sus cánticos, los murciélagos revoloteaban alrededor de los oficiantes del ritual de nombramiento como observando lo que sucedía allá abajo. Fueron terminando con poca diferencia sus trabajos. El último en terminar supo de inmediato que tendría que levantarse y ocupar el lugar alejado oportuno, asignado a los fracasados. Eran tres, pero necesitaban la aprobación de todos los druidas y pasar la prueba final.

Dos hombres y una mujer, los tres ancianos de la tribu, se encontraban tumbados respectivamente encima de unas camas de paja seca. Estaban moribundos, doloridos, deseando encontrar esa paz que no llegaba. Como cada año, el consejo druida elegía a tres de los más ancianos para el ritual de nombramiento druida. Si lo elixires creados por los amdaurs surtían efecto, su viaje hacia el mundo de los espíritus se haría con total plenitud, serenidad y alegría. Si el elixir estaba mal realizado, los envenenaría de inmediato, creándoles una muerte lenta y dolorosa. Cada uno de los amdaurs eligió su anciano correspondiente, con el recipiente de barro en las manos se dispusieron a darles de beber. Se apartaron de manera ceremoniosa y esperaron, miraban al consejo druida con las capuchas de sus túnicas negras escondiendo sus rostros. El consejo observaba a los ancianos, cada uno de ellos comenzaba a tener distintos síntomas, uno de los hombres comenzó a tener convulsiones, una especie de espuma salía entre sus labios agrietados, tenía sus ojos cerrados y así quedo en pocos momentos, agarrotado, sin moverse, sin respirar, había fallecido. El amdaurs que le había proporcionado el brebaje se retiró en silencio, estaba eliminado del nombramiento. Tan sólo dos de los oficiantes sabrían si llegarían a convertirse o no en druidas esa noche.
Los otros ancianos se levantaron de sus camas habilitadas y comenzaron a entablar conversación con los druidas del consejo, que de inmediato y en una reacción no pautada comenzaron a aplaudir a los amdaurs, ya casi futuros druidas. El elíxir había surtido efecto y los ancianos durarían unos instantes más antes de caer fulminados a una muerte segura pero que no les proporcionó ningún sufrimiento, al contrario, pudieron levantarse y hablar pues desde hacía varias lunas que empeoraran su salud e impedidos nada podían hacer. Los amdaurs se desnudaron por completo. Los druidas del consejo, cada uno de ellos sosteniendo una rama humeante de laurel, se dedicaron a humear a los nuevos druidas, y a eliminar los malos espíritus que los pudiesen acosar.

Antes de brindar con hidromiel todos los druidas realizaron cánticos en honor a la madre naturaleza, sonaron las gaitas y el baile y la diversión se apoderó del bosque sagrado esa noche de elección. Noche de nombramiento, dos nuevos druidas protegerían a la tribu. Un amdaurs que habían fracasado intentaba saber en qué había fallado en la elaboración de su brebaje, conversaba con un druida del consejo que con sus artes convertía sus palabras en toda una lección de conocimiento, siempre dando lecciones. El sol comenzaba a filtrase por las ramas de los robles sagrados, la primavera había llegado.

SIENDO

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Mon, 22 Nov 2010 00:43:00 +0000

Ratos felices, ratos de dulzor

más tarde uno está triste,

porque piensa que no existe

sino está de buen humor.

Se puede cantar llorando,

llorar escuchando cantar,

se puede amar amando;

amar cantando y llorar.

Se puede ser un cumplidor de sueños.

Se puede ser un necio criticón.

Se puede ser el dueño de los dueños,

el que todo lo quiere y abusa de abusón.

Se puede ser espía de sentimientos,

farfullador que nada ve, inaguantable.

Se puede excusar lo inexcusable,

no recibir lecciones, como hipócritas contentos.

Se puede ser en fin, lo que uno quiera;

siendo fiero, siendo bravo, siendo tierno,

sensible a la vida hasta que se muera

o sensible a la muerte hasta en el infierno.

EL CRÓMLECH DE LAS MEIGAS

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Tue, 16 Nov 2010 21:30:00 +0000

Estaba la niebla inundando el ambiente en una noche fría y silenciosa, la humedad del lugar calaba hondo en las personas presentes, con escasas túnicas de color blanco se disponían a entrelazar sus manos formando un perfecto círculo que iniciaba el ritual. El tronco de un viejo avellano hacía de improvisado altar cubierto por un mantel blanco donde reposaban dos candelabros de plata, cuatro velas que señalaban los puntos cardinales, una escoba de paja que de manera simbólica barrería las malas energías. Un incienso creado para la ocasión reposaba en el incensario humeante, junto a un manojo de sal gorda para alejar la negatividad. Una enorme copa de metal contenía el líquido del que se dispondrían a beber una vez finalizado el ritual.

Se encontraban en un lugar de poder, en un monte que acoge un conjunto de piedras de forma circular, un monumento megalítico llamado Crómlech que comenzaron a utilizar las meigas del lugar para sus ritos y sortilegios. Las piedras comenzaron a ser usadas como asentadoiros, donde las brujas gallegas asentaban sus nalgas mientras conversaban a la vez que removían sus calderos llenos de brebajes varios para sus fechorías. El lugar se llamaba Eira das Meigas. Y allí, un grupo de jóvenes se estaban inventando un ritual para lograr sus variopintos propósitos, intentaban con todas sus fuerzas soportar el duro frío otoñal en A costa da Morte la noche de Samahín.

Llevaban varios días de preparativos, recopilando los objetos necesarios para el ritual, y consultando los libros de magia Wicca para hacerlo todo a la perfección. Todos ellos eran estudiantes de primer año en la universidad de Compostela. Cierto es; que para ser principiantes habían seguido a rajatabla todas las indicaciones para que los elementos de la vida evocasen a la madre antigua, la madre tierra, cuidaría de ellos. Ni las chicas eran meigas, ni los chicos meigos, eran seis jóvenes aventureros capaces de soportal el frío en la noche de difuntos gallega, esperando encontrar alguna respuesta a lo desconocido, atraídos por ese lugar misterioso llamado Monte Neme, cargado de leyendas sobre rituales druídicos y meigas hechiceras.

Todos provenían de familias pudientes, todos ellos compartían piso en Santiago, un piso de estudiantes que acogía sus noches en vela, unas veces por juergas, y otras por estudio. Pensaban que tenían todo controlado, que sus padres a lo único que se iban a dedicar eran a pagarles el piso, y darles dinero para sustentar el mes y que con una llamada telefónica semanal se conformarían con estar tranquilos pensando en lo responsables que podían ser sus hijos. Pero estaban muy equivocados. Sus padres llevaban semanas siguiendo todos sus movimientos, como todos ellos se conocían, se llamaban a menudo para contrastar las noticias que los chicos les daban, comprobando así que en muchas de ellas se contradecían. Por eso, esa semana de Helloweeen se dispusieron a seguirlos por distintos lugares a los acudían, siempre a una cierta distancia para no ser sorprendidos, y pudieron ver que entraban en tiendas esotéricas con la consiguiente preocupación de los padres. También los siguieron cuando fueron a Monte Neme a examinar el lugar exacto para el ritual de la noche de los muertos, los escucharon hablar y elucubrar sobre cómo y dónde lo harían. Así, los padres pudieron tener toda la información necesaria para sorprenderlos en el momento y el lugar adecuados, para darles una buena lección.

La noche de Samahín gallega puede ser lo mágica que uno quiera, siempre y cuando se desee creer, estando uno abierto de mente y espíritu para entrar en sintonía con lo esotérico. En ese estado estaban los jóvenes mientras realizaban el ritual, a punto de terminar las frases de homenaje a la madre antigua, a punto de romper el círculo energético que sus manos enlazadas habían creado. Sus padres estaban estratégicamente escondidos en distintos cerros del lugar, detrás de unos tojos o algún árbol que les permitiese ver sin ser vistos. En el momento que habían programado uno de ellos puso a reproducir el antiguo radiocasete que haría sonar la cinta de sonidos de la noche en el amazonas, cuyos ecos y gritos de los diferentes animales comenzaron a asustar de manera casi desesperada a los chicos y chicas principiantes de magia. Los cuales; sorprendidos miraban a sus alrededor con cara de circunstancia, como si el haber celebrado el ritual hubiesen abierto las puertas de una dimensión desconocida. Uno de los padres portaba una videocámara inmortalizando los momentos en formato nocturno. De repente, de distintos lugares comenzaron a aparecer y desaparecer diversos rostros fantasmagóricos con miradas rojas penetrantes, las chicas gritaban:

- Mira allí, y allí. ¡Joder!

Los padres, bien organizados, se habían situado estratégicamente portando caretas de carnaval, unas caretas cuyos ojos tenían unas bombillas de color rojo dándoles un aspecto aterrador en medio de la noche cerrada. Aparecían y desaparecían turnándose en el empeño de asustar a sus hijos. Los oficiantes del ritual se juntaron junto al pequeño altar protegiéndose unos a los otros tras lo que estaban presenciando. Uno de los chicos asió la escoba, como para amedrentar a quién osaba acosarles, ante el barullo, algunas de las llamas de las velas se apagaron. La noche era fría, y la brisa tan sólo mecía las llamas del resto de velas cuyo reflejo en la tierra creaba formas extrañas y en ese ambiente aterradoras. Alguno de los padres no podían contener la risa, se lo estaban pasando genial, observando a sus hijos tan sólo cubiertos por una túnica blanca que apenas les protegía del intenso frío que helaba el lugar, completamente atemorizados. Algunas madres se habían ataviado con trajes blancos estilo gótico, se habían puesto lentillas tenebrosas y con un velón grande en la mano paseaban entre la maleza con un aire místico hasta desaparecer de la vista de los cada vez más temerosos oficiantes de magia Wicca. Tras un minuto continuo de asedio con las caretas dejaron de ofrecerse a la vista de los chicos, pulsaron la tecla de stop del radiocasete, y escondidos esperaron en silencio a ver como reaccionaban.

Tras notar que los extraños sucesos y sonidos habían cesado, uno de los chicos espabiló a los demás:

- Hay que salir de aquí.

Pronto, recogieron lo que pudieron, cada uno tomó la ropa y calzado de sus mochilas procediendo a vestirse con rapidez. Pero aun les esperaba otra sorpresa, que no fue otra, que la aparición de sus respectivos padres mientras se vestían. La sorpresa fue mayúscula, las risas y cachondeos de algún padre mosquearon a alguno de ellos, aunque felices por encontrárselos tragaron su orgullo, comenzando quizás a aprender la lección que sus progenitores quisieron inculcarles esa noche de espíritus.

Desde entonces quedó claro para los chicos que con ciertas cosas no se debe de jugar, por muy atrayente que sean las leyendas de ciertos lugares, es mejor no intentar revivirlas, pues no todo podría suceder como pudiesen pensar. Los padres notaron su mejoría inmediata en los estudios. Tal vez, el pequeño ritual que habían hecho en honor a la madre antigua, había surtido efecto, y sin saberlo estaban siendo influenciados por la bienhechora magia de la madre tierra. Nunca se sabe. Cuestión de fe.

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LA DAMA DE ARENA

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Fri, 10 Sep 2010 22:26:00 +0000

El viento espolvoreaba la arena y se creaban enormes círculos geográficos perfectamente trazados, la bravura del mar descargaba su rabia en la orilla creando un manto de blanca espuma que se renovaba de continuo. Los surfistas estaban a lo lejos, nadando a contracorriente buscando el momento de engancharse a una ola perfecta. No eran muchos los atrevidos a jugarse la vida una vez que el sol se ocultaba, pero los que lo hacían lo tomaban como un reto superable. Sus ojos se acostumbraban muy pronto a la oscuridad, y los microorganismos presentes en las propias aguas servían de luz inesperada pues las crestas de las olas por veces se les hacían fluorescentes.

Un pequeño grupo de surfistas esperan en tierra a que llegue su momento, y a intentar divisar a los colegas que están surfeando y sin perderlos de vista, haciendo de improvisados vigilantes. Escuchaban música, bebían alguna cerveza y conversaban:

- ¡Eh! Ahí hay alguien tío…

- ¿Dónde?

- He visto una silueta.

- ¿Silueta de qué?

- Era como una mujer con una capa larga que ondeaba al viento, era como si saliese de la oscuridad y en segundos desapareciese de nuevo. Era todo una sombra negra.

- Ja, ja, ja. No bebas más cervezas tío que te hacen daño. ¡Uh, uh! Ja, ja.

- Solo he bebido una, yo he visto algo y punto.

Mientras; en las aguas bravas del océano atlántico de la playa de Doniños, una ola envolvía a uno de los surferos que fue arrastrado y zarandeado junto a su tabla, estaba a punto de perder el conocimiento cuando una mano se aferró a la suya y lo guió hacia la orilla, donde pudo respirar y tumbarse sobre la arena junto a su tabla mirando al cielo y dando gracias a las estrellas por salir de aquella situación. Cuando se dio cuenta de que lo habían ayudado intentó buscar a su alrededor a esa persona que lo había salvado de un posible ahogamiento. Pero en cambio a nadie encontró, estaba solo entre la oscuridad, sus colegas estaban a casi tres cientos metros de donde el mar le había dejado.

Se dirigió caminando hacia el grupo de amigos, que tras verlo aparecer con la tabla en su mano y entre la oscuridad, comenzaron a reírse y a señalar al que antes había visto una sombra de mujer:

- Ja, ja, ja. Ahí tienes a tu mujer con capa.

- Muy graciosos.

El recién llegado tenía cara de espanto, se sentía aturdido de las volteretas dentro del agua, pero tenía bien claro el recuerdo de esa mano que le había salvado la vida. Al llegar soltó la tabla y les dijo:

- Vais a flipar con los que os voy a contar.

- ¿Así, que has visto a una mujer con capa? Ja, ja, ja.

- Estaba haciendo un drop a una maso (hola más grande de lo común en la jerga surfista) y se escaloneó (se juntaron dos olas en una). Yo estaba explotado tio y hasta llegué a acariciar el labio de la ola. Terminé haciendo un Wipe out (cayendo de la ola tras montarla) y entonces me envolvió e hice varios secos, pensaba que no salía de esta tíos. Pero lo mejor de todo fue que cuando ya estaba a punto de creer de verdad que era mi final, una mano tiró de mí y me arrastro hasta tierra firme. Y allí tumbado, cuando quise saber quién me había ayudado ya no estaba.

- Ja, ja. Pues seguro que fue esa dama con capa. (Todos rieron)

- Vine andando hasta aquí pensando que a lo mejor alguien de vosotros…

- No, nosotros llevamos aquí más de una hora choni y nadie se ha movido de su sitio.

Esa noche estaba siendo algo misteriosa, ese misterio que uno intuye cuando se encuentra cerca de lo insólito. Aunque muchos de ellos reían, sabían por las caras de su colega que lo que estaba diciendo podría ser verdad. A los pocos instantes todos miraban hacia el horizonte oscuro pensativos, cada cual intentando buscar sus propias conclusiones sobre lo sucedido. Pero el viento de repente cesó, y comenzó a escucharse un murmullo procedente del oscuro arenal. Giraron sus cuerpos extrañados y a unos escasos metros pudieron observar la escena. Un remolino de arena creaba poco a poco una figura que no se distinguió hasta que el cuello y la cabeza se completaron. Por varios segundos se mantuvieron unidos cientos de miles de millones de granos de arena que se materializaban de manera misteriosa en una figura de una mujer con un gran manto que ondeaba. Su rostro no tenía facciones pero de él y de repente, unos enormes ojos azules se abrieron y una boca surgida de la nada les sonrió. De nuevo comenzó a soplar una fuerte racha, un viento que poco a poco deshacía la silueta que como un castillo de arena se disipaba con el aire dirección al Lago.

Tras presenciar la escena unos instantes de silencio, de miradas desesperadas, hasta que uno de ellos reventó y empezó a gritar de la emoción.

- ¡Búa! ¿Qué era eso neno?

- No sé. Joder. Que desfase.

- Era una dama de arena, la misma que me salvó antes. Esto es increíble.

Chicos hemos vivido algo importante y especial, no sé por qué, pero se nos ha brindado una oportunidad única, tal vez por ser fieles a la noche y a las olas en esta playa de Doniños.

- Si tío ha sido flipante.

Eran las tres de la mañana en el día de San Pedro.

Muchos jóvenes acuden a la playa en horas nocturnas para disfrutar si el tiempo lo permite de bellos momento que la naturaleza regala. Pero fueron pocos los que han visto alguna vez a la dama de arena. Desde entonces muchos surfistas conocedores de la historia se llenan de arena el bolsillo para llaves de sus trajes de neopreno antes de entrar al mar, es para ellos un pequeño ritual en honor a la dama de arena que de ellos vigila durante las noches del mes de septiembre, casi siempre coincidiendo con las olas llamadas Lagarteiras. Si tuviesen algún percance ella les tendería una mano para arrastrarlos a tierra. Muchos tienen la seguridad que la pequeña porción de arena que llevan en su bolsillo les protege de cualquier mal.

Para muchos la dama de arena vive en el fondo del lago de Doniños, cuando un surfista necesite su ayuda ella saldrá a su rescate. Aunque por si acaso, nunca está demás ser precavido, no vaya a ser que ese momento la dama de arena se encuentre durmiendo…

NOCHE DE SAN JUÁN

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Tue, 22 Jun 2010 22:19:00 +0000

Se acerca esa larga noche,

esa noche de San Juan,

ese fuego contagioso,

que rodea la ciudad.

Me siento bien dichoso,

en esta noche, de verdad,

luminarias centelleantes,

implacables, chispeantes,

bien dispuestas a quemar,

los disgustos pasados,

los problemas olvidados,

todo arde sin faltar.

Afloran los recuerdos,

se sueltan en libertad

momentos mágicos y tiernos,

en un misterioso ritual.

Cada uno con una prenda,

la soltaba en el lugar,

mientras los otros cantaban,

se disponían a saltar,

para echar fuera las meigas

siete veces sin faltar.

Limpios y depurados,

danzando en corro,

felices y exaltados,

se quedan sin meigas, purificados.

Noche mágica en mi tierra

donde el fuego arde y todo se quema

cuando se evapora la primavera

y es el verano el que sueña.

EL ENGAÑO EN ADOBRICA

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Sun, 30 May 2010 21:30:00 +0000

El vigía temblaba de terror ante la visión de las naves romanas acercándose de nuevo al Portus Magnus, asió su karnyx, la vieja trompeta de bronce con la que avisaba a la ciudad de Adobrica para prepararse para la batalla. El sonido del karnyx puso en alerta a los jefes de las distintas tribus, que raudos y veloces a lomos de sus caballos se dirigieron a la torre del vigía. El peligro era evidente, los numerosos quinqueremes alertaban de que no se trataba de una visita de cortesía. Las anteriores visitas de los romanos al portus magnus artabrorun les habían puesto en alerta de que en esas tierras tendrían muy difícil cualquier tipo de invasión. Y por ello las naves romanas enviadas por César Augusto sobrepasaban la cincuentena, imperiosas y altivas, con todo su velamen desplegado se dirigían a la entrada en la ría, impactando a todos los pueblerinos que desde tierra observaban como se adentraba la descomunal marabunta de naves romanas enemigas.

El jefe de los ártabros, Xoán, ordenó al vigía que avisase a toda la zona, y así, torre tras torre fueron sonando los karnyx hasta llegar a Brigantia. Toda la costa ártabra estaba alerta y el protocolo de seguridad ante batallas se activó de inmediato. Numerosos guerreros se repartieron a lo largo de todas las playas del litoral, un destacamento de naves parecía dirigirse hacia la playa del lacus. Allí, antes de que desembarcasen les estarían esperando los ártabros, bien pertrechados con sus dagas y lanzas para hacerles frente. Pero para sorpresa de todos los bravos guerreros, las naves parecieron detenerse a un par de millas de la costa, solo una de ellas avanzaba hacia la playa. Parecían obviar que el ejercito ártabro estaba en posición de ataque, pues una vez la nave hizo fondo de ella desembarcó un elegante romano, que en brazos de dos fornidos soldados llegó a tierra sin mojarse con una gota siquiera.

Xoán el ártabro le estaba esperando con su lanza en ristre y escoltado por un nutrido grupo de guerreros de su tribu. Sin dudarlo, con aire prepotente, el romano se le acercó. Xoán levantó un brazo para que se acercase el bardo de la tribu, traductor de lenguas, y experto conocedor del latín que manejaban los romanos. El romano comenzó saludando al César, algo que a todos los presentes les hizo gracia, no rendían pleitesía a ese personaje. Según el bardo le iba traduciendo al jefe ártabro, pudieron saber que el destacamento de naves se dirigía hacia Lusitania y que su lucha en esos momentos era otra y no con ellos. Lo único que solicitaban era provisiones, pues después de muchos días de singladura estaban escasos para afrontar toda una batalla en aguas Lusitanas. Xoán lo tuvo claro desde el primer momento, lo pensaba mientras asentía, les darían todas las provisiones que deseasen si con ello podrían librarse de ellos. Sabía de la dura batalla que les esperaría a sus hermanos celtas del sur y por ello ideó un plan. Habló con el bardo y le ordenó que dijese al romano que en breve tendrían todo lo que estaban solicitando. Se dirigió a sus hombres para que recopilasen todo el hidromiel que hubiese en los almacenes, así como diferentes productos de la tierra para las provisiones de los romanos. Solicitó la presencia del joven amdaurs Marvin, el cual estaba en pleno aprendizaje sobre las virtudes druidescas y algún brebaje se podría inventar para mezclar con la hidromiel que los romanos consumirían en plena mar. El aprendiz de druida se inventó un mezcladillo de muérdago, cardo, y flor de tojo machacada para envenenar a los romanos que consumiesen la deliciosa cerveza celta. Una vez realizó la cantidad suficiente se dedicó a añadir un poco en cada barril de hidromiel que iba destinado a las naves romanas. Los propios guerreros ártabros se encargaron de trasportar los víveres hacia la nave encallada en la playa del lago, los numerosos quinqueremes fondeados a escasas millas esperaban por las provisiones para partir hacia una dura batalla sin saber que quizá no llegarían a ella en óptimas condiciones. El resto de tribus continuaban alerta y esperando la señal de ayuda que los ártabros pudieran enviar en cualquier momento, pero el jefe ártabro no estaba por la labro de atacar a nadie, sabía que su plan funcionaría, y sólo si alguien resultaba inmune al brebaje del joven aprendiz a druida volvería para vengarse, aunque ellos les estarían esperando sin temor.

La naves partieron de nuevo rumbo sur, los pobladores de las ciudades de Libunca, Adobrica y Brigantia respiraban aliviados, sabiendo que se libraban del asedio romano y podrían continuar siendo libres, eso sí sabían que por poco tiempo.

Las autoridades romanas se reunieron en la cubierta de una de sus naves, allí brindaban por el honor de sus dioses con jarras de barro que contenían hidromiel, se arengaban para la dura batalla que en poco días tendría lugar. Se rieron de la amabilidad de los ártabros, pensando quizás que les tenían miedo y por ello sin resistencia alguna les habían entregado los víveres que necesitaban. Aunque al poco tiempo alguno de ellos se sintió mareado, tenía visiones terribles, gritaba alertando a los demás que perplejos observaban la escena. En poco tiempo muchos de los que habían bebido devolvían por cubierta, gritaban, lloraban, las tripulaciones de las naves romanas estaban sufriendo los efectos del brebaje y poco a poco su luz se fue apagando, hasta que la luna permitió divisar decenas de naves que vagaban a la deriva con los cuerpos de los tripulantes expuestos al cielo estrellado de Gallaecia regnum...

PARECERES

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Thu, 06 May 2010 22:35:00 +0000

Quién necesita un maestro
cuando quién enseña es la vida,
cuando se aprende con lo puesto
y eso nunca se olvida.

Quién esté obnubilado
para pulir su destino,
se quedará estancado
en medio del camino.

Quién no sepa estar en soledad
asimilando los golpes que la vida le da,
verá su rumbo desbocado
hacia un mar sin libertad.

Pues el que poco da, nada recibe,
eso es señal de que no vive;
que no participa en el juego de vivir,
que no siente, pues no sabe sentir.

Quién no desea ser animado
hasta el día que se muera,
por una serenata alegre
y por las flores en primavera.

Más sano es seguir soñando
sin despertar ni un momento
para no vivir siempre despierto
sin saber que se está esperando.

Si hay alguien que no quieres,
y no te apetece ver,
que no deseas que te hable,
coméntale tu parecer,
que sepa que es detestable,
por el triste acontecer
que te clavó con un sable
queriendo matar sin querer.

Quién aprende de la vida
lo que nadie le va a enseñar
tendrá su lección aprendida
podrá ser libre y soñar.

LA ESCAPADA

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Mon, 03 May 2010 22:12:00 +0000

Hubo una historia de un chico que tenía catorce años recién cumplidos, una edad de plena lucha consigo mismo y la sociedad, una edad de amor y ternura. Llevaba tiempo planeando escaparse de su casa. Dentro de su propia inocencia pensaba quizás hacer una nueva vida, escapar de la comodidad que se le ofrecía y eludir cualquier tipo de responsabilidad para con los estudios. A esa edad demandaba libertad, una libertad que nunca había tenido siempre esclavo de los estudios y la familia. Y por eso tomó su decisión; sin barajar las consecuencias, sin experiencia, sin nada más que su propia ropa se aventuró a realizar una escapada. Quería ser libre para poder visitar a la chica de sus sueños, una chica que vivía y estudiaba al otro lado de la ciudad, si no tomaba esa decisión nunca podría sorprenderla en el recreo de su instituto.

Y esa fuerza, ese amor, ese enamoramiento de adolescente lo llevó a no sopesar el disgusto que se llevaría su madre, sus abuelos, nada de eso le importó lo más mínimo. La libertad de saber que iba a hacer lo que le diese la gana fue superior al remordimiento que pudiese sentir por tal proceder libertino. Y así desapareció a las tres de la tarde de un jueves sin dar explicación alguna, vagueando por las calles orgulloso de su proeza. Transitó seguro de que nada le podría ocurrir, porque se sentía valiente, sólo pensaba en darle la sorpresa a la chica con la que soñaba aunque para ello faltasen muchas horas. Anduvo paseando por las distintas pandillas dejándose ver, como si estuviese chuleándose de su nueva libertad.

Su madre estaba desesperada, su hijo faltaba desde la tarde, eran las doce de la noche y aun no tenía noticias de él. Lo había criado ella sola desde la desaparición de su padre. Ese día se hartó de llamarlo por teléfono, de buscarlo por los diferentes lugares que frecuentaba, de gritar por él. Ya había llamado a la policía, dio los datos del chico y le dijeron que había que esperar. No durmió en toda lo noche, su llantos y su desesperación contrastaban con el acomodo que su hijo se estaba dando en un sofá de un portal cercano al instituto al que acudía la chica que tenía pensado visitar al día siguiente. Tras toda una noche desesperada en espera de su hijo, no pudo pensar otra cosa que en lo peor ante su desaparición. Su corazón se aceleró más si cabe con cada llamada de teléfono recibida, la esperanza de una buena noticia le provocaba bajón tras bajón al comprobar que hora tras hora su hijo no aparecía.

El inconsciente de su hijo se despertó a la mañana siguiente por el ruido del ascensor, se incorporó y salió a la calle. A buen seguro echó en falta el buen desayuno de mamá, y a lo mejor también ropa limpia y una buena ducha, pero nada de ello le detuvo. Un simple Bollicao comparado en un bar le sirvió para recargar fuerzas, sus manos le sirvieron para planchar sus pantalones y adecentar su peinado. Y así bien dispuesto y decidido entró en el instituto y se mezcló entre la muchedumbre de alumnos. Se pasó unas horas en el patio, haciendo amigos, jugando al futbol, hasta que se acordó de su amor y se puso a buscarla. Una vez que la encontró no se separó de su lado y comenzó a chulearse de su hazaña ante ella. Pero lo que nunca imaginó; fue que la chica, más consciente si cabe de la vida y con la mente menos nublada por el amor, lo recriminó por el disgusto que les estaba dando a su madre y a su familia. Le metió el miedo en el cuerpo, aparte de rechazarlo por irresponsable. Y para colmo de sus desgracias en ese mismo momento entraba la policía en el recinto junto a su madre y sus abuelos que no tardaron en encontrarlo y terminar así con su intento de ser libre.

Luego vinieron las explicaciones, los castigos, y las peticiones de perdón. Lo peor de todo, fue que una vez en su casa el único remordimiento que tenía fue el rechazo que había recibido de su amada. Una vez que se vio en su cama y olió el perfume de las sábanas, no tardó en quedarse dormido y soltar alguna baba sobre la almohada, agotado de su intento de libertad y deprimido por el desamor. Había dado un disgusto gratuito a la pobre de su madre, que trabajaba muchas horas de la semana para que el tuviese todo lo que pudiese desear un chico de su edad, pero eso poco lo valoraba. A veces, en edades de adolescencia, ni eso es suficiente para hacer ver a los jóvenes que sus hormonas les ciegan la mente, siempre quieren hacer lo que les da la gana sin pensar en las consecuencias.

Quizás, esa libertad que busca el adolescente libre de preocupaciones, es la misma que buscamos en nuestra edad adulta, pero sin conseguirla aunque escapemos al fin del mundo.

COBARDES IMPERTINENTES

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Fri, 30 Apr 2010 00:48:00 +0000

Estaba arto de recibir la llamada de rigor, era la sexta vez esa semana, nunca nadie decía nada y el tras unos segundos colgaban. Y tras colgar su corazón se aceleraba de la impotencia que estaba sintiendo, pues sabía que estaban jugando con él, que alguien trataba de hacerle daño y enturbiar su vida de alguna manera. La persona que realizase esas llamadas misteriosas quería hacer mal, se podía dar la circunstancia de un error pero cuando este se repetía ya dio lugar a sospechas. Era triste, pensaba, que en la vida pudiesen existir personas tan cobardes que se escondiesen bajo el anonimato o el silencio para hacer daño. Gente mezquina.

Sabía que tras su carrera política había sido señalado por muchos, pero pasados los años no podía imaginarse que el pasado volviese a él. Llamadas perdidas a su teléfono móvil con numeración oculta, llamadas a su teléfono fijo, nunca nadie le indicaba que era lo que buscaban. Aunque él lo presentía, presentía que simplemente era para ponerlo nervioso, para saber si estaba en casa o fuera, para vigilarlo de alguna manera, para escuchar su voz. Podría ser un amor despechado; pero claro, el llevaba años casado tenía su vida rehecha, ¿que buscaban?

Unas simples llamadas le inquietaban de tal manera que le quitaban el sueño, lo mantenían expectante y pensativo, viendo las horas de la noche pasar. La persona o personas que estuviesen tras ese acoso lo conocían bien, sabían que era sensible, que siempre buscaba la tranquilidad, ellos querían arrebatársela. Y claro, lo estaban consiguiendo, pues el acosado había pensado que sería cosa de unos días, pero ya llevaba dos meses así. Tenía miedo a denunciar y comenzar de nuevo una batalla contra los poderes fácticos que lo enturbiaban, que lo habían marcado de alguna manera para hacer de él un infeliz. Lo tenía bien fácil, una denuncia ante la policía nacional podría solucionar las cosas, siempre y cuando, una vez efectuada la denuncia comenzasen las autoridades a rastrear las mencionadas llamadas con una orden judicial de por medio, pero ese simple trámite por veces se antojaba imposible si al que acosan no puede probar lo que está sufriendo. También sabía de la existencia de SITEL, y de cómo este sistema es capaz de memorizar todas y cada una de las llamadas de los ciudadanos, quién quiera que fuese no se iba a librar de ser descubierto una vez iniciase los trámites de la denuncia. Pero el miedo a descubrir quién era también le bloqueaba de alguna manera, temía descubrir que alguien querido pudiese cebarse de esa manera con él.

Pero antes decidió usar sus propias armas antes de denunciar, decidió no colgar el teléfono fijo una vez recibida la llamada de rigor, el tiempo transcurría en la pantalla digital del Domo2 de Telefónica, nada se escuchaba al otro lado. Desde la terminal que estuviesen llamando no podrían realizar ningún tipo de llamada hasta que él colgase los auriculares en su lugar y diese por finalizada la llamada. Era una manera de luchar ante ese acoso. Por lo menos consiguió que no volviesen a realizarse ese tipo de llamadas, y para asegurarse llamó al servicio de atención al cliente para restringir las llamadas anónimas con número oculto a su teléfono fijo. También cesaron las llamadas perdidas a su móvil, se vio obligado a pagar una pequeña cuota para cambiar el número de teléfono, y sólo comunicó el nuevo a personas de su confianza. Una vez que efectuó estos pasos cesó el problema tras más dos meses de tortura. Pero le invadió la angustia y la sensación de no saber quién le deseaba mal y porqué.

Supo por experiencia que existen personas resentidas que no tienen el valor de dar la cara, que se dedican a meterse en la vida de quién envidian, de quién les superó en algún logro, o de quién les puso en evidencia alguna vez. Son personas sin conciencia, que fijan su objetivo y lo acechan hasta que temen ser descubiertos, es entonces cuando retiran sus ataques y se esconden, seres patéticos llenos de odio que no encuentran manera más noble para solucionar sus diferencias con alguien que atacarle a traición.

Desde entonces siempre está alerta; vive con inquietud, porque los necios nunca avisan, siempre están ahí esperando para hacer el mal a quién menos se lo merece. No son consientes, no quieren pensar y asimilar, que al final caerán, de alguna manera serán descubiertos y la vida los pondrá en su lugar.

LA REUNIÓN EN LA TIERRA ARRA

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Sun, 25 Apr 2010 21:27:00 +0000

Los ejércitos locales no llegaban a un consenso suficiente para unirse en la lucha por defender su territorio, el cual veían como poco a poco era invadido de manera pacífica, observando como ente unos y otros se iban sometiendo a las costumbres romanas. Los jefes de las diferentes tribus discutían sobre las distintas opciones que se les presentaba para dar un duro golpe a las tropas romanas que se iban aposentando en el territorio que ellos mismos habían denominado como Gallaecia. Lucus Augusta ya estaba sometida, los romanos estaban haciendo de ella una ciudad fortificada, no podía permitirse que ocurriese lo mismo con el resto de ciudades de la costa, sobretodo la costa Ártabra.

La confederación de tribus se antojaba algo imposible tras los resultados obtenidos por los celtas aniquilados de la Galia libre. Una unión entre ártabros y brigantinos parecía imposible ante la rivalidad que entre ambos existía. En cambio; las tribus del condado de Trastamara, tuvieron bien claro vender muy caras sus tradiciones, todas las tribus adyacentes se unieron en una, liderada por la tribu de los Arrós. Tanto los bergantiños, como los nemitos y los prucios, unieron sus ejércitos formando un gran batallón de conveniencia en el noroeste de la nación Arra. Pero faltaba el acuerdo entre los bezoucos y los trasancos duros rivales. Tanto la tribu de los oestrimnios como la de los tamaricos tenían bien clara su postura de unirse y hacer frente al poderoso Augusto, el cual planeaba volver con sus ejércitos para quitarles la etiqueta de pueblo libre. Las tribus cántabras aguantaban las enormes luchas, eran ejemplo de cómo se debía de hacer frente a las poderosas centurias romanas. Pero las costas peligraban ante las continuas entradas y salidas de las naves romanas, que cargadas de enseres atracaban en los puertos y ofrecían sabrosos manjares e inventos varios a los pueblerinos, que agradecían sin saber que estaban vendiendo su territorio por unos cuantos bocados de unos productos que para nada tenían que envidiar a los que ya había. Las autoridades Romanas que desembarcaban, solicitaban la presencia del líder de la tribu, este por cortesía lo recibía y lo agasajaba de peloteos varios hasta conseguir que el dichoso romano embarcase de nuevo en su nave, partiese hacia su terrae y los dejase en paz para siempre, algo que ya era imposible.

Se encontraban reunidos en el Nemat de la tribu de los presamarcos; cuyo poblado principal denominaban Iria Flavia, era el nemetum, una colina sagrada repleta de grandes encinas y robles milenarios, lugar donde habitaban los mouros protectores. Todos los guerreros estaban sentados en círculo, a la luz de la luna, con las antorchas centelleantes que creaban sombras espectrales, que unidas a las sombras de las ramas de los enormes robles creaba una atmósfera fantasmagórica. Pero los avezados guerreros Galaicos ya estaban más que curtidos en mil batallas, curiosamente siempre entre ellos, entre los que en ese momento estaban discutiendo la manera de solucionar sus viejas rencillas y unir sus tribus para su propia defensa.

Todos se argumentaron según su conveniencia, solo faltaba el discurso de Xoán el ártabro, el gran reconocido guerrero. En su día había quemado varias naves romanas que estaban atracadas en el Portus Magnus Artabrorun, dando una lección de valentía que puso en alerta a los romanos. Xoán, no dudó en emplear todas sus fuerzas y dotes de mando para exhortar a los bravos jefes de las otras tribus ante la amenaza romana, todos tendrían que dar su brazo a torcer. Aunque los brigantinos no estaban convencidos en su totalidad para ceder el mando de la unión a su enemigo de siempre, la tribu ártabra. Pero el gran discurso del líder ártabro terminó por convencer a los bezoucos y trasancos, que por primera vez comenzaban a mirarse sin rencor. Fueron acercando posturas hasta tal punto que se negoció un reparto de tareas equitativas que convencieron a todos, eso sí, Xoán el ártabro podría cambiar los planes de los distintos ejércitos según le conviniese y decidiendo siempre por el bien de la defensa de un territorio que tras esa reunión era común para todos.

Los ejércitos romanos avanzaban por el oeste, y aunque los cántabros y astures resistían el envite, poco a poco el territorio galaico era engullido por las tropas romanas que aniquilaban todo aquello que a su paso les ponía algún tipo de resistencia.Era el comienzo de una etapa de duras batallas para las tribus libres del noroeste de la pequeña Galia…

ENDULZANDO EL HUMOR DE LOS NECIOS

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Fri, 16 Apr 2010 23:52:00 +0000

Cubriría de azúcar la tierra,

para endulzar el humor de sus gentes

para aclarar a los impertinentes

que la vida es paz y no guerra.

Endulzando a los falsos del mundo

que no se respetan ni a sí mismos

que si una palmada, un abrazo furibundo

repletos y rebosantes de cinismos.

Seres cargados de hipocresía

acechan de continuo con osadía.

Se instalan en la vida, tal cual,

sanguijuelas hambrientas,

de mezquindad sedientas

y a quién hundir les da igual.

No buscan una señal,

pues atacan a tientas.

Y ese afán de venganza,

que chulito se da el albardán,

Que soberbio envía su lanza

como un cruel pillabán.

Que ataca sin esperanza,

ni tampoco la quiere dar,

pues define con templanza

antes de ir a ejecutar.

Y es así como el necio

busca enturbiar lo correcto;

ejecuta siempre recio,

implacable, deyecto.

Cubriría de azúcar la tierra

para convertir en caramelo

esos llantos sin consuelo

que provoca la bajeza.

Buscan el cataclismo;

padecen de ambigüedades,

padecen de falsedades

que los aleja del civismo.

Despertar de ese mal sueño,

que por mucho mal que hagáis,

vuestro espíritu será agraceño.

Entre vosotros os abomináis.

Es el tiempo el que se encarga

de proyectar la ley de causa y efecto

pues el universo tiene su adarga

marcando por siempre a cada infecto.

Criticar y criticar,

si tal nunca dar la cara, cobardes;

que anónimo por donde andes tu alma te va a encontrar.

Así como tú trates la vida te ha de tratar,

y no vives porque ardes

en ese infierno infinito

de lo oscuro un erudito,

allí harás tus alardes.

Cubriría de azúcar la tierra

para crear golosinas de sueños

para saborear los sentimientos tiernos

de esta vida a lo que uno se aferra.

Una vez endulzados los falsos,

la vida saborearán mejor

cubriéndose de deseos

y de palabras sin rencor,

distinguiendo lo malo y lo bueno

aferrándose al amor.

Respentando la ley del karma,

siendo su única arma

para poder vivir mejor.

BRUJAS, LA CIUDAD AMABLE

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Wed, 07 Apr 2010 15:54:00 +0000

Desde la ciudad de Zeebrugge me dirigí en bicicleta hacia Brujas, observando un paisaje repleto de enormes planicies inundadas de amapolas. El rutinario paisaje de las inmensas rectas trasmitía la sensación de no avanzar, el paseo se hizo pesado. Pero mereció la pena soportar esa monotonía kilómetro tras kilómetro para llegar a la entrada de la bella ciudad de Brujas. Los misteriosos edificios observados desde el asiento de la bicicleta impactaban si cabe en mayor grado, con un poco de imaginación pude transportarme al pasado, ensoñando la entrada en la gran ciudad del antiguo reino de Flandes. Inolvidable entrada por la puerta principal de la antigua ciudad fortificada, de donde provienen numerosas leyendas sobre encantos y sortilegios, sobre historias de la edad media.

Una ciudad cargada de muelles y de puentes, de personas gentiles y amables, que reciben al extranjero con orgullo de ser flamencos. La enorme cantidad de chocolaterías que se ofrecen atrapan al visitante para detenerse en alguna de ellas y degustar el sabroso producto en sus más variopintas formas y texturas.

Era un ciclista más de los miles que circulan por Brujas, pues es una ciudad ecológica donde el medio de transporte que más impera son las bicicletas. Aparqué la mía en uno de los muchos lugares habilitados para ello, no hizo falta amarrarla con candado, ninguna de las que estaban alrededor lo llevaba. No sería costumbre en esa ciudad, pero si llega a ser otro sitio, pocas bicicletas se hubieran librado de ser arrebatas por algún desconocido. Entré en la chocolatería, tomé asiento. Miré la carta que ofrecía cantidad de productos, y me interesó un chocolate que se servía caliente, acompañado de deliciosos barquillos. Tras degustarlo y saborearlo, pagué, y salí del local.

Tomé de nuevo la bicicleta e inicié el retorno hacia en el hotel, que estaba a nueve quilómetros, en la ciudad de Zeebrugge, me quedaba un largo y monótono camino de retorno. Estaba en Bélgica por razones de trabajo, me había tomado unos días de descanso, y al día siguiente comenzaba a trabajar de nuevo en Bruselas. Con paciencia fui recorriendo el trayecto, hasta que en un momento dado, decidí parar a comprar algo de beber. Entré en un supermercado, la bicicleta quedó afuera y sin amarrar, tomé de las estanterías dos botellas de bebida isotónica y me dirigí a pagarlas. Hasta que en ese momento caí en la cuenta de que mi cartera se había quedado encima de la mesa de la chocolatería de la ciudad de Brujas, ya había recorrido más de medio camino. Estaba sin documentación, y las escasas monedas que llevaba en el bolsillo sólo me dieron para pagar una de las botellas que intentaba adquirir.

Al salir del local y tomar la bicicleta no sabía qué hacer, si dirigirme de nuevo hacia Brujas o continuar hacia el hotel e intentar allí recuperarla llamando a la policía. Sentí pánico, no poseía documentación, ni tarjetas, ni dinero. Me pareció increíble haber cometido tal torpeza. Resignado decidí desplazarme hacia Zeebrugge, por lo menos allí poder descansar. Si me hubiese dirigido hacia Brujas hubiera caído la noche y estaba sin luces en la bicicleta, pudiendo resultar peligroso. Exhausto; desmonté de la bicicleta delante de las puertas del hotel, devolví la bicicleta a su lugar de origen, a ese lugar donde se alquilan por un euro al día. Entré en el hotel cabizbajo, cansado, deprimido. Sabía que la pérdida de mi cartera podría acarrearme muchas complicaciones y papeleos. Me dirigí al mostrador a recoger la llave de mi habitación. Tras decirle el número al recepcionista, éste se agachó y me sorprendió sujetando entre sus manos mi cartera, ofreciéndomela como si no tuviese la menor duda de que era mía y la había perdido. Al tomarla entre mis manos comprobé que todo estaba allí, el dinero, las tarjetas y la documentación. Según entendí al bueno del recepcionista, la policía se había personado en el hotel, tras haber recibido por teléfono la confirmación de que esa persona estaba alojada en el mismo. Y así le entregaron mi cartera, que a su vez había sido entregada a las autoridades por una dependienta de una chocolatería de la ciudad de Brujas, tras recogerla abandonada en una mesa. La policía realizó sus indagaciones y se desplazaron desde Brujas a Zeebrugge para entregársela al recepcionista. Había sido toda una sorprendente y noble historia que me demostró la amabilidad y responsabilidad de una comunidad civilizada. Ojalá, si alguna vez me ocurre en mi país, o en otro, el desenlace sea el mismo.

He tenido suerte al observar cómo se tomaron tales molestias para documentar a un pobre turista abatido por la pérdida de su cartera. La amabilidad de esas personas permitió que al día siguiente pudiese ir a trabajar con las pilas renovadas y que no olvidase nunca esta historia.

¿Cosas de brujas en la ciudad de Brujas?

EL SENTIR DE MIS PALABRAS

noreply@blogger.com (GALAICUM) — Sun, 28 Mar 2010 23:56:00 +0000