BromoLuz

¿Acaso en verdad se vive en la tierra?

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Thu, 24 Dec 2009 10:23:58 PST

No para siempre en la tierra,
sólo un poco aquí.
Aunque sea jade se quiebra.
Aunque sea oro se rompe.
Aunque sea plumaje de quetzal se desgarra.
No para siempre en la tierra, sólo un poco aquí.
Sólo venimos a soñar.
Sólo venimos a dormir.
Y ya que totalmente nos vamos y nos perdemos,
en paz y en placer pasemos la vida,
con las bellas flores y cantos que son nuestra alegría,
deleitémonos entonces,
cantemos ahora.

Nezahualcóyotl (S. XV).
Rey-poeta de Texcoco

La vereda sola

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Sun, 04 Oct 2009 18:00:09 PDT

A veces me siento como el monicaco del 31 de diciembre, ese mismo que van a quemar un rato después. Y tener esa sensación es bella, siempre y cuando el reloj no avance, porque yo no vivo ni al ton ni al son del tiempo.

Esto me pasa siempre que miro la misma esquina desde lejos y veo como dos pares de zapatos tan diferentes en el mundo se acercan a un tercero igual de distinto que los espera.

No silk or cashmere

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Tue, 09 Jun 2009 06:01:29 PDT

Cogí el tallo de una rosa, un tallo intenso. Y la rosa que además era roja imantó mi mano haciéndome apretar por una noche entera sus espinas en mi sangre.

Al parecer esto de los jardines no es para principiantes. Menos estos jardines en el desierto, donde a veces el alba puede ser bondadosa y llenar mi taza de café con café, dejándome pensar otra cosa distinta que la flor de la noche anterior, y de las noches siguientes.

La incierta constelación de un caracol

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Fri, 08 May 2009 15:51:35 PDT

De las pocas estrellas que hubo, una se atrevió a seguirme, a iluminar mis pasos. Tal vez viene a enseñarme algo, a darme una respuesta o un signo que presiento y sin embargo desconozco completamente.

Y yo, flor masculina que no sigue órbitas ni satélites por costumbre, he decidido continuar con estos pasos bajo la noche, con la luz que ahora me acompaña. Noche tras noche, palabra tras palabra, silencio tras silencio.

Espero que al final de todas las noches que vienen, no suceda este temor mío sobre las estrellas, que continúan brillando sobre uno, aún cuando han muerto hace tiempo.

Palingenesia casera

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Thu, 09 Apr 2009 08:17:08 PDT

La muerte de todo es un vacío permanente que tan sólo puede ser ocupado por la memoria. Sin embargo, la memoria también es frágil sino se complementa con algo de sentimiento. Y este algo puede oscilar en demasiados tonos, tantos que no hay arco iris que resista.

Así entonces, al escampar, la humedad en mí desaparece cadenciosamente y se lleva de uno en uno los colores que yo siento, que tan sólo puedo recordar ahora, antes del vacío eterno y silencioso de la muerte.

Encuentre a la luna en este texto

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Sun, 01 Mar 2009 12:31:41 PST

Deseaba ver un árbol, y lo conseguí. Pero no deseaba ver cualquier árbol, sino uno muy especial en el cual posarme bajo su sombra y recoger sus frutos. Y así fueron sucediendo las cosas, de repente comenzaron a caer de las ramas luces electrodoscópicas, bandas de rock, estrellas fugaces, mares helados, arroz amarillo, boinas, amigos, amigas, gente nueva y gente vieja, fantasmas y ángeles, guitarras, niños enloquecidos, carretones y caballos, discotecas, sandiales, un ninja, un ausente, cadáveres exquisitos, confesiones y secretos, verdades al fin y al cabo. Y mientras caían yo me iba alimentando y recuperando fuerzas. Porque no se puede estar todo el tiempo bajo ese árbol, hay que regarlo y regresar al sol. Abandonar el árbol es crucial para regresar a su regazo cuando haga su llamado, porque si bien de sus ramas cayeron muchos frutos, desde mis brazos lancé todos aquellos que no puede darle nadie. De mi agua no bebe cualquiera.

Frecuencia Modulada

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Wed, 07 Jan 2009 07:32:49 PST

Una vez, hace mucho tiempo, mantuve una conversación sentado en el balcón de un edificio que daba directo hacia el mar. Ahí fue cuando me dijeron que los fuegos de artificio me iban a traer recuerdos para siempre.

Y en eso me la llevo cada vez que el cielo cambia de colores.

El lobo

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Sun, 30 Nov 2008 20:48:55 PST

Me serví de una lámpara toda la luz que necesité. Ahorré un resto para dejar que otros vengan a iluminar sus propias cavernas. Las mías siempre han tenido sol, pero me gustó la idea de perpetuar la luz en la noche.

No sé hasta cuando me colocaré a hacer cosas así nuevamente. Ahora me serviré de corazones, o de huracanes. Aún no decido, pero mi mente está al acecho de las mejores formas para cambiar el rumbo de las cosas.

Nowhere man

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Tue, 04 Nov 2008 02:37:33 PST

No hay tierra que me ligue, y no es que yo sea de otro elemento, es tan sólo que no amo a las ciudades por muy grandes o pequeñas. He vivido en ellas, he recorrido algunas, caminaré por cierto en otras, y sé que son demasiadas las que no me van a brindar sus calles.

Tal vez, si todas las tardes de sol que ya fueron y las que vienen, las personas, el mar, el desierto, el valle, el oasis, la montaña, el altiplano, el seno materno, los labios que he tocado, si todas y todos estuviesen en un mismo sitio, puede hacer que diga algo diferente.

Confession Time

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Wed, 01 Oct 2008 04:01:22 PDT

Por más que deje salir estas palabras, por más que de mi boca se emitan tales o cuales sonidos, por más que diga algo certero, por más que deje en silencio lo que pensaba, por más que elucubre algún discurso, por más que me censure o manifieste, por más que bese o toque con estos labios la carne, por más que mi boca siga siendo boca, mi lengua lengua, mis labios labios, mis dientes dientes, por más que pronuncie enceguecido este conjuro, por más que bendiga lo que maldije, por más que no cante las melodías de algún nombre, por más que grite desde lejos o en oído ajeno, por más que esgrima un argumento enternecedor, por más que exhale todos y cada uno de mis suspiros, por más que muera este secreto o se divulgue, por más que mis gestos digan lo contrario, alguien huirá. Y salir corriendo es beneficioso, sobre todo para quienes tienen bombeando su corazón con sangre necia.

La primavera llega antes de tiempo

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Sat, 06 Sep 2008 06:56:39 PDT

Dentro de las cosas que me suceden habitualmente, noté que fui visitado por un ninja. Así es, secretamente se mantuvo en mi casa entre melodías, ideas y artefactos. Me atacó con sus mejores armas, pero en vez de abrir heridas cerró las que estaban aún algo abiertas. Ya se fue mas olvidó por ahí una shuriken un tanto electrodoscópica que cobra vida por las noches en el cielo que se alcanza a ver desde mi ventana.

Ahora se escabulle de otras personas, de otras cosas, y nadie sabe en realidad en qué lugar del mapa se encuentra. No es predecible como un arcoiris.

Le petit prince

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Fri, 15 Aug 2008 00:02:16 PDT

Siempre tengo bicicletas que no utilizo, aguas en las que no nado, días en los que no vivo, recuerdos en blanco, amores que no quiero, discos extraviados entre otras barbaridades y colores. Es como si estuviese ausente de las cosas que me buscan, que me viven al lado palpitantemente presentes.

En el restante es donde soy, estoy, pienso y existo.

En el restante es donde soy, estoy y pienso.

En el restante es donde soy y estoy.

En el restante es donde soy.

Ei Corregge Ogni Difetto

noreply@blogger.com (bromoluz 2.1) — Thu, 17 Jul 2008 10:07:35 PDT

Un gran señor y amigo, en acto inocente pero con cierta perspicacia se aprovechó de mi visita a su casa para mostrarme y hacerme oír el afán que me depara. Yo, presa de tal situación no he parado de reír al vislumbrar que me convertiré en esta suerte de Dulcamara tanto en personaje como en propiedades: depurativo, laxante, diurético, diaforético, sedante y analgésico.

Todo queda más claro y puedo afirmar que no voy por rumbo errado ni que tampoco había imaginado algo mejor de mi carrera.

Ei corregge ogni difetto
ogni vizio di natura.
Ei fornisce di belletto
la più brutta creatura:
camminar ei fa le rozze,
schiaccia gobbe, appiana bozze,
ogni incomodo tumore
copre sì che più non è...

Qua, dottore... a me, dottore...
un vasetto... due... tre.

Egli è un'offa seducente
pe' i guardiani scrupolosi;
è un sonnifero eccellente
per le vecchie e pe' i gelosi;
dà coraggio alle figliuole
che han paura a dormir sole;
svegliarino è per l'amore
più potente del caffè.

Qua, dottore... a me, dottore...
un vasetto... due... tre.

Corrige todo defecto
todo vicio de natura.
y suministra aderezo
a la más fea criatura:
hace andar a los jamelgos,
quita jorobas y chichones,
todo incómodo tumor
recubre y pronto se va...

Aquí, doctor... a mí, doctor...
un frasquito... dos... tres.

Es soborno que seduce
a guardias escrupulosos;
es somnífero excelente
para viejas y celosos;
da coraje a jovencitas
que temen dormir solas;
y despertador de amores
más potentes que el café.

Aquí, doctor... a mí, doctor...
un frasquito... dos... tres.

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Datos:

Música : Gaetano Donizetti
Libreto : Felice Romani
Ópera : El Elixir del amor - 1832
Acto II, Escena nueve, Aria Final "Ei coregge ogni difetto"
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Mira el libreto completo aquí
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Fun Toys

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Wed, 10 Dec 2008 20:06:42 PST

Hace rato que supe de un niño, que como todas las células proliferó en una dimensión física paralela. Y yo, siendo el otro niño proliferante me quedé jugando solo. Desde ahí en adelante, pasó un tiempo sabio que me construyó de sien a zapatos, volé con alas propias, aprendí de uno que otro ángel. Hasta del amor se aprende.

Hace poco, encontré un patio nuevo donde jugó en paralelo el otro niño hasta ahora, porque como yo había crecido, no sé si fue divertido para él.

Es un buen momento para prestar mis juguetes.

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El oficio de la memoria

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Sun, 04 Oct 2009 20:24:03 PDT

La belleza mató a mi mejor amigo. Lo quedé queriendo bajo el sol más radiante de todos, y también bajo la luna de las noches siguientes, en las cuales me voy sintiendo como animal flechado, horadado, traspasado, paciente, pero vivo al fin y al cabo.

Y es que me voy haciendo quieto con tanta tristeza volviéndose hermosura, con tanta gracia en el recuerdo y con la convicción de haber probado un poco de su cielo. También me voy haciendo viejo, me pesan las piernas y no llego a ningún lugar con la presura de ayer.

Por ahora me ocuparé de la vida mía, a sabiendas que tengo un amigo entre el pecho y el aire.

No hay más palabras.

Confesiones parasimpáticas

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Wed, 10 Dec 2008 20:06:43 PST

Últimamente he confirmado el significado de la tranquilidad que me aqueja, de la serenidad por sí misma, sin nada de aquel estoicismo cínico en que se valen muchos de los tristes y cobardes de este mundo.

Es así, mantuve un silencio no físico, sino más bien de alma. Limpié el polvo de la biografía y la preparé para la visita hacia unas montañas lejanas. Ya en sus faldas, me senté en esa tierra junto a un hombre y a una mujer. Compartimos la resina de los corazones, el incienso de las verdades, la oración en la amistad.

Al terminar el viaje encendí mis lámparas en respuesta a las campanadas que da el tiempo y que anunciaron el comienzo de la noche. Entonces advertí con presura que la tranquilidad es realmente algo muy semejante a la felicidad. Que no dicha.

Del mismo modo sentí que mi vida estival tiene abundante ocio. ¿Y para qué fatigarme?
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La Visitación

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Wed, 10 Dec 2008 20:06:43 PST

Mi puerta no suele ser llamada por las tardes. Ha negociado todo ese silencio subversivo a mis espaldas por largo tiempo. Sin embargo, dentro de la rutina de las puertas cerradas también existe la apertura. Es así como en este abrir y cerrar convaleciente decidí con perversión y ceremonia dejarte entrar.

Oí todas y cada una de las palabras que tenías por decir. Mientras sucedían esas palabras, llegaba la noche por afuera. En la oscuridad irónicamente aclaró la incertidumbre que es negra. Y de la verdad nació el fulgor y cómo no, la indulgencia.

Pero yo soy estrella que brilla por si sola, y tú debiste huir antes que esta luz rebelde de exoplaneta quemase y cegara tus intenciones.

Mi abrazo fue a cambio del beso que no te concedí. En ese abrazo excreté todos estos años de puertas adentro. Donde los lleves buena suerte. Algo de luz habrá en el camino porque está a punto de llenarse el cielo de colores.

De cómo fui Rey Mago hace dos años

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Wed, 10 Dec 2008 20:06:43 PST

El sueño es un estado intermedio entre el despertar y la muerte. Así por lo menos fue la primera definición que oí de un profesor. En vez de seguir prestando atención al "sueño" me quedé mirando hacia el mar mientras un carnaval de imágenes de cortezas cerebrales, gráficos y EEGs iluminaban mi rostro. Pero la luz que verdaderamente brillaba era otra. Era la sensación de sentir una estrella que develaba sitios antes oscuros, y que se apoderó por un buen tiempo de mis pasos y cielos.

Era el fin de la idea del estancamiento, la liberación de ese concepto. Porque para poder soñar debemos primero haber despertado. Y mientras esto sucede, no hay lugar para lo estático. Cinética cotidiana y justa.

Por tanto se derriban los ciclos, las etapas y los plazos para dar paso a la universalidad de los hechos. No hay frío que valga, ni siquiera el de la muerte. Por algo los pollos salen piando del cascarón y los reyes magos no dimiten de sus reinos aparentes.

¡Felices Fiestas Occidentales!

La Estatua y la Escultura

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Wed, 10 Dec 2008 20:06:44 PST

He ido por la vida recolectando las alegrías como se hace con los estigmas del azafrán. Diferenciando meticulosamente entre estatuas y esculturas, acaso con las mismas manos y los mismos ojos de siempre, esos ojos con los que levanto la mirada ante la más mínima expresión de viento, y esas manos que no saben sostener la piel frente sol y a sus rayos infames y lacerantes. Veneno absoluto.

Luego de la esbrina, antes de volver, me deshago del cernido y regreso a mi noche. Descanso. El antídoto ejerce su efecto: escogí perfectamente.

Caperucita y el Lobby

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Wed, 10 Dec 2008 20:06:44 PST

Desde niño, los cuento infantiles, me produjeron cierto pudor, y rechazo. Y claro, las versiones que conocemos de los cuentos nunca incluían las historias originales. No tengo la menor idea de cómo fue, pero cuando descubrí un libro con algunas de estas historias contadas de la manera tal cual como fueron escritas me sentí mejor. Las versiones conocidas adquirieron sentido, y me dí cuenta que quien vive en un cuento de hadas soy yo en vez de los sosos príncipes gallardos.

Es por eso que tras varios enjuagues, la esencia perdida tenía colores o tintes más vivos. Por ejemplo, "La Bella Durmiente" luego de ser despertada con el beso, es violada, y el supuesto e intachable príncipe la abandona, dejando a sus hijos ilegítimos presas del canibalismo. Asimismo la "Caperucita Roja" es descuartizada por el lobo, y la madrastra de "Blanca Nieves" es obligada a bailar con zapatos de hierro en caliente hasta caer muerta.

Es importante dentro de todo contextualizar que las historias originales fueron escritas en épocas muy remotas, inclusive algunas provienen de la tradición oral, donde la niñez no era considerada como un etapa especial, todo esto en conjugación con las expectativas de vida, etc.

Y así fue como colorín colorado, se hizo el lobby histórico de censurar y acomodar las historias.

Como si en las religiones o en la política no sucediera lo mismo.

Este tema fue en algún momento mi canción de cuna.

Return to Sender

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Wed, 10 Dec 2008 20:06:44 PST

Los lápices fueron hechos para ser abandonados. Han sido confinados a permanecer en el ataúd brillante de su estuche. Nacieron con las ganas enteras de vertirse y suicidarse en palabras, sin embargo, ahora ni siquiera se les concede la gracia de la muerte. A veces también dibujaron. Pero como siempre los colores obedecen a este abandono, al igual que las manos y los dioses.

Ya no se dibuja, se anima. Son pocos quienes continúan con el ministerio de la esfinge. Tampoco se escriben cartas. Y las palomas lo único que hacen es cagarnos.
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La Tequilera Chick

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Wed, 26 Sep 2007 02:24:01 PDT

"The Tequilera Chick" es el título de un documental de Aurelie Semichon y Pierre Favre sobre el maravilloso y exclusivo trabajo de Astrid Hadad. Tiene el primer premio en el International Film Festival de Mazatlan (2001) y en el International Festival du Film de Femmes de Creteil (2002).

Para quienes no la conocen, Astrid Hadad es una artista mexicana de origen libanés que cultiva la contingencia social, política y de género latinoamericana mediante una excéntrica y grácil mezcla en su performance que comprende vestuarios inspirados en Diego Rivera o Frida Kahlo con matices de cabaret, así como un variada gama de estilos musicales (generalmente rancheras y boleros convertidos al flamenco, rock, mambos o sambas) que nadan entre las aguas de la comicidad actual y la tragedia de la época de oro del cine azteca.

Astrid Hadad es un quiebre al estereotipo, es versatilidad y es delirio. Claro que todo este atavío descriptivo no es gratuito, sino que viene con una trayectoria de casi 30 años, y un reconocimiento más de la mano europea que de la iberoamericana. En sus propias palabras argumenta -Mi estilo es sincrético, estético, patético y diurético, donde se muestran sin ningún pudor el machismo, el masoquismo, el nihilismo y el "valemadrismo" inherente a toda cultura-.

*El documental está dividido en estos seis vídeos de alrededor de 9 a 10 minutos cada uno.
*This article promotes 'Bloggers Against Abuse' campaign (Thursday September 27th)

Del viento, y de otras costumbres sin plumas

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Wed, 10 Dec 2008 20:06:44 PST

Como hay formas de volar, también existen formas de ver volar. Ambos emprendimientos son difíciles y perniciosos en su deseo directo.

Los que ya volamos y observamos, nos vemos tentados a elucubrar nuevos estados alejados de la luz que derrite las alas. Y es que volar por la noche no es sinónimo de victoria alguna.

Ni de brujos, ni de pájaros podremos despedir el sentimiento-espejismo de haber sido tocados por el cielo. Algunos volaron para huir, otros para descubrir que no estaban huyendo. Todos mis vuelos en algún momento estuvieron relacionados entre sí por un mismo aire. Aire que hoy en día adopta nuevas brisas y ensimismado rehuye de mis alas como un necio e ignorante replicándome su desdicha: Ya no hay cielo que valga, ya no hay cielo que valga, ya no.

No es menester mío el recoger cadáveres o heridos de caídas ajenas, sin embargo, siempre tomo el hilo y la aguja para remendar los paracaídas de algunos altazores no escogidos por la fortuna.

La otra forma, la de observar, me llegó como una magia antojadiza. Y en su capricho tan sólo quiso enviarme a buscar por los aires un nuevo cielo (o un nuevo amor):

Como vieron, y casi como por gracia, desde antes conocía la respuesta, sin embargo, mi sigilo fue máximo. Y lo disfruté. El mensaje encontrado fue el siguiente:

Quise volar
Contradiciendo el reptil destino cruel
de nosotros: los caracoles.
Caminé al ritmo del reloj más apagado,
soñé corazones,
lejanos corazones desorientados por la noche
naufragando en el olvido
el alivio frío y triste
de las madrugadas...
Solos
solitarios corazones
chorreando luminosa
su baba de esperanza,
acarreando la costra ensimismada,
sacando al sol
las tripas y averías,
deambulando desvelado,
asistiendo herido
amparado en la noche y sus misterios...
Aunque fuera pecado,
de cuando en vez
y de vez en cuando...
soñando alas.

_____________________________________________________________.

Datos:
- Cortometraje: "El vuelo de Juana" / Verónica Qüense / La Perra Producciones
- Poema "De los que vivimos en penumbra" /Julio Miralles/ del libro "Los ángeles prohibidos por el amanecer"
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La Preciosa Sangre

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Wed, 10 Dec 2008 20:06:46 PST

La resistencia a fluir de un líquido generalmente define a la viscosidad. Absoluta o dinámica, la fluctuación en sus niveles pasa a formar o a deformar lo que nos yace y el entorno. En otras palabras, nuestros propios estados de agregación, recordando que también somos materia, nos van caracterizando de acuerdo a nuestro particular fluir por la existencia.

En este rezumar me encontraba, un tiempo antes de la gripe, cuando encontré el libro que buscaba en mi olvido y a su autora que olvidaba en su encuentro. Al fin y al cabo me gané un poco más de ojeras, unas horas menos de sueño, y a su vez, un poco de mil sabores en la resaca literaria la tarde siguiente, confesada a los amigos (que les acabo de quitar un secreto).

En todo "Lo que no se ha dicho..." me reencontré con la Teresa Wilms Montt escritora, y con la mujer macromolecular que conlleva oficiar tal ejercicio. Esto porque su historia personal no es menor. Lo dejo al juicio de ustedes.

Nacida con la belleza en el cuerpo y en el alma un 8 de Septiembre de 1893, y arrastrando la crianza generosa de toda una parentela descendiente de la Casa de Hohenzollern y de la esfera presidencial chilena, fue algo así como "exiliada" de su casa luego de contraer matrimonio a escondidas con Gustavo Balmaceda a los 17 años. Lamentablemente para su marido, también con sueños de artista, ella comenzó a brillar ostentosamente en la bohemia intelectual de Santiago y en el alcohol, que detonó y potenció su talento, incomodando a Balmaceda (y a su entorno social), el presenciar a tanto hombre y mujer encandilarse hasta la fascinación con su esposa. Esto trajo conflictos severos que se disiparon con el nacimiento de la primera hija, Elisa, el 25 de Septiembre de 1911.

Por razones laborales, la naciente familia Balmaceda-Wilms se traslada a Iquique, alejando a Teresa de los admiradores fugazmente, porque en esta ciudad del norte y desde su habitación del Hotel Fénix continuó acaparando a los frenéticos y continuó en la bohemia, el alcohol y el tabaco. Sin embargo no se sentía amada en lo absoluto. En Iquique además aún se sentían frescos los coletazos de la Masacre de la Escuela Santa María efectuada bajo las órdenes de su pariente materno, el presidente Montt. Este escenario y el contexto social de pobreza reinante la inundó de un anarquismo sindicalista que la llevó a escribir en la prensa local con el pseudónimo "Tebal": "Conocí lo que es para las mujeres de mi clase; la verdadera miseria material y moral... Mi alma, salió pura de la prueba, pero asqueada". Para sus familiares, lo más dramático les llegó al enterarse de este acercamiento de Teresa al pensamiento masón, prefiriendo la escuadra y el compás por sobre la cruz (***).

Silvia Luz, la segunda de sus hijas, nace el 2 de noviembre de 1913. La familia regresa a la capital dos años más tarde. Donde la esperaban sus fanáticos con igual ímpetu, como si hubiesen pasado minutos sin verla. Así, el matrimonio fue deteriorándose hasta que Gustavo encontró unas cartas de amor escritas por su primo politico Vicente Balmaceda a Teresa, quien correspondía a ese amor, por primera vez se sentía querida.

Es así como Gustavo acude a las familias Wilms y Balmaceda para dictaminar el castigo de la fiera. El cónclave familiar decreta reclusión para Teresa en el convento de "La Preciosa Sangre" ubicado en pleno centro capitalino (Calle Compañía 2226) el día 18 octubre de 1915, pasando sus dos hijas a la tutela de los abuelos maternos. Gustavo, mientras tanto, se entrega de lleno al alcohol y a la literatura. Entre las paredes del convento comenzó a escribir su "Diario Íntimo", un libro terrible que pone en el tapete público los secretos más profundos de las mujeres de su especie: cómo su alma de vate es rebalsada por una soledad temible, y que al ser deseada y amada por todos no hace más que hacerla sentirse profundamente sola y desdichada buscando lo justo, lo correcto, lo preciso. En esa soledad y hastío, en esa jaula para su espíritu intenta suicidarse tomando un frasco de morfina, el 29 de marzo de 1916, pero falla en su intento.

Aparece en escena, el poeta Vicente Huidobro, tal y como sabemos, con su espíritu inquieto y perteneciente a la misma alcurnia de Teresa. En su afán de libertad e hipnotismo decide ayudarla a escapar de su prisión (dicen que disfrazado de monja). Las mujeres enloquecían por Huidobro, él enloqueció por Teresa. La describió como "la más grande que ha producido la América, perfecta de cara, perfecta de cuerpo, perfecta de elegancia, perfecta de educación, perfecta de inteligencia, perfecta de fuerza espiritual, perfecta de gracia". Disfrazada de viuda, la llevó en tren a Buenos Aires en junio de 1916, para Huidobro sería un viaje más, para la Wilms un viaje sin retorno. Rápidamente se aclimataron al círculo artístico-intelectual porteño que la recibió con los brazos abiertos; no se hablaba más que de la poeta chilena que embrujaba a todos los que miraba. Así Teresa fue feliz por un instante, escribió "Inquietudes Sentimentales" y "Los Tres Cantos" recibiendo críticas excelentes.

Con Huidobro tuvieron dos semanas de amor y desencuentro, cada uno preocupado de cosas más importantes para ellos. Vicente no la entiende a ella, que está demasiado ocupada de sus fantasmas. Era imposible mantener una relación entre estas dos personas, pero nunca dejaron de amarse, de verse, de escribirse, de celarse. Teresa siguió cargando su sino de tener la certeza de estar solo en este mundo. Ni las atentas miradas, ni los suspiros más grandes la alejaron de esos fantasmas que se incrementaron cuando un joven porteño, Horacio Ramos Mejía, embrujado por su belleza y desilusionado por su rechazo se suicida en su presencia con apenas 19 años. Este hecho marcó a Teresa y a su obra, más tarde le escribirá una especia de letanía-elegía, "Anuarí". Teresa Wilms nunca pudo sacarse el estigma de mujer atractiva y melancólica, su fama había traspasado la frontera, los argentinos la querían para ellos, los chilenos trataban de olvidarla, ni lo uno ni lo otro. En plena 1era Guerra Mundial Teresa decide alistarse en la Cruz Roja y viaja a Nueva York, llegando a la ciudad el 3 de enero de 1918. La acusaron de espía alemana y fue enviada a prisión, luego de un tiempo no le quedó más remedio que abandonar su idea y partir rumbo a España.

El itinerario ya le era conocido, primero contactarse con el ambiente artístico de la ciudad para luego ser admirada y mimada. En Madrid transformó en niños a Gómez de la Serna, Gómez Carrillo y a su compatriota Joaquín Edwards Bello, quien sentenciará: "Una chica intoxicada de literatura y con el vicio chileno de lo trascendental".

Era el alma de los cafés madrileños, se la podía encontrar sentada todo el día y la noche, con la mano en su mentón, con su capelina negra, bañando a todos con su mirar, nadie le podía apartar la vista a sus ojos huidizos. A veces, si le parecía, se paraba o se subía a la silla y comenzaba a recitar a Tagore o a cantar fragmentos de óperas o un tema muy nuevo que ella llamaba "Tango" y que desde hace muy poco un tipo de apellido Gardel o Gardés estaba haciendo muy popular en la ciudad de Buenos Aires: "Mi noche triste". Era una escena totalmente seductora, la diosa cantaba, el whisky engrosaba su garganta y el opio la acompañaba en su viaje, que a su pesar, siempre tenía fin. Los pintores la plasmaban en la tela como fue el caso de Anselmo Miguel Nieto y de Julio Romero de Torres..

Intentando dejar atrás su pasado de femme fatale decide utilizar el pseudónimo de "Teresa de la Cruz" (Teresa de la +), nada más apropiado para una mujer liberal, rebelde, con ideas anarquistas y masónicas inmersa en uno de los países más reaccionarios y católicos del planeta, de hecho acertó en no nombrarse: "Teresa de la Escuadra y el Compás".

Comenzó sus periplos entre España y Buenos Aires, en esta ciudad arribó en agosto de 1918 y publicó una colección titulada "Cuentos para los Hombres que Todavía son Niños (es decir, todos)", el 24 de febrero de 1919.

Una luz de esperanza la envolvió al saber que sus suegros viajarían a París con sus dos hijas. Viajó de inmediato y tuvo el esperado reencuentro, luego de 5 años de violenta separación. Su hija Sylvia recordaría después "Con mi hermana y 'mi mamita', íbamos por Les Champs Elysées cuando se detuvo un taxi y nos hizo señas una mujer con una capelina negra. Nos acercamos. Yo la quedé mirando abismada de su belleza. Tenía unos ojos de una profundidad increíble. No sabía que era mi madre. Se acercó para abrazarme y me dijo: '¡Mi amor, yo soy tu mamá... !" Cuando sus hijas tuvieron que volver a Chile, Teresa cayó en un profundo penar y comenzó a fumar en exceso, a tomar medicamentos de todo tipo, el alcohol siguió siendo su fiel compañero en su habitación de Avennue Montaigne . La sombría habitación nada perpetuaba, el peso de la ausencia de algo que nunca conoció la acechó como nunca, la carencia del amor ideal más que nunca la sintió, obteniendo como resultado que sus ojos luminosos se fueran apagando lentamente. Fue una sobredosis de Veronal (un somnífero) la que hizo que el 22 de diciembre de 1921 fuera internada en el Hospital Laënne con una pequeña flama en sus profundas pupilas que se apagó definitivamente el 24 de diciembre. En las últimas páginas de su diario, escribió: "Morir, después de haber sentido todo y no ser nada...". Tenía 28 años de edad.

(***) Hacia 1912, Augusto D' Halmar y Víctor Domingo Silva tienen 30 años; Pedro Prado, Mariano Latorre, Armando Donoso y Fernando Santivan 26; Joaquín Edwards Bello 25; Gabriela Mistral 23 años, Hernán Díaz Arrieta (Alone) 21; Teresa Wilms Montt y Vicente Huidobro 19; Pablo de Rokha 18 y Neruda apenas 8. .

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Fuentes:
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- Sitio Web Vicente Huidobro de la Universidad de Chile
- "Memoria Chilena" Portal de la Cultura de Chile
- Revista Virtual "Escaner Cultural" (art. de Muñoz-Coloma)
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¿Sensatez o Sentimientos?

noreply@blogger.com (BromoLuz) — Wed, 10 Dec 2008 20:06:46 PST

No hay lámparas ni genios esta vez. Tampoco hay zapatos blancos que no se abrochen de la tierra. Hay tiempo perdido, generoso tiempo que sólo he de conceder porque sé de quienes nunca pudieron ni siquiera brillar o tomarse la molestia de comprender al menos la sombra que me camina los andares más fríos y perdidos. Nunca se enteraron de mi belleza guardiana. No la comprenden ni sus ojos desde allá abajo.

Acepto que nadie me encomendó levantar del fango a la torpeza. Pero yo, y en contra de todos los pronósticos aprendidos, una vez más aboné esos aires con mis aguas limpias. A lo sumo logré diluir mas no edificar la gracia en sus destinos.

Es el momento de enterrar en oro al oro, y en carbón a los diamantes.

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Mi sol ya no les cobija.

Mi luna ya no les vigila.

Las estrellas se mandan solas.