Correteando

Mis redes varias mientras me animo a volver

2025-02-24T04:28:00.008+11:00

¡Hola de nuevo!

El galgata.cl al cual los mandaba el link en el post anterior ya no existe porque me lo hackearon y era demasiado caro en tiempo y plata recuperarlo, jejeje, pero sí los puedo derivar a:

Mi instagram de fotos viajeras

Mi Goodreads donde comento libros

Mi instagram de fotos viajeras

Mis blogs antiguos, que tienen con suerte uno o dos posts de momento online, pero que igual vale la pena leer:

El primer CALEIDOSCOPIO (2005-2006)

CALEIDOSCOPIO 2 (2008)

Correteando, blog de viajes (2011-2012) - éste

Gatoconejo (2012-2014) Blog que hackearon pero que ahora está en línea con un solo post.

Y si se ponen hambrientos mientras, les cuento que con mi señora madre en pandemia abrimos un emprendimiento de comida vegana ñam ñam:

La Portentosa

Instagram de la pyme de deliciosidades

¡Hasta entonces!

¿Aló?

¡Al fin una página oficial con .cl y todo!

2013-07-01T14:33:00.005+10:00

¡Hola! Ahora estoy AQUÍ. en donde pondré todos mis nuevos (y viejos) viajes, y mucho más. ¡Todos bienvenidos a mirar!

ÍNDICE GENERAL

2012-04-03T01:30:00.000+10:00

Bien, ahora que el mítico viaje ha acabado, o mejor dicho, ahora que termineé de escribirlo jejeje... he aquí un índice general. Así quienes llegan por primera vez, saben mejor dónde empezar y cómo buscar :) . Lo ordené por lugares más que por fechas, por quienes buscan algo específico. Los que quieren leer la historia, es preferible que vayan por el orden en que la escribí (siguiendo el índice automático del blogger, a mano derecha).

¡Ojalá les guste! :D

CHILE:

Diciembre 2010:

Lista para la aventura .

SOBRE EL VIAJE:

Enero 2011:

Galgatravel.

Preparativos del viaje.

Surcando los aires.

DARWIN (AUS).

Enero 2011:

Darwin y primeras impresiones de Australia.

CAIRNS (AUS).

Enero 2011:

Nueva en Cairns.

Un día cualquiera.

Dimitri es un pillín.

De vaga.

Del compañerismo y la responsabilidad social.

Cairns mon amour.

Junio 2011.

Qué lindo que es viajar (sucedido también en mayo 2011).

SYDNEY (AUS).

Enero 2011:

La suerte de la olla.

Febrero 2011:

Sydney Round 2.

Marzo 2011:

La tercera es la vencida.

Abril 2011.

2 x 1. (sucedido en marzo 2011).

BRISBANE (AUS).

Febrero 2011:

Brisbane flash (sucedido en enero 2011).

Mayo 2011.

De parranda.

Diciembre 2011.

Últimos días en Oz (sucedido en julio 2001).

BALI (INDO).

Febrero 2011:

Pucha que es lindo Bali.

Marzo 2011.

Indonesia la secuela. (sucedido en febrero 2011).

STANTHORPE (AUS)

Abril 2011.

2 x 1. (sucedido también en marzo 2011).

La vida de campo.

Mayo 2011.

De parranda.

COSTA ESTE (AUS): Noosa, Rainbow Beach, Frasier Island, 1770, Agnes Water, Airlie Beach, Bundaberg, etc...

Mayo 2011.

De parranda.

Junio 2011.

Qué lindo que es viajar. (sucedido también en mayo 2011).

NUEVA ZELANDA

Junio 2011:

Qué lindo que es viajar.

Me comió la máquina.

Noviembre 2011:

NZ isla norte (sucedido en junio 2011).

NZ isla sur (y un poco de norte, otra vez) (sucedido en junio 2011).

BYRON BAY (AUS)

Diciembre 2011.

Últimos días en OZ (sucedido en junio y julio 2011).

Y EL BONUS TRACK: BANDA SONORA DE OZ Y ALREDEDORES (canciones en orden alfabético).

Parte 1. Canciones 1 a la 12.

Parte 2.13 a la 24.

Parte 3.25 a la 36.

Parte 4. 37 a la 48.

Parte 5 y final. 49 a la 60.

Banda Sonora Oz y alrededores, parte 5.

2012-04-02T12:35:00.001+10:00

49. “Tango de Roxanne”, de la película “Moulin Rouge”.

Bondi, Sydney, marzo de 2011. Desde finales de febrero yo vivía en el Lamrock Lodge, un backpacker a cuadras de la playa. Había encontrado un departamento bueno con unas brasileras simpáticas, pero a última hora decidí quedarme en el hostal. Es que encontré que era mejor para mí, vivir en un lugar en el que me viera obligada a interactuar con gente.

Además, en mi pieza éramos cuatro mujeres, y las cuatro por casualidad nos quedábamos todo el mes, así que al final era como compartir un departamento, considerando que teníamos hasta una mini cocina y un mini refri dentro de la pieza misma. Ellas eran la Elaine, la Sarah y la Cat. Una irlandesa, otra inglesa y una escocesa, de 22, 23 y 25 años. Y yo. Un grupo de lo más juvenil, servidora incluida (jeje).

Nos llevamos bien desde el principio, pero fue una noche en la playa donde realmente forjamos la amistad. Siempre estábamos con más gente, en especial porque la Sarah era muy pero muy exitosa, por lo que venía con manada de galanes, cual Barbie con accesorios, pero en tal ocasión decidimos hacer una “noche de chicas” y salir solamente las cuatro.

Así, fuimos a la botillería, compramos sidra y otras cosas, y ya equipadas nos instalamos en la playa. Luego, y para relajarnos un poco, hicimos un “drinking game”. Éste consistía en separarnos en dos equipos, y uno tenía que tomar cada vez que escuchara “Roxanne”, y el otro cuando “you don’t have to wear your red dress”, mientras oíamos la canción. En la versión de Moulin Rouge. Fue un juego bastante exigente y difícil, porque dijo ambas cosas un montón de veces.

Pero también fue bacán. Me sentí tan en casa. Nos dio pie para ir hablando tantas cosas, y en especial, para reír.

Y desde entonces nunca más fuimos desconocidas.

50. “Tarjetita de invitación”, de Adrián y los dados negros.

Esta canción causó furor entre todos los extranjeros que conocí. “Come on, play something latino”, decían, marcando con sensualidad la última palabra, y nada de lo puesto les gustaba mucho. Yo no sabía qué hacer.

Hasta que se me ocurrió ésta, y agarró, y yo feliz porque ¡me encanta! Eso sí, como pasa harto, la letra es bastante triste cuando se le escucha, por lo que mis amigos me miraron con ojos redondos una vez que la traduje. Sin que nadie me lo pidiera, dicho sea de paso, muy aguafiestas.

Pero continuamos bailándola, y bailándola con furor. Es decir, ¿qué más se puede hacer si el amor se va?

Bailar siempre es de las mejores respuestas.

51. “Tema principal”, del monito “Barney”

“Barney es un dinosaurio que vive en nuestra mente”, jejeje. Esta canción igual está escrita sobre la melodía original de otra, no recuerdo cuál, pero una típica gringa.

Era finales de mayo y con la Anne estábamos en Fraser Island. Fraser Island es uno de los destinos principales de viaje australiano, una isla gigante, la más grande de arena en el mundo, a la cual se suele ir de camping. Hay que inscribirse en un tour para abaratar gastos, y así es como nos tocaron de cinco alemanes y dos belgas de compañerines de equipo. Nos turnábamos para manejar el jeep, indispensable para trasladarse por esas arenas.

El único Ipod disponible era el mío, para poner durante esta especie de safari, así que así lo hicimos. Pero era un público exigente, y además, la pantalla se había roto, así que se había convertido en un Ipod Shuffle, que no podíamos programar para los gustos específicos: solo había aleatorio.

Fue un sufrimiento. El grupete – excepto la fiel Anne – arrugaba la nariz casi con cada canción, cambiándolas con rapidez supersónica, así como para no mancharse con su inadecuación. Y yo intentaba recuperarlo, y así obtener paz, pero como era el único y no había radio en el jeep, no me dejaban. Debo admitir que me sentía muy ofendida.

Lo estaba pasando pésimo.

Y entonces, muy discretamente, apareció Barney. Y no dije nada, como para ver la reacción de ellos cuando se dieran cuenta. Me causaba cierto placer que estuvieran escuchando algo tan pintoresco sin notarlo, como quien siente agrado tomando leche del envase de un meticuloso que no lo sabe todavía. Sin embargo, pude notar que se dibujaban discretas sonrisas en sus rostros. No dije nada aún.

Hasta que alguien exclamó “oh my God, it’s Barney, in spanish!”, y resulta que a todos les gustaba. Sí, infantil y poco fiestero, pero… ¡todos lo conocían! Jajaja. Así que lo dejamos, en tácito acuerdo, y uno de los alemanes incluso lo cantó en su idioma original, muy contento.

Fue muy pero muy gracioso. Y aliviador. Aunque Barney eventualmente se acabó y debimos continuar con el stress.

52. “The Hills Are Alive”, de “La novicia rebelde”.

Esta canción siempre me ha gustado mucho, porque no es más que la feliz María cantando y bailando a voz en cuello sobre las praderas, a comienzos de la mítica peli. Cualquiera que la haya visto sabe que esa escena podría ser la más pura expresión de contento y de libertad, de esas en la que parecen soñar los típicos mails que le llegan a todo el mundo y que promulgan cosas como “ama como si no te hubieran herido, baila como si ni te miraran”, y etcétera (shiaaa): la María tomando toda la felicidad contenida que puede haber en el ahora, sin mirar a otro lado que al más puro presente.

Yo canto así a veces, sobre todo cuando me siento especialmente libre y especialmente dadivosa. Y así, por supuesto, es como me sentía cuando con la Anne empezamos nuestro viaje por la costa oeste, luego de un buen tiempo en el campo… como una bailarina temporalmente eximida de las obligaciones, canturreando y danzando por las praderas australianas y también por las calles, los hostales, los cajeros automáticos y todo lo que compusiera la geografía circundante.

La canción entonces me funcionó que dio gusto.

Sin embargo, hubo algo más que la gatilló en mí, y es que luego de haberlo pasado mal con mi francés y con el chileno anónimo, conocí a un holandés: Walter. Él también estaba viajando aunque por otra ruta, así que no coincidimos por mucho, pero lo que tuvimos me recordó cómo, sin importar el calibre de las decepciones… uno siempre conserva en sí la capacidad de ser impresionada otra vez, y de construir otra vez.

Es solo natural, en nosotros.

Ese Walter me hizo muy feliz, luego de un período más bien amargo, y sirvió como transición a experiencias mejores. Además, quedamos de los más amiguis, con tal que todavía nos escribimos de cuando en cuando, lo que me parece tierno. Y sano.

Y como era la copia fiel del capitán Von Trapp, hasta con el acento y esa boca media torcida, aunque más juvenal… la canción se entonaba sola dentro de mi cabeza, cada vez, casi empujándome a salir corriendo a las praderas, como una María cualquiera.

Como la María que también yo era.

Lástima que encontré solo la canción en YouTube y no el video... pero quienes vieron la peli, la recuerdan.

No es de la película, pero se entiende la idea, jajaja. Pasa más o menos así.

53. “The Merry Old Land Of Oz”, de “El mago de Oz”.

“El mago de Oz” es mi película favorita, en la vida. Por supuesto que, desde que la vi, me he topado con otras muy buenas, algunas con posiblemente mejor nivel y también más contenidos… pero “El mago de Oz” es perfecta tal cual es, y además es especial para mí desde la infancia. Visto con ojos adultos, igual tiene algunas cosas medias curiosas, pero eso sin duda no quita mi adoración.

Por eso, grande – y feliz – fue mi sorpresa cuando, ya en Australia, supe que Oz era el nombre con el que se apodaba Australia, ¡Oz!, ¡Australia era Oz! ¡Luego de tantos años soñándolo al fin estaba allí! Y eso significaba tantas cosas que a veces solo podemos imaginar…

Esta canción fue la que más canté allí de la peli, que es la que entonan los personajes de la película cuando al fin llegan a ciudad Esmeralda, donde está el mago famoso. Y no solo la cantan los personajes de la película protagónicos, sino que todos los que son parte de la ciudad Esmeralda, que no encuentran una mejor forma de expresar cuán felices son en la merry old land of Oz. Como yo lo fui yo.

Y como esta canción la entonan mientras hacen cosas muy cotidianas como peinarse, pintarse las uñas y etcétera… yo también le daba justamente al hacer cosas afines, como lavar los platos y planchar ropa. El ritmo repetitivo fue un plus, porque en su insistencia me ayudaba a mantenerme activa, cual laboriosa abeja del hogar… aunque como verán en el video clip, se supone que en Oz apenas trabajan.

“That’s how we laugh the day away in the Merry Old Land of Oz”. And yes, we did.

53. “Tú con él”, de Los Iracundos.

Esta canción grafica tan bien la decepción amorosa que llega a doler físicamente: La verdad de lo que el intérprete dice, lo que notoriamente sueña, la claridad de su voz y la firmeza que perdura en ella pese a la vulnerabilidad expuesta… el total silencio musical que va detrás de sus palabras cada vez que dice “tú… con él”.

Qué manera de ilustrar lo que puede ser la soledad. Y el amor.

Como se la canta un hombre a una mujer que siempre está con otros, a mí se me vino a la mente por un hombre que siempre está con otras: El chileno anónimo, que me gustó por tanto tiempo y que estaba pololeando. Incluso en Australia, lo que me tomó por sorpresa. Porque no lo supe hasta encontrarnos, en Sydney, y eso que conversamos de antes, y que yo igual tenía proyectos ocultos (o no tan ocultos) para nosotros, jeje.

Pero no tuve chance.

Los Ángeles Negros me ayudaron a sobrevivir lo que fue el final definitivo de nuestro (des)amor. Lo había querido, sí. Debía dejarlo ir, sí. El silencio entre nosotros no significaba que no hubiera cariño: sino que simplemente no podía ser. Había demasiada historia como para mantener contacto, aún siendo los dos extranjeros en Australia y compartiendo, durante un tiempo, la misma ciudad. Ser amigos, para mí, era un insulto.

En el proceso, me alivió escuchar esta canción, y sentir el corazón del cantante dentro de mi propio corazón. Me hacía sentir que no era tan grave mi dolor: otros habían sufrido. No era tan grave no haber sido elegida: otros tampoco lo eran. Y mi interior seguía brillando, de todos los colores.

Mi dolor era válido y también lo era yo, y hasta tenía ciertos retazos de pura belleza, en él.

Extrañamente, eso me ayudó a decir adiós.

54. “La vie en rose”, de Edith Piaf.

Era el otoño y yo figuraba trabajando la fruta. Era el segundo de mis alojamientos en Stanthorpe, esta vez en las afueras del pueblo, en una casita en el campo mismo, en medio de la nada. No había almacén ni tienda alguna, y ni siquiera señal de celular o de internet. Ahí estábamos recluidas solo mujeres, estando prohibido siquiera invitar a hombres, y como ninguna tenía auto, los 15 kilómetros que nos separaban de la “civilización” (Stanthorpe era un pueblucho), fácilmente podrían haber sido 500, o 3000.

Era la desconexión más absoluta.

Sin embargo, nos venía bien. Trabajábamos tanto y llegábamos tan cansadas, que apenas nos daba para cocinar y para luego arrastrarnos a la cama tipo 9. La privacidad del aislamiento nos permitía descansar, y entremedio, abrir complicidades… compartíamos historias, improvisábamos canciones en la guitarra, ensayábamos nuevos estilos de peinado, nos cuidábamos unas a las otras. Éramos una familia.

En una de esas noches, me quedé hasta tarde en la cocina con la Alex, una francesa adorable de unos 24 años. Ella hacía una torta con manzanas que nos había regalado el boss, y yo simplemente estaba pintada al lado, sin hablar. A esas horas estábamos tan cansadas, que éramos solo dos entes silenciosos compartiendo el espacio, envueltas en una especie de dulce letargo, ganado con el sudor del duro día laboral. Y estábamos perfectamente cómodas en él, apenas existiendo, mientras el resto dormía.

Era como si todo el universo se hubiera callado.

Pero entonces se me ocurrió poner música. Para expresar mi apoyo culinario, toda la francesa que encontré… Jacques Brel, Serge Gainsbourg, Camille, la Edith Piaf… a ver si podía ayudar un poco. La música, como sabemos, suele despertar cosas.

Y así fue… El aire siguió estando sereno y quieto, pero se fue llenando de esa dulzura tan característica de las canciones galas. En especial cuando llegamos a “La vie en rose”, que la Alex se sabía de memoria y que procedió espontáneamente ¡a cantar con su acento nativo! Distraída, totalmente relajada, totalmente inmersa en pelar las manzanas, chorreando sentimiento.

Por un momento el tiempo se detuvo.

Yo me sentí tan honrada de presenciarlo. Ver a una verdadera francesa cantando a la Piaf, con el mismo espíritu con que debieron interpretarla su mamá y su abuela, y con el que lo harán sus hijas… pero también me di cuenta de cómo nos parecemos todas las mujeres, a lo largo de las nacionalidades y del tiempo, porque, aunque yo soy chilena, esa canción también era mía, y mi corazón también se inflamaba ante su presencia.

La Alex también lo sabía, así que la canturreamos juntas en feliz complicidad campestre.

55. "Wild World", de Cat Stevens.

Era febrero, del 2011, cuando como paréntesis de viaje dentro de mi viaje, me fui a Indonesia, ¡Indonesia! Una total y completa preciosura. Yo estaba tan feliz de ir.

Pero Indonesia tal vez no estaba tan feliz de recibirme, porque tuve varios percances inesperados, desde el principio mismo: Entonces llegué a las 11 de la noche, aprovechando un ofertón de Jetstar (aerolínea), sola, a Denpasar, lo que no habría importado… si no fuese porque una vez allí descubrí que el hostal que ya había arrendado (y pagado) quedaba ¡en otra ciudad! Así tuve que tomar un taxi de más de una hora, porque ya no quedaban micros.

Luego y resumiendo, un perro casi me mordió, y un mono me atacó, y me dejó de funcionar la tarjeta (por suerte andaba con efectivo), y tomé un ferry que casi se hunde en una tormenta, y así etcétera, etcétera. Las cosas que pasaron llegaron a desafiar mi imaginación, pero yo me tomé todo con humor porque, vamos, es un viaje, y me encantan los viajes.

El punto más extremo fue en las islas Gili. Me intoxiqué, y estuve días en cama, transpirando y vomitando todo lo que existía, simplemente esperando a que pasara. La isla es tan chica que no tiene ni consultorio, y me sentía demasiado mal como para tomar el ferry de vuelta, así que me sané a mí misma lo mejor que pude, y sola porque no conocía todavía a nadie. Como tengo un pensamiento positivo (y tal vez un sistema inmunológico privilegiado), a finales del tercer día, me sentí mejor, y entonces salí a celebrar a un bar/restorán local, a volver a la vida y a comer algo.

Y allí estaba mi viejo amigo Cat Stevens, recibiéndome con espíritu. Un nativo interpretaba sus canciones con su banda tributo y tocaban tan bien que toda la gente palmeaba y coreaba cada renglón, ajenos a las pequeñas miserias, hinchando de emoción el ambiente, chorreando vitalidad. Y, entre otras, tocaron “Wild World”, ¡qué canción ad hoc a la experiencia!

Sí, es un mundo salvaje. Pero encantador. Valía- y vale - la pena absolutamente, recorrerlo, aunque de vez en cuando sacara sus garras.

Yo no me arrepentía para nada de estar allí. En ese momento era simplemente mi lugar correcto.

Hasta lo saqué en video. Pero no se cacha mucho, jeje.

56. "You’re My Heart, You’re My Soul", de Modern Talking.

Esta canción la tengo pegada desde hace años de años. Es alegre, y pegajosa y un poco cursi, y cuando la interpreto me la tomo muy en serio porque, aunque es chistosa, habla de cosas que son importantes y reales, como el amor, jeje… aunque me ría mientras la interprete, la mayoría de las veces. Es que además de que la canción es graciosa, el video es tan ochentero y está como hecho para que uno lo ridiculice. Con respeto, claro, jeje. Lo verán.

En Australia y alrededores se me pegó en varias ocasiones, porque es tan pegajosa (valga la redundancia), que basta con una vez que la cante, para que tenga que repetirla, en general hasta que otra toma su lugar. Me es difícil parar, porque también se le pega a los otros, y la cantan también, y así es como un fuego que nunca termina de apagarse. Yo creo que, porque a final de cuentas, es una canción muy buena.

Pero en el viaje esto me sucedió de manera especial. A diferencia del compatriota chileno, el extranjero no es pudoroso. No sé si es por carácter, o una consecuencia del hecho de que es poco posible que sigamos viéndonos en la vida, entonces no importa tanto lo que el otro piense. Pero así pasa.

Y gracias a esto, me tocó muchas veces lo siguiente: Cantar la primera parte (you’re my heart), como para mí misma, y que luego alguien de la nada, con la canción ya un poco metida en su propio cuerpo, aparezca y se apure en completar la segunda (you’re my soul)... para luego terminar ¡los dos juntos! con la parte final (I keep you shining everywhere I go). Después repetirla y a elección, medio bailando. Con muchas variantes, claro, turnándose las voces y etcétera, y a veces empezándola otra persona y yo continuándola, o incluso cantándola dos personas (o más) que no eran yo.

¡Fue muy divertido! Como una epidemia, que me tocó experimentar (y propagar) a lo largo de toda Australia, Indonesia y Nueva Zelanda, y que hoy día tiene brotes en Chile.

Ésta es la primera versión que hicieron, la más ochentera, jiji.

Ésta es la versión que más me gusta oír (pero no mirar, jeje). Es del '98.

57. "You Can Have It All", de Yo La Tengo.

¡Una canción feliz! Siempre me ha gustado, no solo por lo que dice, sino que también por la forma en que lo hace, y por el ritmo que tiene.

Antes pensaba que con el título (y todos los coros) se refería a que “puedes tenerlo todo”, en la vida… a que uno puede tener todo lo que sueña, el trabajo perfecto, el cuerpo, la familia, la plata, el pololo perfecto, etcétera y etcétera. Entonces escucharla era un estímulo para atreverme, para atreverme a pujar por mí, y a creer en mí.

Pero luego descubrí que en realidad se refiere a que alguien puede llevarse todo lo de otro, de uno. La canción dice algo así como “si quieres mi corazón, puedes tomarlo todo”, y “ si quieres mi tiempo, puedes tomarlo todo”, y así también con la plata, y el amor, jaja. Muy dedicado y también mamón.

De eso me di cuenta apenas en el viaje, de tanto escucharla, y me siguió causando felicidad escucharla, y cantarla, y siguió siendo recurrente en mi travesía… aun considerando que el que quería llevarse las cosas, al final es el que termina dándolas. Porque así es el amor a veces, y está bien que así sea.

Y también porque, tanto en el amor como en los viajes, es mejor vivir sin miedo.

58. "Young At Heart", de Tom Waits.

“Fairy tales do come true, they could happen to you, if you’re young at heart…”.

Mantener el espíritu joven es esencial cuando uno está de viaje, aunque en realidad es esencial también para la vida misma.

Yo no lo pensé demasiado, pero me imagino que mi subconsciente sí, porque esta canción se tocó una y otra vez en mi cabeza. Así que quizás de vez en cuando, necesité recordarlo.

Es una muy linda, así que fue un agrado permitir que fuese un huésped dentro de mi persona, y de todas las demás a las que contagié con ella.

Sé que hay muchas versiones (así me dijo mi abuela), pero ésa es mi favorita. De las que he oído, al menos. La voz rasposa, la quieta intención, la serenidad, la firmeza, la emoción...

Me encanta.

59. "Young Folks", de Peter Bjorn and John.

Sí, el chileno anónimo hizo cosas buenas por mí antes de que dejáramos de vernos. En Sydney, donde coincidimos, y me prestó plata cuando mi tarjeta se echó a perder, y me dejó colgarme de su internet en mi laptop cuando mis dólares escaseaban. Entremedio, en honor a la hospitalidad, comí algo de su comida y tomé alguna de sus cervezas, y conversamos entremedio. Tuvimos ciertos momentos de amistad.

No fue un mal trato para mí.

Y esta canción estaba muy de moda, y la tocaban todo el día, y yo la tenía pegada, aunque cuando lo pensaba, me causaba gracia darme cuenta de que él tenía 30 años, yo 29, y de que en comparación con todos los otros que andaban con la Work ahd Holiday (que es hasta los 31 máximo) fuéramos los “old folks” antes que los “young,” jaja… aunque después, cuando me fijé en la letra, me di cuenta de que el hit hablaba de cómo al cantante justamente no le importaba lo que hacían los jóvenes, y de que estaba feliz hablando con el otro “viejo” de eso, un poco riéndose de ellos. Como pudimos haber sido nosotros.

Por supuesto, no fue en absoluto el desenlace que tuvimos, pero de todas formas esta canción me trae lindos recuerdos de unos últimos instantes de buena onda.

60. "Your Song", de la película "Moulin Rouge".

Era junio y yo figuraba en Nueva Zelanda, recorriendo el país con mi grupo Stray.

Mis compañeros de grupo eran simpáticos y afables, todos muy distintos, pero a la vez todos abiertos a la aventura. Nos hicimos muy amigos. Y entre ellos estaba Robbie, un australiano de 25 años, que se iba a ir a hacer un postgrado a Francia, y que a la hora de hacer escala en Nueva Zelanda, había decidido bajarse para viajar un par de semanas. Antes de empezar.

Robbie puede haber sido de los tipos más encantadores que jamás haya conocido. Siempre estaba alegre. Era bueno con todo el mundo. Se entusiasmaba con casi todas las cosas. Solo tenerlo cerca mejoraba el ambiente general.

Como también era bastante guapo, yo me demoré un poco más que el resto en hablarle, porque me cohibía. Pero esto cambió cuando hicimos ese paseo a las cuevas de Waikamo. Éstas quedan en la isla norte, y están entre dos montañas, por las que uno baja, y luego vuelve a subir, unos 50 ó 70 metros (no recuerdo el número exacto). Son tantas y tienen tantos niveles, que parecen un laberinto, y hay cataratas adentro, y todo está mojado y resbaladizo... pero es aventurero y divertido y distinto, recorrerlas, por lo que si alguien quiere ir y duda en aperrar, yo digo sí, hazlo porfa. Vale la pena absolutamente. Hay hasta unos gusanos fosforescentes en las murallas que hacen que se vea en la oscuridad.

La aventura empezaba en la primera cueva, una casi superficial, desde donde entrábamos a un precipicio muy largo, el más largo, de unos 30 metros... ahí uno se sumergía en las profundidades de la tierra casi de un solo gran salto, ayudado de cuerdas y medio luchando con el agua. Costaba juntar valor, así que se hacía muy lento, y como, en el momento de empezar, ya estábamos en el interior de la montaña, todo estaba oscuro, excepto por los gusanos electrónicos.

Teníamos que bajar de a uno, y entre la oscuridad, el silencio y la espera, era como si no existiéramos. Solo había esa llovizna gélida típica de las cascadas. Era como el limbo, y estábamos quietos en él, compenetrados con la montaña, anónimos casi fuera del tiempo. Además, era el comienzo del viaje kiwi y apenas nos conocíamos.

Pero entonces Robbie se puso a cantar. “Your song”, en la versión de Moulin Rouge. Al principio lo hizo en broma, pero luego en serio, y entonces su voz retumbó por todas las paredes del lugar y también sobre nosotros. Como pasa en la película.

Ah… fue tan gracioso y tan dulce. Tenía tanto espíritu y no le importaba nada. En su interpretación imprimió toda la emoción posible, aunque sin gritar, simplemente entonando su cariñosa versión. Y el resto nos reímos. Y luego, los que todavía estábamos esperando, nos unimos al cántico, y lo hicimos nuestro, junto a él.

A mí me tomó tan por sorpresa. Fue como si volviéramos a existir meramente por la música. Además, fue divertido.

Es uno de mis recuerdos favoritos de Nueva Zelanda.

¡Y eso es todo del ranking oficial! Aunque agregaré, solo mencionando, algunas que también fueron exclusivas del viaje, pero que no puse. Éstas son:

"Atras da Porta”, de Ellis Regina & Chico Buarque. Otro bossanova y con una voz sedante. Muy emotivo.
“Bare”, de The Cure. Me encanta cuando dice “I will never forget”, aunque sea con una connotación tristona. Me gustaba repetirlo como un baluarte de memoria e identidad.
“Cheek to Cheek”, de la Ella Fitzgerald con Louis Armstrong. Simplemente me hizo feliz. La bailaba sola, con pareja imaginaria, las pocas veces en que tuve privacidad.
“Don’t Be Shy”, de Cat Stevens. Me daba fuerzas cuando tenía que expresar mis sentimientos con los minocos.
“Don’t Speak”, de No Doubt. Ideal para escuchar cuando el romance se ha terminado y una está cruzando los dedos para que el otro no diga nada, porque todavía no está lista para aceptarlo.
“Eins, Zwei, Polizei”, de Mo-Do. Está en alemán y es como del tecno antiguo, muy graciosa. Se me venía a la mente por el solo hecho de estar interactuando con germanos, aunque algunos se ofendían cuando estaban cerca, porque pensaban que me estaba riendo de ellos. Otros lo tomaron como una señal de buena onda, y hasta hicieron el honor de cantarla para mi persona.
“Elephant Love Medley”, de la peli "Moulin Rouge". Otra de esas canciones populares que casi todo el mundo conoce, y que es gracioso cantar juntos en momentos de espera. Y en los viajes se espera mucho.
“Flaca”, de Andrés Calamaro. A Adam, el hippie australiano de Byron, le encantaba y siempre la tocaba en guitarra. La cantábamos a dos voces y su acento, al copiarse del mío, parecía totalmente nativo. Era divertido y muy didáctico.
“Give Me Everything”, de Pitbull. Otro de los hits fiesteros que danzamos all night long, de esos que elevan el espíritu.
“Happy Endings”, de Pulp. Temazo. Un amor que funciona casi contra cualquier pronóstico, solo porque quien lo deseaba creía en él. Mi proyecto. Mi fracaso, pero glorioso. Porque traté.
“Hope Of Deliverance”, de Paul McCartney. La toqué mucho en guitarra, así que la puse harto, pa aprenderme bien la letra.
“If You Want Me”, de la peli “Once”. Simplemente es muy linda, y además me queda justo al tono. “Si me quieres, satisfáceme”, dice. Sorprendentemente agresivo para una canción tan dulce. Me causaba gracia. Ella se veía tan suave y frágil en la película, pero tenía garra. Algo que admirar.
"La barcarola", de Offenbach. Es operática, alegre, un poco rebuscada y me encanta. Otra más que canté sola, medio meciéndome y aflautando la voz, en momentos especiales de alegría y recompensa, los que afortunadamente fueron bastantes.
“La javainese”, de Serge Gainsbourg. Estaba en Indonesia y quería ir a la isla de Java. Al final no alcancé, pero mi mente me la cantó obsesivamente durante todo ese mini viaje, como para empujarme a cambiar las circunstancias.
“Like A Friend”, de Pulp. El eterno enamorado y el amigo que al final no es amigo, pero sí, pero no. Como con el chileno anónimo, aunque al final no funcionó.
“My Way”, de Frank Sinatra. Ideal para vivir sin arrepentimientos.
“Ne Me Quite Pas”, de Jacques Brel. Otro hit francés, hermoso, devastador y lleno de sensualidad.
“No me amenaces”, de Pedro Vargas. Me gustaba interpretarlo, con mímica incluida, frente a el o los extranjeros de turno que querían conocer música en castellano. Es una canción bastante perfecta y empapada del apasionado espíritu latino.
“Oh Darling!”, de Los Beatles. Yo creo que la canté durante todo el viaje, solo porque la gente de Gran Bretaña dice darling como apelativo habitual de cariño, y luego con la canción yo me hacía cariño a mí misma. También dicen “honey”, o “hun”.
“Pequeño rayo de sol”, de Alberto Plaza. Una muy serena, para motivar la fe de un modo tranquilo y no loco. Además, siempre me ha traído paz.
“Pero esta tarde no te vas”, de Alejandro Sanz. La escuchaba cuando estaba con Rom, porque me identificaba con Sanz cuando le canta a la loca que quiere pero que sabe que es fugaz, mientras que ella todavía no se ha ido. Más que amargarme, me conectó con el momento que todavía tenía. Yo seguía dentro.
"Quinteto para Clarinete" de Mozart, movimiento 2/4. Tengo una versión en piano muy particular, que es más rápida de lo normal (según acabo de corroborar en youtube) pero aún así muy relajante, así que la escuché harto, en especial cuando debí pasar de largo en aeropuertos y terminales, y por el cansancio me dolía la cabeza. Es de las pocas que entonces logró aliviarme.
“Raindrops Keep Falling On My Head”, de B. J. Thomas. Llovía mucho en el tropico y esta canción me venía a la mente casi cada vez, aunque se refiera a una lluvia metafórica. Además, me recuerda a una película vieja muy romántica y a un capítulo de los Simpsons muy romántico también.
“Sembrando en el mar”, de Lucybell. Con el chileno anónimo yo estaba sembrando en el mar. Simple como eso, y el aullido del cantante doliéndose conmigo. La canción igual es más completa pero yo me fui solo al título literal. Era un alivio enunciarlo, y dejarlo ser.
“Soy un corazón tendido al sol”, de Ana Belén y Víctor Manuel. Por mi tendencia a decir siempre la verdad, algo tragicómico y dulce. Ahí estaba mi corazón, revelado al sol. Parte de la vida, nada que hacer. ¿Tanto te importa cómo sea yo? Jeje.
“Three Little Birds”, de Bob Marley. Casi todos los viajeros rallan con el reggae, en especial los europeos. A mí me aburre un poco, pero Bob Marley igual me gusta. Ésta no es mi favorita de él, pero sí era la más cantada y así se fue quedando en mí. Sí, muy gráfica, vacacional, casi predecible… pero se sintió tan cierta entonces. Aún muchas veces lo hace.
“Tu misterioso alguien”, de Miranda!. De nuevo el chileno N.N. La polola y yo sin saber quién era, “quién es tu nuevo amor, tu misterioso alguien, a quien has ocultado de mí todo el tiempo para no matarme”. Sí, la había omitido, antes. No, no era un amor nuevo, y tampoco tenía por qué darme explicaciones. Sí, lo pasé mal. Pero no me morí.
“You Can Never Hold Back Spring”, de Tom Waits. Uno no puede evitar que lleguen las cosas buenas. Y malas. Todo tiene su momento. Hablé largamente de esto en un post previo.
“You Never Give Me Your Money”, de Los Beatles. Ésta en verdad no sé porqué se me pegó. Es una canción muy curiosa. Pero así fue… todo, todo el viaje. Tal vez secretamente esperaba que alguien me patrocinara, jaja. Aunque al final sí recibí considerable ayuda.
“Zamba de mi esperanza” de Jorge Cafrune. La canté muchísimo en el campo, junto con “Ki Chororo” (espectacular). Posiblemente porque la primera habla de las estrellas (“estrella, tú que miraste, tú que escuchaste mi padecer”), y la otra de un río, y yo soy muy literal. Además, ambas son preciosas.
“13”, de Fito Páez. “Gracias por tu risa que alumbra el sol”, dice en alguna parte, con coro backup y medio resplandeciente de colores. Corta, extática, profundamente amorosa. Me encanta. Escucharla siempre fue una inyección de vitalidad.

¡Y así quedamos con el conteo! Por supuesto, hay más, pero con esto es (más que) suficiente.

Tal vez deba mencionar, antes de terminar, que si algún compañero de viaje se me siente… las canciones descritas no ilustraron todas mis experiencias… hay gente importante con la que no tuve ni una canción, y gente muy casual y pasajera que me sacó a veces más de alguna tonada por alguna razón. Que haya habido música o no, no tiene relación directa con si esas personas fueron importantes para mí, aunque muchas veces haya sido así.

Y ahora me despido, ¡qué viaje espectacular! ¡Al fin terminé de escribirlo!... exactamente 8 meses, 15 días y 12 horas después de llegar, jeje (acabo de calcular), pero como se dice... mejor tarde que nunca.

¡Un abrazo a todos los que me leyeron!

Y hasta la próxima.

Banda sonora OZ y alrededores, parte 4.

2012-01-11T05:38:00.000+11:00

¡Y la penúltima entrega!

37. “Jeanny”, de Falco.

Ésta me encanta. Tiene drama, y gente que habla, y hasta aparece la policía… toda esa parafernalia que pone “on” el click de mi lado telenovelesco. Además, el cantante tiene una voz muy afinada, y apasionada, y precisa, que me intrigaba en las cosas que decía. Cuando grita hasta me dan ganas de llorar (todavía), pero entonces no sabía si insultaba a la mujer de la canción, o si insultaba a Dios porque se moría (¿se moría?), y todo era muy confuso.

Es que, aunque me gusta la canción, no la entendía. No la entendía porque está en alemán y en mi esperanza de hacerlo se la mostré a casi todos los que conocí... pero ninguno se dio la lata de explicarme, y eso que fueron varios. Además, lo que yo consideraba un hit, a ellos les parecía algo prehistórico.

Hasta Auckland, Nueva Zelanda. Cuando tenía que irme de allí hacia Australia, me quedé varada unos días, por culpa del Puyehue y de su nube volcánica, y allí me tocó compartir pieza con un germano medio hipster y as de la computación, y apenas pude le pregunté.

No sé si fue buena idea, hacerlo, porque resulta que la canción trata de un hombre que rapta a una mujer menor de la que está enamorado, y parece que al final la mata para que nadie más se quede con ella (o se suicida, no me quedó muy claro)… la ansiedad de su voz no una pasión maravillosa, sino que la aflicción de un hombre enfermo. Además, mi amigo me contó que Falco mismo era bien polémico, que murió en un accidente de tránsito, que tenía una hija no reconocida, blablablá. Chismoso el alemán, para la felicidad de su servidora.

Pero la canción no dejó de brillar para mí luego de eso. No era que el cantautor fuese el hombre enfermo, sino que solo describía a uno, como hace Eminem en “Stan”, otro hit. Y lo describía muy bien (creo yo).

Escucharla hoy me gusta no solo por la pasión ya descrita, sino que también porque me recuerda a todos los alemanes que conocí, y a los sutiles matices de su acento. Es que, además de Falco, mi único referente del idioma era Hitler, Hitler gritando en sus discursos políticos, Hitler con la voz contenida y cuidadosamente dirigida hacia un objetivo... no como les pasa a las personas reales, espontáneas, que inevitablemente tienen destellos de sensibilidad y hasta de fragilidad en sus palabras. No como le pasa a Falco, aunque se vuelva loco en la canción. No como le pasa a la gente a la que conocí.

Falco me acerca a ellos.

¡Oh! Acabo de ver el video, ¡qué buen video! Me llegó a doler el corazón. La verdad es que si lo hubiera mirado antes, habría cachado todo el mote, jaja.

Y aquí el hit de "Stan", para los curiosillos. Eminem (y la Dido).

38. “Knockin’ On Heaven’s Door”, de Bob Dylan.

Esta canción es una preciosura. Es perfecta. Tiene humildad, y tiene simbolismo, y hasta una semejanza a Beethoven con su “knock-knock-knocking” imitador de golpes. Mientras Beethoven simula a la muerte tocando a su puerta, Dylan replica el sonido que haría él mismo tocando las puertas del cielo.

Es una obra de arte.

Antes me gustaban más las versiones de Guns and Roses, y de la Avril Lavigne, pero en Australia tuve una obsesión con este hit, así que busqué aún más, y en ello encontré la original. Bob Dylan. La mejor de las que hay disponibles.

Este enamoramiento musical me pasó en Cairns. El primer Cairns, al principio del viaje, enero, llegando a Australia. Estaba apenas organizándome, así que iba harto al McDonalds frente a la playa, para usar el wifi gratis y agilizar procesos. Y afuera del local un señor mayor, de unos 80 años, tocaba la guitarra y cantaba, cada noche.

El señor era buen cantante, y a mí me gustaba… pero un día fue como si hubiera quebrado las entrañas mismas del universo. Sin previo aviso, se pegó una versión de esta canción tan, tan impresionante, tan poderosa y a la vez tan desnuda… que me hizo sentir como si nunca hubiera escuchado música antes en la vida: Fue como si él mismo estuviera tocando al cielo, y una tuviera la perturbadora pero maravillosa oportunidad de presenciarlo.

Qué voz espectacular y qué sentimiento. Todos los demás también lo miraron. Fue como si se hubiera detenido el tiempo. En ese momento, no hubo nada más importante.

...

La versión de Dylan es buena, sí, pero mi favorita es la de ese señor. Lástima que no la tenga.

Los Guns.

La Avril Lavigne.

39 “Love Is Gonna Get You”, de la Macy Gray.

Esta canción era el tema principal de una serie que hizo la Alicia Silverstone, “Miss Match”, el 2003.En ella era una especie de Emma moderna, emparejando a todo el mundo y ella sola. Por supuesto, tal como el título lo dice, el amor estaba por “atraparla” (aunque no sé si alcanzó a pasar, porque al final la serie duró solo una temporada), y así la Alicia salía toda inocente y a punto de ser descubierta, el espectador sabiendo que el momento llegaría, aunque ella ni siquiera se atreviese a soñar con ello (es poco cool admitir que uno lo hace).

Yo encontraba a la canciónempalagosa y obvia, aunque igual la tenía, para escuchar a veces. Hasta que undía, en las primeras semanas de Australia, me salió en el aleatorio.

Y entonces me encantó. Me encantó, porque pese a que hace tiempo que estaba sola, y a que no había ni un moro en la costa… tuve la certeza de que algo iba a pasar, algo emocionante y nuevo. Y así la escuchaba por las calles, feliz en mis caminatas nocturnas, como preparándome a ello, diciéndome que tendría que venir…

Es que si la Macy Grey tenía razón no importaba – no importaba – cómo se veía el panorama, ni donde estuviera yo en el momento. Iba a tener que pasar. Era el destino. Me seguiría adonde yo fuera.

Y yo tenía derecho a soñar conello.

Toda esa onda feliz, me causó cierta expectación y alegría a la vez, y creo que me trajo mucha suerte. Tal vez sea cierto que, antes de recibir a alguien en la vida, uno tiene que tener el corazón abierto.

Y aunque aún no ha llegado el gran amor, desde entonces sí he podido tener unas experiencias muy alegres.

40. “Maria”, de la película “West Side Story”.

Sí, a mí también me cantaron. Era fácil hacerlo, porque en Australia reduje mi nombre, María Paz, a solo María– más fácil – y hay muchas tonadas con él.

La que casi siempre escogieron para mí, fue la “Maria Maria” de Santana. Pero a mí ésa no me gusta,por lo que mañoseaba al respecto. Era especialmente tragicómico debido a que,en un viaje como ese, uno conoce a gente todos los días, lo que significa que pasé meses escuchándola reiterativamente. Lo peor era la cara de amor y amistad con la que me la dedicaban, a veces hasta bailándomela, por lo que no era lindo demostrar rechazo. Tortura.

Supongo que fue una especie de karma, por todas las veces en que se me pegaron canciones que a la otra gente no les gustaba, y que aún así no podía evitar cantar, jeje. Sabía que ellos actuaban de tan buena fe como yo, buscando complicidad y acercando mundos, siendo torpes e inocentes, y por eso en general me mordí la lengua… pero admito que cada vez me molestaba más, y que terminé odiando la cancioncita.

Es que me persiguió durante meses.

Sin embargo, afortunadamente no todos escogieron la de Santana. Varios se fueron con la de “West Side Story”, que irónicamente viene a ser la inspiración para la primera. Y unos pocos, la de“La novicia rebelde”, “How do you solve a problem like Maria?”, en la que hablan de la Julie Andrews y de cómo está loca, y de cómo así – o sobretodo así– luego se queda con el minazo del capitán Von Trapp. Suertuda.

Hoy todas esas canciones me recuerdan a buenos momentos… aunque la de Santana me gusta solo conceptualmente, porque todavía me irrita escucharla (admítolo). De todas formas, la voy a poner de bonus, para saciar sus curiosidades. Si prometen no cantármela…

La de West Side Story (mi ganadora).

"How Do You Solve A Problem Like Maria?", de "La novicia rebelde". Lamentablemente, esta no es la versión que quería poner, sino la que cantan en la iglesia cuando se casa (es que ésa no está). Es simpática pero cierta comentarista del YouTube tiene razón cuando dice "So, it's her wedding day and they're singing about what a pain she is?", jajaja.

Y un comercial que hicieron de audición en la BBC muy gracioso (como dato freak al margen).

41. "Microdancing", de los Babasónicos.

¡Qué cosa tan pegote! Y la letrano dice casi nada. Solo algo así como “si te llevo de favor, ¿me prometes queesta vez no vas a arruinar la fiesta?” y luego muchos pero muchos “oh ohohohoh,oh ohohoho, apretados, microdancing”, repitiendo y repitiendo, de un modo taneficaz que uno casi no puede evitar cantar, y bailarla.

Es una canción real realmente buena. Y como dije, pegote, así que la canté durante todo el viaje. Y todavía.

Mi recuerdo favorito de entonces,fue con la Anne. Ella era una entusiasta compañía, que cantaba cada vez en que yo cantaba. Le daba mismo no saberse la letra, y chamullaba jubilosamente,causando en principio mi horror, luego mi aceptación, y luego mi agrado (había que dejar la maña). “Microdancing” era de nuestras favoritas, por ser fácil y alegre.

Una tarde, a las afueras de Bundaberg, en plena carretera y esperando a que alguien nos llevara a dedo al pueblo siguiente, me puse a cantarla. “Si te llevo de favor…”. La espera se hacía larga y tediosa, y era una tarde agradable, sombreada, llena de flores y pajaritos, en medio de la nada. “Oh ohohohoh”, repeticiones varias, bailando, y la Anne ya cantando contagiada y bailando también. Paso siguiente, dar vueltas en círculos y otras maniobras más complejas, “apretados, microdancing”, “ohohohohoh oh ohohohoh". No sé cuánto rato. No tanto.

Y entonces pasa el único auto envarios minutos, tocando la bocina. He ahí las dos locas, bailando con los ojoscerrados, inmersas en un universo paralelo, pasándolo chancho. Dimos un salto y nos miramos una a la otra, con vergüenza instantánea.

Y luego nos reímos. Es que fue tan divertido. Uno de esos momentos anónimos y totalmente cotidianos que son los que al final más se recuerdan.

En realidad, mirando el videoclip, pasó extrañamente parecido a en él. Chusto (y felicidad).

42. “Money, Money” de la película“Cabaret”.

En Blue Topaz, mi tercer y más largo alojamiento en el campo, la dueña del lugar era una mujer llamada Sue. Deunos 50 años, muy eficaz y bastante mandona. Administraba este “caravan park”, que tenía por lo menos 30 casas rodantes arrendadas, más los espacios para gente con la propia, más muchas pero muchas carpas, y solo una cocina al aire libre, y unos pocos baños, y además de eso nos conseguía las pegas.

No hubiera sido tan difícil la propia pega suya, si no fuese porque la mayoría de la gente era joven y en ánimo de jarana (dentro de lo que la vida de campo permite), así que igual la Sue se la pasaba quitando cervezas a los curados, haciendo callar a los gritones nocturnos, excusando a los carreteros que no llegaban a trabajar y cosas adolescentes del tipo. Y tenía fama de usurera, porque cobraba por cada ducha de agua caliente, y por llevarte en su liebre a las pegas, si no te conseguías tu propio transporte.

La gente no la quería mucho, aunque yo la entendía. Es que yo también sé el cacho que a veces es ser la voz de la autoridad (soy profe en media), y además era muy simpática, si una la trataba con educación y respeto. Yo creo que en parte muchos no la querían, porque así era más fácil enfrentarse a ella, y abusar de ella a veces también

Antes de conseguir mi propio transporte, tuve que inscribirme en la liebre, para llegar a la pega de los tomates, que me consiguió la misma Sue. Entonces yo escuchaba mucho “Money, Money”, porque es una canción alegre que me hace reír, y que además me motivaba a salir por ahí a ganarme mis monedas.

No recuerdo haberla cantado (qué plancha, porque no es una canción muy cool), pero sin duda lo hice, porque se la pegué a la jefa. Mis compañeros, con cara de risa, llegaron cuando yo ya no iba con ellos en la liebre, a contarme cómo la susodicha la cantaba feliz de la vida mientras iba a buscarlos y a dejarlos cada día. “See?”, me interpelaron alborozados, porque con esto tenían la “evidencia” de que ellos eran solo números y cifras para su persona.

La verdad es que la pobre Sue no podría haber elegido una canción más gráfica. Y como es de una película vieja, mis amigos ni siquiera sabían que existía, sino que pensaban que ella la había inventado sin querer para la ocasión, repitiendo ávidamente “money, money, money”, cual Gollum con “my precious”… como revelando inesperadamente el real contenido de su mente.

Yo me reí, y les expliqué, y entonces ellos se rieron también. No éramos tan graves después de todo. Y luego nos fuimos a reír con la Sue a quien no le dijimos directamente porqué era tan gracioso, pero quien igual cachó porque sospechosa – y atinadamente - dejó de cantarla.

43. “Moves Like Jagger”, de Maroon 5 conChristina Aguilera.

Éste un temazo Es embalado y gracioso, y muy feliz de bailar. Básicamente habla – o fanfarronea – de cómo quien la canta tiene “las movidas de Jagger” y así se pega sus buenas performances en las pistas, derrochando estilo. Lo mejor es la patudez del título, quizá, colgándose de la fama de Mick Jagger, y luego presumiendo ostentiblemente con ella.

A la gente le encantaba, y la ponían casi en cada fiesta.

Fue un hit recurrente a lo largode todo el viaje, porque como ya he contado, a los australianos les gustaba repetir las canciones, pero conservo un recuerdo especialmente feliz en Noosa, un lugar muy taquilla cerca de Brisbane, con unas playas preciosas y harto carrete. Con la Anne acabábamos de dejar el campo, y no dábamos más de la emoción de volver a ver gente, y lugares, en donde pasaba más que el mero crecimiento de la fruta. Además, estábamos con la Debbie, otra holandesa, una amiga de Stanthorpe (el campo), con quien viajamos un trayecto. Era nuestra devuelta a la vida, y estábamos muy emocionadas y expectantes. Como si no hubiéramos ni asomado la nariz fuera en años.

Juntas nos producimos y salimos a bailar. Quedamos irreconocibles, y no porque en el campo no nos produjéramos: es que entonces simplemente no era tan efectivo... las ojeras permanentes, los moretones, las manos siempre manchadas – aunque se lavaran – con la recolecta de tomates, el saber que cada hora luego se pagaría al día siguiente, en terreno.

Esa noche las tres simplemente brillamos. Y fuimos a las pistas en gloria y majestad, regresando a un mundo nocturno que habíamos dejado, y lo hicimos con tanto estilo y con tanta presencia. Sin hojas en la ropa, ni zapatos mojados por el barro, ni quemaduras por insolación (bueno, eso sí).

Como Jagger.

44. “Only Girl (In The World)” de Rihanna.

Ésta fue la canción que me recibióen Australia. Estaba muy, pero muy de moda, y me ametrallaron con ella desde elprimer hostal.

Es una canción buena, así que nopasó mucho antes de que me gustara. Era fácil de bailar y tenía mucha pasión. Pero la tocaban tanto que empezó a molestarme y además luego tuve malas experiencias al respecto, como cuando el chileno que me gustaba y estaba pololeando con otra, me contó con tanto amor cómo de feliz era bailándola con ella. Ouch. Mi relación con la canción bajó muchos puntos de rating entonces.

Pero no para siempre. Luego me fui al campo, yen mi primer trabajo, recolectando manzanas, me tocó trabajar a la par de Michael. Michael era un irlandés guapísimo, lleno de músculos y con aire de vikingo, que con su fuerza legendaria no solo trasladaba nuestras bolsas de manzanas en la pega, sino que también abría nuestros tarros apretados en la casa, y llevaba nuestras bolsas en el supermercado. Ese Michael era toda una adquisición.

Y a Michael le encantaba esta canción, y así repetía, “porque me haces sentir como si fuera la única chica del mundo”, una y otra vez en las horas laborales, indiferente de lo contradictorio que era escuchar eso de su masculina persona… mecía con su ritmo esos brazos bronceados que brillaba nbajo el caluroso sol veraniego, y toda su presencia… cada una de las mujeres del grupo detrabajo mirándolo de reojo, y suspirando, y compartiendo con las otras cómplices risillas. Era todo un espectáculo, y nos ponía muy contentas.

Ahora, cada vez que escucho esta canción pienso en Michael, quien se siente como la única chica del mundo. Y me sonrío.

45. “Quantum Theory”, de Jarvis Cocker.

Stanthorpe, abril 2011. Mi amiga Elaine se acababa de morir, ahogada en un tour de buceo. La última vez que me había llamado, apenas el día anterior, yo no le había contestado porque estaba amargada. Mi pinche francés me había puesto el gorro, yo lo había pillado infraganti, y aunque yo misma le había contado a la Elaine por mensaje, no quería discutirlo todavía. Así que ahí estaba su llamada tintineando en la pantalla de mi celular, y yo sin tomarla. De haberlo sabido…

Solo tenía 23 años. Recién cumplidos.

Sin embargo, no me siento mal por eso, porque cómo iba a ver venir que ella iba a morirse. Y al mismo tiempo…creo que en algún plano yo sí lo sabía, porque de algún modo curioso ya me había despedido de ella.

La Elaine y yo fuimos roomates en Sydney, durante todo marzo. A finales del mes, yo partí al campo, y poco después ella se fue a la costa este, el viaje típico que yo haría con la Anne un par de meses más adelante. Se suponía que nos veríamos por entonces, y eso comentamos por teléfono la vez anterior, la última, pero cuando llegamos al tema, sentí la inusitada urgencia de darle las gracias. “Why?”, me preguntó ella. “Because you really made a difference for me”,expliqué.

Y era cierto. La había conocido en un momento oscuro. El chileno que tanto había querido no me quería de vuelta, y eso significó una incomodidad que luego significó ser una exiliada de todo el grupo de compatriotas. Y allí estaba yo, sola, y sin muchas conexiones… hasta que la Elaine me tomó bajo su ala, compartió a sus amigos, y me hizo parte de su propia tribu. Y no solo me acogió en su propia vida, sino que me recordó cosas esenciales, como que todo pasa por algún motivo… lo que me permitió recobrar bríos, independiente de si ella me proveía todos esos bienes sociales, lo que igual hizo. Y me hizo reír. Y llorar. Y mirarme a mí misma, cuando nadie me estaba mirando.

Fue muy lindo.

Y todo esto ocurrió de un modo tan natural. Yo nunca tuve que pedírselo, porque simplemente sucedió. Y encontré felicidad en su amistad, y creo que ella también encontró felicidad en la mía.

“Why are you saying goodbye?”, me preguntó angustiada luego de escuchar pacientemente un listado de cada cosa buena que había hecho por mí y mis agradecimientos al respecto. Qué suerte tuve de poder expresarlo. Creo que ella también sabía lo que se venía, porque la conversación había cobrado un tinte muy serio. “I just have to say this”, repliqué, “I know we’ll meet again but meanwhile it’s better not letting things unsaid”. Todavía pienso así. Nos veremos de nuevo, querida.

Cuando me contaron que la Elaine murió, me puse muy triste. Eran días largos recolectando tomates, y yo lloraba mientras los extraía de las plantas, en la privacidad de mi hilera (cada quien trabajaba en una). Y entonces Jarvis. Hablando de la teoría cuántica, y de cómo estamos todos conectados, arrastrando suavemente las palabras con su deliciosa voz. Según la teoría cuántica, el mundo como lo conocemos en realidad no existe. Solo somos energía, no hay tiempo, ni muerte, (ni vida)… todos estamos conectados.

“Somewhere, everybody is happy”, Jarvis cantaba dulcemente.

“Somewhere fish do not have bones”, esa no la entiendo, pero filo.

“Somewhere gravity cannot reach us anymore”, sigue, y luego “somewhere in a parallel dimension, happening now but not within your sight… forces that bind the universe together”.

Y por último y como para rematar “everything is gonna be alright”… "todo está bien", una y otra vez. Eso lo repite muchas veces. Como un mantra. Everything is gonna be alright...

Ese Jarvis es un genio, y me trajo mucho consuelo.

46. “Rien de rien”, de Edith Piaf.

Esta canción es preciosa, y aunque hay unas de la Edith que me gustan más, ésta es la que elijo cuando hay que cantar en público. Es que la letra es más distinguible, entonces siento que chamullo menos.

Cuando conocí a Rom, el francés,lo conocí junto a sus dos amigos. La primera conversación que tuvimos fue en la sala común del hostal de Bondi, Sydney, los tres juntos. Ellos habían llegado esa misma mañana desde Francia, y estarían allí solo dos días, porque después se cambiaban a una casa rodante. Intercambiamos datos y consejos, y entremedio llegó alguien regalando entradas exclusivas para un concierto del grupo MGMT, ese bien popular que canta “Kidz”, y salimos los cuatro beneficiados.

MGMT es un grupo muy bueno.

Pero, si Romain era chico, sus amigos eran aún menores. Uno de ellos tenía 22, como él, pero el otro tenía…18. Así que al principio no quería relacionarme mucho con ellos, porque aún eraprejuiciosa. Más que prejuicio mismo, me daba miedo que me rechazaran cuando supieran que yo tenía 29. Lo gracioso es que luego supe que a Rom pasaba lo mismo con que él tuviera 22. Muy tontorrones.

Sin embargo y pese a eso, el invite de MGMT era demasiado bueno, así que decidí aceptar la idea de ir todos juntos, y entonces mis tres franceses me fueron a buscar al hostal para salir, como si fuese una cita cuádruple. Fue muy dulce, y estábamos todos nerviosos. Luego, en el trayecto nos perdimos, así que deambulamos por las calles por lo menos una hora.

Como los franchutes tenían un pésimo inglés, la conversación que ya era dificultosa, se puso realmente tensa... hasta que a uno de ellos se le ocurrió cantar. La única canción que se nos ocurrió fue “Rien de Rien”, y así la entonamos, varias veces mientras caminábamos por las calles de Sydney, al principio con cierto nerviosismo, luego con más energía y al final con verdadero espíritu, casi como seres inmortales.

Yo conservo un recuerdo muy feliz al respecto. Es que fue una noche distinta e internacional. Ahí estaba yo compartiendo con tres franceses con los que nunca se me hubiera ocurrido relacionarme en Chile, y pasándolo a todo cachete con eso. La vida me sorprendía. Eso significaba que también podían abrirse posibilidades inesperadas en cualquier parte. Y quizás a ellos les pasaba igual. Todos apenas empezábamos lo que sería Australia.

"No me arrepiento de nada”, dice la Edith en este tema. Y yo tampoco.

Agrego “Time To Pretend”de MGMT, porque fue la canción del grupo que más cantamos, tanto antes comodespués del concierto. Creo que es mi predilecta de ellos, y además ojo con elsignificado del título “tiempo de fingir”, que es un poco lo que estabahaciendo… omitiéndole a Rom mi edad verdadera jejeje (aunque después se la dije).

47. “Something Stupid”, de la Nicole Kidman con Robbie Williams.

Hay muchas versiones de esta canción, pero a mí la que más me gusta es ésta. Es que, en la original, a la Nancy Sinatra, casi no se le oye la voz. Frente! tiene otra buena, pero en esa es al hombre al que casi no se le oye (y en YouTube de ellos solo hay versiones en vivo muy malas).

Esta canción apareció en mi obsesiva mente para torturar a la Elaine. Sin intención, claro. A ella le gustaba mucho un tipo, con el que después pololeó, pero entonces estaban apenas empezando el flirteo. Y luego de la esperada primera cita, llegó angustiada diciéndome que, aunque lohabían pasado chancho, ella había metido la pata y dicho “something stupid”. Real realmente le gustaba, así que estaba muy amargada, "what do I do now, Maria?", me preguntaba entre llanto y risa. Trabajaban juntos, así que le daba miedo ir a la pega. Por eso la primera cita sehabía demorado tanto en suceder, dicho sea de paso.

Por supuesto, la cosa tonta que dijo no era tal, tanto que ni siquiera me acuerdo de qué era. Solo sufría el efecto importancia que nos pasa cuando alguien nos gusta mucho, pero entonces me contagié con su miedo, y procuré consolarla. Y así se fue esa noche. Entremedio,mi subconsciente maquiavélico ya había tomado el literal de su frase y traído la canción a mi mente, pero con esfuerzo logré mantener el asunto a raya.

Cuando el incidentepasó, ya no fui tan hábil. Es que es una que me gusta mucho, y que es muy pegote, entonces me era especialmente difícil desprenderme de ella. Así que, cadavez que llegaba la Elaine luego de la pega, al mirarla, se me cantaba sola. “Sorry!”, exclamaba entre llanto y risa, y ella con cara de paciencia. “Sorry, sorry!”. Jajaja. Qué odiosa.

Pero a la Elaine también le gustaba. Y una de las veces en que notó que yo había empezado a cantarla, y luego mordido la propia lengua… ella misma procedió a terminar lo comenzado. Y para mi sorpresa, sacó un vozarrón impresionante… unavoz muy profunda, y afinada, y llena de energía, y que sonaba muy fuerte, y que movía cosas adentro.Podría haberse dedicado a eso. Y no lo digo porque la eche de menos: es simplemente cierto.

Siguiendo el ánimo musical,intentamos hacer el dúo pero eso nunca nos funcionó mucho. No nos desafinábamos, pero sí nos íbamos de una voz a la otra, y en especial no podíamos decidir quién haría de hombre y quién de mujer.

Qué recuerdos.

La versión original.

48. “Tan alta que está la luna”, de Quilapayún.

Otra vez el poder de mi subconsciente.En el campo, la luna alta saliendo por las montañas. En las noches era especialmente fácil de ver, en especial en Blue Topaz (parque de casas rodantes),donde nos cortaban la luz a las 9 de la noche. Y esta luna no solo se pavoneaba en el campo, sino que también en la mayoría de Australia, y en toda Nueva Zelanda,donde nunca había mucha gente, entonces había menos contaminación luminística, y mucho más brillo para el astro selenita. Y mi mente ponía de soundtrack, casi cada vez, la canción.

Es una muy linda. Y tiene ese toque andino y folkórico del país donde nací y fui criada.Su ritmo hipnótico, el recuerdo de mi casa, y el saber que mirábamos la misma luna… aunque para ellos fuera día cuando yo la veía, y viceversa.

Suficiente para entrar a mi lista.

Banda sonora OZ y alrededores, parte 3.

2012-01-04T16:20:00.001+11:00

Y llegamos a la mitad del recorrido... ta-ta-tánnn....

25. "Famous Blue Raincoat", de Leonard Cohen.

Esta es de las canciones que tengo pegadas casi del inicio de los tiempos. Y me la pasé cantándola durante casi todo el viaje, sin nada especial que contar al respecto… porque fue solo ese ritmo hipnótico, esa voz firme pero tierna, y esa parte maravillosa – y enigmática – donde dice “my brother, my killer”, ¿qué querías decir con eso, mi querido Leonard?

Leonard Cohen fue mi momento de descanso mental, él y yo compartiendo un momento simbiótico en alguno de esos viajes interminables, esos compuestos de horas de horas tocando el vidrio de la ventana del auto con los deditos y mirando todo lo que se pueda más allá de ellos, soñando, soñando. Cohen canturreando dulcemente en mis oídos, ese ritmo perfecto, como a trompeticones perfectamente coordinados, y en mi interior solo ese espacio de paz.

26. "Ganbare", de Sash!

Sash!, es otro grupo que termina con signo de exclamación, y que es parte de los que hicieron el primer tecno. En Chile escucharlo provoca que se mofen casi todos mis amigos, pero yo igual no lo he dejado. Es que encuentro que tiene tan buen ritmo, y me encanta el entusiasmo que demuestran. La verdad es que me gusta mucho.

Para mi sorpresa, a los europeos les gusta también. Cuando me pedían el Ipod y se encontraban con ellos quedaban felices. Una amiga incluso comentó una vez como si me descubriera, “Maria, you are a party girl!”, lo que fue especialmente gracioso considerando que en Chile me habrían dicho “you are a non-party girl!”, aunque aquí ya estoy hablando como una amargada, jajaja.

La cosa es que Sash! tiene muchas canciones buenas, como “La primavera”, “Ecuador”, “Stay” o “Encore une Foir" y que suele escribir estas canciones en varios idiomas (“La primavera”, por ejemplo, está en italiano, y el resto de los ejemplos en castellano, inglés y francés), tal vez como para animar el espíritu de fiesta universal, intentando incluirlos a todos.

“Ganbare” está en japonés, y lo elegí como ejemplo de Sash!… por el mero hecho de que me lucí con ella. Es que en el campo de tomates, mi tercera (y más larga) pega en Stanthorpe, éramos puras mujeres, y todas japonesas menos la Anne (holandesa), la Birget (lituana), y yo. Y una tarde en que se había acabado la hora de almuerzo y las niponas se demoraban en retomar, exclamó “Ganbare!” así como por evocar algo, sabiendo solamente que era en su idioma… y causando una carcajada general no solo de sorpresa, sino que también de notoria buena onda. "¿Cómo fue que caché tanto?", me felicité a mí misma. Guau.

Igual yo había imaginado que tenía que ser algo positivo, dado el carrete que promueven los que la eligieron como título, pero pensé que iba a ser algo como “hola guapo”, "qué bueno fiesta", o de esas cosas que a uno le dicen los que no saben castellano y tratan de presumir con ello – como uno. Pero la Manami, mi roomate me explicó después que “ganbare” significa “haz tu mejor esfuerzo” (“do your best”, me dijo ella), así que plink: centro de la diana.

Todo gracias a Sash!

27. “God Only Knows”, de The Beach Boys.

Esta canción siempre me ha encantado. Tiene una melodía muy distinta, cambiante y juguetona, que sorprende un poco y que me gusta mucho reproducir. Además, la letra es muy romántica, aunque si una la escucha con atención dice cosas inesperadas como “si alguna vez me dejas, créeme que voy a seguir adelante”, y luego el contradictorio coro “solo Dios sabe qué haré sin ti”. Yo la canturreo por ciclos desde hace años.

Cuando subí por la costa este con mi amiga Anne, en Airlie Beach, conocí a un alemán, Strom. Electrónico, dulce, grandes músculos, un aire a Scott Speedman, 30 años. Tuvimos cierto flechazo, y compartimos algunos días buenos, en que me llevó a pasear por todos lados en su jeep. Le encantaba la naturaleza, y a mí también, así que los paseos outdoor que hacíamos eran muy power.

Por eso, la Anne se aburrió y partió al norte, Cairns, mientras yo me quedé un poco más, a pedido del germano que quería conocerme mejor (y yo a él). Pero no pasó mucho antes de que se pusiera raro, y de que dijera que necesitaba espacio y cosas del tipo. Aunque igual me gustaba, no me afectó demasiado, porque un romance viajero por definición no es largo, y partí tras de la Anne unos días después, juntándonos en Cairns justo para su cumpleaños. Era lo que habíamos planeado desde un comienzo.

Strom, para nuestra sorpresa, llegó siguiendo mis pasos menos de una semana después. Decía haber cambiado y que quería intentarlo de nuevo.

Pero no estaba listo. Seguía preocupado de que las cosas fuesen muy fuertes. Una noche cualquiera, caminando los dos frente a la costanera marítima, me puse a tararear esta canción, la de los Beach Boys. Era una noche preciosa. Rápidamente Strom se detuvo, pálido y preguntó, con pavor, “are you trying to say me something?”. Yo, un poco confundida, contesté “it’s just a song”. Pero él no me creyó, y volvió a preguntarme, angustiado, “have you fallen for me?”.

Yo le tenía mucho cariño, pero claro que no estaba enamorada de él. Así se lo dije, pero él no me creyó. Parecía tan afectado que hasta yo misma me pregunté si mi subconsciente estaría cantándome esa canción por algún motivo específico y particular. “¿Y si es cierto?” me pregunté entonces, con el mismo pavor compartido. Más terrorífico que enamorarme, era que obviamente no iba a ser un sentimiento bien recibido.

Pero no era así. Y cuando volví a separarme de él, me mantuve cantando la canción. Y unos pocos días después, conocí a Andy, mi favorito (del que no he hablado, lado B), un australiano absolutamente encantador. Y mientras caminábamos en la noche, por la misma playa (yo seguía en Cairns), se me deslizó la misma canción.

“¡Qué hago ahora!”, me pregunté a mí misma cuando pasó. Qué horror. Pensé que Andy iba a salir corriendo en ese preciso momento, como casi hace Strom. Pero se limitó a preguntar “you fancy some pizza?”, y luego a comentar, como para sí mismo, “you do have a nice voice”.

Agrego la versión de Bowie, pequeña joyita bonus track.

28. “Got Us Falling In Love Again”, de Usher con Pitbull.

Éste era (y tal vez siga siendo) el gran hit de las discoteques australianas. La tocaron en cada dance club al que fui, siempre en lugares donde la gente estaba dando la vida en las pistas de baile y nada menos que eso.

Es una canción muy linda, y tiene una letra de lo más inspiradora. Y cada vez que la escucho es como si mi cuerpo se pusiera a bailar solo.

“Quizá esta noche el DJ nos haga enamorarnos otra vez”, es el coro que se repite y repite. Y todos los tontones saltando al ritmo de esperar que el DJ hiciera de hada madrina, Úrsula de “La sirenita”, o lo que fuera. Todos soñando con ese momento donde la vida cambia para siempre, y soñando en saltarina comunidad.

Así es mucho más fácil esperar.

29. “Hallelujah”, de Rufus Wainwright.

Esta canción es original de Leonard Cohen, pero es de Wainwright la versión que más me gusta. Con su voz rasposa y su intensidad, simplemente parece estar disfrutándolo, en vez de estar dando acertijos musicales – como Cohen – que hacen que uno luego se vaya de cabeza al Google. Es que a Cohen le gusta hablar en clave. Como a Borges.

Pese al título, esta canción no es religiosa, aunque hay una versión hecha para las iglesias, como pasa aquí en Chile con “The Sounds of Silence”, de Simon and Garfunkel. Y estaba yo en Franz Josef, Nueva Zelanda, sentada (echada) en el sillón de la sala comunitaria, cuando me encontré con esa versión haciendo zapping, y la dejé, presa de la curiosidad… y de la magia que significan las armonías bien hechas. Era un grupo religioso muy meticuloso, de góspel, la mayoría de raza negra. Cantaban muy bien, y tenían una expresión muy seria, casi de éxtasis, y también de mucha importancia.

Algunos amigos se rieron, por el mero hecho de estar viendo una misa televisada, pero Nick, un amigo inglés de 26 años se sentó en el sillón a mi lado. Me dijo “you know the original song isn’t about religion, do you?”. “Yes”, contesté yo, “but haven’t got a clue of what is it about”. “Sex", indicó. Pero tampoco supo explicarme bien ni cómo ni porqué. Así que nos quedamos en silencio, escuchándola.

Fue un momento encantador.

Para mí, esta canción es una bendición. Sin importar si es la versión original y pagana, o la cristianizada. Con su repetición, adora, y con su profundidad, provoca eso que no sale describir. Es otra de las que me gusta escuchar, tocando los paisajes tras las ventanitas del bus, cuando estoy viajando.

La versión de Cohen (media lentonga para mi gusto).

Y una de las versiones religiosas que encontré. La intro es media larga, pero es buena. Además, la principal pronuncia muy bien al cantar, entonces se entiende la letra y uno puede hacer comparaciones con la original.

30. “Hasta que te conocí”, de Juan Gabriel.

Byron Bay, Australia, en julio. Adam y yo cocinando frente al mar, con la cocinilla de su casa rodante. Mejor dicho: Adam cocinando, y yo tocando guitarra. Muy mimada.

Adam era (es) un pinche australiano que tuve durante las últimas semanas de mi viaje. Surfista, skater, 28 años, hippie-que-dice-que-no-es-hippie, guapísimo. Matemático y economista, estaba sacando la pedagogía para hacer clases en media, aunque en ese momento estaba en un break vacacional. Y ahí fue que nos conocimos.

En algún momento me aburrí de tocar guitarra, y entonces él me dijo que pusiera algo con mi Ipod, en sus parlantes. Yo decidí tocar algunas canciones latinas, ya que Adam viajó por Sudamérica antes y conoce la cultura y el idioma. Y de pronto me encontré con Juan Gabriel, y a mí me gusta mucho Juan Gabriel. Así que elegí: “Hasta que te conocí”.

La versión que tengo de esa canción (¡que la encontré!) empieza de un modo absolutamente histriónico y como de a pedazos. Es perfecta y llega a parar los pelos. Así que, respetando el espíritu melodramático que tiene, decidí no solo mostrarle la canción, sino que también actuarla, como si yo misma fuera Juan Gabriel… haciendo no solo las partes cantadas, sino que también esas en las que hay silencio y todo el aire parece brillar, en expectación de que Juanga haga algo.

"No me provoques". Directo al corazón.

Y era la noche, y el mar rugía, y yo figuraba haciendo esta performance con fingida seriedad, en mi tenida vacacional y con mi gran gorro de conejo, en plena costanera aussie y mis pasos retumbando en el pavimento al bailar.

Fue toda una actuación. Di la vida en ella. Y me costó, pero logré que Adam dejara la olla y viniera a bailar conmigo, los dos tomados de las manos, como hacen las parejas mayores, y diéramos vueltas, y vueltas y vueltas.

Y vueltas.

Qué noche espectacular.

31. “Hey Mickey”, de Tony Basil.

Esta canción la encuentro un poco cargante, pero igual la tuve pegada durante mucho tiempo, a causa de mi amiga Miki, una colega japonesa en el campo de tomates.

Cuando le pregunté por primera vez su nombre, me dijo “Miki, as the song” (aunque no se escribe igual) y luego me la cantó, a voz en cuello, medio bailando. “Oh, Miki you’re so fine”, le comenté en broma, a lo que ella contestó “yes, I am”, con una sonrisa nipona destructora de montañas.

Lo encontré top. Las japonesas en general no son tan extrovertidas, y esta Miki era un caso. Peleaba con el jefe, y tenía un pololo belga al que siempre retaba porque “he talks too much”, y eso que el belga era un pan de Dios. Daba gracia verlo, cuando una estaba del lado de la gente que ella quería. Si no, miedo.

Yo creo que me duró tanto, porque cada vez que con la Anne hablábamos del campo, la recordábamos y la canturreábamos de nuevo.

32. “Huasa”, de Felipe Carvallo.

Felipe Carvallo es un amigo que tengo desde hace más de 10 años, y que hoy está casado con una de mis mejores amigas. Es seco para la música y escribe unas canciones bacanes. Pese a su gran talento, solo estudió música un año, antes de hacerse publicista y arquitecto. Yo espero (y acá presiono otra vez, jaja) que eso no lo aleje completamente de las pistas musicales.

Esta canción la bajé de su MySpace y fue parte de mi carpeta “Lalala” durante todo mi viaje. Es que tiene un tono sereno, y habla de cosas chilenas como andar en micro. Y es muy linda.

Escucharla me hacía sentir cerca de Chile y cerca de mi casa, cuando estaba lejos. Además, cuando lo pasaba mal, era otra de esas que me recordaba que no está mal llorar, porque el que canta dice “hoy día en la micro tuve una idea, voy a llorar sin que nadie me vea”, y así sugiere cómo el solo hecho de poder hacerlo pasa a ser un consuelo.

Es que cuando uno lo pasa mal en Chile, cerca de los suyos, uno no puede andar llorando públicamente porque luego tiene que dar explicaciones (fome). Las micros, irónicamente, son un lugar privado en comparación porque uno se encuentra con menos gente allí, y además esa gente no es como que vaya a preguntarle a uno.

Durante mi viaje, yo podría haber llorado en cualquier parte, porque nadie me conocía (en principio) y esa es otra cosa feliz que me recordaba la canción. Pero la verdad es que pocas veces tuve la necesidad de hacerlo.

No hay video, pero éste es el link a su MySpace.

33. “I Am A Passenger”, de Iggy Pop.

Esta canción es un TEMAZO. Una de las cosas más alegres, melódicas, rítmicas y estimulantes que he oído. En ella prácticamente lo único que pasa es que Iggy Pop cuenta que es “a passenger” y que “I ride and I ride”, apoyado por unos “lala lala lálalala” del coro, que vocaliza el guapísimo de David Bowie (lo amo), y que ayudan a dibujar el vértigo y la felicidad del viaje.

Para mí, esta canción habla de lo que es ser un pasajero en la vida. Todos estamos en ella, y eso significa carrusel: cosas buenas, cosas malas, cambios, cambios, cambios: vida. Vida que nos está pasando a todos, aunque a veces no lo parezca.

Aparte, por la semántica me recuerda a un chiste que leí en internet que dice que, cuando uno se muera, uno debiera llegar todo carreteado al cielo exclamando “What a ride!” (está en inglés el chiste, y no hay traducción exacta), así que también pura inspiración.

Cuando me pasan cosas buenas esta canción me hace reír, y cuando me pasan cosas malas, me hace tomarlo como algo natural. Siempre me recuerda que soy una humilde pero importante parte del engranaje actual, y que soy parte del juego: que estoy aquí. Eso me hace sentir agradecida y orgullosa a la vez. Me emociona. Sigo en pie, queridos, y nuevas cosas van a pasar. Y estoy feliz de compartir esta existencia con ustedes.

En Australia me pasaron millones de cosas, así que fue especialmente alegre escucharla, tanto arriba como abajo de la montaña rusa.

What a ride! (el chiste) (de serlo).

34. “I Don’t Believe In The Sun”, de The Magnetic Fields.

Esta canción es terrible. Habla de un tipo que perdió a su amor, entonces ya no cree en el sol, porque ya “no brilla para él” cuando "sigue brillando sobre todos los demás". Dice cosas tan tristes y tan lindas como que “since you’ve gone away it’s nightime all day… and it’s usually raining too” (aw), y remata con la idea de que deberían hacerle una revisión a la astronomía, porque además del sol, “the moon to whom the poets croon has given up and died”. Una tragedia.

Pero una tragedia linda, porque es tan dulce cómo este tipo es capaz de expresar que se le cayó el universo cuando se le fue este amor, que llega a ser un dolor bonito y que además el extremismo hasta hace tragicómico, entonces uno puede reírse un poco de ello (incluso cuando a uno mismo le está pasando). Toda la lírica es preciosa y muy gráfica, y además la acompaña una melodía suave y acariciante, que a mí me gusta mucho reproducir. Es tan así para mí, que esta canción es otra de esas que tengo pegadas desde el inicio de los tiempos, por lo que pueden imaginar que en el viaje la tarareé bastante, en especial en momentos de extremo relajo o descuido, ya que igual evito cantarla frente a la gente (la letra es demasiado amargada y no quiero ser aguafiestas) (ni mostrar la hilacha cuando la gente me pregunte porqué me he visto atraída a una canción de contenido tan dramático).

En Stanthorpe fue una de esas ocasiones en que la dejé salir. En mi segundo trabajo, me tocó recolectar manzanas, junto a la Anja, mi compañera de equipo. Las tardes eran interminables, y la canción en cierto modo me consolaba, así que le di y le di. A la Anja le encantó y quiso aprendérsela, aunque se puso un poco triste cuando se fijó en la letra. Luego, esto dio cabida a compartir canciones, y así ella me enseñó una africana que aprendió cuando se fue de misiones a Kenia, mientras que yo le enseñé la “Señora Santana", porque estaba en castellano y ella quería saber más del idioma, y después ella una alemana sobre un perrito.

A pesar de que con la Anja luego tuvimos conflictos personales, la canción de Magnetic ya no solo me recuerda al dolor de ese pobre hombre, sino que también a un sembrado de manzanos, y a un otoño amable y silvestre en donde el sol me encontró manoseando la fruta y compartiendo melodías internacionales.

35. “I Will Survive”, de la Gloria Gaynor.

Típica del karaoke, la verdad es que solo viene a mi mente cuando llega la hora de cantarla, porque queda justo en mi tono y me sale bien. Tengo muchos recuerdos con ella, porque la he elegido varias veces en estos karaokes, a lo largo de mi ya-no-tan-corta vida. También me gusta bailarla de cuando en vez.

Uno de mis recuerdos favoritos al respecto fue en Cairns, a finales de junio. La Anne y yo habíamos terminado el mochileo y ella se iba a ir a trabajar a una isla paradisíaca, de barwoman, por 3 meses, mientras yo me iba a Nueva Zelanda y eventualmente a Chile. Habíamos tenido un viaje excelente juntas, compartido muchas cosas, y aunque era rico habernos conocido, era triste haberse hecho tan cercanas una de la otra, viviendo tan lejos (ella es holandesa). A las dos nos daba pena despedirnos, así que nos evitamos desde que decidimos separar rumbos, muy nerds, pese a que faltaban un par de días todavía para eso.

Pero llegó la última noche y, por supuesto, decidimos ser valientes y carretearla de todas formas. Incluimos a la Amy, una kiwi de 35 que estaba en el hostal, y fuimos a comer a un lugar fancy y de ahí a partuzear… pero entremedio la Anne insistió en que fuéramos a un karaoke, porque sabía que a mí me encantaba, y que no siempre encontraba pacientes partners para acompañarme. Y así lo hicimos.

Así lo hicimos, y yo canté “I Will Survive”, y la Anne voceaba y aplaudía como si fuera una groupie loca siguiéndome a través de los océanos. La Amy, que no estaba demasiado motivada con esa parte de la noche, por amistad se unió a ella, pero luego con toda razón le dio vergüenza, y piolamente huyó al bar. Entonces y sin siquiera sombra de querer retroceder... la Anne sacó a bailar a un aborigen, de unos 80 años, y ambos hicieron una especie de cumbia hasta que yo terminé, decorando mi performance con improvisada coreografía.

Fue de las cosas más lindas que alguien haya hecho por mí.

Y tal vez por el viejo. El viejo estaba feliz.

36. “Intergalactic”, de los Beastie Boys.

Los Beastie Boys son ideales para expresar emociones contenidas. Se mueven con precisión, y con cierta violencia, y cuando los escucho soy capaz de echar afuera sentimientos reprimidos y rabia que a veces ni sé qué tengo.

Me encanta escucharlos cuando voy a caminar. Y la canción que más me gusta de ellos podría ser “Whatcha Want”, pero elegí “Intergalactic” porque su título significa algo así como “entre galaxias”, y yo no estaba entre galaxias, pero sí entre países y continentes, moviéndome y mirando. Así que fue de mis preferidas durante el viaje.

Banda sonora OZ y alrededores, parte 2.

2011-12-27T06:05:00.000+11:00

¡Y seguimos con la banda sonora del viaje mítico!

13. “Close To You”, de Cranberries.

Sé que la original es de los Pretenders, pero a mí siempre me ha gustado esta versión, y como es de esas canciones suaves, alegres y simplonas, yo la canto por la vida. Me emociona un poco su letra – cómo hasta los pájaros quieren estar cerca de esa persona especial, aww – y en especial me gusta cuando ya no dicen nada y solo cantan “ah lalalala”. Esa sencillez onomatopéyica la encuentro de lo más amistosa y universal.

También me recuerda a una serie que se llamaba “That 80s Show”, y cómo pelaban el cable ahí los hermanos cantándola, lo que me hacía soñar con cómo quería que fuesen mis propias relaciones filiales (lo busqué para ponerlo aquí, pero entonces YouTube no era muy popular, entonces nadie lo subió).

A falta de hermanos (no cantamos juntos), como ésta es conocida, casi todos mis roomates de todos los lugares la entonaron conmigo, aunque yo nunca me daba cuenta de cuándo lo hacía yo misma en primer lugar... probablemente para mis adentros y saliendo de la ducha o algo así, porque no es una canción cool con la que una pueda impresionar a la gente.

Uno de mis momentos favoritos fue cuando la Sarah, una inglesa de 34 que era parte de mi grupo de viaje en Nueva Zelanda, decidió cantarla en el karaoke y me pidió que la acompañara. Al final fue solamente ella (yo solo colaboré un poco), pero igual fue una ocasión feliz, que me recordó cómo nos influimos en la vida los unos a los otros y cómo la vida a veces puede ser algo tan hermoso y tan simple. En especial cuando se la vive cantando codo a codo con algún compañero casual.

Acá salimos la Sarah y yo en acción (muy amateur, eso sí).

14. “Clue”, de Frente!

El grupo Frente! (se escribe con signo de exclamación al final, como Miranda! o Wham!) tiene una cantante de voz muy afinada y dulce. Y ésta en particular me encanta y así le di en absolutamente todo el viaje, yo creo que meramente porque dice “all the stars in the sky” (todas las estrellas en el cielo). A mí me encanta mirar a las estrellas, y cada vez que las veía la canción se me venía a la mente, y luego se me quedaba pegada por semanas porque, ya lo he dicho, esta mente que tengo es muy literal.

En especial le di cuando estuve en el campo, y no había luz artificial alguna, y entonces ellas se observaban por millones. Son las mismas que se ven de Chile, porque es la misma latitud… pero en Australia, en general, no es fácil verlas (ni en Indonesia) porque el cielo es más húmedo, y en Nueva Zelanda está casi siempre nublado, entonces yo me ponía muy contenta cuando al fin me tocaba presenciarlas en gloria y majestad, y así lo manifestaba cual loba aulladora, cantando.

Pero tan magno espectáculo celeste también me daba un poco de susto. En especial, una vez en que tuve que ir a hablar con mi jefe del campo, cuya casa quedaba a una hora de mi alojamiento. A la vuelta ya era de noche, y tuve que volverme caminando sola en medio del descampado, sin ninguna luz artificial en cuadras la redonda, y ningún camino, sino solo senderos de sembrados y vacas, y yo sin música - Ipod descargado - y el eco de mis pasos resonando por las huellas.

Pero las estrellas. Y una luna menguante, que brillaba lo suficiente como para que yo pudiera ver por dónde andaba, con los ojos ya afinados como los de un gato. Irónicamente, iba feliz y relajada hasta que las miré y fue entonces que me dieron miedo, cuando debieron ser una ayuda. Es que eran tantas y el cielo parecía tan vasto y tan impresionantemente vivo... que se me ocurrió que podía venir un OVNI y hacerme esa del tipo que vuelve con la barba crecida, y entonces tuve que apretar chala, jejeje.

El video que encontré en YouTube es pésimo al lado de la canción original (que está en un álbum llamado "Shape"), la que no encontré. La gracia de la primera (para mi gusto) es que, de fondo, hay casi un silencio sepulcral.

Como en el cielo.

15. “Cry”, de Ray Charles.

Esta canción es sencillamente espectacular. Es el seco de Ray Charles, con su tan expresiva voz, hablando de cómo es natural llorar cuando un amor le dice a uno adiós.

Yo tuve dos malas experiencias amorosas, en Australia. Una, al reencontrarme con un chileno del pasado en Sydney, al que siempre había querido, y que estaba pololeando con otra. A pesar de que fue rico vernos como amigos, por supuesto que sentía cosas, y al final dejamos de vernos por eso (además igual “no era adecuado”) (“no puedo evitar ponerlo entre comillas”, jaja).

La segunda fue con mi pinche francés, Rom. Estuvimos juntos cerca de dos meses, como conté antes (canción 7) y se acabó abruptamente, como también conté antes. Fue algo mucho más corto y menos significativo, pero uno tiene a su corazoncito, y necesita hacer cierto duelo e identificarse con algo, con alguien.

En ambas ocasiones, escuché la canción. En la intimidad de mi soledad, Ray hablándome con ternura, diciéndome cosas como que “if your heartaches seem to hang around too long” (si el corazón te duele hace demasiado tiempo), hay un sol luego de esas nubes… si uno puede llorarlas (o algo así), todo con un coro de personas enfatizando cada dicho, muy típico de esa época, todos alegres y comprensivos y ayudando a que uno saliera adelante a fuerza de pura música.

Allí estaban Ray y su pandilla aceptando la situación y convirtiéndola en belleza.

Esta canción se mantuvo durante todo el viaje en mi lista “Lalala”, en parte para recordarme cómo está bien ser libre y tener sentimientos (lo que es un poco lo mismo), y en parte porque simplemente me gusta.

16. "Death II", de Pulp.

Pulp es uno de mis grupos favoritos, y cuando lo escucho por alguna razón me siento poderosa, y peligrosa, y sexy.

También me encanta salir a caminar, sola con mis pensamientos y lo hago casi cada día, y como Australia (y Nueva Zelanda) son muy seguros, a veces iba a hacerlo después el carrete, a altas horas de la noche.

Esta canción era una de las ideales para eso. Además de que tiene buen ritmo, la letra es provocativa e interesante. Una de mis partes favoritas es cuando dice “pensé que esta noche jamás iba a terminar”, lo que me hacía recordar algunos momentos malos vividos en Chile que también pensaba que jamás iban a terminar, pero que lo habían hecho… y eso de algún modo me hacía sentir aún más peligrosa y viva, totalmente despierta y caminando bajo la noche oscura, alerta mientras los otros dormían. Y hay otras partes provocativas e interesantes, largas de discutir aquí.

Pulp y yo salíamos casi cada noche, a hablar de cosas importantes.

17. "Donde caen los sueños", de León Gieco.

Esta canción es de una película bélica argentina, “Iluminados por el fuego” y en realidad trata de la muerte, pero no necesariamente de la física, sino que de la de los sueños de aquellos soldados de entonces, los que fueron mandados a las Malvinas… pero cuando yo oigo a Gieco entonar “voy en busca de un descanso que me llamó” y otras frases del tipo, su voz es tan suave que se me vienen a la mente la tranquilidad y felicidad de poder dejarlo todo, y de estar lejos... en especial cuando repite “me voy, me voy”, que en su enfatizar pareciera denotar cierta alegría, aunque no haya sido su intención.

Gieco también dice “bálsamo de los días vividos”, “voy donde se apaga el fuego”, “historias escritas con el corazón” y todo con una voz, ya lo dije, tan, tan dulce, tan ajena a cualquier resentimiento que dan ganas de llorar… es como la voz de alguien que ha encontrado un oasis, un oasis merecido y que ya no tiene rencor por nada ni por nadie.

Así me sentí yo cuando pude partir, ni siquiera al campo, que fue donde más la escuché, sino que a Australia mismo (y alrededores)… como una oportunidad preciosa de cambiar de aires y de respirar diferentemente, un poco como morir, y nacer de nuevo.

Es una preciosura de canción y para mí no habla de nada más que de la paz… pero de la paz y los nuevos mundos, dentro de este mismo mundo, sin tener que ir más lejos.

Es de esas canciones que me hacen soñar.

"Horal", otra de Gieco, de la misma peli, y que también aplica.

18. "Down Under", de Men At Work.

La canción aussie por excelencia, hecha además por una banda local, ¡qué gran hit! Es alegre, lúdico, con personajes que dialogan y dice cosas específicas y graciosas como “vegemite sandwich” (huácala) (es muy malo, jaja). A mí siempre me gustó mucho, y siempre fue una de mis canciones favoritas a la hora de subirme el ánimo, o de simplemente bailotear, incluso de mucho antes de saber que iría a Australia.

Por pudor traté de no mostrarme demasiado emocionada con la canción una vez que efectivamente me trajo allí, ni de tararearla demasiado en las calles… pero rápido descubrí que, como es una tema ícono del lugar, la tocan casi en cada bar, y siempre con una sonrisa, como un homenaje... así que no estaba mal unirme al cántico, y de hecho era lo que se esperaba.

Uno de mis homenajes favoritos fue durante mi segunda estadía en Cairns, en mayo/junio. Hubo un festival casual en la plaza frente al mar, y un grupo de aborígenes octogenarios la interpretaron con instrumentos hippies.

Eso me encantó. Estos aborígenes eran parte de la identidad aussie, cosa que no siempre ocurre, y cuando tocaron el temazo con sus propios instrumentos, sentí que enfundaban con su propio espíritu esa parte de su cultura. Además, todo fue casual, y hacía un calor rico, y yo escuchaba la canción con unos amigos alemanes, entre ellos Strom, un semi-pololo que tuve, tendida en el pasto y comiendo helado. Fotografía casi vergonzosa de la felicidad.

Otra versión que me hizo muy feliz fue una que me tocó escuchar en un bar en las islas Gili, Indonesia., algunos meses antes Fue chistoso y llamativo escucharla en mi paréntesis vacacional (un viaje dentro de mi viaje). Entonces era febrero y todavía no decidía si volverme a Chile en marzo, y dejar la experiencia como la de unas vacaciones regulares o si quedarme más y vivir allí, y fue como si Australia me dijera “ya po, vente luego y quédate”. Yo lo tomé como una señal. Una señal de amor.

Y dije que sí.

19. "Easy Living", de Billie Holiday.

La Billie Holiday me gusta mucho, y tiene varias canciones, suaves y emotivas, que me gusta mucho cantar. Ésta, en particular, la tuve en mi rotativa durante el viaje solo porque encontré tan dulce que dijera “it’s so easy to live when you are in love, and I’m so in love”, lo que viene a ser algo como “es tan fácil vivir cuando estás enamorado, y yo estoy tan enamorada”. Encontré tan simpático y auténtico que tratara al amor con esa realidad, porque es cierto que - bien - emparejado es más fácil vivir, aunque uno tenga que hacer como si no por todo eso de la independencia, y de lo peligroso que puede ser estar demasiado apegado a los demás (como si por eso, en su momento, uno se apegara menos).

La Billie Holiday es bacán, tanto que en Blue Topaz, mi tercer (y más largo) alojamiento en el campo, vivía en una casa rodante y en ella encontramos a un ratoncito.Y con mis roomates decidimos darle su nombre.

Yo no era la única admiradora.

20. "Él", de Azúcar Moreno.

Ésta debe ser una de las canciones más hot y cachondas que se hayan escrito jamás. Me acuerdo de cuando la ponían en una teleserie chilena, ¿Brujas?, donde estaba la Carolina Arregui con Zabaleta y cada vez en que estaban juntos aparecían estas señoras (porque son unas señoras) cantando “se me derrite la boca cuando él me besa”, “se me derrite la piel si me toca él”, y otras frases del tipo, jaja, casi porno. Bueno, es que con Zabaleta cualquiera.

¿Quién no querría vivir un amor así?

Esta canción la escuché a lo largo de todo el viaje, exclusivamente porque la felicidad de las señoras se me traspasaba, y me hacía sentir feliz también a mí.

21. "Eleanor Put Your Boots On", de Franz Ferdinand.

Mi querida Elaine. Fue mi primera gran amiga durante el viaje, una irlandesa pelirroja y adorable que conocí en Sydney y con la que fuimos roomates durante un mes. He hablado de ella antes.

Como me pasa comúnmente, al hacernos amigas tuve que ponerle una canción, pero no conocía a ninguna con Elaine, así que debí improvisar con ésta. Ella se dio por satisfecha, explicando que le iban a poner Eleanor en primer lugar, en honor a una abuela que tenía, “such a nasty lady”, agregó. Ante mi cara de respetuoso shock, me dijo riéndose que en realidad ella no era así, sino que solo un poco “moody” (temperamental). A la Elaine le gustaba escandalizarme: era parte de un juego que teníamos.

Ahora ella ya no está, al menos aquí, ya que murió apenas un mes después en un accidente. Pero, cada vez en que escucho esta canción, la recuerdo… y eso es algo bueno. Porque la canción es tan alegre como lo era ella… o como lo sigue siendo, en aquel lugar que aún no podemos tocar.

Sin embargo, claro, una persona es mucho más que una canción.

PD: Hay un videoclip oficial de este tema, pero no quise subirlo porque acabo de ver que en él la protagonista se pasa la primera parte completa buceando, y la Elaine justamente murió de esa manera. Imagino que puede ser una especie de señal de que ella está bien... pero igual se me revuelve un poco la guata ponerlo. Tal vez sea muy luego.

22. "Ella me levantó", de Daddy Yankee.

Un poco de reggaetón en las tierras australianas. Allí nadie lo conocía, no del tipo que ponen aquí. La música que bailan es algo parecido al electro/dance, así que no difiere demasiado del estilo que el reggaetón tiene… pero aunque en las fiestas a veces ponen canciones muy buenas, es repetitiva, ya que se usa que pongan las mismas canciones una y otra vez, como una rotativa.

En ánimo de cambiar un poco, puse esta canción un par de veces en público, y por lo general causó conmoción. A la gente le gustaba que fuera en castellano, porque lo encuentran sexy, aunque aquí no lo hablan tan sexy, lo que luego los decepcionaba... pero también tiene ritmo, y esa parte chistosa donde dice “llora, llora”, que es mi favorita y que cuando explico lo que significa, a veces se convierte en la favorita de otra gente también (es que es muy chistosa).

A mí me gusta mucho.

Lo puse en muchos lados distintos, y la semi-bailé muchas veces, sola, en mis caminatas… pero mi recuerdo favorito es el que tengo con Peter, en Bali, Indonesia, casi al comienzo de mi viaje. Peter es un sueco que conocí en las islas Gili y con quien tomamos un ferry desde allí a Bali, que al final casi naufraga en medio de una tormenta superlativa. Éramos amigos y hasta un poco pinches, pero pinches hasta por ahí nomás porque aunque nos mirábamos y viajamos un par de días juntos, con otro amigo más, al final nunca pasó nada.

Esa tarde, para tranquilizarnos y compartir, decidimos escuchar juntos la música del Ipod, y siguiendo un impulso innovador, Peter me pidió que le pusiera algo más latinoamericano. Y yo obedecí.

Lo que omití antes (escribí de esto en su momento) es que esa música le cargó. Y que aún así hizo algún torpe movimiento de semi-baile con los hombros, diciéndome que le había encantado, con una sonrisa toda europea y anhelante, todo en medio de la tormenta más grandiosa y terrorífica que yo haya visto jamás.

Todavía me río un poco cuando lo recuerdo. Ese Peter encantador.

23. "En mi sueño", canción con que se termina el monito "Sailor Moon".

En Stanthorpe (campo), alojé en tres lugares distintos. Primero, en el backpacker oficial del pueblo, luego en una casa en medio de la nada con puras mujeres, y por último en Blue Topaz, parque de casas rodantes, en donde compartí una de ellas con dos japonesas, Risako (que se dice Lisako, porque los japoneses no pronuncian la “r”) y Manami. En principio, porque igual después hubo rotativa y al final la Manami fue mi única compañera estable.

Las japonesas eran medias tímidas, pero con el tiempo nos hicimos amigas. Eran buenas para ver animé, y una tarde nos pusimos a hablar de cuáles habían llegado a Chile. No coincidimos en ninguno. Yo no cachaba los que ellas me nombraban, y ellas ni siquiera conocían "Candy”. Hasta que salió el tema de la Sailor Moon, y resulta que yo tenía en mi Ipod el tema con que termina. Ellas no lo podían creer.

La verdad es que fue una casualidad (por así decirlo) muy feliz, porque nos sentimos muy cercanas unas a las otras. Ellas con el orgullo de que su cultura hubiese llegado a mí tanto tiempo atrás, y yo con el orgullo de que me hubiera llegado, jaja. Hasta cantamos la canción juntas, ellas en japonés y yo en castellano, muy internacional.

Luego y a raíz de eso, les di una charla sobre lo que pensaba de las proporciones animé, y cómo si fuesen ciertas, esas mujeres serían monstruos… pechugas tan pesadas que se les rompería la espalda, piernas tan flacas que no las sostendrían y etcétera. Y para finalizar mi speech, dibujé una Sailor Moon y le puse “Sailor Monster”.

Y entonces creo que nos reímos por lo menos media hora.

24. "Esta canción", de Silvio Rodríguez.

Yo sé que Silvio tiene mala fama, pero esta canción (valga la redundancia, jaja) es lindísima. Y es de esas que he tenido pegada tanto tiempo, que no debería calificar para este humilde soundtrack australiano y amigos.

Pero resulta que la estaba cantando cuando terminé de flechar a mi francés. Entonces estábamos en la playa de Tamarama, Sydney, en la noche, sentados conversando y compartiendo un chal (aw). Apenas nos conocíamos desde hace unos tres días, y en un momento de relajado silencio y como para mí misma, tarareé tranquilamente la canción.

Al terminar, el silencio se hizo sepulcral. Fue como si hasta el mar se hubiera callado, tanto que busqué la mirada suya y entonces me lo encuentro mirándome de vuelta – contemplándome – con una cara tan impresionada que hasta me asusté. “Were you singing?”, balbuceó, luego de algunos segundos de torpeza, como sin ocurrírsele nada mejor que decir. En sus ojos se leía una ternura inmensa y hasta un poco de terror.

En ese momento no solamente se derritió él, sino que también yo.

Banda Sonora OZ y alrededores, parte 1.

2011-12-20T02:51:00.000+11:00

A mí me encanta escribir de música, así que como bonus track de este blog voy a publicar una simpática lista (y pequeño análisis) de las canciones que más me acompañaron durante mi mítico viaje a la Oceanía y alrededores. Tal viaje incluyó, para los desmemoriados, Australia, Nueva Zelanda e Indonesia, y duró de fines de diciembre del 2010 a mediados de julio del 2011. En esta tanda.

Como todos ustedes saben, uno va por la vida moviéndose con cierto soundtrack (o banda sonora), y aunque muchas veces esas canciones son irreproducibles, porque no existen de un modo popular, o simplemente son una mezcla improvisada y poco culta de muchas otras, en ocasiones tenemos la suerte de que sí podemos alcanzarlas en un tema específico, a guardar en el Itunes, listo para ser escuchado… a veces una y otra y otra y otra vez, ante el espanto de los cohabitantes, cuando carecemos de audífonos o no nos da la gana usarlos.

Quiero, entonces, poner aquí las canciones que me acompañaron durante este corretear. Fueron más de 100 las que tuve pegadas en mi cabeza, pero decidí reducir la lista a 60 que quizás fueran las más significativas dentro del viaje (porque aparte hay algunas que tengo pegadas desde el inicio de la humanidad). Eso sí, no están expuestas ni por orden de importancia, ni por orden cronológico de cuándo me dio con ellas, sino que en orden alfabético para facilitarme la vida, y también para hacer un efecto de collage.

Con esto me refiero a las canciones que yo escuché en mi Ipod, no a las que hice a otros oír… porque sí le di duro a la guitarra, tocando canciones de Silvio Rodríguez, y Paul McCartney, y Seru Girán, y REO Speedwagon (jaja), pero mis versiones eran tan distintas a las originales que mejor ni las puse. Solo les queda imaginar. O recordar, quienes tuvieron la suerte de escucharme en acción, jejeje.

Voy a publicar las canciones en 5 posts, de 12 canciones cada una (sin contar bonus tracks). Sí, la gran mayoría son en inglés, pero es que uno se retroalimenta de la cultura circundante… pero también hay en francés, portugués, italiano, alemán y, por supuesto, castellano. Yo opino que va a ser un listado muy interesante, y que pueden aprovechar de actualizar sus listas de música. Aunque la música del Ipod es tan pero tan personal…

Así pues, aquí vamos:

1. "Another Sunny Day", de Belle & Sebastian.

Es una canción alegre en su melodía y ritmo, que se me pegó solo porque me tocaron días soleados, uno tras otro y tras otro, especialmente en Cairns, norte tropical de Australia, y mi subconsciente es muy literal a la hora de canturrearme. Eso sí, la canción es solo alegre en la melodía y ritmo, porque si uno escucha la letra habla de un amor que se termina (así un poco como pasa con la canción de la Whitney Houston “I will always love you”, con la que la gente se casa, y resulta que en ella no terminan juntos).

Esta canción además es muy fácil de sacar en guitarra y de aprender, lo que hizo que la usara mucho a la hora de lucirme con los compañeros de turno. Para mi sorpresa, casi nunca cachaban a Belle & Sebastian, que viene a ser un grupo de culto – y en especial de culto taquilla y alternativo – en Chile… así que pude chamullarme la canción entera, dejándola en general con un final mucho más alegre que el original, jejeje. Aunque a veces dije cualquier cosa.

Ahora me recuerda la feliz templanza de esos días tan soleados, aunque a veces eran tan soleados que amenazaron con hacer caer mi piel a pedazos (y de hecho, a veces, fueron más allá de la pura amenaza).

2. "Anny", de Leonardo Favio.

Una parte importante del viaje la hice junto a la Anne, una holandesa a quien conocí en el campo. Entonces nos tocó ser coleguis en la recolecta de tomates, y no pasó mucho antes de que nos hiciéramos amigas, al principio por necesidad (alguien que te acompañe a hacer dedo, que comparta gastos de cocina) y muy luego por afortunada afinidad, tanto que luego del campo decidimos mochilear juntas por unas semanas. La verdad es que era - y es - adorable.

En mi amor fraternal me preocupé de enumerarle todas las canciones que podían mencionar de algún modo su nombre. La principal fue "Ana" de GIT , que le gustó al principio, pero cuando me pidió que le tradujera la letra dejó de hacerlo (esa Ana no es una persona muy feliz). Entonces se me vino a la mente el "Anny" de Favio, que me dio por repetir una y otra vez, en especial a las horas de espera, sacando los tomates, o haciendo dedo en la calle, o esperando pacientemente a que ella terminara de secarse el pelo para salir (odisea).

El diminutivo común que le hacían a la Anne era "Annetje", por lo que pensé que no iba a funcionar, pero me contó que en su casa le decían así y se emocionó un poco, y yo ahí repitiendo una y otra vez la tonada. No sé porqué me agarró tan fuerte, tal vez porque viajamos mucho juntas, porque en verdad la canté muchísimo, tanto que hasta yo tenía ganas de hacerme callar.

Por suerte, ella se mostró encantada, y tomó la obsesión de mi mente como un acto genuino de amistad (que lo era, pero no a ese nivel loco), y hasta trató de aprendérsela. A su vez prometió pasarme unas canciones holandesas de su laptop, pero se le inundó la carpa donde dormía en el campo, murió el laptop y hasta ahí llegamos con eso. Por ahora.

Como bonus track, el "Ana" de GIT (que en verdad se llama "La calle es su lugar").

3. "Aria Ario", de Paolo Meneguzzi.

Sí, sé que esta elección podría escandalizar a muchos, jaja. Se me pegó cuando estaba en Stanthorpe (el campo), alojando en Blue Topaz, el parque de las casas rodantes, y tenía a este grupo de amigos italianos con los que cocinábamos juntos. Una noche nos dio por hablar de música y ellos me preguntaron a qué italianos conocía, y para su espanto les dije a la Laura Pausini, Paolo Meneguzzi, y Andrea Bocelli, al principio un poco para molestar, luego más en serio (de verdad me gustan muchas de sus canciones). Como pasa en casi todos los países con los que un músico es popular fuera, sus compatriotas encontraban que representaban a lo peor de su patria, aunque algunos apreciaban al último, y así pusieron los ojos en blanco cuando se los canté, improvisando yo incluso un baile casual.

Luego les mencioné a Domenico Modugno, Gianni Bella, Franco Simone, Matia Bazar, Massimo Di Cataldo y a algunos ni los conocían. Para mi sorpresa, el único que no fue abucheado fue Gianluca Grignani, el que canta “Mi historia entre tus dedos”, una canción que a mí me gusta pero que sé que es muy pop.

De todos modos, mis amigos no supieron recomendarme a otros italianos, excepto a unos electrónicos cuyo nombre no retuve (los italianos que conocí en general son muy electrónicos) (todos los europeos, en realidad).

Ellos no conocían absolutamente a ningún cantante chileno.

Luego de esa noche, como era un tema prohibido, casi cada vez en que los veía me ponía a cantar el “Aria ario”, sin darme cuenta. Al principio se enojaban un poco, pero cuando vieron que era mi amistoso subconsciente, empezaron a aceptarlo y a veces hasta lo cantaban conmigo. Sospecho que algunos llegaron a tenerlo un poco pegado, incluso, al final. Yo misma estuve cantándolo incesantemente al menos unos tres meses luego de eso. Y todavía a veces.

Igual admito que a mí me sigue gustando Paolo Meneguzzi, aunque más “Un condenado te amo”, o “Eres el fin del mundo”, jeje. Mi elección tal vez sea obsesiva, pero no es un error de mi subconsciente.

"Un condenado te amo"

"Eres el fin del mundo"... jeje.

4. "Aquarela do Brazil", de Joao Gilberto.

Otra vez, obra de mi subconsciente, junto a un gusto por el bossa nova, porque es tan pero tan dulce y tranquilizador, casi una terapia. Cada vez en que vi a un brasilero, automáticamente me puse a cantar esta canción, junto con “Garota de Ipanema” o “Insensatez”, aunque ésas menos. Como conocí a muchos brasileros (aunque a pocos portugueses) esto me pasó por lo menos cuatro veces, y en todas me duró harto. Al principio ellos se ofendían pensando que lo hacía a propósito, para molestarlos, pero luego veían cuánto en verdad me gustaban estas canciones y se emocionaban.

Sin embargo, uno de los recuerdos más graciosos que tengo con esta canción es el de estar en Kuta, Indonesia, cantándola medio bajito en medio de la calle, y que entonces un local que se me cruzó cantó un fragmento. Lo que es la globalización.

Mi versión preferida de "Insensatez", por Lisa Ono.

5. "Baby’s Coming Back To Me", de Jarvis Cocker.

Ésta me encanta. Es positiva y dulce y me queda justo al tono, y además Jarvis Cocker podría ser de las voces más sexys que he oído jamás.

Fue como a un mes de volver a Chile cuando empezó a sonar dentro de mi cabeza todo el día, incesantemente, como en rotativa. Cuando me pasa esto en algún momento tengo que preguntarme el porqué, y entonces me di cuenta de que era porque yo iba a volver, y quizá estaba cantando a través de los familiares y queridos que ya me estaban esperando: era el modo en que estaba queriendo que ellos me quisieran, con amor y ternura e incandescente felicidad.

Yo iba a volver a casa.

6. "Baby", de Justin Bieber con Ludacris.

Esta canción es simplemente pegote, y además bastante buena. Mi parte favorita es cuando canta Ludacris, o más bien rapea, parte que me sé de memoria. Es una canción que me pone alegre, aunque el tema sea más o menos trágico.

Además de ser una canción pegote, es una canción de la que igual no habría podido desprenderme puesto que es un gusto común y la tocaban en todos los lados, no solo en las fiestas producidas, sino que también en las pequeñas juntas con amigos casuales. Grande fue mi alegría cuando descubrí que yo no era la única que se había aprendido la parte del rap, la cual canté al unísono con compañeros casuales (o no tan casuales) tanto en Cairns al principio, como en el campo, como en Nueva Zelanda, como a lo largo de todo el viaje, incluso en Indonesia.

La parte que más me gusta es cuando Ludacris dice algo así como “She knows she got me dazing, ‘cause she was so amazing, and now my heart is breaking, but I just keep on saying”… parte que todos acordamos dinamizar con las piernas flectadas y cara de sufrimiento, justo antes de llegar al “baby, baby”, coro en donde los ruegos de amor se cambian para hacerse alegres y chistosos.

7. "Bad Romance", de Lady Gaga.

Esta canción opino que es una joya, quizá la mejor de Lady Gaga, y eso que tiene muchas canciones buenas. Opino que es un gran acierto que solo levante la voz una vez al final cuando dice “I don’t want to be friends”… que sea la única vez que lo hace, convierte a ese ruego en una súplica de verdad… le da toda la intensidad que le quitaría si fuera repetitivo. Yo espero casi toda la canción solamente para llegar esa parte, aunque sea entera buena.

A mí me dio por escucharla desde Bali, Indonesia, cuando al fin logré bajarla en un restorán de mala muerte con wi-fi gratis. Luego me dio por oírla cuando iba a caminar, en Sydney. Y entonces me pasó algo divertido: Conocí a Romain, un francés guapísimo con el que anduve medio pololeando casi dos meses, en los que fuimos bastante felices… hasta que lo descubrí con otra en los matorrales en el parque de casa rodantes donde estábamos quedándonos. Para esa altura ya estábamos en el campo, al cual me había convencido de ir porque podía ayudarme a encontrar pega, y podíamos estar juntos, y etcétera.

Luego de eso vino en la parada de que fuéramos amigos, aunque luego quedó claro que no podíamos serlo, y poco después yo me fui a viajar con una amiga y dejamos de vernos. Así que, chao pescao… pero entremedio me dio por poner y poner esta canción, aunque yo misma no entendía mucho porqué dado que, sí, el franchute me gustaba, pero siempre supe que no iba a durar demasiado (además de que estábamos en la experiencia de la work and holiday, yo tenía 7 años más que él). Por supuesto que había herido mis sentimientos, pero tenía que haber algo más.

Quien descubrió qué, fue Manami, mi roomate japonesa del campo. Yo figuraba cantando la canción a voz en cuello y con los ojos cerrados una tarde cualquiera en nuestra casa rodante, y ella se rió con cara de comprensión porque pensó que estaba diciendo “bad Romain”, en vez de “bad romance”, jajaja, y empezó a decirlo conmigo, moviendo el índice derecho como enfatizando “very, very bad”, jaja. Y entonces entendí. Y la cantamos juntas, con ese sentido, y desde ahí que siempre me recuerda a él. Y a ella, diciendo “Loman” y siendo mi cómplice.

En todo caso es una canción buenísima.

8. "Barbra Streisand", de Duck Sauce.

Ésta es simplemente adorable. Es un homenaje que le hicieron a la Barbra Streisand, un grupo muy taquilla, y no solo el video es buenísimo, sino que la canción es muy buena, y tan bailable.

Además, a mí me cae chancho la Barbra Streisand.

Se puso de moda a mediados de mi viaje, y me causó mucha gracia el modus operandi de la canción, porque es chistoso y canchero, pero fue desde Nueva Zelanda cuando más la tuve pegada. Es que Scratch, el guía y conductor del tour de 14 días que tomé en la zona, inventó un juego durante las largas horas de carreteras, en donde cada vez en que la canción decía "Barbra Streisand" (muchas), teníamos que decir todos, en voz alta, el nombre de una película. Suena fácil, pero era muy difícil. Aún así, luego incluimos otras categorías como cantantes, países, y etcétera, embalados y suicidas.

Lo gracioso del juego es que todos gritábamos al mismo tiempo, entonces nunca podíamos saber si alguien había hecho trampa o no. Al final era una especie de exorcismo comunitario.

9. "Brothersport", de Animal Collective.

Esta canción yo creo que se me pegó por el solo hecho de que dice “You’ve got a real good shot” (tienes una muy buena oportunidad), luego de repetir muchas veces “open up, open up, open up your throat” (abre, abre, abre tu garganta), que yo entendí como abre tu corazón (suena similar). Más tarde busqué la letra y no se refería exactamente a lo que yo creía, pero sí parecido.

De todos modos, es una canción insistente y muy alegre, y yo creo que se me pegó porque era mi interior chillando de felicidad por tener tal oportunidad de ir a recorrer el mundo… de vivir esa experiencia, aprender cosas, conocer gente, poner en práctica teorías personales, y etcétera… y así cada vez en que me sentía un poco desanimada y en que me iba mal, ponía esta canción, y recordaba que la presencia de esa oportunidad, tan lejos de todo y yo con tanta facilidad para reinventarme… era el momento perfecto para practicar tantos nuevos hábitos y costumbres en mí. ¿Qué importaba si me caía, o si me equivocaba garrafalmente? Yo podía hacer cualquier cosa. Estaba demasiado lejos de todos los que conocía. Era más libre que nunca de ensayar y errar. Tenía todo el espacio y la privacidad del mundo para aprender de los demás y de mí misma.

10. "Chanson pour Pierrot", de Renaud.

Otra vez Rom, el francés guapo. Estábamos recién pinchando, y yo quería aprender su idioma. Para enseñarme, puso algunas canciones de Renaud en su radio portátil, un cantante franco muy popular en su propio país, pero del que fuera se sabe poco. Las canciones eran delicadas, profundas, interpretadas por una voz rasposa y a la vez suave, y Romain me las fue explicando una por una. Era la tarde/noche, estábamos una plaza en Sydney y había mucho viento así que no había nadie más que nosotros allí, un poco forcejeando con las comunicaciones internacionales, porque su inglés era muy malo, y mi francés aún peor.

Pero la música es universal, y también los dramas humanos, por lo que cada canción inundó el lugar de sentimiento de todas formas. Una de ellas Renaud la escribió a un amigo que se iba a suicidar porque la polola lo había dejado, para convencerlo de no hacerlo. Para mi sorpresa, Romain, a sus 22 años, parecía saber exactamente de lo que el desamor se trataba, porque me explicó esta historia compartiendo un brillo especial, como de haber sufrido. Yo no quise conectar porque encontré que era prudente omitir esos temas tan temprano en el partido, aunque concedí un "oh, that's terrible" y entonces intercambiamos cierta mirada cómplice.

Esa canción no sé cuál es, y como aún no sé francés, no puedo buscarla por la letra, pero puse la "Chanson pour Pierrot" que es lejos de mis favoritas, aquí, y es que desde entonces Renaud pasó a ser parte de mis listas musicales. Eso sí, debí esperar meses para bajarlo, por falta de internet. Aunque mejor, porque mi francés igual después me hizo sufrir.

Cuando dejamos de traducir canciones, me puse a hojear un manual que él tenía de francés/inglés, de esos típicos ideales para viajar, que ponen las frases perfectas que decir en cada situación social. En la sección de fiestas, leí en voz alta algo que podría traducirse como "no conozco a nadie en este lugar", poniendo cara de fingida timidez, inflando mis plumas en medio de un juego coqueto. "Pero me conoces a mí", replicó el franchute con total seriedad, mirándome fijamente, casi como una súplica. Y Renaud todavía cantando de fondo.

La verdad es que, en su momento, fue un sueño.

"Mistral gagant", otro temazo.

11. "Chasing Cars", de Snow Patrol.

Era marzo en Sydney cuando yo buscaba pega infructuosamente. Estuve un mes entero allí y solo obtuve un trabajo casual en una fábrica.

Entonces fue la primera vez que compré internet, uno al que se puede acceder desde un pendrive que se conecta, y así aproveché de bajar los capítulos nuevos de Grey’s Anatomy, que me acompañaron en esa espera. Eran tardes veraniegas y lluviosas, muy agradables, y yo disponía de un par de horas al día para dedicarme a esos pequeños placeres mundanos… tiempos relajados, sencillos y todavía muy nuevos, dentro de lo que fue Australia.

Así fue como me tocó ver un capítulo que lo hicieron musical, en donde cantaban esta canción. Al principio no me gustó mucho, porque la encontré media mamona (“muéstrame un jardín que esté a punto de explotar de vida”, dicen en inglés en una parte) y sin mucha relación con el tema tratado en el capítulo, y aparte también cantaron una versión de “The Story” que era tan buena que en principio capturó toda la atención disponible… pero luego me di cuenta de que la canción sí me había agarrado porque se me había pegado (evidencia), y así la puse en la lista “Lalala” de mi Itunes, que es donde pongo las canciones que estoy escuchando más en el momento, y que quiero repetir harto.

Tres meses después, en Nueva Zelanda, resultó que era de las favoritas de Scratch, el guía y conductor del gran tour por NZ, quien la cantaba casi todo el día. Eso me causó gracia, porque era una canción tan romanticona y él parecía tan recio y tan macho, pero quizá le había pasado lo mismo que a mí (no porque yo sea recia, sino que porque la canción me conquistó) y sin mayores explicaciones terminamos cantándola juntos en las largas horas de carretera.

Además, voy a agregar (para los curiosillos), la parte de Grey's Anatomy donde la cantan.

Y la versionaza que se pegaron de "The Story", ejalé.

12. Chinese, de Lily Allen.

La Lily Allen tiene una voz tan suave, delimitada, dulce y melódica. Me encanta. Durante gran parte de viaje estuve cantando sus canciones, en parte porque me quedan muy al tono, en parte porque me gusta jugar con ese estiloso acento inglés… pero fue en Darwin en donde más la canté, o quizá en donde más me dio consuelo.

Darwin fue el primer lugar en el que me instalé en Australia, luego de una odisea aeronaútica de Santiago, a Auckland, a Sydney, a allí… sin parar a dormir en ninguna de esas partes. Como queda en el extremo norte del país, casi en Indonesia, y era pleno verano, me recibió con un calor absolutamente tropical, 36 grados a la sombra, y lloviendo y luego despejándose por lo menos unas cuatro veces al día. Un lugar caliente e intenso.

Apenas en mi segundo día de llegada se me echó a perder la cámara, por lo que la dueña el hostal me mandó a arreglarla a una picada. Para llegar a ella, tuve que tomarme la micro como cualquier hijo de vecino, y recorrer sus calles como si fuera mi propia ciudad. Como Darwin es grande y me mandaron lejos, me tomó la tarde completa ir y volver, así que ese día fue todo lo que hice… eso y ver todo tipo de barrios, deslizándose ante mi vista la panorámica del lugar, y yo con la extrañeza de encontrar un lugar que es selvático y verde, lleno de aborígenes, pero que a la vez está copado de personas tan blancas y de casas de estilo tan europeo. El contraste era muy grande y a la vez muy interesante de entcontrar.

Ese día fue el calor inmenso, en cada micro que tuve que tomar, y en cada paradero… pero la Lily Allen con su voz delimitada y melódica, domesticando esa expansión tropical y haciéndome sentir chic. Era algo fresco que escuchar en medio de esa exuberancia caliente. Un consuelo británico y estiloso, paseando conmigo a través del mundo.

Elegí “Chinese” de tantas otras que tuve - y tengo - pegada (muchas) porque es tan romántica, y porque simbolizaba un poco ese anhelo de hogar que todos tenemos, aún cuando andemos patiperreando un océano más allá de lo que queda nuestra casa.

"Who'd Have Known", otra de esas romanticonas.

"Fuck You", una canción agresiva y juguetona (no relacionada al amors).

Últimos días en OZ

2011-12-13T03:15:00.000+11:00

Y estamos en el post final de mi viaje a Australia, ¡noooo! jajaja. Del viaje mismo, porque luego vienen unos posts sobre la banda sonora que tuve a lo largo de esos meses, que ya están listo y que me quedaron muy buenos, ejalé. Es que a mí me encanta escribir de música.

Además, tal vez retome el blog ¡cuando vuelva a viajar! Aunque vaya a saber una cuándo va a ser eso (mis finanzas aún no me acompañan) (pero eventualmente lo harán).

Bien, y ahí que estaba yo de vuelta a la tierra de los canguros, exiliada ya de Nueva Zelanda, ¡la Nueva Zelanda que me puso problemas al entrar y que luego no quería dejarme ir! Lista para la última tanda australiana antes de volver a Chile, una tanda muy corta (menos de 20 días). Llegué por Brisbane desde las tierras kiwis, pero estaría allí solo de paso... ya que mi destino era Byron Bay, ¡Byron Bay, la playa de los surfistas, al fin! Una preciosura taquilla a la que no había podido ir antes. Por motivos diferentes y largos de explicar, no se había dado.

¡Pero ahora sí! Y estaba fascinada. Había decidido dedicarle a Byron Bay por lo menos DIEZ DÍAS, el mayor tiempo dedicado jamás a un destino que no fuese laboral… en parte para poder realmente descansar y desconectarme antes de mi regreso a Chile, ya muy cerca. Luego de esos días, mi intención era pasar a ver a mi amiga Cake a Brisbane durante el último finde, para luego pasar los días finales en Sydney, lugar desde donde volaría de regreso a Chile. Mi querido Sydney.

Bien, Byron Bay resultó ser todo lo que yo había imaginado y más. Apenas me tomó un par de horas en bus llegar, desde Brisbane, y me recibió como el gran pueblo hippie que es, lleno de vida social, y de supermercados, y de gente agradable. Hay una onda muy artística, con harta música en vivo, y también expediciones a bosques cercanos para aprender cosas como cuáles frutas locales se pueden comer, y hasta cuáles bichos. Otra cosa que me gustó es que el promedio de edad es más alto, mucha gente entre 25 y 35 lo que facilita un poco mis interacciones sociales, aunque pretenda no fijarme en la edad (y a veces sinceramente no lo haga).

Y todo esto, enmarcado en un verdor boscal y hasta floreado. El clima es semitropical y llueve bastante, pero no de forma interminable, y está lleno de pajaros, y de lagartijas casuales, y otros animales simpáticos. Además, hay unas playas muy lindas, y también muy buenas para surfear, y un faro en una roca, blanco y enorme, que además también marca el punto más al este de Australia, y entremedio varios trekkings sumergidos en un bosque que parecen muy lejanos, pero que siguen estando muy cerca de los supermercados y también de la otra gente.

Para ser un pueblo australiano, Byron Bay es bastante grande, pero si lo comparamos con los lugares chilenos, sigue siendo chico, aunque tiene todo lo necesario para el descanso y el carrete… camping, parques, inclusos lugares para ir a hacer skate. Además, está cerca de otros lugares clave, como las playas de la costa este, o como Nimbin, un pueblo enano absolutamente hippie en el interior, donde venden todo tipo de drogas legales (supuestamente ilegales, pero su venta es un secreto a voces).

Ya, estoy escribiendo como si me estuvieran pagando por la publicidad, jaja. La cosa es que llegué a Byron y fue me encantó (¿se nota? jaja). Me instalé, en un comienzo, en el Arts Factory, que es un hostal que está un poco a las afueras de pueblo, pero que compensa que tiene una especie de comunidad hippie, con tal que viene a ser como un pequeño pueblo en sí mismo... lleno de actividades culturales gratis, como tocatas en vivo cada noche, que no solo hacen que sea choro estar allí, sino que también atraen a gente desde afuera. Además, tiene un huerto orgánico, y gente que hace yoga – y lo practica – gratis también. Un lugar muy reconocido y no muy caro, aunque lo compró Nomads, esa gran cadena de hostales taquilla.

Yo me alojé en una pieza con baño y cocina aparte, solo para cuatro mujeres, porque estaba decidida a descansar un poco antes de volverme a Chile y quise evitar las interacciones sociales. Pasé tres días sin atreverme a salir de la pieza, por mi talento para meterle conversación a las personas aunque ni siquiera yo misma tenga muchas ganas de hacerlo (culpa mía), y así solo salí a comprar al súper, o a dar una vuelta por la playa, y si es que.

Aún así, en mi pieza me hice a una amiga, Cassie, una australiana de 21 años, que tenía 1/16 de sangre aborigen australiana, entonces tenía una cantidad de beneficios impresionantes que me enumeró con pedagógica paciencia. Cassie era absolutamente rubia y de ojos verdes, por lo que llegué a la conclusión de que la raza aborigen no tenía genes tan fuertes como habría creído, pese a que ella me dijo que su hermano sí lo parecía, mucho más que ella. La Cassie también me habló del problema aborigen (el cual ha sido un tema recurrente en este blog), y de cómo hace algunos años, los niños de tal origen étnico eran separados de sus padres para ser criados por personas de raza blanca. Eso me pareció bastante animal y me recordó cómo el mundo sigue siendo un lugar tan curioso y polémico, aunque esa costumbre había finalizado ya, se preocupó de aclarar ella.

¿A qué tipo de cultura se le despojan los propios hijos por no estar “a la altura”?, me pregunté. Esto, sin mencionar que sus propios hijos tendrían la misma etnia que sería después discriminada. A no ser que se mezclaran con los de origen europeo, lo que obviamente no sería parte calculada de plan, aunque de cuando en cuando sucediera.

Pero en fin, por otro lado, qué se yo del tema. No manejo los antecedentes suficientes ni exactos. Tal vez educarlos fuera era una buena idea a final de cuentas (aunque el hecho de que al final no funcionara, lo desmiente un poco), o tal vez fue malinterpretado. O tal vez fue una idea horrible. Quién sabe. A la distancia y pese a todo me resisto a tomar posiciones odiosas porque a la larga solo hace que el odio se fomente en el mundo. Solo podemos cambiar el presente, no lo que pasó antes.

La Cassie era originaria de la zona de Sydney, específicamente de las Blue Montains (montañas azules), un parque nacional que queda tan cerca de Sydney, que se puede ir de allí en metro. Vivía en una comunidad hippie, aunque ahora estaba estudiando fuera, con la idea de luego volver a instalarse en la zona. Sus estudios eran para ser masajista, lo que imagino que es una forma de llevarse el espíritu sensible y conectado de la comunidad fuera, dentro de ella misma. El mismo hostal también era una realidad similar. Supongo que al final uno solo se dirige a los lugares atraídos por algo en ellos que también está dentro de uno.

En fin, que con la Cassie igual terminé cambiando mis ideas rígidas de no querer conocer a nadie, porque de tan partner que nos hicimos hasta terminamos yendo juntas al pueblo un día a cotizar aceites para sus masajes, y ella luego practicando en mi feliz espalda (a nadie le falta Dios). Además, me pedía consejos amorosos sobre cómo interactuar con un loco que le gustaba y que tenía mi edad: ella juraba que porque yo tenía 30 las sabía todas (jaja). Pero aún así, la forma en que me vinculé con ella, fue mucho menor de lo que luego me vinculé con Adam.

Adam era (es) un australiano surfista y skater, de 28 años y más de 1.90 de pura buenmozura. Además de eso, es matemático y economista, y está estudiando para ser profesor de media. Lo conocí en una noche en la sala común, cuando yo inocentemente leía el libro más nerd de la historia de la humanidad, tanto así que cuando se acercó para preguntarme el título, lo escondí y le inventé otro (no lo mencionaremos). Él conocía a varios chilenos, de Sydney, de donde en realidad es, y así fue cómo, impulsado quizá por un instinto de hospitalidad, ofreció llevarme en su campervan a Nimbin, el pueblo hippie, durante el día siguiente, de paseo.

Yo dudé en un comienzo, porque tanto tiempo correteando me tenía un poco cansada de la gente, pero por motivos lógicos (guapísimo, me iban a pasear gratis, solo se vive una vez) accedí. Y luego lo pasamos chancho. Como local, no solo me llevó a Nimbin, sino que también a los pueblos circundantes y a algunos otros puntos de interés, como cascadas escondidas, playas lindas y hasta el mall de un pueblo cualquiera, donde vendían la mayor variedad de calcetines del sector (pero porque necesitaba comprar para él). No pasó mucho antes de que la amistad se transformara en un simpático romance, que luego me hizo volver a Chile con el pecho henchido de vitalidad y agradecimiento, por el bonus track de último momento, y también de tan alta categoría.

Es que Adam no solo era – hay que decirlo – una completa belleza, sino que también era increíblemente dulce. Me llevaba al súper y me preguntaba qué quería comer, inventando siempre que él justo quería lo mismo, para luego cocinarlo. Improvisaba canciones para tocarme en la guitarra, me enseñaba - o intentaba - a andar en skate, y a pesar de lo mino que era, como era tímido le costaba mirarme a los ojos… así que hacía esta cosa curiosa como de mirar al cielo, y luego al suelo, y luego a mí por una décima de segundo, solo para empezar el baile de nuevo, sonriendo todo el tiempo con infantil vergüenza... porque sabía exactamente lo que estaba haciendo (o no haciendo). Un lujo de tipo y además de ser mi pinche, mi amigo.

Entremedio, me cambié del hostal Arts Factory al YHA. Es que, pese a toda la actividad, el Arts Factory era demasiado hippie, y sus cocinas las más sucias que había visto nunca (en… mi… vida). Es cierto que yo igual allí tenía una cocina chica dentro de la pieza, pero esa medida preventiva no sirvió, porque lo que tenía de limpia, lo tenían de sucias mis nuevas compañeras, y era todo tan asqueroso que casi pierdo el hambre, lo que en mí es muy preocupante. Además, encontraba que no era buena idea estar en el mismo hostal que Adam. No quería que el romance se apagara tan rápido como había empezado. Era mucho más conveniente que me echara de menos: así luego me invitaba a salir en citas como en la época antigua y cuál de los dos más producido y expectante.

Así que me fui al YHA (hay dos, nunca me aprendí cuál), y me encantó, porque era todo lo que el Arts Factory no era, y eso además ayudó al contraste. Era (es) limpio, preciso, holgado, estaba inserto en la mitad de pueblo, y además tenía unas hamacas que siempre son una alegría para su servidora. Un poco más caro, eso sí, y medio vacío (desierto al lado del otro hostal), y muuucho menos taquilla, hasta con familias con niños… pero con otros beneficios, como el que daban desayuno gratis tres días a la semana, y además había tarde de películas gratis, con popcorn incluido. Y eran producidos para la comida, aparte: el desayuno eran panqueques con mantequilla de maní y/o mermelada, y el popcorn en el cine lo daban en dos tipos: dulce y salado. Nada de cosas a medias y todo siempre calentito y recién hecho. Ñam ñam.

Allí me hice amiga también de James, otro surfista, de 30 años, con la Work and Holiday al igual que yo, que estaba trabajando en el YHA de nochero, y con quien sosteníamos largas conversaciones. Había tenido una polola colombiana, así que estaba feliz de practicar el castellano ahora que ya no estaban juntos, y a mí me gustaba eso que pasa en los viajes de poder preguntarle a alguien casi cualquier cosa, y de poder también contar casi cualquier cosa, sabiendo que el otro no se sentirá amenazado y que posiblemente será sincero… por el hecho de que es casi seguro que las relaciones entabladas serán pasajeras, por mucho que uno quede en contacto por mail y por facebook. Entonces, uno no tiene miedo. Uno puede conocerse más profundamente, en una velocidad inédita para lo que es “la vida real”, lo que si lo pensamos bien es sano también (tener esas barreras).

Fue un intercambio feliz, como la mayoría de los intercambios forjados en el total espíritu de aceptación mutua.

Y de pronto los diez días en Byron Bay ya se habían acabado. Y cuando lo hicieron, me despedí del lugar, y también ya un poco de Australia, con toda la sencillez y dulzura y grandiosidad que el proceso requiere, un poco triste, pero también feliz de haberlo experimentado, y de lo compartido, y también de los pequeños pedazos de gloria inesperada… como fue encontrar, dentro de mi mochila y envuelto en una polera vieja, el aceite para masajes que más le comenté a la Cassie que me había gustado (aunque después me lo quitaron en el aeropuerto), o la poesía improvisada que me mandó Adam un par de días después por mensaje de texto, después de la no-tan-dramática despedida (fue lindo, pero lo teníamos asumido).

A Brisbane llegué el viernes, y me quedé hasta el lunes en la mañana, donde mi amiga Cake, y su marido, y su guagua, la María, que cuando vi por primera vez en enero era una guagua guagua y ahora ya una niñita, caminando y todo. Brisbane también había cambiado: de la ciudad barrosa que vi en enero, justo después de la inundacion, era una que poseía un río claro, una playa artificial recuperada, y muchos negocios en las calles, casi como antes del desastre (que eso no alcancé a ver).

A esas alturas, yo ya estaba en un estado de cansancio extremo, por lo que solamente compartí la existencia con mis amigos, yendo juntos por el City Cat (barcos tipo micros que se mueven por el río Brisbane), y a la playa artificial, al centro cívico o-como-se-llame… donde paseamos y comimos churros y choclo a mordiscos, muy chilensis, y también vimos juntos películas en las tardes. Además, con la Cake y la María fuimos a Chinatown, el que aún no conocía, y entonces pasamos un buen tiempo revolviendo cosas. Allí fue donde yo debería haber comprado regalos bonitos y baratos para mi familia y amigos, pero había tanta diversidad de oferta que al final me di por vencida y terminé comprando chocolatines en la escala de vuelta en Auckland, Nueva Zelanda, jeje (confieso a Caras).

Mi amiga y su familia se habían cambiado de departamento, y esta vez no me tocó pieza propia (que la otra vez me tocó porque mi amiga y su marido me la dejaron, jeje), sino que compartir con la María… pero la inmensidad del espacio y el dormir con una guagua que huele bien y que hace que uno sea más responsable y se acueste más temprano, siguió siendo de un lujo extraordinario… aunque esta vez me dio un poco de melancolía, al pensar que faltaba menos de una semana para volver a Chile, a mi propia pieza, y que entonces mi vida volvería a cambiar, y vería lujo en otro tipo de situaciones… como en lo que es simplemente sentarse en la sala común de un hostal y conocer a quinientos trillones de personas nuevas en un solo día, y que algunas de ellas nunca vuelvan a ser desconocidos.

Una última cosa que hice en Brisbane y que era muy importante para mí, fue ir al zoológico de Lone Pine y poder tocar a los canguros con mis propias manos. Siempre había querido lograr eso de modo casual, encontrar alguno en el descampado y hacerme un poco su amigui, como les pasó a casi todos mis compañeros de viaje, que hasta les dieron pan o galletas en la mano… pero por algún motivo tanto los canguros como los wallabes (canguros más chicos) me fueron esquivos. Nunca vi a uno silvestre, sino solo la sombra fugaz de alguno que casi nos hace chocar una vez que con la Anne hicimos dedo, o el cuerpo muerto a medio comer de otro, en uno de los sembrados de manzanas… pero ahí en el zoo había muchos, y todos dispuestos a ser tocados por una mano amiga, viviendo allí en parte solo para eso.

Siguiendo un goloso – y predecible – impulso, por supuesto que no solo toqué a los canguros y wallabees, sino que también a los emu y a las ovejas, y a todo animal no agresivo que lo aceptara. Eso sí, no hice lo típico de abrazar al koala y sacarnos la foto juntos. Sí, valía 25 dólares, que no es tan caro, y es una cosa que hay que hacer… pero simplemente no tuve ganas. Me pareció suficiente con mirarlos bien de cerca. Esos koalas sé que duermen un montón - 22 horas al día - y que por el tipo de comida, se la pasan drogados… pero igual siempre tienen cara de nada cuando uno los toma en brazos, según vi las fotos y también en directo. Así que no me pareció que fuésemos a compartir una experiencia mística o algo, por lo cual estábamos bien de lejitos y yo con 25 dólares intactos. Next.

Y así fue cómo dejé Brisbane, llegué a Sydney y partí otra vez a Chile. ¡Oh, y esos últimos días sí que pasaron volando! Trataba de dormir poco, para que pasaran más lento, como aferrándome a las horas, pero no hubo caso… y a la vez… el tiempo era infinito. Volver a Sydney fue como si nunca lo hubiera dejado antes… como me pasó con Cairns, al que también fui muy espaciado, e incluso con Auckland, en menos de un mes… pero casi siempre es así. Es como si hubiera un espacio dentro del corazón humano donde el tiempo no existe… donde son reales todas esas teorías de la física cuántica en que todo ocurre aquí y ahora, y esas horas y semanas y meses y años… son solo una ilusión. Las ciudades y lugares cambian, y uno mismo va cambiando, y también el propio cuerpo, y el cuerpo de los otros, y así van desfilando, en su evidencia, todos esos momentos pasados que sí han dejado cierta marca física… pero hondo, muy hondo y a la vez en todas partes… hay algo que jamás se marchita ni muere.

Y eso es lo que más me gusta a mí de viajar. Mirar. Mirar lo que siempre cambia, desde ese espacio de conciencia en mí que es parte del gran contemplador inmortal, que no cambia jamás… y es que las civilizaciones se elevan y decaen, y lo mismo las personas y animales, como parte del ciclo vital… pero está ese espíritu de fondo que jamás lo hace, y que da gusto volver a descubrir, siempre contoneándose, siempre transformándose… siempre cambiando, en mil y una facetas diferentes que al final son siempre las mismas, y que siempre terminan por regresar a casa.

Al final todos los paisajes que uno ve, no son más que pasajes del alma. Y todas las personas con la que uno interactúa, son parte de una misma… y conociéndolas uno se conoce más a sí mismo y también al revés: conociéndose a sí mismo, uno conoce a los demás, y así es como crecen valores nobles y necesarios, como son la compasión, el silencio, el sano entusiasmo, la pasión, la risa, el respeto e incluso la sorpresa… porque aún cuando uno puede adivinar ya ciertos modos en que funciona el universo, uno nunca sabe cómo y cuándo específicamente sucederá, y eso siempre es interesante de experimentar.

Solamente por eso vale la pena vivir.

Además está, por supuesto, toda la cosa linda y divertida que es, como bien dice el título del blog, corretear. Ir por el mundo experimentando la multiplicidad de diseños y de experiencias… de lo que es recoger tomates en una mañana lluviosa, ver la boda real en el hostal junto a un puñado de fanáticos de la realeza, perseguir a un dingo que ha robado la cartera, tomar una micro junto a unos aborígenes en una mañana de verano, escuchar Ipod junto a un adorable sueco, mientras la lancha en que se anda está a punto de hundirse el mar asiático...

La multiplicidad de lo que es bailar música latina con un grupo de extranjeros inexpertos, pasar miedo con el viejo verde que se pone manilargo cuando nos lleva a dedo, reír con la roomate japonesa que ha aprendido a decir “papa rellena”… reír con el “buenos nachos” de la adorable Elaine que uno alcanzó a conocer y a querer antes de que dejara esta adorable tierra… ver con asombro y sin esperarlo, al volver a la casa luego de un día largo, ese enorme y desnudo y magnífico cielo estrellado, casi amenazando con caer sobre uno... y mucho, pero mucho más… tanto como podemos ver, y hacer, que es bastante, y mucho más de lo que jamás podríamos siquiera llegar a describir. O quizá imaginar.

Yo recomiendo totalmente la experiencia, a todos los que se sientan llamados a vivirla. Para los que dicen que tienen miedo de dejar su casa: todos los lugares son su casa. Para los que tienen miedo de estar solos: nunca están solos. Para los que dicen que tienen miedo de dejar a su familia: todos son su familia. Aunque haya algunos más cercanos que otros, y necesitemos forjar algún nicho.

Pero si no quieren salir a recorrer el mundo, no es necesario que lo hagan, para viajarlo. No físicamente, al menos. Uno puede cruzar espacios siderales dentro de la propia mente. Al final todo empieza dentro de la propia noción de conciencia y además, a veces, en el amigo, la familia, o en el propio trabajo, está la aventura más desafiante que jamás se haya imaginado. No se necesita salir a buscarla, a otro lado.

Solo que a veces es tan, tan lindo, hacerlo...

El volcán chileno causando estragos en continentes lejanos.

Chau, Nueva Zelanda (¡miren qué verde!).

A veces Sudamérica es solo un concepto para las aerolíneas oceánicas.

La Gold Coast desde el aire... kilómetros y kilómetros de playa.

Casi aterrando en Brisbane (Brissie, para los amigos).

Una iglesia comida por la ciudad.

Incendio en el hostal.

Felices saltarines en Byron Bay.

Familia hippie.

Surfistas.

Hippie de leyenda en Nimbin.

Posando con Adam tras un mural psicodélico.

Agudas observaciones en el museo de la marihuana.

"¿Es un centro de reuniones gay?", la pregunto a Adam, "no, solo un jardín infantil", contesta. A veces una ya se pasa el rollo.

Cocinando en la casa rodante frente al mar nocturno.

Vista desde el sendero al faro de Byron.

Faro, y señora con cara de felicidad.

La playa Tallow, al ladito de Byron.

Otros paseantes.

De vuelta en la playa principal, con gaviota incluida.

Y un pie catador de arena (y otro, invisible a la cámara, también en acción).

Con la Cake en la playa artificial de Brisbane.

Y en la plaza, con la Claudia y la María.

Y con Cristóbal, tomando la micro en el atardecer de un día intenso.

Entrada al metro en New Farm.

Koalas en el zoo de Lone Pine.

Y gente gozando donde se le puede hacer cariño a los canguros.

Yo incluida (aunque me tocó un canguro dormilón).

Niñita dando esa comida que venden baratelli para puro atraer a los saltarines.

Un emu de lo más precioso, con ojos naranjos y patas cavernícolas, goteando agua del pico.

Emu y paloma compartiendo recursos.

Un geck o lagartija gigante.

Un abanico de famosos pro abrazando koalas.

¿Quién dice que los canguros no se parecen a los conejos? Y este es como un conejo tímido de monitos, jaja.

Brisbane al atardecer desde el ferry.

Con la Cake y la María paseando por Chinatown.

Cosas curiosas - para nosotros - que se venden.

Muchos pero muchos tipos de té.

El atardecer en Chinatown, que más bien parece el atardecer en el viejo oeste.

Regaloneando con uno de esos demonios que me gustan tanto.

NZ isla sur (y un poco de norte, otra vez).

2011-11-30T00:28:00.000+11:00

Bien, y estábamos en Wellington, en la isla norte de Nueva Zelanda, justo antes de tomar el ferry hacia Picton, en la isla sur… el ferry era gigante, una mole que parecía casi un edificio cuadrado en movimiento (me sorprende que esos barcos no se hundan), y que tenía unas instalaciones bacanes, con unos sillones de cuero todos suavecitos, y muchos bares y restoranes. Casi todo el grupete se fue al piso donde mostraban películas gratis, pero yo me quedé en el de más arriba con un par de amigos más, mirando al horizonte marino y durmiendo en sillones casi desiertos… al final en realidad eso fue lo que más hice, dormir, jeje. Felicidad.

Al llegar estábamos medios nerviosos porque Scratch, nuestro amigo conductor, no había aparecido durante la mañana de la partida, por lo cual tuvimos que tomar un colectivo al ferry para no perder los tickets ya comprados, y salir solos… La noche anterior nos habíamos ido de farra, y todos nos habíamos devuelto antes que él, y como después no apareció, dedujimos que probablemente se había quedado dormido de puro carreteado... Al principio nos dio rabia, pero cuando ya habíamos resuelto el problema, nos dio pena, porque de verdad que era encantador, y no sabíamos qué hacer, si acusarlo o no, porque igual estábamos llegando a la isla sur en la buena de Dios, sin guía y sin siquiera bus que nos esperara (en teoría), pero si lo acusábamos obvio que lo echaban y no queríamos eso.

Pero apenas nos bajamos del ferry… ¡nos encontramos con él! inmaculado y llevando una sonrisa digna de galán de teleserie, como si no se hubiera casi autodestruido la noche anterior… y apoyado en un nuevo bus Stray mucho más lujoso que el anterior, jaja. Al ver la cara de sorpresa (y de alivio) nos dijo con extrañeza “But I said that I was going to catch a plane”, y era cierto que lo había dicho, en la fiesta, pero obvio que habíamos pensado que era una broma nacida del entusiasmo estival… solo que era verdad. En el carrete se había encontrado con unos amigos que viajaban en avión privado al día siguiente, y que ofrecieron llevarlo... entonces en vez de despertarse antes del amanecer y andar en barco unas 5 horas, se había tomado la mañana y luego en menos de 30 minutos llegado a la isla sureña. Obvio que era la opción. Pero nadie lo había entendido.

¡Oh, qué felicidad! Tener todo resuelto. Así que nos subimos al nuevo bus (es que Stray no sube sus buses al ferry: deja los de la isla norte en la isla norte, y lo de la sur, en la sur), y continuamos el trayecto. Ese primer día pasamos por Nelson, una de las ciudades más importantes de Nueva Zelanda (con 40.000 habitantes, ojo), que era el hogar natal de Scratch. Esa parte del recorrido fue especialmente jocosa cuando éste nos "explicaba" los que eran las cosas, incluyendo comentarios muy mentirosos como “Under this bridge I had my first kiss… last year". Ya en la noche, llegamos a alojar a Marahau, específicamente al parque nacional Abel Tasman, llamado así en honor al mismo explorador neerlandés que dio su nombre a Tasmania, y a su tigre, y a su demonio… un parque nacional verdísimo, mojado, muy similar a los que hay en el sur de Chile, a la altura de la región de los lagos, con cerros llenos de vegetación y ese murmullo constante de naturaleza.

Allí nos quedamos dos noches, porque se suponía que íbamos a hacer un trekking durante todo el día siguiente, pero luego nos llovió tan fuerte, que el trekking solo lo hicimos tres del grupo, y por apenas un rato. Así que más que nada compartimos, en una casa donde estábamos los 15 del grupo absolutamente solos. Jugamos Scrabble (en inglés), algunos vieron películas, y otros simplemente nos instalamos en el balcón a ver la lluvia y a pasar el rato, tomando té… Al final fue uno de mis días favoritos, porque la falta de distracciones permitió que como grupo nos conociéramos mucho más, en ese ambiente tan apartado de todo, que como fuera del espacio y del tiempo.

Luego de ese feliz relajo, y como por contraste, nos tocó quizá el día más traqueteado... unas 8 horas de recorrido en el bus, aunque entremedio paramos en una rareza geológica llamada Pancake Rocks (o “rocas de panqueque”), que es preciosa pero difícil de explicar (ver fotos). Esa noche, agotados, llegamos a alojar en Greymouth, un pueblo en medio de la nada (aunque se cataloga como ciudad), sin nada demasiado interesante que hacer, pero es que el próximo destino importante, el glaciar Franz Joseph, estaba muy lejos, así que había que cortar trayecto. Los compañeros se fueron a un paseo a unas viñas, pero a mí me dio lata (las viñas me aburren un poco), así que me quedé conversando en el hostal con unas estonianas, de 28 y 30 años, que estaban trabajando en el campo de manera ilegal y viviendo allí. Ellas estaban cocinando, y terminaron invitándome, con tal que al final me vi muy beneficiada. Eran muy simpáticas.

Al día siguiente fue casi igual de traqueteado, 7 horas de corrido en el bus, pero ante tanta repetición uno empieza a caer en un estado alterado de la mente, y a pasar a sobrevolar la escena, más que estar realmente vivéndola. Aparte, lo inhóspito y extremo del paisaje, causa cierta sensación de regocijo y de libertad, por estar tan lejos de todo el mundo, y a la vez tan inmerso en el corazón verde de la naturaleza. Es casi como estar en terapia.

Al fin llegamos al pueblo de Franz Joseph, llamado así en honor al glaciar (homónimo), que tiene la gracia de ser uno de los pocos en el mundo que está avanzando en vez de retroceder (el glaciar, no el pueblo). El pueblo es una preciosura, totalmente inmerso en medio de la montaña, y compuesto de apenas unas pocas casas, restoranes y tiendas. Además, el hostal en que nos tocó estar fue uno de los buenos, excelentes instalaciones y además lleno de otros backpackers porque es un parada de culto, con harta vida social. Nos quedamos dos noches allí porque al día siguiente había un trekking de los power.

Yo decidí no hacer aquel trekking de rigor, que consistía en subir el glaciar hasta más o menos arriba, escalando por el hielo. Tomaba absolutamente todo el día, y además era muy caro, más de 200 dólares. En vez fui con la Miriam, una holandesa de 18 años, a hacer el trekking por nosotras mismas, sin subirnos al hielo (es ilegal sin guías), pero entrando de lleno en el parque nacional y llegando hasta a algunas aldeas maorís. La cercanía del hielo hacía al lugar bastante silencioso.

Ese fue otro de mis días favoritos. Además de que nos ahorramos un platal, fue una tarde absolutamente libre, en la que simplemente merodeamos por la zona. Luego de tanto guía y de tanto seguir una agenda, uno empieza a insensibilizarse ante tanto estímulo, y a sentirse irritada de tantas instrucciones… pero al haber ido solas… al haber elegido el modo de recorrer, y al haber podido tomarnos nuestro tiempo al hacerlo… además de sentirnos más libres, en cierto modo hizo que fuera algo mucho más nuestro, un lugar que descubrimos solas y que por eso quedó dentro de nosotras. Por supuesto, también facilitó la buena onda de la tarde que la Miriam era (es) muy agradable y simpática.

Después de dejar Franz Joseph, continuamos hacia al sur, viendo otros lugares de rigor, como el glaciar Fox o el lago Mackenzie. Esa noche alojamos en Makarora, un lugar que sospecho que ni siquiera es un pueblo, sino solo un hostal enclavado allí, con bar y restorán (¡y karaoke!), pero en medio de la nada y bastante chico. Allí alojamos divididos en casas A, lo que me hizo intensamente feliz, puesto que cumplió un sueño que había arrastrado durante toda mi infancia. El paisaje todavía era muy verde, en esas zonas, como la isla norte.

Al día siguiente nos encaminamos a Queenstown, que viene a ser de los destinos más esperados y queridos de Nueva Zelanda, si no el más. Entonces fue cuando el paisaje comenzó a cambiar, no sé si por la altura, o por el extremo sur, o por ambas cosas, pero la naturaleza dejó de ser tan verde, y comenzó a ser amarillenta y pastosa, y a desnudar sus montañas ante la simple vista... viéndose todo mucho más cercano de lo que en verdad está (uno pierde la perspectiva). Pasamos por el lago Wanaka, muy lindo, aunque más que el lago (que admito que encontré medio fome) me gustó el museo al que fuimos allí... un museo de efectos ópticos y otras rarezas, con laberinto de árboles incluido, en el que tuvimos un rato realmente divertido e intercambiamos varios codazos de feliz impresión compartida.

Esa noche al fin llegamos a Queenstown, un pueblo que tiene de todo: está rodeado de lugares interesantes en los cuales pasear, y además tiene mucha pero mucha vida social y también vida nocturna… y todo tipo de locales, y de discoteques, y de tienda, y también ferias con artesanías, y así un montón de cosas simpáticas y urbanas que además de choras son un alivio cuando uno lleva tanto tiempo recorriendo en medio de la nada.

Algunos fueron a jugar mini golf y otros fuimos a probar las hamburguesas del Ferburguer, que lo recomiendo totalmente si alguien va… exquisitas, y baratas, y tan grandes que sirven para guardar y comer en dos o más ocasiones (aunque son tan ricas que en general duran menos). Luego, en la noche salimos a comer pizza, y a bailar, y en un juego yo me gané un ticket que me dejaba ir gratis a siete distintos bares, y tener siete tragos distintos gratis… ticket que si simplemente se compraba, costaba 30 dólares, pero yo se lo regalé a una amiga y al final me quedé con el resto del grupete. Es que era mi última noche con la mayoría de ellos.

Es que, pese a que Queenstown es un destino tan importante que el bus Stray recomienda quedarse mínimo 3 noches allí… el pasaje de avión de vuelta a Australia que había comprado en el aeropuerto, era para apenas dos días más, así que tenía que partir. Justo a la noche siguiente era el Winter Fest, fiesta masiva que celebra el inicio de invierno, aunque no había nevado (cosa complicada considerando que Queenstown tiene un centro de ski), pero que igual tenía al pueblo tapizado de afiches. Una pena.

Así que me fui media triste, porque aparte de perderme la fiesta, el grupete se había convertido en una especie de familia... pero a la vez me fui feliz justamente por lo mismo: por haber tenido la suerte de forjar esa clase de lazos, y de entremedio haber tenido esa experiencia de descampado... tan lejos de todo y de todos (aunque eso continuaría). Así que, a la mañana siguiente, me subí resignada a mi nuevo bus Stray, con nuevo conductor (un rubio medio fomeque llamado Nana) y mis nuevos compañerines, que eran solo tres, mientras un par de ex compañerines me despedían con pañuelos, llorando en broma. Es que obvio que nadie iba a querer dejar Queenstown justo cuando venía la gran fiesta del invierno. Yo no lo habría hecho.

Pero a la vez sí, porque estaba emocionada de continuar adelante. Y ese último día de excursión me llevó al Monte Cook, el monte más alto de Nueva Zelanda, 3.700 metros, un destino que hace rato había esperado y que tenía muchas ganas de ver. Aunque el monte no se ve tan alto, porque la zona entera es montañosa… qué lugar más espectacular para la vista, y qué escarpada que es la punta.

El pueblo del Monte Cook era enano, apenas unas casas desperdigadas, y un hotel gigante igual de bien armado y de tétrico que el de “El resplandor”, casi vacío… pero el escenario era para quedarse sin palabras, y hasta un poco claustrofóbico porque adonde se mirara había una montaña custodiando el horizonte, cayéndose encima de uno. Con mis nuevos compañeros (dos ingleses de 18 años, y una holandesa de 25) partimos a un trekking improvisado, solos, y de algún modo llegamos a una laguna glaciar, en medio de dos montañas. Hacía un frío impresionante, especialmente desde que se puso el sol, y el paisaje era lunar y casi irreal. Sacamos unas fotos increíbles, y a la vuelta nos devolvimos cantando, y las voces resonaban contra los muros de tierra, de hielo y de piedra.

Al día siguiente se acabó mi expedición Stray. El grupo seguía un día más, pero yo debía bajarme en Geraldine (un pueblo) para tomar el bus, para así llegar a Christchurch, y tomar el avión a Melbourne, Australia… pero una vez que llegué al aeropuerto, resulta que todos los vuelos estaban cancelados por la nube volcánica del Puyehue, hasta nuevo aviso.

Irónico, ¿no? Correr tanto para luego no poder irse. El aeropuerto estaba lleno de gente viviendo allí, hasta con espacios habilitados para eso, y en un comienzo decidí esperar. Me hice amiga de unos polacos que llevaban ya tres días instalados allí… pero luego recordé que estábamos a 26 de junio, y que el 16 de julio partía a Chile y que tenía un montón todavía que ver, así que me puse impaciente.

Quise irme a un hostal en Christchurch a conocer la zona mientras el asunto se arreglaba, porque los vuelos habían hasta triplicado los precios, y yo, por estar en la aerolínea más rasca (Jestar) con el pasaje más rasca, estaba en una lista de espera para siempre jamás. Pero Christchurch tenía sus propios problemas… el terremoto que había sufrido hace algunas semanas había vuelto a colapsarlo todo, y sus hostales estaban absolutamente repletos, así que no era una opción (por eso había tanta gente viviendo en el aeropuerto).

Así que al final, luego de pasar poco más de un día esperando (no mucho en comparación con otros), me fui a Auckland, a esperar allí a que amainara la nube volcánica. Jetstar me devolvió lo que había pagado por el otro pasaje, pero los precios estaban tan altos que viajar dentro de Nueva Zelanda me salió casi el triple que lo que me habría costado a Melbourne, Australia. Bueno, es que ese viaje a Melbourne lo había comprado con mucho tiempo (y me había salido extremadamente barato).

Al final no conocí Melbourne. No en esa ida a Australia. Me quedé en Auckland tres días, esperando, y luego partí a Brisbane, en un vuelo barato, y al final no alcancé. Esos tres días en Auckland me alojé en Nomads otra vez, pero en una versión más barata llamada Nomads Fat Camel, en donde me mandaron a un departamento compartido, con living, refri, tele y todas las instalaciones. Allí conocí a chilenos, una rareza en el viaje, y también a unos alemanes, y pasamos unos días agradables juntos, aunque todos estábamos un poco irritados. Los otros chilenos estaban muy asustados, porque se les había vencido su visa hace dos semanas, y es que no habían podido irse, también por la nube volcánica. Más adelante querían volver a Nueva Zelanda y les daba nervios que luego no les dieran la visa por haber “abusado” de ella. Además, estaban medio arruinados… pero logramos bajar la tensión compartiendo las experiencias propias y en especial unos buenos garabatos, que buena falta me hacían. Hay pocas cosas más placenteras que echarse una buena garabateada en el idioma natal. Para mí los idiomas extranjeros no suenan igual, pese a que alguna vez insulté en inglés, y en que hasta insistí en aprender insultos o palabras polémicas en alemán, francés, holandés y hasta japonés (el miembro controversial se llama "chin")... pero nunca tuvo el mismo sabor.

Al terminar esos tres días me fui de Nueva Zelanda, con una sensación feliz, y en el aeropuerto me encontré con varios jugadores de rugby, que estaban llegando con cara de expectación y de felicidad (el mundial estaba casi encima). Yo los miré con la ternura de quien mira a personas que llegan a un lugar que para ellos es nuevo, pero que uno ya ha conocido… aunque posiblemente ellos han viajado mucho más que yo… por ahora.

El mundo es un lugar tan amplio. Hay tantos lugares a los que ir, y tantas cosas que ver, que no sé hasta dónde vale la pena repetir. Pero sí sé que me gustaría volver a Nueva Zelanda alguna vez.

En el techo del ferry saliendo de Wellington, isla norte, a Picton, isla sur. Un innegable aire a los emigrantes de las pelis antiguas (aunque con elementos modernos).

Una roca en la playa de Nelson (ciudad importante en la que no paramos) (pero importante y todo, solo de 40.000 habitantes).

Palmeras sin cocos (así son allí) (lo que da pie a cierto insulto para cierta gente, jeje).

Caballitos tapados cual los del sur chileno en el parque nacional Abel Tasman, en Marahau.

Uno de los trekking del parque nacional.

Jugando scrabble con los compañerines en la noche lluviosa: Rob (inglés), Adam (inglés) y Emilio (español). Emilio y yo quedamos en tercer y cuarto lugar, pero dimos la batalla, jeje.

La Tahianna y Adam en un break estirador de piernas.

La Tahianna y la Miriam paseando por las rocas Panqueque.

Que son preciosas.

Y entre otras cosas, tienen islotes a lo lejos.

Verde que te quiero verde.

Mas rocas Panqueque (o Pancake Rocks, como le dicen), en Punakaiki (qué lindos son los nombres neozelandeses, ¿Cierto? ¿Y ven que suenan hawaianos?).

El muelle de Greymouth, ciudad en la que paramos... Es la más poblada de toda la isla sur, reune el 42% de la población y tiene... 13.850 habitantes.

Con la Miriam (holandesa), y un incluido Emiliom posando en la playa Hokitika, camino a los primeros glaciares.

La intimidante biblioteca del lugar (intimidante, pero NUNCA falta una biblioteca - más encima gratis - en los poblados neozelandeses - ni australianos).

La Tahianna (brasilera) sacando fotos en la inmensidad en uno de tantos lagos en los que paramos paseando.

La Sarah (inglesa) y Scratch (local) en uno de tantos ríos anónimos.

Atardecer bajo ese puente con parte del resto del grupete.

El glaciar Franz Joseph... una preciosura.

Con la Miriam en un break acuático (el glaciar se ve muy cerca, pero no es realmente así).

Vamos llegando, chuai chuai.

Un bosquecito aparte en los alrededores del pueblo.

El lago Mackenzie.

La Tahiana y la Miriam sacándole fotos al agua transparente del glaciar Fox.

Rob me dice "salta y yo te atrapo".

"¡Prepárate, flaco!"

El glaciar Fox. No se cacha lo grande que es, aunque si miran a las personitas a la izquierda tendrán una mejor noción.

Empezando lo que sería una entusiasta noche de karaoke en Makarora.

Con la Andrea (alemana) peluseando en el museo de rarezas en Wanaka, que tiene hasta un laberinto hecho de planas. Acá estamos en una pieza que tiene una gran inclinación (que se nota por el curso de agua artificial atrás).

Pieza de la ilusión. La gente no es realmente ni gigante ni enana, pero por el modo en que está construida lo parece.

Hasta los baños (o bien, su sala de espera) tienen ilusión óptica.

Un pato echando a otro en el lago Wanaka.

El lago Wanaka per se. La vegetación delata que estamos en alturas.

Camino nuboso.

Bungee casual... pero ojo con que fue creado por los creadores mismos del bungee (neozelandeses) y que fue uno de los primeros. Se inspiraron en algo que hacen en Vanatu, y también los aztecas en sus rituales.

La flautista de Hamelin pero de Queenstown y en versión patos.

Preparación para el ¡festival de invierno! Winter Festival. Igual admito que el anuncio me recuerda a una campaña de chalecos lindos que hubo hace años en Falabella.

Las calles de Queenstown... que se parecen a Pucón y a Bariloche en su estilo austral.

Mis amigos despidiéndome de un modo dulce y tragicómico.

Hotel casi vacío en monte Cook, en el que en cualquier momento se aparecía el loco de "El resplandor".

De trekking a las montañas y glaciares, en una de las últimas tardes neozelandesas.

Con mis nuevos compañeros de bus, dos ingleses y una holandesa, tratando de cachar el camino.

Muchos tipos de musgo en un solo arbolito.

En una laguna/glaciar cercana (cuyo nombre no retuve).

Gente viviendo en el aeropuerto de Christchurch (su servidora incluida).

¡A Australia otra vez!

NZ isla norte.

2011-11-21T18:33:00.000+11:00

Bien, y hace cuatro meses que volví de mi viaje mítico por Australia y alrededores, y recién ahora vengo acá a intentar terminar este relato… jejeje. Es que volver ha sido tan intenso como viajar, aunque de otra manera. Y por un lado, siento como si hubiera vuelto ayer, pero por otro, como si hubiese sido hace millones de años. La vida es tan diferente aquí, para mí, que es como si lo otro hubiera sido un espacio alterado de conciencia… pero lo mismo podrían decir otros de nuestras vidas aquí, y es que el mundo es un lugar tan diverso… que a veces ni siquiera necesita traslado físico para cambiar. Uno puede vivir mil vidas sin moverse del lugar de origen, y al revés, no experimentar nada aún correteando por todas partes… pero cómo ayuda poder corretear, ah.

Mi viaje a Nueva Zelanda fue espectacular. Recibí varios comentarios negativos al respecto de mi proyecto, en especial de chilenos, quienes suelen impresionarse de que una no le huya de escapar del frío y del invierno. Es que se me ocurrió partir allá justo en junio, desde el 7 al 28 aproximadamente… pero pese a que me advirtieron que iba a estar glacial, al final no fue muy distinto de las noches tropicales de norte de Australia, que son ventosas y heladas (tanto que me dio amigdalitis dos veces). A la vez tengo que decir que fui bastante preparada… a falta de chaquetas producidas de excelente calidad, tenía capas y capas de ropa… que funcionaban, aunque era tanta ropa que me costaba moverme dentro de ella, jaja, y que cada vez que me movía, sonaban en una especie de “jjjj”. Pero sobreviví.

La verdad es que pensé que iba a ser mucho peor, el frío. Tal vez tenga que ver con el cambio climático, pero la mayoría de los lugares donde estuvimos, tenían menos nieve de la que deberían y eso hizo que la temperatura fuese más regular. A la vez, llovía bastante… pero es que a mí me encanta la lluvia. Es como la confirmación de estar habitando a un mundo vivo (aunque podríamos estar en un planeta donde llueva azufre). Y suena, tan fuerte. A mí me encanta. Eso para mí es un feliz plus.

Pero Nueva Zelanda, no me recibió al comienzo con la misma alegría con que yo lo soñaba. Para empezar, no sabía que había que tener boleto de salida al llegar, entonces me hicieron comprar uno en el aeropuerto, porque si no nada de entrar y de quizá andarse quedando… lo que además de significarme más plata (de la que me habría costado cotizando tranquilamente), significó que no pude calcular tan bien el largo adecuado del viaje. Además, con la aproximación de lo que sería el campeonato mundial de Rugby, la mitad de las preguntas para el papel de entrada tenían que ver con eso. Y los precios, por lo mismo, estaban en alza.

Pero de todas maneras, me salía mucho más barato que Australia. No solo es que las cosas valen menos dólares (el alojamiento baja radicalmente de unos 28, a unos 22), sino que el dólar mismo vale menos allá… entonces es un ahorro por dos partes. Es fácil olvidar lo último, hasta que uno va al súper y nota que los elementos más básicos, como la leche o el pan, parecen valer bastante más… pero en realidad es lo mismo que en Australia, solo que en su dólar traducido. Qué felicidad, dicho sea de paso, ir a sapear el súper... esa es una de las mejores cosas de llegar a un país nuevo. Hay pocas actividades que reflejen mejor la naturaleza de un pueblo, y que estén hechas de a tanto detalle.

Nueva Zelanda, en todo caso, resultó ser una verdadera preciosura de país y bastante parecido a Australia en temas culturales, como la mezcla racial (aunque los blancos son menos rubios), o la presencia de baños públicos impecables en todas partes, o de bibliotecas gratis con internet, en donde uno podría quedarse a vivir. Pero tiene bastantes diferencias también… está lleno de actividad volcánica, y sus aborígenes (los maorí) son totalmente distintos a los australianos… mucho más amistosos y alegres (y racialmente completamente diferentes), y su flora y fauna es otra cosa, también.

Eso, porque Nueva Zelanda está en la placa más nueva del mundo, mientras Australia está en la más vieja. Eso significa que en Australia, por la cantidad de tiempo para evolucionar y crecer, hay una variedad impresionante de flora, y de fauna, y también un número muy alto de plantas y animales primitivos y muy venenosos, porque estaban aislados y entonces no tuvieron que pelear con plantas y animales extranjeros para subsistir… mientras que en Nueva Zelanda la aparición de la tierra es tan nueva, que ni tiempo hubo para que evolucionaran los animales, ni menos empezaran a pelearse. Aunque hay muchos mamíferos de agua (tipos de focas, por ejemplo), el único en la tierra eran los murciélagos… antes de que el hombre occidental trajera el gato, y a los ratones, además de las ovejas y otros. Eso hoy ha provocado que la flora y la fauna haya perdido mucha de su riqueza autóctona, por culpa de ese choque mal administrado, y es que lo nativo neozelandés no tuvo (o tiene) demasiadas herramientas para defenderse… con decir que el kiwi, pájaro emblema, ni siquiera alcanzó a desarrollar alas, porque no tenía depredadores de los cuales escapar, ni tampoco los loros, lo que significa que cuando llegaron, hubo bastante extinciones...

Pero igual la flora y la fauna empezó a verse afectada antes de John Cook (siglo XVIII), cuando los maorís llegaron en el siglo XII. Ellos vinieron desde Hawaii, lo que se nota, porque son igual de tostados, y alegres y regordetes como los que vemos en las películas, con esas caras redondas, ojos achinados y sonrisas blancas. Al lado de los aborígenes australianos son bastante blancos, pero al lado de los europeos son oscuros, bastante parecidos a los indígenas de Sudamérica (bueno, tenemos ancestros comunes), y al igual que en Sudamérica (y a diferencia de en Australia), se han ido mezclando con las razas conquistadoras, de manera que hay un mestizaje – por así decirlo – importante. No es de extrañar, porque son bastante simpáticos, y tal vez genéticamente alegres. Y sí, sé que ese último comentario suena superficial y algo deslenguado, pero la verdad es que no lo es… obvio que la simpatía corre a la hora de querer forjar una vida con alguien más. A la vez, los aborígenes neozelandeses quizás sean más populares. En Nueva Zelanda, el 16% es maorí, mientras que en Australia solo el 2% es aborigen australiano… y esos últimos son aborígenes que sufren mucha discriminación y carencias, tanto así que viven 17 años menos, en promedio, que el resto de los australianos.

Bien, y retomando el tema de los hawaianos futuros neozelandeses, y su llegada a la zona, esto fue en el siglo XII, y también anduvieron desordenando la tierra. Antes de ellos, el país era un 80% de bosques, solo porque el gran número de volcanes que tiene impedía que fuera un absoluto (y también las zonas muy altas), lo que disminuyó con su aparecida (en los museos hay mapas muy trágicos al respecto). Estos maorís fueron los primeros humanos de la zona, y luego cuando llegaron los segundos humanos, al igual que en muchos lugares, fueron relegados a aldeas externas, siendo eventualmente desposeídos de todos los territorios de la isla norte, y de casi de todos los del sur… pero hoy en día viven en bastante respeto común, y su cultura está muy inmersa en el imaginario de la zona.

La verdad es que no recuerdo haber visto antes un lugar en donde se sienta tanta aceptación y orgullo por la comunidad nativa. Había visto la parada de eso, pero no ese sentimiento neozelandés que realmente transmite de orgullo, y es que Nueva Zelanda, al ser tan nuevo, tiene menos trabas a la hora de encontrar su propio desarrollo, quizá como un hijo nacido de padres muy viejos. Pudo ser un país moderno, sin mayor esfuerzo, y muchas veces lo fue. Como al ser los primeros en darle a las mujeres el derecho a votar, en 1893, a diferencia de los aborígenes australianos que, con sus hombres incluidos, pudieron hacerlo apenas en 1962… pero es que tal vez los australianos estaban más en la mira y tuvieron menos espacio para ser libres o “liberales”. Quién sabe (es una teoría) (uno elabora muchas teorías cuando viaja) (y cuando no viaja, es parte de la naturaleza humana).

Dejando ya la historia y la geografía, Nueva Zelanda es una cosa linda. Verde, verde, verde, por todas partes, y poblada de ovejas y de vacas que tampoco son originarias. Al igual que Australia, es un país casi vacío, en donde al llegar a las ciudades más grandes, igual se siente como nadie, o como casi nadie, aunque la señal de internet y de celular es mucho mejor, y también el sistema de correos (tal vez porque el país es más chico y están todos más cerca). Otra cosa interesante es que en Nueva Zelanda uno se encuentra con mucho más sudamericanos (porque exigen menos en el inglés para la Work and Holiday), y también que está lleno de israelitas, lo que me hace preguntarme qué onda con ellos en Australia, ya que jamás me tocó trabajar con ninguno, y en Nueva Zelanda estaba lleno, en todos los backpackers, ¿será que tienen más problemas para conseguir la visa? No se me ocurre otra opción, ya que en Australia el sueldo mínimo es 18.50 la hora, mientras en Nueva Zelanda apenas 10... cómo no va a haber ninguno en Australia.

Por supuesto, empecé el viaje en Auckland, isla norte, que no es la capital (Wellington lo es), pero sí es la ciudad más poblada del país, con 1 millón de habitantes. Fue fundada por los maorí en 1350 y luego por los europeos en 1840 (vaya a saber una porqué se dice que hubo dos "fundaciones"). A riesgo de ser repetitiva, ah... es una preciosura… Está llena de sinuosidades, como una especie de Valparaíso con arquitectura mucho mejor cuidada, y sumida en una especie de selva austral, que casi duele a los ojos ver. Auckland está al norte de Nueva Zelanda, pero aún así está a la altura de Concepción. A la altura de las Torres del Paine volveremos a encontrar solo mar. Todo Nueva Zelanda transcurre entre esas latitudes sureñas.

A Auckland llegué bastante cansada. Había carreteado varios días seguidos en Cairns, y cuando al fin partí, llegué a las 5 de la mañana, entonces tuve que esperar que amaneciera en el aeropuerto, para movilizarme. Lo bueno es que todas las indicaciones a la hora de instalarme me fueron fáciles: mi amiga Kristen, una estadounidense de Nueva York de 25 años que conocí en Australia, había partido apenas dos días antes que yo, por lo que me iba dando los datos de adónde ir y cómo llegar.

Así fue como alojé en Nomads, que es uno de los típicos hostales. Era rico, con una cocina en el techo, un sauna gratis, y unos sillones de cuero en donde me eché cierta tarde a ver series viejas de televisión con los hostalamiguis. Y me tocó compartir pieza con la Shawna, una canadiense de 35 años, que estaba empezando su visa de Work and Holiday, lo que fue muy llamativo para mí, dado que en Australia es hasta los 30, y estaba acostumbrada a ser de las mayores... debo decir que igual fue una agradable diferencia, porque pese a que encuentro que 30 es joven, muchas veces tenía como que demostrar que lo era. En fin, la cosa es que la Shawna estaba inmersa en su vida canadiense, cuando de pronto había descubierto que estaba aburrida, que necesitaba un cambio en su vida, y había decidido dejarlo todo. Yo igual la admiré. Me pregunté si a los 35 tendría el ímpetu de hacer algo como eso… aunque con el tiempo he descubierto que todos somos capaces de hacer lo que tenemos que hacer, cuando nos toca. Y sí, ahí estoy mirando a la Shawna con la misma admiración con que los de 25 me miraban a mí. Qué nerd, jaja. A veces es como si una no aprendiera nada.

Con la Shawna nos hicimos muy amigas durante los tres días que estuvimos juntas, lo que es casi una vida cuando se viaja. Llovía, e íbamos juntas corriendo con nuestros laptop a pechar internet gratis en el Starbucks, o a comprarnos alguna chaqueta decente, cuando su pinche de 27 (con aro en la lengua incluido), medio celosín, le dejaba espacio. Luego de eso, partí en el Stray Bus, dato que me dio mi amiga Kristen, a quien no logré ver porque resulta que las dos estábamos contra el tiempo.

El Stray Bus es un sistema para recorrer Nueva Zelanda que lo recomiendo completamente. Es un bus que te lleva a lo largo de todos los puntos importantes, y que tiene un sistema “hop on, hop off”, lo que significa que si a uno le gusta un lugar puede quedarse allí unos días, y luego volver a subirse al bus. Incluye a un guía, y a mí me tocó Scratch, un local de 36 años, que era bastante loco, pero también real realmente encantador. Hacía juegos en las grandes manejadas, y cantaba absolutamente todo el rato, las canciones más romanticonas de la tierra, a voz en cuello, sin importarle para nada lo que nosotros pudiéramos pensar. A todos nos fue conquistando, aunque a algunos nos costó cierta capacidad de audición, por escuchar el Ipod al volumen máximo cuando una canción en particular le gustaba lo suficiente como para cantarla 5 ó 6 veces seguidas... cosa que pasaba más de lo que quisiéramos recordar... aunque ahora lo hago, con cariño.

Yo no pude usar el sistema hop on, hop off, porque tuve apenas los días justos para hacer el viaje. Como al entrar a Nueva Zelanda, tenía que dar la fecha de salida, di una que luego me significó poco para pasear. Por suerte, tenía los días justos para tomar el tour más corto de Stray, llamado justamente “Short Max”. Lo bueno es que varios estaban así como yo, casi todo mi bus Stray, lleno de gente de los cinco continentes (bueno, excepto África), lo que significa que al final del tiempo éramos como una familia, primero porque no podíamos zafarnos unos de los otros, luego porque nos caímos en gracia.

Lugares vimos tantos, demasiados como para poder nombrarlos todos sin causar un éxodo masivo del lector. Empezamos por la isla norte, que todo el mundo dice que es fea al lado de la isla sur, aunque a mí no me pareció así. Todo era frío, y descampado, pero también saturado de verde, y de musgos, como si la persona a cargo de la naturaleza no pudiera soportar el vacío. Empezamos en Auckland viendo un enorme cráter vacío en medio de la ciudad, el monte Edén, ahora lleno de un pasto verde casi incandescente, y de ahí fuimos a Raglan, la playa surfista, donde alojamos, pasando por varias cataratas y lugares íconos. Todo muy lindo, pero en general ese viaje lo hice tan rápido que no logré darle a cada cosa que vi la atención adecuada.

La primera noche la alojamos en Raglan, en una casa en medio del bosque, en donde nos quedamos jugando cartas y comiendo una pizza que Scratch fue a comprar al pueblo. Al día siguiente hicimos uno de los mejores paseos: a las cuevas de Waitomo. Son unas cuevas dentro de dos montañas, a las que uno se mete bajando por cataratas, amarrado de cuerdas. Hay que tener guata y espíritu de aventuras, porque tranquilamente bajamos 300 metros, metidos en medio de esas montañas, y más de la mitad del tiempo con la catarata encima… pero cuando apagamos las linternas, vimos de esos gusanos que brillan como luciérnaga en los techos de las cuevas, y cantamos canciones románticas de musicales, todos juntos y a todo cachete, para no morir en hipotermia y un poco para expresar nuestra noción de existencia.

Ese fue uno de los días más especiales, porque en la noche también nos tocó algo esperadol: alojamos en una reserva maorí, en Maketu. Eso es lo bueno de Stray, que te lleva a los lugares outdoor y extremos que el turista promedio no conoce (o no le interesa conocer). También pasa mucho por sitios donde alguien se tira en paracaidismo o hace bungee, aunque no es obligatorio. Yo me abstuve de eso, en parte porque igual era caro, en parte porque me dio chusto, aunque sí compartí la adrenalina de mis bus-amiguis.

En Maketu, donde está la reserva maorí, nos recibió el jefe, un tipo como de 80 años, pero que con la piel privilegiada y aceitosa de ciertos aborígenes, se veía máximo de 50. Toda su familia era racialmente maorí, excepto su señora que era blanca, y además conocía a Scratch porque él es 1/8 maorí, y cachaba a sus parientes. Nos contó de sus costumbres, luego de instalarnos nos cocinó su especialidad (un pescado cocido envuelto en alusa foil, bastante malo), y más tarde nos invitó a la ceremonia de unión fraternal, o algo así… en ella, uno se presenta como tribu externa, y los maorís, luego de cierto enfrentamiento simbólico, y de bailar el haka con los hombres del grupo de nosotros, lo aceptan a uno como parte de la tribu extendida, saludando a cada uno de nosotros con un frotar de su nariz contra la nuestra.

Ah... fue muy lindo, y luego, para celebrar la unión, bailamos, enfundados todos en esos trajes indígenas (también nosotros), y fue especialmente llamativo para mí, porque los maorís sí que se parecen a los aborígenes chilenos, así que me sentí un poco en casa. Y al amanecer siguiente, el viejo maorí nos llevó a andar en canoa, y luego nos sacó una foto y pidió nuestros nombres, para guardar en el archivo de personas que son parte de la familia extendida maorí. Así que ya saben, tengo toda una tribu nueva que cubriría mis espaldas en caso de controversia. Y yo las suyas.

De ahí pasamos por Rotorua, un pueblo con un volcán tan vivo y tan encima, que huele un poco a descomposición, solo por el azufre y otras sustancias. La arquitectura es europea, y tiene un lago precioso, lleno de patos, y otros animales, y con unos senderos bacanes para hacer trekking (como toda Australia y Nueva Zelanda, muy ocupados de crear esos espacios). Además, hay bastantes termas que están por ahí simplemente tirando vapores, un poco como géysers: uno no puede bañarse en ellas porque son muy tóxicas (aunque ganas no faltan, por suerte tienen carteles para evitar al inocente suicida). Sin embargo no se esconden porque necesitan tirar esos aires al cielo. Son como espinillas terrestres humeando bajo plena luz solar, muy ad hoc a la concepción que se tiene de Nueva Zelanda como un país nuevo, casi adolescente.

Esa noche alojamos en Taupo, un lago muy lindo, en un pueblo del mismo nombre, muy del tipo de Pucón… austral y lleno de carrete, donde parece que hay mucho que hacer pero yo no podía quedarme, y de ahí nos fuimos a Whakarora… un sector muy descampado, lleno de colinas con ovejas, y allí alojamos en un campo que se llama “Blue duck”, porque tiene de esos patos azules, que son una rareza.

Esa fue otra experiencia muy buena. Allí estábamos los 15 del bus, más Scratch, alojando en una especie de casa de madera en la mitad de la nada… el cielo absolutamente estrellado, y la plena gloria de la selva austral. La idea era experimentar la vivencia del campo, nada demasiado lejano a un buen campo chileno del sur, pero en especial para los europeos, toda una novedad. Disparamos patos de arcilla, fuimos a caminar, algunos anduvieron a caballo (era más caro), y también comimos cordero al curry. Luego, a la noche, tocamos guitarra hasta lo más tarde que aguantamos con tanta actividad (no demasiado). Yo me lucí con algunas canciones en castellano que en general les encantan a los extranjeros, puesto que consideran que es de los idiomas más lindos que hay (aww).

Lo único medio fome y volviendo atrás, fue lo del cordero al curry. Siguiendo la idea anterior, como Nueva Zelanda tiene estos mamíferos no nativos que rompen el sistema natural (o natural de antes), son considerados una plaga. Así es cómo el gobierno paga incluso por matar gatos salvajes. No es difícil salir a encontrar una presa con la fertilidad y exuberancia de lugar, ni siquiera ovejas, y así es cómo Paul, uno de nuestros compañeros y amigo, un inglés adorable de 26 años, salió con el dueño del campo a matar a uno para la comida… y yo entiendo el proceso, y que incluso sea necesario, para la fauna y etcétera… pero llevar a cazar animales a alguien que no tiene experiencia, me parece una crueldad innecesaria para el pobre animal. La carne estaba muy dura, y el pobre Paul luego nos contó, al borde de las lágrimas… que le había disparado cuatro veces, antes de que el campesino tuviera la compasión de rematarlo, y entonces entendimos porqué. El curry sí estaba bueno, pero no lo suficiente como para enmascarar el horror de ese pobre animal. Aún así lo comí, admito. Era parte de la experiencia.

De ahí nos fuimos al parque nacional Tongariro, donde está ese volcán mítico, que hace que muchos vayan a Nueva Zelanda solo para escalarlo (y para verlo, porque aparece en "El señor de los anillos"). El paseo de rigor era subirlo, pero para entonces yo estaba media enferma, así que decidí quedarme en el hostal… una cosa en medio de la montaña, en un lugar congelado, pero con dos hot tubs afuera que estaban abiertos todo el día y en medio de bosque… Ahí pasé una de las grandes planchas del viaje, porque me había salido una erupción en la piel, y los farmacéuticos me habían dado una crema que había que dejar puesta luego de la ducha… cosa que olvidé cuando me metí campante al hot tub, hasta que vi que salían kilos y kilos de espuma, y toda la gente mirándome, y yo con cara de vergüenza contenida diciendo “I can’t imagine what just happened”, jeje... tuvimos que sacar la espuma a manotazos para no ahogarnos debajo, jeje. Igual nunca admití la verdad (excepto ahora).

El parque nacional Tongariro fue un descanso para mí, porque la subida al volcán era como de seis horas, así que nos quedamos dos noches para los que hicieron el paseo descansaran, lo cual fue una rara y feliz oportunidad para no hacer nada (para mí). Aparte de llenar los hot tubs de espuma, me pasé la tarde viendo una película de casos reales paranormales junto a dos inglesas de unos 24 años, conversando livianamente de la vida, y luego simplemente dejando pasar el tiempo, con la vista clavada al techo del living de hostal y comiendo galletitas con tomate. Mis compañeros, en la tarde, llegaron todos agotados y orgullosos, habiendo conquistado la expedición y preguntándome “What did you do today?”, y casi no podían creer la poca vergüenza de mi persona contestando “Today my assignment was to do nothing… and I kind of succeeded”… jeje.

Y al día siguiente fuimos a ver unos lugares, dentro del parque nacional, donde se rodaron más escenas de “El señor de los anillos”. Estuvimos en la cascada donde conversa la Liv Tyler con no sé quién, aunque era mucho más chica que en la película y también a otro lado más, y luego fuimos a un museo que trata del tema de los terremotos y de volcanes, y que era espectacular, porque tenía un supercomputador que tenía cámara en vivo, de todos los volcanes importantes de Nueva Zelanda, y también de algunos del mundo, lo que hacía crecer cierto sentido periodístico, y tenía también un registro en vivo de todos los temblores y terremotos a lo largo del mundo completo... ese tipo de cosas nerds y controladoras que a mí me gustan, y que me hacen un poco sentir como si estuviera en una película de acción, o en la cabina perdida de Lost (aunque esa cabina era muy mula al final)... o como un científico loco, medio divino, que es capaz de conocerlo todo, y que tiene acceso a todo.

De ahí nos fuimos a Wellington, la capital, última parada de la isla norte y desde donde se cruza a la sur, no sin antes pasar por un par de playas anónimas, aunque todo parece medio anónimo en un lugar tan vacío (y a la vez tan libre)… Wellington, una capital de apenas 400.000 habitantes, pero con toda la tecnología por habida y por haber, y también el verdor... llena de parques con internet wi fi gratis (para estimular el uso de los espacios públicos), otra vez una preciosura. Además, tiene un museo que es de los mejores que he visto, de biología y otras cosas, en donde había hasta una casa que se movía con un terremoto ficticio, y dentro de la cual con mis amigos gritamos cuando nos metimos a experimentarlo (eso me hizo pensar en lo fuerte que fue el terremoto en Chile, porque aunque la casa llegaba como al grado 9, no se sentía ta fuerte como yo lo sentí entonces, y además carecía de los ruidos subterráneos de rigor). De ahí, partí a lo que iba a ser una pasada casual por la biblioteca, pero me quedé pegada leyendo ahí horas enteras, perdiéndome del shopping (lo cual, considerando el estado de mis finanzas, fue más bien una bendición), y ya a la noche, nos juntamos en el hostal... otra vez el Nomads, grande y amistoso y hasta con un pequeño cine dotado de exquisitos sillones de cuero, y luego de cocinar todos juntos (a esa altura, como dije antes, éramos una familia) salimos a ver una banda gratis en vivo y bailoteamos solo un poco, antes de caer desplomados… para al día siguiente despertarnos a las 5 de la mañana, para tomar al ferry, que nos llevaría a la famosa y también gloriosa isla sur, y empezar un trayecto nuevo...

Auckland.

Una placita desde donde se ve esa torre importantísima cuyo nombre no recuerdo.

¡"Chilean empanada"!

Auckland en toda su vorágine urbana y nocturna.

El monte Edén, ex volcán en Auckland, el verdoso San Cristóbal del lugar.

¡A 9661 kilómetros de Santiago!

Los deportistas del San Cristóbal neozelandés.

La caída del agua de la catarata "Velo de la novia".

Posando en Raglan, junto a una escultura maorí. Fíjense en los rasgos hawaianos.

Cabras en pasaje rural de Waitamo. Nuala (una amiga irlandesa) por accidente reflejada en la ventana.

Los maorís haciendo el haka.

Remando en la canoa maorí al amanecer, casi como un ejercicio espiritual.

Rotorua, la ciudad de las emanaciones tóxicas (pero como son naturales no importa).

Museo de Rotorua. Ojo con el delicado estilo europeo.

Una fuente natural de barro caliente (no usar como máscara).

Compañerines gozando en una terma casual en Taupo (el de más a la izquierda es Scratch). El resto: Sophie (alemana), Paul, Nick y Rob (ingleses), Annemarie (de USA), Tahianna (brasilera), Lucas (argentino) y Robbie (australiano).

Con Paul descansando en una mesa para gente gigante.

Un caballo que un señor está haciendo con pedazos de madera que encuentra en los ríos y el mar.

Disparando patos de arcilla en el campo de Blue Duck, Whakaroro.

Rob conquistando el sencillo arte de tirar un hacha a la distancia, y achuntar al centro de la diana.

Marshmallows derretidos, como en las películas.

Con Robbie mirando nuestras cámaras en la cascada del Señor de los anillos en vez de mirar a la cascada.

El volcán Tongariro (¡qué preciosura!).

Con la Tahianna saltando frente a la subida del centro de ski del Parque Nacional Tongariro.

Una de esas playas anónimas. Acá paramos a almorzar pasteles de carne (típicos de Oz y de NZ, y exquisitos). Ñam ñam.

La marina de Wellington. Ojo el tipo soñador colgando los pies, perfecto bajo la linda luz crepuscular.

Neruda (curiosamente traducido) en la biblioteca de Wellington.

Rob y yo peluseando en nuestra última noche en la isla norte de NZ (o eso yo creía).

Éste es el mapa de mi recorrido. Lo pueden buscar en:

http://www.straytravel.com/new-zealand-bus-travel/search/3/ .

Me comió la máquina.

2011-06-25T22:04:00.004+10:00

Así es. No tengo tiempo para escribir, no al menos con la calidad con que quisiera hacerlo, y vuelvo en menos de un mes a Chile, así que... dejo para mi regreso los dos posts siguientes :) , uno del viaje a NZ, que estoy casi terminando ahora, y otro de mis últimos días en Oz... ¡porque ahora quiero puro gozar esos últimos días! Y también dormir, para sobrevivir la feliz revolución que ha sido todo esto, eh eh eh.

Mientras tanto, les dejo una foto feliz de la preciosura que es Nueva Zelanda.

Qué lindo que es viajar.

2011-06-08T07:18:00.002+10:00

Bien, así que acá estoy, haciendo hora para mi vuelo a… Nueva Zelanda, ¡sí! Mis planes cambiaron otra vez, pero esta vez son bastante definitivos. Llevo poco más de 6 meses en Australia y alrededores, y lo he pasado chancho, pero estoy cansada, corta de plata, y he logrado ya todo lo que quería. Así que, decidí volverme a Chile, a mediados de julio… después de pasar por Nueva Zelanda y por algunos lugares básicos australianos que todavía me quedan, a la vuelta de eso. Las Filipinas quedan temporalmente eliminadas en esta vuelta porque, voluntariado y todo, son mínimo 1500 dólares entre el puro pasaje y el alojamiento, y los países exóticos, puedo hacerlos en el verano… trabajar el segundo semestre en Chile, pagar deudas, juntar plata nueva, y luego reencontrarme con mi amiga Anne que quiere ir ¡a los mismos! Y justo en los meses que coincidirían conmigo, y viajar sola un poco también, o con quien sea que se anime y sea relajado y simpático.

Y ahora estoy partiendo a Nueva Zelandia, y estoy feliz pero también triste porque resulta que a estas alturas… AMO AUSTRALIA, y me da pena dejarlo aunque sea por un rato, porque me recuerda a que luego lo dejaré por mucho más que eso… y es que este lugar se me ha hecho querer. Cada vez que pienso en cómo han sido estos meses, se me hincha el corazón. Ha sido absolutamente maravilloso. En ocasiones, la experiencia me ha comido con zapatos, pero en general… ha sido totalmente refrescante y totalmente… otra vez, maravilloso, tanto que hasta la comida con zapatos ha sido un poco divertida. He visto lugares tan lindos (aunque todavía no veo canguros) (excepto muertos), conocido tantas realidades y además y muy importante, por algún motivo, acá todo el mundo me quiere. En Chile no siempre me pasa así, muy seguido asusto a la gente, o soy malinterpretada, o qué sé yo… pero acá me ha pasado que simplemente me quieren, tal como soy, y que me quieren mucho. Nunca en la vida he sido tan popular como ahora… tal vez sea una cosa de mera casualidad o de circunstancias, o algo nacido del hecho de que esto igual es pasajero… pero así ha sido y me ha encantado vivirlo. No tengo que dar explicaciones sobre cómo soy, ni que hacer nada para ser apreciada… excepto ser yo misma. Eso ha sido un bálsamo para muchas más heridas de las que podría nombrar, y además una oportunidad de experimentar mi propia persona de nuevas maneras… a través la ventana de la incertidumbre… y es que en donde nadie la conoce a una, una puede reinventarse, y lo mejor de todo es que todos esos espacios que uno ve nacer o renacer en sí misma… siempre fueron reales. No es algo que uno dice, o se dice: es parte de uno. Por algo pueden salir a la luz: porque existen.

Saliendo de lo abstracto y metafísico, mi viaje a la costa este estuvo bacán. En el post anterior creo que quedamos en Agnes Water / 1770 (que es lo mismo)… una playita ridícula en un lugar precioso, otra vez casi vacía, de gente. Es un lugar al que recomiendo mucho ir, porque está lleno de actividades distintas y a un precio muy barato, barato incluso para países no australianos… clases de surf, por ejemplo, a 17 dólares las 3 horas. Hay paseos en moto en donde uno ve canguros, paseos en bici eléctrica por el parque nacional, paseos en kayak al mar al atardecer a ver delfines, surfing, kitesurfing, y mi amiga Anne… hasta manejó ¡una avioneta! ¡sobre el mar! en otro de los toures. Aparte está algo llamado “the outcast experience” o algo así, que viene a ser como “la experiencia de los exiliados”, y es un paseo en donde uno se va con unas 15 personas a una isla en medio de la nada… el guía te deja en la isla y se va, ¡y uno vive ese día completo alejado en la nada! Es como Fraser, pero infinitamente más barato, y sin la manada de dingos come-cosas. O sea, hay dingos, pero no están acostumbrados a la gente así que se esconden, y el mar no tiene tiburones, sino delfines. Choro, ¿cierto? Una experiencia.

Pero en Agnes Water yo no hice nada. Nada de nada. Nada. No sé qué fue, si el acumulado de tantas cosas, o cierto cansancio general, pero estuve totalmente agotada y apenas pude convencerme a mí misma de salir de la hamaca. Es más, ni siquiera pude convencerme de leer dentro de la hamaca, porque a la hora de tomar el libro me quedaba prácticamente mirando el cielo con la boca abierta. Lo gracioso (y aliviador) es que la mayoría de la gente estaba igual… personas que también estaban haciendo la costa este, y que se quedaron allí a descansar un rato. Es comprensible, porque el lugar es baratísimo… pero ¡había tantos paseos! Y yo simplemente fui incapaz de usarlos… En vez de andar afuera haciendo historia (o casi, jaja), pasé tardes enteras viendo maratones de “Sex and the City” con la otra gente del hostal, especialmente las chiquillas. Apenas me podía mi cuerpo, mientras la Anne vivía en estado de excitación, haciendo cuanta actividad había y llegando todos los días a las 3 de la mañana. Cuando la veía laparecer toda radiante, sentía como si yo tuviera 150 años de edad y solo pudiera admirar la jovialidad de los demás, mientras a mí ya se me había acabado. Solo podía soñar, con esa gloria previa, de tener energía para hacer cosas.

Pero resucité luego de eso, solo que en el lugar siguiente… Airlie Beach, en donde pasé mi cumples número 30, que estuvo ¡tan bueno! Las 12 las pasé en el bus desde Agnes hasta allá, y la Anne me cantó y me dio un picnic de sorpresa (chocolatín, Coca Zero) a las 12:00:01, con tal que los compañerines de bus de unieron… ¡y luego algunos de ellos hasta me compraron regalos en la estación de servicio! (la solidaridad del viajero). Después, tipo 7 de la mañana llegamos a Airlie, en donde la Anne me cantó de nuevo, esta vez con una torta y con desayuno cumpleañero… como estábamos solo las dos, tuve que unirme al cántico (“happy birthday to me”), pero ahí otra vez vivimos la solidaridad del viajero… ya que terminamos con un grupete digno de banda sonora. Y de ahí en la noche, luego de siestas varias, salimos a carretear con la Kristine, también, una amiga de Estados Unidos que conocimos en Agnes Waters. Queríamos salir a comer a un lugar muy pro, ya que 30 es un número redondo, pero se nos pasó la hora y terminamos muy producidas en el McDonalds, antes de salir bailar por allí… Y después, a la mañana siguiente ¡en Chile seguía siendo mi cumpleaños! El más largo de mi vida, jaja… y de allí recibí hartos mails simpaticones, y saludos amables, aunque hubo gente matea que hasta me felicitó en el tiempo australiano, no chileno, y algunos hasta me hicieron llorar.

Airlie Beach, a su vez, un lugar precioso… pero no realmente una playa (bañable). Queda a medio camino entre Brisbane y Cairns, y a esa altura pasa que hay más animales venenosos en el mar, y por ende, más piscinas (o “lagoons”) y menos chapoteo en playas abiertas… Hay, todavía, de esas playas, incluso cerca de Cairns, pero mientras más al norte se va, más difícil es encontrarlas, y además, debido a la barrera de corales, en el norte de Australia casi no hay olas en ellas En Agnes Water, destino anterior, es el último lugar donde todavía se puede surfear.

Pero las playas que Airlie no tiene, están de sobra en las islas de los Whitsundays, archipiélago en donde fuimos a navegar. Bookeamos un tour, tres días y dos noches, en el Clippard, el barco carretero. Hay muchos más, pero fuimos a ese, porque la Anne realmente quería ir, y yo dije "bueno, ya". Tuve un poco de miedo, porque pensé que iba a ser un lugar copado de adolescentes vomitando por la borda… pero la gente era de todas las edades, diversa en todo aspecto, y también simpática. Conocimos playas, snorkeleamos, buceé, delfines bailotearon una noche antera alrededor del barco, y en el proceso hicimos varios amigos nuevos... conversando en el jacuzzi (jeje), tirándonos por el refalín o lo que sea, y como casi todos están haciendo la misma ruta, a varios de ellos los seguimos viendo a lo largo del camino.

Luego del barco, volvimos a Airlie, que es de donde zarpa. Nos quedamos un par de días más allí, buscando trabajo ya, dado que el próximo destino era Cairns, final del viaje. Entonces conocí a un alemán con el que pinché, que me llevó a pasear por ahí y por allá, por lo que me quedé aún tres días más mientras la Anne partió a Cairns a agilizar la búsqueda. Quedarse en Airlie me encantó porque es tan verde y tropical, y en cualquier momento uno ve iguanas gigantes, o unos pavos, o pájaros de todos colores merodeando alrededor de uno… además me llevaron a ver unas cataratas lindas, y también me tocó una cabaña con gente muy amorosa, entre ellas la Keira y la Hilary, dos norteamericanas, con quien salimos en las tardes a hacer “speed walking”, y moviendo los brazos como lo hacen las señoras mayores, jaja.

De ahí llegué a Cairns, justo a tiempo para el cumples de la Anne. Otra vez torta, y bailongo, pero en Cairns ya con el fin de las vacas, no hicimos más paseos ni nos relajamos demasiado… sino que pasamos días completos caminando alrededor de la ciudad, con más de 30 grados de temperatura, repartiendo currículums y hablando con gente. Fueron días largos y aburridos, aunque menos aburridos por el hecho de que íbamos juntas y de que nos entreteníamos en eso, haciendo pequeños breaks de agua o helados.

A los pocos días, la Anne encontró una pega bacán. En una isla paradisíaca, al norte, casi en Papúa Nueva Guinea: Horn Island (jaja). De barwoman, mil dólares a la semana y dos días libres en cada una. Espectacular, pero mínimo tres meses y sin cupo para mí. Por eso, seguimos buscando algo juntas un rato más, pero no pasó mucho antes de que me diera cuenta de que yo no estaba realmente motivada con trabajar tanto más, aquí, así que la Anne aceptó la pega y se fue, en menos de dos días. A ambas nos cargan las despedidas, así que nos evitamos en esos últimos dos días, porque nos daba pena vernos, jaja, pero la despedida fue terrible de todas maneras, llorando en la calle con la gente mirando, y es que una se emociona, cuando comparte con tanta intensidad experiencias que la hermanan a una con la gente… aunque antes de ese evento lloroso fuimos a un karaoke, y yo canté, y ella se puso a bailar con unos aborígenes para darme cuore y ése es el recuerdo que me llevo, aunque cuando pienso en él me dan ganas de llorar de nuevo (sensible que es una)... pero las bienvenidas y despedidas son parte de los viajes, y también de la vida misma.

Luego de eso me quedé todavía unos cinco días más, en Cairns. No estaba segura todavía de qué hacer con mi propio viaje, hasta que decidí lo que dije al principio del blog. Antes de decidirme, seguí buscando pega, pero pegas que no fueran tan largas, sino que para un mes o algo así, lo que dificultó la búsqueda. Pero además de eso, estuve con otros amigos que conocí a lo largo del viaje a la costa este, y disfrutando la “lagoon”. Escribí un montón de mails pendientes, y de postales, y debo decir que le di mucho a la vida social. Es que algo bueno que tiene Cairns, y sin querer ser discriminativa, es que hay mucha más gente de mi edad que en otros lados, y eso hace que me sea más fácil conectarme con la gente. Y una vez que decidí irme a Chile en julio, y a Nueva Zelanda ahora, dejé la búsqueda laboral, y pasé a puramente disfrutar Cairns y hasta tomé un tour para ir a bucear… ahora que tengo la licencia certificada, ejeje. Muy lindo, estaba el pez Napoleón, gigante y azul, que la persigue a una para que le haga cariño, como a un perro, y había corales de colores, y el agua estaba celeste y caliente.

Y ahora estoy ya en Nueva Zelanda, en donde probablemente perderé el tono fascinante jeje (me vieran). Cuando empecé este post, estaba partiendo hacia acá, pero ahora ya llegué, y estaba esperando a que amaneciera para ir a buscar backpacker, ¡cosa que acaba de pasar! (llegué a las 5 de la mañana y ya son las 7). Y tengo que decir que ya empezamos bien cuando fui a sacar plata del ATM y mis dólares australianos se multiplicaron (el neozelandés es mucho más barato)… aunque todavía no he visto nada, ¡nada! Solo la multiplicación de los dólares, jaja.

Así que a cachar el mote voy ahora… por eso, hasta la próxima, queridos. Tengo tantas cosas más que comentar, de lo que ha sido todo esto, ¡tantas, tantas! Pero en general me come la máquina. Más adelante, quizás cuando me vuelva, voy a hacer un último post con comentarios generales que he ido acumulando a lo largo de todo este tiempo, ejalé. Tengo muuuucho que decir, jajaja, así que prepárense. ¡Tanto, tanto que comentar y decir! pero todavía estoy en medio de la experiencia pura.

Agnes Waters / 1770 (1770 llamada así en honor al aniversario de la venida del capitán Cook... le pusieron así en 1970, antes se llamaba "Round Hill").

Cocinando con la Anne.

Perrín durmiendo en la sala común (donde fue la maratón de Sex and the City).

¡Mi desayuno de cumples! Llegando a Airlie.

Sala de wi fr gratis.

Optimistas colgando su ropa en medio del clima tropical.

Concurso de baile en el barco carretero (Clippard).

Cangrejito.

Whitsundays.

Panorámica de los Whitsundays.

Snorkelleando con peces gigantes.

Paparazzeada.

Una mañana cualquiera.

Cascadas Cedar.

Roomates en Airlie.

Chiquillas on fire.

Tarde celeste en Cairns.

Iglesia linda.

Flyer choro (y estuvo lleno de Wallys esa noche).

Pajarillos al atardecer.

La laguna artificial de Cairns.

Barmans buenmozos.

De partuza con las roomates.

Show en el día de los aborígenes.

Gente gozando la "laguna".

Pa que vean que no exagero con los precios australianos...

¡Así es el invierno en Cairns!

Mensajes de aliento en maratón.

En la gran barrera de corales.

De parranda

2011-05-19T13:34:00.000+10:00

Estas últimas semanas han sido de total aventura. Con mi amiga Anne estamos haciendo uno de los viajes típicos que se hacen en Australia: el de subir por la costa desde Brisbane hasta Cairns, pasando por todas las atracciones posibles y lugares de playa o de carrete. Lo gracioso es que ninguna de las dos se sentía especialmente atraída por esa ruta, pero fuimos solo porque se nos dio… es que es lo más cercano, es lindo, todo el mundo lo hace, e igual ambas queríamos llegar a Cairns… para bucear y también trabajar, ya no en el campo, sino de barwoman o lo que sea, por un mes o algo así antes de seguir, cada una a sus respectivos destinos, todavía en discusión.

En el camino y como siempre, los planes han cambiado millones de veces, y no solo para mí, sino que también para ella. Por ejemplo, al principio solo íbamos a viajar juntas dos semanas, pero luego decidimos seguir hasta Cairns y tal vez más. Queríamos trabajar, también, en la mitad, pero luego decidimos disfrutar estas vacaciones como tales y una vez en Cairns, volver al ruedo laboral o lo que sea, porque allá hay más diversidad de oportunidades y ninguna quiere volver al campo. Ningún cambio de opinión nos causa mayor drama, porque las dos somos igual de relajadas, estamos dispuestas a negociar (quien no negocia suele quedar con resentimientos), y las dos somos muy independientes… a veces no nos vemos en el día completo, mientras otras veces lo pasamos entero juntas. Y entremedio hemos viajado con otras personas también, lo que ha sido muy choro, y diverso.

La verdad es que estoy feliz viajando con la Anne. Se ha convertido en mi amiga, y yo en la suya. Conversamos harto, nos entendemos bien, nos reímos ene juntas, nos acompañamos, y además están los beneficios extra de viajar acompañada, como pagar menos en alojamiento, en toures, en comida (nos damos la lata de cocinar), o algo tan simple pero tan importante como lo que es, al llegar a una parte, poder dejar a una con las mochilas en la calle, y partir la otra a cotizar los distintos alojamientos. Se consiguen mejores cosas y de mejor ánimo, sin sentir los pies atados por una mochila – en mi caso – gigante… aunque ya no tan gigante porque, entre tanto traqueteo, he ido dejando atrás una chorrera de cosas, como una especie de Hansel y Gretel moderno.

En fin, volviendo al viaje, la Anne y yo lo empezamos desde Stanthorpe, donde estaba nuestro campo, y decidimos irnos a dedo a Brisbane (a 200 y algo kilómetros). Hacer dedo allí en general es fácil, porque la carretera queda cerca, y además como es un pueblo chico, uno conoce a muchas personas allí. Lo inconveniente fue que partimos un sábado de un fin de semana largo, que incluía hasta el lunes, entonces ya casi toda la gente se había ido, así que tuvimos que hacer dedo desde la carretera chica, hasta la grande, a ver si teníamos más suerte allí.

No la tuvimos. Los pacos nos vieron y ¡nos llevaron de vuelta a la casa! Logramos evitar la multa (es ilegal hacer dedo aquí), porque eran jóvenes y algo dados al flirteo, pero fue un poco tragicómico volver con la cola entre las piernas, cuando todo el mundo nos hacía ya carreteando en la gran ciudad, y cuando todos se habían más que despedido, y obvio que igual se rieron de nosotros cuando volvieron a vernos, jeje. Pero fuimos porfiadas y partimos de nuevo, y entonces sí nos fue bien… nos llevó un francés, Rène, ex chef, de unos 60 años, que nos dejó en un pueblo que quedaba solo a 30 kilómetros de Brisbane y que tenía tren hacia él… con tal que a la noche ya estábamos instaladas en la meta, felices, ¡justo a tiempo! Porque más encima era sábado, y el día de la reina holandesa, fecha crucial para la Anne, nativa del lugar.

Ah… la partida del campo fue tan deseada y a la vez tan radical. Un día sumergidas en la quietud del trabajo agrícola, y a la noche siguiente celebrando el día holandés, en un bar copado de gente, en medio de la polis, siendo otra vez parte de la acción. Una noche graciosa, toda la gente vestida de naranjo, cantando canciones en un idioma (para mí) desconocido y siendo muy amistosos, invitando cervezas como si se les fuera la vida, y como diciendo “bienvenidas, queridas, a la ciudad”.

Brisbane se convirtió en un punto de encuentro también. Estuve con distintos amigos chilenos que viven allí (uno de ellos hasta dio alojamiento), y además me encontré con un irlandés que fue mi roomate en Sydney, y con una brasilera que fue también mi roomate, en uno de los campos… ah, es tan raro encontrarse con quienes han sido parte de la novedad australiana, y darse cuenta de que luego de conocerlos ya ha pasado tanto más y que una tiene tanto aún más nuevo que compartir y contarse… que la rueda ha seguido girando, todo el tiempo. Y bueno, en Brisbane también nos juntamos con una amiga coreana, la Hyewun, con la que viajamos hasta el siguiente pueblo, Noosa. Luego ella tuvo que irse a trabajar a Darwin, pero fue muy buena compañía en el fragmento que compartimos.

Qué puedo decir. Me encantó volver a la civilización… volví a sentirme conectada y viva, luego de podrirme en medio de la nada. Que no se me malinterprete: estar en el campo es muy lindo, pero luego de tanto tiempo de aislamiento... puede causar cierta locura. Yo nunca he sido mucho una chica de ciudad pero igual quise llorar cuando volví a ver gente, y tiendas, cierto bullicio, y noción de movimiento… de que algo más estaba pasando que el mero crecimiento de las manzanas, o los tomates… ah, qué felicidad. No en vano, cuando con la Anne todavía estábamos en Stanthorpe una vez fuimos a dedo por el día a Toowoomba, ciudad a más de 200 kilómetros, solo para ver algún puñado de vida urbana. El inicio de nuestra amistad, dicho sea de paso.

Y Brisbane como ciudad me gustó mucho más que la primera vez en que estuve allí, en enero. Tal vez porque entonces fui justo después de la gran inundación, y todo estaba más o menos cerrado, y el río sucio, y etcétera, etcétera. Además, entonces todavía estaba llegando a Australia, y aún no ganaba ni un peso, entonces todo me pareció extremadamente caro… pero ahora lo sentí diferente. Estuve tan aliviada y feliz de estar allí, y más encima me tocaron eventos. No solo fue el día de la reina holandesa, sino que también el cumpleaños de Buda, lo que provocó una gran feria asiática junto al río… buena comida, buenos conciertos, un templo en donde uno podía bañar estatuas de Buda, y hasta fuegos artificiales. Me encantó. Y también hicimos un poco de shopping, y pasamos una tarde comiendo sushi y tomando vino, en el parque, cual adolescentes, y en la noche a cachar qué onda los locales supuestamente guau, y también los no tanto. Back to the city, baby!

Y de Brisbane, a Noosa. Ahí nos fuimos en bus, porque tres haciendo dedo es mucho, y además es difícil hacerlo desde la ciudad. Noosa, un pueblito lindo y muy peloláis, con playa y con río, y todo verde, tropical y a la vez templado de tanta vegetación. La Anne y la Hyewon tomaron clases de surf allí, pero yo estuve enferma así que me quedé fermentando el primer día completo. Luego la Hyewon se fue, pero nos juntamos con la Debbie, otra holandesa que también trabajó en Stanthorpe, y salimos a bailar las tres. Todo divertido, agradable y en cierto modo, tan distinto. De una disco nos fuimos a otra, y conocimos un montón de gente, y bailamos hasta que cerraron todos los locales. Yo al principio me solté con todo el movimiento latino, pero mis compañeras holandesas se rieron a gritos, según ellas porque “les hacía feliz verme bailar”, pero el argumento me pareció tan sospechoso que me inhibí y terminé bailando moderadamente… hasta la próxima vez, jeje, y es que la música estaba espectacular… pero creo que lo que en general hizo a esa salida tan bacán, fue el vernos a nosotras mismas en una parada tan vacacional, luego de haber trabajado tan duro, y compartir ese momento de gloria juntas… Sabíamos dónde habíamos estado, y vivir ese bailongo… era más que justo, casi una necesidad vital.

Yendo al aspecto meramente turístico, lo que yo más recomiendo de Noosa es el parque nacional. Es gratis y tiene senderos de todo tipo. Es una preciosura, muy distinto un sendero del otro, y además uno ve koalas, y árboles y pájaros que parecen de la prehistoria… es que Australia tiene una flora y una fauna muy primitiva, de las más primitivas de la Tierra. Además de ese parque, Noosa tiene unos paseos en el lado del río, y no solo en el lado de la playa, que es el paseo típico. Caro, sí, en general puede ser… pero no mucho más que los otros lugares, y además es una monada, aunque en su pequeñez, tiene de todo, y es que si uno pusiera a Noosa en Chile sería un lugar muy chiquiturri, pero en Australia no es tan chico…y es que Australia en general está tan vacía (en relación a nosotros). Ni las grandes ciudades tienen tanta gente. Sydney es grande, pero ni siquiera tanto, y otras ciudades importantes parecen apenas Temuco o Valdivia y si es que. En todas partes hay descampado, lo que es muy agradable para relajar la mente… pero a la vez uno no puede esperar encontrarse a más de 20 pelagatos en una playa no masiva, o tener señal de internet o de celular en muchas pero muchas partes (al menos con Vodafone, NO compren Vodafone si vienen). Bueno, tal vez no puede esperarse más de un país que es del porte de Brasil y que tiene apenas 30 millones de habitantes (según me dijeron unos aussie, hay que usar San Google para verificar), aunque la poca densidad poblacional no justifica que tengan tan malas telecomunicaciones. Hay algunas cosas en las que los australianos están muy atrasados, hay que decir. Podría enumerar varias, pero da para otro posts completo (y tiene cosas muy avanzadas también).

En fin, luego de Noosa, yo me fui a Gagaju, un campamento que mi prima Flora me recomendó, y al cual insistió que tenía que ir. Es básicamente un campamento en medio de la nada, así que la Anne se dio en escampida, jaja, y fui sola, y tengo que decir que igual me gustó. Fue algo diferente y además baratísimo. Una aventura. Solo estuve dos noches, y habían varios paseos en canoa por un río que no hice, porque seguía un poco enferma… pero esos tres días me los pasé compartiendo con gente, tocando guitarra al lado de una fogata, o viendo películas todos juntos en unos exquisitos sillones de cueros, en un total descanso mental. Es muy rústico, eso sí, tanto que las camas de la pieza compartida en realidad eran hamacas, y tanto que la cocina no tenía ni tetera eléctrica ni microonda… pero interesante de vivir. Además, sí, yo quería seguir las huellas de felicidad de mi prima, a ver si en cierto modo se convertían también en las mías. Encontré, también, que era lo mínimo, pasar a saludar el lugar si el lugar había ido tan especial para ella.

De ahí volví a Noosa por un día y una noche, y conocí a unos alemanes simpaticones que me llevaron a pasear por más parques del sector. Y después partí a Rainbow Beach, en donde volví a juntarme con la Anne. Rainbow Beach, otro lugar lindo, y absolutamente remoto, con solo un par de “supermercados” carísimos, y otra vez sin señal de celular ni de nada. La playa es larguísima y agradable, con hartos cerros de dunas que recuerdan a las playas chilenas… una arena amarillenta y siempre pájaros tropicales por todos lados, pero aunque es linda yo agradable no tiene nada especialmente interesante. Si uno va de pasada, bien, pero ir solo por ella… hay playas como esa en muchas partes, y encuentro que no vale la pena como para hacer un desvío. No sé, a veces pienso que a los extranjeros les impresiona tanto lugares así porque no viven en un país con tanto mar como es Chile, porque Chile en él tiene unas playas tan lindas que… no es tan fácil impresionarla a una.

Lo interesante de Rainbow Beach, y otro motivo por el cual es un punto importante, es que ahí es donde se aloja para ir a Fraser Island, una parada típica en este viaje por la costa este. La isla Fraser es la isla de arena más grande del mundo, aproximadamente 140 kilómetros de playa interminable (creo, no estoy segura, y perdí el flyer). Igual no era un paseo que a mí me tincara especialmente, porque con esa explicación no suena más que como un gran puñado de arena, pero cedí porque es parte del recorrido y si todo el mundo ha ido… bueno, vayamos con el flujo, aunque es un flujo recaro. Más de 300 dólares.

Bien, el paseo me gustó pero en ningún caso vale lo que hay que pagar por él. Está bien organizado, y es entretenido porque uno va con harta gente. Se va a la isla en jeeps 4x4, en grupos de a ocho y todos los que tenemos licencia de nuestro país podemos turnarnos en manejar (¡yo lo hice también!). Se aloja dos noches en carpa, todos en un gran campamento, y durante el día nos llevan a lugares lindos dentro de la isla, que es un parque nacional… lagunas preciosas, con peces gigantes, o alguna playa con una piscina natural, y etcétera, y sin duda es interesante de ver, pero… ¿por más de 300 dólares? No sé. Otra vez, hay más lugares lindos en el mundo… y una isla en donde uno no se puede bañar en el mar porque hay tiburones, ni salir a pasear porque hay dingos… no la convierte en mi favorito. Y los dingos (perros salvajes) son lindos, y parece que no atacan a nadie, pero igual son complicados y quitan cierta libertad… vienen en manada constantemente al campamento y se roban las cosas… a mí me robaron mi cartera (pero la recuperamos) y casi me roban las zapatillas cuando me las saqué para ir a lavar los platos en el mar.

Y ésa es otra cosa, lo charcha del tour y parece que en todas las agencias es igual (ahí es cuando digo que Australia no es tan desarrollado). Dormir en carpa está bien, pero ni siquiera nos dieron un saco de dormir, o una almohada, o una sábana… aunque la parte mala clase encuentro que no viene allí, sino que en el hecho de que los jefes de campamento armaron unos baños que eran de mentira, “pretend toilets”… ¡que son solo una carpa con forma de, y sin nada adentro! ¿Y por qué?, preguntarán ustedes. Bueno, porque por ley cada grupo tiene que venir con un baño desechable, y los guardias de la isla lo vigilan, pero en realidad vamos en los matorrales… Ah, yo lo encontré tan picante, que más encima los jefes nos explicaran el asunto para no delatarlos con los guardias, sin siquiera preguntarnos qué opinábamos al respecto, dando por hecho que vamos a cubrirlos, muuuy picantes, y no lo digo por no tener el baño (prefiero ir a los matorrales que a los químicos), ¡sino que por el modo descarado de llevarlo a cabo! ¿Para eso uno paga más de 300 dólares? Y MÁS ENCIMA (me siento como el abuelo Simpson, jaja), en el campamento no se puede hacer fogata… ¿y qué tipo de campings no tienen fogatas? Los de mentira, opino. Charchísima. Un “pretend” camping, casi.

Así que no me pareció tan bacán el tour en la isla Fraser. La idea es buena, y hasta romántica, pasar algunos días totalmente desconectados en una isla desierta, que tampoco tiene ningún tipo de señal, aunque sí un pequeño supermercado en donde venden comida y cosas (por supuesto, carísimo, pero las islas siempre son más caras)… La idea es agradable, y distinta, y buena en teoría, pero en la práctica… no poder bañarse, ni salir a pasear, ni tener siquiera una fogata… charcha, opino, y quizá podría arreglarse un poco si los jefes hicieran alguna especie de cosa social para conectarnos con las otras personas allí, pero no hicieron absolutamente ninguna actividad recreativa, por lo que básicamente nos limitamos con conversar con los de nuestro grupo y con los más amistosos de los de al lado.

De todos modos (y aunque no lo parezca, jaja), me lo pasé bien, y la Anne también, y llegamos agotadas de vuelta a Rainbow, aunque un poco amargadas porque el plan de entonces era seguir a Bundaberg, y de allí trabajar una semana o dos, antes de seguir al norte al resto del carrete. Así, tuvimos una última noche agradable en Rainbow, en donde fuimos a una fogata a un carrete de la zona (ahí se puede porque no es parque nacional), y a la mañana siguiente decidimos irnos a dedo a Bundaberg porque son solo 200 kilómetros.

Casi tuvimos que quedarnos un día más en Rainbow porque haciendo dedo perdimos el bus, y luego nadie nos llevaba… pero cuando estábamos por irnos, todas desmoralizadas a hacer el check in para una noche más, y a bookear el bus, llegaron la Andrea y la Mayu, una suiza y una japonesa que también están viajando juntas, y nos contaron que iban hacia el norte también, y nos ofrecieron espacio en su auto. Así que nos fuimos con ellas, y hasta pasamos por Hervey Bay, otro destino típico, que estábamos omitiendo para ahorrar el bus… y fue una tarde graciosa, en que caminamos las cuatro por Hervey, comiendo helados y etcétera. Hervey Bay… lindo, pero no le encontré nada especial, solo una bahía con un muelle gigante y hartas tiendas. Y de ahí ellas siguieron camino a 1770 (Seventy Seven), pasando por Bundaberg, aunque en la buena onda nos dejaron hasta instaladas en el hostal de turno en Bundaberg, un parque de caravanas, en donde con la Anne arrendamos una especie de carpa producida, con luz eléctrica y todo, a un precio ridículamente barato y al lado de un río precioso.

El río, lo más lindo del pueblo, porque Bundaberg… del terror. Estuvimos dos días ahí tratando de encontrar trabajo, pero nos ofrecieron unos que rayaban en la ilegalidad, y que son un insulto para los pobres trabajadores, y decidimos que no estábamos tan desesperadas. El parque de caravanas, buenísimo, y la dueña una señora encantadora que nos prestó sacos de dormir, y frazadas, y platos, sin cobrarnos nada… pero Bundaberg, insisto, terrible. Mala onda general, gente curiosa, y nos contaron que eran usuales los tiroteos, asaltos y violaciones… De todos modos, decidimos salir, el sábado, a un local, a celebrar ya no me acuerdo qué, pero a las 10 de la noche estaba todo cerrado, así que ni siquiera había vida nocturna con la que distraerse, y los backpackers carísimos (abusando de sus trabajadores, porque solo ofrecen alojamiento a los que trabajan para ellos), y en el parque de caravanas, nadie de la edad. Igual no las arreglamos para encontrar algo que podría ser un club nocturno ese sábado… pero nada con lo cual soñar.

Así que decidimos seguir adelante, hasta Cairns, y olvidarnos de la pega. No es terrible porque la llegada a Cairns será en apenas dos semanas más, máximo. Y una vez que decidimos eso, nos alegramos. Estuvimos un día entero viendo películas en la carpa/caravana, escribiendo postales, o simplemente echadas conversando y dormitando. Muy pero muy agradable. Y de ahí partimos a 1770 (Seventy Seven) o Agnes Water, que en realidad es lo mismo. Haciendo dedo, posiblemente la última vez en este viaje, porque luego de eso solo hay recorridos largos, de 8 a 10 horas en bus, que son muy difíciles de recorrer de esa manera. De Bundaberg a 1770 son solo 120 kilómetros.

Y lo logramos. Estábamos empezando a hacer dedo, temprano en la mañana, y los pacos volvieron a vernos, y se dieron la vuelta para decirnos algo… ¡oh! Pero una señora con su marido nos llevaron casi instantáneamente, y nos fueron a dejar hasta el inicio de la carretera… la señora muy agradable, enfermera, compartiendo historias horribles con la Anne, que a su vez es trabajadora social, rehabilitando drogadictos. Y el inicio de la carretera fue realmente un sueño, en medio del campo, con árboles gigantes y tropicales, totalmente paradisíaco, pidiendo a gritos que alguien se quedara a capturarlo en un cuadro, y no pasaron más de 10 minutos cuando un señor de unos 50 años nos llevó. Era un hippie en su van, camino a una playa en donde investigaba tortugas, y se suponía que iba a dejarnos a mitad de camino, pero al final nos dejó a dos tercios, porque quiso esperar llegar a un lugar que tuviera algún pueblo o estación de servicio cerca, por si no encontrábamos nada.

Todavía era temprano cuando llegamos allí, así que estábamos tranquilas, pero entonces nos llevó un señor curioso. Un tipo de unos 70 años, que estaba mal de amor con la Anne y que hizo toda clase de insinuaciones, del tipo “I want you to know my beaaaautiful home” o “if you like my gooorgeous car, I can give you a ride later”. La pobre iba bastante aterrada, en el asiento de adelante (admito que corrí a tomar el asiento de atrás), pero yo iba más tranquila porque ando con el paralyzer, y porque además el señor era bastante mayor, así que en el peor de los casos podíamos defendernos físicamente o algo así. Era un viejo bien pituco con un BMW con asientos de cuero blanco que cambió totalmente para mí el concepto de sentarse… en especial luego de ir moviéndose por el mundo en autos discutibles y tractores, jaja.

Y el asunto no fue agradable, pero sí manejable. Luego de insinuaciones varias, yo rápidamente inventé a unos pololos que nos estaban esperando en el backpacker de 1770, así que “we can’t go to your home, maybe another time”, y el señor dijo “whatever” y nos dejó en la puerta del hostal… La verdad es que más que miedo, sentí un poco de tristeza, porque aunque sí estaba mal con la Anne, creo que el tipo también se sentía solo. Además, luego de que dijimos que no podíamos ir, creo que se dio por vencido, porque empezó a hablarnos de cómo iba a hacerse unas coronas en Tailandia (porque es más barato) y otros temas poco sexies del tipo. Yo finalmente me bajé del auto como con pena… es que qué terrible debe ser tener esos 70 años, haber trabajado casi una vida completa, y buscar felicidad romántica en unas jovenzuelas despistadas (o no tanto) como nosotras. Eso es como no tener poder, y a esa edad uno debiera ser alguien absolutamente poderoso, o al menos fuerte y digno. Uno debiera ser totalmente amado, aunque eso en realidad siempre.

Lo bueno es que la Anne quedó un poco asustada de hacer dedo, así que parece que ya no más y puro bus. A mí no me daba miedo, en todo caso, lo admito, porque siempre lo hacemos de día, somos dos y tengo mi paralyzer… pero sí nos quitaba un montón de tiempo, y además provocaba un montón de stress, porque se trabaja con planes que no puede ser fijos y uno tiene que ajustarse todo el rato. Igual a veces pasan cosas graciosas, como la japonesa y la suiza que nos llevaron de Rainbow a Bundaberg, con paseo entremedio, pero no siempre es así, y además aún cuando pasan cosas graciosas, como una es una visita tiene que ajustarse a lo que el otro quiere. Por eso, yo igual prefería no hacer dedo, pero la Anne estaba urgida con la plata y a mí no me importaba tanto, así que cedí… pero la verdad es que estoy aliviada de que vamos a tomar los buses nomás desde ahora. Y – calculamos – nos ahorramos más de 100 dólares, ¡así que el esfuerzo fue bueno para nosotras!

¡Y ahora estamos en 1770! Y mañana nos vamos al norte, a Airlie Beach, y luego a más lugares hasta llegar a Cairns, así que lo dejo hasta aquí por ahora. Cuando llegue a Cairns posiblemente termine de contar este viaje, viaje dentro de mi viaje. No quería dejar pasar más tiempo porque empieza a rebotar en mi conciencia. Sigo sintiendo que tengo, en parte, esta misión de informar como polizonte lo que voy viendo… pese a que no tenga muchos comentarios en los posts, porque tengo contador de visitas y sé que me están leyendo, jaja… y porque además queda para mi propio registro, para cuando yo misma mire atrás, y diga “oh, qué joven era entonces, qué guapa, qué tontos eran mis problemas”, jaja… bueno, espero tener suerte y solo tener que decir “qué joven era”, aunque dentro del corazón igual la edad no exista.

Y tal vez tengamos blog para un rato más. Cuando estaba en Fraser Island me llegó un chispazo… porque me di cuenta de que he hecho ya todo lo que quería hacer, en Australia. Absolutamente todo, y aún más. Entonces, como no quiero quedarme a repetir experiencias, y además estoy cansada, pensé en adelantar el pasaje y volverme en julio… porque todavía me quedan algunas cosas que hacer (ir a NZ, ir a la playa de los surfistas, ir al zoo de Brisbane, etc) que debiera terminar hasta entonces, pero… ya no estoy tan segura de eso. Creo que quizá llegué a un momento de interludio, no de fin de este viaje. Tal vez terminé de hacer lo que yo quería, para ahora hacer lo que Dios o el universo quiere, y es que el flujo sigue tirándome adentro. Sigo teniendo curiosidad. Y sigo recibiendo ayuda. La Anne, y también la Debbie, quieren vivir en Cairns, trabajando al menos un mes. Eso significa que, si me quedo, tendré amigas allí, abarataré costos y estaré protegida, más encima con gente muy abierta que más que cerrarme a los demás, me empuja a conocerlos más. Y luego y aparte, he conocido a una cantidad impresionante de personas que han hecho voluntariados en países más necesitados, y me dieron ganas de hacer uno yo en las Filipinas, enseñando inglés, por unas 3 semanas. Bueno para el alma, y bueno para mi CV. Ya me contacté con ellos, y hay que pagar un poco, pero no demasiado… y como ésa es una experiencia que no conozco y que me pregunto cómo es… tal vez la haga. Creo que sería lindo, y es algo que no puedo mucho hacer más adelante, si me caso y tengo hijos y todo eso… porque sería mucho más complicado y quizás hasta medio irresponsable. Si lo quiero, el momento sería ahora, porque ahora es el momento de la fácil libertad, el momento en que todavía no tengo grandes responsabilidades, aunque sí la fuerza y los recursos.

Mi plan en Fraser fue volverme en julio, trabajar en algún colegio, y luego en diciembre o algo así ir a los países exóticos, India, China, Nepal, que son lo único que me falta… pero luego, si me quedo, puedo hacerlo directo. Después pienso que igual voy a viajar toda la vida, así que no tengo que hacerlo ahora… pero entonces me acuerdo cómo la Anne justo va a ir en las mismas fechas que yo tenía planeadas originalmente, entonces tal vez podamos compartir algún trayecto. Así que estoy en indecisión. Hasta ahora me sigo volviendo en noviembre, pero solo porque en mi casa me dieron el tatequieto de que no cambiara el pasaje a cada rato, jeje… así que tengo que estar segura.

Como sigo en vacaciones, no tengo apuro. Decidiré cuando se terminen. Sin embargo, creo que cumplo con contar mis planes. Cambian todo el rato, pero es que más que ver lugares, como dije recién, estoy buscando nuevas experiencias…

¡Y hasta ahora qué buena experiencia ha sido!

¡A Brisbane se ha dicho!

El paisaje rural.

Día de la reina holandesa, en un bar llamado "Down Under".

Panorámica del río Brisbane, con modeloca incluida.

Feliz cumple, Buda.

Rueda de Chicago.

Fieles.

Chicas urbanas.

Momento de amor.

Con la Anne, y la Hyewon, llegando a un lluvioso Noosa.

Acosando a Elvis.

Puro haciendo la pose surfista.

Vecinillos coquetones.

Con la Anne y la Debbie en la noche noosina.

Niñitas en el río.

Pescador solitario.

Parque nacional Noosa.

Expedicionaria.

Río en Gagaju,

Beautiful blond people.

Yo (L) Australia (mural en la parada de buses en medio de la carretera).

Con el team en isla Fraser.

Manejando en la playa.

La Anne gozando el río.

Buscando algo parecido a las machas.

Eeeh...

Piscina natural.

Precipicio.

Copuchenteando en las alturas.

Dingo.

Naufragio de 1905, "Mahana".

Picando cebolla.

Familia en Rainbow Beach.

Atardecer desde el mirador.

Kebabs de canguro.

¡Tenemos hambre!

Hervey Bay.

Con la Andrea y la Mayu, que nos llevaron a dedo.

Bundaberg.

Cartel adventista que casi me hace convertirme.

¡A 1770/Agnes Water!

La vida de campo

2011-04-29T15:49:00.002+10:00

Así que estoy terminando mi mes en el campo… ni yo misma puedo creerlo, ¡un mes entero en el campo! He trabajado en las cosas más diversas y eso me tiene contenta, ya que más que la plata misma, he andado buscando experiencia… la experiencia de ver cosas nuevas y distintas… y de tener toda la variedad posible en medio de ello. He trabajado recolectando manzanas (en dos campos diferentes), recolectando tomates, recolectando pimentones, y también empaquetando manzanas en una fábrica (dos), siendo lo que podría llamarse una máquina humana. Y he conocido a un montón de gente, con la que he compartido desde las cosas más sencillas hasta las cosas más insólitas, lo que nos ha convertido en compinches, y con algunos incluso en buenos amigos. Y ha sido muy bueno.

El único problema con todo esto… de tener tantas experiencias, conocer a tanta gente, y hacer tantas cosas… es que me está siendo extremadamente difícil condensar la información, y comentar todo lo que he visto, y mis impresiones al respecto, sería demasiado largo. Por ende, y considerando que mañana cambio de ambiente (¡a mochilear por la costa este!), y que quiero publicar antes de partir… tal vez éste sea el post más corto que escriba, aunque sí viene acompañado de hartas fotos como para compensar la falta de paciencia (o de temporal pericia) de su servidora. Es que prefiero declararme temporalmente incapaz, que simplemente dejar el blog… a veces uno tiene que declararse nomás en quiebra, para continuar. Es todo lo que puedo dar ahora. Tal vez más adelante me ponga dicharachera y detallista nuevamente. Lo espero, porque todo esto es realmente fascinante… aunque uno nunca puede realmente transmitirlo todo, y acá es cuando ustedes tienen que profundizar en sus propias aventurillas, y tal vez hasta ponerse mateos, escribirme muchos mails y compartirlas conmigo y con los demás.

La vez pasada conté cómo me había quedado en el backpacker oficial de Stanthorpe, y cómo había renunciado para irme a lo que pensé que sería una pega mejor, en las afueras del pueblo, y alojando en medio del campo. Bien, efectivamente partí a la aventura… otra vez recolectando manzanas, pero ahora en medio de la nada. El trabajo me resultó aún peor, porque pagaban aún menos… dado que me tocó sacar manzanas en árboles que habían sido recolectados dos veces antes, y más encima hacerlo sacando solo las que ya estaban rojas… entonces, en vez de juntar tres o cuatro recipientes por día (y pagan por cantidad), junté uno y medio, o a lo más dos por ocasión… y sí, es cierto que en vez de pagarme 30 dólares por recipiente, me pagaron 48… pero dadas las circunstancias, igual nunca alcancé a cruzar la frontera de los 100 dólares al día… ¡trabajando desde las 6:30 de la mañana hasta las 4:30 de la tarde…! Y literalmente rompiéndome el cuerpo en ello. Los recipientes no son naada de chicos, tendrían que verlos.

Pero peor que las condiciones del trabajo fue el ambiente. Me tocó de compañera de equipo (se trabaja en equipos de a dos, que luego se dividen la plata) una alemana llamada Anja, que al principio me pareció bastante simpática. Pasamos el primer día trabajando en bastante armonía, y hasta enseñándonos canciones mutuas en los idiomas respectivos… lo que nos causó especial gracia cuando, al enseñarle la “Señora Santana” descubrimos que hablaba de manzanas, y ella comentando “to that child we can give thousands”, jaja… pero después inocentemente se nos ocurrió hablar de religión, y entonces la odiosidad llegó: La Anja era totalmente creyente, al límite de ser creacionista (los que creen que el universo se creó literalmente en siete días, según el Génesis) y yo no tuve problema alguno con sus creencias… pero ella sí con las mías, que sí creo en algo mayor pero también en la ciencia… con tal que la inocente discusión se convirtió en un debate ardiente, empeorado solo por mi aburrimiento creciente a seguir discutiéndolo… Mi desinterés fue para ella una especie de señal de que yo estaba corrompida o algo así, y entonces pasó de ser una amiga a ser una especie de jueza, tirando comentarios jocosos y aleatorios al pasar, del tipo “I think it’s wrong to kiss for fun” y mirándome con agudeza… como si yo anduviera viviendo la vida loca en vez de andar toqueteando manzanos el día completo, y ella supiera la “verdad” al respecto, de todo… de todas las cosas sucias o incorrectas que en mi corrupción obvio que debía estar haciendo.

Que no se me malinterprete: me gusta el diálogo, pero cuando es realmente un diálogo, no una conversación retórica sin interés real de escucha. Y también respeto las creencias de la gente, por lo que me cansa (y me agrede) cuando insisten en no respetar las mías… El problema no fue que ella tuviera otra forma de pensar, sino que me convirtió en su causa religiosa, o como sea, y allí estaba hablándome de versículos y de supuestas evidencias sobre el creacionismo el día completo… tanto que, cada mañana al partir, sentía que junto con mi almuerzo tenía que llevar mi libro de catequesis y mi rosario, y ojalá llegar lavadita con agua santa. Agotador. Y al principio fui una niña dócil, más bien callada, porque la pega ya era suficientemente exhaustiva como para pasármela peleando en una discusión que no parecía tener mucho sentido… pero después empezó realmente a molestarme, por lo que empecé a contestar con información relevante, dado que efectivamente sé bastante de ciencia y también de la biblia (estudié en un colegio católico), lo que en vez de calmar el debate, lo avivó más.

Aún así la hubiera respetado, limitada en su concepto de mundo… porque igual debe ser terrible sentir que hay que controlar a la gente… la responsabilidad de sentir que una es la encargada de salvar a los demás o como sea que se diga… y debajo de eso hay incluso cierta grandeza, porque exige tanto sacrificio (aunque nadie lo haya pedido) y denota buenas intenciones… pero resulta que el profundo sentido de religiosidad que la Anja tenía no era tan poderoso como para realmente influir en sus actitudes diarias, lo que me pareció un acto de cinisimo. La Anja podía recitarme la biblia de modo rotativo, de 6:30 de la mañana a 4:30 de la tarde, pero mientras lo hacía no tenía ningún reparo en pescar todas las manzanas buenas, dejarme siempre los árboles malos, inventar excusas mulas para no usar la escalera, y luego cuando yo me demoraba más que ella en llenar los recipientes, por tener que hacer las cosas lentas que ella no quería, y recoger las manzanas que ella había dejado atrás (y que si no tomamos nos retan)… insistir en dividirlos de manera en que ella se quedaba con 2/3 y yo con 1/3 o algo así (cosa que se puede hacer, pero que nadie hace) porque era “más rápida” (las pinzas).

Al principio lo luché, pero luego lo estaba pasando tan mal, que decidí que me haría más feliz pelear un poco menos (porque eso también causó discusiones horribles) que ganar más, y la dejé tomar el crédito (y la plata) por su “velocidad”… pero igual fui absolutamente miserable durante esos días, tanto que ni siquiera me dieron ganas de cantar o de silbar, y el tiempo se me hizo totalmente infinito, cada día una cosa interminable… odiaba, odiaba la situación y también empecé a odiar las manzanas. No me comí ni siquiera una durante esos días, siendo que entonces las teníamos gratis. Me sentí totalmente atrapada y realmente compadecí a quienes viven con un trabajo que odian. En verdad debe ser atroz. Yo quería llorar todo el día, pero no podía renunciar, porque tiene que ser por lo menos una semana, y además si lo hacía me quedaba sin alojamiento pero… claro, esos motivos eran mucho más suaves que los que pueden tener otros y al terminar el tiempo mínimo sí renuncié y me fui, libre como un pajarillo. Suerte que tengo.

De todos modos, a mediados de la semana y como para salvarme, llegó una tercera persona a nuestro equipo, la Kamila, una brasilera que también vivía en la casita del campo (conmigo), y al día siguiente de eso la Anja fue cambiada de la recolección a la fábrica, donde pagan más, por “buen rendimiento” (tramposa), así que tuve cierto alivio antes. Con la Kamila nos llevamos mejor, pero tampoco tan bien, porque era bastante intensa, y aunque no trataba de hacer trampa con las manzanas, sí estaba urgidísima con ganar la mayor cantidad de plata posible, y apenas quería almorzar o hacer ningún break, para así poder llenar más rápido los recipientes… lo que significaba que yo tampoco lo hacía, y luego siempre quería quedarse por lo menos media hora más que el resto (lo que significaba llegar casi de noche), repitiendo “I am here for the money, not for the fun” (como si yo estuviera por pura vocación allí), y entonces yo también tenía que quedarme. No habría tenido reparos de abandonar alegremente el lugar de trabajo a la hora en que se acaba, como Pedro Picapiedra cuando suena el pito, y de hecho era mi sueño, pero como era la encargada de manejar el tractor (¡yija!) tenía que esperar hasta el final para acarrear el botín.

Todo eso, otra vez, me pareció angustiante… y terminé odiando el trabajo de las manzanas, sobretodo cuando me ponía a pensar en ello. Es que pagarle a la gente por recipientes en vez de por hora, un abuso… en especial considerando que el sueldo mínimo en Australia es de 18,50 la hora, y luego cuando pagan por recipientes, llega a ser hasta de 6 dólares en vez de 18,50. Además de que es poco, genera competencia, peleas entre la gente, angustia, la sensación de ser un hámster corriendo en la ruedita para poder vivir, y todo tipo de cosas desagradables. Es un abuso, que duele aún más cuando uno ve a los ricachones del campo que perfectamente podrían pagar sueldos decentes y luego no lo hacen porque siempre encuentran a alguien que quiere trabajar igual.

Bueno, pero acá me estoy poniendo resentida, jaja, porque resulta que sí hay campos de personas buenas y justas, y muchos de ellos… lo que pasa es que es más difícil encontrar pega en ellos porque sus trabajadores no se van corriendo. Una forma muy fácil de cachar, dicho sea de paso, si una pega es buena… es ver cuánto ha durado la gente allí. Si nadie lleva más de 2 ó 3 semanas… es que algo anda mal, y así era en el campo de las manzanas… con ciertas excepciones heroicas. Aunque las cosas cambian, por supuesto, si a una le tocan compañeros agradables, o árboles buenos. Hay gente que está muy feliz allí y que hace buena plata, también. Un par de amigas lo pasan chancho, copuchenteando mientras trabajan y tirándose manzanas unas a las otras, lo que les es especialmente fácil dado que les tocaron de esos árboles tan cargados que uno los toca y prácticamente te bombardean encima y te llenan el recipiente solos… unos árboles preciosos, que los de la galucha hubiéramos mirado con una envidia nada de sana, si ellas dos no fuesen tan encantadoras y no nos hubieran mostrado fotos tan divertidas al respecto.

Antes de irme me tocó trabajar en la fábrica un par de veces, también. Ése sí es un trabajo de locos, completamente maquinal, empaquetando manzanas que salen disparadas como un chorro desde una máquina, y sacando afuera a las que son defectuosas, sin momento alguno de descanso (excepto en los breaks). No solo es un trabajo loco, sino que también divino, ya que uno viene a ser Dios separando a las buenas de las malas, lo que me generó ciertos problemas con las autoridades, dado que yo resulté ser uno condescendiente e inclinado a aceptar las que tienen carácter, con una manchita, o tal vez una superficie rugosa que llama a que una la toque con los deditos, y allí el grito del jefe que solo quería manzanas casi plásticas y sospechosas como la que se comió la Blancanieves. De todos modos, me gustó la pega, la novedad siempre es graciosa, y uno va tan rápido que las horas vuelan, y además pude ganar allí la plata que no gané recolectando las manzanas mismas (en la fábrica pagan por hora). Bienvenida era industrial, solo me faltaba el uniforme, pero, otra vez, la gracia de eso es que para uno es novedad… y que es solo por algunos días. De hecho, en la fábrica trabajé en la noche, en horas extras voluntarias, con más chiquillas de la casita… pero fue gracioso también por eso mismo: nunca habíamos trabajado juntas. Casi llevamos la cámara (de hecho, la llevamos, pero luego nos dio plancha ser tan huasas) (o tan no huasas).

Y así llegó el fin de la semana, y el fin de mi labor allí. Estuve aliviada y hasta un poco radiante cuando el momento llegó, aunque también triste porque, al dejar la pega, tuve también que dejar la casita donde estaba alojando, en la que me hice unas buenas amigas. Éramos 15 mujeres, de muy diversas nacionalidades (alemanas, francesas, estonianas, brasileras, inglesas…), aisladas en medio de la nada, bajo el cielo más estrellado imaginable, sin ni siquiera señal de celular o de internet, y todo eso provocó que nos uniéramos bastante… conversando, cocinando producidamente (cada quien debía cocinar algo de su país cuando le tocara), compartiendo técnicas de peinado y/o de maquillaje, tocando guitarra en el jardín mientras caía la tarde y, por supuesto, carreteando todas juntas el sábado en la única “disco” del lugar… a la que es muy divertido ir, porque todos los que trabajan en Stanthorpe llegan aunque sea arrastrándose, y aunque uno lo pasa chancho, hay que ver la cara casi comatosa que tenemos todos, jaja, y es que uno a final de cuentas siempre quiere vivir, a como de lugar y sin ninguna discusión. El show debe continuar.

Tal vez deba agregar (o admitir) que algo más que hacíamos allí en la casita… era pasar largos ratos hablando de las manzanas. No es mentira que, al terminar la tarde, nunca faltaba quien llegaba con una especialmente grande, o curiosa, o hasta con fotos de una que alguna quiso comentar pero no pudo traérsela… y además hacíamos postres, y mermeladas, y pasteles, con ellas y todo lo que a alguien se le pueda ocurrir (en la casa y fuera del campo de batalla, a veces cedía)… y es que las manzanas, una lo quiera o no lo quiera, se convierten en la vida de una, cuando se está inmersa en ellas de esa manera… una respira, come, transpira, y hasta literalmente sueña con manzanas. Esas películas donde se ríen de la gente del campo porque son capaces de poner en la primera plana de su diario que alguien encontró una papa con la cara de algún presidente… son absolutamente ciertas. No es solo que algo así efectivamente podría pasar, y que una podría realmente sentirse maravillada al respecto… sino que realmente se sueña con ese momento de encuentro cara a cara con la naturaleza, y con todo lo que parece intentar decirnos, mediante las señales que hemos ido aprendiendo a amar, en este caso las manzanas… se empieza realmente a sentir pasión, por ellas. Todas teníamos heridas por, alguna vez, haber estado en la punta misma del árbol y haber visto a alguna especialmente roja que había que alcanzar pero que estaba muy lejos, en una atracción tan fuerte que llega casi a ser sexual. Todas habíamos visto a esa manzana y la habíamos deseado de esa manera inmensa, y luego nos habíamos caído por intentar agarrarla (algunas con éxito, otras no), y es que realmente el tema se mete bajo la piel de una… lo que es dulce, también, que uno inevitablemente se involucre con lo que hace. Habla bien de la naturaleza humana, opino.

Dejando el tema de las manzanas mismas (para evitar provocar sus propios sueños al respecto), casi me voy de Stanthorpe mismo al cerrar esa semana, en busca de nuevos horizontes. Encontré que lo había intentado, y que había sido divertido, pero también suficiente… pero luego unos amigos franceses me convencieron de que le diera una semana más, y de que me fuera a su camping, Blue Topaz, y como igual necesitaba la plata, y seguía con mucha curiosidad, fue justamente lo que hice… y chiquillos, si alguno de ustedes va alguna vez allá… aloje en Blue Topaz. El ambiente es espectacular, el lugar es lindo, y aunque no queda en el mismo pueblo, queda relativamente cerca (a 5 kilómetros) y siempre alguien lo lleva a uno, y además la dueña del lugar consigue unos trabajos bacanes. A mí me dieron el de recolectar tomates, y para mi felicidad, cuando le pregunté a mis colegas cuánto tiempo llevaban… todas habían estado desde el inicio de la temporada, tres meses atrás. Un buen trabajo, primero, porque era bien pagado… por hora, lo que significó complicidad y buena onda con los compañeros, en vez de competencia y amargura. Y segundo, porque era fácil. Es cierto que algunos campos de tomates son terribles para la espalda, pero a mí me tocaron de las plantas altas, y además del tipo de tomates con forma de cilindro, que no se necesita tironear, sino que basta casi con rozar para tenerlos durmiendo entre las manos. Además, el jefe era un hippie muy buena onda, llamado Blue… un rucio cuarentón de ojos celestes con una pichangera igual a la de Farkas, que nos dejó escuchar música mientras trabajábamos y hasta andar en bikini si teníamos mucho calor y queríamos tener el tono fascinante (todo eso prohibido en el otro lugar). Además había un perro simpaticón, y unos lagos decorativos, y un clima agradable, en un campo precioso y rodeado de montañas, y en la Pascua, Blue regalándole a cada una una botella de vino, para celebrar.

Recoger tomates, por supuesto, también es una experiencia filosófica. Pasarse el día manoseando la fruta da a una qué pensar (jaja), y uno descubre cosas que va aplicando a la vida misma. Una desarrolla agudeza, en todo aspecto. Por ejemplo, al principio todos los tomates parecen similares, pero con apenas un día o dos de práctica una ya sabe diferenciar con toda certeza los colores más sutiles, y todos sus significados… una ve con toda claridad matices que antes ni siquiera sabía que existía. Luego se desarrolla la capacidad de, con una sola mirada, percibir a estos tomates, aún si están en medio de los matorrales más profundos, a través de un solo destello de color, y de meter la mano para sacarlos, con la misma precisión con que un doctor saca a una guagua dentro de alguien… con guantes y todo.

Luego de eso, no pasa mucho antes de que una empiece a comparar a los tomates con la gente, porque de ambos hay de todo tipo: grandes, chicos, maduros, inmaduros, incluso tomates gemelos o hasta siameses… Algunos mueren antes de madurar, y otros maduran demasiado luego… Algunos crecieron demasiado y otros demasiado poco, y siempre están los que fueron picados por los mosquitos o quemados por el sol… pero a final de cuentas todos son tomates, y la misma rama que genera al fruto más gordo y precioso, es la que genera a otro tomate sano pero de forma curiosa… Uno piensa en cómo, lo que en seres humanos podría llamarse una “anomalía”, en un tomate es normal… porque la propia naturaleza tiene una concepción muy generosa al respecto. Todos sus frutos son adecuados. Todos son tomates. Todos son bienvenidos. Todos tienen derecho a existir, y de hecho, lo hacen… como también lo hacemos nosotros, aunque en algunas ocasiones creamos que no.

Tampoco pasa mucho antes de que la locura pasional de las manzanas se repita en los tomates. Por ejemplo, si a uno le toca una fila de los gordos, preciosos y rozagantes, anda con la sonrisota en la cara, mientras que si le tocó una línea de muertos o que nunca crecieron mucho, da una depresión atroz, aún cuando la paga es la misma. Uno aprende a querer a estos tomates, y se alegra cuando ve cómo ellos inevitablemente crecen, maduran y enrojecen, sin importarles las fechas festivas ni cualquier otro elemento artificial, lo que significó trabajar toda la Semana Santa (“tomatoes don’t care”, fue la frase del jefe)… y entonces una se dice a sí misma frases alentadoras, como que no se puede evitar la vida misma y sus ciclos, soñando con el propio momento de gloria… pero luego viene la parte morbosa donde uno ve a esos mismos tomates morir, y, otra vez, no se puede evitar la vida misma y sus ciclos, lo que significa cementerios enteros de tomates que no fueron recogidos a tiempo, que igual hubieran muerto si no los hubiéramos comido antes, y es que la muerte es parte de la vida, y eso significa que nosotros también nos vamos a morir.

Luego, eso deja de importar. Uno es parte de la naturaleza y está bien. La muerte es parte de la vida, y una permite a la otra. La muerte no es buena ni mala, sino solo mera parte de la existencia. Y al ensuciarse las manos en medio del campo, uno se reconcilia con esto y siente paz al respecto. Uno no tiene miedo. Hay ritmo detrás de todo. Lo podemos ver. Es lo que siempre ha sido. Es lo que siempre será, y significa mucho más de lo que podemos concebir. Es justo para los tomates y también es justo para nosotros. Darse cuenta del ritmo vital, más que deprimir, libera, porque ayuda a enfocarse en el rico momento que es ahora… cuando todavía somos el tomate rojo o quizás apenas enrojeciendo. Pase lo que pase, vamos a marchitarnos, si no nos comen antes, o no nos pisan por accidente, y entonces las cosas que no intentamos no van a haber importado. Éste es nuestro tiempo aquí en la tierra, y es limitado y precioso. La naturaleza es maravillosa, pero también violenta, y en algún momento acabará con nuestra existencia como la conocemos… para formar nuevas cosas, así que más vale tomar lo que tenemos con todo lo que contiene, que es bastante.

Después de los tomates, recogí pimentones, lo que fue un poco más duro, porque hay que agacharse todo el rato… pero igual bien, porque también es pagado por hora, y el campo también es lindo, y el jefe amable. Además, me tocaron compañeros hombres, lo que a veces es más divertido, porque son más juguetones, entonces hacen cosas tontas como esconder los baldes, o tirarle a una pimentones en la cabeza cuando no está mirando (por suerte no estábamos recolectando melones), lo que ameniza el día, y además ayuda a practicar las propias técnicas bélicas. Y luego esa pega se acabó, y ahora estoy preparando mis cosas para partir a la costa este mañana, con mi amiga Anne, nueva adquisición, una holandesa de 25 años demasiado simpática, a quien conocí en la pega de los tomates y con quien vamos a viajar un par de semanas, por Byron Bay (playa de surfistas), Brisbane y etcétera. Después mis planes son continuar el viaje con un amigo chileno, de ahí radicarme en alguna parte a trabajar por un par de meses (quizá Perth) y de ahí ir a los países exóticos, antes de volver a Chile, en noviembre, a los que quizá hasta vaya con la Anne porque resulta que fuimos a los mismos antes (Vietnam, Tailandia, Laos, Camboya e Indonesia) y que también queremos ir a los mismos después (India, China, Nepal y etcétera). Pero todos estos son mis planes temporales, porque no estoy segura de si vuelva en noviembre, o antes, a Chile, habrá que ver. En este momento lo encuentro increíblemente agotador, pero a la vez es obvio que lo sienta así, porque me la he pasado trabajando, y cuando no, conversando con la gente, y haciendo aún más cosas… así que obvio que estoy cansada… pero sé que en cuanto descanse un ratín voy a querer continuar el rock and roll… si puedo, claro, descansar, porque en general cuando llego a un lugar nuevo, caigo presa de la excitación y empieza el baile otra vez, jeje.

Pucha, todo esto lo había escrito tanto mejor y tan bien… esto, y más, comentarios sobre la increíble gente que conocí en Blue Topaz, el lugar donde más me he sentido a gusto, que ahora ni siquiera alcanzo a mencionar con el adecuado detenimiento… Ah, qué experiencia más increíble estar aquí, puras personas alegres, y diversas, y un montón de vivencias, tenía a tanta gente particular citada y comentada, y entre ella a tanta gente dulce… pero se me borró cuando ya lo había terminado, y ahora tengo solo una hora antes de que me cierren el internet, así que chao pescao. Solo puedo resumir, si tienen ganas de viajar y de ver mundo, háganlo, no solo porque es divertido, sino que porque es bueno para el alma… no solo por el intercambio, que abre la mente y ayuda a entendernos mejor a las personas y también a apreciarlas, sino que también porque el viajar agudiza los sentidos en la forma de vivir esta vida, porque no hay demasiado tiempo en un viaje, entonces uno se pregunta con frecuencia, “¿Soy feliz aquí? ¿Me quedo o no?”, y luego es capaz de cambiar el escenario si no se siente correcto. “¿Me arriesgo o no?”, es otra pregunta que uno se hace, y en general se contesta con un sí… y todo esto es una buena práctica para luego continuar en la “vida real” o como sea que se llame… porque, como también dije antes, la vida es corta, y preciosa, aunque no siempre lo recordemos, y por eso hay que vivirla de la forma más plena posible… aún si eso significa arriesgarse, o cambiarse de lugares, o pasar algún mal rato por ahí y por allá, en medio de ello. Sí, uno puede equivocarse tratando de cambiar su suerte, pero ¿qué importa? A lo más significará alguna magulladura, y luego a elegir de nuevo. No hay nada irreversible excepto la muerte, pero la muerte no nos ha llegado todavía. Mucho peor que la muerte es vivir sin vivir, y sin sentir que uno cuenta en su propio camino… que uno tiene derecho a elegir sus cosas, y a intentar la versión más grandiosa de sí mismo, y del mundo que lleva consigo. Es mucho peor eso.

Solo quiero agregar algo más. Este post lo dedico a mi amiga Elaine, que en paz descanse… La Elaine fue mi roomate en Sydney durante todo marzo. Yo la conocí en un momento especialmente difícil (lado B), y ella no solo me ayudó y me adoptó bajo su ala, sino que forjamos una amistad importante, la más importante desde que llegué a Australia… horas enteras riendo, o conversando, o simplemente trasladándonos de un lugar a otro. Era realmente adorable y yo la quería mucho. Tomaba mi brazo cada vez que cruzábamos la calle para que no me atropellaran, la muy protectora, y yo sentía chorros de amor fraternal subiendo desde mi corazón.

¿Cómo fue que ella partió? Bien, luego de trabajar como una loca en Sydney, en dos pegas paralelas, solo para tener más plata para su viaje en la costa este, se ahogó, en los Whitsundays, mientras empezaba un curso de buceo. Tenía apenas 23 años, y se había puesto a pololear hace solo dos semanas. Salió hasta en los diarios, de Brisbane, pero sin su nombre.

Por supuesto, cuando supe quedé en shock, pero más por la familia y los amigos que por ella misma… porque ella siempre decía que las cosas pasaban por algo, y era una persona feliz. Además, tuve la oportunidad de despedirme… la última vez que hablamos por teléfono, solo dos días antes, en que por motivos desconocidos (ahora conocidos) ambas comentamos lo contentas que estábamos de habernos encontrado y cómo cada una agradecía la presencia de la otra. Y luego, la noche en que supe lo que había pasado, apenas dos días después, me fui a lavar la ropa, al lado del baño… a las dos de la mañana porque no podía dormir, y me puse a hablar en voz alta con ella, comentando el suceso, y despidiéndome de nuevo… bastante en shock todavía, y medio llorando, y luego de un rato, una francesa que estaba en el baño salió dando gritos. Una vez que entré a ver qué pasaba… ¡vi que todas las duchas, y todos los lavatorios tenían la llave abierta!, y abiertas al máximo. Y me reí, aunque también lloré, pero más de alivio que de tristeza, y pude sentir que ella estaba ahí conmigo, y hasta sentí como si ella se estuviera riendo, a mi lado.

Ah, Elaine querida, sé que estás mejor que nosotros, donde sea que estás. La vida es muy linda, pero también difícil. Sin embargo, mientras esté aquí, la viviré lo mejor que sepa… Voy a ir a los Whitsundays y voy a pegarme la mejor buceada que se pueda imaginar, en tu nombre, y a celebrar esta existencia con todo lo que pueda. Sé que es exactamente lo que querrías que hiciera. Te echo de menos, pero sé que estás cerca de mí… más cerca de lo que yo, en mis humanas circunstancias, puedo todavía sentirte.

I will carry you in my heart forever.

La Elaine en el Mardi Gras, Sydney, marzo.

Y ahora, las fotos ilustrativas de rigor.

La mayor variedad de zapatos de niñita que he visto en una tienda.

Internacionalidad en mi casa número 2 (campo de Dino Rizatto).

Atardecer en la lejanía.

Manejando el tractor en el campo de Dino.

Comiendo parte del botín.

Moretones por los manzanazos (y escalerazos) varios.

En el campo de tomates.

Chocheando con unos pimentones que me regalaron unos amigos.

El primer cheque de los tomates, ¡por solo 4 días y medio!

El supermercado de Stanthorpe (muy rural, jaja).

Cabra que se me escapó.

Un salpicón de laguito.

Haciendo dedo.

Con mis roomates japonesas, gozando con el dibujo que hice de Sailor Monster (como crítica ante las proporciones anormales en Sailor Moon).

Haciendo dedo a Toowoomba con la Anne, para día de shopping.

Paisaje.

Almuerzo en la ciudad.

Felicidad en el shopping.

Iglesia al atardecer.

Noche.

El conejo de los huevitos (o el osito de los tomates).

Botín.

Break laboral.

Moviendo los tomates (ojo con las manos negras).

Campo de Blue Kratzman.

Chris riéndose porque como noodles mientras él toma ron.

La evidencia.

Con algunos franceses.

En la liebre escolar.

BBQ en el parque.

Cerrando el día.

Podemos trasladar tanto a personas como a tomates.

Mana arreglando el desastre de mis uñas.

Con mis amigas de la casa 2, en la "disco".

Break en los pimentones.

Paisaje del campo.

Moviendo baldes.

Harworking people.

Pimentones.

Zoom.

Cuncunitas. En los manzanos hay pulgas y caracoles, en las tomateras, barro, y en los pimentones, ellas.

Con mi amigo Bobby.

Cocinando ensalada de papas.

Lentamente llegan los hambrientos.

2 x 1

2011-04-02T23:10:00.021+11:00

Y para variar escribo de un lugar estando en otro. De mis últimos días en Sydney, cuando ya estoy en Stanthorpe, pueblo en medio de la nada, en donde ando de temporera. Es que todo pasa demasiado rápido. Decidí quedarme hasta octubre en Australia (la fecha máxima de vuelta de mi pasaje), también, en vez de volverme la próxima semana, ¡es que tengo demasiado que hacer!, ¡y pasan demasiadas cosas! Este viaje es demasiado emocionante… nunca sé qué se va a venir… cada día es una aventura. Y puedo haber tenido algunos momentos malos (algunos muy malos) en medio de ello, pero… a quién le importan. La curiosidad es demasiado grande. No puedo irme ahora. Sigo sintiendo que esto está apenas empezando, aunque ya me ha pasado tanto que cuando hago recuentos mentales hasta me mareo un poco (fanfarroneando).

Es más: Si me hago extremadamente rica y soy extremadamente feliz, incluso pierdo el pasaje de LAN y me quedo hasta el final… ¡hasta el último minuto donde puedo trabajar! Diciembre, y luego quién sabe si me voy a viajar por el mundo y vuelvo a principios del próximo año jaja… aunque quizá acá ya me estoy pasando un poco. La cosa es que, por ahora, me quedo, hasta octubre. Confirmado. Y lo bueno es que sé que, si por algún motivo extremo, me canso o me amargo, bastan un par de llamadas a mis papás para que adelanten mi pasaje (posiblemente pagando la multa), sin echármelo jamás en cara. Algunos dirán que eso es ser mimada, pero yo digo que es estar protegida. Puedo experimentar toda esta realidad y probarme a mí misma porque sé que, si las cosas llegan muy lejos, voy a recibir ayuda… y eso en general, en vez de hacerme débil o llorona, me hace más fuerte. Tengo menos miedo a intentar las cosas. La práctica hace al maestro y en general logro hacerme cargo, de mí misma… aunque, claro, nunca he tenido que hacer algo demasiado difícil… pero siempre me han enseñado a no tenerle miedo a la difícil, así que el día en que me toque… pretendo hacerlo con gracia.

Mis días en Sydney fueron divertidos y también particulares. Apenas tuve contacto con los otros chilenos… el intercambio fue complicado y poco sincronizado, pero en vez logré encontrar cierto nicho con la gente de mi backpacker, en Bondi. Un montón de personas de diferentes nacionalidades, varios viviendo allí mismo y haciendo la Work and Holiday, también. Conocí a mucha gente más, aparte de mis ex roomates Sarah y Elaine. Phil, un italiano/irlandés de 24 que me enseñó a jugar póker y con quien nos sentábamos a mirar la tarde. Barry, otro irlandés, de 25, que trató de ayudarme a encontrar pega y quien trató – en vano – de pasarme su ringtone de “Knocking on Heaven’s Door”. Ankan, un hindú, de 30, con quien veíamos películas francesas en el living a altas horas de la noche. Rachel, otra irlandesa (está lleno de irlandeses), de 38, que fue mi roomate y que aún luego de que se fue del hostal vino un par de veces a copuchentear conmigo en la terraza. Sergei, un ruso de 27, con quien cocinábamos juntos, y a quien le rompí todos los platos por jugar con el pie con la mesa (y eventualmente casi darla vuelta)… un ruso lo suficientemente caballero como para no decirme nada (jeje). Molly y Laura, dos hermanas inglesas, de 22 y 24, que también fueron mis roomates y una de ellas era fanática de la fórmula uno, por lo que no se movió de la pieza cuando dieron la competencia en la tele y en su entusiasmo hasta logró contagiarme. Niamh, otra irlandesa más, de 22, que casi me consigue trabajo en su propio campo y que se viste siempre de negro con el pelo rojo brillante, y Lucy, su amiga, también de 22, que casi me consigue pega de controladora de tráfico (pero era un cacho hacer todos los trámites legales). Alistair, también irlandés, de 25 años, que me enseñó a tomar snake bites (mitad sidra, mitad cerveza, un chorrito de raspberry y violá, exquisito) y que es demasiado demasiado divertido, pero a través de un humor negro y macabro que por algún motivo me hacía sentir muy cómoda. Y así. Muchas personas abiertas, en su propia onda, pero en general muy dispuestas a conocerte y a querer ayudarte. Es la noción del backpacker, también… ayudar y permitirse ser ayudado. Y compartir entremedio. Y estar cómodos unos con los otros, aún si uno aún no se conoce, porque el mero hecho de andar mochileando significa que hay mucho en común, y que hay que cuidarse mutuamente.

La vida pasa tan rápido cuando uno está en contacto con tanta gente... En cierto modo, al final decidí partir justo por eso, porque se me pasaban la horas y no fui muy eficaz en encontrar pega (aunque también es cosa de suerte), y me deprimía un poco viendo llegar a mis hostalamiguis todas las tardes de sus propias pegas, carreteados y cada vez más ricos, mientras a mí maní. Pero sí fui capaz de disfrutar los pequeños intercambios de la vida. Y no solo fue el intercambio con los del hostal, sino que también de los amigos de ellos, en especial de la Elaine… la Elaine que, aún cuando se cambió a un departamento, me siguió invitando a todos sus carretes… así conocí a tantos amigos suyos, muchos allí de paso, y a su nueva roomate Calli, una nortamericana que me invitó a “dinner parties” en su casa, y a su otra roomate Emily, quien trabaja en “flirt phone” y a quien casi le acepté la pega (pero era un poco extreme) (o bastante, jaja)… es que qué pega tan bien pagada.

Sydney es un lugar tan agradable, también… tan pero tan lindo. Nunca una ciudad me ha gustado tanto (excepto Santiago) (son fan de Santiago) (y Bangkok)… tiene casitas sencillas y coloridas, que parecen ochenteras, y calles retorcidas como si fuera Europa (aunque nunca he ido a Europa)... y esa costanera espectacular frente al mar que caminé absolutamente cada día, muchas veces ante la desesperación de mis party roomates, que querían ir luego a “go hit the city” y tenían que esperarme. Pero el otoño ya había llegado a Sydney, y todos mis amigos se fueron yendo de a poco. Y yo me sentí estancada.

Así que yo también me fui. Tuve un ataque de impaciencia y resolví irme a trabajar al campo, y entre que lo decidí y que efectivamente estuve allí pasaron menos de 3 días. Y tuve hasta una despedida, y luego la Elaine diciéndome “keep in touch, my lovely girl” (aww), así que me fui feliz y sintiéndome muy querida... aunque también con una sensación de impaciencia.“y ahora qué”, me pregunte a mí misma, expectante... pero ya lo vería.

Venirse, en todo caso, fue bastante fácil. En Sydney me hice amiga de unos franceses que luego se fueron al campo, para de ahí bombardearme con mensajes hablándome de sus bondades y de cómo, si venía aquí, “you are going to be reach” (jaja) (los franceses no le pegan mucho al inglés), y eso fue suficiente para mí. Es que cuando uno viaja forja caminos así… va adonde a uno le dicen, aparece donde a uno lo invitan. Así que luego de algunos días (no fui demasiado difícil) tomé mis pilchas y partí… aunque para llegar tuve que tomar transfer, avión, metro y bus, y gastar el equivalente a media semana de trabajo… pero como dice mi otro buen amigo Phil “you have to spend money to gain money”. Y así llegué al hostal principal, Backpackers of Queensland, a 220 kilómetros de Brisbane (creo), donde el clima es tan fresco y verde como la región metropolitana de Chile en primavera, y donde las hojas de los árboles se movían como recibiéndome. El Backpackers of Queensland es un hostal de trabajo, lo que significa que toda la gente que está aquí trabaja en el campo… lo que a su vez es bastante dulce de ver… gente fuerte y optimista, y nunca se oye a nadie quejándose. Es heavy, porque hay algunos trabajos bien pagados pero horrorosos, como recoger verduras y pasarse el día entero agachándose. Hasta los tipos más rudos (entre ellos, uno que trabajó en construcción un año entero) dicen, cuando yo consuelo “but you are get used to it”, “you never get used to it”, pero con una sonrisa, y luego a otra cosa mariposa.

Venirse, sí, fue fácil, pero luego mi llegada fue difícil.. Había hablado con el dueño del hostal, desde Sydney, y me había asegurado pega, pero luego cuando llegué aseguró que “nunca habíamos hablado”, y que no había nada. Doug, se llama, y es bastante raro, y no muy confiable. Luego los trabajos que uno puede tener aquí, pueden ser pagados o por cantidad (cuántas cajas de fruta o de verdura uno llena) o por hora, y los primeros son muy mal pagados, mientras que los segundos muy bien… 18,50 la hora, lo que en realidad es el sueldo mínimo australiano (pero que a nosotros nos viene bien). Y la mayoría de la gente que se viene al campo es porque quieren alargar su Work and Holiday visa, lo que los europeos pueden hacer si trabajan tres meses en el campo, por lo que no les importa no ganar demasiado, y tomar la pega que venga. Pero ese último no es mi caso.

Y ahí estaba yo, sola en medio del descampado, un domingo en la tarde, varada y todavía cesante, pese al gran y temerario pique, todavía sin respuestas. Entonces le pregunté a Doug si podía quedarme en el hostal, al menos hasta el día siguiente, para organizarme de nuevo, y encontrar algo, y respondió que solo podían quedarse los que trabajaban allí… para a continuación ofrecerme la pega peor pagada del sector, recolectando manzanas, como para “salvarme”… una en un campo donde, si uno trabaja de 6 am a 4 pm y corriendo, con suerte puede hacer 80 dólares en un día (los precios varían según campos). Y dije que sí, por una semana, ya que estaba allí y era donde la ola me estaba tirando. Otra vez, tenía curiosidad… además estaba impaciente por trabajar. Encontré que podía darle algunos días.

Y no puedo negar que fue divertido. Los campos son lindos y uno se va uniendo con la gente, tanto con los que tienen la misma pega exacta, como con los demás. Esperar el bus a las 5 de la mañana, cuando todavía es de noche, trabajar codo a codo (con algunos, porque varios van a otros partes) y luego llegar agotados a las 5 de la tarde… es dulce. Todos tenemos heridas y moretones (yo hasta me caí de una escalera), pero a la vez todos estamos felices… Nos sentamos, al llegar, en silencio, mientras comemos algo, y nadie tiene ganas de hablar, y apenas después de cerca de una hora vienen los primeros intercambios, nada de forzados y definitivamente cómplices. La mayoría de la gente es aperrada, alegre e interesante, y compartimos ciertas experiencias, aunque a las 9 de la noche ya están todos durmiendo. Y al día siguiente otra vez el ciclo. Además, entremedio me vinieron a buscar mis amigos franceses para llevarme a conocer su propio lugar (un parque de casas rodantes, porque en eso andan) y fue conocer aún a más gente diferente… en esa ocasión totalmente sumergidos bajo un cielo estrellado… de esos cielos increíbles que solo se ven cuando no hay ninguna ciudad grande a poca distancia… cielos irreproducibles, copados de estrellas que ya no existen, y escondiendo las nuevas cuya luz todavía no llega... cielos que ni el mismo Van Gogh puede capturar en su lienzo, y que de alguna forma, y sin evidencia alguna, perduran dentro de uno.

Pero mi trabajo era demasiado malo, y además en mi campo se recolecta por equipos, y mi compañera, Louise, una irlandesa (otra) muy simpática… le tiene miedo a las alturas, entonces yo tuve que agarrar todas las manzanas altas, encaramada en la escalera, y hacer todo el trabajo duro. Además ella se tomó un millón de breaks, entonces el asunto fue medio tenso, porque yo tuve que moverme el doble para que no nos retaran (los empleadores en general son muy pesados), y aún así no hicimos mucho, ni ganamos tanto… y fue atroz acumular rabia, porque la Louise es de las personas más dulces que he visto en mi vida… cada vez que te mira te dedica una sonrisa, pero esas sonrisas de verdad, que al principio te dan vergüenza pero que luego te hacen sentir algo calientito adentro, y además una de las razones por las que me vine acá fue para hacer un break de lo que es ser profesora… y aún así en algún momento tuve que decirle que porfa tratara de sacar más manzanas de las altas porque luego perdía el tiempo corriendo la escalera por todas partes (cada una tiene su escalera), explicándolo todo muy pedagógicamente, y ella casi llorando me contestó “I know, I’ll do better”, y yo casi lloro con ella.

Y luego de encaramarme y de insultar en mi mente, me sentía culpable de hinchar, porque la verdad es que… oh, qué espectacular, mirar los campos desde la altura… qué cosa más preciosa, y a veces encontrarse con unas manzanas tan increíblemente perfectas que casi lo dejan a uno sin habla (eso en cualquier parte del árbol)... Creo que le di hasta besos a un par de esas manzanas, y es que el campo sana… estar allí y sentir ese ritmo… es algo que va calmando por dentro. Uno se va mimetizando y sincronizando con toda esa paz. Ni siquiera se puede trabajar con Ipod, y una está sola en medio de esa inmensidad terrestre… Al principio pensé que me iba a volver loca justamente por eso... pero luego es algo tan maravilloso de sumergirse en... como si todo hubiera estado siempre vivo… como si nadie nunca pudiera hacerle daño a una… lo que es curioso de pensar, ya que la naturaleza también es muy violenta. Muy. Lo que pasa es que la vemos en cámara lenta.

De todos modos luego renuncié, a esa pega en particular, no a mi intención de estar un rato en el campo. Renuncié porque no estaba realmente ahorrando, y porque quiero pasar mi cumpleaños (mayo) viajando por allí (antes de volver a trabajar para nueva tanda de paseos). Y renunciar significó tener que dejar el hostal al terminar la semana (mañana). Así que casi decidí volverme a Brisbane, o irme a Byron Bay (playa de surfistas preciosa, que queda relativamente cerca), para reorganizarme y hacer todas esas llamadas laborales de nuevo, y contactar ojalá a alguien más confiable (lo que al final es pura suerte)… pero los franceses me dijeron que fuera a una agencia de trabajo, Real Work Force (o algo así),y allí me consiguieron pega altiro, una señorona muy elegante y simpática, por un mes… en medio del campo, ¡pero en el campo mismo!, ¡alojando allí mismo! ¡no en el pueblo! que, aún siendo un pueblucho, tiene un súper, y unas plazas preciosas, y unas tiendas curiosísimas (y una cantidad de iglesias impresionante)… y allí alojaré con 7 personas más, en vez de con cerca de 50… y haré lo mismo que hacía antes, recolectar y empaquetar manzanas, pero la paga es mucho mejor… así que lo tomé. Igual me gustaba estar más “urbana”, y tener contacto con más gente (así puedo elegir más a mis amistades, jaja) pero, otra vez, fue adonde me llevó la ola… y en un viaje, seguir la ola es la ley. Todo se me dio, así que nada que discutir. Démosle.

Y en eso estoy ahora… preparándome porque son las 9 de la noche, y mañana a las 10 de la mañana, me vienen a buscar ¡para instalarme en un campo con esa gente desconocida! ¡Miedo! Pero calculo que, si la hago bien, puedo ahorrar entre 2000 y 2300 dólares en el mes. Espero podérmela, porque el trabajo físico es brígido (camino como los vaqueros), pero, si me va mal, siempre puedo volver, o irme a un lado nuevo. Si la gente que va conmigo es amorosa… va a ser espectacular. Si no… bueno, no lo será, jaja… pero me voy de todos modos. Y da un poco de miedo, sí, pero a la vez… qué importa. La vida se hace de a pedazos. Si alguien me hubiera dicho que iba a estar donde estoy ahora, haciendo lo que estoy haciendo… ah, ¿cómo, cuándo, porqué? Pero estoy aquí y estoy bien. Y voy a estar bien allí también. En la vida uno hace cosas que se cansa siquiera de soñarlas… pero porque uno va momento a momento… paso a paso. Es impresionante la cantidad de cosas que todos logramos a lo largo de nuestras vidas, y esta experiencia del campo... será solo una escena, de la mía.

Lo único fome de irme es que, en la semana que estuve aquí, conseguí una especie de familia. Cocinar juntos, compartir la vida… hace que de a poco uno vaya forjando ciertos lazos, y en estas situaciones extremas, lazos que a veces son más fuertes de lo normal (o que se sienten así)… Con el día a día van apareciendo rastros de identidad, y anécdotas, y visiones que comentar y compartir… Mirar la tarde juntos… es tan sencillo para a la vez tan impresionante… mirar la tarde juntos en silencio, y a veces ir a tomarnos unas cervezas en el parque (aquí en el hostal está prohibido)… un parque precioso, con un río resonante y copado de patitos. Muy lindo, y también muy sano.

Yo creo que cualquier mamá (o papá) estaría llorando de orgullo de ver cómo viven sus hijos aquí. Renuncié el jueves, y tuve libre ayer y hoy sábado (acá trabajan a veces hasta de lunes a domingo)… y entonces estuve fuera de la rueda y pude mirarlos… así los escuché partir antes del amanecer, y luego los vi llegar al anochecer… se cocinan, se duchan, y luego en vez de tomar… leen. Todos leen. Así que yo digo, si quieren disciplinar a alguien, no lo manden al servicio militar, mándenlo al campo. Aunque no crean que van a tener mejores cuerpos por trabajarlos todo el día (yo pensé que me iba a encontrar con un ejército de beautiful people, y no es así)… pero sí tendrán mejores bronceados, y un espíritu animoso y rozagante, y cierta bondad venida del contacto con la tierra... cierto respeto por la vida, por verla germinar y crecer, y poder tocarla con las manos de una forma tan humana y a la vez tan cierta... Eso de pasarse el día recolectando manzanas, por ejemplo, y no terminar nunca... expande un poco la visión de cuán increíblemente amplia y majestuosa es la naturaleza, y de cuán pequeños somos en medio de ella...

Ojalá, en todo caso, que de acá a unas semanas me siga pareciendo tan romántico como ahora lo describo. Porque tal vez sea horrible. Pero tal vez precioso y me sienta rejuvenecida y vaya a saber qué más una. Como sea, quiero pasar por la experiencia, ¡y ojalá salir forrada de ella!

He estado muy mala para la fotografía, no sé porqué… y en especial es fome que me da pudor sacarme a la gente nueva, lo que es lejos lo más interesante de fotografear. Pero acá van algunas...

Noche de chicas con mis roomates en Bondi Beach.

Con la Elaine y la Sarah en un momento de amor.

Ventolera en la adorable costanera.

Uno de los típicos edificios en Sydney, King Cross.

Con Stu y la Elaine comiendo rico.

Foto del filete para que mis papás no se preocupen, sí estoy comiendo carne (¡filete, ensalada y de todo a 10 AUD!).

Baño gracioso (con minazo de David Bowie incluido).

Uñas que la Elaine me pintó verde por Saint Patrick (y que todavía están verdes porque no tengo coso para remover la pintura).

Al borde del coma en camino al campo (la última noche en Sydney la pasé de largo).

Entrando a lo rural...

La temporera.

El botín.

Paseando por el río de Stanthorpe en la tarde post trabajo.

Indonesia la secuela

2011-03-20T12:17:00.005+11:00

Así que, llegó la hora de terminar de contar el viaje por Indonesia (atrasada)… Ahora, mientras sigo tratando de habituarme en Australia, y antes de que me agarre de nuevo la máquina (¡y de atrasarme más!).

Por eso, volvamos allí. Luego de estar en Ubud, me fui a las islas Gili… en donde pasé unos buenos días, interactuando con los otros turistas (y locales) y chapoteando por allí. Una de las personas a las que conocí fue a Peter, el sueco que me salvó de andar merodeando sin rumbo en una noche de carrete, presa de un ataque de vergüenza, cosa que mencioné en el post anterior de Bali, aunque no tan desarrollado.

Bueno, ahora lo explicaremos mejor, porque también tiene apariciones en Indonesia la secuela, jaja, así que retrocederemos. Una noche, en las islas Gili, decidí que era hora de socializar y, aunque no me fue fácil, me obligué a salir a chequear los bares. La cosa es que, una vez allí, en la calle, no me atreví a entrar a ninguno, y quizá podría haber dado vueltas por un largo rato, si no fuera porque un buen samaritano (o buen jote, jaja) se me acercó, y me invitó a unas cervezas.

Tal caballero andante fue Peter, el sueco del que hablé antes, y andaba con Mark, quien pensé que también era sueco, pero que en realidad es inglés. Ellos dos se habían conocido en Australia (venían de allí) y andaban viajando juntos… una dulpa muy interesante, y dulce de ver, porque son muy distintos… Peter es un ingeniero en estructuras, muy ordenado, que aprovechó sus tres semanas de vacaciones para irse de correría por el mundo. Rubio, alto, posiblemente de unos 30 ó 31 años, medio elegantoso pero al mismo tiempo muy interesante y abierto, fácil de conversar con. Mark, a su vez, se dedica al turismo, y pasea por los lugares enseñando a bucear, quedándose cierta cantidad de tiempo en cada uno. Trabaja en PADI, la agencia más pro (o bien, más reconocida) que hay al respecto. Podría tener 38, es bajito, pelado, y se pasa el día entero rockeando. Lleno de tatuajes, es de lo más entusiasta que he visto y, aunque se ve duro, tiene un corazón de abuelita… con decir que, más adelante, cuando tuvimos que separar rumbos luego de hacernos amigos, me regaló su adorado sombrero de vaquero “para que te cuide ahora que ya no estaremos”, aww.

Recapitulando, los conocí esa noche en Gili cuando merodeaba por la calle esperando juntar valor para entrar a alguna parte. Peter me vio y me invitó a ir con él, y entonces no conocí mucho a Mark, porque se fue bastante temprano… Así, me quedé conversando con el primero, y con tanto éxito, que no paramos hasta que cerraron. Peter fue absolutamente encantador, y tuvimos mucho tema… me hizo ciertas preguntas interesantes que me hicieron pensar, pero también fue capaz de hacerme reír improvisando ciertos fragmentos de sus bandas favoritas, y luego yo también lo hice reír a él cuando ejecuté mis famosos pasos de Michael Jackson… con tal que fue una noche muy buena, que realmente disfruté. Pero luego, cuando me fue a dejar hasta la puerta de mi hostal, y era obvio que tenía que pasar algo, a mí me pareció demasiado rápido, así que me hice la tonta y me escapé. Como que no tuve mucho tiempo de pensarlo, y era en mi pieza o en ninguna parte… todo fue muy abrupto y un poco arriesgado, para mí, pero, por supuesto, no se lo expliqué… y él se mostró tan sorprendido con mi “no” que me sentí pésimo… aunque no era necesariamente un “no” definitivo...

Tonto, ¿no? Porque luego se transformó en algo muy incómodo. Tan así que habíamos quedado en juntarnos al día siguiente, pero luego yo no llegué y más encima evité los lugares en donde supuse que estaría. Y lo tragicómico es que fue tan incómodo porque me cayó bien… porque me podría haber gustado, con un poco más de tiempo. No es que yo haya dejado de ir a la “cita” al día siguiente por mala intención, es porque no supe qué hacer. Si me lo hubiera encontrado entonces en la playa o algo así, podríamos haberlo continuado donde lo dejamos… pero fue muy rápido y aparecer como dijimos y a la hora, en cierto modo, era adelantar un sí. Me dio nervios, la verdad.

Es parecido (aunque no igual) a lo que me pasó con un español que conocí en Sydney hace algunas semanas. Me abordó en la calle en la tarde de la nada, y me invitó a tomarnos algo. Conversamos ene, y me encantó un poco, y terminamos la noche caminando frente a la playa… todo bien, hasta que sin ni siquiera haberme dado un beso propuso que nos metiéramos al mar. “No ando con bikini”, dije yo. “Qué importa”, contestó él, “podemos bañarnos sin nada”, jajaja. Pero demasiado rápido para mí, y cuando – amablemente – dije que no, también se anduvo amurrando un poco. Me fue a dejar igual hasta la puerta de mi hostal, y en bicicleta, lo que fue particularmente gracioso, pero después nunca más hablamos (me había pedido el teléfono y todo), y luego cuando de casualidad nos encontramos en la calle en el Mardi Gras (parada gay) cuál de los dos más incómodo, y cada uno hizo como que no vio al otro, todo muy mala onda.

Así que consejo para los hombres: perseveren. No se amurren. Tengan paciencia. Es raro que una le de la pasada a alguien altiro, a no ser que lo conozca desde antes y sienta algo desde antes (y si es que). En general una necesita un poco de tiempo para hacerse la idea, y para fantasear también… No es que una sea cuática (aunque todos pasamos por momentos cuáticos), es el natural sentido de autoconservación. Una no se da a cualquiera, en ninguno de los planos. Es como el lobo del principito… un poco de tiempo, un poco de cuidado y una puede convertirse en una seda. Al lobo hasta le pueden romper el corazón, una vez que ya confía en quien lo ha domesticado… pero para llegar a esa posición de vulnerabilidad, hay que invertir un poco… y se necesita un poco de tiempo también. Así que si les gusta alguien, y a ese alguien no ha dado obvias muestras de irreversible rechazo amoroso (que a veces también pasa)… perseveren.

Con Peter tuvimos una segunda oportunidad. Coincidimos en el ferry de vuelta de las islas Gili, que en realidad es una especie de lancha, y cuando lo vi en el embarque quise desaparecer… pero luego me di cuenta de que no podía escaparme (a no ser que cambiara el pasaje, nunca tan extreme) así que lo saludé con la sonrisa más luminosa que tenía, como si no hubiera pasado nada… Él tampoco estuvo muy contento cuando me vio, pero como es un gentleman, me invitó a tomar desayuno con Mark de todos modos, mientras esperábamos a que cargaran el ferry. Tenía fiebre… 38 grados, y posiblemente se sentía tan mal como se veía, pero aún así me trató con gentileza. Las acciones subieron rápidamente, básicamente porque no me lo esperé... que luego de una situación como la pasada, siguiera siendo un tipo abierto y agradable, conmigo.

Pero no fue todavía allí cuando mi “no” se convirtió en “sí”. Fue en el ferry. Mientras el de la ida fue todo plácido y agradable, a la vuelta tocó una verdadera tormenta… olas de entre 2 y 4 metros, y la lancha se balanceaba de un lado a otro como una cascarita de naranja en medio del oleaje. La gente vomitaba, transpirando, con los ojos cerrados por la angustia, y estaba todo tan nublado y lluvioso que parecía que nunca fuéramos a tocar tierra firme, o peor aún, parecía como si ella no existiera. El viaje, que suele durar unas 2 horas, duró 3, con la lanchita surcando olas que la mayor parte del tiempo en el charchazo dejaban los motores afuera… En algún momento hasta pensé que íbamos a darnos vuelta. Me sentí como imaginé que debían sentirse los navegantes que se pierden en medio del océano, en la desesperación de no saber cómo ni cuándo uno podrá volver a pararse sobre la maravillosa tierra, si es que alguna vez lo hará… aunque los indonesios que manejaban lo sabían, claro.

Pero con Peter fue fácil sobrevivir. Lo primero que hizo cuando entramos al mar abierto y nos subimos al primer vaivén, fue ironizar con un “oh, this should be fun”… y luego nos fuimos todo el viaje en silencio, escuchando mi Ipod, un audífono cada uno, compartiendo música latina (él quería conocerla), lo que fue inusitadamente cómodo, porque no tuvimos que hablar ni conversar nada… pero mi “no” definitivamente se transformó en un “sí” solo cuando, en la mitad del viaje, Peter hervía de fiebre y yo casi estaba vomitando (fui de las pocas que no lo hizo) y él sacó unas mentitas de su bolsillo y simplemente me las ofreció, mirándome con cara de compartido cansancio. Fue solo entonces cuando me di cuenta de que estábamos allí, sin decirnos nada, y tan acompañados y cómodos… porque antes, sí, estaba pasando, pero yo no lo había notado… y eso es lo importante quizá en esas situaciones: notarlo.

Eso me encantó. Eso y lo divertido que es cómo, cuando uno viaja a lugares más exóticos, en general se ve rodeada de gente con gran espíritu de aventura… Cada vez que la lancha se bajaba de una ola gigante, podía huir un “wiiiiiiii” hecho un gran murmullo feliz, de todos quienes estaban gozando la experiencia, aún en medio de los vómitos… y para qué decir Mark, totalmente su salsa, completamente empapado y casi agarrado de un mástil mientras la tormenta se desenvolvía. La verdad es que le tuve un poco de envidia, jeje. Se veía total y absolutamente extasiado, sonriendo con la boca abierta y medio tragándose el mar en ello. Yo creo que hasta estaba celoso de que a él no le dieron ganas de vomitar, porque era un poco parte de la experiencia.

Una vez terminado el ferry, Peter, Mark y yo descubrimos que íbamos al mismo lugar, Kuta, así que decidieron adoptarme. Otra vez, no se imaginan el agrado que es estar protegida por alguien, en especial si es por gente que sabe lo que hace, ya que ellos habían estado en Kuta antes. Tomamos una van desde el puerto (que son como los buses, en Bali), y me fui directo al hostal que ellos ya tenían reservado, sin tener que ir por allí con mi mochila buscando lugares… muy, muy agradable… y luego pasamos un par de días juntos, en armónica compañía, antes de que ellos siguieran a Singapur… Cada uno tenía su pieza, pero compartimos el balcón, y en un gesto de caballerosidad (o de control, jaja), me dieron a mí la de al medio. Así, en el día, cada uno hacía sus cosas (ellos ya habían visto lo que yo queía conocer), pero en las tardes nos juntábamos en ese balcón y bajábamos unas cervezas, mientras escuchábamos Guns and Roses (como dije antes, Mark es un rockero), y luego salíamos juntos a comer o algo. Y sé que suena sentimentaloide, pero la felicidad de ir por el mundo con amigos… yo flotaba un poco por las calles cuando íbamos los tres juntos, y luego al entrar a los restoranes “table for three”. Parece que sí había llevado un tiempo media sola, jaja, porque mi emoción era demasiado grande, como que tenía que disimularla un poco, jaja.

Luego ellos se fueron a Singapur, y nos separamos en la mejor onda, y yo me quedé con esa sensación feliz, pero al mismo tiempo cierta frustración… porque luego del rechazo inicial, Peter nunca más intentó nada, pese a que sé que los dos queríamos… pero también lo entiendo, porque debe ser una lata para los hombres dar (casi) siempre el primer paso, y tomar esa posición vulnerable. Creo que como Peter es un tipo orgulloso, cuando le dije que no, es posible que simplemente lo haya bloqueado dentro de sí. Sin embargo, no tuve momento luego para darle a entender yo que las cosas habían cambiado. Por eso mi consejo a otros caballeros que puedan leer este blog: perseverancia. Quizá haya veces en que se les abrió la puerta, y todavía no lo saben, porque no han vuelto a intentar atravesarla. No pierden nada con tratar. Excepto tiempo, energía, y a veces hasta plata jaja (broma).

Volviendo ahora al viaje mismo, Kuta es un lugar bacán. A mí me gustó y para mí fue una sorpresa que lo hiciera, porque mis expectativas eran muy bajas. Es una ciudad en la playa (o que bordea con ella) que está colapsada de gente, copada de ferias, y cercana a todos los hots spots turísticos. Venden casi todo lo que a uno se le pueda imaginar, y se supone que es como una especie de Bangkok más charcha (para los que han ido) (pero no es muy así).

Yo llegué con la idea de todo lo que me habían dicho… sucio, ultra poblado, lleno de estafadores y vaya a saber una qué más… pero mentira. Está copado, sí, y es un poco sucio, pero no más que Valparaíso, por dar un ejemplo… y, más importante, sigue teniendo ese encanto asiático, lleno de templecitos y de cosas… y la gente es bastante agradable… y la playa no es sucia, o al menos no me tocó así… y es larga para caminar y tiene unas olas perfectas para saltar y jugar (y para surfear). Lo único fome es eso de que uno apenas mira a un vendedor, y éste puede seguirlo a uno cuadras enteras… pero eso pasa en muchos lugares a lo largo del mundo… y cómo no va a ser comprensible, si hay quienes ni siquiera se molestan en regatear y aceptan encantados de una precios exorbitantes (que con un poco de trabajo, se convierten en baratísimos). Además, es su pega.

En Kuta, aparte, debo admitir que me di un par de días totalmente libres en donde no hice más que ver películas. Sí, suena muy nerd (bueno, lo es, jeje)… pero traté de ir a la playa, y hacían como 500 grados, y me bañé para bajarlos… pero el agua estaba caliente, y salirse fue aún más caliente, y fue un desastre, jaja. Luego traté de ver las ferias, pero hacía tanto calor que a los pobres vendedores les goteaba la transpiración hasta por el bigote, así que aproveché que había comprado unos estrenos en la calle a menos de 10 centavos cada uno, y al final me instalé en mi gloriosa cama gigante (las piezas suelen ser un lujo, pese a ser baratísimas), bajo el ventilador más maravilloso de la historia de la humanidad, junto a un pequeño tentempié, y zuácate, la tarde perdida entre peliculillas varias… Pero luego en esas noches igual salí a dar una vuelta, comer afuera (aprovechando que puedo) (a diferencia de en Australia, por ahora) e interactuar un poco. Uno descubre cosas divertidas en ello, como que estaba Iron Maiden justo allí, en un concierto… unos polacos me invitaron a ir con ellos, pero la entrada valía 80 dólares. Qué estilo habría sido, ¿no? Ir a un recital de Iron Maiden en plena Indonesia, jajaja. Solo habría ido por el estilo porque, pese a que sí me gusta el heavy metal, Iron Maiden no me provoca demasiado, jeje.

En fin, que Kuta es muy entretenido. Se puede salir a caminar, y en cada cuadra uno ve cosas más distintas y más locas. Además, hay un sector medio peloláis con puras tiendas importantes, para a quienes les gusta el shopping elegantoso. A mí me gustó ene, aunque no lo recomiendo por demasiados días… pero porque hay mucho más que ver en Bali, y porque el final Kuta es como un centro de recargue… de ropa, carrete, productos, etcétera. Un centro de abastecimiento. Hasta los toures que se hacen para ver Bali, salen en su mayoría de allí. Igual hay quienes arriendan motos para hacerlo por su cuenta, pero considerando que es un país tan poblado (el cuarto del mundo), no es una andada fácil, al estilo rebelde y tan libre de las pelis antiguas… siempre hay tacos, que detendrían el flujo de ese entusiasmo, así que al final yo elegí el tour. Lo fome eso sí, de tomarlos en Indonesia es que no es como en Tailandia o en otros países del Sudeste Asiáticos donde uno puede unirse a grupos formados. Entonces, si se viaja sola, puede ser caro, y fome.

Yo tuve la suerte de caerle en gracia a uno de los que atienden en una agencia, con tal que accedió a dejármelo a mitad de precio, si compartía el paseo con alguien más. Dije que sí, esperando que fuera un grupete, para que además fuera más choro… pero al final resultó ser solo una persona. Molly. Una china (qué mal que suene despectivo, ¿no?, a diferencia de otras nacionalidades). No pude retener su nombre original, pero me dijo que Molly era su “english name”, y que todos elegían un “english name” en el colegio. Qué buena idea, ¿cierto? Yo me llamaría Kate. Encuentro que es corto, fuerte, elegante, femenino y estiloso.

La Molly, en todo caso, me salió muy agradable compañía. Debe haber tenido mi edad, y había llevado una vida llamativa (para mí). Hija del régimen chino, resultaba ser también el único retoño de sus papás… aunque sí tenía primos… Se dedicaba a instalar antenas (la parte computacional), y había vivido en Kenia, y en Tailandia, aunque quería volverse luego, porque ya quería establecerse, casarse y tener hijos. Sin embargo, no parecía demasiado urgida. Me dijo que en su país muchos tenían solo un hijo, y que a veces genéticamente lo programaban para que fueran gemelos, y así ahorraban más plata. Le pregunté si podían elegir el sexo y me dijo que supuestamente no, pero que sabía de casos en que lo habían hecho. Y como es solo uno, no sentía que se le fuera a pasar el tren con la maternidad ni nada.

La verdad es que fue un encuentro muy enriquecedor. Ella encontró locas cosas que a mí me parecían muy normales, como tener 3 hermanos más. Cuando hablé de uno de mis hermanos dio por hecho que era solo uno, pero luego mencioné a otro, y luego a otro, y parecía que le fuera a explotar la cabeza con la cantidad. Yo pensé que podía ser que se sintiera sola, con no tener ninguno, pero cuando le pregunté qué opinaba ella de la decisión china de no tener tantos hijos, me dijo que estaba de acuerdo, y que además no siempre era tan rígido. La gente rural puede tener dos, si la primera es mujer, y cualquier persona puede tener dos, si paga un impuesto especial. Me dijo que la ley había decidido que tal método continuaría al menos algunos años más, pero que ella estaba feliz porque tampoco quería tener muchos hijos, a lo más dos, y que lo encontraba útil.

Bueno, yo no lo discuto. Ella sabe mejor. Es su realidad. Más que eso, me llamó la atención que, siendo la única hija, pudiera vivir tan tranquila yendo por el mundo sin escuchar ruegos llorosos de los padres (debe ser atroz para ellos), pero ella me dijo que sus papás también eran unos trotamundos y que estaban felices con lo que estaba haciendo. También me llamó la atención que, para ella, sus primos eran como sus hermanos. Me contó que todos vivían más o menos juntos y que, cuando volviera de trabajar en Indonesia (estaba trabajando, y en su día libre) pensaba vivir con sus papás, lo que significa vivir con toda la familia. También me dijo que no había un vacío observable en cuanto a los edificios y demases (en respuesta a mi pregunta, de si ahora que la gente tenía menos hijos y todo lo demás, se habían desocupado espacios urbanos).

Lo último que me llamó la atención de ella, es que era bastante clasista. Parecía venir de una alta clase social, pero una clase social algo desconsiderada y poco educada, porque trató a los indonesios que nos llevaron al tour (eran dos) como seres inferiores. Hasta les gritó en algún momento por algo absolutamente injustificado, y yo mirando al lado. Es que no quise meterme al medio (aunque fui extra simpática con ellos, como para compensar un poco)… porque me pareció algo personal entre ellos… La imagen misma fue tan surrealista, porque la Molly era tan físicamente parecida a los indonesios… entonces cómo podía tratarlos de esa manera… y es que a una no le dan ganas de inmiscuir en lo que parece una pelea entre hermanos, con tanta similitud entre ellos Me imagino que así es como los extraterrestres nos verían a nosotros, con todos esos problemas de razas, alcurnias, religiones y demases, igual de parecidos entre nosotros, como raza humana, y peleando por sutilezas que inteligencias externas tal vez no podrían encontrar aún si buscaran. Es muy loco. Más encima los indonesios agachaban la cabeza como sabiendo que ella sí tenía autoridad… distinguiendo matices curiosos que yo, como extranjerísima, no pude ver.

Vaya a saber una de dónde puede haber salido esa Molly. Hasta yo le tuve cierto sacral respeto luego de eso. Tenía esa actitud natural de las personas que nacen con mucho poder.

De todos modos, y más allá de eso, pasamos un día largo, y agradable. Vimos tumbas de reyes, templos llenos de flores, campos de arroz, más templos en la mitad de un lago. Vimos monos (suelen vivir en los templos porque la gente le da comida) y eran monos muy simpáticos… la guía nos contó que era así porque, a diferencia de los de Ubud, no les daban plátanos ni nada con mucha azúcar, entonces eran menos agresivos… y yo curiosamente me sentí un poco culpable, como si por culpa de gente como yo, que alega por cuando se ponen violentos, le hubieran quitado todas las cosas ricas que otros monos vecinos sí pueden gozar y que los seres humanos disfrutamos casi cada día.

También vi murciélagos gigantes, que se llaman “flying foxes” o “zorros voladores”, y que son una ternura. En verdad parecen zorros, con una carita de lo más dulce. En uno de los templos, algunos balineses los tenían amaestrados, y eran como perros que vienen cuando los llaman, cada uno con su nombre. Yo tomé a un par en brazos, y tomar las alas era como acariciar a un paraguas… llenos de huesitos ensamblables, forrados de cuero suave. La verdad es que me causaron mucha gracia, aunque a la Molly le causaron tan poca, que en algún momento le dio una arcada, y ofendió profundamente a los que amaestraban los murciélagos, que casi lloraron diciendo “hug with love, with loove”. Sé que no fue la intención de ella (aunque no sé para qué se obligó a tomarlos en brazos), y lo fome es que su arcada hizo que en algún momento yo también sintiera asco, y ahora cuando veo las fotos siento algo amargo en mi estómago, pese a que fui tan feliz con ellos. Lo que es el contagio de las emociones humanas…

Luego terminamos ese día en Tanat Toh, un templo en la playa que al atardecer se ve irreal, en donde por motivos desconocidos una tanda de asiáticos pidió sacarse fotos con mi persona… así que ya sé cómo debe ser ser famosa (no me gustó mucho). Tenía pensado rezar como por 80 personas y pedir como 10 millones de deseos, pero estaba tan cansada y a la vez tan ida, que la tarde simplemente se me deslizó y al final no dije nada… pero sí tuve un asiento preferencial, casi cayéndome de la roca más alta, la envidia máxima de toda la gente (quizá por eso me sacaron tantas fotos, porque no sabían cómo sacarme de la roca más alta del templo, jaja).

Y al día siguiente me fui a Tulamben, un pueblo donde está el naufragio de un submarino japonés, creo que de la segunda guerra mundial. Me instalé en ese pueblo los últimos días de mi viaje a Bali, porque decidí sacar ¡la licencia de buceo! Con el PADI, como dije antes, la institución más reconocida, que da un título internacional… ¡y que hacen que ahora pueda bucear en todas partes! Esa fue la guinda en la torta de mi viaje, y una guinda muy planeada… como para darme fuerzas en lo que sería mi regreso a Sydney, jeje… que Dios sabe que las he necesitado.

Esos últimos 5 días fueron exquisitos, pero en una onda mucho más tranqui que el resto del indoviaje… El pueblo es enano, solo una calle con un par de restoranes, y entre ellos solo un par con wi-fi... Cerro carrete y casi nadie de la edad... casi puros locales y viejos hippies… pero para mí fue ideal… porque me desconecté casi totalmente, inmersa en mi felicidad tropical y lejos de todo el mundo. Los días ricos, y en las noches tormentas eléctricas, que contemplé feliz mientras chapoteaba en la piscina del hotel, un poco rezando para que no me llegaran rayos (eran gigantes). Y todo a un precio relativamente barato… la mitad de lo que me habría salido en Australia… y eso que me incluyó transporte desde Kuta, y luego de vuelta al aeropuerto (3 o 4 horas cada uno de esos viajes), alojamiento, un desayuno increíble, una pieza gigante con mini bar incluido que ya se la quisiera la Paris Hilton (bueno, quizá no tanto), y cuatro buceadas. Muy barato en comparación a Australia, pero igual lo más caro de Indonesia (aunque con buenos motivos).

¡Cuatro buceadas, tuve! ¡Qué felicidad! Me metí de lleno en el mar, hasta 20 metros de profundidad, y fue como estar en otro mundo… todos esos peces, y corales, y hasta vi tortugas, y barracudas, y un tiburón chiquitito. De las cuatro buceadas una fue en “el jardín de corales” y el resto en el naufragio… qué cosa más increíble la naturaleza, usando los restos del submarino para convertirlo en alojamiento para toda clase de cardúmenes movedizos, y algas, y corales y demases. Realmente una preciosura. Y la propia respiración… eso de estar tan consciente de la respiración, también lo convierte en algo místico… uno puede sentirse de un modo tan externo como siente a todo lo demás. Es casi como ir recitando un mantra.

Para aprender lo del buceo tuve dos guías. El primero, Wayan, no era muy simpático. Me arrugó la nariz cada vez en que pudo, hablándome de la suerte que tenía de ser feliz porque “era rica”. Sí, acepto que tengo recursos… pero la plata no hace la felicidad (sí puede ayudar, aunque a veces también la atrasa) y además tampoco soy lo que se dice rica (y lo que tengo, todavía no es mucho por mérito propio). Yo le contesté a Wayan que la mayoría de la plata sale de alguna parte, porque alguien se ha roto el lomo trabajando y etcétera, o estudiando mucho, y/o haciendo buenos negocios, y que porqué él no hacía lo mismo, y él me contestó que en Indonesia eran pobres porque se gastaban toda su plata haciendo rituales y ceremonias… y la verdad es que es una idea a considerar, porque es cierto que se gastan una cantidad enorme… todas esas ropas, y todas las ofrendas que cada día ponen, y etcétera, aunque, claro, también puede ser una excusa… las respuestas tan generalizadas muchas veces lo son.

La cosa es que cero onda con Wayan. Igual debe haber tenido 20 años, y me miraba a mí teniendo lo que parecía ser la vida loca, toda tranqui, acercándome a la treintena, entonces quizá debe haber pensado que yo era de lo más flaite… pero qué puede saber uno de la vida de otro (en especial si no pregunta) y además quién es uno para andar juzgando. Pero luego mi otro guía, Ketut, fue todo lo contrario. Un tipo mayor, igual a Miyagi de Karate Kid, aunque con una sola larga trenza blanca, lo más dulce que hay. Se suponía que él me iba a hacer todo el curso, pero había tenido que salir fuera de Bali por una emergencia… gracias a Dios volvió a tiempo para terminarlo, porque a él pude hacerle todas las preguntas que quise, sin recibir observaciones mordaces sobre mis orígenes, la religión o la política internacional.

Ketut me trató como si fuera mi abuelo. Tenía una mirada serena y llena de arrugas, y pese a estar viejón ya, insistía en llevarme los equipos. Además, estaba tan absolutamente enamorado del buceo que me lo contagió aún más, y fue muy paciente a la hora de enseñar. A la hora de evaluar tal o cual técnica, aplaudía debajo del agua para celebrar cada vez en que yo lo hacía bien, y como el agua es pesada, era todo en cámara lenta, y yo sonreía de vuelta pero deseando terminar luego, para poder ir a ver más peces y cosas. Y a veces cuando quería mostrarme algo especial, me llevaba de la mano, bajoel mar. Al principio yo traté de resistirme, porque igual lo encontré raro, pero luego me acordé de que los asiáticos son tocones, y además era solo un viejecillo, así que permití que tuviéramos esa suerte de conexión fraternal. Tampoco es como que trató de hacer más que eso. La verdad es que fue lindo, ir con ese viejo asiático de larga trenza persiguiendo pececillos (y pecezotes), y escapando de las mantarrayas.

Y así se acabaron mis días en Indonesia. Rápidamente, pese a que en su momento me parecieron eternos. Felices (y calurosos), y distintos.

Estas son las fotos. Lástima que hay lugares o personas enteras de la que no saqué ninguna. Me he vuelto media distraída al respecto.

Así andan los pobres gatos indonesios, con la cola cortada. "Is for the beauty", me explicaron. Qué preciosura de gato en todo caso, ¿cierto?

Regateando.

Noches de carrete en Kuta.

La feria.

La parte elegantosa.

Templo que es la tumba de un rey, en Bali... ojo con el cartel "mujeres menstruando no pueden entrar".

Abrazando al demonio que aleja los obstáculos.

Posando con una pareja singapurense... por algún motivo mucha gente me preguntó si podía sacarse fotos conmigo (supongo que soy una novedad), y con ellos quise una copia también yo :) .

Otro demonio.

Camino a un segundo templo (lástima que no retuve los nombres), la Molly me invita uno de sus "stake candy"... ¡Carne! ¡Como si fueran calugas! No se cacha en la foto, pero tiene hasta esas rayitas típicas de la carne de buena calidad. La verdad es que si uno se hace la idea, podría ser buena. Muy saludable.

Un lápiz se me reventó encima (esto explica fotos posteriores de mí hecha un desastre).

En el templo del gran lago de Bali (justo en la mitad de la isla), una ceremonia porque había sido luna llena.

Roarr (y señora sapeando).

Con la Molly posando frente a uno de los templos del lago.

Sacando fotos pa una revista de moda.

Siempre alguien cuida los jardines.

Poleras estimulantes.

"Trumpet flower", me dijeron los guías.

Los estacionadores de auto... se visten así porque son musulmanes.

Indonesia es el país con más musulmanes en el mundo. Es que al mismo tiempo es el cuarto país más poblado (lo que en Bali no se nota).

Campos de arroz en un lugar que se llama algo así como Nacung.

Posando.

Monos espulgándose.

Un murciélago amistoso y yo ("flying foxes", los llaman, "zorros voladores").

Acá le estoy dando bebida... no es trampa (por si acaso, jaja), la tapa está un poco abierta.

La Molly en la misma justo antes de tener una arcada (esa foto la borré, porque cada vez en que la veía, me daba una arcada a mí).

Ojo con los sapos de atrás, jaja.

Monita con su guagua.

Mono a contraluz.

El rey de la manada durmiendo a pata suelta.

Tea time.

Gente en uno de los templos de Tanat Toh.

La playa del lugar.

El atardecer en el templo.

¿Ven la cantidad de libros alemanes? Y los en español brillan por su ausencia.

Volantín-tín-tín, qué lindo eres tú.

Foto posera en Kuta.

Uno de los bares cool de la playa.

El estilo asiático, convivencia de estilos en el mismo reducido lugar.

Yo posando contra un mural lindo, en el aeropuerto, con el gorro de Mark.

Detalle del mural (las ranas reverenciando, y yo que esa gallina no estaría tan feliz).

Su servidora escribiendo desde el suelo del aeropuerto (aunque igual se atrasó).

La tercera es la vencida

2011-03-09T01:20:00.003+11:00

Ya estoy de vuelta en Sydney, luego de mi viaje por Indonesia. Estoy de nuevo tan inmersa en medio de las cosas que es como si nunca hubiera estado allá, aunque lo estuve, claro. Estoy de vuelta en el hostal de Lamrock, Bondi. En algún momento encontré un departamento compartido muy rico, y muy barato, al lado de la playa, pero al final lo decliné por dos motivos. El primero, que hasta ahora me vuelvo el 6 de abril (éste es el como el cuento del lobo, jaja), entonces no quiero amarrarme a una parte fija. El segundo, que me hace bien estar en el hostal. Me obliga a compartir con las personas. El mío es como un enorme flatshare, en donde no solo aloja, sino que también vive mucha gente. Hay mesas afuera, en donde jugamos póker, y si uno está en el comedor a la hora apropiada, hasta puede ser que le toque un glorioso plato de comida caliente, junto a un grupo de muy diversos comensales… y a veces los gentiles hasta le llevan a una el plato al jardín, al solcito. Servicio de primera clase aunque, más importante, una especie de familia.

Vivir en un backpacker tiene sus bajos, también. El refrigerador es enano, no hay clóset, y solo hay una luz en la pieza… pero luego eso hace que uno desarrolle sus capacidades de síntesis y de organización, y también que no se acueste tan tarde. Además, como la mayoría de la gente trabaja, uno se levanta temprano también, aún en días en que no tiene nada que hacer. Lo único que me es más difícil, es la falta de privacidad… pero esta vez me tocaron unas roomates tan simpáticas que no me importa tanto. Las tres son de Gran Bretaña y me invitan a todas partes. La primera de ellas, Elaine, irlandesa, me manda mensajitos para saber cómo me va en las entrevistas, y cuando cruzamos la calle me toma del brazo porque sabe que a veces me tiro sin mirar demasiado. Es como si fuera mi mamá y eso que tiene 22 años. Además, trata de aprender castellano, y cada día se despide de mí con un "buenos nachos"… admito que no la he corregido, pero creo que lo haré antes de que ella se vaya (la próxima semana), como para no desvirtuar el sentido del aprendizaje. Es que cada vez que lo dice me causa tanta gracia… que hago como si nada, para que siga diciéndolo. Es que es lo más dulce que hay.

Luego viene Sarah, una inglesa encantadora de 23 años, que tiene un séquito de admiradores que tocan la puerta cada cinco minutos preguntando por su existencia. El misterio no es cómo los conquista (además de ser lindísima, es muy dulce y siempre está de buen humor), sino que en qué momento lo hace porque, como Elaine, tiene dos trabajos. Y por último está Kat, de 25, una escocesa/filipina que también anda en busca de pega, por lo que es la que más veo, pero justo es con la que menos hablo. Cada tarde o noche nos encontramos las cuatro y compartimos las experiencias del día, y luego a veces salimos a tomar algo… sidra, y cerveza negra, y cosas que les gustan a ellas, y que yo he ido conociendo, y como Sarah tiene un mega fan club, casi siempre vamos acompañadas de un séquito de galancetes, que a veces hasta nos pagan los tragos en su afán por ganarse puntos con ella.

Y como la vida del backpacker a veces tiene beneficios, resulta que el jueves vamos a ir a ver a MGMT (banda bacán) gratis, con unas entradas que nos regalaron hoy unos team que vinieron. Y además también hoy, como el lugar está lleno de irlandeses… tuvimos una PANQUECADA, ya que mañana empieza la cuaresma, y es una costumbre que tienen justo antes de eso, como para despedirse de las cosas ricas por 40 días de recogimiento… se llama, de hecho Pancake Day (pueden googlearlo)… Tantos de estos europeos son tan religiosos… y se toman tan en serio estas costumbres, porque después de eso realmente pretenden restringirse... Esto me llama la atención porque las malas lenguas chilenas siempre hablan de ellos como unos libertinos, casi culpables de “la decadencia actual”, “la demolición de la familia”, “el fin de los valores” y otras formas grandilocuentes del tema, y resulta que muchos tienen todos esos hábitos de los que esos mismos malhablados carecen… en este caso la austeridad… para eso basta ver los banquetes de pescado que se dan muchos católicos el viernes santo, como para en cierto modo convertir algo que supone ser un acto de desapego, en una pillería hecha con éxito. No digo, claro, que sean todos así… pero sí que pasa harto. El doble discurso.

Bueno, la religión igual es un tema conflictivo, y a mi parecer no tiene que ver con la moralidad de las personas, aunque ciertas líneas de lo que promulga puedan ayudar… porque hay gente muy noble que no tiene religión, y viceversa… Lo que intento decir es que llama la atención que esa estructura espiritual (o como sea) que algunos grupos sociales establecen para regularse a sí mismos o mejorarse como comunidad… a veces sea justamente más violada por quienes más trataron de instaurarla. Aunque solo algunos de ellos, claro.

Pero la vida está llena de contradicciones, en especial en cuanto a la religión. Tanto en Australia como en Indonesia, he conocido a un montón de gente que en ella tiene costumbres aleatorias. Un árabe en Cairns que se destruía con marihuana y hongos… pero nada de alcohol (no sé de qué religión específica era). Luego un musulmán en Bali justo al revés, contra todas las drogas naturales (marihuana, hongos, incluso tabaco)… pero que cada noche se tomaba todas las cervezas de la cuadra. Y hoy, un hindú seco pal póker… pero que solo juega cuando es sin apostar plata real… porque no puede apostar de verdad (y ojo con que hay que poner solo 5 dólares para entrar) (nada, si consideramos que el juego dura horas).

En fin, tampoco es mi intención andar juzgando a la gente… cada uno sabrá lo que hace, pero es curioso, ¿cierto? Las personas somos bien locas. Ah, y tampoco es mi intención poner el comer pescado al mismo nivel que las drogas... pero se entiende.

Así que eso he hecho últimamente. Mirar a la gente, aunque a gente extranjera, porque a chilenos casi ni he visto… he estado con un par, pero pocazo y es que en general no hemos coincidido, y que también que he estado… trabajando… porque ¡sí, lo logré! ¡trabajar! Y principalmente gracias a uno de mis amigos de antes, el Nico, principal contacto, casi rockstar del lugar y la entrevistadora preguntándome porqué lo cacho, con los ojos llenos de amor, jaja. Gracias, Nico.

El proceso entero fue bastante rápido. La agencia se llama Swift Solutions, y se dedica a mandar a la gente a trabajos temporales en fábricas… todo tipo de trabajos, y además cerca de mi hostal. El miércoles fui a dejar el currículum, el viernes tuve la entrevista, y quedé altiro. Así que el lunes al fin trabajé… ¡en una fábrica de ropa! Y estaba feliz… 20 dólares la hora… se puede ganar más, pero igual bien… la fábrica a menos de una hora de mi cama (jaja, cuando uno trabaja en esas cosas uno no piensa en su casa, sino en su cama)… de 8:30 am a 5 pm, con solo un break de 15 minutos a las 10, y media hora de almuerzo… sin poder ni sentarse entremedio, pero qué más da, soy joven y rozagante, y tengo mi salud, y chao pescao.

Yo quería tanto pasar por la experiencia, así que estaba encantada. Pasé el día entero etiquetando, guardando, colgando, descolgando, todo tipo de prendas (la mayoría feazas). Solo éramos cuatro provenientes de la agencia, y el resto trabajadores fijos… impacta un poco verlo, porque para mí es una novedad trabajar en algo así… pero imaginar cómo para alguien es la realidad de una vida entera… causa agradecimiento por poder tener oportunidades… Unos días, o unos meses en la fábrica pueden limpiar la mente… pero vivir allí… no me imagino cómo puede ser. Aunque tal vez no sea tan terrible después de todo, y uno se acostumbre, porque al final, si nos ponemos discutidoras, es una pega como cualquiera… y además siendo profesora hay días que pueden ser real realmente dantescos.

De las cuatro en la fábrica, aparte de mí, había dos inglesas y una francesa, y la manager nos pasó a mí y a la francesa casi todas las tareas mayores. Las dos inglesas eran buena onda, pero demasiado complacientes y observé que a la manager le irritaba que cada vez que les pasaba una caja contestaran “thank you”, casi con una reverencia. La francesa, en cambio, nunca dijo una palabra, así que yo copié su actitud, pese a que soy de las que se inclina por las formas sociales y las reverencias, y en pocos minutos estaba on fire. Lo divertido es que yo pensaba que la francesa, Marine, era una chica segura y ruda (lo mismo que debe haber pensado la manager)… pero la verdad es que casi no sabía inglés. De las cuatro era lejos la más joven, quizá de unos 18 años… muy seria y compuesta, lo que la hacía parecer aún más autoritaria, aunque cuando sonrió al final del día parecía tan contenta que yo casi lloro. Ella fue la que nos anunció el fin del día... un evento feliz, pero que habría sido aún mejor si lo hubiera anunciado un pito tipo Pedro Picapiedra, jeje.

Oh, y a mí me encantó trabajar allí. Luego de algunas horas me dolían todos los músculos… pero el trabajo repetitivo… oh… mi mente flotaba. Me habría gustado que la pega hubiera durado más… porque además de que estaba ganando plata, sentí que estaba limpiando cosas dentro de mí… cada hora que pasó, cada caja de poleras que colgué, cada serie de pantalones que etiqueté… mi cuerpo estaba allí en movimiento, en movimiento, en movimiento, y mi mente mirándolo todo desde arriba, sumergida en una paz que llegó a ser casi insoportable. Cantaba dentro de mí, pero no yo, sino mi mente, sola, a su propio ritmo y bajo sus propias condiciones, totalmente ajena a mi persona, como un divorcio temporal. Y cuando se acabó el día, aunque me dolía todo (yo creo que por ser el primer día)… me sentí tan bien. Como si hubiera vuelto de un break, de ser yo misma. Mientras trabajé ni siquiera recordé mi nombre. Era solo una máquina. Una máquina útil. Una máquina cantarina, con ocasionales destellos de certezas… pequeños enunciados que dijo la voz dentro de mí sobre cosas de mi vida, y a veces hasta de la vida misma… la mayoría muy inteligentes… muchos, también, sorprendentes.

Yo casi no podía esperar para seguir allí y ver más… luego de unas buenas horas de sueño, claro.

Pero al día siguiente me echaron, jeje. Lo que pasa es que la noche antes, a las 2 de la mañana, pese a que estaba agotada, no podía dormir. Había llegado tarde ese primer día, porque me perdí en el metro, entonces estaba realmente preocupada de llegar especialmente temprano el día siguiente. Es que nunca había llegado tarde a trabajar, en la vida, y me cargó hacerlo el día uno… y además sentí que no podía dejar mal ni a la empresa, ni a mi amigo, ni al jefe de la fábrica que cuando me despedí, me dijo sonriendo “so tomorrow you know where we are!”, pese al atraso.

Pero eran las 2 de la mañana, y todavía no podía dormir. Y cuando no puedo hacerlo, tomo unas pastillas que me dio el doc, que son buenas y legales (jaja), pero que por algún motivo me dejan absolutamente drogada, antes de pegarme el K.O. Y una vez que las tomé, se me ocurrió ir al baño, y como no hay luz en la pieza, tengo que usar el celular… y de pava (y drogada) a la vuelta lo dejé encima de la cartera de una de mis compañeras, y como son todos iguales, al día siguiente se lo llevó… Salió aún más temprano que yo (entra como a las 7 am a trabajar), así que ni asomo de ella cuando sonó mi despertador ¡sin estar yo ahí para escucharlo!

Tipo 7:20 me despertó la Elaine, mi segunda mamá, jaja, preocupadísima porque yo estaba atrasada… y todavía era temprano, pero nica llegaba a la hora. Tampoco podía llamar a la agencia (porque no estaba mi cel con el número) así que mandé un mail. Tuve que adornar un poco el tema, porque si no era demasiado poco creíble, y además nerd. Y a la hora de almuerzo volvió mi roomate, corriendo, porque se dio cuenta que se había llevado los dos cel, y cachó lo que había pasado, y ahí sí llamé a la empresa, pero aunque fueron corteses, no me creyeron absolutamente nada... poniendo la voz más inexpresiva que haya escuchado en un buen tiempo. Y, claro, lo entiendo, porque posiblemente yo tampoco me habría creído. Además, ya había metido la pata llegando tarde el día anterior… con tal que me dijeron que me iban a poner en la lista de espera, jejeje. Caput. “Te llamamos”. Ouch. O como dice Homero, D'oh!

Después de eso pasé un rato sintiéndome mal, por mí, y también por mi amigo, y por mis finanzas, y por el abrupto fin de mi trabajo de exorcismo personal… pero luego decidí que no puedo volver al pasado, así que... y de ahí pasé casi toda el día en el jardín del hostal buscando pega, con ocasionales breaks de panqueques y póker. Hasta hice un mapa donde están las agencias más importantes, y mañana voy a ir taponarlas con mis adorables currículums, a ver qué pasa. Aunque la Sarah, mi roomate, se va el próximo martes a Perth, y me dijo que iba a tratar de que me dieran a mí su puesto, en una tienda, 22 dólares la hora. Si la agarro, le damos, aunque preferiría trabajar en algo, ya lo dije, purificador, jeje. De verdad.

Y además no sé si es mi tema, trabajar en una tienda… dado que hay pocas cosas que me gusten menos que perseguir a la gente, y en las tiendas uno tiene que andar convenciendo a las personas y preguntándole cosas. Pero no porque yo huya cada vez que un vendedor siquiera me mira en un local (cosa que hago, jeje), la otra gente es igual. Y si hemos de ser sinceras, nunca he trabajado en una, así que, quién sabe, tal vez me guste… he sido buena para otras cosas antes, cosas insospechadas. Como cuando se me ocurrió ser profesora. Eso no lo vi venir ni por si acaso. Siempre miré a todas las de mi colegio, con compasión, diciéndome a mí misma que nunca trataría de imponer aprendizaje a niños que generalmente no quieren aprender (aunque siempre me tincó la idea de ser profe de universidad)… pero luego no solo lo hice (y volveré a hacerlo), sino que también me gustó (y volverá a gustarme)… y hablamos de que realmente me gustó, con – ocasionales – niños chillones y todo, y de que aunque tengo días malos, tengo otros en que soy brillante… así que fue una buena elección.

Pero ahora estoy en otro tipo de trabajos, en la dura vida del obrero, jaja… y mañana necesito toda mi energía y mi mejor cara para que las agencias me quieran. Así que mejor buenas noches.

O buenos nachos (aww).

En el próximo post cuento la segunda parte de mi viaje a Bali. Si logro estar ya inmersa en lo que quiero… me vendrá bien, porque será casi como viajar de nuevo.

Con la Elaine, produciéndonos pal Mardi Gras (festival gay muy choro). Ojo con que "Mardi gras" se refiere al último martes de grasa... el martes antes del miércoles de ceniza, donde uno todavía puede comer "cosas nutritivas"... una oportunidad de esparcimiento y golosería jaja... Lo mismo que el "Pancake Day", ¿gracioso, no, cómo la religión afecta de tantas maneras nuestras vidas, con eventos tan distintos salidos de ella? Y una a veces ni sabe.

En el paradero, con compañero de hostal y señoras.

Parte del desfile (aunque no se cacha nada, mi cámara saca pésimas fotos de noche a distancia).

Participantes.

Cachen la felicidad de la gente.

Católicos gay... "say a little pray for...".

Con Simeon y la Elaine.

Con Gerald y el clon casual de Ethan Hawke atrás.

La gran torta gran del matri gay.

Solo un pedazo de la calle.

Gente compartiendo y llevada del momento.

Gayola... jaja.

Pucha que es lindo Bali

2011-02-17T19:20:00.044+11:00

Así que aquí estoy, en Bali, Indonesia. Y pucha que es lindo. Lindo y barato. Me dan ganas de llorar. Lleno de vegetación, de templos, de mariposas gigantes, y de gente que cuando te ve pasar te saluda y sonríe, hasta mirándote a los ojos. Lleno de detalles en cada cosa, lo que hace que cada cosa signifique algo… sea en la arquitectura, sea en la ropa, sean incluso en los detalles del baño y en cómo te dejan puesta la toalla (en forma de flor). Los indonesios envuelven a lo todo lo que tienen de belleza y sentido, y lo hacen con deliciosa grandiosidad.

Y es que así es la cultura asiática. Armoniosa, respetuosa, exquisitamente detallada. Yo ya la había visto antes, en el 2009, cuando fui a Tailandia, Vietnam, Laos y Camboya, y entonces también me atravesó. Sentí que en ella podía descansar. El trato de la gente… cómo agasajan todo lo que tienen y todo lo que son… cómo así se bendicen a sí mismos y también a los demás… Es cierto que entremedio a veces son bastante temperamentales, pero luego ejecutan pequeños detalles como limpiarte con una toalla cuando entras a un restorán desde la calle lluviosa, sin siquiera pensarlo, y te derriten el corazón. O al menos el mío.

En el futuro tal vez desarrolle mejor estas ideas, de puntos, argumentos y todo el paquete, jaja… pero hoy no tengo mucho tiempo para eso. Estoy recostada en una tumbona, en un restorán casual, en la playa de una de las islas Gili, aprovechando el wi-fi gratis, y esperando que empiece una película que van a dar en un proyector gigante. Felicidad, ¿cierto? Uno de esos momentos de gloria viajera, oh yeah.

Antes de llegar aquí, estuve en Ubud… una ciudad que parece pueblo, en la mitad de la isla de Bali… montañosa, verde, llena de vida urbana (por así decirlo, porque todas las calles parecen callejuelas y están llenas de recovecos). Me encantó. En un comienzo no me fue tan fácil conocer gente, ya que el hostal donde me quedé tenía una pieza (exquisita y gigante) para mí sola (siempre es más fácil con roomates)… pero luego en los lugares impresionantes y en los eventos sociales una tiende a conversar con el de al lado.

Primero fue en el Monkey Temple… un templo justo en la mitad de Ubud (y a dos cuadras de mi maravilloso hostal), precioso y lleno de monos, en donde me hice amiga de un surfista canadiense, Dan, con quien recorrimos el lugar y con quien luego fuimos por un par de cervezas. Tuvimos que hacerlo, dado que uno de los monos se encariñó conmigo, lo que significó tenerle celos a él, y en un momento casi le clava los dientes… dientes que parecían totalmente humanos, para que se fijen si un día van, y un mono quiere atacarlos también… pero no se fijen demasiado, si no de pronto ya van a haber sido mordidos, y van a tener que ir por ahí vacunándose contra la rabia. A nosotros casi nos llega, tanto así que hasta el guardia nos dijo que corriéramos.

El Monkey Temple es realmente lindo, y además de monos, está lleno de esculturas preciosas, de roca musgosa, y llenas de significados, y rodeadas de selva. La entrada es bastante barata, el equivalente apenas a 2 dólares, y la gente lo pasa chancho, y uno se contagia, y los contagia a ellos, en una especie de espiral feliz… pero, como dije antes, ojo con los monos, que son de lo más agresivos. Si les ofrecen plátanos para darles, mejor no los compren, porque se echa la manada entera encima, metiendo sus manos por todas partes, como Pedro por su casa. Yo admito que de roñica no lo hice, pero luego vi como otros turistas vivieron eventos tipo Dino de los Picapiedras llegando con el botín, y no me causó demasiada gracia, admito.

Es que, sí, por un lado lo entiendo… los monos saben que son para ellos, y tal vez yo haría lo mismo… pero en general son tan invasivos e irritables. Atacan por cualquier cosa. Bueno, los seres humanos también somos irritables… y ahí es cuando se nota que estamos domesticados, porque todas las emociones humanas también pueden verse en los monos… rabia, felicidad, curiosidad, miedo, etcétera, etcétera, que en sus casos suelen ser totalmente transparentes… pero lo que me da rabia es que siento que ellos saben que están siendo protegidos y que abusan. Es decir, yo no andaría por ahí robándole las cosas a alguien tres veces más grande que yo, como hacen ellos felices de la vida. Va contra el sentido común de cualquier ser vivo… y como no son tontos, imagino que es que han aprendido que pueden hacerlo. Bueno, tal vez por eso no les tengo tanta buena, jaja. Es que me han quitado comida y hasta latas de bebida a lo largo de todo el Sudeste Asiático, en viajes previos, jejeje. Esta vez trataron de quitarme la cámara de fotos y los aritos que tenía puestos (no usen cuando vayan), que casi se van con orejas incluidas. Uno empieza a perder la paciencia con ellos. O sea, que ni el guardia pueda pararlos y diga “run” cuando ellos se enojan porque sí… da rabia.

Pero en fin, la otra cosa especial que hice en Ubud fue ir a una ceremonia. Quería hacer un tour a un volcán al día siguiente, pero los balineses encargados me dijeron que todo estaría paralizado, ya que habría un gran funeral, porque se habían muerto tres parientes del rey. Luego, y con mucha felicidad, me contaron cómo se juntarían en el templo de la calle principal, y cómo después irían en caravana al cementerio, en donde quemarían los cuerpos, y harían una fiesta. “Ok”, dije yo, con cara de cuello, hasta que agregaron un amable “but everyone is invited”, con los ojos brillantes.

Así que fui, a curiosear. Estaba lleno de locales, que habían venido en buses y motos desde toda Indonesia, y había harto turista también. Toda la ceremonia fue interesante, aunque lentísima. Pusieron los cuerpos dentro de unas esculturas preciosas de madera, en forma de dragones o de vacas (no me quedó claro), que luego llevaron en procesión, y que más tarde quemaron con una cantidad impresionante de bencina, inmersos todos en un súbito calor apocalíptico. Todo el proceso fue increíblemente detallado y primoroso, aunque yo no aguanté hasta el final, porque fue realmente largo, y además los cánticos con que lo acompañaron me sumergieron en una especie de trance. Me fui cuando empezó la cremación y el aire pareció inflamarse entero. No sé qué pasó después de eso, pero no creo que demasiado. Y no saqué ninguna foto del evento, pero es que lo encontré privado. Fue interesante, en todo caso.

Un matrimonio mayor, de Estados Unidos, huyó conmigo. Fuimos a una picada en donde comimos platos impronunciables, y pasamos un rato divertido. Ellos se habían tomado un año sabático, y venían de Japón. Me contaron cosas como que los hoteles cápsulas en verdad eran básicamente moteles porque “priorizaban lo esencial”, o como que en China estaba lleno de brasileros (habrá que verlo). Yo me sentí de lo más protegida porque me invitaron todo y no me dejaron ni aportar el bajativo (uno local, que nunca supe bien lo que fue), y además estaba feliz… es que me encantan las personas mayores… me hacen sentir que no tengo que saberlo todo, ni controlarlo todo, porque ellos siguen siendo los que dirigen y también los que cuidan… A mí que me regaloneen nomás, total harto trabajo tendré que hacer yo por mi cuenta cuando me toque a mí estar al mando. Ojalá hasta me hubieran comprado un helado y hubiéramos ido al parque de la mano.

Mucho más no hice en Ubud… largas caminatas en los alrededores, llenos de arrozales, y de gente amistosa (a veces demasiado amistosa). Masajes baratísimos, y buenísimos, en donde incluyeron algunas de mis partes nobles (así son, para que vayan preparados, jaja). Muy plácido y muy feliz. Y de ahí me fui a las islas Gili, que no quedan en Bali, sino en Lombok, otra de las islas de Indonesia. Islas chiquititas y totalmente caminables… muy lindas, pero de absolutamente de otra onda que Ubud… como de carrete hippie. Una sola calle, llena de locales, con música en vivo, y gente amistosa, abierta a conocerse. Ni siquiera hay motos. Solo caballos y bicis.

En esas islas al final me quedé casi una semana. No era mi intención inicial, que fuera tanto, pero algo me cayó mal y perdí tres días seguidos vomitando, y más encima en negación, porque un par de horas sin hacerlo, y “ehh, me mejoré, voy a salir a dar una vuelta”… solo para luego vomitar de nuevo, jajaja (y a veces en medio de la vuelta). No podría decir realmente qué fue, porque entre que la comida tiene muchos aliños y frituras, y entre que le hice cariño a todos los perros, caballos, gatos (y hasta tortugas) que vi, y que luego olvidé lavarme las manos…

Pero aquí otra vez tuve una pieza espectacular. Gigante, con balcón incluido, y un desayuno exquisito. Y, pese a dormir sola, también fui capaz de conocer a gente. El primero fue Antoine, un francés que simplemente me abordó en la calle, y me invitó a un paseo en bote por el día, a conocer todas las playas de la zona. Cuando lo hizo se preocupó de decirme que estaba equipado con todo tipo de comida y bebida, y hasta me mostró un cooler lleno como para graficarlo mejor, jaja. Yo habría ido encantada, pero tuve que declinar, porque estaba en el día más Emily Rose de mi molestia estomacal, y me dio miedo dejar regalines a lo largo de toda la embarcación. Bueno, además fue tan abrupto que me dio plancha.

Pero quedé mal, porque Antoine se veía como un buen tipo, y tenía un grupete simpático, y no alcancé a conocerlos, y además creo que no me creyó, porque al día siguiente lo vi de nuevo en la calle y apenas me saludó. Así que me prometí a mí misma ir a uno de los bares y superar la vergüenza, a ver si interactuaba un poco con gente nueva, y así fue como en la noche me armé de valor para salir… pero luego el ímpetu no me alcanzó para convencerme a entrar a una parte nueva, paseándome en la calle como un tigre, hacia un lado, hacia el otro, hacia un lado, hacia el otro... hasta que se me acercaron dos suecos que me preguntaron qué estaba haciendo, merodeando allí como un patrullero, y que me invitaron a unas cervezas. Entonces entramos a un bar, donde tocaba un grupo de reggae, y gente conversaba en unas butacas gigantes. Nos instalamos. Hablamos de países a los que queríamos ir. Cantamos nuestros himnos nacionales (pero no se escuchó mucho). Nos reímos. Hablamos de geografía y de películas. Discutimos. Bajamos más cervezas (yo también invité) hasta que cerraron y nos echaron, y entonces mis educados nuevos amigos me fueron a dejar hasta la mismísima puerta de mi hostal, alegando su deber de defenderme de la oscuridad, los charcos, los perros salvajes, los (otros) borrachos, y otros peligros del tipo.

Benditos suecos, porque voilá. Además de que me hicieron la noche, mientras estaba ahí con ellos, conocí a un canadiense y a unas danesas. El canadiense, al día siguiente me invitó a comer con un español, y a las danesas me las encontré el día subsiguiente en un local hippie en el fondo de la playa, al atardecer, donde me invitaron a jugar una partida de cartas… y de ahí ya fue fácil el asunto social... mucha gente muy distinta con la que compartir, y mucho europeo, en especial francés… porque los franceses están siempre y en todas partes, tanto como los libros alemanes están en todas las librerías usadas… Lo que podría llevarnos a la lógica conclusión de que los franceses son muy viajeros, y los alemanes muy lectores… y también (bonus track) de que los latinos somos muy malos (lectores)… ya que en casi ninguna librería hay ningún libro en castellano, ¡siendo que es el segundo idioma de lengua materna más hablado en el mundo! (creo). Aunque yo alcancé a agarrar uno buenísimo, que me devoré en mis días de convalecencia. Pero acá ya estoy divagando (aunque es cierto que casi no hay libros en español acá) (y que tampoco había en Australia) ("una vergüenza", dice la miss en mí).

Además de socializar, aquí en las islas caminé, snorkeleé, dormí y comí que da gusto. Horas enteras sumergidas en una especie de bienestar en el que se pierde la noción de tiempo… largas horas enteras para mí sola… Es tan delicioso estar lejos de todo… como si una pudiera borrarse mientras el mundo ha de esperar. Las islas Gili son un lugar pintado para desaparecer en tropical felicidad… desaparecer tendida en una playa con el estómago lleno de panqueques de plátano, y haciendo círculos en la arena con los pies… mientras alguien deshace a una guitarra de música, el mar rompe solo a metros de distancia, y una aún puede sentir en la boca una mezcla entre la miel, de los panqueques, y sal, del océano.

Yo podría estar en oasis como estos para siempre.

Pero el show debe continuar. Así que mañana vuelvo a Bali, para luego volver a Australia, y luego a Chile… de islita, a isla, a islota, a continente…

Aunque no todavía ni a Australia ni a Chile.

Ubud.

¿Cierto que es el peor cartel publicitario de la vida? ¿Quién va a querer comer ese atún? jejeje.

Las personas se sacan los zapatos para entrar a los lugares. Ésta es la entrada de un restorán.

La entrada a un local, y la entrada a una casa... así son de lindas las entradas para cualquiera de las casas... como si cada una fuera un templo.

Gente bajando veloz con sus motos en la calle del Monkey Temple.

El demonio que vigila en la entrada.

Graffiti chino en musgo.

Monito comiendo algo que no es plátano. ¿Ven que raras las protuberancias en el cuello? Todos los monitos las tienen (los chicos).

Esta vez me abstengo de colaborar con los tres monos sabios...

La señora que limpia... para que vean los elegantosas que la mayoría de las asiáticas son.

Un demonio gozador.

Como que a veces se van en mala, ¿no? jajaja.

Conversando con un perro mágico.

Los asiáticos visten a sus esculturas.

Y a sus arbolitos.

Tratando de hacer amiguis.

Dan viviendo el fenómeno Dino.

La tranquilidad antes de la tempestad.

El arrozal detrás de mi casa, en acción.

Las chiquillas(escolares) jugando a algo en la cancha del parque.

Una callejuela cualquiera en Ubud.

Otro arrozal más, algo más lejos.

Señora trasladando cosas con la cabeza (está lleno, pero me da nervios sacar fotos de muy de cerca) (en todo caso la señora de la foto, cuando me vio, me dirigió una sonrisa que habría derretido la cámara).

Un show de Barong Dance (si se escribe así, baila tradicional). Éste es el demonio que se supone que saca todos los obstáculos de las cosas. Parece una alpaca gigante, jaja. Muy lindo. Ojo con que se les ven los humanos pies pelados, aww. Eso me encantó.

¿Cierto que éste parece un baile entre los fantasmas de la navidad presente? (versión bacán de 1984). Me encanta que acá los machos no escatiman nada con el maquillaje... éstos tienen una boca roja brillante que ni en mis días de fiesta a veces consigo.

Una calle cualquiera de Ubud (pre-cio-so).

Esta va pa mi familia... yo creo que así se debe escribir palachinken.

Musulmana en Isla Gili Trawangan. Según algunos lectores, el Lonely Planet (tengo que corroborar) Indonesia es mayormente musulamana, excepto la isla de Bali (que por eso tendría más turismo). Las islas Gili son parte de la isla de Lombok. (o su región).

Playa principal (aunque la isla entera es una sola gran playa).

Gozadores. Ojo con la de la derecha... para todas las que alegan que son blancas.

La calle principal, llena de caballitos (sobreexplotados) y bicis.

Abasteciendo al pueblo.

Felicidad. Ojo con la mano en posición de rascar la guata, jaja.

Hot spot adonde la gente llega en bici a ver el atardecer.

Dando la vuelta a la isla.

Vaquitas.

Sydney round 2

2011-02-09T00:10:00.042+11:00

Así con Sydney. Una relación amor-odio. Volver me gustó porque la playa es linda, la gente es buena onda, cada día pasan cosas nuevas, y también porque ya conozco el funcionamiento de las cosas (eso sonará muy nerd, pero agrada tener cierta noción de control)… pero también me disgustó por lo caro y tramitoso (vieran todo lo que hay que hacer para poder postular a una pega tan simple como lavar platos) (como si uno anduviera pidiendo pega de físico nuclear)… y tampoco ayudó mucho la ola de calor que hubo… 42 grados el día, ¡y en la noche 30! Tanto así que, en una de ellas, a las 4:30 de la mañana, me desperté sobresaltada y hecha un charco como si me hubiera quedado dormida bajo el sol ardiente, jajaja… pero luego lo resolví echándome encima TODA el agua que quedaba en mi botella. Solución radical para problema radical y en 10 minutos dormía como los dioses. No hay meticulosidad en momentos extreme, opino. No mucho para mí, jaja.

Pero los días fueron divertidos (y hablo en pasado porque ahora estoy en Bali, jeje, cosa que ya explicaré). Seguí viendo a los chilenos de antaño, que volvieron a prestarme el internet y a cocinarme, jeje, y con uno de ellos, el Nico, hasta hicimos un paseo a Manly, una bahía (por así decirlo) media peloláis, a media hora de Bondi Beach (sede)… que está llena de playas, pececillos en el agua (el Nico hasta los vio con el snorkel) y senderos en los que meterse por parques nacionales. Muy lindo. Además, creo que logré avanzar con los trámites pre-pega… mandé a sacar el tax number, que es lo que me faltaba, aunque primero di la dirección del Nico (que la di mal), y luego di la de la Cake (mi amiga, de otra ciudad)… por lo que cruzo los dedos para que el número me llegue bien a alguna de las dos partes… se supone que en un par de semanas. De ahí estoy casi lista (ahora sí que sí, jaja). Hasta entrevista de pega tuve de precalientamiento (el español que conocí la otra vez efectivamente me llamó con el dato) (pero creo que no quedé).

Mi vida de hostal, por otro lado, no empezó tan divertida, porque luego de haber tenido una suerte impresionante, me tocaron unos compañeros terribles. Todos otra vez hombres (sigo sin saber porqué) (pero ese no fue el problema), entre ellos un francés que hacía como si nadie más existiera (nunca contestó siquiera mi educados “hello”) (barsa), un alemán que pasaba todo el día tomando cerveza con la mano en el pantalón, y que además juraba que la pieza era su lavandería (toda su ropa colgada, siempre), y un canadiense que todo el día veía la tele (y siempre deportes muy fomes) a todo volumen… tanto que podía escucharla a por lo menos 10 metros de la pieza… aunque por un día hubo un brasilero encantador, que tocaba la flauta traversa y que me invitó a Byron Bay (playa surfista) por una semana ¡en moto! (lo consideré seriamente, pero luego me controlé).

Pero después mi suerte cambió con los compañerines… cuando se fue el canadiense y llegó Lenny (Leonard), otro alemán, que resultó ser lo de lo más dulce y divertido que he visto. Alcanzamos a coincidir unos tres días, que los pasamos intercambiando datos (le quedaban tres semanas para terminar su Work and Holiday), tomando cervezas en el balcón, pelando a los roomate (al francés le puso “cocky” y al alemán “drunk”, jeje), y una noche hasta fuimos a una fiesta en un hotel (a la que al final no entré porque la pura entrada costaba 30 AUD) (ya, aguafiestas, pero a esta altura éramos más, y en verdad lo encontré mucho)… aunque lo mejor fue cuando el sábado nos fuimos en huelga e hicimos maratón de series gringas, comiéndonos las sobras del refri, y haciendo abdominales en los comerciales (él empezó y yo de mono lo copié) (aunque como por 4 décimas de segundo, jeje)… Creo que el punto peak de la noche nerd fue cuando yo fui capaz de RECITAR lo que decían los Simpsons, al mismo tiempo que ellos (era un capítulo que había visto mil veces, jejeje). No sé qué le impresionó más a Lenny, que yo me supiera algo así de memoria, o que fuera tan loca de declamarlo, jejeje, pero gozó, y con él también yo. Y sí, sé que estaba en inglés... pero me lo sabía tan bien que hasta logré achuntarle a la traducción, jeje.

Y eso era mi Sydney, una espera… hasta que me puse a calcular y caché que me salía más barato hacer esa espera en Bali (Indonesia). Los pasajes son caros, sí… pero encontré unos baratísimos, ¡a 700 AUD ida y vuelta!… bueno, no tan baratos, pero la vida acá (en Bali) sí, y tanto más, que el balance sí me es conveniente… además, me hace bien al alma, viajar (viajar fuera de mi viaje, jaja)… y quería tener un poquito de lujo… tener una pieza más rica (ahora tengo algo que hasta parece una suite) (y que me cuesta menos que cualquier pieza que haya tenido en Australia)… y traquetear en lugares un poco más originales… etcétera, etcétera… y aunque admito que me dio un poco de miedo partir sola (porque además mis tarjetas no funcionan) (más encima llegué bien de noche), estoy feliz de haberlo hecho porque es ¡precioso! ¡precioso! Precioso de verdad… tanto que voy por las calles, miro lo que hay, y llego a preguntarme si será una broma, si habrá alguna cámara oculta en alguna parte… hasta el aire tiene olor a flores. Más encima estoy chocha porque dejé mi mochila encargada en Sydney, y entonces puedo moverme libre como un pájaro.

Y como pueden deducir… me quedo un poco más, aquí (fuera de Chile). Cambié mi pasaje del 19 de febrero, al 30 de marzo. Mi idea es encontrar pega en Australia a la vuelta de Bali (el 25 de febrero), y de ahí volverme a Chile, para llegar de pie… aunque si me gusta, claro, me quedo más. Pero sin presiones. Si no, obvio que no voy a encontrar nada,. Ya estoy un poco estresada con el tema, y si me estreso más, voy a hablar un inglés tarzánico y a tener tics nerviosos y nadie va a querer contratarme, jaja. Aunque estoy pensando en trabajar en el campo, donde no tengo que hablar con nadie (qué amistosa. jeje). Es que me gusta la idea de un trabajo físico, sin espacio para pensar. Como que siento que podría limpiar algo en mí (aunque no sé qué), que podría ser un trabajo de renovación, expiación y renacimiento. Pero veremos. Este viaje ha sido suficientemente impredecible sin hacer predicciones al respecto, así que mejor no tentemos aún más al destino.

Con el Nico en el mall (donde fuimos a arreglar mi cámara).

"Yaa, no me molestís, además los malls son fomes", jeje.

Puente ícono de Sydney, cuyo nombre no recuerdo.

Al fin en Manly.

Una de esas cosas que una se pregunta porqué existen, de dónde vienen, y para dónde van.

Pájarito salvavidas aww.

¿Ven que allá andan por la izquierda? (aquí en Bali también). Su servidora aún no se acostumbra y es amenazada con ser arrollada día por medio.

Árbol lindo.

Nico dándome instrucciones, jaja.

Posando frente a una de las piscinas.

Pájaro con los ojos amarillos (crédito al Nico).

Paparazzeada.

Pareja romantiqueando en el precipicio.

"Subiendo del precipicio" (ésta se la copié al Nico) (nos pegamos sesión de fotos, jaja).

Pared gigante.

Jugando con el Nico.

Vista desde uno de los senderos del parque.

Un árbol arrugado que me recuerda a los de la peli del Mago de Oz (¿sabían ustedes que a Australia se le dice Oz?) (mish).

Ésta es para mi mami (mamiii, te amo muchooo), jaja (L) (mi mamá se llama Vivian).

Personas y perrín esperando fuera de un súper.

Casi todas las personas tienen tatuajes como esos.

Una enorme nube flotante.

En el ferry.

Entusiasmo.

Posando frente a los íconos australianos.

Edificios desafiando al cielo en la quinta ciudad más cara del mundo.

Mi pieza en el hostal de Bondi. Ojo con la lavandería. El de abajo es Lenny.

Bondi a las 6:50 am (para todos los que no me creen que a veces madrugo) (aunque admito que me desperté por el calor, jejeje).

Aren't they?

En Aus casi todas las playas (que he visto) tienen piscinas pegaditas. Esta en Bronte.

Otro de esos carteles provocadores.

La gente gozando sus piscinas al lado del mar.

Un señor enseñándole a bucear a una niñita, ni ahí con la lluvia.

¿Alguien más se da cuenta de que, aunque está nublado, el agua es azul?

Brisbane flash.

2011-02-04T22:22:00.034+11:00

A Brisbane me fui por poco menos de una semana. Mi partida fue bastante intempestiva. Como comenté en el post anterior, Sydney medio me expulsó… así como ese capítulo de los Simpsons donde Homero va a Nueva York y un ladrón le roba su maleta, otro ladrón su ticket de micro, y una paloma el hot-dog que se estaba comiendo (o algo así, jajajaja, no sé si alguien lo ha visto). Con la maña encima, cuando pasó mi propia seguidilla de hechos desafortunados, llamé a mi amiga Cake, que vive en Brisbane con su marido (Cristóbal) y su guagua (la María, muy exquisita), para ver si podían recibirme apenas al día siguiente, jeje. Me dijeron que sí, muy buena onda, porque más encima, para ahorrar plata en el pasaje, llegué pasadas las 11 de la noche (es que los otros vuelos estaban carísimos). Y bacán, porque también era una visita que tenía muy planificada desde antes, y mejor hacerla ya, antes de instalarme (o de tratar de). Queda muy cerca de Sydney, 1 hora y 10 minutos en avión… casi una broma, sí, pero es que resulta que es más barato volar que ir en bus (o en tren) hasta allá (59 dólares contra 300), y además como mi amiga lleva viviendo en Australia hace un año ya, y todavía no le había tocado visita de amigas (aunque sí de la familia) me sabía una visita deseada e importante, jeje (gracias).

Lo pasamos chancho. Llegué justo la noche antes del Australian Day (el 18 australiano), el que luego pasamos en un parque tipo intercomunal, pero más grande, más limpio y con más instalaciones, haciendo una parrillada/picnic. Nos juntamos con otros chilenos, así que comimos choripanes, tomamos piscola, y lo único realmente aussie que hicimos (por así decirlo) fue comer muffins, jeje. Estaba lleno de gente allí, aussies incluidos, y todos muy ordenaditos, tanto que cuando llegó la tarde y partimos de vuelta para la casa… todo quedó como si nadie hubiera estado allí. A mí me llamó especialmente la atención cómo no hubo muchas actividades australianas para su día D. Yo me esperaba al menos un bailongo, algún disfraz, un poco de música… un poco de parafernalia, y ojalá hasta algún incidente con policías incluidos, jeje… pero las familias aussie que estaban allí, se remitieron a compartir serenamente el parque, los papás leyendo en sus sillas plegables, y los niños jugando en algo que me pareció que sonaba a silencio (heavy). Igual fome, para un dicharachero chileno promedio, como su servidora.

Pero a la vez Cristóbal tiene razón cuando dice que los chilenos metemos las patas. En los lugares de esparcimiento australianos se pueden usar todas las instalaciones… hay donde hacer asado, gratis (tienen hasta parrilla eléctrica), no hay que pagar nada, se puede llevar todo lo que uno quiera, y además – y eso es lo mejor de todo – no está el flaite que viene corriendo a cobrarte por absolutamente todo, incluyendo por “cuidar” el auto, el que luego no tiene reparos de romper a piedrazos si no le gustó el (aleatorio) monto. Y todo esto es porque el australiano promedio es un tipo ordenado y responsable, que no anda dejando la escoba, entonces se puede confiar en él. Se le pueden abrir los parques y otras instalaciones, porque resulta que no lo va a usar para actos violentos, para estafar al compatriota, y que más encima lo va a dejar limpio.

Si nosotros actuáramos igual, podríamos tener la misma experiencia, y tener nuestros parques llenos de gente gozándolos. La pregunta, entonces, podría ser, ¿cómo lo lograron los aussies? Nuestra teoría es que fue (en parte) por las multas exorbitantes que ponen por las cosas (multas que, a diferencia de nosotros, no pueden sacarse) (aunque en Chile hay que decir que cada vez es más difícil sacarse una multa), y no solo a nivel de parques, sino que en todas las áreas… Si alguien toma, aquí, por ejemplo, siendo menor de edad, se le cobra al que toma, al que le vendió, y al local… si alguien anda sin cinturón de seguridad, se le cobra al que no lo tiene puesto, pero también al que maneja… y esa responsabilidad compartida agiliza el proceso de la responsabilidad social, porque una cosa es que yo tuviera que pagar una multa por andar sin cinturón, por ejemplo, ¡pero qué plancha que tuviera que pagarla el que me llevó! Lo más probable es que al final yo pagara por los dos, pero igual quien me llevó tendría una mancha en su expediente. Entonces es brígido. Uno puede cargar con sus propios pecados, pero nadie quiere que otro cargue con los suyos.

Y lo encuentro bacán, que sean así, pero a la vez hay cosas que siguen impresionando a mi sangre latina, y es que los aussies a veces son tan civilizados que llegan a ser un poco robóticos. Por ejemplo, el otro día una señora se desmayó en la calle, ¡y no habían curiosos! Llegó la ayuda médica (muy rápido), ¡pero nadie estaba sapeando! Excepto yo, jeje, que por supuesto no me moví ni un centímetro hasta que se llevaron a la pobre señora, por pura viva curiosidad. Hasta habría preguntado qué le pasó, si no fuera porque sospecho que me hubieran creído media stalker, jaja. Después me quedé pensando en ella, tanto que ahora, días después, soy capaz de mencionarla en un blog internacional, jaja.

Y ahora vamos al tema de Brisbane (antes de que siga alargándome con discursos sociológicos). Brisbane es una ciudad que queda a la altura de Valdivia, y cuya vida gira en torno a un río, el Brisbane, ese que se desbordó en la inundación gigante que tomó los titulares unas semanas antes (aunque gran parte del desastre no fue meramente allí, sino en lugares adyacentes). El río tiene una forma graciosa y retorcida, con tal que pasa millones de veces, por un lado u otro, por la misma ciudad, y es una monada cómo de bien cuidadas y habilitadas tienen sus costaneras (un agrado caminarlas). La ciudad es de lo más accidentada, jaja, no tiene demasiado puentes (se movilizan por el Cat Cad, un barco/micro que lleva a los puntos de interés), y está llena de árboles, y de pasarelas, y de botecitos… aunque según mis amigos, los botecitos eran el doble, y el río mucho más clarito porque, claro, llegué justo cuando se acabó la inundación. A mí me tocó ver a un río gran bastante cafesoso… como el Calle Calle, de Valdivia... aunque igual se veía más limpio (el río Calle Calle es bien sospechoso).

Me pasearon harto, debo decir, aunque hubo cosas que estaban fuera de servicio, como la playa artificial o el mismo Cat Cad (si así se escribe). Todo por la inundación, de la que apenas están recuperándose… pero, sin querer hablar mal de Chile (pucha que lo he pelado, y eso que me encanta, jaja), es impresionante cómo apenas se nota. En Santiago mi casa queda al lado del Mapocho, con tal que nos pasan cosas como llenarnos de ratones (si no hay gatos) e inundarnos de vez en cuando… tengo, en especial, el recuerdo de unas que pasaron cuando chica, que nos hacían poner bolsas de arena en la entrada de la calle, y cómo luego de que el río volvió a su cauce, quedó ese olor mojado durante meses y quizá hasta años en todo el barrio. Pero acá no. En Brisbane ni se nota que hubo una inundación (si no me dicen, no lo creo). Según mis paseantes, es que todos colaboraron para limpiarlo lo antes posible (incluso los ciudadanos comunes), y que en ello contaban también con unas mangueras de altísima presión, que sacan la suciedad al instante. Y además se les dio un subsidio a los afectados, lo que contribuyó a que no hubiera la oleada (que yo me esperaba) de caras largas. Además, la Cake, me contó que en la tele, en el momento del incidente, las compañías de seguros aparecieron diciendo “vengan nomás a cobrar sus cosas, si perdieron el recibo no importa porque igual están en los sistemas”, jaja… cuando en Chile, en instantes como estos, los involucrados se borran de la faz de la Tierra… bueno, tomémoslo como crítica constructiva, jeje. Chilito. Ni cuando hay un desastre alcanzamos a verlo, en Australia. En cambio en Chile vemos desastres aún cuando no hay motivos para. Y ya, ahora sí me callo. En todo caso todo esto lo digo con cariño.

La cosa es que en Brisbane es como si no hubiera pasado nada (para ojos inexpertos como los míos), aunque sí es cierto que faltan muelles enteros. Sigue siendo un lugar alegre y seguro, aunque bien caro (pero porque mi amiga Cake vive en el Vitacura de Brisbane) (pero igual Australia es caro para un dicharachero servidor chileno promedio). Las micros allí también son bacanes, con aire acondicionado, y con micreros serviciales, que generalmente tienen ayudantes que son de lo más encantadores. Cuando con mi amiga salimos con la guagua, subieron el coche y habilitaron los asientos especiales, hasta con cara de chochera. Luego sapearon el idioma y se despidieron con un “chao amigos”, y cosas por el estilo, y es que a la gente le mata identificar el idioma de otros, les hace sentir que tienen don de mundos, jajaja. Es lo mismo que hacemos nosotros en Chile con los colados (o extranjeros, jaja), dicho sea de paso.

La Cake, Cristóbal, y los amigos de ellos, me llevaron a conocer el mundo diurno de Brisbane: el parque, el mirador, el centro (donde comimos un sushi increíble), y en el finde hasta me llevaron a la Gold Coast, donde conocimos múltiples playas, incluida la Surfers’ Paradise (la que, hay que decir, no brilla por sobre las demás, es el puro nombre). El Gold Coast es simplemente una gran costa, una playa interminable, que se divide según los ríos que la van cortando… y uno podría caminarla horas, o quizá hasta días enteros. De hecho, yo misma salí en corta caminata, que luego casi abduce mi tarde completa (y la de mis amigos, varados esperándome). Todo allí me pareció lindo y distinto, aunque creo que en parte porque, dentro de Australia mismo, he estado en lugares muy diferentes. Sin embargo, debo decir que, hasta ahora, no he visto ninguna playa en Australia que me quite el sueño. Absolutamente ninguna. No se comparan con las humildes y casuales que hay en Brasil, por ejemplo, aunque cada una tiene su encanto (y las de Chile, aunque más oscuras, son preciosas también). Tal vez con la excepción de algunas chiquiturris y tropicales que vi en Cairns… pero que tampoco eran muy bañables, porque eran bajitas, calientes, y llenas de corales, y de peces mordelones, y aquí es cuando podría ponerme a hablar de publicidad (de cómo se venden los países)… pero mejor lo dejamos para otro día. En todo caso, que no se crea que con eso pretendo insinuar que Australia no es lindo, porque ¡lo es! pero hay otros lugares que son muy lindos, también, y los descuidan, o nadie los conoce, o las dos cosas al mismo tiempo.

En fin, para el mundo nocturno de Brisbane tuve a Felipe, otro chileno que también conozco de antes, y que está aquí de estudiante (con el que coincidimos en el vuelo de ida). Una tarde-noche fuimos al centro, el cual caminamos casi entero, mirando los edificios llenos de luces, y hasta pasando por la enorme rueda de Chicago (a la que no pude convencerlo de subirse, jaja), y terminamos comiendo y tomando en un lugar llamado the Beach House, que no tenía ninguna playa ni relativamente cerca (Brisbane tiene río, no playa, aunque hay algunas cerca). Suponía ser muy taquilla, pero estaba medio desierto, aunque nos tocó escuchar a una tipa que le dio a los Guns and Roses como una verdadera rockera. Tuvimos una noche agradable, conversando al son de un buen pitcher (o como se llame aquí) y unos buenos nachos, cual carrete cualquiera de Santiago, y otra noche continuamos el carrete en una fiesta en la casa de unos compañerines suyos, que bailoteaban al ritmo de Justin Bieber (que es bueno, admitámoslo)… un evento muy multicolor, porque había gente de todas las razas y edades (dentro de cierto rango, claro), y en especial estaba lleno de asiáticos (o tal vez es que llamaron mi atención). Muy entretenido, y es que algo bacán de interactuar con gente de viaje, es que la mayoría son amistosos y abiertos, y entonces surgen conversaciones especialmente interesantes. La mayoría quiere aprender, no dictar cátedra… aunque, claro, todos tenemos nuestro glorioso momento de cátedra.

Y así se me escurrieron los días. Me despedí de Brisbane feliz de la experiencia compartida… de encontrarme con gente conocida y querida, y además de – debo admitir – pasar ciertos días con cierto lujo, jeje. En la casa de la Cake NO PODÍA CREER que tuviera una PIEZA entera para mí sola (me dejaron la suya, y se fueron a dormir con la guagua, top),..y la posibilidad de desempacar un poco sin que me pisotearan las cosas... ¡y el confort doble hoja!… jaja… (más encima con dibujitos)… se me había olvidado lo que era, tanto que la primera vez que saqué un poco, pensé que se había pegado… lo que es vivir en el hacinamiento. Hasta bailé un poco dentro del depto de mi amiga, por el mero placer que me provocó poder caminar algunos pasos sin chocar con alguna pared poco amistosa… jajaja… lo que es el tener espacio. Ahora entiendo a los asiáticos que se desbandan sacando fotos de los espacios extensos y vacíos, como en el sur de Chile, jaja. Y luego hasta lavé ropa, con LAVADORA. Mi corazón cantaba, jaja. Además, tienen guagua, con el gozo que me produce apachurrar a alguna incauta.. y ésta salió tan rica,.. dejándose, todas las veces, y siempre sonriendo de vuelta. Awww.

Y así fue como volví a Sydney reloaded.

"Noo, pásame la cámara", foto casual (pero de verdad).

Amiguetes.

Awwww.

Chocheando.

Gone with the flood.

Cake y María en momento de desazón.

La Cake y yo reflejada en sus anteojos, jaja.

Mirones.

Haciendo deporte con el Ipod, como cualquier hijo de vecino.

Puente de... pucha, se me olvidó el nombre, pero es bien lindo.

Rueda de Chicago y museo junto al río.

Iguana gigante peluseando en medio de la vereda.

Foto casual con amigos y guagua en la micro (ojo con que yo estoy transpirando factor solar, jaja).

Sushis gigantes y baratísimos (acá ya nos quedaba solo la mitad) (¡el mío era de langosta!).

Lavando la playa artificial post flood (inundación).

Solidaridad.

Panorámica de Brisbane, desde un paso nivel.

Comiendo churrascos con la colada y el vecinillo, Héctor.

Con Felipe partuzeando donde los compañerines.

Mochilero pensativo en la Gold Coast.

Con la Cake y la María en Surfers' Paradise

Picnic en Coolangatta.

Gente surfeando con los edificios de testigo.

Las chiquillas dándole al volley.

Las pisadas en la arena.

La suerte de la olla

2011-01-31T15:09:00.009+11:00

Así que al fin estoy en Sydney. Por segunda vez, eso sí. Tuve un intermedio en donde fui a Brisbane (tema del siguiente post, porque me agarró la máquina, jeje). Aunque, para ser sincera, no estoy realmente en Sydney la ciudad, sino que en Bondi Beach, una playa veraniega y posera, con harta gente joven y harto carrete, tal vez una especie de burbuja… pero una en donde quiero estar ahora. No conozco todavía Sydney per se… ni siquiera conozco todavía el Ópera House, jeje, aunque lo he visto tanto en fotos que ya siento como si lo conociera (ese es el problema de la sobreexposición de fotos, que causan cierto rechazo), aunque igual voy a ir en cuanto me instale en alguna parte, o tal vez en un rato más. No tengo apuro.

Ahora todavía estoy en un backpacker, que no tiene mucho de nada, pero que queda al lado de la playa y es bastante barato. Lamrock Lodge, se llama, y a mí me gusta mucho. En internet tiene pésimas recomendaciones porque “the staff is so rude”, pero yo llegué por presupuesto, sonriéndole a todo el mundo por ciber-precaución, y resulta que ellos me sonríen también… aunque ayer vi como casi descueran a un tipo que se alzó un poco alegando por unas llaves, miedo, jaja. Son escandinavos, los dueños, aunque tienen un temperamento muy italiano, y es un poco tierno porque entre todo el familión (que no es menor) manejan el hostal… he visto desde el nieto hasta el bisabuelo limpiando los pasillos, cambiando las cosas del baño, y haciendo de nocheros, y cuando no están de turno, juegan partidas interminables de algo parecido a las damas, en las mesitas de la entrada.

Eso del bisabuelo me podría resultar especialmente llamativo, si no fuera porque he notado ya que en Australia la gente trabaja hasta muy mayor, haciendo todo tipo de trabajos… no solo los importantes y estilosos, sino que también los trabajos sencillos, como barrer las plazas, dirigir tours, manejar micros, y debo decir que eso me encanta… hace que uno deje de compadecer a los viejos, como (me) pasa un poco en Chile, que es como si estuvieran allí (algunos) solo para esperar la muerte. Del terror. Es como una agonía social. Acá todos ellos caminan con el pecho erguido, porque se sienten bien, al estar aportando algo. No quiero decir con eso que creo que todos los ancianos debieran trabajar, porque en especial a esa edad debiera ser una opción propia… es solo que da en qué pensar, porque los que trabajan sin duda se ven más felices que los que no lo hacen. Aunque habría que ver cuánto les pagan a ellos aquí, y cuánto le pagan a nuestros abuelos allá en Chile…

Volviendo al tema, pasé por Sydney por una primera tanda antes de mi vueltecita por Brisbane, a cachar la onda. Me contacté con unos chilenos que conozco de antes, y que me acogieron. Me presentaron gente, ayudaron a buscar departamento, alimentaron, copetearon, y uno de ellos hasta me prestó plata, jaja, porque mi tarjeta no funciona. Además, chapoteé en la playa, y fui a caminar por la costanera que la sigue… una costanera celestial, que sube y baja por lomas casuales, llenas de rocas volcánicas, y de gente pescando, y de surfistas, y de pájaros de todos los tipos y colores. Realmente me quedaría a vivir aquí solo por esa costanera. Y el mar, el mar está encima, azulísimo, y lleno de vida marina. Y ruge.

Pero todavía no sé si me quedo acá con la Work and Holiday, o si me vuelvo a Chile el 19 de febrero. Todavía no encuentro gente que quiera hacer el viaje que yo, y aún no me dan ganas de hacerlo sola (aunque la estoy pensando), pero cuando estaba en Brisbane me di cuenta de que estamos ¡casi en febrero! Y de que no tengo demasiados días para tomar una decisión… así que estoy de vuelta aquí, viendo qué onda con las pegas, y haciendo todos los trámites correspondientes, porque ya decidí que, si me quedo, quiero vivir un rato aquí. Es el momento de ver si me hallo o no, el momento de intentar.

Sydney, en esta segunda tanda, me recibió con los brazos abiertos, a diferencia de cuando me fui, y es que, cuando partí a Brisbane, en parte fue porque Sydney se me estaba haciendo insoportable… mi tarjeta no está funcionando, y recibí malas caras de todas las personas con quienes traté de usarla. Me prestaron plata, igual, pero se me acabó (y encontré mucho pedir más), y aunque de Chile me mandaron un giro, cuando fui a buscarlo (a dos lados distintos) (y caminando) me dijeron que “ya no los hacían”, con una cara de aburrimiento atroz, y sin darme ningún consejo. Además, tenía que irme del backpacker (alguien había reservado mi pieza desde antes, para los días siguientes, y no había nada más disponible), y no podía pagar el depto que había encontrado (por lo de la tarjeta), y mis mochilas eran gigantes, por lo que quise llorar ante la sola idea de deambular con ellas por el mundo, tratando de que algún hostal me aceptara con mis formas de pago… por lo que al final perdí la paciencia y me dije “me voy a Brisbane”. Total, tengo amigos allá a quien iba a ir a ver de todas formas, y tuve la esperanza de pasar el 18 australiano (día de Australia) parrillando con ellos (esperanza que se cumplió con creces). Además, si he de instalarme en alguna parte, tenía que ir a ver a esos amigos antes de empezar, porque luego quizá cuándo.

Fue una buena idea, porque además de que fue un break para mí, y un momento de reencuentros agradables, pude sacar el giro allí, y ahora en mi libertad económica siento casi como si volara, jaja. Lo que son las cosas cotidianas… Una vez leí por ahí que la gente no colapsa ni cuando se acaban sus matrimonios, ni cuando pierden la pega, ni cuando se les muere alguien… la gente colapsa cuando se les rompe el cordón del zapato, se les pierde la billetera, o se les borra el trabajo del computador. Siempre son los pequeños detalles los que hacen rebasar el vaso. En mi caso, el detalle que lo rebasó, luego de días viviendo de alguna manera u otra con mis recursos, y sobreviviendo cosas como pechar el wifi gratis del McDonalds (viendo como todos comían menos yo) (aunque debo decir que los chilenos me alimentaron en sus casas), fue cuando traté de comprar algo en uno de los Convenience Store (especie de kiosco), teniendo un hambre atroz, y me pidieron todos los documentos posibles, me hicieron poner el PIN tres veces (siendo que yo dije que NO iba a funcionar) y, en suma, pasaron unos 15 minutos tratándome como a una delincuente juvenil, todo para acceder a dejarme comprar solo ¡unas granolitas y una leche!, con una cara de paciencia y de lata impresionante, como si "ayudarme" fuera lo peor que les hubiera pasado en la vida. En ese momento simplemente decidí escabullirme de ahí, cosa que hice. No tuve problemas, a Dios gracias, en comprar los pasajes, porque mi tarjeta sí funciona perfectamente en internet.

Pero no fue tan fácil llegar a Brisbane. Logré llegar al aeropuerto con la plata que me devolvieron del depósito del backpacker, pero una vez allá me cobraron 80 dólares extras ¡por la mochila! Jetstar (no viajen en Jetstar). Cuando compré el pasaje, todavía no sabía si me llevaría las mochilas, o si las dejaría aquí, pero salía que, si al final decidía llevarlas, eran solo 10 AUD más: Mentira. Me cobraron 80 más, y luego quisieron cobrarme ¡65 más! Por un recargo de 3 KILOS. La que estaba a cargo era una tipa de unos 20 años máximo, que estaba medio gozando con la situación. Tuve que botar algunas cosas, para no pagar ese extra extra, pero la mayoría las salvé poniéndomelas encima… así que ahí figuraba yo con unos shorts ridículos de playa, pero también con botas largas, gorro boliviano y hasta una parka. La encargada se reía “oh, you look so funny”, pero no era una risa cómplice, sino que más bien despreciativa, y yo llegué a sentir un pozo de odio creciendo en mi interior (y me carga sentir eso), y lloré un poco también. Más encima, y como para rematarla, cuando al fin logré pasar mi bolso y llegar a la policía internacional, me hicieron un “random explosive test”, y yo todavía estaba llorando. Sin embargo, ahora viéndolo hacia atrás, creo que me eligieron justamente para consolarme… el que me detuvo era un juvenal sonriente, quien luego de chequear si yo tenía explosivos (heavy), me preguntó qué onda, y cuando le conté lo de la humillación pública, me dijo que era el colmo, y que una mochila no debiera nunca valer más que una persona. Pero yo no fui demasiado simpática, porque en ese momento los tenía a todos en el mismo saco. Pobre, porque en realidad fue bastante agradable, y terminó pagando patos que no le correspondían.

Sin embargo, desde que volví ayer, Sydney ha sido encantador. Cuando llegué del aeropuerto, traté de tomar el transfer, aunque es un poco más caro, porque mis mochilas son demasiado grandes. No había porque era domingo, así que tuve que tomarme las dos micros correspondientes. Con la primera no tuve ningún problema, pero al llegar al lugar en donde había que tomar la segunda, la cola era realmente grande. Esperé cerca de media hora, hasta que otra vez perdí la paciencia y decidí irme caminando (y eso que es media hora, jaja, muy impaciente), y cuando estaba partiendo, una micrera igual a la Whoopi Goldberg se me acercó y me preguntó adónde iba. Le expliqué mi situación, y me dijo “but, dear, I will take you”. No me dejó pagar el pasaje, y me subió a su micro, que iba relativamente cerca (a unas 6 cuadras), hasta haciéndome pasar por sobre la cola. Agradecida, le dije que me venía perfecto, pero una vez que llegamos al final (y que la gente se bajó) me dijo que me quedara allí, que me iba a ir a dejar ¡a la puerta! Yo casi lloro. Luego me dio un discurso de cómo nunca hiciera dedo por lo peligroso que era, y de cómo siempre pidiera ayuda… muy tierna. Lo más divertido fue que, una vez que me dejó EN LA PUERTA DEL HOSTAL, al bajar mi maleta definitivamente colapsó, ¡y se rompieron, las manillas! Con tal que cayó con todo su peso sobre uno de mis pies, dejando hasta un charco de sangre en el piso (siento ser tan gráfica). Y ella… jajaja… casi se muere, “But, love, what are you going to do!”, exclamó casi llorando… jajaja. Su cara de consternación fue de lo más dulce que haya visto. Pero ya filo con la mochila. Ya llegué a un lugar. Ojalá no tenga que moverla más. Me pegué una siesta de unas 3 horas y todos mis problemas se apagaron. Ahora no me puede importar menos (aunque siento que se haya roto su maleta, papás).

Y luego el día de bienvenida siguió. En la tarde-noche me pegué el pique, caminando y con mochila, a uno de los supermercados más baratos. Hay que subir una loma, y será una media hora, por lo bajo, a pie. Igual se puede ir en micro, pero yo tampoco tenía mucho más que hacer. Allí al fin compré de todo… leche, queso, fruta, verduras, galletas saladas, etcétera, etcétera, me salió 50 dólares todo, pero me podría durar 2 semanas. Y cuando me devolví, estaba tan ocupada cargando la mochila, que no me di cuenta de que se me quedó una bolsa. Solo de vuelta en el hostal lo descubrí, por lo que volví, casi corriendo… cierran a las 12 de la noche, y yo llegué justo, pero el tipo que me atendió ya no estaba… ¿Y pueden creer que el que estaba a mi cargo me dijo, vaya y saque nomás lo mismo que se le quedó? (cuando le expliqué), ¡y yo ni siquiera andaba con boleta! ¡Qué increíble! Podría haber tomado lo que hubiera querido, aunque no lo hice (“oh, se me quedaron el caviar, la champaña, y el paté importado, jaja”). Una vez que junté las cosas (manzanas, granolitas, tallarines instantáneos y un chocolatín) me dijo “It’s OK, have a good night”, con una gran sonrisa. Ni siquiera tuve que anotar nada. Yo no podía creerlo. Entonces una piensa en Chile y le dan ganas de ponerse malhablada… pero una vez, en Chile, en la micro, me tocó otro micrero bacán, que salió persiguiendo a alguien que le había robado la billetera a una señora, hasta que lo agarró. Y todos aplaudimos. Así que tal vez dependa más de la gente, que del lugar… aunque igual estoy feliz de que Sydney me haya recibido de brazos abiertos.

Y ni siquiera fue eso todo lo que pasó. Cuando corría de vuelta al súper me encontré ¡con Ricky! (el churrazo de Cairns). Él gritó mi nombre, y yo al principio no paré porque ¿quién me conoce aquí?, hasta que él salió corriendo detrás de mí (y como no lo reconocí, al principio me paralicé de puro miedo). Parecía tan feliz de verme, y fue bacán encontrarnos… pero andaba con una rubia (otra) colgada del brazo, jaja. Ah… hay hombres con los que una pestañea y pierde. Me dijo que nos juntáramos a tomar algo más tarde (probablemente con la rubia), porque más encima resulta que otra vez estaba en mi mismo hostal, jaja, pero me demoré tanto en volver que ya no quedaba nadie. Y ya se debe haber ido, porque tenía un avión de vuelta a Irlanda esta mañana (teleserie).

Por último, al final de la noche, y como para digerir mi día, me fui a sentar al borde de la playa un rato. Entonces aparecieron dos españoles bastante guapetones que trataron de engrupirme en inglés. Les seguí el juego, solo para luego decirles que hablaba castellano y ver sus caras, jaja. De ahí me invitaron a una fiesta en una casa, y como no tenía nada mejor que hacer (y andaba con paralyzer, jaja), partí. Era un flat enorme, cerca de mi hostal, con un peruano, una neozelandesa y otra gente de nacionalidad N.N. Nos tomamos un par de copas de vino y luego me fueron a dejar hasta la casa. Jon me fue a dejar, en realidad, uno de los españoles, con quien igual tuve onda… hasta quiso llevarme en bici, pero me dio nervios porque no se veía muy resistente, jaja. Me dijo que Chile era el único país latino que tenía la Work and Holiday… que él mismo está trabajando en algo afín, pero le costó ene encontrarlo por no tener la visa adecuada. Lo gracioso es que está de chef en un local cercano, y me dijo que andaban buscando meseras, así que le di el teléfono. Sería demasiado gracioso trabajar juntos. Eso sí, me dijo que iba a tener que decir que era “su novia” para acelerar las cosas, jaja. Si ayuda, me da igual. Si ayuda, SOY su novia, jaja. No, nunca tanto.

Y eso es por ahora. De ahí les cuento si encontré la pega o no, y etcétera. Estas dos semanas son cruciales, para ver si me quedo o no. Y en un par de días voy a subir el post sobre Brisbane.

Lástima que mi cámara de fotos otra vez murió. No sé porqué. Y hay una foto que físicamente me dolió no sacar… de una iglesia espectacular y toda peloláis, con un cartel que dice “Without Jesus life is so incomple”… jajajajaja. Genial. Si logro arreglar mi cámara (voy a ir hoy más tarde, o mañana), ya memoricé el lugar, para ir a sacarla. Pero mientras:

Un pájaro que descaradamente, si no lo echo, se come mi comida.

Pescadores en la costanera, entre Bondi y Tamarama.

La playa de Bondi Beach.

Un gato "callejero" (con campanita), y yo.

Anarquía hay en todas partes.

La globalización.

Iglesia linda.

Local que podría ser chileno.

Roca volcánica de la pasarela.

Sydney desde la altura. Ojo con que se ve hasta la Opera House.

El colapso de la mochila, y de mi pie.

Cairns mon amour

2011-01-23T11:35:00.000+11:00

Así que mis últimos días en Cairns fueron realmente buenos: un último paseo bacán, a otra isla tropical (Green Island), y unos roomate de verdadero lujo.

En cuanto al paseo, mi intención era volver a snorkelear en esa isla, pero al parecer la vida marina se había ido en huelga (traté en cuatro lados diferentes). De todos modos, el lugar era realmente lindo, de playas blancas, con bosques al medio, y todo lleno de pájaros silvestres, algunos como patos, que se lavaban felices las plumas a menos de un metro de distancia de la gente. Es de los parques más antiguos de la zona, por lo que podemos suponer que hace tiempo que la gente no los caza, así que los animales están más acostumbrados a nosotros. Fue un paseo entretenido, aunque tranquilo, en el que pasé horas chapoteando y echada en la arena, con breves sesiones de escalopa. A la vuelta, se puso a llover de la nada, pero aún así me fui en la parte alta externa del barco (perdonen mi falta de vocabulario náutico) con un par de valientes más, y saludamos con la mano a cada embarcación que se cruzó. Eso es lo más divertido, quizás, de andar en barco… saludar y reírse con los que vienen por el otro lado. Siempre se ven tan contentos como imagino que nos vemos nosotros mismos.

Algo fome, en todo caso, que (me) pasa con los toures en Australia es que son tan guiados. Acá les faltó poco para ponernos las máscaras y el snorkel ellos mismos, y hasta nadar por nosotros. Se aprecia que quieran ser diligentes y todo eso, ¿pero dónde está la diversión del autoexploramiento? ¿No se aburre la gente con que le digan TODO? En el paseo a la selva fue igual, y la parte en donde más me dieron ganas de salir arrancando fue cuando hicimos un sendero precioso de unos 700 metros, ¡en casi una hora! A mí me gusta la naturaleza, pero no necesitaba la descripción detallada de toda la historia de la biología… aunque creo que la habría soportado, si no fuera porque me mataba la idea de que hubiera tantos otros senderos más que no íbamos a hacer, por estar varados en la explicación de ése. ¡Lo que me cuentan puedo leerlo en un libro! pero no ESTAR en el bosque, y tocarlo, y verlo, y olerlo.

Esto me recuerda a cómo una vez un amigo extranjero me dijo que le encantaba venir a subir cerros a Chile porque no estaba todo señalizado, como en los países desarrollados, ¿pero hasta dónde es desarrollado Australia? No lo tengo tan claro… tiene todas esas carreteras y cosas… pero al mismo tiempo tienen unos comerciales en la tele como hechos en los 80 (que son muy graciosos) , y además la gente cruza la calle corriendo (y casi matándose) como un chileno cualquiera, y la mayoría tiene tantos tatuajes que, más que un país que viene de convictos, parece ser uno que viene de los piratas, jaja… aunque tiene su lado dulce, porque no son tan rígidos, y eso significa que a veces te dicen que no pagues la micro, o que te den doble ración gratis de helado, y todos esos pequeños gestos de amor humanitario que uno vive en el queridísimo Chile, y que son los que más recuerda.

Además, las ideas de lo que es evolucionado a veces son discutibles. Por ejemplo, sí, matan a todos los gatos y perros salvajes (lo siento, Florci), ¿pero porqué no matan a toda esa otra cantidad de animales silvestres – por así decirlo – que vagan por ahí? (¿y qué hacen con los ratones?). Según unos australianos que conocí, es porque matan a los animales que no estaban aquí en su origen natural, y que solo hay dingos (que no los matan) (o eso dicen) y que de felinos solo estaba el de Tasmania, ahora extinto… y en ese caso es más aceptable (aunque habría que discutir hasta dónde podemos hablar de “origen natural”, si la mezcla constante es parte del desarrollo biológico y de la vida misma), pero igual me parece cruel… los gatos, en especial, que son tan capaces de vivir por su cuenta, sin molestar a nadie… pero según este australiano es su misma autopreservación mediante la caza la que los hace complicados, y que los mismos gatos salvajes de Tasmania fueron asesinados porque se comían a las vacas, ¿pero no eran esas vacas extranjeras? ¿Y porqué esos gatos si fueron asesinados? La lógica humana a veces pierde objetividad cuando tiene intereses propios.

Bueno, y ahora podría convertir esto en una discusión ecológica moralista, cuando en realidad en este momento no tengo tanta data… así que me remito a comentar que es un tema interesante de discutir. Y que además yo creo que los australianos igual deben echar de menos a sus gatos y perros… porque son tan del tipo americano de Texas… su música folklórica “originaria” es absolutamente country, usan camisas de vaquero, son como carreteados, flacuchentos y rubios, y con dientes malos, y además mascan algo que parece tabaco. Solo les falta la mecedora, la escopeta, y el perrito, jaja. No sé porqué es así, cuando la mayoría viene de Gran Bretaña… tienen esas iglesias con avisos afuera tipo “Jesus can give you more years of life, and more life to your years” (algo así leí ayer), y esos grandes camiones de helado, y esas tiendecitas con tipos hindúes como el mejor Apu de los Simpsons. A mí me parecen tan norteamericanos, aunque tienen un acento de lo más scottish, y toda esas monedas y billetes con la cara de la reina Isabel, en sus años más mozos (guapísima).

En fin, luego del paseo me encontré con mis nuevos compañeros. Tarik, un británico/marroquí, Marty, un australiano, y Joe, un gringo (aunque Joe llegó al día siguiente). O sea, las tres nacionalidades que más he visto aquí, lo que confirma que lo que une a la gente es la cultura, más que la distancia u otra cosa… porque obvio que el australiano ya estaba aquí, ¿pero el resto? Durante el viaje he conocido a una cantidad impresionante de gente de los países angloparlantes, aún si están al otro lado de hasta más de un océano, y el argumento que más me han dado, es que les gusta Australia porque “es lo mismo que allí, pero en verano”, aunque al parecer Gran Bretaña es diferente (pero según Tarik, allí también matan a los animalitos), y por supuesto, no podemos generalizar (los de Nueva Zelanda están en verano también), pero esto sí parece ser una tendencia.

En todo caso, mis nuevos compañeritos fueron de lujo. Mis favoritos en Cairns, porque no solo eran simpáticos y agradables (y los únicos que no se me han paseado en pelota), sino que además nos hicimos amigos. Todo empezó cuando Tarik, el primer día, cocinó unos tallarines a la boloñesa con CARNE DE VERDAD, y zanahoria, y cebollita. Como todo buen galante backpacker, cuando me vio en la pieza, simplemente trajo un plato extra y puso la mesa afuera, en el balcón, y allí (vendida, jaja) nos largamos a conversar, de temas tan amplios como la religión y la política. Luego llegó Marty, quien pensé que iba a salir espantado (en ese momento tratábamos temas muy límite)… pero quien se unió, aportando unos vodkas, ¡que hace él mismo! hasta con sabores, y de ahí nos quedamos conversando por lo menos 4 ó 5 horas más. Tanto Marty como Tarik resultaron ser excelentes interlocutores, porque pudimos hablar de todo, sin enojarnos ni interrumpirnos. Eso me llama ene la atención, porque me ha pasado ene en el viaje, y creo que puede ser porque, la gente que viaja, es gente que igual tiene más disposición en general a conocer cosas distintas. Es una idea.

En fin, que toda la conversación fue bacán, porque además uno aprende tanto. Por ejemplo, no tenía idea de cuán metidos estaban todos esos países en la guerra del Medio Oeste (lo que no me causó mucha gracia). Además, fue gracioso ver el modo de pensar de la distinta gente. Tarik, por ejemplo, encontraba que la monarquía era el mejor sistema, porque los presidentes duran máximo 10 años (en el país más largo) (no supo decir cuál), entonces no alcanzaban a ver el negocio y ya tenían que irse. “What if you got an evil King?”, le pregunté you, “well, they don´t have so much power anyway”, contestó él. Como dije recién, la lógica flaquea cuando hay preferencias personales.

Además, Marty nos explicó porqué los aborígenes australianos no trabajan, y es que les pagan una GRAN indemnización cuando están cesantes… 250 AUD a la semana. Lo llamativo es que a los blancos les pagan solo 175 AUD por lo mismo, ya que “ellos no fueron arrebatados de las tierras originarias”, ¿pero es eso una excusa para minimizarlos? ¿Cómo quieren seguir adelante con la unión de una cultura, si con ese argumento siguen dividiéndola? No es justo para ninguno de los bandos: los aborígenes se convierten en víctimas, y los blancos quedan desprotegidos. Algunos llevan ya varias generaciones aquí. Es lo mismo que leí en un estudio que pasa en USA, en donde los blancos pobres, son más pobres que los negros pobres, porque no tienen mucha red de apoyo social (aunque ahí pueden haber otras razones).

Además y por otro lado, no por tener indemnización, los aborígenes debieran eximirse de trabajar… pero Marty nos contó que eran tribus muy cerradas, y muy unidas, entonces si alguien decidía mejorar su situación y trabajar… su plata se iba el 95% a la tribu, y el esforzado no conservaba casi nada, entonces ¿quién querría trabajar así? Toda la razón, y eso ha causado que tengan tantos beneficios (nos nombró algunos, como por ejemplo que si quieren ser azafatos, tienen derecho a tomar la pega altiro por sobre el resto) (y aún así no he visto a ningún aborigen en ninguno de mis vuelos). Algo esperanzador es que este país tiene solo 200 años, y Marty me comentó cómo él mismo conocía a algunas familias de origen aborigen que ya habían ido al colegio, y todo, que habían sido sus compañeros.

Y la conversación fue aún más fogosa cuando llegó Joe, el gringo, al día siguiente. Tarik justo antes había comentado su desagrado por la guerra del Medio Oeste, y Joe se presentó contándonos cómo trabaja en Afganistán, como lingüista, traduciendo códigos para evitar motines y etcétera. Brígido. Marty y yo miramos a Tarik y tuvimos miedo por su reacción, jaja, pero él fue capaz de preguntarle de modo agradable y respetuoso cuál era su interpretación de todo el tema, y la respuesta es que Joe realmente cree en lo que están haciendo. Dice que están levantando un país, y que en realidad ellos (los afganos) están felices de que esté ahí, construyendo colegios y etcétera. Algo que yo no sabía (y ahí admito que fui ignorante) es que el régimen de censura con el cual viven es relativamente nuevo, el Al Qaeda. Como hace tanto escucho de él, para mí es como si siempre hubiera sido así.

Y cómo podemos discutir con un tipo que está en el fuego mismo de la guerra. Él ha visto lo que nosotros no vemos. Yo le pregunté porqué ellos eran los “llamados a levantar un país”, y me dijo que no tenía idea, y que admitía que también había razones políticas no muy sanas entremedio… pero que allá mismo, las cosas no eran cómo se ven en las noticias. Que los afganos eran orgullosos, pero amables, y que muchas veces los recibían con los brazos abiertos.

Otra vez, no tengo suficiente data como para dar una real opinión… aunque sin duda sé mucho más que antes, y también podría contar aún más detalles de lo que conversamos, porque es decidor… ya que refleja el modo en que las generaciones a por tomar el poder piensan, pero ya llevo mucho rato aquí. Lo última cosa que podría agregar es que Joe dice que no sabe cuánto esto parará, y que aunque quisiera que fuese luego, no cree que sea tan luego… y que lo de Irak fue un error, y eso sí fue llamativo de escuchar.

Yo también quiero que la guerra se acabe luego.

De ahí los tres salieron a comer afuera, mientras yo hacía la maleta (era mi última noche), y cuando ya había terminado (tardísimo), y ya estaba feliz en mi cama durmiéndome, ellos volvieron, diciéndome que teníamos que tomarnos unos últimos tragos en el balcón. Yo me resistí, pero me dijeron que me iban a pintar un bigote, así que terminamos jugando al “nunca nunca” en el balcón (ellos también lo tienen, se llama “I’ve never ever”), hasta el amanecer. Uno de los momentos más notables fue cuando yo pregunté si alguna vez habían fantaseado con una mujer sobre los 60. Los tres dijeron que sí. “There are some hot mama”, dijo el australiano. “I’ve always dream is to be a toyboy”, secundó el ingles. “What about Susan Sarandon?”, agregó el gringo, jajaja. Lo encontré bacán. Si cuando tenga más de 60 puedo seguir alimentando sueños de casi adolescentes, creo que me sentiré muy realizada, jaja.

Y esa fue mi última noche en Cairns, y ahora estoy en Sydney, pero de ahí cuento más, porque estoy en medio de mudanzas y trámites varios.

Playa de Green Island.

Mar de coral.

Pajarito.

Chinos en mi barco mirando el horizonte.

Los tallarines lujosísimos que me hizo Tarik.

Marty y Tarik.

¿Ven que son ordenados estos hombres?

Motín despertador frente a mi cama.

Marty dice que la foto salió así porque es él más importante que yo.

Ojo con mi cara de sueño (recién sacada de mi cama).

Firmándome como souvenir una pelota del pool, que se secuestraron.

La entrega oficial de la pelota.

Mi despedida.

Cairns a la altura.

Una isla solitaria.

La gran barrera de corales.

Aquí estoy alojando ahora, Sydney, Bondi Beach.

Under the sea

2011-01-18T00:33:00.002+11:00

Estos últimos días han sido de lo más intensos. Fui a la barrera de corales, y también a la selva, y además anduve carreteando con Darren, con unos ingleses nuevos, y esta noche con unos galeses, con los que fui a una noche de open mic, en donde hasta me subí a cantar y a tocar la guitarra. Lo he pasado chancho, pero estoy feliz de cambiar de ambiente ya. He conocido a harta gente, pero como es un lugar de paso, al final no son más que bienvenidas, despedidas y todo un poco de lo mismo. Además, ya he visto todo lo que hay que ver aquí… aunque mañana tengo un último paseo, ¡a una isla tropical muy linda!, a snorkelear y a nadar un poco, antes de partir a Sydney, el 20. Es uno de los mejores paseos, y lo bookeé así para irme dichosa.

Hoy, además, ha sido un día especialmente grato y relajante, ya que por felices designios del destino me tocó tener la pieza ¡para mí sola! Y luego de estar ya tantos días compartiéndola con una manga de gente, ha sido un agrado (aunque sean gente agradable, la mayoría). Hoy pasé al menos unas dos gloriosas horas mirando el techo con la boca abierta, y simplemente estando, jaja. Yo creo que a todo el mundo le pasa lo mismo, en todo caso, porque aún si con los roomate soy muy amiga, si entro cuando están solos y simplemente paveando, puedo notar un dejo de irritación, aún si tratan de esconderlo. Y luego me dan explicaciones de porqué no están fuera haciendo cosas más heroicas e importantes, como practicando para una maratón, o tomando un curso de vela, jaja, y lo gracioso es que yo hago lo mismo, y es que a todos nos gusta parecer más interesantes y aventureros de lo que en verdad somos (aún si efectivamente hacemos esas actividades).

En cuanto a mis paseos, el que hice a la selva fue espectacular. A mí me encantan los lugares en donde la naturaleza se desborda, como ése (por la zona de Cape Tribulation), pero además de que fuimos a muchos lados bonitos, copados de árboles primitivo llenos de pinchos, y de raíces gigantes (porque no necesitan bajar a buscar agua), y de que hasta vivimos cocodrilos y un animal cuyo nombre no recuerdo, me tocó una guía especialmente entretenida, que contó historias muy interesantes. La que más me gustó, fue la de las piedras sagradas que hay en uno de los bosques… según la guía, son piedras que si uno las tira al suelo, rebotan, pero que si uno se las lleva lejos de su lugar original y hace lo mismo… se quedan en el suelo. Luego y en ese caso, claro, viene toda la seguidilla de nefastos hechos, por la piedra antes sagrada y ahora maldita, que quiere volver a su hogar, tanto así que los ladronzuelos casuales se ven obligados a volver solamente a devolverlas… ¿Discutible? Quizás, aunque yo igual le tengo respeto a esas cosas, y creo que sí son posibles… pero hay que decir que el modo que la guía tuvo de contarlo hace que a uno le den ganas de llevarse la piedra, solo para ver si deja de rebotar ya en la casa, jeje.

Además, me hice una amiga allí, Carolina, una italiana de 25 años que también anda haciendo la Work and Holiday. Estaba en un break, luego de haber pasado un mes limpiando plátanos en el campo. Me dijo que pagaban bien y que había tenido suerte de no haber tenido que hacer el trabajo duro (que se lo dan a los hombres) pero que, al limpiar los plátanos, igual se encontraba cosas como arañas gigantes o serpientes. Esa misma noche se iba al sector del monte Uluru, en donde pensaba hacer un paseo y luego encontrar algún trabajo nuevo allí. Se había venido sola a Aus, y quedamos en contacto, por si nos juntamos más adelante, así que bien.

En algún momento le dije que yo era profesora, y le encantó, y es que a la gente en Australia le encanta… lo encuentran bacán, a diferencia de Chile donde la mayoría piensa cosas como que uno llegó a eso por falta de capacidad o de puntajes. Error y autoflagelación para Chile (provoca un recelo a ser profe, que en general se traduce en peores profes). Ahora me pasa que hasta llega a hinchárseme el pecho cuando me preguntan qué hago en Chile, porque sé que a la gente le va a gustar la respuesta, y entonces más me gusto yo también, jaja (una es simplemente humana). Es casi como si dijera “yo, la abogada” o “yo, la médico”, porque así de importante es para ellos (creo que más que un abogado y menos que un doctor) (pero en verdad qué importa, si cada uno hace lo que tiene que hacer) (dicho sea de paso, no es mi intención mirar en menos al honesto trabajo o vocación de nadie).

Y el paseo a la barrera de corales… ah, absolutamente espectacular. Bucear (aunque yo snorkeleé) es algo realmente impresionante… uno no puede siquiera empezar a transmitir qué hay debajo del agua, aunque trate. Es todo un mundo completamente nuevo… peces de todos los portes y colores, algunos chicos, otros gigantes, que pasan solos o a veces en cardúmenes, tan ajenos al mundo externo… Con algunos cardúmenes pasa que uno hasta se asusta, porque están conformados de peces guatones y gigantes, y de pronto se ve venir uno, y una piensa que va a morir atropellada en ello… pero se abren como el mar Rojo ante la presencia humana, y luego simplemente siguen adelante. Algunos compañerines se la pasaron persiguiendo esos cardúmenes (“chasing the fish”)… y es gracioso, porque como los peces no están ni ahí, felices en su mundo celeste, si uno tiene suerte hasta puede pasarles la mano como si fueran un gato, o un perro… y además está lleno de corales que respiran, y medusas, y pulpos, y hasta tortugas, y toda una cantidad de cosas tan sorprendente, que la primera vez que uno se sumerge piensa que es una broma, la escena. Está todo tan poblado, y tan lleno de vida, y nosotros los seres humanos somos tan anónimos en medio de ello.

Es simplemente demasiado lindo.

El momento más emocionante del día fue cuando otro snorkeleador detuvo al pasar a una especie de pez globo. Enorme (del porte de una pelota de fútbol), naranjo con celeste, tenía unos mechones como de cartílago, y unas especie de orejas por la que salían más de esos mechones. Era la cosa más ridículamente linda que he visto. El pobre fue capturado y movió su boca de punto con consternación, mirando con cara de angustia (de ser posible) tras esos cachetes gigantes. Luego de hacerle cariño, lo soltamos y se fue soplado siguiendo al resto del cardumen… pero ese momento de presencia fue tan increíblemente emocionante. Un encuentro cercano de primer tipo con la belleza de las profundidades (aunque snorkeleando no se puede ir tan profundo), tanto que se me olvidó que estaba bajo el agua y solté un par de lágrimas, que no pude limpiar con la mano, con tal que tuve que salir a la superficie, y sacarme por un rato la máscara, y luego me llegó el charchazo de la ola en la cara, jaja.

Totalmente recomendable. Hay pocas cosas más revitalizadoras que recibir un cachamal de parte de la naturaleza, en especial si se le está buscando.

En cuanto a las fotos, pucha, salgo yo en casi todas (me siento como ese capítulo de los Simpsons donde las hermanas de Marge le muestran mil fotos un viaje, todas de ellas dos, y todas iguales, jaja), pero luego voy a estar con gente menos de paso, y habrán más caras. Por ahora, aquí vamos:

¡Y mi mantequilla de maní se reprodujo! jajaja. Ahora tiene amiguis.

En la piscina pública, aww.

La costanera de Cairns, donde camino cada santo dia de Dios (3 kilómetros de puro organizado placer, con piletas y todo).

Una niñita sola en una silla viendo el atardecer con las palomas.

Con Darren compartiendo unos onion rings, mmmm. No se asusten que lo que se me ve no son los churrines, sino el bikini.

Planchando (¡y de verdad!), soy el as de la vida doméstica.

Al agua pato

Snorkeleando en la barrera de corales, ¿ven que hay una ola atrás? Es por eso.

Cynthia has been banned.

Compañerines acuáticos.

Cocodrilito.

El río Alexandra algo. No se ve en la foto, ¡¡pero está lleno de cocodrilos!!

"¡¡En esta selva hay hormigas de éste volao!!"

Detalles de la selva (ya que es bastante imposible capturar el cuadro general).

Posando en Cape Tribulation.

Port Douglas. Las palmeras se ven muy piola, pero son GIGANTES.

Esta foto es como media apocalíptica, ¿cierto? Como la gente saliendo de la montaña.

Guitarreando duro en el open mic.

Del compañerismo y la responsabilidad social.

2011-01-13T23:21:00.010+11:00

Ahora que Chris al fin se fue y que mi sentido del olfato resucitó, resulta que me acuerdo de él y me da pena. Es que mientras estuvo aquí no hizo más que dormir, rascarse y comer Snickers. Era como si hubiera venido aquí a echarse y morir, como algún anónimo animal herido. Fue tan evidente que por momentos despertó mi instinto maternal, y entonces me encontraba a mí misma fantaseando con cosas insólitas como llevarlo al doctor, cocinarle cosas sanas y lavarle la ropa… pero luego el constante rascarse y el santo hálito me desalentaron, en cada uno de esos ramalazos, y además, mi otro roomate, Darren, le tenía miedo.

Así es, jaja, un tipo grande y peludo, aterrado, de otro que parecía en estado de coma. Fue tanto así, que si uno (Chris) dormía, el otro (Darren) ni se atrevía a prender la luz (y Chris dormía todo el día, por lo que deducimos que eso significa vivir a horario de luz solar). La verdad es que fue un poco dulce. Supongo que las personas (inclúyome) nunca crecemos. Darren me confesó su realidad como a la cuarta vez en que me lo encontré sentado en el sillón afuera de la pieza, con ojos de perro abandonado, y hasta él mismo encontró que ya no pasaba piola. Admitió que me esperaba para entrar porque “he´s so scary”, jaja, con una adorable cara de vergüenza, digna de comerciales. Así que al final me incliné hacia él, quien solicitó primero mis labores maternales, y es que eso es lo que pasa con los hombres… si una es la única mujer alrededor (y sigo sin saber porqué es así aquí) es inevitable querer cuidarlos. Supongo que a ellos también les pasa con las mujeres, a su modo (o quizás a todos con la gente, en general). Pero el tema fue que elegí a Darren por sobre Chris, y que ahora Chris debe estar comiendo chocolates y muriendo en otra cama, si no en el suelo, y un poco pesa sobre mí.

Bueno, la verdad es que tampoco es culpa mía. Igual cumplí con no haberlo acusado a los administradores (sospecho que lo echaron del hostal anterior) (venía de otro hostal aquí mismo, en Cairns), y con convencer a Darren de que tampoco lo hiciera (aunque no sé si se habría atrevido, jaja). Ojalá que esté bien. Además, le debo mi amistad con Darren, dado que para evitarlo éste hizo cosas como acompañarme al súper, o a dejar postales, y eso nos llevó a toda clase de conversaciones. La más reveladora podría ser la que tuvimos sobre sus verdaderos motivos para viajar… y es que sacó las millas de un viaje que iba a hacer con su novia a Japón, con la que al final no se casó (no sé porqué). Cuando me lo contó se le llenaron los ojos de lágrimas, mientras sonreía, tratando de hacerlo aparecer como una bendición, en vez de cómo la tragedia que para él es, y fue ATROZ, así que yo en vez de venirle con el discurso mamón de “todo es por algo”, “encontrarás alguien que te apreciará más”, o “ella no te convenía”, le contesté “oh! how awful!”, mientras me reía, y lloraba también. Luego agregué que Japón era una lata, y además carísimo, que era típico de la gente que se creía cool, pero que en verdad no lo era, y que yo había ido, y que por eso sabía que no valía la pena, jaja… aunque, claro, no es realmente cierto. Sí he estado en Tokio, pero solo en el aeropuerto, y haciendo una escala, jajaja… y no tengo idea de si lo que digo es verdad, pero a la vez no me importa en lo más mínimo. Habría dicho que estaba poblada por vikingos salvajes, de ser necesario, si hubiera ayudado a endulzar el trago amargo de ese hombre.

Más allá de Darren mismo, y viéndolo en perspectiva, todas estas situaciones me confirman que lo mejor para mí es estar en un hostal, porque así me veo obligada a interactuar, y es que aunque sea dicharachera, también soy tímida, y a veces simplemente arisca… pero como aquí tengo que hacer cosas como compartir pieza, o como bajar al bar (para así recibir mi comida gratis), veo otros rostros humanos, y ahí es cuando la situación me engancha. ¿Y por qué? Por la curiosidad. Sola, puedo estar en paz, y muy tranquila… pero si me sientan cerca de alguien más, me inunda una curiosidad espantosa. Tengo que saber, saber, saber. No sé porqué. A veces hasta yo misma me canso, porque puedo estar agotada y aún así no poder evitar el chorrear de preguntas. Pero gracias a Dios a la gente le gusta hablar de sí misma, y entonces en general es llevadero. Lo curioso es que eso me pasa con la gente que no conozco… porque cuando sí lo hago, me parece invasivo preguntar, jaja.

Igual en estos días no solo he conversado con gente. También fui al casino,(pero a mirar) (no de amargada, a mí no me gustan mucho los casinos), y a un zoológico que está en el techo, y a una playa llamada Palm Crove, en micro. Pero aún no tengo el lindo tono bronceado que quería (ni he chapoteado como Dios manda), porque llueve y llueve, aunque al lado de Brisbane, que literalmente está inundándose, es muy piola. Allí (también en Australia), diluvia, y con grandes repercusiones (en especial considerando que solo estamos a principios de la temporada pluvial), y la gente del hostal se sienta horrorizada a ver las noticias de eso en la tele. Yo, aunque lo lamento, no estoy realmente impresionada (excepto por ti y tu familia, Cake, qué fome estar allí). Me cuesta distinguir entre esas llovidas y las que hay, cada año, en Chile. Para mí son incluso algo folklórico, pero como ellos se la sufren, yo los acompaño, y me siento en el sillón a su lado, exclamando al unísono.

Ése es otro de mis puntos sociales, el lobby general, donde me preguntan de dónde soy, y luego me cuentan lo que saben de Chile. Me da tanta ternura la imagen que tienen del país. Aunque muchos cometen el error de preguntarme si hablamos portugués, y otros tantos caen en el comentario jote (latino, al menos), de “estás guapo” (jaja), todos saben del terremoto y absolutamente todos saben del rescate de los mineros (muchos hasta me han contado cómo fue cuando lo vieron en directo), y eso emociona bastante… aunque pasé un poco de miedo cuando, hace como una semana, un roomate llegó gritando que había habido terremoto allí, “HOW MANY GRADES WAS IT?!”, vociferé medio en shock, “7!”, contestó con cara de compasión y de espanto (fue muy tierno)… ahhhh, qué ALIVIO, ¿cierto?…, y es que 7 grados, todos lo sabemos, no es tanto en Chile... aunque si hubiera un terremoto aquí, me muero. A veces despierto en medio de la noche por el retumbar del bar, y creo que es uno de los temblorcillos típicos de Chile (soy muy sensible a ellos), pero cuando recuerdo que estoy en Australia y que no estamos demasiado cerca de ninguna placa tectónica (creo), ¡pienso que si hay un movimiento telúrico puede ser realmente el fin del mundo, y entonces me da mucho chusto! Hasta que me acuerdo que en este hostal hay fiesta cada noche, y que el pum-pum es amistosillo, y que me va a buscar aún si no llego… Con mis roomates hasta sospechamos que es un modo de instar a que consuman más en copete y carrete, porque muchos no pueden dormir y se ven obligados a bajar, jaja… aunque no yo, claro, a mí podría pasarme un estampida de elefantes al lado cuando duermo, y nada, lo que es una bendición, he de decir. Especialmente cuando uno viaja. Ni siquiera tengo una fijación especial por mi cama santiaguina, aunque es rica. Me da lo mismo dónde y cómo duermo, lo que a veces me pone en problemas (una vez me quedé dormida de guata y con la boca abierta en el jardín de entrada de mi universidad, por el que todo el mundo pasa, y el que más encima es enano) (no pasé piola).

En los días a por venir, estaré más activa, así que probablemente ciberdivague menos. Mis papás me dijeron que dejara de lloriquear con la plata, y que me fuera a la selva (a la que debí haber ido con los irish), y también que fuera al súper y me comprara un enorme pedazo de jamón, jajaja… es que me estoy alimentando de leche, cereales y frutas (y de cosas que la gente me regala). Antes también estaba alimentándome de mantequilla de maní, pero la última marca que compré me salió demasiado buena y me la estaba comiendo a una velocidad supersónica, por lo que en un sumo acto de heroicismo y osadía decidí regalarla. Así que, ¡me voy a la selva, y luego a mis dos paseos a la barrera de corales!, y luego me voy a Sydney, ¡todo en una semana!, y voy a comer mucho jamón también.

Como último break informativo, puedo contar que ahora estoy en la pieza, que otra vez ha sufrido cambio de habitantes (y otra vez todos son hombres) (admito que echo de menos a las mujeres). Hubo un taiwanés, Ming, que me decía “Malía” (aquí me llamo María, es más fácil), pero fue flash porque huyó ante la situación Chris (y ni siquiera le importó perder el pago, para que vean lo desesperado que estaba), y luego hoy llegaron tres ingleses, todos pilotos (de guerras, qué nervios, que más encima negocian con los árabes, me dijeron), que deben tener más o menos mi edad (quizá un poco mayores) y que ahora mismo me están invitando vino blanco, en bolsa. Me gritan desde adentro (estoy en el balcón) y entre ellos veo a Darren que está fascinado con los nuevos partners, y quien les habla de “yo, mate”, y casi siento una ternura maternal (heavy yo). Como llevo una semana aquí, hoy toca full monty amateur otra vez, pero ellos se resisten a ir porque “they don´t care about nude men” (as if I care about wet-t-shirt women), así que quizás vayamos a otro lugar. Son amables y limpios (jaja), por lo que quizás vaya… aunque admito que sueño con un día tener la pieza solo para mí, y pasar horas mirando el techo con la boca abierta, y hacer nada. Más que “impossible is nothing”, estoy viviendo la experiencia de “impossible is doing nothing”.

Pero sí, por ahora igual me encanta.

Palm Crove.

Una red para que las medusas no nos piquen (¿esas son los jellyfish?).

A la gente le gusta pescar aquí.

Una señora eligiendo cebo con el retoño.

Y después se impresionan de que la gente le tenga mala a los gatos sin motivo alguno, ¿qué onda esta publicidad? ¿ven al perrito, todo derecho y angelical, mientras el gato tiene unos ojos satánicos, la espalda arqueada, la cola elevada, y además una carencia de dos patas? Heavy.

Casas rodantes.

Amistad interracial (que no he visto demasiado acá).

¡Mi primer almuerzo afuera! Especial del día, sandwichazo.

Mi mantequilla de maní abandonada como una guagua en su canastito, en el refri comunitario (yo tengo uno chiquiturri en mi pieza) (porque se comen las cosas, jaja).

La piscina del hostal, con gozadores incluidos, vista desde mi balcón.

La hacendosa... TODA mi ropa lavada con mis lindas manitos.