Lo que tengo yo adentro

Caricatura.

2021-10-12T21:04:00.000+02:00

Cada noche que pasa se vuelve más extraña y menos real.

Se convierte en pasadizo sinuoso sin rastro de tus pestañas.

En encrucijada suicida sin salida.

Sabes a sal cuando sigues siendo tú; pero apestas a vinagre cuando caminas en dirección opuesta a tus ganas.

La estela de tus ideas es el fiel reflejo de tu esencia; el vaivén de tus sentidos escapa a cualquier cerebro humano por lo peligroso de su zarandeo.

Te debates entre el ying y el yang, pones a prueba a la dislexia emocional de tus instancias, y elevas a la enésima potencia la incógnita de tus manías.

Pero tienes una sonrisa que espanta fantasmas pasados y que, a veces, se esconde en los pliegues de un ceño fruncido que suplica baile y conversación.

Una sonrisa que no entiende de rivales ni de formalidades, y que mataría por no desaparecer entre tanto humo y olor a queroseno.

Calas sin necesidad de lluvia, y muy hondo. Y no eres consciente de la magnitud de los seísmos que generas.

Contigo, el tiempo es relativo. Pero no tanto como en las películas de terror, donde contener el aliento es la única forma de escapar del abismo hecho playa.

A veces abrazas, a veces destrozas. Pero nunca dejas indiferente.

La partida de póquer que resume tus jugadas clama al cielo por lo injusto de tus triquiñuelas. Te tatúas las gafas de sol y no dejas que nadie pueda adivinar tus intenciones. Tanto que, a veces, declaras guerras gestuales sin quererlo.

Clavas el puñal del sinsentido en los espacios intercostales de quien te adora, pero reculas cuando observas que el sufrimiento se puede adueñar de los escombros.

Vuelas y vuelas cabezas de turco.

Tu voz, a veces inextricable, toca el piano con las cuerdas que la sostienen, sin esfuerzo alguno. Y con destreza.

Te empeñas en no apreciar lo sutil de las dobleces de tus ojos color justicia, como quien se avergüenza de sus poderes por no valorar lo que pueden causar.

Eres un salto de página constante.

Eres agua, es inútil huir de ti, inundas y arrasas.

Un partidazo que acaba en empate sin goles.

Un suspiro a medio gas.

Un latido mudo.

Un casi.

Un y si.

En resumen, o en esquema, una maravilla.

Y un placer.

Desgarro sutil.

2021-10-02T11:53:00.004+02:00

El innegable y audaz pálpito de quien no es reacio a dejar de ser por empezar a dar.

Acérrimo latido inútil.

Maldito símil,
inverosímil,
que asemeja una historia real a hojas de papel,
como si fuera tan fácil tornar la página favorita de tu libro sin pensar en si de verdad es lo que quieres.

Antológico dolor.

Etílica cura.

Maléfica situación extrapolada al máximo exponente;
patéticas ganas de sufrir impulsadas por una decepción sin paliativos.

Actitud déspota sin previa libertad que acaba teniendo consecuencias irreversibles y fatídicas.

Empírica filosofía cartesiana que obvia a disminuidos sentimentales.

Famélica voluntad,

idílica recuperación,

pésima antropología...

американские горки

2021-08-02T19:29:00.001+02:00

El egoísmo a veces se camufla en la más absoluta de las indiferencias.

Nos reducimos a instantes de plenitud en bosques de hiedras.

A 'ya veremos' enigmáticos que dan para escape room.

Y nos perdemos en pensamientos vacíos y conservadores que no nos llevan a dónde queremos, pero al menos nos hacen pensar menos.

Tal vez nos acostumbramos a vivir por debajo de nuestras posibilidades; bajamos los brazos por sistema a modo de desistimiento emocional cuando vemos que las curvas pueden hacernos perder la estabilidad, esa de la que tanto presumimos.

Somos coetáneos a la crítica, al severo latir de un motor que nunca frena cuando se lo pides y a una argamasa mágica de ingredientes incisivos que hacen y deshacen a su antojo.

Nos dejamos llevar cuando volamos, pero no volamos por miedo a dejarnos llevar: paradojas y contradicciones de la nueva linealidad. Unos tan de grises, otros tan macro-cromáticos, y mientras el mundo sin poder ver nada con objetividad y dulzura, y con los ojos enjutos y faltos de oxígeno de soportar tanta miseria. A menudo le cargamos el peso, no que nos sobra, sino que nos maniata y reduce, aun siendo ligero, como si tuviéramos la suficiente autoridad sobre él como para hablarle de tú a tú y exigirle según qué cosas.

Muchas veces, se nos olvida quiénes somos y qué merecemos, pero sobre todo qué queremos y quién se merece estar con nosotros en ese hipotético e idílico lugar.
El trabalenguas no es casual, es una demostración escrita y fehaciente de lo complicado que puede llegar a ser comprender, en general. A personas, situaciones, tiempos o sentimientos, en particular.

La carrera que no se enseña, pero que todos cursamos; que se toma a pies juntillas, y se transforma poco a poco en un compendio de jugarretas, zancadillas, heridas, armas blancas y puñaladas mentales, con el único objetivo de llegar antes o ser más que.

Que la ebullición sea ajena, pero no se convierta en rutina con la que lidiar, y que se sequen de una vez todos los charcos pulmonares de tanto llorar hacia adentro.

Que paren el avión, barco, AVE... lo que sea que piensen que es, que yo me bajo, no quiero formar parte de lo que critico a deshoras en la intimidad con mis neuronas.

Sólo quiero preocuparme por las cosas que me hacen reír, me teletransportan y me cautivan; por las que me mantienen vivo y consciente de todas las que no me aportan nada.

Surfear las olas de las voces que me agradan, y abrazarlas.

Provocar el tartamudeo de tus ojos color vida, y quedarme a dormir en ese vaivén hasta que estés segura de casi todo.

Guiñar la piel de aquellos que estén dispuestos a dejarse ser.

Erizar tus ganas, y dar cobijo a cada uno de los pensamientos negativos que te atañen.

Palpar y saborear cada sonrisa ajena como si fuera mía.

Besar todas las dudas, y acomodarlas en butacas vip, para que no pierdan ojo de la función.

Y seguir añadiendo imágenes hasta que, por K.O. técnico, dejen de asaltarme voces y runrunes con el objetivo despiadado de sacarme de la carretera cuando llueve.

Himno traslacional.

2020-09-21T21:00:00.001+02:00

Vuelven a sonar los ojos de la gente.
Los ojos de la gente.
De la gente.
La gente...

El aire afilado empieza a hacernos mella. Somos seres desconfiados, pero ya nos hemos adaptado a que nos agucen el alma a palazos. Cada día no es más que la consagración de nuestra nula oposición, el souvenir mudo del que aún no ha despertado. Cualquiera diría que pertenecemos a un guión del siglo 27, pero eso no nos hace actuar diferente. Nos han coartado la libertad, nos han tapado la boca con palabras y el cerebro con piedras de escollera de 3.000 kg.

Todo sigue su cauce natural. Nos acogemos a lo que pensamos son 'vacíos', pero no son más que escaramuzas para que no nos lleguemos a sentir nunca así, vacíos.
Todo sigue su cauce natural. Llevamos más de 300.000 años actuando, fallando y anotando. Prueba y error divino.
El panorama es desolador a la vez que impresionante.
Pero terminará, nos harán creer que gracias a nuestra fuerza y unidad. Seremos héroes vestidos de aldeanos con la hoz encima y el martillo en casa.
Y pasarán los cabreos, la histeria, el rencor, los días; el tiempo, en definitiva.
Y volverá otro dios, más fuerte, más poderoso, menos visible; pero con otro nombre.
Y, como no, volveremos a caer, a sufrir, a depender, a subsistir.

Vuelven a sanar los ojos de la gente.
Los ojos de la gente.
De la gente.
La gente...

Pero eso, con suerte, no nos tocará a nosotros. Incluso con mucha suerte, todo lo que conocemos hasta ahora probablemente haya erupcionado y haya pringado al planeta de magma, sebo y prejuicios.
Aunque mejor no anticiparse. Mejor dar la chapa medioambiental y pro energética para poder dormir con la conciencia algo menos sucia. A lo Nolan bueno.
Volviendo al presente, que es lo que nos okupa, no hay altavoz mejor que Chomsky. Un astuto nonagenario más sabio que cualquier perdiz con galones actual, que dio el difícil paso de hacerse a un lado y buscar siempre el bien común, pero aportando ideas.
Tan fácil como eso, poner tu conciencia y, aunque débil, inteligencia, a disposición de aquellos que sí que pueden cambiar el rumbo, porque aún ni lo conocen. Porque aún no saben lo que es el barro, y vosotros estáis hasta las orejas.
Renovarse o morir.

Vuelven a soñar los ojos de la gente.
Los ojos de la gente.
De la gente.
La gente...

Aunque qué más da, mientras tengamos cerveza en mano y ligues volando. Si somos amos y dueños de nuestro propio destino, estrellas de cine y reyes eméritos de cada situación que tocamos.
Que salga el sol por donde quiera, que aquí estamos nosotros, los comandantes, para dar la vuelta a cualquier problema con nuestros bíceps y estudios superiores.
Si estamos a un whatsapp de cualquier logro, a un vuelo de cualquier conquista y a una camisa de cualquier fiesta.
Qué puede salir mal con esta actitud tan positiva y lasciva.
Que se pongan a la cola y que nos vean triunfar drogados de anfetas, rock 'n roll y maría.
Que somos bisontes dispuestos a derribar cualquier muro.
Que somos más fuertes que cualquier ideología, que los de antes no supieron vivir y queremos vivir mejor que los de después, disfrutemos de todo sin atenernos a ninguna consecuencia.
La vida es corta.
Carpe diem.
Dame gasolina, que me la bebo y quemo la ciudad.

Vuelven a sellar los ojos de la gente.
Los ojos de la gente.
De la gente.
La gente...

Y así, con gente como Chomsky en peligro de extinción y marabuntas de corderos con complejo de alce en su máximo apogeo, seguimos cometiendo los mismos errores que nuestros precursores. Estamos atados a un futuro. Que se preocupen los siguientes, que ni va con nosotros ni tenemos tiempo; que nos da mucha pereza.

Ciclo de vida.

2020-09-06T23:00:00.000+02:00

Cada día que amanece me desangro un poco más. Recibo los primeros rayos de luz como un girasol que precisa de oxígeno para subsistir, insuflo el corazón de ganas y hago el ritual maorí de transformar la pena en indiferencia.

Cada viaje me salva de los demonios que me atormentan. Los kilómetros se vuelven Lorazepam y necesarios. El viento azulado se toma la libertad de jugar con las trazas de mí que aun se pueden despegar. La velocidad como droga macabra se mantiene en mis planes por méritos siempre ajenos.

Cada comida me alivia el pensamiento. Trafico con nutrientes a cambio de estabilidad emocional. Encuentro el equilibrio exacto entre éxtasis y desesperación. Me teletransporto a lugares impensables, cargados de avisos de incendio y gasolina en garrafas de vodka.

Cada tarde aciaga se torna débil y extenuada, el temor constante a claudicar se asoma a la ventana del olvido y se apodera de todas mis dudas. Siento el exilio cobarde del cariño. Buceo en lagos de whisky helado, emborracho a mis neuronas solitarias para que sociabilicen entre sí y dejen de maquetar ciudades de henna.

Cada noche todo vuelve a pasar por el filtro oscuro del recuerdo, se hace canción de amor y los acordes menores se apoderan de la tristeza. Retumban mis oídos en el silencio más absoluto, el dolor de cabeza histriónico y el pavor continuo al fin de todo se hacen evidentes y reales a partes iguales.

Cada madrugada que me desvelo intento entender las cosas que no comprendo durante el día. Trato de ser parte de aquello que odio, busco la esencia de lo que jamás he sido. Y me topo sistemáticamente con un muro escarpado de ideas advenedizas que tratan de desestabilizarme. Que me desestabilizan. Que hacen temblar los cimientos de lo que aparento ser. Y que me empujan sin arnés hacia un vacío inmenso que no distingue trayectorias.

Cada día, cada semana, cada mes, cada año, cada vida. La cárcel cíclica de aquel que mira a los ojos y le planta cara al inconformismo radical que triunfa en redes y extrarradios. La cara B de un disco olvidada y masacrada por la ignorancia de su existencia. La sinopsis pírrica y fugaz de una superproducción en la sombra.

El éxito aparente sin éxito real, el tira y afloja permanente y la nimiedad más clara y sincera.

El más que posible adiós a todo lo que me conforma.

El apagón total.

Léeme.

2020-08-24T21:00:00.003+02:00

Tras la inexpugnable puerta de papel
escondía su truco.
Tejía de verde miel
cada pliegue de su piel
en busca del silencio absoluto.

El placer de no tener sustituto
no hacía sino indicar,
tras la inútil cortina,
su apego a la heroína
y su triste miedo a dejar de volar.

Qué hacer cuando te niegan la salida...
se olvidó de quién era:
su rutina, sus gustos,
y lo creía justo,
todo por poder amansar la fiera.

Una eterna sucesión de disgustos,
y tras eso, el viaje:
encontró su mirada
como una puñalada
y descubrió lo que era dopaje.

Corazón a dos mil, amerizaje.
Mil mariposas siguió,
y rozando el abismo
se encontró a sí mismo,
cambiando el mono por su vívida ilusión.

Jamás habría pensado, y no pensó
en efectos secundarios
y por arte de magia,
su noche más trágica,
dilapidó todo avance precario.

Hasta tal punto llegó su agravio
que, mirando al cielo,
conociendo el amor ruin,
suplicó al fin, por su fin,
y se estampó de golpe con sus miedos.

Vivió el éxtasis y lo echó de menos,
quizás volvería atrás,
pero estaba atado
de pies, mente y manos
a un futuro llamado "no puedo" (más).

En el suelo amaneció, secuestrado,
y no volvió a vivir.
Se fue como un cobarde
tras volver aquella tarde
a ser amo y dueño de su porvenir.

-No superó su adicción- se oyó decir.
Nadie supo qué pasó
salvo aquella estrella
que, para él, era ella:
no fue de sobredosis, murió de amor.

Cara B.

2020-08-16T23:01:00.000+02:00

No es por ti que no alzo el vuelo,

no es por tu aborrecido cantar que me he vuelto arisco hasta con las amebas.
No es por tu incolora opinión,

ni por tus consejos flagrantes,

no es siquiera por tus enmascarados ánimos.
Tampoco es por tu dilatada presencia,

por tu acalorada espera,

ni por esa extraña sensación que me hace ser yo cuando te acercas.
Quiero pensar que tampoco se debe a tus ojos turmalinos,

tu mirada furtiva y tu figura felina.
Nada que decir tienen tus manías exiguas,

tus enfados con freno de mano,

tus acelerones vestidos de emociones y tus cambios mágicos de humor y querencias.
Fíjate hasta donde llega mi sorpresa,

que tampoco creo que sea por tus vestidos de seda,

ni por tus gestos de delicada princesa.
Va mucho más allá incluso de tus sonrisas sinceras,

tus acertadas carcajadas o tus ajadas maneras.
Hasta me atrevería a decir que no tiene nada que ver con tus desplantes certeros,

tus copas de vino o tus 'ya lo veremos'.

Más bien diría que es por mis maniatadas costumbres,

mi agrio carácter y mi amor sumo al dolor ajeno.
Por mi corazón asesino,

mis manos de cristal y mi paladar delicado.
Por mis gustos selectos,

mi odio al cariño y mi miedo constante a atarte a mi estómago.
Por las dudas que con certeza generas,

por mis formas cobardes de actuar,

por mi alto estatus.
También, sin duda, se debe a mis idas de olla,

mis idus de marzo y mi estanco sentido del deber.
Va ligado al extraño placer de jugar con tus sentimientos que me caracteriza,

a mi ausencia fugaz en los momentos oportunos,

a cada mensaje olvidado que te destruye.
Se debe a mis golpes de remo,

mis sucios desplantes y mis evasiones constantes.

Incluso a mis sonoros disimulos,

mis engaños de tres al cuarto y mis cuartos menguantes de deseo.

A mis 'ya nos veremos' eternos,

a esos mensajes nada sinceros vestidos de excusa,

a cada pensamiento inerte hacia ti que te oculto.

Por si no fuera aun suficiente,

lo atribuyo a mi mente de hojalata que me abduce,

me obliga a pecar y me exonera sin necesidad de darle explicaciones.

Pero también a mi ociosa inquietud,

mis nulas ganas y a las dosis de ponzoña en toneladas por litro que corren por mis venas.

Resumiendo, hay dolor y pena, pero no acuerdo. Exageración forzosa y posiciones victimistas.

Pero la realidad es que no hay betas de ti que yo mejore por ningún sitio, ni gestos fiables por mi parte que indiquen que fuera a cambiar radicalmente.

Solo me quedan las infundadas ganas de volverme cuerdo, seguirte a pies juntillas en cada paso y volar agarrado a tus clavículas mientras dejo en mi estela las dudas que me envuelven.

Y confíar y desear que tengas más suerte, logres que te traten mejor de lo que mereces y dejes por fin de rapiñar y sufrir por algo y alguien que debería ser intrínseco a tu persona.

Modo avión

2020-07-22T21:00:00.001+02:00

Me he acostumbrado a volverme loco cuando empiezo a escuchar que hablan de ti.

A hiperventilar en modo avión como si no fuera consciente de la distancia no física que nos separa.

A veces, hasta pienso en ti.

Y te imagino tirada en una casa vieja con tu pijama color piel y tu moño a medio hacer.

Y me vuelvo a enamorar de cada error y de cada disputa, de cada gesto nimio y del olor que desprendes cuando sabes que todo está donde se merece.
Sabes mejor que yo de lo que hablo.
Últimamente, no hay mes que no me acuerde de ti, día que no se vuelva canción y me recuerde que hace tiempo fuiste mucho más que holograma etéreo.

Dejaste de existir para volver a ser la tú de antes, diste portazo al miedo, a mí, a todos.

Dejaste un vacío a priori insignificante, pero más profundo que cualquier cala que no llegamos a visitar.
Sigo teniendo la esperanza de que te equivoques, de que no te vaya bien, te caigas sin hacerte daño y rebobines sin temor al qué ocurrirá pero queriendo que ocurra.
Ya son demasiados amagos de ti, golpes de calor extremos que tocan la fibra, pero no la estrujan y moldean a su antojo como sólo tú tenías el extraño placer de hacer.

Dice un poeta con retintín que solo calan los besos que no has dado, y yo no puedo estar más en su contra.
No deja de sorprenderme tu capacidad ultrasensorial de camuflarte cuando no quieres ser parte de. Volverte invisible y desaparecer cuando de sobra sabes que eres primera espada en esta guerra.
Eres trago amargo que vicia, gato sin dueño que araña lo que no conoce, sol que luce pero quema y desgarra.

Un compendio de paradojas sin ansia de protagonismo ni estructura: catarsis que asusta, pero te engancha y no te suelta.

Y luego estoy yo.
Yo, que soy mucho más de lo que escribo, mucho menos de lo que leo y mucho peor que lo que aprendo.
Un anagrama oculto entre los retales del pasado, un barco velero a la deriva de los besos que nunca imaginé.
Me acostumbré a los pliegues de una herida abierta a pleno pulmón, hice noche eterna en cada estigma prohibido y me catapulté sobre cerebros vacíos sin miedo al fracaso.
Aún no llegué a ser lo que siempre me propuse en sueños, sigo lejos del halo de luz que ensalzaba tu figura y confío en el futuro unido que nunca me prometiste.
A veces, me despisto, delinco y deliro, y me da por hacer misiva todas las dudas que me urden.
Y siempre termino con este movimiento armónico de dedos que me acompaña cuando nadie aflora, cuando pendo a regañadientes del hilo que me soporta, cuando me sobra todo menos la culpa.

Y con esta jodida sensación cobarde de no saber bajar las persianas cuando llueve, coger el teléfono cuando sabes qué te espera o cerrar un texto que pide auxilio cuando toca.

Carrera de marea.

2020-04-14T11:22:00.001+02:00

La incredulidad ajena,

la distanciada mofa,

el zapping aburrido,

la inimaginable estrofa.

La locura oriental,

la represión cobarde,

el político autoritario,

la hoguera que no arde.

La cercanía remota,

la expansión fugaz,

el vecino en llamas,

la decisión audaz.

El brote inicial,

el pensamiento negativo,

la no toma de decisiones,

el pavor furtivo.

El avance ineludible,

el caos sonoro,

la altura de miras,

el antagónico tesoro.

La histeria pública,

el apagón social,

la conciencia inquieta,

Tercera Guerra Mundial.

La asunción pública,

el temor constante,

la soledad sincera,

el amor frustrante.

La anciana invisible,

la madre coraje,

el niño nervioso,

el perro como peaje.

La cárcel propia,

el alma pura,

la fuerza del pueblo,

la sociedad futura.

La sanidad heroica,

el país atado,

los comunicadores ávidos,

el famoso maniatado.

El sufrimiento íngrimo,

la muerte lenta,

el llanto mudo,

la espera eterna.

El descenso obligado,

el año al revés,

la lucha interminable,

la abolición de la fe.

La habituación dolorosa,

el eco de lo que pudo ser,

el freno de mano tardío,

la película que nadie quiso ver.

La vuelta pausada,

las costumbres deslucidas,

el mundo sin dueño,

la vida sin vida.

Perspectiva icónica.

2020-03-08T20:05:00.000+01:00

Eres bonita por fuera y herida abierta sin ganas de supurar por dentro. Casualidad adherida a peligro constante por lo aleatorio de tu querencia. Como una mezcla inmiscible de cada estado y su antagónico, te contoneas salvajemente sin espacio entre mis posibilidades y tus estadios; tus miedos y mis agravios; mi euforia y tu inquietud.

Desafías a la salud más nívea con tus idas y avenidas, sacando de quicio al orden y dejándote llevar por el vicio de lo extraño. Vuelas sin prejuicio alguno por las fronteras del desconocimiento, mientras oteas las mentes desde la lejanía que te dio tu enorme facilidad de ser desigual.

Elevas a la enésima potencia el sinsentido de lo perfecto, y logras reducir el impacto sensorial que generas con la verdad de tus maneras. No has llegado aún a conocerte y ya congregas sentimientos, hace tiempo que te pasaste el juego de dar ejemplo sin quererlo y sigues empeñada en hacerte pasar por idea feliz.

Quemas y agotas a toda persona que intente opacarte, vuelves loco al pensamiento circular y negativo de los que te quieren exprimir. No dejas resquicio alguno a la duda sempiterna del ojalá ajeno, y así favoreces y agrandas tu imagen casi divina, convirtiéndola en menos íntima y mundana.

Te mueves sin presión entre formas dispares, de causar la lágrima fácil pasas a no ser sentida en el aire, condensarte y hacerte piedra angular de cada persona a la que implicas en tu existencia. Y repites patrón con cada víctima sin remordimientos ni voluntad.

A la vez, eres imaginación en polvo en dosis letales. Disuelves, y lo sabes, almas que te confían sus secretos más austeros a modo de juego de rol. No tienes en cuenta tu poder de atracción fatal hasta que ya es demasiado tarde, y succionas vidas de sujetos sin rumbo ni predicado conocido. Haces de verbo mandón sin escrúpulos, pero a la vez tan atractivo que no das pie al rechazo. Destruyes familias sin ser enfermedad, arma blanca o veneno.

Calas muy dentro del pecho y te camuflas entre tórax, pulmones y corazón para familiarizarte con tus parásitos. Inspiras seguridad, espiras dolor y expiras cualquier posibilidad de reset mental.

A veces, al menos, eres texto infundado sin recargo. Lástima que no fueras persona para, si acaso, poder decidir si cambiar tus costumbres. Aunque perderías todo tu encanto y este texto pasaría a tener sentido. Que el mundo siga su curso entonces. Y que ni mueras, ni mates, pero sigas picando mucho.

Volver atrás.

2020-02-23T21:38:00.001+01:00

(Que conste en acta que cada una de las próximas palabras y sentimientos en consecuencia se han experimentado y llevado a cabo sin ningún tipo de voluntariedad.)

Todo parecía ocurrir según lo previsto, los días se sucedían sin más, pesando como sacos de piedras colocadas minuciosamente con el fin de aumentar el dolor causado. Mentiría si dijera que se llevaba mal, pues había una especie de halo sanador que camuflaba cualquier sensación de hastío y desesperación. Lo cierto es que ese halo estaba ahí por causas desconocidas, pero para qué buscar un problema donde lo que había era un vía de escape.

El descanso era total. Pero iba anexado a la extraña sensación de estar abandonando mis principios. Dar más valor a lo material y, sobre todo, lo temporal, en detrimento de las relaciones humanas que siempre habían significado tanto. La típica pereza de aquél que ni encuentra lo que busca, ni espera lo que encuentra.

El transcurso del tiempo no hacía sino acrecentar esta especie de cómoda agonía, vistiendo de soledad cada trago y de oportunidad cada conversación superflua. Llegados a este punto, creo que habría sido un error manifiesto dejarse llevar y hacer como que no estaba pasando nada. Pero, por otro lado, no creo que dependa únicamente de uno mismo, aunque pueda ser una postura demasiado cómoda.

Las horas se hacían más largas, los minutos más cortos. Nada tenía rumbo, y mientras, yo, inmerso en este atípico verano que parecía avanzar sin miedo. Tan atípico que me refugié en quien no debía; me acostumbré a arrojarme al vacío de unos brazos que nunca fueron más que eso. A tres tipos de miradas que me demostraron mucho más per se que cualquier palabra o acto posterior, hecho que evidenciaba mis ganas locas de cambiar mi tendencia. Pero no fueron más que ganas, doxa camuflada de sonrisas vacías y un puñado de canciones hechas a medida en el momento exacto. Tres decepciones que nunca debieron ser ni siquiera ilusión, aunque qué jodidamente bien sienta pensar que algo pueda llegar a ser extraordinario.

En esta vorágine de contradicciones sin explicación clara ni manifiesta, reapareció en escena una situación que no contemplaba, y como en un relato de Moccia y como si un foco teatral la iluminara, desbancó cualquier posibilidad de duda y arrasó con cada una de las subtramas que querían hacerse hueco en esta historia. Yo, en cambio, que siempre fui más de Bertolucci, me debatía con medio cuerpo dentro del agua entre su sonrisa y mis estanques, con la duda sempiterna de si esta vez serías capaz de apostar al rojo y hacer temblar los cimientos de tu encaminada vida.

Lo estoy intentando. Estoy intentando camuflarme y ocultarme, escapar de todo el fango que rodea tus entrañas y respirar aire limpio a modo de morfina en vena. Sería demasiado egoísta intentar destrozar la malla metálica que, seguramente, con mucho esmero creaste, pero es que mi cerebro echa humo pensando en cómo sería burlar las normas no escritas de esta enorme jaula. Tal vez ese sea el principal escollo: el saber casi a ciencia cierta que, aunque se dieran los condicionantes, nada sería tan maravilloso como lo que ~~hayamos~~ haya podido soñar en algún momento.

Una de las peores sensaciones que he experimentado es no saber qué hacer ni cómo actuar, la angustia crónica del qué vendrá disfrazado de monstruo, la sombra perenne que se siente como en casa en cada habitación de tu mente, y abusa de su poder en forma de ansiedad desbaratando tus ideas o convicciones. Siempre fue mucho más débil de lo que pude pensar. Pero nunca supe verlo. Ni, probablemente, sabré del todo. Actualmente nos repartimos funciones, compartimos espacio y estamos aprendiendo a separar los cometidos de cada uno, aunque a veces pueda haber ciertos lapsus que atirantan nuestra complicada relación.

Podría seguir horas intentando buscar las inexistentes coordenadas del tesoro, pero creo firmemente que rozo lo aburrido, tal vez lo innecesario, y acabo de tomar la decisión de dejar de buscar auxilio en estas líneas. Y más sabiendo que, acto seguido, puedo dar rienda suelta a mis neuronas e imaginarme situaciones muy dispares. Imaginar es el mayor regalo, hagámoslo. El final nunca lo sabremos. Continuará.

(Así que tú, que estás leyendo esto, imagíname feliz, así será como un cuento, y espero que en alguna parte de tu subconsciente, aunque sea profundo, te hayas podido sentir identificado con alguna de estas tímidas y álgidas palabras y frases entrelazadas. Con todo el, creo, cariño.)

Cualquier día

2019-02-14T18:56:00.002+01:00

La extraordinaria dificultad de expresar aquello que no es tangible. Ni tan siquiera real. Nuestra relación se basa en un cúmulo de chakras ingenuos que dicen congeniar en un universo totalmente ininteligible. Me agarro con las puntas de los dedos a ti. Las honestas llagas en los dedos evidencian la fuerza extraña a la que me someto para sostener lo nuestro, contra todo pronóstico. Mi espalda ya no soporta más.

Nunca nadie entenderá lo que mi recóndita parte del cerebro siente cuando conectamos por arte de magia. Tal vez todo esto sea tan exagerado que carezca de sentido. Tal vez no sea más que un entramado mental buscado para poner en orden cada uno de mis difusos pensamientos. Siempre se me dio mejor pensar que explicar lo pensado.

Intentar encontrar un equilibrio sería absurdo; primero porque nunca fue nuestra intención seguir los pasos preestablecidos; y segundo porque sería imposible domar las dificultades inherentes a este desastre.

La frustración mutilante y a la vez seductora de que estamos solos en esto no puede no estar presente. Nadie hará nada por nosotros porque no somos nadie para nadie. No hay ayuda alguna y nuestro laberinto parece tener grandes propósitos de que uno u otro, o ambos, nos quedemos por el camino y escojamos cortar de raíz en cualquier amago de desfallecimiento. Pero tampoco está de más pensar en cómo sería esa jugada maradoniana en la que nos deshiciéramos de todo obstáculo y consiguiéramos ese final, que a la vez sería tan difuso e impredecible como cada uno de los años que hemos ido soportando juntos.

Las relaciones interpersonales jamás se podrán controlar. Y el enorme muro de cartón que nos separa no quiere perder su gran parte de protagonismo. Nada de esto parece tener sentido. Pero siempre ha sido así. Llevamos caminando de una mano común demasiado tiempo; el problema está en que esa mano nunca fue la del otro. Hasta ahora hemos optado por la opción de no mostrar a menudo nuestros sentimientos por miedo a que caigan en un saco que ni siquiera existe, pero, ¿tendremos la valentía de tomar el otro camino? ¿la tendremos en algún momento? ¿o dejaremos que eso que llaman destino nos posicione y nos defina una idea de vida estable en la que no seamos más que un buen recuerdo para el otro?

Mentiría si dijera que no es lo que pienso. Mentiría si fuera optimista. Pero también mentiría si no dijera que mis sueños y planes no se entienden sin ti en un lugar muy privilegiado en ellos. Yo solo querría pedir calma, silencio; pero en mis adentro solo encuentro gritos de auxilio que llevan tu nombre por montera.

Eres mi eterna y más bonita casualidad y no quiero que te quedes solo en eso. Quiero que seas hogar y aliento, quiero ser capaz de reflejarme en ti y que entiendas de una vez por todas que te admiro pase lo que pase. Por cada una de tus decisiones, de tus inquietudes e incluso de tus miedos. Por cada palabra de ánimo, lágrima derramada o consejo frustrado. Por cada momento, lejano, pero vívido. Por cada una de tus sonrisas sanadoras. Gracias por mantenernos vivos, y felicidades, por ser y estar.

El eterno viaje

2018-12-27T19:18:00.001+01:00

Invisible, terco, cruel, apátrida,

planea fiel sin descanso,

en aras de aquel remanso

que desestrese las mentes sin vida.

Y jamás halla salida,

a cualquier iluso torna maganto;

su secreto a voces, y hasta su encanto,

es su efecto homicida.

Mas quien no lucha

a cal y canto, contra su vuelo,

se somete sin más a su desdicha.

Solo son fichas

que buscan su rol en este juego

hasta ahogarse cuando nadie las escucha.

Razón implícita.

2018-02-15T21:01:00.002+01:00

Érase una vez esta odisea

en una tarde de invierno

de lo más normal, lo recuerdo,

cuando dejaste de ser fea

pero simpática,

que baje dios y lo vea.

Fue algo rocambolesco, lo admito,

pues de la nada

dejaste a mi pobre mirada

observarte, sin ningún grito,

pero qué alivio,

y qué bonito.

Diste con el botón secreto;

mi corazón, algo oxidado,

despertó de su hondo letargo

y como si fuera un boceto,

te dibujó,

en su libreto.

Todo nos venía de cara,

y sin siquiera quererlo

nos hicimos presos,

sin miedo a que todo avanzara...

pero siempre aparece ese algo,

como no, dando la vara.

El problema llega cuando analizas

y no llegas a ningún sitio,

esas "cosas" se van, sin decirlo.

No vuelven, te independizas;

pero recuerdas, y la piel,

irremendiablemente, se eriza.

Sabe dios que no hay persona

que te vuelva a enganchar como ella

cuando movía su melena,

y se convertía en tu ladrona,

tu compinche,

tu leona.

Cada golpe, caída, cada revuelta

se tornaba en agradable rutina,

dándonos la ansiada vida,

nunca pasada de vueltas,

qué gozo, pensaba yo,

si nunca me sueltas.

Pero afrontas la realidad:

todo se acaba, y algo se enciende

vuelves a ser, vives los viernes

y disfrutas de la soledad,

incluso hasta Ella, tan bienamada,

recupera toda su fealdad.

Al fin te sientes liberado

se hace verano y se pone el sol

‎y agradeces mucho, de corazón,

‎por todo lo que has avanzado,

pero eso ya es otra historia,

‎y esta, se ha terminado.

Melodía ¿triunfal?

2017-09-27T22:13:00.000+02:00

Tengo una curiosidad que,

por curiosa,

no entiende de verdad,

mentira

o sobresalto:

¿es el amor, por sí mismo, un error

o algo, al contrario, necesario?

Mi duda radica sobre todo,

y sobre nada,

en cómo me siento,

despego

y vuelo:

la sensación de sentirse feliz, un avión;

es lo mejor, sin igual, no tiene rival.

¿Pero es algo del todo cierto?

es el principal problema,

y nadie entiende,

piensa

ni ayuda.

¿Merece la pena luchar, y poder, o no, ganar;

o es más cómodo huir, para evitar sufrir?

Nada sirve, ella llega sin más

y te descoloca:

te hace ser mejor,

reír,

olvidar;

es lo que tiene, la rama, que te sostiene.

Es lo de siempre, la vida, que te sorprende.

Como coger una pistola sensorial,

y suspirar,

por ti,

por ella,

por los demás.

Si intentarlo es apretar el gatillo, hazlo:

limítate a disparar, que lo que mata, es pensar.

Ser, en infinitivo.

2017-09-15T12:47:00.000+02:00

Ver, aprender, recordar.

¿qué es si no vivir?

Tratar de discernir tras un millar de miradas quién te hace sentir que no te importa frenar.

Ni acelerar, ni repostar;

que quieres volar y no pensar,

e ir sin volver y volver a encontrar aquello que siempre has tenido ahí,

pero que antes no supieron sacar.

Sorprenderte y disfrutar,

reír sin miedo a llorar y saber que lo que quieres está tan tan cerca,

que sólo quieres dejarlo estar.

Querer, querer más,

perder el miedo a encallar y bajar de la nube a cualquiera que se entrometa y no quiera participar.

Sonreír y hacer que los días no sean días sin más,

cambiar de mentalidad y filosofar con locas teorías que no vayan a ningún lugar,

mirar al espejo y ver que hay mucho por lo que luchar.

Y comer, y follar, y declarar la guerra sin entender por qué, y perdonar.

Leer, escribir, cantar y hacer el imbécil, nada más;

desmontar clichés y callar bocas,

besar.

Dormir,

y dormir más, pero sin roncar.

Zzz.

Despertar y ver que tienes a dónde ir sin necesidad de andar.

Salir a correr y mirar, sentirte especial,

delinquir y revolotear cual abeja drogada sobre los límites del cuarto que te hizo soñar. Rejuvenecer, crecer, mejorar.

Comprender tu felicidad y dar las gracias, a todos, por ayudar.

Caminar de la mano por la ciudad,

hacer magia, y teletransportarte a donde nadie imagina que has podido llegar.

Tocarte, y tocar cada tecla del piano de tu cuerpo, sin avisar.

Perecer, no merecer nada más.

Lograr llegar a ser.

Ser hogar, y estar.

Infinitiva y definitivamente,

ser.

Ver, aprender, recordar.

¿qué es si no vivir?

Dedos de sal.

2017-08-10T18:52:00.000+02:00

Dichosa aquella noche de verano,

pasando por la vida de puntillas

haciendo de tus ojos mi octavilla

pintando nuevos sueños con las manos.

El cielo nos vigila, tan lejano,

me quedo con el mar de tus rodillas:

sus vistas; y mi sita, tus costillas

y ese rojo que desgarra, inhumano.

El miedo de mirarte desde abajo,

la envidia de no compartir camino

motivan a este corazón cobarde.

Tu risa, tu alegría: mi trabajo,

el deseo de escribir nuestro destino

en mil idiomas, juntos, nunca es tarde.

Aforismos; sigo en mis trece.

2016-07-19T21:58:00.000+02:00

1. Ojeras y agujas

Tras aquella noche, enhebrar la alegría fue obrar el milagro.

2. Viaje interno

Benevolente y pausado levita el ignorante;

contrariado y ansioso camina el viajero.

3. Metamorfosis

¿Es el sibarita capaz de mudar mentalmente a una piel ajena; o es el lujo la mayor cárcel del alma?

4. Encerrado

La mayor claustrofobia es aquella que no te deja salir de ti mismo.

5. Agujero temporal

Siempre es sinónimo de cruz; y siempre hay que ir de cara.

6. Redes asociales

Y, como no podía ser de otra manera, caímos en su trampa.

7. Reencuentro

Alejado de todo, casualmente, me acerqué a mí.

8. Dislexia política

Unidos podemos llegar a ser ciudadanos.

9. Debilidad

La Tierra, como nuestros corazones, rota.

10. Implicación

Perdonar es donar tu nada otra vez.

11. Tic-Tac

El reloj no(s) se para.

12. Plenitud

Me quedo con la luz de tu mirada; lo demás, so(m)bra.

14. Cadena perpetua

Su mente le había jugado una mala pasada: no recordaba nada.

15. Miedo a las alturas

Sálvese quien vuela.

16. Eco

Dementes de mentes, dementes de mentes..

17. Implosión

Llorar de rabia es gritar hacia dentro.

18. Nexo de unión

Nuestras cuerdas vocales hacían de puente entre ambos.

19. Antítesis total

Todo se reduce a nada.

20. Callad

Quien falla otorga.

21. Allende

Cuestión de huida o muerte.

22. Veintidós

Los amigos son la familia que se erige.

La magnífica relación entre alumno y profesor.

2016-03-28T22:53:00.000+02:00

Difícil encontrar relación más tensa,

y mayor diferencia entre mesa y mesa,

que la de profesor y alumno,

que estudia a expensas de que una persona

aburrida y calculadora,

pero con cultura,

decida de una vez por todas aprobarle la asignatura.

Al comienzo se las traen felices,

pues la poca materia hace obviar los matices,

cual doncella y sus directrices,

lo que empeora linealmente con el paso del tiempo,

cual centella.

Y además está Ella,

que lo desconecta,

lo entretiene,

y lo secuestra,

y la relación que al principio muestra con el maestro

pasa directamente a pender de un hilo,

es un precipicio,

maldito vicio.

Se aproxima,

no te espera,

el examen cada vez más cerca de tu puerta,

y te observa,

y el profe se reserva,

no da pistas,

y el alumno que se irrita,

y lo cuestiona,

le pregunta con segundas,

no funciona

y lo abandona.

Y el profe que se ríe cuando llega a su sofá,

y qué pasará de aquí a 15 días piensa el pupilo en su pupitre.

¿Qué más da?

Mientras el profe,

que es un buitre carroñero,

se debate entre el combate y las ganas de pelear.

Fabrica el examen,

y se regocija,

¿quién aprueba?

Ja-Ja-Ja.

No le importa,

no le quiere ni su hija,

pobretica,

de verdad.

Vuelve a clase y les avisa,

los divisa como puede;

el alumno no reacciona,

y se acojona,

y le duele,

y qué suplicio,

y el profesor que aprovecha cualquier resquicio;

- Trabaja, trabaja y estudia!

y el alumno lo repudia y lo aborrece,

y al profe le parece que lo odia,

y se entristece.

Y lo suspende en el examen,

y el alumno se estremece y lo reclama,

se levanta de la cama,

va al despacho mientras llueve,

y ni lo llama.

+ Me he matado,

he estudiado sin cesar,

¿y me suspendes con un 4'9?

Le insulta,

le ruega que le apruebe,

se vuelve loco,

y desvaría,

y el profesor avisa en secretaría,

y llega la policía,

y el alumno se marea,

y lo detienen.

Le hacen pruebas,

y lo descubren,

tanto estudio le ha afectado,

está enfermo y se medica,

y no aprobó por una chispica,

vaya infierno,

vaya estado.

Y al profe le llegan noticias del alumno,

y empatiza,

es un trastorno que le eriza cada uno de sus pelos,

le recuerda al duro trance que pasó su bisabuelo,

y clama al cielo,

y medita,

y se lo piensa.

Revisa el examen y no ve fallo,

se raya,

y como un rayo,

la idea de aprobarlo le martiriza hasta agobiarlo.

Y el rayo lo consigue,

le pone un 5 por la cara,

y al alumno ipsofacto llama;

y el profe angustiado empieza a llorar,

y no para,

y le comunica su aprobado,

y el alumno con descaro lo celebra,

y también llora.

Y profesor y alumno se fusionan,

se hacen uno

y les fascina,

entablan amistad

y les apasiona;

y coinciden al año en la piscina,

donde ahogan sus recuerdos más amables,

¿los adivina?

Vida, amor y muerte.

2016-03-21T23:11:00.000+01:00

Triste y curiosa vida redentora,

feliz y discreta forma de vivir;

libertad hace al ser humano sentir

terco y perdido en esta red sonora.

Vil y maldito alma soñadora,

peleada desde siempre con existir,

luchando sin espada por revertir

de una vez por todas la pesada hora.

Inocente corazón, que, cansado,

no deja de latir y sigue fuerte

pese a su etiqueta de acusado.

Harto, deja de tentar a la suerte,

se rinde, deja el orgullo a un lado

y asume que su mejor vida es la muerte.

Vuelvo. Me falta. Vuelve. Me salva.

2016-02-28T22:58:00.001+01:00

Me presento: soy un hombre tonto y preocupado entre muchos listos, y sobre todo, necios.
Soy palmera sin miedo, de los que ganan a cualquier precio,
el viento no me dirige.
Pienso que los amigos son la familia que se erige.

Me exijo. Me busco. Me exigen. Me busco.

No hay nada que me alivie, lo nimio me disgusta, todo me desagrada;
soy más de optar por el exterminio.
Dejé de ser un niño,
que creía en los cuentos de hadas,
cuando comprendí que hacer de momia, a veces, es necesario.
Ignoro el calendario, raciocinio mi futuro, limito la vendimia de mí mismo y detesto a todo aquel al que adulo.
Rara vez, hasta me creo lo que escribo.

Mejoro. Me busco. Me escribo. Me busco.

Poca praxis y mucha menos sencillez, altas dosis de egocentrismo;
no es lo que pienso, es lo que vivo:
la paradoja de buscar en otra persona para poder encontrarte a ti mismo.
Incienso y mirra para todos, falsa generosidad
y cuernos en cada esquina sin haber toro.
Piedad para aquellos que, en su soledad y tras las cortinas, convierten su vida en oro.

Me añoro. Me busco. Te añoro. Me busco.

Brusquedad inepta e incauta.
Aceptar como propio lo que otros piensan sin pensarlo nunca fue ni será la pauta para arreglar ningún daño.
Basta de conformarnos,
es hora de desafiar a la linealidad y dar rienda suelta a nuestros cerebros,
peleemos sin descanso y reivindiquemos aquello por lo que otros muchos se dejaron la vida desde antaño.

Me extraño. Me busco. Te extraño. Me busco.

Tus comienzos jamás te definen,
afinen sin más el oído:
mis más sinceros perdones a aquello que los mató el ruido.
Invoco al Druida capaz de hacer que todo se olvide,
vi de verdad el túnel pero no la luz al final de él.
Confío cada mañana en sus plegarias y en su filosofía,
pero me acuesto cada noche pensando en que mañana será otro día...
igual.

Me engaño. Me busco. Me engañan. Me busco.

Reduzco el todo a la nada en una fracción de segundo.
Secundo la ropa que luzco y contribuyo sin quererlo a la muerte de lo profundo.
Abunda la gente arrogante, vale más la pena un tío fuerte que una mente brillante, literalmente.
Amantes dementes buscan instantes corrientes para escapar de lo sádico de la rutina,
mientras retinas compungidas cocinan la poción mágica que los haga escapar,
de una vez,
de la inminente ruina.

Me tengo. Me basta. Me tengo. Me basta.

Undefined.

2015-07-26T23:38:00.000+02:00

Por más que peleaba y peleaba con su yo interno por conciliar el sueño, no podía desatender aquellos deseos. En su soledad, revoloteaba sin respuestas en la gran explanada que era su cama, cauteloso de no desafiar el doble precipicio que le atemorizaba.
Siempre había creído en el pensamiento y la introspección, sin respuesta alguna, cuando de repente, sin previo aviso, sintió una estocada a la derecha del corazón, en todo el alma.

Sorprendentemente, en la parte superior de su rostro, aprovechando los lagrimales de sus ventanas color verde miel, dos finísimas y esperadas tuberías establecieron conexión directa entre sus ojos y sus entrañas, haciendo expirar su vida en cuestión de segundos.

Allí estaba, tan profundo, sintiendo la realidad más cerca incluso que en "su" mundo real.

Su onírica imagen se podía resumir en un amplio erial, interrumpido por un castillo oscuro y custodiado por cientos de plantas silvestres. Las murallas, calladas e inexpugnables, dotaban de la seguridad necesaria a la amplia marabunta. El desasosiego reinaba en el ambiente, no por las cuestiones banales a las que habían estado acostumbrados; esta vez no.
La crisis existencial se extendía por todo el fortín, tiñendo la zona de un sabor agrio y condescendiente que no hacía sino advertir que algo no marchaba según lo previsto siglos atrás.
El vasto olor a poesía demacrada tras las almenas hacía indicar el temeroso ciclón que estaba ansioso por llegar.

A sus pies, un territorio en tierra de todos se decidía de una vez por nadies a cambiar la historia.

Un seseo voraz en forma de río observaba inmóvil e impasible el paso de los daños, desesperado y a la vez capaz de hacer de puente entre los unos y los otros.

Al otro lado del abismo, escondidos a la sombra de los juncos, unos ojos desganados trataban de divisar aquello que nunca antes pudieron conocer.
Aquellos ojos eran la viva imagen de la desesperanza, habían aguantado desde antaño las normas del lugar, pero también habían tenido la valentía suficiente para rebelarse y pelear por unas alas capaces de hacer despegar del suelo hasta al más pesado de los cerebros.
Su color gris ceniza habría helado el corazón de cualquier pez, pero éstos, cansados de presagiar el inminente caos, habrían optado por la metástasis voluntaria y el descanso absoluto en algún lejano océano imaginario.

El huracán se acercaba, y el fin con él; el cielo se tornó gris marengo, engulló cualquier luz que pudiera provocar felicidad en la zona y comenzó la sombría labor que alguna ráfaga de viento rebelde le había encomendado.
A su paso, destrozó en cuestión de segundos la parte interior de las murallas, ahorcó a cada una de las mentes acomodadas, inútiles e incapaces de defender aquello que en realidad les afectaba, y terminó de una vez por todas con la hipocresía y la falta de ganas que se había apoderado de la villa.

Los que gozaban de una astucia impropia trataron de escapar de la manera más rudimentaria, escalando los prominentes muros que, durante siglos, habían sido una de sus únicas esperanzas de vida (quién les iba a decir que aquello que siempre los había protegido iba a ser aquello que podía acabar con su ciclo).
Mientras tanto, el agresivo viento no daba tregua, y el zarandeo continuo acabó desterrando a la mayoría de seres -in-humanos.

Un destino similar tuvieron aquellos pocos que consiguieron salir, acabando los cadáveres perennes e inmersos en el río muerto que, inexplicablemente, había decuplicado su profundidad para dar cabida a todos ellos, como si hubiera sabido desde el primer momento cuál sería su destino.
De tal forma, la lucha de unos pocos habría sido premiada, pues poco antes de su trágico desenlace, todos los valientes pudieron ver cómo los negros cuervos peinaban saciados la zona del castillo, mientras que ellos tendrían un final digno y la prueba irrefutable en el fondo del río de que habían apreciado lo que tenían y habían acabado defendiendo aquello que siempre creyeron.

Al contrario, los espectros de los juncos fueron meros espectadores, en aras de su osadía y su perspectiva diferente, habrían aguantado.
Fueron testigos aventajados del desastre, claros vencedores... y después... y sin más... final.. [crap]

Fue el sonido que, al unísono, indicó la ruptura por muchas partes de aquellas tuberías oculares-cerebrales, y con ello el regreso.

Agotado y sobresaltado, se despertó horas después contrariado en el suelo; había conseguido vencer ese miedo a las alturas que tanto tiempo le había acompañado, y había acabado de una vez por todas con las barreras invisibles que en su momento le habían coaccionado.
Pensando y pensando en qué había vivido, sólo conseguía recordar una idea de aquel viaje, y era más nítida que cualquier otro recuerdo de su vida: aquellos ojos grisáceos en los que clavaba a todas horas la mirada, y que le decían indirectamente, sin necesidad de palabras:

- Nunca tengas miedo a mostrarte tal como eres, pues aunque pueda parecerte raro o extraño, tu mayor virtud eres tú, sin tapujos, y de ti y tu actitud dependerán todos tus logros. Recuerda siempre que ser diferente será lo que, de forma metafórica o no, te mantenga con vida; y que no hay mayor muralla ni fortaleza que la que tú construyes en torno a ti.

+ Lo haré, sin duda. ~ masculló decidido.

Y salió de aquella extraña sala blanca con olor a locura con la intención de comerse el mundo, teniendo la sensación de que esa historia ya la había vivido, y no precisamente en un sueño...

Pasado, presente y futuro.

2015-05-10T20:29:00.000+02:00

Traté de amar más de lo que pude.

Me escudé en la jodida necesidad de dar a los demás aquello que siempre me faltó.

Nunca fui protesta, elegí ser la elegía que lloraba la muerte de las mentes.

Intenté hacer de ancla en un mar sin fondo, fui testigo inerte de su funesta realidad.

Me sentí como el avaro ombligo donde iban a parar todos los problemas.

Lo merecía.

Aparté toda la flema y respiré tranquilo, vencí al pánico que me visitó y huí con sigilo de todo aquel que quiso enturbiar mis días. Comprobé que unos labios eran mucho más que un rojo carmesí.
Asumí que la felicidad tenía que ser siempre la cara alegre de la moneda.

Fui la careta que todos quisieron que fuera. Fuera, fuera, salí de allí.

Pese a todo, aquí sigo.

Soy las hojas marchitas del árbol caído, como la fianza a pagar por un corazón a prueba de balas, pero herido.

Soy desconfianza e inconformismo, una versión mejorable de mi mismo, soy la idiosincrasia más absoluta.

Me nutro a base de conocimiento y avanzo sabiendo que el tiempo me sigue la estela.

No tengo ruta, solo una novela a medio escribir que completo cuando sangro.

Bailo permanentemente un tango suicida y arriesgo la piel en cada envite, caigo inconscientemente en el movimiento repetitivo de tu satélite, (inexistente).

Pululo, campo a mis anchas por los amplios jardines de mi mente, y me repito una y otra vez el bulo de que siempre vendrán tiempos mejores, sin hacer nada, idiotez abstracta del ser nómada.

Seré el llanto de una vela que se consume, el lento pestañeo de unos ojos que no aguantan, el suave golpear de la lluvia en las farolas.

Me dejaré llevar por los distintos y castigaré a mis instintos.

Seré pasión, seré perdón y seré poesía, buscaré las olas en el mar de unos ojos sin regreso, caminaré de día de la mano de un pasado obseso, y enseñaré a cada uno de mis miedos a dudar de las palabras.

Volaré sin alas por el cielo de su boca, verteré mis lágrimas al vacío y recuperaré todo aquello que fue mío.

Cambiaré de época, me ceñiré al papel.

Seré la vela de mi barco y el viento que lo impulsa.

Haré de coronel, y evaporaré cada uno de los charcos en los que me ahogué, para que nunca, nunca me sirvan de excusa.

¿Realidad o ficción?

2015-04-19T20:02:00.000+02:00

Paloma pacífica otea país subdesarrollado en guerra y bate sus alas en dirección contraria mostrando su indiferencia.

Sacerdote recién nombrado no da crédito: observa a su mentor sonriendo incesante mientras se folla a niña de temprana edad en el santuario donde se confesó días antes.

Dirigente corrupto utiliza a esposa dócil y cansada como relajante; marido harto y decepcionado utiliza a máquina tragaperras como nueva esposa.

Litros y litros de alcohol etílico juegan con adolescentes día tras día a ver quien puede tirar más de la cuerda.

Joven adulto contrae matrimonio con su Smartphone, alegando que se siente más feliz a su lado que con cualquier otra persona.

Naturaleza dolorida se venga de especie humana sin escrúpulos.

Amago de amigo actúa con alevosía contra perro fiel, que mira con ojos vidriosos a amo violento.

Perspicaz hormiga trabajadora construye edificios ocupados por personas pobres a posteriori.

Universidad cansada de robots idénticos pide a profesor sin voluntad una mejora intelectual en sus alumnos.

Obligación inútil vence por goleada a talento, aun jugando en campo rival.

Gato rebelde mata a curiosidad.

Tupés perfectos y músculos vigoréxicos intentan levantar el ánimo a personas que hace tiempo se olvidaron de lo que son.

Voces mágicas y letras profundas mantienen vivo a corazón que se desvive por llegar muy dentro.

Alma escondida incita a famoso filósofo escéptico a que afirme de una vez por todas su existencia.

Cárcel temible es más hogar que casa embargada.

Dinero egoísta hace tambalearse a familia trabajadora, mientras bancos anti-persona juegan al Monopoly con sus arcas.

Cigarro asesino mata vidas inocentes.

Foto enmarcada en cuadro bonito hace recordar situación inmejorable en momento duro.

Remolino cansado de escuchar falsos deseos se refugia del viento en casa abandonada.

Noche cálida pide rayos de sol a mañana oscura.

Selva perdida busca desesperada en sus recónditos lugares a león jefe que ponga todo en orden.

Receptor abrumado no distingue entre realidad y ficción.

Habitante incomprendido del mundo intenta entender al mismo, y escribe.

Hombre afectado recita al fondo de un bar hecho a medida.

Yo, soñador empedernido, plasmo lo que veo.

Atención

SE BUSCA:

-SENSIBILIDAD PERDIDA-

(Aviso)

(Se sigue encontrando desidia y preocupación)

SIGLO VEINTIUNO, COMPRENSIÓN CERO.

Matemática aplicada.

2015-04-12T19:37:00.000+02:00

Dicen los entendidos,
que,
siglos atrás,
surgió una ciencia exacta,
la que más,
las matemáticas,
que no avanza,
sigue intacta,
con el paso de los años
y pese a los grandes daños,
no se achanta.

Pero antes nació el amor,
con la prontitud de la existencia,
esa ciencia del corazón,
que,
con tesón,
te agota la paciencia,
te condena al paredón
y te parte como un rayo,
en dos.

¿Habrase algún nexo,
directa o inversamente proporcional,
que conecte sutilmente arte tal,
el sexo y la ecuación diferencial,
el talento perverso del calcular
con el método tan particular
de demostrar todo con un beso?

Desde el principio de inducción,
hasta la pasión desatada,
queda claro que nada
de aquello que hagamos sin ilusión
tendrá repercusión positiva,
sí negativa,
pues las propiedades asociativa, conmutativa y distributiva
dejan claro
que haciendo las cosas con orden,
y descaro,
acabas llegando a donde quieres.

Demasiadas relaciones con cosenos negativos,
imposibles sin paliativos,
dudando de los motivos
y refugiándose en canciones,
y operaciones,
tan complicadas
que terminan como si nada
con una solución compatible determinada:
la retirada.

Con un incremento de tiempo lo suficientemente grande,
llega el momento de conocer
a esa persona tan amable,
que te suma,
multiplica
y hasta te eleva a la máxima potencia,
dejando en evidencia los problemas anteriores,
dividiendo tus defectos,
y reduciendo los desperfectos ya sufridos
a decimales sin sentido,
que te sacan los colores.

Al fin el solitario cateto,
encuentra a su cateta,
y unidos por el ángulo teta,
forman la hipotenusa de su vida,
tan obtusa,
como amplios los sentimientos del poeta matemático y su musa.

Todo deriva en su alegría,
en integrar,
con osadía,
cada parte de su cuerpo,
recurriendo a la trigonometría,
pues mi seno y sus cosenos
buscan con esfuerzo
salir por la tangente,
de este mundo intransigente
que se queja
y no respira.

Finalmente,
no hay respuesta más contundente y real,
que aclare el parentesco de matemáticas y amor leal,
que hacerle el límite al conjunto;
obteniendo la solución perfecta,
con carácter erudito,
cuya respuesta se limita
a que el límite del amor tiende a infinito.