Мне ни к чему одические рати и прелесть элегических затей, по мне, в стихах все быть должно некстати, не так, как у людей... Анна Ахматоваnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Fri, 30 Aug 2024 12:24:13 -0700Blogger http://www.blogger.com156125https://stilpoetry.blogspot.com/en-usnoМне ни к чему одические рати и прелесть элегических затей, по мне, в стихах все быть должно некстати, не так, как у людей... Анна АхматоваМне ни к чему одические рати и прелесть элегических затей, по мне, в стихах все быть должно некстати, не так, как у людей... Анна Ахматоваnoreply@blogger.comhttps://stilpoetry.blogspot.com/2022/09/blog-post.htmlИоанна Мареш-Левицкаяnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Fri, 2 Sep 2022 12:44:00 -0700tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-951370780483717635<div><div>Иоанна Мареш-Левицкая</div><div><br></div><div>"Не ходи на Север, Герда! Я боюсь, зима заразна.</div><div>Я боюсь, полярной ночью ледяные колыбели</div><div>Боль твою приспят. Пусть это и звучит сейчас прекрасно,</div><div>Но мы люди, и без боли нам нельзя вставать с постели.</div><div>Мы на теле носим шрамы - это наши обереги.</div><div>Каждый шаг неосторожный сделал нас куда сильнее,</div><div>Чем задуманы мы были, и привезены в Ковчеге.</div><div>Не ходи на Север, Герда, обоснуйся чуть южнее.</div><div>Ведь нежнее рук не сыщешь, и без них умрут однажды</div><div>Белых, розовых и алых роз твоих оранжереи.</div><div>Айсберг растопить по силам сердцу латанному дважды?</div><div>Так кого и от кого же рвешься ты спасти скорее?!</div><div>Может, Снежной Королевы там и не было в помине.</div><div>Просто есть такие люди, им уютнее в пещере</div><div>Изо льда и снежных комьев, в инеевой паутине,</div><div>(Где лавина прочь уносит всех поющих им о вере)</div><div>Собирая слово "вечность"... а не рядом с той, что лето</div><div>Излучает каждым взглядом, что цветы все распустились.</div><div>В нашем теле есть пределы у любви, тепла и света.</div><div>Не ходи на Север, Герда! Многие не возвратились."</div></div><div><br></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2020/02/blog-post.htmlВиктория Рейхерnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Mon, 3 Feb 2020 11:04:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-679404449694056025Виктория Рейхер<div><br></div><div><div>В нашем доме детям не разрешалось</div><div>откусывать от батона по дороге из булочной после школы.</div><div>Ходить по дому не в домашней одежде,</div><div>одеваться не по погоде,</div><div>носить чужое.</div><div>Гулять, не сделав уроки,</div><div>ночевать у подруги,</div><div>ходить в кино, если на этот день есть билеты в театр,</div><div>ходить в кино на одно и то же,</div><div>читать в постели.</div><div>В нашем доме детям не разрешалось</div><div>ложиться спать слишком поздно</div><div>и вставать слишком поздно, хотя бы и в выходные.</div><div>Есть сладкое на ночь,</div><div>выпрашивать вишенки из пирожных,</div><div>таскать куски со стола, носить орехи в карманах,</div><div>валяться, лениться, ссориться, спорить,</div><div>опаздывать, не стараться, засыпать не в своей кровати.</div><div>и громко плакать.</div><div><br></div><div>А так хотелось.</div><div>Больше всего хотелось</div><div>откусывать от батона по дороге из булочной после школы.</div><div>Ходить по дому не в домашней одежде, одеваться не по погоде, носить чужое,</div><div>гулять, не сделав уроки, ночевать у подруги, ходить в кино, даже если на этот день есть билеты в театр,</div><div>ходить в кино на одно и то же, читать в постели,</div><div>ложиться спать и вставать очень поздно, есть сладкое на ночь,</div><div>выпрашивать вишенки из пирожных, носить орехи в карманах,</div><div>валяться, лениться, ссориться, спорить, опаздывать, не стараться, засыпать не в своей кровати</div><div>и громко плакать.</div><div><br></div><div>Поэтому в нашем доме детям обычно можно</div><div>откусывать от батона по дороге из булочной после школы.</div><div>Ходить в чем угодно по дому, носить чужое,</div><div>гулять, когда захотелось, ночевать у подруги,</div><div>ходить в кино и в театр одновременно, ходить в кино на одно и то же, читать в постели (хорошо, что вообще читает),</div><div>спать хоть совсем не ложиться, вставать в выходные под вечер,</div><div>есть сладкое на ночь, выпрашивать вишенки из пирожных,</div><div>таскать куски со стола, носить что угодно в карманах,</div><div>валяться, лениться, ссориться, спорить, опаздывать, не стараться, засыпать на диване или у мамы в кровати,</div><div>и громко плакать, если так захотелось.</div><div><br></div><div>Но вчера моя дочь попросила мышку.</div><div>Белую мышку, чтобы жила в коробке.</div><div>Белую мышку, чтобы быть её полной хозяйкой,</div><div>кормить, поить и никому не давать в обиду.</div><div>В нашем доме детям не разрешалось</div><div>заводить животных.</div><div>Поэтому в нашем доме живет собака. И два кота, и совсем небольшая жилплощадь.</div><div>И если прибавить еще и мышку, придётся эвакуировать маму.</div><div>А время - двенадцать ночи.</div><div><br></div><div>И моя потрясенная дочь сидит на кровати в одежде,</div><div>в бальном платье и в золотой пелерине,</div><div>откусывает от батона, закусывает шоколадкой</div><div>и громко плачет.</div></div>1https://stilpoetry.blogspot.com/2020/01/blog-post_75.htmlАля Кудряшеваnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Sun, 26 Jan 2020 21:37:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-78354412437415714<div>Аля Кудряшева</div><div><br></div><div>Ну что я могу ответить? Глаза сухи,</div><div>Улыбка ласкова, голос — хоть на парад.</div><div>Мои мужчины не любят мои стихи,</div><div>«Писала бы что серьезнее», — говорят.</div><div><br></div><div>А я-то за, я им согреваю суп,</div><div>А я-то за, мне завтра сдавать доклад,</div><div>А эти строчки держатся на весу —</div><div>И всё дела не могут пойти на лад.</div><div><br></div><div>Всё так же на теплоту небеса скупы,</div><div>Врагу пока не сдался еще «Варяг»…</div><div>Мои мужчины не любят мои супы,</div><div>«Варила бы что серьезнее», — говорят.</div><div><br></div><div>А я могу — хоть птицу поймать, я — бог!</div><div>А я могу из пепла создать сонет,</div><div>Но я не умею жарить бараний бок,</div><div>Особенно если денег на мясо нет.</div><div><br></div><div>И я бы всё могла превратить в игру,</div><div>Я двадцать лет играю в нее подряд…</div><div>Мои мужчины не любят моих подруг,</div><div>«Нашла бы кого серьезнее», — говорят.</div><div><br></div><div>Но я могу — про пиво и за «Зенит»!</div><div>Не то чтоб очень, но от тоски не усну.</div><div>Но где-то внутри меня тишина звенит</div><div>И мягкий вечер спускается в тишину.</div><div><br></div><div>И воздух — с нежной мятой, с закатом дня,</div><div>С тончайшим привкусом яблочного вина</div><div>Мои мужчины пока что любят меня,</div><div>Сидящую в уголочке возле окна.</div><div><br></div><div>«Искали бы что серьезнее», — говорю,</div><div>Они смеются, уходят в дневную пыль.</div><div>А я тогда пока что им суп сварю,</div><div>Пока я не разучилась варить супы.&nbsp;</div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2020/01/blog-post_73.htmlДжио Россоnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Sun, 26 Jan 2020 07:47:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-2560415202523588448<div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Джио Россо</span></div><div><br></div><div>Привет, молодые и глупые, смешные, босые и пьяные. Идущие стаями, группами, и те одиночки упрямые, что мечутся между высотками, скрывают глаза капюшонами, пытаются быть беззаботными, но курят ночами бессонными. Привет, дети солнца и воздуха, потомки известных мечтателей, рождённые вспышками космоса, в утробе галактики-матери. Беспечные, хрупкие, колкие, с щеками, от холода красными, с забитыми книжными полками, с глазами тревожно-опасными.</div><div>Привет, я пишу из столетия, где дальние тропы исхожены, где были открыты созвездия, на ваши совсем не похожие. Где Марс обустроен жилищами и можно экспрессом до Ригеля. Где нет ни святого, ни нищего, где деньги не цель и не двигатель. Здесь нет ни войны, ни оружия, здесь бомбы в музеях истории, секреты не нужно выуживать со вражеской территории. Здесь, в мире, обретшем гармонию, мы смотрим на вас, наше прошлое, на Землю, что бьётся в агонии, чьё сердце больно и изношено. На атом, на нефть, на правителей, на всех подневольных и страждущих, на вечно обманутых зрителей, на новости, лгущие каждому. На тех, кто оторван от берега, на брошенных и на предателей. На женщин, что бьются в истерике, на слёзы, что пролили матери. На мальчиков, пулями скошенных, на плоть, испещрённую ранами. Мы смотрим на вас, наше прошлое, больное, безумное, странное.</div><div>Привет. Не печальтесь о сказанном, не стоит твердить о напраслине. Проснитесь однажды, и разом, вы сделайте что-то прекрасное. Идите с улыбкой без горечи, сердечному голосу следуя, бегите, хватаясь за поручни, по лестницам, страха не ведая. Дышите дорогой и странствием, желанием нового, светлого, ночами, закатами красными, весной, что пропахла запретами. И верьте в себя до последнего, толпу оставляя за спинами, не делайте жизнь трагедией, пустячную грусть культивируя. Провалы, проколы, падения, примите с буддистским спокойствием. И прочь отметайте сомнения, берите тяжёлое, большее. И вы, молодые и глупые — создатели, мира строители, кричите о радости в рупоры, носите победы на кителях. Влюбляйтесь, целуйтесь, безумствуйте, ведь в ваших руках настоящее. Не пользуйтесь ложной презумпцией слепой невиновности спящего, что сном объясняет бездействие, держитесь другой траектории: стихами, аккордами, песнями, пишите, творите историю.</div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2020/01/blog-post_26.htmlВера Полозковаnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Sun, 26 Jan 2020 04:33:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-8721864876865960373<div>Вера Полозкова</div><div><br></div><div>Погляди: моя реальность в петлях&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;держится так хлипко –&nbsp;</div><div>Рухнет. Обхвачу колени, как поджатое&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;шасси.&nbsp;</div><div>Милый мальчик, ты так весел, так светла&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;твоя улыбка.&nbsp;</div><div>Не проси об этом счастье, ради Бога, не&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;проси.&nbsp;</div><div>&nbsp;</div><div>Дышишь мерно, пишешь мирно, всё&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;пройдет, а ты боялась,&nbsp;</div><div>Скоро снова будет утро, птичка вон уже&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;поёт;&nbsp;</div><div>А внутри скулит и воет обессилевшая&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;ярость,&nbsp;</div><div>Коготком срывая мясо, словно маленький&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;койот;&nbsp;</div><div>&nbsp;</div><div>Словно мы и вовсе снились, не сбылись,&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;не состоялись –&nbsp;</div><div>Ты усталый дальнобойщик, задремавший за&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;рулём;&nbsp;</div><div>Словно в черепной коробке бдит угрюмый&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;постоялец:&nbsp;</div><div>Оставайся, мальчик, с нами, будешь&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;нашим королём.&nbsp;</div><div>&nbsp;</div><div>Слушай, нам же приходилось вместе&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;хохотать до колик,&nbsp;</div><div>Ты же был, тебя предъявят, если спросит&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;контролёр?&nbsp;</div><div>Я тебя таскаю в венах, как похмельный&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;тебяголик,&nbsp;</div><div>Всё ещё таскаю в венах. Осторожней, мой&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;соколик&nbsp;</div><div>У меня к тебе, как видишь, истерический&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;фольклор.&nbsp;</div><div>&nbsp;</div><div>Из внушительного списка саркастических&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;отмазок&nbsp;</div><div>И увещеваний – больше не канает ничего.&nbsp;</div><div>Я грызу сухие губы, словно Митя&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;Карамазов,&nbsp;</div><div>От участливых вопросов приходя в&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;неистовство.&nbsp;</div><div>&nbsp;</div><div>Ведь дыра же между ребёр – ни задраить,&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;ни заштопать.&nbsp;</div><div>Ласки ваши бьют навылет,&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;молодцы-богатыри.&nbsp;</div><div>Тушь подмешивает в слёзы злую угольную&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;копоть.&nbsp;</div><div>Если так черно снаружи – представляешь,&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;что внутри.&nbsp;</div><div>&nbsp;</div><div>Мальчик, дальше, здесь не встретишь ни&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;веселья, ни сокровищ.&nbsp;</div><div>Но я вижу – ты смеёшься, эти взоры –&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;два луча.&nbsp;</div><div>Ты уйдёшь, когда наешься. Доломаешь.&nbsp;</div><div>&nbsp; &nbsp; &nbsp;Обескровишь.&nbsp;</div><div>Сердце, словно медвежонка,&nbsp;</div><div>За собою&nbsp;</div><div>Волоча.</div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2020/01/blog-post_23.htmlСовременная иранская литератураnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Thu, 23 Jan 2020 21:19:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-1705759384240048022<div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ахмадреза Ахмади</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Перевод с фарси:Хосейн Табатабаий&nbsp;</span></div></div><div><br></div><div>Когда</div><div>На белой бумаге,</div><div>Или на синей стене,</div><div>Или на красном небе</div><div>Ты не пишешь стихи,</div><div>Тогда ты -</div><div>Самый одинокий человек на земле!</div><div><br></div><div>وقتی&nbsp;</div><div>روی کاغذ سفید</div><div>یا روی دیوار آبی</div><div>یا روی آسمان سرخ</div><div>شعری ننویسی</div><div>تو</div><div>تنهاترین انسان روی زمینی</div><div><br></div><div>احمدرضا احمدی</div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2020/01/blog-post_10.htmlВаня Якимовnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Fri, 10 Jan 2020 22:57:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-3575497464479317735Ваня Якимов<div><br></div><div><div>Ты только не вздумай болеть</div><div>От слякоти этого города.</div><div>Ты только не вздумай взрослеть&nbsp;</div><div>И чаще звони мне без повода.</div><div>Ты только не вздумай грустить,</div><div>Грустить, предаваясь унынию.</div><div>Судьбу свою цельную, длинную&nbsp;</div><div>Не вздумай на части дробить.</div><div><br></div><div>Вернутся домой корабли,</div><div>Однажды всё встанет на место.</div><div>Забудутся все январи,&nbsp;</div><div>И радости вспомнятся вместо.</div><div><br></div><div>Твой нрав как гранитная твердь,</div><div>Которой снаружи не скована.</div><div>Но только не вздумай болеть.</div><div>И чаще звони мне без повода.</div></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2020/01/blog-post_91.htmlИван Денисенкоnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Tue, 7 Jan 2020 23:08:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-6728152187618153385Иван Денисенко<div><br></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Я пришёл сказать, что листва желта,<br>и темнеет небо из каждой лужи,<br>и деревья шепчут, что всё тщета,<br>убирая корни как можно глубже.<br><br>Я пришёл шепнуть, что земля мокра,<br>и гуляет ветер по трубам, воя,<br>ну а хвоя, видимо, не могла<br>удержаться – всюду мелькает хвоя.<br><br>Я пришёл напомнить, что надо спать,<br>встрепенуться в три, хорошо, в четыре,<br>и увидеть: звёзды белы опять,<br>как бы мы ни кашляли, ни чадили.<br><br>Я пришёл, услышав, как здесь поют,<br>как скрипучи лестницы за порогом,<br>как в любой из комнат, кабин, кают<br>говорят о разном, молчат о многом.<br><br>Я пришёл сказать, что с недавних пор<br>воздух полон дрожи, как та осина.<br>В моём доме листьями устлан пол;<br>это странно, грустно – но так красиво...</span></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2020/01/blog-post_63.htmlИван Денисенкоnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Tue, 7 Jan 2020 22:56:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-6839585258521227303Иван Денисенко&nbsp;<div><br></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Не пей вина, Гертруда, пей коньяк,<br>швыряй куски собакам, что бесхвосты,<br>пока блестят монетками в корнях<br>озябшие рождественские звёзды.<br><br>Смотри в окно на бледные поля,<br>где снег с луной опять вступили в сговор,<br>и мир, как юнга окриком «Земля!»,<br>предчувствием неведомого скован.<br><br>Ты чувствуешь? Колеблется внутри<br>душа, в которой отсветы, в которой<br>узлы и комья. Медли и смотри,<br>забыв о тех, кто прячется за шторой.<br><br>Пусть вечный ветер рыщет, голося,<br>пусть под балконом бродит чей-то голем.<br>Смотри на потемневшие леса<br>и облака, простёртые над полем.<br><br>Не пей вина, Гертруда, суть не в нём,<br>иль пей, пока будильник не раздастся.<br>Однажды мы, наверное, уснём<br>и нам приснятся белые пространства,<br><br>и тонны тишины, и, боже мой,<br>крылатые задумчивые кони,<br>тревожащие небо над зимой,<br>стоящей на распахнутом балконе.</span></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2020/01/blog-post_14.htmlИван Денисенкоnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Tue, 7 Jan 2020 22:44:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-4743054976860571641Иван Денисенко<div><br></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Не убежать от суеты –<br>себя от жизни не зашторишь...<br>Но вот что: красные цветы<br>выращивает старый сторож.<br><br>Пока скользим вперёд-назад,<br>ища награды и реванша,<br>он просто поливает сад,<br>поскольку это очень важно:<br><br>благоуханны, тяжелы,<br>цветы не могут без ухода –<br>среди зелёной тишины,<br>как кубки красного сухого.<br><br>Жемчужно светится роса,<br>вода стремится вверх по стеблям,<br>и сторож, добрые глаза,<br>стоит задумчивым констеблем.<br><br>Не призываю всё бросать,<br>но хоть на время отпроситесь,<br>чтоб посмотреть на этот сад,<br>на бесконечный фотосинтез.<br><br>Среди блаженной красоты<br>побыть немного ротозеем,<br>потрогать красные цветы<br>холодным утром предосенним...<br></span></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2020/01/blog-post_7.htmlИван Денисенкоnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Tue, 7 Jan 2020 22:37:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-3666549621254238806Иван Денисенко<div><br></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Всё слишком быстро, слишком быстро.<br>Планета кажется непрочной.<br>В фонарном свете серебриста<br>вода, не принятая почвой.<br><br>Ох, эти стены из картона<br>и эта мебель из фанеры!<br>Вокруг меня опять контора.<br>Я рассыпаюсь на фонемы.<br><br>Я рассыпаюсь, просыпаюсь,<br>когда, как пьяная плясунья,<br>приходит снова жизнь без пауз<br>со всеми знаками безумья.<br><br>Она не помнит то, что было,<br>она жуёт без перерыва.<br>Всё слишком быстро, слишком быстро –<br>и временами слишком криво.<br><br>На этот торт не надо вишен,<br>чудес, притянутых за уши.<br>Мир жил и, видишь, как-то выжил,<br>хотя пространство стало уже.<br><br>Мы изучили все повторы,<br>провал минуя за провалом,<br>пусть зло из ящика Пандоры<br>ползёт с азартом небывалым.<br><br>Так что ж, удержимся и ныне –<br>в старинном доме у границы,<br>где на расколотой лепнине<br>что ни весна гнездятся птицы.<br><br>В забытом доме, где на фоне<br>разрухи, ссадин и пробоин –<br>играет солнце на фарфоре,<br>и розы вьются по обоям.<br><br>Пусть даже всё чрезмерно быстро,<br>и мы, заваленные почтой,<br>горим – от пахоты, от быта,<br>от ощущения непрочной<br><br>планеты. Призраки распада<br>смешны, как, впрочем, и адепты,<br>залегшие в полях у сада,<br>чьи кроны инеем одеты.</span><br style="font-family: 'Times New Roman Cyr', 'Times New Roman'; font-size: 18px; -webkit-text-size-adjust: auto;"></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2020/01/blog-post_5.htmlИва Афонскаяnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Sun, 5 Jan 2020 12:21:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-7750883779618251371<div>Ива Афонская</div><div><br></div><div>Сегодня будет Рождество,</div><div>весь город в ожиданьи тайны,</div><div>он дремлет в инее хрустальном</div><div>и ждет: свершится волшебство.</div><div><br></div><div>Метели завладели им,</div><div>похожие на сновиденье.</div><div>В соборах трепет свеч и пенье,</div><div>и ладана сребристый дым.</div><div><br></div><div>Под перезвон колоколов</div><div>забьётся колоколом сердце.</div><div>И от судьбы своей не деться –</div><div>от рождества волшебных слов.</div><div><br></div><div>Родник небес – тех слов исток,</div><div>они из пламени и света.</div><div>И в мире, и в душе поэта,</div><div>и в слове возродится Бог.</div><div><br></div><div>Колдуй же, вьюга-чародей,</div><div>твоя волшебная стихия</div><div>преобразит в миры иные</div><div>всю землю, город, и людей.</div><div><br></div><div>Встречаться будут чудеса,</div><div>так запросто, в толпе прохожих,</div><div>и вдруг на музыку похожи</div><div>людские станут голоса.</div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2020/01/blog-post.htmlИван Денисенкоnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Sat, 4 Jan 2020 20:36:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-1325801413595703317Иван Денисенко<div><br></div><div><div>...Она омоет яблоки и сложит</div><div>их на окне, следя, чтоб не потух</div><div>огонь свечи, когда зима, как лошадь,</div><div>потянется на яблоневый дух.</div><div><br></div><div>И снова станет странно и нездешне,</div><div>и тишина родившегося дня,</div><div>струясь из каждой брошенной скворешни,</div><div>обрящет имя, миновав меня.</div><div><br></div><div>И я увижу, как кривится, гнётся</div><div>пространство, отсыревшее вконец;</div><div>как видят сны покинутые гнёзда,</div><div>и в каждом сне рождается птенец.</div><div><br></div><div>И я услышу, как бормочет гравий</div><div>о том, чего вовеки не вернём,</div><div>а дождь смывает контуры заглавий,</div><div>сюжетов, комментариев, имён.</div><div><br></div><div>И снова станет странно, станет странно,</div><div>и серый свет, просунувшись в окно</div><div>надменною фигурою ростральной,</div><div>решит молчать со мною заодно,</div><div><br></div><div>решится отрешиться, ибо в эти</div><div>начальные минуты и часы</div><div>мы – космонавты на пустой планете</div><div>с канистрой, но без взлётной полосы –</div><div><br></div><div>зависшие в своей блаженной форе,</div><div>задумчиво следящие за тем,</div><div>как багровеют яблоки на фоне</div><div>оплывших окон и осевших стен.</div></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post_60.htmlЛюдмила Остроумоваnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Mon, 30 Dec 2019 13:10:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-8272376311576716584Людмила Остроумова<div><br></div><div><div>Я - женщина!</div><div>В груди цветок огня.</div><div>Я - следствие и я первопричина.</div><div>Не делайте, не делайте меня...</div><div>Я не хочу быть равною мужчине.</div><div>Моя природа - только созидать,</div><div>не нужно мир мне взваливать на плечи.</div><div>Я - дочь, жена, я - бабушка, я - мать,</div><div>мой каждый день заботами отмечен.</div><div>Я доверяюсь мужеству мужчин,</div><div>да станет мир для жизни безопасен!</div><div>Я - женщина,</div><div>Я - дочь родной земли.</div><div>Я - танец жизни, что всегда прекрасен!</div></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post_86.htmlАртур Макаровnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Mon, 30 Dec 2019 13:02:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-8050661164488279879<div>Артур Макаров</div><div><br></div><div>Я - дверь, к которой нет ключа;</div><div>Мне жребий тягостный достался,</div><div>Мной кто-то хлопнул сгоряча</div><div>И ключ доверия сломался.</div><div>Я - дверь, к которой нет ключа,</div><div>Напрасно воры по привычке,</div><div>У ржавых скважин хлопоча,</div><div>Украдкой ищут к ним отмычки,</div><div>Я - дверь, к которой нет ключа;</div><div>Не раз разбить меня пытались,</div><div>Ногами грязными стуча,</div><div>Но так за дверью и остались,</div><div>Я - дверь, к которой нет ключа;</div><div>Зачем ключи к открытой двери?</div><div>Войди - за ней горит свеча,</div><div>Она зовет тебя и верит,</div><div>Ты дверь откроешь лишь любя.</div><div>Поверь, открыть меня не сложно,</div><div>Не от себя, а на себя.</div><div>Открой, войди. Но осторожно.</div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post_30.htmlДмитрий Быковnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Mon, 30 Dec 2019 12:26:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-6235183414287606941Дмитрий Быков<div><br></div><div><div>— Чтобы было, как я люблю, — я тебе говорю, — надо еще пройти декабрю, а после январю. Я люблю, чтобы был закат цвета ранней хурмы, и снег оскольчат и ноздреват — то есть распад зимы: время, когда ее псы смирны, волки почти кротки, и растлевающий дух весны душит ее полки. Где былая их правота, грозная белизна? Марширующая пята растаптывала, грузна, золотую гниль октября и черную — ноября, недвусмысленно говоря, что все уже не игра. Даже мнилось, что поделом белая ярость зим: глотки, может быть, подерем, но сердцем не возразим. Ну и где триумфальный треск, льдистый хрустальный лоск? Солнце над ним водружает крест, плавит его, как воск. Зло, пытавшее на излом, само себя перезлив, побеждается только злом, пытающим на разрыв, и уходящая правота вытеснится иной — одну провожает дрожь живота, другую чую спиной.</div><div><br></div><div>Я начал помнить себя как раз в паузе меж времен — время от нас отводило глаз, и этим я был пленен. Я люблю этот дряхлый смех, мокрого блеска резь. Умирающим не до тех, кто остается здесь. Время, шедшее на убой, вязкое, как цемент, было занято лишь собой, и я улучил момент. Жизнь, которую я застал, была кругом неправа — то ли улыбка, то ли оскал полуживого льва. Эти старческие черты, ручьистую болтовню, это отсутствие правоты я ни с чем не сравню.. Я наглотался отравы той из мутного хрусталя, я отравлен неправотой позднего февраля.</div><div><br></div><div>Но до этого — целый век темноты, мерзлоты. Если б мне любить этот снег, как его любишь ты — ты, ценящая стиль макабр, вскормленная зимой, возвращающаяся в декабрь, словно к себе домой, девочка со звездой во лбу, узница правоты! Даже странно, как я люблю все, что не любишь ты. Но покуда твой звездный час у меня на часах, выколачивает матрас метелица в небесах, и в четыре почти черно, и вовсе черно к пяти, и много, много еще чего должно произойти.</div></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post_16.htmlВиктор Шнайдерnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Mon, 16 Dec 2019 18:43:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-7798271209109618177<div>Виктор Шнайдер</div><div><br></div><div>&nbsp;Бес . Сон . Ницца .</div><div>&nbsp;Бес скрипит половицей.</div><div>&nbsp;Сон не желает сниться.</div><div>&nbsp;Ницца – в трех сотнях миль.</div><div>&nbsp;Сон не идет из леса.</div><div>&nbsp;Бесы играют пьесу:</div><div>&nbsp;То ли черную мессу,</div><div>&nbsp;То ли Ставрогин-шпиль.</div><div>&nbsp;Раз-два – взяли...</div><div>&nbsp;Носятся тени в зале.</div><div>&nbsp;Их ведь сюда не звали,</div><div>&nbsp;Как поставить заслон?</div><div>&nbsp;Бес . Сон . Ницца .</div><div>&nbsp;В Ниццу ли мне стремиться?</div><div>&nbsp;Бесам бы все беситься...</div><div>&nbsp;Сон ! Полцарства за сон!</div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post_66.htmlГеннадий Гудковnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Sun, 15 Dec 2019 21:07:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-2337599891356484736<div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Геннадий Гудков</span></div><div><br></div><div>Декабрь взлютует,</div><div>и порошей ранней</div><div>пройдет случайно</div><div>женщина одна.</div><div>Такая,</div><div>о какой в глубокой тайне</div><div>я думаю ночами</div><div>у окна.</div><div>И, пронеся очей</div><div>лучистый пламень,</div><div>как отоснится –</div><div>скроется вдали.</div><div>Под стать снежинке,</div><div>медленной</div><div>и плавной,</div><div>земной,</div><div>но не коснувшейся</div><div>земли.</div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post_15.htmlАх Астаховаnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Sun, 15 Dec 2019 12:40:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-5058691134442860953Ах Астахова<div><br></div><div><div>я начинаю&nbsp;</div><div>обратный отсчет:</div><div>три,&nbsp;</div><div>два,&nbsp;</div><div>один,</div><div>ноль - как в детстве.</div><div>все что со мною случалось -&nbsp;</div><div>не в счет:</div><div>я обнуляю сердце.</div><div>память сотру -</div><div>есть лишь здесь и сейчас.</div><div>буду наивным, смелым!</div><div>стану на фоне&nbsp;</div><div>всеобщих масс,</div><div>как листбумаги&nbsp;</div><div>- белым.</div><div>дам тебе в руки&nbsp;</div><div>карандаши,</div><div>яркие -&nbsp;</div><div>целую пачку!</div><div>хочешь рисуй на мне,&nbsp;</div><div>хочешь - пиши.</div><div>главное,</div><div>не испачкай.</div><div>_</div><div>сколько всего&nbsp;</div><div>будет в первый раз.</div><div>сразу и не представить;</div><div>прошлого нет,</div><div>я даю себе шанс.</div><div>и&nbsp;</div><div>обнуляю</div><div>память.</div></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post_10.htmlМарианна Макароваnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Tue, 10 Dec 2019 08:27:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-1732015380335941538<div>Марианна Макарова</div><div><br></div><div>Отгоревший порыв смыт с души хладнокровным дождём,</div><div>Не оставив на ней даже крошки ненужного пепла.</div><div>Про́седь осени в окна стучит мне и манит: "Пойдём!".</div><div>Пишет каплей – куда… Но прочесть не могу я – ослепла.</div><div><br></div><div>Всё смешалось в глазах – в мельтешении лиственных вьюг,</div><div>Двуединой слило́сь полосой – от рассвета к закату.</div><div>В этом глупом "вчера" места нет для бессмысленных "вдруг",</div><div>И смешон перелив оболгавших самих себя – радуг.</div><div><br></div><div>Только осень и я… Нам, по сути, неплохо вдвоём,</div><div>И без летнего ада, сжигавшего – до́пьяна – душу.</div><div>Наконец, разглядела – куда… Да, согласна: идём!..</div><div>Что там? – мне всё равно...</div><div>&nbsp;................. Но себя я – нигде! – не нарушу.</div><div><br></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">октябрь 2015</span></div><div><br></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post_67.htmlНина Хижийnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Sun, 8 Dec 2019 20:36:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-3053329034247566517<div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Нина Хижий</span></div><div><br></div><div>Ты сегодня мне снилось, море...</div><div>На волнах твоих солнца искры.</div><div>Не печалься, я буду вскоре</div><div>Время катится очень быстро.</div><div><br></div><div>Прикоснутся к воде ладони,</div><div>Будут радостными объятья,</div><div>Ты в бездонном взгляде утонешь</div><div>Синеву в синеве упрятав.</div><div><br></div><div>Ненадолго, но будем рядом</div><div>Время встречи, как прежде, лето.</div><div>Ты любовь моя, ты отрада,</div><div>Мой сонет до конца неспетый.</div><div><br></div><div>День свиданья пока неточен...</div><div>Закружил суетливый город.</div><div>Ты скучаешь? Я тоже, очень!</div><div>Жди меня, я приеду скоро.</div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post_8.htmlВисокосный годnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Sun, 8 Dec 2019 00:35:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-3716601480576478279Високосный год<div><br></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Вот вам веселый декабрь<br>Из огоньков витрин<br>Из проводов и камня<br>Из гололеда шин<br>Из опозданий девочек<br>Из огорчений мам<br>Неровных тетрадных клеточек<br>Невыспавшихся по утрам<br>Если я правильно помню<br>И моя память не спит с другим<br>Авторство этого мира<br>Принадлежит им<br>Они ни в кого не верят и никогда не плачут</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Бог открывающий двери и Ангел приносящий удачу...<br>Вот она ждет волнуясь<br>Вот поспевает чай<br>Я на перекрестках улиц<br>Меня выходи встречай<br>Мне бы антиударное сердце<br>Мне бы солнцезащитный взгляд<br>Мне бы ключик от этой дверцы<br>В ампуле быстрый яд<br>Похоже забили на все<br>Капитаны небесных сфер<br>Курят в открытую форточку<br>И плохой подают пример<br>Они ни в кого не верят и никогда не плачут</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Бог открывающий двери и Ангел приносящий удачу...<br>Вот вам заветная тайна<br>Вот отчего и зачем<br>Из городов случайных<br>Мы неслучайные все<br>Время неведомой силой<br>Крутит с легкостью стрелки лет<br>И с легкостью невыразимой<br>Опускается снег в снег<br>Промокшие в этом снеге<br>Но довольные собой<br>Незамеченные никем<br>Возвращаются они домой<br>И ни в кого не верят и никогда не плачут</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Бог &nbsp;открывающий двери и Ангел приносящий удачу...<br></span></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post_7.htmlИрина Чудноваnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Sat, 7 Dec 2019 23:19:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-5070311307549965873<div>Ирина Чуднова</div><div><br></div><div>... зелёное или синее — выбирай, хочешь спичку тяни,</div><div>или монеткой сыграй, вынешь большее — меньшее</div><div>в дар бери. Что же застит глаза и мучит тебя изнутри?</div><div>&nbsp;</div><div>Там, в вышине, в стоячей небесной волне,</div><div>в неземном вине вопль неразделённой нежности —</div><div>это звенит одна на всё небо цикада,</div><div>и губы её в крови, а сердце у райских врат:</div><div>белым крылом на закат, лазоревым на рассвет,</div><div>под правым крылом сонет, под левым Сократ.</div><div>&nbsp;</div><div>Итак. Ты выбрал синее, мне ли тебя винить,</div><div>одевайся, пойдём хоронить вечернее солнце —</div><div>миг, и упало в траву. И теперь ты можешь присесть</div><div>и услышать свою синеву, заслушаться холодом и</div><div>тишиной до утра, чтоб увидеть, как светом морозным</div><div>живёт игра отблесков розовых и синевы, а потом</div><div>ты познаешь божественный трепет травы, осязаешь</div><div>тайное бытиё и вдохнёшь аромат зелёный её.</div><div>&nbsp;</div><div>Вот тогда твоё сердце сорвётся цикадой звеня,</div><div>ты на полуслове проснёшься и вспомнишь меня.</div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post_21.htmlЕлена Мироноваnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Thu, 5 Dec 2019 22:05:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-8917226962627277882Елена Миронова<div><br></div><div><div>За все приходится платить -</div><div>рублем, здоровьем или болью:</div><div>за право петь, за право жить,</div><div>за счастье заболеть любовью..</div><div>Да, у всего своя цена...</div><div>Бери, но заплати сполна...</div><div>Боишься?</div><div>Что ж, тогда не трогай...</div><div><br></div></div>0https://stilpoetry.blogspot.com/2019/12/blog-post.htmlЭрик Фридерманnoreply@blogger.com (Инна Чернышёва)Wed, 4 Dec 2019 23:07:00 -0800tag:blogger.com,1999:blog-5690243007819151141.post-8311861680459188874Эрик Фридерман<div><br></div><div><div>Я завтракал. Обычный будний день</div><div>Разбитым блюдцем пряталось светило</div><div>За тучи. Их изломанная тень</div><div>В мой дом бесплотным призраком входила</div><div><br></div><div>Я кофе пил. В саду сгущалась тьма</div><div>За окнами кружился рой пернатых</div><div>Дрожала штор широкая тесьма</div><div>Пел о любви по радио Синатра</div><div><br></div><div>Я шнуровал ботинки. Муравьи</div><div>В раздумье изучали мои руки</div><div>Бесстрашные хранители двери</div><div>И витязи в хитиновой кольчуге</div><div><br></div><div>В машину сел. Внезапно на стекло</div><div>Посыпался с небес толченый бисер</div><div>Полфунта намело иль полкило</div><div>Я путаюсь в понятье этих чисел</div><div><br></div><div>Я выехал. Безжалостный хайвей</div><div>Меня помчал по воле кукловода</div><div>Прекрасное искать в рутине дней-</div><div>Поэзию в последней прозе года</div></div>0