Blogh B!

Pra que dizer?

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Fri, 13 Nov 2009 19:08:00 +0000

A noite... fria. O quarto... cores quentes.

A mesa de canto, duas cadeiras... cheiro de madeira.

Uma garrafa de vinho... duas taças, sedentas.

O ar, um cheiro misterioso.

Dois corpos... entrelaçados. Duas bocas, se tocando... num quadro.

A cama... lençóis macios. Travesseiros, uns sobre os outros.

A música... as notas dançam, sensualmente.

Sua voz... sufocada...

Tudo em seu tempo

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Tue, 03 Nov 2009 00:03:00 +0000

Sentei no topo de uma pedra fria para pensar. Por horas, olhei o horizonte. Olhava, porém não enxergava nada. Olhos perdidos na paisagem, olhos vazios.

Passei muito tempo ali, sozinha... nada acontecia. O esgotamento emocional era tamanho que não conseguia raciocinar. Simplesmente não sentia nada, nada.

Foi quando veio o pôr do sol e a brisa gelada da primavera bateu no meu rosto. Parecia que tudo começava a fazer sentido. “Eu sinto”, pensei. Olhei de novo e vi, e você também veria o brilho que os meus olhos refletiam... algo mágico.

Deitei sobre a pedra, que já não estava tão fria, e chorei. Chorei para acreditar, chorei para lavar a alma, chorei para sentir e aprender. Chorei até dormir e nem lembro se acordei...

Confiança

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Wed, 28 Oct 2009 19:45:00 +0000

Entrelacei meu braço no dele, fechei os olhos e sai andando. A cada três passos escapava perguntas do tipo: “posso seguir?”, “você está vendo?”, “não vai me deixar cair, né?”.

O sentimento é uma mistura de medo e confiança. Eu gosto. É bom. A adrenalina deixou meu rosto quente, imagino que vermelho. Tantas coisas passam na minha cabeça. A concentração é grande. Tento apurar outros sentidos, como audição e olfato.

Ouço um latido, buzinas, conversas paralelas. Mesmo sem ver, o mundo continuava a girar. “Vou abrir os olhos”, pensei. Mas estava gostando de ser conduzida por ele, é uma aventura, divertido. “Não abre, estamos quase lá”, ele disse em tom calmo, se divertindo com o meu medo.

Confiança cega, com perdão do trocadilho. Ele poderia me jogar, repentinamente, na frente de um carro. Ou me levar para algum lugar não muito seguro. Mas isso não passou na minha cabeça. Eu apenas confiava. Me entreguei. E ele desentrelaçou meu braço, e foi embora, sem nada dizer.

Opções

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Sat, 24 Oct 2009 06:12:00 +0000

De dia temos o sol, de noite, a lua. Alguns preferem o astro principal de nosso sistema, outros são apaixonados pelo satélite natural da Terra... mas nem por isso todos desgostam de um ou de outro, pois os dois são essenciais para a existência.

Escolhemos de tudo nessa vida. A comida que ingerimos, a marca da cerveja, se teremos ou não filhos. A escolha faz parte da vida. As vezes erramos. Em alguns momentos voltamos atrás em nossas decisões. Frustrações e arrependimentos fazem parte da caminhada. Mas não tem jeito, seguimos em frente...

Tudo nos ajuda a evoluir. Tudo contribui. De maneiras negativas e positivas, mas sempre tiramos algumas lições.

Viver dói. Optar machuca. Fazer escolhas nem sempre é fácil, muito pelo contrario. Mas o que será que realmente tem valor? Com certeza cada um terá uma resposta para essa pergunta, simplesmente porque cada um viveu de uma maneira diferente e temos visões variadas sobre diversos assuntos. Só eu sei pelo que já passei nessas quase 27 primaveras. Da minha passagem pela terra não mudaria uma virgula, pois isso me faria ser uma pessoa diferente... o que realmente não desejo.

Já caí e me levantei algumas vezes. Já acreditei e me decepcionei. Já tive fé e não prosperei... Mas até hoje nada me fez desistir! Nunca me coloquei no papel de vítima e me orgulho muito disso! Não me envergonho de nada do que fiz até hoje! Nunca roubei, nem trapaciei e nem fiz mal a ninguém. E pretendo continuar assim... dessa vida só se leva a vida que se leva... e eu levo a minha na paz e no equilíbrio, sempre!

Conversa

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Sun, 18 Oct 2009 04:21:00 +0000

Meus passos firmes pela sala fazem a cristaleira tremer. O gato, que estava deitado no sofá, corre e se esconde. Antes que pudesse atravessar o cômodo, meu pai, que fumava um tranqüilo cigarro, me chama e pergunta se está tudo bem.

- Tudo ótimo, pai - resposta seca seguida de um olhar ‘pelamordedeus’ me deixa ir...

- Você sempre foi uma péssima mentirosa.

Meu desejo era que aparecesse um daqueles buracos que sempre aparecem nos desenhos animados para o personagem sair de cena, ou que uma bigorna caísse na minha cabeça para eliminar o ato... mas vida real nem sempre é animada.

- Ah pai, tive um dia daqueles, só isso.

O rosto paterno que esboçava um quase sorriso, fechou o semblante.

- Não sei porque você ainda teima com certas situações...

- Pra te ser bem sincera, nem eu pai, nem eu...

Definição

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Sat, 03 Oct 2009 06:34:00 +0000

- O que você tem contra amizade?

Perguntou o curioso menino...

- Nada. Simplesmente não acredito nela.

Respondeu o adulto amargurado.

A criança parou e colocou a mão no queixo, como se não acreditasse na resposta que acabara de ouvir.

- Mas é claro que existe! – não desistiu o garoto.

- Depende da sua definição – continuou o mais velho – para mim, um amigo seria aquela pessoa que gostasse das mesmas coisas que eu, que sentasse nas escadarias de um lugar público, com um café escaldante nas mãos, e observasse o sol se por, sem muita pretenção.

Então o menino o puxou pele braço e exclamou:

- Então vamos logo pois o café ainda está quente e o sol se põe daqui a alguns minutos...

Open your mind

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Sat, 03 Oct 2009 06:07:00 +0000

Já notaram que de vez em quando verbalizamos nossos sentimentos? Infelizmente isso também acontece quando são sentimentos negativos... Vez ou outra eu solto um “que raiva” ou um “ódio”, do nada... Exprimimos nossa felicidade através do sorriso, do olhar... é até mais fácil se perceber feliz... mas quando eu amarro a cara não consigo evitar as expressões de fúria, o que me deixa mais irritada ainda... rs

Tenho 26 anos e ainda não entendo bem esse lance de “sentimento”. Sim, fico feliz do nada, mas quando a TPM ataca... saí de baixo, nem o espelho me agüenta_hehehe

A gente deveria ter um botão, tipo um on/off para certas situações. É divino o saber se controlar e não sair descontando no primeiro infeliz que aparece a insatisfação de uma noite pouco dormida, por exemplo.

Daí volto minha pregação pela busca ao equilíbrio, nem muito e nem pouco... nem tão complicado demais mas não tão simples assim. Afinal, para quem está feliz é porque já esteve triste, né?

Mente aberta para levar a vida, pois toda experiência é válida... viver é uma benção!

O poder está em nossas mãos

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Mon, 28 Sep 2009 05:55:00 +0000

Eu não sou uma dessas pessoas 'naturebas'. Bem que queria ser, mas adoro comer porcarias e não me vejo vivendo sem uma Coca-Cola geladinha… Mas, como ninguém é de todo mal, eu tenho lá meus hábitos saudáveis e, hoje mais do que nunca, tento melhorar minha alimentação.

Um dos meus bons hábitos é o de beber chá regularmente. Eu não gostava de chá – aquela água com gostinho de mato que só serve para deixar a boca despelando depois – mas aprendi a saborear. O chá, assim como os bons alimentos, tem que ser introduzido na nossa rotina com calma, dessa maneira ensinamos o nosso paladar a gostar do que é bom para o nosso corpo.

Um dos macetes para “gostar” de chá é aprender a bebê-lo.

Sabe por que as xícaras de chá do povo oriental não possuem nenhuma alça? Porque eles usam as mãos como termômetro para saber a temperatura que o chá pode ser bebido. Isso mesmo, quando você conseguir pegar a xícara de chá sem queimar as mãos, poderá saborear a bebida com muito mais prazer!

Curiosidade:

Conta a lenda que o chá foi descoberto por um imperador chinês há mais de quatro mil anos. Ao ferver água para beber, ele percebeu algumas folhas caídas dentro do recipiente de água e sentiu um aroma delicioso. Arriscando-se a tomar o conteúdo, achou bastante saboroso e passou a fazer experiências com várias folhas para encontrar a melhor receita.

Criava-se o chá e a tradição se espalhou pelo mundo. De acordo com a cultura oriental, somente pode ser chamada de chá a bebida que for feita com a planta Camellia sinensis, cujas folhas, dependendo do tempo de fermentação, dão origem ao chá verde, ao preto, ao branco e ao *oolong. As outras bebidas popularmente ditas chás são, na verdade, apenas infusões.

Dicas para preparar o chá corretamente:

- Em regra geral precisa-se para cada 1 litro de água quatro colheres de sopa de folha seca ou oito colheres de sopa de folhas verdes;

- Jogue a erva seca na água fervendo e deixe cerca de ½ minuto a ferver em recipiente tampado. Só então apague o fogo;

- Deixe por alguns momentos para que a substância ativa se solte na água. Prepare e guarde os chás em recipientes de vidro, porcelana ou barro;

- Não utilize utensílios de alumínio.

- Não misture as ervas na produção de um chá;

- Evite adoçar os chás com açúcar ou adoçante, pois estes interferem negativamente na ação da planta. Quando puder use mel.

- Prepare o chá diariamente, pois este pode fermentar de um dia para outro.

Ah, os ingleses também entendem de chá, eu bebo chá somente até às 18h, pois se beber de noite fico com insônia. O famoso chá das cinco não deve ser servido essa hora à toa, né?

*O OOLONG é obtido a partir das folhas da Camellia sinensis, por um processo de secagem e aquecimento para remover a enzima que promove sua oxidação.

Sobre a vida e amizades

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Wed, 23 Sep 2009 07:01:00 +0000

Das muitas coisas que minha mãe dizia, duas sempre me acompanharam e estão comigo até hoje: “cuida da sua vida, pois você só tem uma” e “seus amigos são escolhas sua, olha lá com quem está andando”. Pois é, minha mãe sempre foi de colocar responsabilidade sobre os nossos ombros... rs

Certa estava ela. Quando somos novos, achamos que podemos tudo, somos seres invencíveis, topamos qualquer parada... e essas ditas frases me livraram de maus bocados. Quando eu estava para entrar em um carro em que o motorista estava bêbado, lembrava da matriarca grifando que eu só tenho uma vida... não sou gato e nem personagem de vídeo-game que acumula life... acabava não entrando no carro...

Outra coisa é quando faço amigos. Amizade pra mim é algo muito sério, importante mesmo. Quando assumo alguém como amigo não tem volta, é como se fosse alguém da família. Não existe ex-pai, ex-irmão não é mesmo? Às vezes ficamos bravos com os familiares, brigamos, deixamos de falar, mas eles sempre estão ali. Amigo pra mim é assim também, vai ser sempre amigo, mesmo que vacile, mesmo que você não aprove algo feito, mas ele sempre será amigo! Por isso tomo cuidado com quem nomeio como amigo. Fiz poucos na vida, mas me orgulho de cada um deles! Por mais que o tempo passe e a situações nos afastem, eles tem lugar cativo no meu coração.

Uma vida com amigos selecionados, é tudo o que realmente temos! Pensem nisso!

Sobre meus quilos extras

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Mon, 21 Sep 2009 07:47:00 +0000

Eu sou gorda. Demorei a ler e aceitar essa frase sem peso na consciência (com perdão do trocadilho... rs). Nunca fui uma mulher de forma e sempre procurei conviver com isso da melhor maneira possível... primeiro porque sou feliz exatamente como eu sou e segundo porque assim me sinto bem sendo ‘diferente’. Não que todo gordo seja diferente, não é isso, o que quero dizer é que no mundo que eu vivo – com famosos e celebridades – outra pessoa no meu lugar poderia estar se esforçando para ficar esbelta, seja para arrumar um bom partido ou para aparecer melhor na foto.

Mas eu sigo sendo simplesmente o que eu sou, sempre fui, uma menina roliça, que adora doces e toma muita Coca-Cola. Críticas? Um monte. Perguntas esdrúxulas? Sempre! Mas felizmente, ou infelizmente, eu não quero me padronizar. Aprendi também a tirar um proveito das minhas formas redondas, sei que quem se aproxima de mim é pelo que eu sou, e não pelos meus belos olhos azuis – se é que me entendem... rs

Gordo é xingamento na nossa época. As pessoas usam o adjetivo de maneira pejorativa. Ficam com pena das pessoas gordas. E não estou falando de obesidade não. Pior são aqueles que dizem “mas você não é gorda”... rs Siiim, eu sou gooooorda! E a ciência foi de muita utilidade aqui, não sou eu quem acho q sou gorda, nem me contaram. Existe um cálculo – bem simples por sinal – que diz se a pessoa é gorda ou não. Chama-se IMC – Índice de Massa Corporal. É só multiplicar sua altura e depois dividir pelo seu peso. Por exemplo, eu messo 1,65m, então será 1,65 X 1,65, que dá 2,7225. Pego esse resultado e divido pelo meu peso (já que estou falando no assunto vou ter que contar meu peso, mas não contem a ninguém... rs). Então será os pesado 88kg dividido pelo resultado da altura, ou seja 2,7225, que dá 32,3232323. Pela tabela, o resultado até 25 você está com um peso normal, Até 30 a pessoa tem sobrepeso e a partir daí é obesidade. A minha é de nível 1, mas é.

Então não tem mais o que se discutir, não é. E isso não é um problema, se você estiver com a saúde em dia, é claro! Poderiam deixar os gordinhos serem felizes, o complexo existe mais na sociedade do que na pessoa com os quilos a mais. Me deixem ser gordaaaaa, eu sou feliz assim ;)

Ruídos na comunicação

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Fri, 18 Sep 2009 03:10:00 +0000

Sempre digo que a internet é terra de ninguém. Temos vários corajosos” que extravasam online pois não precisam mostrar cara, nem ter nome e assim fica fácil... Penso o seguinte, se não é fácil julgar as pessoas que conhecemos, convivemos e estamos sempre juntos, o que leva esses seres a achar que podem sair fazendo julgamento de quem eles nunca viram... complicado, realmente complicado.

Na época do poeta Gentileza a máxima era “gentileza gera gentileza”, hoje, nesse nosso mundo globalizado acho que gentileza anda gerando é desconfiança. Ter educação com as pessoas, dar atenção e respeito abre brechas para as piores interrogações. O “barato” é ter um nick fake – normalmente algo que remeta a agressividade – escolher um ou mais alvo e mirar toda a irá para atormentar. A palavra, tanto escrita quanto falada, é algo muito poderoso que nós, seres humanos, temos. Depois da internet nosso poder de comunicação foi banalizado. Qualquer um diz qualquer coisa para qualquer pessoa a qualquer momento, isso seria muito útil e saudável se o bom senso reinasse... mas como não é o caso, vivemos a beira do caos. Quando um boato se espalha, por mais absurdo que pareça, se não se agir rápido pode-se perder o controle... já vimos o dólar desvalorizar por causa disso e empresas terem seus valores reduzidos também. Claro muitas pessoas sabem disso, mas ainda não há solução, a não ser ter muita calma e foco para colocar os pingos nos “is”.

Em um dos meus filmes preferidos, Kill Bill volume 2 – existe um diálogo no final que expõe que o alter-ego do Super-Homem, Clark Kent, é na verdade um crítica aos humanos. Um jornalista inseguro, que esconde por trás de óculos e não sabe lidar com seus sentimentos. Talvez seja isso mesmo, a fraqueza geral é não controlar o poder das palavras, esse dom único da comunicação...

Explicação de Bill - “Como sabe, sou fã de quadrinhos. Especialmente os de super-heróis. Acho toda a mitologia que envolve os super-heróis fascinante. Por exemplo, o meu super-herói favorito, o Super-Homem. Não é um grande quadrinho, nem particularmente bem desenhado. Mas a mitologia... a mitologia não só é grande, mas é única. (...) Um elemento principal na mitologia do super-herói é que temos o super-herói e temos o alter-ego. O Batman é na verdade Bruce Wayne, o Homem-Aranha é Peter Parker; tem de vestir um uniforme para se transformar em Homem-Aranha. E é nessa circunstância que o Super-Homem é único. O Super Homem não se tornou no Super-Homem. O Super-Homem nasceu Super-Homem. Quando o Super-Homem acorda de manhã, já é Super-Homem. O alter-ego dele é Clark Kent. O seu uniforme com o grande "S" é o cobertor que o tapava em criança, quando os Kents o encontraram. É a roupa dele. O que o Kent usa, óculos, o fato com que trabalha, isso é que é o disfarce. É o que o Super-Homem usa para se misturar entre nós. Clark Kent é a maneira como o Super Homem nos vê. E quais as características de Clark Kent? É fraco, inseguro de si próprio, é covarde. Clark Kent é uma critica do Super-Homem sobre toda a raça humana.”

O não entender de um nada tão complicado!

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Wed, 16 Sep 2009 07:38:00 +0000

Hoje eu estou de saco cheio de tudo, com vontade de gritar, sair correndo da vida, dar uma “bica” no ar! Mas nem sempre podemos externar... Passei o dia inteiro roendo as unhas – benditas unhas que demoraram tanto a crescer, foram-se embora num instante. Fumei quase dez cigarros, um atrás do outro... mas não gritei, não corri, não chutei e talvez por isso continue com esse nó no peito! Diacho de sensação ruim! Que coisa! Minhas contas estão pagas, meu coração está inteiro e inabitado, o trabalho rende... não acho o porque? A impressão é que eu tenho que fazer algo, mas o que? Comer alguma coisa? Ligar para alguém? Uma carta que eu não escrevi? Um e-mail que não recebi... Será algum programa de TV que eu perdi... não sei, sinceramente eu não sei, e é esse vazio que me deixa de saco cheio... =/

Eu e meu maço...

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Mon, 14 Sep 2009 07:22:00 +0000

Acho q todo fumante “bom” fumante já tentou largar o vício... e está sempre preocupado se há cigarros o suficiente no maço. Quando estão ali, por perto, se fuma quando sente-se vontade. Agora se faltam, o desespero pela nicotina é certo, inevitável!

Se tem vários problemas ao se assumir fumante: a crítica dos não fumantes, o gasto com o vício e o medo das complicações com a saúde. Inúmeros motivos para não fumar e apenas um para continuar tragando – o prazer! O prazer da tragada, de ter o cigarro entre os dedos, da nicotina no corpo... uma droga.

Somos seres racionais, agraciados com o poder do livre arbítrio e mesmo assim muito de nós não toma a decisão mais sábia... por prazer... o palavrinha difícil de ser decifrada! Mesmo porque o que te proporciona prazer pra mim pode não proporcionar e vice e versa. O que fazer então? Tentar entender oras!

A vida é isso, cada um com seu cada um, sem invadir o espaço do outro. Com respeito e amor tudo dá certo, sempre.

Meu cantinho...

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Sun, 13 Sep 2009 06:44:00 +0000

Faz tempo que penso em voltar a escrever no blog b! Depois que deletaram o Globoonliners, confesso que desanimei um pouco... mas não consigo ficar muito tempo sem externar!

Voltar com meu blog no momento que estou vivendo agora será bem difícil e complicado. Difícil para eu arrumar um tempo para postar e complicado porque sei que terei milhares de olhinhos “bizoiando” e fazendo interpretações mirabolantessobre minhas palavras. Mas a verdade é que eu adoro um desafio, e não são essas alminhas atormentadas que esperam ansiosas por um deslize meu, que me farão abrir mão de um dos maiores prazeres que eu tenho: escrever!

Só queria deixar claro que esse espaço é meu, vou falar do que vier a minha mente. Bolar histórias, contar casos, fazer críticas, indicar filmes... enfim, o que eu quiser! Muitos vão condenar, outros apoiar, mas a gente está aqui pra isso! Hehehe

Sejam bem vindos ao blog b!

A menina do bordado

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Fri, 04 Apr 2008 07:47:00 +0000

Capítulo 1
A pequena Maria

Maria é uma menina muito especial. Aos sete anos, a filha única de dona Alzira, já viveu algumas desventuras, mas nem por isso perdeu a inocência e o brilho no olhar. O pai de Maria morreu há quatro anos em um trágico acidente e deixou a filha e a esposa sozinhas e com muitas dificuldades.

Dona Alzira é uma costureira de mão cheia. Ela vende seus bordados para sustentar a pequena Maria que, apesar da pouca idade, ajuda muito a mãe nos afazeres domésticos. Os bordados de dona Alzira fazem sucesso na região, mas mesmo com tantas encomendas, o dinheiro que junta no fim de cada mês é pouco, quase insuficiente, para pagar o aluguel e a alimentação. Por causa do apertado orçamento, há tempos Maria não veste roupas novas e seu único calçado, desbotado e sem cadarço, já não cabe direito em seus pés. Brinquedos então? A pequenina só tem uma boneca que seu pai lhe deu pouco antes de partir, uma boneca que Maria ama mais que tudo...

Apesar das dificuldades e da difícil vida, Maria não é uma menina triste, muito pelo contrário. Sua mãe, que é a pessoa que mais convive com Maria, fica intrigada quando pensa como é possível uma menina tão sozinha e tão cheia de responsabilidade ser verdadeiramente feliz. Maria não sai de casa nunca. Além de ajudar com a limpeza, ela também atende ao telefone e repassa as encomendas, para que sua mãe não precise parar o trabalho a toda hora. A pequena, apesar de não saber escrever – nunca teve oportunidade de freqüentar uma escola – é muito esperta e tem uma memória incrível. Mas seria muita irresponsabilidade resumir a pequena Maria dessa maneira. Maria é uma menina muito especial, ela tem um segredo.

Capítulo 2
Os incríveis bordados de dona Alzira

Dona Alzira não sabia, mas tinha um dom. Toda vez que bordava, não importa que peça fosse, ela transmitia a emoção que estava sentindo no momento para o desenho, para as telas, para as linhas, e, no final do trabalho, o bordado carregava o sentimento da costureira. Se no momento de bordar um pano de prato, por exemplo, ela estiver feliz, o desenho transmitirá felicidade. Porém, se ela estiver triste – mesmo que o bordado seja uma bonita paisagem – o desenho transmitirá tristeza. E assim acontecia com a angústia, o alívio, a ira, o medo, a saudade... Enfim, dona Alzira bordava sentimentos.

Todos os bordados, os com bons sentimentos e os com sentimentos ruins, tinham a mesma beleza aparente. Mesmo sem saber do que era capaz, dona Alzira, assim como a clientela, percebia uma diferença entre os bordados (mesmo quando os desenhos eram iguais). Nunca ninguém se atreveu a definir qual era o mistério que rondava os trabalhos da bordadeira.

Todos que já conheciam o trabalho de dona Alzira chamavam-na de ‘a maga dos bordados’ e, ao encomendarem um trabalho, proseavam sobre o pedido – se seria um presente ou uma aquisição pessoal e contavam como andava a vida. Curiosamente, os bordados que mais vendiam eram os que carregavam saudades, saiam mais até do que os com alegria. Havia encomendas melancólicas, que dona Alzira bordava com um nó no peito, pois seja qual fosse o pedido, ela nunca se negava a bordar – talvez por desconhecer sua habilidade de ‘prender’ sentimentos. A maioria dos compradores, que em vez de encomendar escolhia os bordados já prontos, optava pelos felizes, mas existia quem comprasse os bordados tristes. Existiam bordados para todos os gostos e gostos para todos os bordados, tanto é que nenhum nunca ficava encalhado.

No mundo inteiro, apenas uma pessoas podia explicar os bordados de dona Alzira, essa pessoa era a pequena Maria – que entendia bem o trabalho de sua mãe e também escondia de todos um segredo...

Capítulo 3
O segredo de Maria

A pequena Maria conhecia bem o dom de sua mãe. Conhecia, entendia e tirava um bom proveito dos incríveis bordados. A menina sabia diferenciar perfeitamente cada sentimento que ficava preso nos desenhos da mãe. Mas ela só havia falado sobre isso com sua boneca, com mais ninguém. A pequena nunca comentou, não por ser um assunto complicado ou por medo (e sim, ela tinha consciência de que era a única que podia explicar o que a mãe podia fazer), mas ela receava que o seu segredo fosse revelado junto. Sim, o segredo da pequena não é apenas o poder de explicar os sentimentos bordados pela mãe. Maria também tinha um dom, também fazia sua mágica.

Maria passava muito tempo sozinha e, por não ter brinquedos e nem muito com o que se entreter, ela gostava de olhar os bordados de mãe. Foram muitas horas, dias, talvez anos observando os bordados. Cada vez mais ela ficava encantada com o trabalho de dona Alzira. Cada vez mais aprendia. E apesar de não saber precisar quando foi a primeira vez, Maria lembra bem, como se tivesse acontecido ontem. Era fim de tarde e dona Alzira saiu para entregar as encomendas que tinha finalizado. Como de costume, a menina foi admirar os desenhos e, de repente, caiu para dentro do bordado.

Não demorou muito para a esperta Maria entender o que tinha acontecido. Ao ver ao seu redor as grandes árvores verdes, o imenso sol brilhando, as lindas borboletas cor-de-rosa e o pequeno lago translúcido, a pequena soube que era o cenário que há poucos segundos olhava, bordado. Ficou maravilhada com a ‘mágica’ que acabara de acontecer. Pensou por uns instantes se todas as crianças do mundo poderiam fazer aquilo. ‘Se tem gente que mora dentro da televisão da casa da Chicota’ - vizinha que morava na casa da frente - pensou Maria, ‘porque não se pode entrar no bordado da mamãe?’ Apesar de achar o fato natural, a sabida menina resolveu não comentar com ninguém, pelo menos por enquanto.

Maria saiu do bordado rapidamente, antes que sua mãe retornasse, mas não conseguia pensar em outra coisa. À noite, na hora de dormir, ela contou sua aventura para a querida boneca – que havia ficado ao lado do bordado, observando Maria, e foi muito útil para a menina, quando precisou achar o caminho de volta. Nos dias que se passaram, sempre que dona Alzira se ausentava de casa, Maria escolhia um bordado – de preferência os com bons sentimentos – e entrava dentro dele.

Ela conhecia lugares e pessoas novas praticamente todos os dias. Comia guloseimas que nunca tinha imaginado que pudessem ser feitas. Tomava banho de cachoeira, colhia flores e era feliz. Vivia intensamente. Já tinha sentido mais do que muita gente mais velha, pois as experiências vividas em seu fantástico mundo bordado eram reais. Apesar de já ter tentado, ela não conseguia trazer nada de dentro (além das lembranças) do bordado para sua casa e nem vice-versa. Já quis entrar com sua boneca, mas não obteve sucesso. Sempre que partia numa nova história, ela deixava a boneca bem perto do bordado, para cuidar e ser uma referência para achar o caminho de volta...

Capítulo 4
Dentro do bordado

Já havia se passado anos desde a primeira vez que Maria tinha entrado num bordado. Ela conhecia todos os sentimentos e tinha lá suas preferências. Concluiu que, por pior que pareça uma emoção, de alguma maneira se pode tirar um bom proveito dela. Sua mãe era mestre em bordar o lado bom das coisas. Maria gostava da ternura, da bondade e, claro, da felicidade. Evitava a raiva, a ira e a angústia. Mas o que temia – e nessa ela só havia ido uma vez – era a saudade.

A saudade era mais triste que a tristeza, mais melancólico que a melancolia e carregava ainda um pouco de revolta e arrependimento. A experiência de entrar na saudade foi tão ruim que ela nem pensava sobre o assunto, pois havia tantos outros sentimentos a serem explorados, que realmente não valia a pena.

Porém, certa época, dona Alzira recebeu uma grande encomenda de uma saudosa mãe que gostaria de presentear a filha, que havia se casado e mudado de cidade. Era um enxoval inteiro de saudade... A ‘maga dos bordados’ já trabalhava há um mês inteiro na encomenda: eram toalhas de banho e rosto, roupas de cama, panos de pratos, cortinas para a cozinha e banheiro. Toda vez que Maria pensava em entrar em um bordado vacilava, pois todos eram de saudade. Mas como a muito tempo não se aventurava, ela resolveu que enfrentaria aquele sentimento que tanto a assustava. Lá foi Maria, mergulhada em saudades...

A paisagem era uma vila antiga que lembrava muito as cidadelas da região da Île-de-France, era linda, como de praxe nos bordados de dona Alzira, mas muito calma a até mesmo um pouco sombria... Maria ficou preocupada. Olhou para ver se sua boneca estava observando tudo e, ao ver que sim, relaxou – a boneca sempre foi sua referência para encontrar o caminho de volta. Aos poucos a pequena foi se entregando ao sentimento. O vento que soprava seus cabelos era mais frio que o normal, mas não chegava a incomodar. Ela encontrava-se em uma grande estrada de pedras e, descalça, caminhava lentamente, tentando enxergar o que tinha a frente. A neblina limitava a vista. Logo mais observou um castelo escuro, ao fim da estrada. Rumou para lá. Quanto mais se aproximava do lugar, com mais força o vento soprava. Já perto da porta de entrada assobiava um barulho ensurdecedor. Toda desalinhada, com a saia levantada e uma grande agonia, ela atravessou, subitamente, o murro do castelo. Pobre Maria, nem percebeu que a ventania havia derrubado sua querida boneca no chão.

Dentro dos limites do castelo era mais frio do que fora. ‘Que lugar estranho, confuso, não sei se gosto daqui’. Passando pelo portão principal ela avistou o que concluiu ser um labirinto. Por um segundo recuou, mas a curiosidade falou mais alto e a corajosa garotinha entrou. Em algum outro bordado ela tinha aprendido uma técnica - que na hora pensou ser inútil, mas agora era de grande valia - ‘para sair de qualquer labirinto’ explicou um antigo caçador de dragões, ‘basta encostar sua mão direita na parede direita e ir andando sem desencostar’. E foi assim que ela conseguiu sair do outro lado.

O castelo era maior do que parecia de longe, Maria se sentiu muito pequena, menor do que o normal. A porta de entrada era colossal. Ela pensou ‘só mais uma checada na boneca e entro’. Cadê a boneca? Maria olhava, procurava, se virava na direção em que a boneca deveria estar, e nada. Por um momento ela pensou que tinha perdido o senso de direção, por causa do labirinto. Mas não via a boneca em lugar nenhum. Mal sabia ela que a boneca estava no chão de sua casa, pois o vento estranho e sombrio que emergia do bordado tinha a derrubado. Mil coisas passaram pela cabeça de pequena. O desespero tomou conta do seu coração por uns instantes. Ela se abaixou, deixou as lágrimas escorrerem pelo rosto. Respirou profundamente, recuperou as forças e se levantou.Foi exatamente nesse momento que dona Alzira adentrou sua casa. Viu a boneca no chão e chamou por Maria. ‘Deve estar comendo escondido, aquela minha filha gulosa’, pensou e sorriu displicentemente. Pegou a boneca do chão e a colocou na estante. Olhou de relance o bordado da antiga vila, que havia feito em uma cortina, e observou que entre o labirinto e a porta do castelo havia uma pessoinha, que ela nem se lembrava de ter feito. Mas era tão bonita que resolveu bordar. ‘Ela será a princesa do meu castelo’. E foi com esse pensamento que dona Alzira, sem saber, prendeu Maria para sempre dentro do bordado.

Bruna Presmic

O Sufocador de Almas

noreply@blogger.com (Bruna Presmic) — Fri, 21 Mar 2008 22:15:00 +0000

Capítulo 1
Os olhos

Francisco é uma pessoa normal, comum. Nem bonito, nem feio, nem alto e nem baixo, nem gordo, nem magro. O cabelo castanho sem brilho mas bem cuidado completa um visual medíocre, sem nenhuma característica física que se pode destacar. A primeira vista, passaria facilmente despercebido pela multidão. Mas, como costumamos dizer 'não julgue o livro pela capa'... era só se aproximar um pouco mais para poder ver os olhos deles.

O olhar sem foco de Francisco se destacava na proximidade. Mesmo a meio palmo de distância não se conseguia definir ao certo se os seus olhos eram castanhos esverdeados ou verdes acastanhados. Assim também como não poderia se afirmar se o balzaquiano enxergava algo. Sem querer abusar de máximas, mas se é verdade o que dizem por aí que 'os olhos são o espelho da alma', então, talvez, Francisco tenha um problema bem maior do que simplesmente falta de carisma...

A verdade é que Francisco vê sem enxergar. Não está em um mundo de escuridão completa, mas desde pequeno seus olhos não conseguem definir imagens. A vida, para ele, não tem linhas, é como uma fotografia tirada em movimento: um borrão colorido. Sendo assim, Francisco não consegue, pelo menos sozinho, distinguir uma paisagem de uma pessoa por exemplo, pois tudo se funde em uma explosão de cores sem limites precisos.

Capítulo 2
Aprender a ver

Desde pequeno Francisco apresentava dificuldades em enxergar e sua mãe o levou a vários médicos especialistas. Por mais que realizassem exames, nunca nenhum deles encontrou nada de concreto. Já havia se especulado sobre ambliopia - uma doença que atinge especialmente crianças e impede que se 'aprenda a ver' – também se especulou sobre um alto grau de astigmatismo e até mesmo uma precoce degeneração muscular. Mas nunca houve um diagnóstico definitivo e nenhum dos remédios receitados tinha apresentado resultado, por isso a condição de Francisco foi aceita e assim ele cresceu.

Pouco depois que começou a se entender por gente, lá pelos seis ou sete anos, foi que Francisco reparou que quando se deparava com a face de outra pessoa bem próxima a sua, ele conseguia enxergar com nitidez e definição tudo que se refletia nos olhos alheios. A primeira fez que aconteceu foi quando sua mãe o colocou na cama e, ao se debruçar para cobri-lo e beijar lhe a testa, ela chegou com seus olhos bem próximo ao olhos dele... por uma fração de segundos Francisco se viu nos olhos da mãe.

Francisco pensou, em um primeiro momento, que o acontecido era fruto de sua fértil imaginação. Tanto sua mãe, quanto sua avó gostavam de ler para ele e as incríveis histórias sempre aguçavam a mente do menino, que vivia a fantasiar aventuras. Porém o fato começou a se repetir sempre e ele contou (e provou) para sua mãe o que ele conseguia fazer.

Capítulo 3
Além do olhar

As atenções sempre foram voltadas para o problema de visão de Francisco que, talvez não por isso, desenvolveu uma personalidade apática. Ele não se envolvia com as pessoas, não apresentava interesse aparente por nada, era até possível afirmar que não tinha sentimentos...

'Esse menino não tem alma', foi a primeira coisa que o avô materno disse ao olhar Francisco recém nascido. 'Veja o olhar dele', insistia, 'sempre ouvi falar em pessoas desalmadas, mas achava que elas não existiam'. Ninguém deu muita atenção ao avô que vire e mexe soltava umas maluquices de seus tempos, mas a verdade é que ele parecia ter medo do menino e evitava-o a todo custo.

Quando a mãe de Francisco contou a seu pai que o menino podia enxergar através do reflexo de seus olhos, o horror tomou conta do rosto dele: 'Você não entende minha filha, o menino não tem nenhum problema de visão, o que acontece é que ele não possui uma alma... ele enxerga através de seus olhos pois toma como emprestada a sua alma'. Por um instante ela refletiu sobre as palavras do pai, não que quisesse acreditar naquela história macabra, mas sim por causa do que sentia quando seu filho via pelos seus olhos. Era um vazio sem fim, um sentimento triste e perturbador, como se tivessem acabado com toda sua esperança. Acontecia todas as vezes que se os olhos nos olhos se repetia, pensava, até aquele momento, que era um sentimento de pena pelo situação, mas ela estava muito enganada.

As palavras do pai remoeram sua cabeça por anos, ela evitava o filho sempre que podia, ela e todos que conheciam Francisco. A rejeição e o isolamento parecem não ter mexido nem um pouco com ele que continuou crescendo e tornou-se um homem. Assim, mais velho, Francisco começou a sair mais de casa e sempre que encontrava uma pessoa na rua, tentava uma aproximação para usar-lhe a alma. Ele já tinha escutado a tal história que, agora falecido, o avô em outrora contava. Mas nunca demonstrou e nem opinou nada a respeito. Ele sabia bem que o que fazia não era bom para as pessoas, mas não tinha muito definido em sua cabeça o que era bom e o que era mal, simplesmente fazia por uma necessidade, quase um instinto.

Um dia, sentado no banco da praça em frente de sua casa, uma bela menina se aproximou de Francisco. Muito tímida, ela já vinha vigiando ele há algum tempo. Conhecia as histórias que contavam sobre ele, mas com a curiosidade da juventude pulsando em suas veias, ela se aproximou. Mesmo sem nada de interessante para falar, era impressionante como a voz de Francisco era envolvente. No começo, a garota ainda conseguiu evitar seus olhos, mas depois de alguns minutos, estava mergulhada numa angústia sem fim, em um estado de perturbação total, como um sufocamento... foi mais do que ela podia agüentar, o esgotamento emocional fez com que caísse, já sem vida, aos pés de Francisco, que se levantou e foi embora.

Capítulo 4
O sentido da vida

Todos comentavam o acontecido, diziam que a pobre menina havia morrido de tristeza. Não havia nada de errado com a saúde dela e nenhuma prova contra Francisco, mas a expressão do rosto na hora da morte era de um vazio inexplicável e perturbador. 'O sufocador roubou a alma dela', um comentário solto durante o velório fez com que todos se benzessem.

Por mais que a família de Francisco tivesse tentado 'esconder' a sua bizarisse, depois daquela morte tornou-se impossível. Alguma das vitimas do sufocador de alma (como era vulgarmente conhecido) já haviam ido parar em hospícios e manicomios depois do perturbador contato visual, mas nenhuma delas, até aquele momento, tinha sido fatal. Com a morte sua história tomou os jornais e muitos médicos, de corpos e de almas, queriam ver o tal sufocador, cada qual com sua teoria, mas nenhum tinha uma explicação. Como era de se esperar nem o alvoroço causado pela divulgação da história e nem a morte da menina não mexeram com Francisco.

A lua cheia brilhava magnífica em uma noite aparentemente calma, Francisco, que agora só saia de casa de madrugada para evitar curiosos e possíveis vitimas, voltava de uma caminhada quando foi violentamente abordado por uma senhora tomada pela ira. 'O que ela te fez', gritava com uma voz histérica e estridente. Era a mãe da curiosa menina que teve sua vida apagada anos antes. O gesto da mulher derrubou Francisco no chão. Ele não teve a oportunidade de nada falar. Rapidamente, ela subiu em cima dele, que estava deitado na grama de barriga para cima, e começou a esmurrar, com todo o seu ódio, o rosto de Francisco. 'Ela era minha vida, minha única filha' e as lágrimas daquela mãe desesperada corriam pelo seu rosto e caiam sobre magicamente dentro dos olhos de Francisco. 'Por quê?', ela gritava, batia e chorava.

A cena não durou muito. A princípio Francisco sentiu somente a dor física das agressões, mas de acordo com que as lágrimas de sofrimento daquela senhora inundavam o seu rosto que estava virado para cima, ela viu a lua. Foi como se as lágrimas tivessem lavado seus olhos e dado a ele a visão perfeita, ou como se tivessem o presenteado com uma alma, ele não sabia. Só sabia que agora estava vendo, enxergando e principalmente sentindo a dor daquela mãe. Pela primeira vez Francisco chorou...

Bruna Presmic