Siempre Libre

Los profetas del odio

noreply@blogger.com (Francisco Abelenda) — Wed, 13 May 2026 13:43:44 +0000

Hoy por la tarde, pensando y pensando, fui a parar a mi biblioteca y por esas cosas de la polisemia, o como se llame a la casualidad que nos lleva a dar con lo inesperado, me encontré con un viejo libro de Arturo Jauretche, Los profetas del odio, editado en 1956.

El movimiento que en 1955 llevó al golpe militar contra el gobierno de Juan Perón tuvo de todo, militares liberales, comunistas, gente común de clase media, periodistas... Sin embargo, contra lo esperable, como lo advierte Jauretche en su entrañable libro, la Revolución Libertadora (como se autodenominó) contaba con una pléyade de intelectuales que ponían sus ideas, sus voces y sus textos al servicio de la Fusiladora (como la llamaron sus víctimas).

Ezequiel Martinez Estrada, Eduardo Mallea, Jorge Luis Borges y hasta Ernesto Sábato se pusieron al servicio del gobierno de facto y, sobre todo, colaboraron ampliamente para generar las condiciones y el marco conceptual que permitieron el golpe.

Es sorprendente cómo los escritos de Jauretche son válidos para entender a la sociedad argentina actual. Sus reflexiones sobre lo que llama el "medio pelo" son una brillante relectura, a la argentina, del aserto gramsciano que indica que una hegemonía se constituye cuando una clase dominante logra que sus intereses sean considerados como propios por la clase dominada. Sin reflexionar sobre esto es imposible entender el apoyo que gran parte de la clase media ofreció sin beneficio de inventario al movimiento campestre que estuvo a punto de derrocar al gobierno de Cristina Fernández. Todavía puede verse cómo personas que no tienen un acre de tierra propia se pasean en sus desvencijados autos con calcomanías que rezan "estoy con el campo".

En Los profetas del odio, Jauretche se encarga de analizar el lugar de los intelectuales de aquella época y para ello los analiza bajo el concepto de colonialismo económico y sobre todo de colonialismo mental. Jauretche argumenta que a los intelectuales argentinos de la intelligentzia les sucede lo mismo que a los miembros de la clase media identificada perdidamente con su clase superior sin ser jamás reconocidos por ella. A propósito recuerda una anécdota de Ricardo Güiraldes referida por Adam Diehl. Guiraldes llegó a París con el caudal de su cultura europea, bien armado de las últimas novedades, del dernier crie de las letras, pero lo invadía una profunda desazón cada vez que alternaba con sus colegas parisinos que lo aplastaban con su mayor dominio del tema y del metier. Demasiado inteligente Güiraldes como para no percibir su desubicación -cosa que no les pasa a nuestros intelectuales de la contra- reaccionaba diciéndole a Adam Diehl; "¡Yo los quisiera agarrar a estos gringos picando un novillo!" Y concluye Jauretche diciendo que "todo nuestro problema consiste en empezar a ver las cosas desde el ángulo de nuestra realidad, la individual y la colectiva".

Hoy la cosa es similar pero mucho menos grave. Es verdad que muchos intelectuales que escriben en algunos diarios como Marcos Aguinis, Santiago Kovadloff, Mario Vargas Llosa y otros más en el rol periodístico como Morales Solá, Mariano Grondona, etc, cabrían en la categoría descripta por Arturo Jauretche. Pero sin embargo hay ahora una gran cantidad de intelectuales que han leído a Jauretche y que son capaces de pensar al pais no como Martinez Estrada o el Borges del 55 sino como aquellos que ven las cosas "desde el ángulo de nuestra realidad". Me refiero a los Intelectuales de "Carta Abierta"

Si es verdad que la historia es "maestra de la vida", como dijo Cicerón, o "madre de la verdad, émula del tiempo, depósito de las acciones, testigo de lo pasado, ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo porvenir" como escribió Cervantes, entonces basta mirar ese pasado cercano para no repetir los errores que llevaron a tanta frustración.

Cuenta Jauretche otra anécdota jugosa en la que él, junto a Homero Manzi, fueron a uno de los diarios porteños que hoy encabezan el Frente del Rechazo "Fue en la casa vieja del diario La Nación, un dia que juntos fuimos a llevar una noticia de FORJA -que como todas, no publicaría- Llovía torrencialmente y en el zaguán, contra una de las paredes, estaban cuatro hombres en fila india. Me dijo Homero -Mirá estos hombres libres; están encadenados." Se refería Homero Manzi a Rómulo Zabala, Eduardo Mallea, el secretario de Mallea y a Enriquel Larreta. Imagine el lector qué diría hoy Homero Manzi de Nelson Castro, Ernesto Tenenbaum, Mariano Grondona, Joaquín Morales Solá, Marcos Aguinis, Mario Vargas llosa y Santiago Kovadloff, por citar solo algunos de nuestros remozados profetas.

Epidemia sugestiva

noreply@blogger.com (Francisco Abelenda) — Sun, 08 Oct 2023 21:30:00 +0000

Lo que sigue son notas tomadas a propósito de la lectura del libro Sugestión. Potencia y límites de la fascinación política de Andrea Cavalletti (Adriana Hidalgo editora, 2015) libro que estaba leyendo Germán Garcia poco antes de su fallecimiento. Lo releo ahora y creo que ilumina el momento actual en el que la sugestión por parte de cierto personaje político parece coincidir con una atmósfera que hace posible que germine un horror que hace unos años parecía imposible.

Dice el profesor Percy Ernst Schramm, un prestigioso medievalista que declaró en los Juicios de Nürenberg, que fue cronista del Comando Superior de la Wehrmacht y luego de ser sometido a un proceso de desnazificación reintegrado a sus funciones en la Universidad de Gotinga, en su Anatomie eines Diktators (1963) que Hitler “fascinaba con sus ojos de un azul profundo, siempre un poco sobresalientes, ojos casi radiantes”. Y agrega que “muchos de quienes lo encontraban no podían sostener la mirada”. Dice que Hitler era un gran comediante y que en ciertas “veladas festivas” hacía una “perfecta imitación del típico campesino del norte de Baviera”.

Cuenta también Schramm que “un día, una sofisticada señora, una rica propietaria y devota cristiana que detestaba de corazón a Hitler, le tocó en suerte cruzar su mirada magnética y fatal: en realidad tan sólo fue rozada por ella, en la pasarela de un balneario, pero también ella quedó como impactada por un rayo. Aunque no le resultara simpático, como se apresuró a declarar, aquel debía ser sin duda un gran hombre”.

Y sigue, “el poder que conquistó con los años derivaba de un centro de poder que irradiaba su persona. No cabe duda alguna”.

Eric Voegelin, en sus lecciones de Múnich, Hitler and the Germans (1964) aplaca los acentos místicos de Schramm con una verdad laica, “cualquiera que fije los ojos en los otros para confundirlos es un maleducado” y comenta después que el aura hitleriano no corresponde a un poder objetivo, sino que actúa de “manera selectiva”. No todos cedieron, no todos se dejaron fulminar.

Esto último que dice Voegelin se puede confrontar con el relato que hace el doctor René Simon, uno de los últimos discípulos del gran hipnotizador Hippolyte Bernheim, el gran teórico de la sugestión, el antagonista de Charcot admirado por Freud y director de la clínica de hipnosis de Nancy. En 1975, Simon publica un escrito en el Journal médical de Strasbourg para recordar a Bernheim, su maestro. Allí cuenta la siguiente anécdota:

“La reputación de Bernheim era tal que nadie, por miedo a ser hipnotizado, osaba sentarse frente a él en el tranvía que a las ocho y cuarto lo llevaba a la clínica y a las doce menos cuarto lo llevaba de regreso a casa. Consciente de ese temor, había renunciado a viajar sentado y se quedaba de pie en la plataforma, donde a menudo yo le hacía compañía”.

¿De dónde le venía a a Bernheim esa fuerza, ese poder de sugestión? No era sino una concentración extrema de lo que Freud llamó “atmósfera” o más precisamente “la atmósfera sugestiva de Nancy”. Es sabido que Freud, a diferencia de Bernheim, tenía serias dificultades para hipnotizar a sus pacientes, es que la atmósfera de Viena no era, todavía al menos, la atmósfera sugestiva de Nancy.

Es muy interesante lo que dice al respecto Gustave le Bon: precisamente porque respiraban ese aire, los conciudadanos del profesor Bernheim consideraban tan peligrosa su cercanía. En efecto, son las ideas y los sentimientos de las multitudes los que tienen “un poder tan intenso como el de los microbios”.

Pierre Janet refiere al respecto del fenómeno de la sugestión hipnótica de Bernheim, un tanto en broma, que “no es imposible que el propio éxito de las experiencias haya desarrollado una suerte de epidemia sugestiva”

Y ahora resuena también el uso que le da Michel Foucault a la palabra “epidemia”. Dice textualmente: “el fondo de la epidemia no es la peste, o el catarro; es Marsella en 1721; es Bicêtre en 1780; es Rouen en 1769 […] El fondo esencial está definido por el momento, por el lugar, por ese aire vivo, excitante, sutil, penetrante, que es el de Nimes durante el invierno”.

Uno podría decir, también, el de Argentina 2023.

Pase de guardia mundialista

noreply@blogger.com (Francisco Abelenda) — Mon, 21 Nov 2022 18:01:00 +0000

Me acordé de esta anécdota mundialista. Yo era residente de primer año de clínica médica en 1994. Había comenzado esa experiencia el primero de junio de ese año. Éramos dos residentes de primer año, Laura Schoenfeld y yo. De segundo año era residente Gabriela Gehmlich, de tercero Cecilia Nine y de cuarto Antonio di Pasquo. La jefa de residentes era mi querida amiga inglesa Catherine Crow y la instructora era Cristel Gigler (¡qué poquitos éramos!)

Resulta que Argentina debutaba en el mundial de fútbol de Estados Unidos contra Grecia el martes 21 de junio a las 13:30 , hora argentina. Volvía a jugar Maradona, con Batistuta, Balbo, Caniggia en la delantera. Con el Coco Basile de técnico en el banco, un fútbol vistoso y sobre todo el regreso de Diego.

El tema es que a Cathy, la jefa de residentes, se le dio por respetar a rajatablas el horario de inicio del pase de la tarde que se hacía siempre a las 13:00 y siempre duraba más de dos horas. Por lo tanto, si el pase se hacía era imposible ver el partido. Nadie opuso mucha resistencia, en esa época a las mujeres no les importaba el fútbol y a Antonio di Pasquo también le importaban más otras cosas. Yo era el único "fanático". Pero resulta que yo había entrado al hospital como residente de primer año (el último orejón del tarro) recién hacía 21 días, tres semanas. De todos modos esbocé mis reparos. "Nadie va a poder estar concentrado", dije. "Suspender el pase no es una opción", me respondió Cathy.

En consecuencia el pase se hizo, en la sala de médicos. Iban veinte minutos de pase y yo tenía una cara tremenda y miraba para cualquier lado, no atendía, pensaba obviamente en el partido. Cathy me reprende y me dice que atienda, que le ponga ganas. Yo respondí que podía obligarme a estar pero no a que lo hiciera con entusiasmo. Exactamente a las 13:31 se escucha un grito generalizado por fuera de la sala que provenía de la calle, de todos lados. Goooooool!!! Goooooool. Obviamente no había Internet ni celulares con pantalla ni nada. Sentí una mezcla de alegría e indignación. Después supe que había sido gol de Batistuta. Y ahí todo se desnaturalizó. Fue mi primera rebeldía en mi carrera. Le dije a Cathy "nunca lo vas a entender, por dos cosas, porque no te interesa el fútbol y porque sos inglesa" Uhhh, cómo se indignó. Cristel Gigler, la instructora, con sabiduría dijo. "Mejor suspendamos el pase y lo seguimos después del partido". Hubo acuerdo y salí corriendo para la Deutschlandsaal, donde había un televisor y llegué a tiempo para ver el segundo gol de Batistuta y luego el golazo de Diego, el de cara de loco frente a la cámara.

Creo que estuvo bien Cathy porque fue épico e inolvidable. Si no, tal vez ni recordaría ese partido. Las pequeñas obstrucciones a veces lo hacen todo más bello.

¿No hay alternativa?

noreply@blogger.com (Francisco Abelenda) — Sun, 21 Aug 2022 00:33:00 +0000

¿En qué estoy pensando?

Me pregunta una vieja red social en qué estoy pensando. Y cómo justo estaba pensando en algo importante, le respondo.

Estoy pensando, estimado Facebook, en que el plan de Massa es un plan de ajuste conservador clásico, tal vez más prolijo, más serio, con más volumen político y dejando caer algunas migajas para que se alimente el movimiento nacional y popular.

Este plan tiene además una particularidad inquietante, es apoyado con mayor o menor entusiasmo, pero apoyado al fin, por Cristina Kirchner, Máximo Kirchner, La Cámpora, Axel Kicillof, el Chivo Rossi y otros representantes de un espacio que defendimos con pasión durante los doce años de kirchnerismo, los cuatro años de oscuridad macrista y los dos años de pandemia y desconcierto.

Ante este escenario se plantea la pregunta de qué hacer, una pregunta que recorre nuestra vida política desde que vimos por primera vez aquel libro de Lenin.

¿La realpolitik se impone, la correlación de fuerzas desfavorable instala el posibilismo por sobre él decisionismo kirchnerista?

Leyendo a Mark Fisher en su libro “Realismo capitalista” entendemos o empezamos a entender todo. Cuando Margareth Thatcher dijo ”no hay alternativa” y que iban no sólo por las mentes sino por los corazones sabía lo que decía.

Recién veía un viejo video de Enrique Pinti en los 90 diciendo que los militares de la dictadura mataron a toda esa gente “al pedo”.

Lamento, Pinti, que no haya sido “al pedo”. Lamento que su empresa haya sido exitosa. Lamento que gracias a que en la dictadura mataron a toda esa gente valiosa el peronismo afrontara las elecciones desdibujado, por lo que el radicalismo pudo llegar al gobierno en 1983 y diera lugar al proceso que fue llamado ”modernización”, dando así paso a que luego fuera posible el menemismo, con la entrega de todo lo que hasta entonces había sido sagrado.

El kirchnerismo fue una anomalía fruto de la crisis del 2001 y con él parecía que se podía discutir la conformación del sentido común. Pero no, lograron agruparse, crear un partido y llegar al gobierno, no sólo al Poder, que eso ya lo tenían.

Y así fuimos perdiendo la disputa por el sentido común hasta hacernos aceptar hoy que, como diría Thatcher, “no hay alternativa”.

¿No la hay?

PS: la periodista Míriam Mariotto, cuyas opiniones en un numeroso grupo de whatsapp de comunicadores de algún modo motivaron esta entrada, piensa que sí

Entrismo medialunero

noreply@blogger.com (Francisco Abelenda) — Sat, 30 Jul 2022 19:22:00 +0000

El kirchnerismo está sufriendo las consecuencias terribles del entrismo medialunero.

¿De qué se trata este complicado constructo?

Se conoce por entrismo a la táctica política utilizada por algunos grupos troskistas que consistía en afiliarse o ingresar a los grandes partidos políticos reformistas pero no revolucionarios, de sus respectivos países, con la intención de provocar la revolución copando esa estructura desde adentro.

En Argentina y en el kirchnerismo no hubo mucho entrismo troskista, sin embargo sí hubo muchísimo "entrismo medialunero".

Llamo "medialuneros" a los militantes políticos, algunos poseedores de oficios particulares, que se acercan a las estructuras políticas que están cerca del Poder y desde adentro aspiran a encontrar un "café con leche donde mojar su medialuna" (valga la metáfora robada a Jorge Asís). De esta manera y con esta táctica, el kirchnerismo sufrió la penetración de muchos supuestos militantes que defendían a sangre y fuego la causa nacional y popular, pero cuya intención en realidad era sólo tener un carguito, lamer las mieles (o las migajas) del poder y acceder de alguna manera a sus beneficios. Estos "medialuneros" mientras el café con leche esté disponible y puedan mojar su medialuna mantienen una lealtad conmovedora. Pero si por algún motivo no acceden a ello, por un tiempo o permanentemente, amargo es su desencanto, la lealtad se va al diablo y en cuanta ocasión tengan arrojarán las peores infamias, insultos, improperios y cualquier comentario que de alguna manera horade al gobierno que no les da la tacita para mojar su medialunita.

El daño que causan es considerable y lo peor es que, dada su entrega, es muy difícil detectarlos antes de que se les acabe el café con leche.

La circulación sanguínea por René Descartes

noreply@blogger.com (Francisco Abelenda) — Sun, 06 Feb 2022 18:20:00 +0000

Hola, ¿cómo están?

Comparto con ustedes un recorte de El discurso del método, la famosa obra de René Descartes. Es muy divertido leerlo sobre todo teniendo en cuenta que René Descartes fue contemporáneo de William Harvey, cuya descripción de la circulación sanguínea se mantiene hasta ahora más o menos sin cambios.

Me parece que vale la pena leerlo en tiempos en que cualquiera dice cualquier cosa y sobre todo para poner en evidencia que el saber no es algo cristalizado sino en constante evolución.

Acá esta:

"Pero para que pueda verse el modo como estaba tratada esta materia, voy a poner aquí la explicación del movimiento del corazón y de las arterias que, siendo el primero y más general que se observa en los animales, servirá para que se juzgue luego fácilmente lo que deba pensarse de todos los demás. Y para que sea más fácil de comprender lo que voy a decir, desearía que los que no están versados en anatomía, se tomen el trabajo, antes de leer esto, de mandar cortar en su presencia el corazón de algún animal grande, que tenga pulmones, pues en un todo se parece bastante al del hombre, y que vean las dos cámaras o concavidades que hay en él; primero, la que está en el lado derecho, a la que van a parar dos tubos muy anchos, a saber: la vena cava, que es el principal receptáculo de la sangre y como el tronco del árbol, cuyas ramas son las demás venas del cuerpo, y la vena arteriosa, cuyo nombre está mal puesto, porque es, en realidad, una arteria que sale del corazón y se divide luego en varias ramas que van a repartirse por los pulmones en todos los sentidos; segundo, la que está en el lado izquierdo, a la que van a parar del mismo modo dos tubos tan anchos o más que los anteriores, a saber: la arteria venosa, cuyo nombre está también mal puesto, porque no es sino una vena que viene de los pulmones, en donde está dividida en varias ramas entremezcladas con las de la vena arteriosa y con las del conducto llamado caño del pulmón, por donde entra el aire de la respiración; y la gran arteria, que sale del corazón y distribuye sus ramas por todo el cuerpo.

También quisiera yo que vieran con mucho cuidado los once pellejillos que, como otras tantas puertecitas, abren y cierran los cuatro orificios que hay en esas dos concavidades, a saber: tres a la entrada de la vena cava, en donde están tan bien dispuestos que no pueden en manera alguna impedir que la sangre entre en la concavidad derecha del corazón y, sin embargo, impiden muy exactamente que pueda salir; tres a la entrada de la vena arteriosa, los cuales están dispuestos en modo contrario y permiten que la sangre que hay en esta concavidad pase a los pulmones, pero no que la que está en los pulmones vuelva a entrar en esa concavidad; dos a la entrada de la arteria venosa, los cuales dejan correr la sangre desde los pulmones hasta la concavidad izquierda del corazón, pero se oponen a que vaya en sentido contrario; y tres a la entrada de la gran arteria, que permiten que la sangre salga del corazón, pero le impiden que vuelva a entrar. Y del número de estos pellejos no hay que buscar otra razón sino que el orificio de la arteria venosa, siendo ovalado, a causa del sitio en donde se halla, puede cerrarse cómodamente con dos, mientras que los otros, siendo circulares, pueden cerrarse mejor con tres. Quisiera yo, además, que considerasen que la gran arteria y la vena arteriosa están hechas de una composición mucho más dura y más firme que la arteria venosa y la vena cava, y que estas dos últimas se ensanchan antes de entrar en el corazón, formando como dos bolsas, llamadas orejas del corazón, compuestas de una carne semejante a la de éste; y que siempre hay más calor en el corazón que en ningún otro sitio del cuerpo; y, por último, que este calor es capaz de hacer que si entran algunas gotas de sangre en sus concavidad es, se inflen muy luego y se dilaten, como ocurre generalmente a todos los líquidos, cuando caen gota a gota en algún vaso muy caldeado.

Dicho esto, basta añadir, para explicar el movimiento del corazón, que cuando las concavidades no están llenas de sangre, entra necesariamente sangre de la vena cava en la de la derecha, y de la arteria venosa en la de la izquierda, tanto más cuanto que estos dos vasos están siempre llenos, y sus orificios, que miran hacia el corazón, no pueden por entonces estar tapados; pero tan pronto como de ese modo han entrado dos gotas de sangre, una en cada concavidad, estas gotas, que por fuerza son muy gruesas, porque los orificios por donde entran son muy anchos y los vasos de donde vienen están muy llenos de sangre, se expanden y dilatan a causa del calor en que caen; por donde sucede que hinchan todo el corazón y empujan y cierran las cinco puertecillas que están a la entrada de los dos vasos de donde vienen, impidiendo que baje más sangre al corazón; y continúan dilatándose cada vez más, con lo que empujan y abren las otras seis puertecillas, que están a la entrada de los otros dos vasos, por los cuales salen entonces, produciendo así una hinchazón en todas las ramas de la vena arteriosa y de la gran arteria, casi al mismo tiempo que en el corazón; éste se desinfla muy luego, como asimismo sus arterias, porque la sangre que ha entrado en ellas se enfría; y las seis puertecillas vuelven a cerrarse, y las cinco de la vena cava y de la arteria venosa vuelven a abrirse, dando paso a otras dos gotas de sangre, que, a su vez, hinchan el corazón y las arterias como anteriormente. Y porque la sangre, antes de entrar en el corazón, pasa por esas dos bolsas, llamadas orejas, de ahí viene que el movimiento de éstas sea contrario al de aquél, y que éstas se desinflen cuando aquél se infla. Por lo demás, para que los que no conocen la fuerza de las demostraciones matemáticas y no tienen costumbre de distinguir las razones verdaderas de las verosímiles, no se aventuren a negar esto que digo, sin examinarlo, he de advertirles que el movimiento que acabo de explicar se sigue necesariamente de la sola disposición de los órganos que están a la vista en el corazón y del calor que, con los dedos, puede sentirse en esta víscera y de la naturaleza de la sangre que, por experiencia, puede conocerse, como el movimiento de un reloj se sigue de la fuerza, de la situación y de la figura de sus contrapesos y de sus ruedas.

Pero si se pregunta cómo la sangre de las venas no se acaba, al entrar así continuamente en el corazón, y cómo las arterias no se llenan demasiadamente, puesto que toda la que pasa por el corazón viene a ellas, no necesito contestar otra cosa que lo que ya ha escrito un médico de Inglaterra, a quien hay que reconocer el mérito de haber abierto brecha en este punto y de ser el primero que ha enseñado que hay en las extremidades de las arterias varios pequeños corredores, por donde la sangre que llega del corazón pasa a las ramillas extremas de las venas y de aquí vuelve luego al corazón; de suerte que el curso de la sangre es una circulación perpetua. Y esto lo prueba muy bien por medio de la experiencia ordinaria de los cirujanos, quienes, habiendo atado el brazo con mediana fuerza por encima del sitio en donde abren la vena, hacen que la sangre salga más abundante que si no hubiesen atado el brazo; y ocurriría todo lo contrario si lo ataran más abajo, entre la mano y la herida, o si lo ataran con mucha fuerza por encima. Porque es claro que labatadura hecha con mediana fuerza puede impedir que la sangre que hay en el brazo vuelva al corazón por las venas, pero no que acuda nueva sangre por las arterias, porque éstas van por debajo de las venas, y siendo sus pellejos más duros, son menos fáciles de oprimir; y también porque las angre que viene del corazón tiende con más fuerza a pasar por las arterias hacia la mano, que no a volver de la mano hacia el corazón por las venas; y puesto que la sangre sale del brazo, por el corte que se ha hecho en una de las venas, es necesario que haya algunos pasos por la parte debajo de la atadura, es decir, hacia las extremidades del brazo, por donde la sangre pueda venir de las arterias. También prueba muy satisfactoriamente lo que dice del curso de la sangre, por la existencia de ciertos pellejos que están de tal modo dispuestos en diferentes lugares, a lo largo de las venas, que no permiten que la sangre vaya desde el centro del cuerpo a las extremidades y sí sólo que vuelva de las extremidades al centro; y además, la experiencia demuestra que toda la sangre que hay en el cuerpo puede salir en poco tiempo por una sola arteria que se haya cortado, aun cuando, habiéndose atado la arteria muy cerca del corazón, se haya hecho el corte entre éste y la atadura, de tal suerte que no haya ocasión de imaginar que la sangre vertida pueda venir de otra parte.

Pero hay otras muchas cosas que dan fe de que la verdadera causa de ese movimiento de la sangre es la que he dicho, como son primeramente la diferencia que se nota entre la que sale de las venas y la que sale de las arterias, diferencia que no puede venir sino de que, habiéndose rarificado y como destilado la sangre, al pasar por el corazón, es más sutil y más viva y más caliente en saliendo de este, es decir, estando en las arterias, que no poco antes de entrar, o sea estando en las venas. Y si bien se mira, se verá que esa diferencia no aparece del todo sino cerca del corazón y no tanto en los lugares más lejanos; además, la dureza del pellejo de que están hechas la vena arteriosa y la gran arteria, es buena prueba de que la sangre las golpea con más fuerza que a las venas. Y ¿cómo explicar que la concavidad izquierda del corazón y la gran arteria sean más amplias y anchas que la concavidad derecha y la vena arteriosa, sino porque la sangre de la arteria venosa, que antes de pasar por el corazón no ha estado más que en los pulmones, es más sutil y se expande mejor y más fácilmente que la que viene inmediatamente de la vena cava? ¿Y qué esblo que los médicos pueden averiguar, al tomar el pulso, si no es que, según que la sangre cambie de naturaleza, puede el calor del corazón distenderla con más o menos fuerza y más o menos velocidad? Y si inquirimos cómo este calor se comunica a los demás miembros, habremos de convenir en que es por medio de la sangre, que, al pasar por el corazón, se calienta y se reparte luego por todo el cuerpo, de donde sucede que, si quitamos sangre de una parte, quitámosle asimismo el calor; y aun cuando el corazón estuviese ardiendo, como un hierro candente, no bastaría abcalentar los pies y las manos, como lo hace, si no les enviase de continuo sangre nueva. También por esto se conoce que el uso verdadero de la respiración es introducir en el pulmón aire fresco bastante a conseguir que la sangre, que viene de la concavidad derecha del corazón, en donde ha sido dilatada y como cambiada en vapores, se espese y se convierta de nuevo en sangre, antes de volver a la concavidad izquierda, sin lo cual no pudiera ser apta a servir de alimento al fuego que hay en la dicha concavidad; y una confirmación de esto es que vemos que los animales que no tienen pulmones, poseen una sola concavidad en el corazón, y que losnniños que estando en el seno materno no pueden usar de los pulmones, tienen un orificio por donde pasa sangre de la vena cava a la concavidad izquierda del corazón, y un conducto por donde va de la vena arteriosa a la gran arteria, sin pasar por el pulmón. Además, ¿cómo podría hacerse la cocción de los alimentos en el estómago, si el corazón no enviase calor a esta víscera por medio de las arterias, añadiéndole algunas de las más suaves partes de la sangre, que ayudan a disolver las viandas? Y la acción que convierte en sangre el jugo de esas viandas, ¿no es fácil de conocer, si se considera que, al pasar una y otra vez por el corazón, se destila quizá más de cien o doscientas veces cada día? Y para explicar la nutrición y la producción de los varios humores que hay en el cuerpo, ¿qué necesidad hay de otra cosa, sino decir que la fuerza con que la sangre, al dilatarse, pasa del corazón a las extremidades de las arterias, es causa de que algunas de sus partes se detienen entre las partes de los miembros en donde se hallan, tomando el lugar de otras que expulsan, y que, según la situación o la figura o la pequeñez de los poros que encuentran, van unas a alojarse en ciertos lugares y otras en ciertos otros, del mismo modo como hacen las cribas que, por estar agujereadas de diferente modo, sirven para separar unos de otros los granos de varios tamaños. Y, por último, lo que hay de más notable en todo esto, es la generación de los espíritus animales, que son como un sutilísimo viento, o más bien como una purísima y vivísima llama, la cual asciende de continuo muy abundante desde el corazón al cerebro y se corre luego por los nervios a los músculos y pone en movimiento todos los miembros; y para explicar cómo las partes de la sangre más agitadas y penetrantes van hacia el cerebro, más bien que a otro lugar cualquiera, no es necesario imaginar otra causa sino que las arterias que las conducen son las que salen del corazón en línea más recta, y, según las reglas mecánicas, que son las mismas que las de la naturaleza, cuando varias cosas tienden juntas a moverse hacia un mismo lado, sin que haya espacio bastante para recibirlas todas, como ocurre a las partes de la sangre que salen de la concavidad izquierda del corazón y tienden todas hacia el cerebro, las más fuertes deben dar de lado a las más endebles y menos agitadas y, por lo tanto, ser las únicas que lleguen".

Bitácora

noreply@blogger.com (Francisco Abelenda) — Tue, 25 Jul 2017 14:13:00 +0000

Estamos muy cerca de unas nuevas elecciones en Argentina. A mí me toca votar en Capital Federal, la CABA, como le dicen ahora. Las propuestas electorales esta vez son más variadas. Tengo tres o cuatro listas para elegir. Tres de un espacio nuevo, un frente filo-kirchnerista, en el que compiten una fuerza de centro encabezada por Filmus, una de derecha con el "polémico" Guillermo Moreno al frente y otra de una izquierda frentista, con una figura nueva, Itaí Hagman y la presencia estelar de la abogada de Milagro Sala, Eli Gómez Alcorta. La cuarta opción, por fuera de este frente, es la de la izquierda, que ofrece a Miriam Bregman, una chica a la que por un motivo extraño a uno le dan ganas de votarla en esta elección. También está la Provincia de Buenos Aires. Ahí no voto, pero es donde se libra, aparentemente, la madre de todas las batallas de este episodio menor de la guerra anticolonialista argentina. Ya vamos a hablar, seguramente de por qué pienso que se trata de una guerra anticolonial. Como ya se habrá advertido, estamos en el año 2017, en julio para ser más precisos. Es un momento raro de la historia, algo gris y desaliñado que habría que describir para las "generaciones" venideras. Por lo menos cómo lo ve uno ahora, yo, no se los demás. Las líneas que direccionaban la vida de todos los medianamente interesados en la cultura, o en la anticultura incluso, se han cruzado mucho, demasiado, en poco tiempo y sucede que uno ha perdido las pistas. Tal vez sea mejor, pero no por eso uno deja de sentirse desorientado. Es que en cine, por ejemplo, para decir un arte que yo al menos consideraba central, ya no se sabe por donde arrancar. Hace unos años, a fines del siglo veinte y principios del veintiuno, para elegir una película para ver, bastaba con comprar los diarios todos los jueves. Ahí salían las críticas de los estrenos (siguen saliendo pero ya no es lo mismo) y uno organizaba su vida en base a eso. Iba a ver la película a un cine, a veces incluso podías ver más de una, salías, ibas a comer, a los pocos días ibas a ver otra. Si te agarraba fiaca, podías sacar un VHS o un DVD de algún videoclub y lo veías tranquilo en tu casa, con peor calidad y generalmente de una película bastante alejada del momento de su estreno. En los bares, revistas y cafés cinéfilos se hablaba de las películas que se habían estrenado en la semana o en el mes y desde ahí derivaba la conversación hacia lugares imprevistos. Por ejemplo, se estrenaba una película de Scorsese y uno terminaba hablando de sus primeras películas, de Nueva York, de Coppola y El padrino, de John Cazale y Meryl Streep. La vida giraba en torno a esos hilos conductores, y seguía el camino que esas autopistas o senderos indicaban. Lo mismo en la música, los discos iban saliendo, los comprabas o no, pero se los ordenaba y se los relacionaba en base a las nuevas producciones, incluso a los videoclips que iban saliendo.
Hoy es todo mucho más confuso. No hay para donde agarrar. La oferta es tan amplia, tenés Netflix, Qubit, HBO, Hulu, Amazon y otras plataformas online que te ofrecen una innumerable cantidad de películas y series inabarcables. La televisión quedó reducida a un entretenimiento y lavado de cerebros para la población menos ilustrada. En música están Spotify y My Music de Apple donde está practicamente todo, sin soporte material pero está, lo podés tener y escuchar cuando quieras. Además están los teléfonos, con los que nos mantenemos conectados todo el tiempo y nos pasamos leyendo noticias, posteos, twitter, facebook, whatsapp, instagram y hasta snapchat. Los libros quedan ahí, como objetos fetiche, menos usados, duran más.
Y sin embargo, por un extraño designio, uno sigue teniendo la idea de escribir un libro, un manifiesto publicado en papel, una biografía, una autobiografía. Ya veremos.
Por ahora la idea es escribir algo todos los días. Como en un blog, en el sentido antiguo del término: bitácora.

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Sun, 17 Feb 2013 23:16:00 +0000

Les presentamos el número 4 de la Revista de Cine Pez dorado, con estrenos, un dossier sobre Leonardo Favio, una encuesta sobre las mejores del 2012 y mucho más

Conducción, Conducción. Entrevista a Juan Manuel Abal Medina (padre)

noreply@blogger.com (Francisco Abelenda) — Tue, 22 Jan 2013 17:57:00 +0000

Hola amigos de Siempre Libre, retomamos el Blog después de unos meses y del extraordinario trabajo que estuvo haciendo Rosario Salinas para mantenerlo despierto.

Para comenzar con un plato fuerte les dejo el audio del reportaje que le hicimos a Juan Manuel Abal Medina, la figura legendaria del peronismo de los 70 y padre del actual Jefe de Gabinete.

El ex-delegado del General Perón y Secretario General del Movimiento Peronista hizo con nosotros un recorrido de su apasionante historia política, dejándonos también algunos conceptos importantísimos sobre el presente. Con ustedes Juan Manuel Abal Medina.

Dreileben

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Fri, 31 Aug 2012 17:30:00 +0000

Algo mejor que la muerte
Dirección: Christian Petzold

Varios mundos conviven en una misma geografía hecha de bosque, lago, montañas, y atravesada por caminos que serpentean entre el sol y las sombras, senderos recorridos una y otra vez por quienes nos llaman a seguirlos.
Un estudiante de medicina, Johannes, ejerce su práctica de enfermería en una clínica situada no muy lejos de una ciudad apenas insinuada pero asépticamente aislada del conjunto de casas y demás edificaciones. La cámara elige seguir sus pasos en el inicio de la película, para luego entrecruzarlos con otros y, llegado el final, perderlos sin mostrar tan siquiera sus huellas.
Son jóvenes los que componen un pequeño grupo que festeja en un tiempo vacío la música, la ropa, las motos, el sexo, la bebida, pero sobre todo el poder de reducir a algún otro a una situación de debilidad y miedo.
Vemos a Ana, visitante extranjera no tan sólo en ese grupo, sino también en la ciudad y en la vida de Johannes, en la que entra. Hija de madre inmigrante –tal vez también inmigrantes ella y ese niño hermano suyo– trabaja como mucama en un hotel de la ciudad. Fragilidad y ternura coexisten en Ana, junto con el ansia de traspasar la estrechez que una y otra vez la encierra. Perder no la detiene, se atreve a responder, se enoja, decide, deja en claro qué acepta y qué no tolera.
Otra joven, Sarah, aparece como la tercera que sabe desde su entrada en escena que a ella no le toca perder, sólo sonreír y esperar. Juega con cartas marcadas a las que confía el poder de retener a Johannes bajo el beneficio de ciertos privilegios de clase que su posición vuelve accesibles.
De la madre de Johannes, sólo conocemos su nombre, Ute, algunas veces pronunciado. Por lo demás, los mayores a los que quedan referidos los tres jóvenes son el padre de Sarah, médico y señor de la clínica y la madre alcohólica de Ana; su presencia en los acontecimientos es mínima, se limita a aportar algunas marcas estereotipadas del poder económico y de la exclusión social con que se amasan distintas herencias.
Otras marcas, más definitivas e inapelables, surgen en una breve secuencia en el inicio de la película, cuando apenas quedó atrás la lectura de su título Algo mejor que la muerte. Johannes baña a una anciana recién ingresada en la clínica, escena que se renueva más adelante con el baño de otra anciana. La limpieza de los cuerpos no podrá borrar las marcas de esas figuras ajadas en el desamparo, ni de esas mentes ausentes; unas y otras por igual libradas al extravío de la asepsia que habita una clínica prácticamente desierta, de pasillos y espacios luminosamente blancos.
La muerte muda y desapasionada domina la sala en la que un convicto vela el cuerpo de su madre. Tampoco en este caso se detiene la cámara, sólo nos la presenta. Por el contrario, a lo largo de la película se insinúa con distintos recursos la posibilidad de otra muerte; esta vez, una muerte impaciente, sangrienta, que se desplaza junto con los movimientos del convicto vuelto prófugo. En la mano, un cuchillo; el brazo se alza en dirección a un cuerpo joven.
La música tiene una presencia fuerte, por momentos exasperante. En ocasiones, dialoga con las imágenes, anticipa un peligro no tan sólo inminente, sino inaplazable, carácter del peligro al que las imágenes convierten en simulacro. Las últimas escenas en las que aparecen Johannes o Ana quedan suspendidas; en el caso de Ana, Petzold detiene el movimiento que ahora sí parece pronto a completarse, en el otro caso, muestra tan sólo el hueco que deja una salida fuera del marco de la pantalla.

Pilar Berdullas

Pez dorado Revista de cine Nº 2

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Fri, 24 Aug 2012 04:28:00 +0000

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Siempre Libre 22 de julio 2012

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Tue, 31 Jul 2012 04:17:00 +0000

Siempre Libre audición del 22 de julio de 2012. En esta audición lo tenemos a Pablo García hablando sobre poesía. Este es un homenaje póstumo a su lucidez y claridad.

Para escuchar el programa hacer click AQUÍ o en el título de la entrada.

Pez dorado Revista de cine

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Wed, 02 May 2012 09:16:00 +0000

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Revista de Cine

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Fri, 23 Mar 2012 16:31:00 +0000

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Audición del 11 de diciembre de 2011

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Thu, 22 Dec 2011 16:30:00 +0000

Siempre Libre audición del 11 de diciembre de 2011 con la conducción de Francisco Abelenda y la co-conducción de Clara Abelenda.

Para escuchar el programa hacer click AQUÍ o en el título de la entrada.

Audición del 6 de diciembre de 2011

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Mon, 19 Dec 2011 17:04:00 +0000

Siempre Libre audición del 6 de diciembre de 2011 con la conducción de Francisco Abelenda y la co-conducción de Clara Abelenda.

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Audición del 4 de diciembre de 2011

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Sun, 11 Dec 2011 01:02:00 +0000

Siempre Libre audición del 4 de diciembre de 2011 con la conducción de Francisco Abelenda y la co-conducción de Clara Abelenda.

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Ασíνην τε

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Wed, 07 Dec 2011 22:39:00 +0000

El rey de Asiné

Por Yorgos Seferis

"Y Asiné..."

Ilíada, II, 560

Toda la mañana bordeamos la acrópolis

primero del lado de la sombra, donde el mar

verde y sin destellos, como un pavor real muerto,

nos acogió bajo un tiempo sin fallas.

Las venas de la roca bajaban de lo alto,

desnudas cepas retorcidas, animadas por

el roce del agua, y el ojo mientras las seguía

luchaba por escapar del vaivén fastidioso

perdiendo fuerza a cada instante.

Del lado del sol una playa abierta, enorme,

y la luz pulía diamantes en las altas murallas.

Ninguna criatura viva, ni siquiera las torcazas,

ni el rey de Asiné, a quien buscamos desde hace dos años,

desconocido, olvidado de todos, también por Homero,

tan solo una palabra –y aún incierta– en la Ilíada,

arrojada allí como una máscara de oro funeraria.

La tocaste, ¿recuerdas su sonido? Hueco en la luz

como tinaja vacía en la tierra excavada;

y el mismo ruido del mar en nuestros remos.

El rey de Asiné un vacío bajo la máscara,

y en todas partes con nosotros,

junto a nosotros siempre bajo un nombre:

"Y Asiné... y Asiné..."

Y sus hijos, estatuas,

y sus anhelos, aleteos de pájaros, y el viento

en el espacio de sus cavilaciones, y sus naves

fondeadas en un puerto invisible;

bajo la máscara, un vacío.

Tras los ojos enormes, los labios curvados, los bucles

en relieve sobre la tapa de oro de nuestra existencia,

un punto oscuro viaja como un pez

en la paz de alta mar y de la aurora, y lo ves:

un vacío que ya no nos abandona más.

Y el pájaro que voló con el ala quebrada,

el invierno pasado, albergue de la vida,

y la joven mujer que partió a jugar

en los colmillos del verano,

y el alma que llorando buscó el averno

y el país como la gran hoja de plátano

que arrastra el torrente del sol

con las ruinas de antaño y la tristeza de hoy.

Y el poeta se retrasa mirando las piedras y preguntándose:

¿acaso existe

entre estas líneas despedazadas, estas crestas, estos picos,

estas puntas convexas, cóncavas?;

¿acaso existe

allá donde se cruzan las rutas de la lluvia, del viento y la erosión?,

¿existe el movimiento del rostro, la silueta de la ternura

de aquellos que extrañamente se fueron borrando de nuestras vidas,

de aquellos que se quedaron, como sombras de olas

y pensamientos en la infinitud del mar?

O quizá no, no queda nada sino tan sólo el peso,

la nostalgia del peso de una existencia viva,

allí donde permanecemos ahora, sin sustancia e inclinándonos

como las ramas del sauce siniestro

apretadas en la larga desesperación

mientras que la corriente amarilla arrastra

lentamente los juncos arrancados del barro,

imagen de un rostro pétreo

con la certeza de una amargura eterna.

El poeta, un vacío.

El sol ascendía, combatía con su escudo

y del fondo de la gruta un murciélago asustado

golpeó contra la luz como la flecha en un escudo:

"y Asiné... y Asiné...". ¿No era él, entonces, el rey de Asiné

que con tanto esmero buscamos en esta acrópolis

rozando a veces con nuestros dedos las piedras que él mismo pudo tocar?

Asiné, verano de 1938

Atenas, enero de 1940

Traducción de Arturo Carrera

Audición del 27 de noviembre de 2011

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Tue, 06 Dec 2011 12:53:00 +0000

Siempre Libre audición del 27 de noviembre de 2011 con la conducción de Francisco Abelenda y la co-conducción de Clara Abelenda.

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Audición del 22 de noviembre de 2011

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Mon, 05 Dec 2011 15:50:00 +0000

Siempre Libre audición del 22 de noviembre de 2011 con la conducción de Francisco Abelenda y la co-conducción de Clara Abelenda.

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Audición del 20 de noviembre de 2011

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Mon, 05 Dec 2011 14:26:00 +0000

Siempre Libre audición del 20 de noviembre de 2011 con la conducción de Francisco Abelenda y la co-conducción de Clara Abelenda.

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Audición del 15 de noviembre de 2011

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Fri, 02 Dec 2011 17:10:00 +0000

Siempre Libre audición del 15 de noviembre de 2011 con la conducción de Francisco Abelenda y la co-conducción de Clara Abelenda.

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Audición del 13 de noviembre de 2011

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Thu, 01 Dec 2011 05:45:00 +0000

Siempre Libre audición del 13 de noviembre de 2011 con la conducción de Francisco Abelenda y la co-conducción de Clara Abelenda.

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Audición del 8 de noviembre de 2011

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Wed, 23 Nov 2011 17:56:00 +0000

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Seis años después

noreply@blogger.com (Rosario Salinas) — Sat, 01 Oct 2011 17:04:00 +0000

Por Joseph Brodsky*

Tanto hacía de la vida juntos que ahora
el dos de enero caía de nuevo martes,
y su ceja sorprendida se alzaba
como un limpiaparabrisas en la lluvia,
y su nostalgia, empañada, se despejó para mostrar
el camino limpio que nos esperaba delante.

Tanto hacia de la vida juntos que otra vez
una nieve perpetua empezó a caer;
por temor a que aguijonearan sus párpados
detuve los copos con mi mano, y ellos, simulando
no creer en aquella devoción por sus ojos,
se agitaron en mi palma como mariposas.

Tan extraña se había vuelto toda novedad
que los enredos del sueño ridiculizaban
cualquier depresión que el analista interpretara;
cuando mis labios soplaron la vela,
los suyos, aleteando desde mi hombro, buscaron
unirse a los míos, sin pensarlo un segundo.

Tanto hacía de la vida juntos que aquellas
rosas harapientas de papel ya no estaban,
y un bosque entero de abedules había crecido
junto a la pared, y por casualidad teníamos dinero,
y como lenguas sobre el mar, por treinta días
el atardecer amenazó a Turquía con su furia.

Tanto hacía de la vida juntos, sin libros,
sillas ni muebles –solo aquella vieja cama–
que el triángulo, antes de surgir,
había sido una perpendicular, la cabeza
de algún conocido cerniéndose sobre
dos puntos que se habían fusionado por amor.

Tanto hacía de la vida juntos que ella
y yo, con nuestras sombras unidas, habíamos compuesto
una puerta doble, una puerta que –aún si nos perdíamos
en el trabajo o el descanso– siempre estaba cerrada:
pero de algún modo sus hojas se rompieron
y cruzamos hacía el futuro, hacía la noche.

* Joseph Brodsky, "Six years later" en Canción de cuna y otros poemas, trad. Daniela Camozzi y Walter Cassara, Huesos de Jibia, 2009, Buenos Aires, Argentina.