NEUROTOPIA - romanzo tra prosa e poesia nei deliri di un medico legale

"Mai più per sempre" - "Ritorno a Città di Solitudine"

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Sun, 12 Feb 2012 10:45:00 +0000

“Mai più per sempre”

estratto dai romanzi di Città di Solitudine

di Giovanni Sicuranza

(Youcanprint-Borè Editore)

Un giorno mi separa da lei. Solo un giorno.

Un’attesa così breve che, lo so, non finirà mai. I minuti scavano nel mio desiderio, erodono la mente. Lei sta tornando. Devo solo aspettare.

È un assioma semplice.

Oltre la finestra della nostra stanza, i colori d’autunno vorticano nel vento.

È un vento che morde, questo, lo sento nella carne, ha persino mangiato la nebbia che avvolge di Fine Viaggio e ne mostra le spoglie.

I rami degli alberi sono arti scheletrici, che innalzano mute suppliche a un cielo indeciso tra il grigio e il nero, indifferente mentre la loro pelle marrone, secca, scivola al suolo.

I miei occhi vedono solo questo e tutto questo ha il nome di lei. Un nome che spezza il respiro.

È troppo grande il dolore che mi ha lasciato quando ha intrapreso il viaggio. Una decisione improvvisa, lontana, oltre i confini della nostra vita insieme.

Sono tentato di voltarmi, di adagiare lo sguardo sul letto in cui abbiamo diviso passione e sonno e letture per tanti anni, così tanti che …

Mi blocco e, con un brivido negli occhi, costringo il mio sguardo ad affacciarsi di nuovo alla finestra.

Lei non è ancora tornata, non sarebbe giusto violare così l’attesa; anche se manca poco, un poco lentissimo, non voglio rovinarla rivedendo adesso i nostri luoghi più intimi.

Non prima che lei sia pronta.

Per questo sono nella nostra stanza, attento a non osservare altro che il mondo fuori.

Dovrei almeno spalancarla, questa finestra. Siamo al quinto piano, il vento si tufferebbe dentro per giocare con ogni angolo e finalmente l’aria non avrebbe più l’odore pesante di chiuso, che aumenta ora dopo ora, minuto dopo minuto.

Silenzio dopo silenzio.

Ma non voglio.

Le mie mani scivolano lungo le spigolature della macchina fotografica.

Non posso.

Devo essere pronto. Pronto per lei, in ogni particolare.

Tornerà da me un’ultima volta, lo so. Come so che il freddo in questa stanza non le sarebbe d’aiuto. Il caldo, invece, sì. Il caldo le è sempre piaciuto.

L’ho conosciuta nell’afa della foresta del Guatemala, durante un viaggio turistico. Ci siamo amati il giorno dopo, al caldo di uno spogliato della spiaggia, i gemiti sudati che si univano ai sussurri dell’oceano.

Forse è per questo che mi ha detto addio, ieri. Era una notte così fredda, fredda come il metallo della macchina fotografica, stretta tra le mie mani.

La fotografia, questa sì, me la deve. È l’unica possibilità che mi dà di portarla con me dopo il viaggio.

È l’unico motivo per cui aspetto il suo ritorno.

Quando tornerà, non lo farà per restare, purtroppo ne sono certo.

Ma è sul letto, il nostro letto, che potrò fotografarla. E dovrà concedermi tutto il rullino, ogni scatto pieno di lei. Da portare con me, per sempre, anche quando sarà di nuovo partita.

Il respiro si gonfia di angoscia, prima di liberarsi in un lungo sospiro.

È un copione che si ripete solo da poche ore, ma già sembra che la mia vita sia stata solo questo. Un respiro che fa male.

Invece la mia vita, la nostra vita, era un’altra.

La sensazione di bagnato sul metallo della macchina fotografica mi strappa a questi pensieri.

Sto piangendo. Mi chino e la vedo, una lacrima che scivola sul cursore dello scatto come una lumaca trasparente. Scivola lungo questo modello degli anni ’70, un pezzo che ha più anni del nostro amore, ma che ci ha visto rinascere insieme.

***

- Yashica Reflex.

Lei smette di scattare foto alla vegetazione sudata della foresta e mi guarda, perplessa, mentre io mi pento di averle rivolto la parola.

Abbiamo fatto il viaggio sulla stessa corriera, fin qui con una comitiva di inglesi e finalandesi. Un viaggio di oltre un’ora, lungo nastri enormi di cemento nero e poi strade polverose, e durante tutto questo tempo non l’ho mai guardata davvero, preoccupato solo dalla macchina fotografica che reggeva in modo distratto, incosciente. Con una mano sola, contro tutte le scosse della corriera, mentre l’altra era immobile sulla fronte. Temevo di vedere cadere quel piccolo gioiello da un momento all’altro e non mi preoccupava sapere perché lei fosse così presa dalla sua fronte. Anzi, mi chiedevo come potesse dedicarsi ad altro, quando possedeva una …

- Yashica Reflex – ripeto, cercando di sorridere, anche se ora il mio sguardo, disorientato nel suo, deve essere il più perplesso – Un pezzo degli anni settanta – aggiungo dopo avere deglutito.

Avevo tre passioni fino ad allora, solo quelle, e mi riempivano la vita. Una è la mia professione di medico legale; l’altra, viaggiare; la terza, la fotografia.

Lei sorride.

- Come me, allora – risponde.

E la vedo. La vedo per la prima volta davvero. E in quell’istante so, sono assolutamente certo, che lei è la mia nuova passione. La mia vera passione.

- Come dice? – mi sento rispondere.

- Un pezzo degli anni ’70, come me – ripete lei, paziente, lentamente.

- Ah, beh, è una biottica reflex a pozzetto, pellicola sei per sei – recito meccanicamente, mentre pensieri e corpo si riempiono di desiderio - Eccezionale risoluzione in bianco e colore. Ottima per gli amanti dell'analogico manuale – deglutisco di nuovo – Cioè, intendevo la macchina fotografica, non lei, ecco.

Lei fa allora una cosa che mi confonde ancora di più: mi porge l’oggetto prezioso, senza esitare, ed io, incredulo, per un pelo non concretizzo il timore che ho avuto durante il viaggio, farlo cadere al suolo.

- Bene, è un esperto. Io so solo che me l’ha portata mio padre dal Giappone.

Apre le braccia, come ad inquadrare la foresta che si apre ai nostri piedi – Mi faccia vedere come si usa, allora. Almeno fino a quando è possibile.

- Fino a quando è possibile? – sento la Yashica che diventa metallo pesante tra le mie mani, inutile ora che invece vorrei stringere lei – Ha poco rullino?

Si gira ancora verso me e ora, nei suoi occhi di cielo al tramonto, mi sembra di intuire un velo di nebbia.

- Mi chiamo Barbara, piacere. Ah, no, non cerchi di stringermi la mano, se non vuole che le faccia pagare la reflex per i prossimi dieci anni del suo lavoro, qualunque sia- ride, piano, breve, un soffio così delicato da non spezzare il silenzio umido della vegetazione – A proposito di lavoro, sono un’antropologa. Cercavo di farle notare che è meglio fotografare qui finché possiamo, perché dopo, quando andremo al villaggio, è vietato fare foto agli abitanti.

***

Stringo a me la Yashica Reflex, lucida di lacrime. Questa macchina che da allora è sempre stata con noi.

Fuori l’autunno continua a mietere vittime tra le foglie degli alberi e il vento a giocare con i loro cadaveri rinsecchiti.

Non sapevo nulla del divieto di fotografare i contadini del villaggio, ma Barbara, tanto distratta nella fotografia quanto brava nell’antropologia, quel giorno mi spiegò che per alcuni popoli la foto è un tabù, perché ha il potere di sottrarre l’anima delle persone.

E quando scoprì che sono un medico legale, affascinata dai miei racconti sulle autopsie, mi spiegò anche un’atra abitudine, nata con il dagherrotipo, che non conoscevo. Ma questo avvenne poco dopo, quando decisi di andare a vivere da lei. A Fine Viaggio.

***

Sobbalzo al tonfo sordo, imprevisto, dietro le mie spalle.

Mi giro, ma, prima di vederla, so già che Barbara è tornata.

È sul nostro letto, il capo reclinato verso me, verso la luce della finestra.

Le braccia sono finalmente cadute dalla testa, ecco il motivo del tonfo. Ora giacciono distese sul letto. Immobili.

Non ho tempo per pensare.

Lei è qui, ora, solo per poco. Solo per me.

Sollevo la reflex e vedo mia moglie attraverso l’obiettivo. Sembra che dorma, adesso. Sembra proprio che sia tornata da un viaggio lungo e che stia riposando.

- Sei in anticipo – le mormoro, mentre il dito esita sul primo scatto.

Penso che è proprio vero, la medicina legale non è scienza esatta. Barbara è morta nel nostro letto la scorsa notte e quando io mi sono svegliato il suo corpo era già preda del rigor. Le mani artigliate sulla fronte, le labbra serrate nel dolore.

***

Quando l’ho conosciuta, aveva solo i primi sintomi del cancro al cervello. Ce ne siamo accorti solo due anni fa, perché le emicranie diventavano sempre più frequenti e insopportabili e la vista stava calando.

Non ho chiamato soccorsi, sarebbe stato inutile. In queste ore ho solo atteso che svanisse il rigor della morte, riscaldando la nostra stanza, lasciandola al chiuso, per accelerare il processo.

Ma ora devo fare in fretta, perché Barbara è tornata dal rigor, ma solo per andare verso la putrefazione.

Il dito esita. Il respiro si ferma. Sono come un cadavere anch’io, adesso, mentre guardo il corpo di mia moglie infine rilassato, gli occhi spalancati proprio sull’obiettivo.

Quando ci siamo trasferiti nella sua casa, a Fine Viaggio, Barbara mi ha raccontato della fotografia post-mortem, una pratica diffusa dalla metà dell’ottocento e che, anche se in modo più riservato, continua ancora oggi.

La foto di un caro defunto diventa pregna di simbolismo, perché in quella foto è catturata un po’ della sua anima; una parte di anima che viene fissata per sempre, come il corpo, rendendolo così incorruttibile.

Mentre in una fossa umida della terra, la putrefazione deturperà i lineamenti di mia moglie, lontano dalla mia vista, una parte di lei sarà per sempre salva. Per sempre con me.

Il dito si solleva, trema nell’aria. Gli occhi morti di Barbara mi guardano.

Lei è pronta, è tornata dal viaggio della morte per mettersi in posa. Non posso fallire, non ora.

Click

Il dito scende e poi sale e scende ancora, pesante, mentre io mi svuoto di pianto e dico addio, addio al mio amore.

Tra qualche giorno, dopo che avranno incenerito le spoglie, quando questa casa sarà il silenzio della nostra tomba, forse troverò il coraggio di vedere le foto.

Per ora scatto, scatto senza più pensare, senza più sapere, senza più vedere.

Scatto perché Barbara, il suo corpo, la sua anima, rimangano ancora con me, per sempre intatti, prima di proseguire il viaggio.

Ieri mi ha scritto una lettrice de "I romanzi di Giovanni Sicuranza".

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Sun, 12 Feb 2012 10:34:00 +0000

Ieri mi ha scritto una lettrice de "I romanzi di Giovanni Sicuranza" [la mia pagina facebook].

Argomenti purtroppo noti, ma che nelle sue parole sono ben sintetizzati. Li riporto di seguito, unitamente alla mia risposta.

L'autrice rimane anonima; lascio a lei la scelta se "svelarsi" o meno. In ogni caso, anche per la presenza nella pagina, la ringrazio.

"In Italia purtroppo, dottore, come lei ben sa, le persone che leggono sono poche... Fatico ogni anno per proporre attività accattivanti che invoglino i miei alunni a leggere, ma se poi a casa hanno genitori che non aprono mai un libro, il mio lavoro viene vanificato... I suoi romanzi (ma dico questo avendo letto solo i racconti che lei ha pubblicato nella sua pagina...) trattano tematiche che interessano solo pochi "eletti". Si rende conto che il libro di cucina della Parodi è stato il più venduto per settimane?? Questo dice tutto sui gusti degli italiani. La maggior parte delle persone ama leggere romanzi mediocri, leggeri, stile Harmony, cerebralmente non impegnativi e con un linguaggio semplice. Non so quanti abbiano capacità linguistiche tali da poter apprezzare i suoi romanzi e le sue poesie... un mio caro amico scultore ha tentato di vendere le sue opere in Italia ma, essendo estremamente innovative, e non avendo lui conoscenze importanti (anche questo è un fattore non indifferente...) non hanno trovato terreno fertile. Così ha optato per l'estero. Ha avuto molto successo in Germania e due anni fa ha esposto al MOMA. Così anche in Italia si sono accorti di lui e l'anno scorso ha esposto al MAXI. Diceva sempre che per aver successo in Italia avrebbe dovuto prostituire la sua arte, ma che non avrebbe mai accettato di tradire se stesso pur di vendere le sue opere ...".

"... Ho abbandonato le Case Editrici, e optato per il self-publishing, proprio per non 'prostituire' le mie opere. Non sa quante volte le hanno rifiutate perché troppo 'particolari', ad esempio prive del lieto fine. Le rivediamo se ci cambia questo e toglie quello, perché lei comunque è bravo e merita, mi scrivevano, o telefonavano. No, non ho ceduto. Sarebbero diventati libri non miei. Da quando ho fatto questa scelta sono entrato in un 'ghetto' ... E mi sono riscattato in parte con il primo volume di Città di Solitudine (recensioni e vendite) ...".

"I romanzi di Giovanni Sicuranza. Capitolo sette"

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Sat, 11 Feb 2012 19:51:00 +0000

Brano dall'album "I romanzi di Giovanni Sicuranza", dedicato all'omonima pagina facebook.

"I romanzi di Giovanni Sicuranza. 6 Capitolo cinque"

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Sat, 11 Feb 2012 10:07:00 +0000

Divoratrice di sogni: Come vendere un libro

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Fri, 10 Feb 2012 22:26:00 +0000

Divoratrice di sogni: Come vendere un libro: Tutti gli autori e gli editori prima o poi giungono a questa domanda. Come si fa a vendere un libro? Come si fa a essere presenti nelle libr...

Bic

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Wed, 08 Feb 2012 21:44:00 +0000

Bic

Giovanni Sicuranza

Bic era attratta da ogni tipo di biro.

In cinque anni, tra le sue mani sono scomparse metropoli di penne a sfera. Numeri enormi, flussi migratori dal tabaccaio sotto casa alla scrivania di mio padre, lo scrittore.
Ma non sono qui per lui, per la sua tomba. Non ora.

In questo imbrunire, di riflessi bianchi e freddi, sul campo cimiteriale innevato, siedo sulla tomba di Bic.

Mia sorella.

Cinque anni di vita, due anni di morte.

Le ho portato una nuova biro. Cappuccio blu semplice e corpo vitreo, che svela il colore venoso dell'inchiostro.

- Ciao.

La spingo nel vaso colmo. Cappucci sporgenti di rosso e nero, blu e verde, come una composizione floreale. Ma il colore non ha importanza. A Bic piacevano tutte le penne a sfera. Tutte. Un delirio per mio padre, che non è mai riuscito a terminare un romanzo. Che diceva che era colpa di Bic e della sua biromania.

Sto di nuovo tornando a lui, scusa, Bic.

Anche mia sorella scriveva, righe incomprensibili per noi. Già a tre anni, lei sfogliava le linee nere e leggeva "Oggi sono andata con la mamma". Convinta. Non interpretava a caso, perché il giorno dopo le mostravamo la stessa nera astrazione e ripeteva "Oggi sono andata con la mamma". Convinta.

Tracciati blu erano la fiaba di "Barbablu", precisa, come la recitava papà, e quando le linee rosse saltavano sopra gli altri colori, la fiaba diventava un canto, il canto un elenco della spesa, che tornava fiaba.

Oggi Bic compie sette anni. I suoi liquami, le sue piccola ossa sono in festa. Per questo le ho portato una nuova biro.

- Auguri, sorella - sussurro alla foto sulla lapide.

Bic mi sorride con il viso di una bimba di cinque anni, come farà per i prossimi decenni.

Ho occhi neri, labbra rosse. Capelli blu. E sorride, no, anzi, ride. Il giorno più bello della sua vita, l'attimo prima di morire.

"Se mi chiamate Bic, perché non scrivo?", chiese a pranzo.

Mamma e papà si guardarono, vuoti di parole, la perplessità stesa sul tavolo, accanto alle brioches e al latte e alla marmellata.

Poi papà la uccise. Le sfiorò una guancia.

"Se ti impegni, presto riuscirai a scrivere".

Sulla mano comparvero briciole di colazione. Le ricordo bene, le vedo ancora oggi, semini gialli tra zolle di peli.

La frase distratta di mio padre fu rivelazione.

Bic si alzò da tavola e iniziò.

Aprì tutte le penne e, credetemi, erano decine e decine e decine. Staccò ogni sfera dal tubicino e,

mentre mio padre diceva a mia madre

"Fu Calvino a chiamare biro la penna a sfera",

mentre mia madre alzava le spalle,

bevve il suo primo inchiostro.

Mentre mio padre insisteva

"Lo fece in onore dell'inventore, Birò",

ingoiò il secondo.

Mentre mia madre sparecchiava la tavola, mandò giù il terzo e il quarto e il quinto.

Non vomitò e non sappiamo perché.

Cioè, i medici non hanno saputo spiegarci.

Ma ci hanno svelato un particolare.

Quando il medico legale ha aperto Bic, non gli sono bastati sei rotoli di "assorbitutto" per tamponare l'inchiostro che sgorgava.

Blu e rosso, nero e verde addominali.

Mia sorella diventò una penna a sfera e nessuno di noi vide la trasformazione.

Mio padre era nel suo studio a lagnarsi. Non trovava più le bic e il suo romanzo fremeva di attese.

Per non sentirne le angosce creative, mia madre uscì a fare la spesa, o a incontrare il suo secondo marito, all'epoca primo amante. O entrambe le cose.

Io cercai di seguirla, ma, come sempre, mi persi dopo pochi chilometri, così mi consolai alla postazione internet dell'università. Contattai una certa Mirella, studentessa fuori corso di Filosofia, riuscii persino a farmi dare il suo numero.

E' morta sette mesi fa, Mirella, e con lei molte speranze. Il giorno prima era diventata mia moglie.

Scusa, Bic, divago.

Forse per non ricordare che fui io a trovarti, all'ora di cena.

A trovare il tuo corpo trasformato in refill.

Meglio se mi alzo, adesso il tuo marmo è troppo freddo.

E poi credo tu preferisca rimanere sola.

- Divertiti.

Mi allontano, lento, tra scriocchiolii di neve a graffiare silenzi di cimitero.

Una mano nel rifugio buio della tasca, l'altra lungo il fianco, stretta a pugno.

Chiusa sulla biro che ho preso dal vaso.

Ha il cappuccio nero, è consumata.

La settimana prima ho portato via un'altra penna, blu, prosciugata.

Il custode mi saluta con un cenno assente.

Accenno a un sì con la testa e esco nel parcheggio.

Chissà che biro userai questi giorni, mi chiedo, mentre osservo l'orizzonte.

Il cielo esita tra rosso e nero.

Me ne sto su un trespolo di vita - Giovanni Sicuranza

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Tue, 07 Feb 2012 20:10:00 +0000

Me ne sto su un trespolo di vita.

Briciole dei miei tramonti sulla veranda.

Cibo ai vermi del giardino, agli uccelli da

neve caduca affamati.

Briciole dei miei tramonti sulla veranda.

Con loro, nei silenzi giaccio.

La Signora di Chopin

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Tue, 07 Feb 2012 19:17:00 +0000

Chopin sarebbe un personaggio gotico completo.

Famoso soprattutto per i "Notturni", anche se molte altre sono le opere meritevoli (es. Mazurche, Valzer, Ballate, Scherzi). Sembra vi sia stata una sorta di simbiosi tra l'umore del compositore e le ombre notturne, in particolare dell'Opera 27 n. 1 in Do# Minore, la più riuscita e nota.

La depressione gli è stata accanto fino alla morte e forse ancora oggi, nel suggestivo Cimitero di Père Lachaise a Parigi.

Qui si trasforma, indifferente all'eternità che gli attribuiamo.

"Gentile sig. Sicuranza,

innanzitutto mi scuso se non la qualifico con il Suo titolo. Dopo quanto ha scritto su Chopin, Dottore mi sembra fuori luogo.

A essere sincera, apprendere che è un medico legale urla sdegno alla mia sensibilità.

Oltre la superficialità con cui è solito presentarsi ai Suoi lettori, avrà intuito chi sono.

E dovrebbe anche sapere che solo alla fine, la depressione svuotò il genio del Compositore. I Notturni erano già stati scritti, allora. Già celebri, mio caro signor Sicuranza.

Ah, anche la Marcia Funebre, tanto per anticipare una Sua eventuale replica.

Il Suo gotico accostamento è dunque forzato. Offensivo per la memoria di un uomo romantico.

Lei sosterrà che nel Gotico c'è Romanticismo e che il Romantico è anche uno stato gotico, crepuscolare.

Il Romantico soffre, il Romantico anela il sogno per fuggire alle ombre, ma ne fugge proprio perché le ombre sono già in lui.

Bravo, Signor Sicuranza. Solo che Frédéric l'ho seguito io, non Lei, e l'ho fatto dagli anni dei primi sorrisi a quelli delle ultime rughe. Nessuna ombra è entrata nei Notturni, solo amore. Amore per la Natura, amore per l'Amore, se è in grado di capire.

Non ha mai sfiorato la Morte, mentre componeva l'Opera 27 e tutte le altre. A volte l'Amore si alimenta senza opacità, si fidi di me, signor Sicuranza.

Ho sempre ascoltato i passi delle mani di Frédéric sul pianoforte.

Ero io che piangevo, disattesa, ignorata dal canto delle note, non lui.

Mai, nemmeno nella Marcia Funebre, mi ha voluto al suo fianco.

Per consolarmi, nel 1848 ho varcato i confini italiani. La Prima Guerra di Indipendenza mi ha dato molta compagnia, signor Sicuranza, ma il mio pensiero era sempre Chopin.

Solo allora, scosso dall'Italia insanguinata, che aveva conosciuto e amato (amato, esimio signor Sicuranza, semplicemente amato), Frédéric si accorse di me.

Era il 1849 e infine entravo nella sua vita.

Questo è quanto occorre sapere e scrivere.

La saluto. Per adesso, intendo.

Signora Della Morte"

Sistema anti-plagio.

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Tue, 07 Feb 2012 08:12:00 +0000

Uno dei metodi da me usati. Affidabile, economico. Consigliato.

Link http://www.neteditor.it/node/137571

,

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Mon, 06 Feb 2012 23:08:00 +0000

‎,

Giovanni Sicuranza

Dovrei usarle meglio le virgole si dice Giulio già adesso ne ho perse tre.

Ma mica è semplice.

Da quando la moglie è morta*, lui cammina oltre le regole della grammatica.

- E' che le virgole sono fatte male - bisbiglia al Capoufficio, il Ragioniere Grand Guignol.

Plink, risponde il superiore.

Le spalle di Giulio, sincroniche, fanno su e giù. Le mani cercano il bavero della giacca, l'unico bavero dell'unica giacca, e lo alzano.

- Le avevo chiesto di non aprire la finestra. Al sesto piano, poi. E con questo vento.

Plink, plink.

- Insomma, troppe virgole nel foglio del mio licenziamento.

Giulio porta gli occhi oltre l'ufficio, sulla corsa delle nubi grigie e di quelle nere. Le nere sono in testa, ora. Più numerose. Più vicine.

- Le virgole sono instabili, signor Guignol. Basta notare la loro forma per capirlo. Con quella protuberanza avvizzita che cade sotto la riga, verso l'interno, una folata di vento ed ecco che si sbilanciano.

Giulio si alza. La sedia in legno geme, come dispiaciuta di perdere il loro breve rapporto.

- Il vento può sollevarle, farle volare in aria.

Plink, annuisce il Capoufficio Grand Guignol.

- E poi, avrà notato, non solo sono fatte male. Fanno anche male.

Plink.

- Giusto, signore, giusto. La protuberanza sarà anche avvizzita, ma se colpisce punge, penetra. Ferisce.

Se non fosse per i ruscelli ematici sulla calvizie del cranio, se non fosse per gli occhi aperti da stupore, Grand Guignol sarebbe un Capoufficio addormentatosi sulla poltrona della scrivania.

Lo sguardo di Giulio percorre il foglio del licenziamento. Quando è certo che non sono rimaste virgole, l'uomo lo assicura nella tasca interna della giacca.

- Buona giornata, signor Guignol.

Sulla maniglia della porta, Giulio si ferma.

- Stupido - dice a se stesso.

Quindi torna indietro, attento a scavalcare la pozza di rosso plink plink.

E, rapido, chiude la finestra.

* riferimento al racconto "?"; vd. al link http://sicuranza.blogspot.com/2009/09/blog-post.html

"I romanzi di Giovanni Sicuranza. 1. Prologo"

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Mon, 06 Feb 2012 12:15:00 +0000

I romanzi di Giovanni Sicuranza - 1. Prologo by Giovanni Sicuranza

Dedicato all'omonima pagina facebook.

C'era una volta

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Sun, 05 Feb 2012 22:07:00 +0000

C'era una volta

Giovanni Sicuranza

Una volta ho ucciso un uomo.

Aveva i capelli neri e la barba scura. Come gli occhi.

Fissava i miei silenzi.

Gli chiedevo. Dove vado. Cosa mi capiterà.

Guardava e non rispondeva.

Per me c'era solo quello sguardo buio.

Una volta ho ucciso un uomo.

Era fiero e forte, ma l'ho ingannato e gettato come immondizia, dove mai nessuno riuscirà a trovarlo.

Sono solo, ora, libero dalla sua arrogante coscienza.

Ho anarchie di peli sulla testa, lungo il viso.

I miei sono occhi spenti di ricordi.

Però so che una volta ho ucciso quell'uomo.

Anfetamina dopo anfetamina, l'ho eliminato dallo specchio.

(Mino Ceretti, "Uomo allo specchio rotto"; olio su tela, 1957)

"I romanzi di Giovanni Sicuranza. Capitolo uno di ..."

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Sun, 05 Feb 2012 19:45:00 +0000

Ritrattato - video

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Sun, 05 Feb 2012 00:03:00 +0000

"Credo che comprendere le basi antropologiche e sociali del fenomeno morte insegni molto sulla nostra vita".

[dalla postfazione di "Ritorno a Città di Solitudine"]

Giovanni Sicuranza è nato a Gravedona (CO) nel 1967, e risiede a Casalecchio di Reno (BO).

Medico Legale, ha svolto il ruolo di Consulente della Procura di Bologna e di Brescia e del Tribunale del Lavoro di Bologna. Attualmente si occupa in prevalenza di Medicina Sociale.

Nel dicembre 2006 è uscita la sua prima raccolta di racconti dal titolo "maschere" (Giraldi Editore, Bologna), scritta con lo pseudonimo di homo interrogans e con le prefazioni di Eraldo Baldini e Valerio Evangelisti. Nello stesso periodo il suo racconto "Previsioni" è stato pubblicato nell'antologia "Tropico d'asfalto ed altri racconti" (Edizioni EDUP).

Nell'estate 2007 è presente con un racconto, "Penombre", nell'antologia "Il delitto si tinge di verde", Orione Editore. Nello stesso anno, un altro suo racconto, "Il museo delle cere", è presente nell'antologia noir "La legge dei figli", con prefazione di Giancarlo De Cataldo, Meridiano Zero Editore.

Ancora nel 2007, il racconto "L'ordine delle cose" compare nell'antologia "Giallo Scacchi", Edizioni Ediscere.

A novembre 2009 è uscito il suo primo romanzo, "Quando piove", Edizioni Montag.

Nel giugno 2010 sono stati pubblicati due suoi racconti, "Riflessi" e "12", rispettivamente per l'antologia "365 racconti erotici per un anno", Delos Books Editore e per l'antologia "I sentieri del cuore", Montag Editore.

Dicembre 2010: "Storie da Città di Solitudine e dal Km 76", dove la morte è poesia, Youcanprint Editore, ha un buon riscontro di critica e pubblico.

Nel 2011, con il racconto "Lasciate che tornino a me", è presente nell'antologia "365 racconti horror per un anno", Delos Books Editore; in estate pubblica la prima raccolta di poesie, "Uomo senza meta", con La Feltrinelli e Ilmiolibro.it (Gruppo Editoriale l'Espresso).

Novembre 2011: il seguito di "Storie da Città di Solitudine e dal Km 76" è "Ritorno a Città di Solitudine"; ancora Youcanprint.it-Borè s.r.l.

Dove la morte è iconografia.

Inoltre.

Consulente medico legale della serie fumetti "Dr. Morgue", Star Comics Editore, di Silvia Mericone e Rita Porretto (in edicola e fumetteria).

Compositore degli album musicali "Involution" (2010) e "Peste & Taranta" (2011), "Oceanomorphica" (2012).

Ritrattato

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Sat, 04 Feb 2012 11:08:00 +0000

"Ritrattato".

Durante la presentazione del romanzo "Ritorno a Città di Solitudine" (Youcanprint-Borè Editore).

Luogo: Cimitero della Lontananza, paese di Fine Viaggio nella provincia di Città di Solitudine.

Data: ogni momento in cui questa immagine è visualizzata.

Il colore blu morte, le parole cadute. Il pubblico dissolvente.

E il libro, unico rappresentante della genia di nebbia e oblio, in attesa dell'autore.

Della produzione di Giovanni Sicuranza, Eraldo Baldini ha scritto: “… Corre … un filo rosso che unisce personaggi ed azioni esemplari e rappresentative di una società che ha in molti casi smarrito il senso dell’essere per ricercare quello dell’apparire, anche imponendo il peggio di sé; che ha rinunciato alla generosa solidarietà per avvicinarsi a un crudele distacco; che ha dimenticato la pietas; che ha cambiato persino la qualità del sentimento più importante, quello che si prova davanti alla vita e soprattutto alla morte. ‘Davanti alla morte siamo tutti uguali’, si suole dire, ed è una frase che nasce sulla bocca del popolo come su quelle dei filosofi. Ma è una frase fatta, un concetto che insieme a una verità nasconde anche bugie; perché, a seconda delle culture e delle epoche, gli atteggiamenti dell’uomo di fronte al momento dell’addio alla propria vita terrena sono stati diversi. Niente è cambiato, negli ultimi decenni, quanto il nostro rapporto con la morte, oggi rimossa, temuta, esorcizzata nascondendola dietro una medicalizzazione selvaggia, nuovo agghiacciante tabù, ossessione che spalanca sotto i nostri piedi l’abisso dell’ignoto e dell’angoscia, il baratro della possibile rinuncia ad un “io” che amiamo con un doloroso egoismo colorato di istinto di conservazione. Ma una cosa, secondo l’umanità che si muove nelle pagine di Sicuranza, forse è restata sempre uguale a se stessa, forse ci accomuna senza distinzioni di epoche e culture: in quel cruciale e temuto momento di passaggio si getta o si perde ogni maschera, mettendo a nudo finalmente se stessi proprio quando quel ‘sé’ lo stiamo perdendo. Come se occorresse morire per riacquistare un barlume di vita. E ciò da una parte spaventa, induce a cupi giudizi sull’umanità; ma dall’altra, forse, consola, perché l’annullamento si fa riconquista, si fa verità. E non è forse la verità il migliore dei pregi?”

Valerio Evangelisti ha osservato che Giovanni Sicuranza “dà vita alla morte. La conosce meglio di chiunque, visto che è medico legale, ma ha la dote di renderla viva, di farne una protagonista credibile e concreta, non è meccanicamente legata alla sua professione. Nasce piuttosto da capacità letteraria. A volte l’appartenenza al genere gotico è diretta; altre volte l’autore predilige lo sberleffo o, al contrario, gli accenti romantici. Quasi sempre sesso e morte vanno assieme, come si sapeva fin dai tempi di ‘Amore e morte’ di Leopardi. Si tratta di due condizioni estreme. Ma, curiosamente, questo è forse involontariamente un libro musicale. Da un lato lo è per la lingua, stringata ma poetica, che l’autore adotta. D’altro lato mi pare la prima espressione letteraria convincente della tendenza Dark operante nell’ambito della musica e del costume. Esistono oggi discoteche, negozi, etichette musicali, riviste, siti Internet dedicati al sentimento della melanconia, tanto prossimo alla sensualità. Un ritorno al Romanticismo? Forse, ma con strumenti più moderni e disincantati. Un cimitero odierno non è più quale era ai tempi di Byron. Resta comunque affascinante visitarlo. Magari in compagnia di Giovanni Sicuranza, che conosce i luoghi e, in questa raccolta di testi, ci accompagna in un orrido e affascinate giro turistico”.

[Eraldo Baldini e Valerio Evangelisti nella prefazione a "Maschere", raccolta di Giovanni Sicuranza – pseudonimo “Homo Interrogans” - ; Giraldi Editore]

S.A.: Nella tua opera hai trasformato la morte in poesia - e questo è un complimento. Perché?

G.S.: E se la morte, in realtà, in genere, fosse poesia? Ho volutamente trattato l’argomento morte, che ritorna spesso nei miei racconti e romanzi, in questo modo per invitare a riflettere sul tabù morte. Nel seguito di Storie da Città di Solitudine e dal Km 76 ho scritto anche un breve saggio a proposito. La morte, oggi, è evento presente nel sociale, ma da allontanare, da rifiutare. Una società che non sa più assistere al dolore di un individuo in lutto, ma lo “sopporta”, a volte lo isola in frasi di circostanza, imbarazzate, è una società disgregata, basata solo sul valore vita-bellezza-consumismo. Valore che, ovviamente la morte scardina. Oggi si muore non più circondati dai familiari, magari in casa, ma spesso soli, confinati in una stanza di ospedale. La medicina ha allungato la vita, ma ha, sia pure inconsapevolmente, allontanato ancora di più la morte, ospedalizzandola. Nascondendola alla consapevolezza della vita sociale, senza sconfiggerla. Anche questo contrasto, alimenta il tabù, la paura della morte. Per questo Fine Viaggio è uno spaccato di società insolito, ma più maturo del resto dei paesi e delle città. [da “Mangialibri”, un’intervista di Sonia Argiolas a Giovanni Sicuranza]

La neve mi ha rubato l'auto

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Fri, 03 Feb 2012 18:03:00 +0000

La neve mi ha rubato l'auto

Giovanni Sicuranza

- La neve mi ha rubato l'auto.

- Modello?

- Mercedes Benz W 212, accidenti.

- Prego?

- Accidenti, ho detto.

- No, intendevo, mi scusi, il modello dell'auto, non ho capito.

- Mercedes Benz.

- Sì, sì, è il resto.

- Doppia vu duecentododici. Ma non credo che sappia di cosa sto parlando. Cavolo, appena pagato, 60.000 euro già innevati.

- Ecco, appunto, se mi vuole spiegare.

- Senta, so chi è stato, perché non arresta subito la ladra, invece di scrivere?

- E' il verbale di denuncia, va fatto, come ho spiegato.

- Sì, ma.

- Ecco, mi ripeta il modello.

- E' un carro funebre. Diesel. Linea innovativa.

- Cosa?

- Spazioso, silente. Privo di vibrazioni. Sembra un'astronave e guardi che mica esagero. Per i cadaveri è il meglio.

- Per i cadaveri?

- Sì, senta Maresciallo Solare.

- Assolato, prego. E non si agiti.

- Ma la neve potrebbe sciogliersi, fuggire!

- Stia tranquillo, le previsioni mi dicono che abbiamo altri due giorni per procedere all'arresto.

- Quella bastarda, tutto il furgone si è presa.

- Un carro funebre.

- Beh? Un'auto come un'altra, no?

- Se lo dice lei.

- Anzi, meglio, aggiungo. Molto più spaziosa. Vogliamo andare, adesso? D'accordo il freddo, Maresciallo, ma il cadavere è rimasto dentro. Bloccato.

- Non ho capito.

- Ma perché mi fa ripetere tutto? La neve mi ha rubato il carro funebre. E dentro c'è un cadavere. Non è furto con rapimento?

- Di chi?

- Del cadavere, Maresciallo! Del ca-da-ve-re.

- Senta, signor Livore, mi faccia capire. Lei sta facendo una denuncia di furto nei confronti della neve. E ora mi dice che c'è un cadavere nel suo, nel suo, nel suo.

- Nel mio carro funebre Mercedes Benz doppia vu duecentododici, sì!

- Cosa ci fa un cadavere nel Mercedes eccetera?

- Oh, questa poi! Maresciallo Assolato, è un carro funebre, capito? Nella sua auto chi c'è? Sua moglie? I suoi figli? Mi sembra ovvio che nella mia salgano cadaveri!

- Salgano. Cadaveri?

- Beh, a volte devo aiutarli, dipende dallo stato in cui si trovano, ma questo è salito, sì. Ed è ancora lì.

- I cadaveri non salgono sulle auto.

- Se sono furgoni come il mio, sì, sicuro.

- Signor Livore, questa conversazione sta assumendo una piega surreale.

- Uff, Assolato, credevo fosse chiaro. Siamo nel surreale.

- Adesso basta, mi prende in giro? E mi chiami Maresciallo!

- Certo, Maresciallo. Il mio furgone ha una linea innovativa, come le spiegavo. La neve lo ha rubato, come le spiegavo. Con il cadavere, le spiegavo.

- Signor Livore, forse dovrei chiamarle un medico.

- Non mi faccia perdere tempo, prego. Sono dannatamente in ritardo. Raccolgo cadaveri smarriti, che non sanno dove andare. Con il furgone li porto dove fa caldo, molto caldo. Per questo hanno mandato la neve a rubarmelo. La concorrenza cerca di appiedarmi. Allora, Maresciallo, vuole procedere, ora?

Il vuoto dello scrittore

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Thu, 02 Feb 2012 21:54:00 +0000

Il vuoto dello scrittore

Giovanni Sicuranza

- Buonasera, signor Caio.

Il piede inclinato verso il parquet, in fase di atterraggio, si blocca.

Una mano sul petto, l'altra sulla cima della lunga testa, il signor Caio diventa statua di stupore sull'uscio di casa.

- Un dipinto di Goya, direi.

La signora Tizia Fuoricampo ha sempre parole d'affetto per il marito.

Se ne sta in cucina, un grandangolo di adipe, assediata da lame e umori di cipolle e aceto.

- Meglio del vino, no?

Mentre la introduco, senza nemmeno darmi tempo di descriverla, mi fissa.

- Come in un Tondo Doni di Michelangelo? - aggiunge con lo sputo di una risata.

Ha proprio la voce di un personaggio di racconti, la signora Fuoricampo.

Che non è quella che vi narra l'autore, bassa, tenue, scura, o melodiosa.

Balle, smettetela di crederci.

La voce di un personaggio è quella che ogni lettore sente.

- Andiamo avanti? Mio marito è ancora sull'uscio.

Non è vero. Cambio angolazione della pagina e non lo trovo più.

La porta è chiusa, lo sembra da anni. Legno colore polvere, ragnatele annoiate lungo gli stipiti.

Eppure un altro particolare mi stupisce.

Nello specchio di fronte all'ingresso, il signor Caio ha lasciato il suo riflesso.

- Dimentica sempre qualcosa. Anche di essere il protagonista di una storia.

Sento ancora la voce di Tizia. Non so a voi, ma a me sembra lama tagliente.

Mi avvicino allo specchio.

Un lago di vetro. L'assenza di cornice da l'impressione di acqua che trabocca, priva di rivoli.

L'immagine del signor Caio ondeggia, alta, lenta.

Come a inizio scena, immobile di stupore per essersi scoperta nel racconto.

- Non era male l'idea, su. Uno sketch rapido. Ma, se lo lasci dire, tende a perdersi nella narrazione.

Vedo il rallentatore della mia mano allungarsi verso la superficie dello specchio.

La voce di Tizia mi raggiunge. Non so come arriva a voi, ma adesso è un rantolo.

- Mio marito entra, io lo saluto, lui mi saluta. Bel quadretto familiare, grazie.

La mia mano inizia a vibrare. Il riflesso mi ignora, guarda verso la cucina. Guarda la voce.

- Poi avrebbe descritto mio marito mentre si toglie il cappotto. Ah, del cappotto avrebbe aggiunto "colore carne". Lei è un furbetto, vero?

Il riflesso del signor Caio fa un passo verso il bordo dello specchio.

Ritraggo la mano, morsa dalla paura, e l'immagine è svanita, rapida.

- Svestirsi lo avrebbe lasciato tutto muscoli e tendini, no?

Lo specchio è cambiato. Adesso è un lago morto, privo di immagini.

E' la sclera di un cadavere.

- Ecco il colpo di scena. Mio marito, come niente fosse, si toglie la pelle e mi viene incontro, baciandomi con i muscoli buccali in esposizione. Fine. Applausi.

Non so per voi, ma ora la voce è un sussurro.

- Solo che si è distratto, insomma, si è dilungato su di me, sulla moglie Fuoricampo. Lusingata, non creda, ma così ha dissolto la scena madre.

Mi volto verso la cucina e so già che è inutile.

- Il riflesso della trama è rimasto per un po', fragile.

Ora sono io, l'immobile.

- Ha perso la storia, i personaggi. Addio, signor Sicuranza.

Mi giro, veloce, la cucina, veloce, la porta, veloce, lo specchio, veloce veloce.

Sono solo.

Solo nella pagina. Colore bianco sudario.

Fine

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Tue, 31 Jan 2012 22:33:00 +0000

Fine

Giovanni Sicuranza

- E' finita.

- Sicuro?

- Finita.

- Cazzo.

- Te l'avevo detto di non esagerare.

- Cazzo.

- Guarda cosa hai combinato. Guarda.

- E' finita, dici?

- Tu cosa ne pensi?

- Non. Mi dispiace.

- Oh, ti dispiace? Guarda cosa le hai fatto, idiota!

- Non.

- Nemmeno si riconosce. Non c'è più niente di lei. Tu sei pazzo, in fede mia, sei pazzo.

- Aspetta, aspetta. Non esagerare, però.

- Cos'è, un'alzata di autostima? L'hai massacrata, amico, massacrata.

- Cazzo.

- Ecco, bravo, continua. E rimani pure lì, a osservarla, tanto non puoi fare altro. Sentirai Don Vito, adesso che arriva.

- Allora è.

- Finita, sì. Don Vito non tollera sbagli, te l'aveva detto. La fiducia la da una volta e la toglie per sempre.

- Mi è sfuggita la mano, giuro.

- Ah, senza dubbio. Sformata, bruciata. E il forno, guarda che strazio, grumi di pasta dappertutto, fuliggine. Una bestemmia nella migliore pizzeria di Valencia.

Si dice che la neve sia il pianto delle fate.

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Tue, 31 Jan 2012 12:22:00 +0000

Si dice che la neve sia il pianto delle fate

Giovanni Sicuranza

La dita aperte, le dita chiuse.

La bocca aperta e subito chiusa.

Occhi dai vasti cieli tersi.

Non ci sono nubi, oggi. Non nella vita di Annalisa Innevata, che ha partorito senza complicanze. Non tecnicamente, almeno, perché i medici non hanno sentito il dolore crescere in lei e tentare di spaccarla in pezzi di fuoco.

Ma questo non è il momento delle urla.

Ora, qui, ci sono la bocca, le dita, gli occhi. Nuovi, minuscoli e fragili.

C'è lo sciogliersi di un'emozione nuova, che si diffonde in ogni fibra e copre come neve i momenti del dolore.

C'è sua figlia, Luna. Ci sono tre ore di vita in evoluzione e tre ore in cui Annalisa si sta trasformando velocemente in madre.

- Ciao.

Luna gira subito il viso grinzo e rosso verso la voce di lei.

Lo sgurado è fisso sulle labbra della mamma, anche se non le vede.

Ma per Annalisa non è così.

- Tesoro - mormora, stesa nel letto dell'ospedale, la figlia al fianco.

- Provi a darle il latte.

Annalisa annuisce, senza guardare l'ostetrica dall'altra parte della sponda.

I movimenti sono rapidi, quasi spontanei, provati nei mesi del corso pre-parto.

Anche Luna sa cosa fare.

La donna sorride, mentre la realtà perde colore.

Sfinita, si addormenta su cuscini di felicità.

***

Nevica.

Luna guarda attraverso il lucernario la bianca discesa. Lenta. Silenziosa.

Ma la dottoressa Mantra sa che non è così.

Luna non ha fatto in tempo a vedere nulla.

Strappata con la placenta, affogata in torrenti di emorragia materna, strangolata dalle spire del cordone ombelicale.

Luna è nata senza vita.

Sul tavolo settorio, la morte svela ogni particolare dell'agonia.

La faccia scura della Luna, pensa la dottoressa in un sorriso tirato, mentre passa la mano sinistra sulla fronte gonfia del piccolo cadavere. La sfiora appena, come nel timore di svegliarlo.

La destra, che regge il bisturi, si ferma a un soffio dal petto.

- Tua madre riuscirà a dimenticare? -

Nemmeno finisce la domanda, la dottoressa, e già si morde un labbro.

- Anch'io dimentico - mormora a Luna.

Annalisa Innevata è in coma dal momento del parto.

Sulla sua cartella i medici ipotizzano già lo "stato vegetativo". L'emorragia l'ha uccisa, solo che il suo corpo ancora non lo sa.

- Forse nemmeno qualche angolo della sua mente, piccina.

La frase rimane sospesa nell'aria chiusa dell'obitorio.

Fuori, la neve cade a nascondere particolari.

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Tue, 31 Jan 2012 04:32:00 +0000

La mia casa

Giovanni Sicuranza

Io sono la mia casa.

Le fondamenta e le mura.

Sono i rivoli delle crepe, cresciute negli anni, aperte in finestre da lugubri architetti.

Io sono il buio nel silenzio, erto sulle paludi della memoria.

Ricordi e emozioni, arredamenti pignorati.

La mia casa è vuota, io sono la mia casa.

La carne putrescente, le mie ossa giacenti.

Io sono la mia casa, di vita sfrattata.

Nella noia. Nell'attesa.

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Tue, 31 Jan 2012 02:02:00 +0000

"I romanzi di Giovanni Sicuranza", pagina facebook.

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Mon, 30 Jan 2012 11:38:00 +0000

Sulla battigia

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Mon, 30 Jan 2012 09:57:00 +0000

Sulla battigia

Giovanni Sicuranza

Lungo la costa del cimitero,

ascolto risacche di pace eterna.

Dove le mura lambiscono il

sentiero dei caduti, l'erba

è alta marea sui passi dei vivi.

I miei sensi, navigatori in piena,

avvolti in un per sempre, che

solo ai sordi significa morte.

Folle

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Sun, 29 Jan 2012 20:52:00 +0000

Folle

Giovanni Sicuranza

La donna delle pulizie è caduta.

Il trauma cranico le ha ucciso un migliaio di sinapsi.

Per il resto, la Cooperativa non ha ancora inviato una sostituta e sono già trascorsi due giorni.

Significa quarantotto ore di ipermercato lasciato in balia degli umori di una città.

Significa venerdì e sabato senza che uno straccio sia nemmeno pensiero che sfiora pavimenti, mura, oggetti.

La folla si accalca ovunque, ha propaggini tese una sull'altra.

Si muove compatta e scura, come sciame di cavallette ai venti.

Frenesie variabili di percorsi, rapide lungo il famelico consumismo della sopravvivenza.

Non cerca sconti, questa massa, non è interessata alle offerte.

Le interessa solo entrare e uscire. Sempre più numerosa.

L'uomo legge "Toilette", dall'altra parte del corridoio, la donna fa lo stesso.

Sono terreno immenso, fertile, e non lo sanno.

Abbassano la maniglia quasi in simultanea. Lui libera la lampo dei pantaloni, lei tira collant e mutandine a mezza coscia e si siede.

Chiudono gli occhi, senza vedere la folla, voyeurs in agitazione, tesi su ogni loro poro.

Fiotti di urine svuotano lui e svuotano lei. Cascate gialle, fumanti, in un sincronismo quasi perfetto.

Sui volti si spalma soddisfazione.

L'uomo chiude la lampo, e lo "zip" è un sibilo lungo come il suo sospiro sereno, la donna si alza con un senso di liberazione. Intanto sono bersaglio di centinaia di estranei.

L'uomo strofina le mani sui pantaloni, pensando che, tanto, sono già sporchi di lavoro.

Moltitudini ne approfittano.

La donna si lava le mani. Il sapone sa di vaniglia ed è piacevole, così come asciugarsi le mani sul nastro dell'asciugamano colore pastello.

Moltitudini non perdono l'occasione.

Quando si ritrovano, l'uomo e la donna sono esseri rinnovati e privi di consapevolezza.

- Ciao.

- Ciao, cara. Andiamo?

- Dobbiamo vedere se c'è il digitale in offerta.

- Ne approfitti perché pago io, vero?

- Sei un tesoro. Vieni, dammi la mano.

Lui e lei, dita che si intrecciano lungo i tunnel dell'ipermercato.

Anche i batteri lo fanno. Intersecano percorsi, uniscono protuberanze, passando da un corpo all'altro.

Sono progenie senza fissa dimora, nei campi di accoglienza dei bagni pubblici.

L'uomo e la donna parlano, ridono, e intanto scambiano germi. Io ne do un miliardo a te, tu ne dai un miliardo a me.

Di Streptococchi fecali, di Stafilococchi aurei.

Dentro i bagni pubblici, altri chilometri di batteri attendono.

E' un libro!

noreply@blogger.com (Giovanni Sicuranza) — Sun, 29 Jan 2012 15:42:00 +0000