Nueva Babilonia

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Fri, 30 May 2014 10:24:00 +0000

Muchachos, nos vemos en una encrucijada. Una vez mas y en primera fila, aguardamos a presenciar una nueva caída. Y estamos confundidos, revolcados, vasos tibios y con ceniza de cigarrillo. Muchachos, ya se acaba y nuestras ojeras, nuestro mal aliento y nuestra desorientación se van alistando para la gran gala. Porque por esta vez, todas esas centenas de miles de páginas abordando todo esto acerca de los finales y del mensaje y el objeto pierden sentido. Envueltos en un cara a cara profético, guantes puestos y una esquina llena de sudor y sangre y semen y vómito, enfrentados a otra sobre la cual no ha caído ni una puta partícula de luz todavía. Abrazados los que abrazamos, tomados de las manos, cantando borrachos algunos, drogados otros. Suena jazz, suena rock & roll. Vemos un todo heterogeneo, una gran ola humana de eternos contemporáneos. La aflicción puede palparse con la punta de los genitales, estamos desnudos y con pelos. Estamos sucios y olemos mal. Despertamos en el suelo, compramos y vendemos prostitutas.
En frenesí amenazado, nos atacamos los unos a los otros, nos mordemos con los dientes que nos quedan y luego hacemos el amor. Y nos amamos luego de romper nuestras cabezas con botellas de ginebra y ron y whiskey. Y no importa porque son todas botellas baratas. Se eclipsa la luz del cielo con las miles de maquinas de escribir arrojadas de los peores, mas sucios y pequeños departamentos. Los inodoros estan tapados con bollos de papel rellenos de malas ideas. Los corruptos, llenos de lagrimas, ni siquiera saben qué sucede. Los nobles, ni siquiera saben qué sucede. Necesitamos otro trago, otra aguja, otro cigarrillo.
Fumamos muchisimos, pero muchisimos cigarrillos que luego arrojamos al lavabo. Olvidamos cumpleaños importantes, olvidamos ir al trabajo y no tenemos dinero. Muestros encendedores se rompen, nuestro hogar es asaltado por porqueria. No podemos dormir hasta que desmayamos por días enteros. Y apenas si comemos y cuando lo hacemos es basura.
La encrucijada nos lleva al fin de una de las mas largas contemporaneidades por las cuales atravesó el hombre. Estamos al pie del féretro de la obsenidad.
Bien linda que fue, ahora vayanse todos a sus casas, hijos de mil puta.

Beware of the neighbors!

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Fri, 30 May 2014 08:23:00 +0000

1- ¿Viste? Ya pusiste esa cara, yo sabía que ibas a poner esa cara, siempre ponés esa cara. ¿Y cómo mierda querés que reaccione? Hace años que vengo tomando de a sorbitos y tapandome la nariz toda tu mierda asi no le siento el gusto a vieja puta que dejás en todo lo que acercás a tu boca. Me tenés harto Patricia. Me voy a lo de mamá, vuelvo tarde.

2- Me prometiste que no lo ibas a hacer más Gerardo ¿Y ahora qué? Vas a llamar a tu hermano, el ginecólogo, para que te preste plata de nuevo seguro ¿Así solucionás todo no? ¿Vos te pensás que el pobre infeliz mete mano y saca guita? Porque quizá no te acuerdes, pero las mujeres no tenemos la concha llena de guita ¡Hijo de mil puta! Te vas ya mismo de esta casa ¡Te vas!

3- Perdoname mi amor, fuí una pelotuda ingenua y me fué mal y vos me habías avisado, ya se. Pero yo te amo tanto ¡Tanto! ¡No te lo podés imaginar! Pero vos tambien fuiste un pelotudo amor... Vos sabés bien que también fuiste un pelotudo. Pero loco, somos gente grande, vamos a pasar esto y dentro de poquito va a ser parte de un pasado remoto. Vos confiá.

4- ¿Donde está mi hija? Forra de mierda, la jueza ya te lo dijo bien clarito: TENENCIA COMPARTIDA ¿Querés ir presa? Te vas a comer una denuncia por borracha. Ahora decime donde está.

5- Gordo, este edificio es una mierda, toda esta gente está re loca. No quiero tocar nada, ¿Mirá si nos agarra hepatitis, o infelicidad, o mirá si quedo embarazada? No es lugar para criar a un bebé. No.Vamos negri por favor, sigamos viendo otros lugares. Hay uno por las Heras que está re lindo, ya se que es un poco mas caro pero que t...

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Mon, 14 Apr 2014 10:49:00 +0000

Durante el transcurso de éste ultimo año me acostumbré realizar mis actividades nocturnas como lo son pensar, leer o escribir al ritmo de tu respiración de ensueños. Y ésto implica método, vectorial de alguna forma porque no puedo sino caer en la cuenta de que mis pensamientos, lecturas y escrituras se amalgaman milimétricamente con el subir y el bajar de tu pecho. Y a veces, súbitamente, direccionás tu cabeza hacia otro lado y ahí van tus pechos, lo que pienso, lo que leo y escribo. Recién cuando logro incorporarme de tal vertiginoso viraje, vuelvo a sintonizarme con ese sube y baja magnífico y me pierdo en el oleaje por un rato. Contemplándote. Yo te hablo, te susurro y me acurruco entre tu cuello y el sube y baja tan lentamente, que a mitad de camino vuelvo a pensarte, leerte y escribirte. Ahora bien, el despertar conlleva un sinnúmero de inmensidades subatómicas que solo son perceptibles para aquellos quienes son allegados al primer abrir de tus ojos. Siempre despacio, aferrando tus párpados al último sueño de la velada. Paciente, espero al primer beso de todos los besos del día. Y te miro a los ojos. Y ya no puedo recordar nada más.

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Tue, 25 Mar 2014 06:30:00 +0000

Siendo completamente honesto,
Siempre escuché mejor de un oído que de otro.
Quizá por eso, cuando te escucho de éste lado
Percibo mejor que de éste.
Y estoy casi seguro de que no hay razón diferente
para mis escuchatas inclinadas.

Y como en la mayoría de las horas, de todas las horas
Te espero en un aguardar de futuros pésames
Te sostengo con la mirada
Te transformo en mil pedazos idénticos
Y todos y cada uno de ellos
Me la devuelven en terremoto.

Aborrezco algunas despedidas y
A veces prefiero una promesa sin palabras
Y que perdure,
A más no poder, y en un arrebato de falanges
Vuelvo a despreciar dos suspiros
Que uno es tuyo y el otro es mío.

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Sat, 22 Mar 2014 09:26:00 +0000

Comprendo que luego de un tiempo no quieras
Ni mirar por debajo
Ni por arriba.
Y entiendo que no, sino hasta dentro de tiempo,
Quieras mirar hacia los costados
Antes de cruzar con los ojos cerrados
Y sobre todo porque si hay algo que no falta
Es empatía
O camaradería
O el abrazo.
Pero
¿Cómo se construye?
Con cimientos mojados
Pudriéndose
Llenos de bichos
Cuando lo único que tengo es un girasol y una regadera, un paraguas y una bicicleta, una guitarra, un lavarropas y una heladera.
Un estanque rosado lleno de pececitos azules
Rojos y
Naranjas
Aterciopelados a veces.
Y cuento con novelas, narrativas literarias underground anarquistas.
A veces cargo conmigo un panfleto de color celeste.
Y ese panfleto dice si y dice si y luego dice que no sabe por qué sí.
Y esos siempre son porque nós.
Muchos porque-nós.
Me acuesto sobre mis codos porque no tengo ganas de dormir.

Elviro.

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Wed, 22 Jan 2014 07:01:00 +0000

Así como volar, desaparecer y libertad eran sólo palabras, Don Elviro pegó media vuelta y tropezó con lo primero que encontró. Y si lo hizo fué llanamente porque no tenía la fuerza como para tratar de no caer en la tentación de tropezarse a propósito. Desplomado, patas pa arriba y con los oídos que le zumbaban, comenzó a incorporarse, buscando una ligera verticalidad, dibujando una perpendicular entre el suelo y la columna. Sus piernas descansaban estiradas. Recordó, o más bien, encontró sus manos y las apoyó en el suelo, buscaban algo donde cerrarse, como una piedra o una pelota o un puñado de arena al menos y asi fue, manos llenas de arena y en el horizonte. Ah, en el horizonte desaparecían palabras voladoras, libertades apalabronadas, juegos de mesa y mesas de billares, bijouterias, casinos (clandestinos), e indios originarios que luchaban por ser indios cuando ser indio y decir la palabra indio era una falta de respeto a los historiadores occidentales.
Luego fué más sencillo, se cambió de ropa y se fue a dormir.

Management

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Sat, 21 Sep 2013 08:01:00 +0000

- Pero todo allá afuera me dice que siga caminando, y el amor me grita que siga caminando y mi mujer y mi familia... Es que estoy tan cansado de ver a mis pies uno delante del otro, a cada instante una nueva piedra que es la misma y cuando levanto la cabeza ¿Qué vislumbro sino a otro árbol que es el mismo árbol y esa montaña que es la misma y las playas todas iguales? ¿Cómo puedo en la arena encontrar respuesta? Tan cansado en alma que mi cuerpo camina en piloto automático ¿Y acá adentro? ¡Mirá! ¡Éste es mi pecho! ¡Puedo despedazarmelo si quiero! Pero también... Pero también está ella y sus arrebatos de terminar con todo y su intensa verborrea finiquitosa. ¿Y el corazón? Podría arrancarmelo ¿No creés? A todos les gusta un buen show y sobre todo cuand-...
- Bueno, voy a tener que interrumpirte acá un segundo. ¿Qué te parece si compartís tu nombre con el grupo?
- Está bien, está bien. Hola a todos, mi nombre es Pablo Abdala.
"¡Hola Pablo!- Todos gritaron a coro, y el licenciado le otorgó la palabra al siguiente.

Entonces.

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Sat, 06 Jul 2013 02:22:00 +0000

Sucedió entonces que vagaban, pero respiremos para contextualizar. Si, entonces, vagaban pero no como usted desde su sillón llamaría "vagar" o usted también, desde su habitación propondría "vagar". Vagaban como vaga aquel quien olvidó o no puso mas intención en recordar qué carajo le habían enseñado acerca de lo que a vagar respecta.
Entonces, sucedió que cuando estaban vagando, ellos, claro, encontraron. Pero no encontraron así como cualquiera en la calle encuentra una moneda o un cupón para la farmacia. No encontraron tampoco como aquellos quienes se dedican a encontrar artefactos vegestorizados, artilugios exquisitos para alguien, en alguna época que no es ésta. Ellos (claro que son ellos) encontraron como quien encuentra cuando no se está buscando ni se sabe que es posible estar buscando aquello que se ha encontrado. Pero la pucha que de todos modos encontraron.
ENTONCES, sucedió que vagando, encontraron y se besaron. Pero no se besaron como la gente se besa en las películas o como ves que la gente se besa en los bondis o en las plazas o en las novelas de Cortázar. Se besaron sin tiempo, se besaron complementándose virtualmente en el espacio. Se besaron acomodando con sus lenguas todas las decisiones que dieron lugar a que ese beso existiera. O quizá fue un sueño, pero creo que cuando él abrió los ojos todavía la estaba besando.

21 de Diciembre de 2012

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Fri, 21 Dec 2012 06:24:00 +0000

Voy a escribir algo acá para que quede asentado que no tenía absolutamente nada para decir acerca de lo que sucede.
Feliz añomundo. Feliz.

Estación Ramos Mejía

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Tue, 30 Oct 2012 17:11:00 +0000

La segunda línea del tercer párrafo rezaba así:

"(...) ofrecer a cambio de un sinfín de placeres, un trozo de tu alma, no es tan grave entonces. Simplemente se debe (...)"

Levanté la vista del destartalado libro, hacía frío, tenía hambre, estaba mojado de pies a cabeza y la estación de tren me retrotraía a eventos pasados, a aquella vida leve, al jolgorio de ignorancia e inocencia en el que vivíamos todos, o casi todos. Miré mis manos, estaban sucias, estaban maltratadas, tenía las uñas larguísimas. Cerré los ojos e intenté buscar un centro, hacía años que ya no lo practicaba y la incomodidad me sobrepasó dándome a entender que ya no tenía la capacidad de concentración que una vez tuve. Tomé el libro nuevamente y lo examiné sin ánimos de lectura, exploraba las páginas haciéndolas pasar muy rápido como esperando la ilusión óptica de una animación simple, algo así como un señorito que página a página se mostraría con una sonrisa y un sombrero y se lo sacaría en reverencia para luego ponerlo en su lugar. Pero aquellas amarillentas solo contenían anotaciones inentendibles y grotescas palabras subrayadas sin pulso por algún esotérico de cuarta que durante algún tiempo anduvo en busca de un propósito mayor o alguna verdad superior, o alguna mujer. Contuve mis ganas de arrojarlo hacia las vías del tren para que solo pueda ser encontrado por el próximo suicida que elija al gusano bólido metálico como redentor y verdugo porque ya hacía un largo tiempo que no obraba caritativamente. "Si se quiere matar, que reviente" y me resultó gracioso pensar en "reventar" para una situación así.
Podría haber tomado decisiones distintas que hubieran desencadenado en eventos diferentes que hubiesen dado lugar a situaciones paralelas generando una realidad completamente opuesta a la que estaba viviendo en ese momento, pero no lo hice. El mundo era mi mundo y las vías eran mis vías y el tren era mío también y la luna y las estrellas y las nubes y la lluvia y los zapatos mojados que llevaba puestos y mi bolso también mojado lleno de mis artefactos que eran míos. En ese momento entonces, fue cuando me percaté de la inmensa cantidad de posesiones que tenía, los astros, el clima, mi ropa, mis chucherías en mi bolso, mi mugre en las uñas. Recuerdo haber experimentado una sensación de burguesa falta de apetito, me sentía gordo y repleto de riquezas que no merecía.
-No viene mas, eh- Un hombre quería entablar una conversación casual y mi única respuesta fue alejarme de él y sin mirarlo, sentarme en otro lugar a resguardo de sus afirmaciones llenas de las negativas que no necesitaba. Mis manos buscaron cigarrillos en mi bolso. Estaba por encender uno cuando a lo lejos vi la luz que emanaba el farol de la locomotora. Lo encendí de todos modos porque estaba decidido a viajar en el furgón, el tren paró y yo subí.
El título del libro era ilegible pero se podía leer el nombre del autor. La coincidencia me hizo soltar una risa algo malévola y volví a guardarlo en el bolso.
Cuando volví a pisar tierra ya había parado de llover y por fin podía ver como el cielo se despejaba para poder ver así el resto de mis pertenencias.
Recuerdo haber caminado toda la noche, sonriendo.

Desapego

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Tue, 18 Sep 2012 03:42:00 +0000

En un primer instante, la decisión. Tomar la iniciativa y acostumbrarse a la idea esa que te taladra la cabeza hasta que la entiendas por certeza. Luego comenzar a desprenderse los ganchos en tu columna, atados a aquella ilusión que desde el mismo comienzo deberías haber comprendido por inalcanzable. Desenterrar uno a uno los clavos que con voz humana y propia te gritaban directo a la sangre que tuvieras esperanzas. Cuando los ganchos y clavos estan fuera y sientes el cuerpo despedazado, solo resta cortar las cuerdas que sujetan tus muñecas y desatar la venda que cubre tus ojos.
Es en ese momento entonces, cuando desnudo y quebrado puedes verte por primera vez libre de todo, en especial de ti mismo. La tristeza se irá, la decepción también, pero la paz no tardará demasiado.
Por último, simplemente encender un cigarrillo, respirar hondo y luego de soltar el aire, esa primera pitada que será devuelta con sendo suspiro. Mirar a los costados y tomar una hoja, el titulo será "Desapego".

Príncipe

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Mon, 10 Sep 2012 15:42:00 +0000

Si me preguntaran con quién es que yo sueño
con el que sueña.
Mediante un copín de coñac
copioso millar de amantes copando tu vereda
Haciendo guardia, esperando
Y algunos rezan, yo no.
Y algunos lloran, yo no.
Tu sueño de amor amarillo es tan profundo.
Tan distinto es el mundo desde que reposaste.
Al universo ahora le falta una pata, o la pata que se volvió universo.
Y de seguro, dormido lloraste. Yo también lloré.
Me acordé de vos y tu horizontal eterna.
Espero que finita.
Príncipe, príncipe, príncipe, vuelve al mundo
Príncipe que dijiste que usara al amor como un puente
Y el puente llevó al poema, así evito yo el llanto.
A fuerza de esperanza.
A fuerza natural.
Arriba Gustavo.

Que me lleve el diablo

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Mon, 03 Sep 2012 19:36:00 +0000

Que me resulten torpes los intentos patéticos y forzados por hacerse notar de parte de autoproclamados cómicos de segunda clase.
Que me provoque fastidio y vómito el desfile de propaganda santa mierda, el fulgor incandescente palidezco de las vacías vidrieras, el pestilente comercio de verano olor a huevo.
Que me exciten hombres y mujeres desfigurados y desmembrados, de linajes clásicos y modernos de corazones podridos y rumiantes y sexo inconcluso e insaciable.
Que me resbalen las grandes atrocidades y las enormes hazañas.
Que se despierten los muertos y arrojen sus putrefactos genitales a los rostros de sus asesinos y en éxtasis bailen música electrónica de morondanga y con sus risas y sus cráneos y sus pelvis.
Que por idiotas, los idiotas sean ajusticiados por tantas idioteces.
Que los imbéciles sean sepultados bajo el peso de los piletones de su imbecilidad.
Que sus madres y sus hermanas gocen lujuria y griten a voz de coño y sangre de período que aún siguen con las piernas abiertas.
Que el último caballero desaparezca de una vez.
Que se levante el rey de los payasos.
Que rujan las entrañas del infierno.
Que el artista luche hasta morir.

Broman

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Sat, 28 Jul 2012 23:04:00 +0000

Me río porque me da gracia, claro dasgracias. Dasgrecias gresdaias. Daiana Grecias.

Gresdianas daiagres.

Grosiana Daes. Clocash. Closhor expectante.

Pretoide eférido, garfustero horrosanto precorites arreyante.

Afustamiento cloashiyo fitugerondo álamo, babsar. Alar alar alar alar. Arramar varbosear rebusterante choclo.

Pivotear ramilletes hacia el ultrarretrete retroginsípido údico.

Údico capsolótico, claro.

Pero fas fas fa fas fa frutejillo.

Klopsaíd.

Juntaron troes

Traedlos gritó cretequi pero solo lo golosaron en un tanque de vaufrético estimudulante.

Claro ¿No oís? Orro grufér, el údes de Sarmiento.

¡Brama! ¡Brama! Gritaba... Pero grobo boro goro.

¡No! ofrítico balle, ufffff berruti is bgnedoia.

Pórrofo párrafo bremo bromo boro goro.

Futil frutillo, jregillo, murillo is cuero bldo.

¡BOSTIO!

¡¡¡¡¡¡¡¡OH!!!!!!!!

¡BRASTIFÍCATE YA!

Turredos ocontrépidos broman baran goro bromo boro

¿Bretético?

¿Borático?

¡BORO GROMO BORO!

Colgando en vaivén.

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Sat, 14 Jul 2012 21:20:00 +0000

Si por duda hubiera entendido oportunidad, aquella madrugada hubiese mutado en mañana y el sucederse continuo no se habría visto interrumpido por el capricho galimatíaco del caos. Aquella decisión que fue bisagra tuvo miedo como nombre pero con menos pretensiones que un tembleque rabioso empapado de sudor frío. Con embargo de la razón, se vio desprovisto de la hombría necesaria para transmitirles a sus simpatizantes (ahora, otrora) la intención, fuerza generadora de la creación del nuevo camino. Sin embargo, en la sombra refugio, encontró la paz digna de aquellos quienes prefieren una tacita de café a las nueve de la noche en lugar de una cena en familia.

Primero, la soga.

Y el cigarrillo a medio fumar, consumiéndose suplicando una bocanada, en el piso.

Versos uno.

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Mon, 09 Jul 2012 19:18:00 +0000

De corteza se alimentan aquellos brisa, juegan revoloteados
si gustan, arrojan,
incandescentes bolas, rebolas que revolean, si quieren, ahora
tres veces,
y otra vez más.
Pero ya si fueron niños, lo hacen, pero ya si no fueron niños
Lloran.
Y gustan a los grandes y enorgullecen a sus pares,
y los mas chicos, con sus manitas
en sus narices y sus pelos.
Y sonríen.
Ahora pensándolo bien, cuatro retoños exploran las inmensidades disponibles,
como en una góndola de colores,
y susurros que solamente son floridos para aquellos quienes aman las flores.
Quisiera ser partícipe de alguna correría.
Soy príncipe bandido.
Buen día.

Inconexión.

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Sun, 24 Jun 2012 20:59:00 +0000

No es válido el llanto cuando el destino de uno es estar solo. Así también inválidos son los hedonismos prestados que de tanto en tanto o todos los días o en realidad nunca suelen caer sobre la cabeza del primero que se asome por la ventana de la integración.
Corregir fue una idea inmunda, reciclada y limitadísima. El quid radica en inconexión completa y total certeza de incompatibilidad de espíritu.
De todos modos es la comodidad. Un cómodo llevar no es negociable, es un fijo.
Si por fuera se logra acabar subrayando ideas estéticas y regurgitandolas con una intención de pertenencia, debe confesarse, no implica un paralelo de corazones o siquiera una tentativa a lograr tal similitud.
Manifiesto con vigor insensato y cobardía esdrújula. Pero con buena leche.

Me las he visto malas y buenas. Una pistola.

Las he visto peores, malas y peores y malas y peores y malas y peores. Una pistola.

He visto malas, malas, peores y malas y malas y peores y malas. Y peores y malas. Una pistola.

Visto malas ropas porque lo importante es lo de adentro. Una pistola.

Quiero salir campeón del mundo. Una pistola que intenta convencer a su mano de que el clima y las estrellas no están mostrando un panorama propicio a nivel cósmico para realizar sus tareas habituales, el gatillo espera. Una pistola.

MALAS Y BUENAS Y MALAS Y PEORES.

Convencer es surreal.

Acá abajo, las palabras no tienen frío. O suspender actividades, vamos, un veinticinco coma cinco por ciento de algo mas que no sabes de donde sale. O generalizar status. O manejar fondos destinados a la caridad. Y comprar amor y sexo y amigos. O pegarla con una banda de rock y ganar premios y comprar amor y drogas y sexo y amigos y ropa. Y vender la ropa para comprar un poco de saborizante para el amor porque vino un poco crudo. Romper es fácil, lo difícil es tomar la decisión de salir a pispear del otro lado de la parecita, a veces es preferible saber que carajo es lo que se estaba rompiendo minutos antes.

Luchar contra el blanco

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Tue, 05 Jun 2012 17:10:00 +0000

Aquella vez, el hombre dejó salir a su mascota a la calle. Él sabía que no habría problema alguno, por supuesto que su mascota estaba "bien educada", "bien cepillada", "el Trevor solamente come alimento balanceado". Los demases acerca del perro se acomodaban bajo el mismo patrón de conducta-cuidados, había logrado una humanezca mirada altiva, de cómoda superioridad perroburguesa y no dudaba en pasearla por las calles de su barrio. No usaba correa, había aprendido a caminar junto a su amo y a mostrarse indiferente ante los ladridos de sus impares, su pequeño tamaño no lo incomodaba, lograba afecto de cuanta persona se le acercara. Y con sus monerías perrunas casi sonreía.

Aquella vez, el hombre dejó salir a su mascota a la calle. Una camioneta atropelló a Trevor.

¡En guardia!

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Fri, 25 May 2012 19:05:00 +0000

-Uno.

Y se rompió todo. Los adúlteros, adulteraron. Los corredores, corrieron. Los vándalos tomaron el control de la avenida principal. El circo de bombitas de luz vibrando en inesperada brillantez hasta explotar en mil chispazos, inundando los callejones de mínimas estrellas incandescentes, daba por entendido que aquella noche era quizá la última. No era éste el único fenómeno que asaltaba a mi barrio, los autos comenzaron a discutir entre ellos a voz de bocina, las personas dentro de éstos golpeaban los volantes con intención de callarlos, asumo yo. También, transeúntes tomados por sorpresa por algunas aves desorientadas que los embestían en plumífero placaje, dejándolos con inmenso desconcierto, invitándolos a cundir el pánico. Y pánico cundían, mis lectores, era la única respuesta, era el único lenguaje, la única divisa y moneda corriente. Pánico, pero pánico que era inconsciente, pánico que era sin sentido, pánico era el sentido. Pánico, pánico, pánico de rodillas raspadas de caer en pánico al suelo entre el pánico cundido por el malón. Las cabezas chocaban entre sí, las vidrieras se vaciaron y los vándalos gritaron ¡Cómo gritaron! Se percibía un dejo de bárbaro godo con un crisol en la garganta, fundiendo los sonidos con las significancias, reduciendo todo a grito. Y casi como final, la boca abierta.

-Cero.

Y aquí se hizo presente la Gran Bola Blanca y todos la miraron. Era una señora de presencia y todos boquiabiertos esperando algo. O nada, porque era final, la bola blanca era final y eterna. Algunos ancianos hablaban del Momento de la Luz y era eterno en aquellas historias. A veces guiñaban un ojo y repetían para si mismos, como si nadie los oyera "Pero la luz nunca se termina ¿No es asi? No, no se termina..."

Si, pero quién nos curará del fuego sordo.

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Wed, 23 May 2012 20:02:00 +0000

Es noble, al menos, intentar gesticular el rostro de modo que éste denote algún mínimo razgo de interés cuando una persona te está hablando. La innobleza de no estar prestándole atención queda opacada frente al remborotante y exflortótico esfuerzo de emplear tal descabellada hazaña mientras estás pensando en algo más interesante, ya fuere blabla o blablabla o bla. Hay que tener mucha cautela a la hora de embarcarse en la dificil empresa, luego de algún que otro "claro", o "pienso lo mismo" o el tan conocido "ajam", el interlocutor realiza una rápida inspección de interés en el otro. Suele ser una mirada rápida a los ojos, es por eso que la mirada nunca debe estar perdida y la cabeza no debe ser sujetada con las manos. Para un correcto fingiritamiento, es preciso clavar los ojos en los ojos que te devuelven la intención.
No olvidemos lo siguiente, es necesario que valga la pena, la energía empleada en ésta lufuructuosa actividad es mucho mayor que la que necesitás a la hora de realmente escuchar y luego si es pernne, efectuar una devolución.
Es noble, al menos, intentar dar con personas que no temas ignorar.

Es dificil dejarse de pelotudeces

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Fri, 30 Dec 2011 08:30:00 +0000

Too fucked up to sit.

-¿Sos conciente de que tenés este blog hace casi 4 años y durante los últimos 2 no subiste ni mierda?
-Me cago en tus muertos.

Son las ganas de sucederse de forma continua. O no, y simplemente se espera a la eternidad mientras jugamos a tomar decisiones adultas y sentirnos responsables y gordos al respecto. A veces caigo en la cuenta de que lo importante es prescindir de la necesidad de andar aburriendolos a todos, pero ya tu sabes como son los vicios. Ahora bien, hablando en serio y con las delicadezas de lado, les comento que la transición de añomundo la viviré en las sierras de la bonita Córdoba. Ah, grata soledad.

Un mini apartado: Loco, aguante Bruce Willis. No puede ser que este tipo sea tan capo. El Estado debería regular cuán AWSOME puede ser un chabón en una peli.

Eso nomás. Ah, y feliz nuevo añomundo.

Acerca de las putas, sus hijos, las buenas nuevas y el fin del mundo.

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Wed, 21 Dec 2011 11:23:00 +0000

21 de Diciembre de 2011

Tierra de Ningún-Lado

A todos aquellos quienes supieron negar a conciencia el placaje sobredimensionado, ese nada sutil, imprevisto, bastardo baldazo de moral fría que a diario ellos intentan lanzar sobre vuestras mentes y corazones:

Los saludo. Ustedes son quienes me acompañan cuando los brazos se petrifican y los ojos ya quieren no ver. Son ustedes los que, deleitándose en el anonimato, me susurran aliento, evocan antiguos miedos que en sus tumbas yo los creía y aún asi, vuelven para darme lecciones y recordarme viejos moretones. No otros, sino ustedes son los que me dan valor para que el sol, tan divino en su excelencia, no sea para mi objeto de miedo en cambio, de respeto y gratitud. Si no fuera por ustedes, las cartas estarían hechas pedazos en los más recónditos rincones de mi alma, atormentándome como única razón existencial, castigo justo para quien calla a sus agallas y principios y malcría al asustadizo y cobarde hijo de mil puta que lleva el hombre adentro. O al menos éste hombre.

Resultará en algunos egos, injusto este manifiesto. Pues el resto de mis palabras no serán dirigidas a los primeros. Al menos no las que han de leer a continuación.

A todos aquellos quienes no saben discernir entre máscara y cara y embeben sus cesos en los jugos obscenos que regurgitan las imágenes que les bombardean a diario:

Yo también lo he dicho en su momento, lo escuchan todos en sus casas, las televisiones (tan pornográficas como ellas solas) arremeten sin cuidado y lo gritan entre gestos de baba y orgasmo: Hay crisis. Claro que no aclaran de qué se trata la crisis, solamente lo dicen. Pocas son las primaveras que he contado hasta la fecha y muchas han sido las crisis que he tolerado. He sufrido crisis económicas, he vivido crisis políticas, he luchado durante mis propias crisis de identidad y así también he identificado muchas de éstas en cuanto a ojos y varas ajenas respecta. Las crisis de autoridad y falta de ésta, crisis de exámenes finales y corazones rotos o con la existente latente amenaza de la posibilidad de llegar a ser el propietario de uno de éstos. He leído acerca de crisis internas en cuanto a partidos políticos respecta (quizá deberían emitir comunicados-blooper, quizá así podrían simpatizar -al menos un poco- con la gente que los cree payasos por accidente) y también crisis de ideas y santos, cuyas pilas de muertos difícilmente pueden justificar lo maldito de sus actos y lo calamitoso de su inteligencia.

Sabrán ustedes -Ejército Espontáneo de Hombres y Mujeres Mancillados y Muertos por la Maldad de los Mundos- o en otras palabras "eehmmmmm", que su sigla es siempre su primera opción al ofrecer una respuesta. O quizá soy un idealista y trato de dar con una sigla que los represente y al mismo tiempo los exonere de los cargos que han de levantar los snobs y los (des) iluminados y catedráticos opinadores de pelotudeces. "Mancillados y Muertos" en espíritu Nietzschenianamente podría referirme a ustedes, pero ustedes ya no creen en el alma. La aversión que la razón generó (a veces, con gracia y por esto le expreso mi gratitud) hacia Dios (entiéndase la mayúscula que refiere al panóptico Judeo-Cristiano-de-Pacotilla), también se encargó de relegar el alma a nada mas que a una ilusión de la mente en las agnósticas y ateas cabezas de los que podrían ser considerados ilustres en otras circunstancias.

Les estoy gritando: "¡Salven sus almas! ¡Desobedezcan! ¡Rindan culto pagano a sus propios dioses y diosas siempre y cuando éstos no sean el Dinero y la Propiedad!" y ustedes me miran con desdén.

Les estoy gritando: "¡Aléjense de aquellos enseñadores de ética superflua y buenas costumbres y acérquense a sus abuelos y abuelas, conciencias del mundo que como inicio del fin eligió a este último verano!"

Les suplico: ¡Dejen de correr por sus vidas y empiecen a vivirlas!

Les ordeno: ¡Tampoco me hagan caso a mí! ¡Entiendan la paradoja como mejor se les antoje! ¡O no lo hagan y tiren todo a la mierda!

Ya vendrá la hora de la verdad de las putas y todos los clientes sodomitas sentirán miedo del que paraliza. Y son las menos las putas que cobran por sexo, o quizá no, pero no me refiero a ellas en particular. A mi me gusta tratar de puta a aquella persona que olvidó el propósito, sucumbió ante tantos fracasos en el camino de La Gran Búsqueda y decidió que más fácil es abrir las piernas, mirar el techo, poner la mente en blanco y tratar de no sentir el dolor de la estocada del falo que le entra por el culo, solo saboreando el momento en el cual los billetes aparecen arrugados por encima de la cama. Y la verdad de tanta prostitutería se alzará sobre aquellos que desmientan la naturaleza propia y puta de cada uno. De éstas putas cobardes son los hijos que nos representan. Tipos que crecieron entre mentiras y cobardía y miradas al techo... ¿Acaso es culpa de ellos ser, efectivamente, unos hijos de puta?

No dejaré de extrañar aquellos tiempos en los que los enemigos se encontraban del fusil para adelante y no traspapelados entre tanta ciega confianza. Abdicamos cuando se nos fue dado el trono, ni siquiera pudimos darnos la oportunidad de entender de qué se trataba ese trono, pero parecía mucha responsabilidad para simples sacos de huesos y carne.

Como los últimos primates hemos sido los simios mas simios. Como hombres hemos sido cobardes. Como dioses hemos sido decepción. Como alimento hemos sido rechazados. Como esperanza hemos sido abortados. La hora de verdades y putas llegará y con ella el fin del mundo (o uno de los tantos fines del mundo que hemos de vivir). Como portadores hemos sido infectados. Como argumento, refutados. Como oferta, declinados. Como rareza, descartados ¿ Imbéciles? ¡Confirmados! ¿Libres? ¡Engañados! ¿Diferentes? ¡Igualados!

Precio exorbitantemente alto es el que han de pagar nuestros hijos cuya única herencia será un montón de tierra hipotecada y deudas a nombre de nuestros difuntos cuerpos. Evitemoles penas innecesarias a los no-nacidos. Hagamos más llevadero el sendero para los más jóvenes.

¿Acaso no se aburrieron de tanta bienaventuranza melodramática que tanto pelotudo viene a venderles a la puerta de sus casas? No tienen que seguir soportando las buenas noticias de mierda que les regalan las tarjetas de navidad o los anuncios publicitarios de su agencia de seguros. ¿Es que no se empalagaron ya? ¿Tan resistentes resultan ante los escupitajos en la cara? ¿Por qué tienen que soportarlo? Si sus mejillas estan doloridas de tantas falsas sonrisas y de tanto poner la otra en caso de confrontación, y ya no tienen saliva de tanto haberse excusado, eviten por completo el contacto con los aburridos y desalmados caretas, ellos son los que hacen al mundo tan notoriamente desastroso.

Nos queda un año entero para asegurarnos de que hemos sido embaucados una vez mas, es un Añomundo totalmente nuevo y es tan año como cualquier año y tan mundo como el nuestro. Si hemos de caer en las idioteces, hagamoslo en broma, participemos en sus chistes mas no en sus mentiras. Nos hemos prometido mil veces y una mas que se podía.

A los tristes del mundo que lloran las lágrimas de ojos que no son los propios y sangran a su vez por todos los demás:

Los saludo y nada tengo que reclamarles ni reprocharles. Los egos han sabido pasar por alto asimismo sin bajar la cabeza ante nadie. El balance como fin, el caos como marco, acción, reacción. Solamente he de recordarles que no seran ni los despiertos ni los idiotas los que lleven las riendas de cambio cuando el nuevo añomundo comience, sino ustedes.

Solo abrazos, energía y aliento tengo para ustedes.

Pablo Y. Abdala

Redención

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Wed, 14 Dec 2011 11:03:00 +0000

A medida que el tiempo fue inundando el mundo y con horas y minutos fuimos creciendo como raza, los hombres hemos volcado nuestras vidas a la búsqueda. No importa mucho qué, simplemente nos la pasamos buscando. Y buscamos por miedo. Miedo a la soledad, a estar acompañados, a la tristeza, a la felicidad, al aburrimiento, a la diversión, al miedo en sí, a lo inexplicable, a las explicaciones, a los payasos, las cerraduras, las puertas abiertas, al infinito, a lo finito, a la vida y a la muerte, a caerse y no levantarse, a levantarse y no saber qué carajo es lo que vas a hacer una vez arriba. Miedo a perdonar y a ser perdonado.

Suena aburrido, pero eventualmente caemos en la cuenta de que simplemente somos aburridos y estamos asustados.

O quizá solo buscamos redención.

Inutilidad

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Sun, 25 Sep 2011 12:26:00 +0000

Es el concepto en realidad lo que me atrae del rugby. Es decir, lo entiendo como un deporte menos pretencioso que el fútbol por ejemplo. Son 15 cabrones de cada lado cuya respuesta oficial frente a un robo del preciado orbe, es un placaje digno de un rinoceronte adolescente. Compro, que se yo.

Ping

noreply@blogger.com (Pablo Y. Abdala) — Wed, 14 Sep 2011 02:35:00 +0000

Supongo que se trata de un ping pong y al carajo con la madurez. Te levantás, ping, te acostás, pong, tomás agua, ping, hacés pis, pong. Acción y reacción o no, o simplemente la filosofía ping y la anti-filosofía pong. Porque no pueden coexistir dos filosofías, y el ping coexiste con el pong. Y ping, comiste un plato de fideos, pong, llenas de mierda la estación de tren a las tres de la mañana. Y el despertador de tu dormitorio que suena ping ping ping ping y las pisadas detrás de la puerta pong pong pong pong. Hay tantos pongs como pings podrías imaginarte. En el instante en el que tu cerebro se tomó el laburo de crear un ping, el universo, automáticamente, generó un pong standard para compensar, equilibrar, pongar. El pongamiento es la apoteosis del amor a contrarrestar el pingamiento. Y el pingador por excelencia es el peor enemigo del pongador, o el mejor amigo, mejor dicho, el hermano, el primo segundo y el cura de la Iglesia a la que asisten junto a su madre todos los Domingos. Y el que ponga, pinga antes, y el que pinga, no se olvida de pongar. Y ping, la cuchara en la sopera, y pong, la casa prendiéndose fuego. Pong.