letture e riletture

Cortesi insistenze

2012-01-26T23:37:00.013+01:00

Trieste: Vista da San Giusto.
Foto di Rosalba Crosilla in: spifferiditrieste.blogspot.com

CARO SABA
(3 episodi)
di Anita Pittoni
Comune di Trieste - Biblioteca Civica - 1977
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Anita Pittoni ci racconta, brevemente, come disegnando uno schizzo leggero e veloce con mano ferma, alcuni dialoghi con Saba, che precedono e seguono la pubblicazione di una raccoltina di poesie di Saba, intitolata Uccelli (vedi il post Canarina Azzurra) per Lo Zibaldone, la casa editrice che Pittoni aveva fondato nel 1949 e che andò avanti fino a metà degli anni settanta (vedi "Far libri" di Sandra Parmegiani - Edizioni Parnaso).
Il piccolo volume contiene tre racconti, appunto i tre dialoghi, tre momenti in cui vengono fuori le loro due personalità appassionate di poesia e di libri ma con l'intenzione innocente e comprensibile di ricavarne anche un poco di denaro!
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Dopo qualche giorno:"Vien che te legio quel che go scrito. E porta le 35 mila lire e el contrato..." "Vegno ogi, tra le cinque e le sei. Massì! con le 35 mila e el contrato!".
In libreria. Saba nella sua solita poltrona con dei fogli dattiloscritti in mano. Mi fa sedere accanto a lui e comincia a leggere: "Cari amici..." con voce commossa, che gli usciva dal cuore, quasi piangente, nel raccontare come e perché erano nate le poesie "Uccelli". Anch'io ero commossa, ma quando arrivò al punto: "e ne sono nate poesie che l'amica Anita Pittoni ha voluto, quasi di forza, includere nel suo Zibaldone", scattai:"quasi di forza?! no, no me va". "Anita! no ti rendi conto de la corona de aloro che te meto su la testa con quel quasi di forza!", e continuò la lettura: "Senza le sue cortesi insistenze non avrei mai pensato di farne un libretto a parte...". Sì, una corona di alloro...e mi accorsi che tenevo il capo dritto sul collo chè la corona non scivolasse...
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Link: Articolo sull'Archivio Pittoni, di Arianna Boria su Il Piccolo
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La vedova di Betulia

2012-01-25T09:14:00.005+01:00

Giuditta con la testa di Oloferne.
Di Cristofano Allori, 1613
Immagine (e informazioni sul libro di Giuditta)
in wikipedia

Estrasse allora la testa dalla bisaccia e la mise in mostra dicendo loro:
"Ecco la testa di Oloferne, comandante supremo dell'esercito assiro; ecco le cortine sotto le quali giaceva ubriaco; Dio l'ha colpito per mano di donna. Viva dunque il Signore che mi ha protetto nella mia impresa, perché costui si è lasciato ingannare dal mio volto a sua rovina, ma non ha potuto compiere alcun male con me a mia contaminazione e vergogna".
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Giuditta 13, 15-16
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Giorno della Memoria

2012-01-18T15:52:00.020+01:00

Viaggio, di Leonor Fini, olio su tela - 1965
immagine in leonor-fini.com

Charlotte Wolff
AMORE TRA DONNE
Astrolabio - 1972?
Traduzione: ?
Introvabile?!
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"La società non può in nessun caso toccare coloro che sono abilmente riusciti a camuffarsi, ma lo Stato potrebbe rendere la vita molto difficile a coloro che si mostrano alla luce del sole. Per quanto ne sappiamo è stato questo il caso per più di 2000 anni. Per quanto le leggi sul lesbismo siano decadute in quasi tutti i paesi, la persecuzione delle minoranze lesbiche perdura attraverso varie forme di crudeltà mentale. Le lesbiche corrono sempre il rischio di restare isolate venendo ridicolizzate o ignorate. Si fa in modo che si sentano innaturali esseri viziosi. E' così ancora oggi, malgrado la nostra cosiddetta società permissiva. Il fatto che le omosessuali siano perseguitate dalla maggioranza, anche se ciò avviene in maniera sottile, crea un legame tra loro e le altre minoranze, con le quali, altrimenti, non avrebbero niente in comune. Non posso fare a meno di sottolineare ancora una volta una certa rassomiglianza fra il destino delle lesbiche e quello degli ebrei. E' possibile trovarli ambedue in qualsiasi parte del mondo e tutti e due i gruppi sono portati a sentirsi fuori posto, in maniera brutale o sottile. Benché la persecuzione fisica degli ebrei sia stata abolita in molti paesi civili, una leggera forma di antisemitismo seguita a persistere ovunque."
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Charlotte Wolff (1897 - 1986), sessuologa tedesca. Fugge dalla Germania per evitare le persecuzioni naziste. Nel 1971 pubblica Amore tra donne, il primo studio sul lesbismo realizzato con donne non portatrici di patologie psichiatriche varie. Uno studio vasto e - pur con i suoi limiti - accurato, tuttavia è ancora da scoprire per la maggioranza dei lettori e dei "professionisti della normalità" (per esempio politici che denigrano un avversario dichiaratamente gay e molto più popolare, o pseudo esperti che etichettano anormali determinati telespettatori). Lei ha usato il termine lesbismo per definire in maniera neutrale le donne che preferiscono relazioni con altre donne a livello emozionale, affettivo e sessuale. Una pietra miliare ...che pochi hanno letto e forse (dico forse) non esiste più sul mercato italiano se non tra i libri usati (cercatelo, leggetelo, vale la pena).
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E a proposito dei destini per molti aspetti simili e condivisi:
A Trieste
il 26 gennaio 2012, ore 15:00
presso il Civico Museo Sartorio, Largo Giovanni XXIII, 1
Sala Costantinides
nell'ambito delle iniziative del Comune di Trieste per il Giorno della Memoria
presentazione del libro:
R/ESISTENZE LESBICHE
NELL'EUROPA NAZIFASCISTA
a cura di Paola Guazzo, Ines Rieder, Vincenza Scuderi
Ombre Corte - 2010
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Ne discuteranno
Paola Guazzo - curatrice del volume
Marco Reglia - Università del Litorale Capodistria/ Univerza na Primorskem Koper
Laura Scarmoncin - Università di Trieste
A cura del Circolo Arcobaleno Arcigay Arcilesbica di Trieste
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All'interno dello stesso programma (che si conclude il 31 gennaio con un concerto al Teatro Miela e ha il momento culminante il 27 gennaio alla Risiera di San Sabba, in via Palatucci, 5, Trieste, con una Cerimonia Solenne alle ore 11), il 25 gennaio alle ore 18.15 sempre al Museo Sartorio, si proietta il film BENT, Gran Bretagna -1997, di Sean Mathias (la storia di un omosessuale internato in un lager nazista), a cura del Circolo Arcobaleno Arcigay Arcilesbica di TS.
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Link: Circolo Arcobaleno arcigay Arcilesbica di Trieste ,
Trieste ebraica , Museo Risiera San Sabba,
Resistenze lesbiche nell'Europa nazifascista presso Ombre Corte ,
Leonor Fini,
Omaggio video-teatrale di Trieste a Eleonor Fini, di Corrado Premuda
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Canzonando

2012-01-17T10:53:00.025+01:00

Dal CANZONIERE
di Francesco Petrarca
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Sonetto XXXV
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Solo et pensoso i piú deserti campi
vo mesurando a passi tardi et lenti,
et gli occhi porto per fuggire intenti
ove vestigio human l’arena stampi.
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Altro schermo non trovo che mi scampi
dal manifesto accorger de le genti,
perché negli atti d’alegrezza spenti
di fuor si legge com’io dentro avampi:
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sì ch’io mi credo omai che monti et piagge
et fiumi et selve sappian di che tempre
sia la mia vita, ch’è celata altrui.
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Ma pur sí aspre vie né sí selvagge
cercar non so ch’Amor non venga sempre
ragionando con meco, et io co’llui.
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Fonte on line per il testo (G. Contini, Einaudi - 1964):
http://it.wikisource.org/wiki/Canzoniere_(Rerum_vulgarium_fragmenta)/Solo_et_pensoso_i_pi%C3%BA_deserti_campi
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In parole povere, mie, e in un italiano attuale e quotidiano, sarebbe circa così:
Me ne vado solo/a e penserioso/a in giro per la campagna, faccio le mie passeggiate lentamente, rimuginando e soffrendo da morire. Cerco assolutamente di nascondermi agli altri non appena li sento arrivare...ho bisogno di stare da solo/a.
L'amore è bello... ma fa anche male quando è "impossibile"!
Non riesco a trovare un modo migliore per evitare che qualcuno si accorga di questa mia cocente passione che mi brucia... Dio, come brucia! Non riesco proprio a nasconderla! Si vede! E si vede proprio dalla mancanza di gioia nei miei gesti, nel mio modo di fare...
Ormai la natura sa tutto di me e di tutto ciò che cerco di mantenere segreto agli altri...
Non riesco a trovare strade sufficientemente selvagge e solitarie che mi permettano di sfuggire anche al pensiero del mio amore, il quale infatti, viene, putroppo, sempre a scovarmi e a torturarmi, ovunque e comunque.
...E così, sembra che io parli da solo/a, ma in realtà vado discutendo (:avanti e indietro; e sì e no; e si può fare; ma no, lascia perdere; vado e la/o convinco; ma no, parti piuttosto e lasciala/o alla sua vita; Dio come sono stufo/a; ma no, resisti che una soluzione si trova... e da capo) con Amore...il mio unico interlocutore.
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La catastrophe

2012-01-13T09:43:00.016+01:00

Questo libro si aggiunge a quelli
di cui ho scritto nel post:
"IL PATTO DEL CARBONE".

Paolo Di stefano
La catastròfa
- Marcinelle 8 agosto 1956
Sellerio - 2011
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Riporto una parte dell'intervento parlamentare fatto il 4 ottobre 1956 dall'Onorevole Bruno Corbi:
"Non so se i funzionari del sottosegretario onorevole Natali addetti alla documentazione dell'attività ministeriale debbano essere considerati più cinici o più ignoranti: forse l'una e l'altra cosa insieme. Leggo infatti a pag. 33 di questa recente pubblicazione - che è posteriore alla sciagura di Marcinelle, perché è del settembre 1956 - [si tratta di Documenti di vita italiana, una pubblicazione edita dalla Presidenza del Consiglio] che uno dei vanti dell'attività governativa sta nel continuo incremento dell'emigrazione, giudicato altamente positivo, perché vi si registra un aumento di 29.091 unità rispetto al 1954 e di 51.389 unità rispetto al 1953, e soprattutto perché questo significa un aumento delle rimesse in dollari, tanto che nel 1955 noi potevamo giovarci di una entrata per questa via di ben 124 milioni 692 mila dollari, cioè 10 milioni 610 mila in più dell'anno precedente.
....Dopi i fatti di Marcinelle credo sarebbe stato opportuno domandarsi quanto sangue, sacrifici, dolori costino questi dollari che rientrano in Italia. E non si pensi che la questione sia stata considerata in senso generale, ignorando la situazione delle miniere belghe, perché nella pubblicazione su accennata si fa preciso riferimento proprio alle miniere del Belgio, tanto che vi troviamo scritto che una delle maggiori e più considerevoli fonti di queste rimesse è costituita appunto dalla ripresa dell'emigrazione dei minatori in Belgio.Vorrei per carità di patria che Ella, onorevole ministro del Lavoro Vigorelli, suggerisse ai compilatori di questi libercoli maggiore senso di responsabilità ed anche, direi, di buon gusto (...)."
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Ma di buon gusto ce n'è molto poco in questa faccenda degli italiani poveri, ignoranti, disoccupati e ingenui, attratti in Belgio da ammalianti sirene, dopo un accordo tra i due governi (i soliti Gatti e le solite Volpi?). Misteri e omissioni, imbrogli e forzature e persino furti (... sì, di soldi che la comunità internazionale o le istituzioni belghe hanno spedito, nel tempo, alle famiglie delle vittime ma che hanno preso la strada delle tasche di politucoli furbi).
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Tra inganni grandi e inganni piccoli, ancora qualche decennio e di questa faccenda - l'incidente (l'ennesimo) ma anche l'acquisto del carbone come energia necessaria a fare funzionare un paese, pagandolo non con soldi ma inviando persone, come se fossero cose, schiavi, salvando soltanto la superficiale e formale decenza - probabilmente non se ne parlerà più. Acqua passata non macina più. Persino nei Centri dell'Impiego (in questo caso definito mirato) sono ormai disinteressati agli Orfani del Lavoro (tra i quali i figli dei minatori morti a Marcinelle o nelle altre miniere belghe o per le conseguenze degli anni di lavoro nelle suddette miniere) e si preferisce dare la precedenza ad altre categorie protette (....Protette? Vien da chiedersi...da cosa? Dal lavoro stesso!).

Da notare che nonostante gli accordi firmati e i vanti per le conseguenti entrate favolose nelle casse dello stato italiano, neanche un politico italiano si fece vivo al Bois du Cazier, nei giorni del cosiddetto incidente (anzi dell'accidente come dicono molti italiani in Belgio italianizzando il francese-francesizzando l'italiano).
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Paolo Di Stefano data l'accordo 15 marzo 1946,
Anne Morelli lo data 20 giugno 1946
e sul sito belgio.cc. l'accordo viene datato 23 giugno 1943,
probabilmente le tre date si riferiscono a fasi diverse dell'accordo.
.....
Ho trovato una pagina che in maniera insolita aggiunge informazioni:
La ragazza e la miniera
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Patria o Matria che tu sia

2012-01-09T14:36:00.005+01:00

Da LA PATRIA
di Patrizia Cavalli
i sassi nottetempo - 2011

[...]
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In lei mi imbatto a volte casualmente
in luoghi anche lontani dalla sua
precipua geografia. Mi è capitato in Asia
con certi adolescenti, camerieri
di un lussuoso albergo di Pechino,
che essendo in tanti, troppi per servire
ai nostri pasti assistevano impegnati
unicamente a confondersi e a arrossire.
Non so com'è, io mi sentivo a casa.
Mi è capitato in India, in Tunisia,
nel Messico sognante di Oaxaca. La patria
sempre più ama i viaggi,
ma quasi mai al Nord, lei predilige
gli ingenui meridioni. Qui è già da un pò
che non sta più a suo agio, si sente
assunta e insieme scorporata,
è un miracolo
che ancora non si sia auto-esiliata.
Quando si aggira qui, in maschera si mostra
sperando che qualcuno
prima o poi la riconosca.
Dalle mie parti io la incontro spesso
e sempre dove meno me lo aspetto.
Appena l'altro ieri in una donna
che puliva i broccoli al mercato:
scartando tutto il duro dei gambi e delle foglie
sciupando il suo guadagno
con quale perfezione li puliva!
Ero commossa e grata,
il cuore mi avvertiva
che quella era a me patria.
O in Djamel, primo aiutante a un banchetto
della frutta, che nel dire la somma
abbassa ombroso la voce e poi lo sguardo,
mi ha fatto di nascosto un vero sconto
su quello che ho comprato, e non per favorirmi,
ma è che si vergogna del prezzo esagerato.
[...]
.
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A Grapes of Wrath

2011-12-27T16:30:00.023+01:00

John Steinbeck
(Salinas 1902 - New York 1968)
Fotografia da
New York Public Library

in The Guardian del 18.5.2011

FURORE (1939)
di John Steinbeck
Traduzione di Carlo Coardi
La Biblioteca di Repubblica - 2002
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A causa delle manovre speculative delle banche (entità in fondo sempre sconosciute ma tradizionalmente avide e freddamente crudeli), una famiglia numerosa in cui sono presenti tre generazioni e una quarta è in arrivo, è costretta ad abbandonare la propria terra e la propria casa per cercare lavoro e fortuna a Ovest, in California. Ma quando arriverà a destinazione, scoprirà che la California - terra promessa di certi volantini - non è il paradiso che speravano di trovare.
Leggi scritte e non scritte, fatte a difesa del dio guadagno delle solite banche e pochi altri, faranno in modo che come la famiglia Joad tante altre persone tenteranno la fortuna, o meglio cercheranno di reagire alla sfortuna, percorrendo la stessa strada, sognando lo stesso buon nuovo futuro, finendo nella stessa rovina, rovina che partendo avevano cercato di evitare o superare. La Grande Depressione del 1929 è lo sfondo di questo romanzo, anche se scritto quando ormai il peggio era già passato.
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In questo periodo di "crisi economica" globale, in cui non si capisce se il pericolo e il peggio sono superati o ancora devono venire; in questi decenni (penso, da dopo la seconda guerra mondiale al primo decennio del duemila, ma in fondo, obiettivamente, da sempre e in ogni luogo) in cui molta gente approda in alcune terre supposte ricche trovandovi invece, in molti casi, uno status da povero se non da mendicante o un motivo per delinquere, il romanzo di Steinbeck mi sembra una lettura inevitabile e opportuna.
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"Da tutte le direzioni i profughi confluivano per strade secondarie sulla 66, diretti a occidente. Di giorno, i loro veicoli sgangherati formicolavano sull'asfalto, e sull'imbrunire si raggruppavano dove c'era acqua. Si raggruppavano perché sgomenti di sentirsi soli e spodestati; e facevano vita in comune, spartendo il vitto, le ansie e le speranze. Così accadeva che una famiglia a sera faceva sosta in un dato punto solo perché c'era l'acqua, e la seconda che sopraggiungeva vi si fermava solo perché trovava compagnia; e la terza si fermava perché le prime due avevano trovato acqua e compagnia. E prima di notte la nuova comunità poteva risultare di una ventina di famiglie, che venivano curiosamente a fondersi in una sola tribù. I bimbi delle singole famiglie diventavano bimbi di tutti, la perdita delle singole case diventava una perdita sola, le dorate illusioni sul West diventavano un solo sogno comune. E poteva accadere che un bimbo ammalato costernasse venti famiglie, o che l'arrivo di un neonato rallegrasse cento persone. Attorno ai fuochi serali le cento persone formavano una unità. Qualcuno tirava fuori una chitarra, l'accordava, accennava un motivo, e subito qualche altro cantava le parole e le donne gorgheggiavano l'accompagnamento.
.....Ogni sera si creava un mondo, si fondavano amicizie, sorgevano ostilità; un mondo fatto di animosi e vigliacchi, umili e superbi, buoni e cattivi; e ogni mattina quel mondo veniva smontato, come un circo.
....A tutta prima, la presa di contatto tra sconosciuti generava un certo imbarazzo; le parole erano poche e non si facevano sentire se non dopo accurata riflessione da parte di chi doveva proferirle; ma a poco a poco ognuno acquistava la tecnica della costruzione di una comunità. E i capi non tardavano a venire in evidenza, e si formulavano leggi, entravano in vigore codici. E man mano che questi piccoli mondi di saltimbanchi procedevano verso occidente, le loro attrezzature andavano sempre migliorando, perché i singoli acquistavano ogni giorno un più alto grado di esperienza.
....Così le famiglie imparavano gradatamente quali fossero i diritti che esigevano rispetto: il diritto di riservatezza d'ogni singola tenda, il diritto di tener celato in cuore il fosco passato, il diritto di ascoltare e parlare, il diritto di rifiutare o di accettare aiuto, il diritto maschile di corteggiare e quello femminile di farsi corteggiare, il diritto d'avere appetito e di soddisfarlo; e imparavano, soprattutto, che i diritti delle donne incinte e delle persone ammalate trascendevano tutti gli altri diritti.
....E imparavano ancora, senza che nessuno glielo insegnasse, quale fossero i diritti mostruosi che occorreva calpestare: il diritto di ingerirsi nelle cose private del vicino, il diritto di schiamazzare di notte, il diritto di sedurre e di fornicare, il diritto di rubare o di assassinare. Tutti cotesti diritti non erano riconosciuti, perché evidentemente il loro esercizio avrebbe impedito ai piccoli mondi di esistere per la sola durata di una notte.[...] Così la vita sociale dei profughi si veniva trasformando radicalmente, e i singoli si adattavano al mutamento con quella facilità che è una prerogativa assoluta dell'essere umano. Non erano più coloni; erano nomadi.[...] E ognuno avrebbe in cuor suo voluto saper suonare la chitarra, perché è una cosa graziosa che richiede garbo. Poi tutti si sdraiavano sui giacigli e l'accampamento piombava nel silenzio. E le civette prendevano possesso della scena e in lontananza guaivano i coyotes e tra le tende le faine, petulanti, arroganti, paurose di nulla, furettavano in cerca di avanzi di cibo.
.....La notte passava e alla prima luce dell'alba le donne sbucavano fuor delle tende e accendevano il fuoco e mettevano il caffè a bollire. E poi uscivano gli uomini, e parlavano a voce bassa.
.....Passato il Colorado troviamo il deserto. Un inferno, dicono. Bisogna pensare alla provvista dell'acqua.
.....Io ho deciso di farlo di notte.
.....Anche noi. Di giorno c'è da prendersi un'insolazione.
.....Le famiglie facevano colazione in fretta, e le donne lavavano e asciugavano le stoviglie. E il sole sorgendo trovava il campo deserto, in attesa di ripopolarsi al tramonto, ma sulla stretta striscia di asfalto che continuava all'infinito vedeva i veicoli dei profughi trascinarsi come scarafaggi in processione."
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"E le banche e le società si scavano la fossa con le proprie mani, ma non lo sanno. I campi sono fecondi, e sulle strade circola l'umanità affamata. I granai sono pieni, e i bimbi dei poveri crescono rachitici e pieni di pustole. Le grandi società non sanno che la linea di demarcazione tra fame e furore è sottile come un capello. E il denaro che potrebbe andare in salari va in gas, in esplosivi, in fucili, in spie, in polizie e in liste nere.
...Sulle strade la gente formicola in cerca di pane e lavoro, e in seno ad essa serpeggia il furore, e fermenta."
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Neanche un attimo da perdere

2011-12-21T14:34:00.010+01:00

Dyalma Stultus: Santa Croce di Aidussina, 1930
in archiviods.it

La vita breve dei nostri antenati
di Wislawa Szymborska
(La gioia di scrivere -
Tutte le poesie, 1945-2009)
a cura di Pietro Marchesani
Gli adelphi, 2009
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Non arrivavano in molti fino a trent'anni.
La vecchiaia era un privilegio di alberi e pietre.
L'infanzia durava quanto quella dei cuccioli di lupo.
Bisognava sbrigarsi, fare in tempo a vivere
prima che tramontasse il sole,
prima che cadesse la neve.
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Le genitrici tredicenni,
i cercatori quattrenni di nidi tra i giunchi,
i capicaccia ventenni -
un attimo prima non c'erano, già non ci sono più.
I capi dell'infinito si univano in fretta.
Le fattucchiere biascicavano esorcismi
con ancora tutti i denti della giovinezza.
Il figlio si faceva uomo sotto gli occhi del padre.
il nipote nasceva sotto l'occhiata del nonno.
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E del resto essi non contavano gli anni.
Contavano reti, pentole, capanni, asce.
Il tempo, così prodigo con una qualunque stella del cielo,
tendeva loro una mano quasi vuota
e la ritraeva in fretta, come pentito.
Ancora un passo, ancora due
lungo il fiume scintillante
che dall'oscurità nasce e nell'oscurità scompare.
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Non c'era un attimo da perdere,
domande da rinviare e illuminazioni tardive,
se non le si erano avute per tempo.
La saggezza non poteva aspettare i capelli bianchi.
Doveva vedere con chiarezza, prima che fosse chiaro,
e udire ogni voce, prima che risonasse.
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Il bene e il male -
ne sapevano poco, ma tutto:
quando il male trionfa, il bene si cela
quando il bene si mostra, il male si acquatta.
Nessuno dei due si lascia vincere
o allontanare a una distanza definitiva.
Ecco il perché d'una gioia sempre tinta di terrore,
d'una disperazione mai disgiunta da tacita speranza.
La vita, per quanto lunga, sarà sempre breve.
Troppo breve per aggiungere qualcosa.
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Da "Gente sul ponte" - 1986
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Link: Le opere e la biografia di Dyalma Stultus
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Acqua alpina

2011-12-20T15:24:00.004+01:00

Dyalma Stultus, Case a Sable, 1933
da archiviods.it

Acqua alpina
di Antonia Pozzi
da Parole
Garzanti - 2001
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Gioia di cantare come te, torrente;
gioia di ridere
sentendo nella bocca i denti
bianchi come il tuo greto;
gioia d'essere nata
soltanto in un mattino di sole
tra le viole
di un pascolo;
d'aver scordato la notte
ed il morso dei ghiacci.
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Breil (Pasturo), 1933
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Un salto a Pola

2011-12-19T14:21:00.017+01:00

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Al castello di Pola (Istria, Croazia) ho trovato un angolo dedicato alle medicine e alle farmacie d'epoca. Su una parete, in varie lingue, anche in italiano, nero su bianco, questo proverbio:
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IN CASA STRINGI, IN VIAGGIO SPENDI, IN MALATTIA SPANDI
(In domi parce, in itineribus consume, in morbo non parce)
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Ovviamente va ad aggiungersi agli altri, nel post intitolato:
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La voce dei proverbi.
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Link: "La città dolente", il film del 1948 sull'esodo degli italiani da Pola.
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Alcuni polesani (o polesi) famosi in Italia, alcuni anche nel mondo, dopo l'esodo:
Sergio Endrigo (cantautore), Laura Antonelli (attrice), Alida Valli (attrice);
tra gli istriani in generale: Nino Benvenuti (il pugile), Enzo Bettiza (lo scrittore), Ottavio Missoni (quello dei maglioni colorati), Pier Antonio Quarantotto Gambini (scrittore), Fulvio Tomizza (scrittore), Giorgio Luxardo (quello del maraschino).
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Ritratti d'epoca

2011-12-09T21:41:00.024+01:00

Tullio Kezich (Trieste 1928 - Roma 2009)
Foto da filmakersmagazin.it

IL CAMPEGGIO
DI DUTTOGLIANO
e altri ricordi-racconti
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di Tullio Kezich
Sellerio editore Palermo - 2001
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E' un vero dono, dalla casa editrice palermitana, questo triestinissimo volume che contiene un racconto, dei ricordi e vari ritratti di triestini famosi.
Il personaggio del racconto che dà il titolo al volume è un balilla, il piccolo Paolo Rancovich, che proprio a causa del cognome è preso di mira dall'ideologia purista tutta fascista (viene tra l'altro subito ribattezzato Stancovich alludendo alla sua presunta fiacchezza fisica):
"Adesso Duttogliano si chiama Dutovlje e fa parte della Repubblica Slovena. Ma una volta, parlo degli anni prima della guerra, lassù c'era il Regno d'Italia e le bettole del Carso erano pieni di gitanti triestini. [...] è venuta la guerra, e quasi subito l'altopiano si è allontanato da noi come l'Africa o la Grecia. Al capolinea dei tram di periferia ci accoglievano ormai sguardi stranieri, pieni di odio."
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Il professore Manzoni, con un entusiasmo travolgente, presenta ai suoi scolari l'idea di trascorrere una settimana al campeggio della Gioventù Italiana del Littorio, come un'esperienza da fare assolutamente, per partire bambini e tornare uomini, apprezzando la natura e la vita all'aperto. Il campeggio però si rivelerà per il piccolo Paolo e altri compagni, un luogo di frustazioni e inutili mortificazioni (dal linguaggio brutale agli esercizi di ginnastina in piena notte, per gratuita punizione, dalla minestra puzzolente e disgustosa alla minaccia di dover trangugiare ricino se non si è andati di corpo).
Dopo un secondo scontro con un gruppo di giovani campeggiatori sloveni, finito a sassate a causa delle reciproche provocazioni, Paolo, fingendosi malato (in quella maniera in cui si chiama la malattia al corpo per cui ci si sente male davvero), tenta di farsi venire a prendere dal padre che comunque si era dichiarato contrario a mandarlo ad un campeggio del genere. Capendo che i superiori non hanno nessuna intenzione di telefonare alla sua famiglia, temendo forse rimproveri, il ragazzino decide di fuggire per il Carso. Stanco, seminudo, bagnato dalla pioggia si rifugia in un'osteria dove tutti gli astanti parlano sloveno, ma a lui quel poco che vien detto lo dicono in triestino, e finalmente riesce a telefonare al padre prima di addormentarsi sfinito. Rientra in casa tra l'affettuosa ironia dei familiari, sazio di qualunque avventura natural-ginnica fascista.
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Nei brevi ricordi-racconti (espressione usata da Umberto Saba) troviamo la visita a Trieste del Re e della Regina, la visita di Mussolini, che il Kezich sa imitare benissimo e per questo diventerà famoso tra i ragazzi e gli adulti delle scuole della città. E troviamo lo storico Caffè San Marco dove accompagna suo padre a giocare a scacchi, ascoltando le argute conversazioni dei vari scacchisti e relativo pubblico, condite di sarcasmo e satira quotidiana:
"Consapevole che il conflitto scivolava verso il disastro, lo sciagurato stratega di Palazzo Venezia si era vilmente azzittito, non parlava più al suo popolo. Proprio al San Marco sentii la battuta, saranno stati i primi del '43: " 'Desso bisognarìa ciamarlo Pentito Mutolini".
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Nel ricordo-racconto I fucilati di Basovizza veniamo a sapere che suo padre era l'avvocato Giovanni Kezich, con tanto di targhetta alla porta, e che questa targhetta gli venne imbrattata di cacca, proprio sul nome, anonimamente, e non solo: "Una volta si era visto recapitare un pacchetto contenente un pezzo di sapone con un biglietto in dialetto triestino: 'Per ben resentarse el cognome'. Cioè per ripulirlo, italianizzarlo. Intanto le superiori autorità insistevano perché la famiglia desse prova di patriottismo ribattezzandosi Chessi, Chesini, Casini."
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Tra i ritratti di triestini d'epoca, messi a fuoco dai ricordi e dalla serena e deliziosa prosa del Kezich, troviamo Anita Pittoni: "Quando qualcuno nomina Anita Pittoni (e ormai, con la perdita di memoria storica che c'è in giro, non capita spesso) rivedo una scena da un matrimonio degli anni tranta. Un marito torna a casa e mostra orgoglioso alla moglie l'acquisto appena fatto presso il laboratorio d'arte e di moda d'avanguardia, di cui tanto si parla in città: una pesante giacca di maglia di foggia moderna e tessitura insolita. Lungi dal condividere l'entusiasmo del coniuge, la donna esamina il capo con diffidenza, ne critica il taglio, il peso e ne prevede giustamente la scarsa portabilità. Lascia intendere che non vorrà mai vedere il suo uomo acconciato con 'quel stupidèz', tipico frutto di un ambiente di malaffare. Lo capisce anche un bambino, cioè io, che dalla giacca l'antipatia della mamma si estende alla creatrice: una mula bellissima e chiacchierata, sempre di qua e di là a esporre modelli e arazzi, figura istituzionalmente turbativa nel contesto della società perbenista.
Fin da allora, insomma, la fiera Anita (classe 1901) è considerata una mina vagante [...]. A Milano la giovane triestina diventa la coccola degli architetti rampanti dello studio Banfi e soci, che ne ammirano il gusto assoluto per i materiali e i colori e la geniale manualità sempre a cavallo tra tradizione e trasgressione. [...] Quando si illude di aver trovato il compagno della sua vita, destinata in realtà alla solitudine, spedisce delle borghesissime partecipazioni, dove però i due nomi sono seguiti dall'annuncio 'da oggi uniti in libero amore'. [...] Incapace di ripetersi e in qualche oscuro modo restìa a trasformare il talento in denaro, negli anni Quaranta Anita abbandona il lucroso artigianato artistico per riciclarsi in santa povertà nella letteratura. Diventa la ninfa Egeria di Giani Stuparich [...] si scopre una segreta vena di poetessa in lingua triestina [...] si trasforma in un'editrice raffinatissima. Per le collane di Lo Zibaldone recupera testi rari o scomparsi della tradizione e incoraggia concretamente la mulerìa tra i quali il sottoscritto.[...] Di Anita mi colpì l'estrema cura con cui sceglieva la carta, i caratteri, l'impaginazione. La correzione delle bozze costituiva per lei una caccia all'errore condotta secondo una strategia implacabile. Aveva orrore che nei suoi libri le sfuggisse il minimo refuso ed era capace per un nonnulla di scatenarsi in scene greche davanti ai malcapitati tipografi. [...] La Pittoni credeva nella letteratura triestina come 'ensemble'.,articolata in quelli che lei chiamava i due filoni: il filone introspettivo di Svevo e il filone solare di Slataper, la Trieste in doppio petto che anela al lettino della psicoanalisi e la Trieste con gli scarponi che va in gita sul Carso. [...] Ma il suo mantenersi orgogliosamente isolata, la scarsa disponibilità economica e le esplosioni temperamentali le impedirono di coltivare amici e continuatori. [...] Chi ha voluto bene a questa donna, tanto geniale quanto destituita di senso comune, ne rimpiange lo scintillio dell'intelligenza, l'acutezza sorprendente dei giudizi, l'impegno generoso di stimolare la creatività altrui. Di lei si tramanda una sortita famosa: 'No esisti veci o giovini, esisti solo anime'."
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Tullio Kezich è stato giornalista, autore teatrale, sceneggiatore, critico cinematografico e produttore. Su Kezich: Claudia Morgoglione (La Repubblica).
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Il campeggio di Duttogliano presso la Sellerio.

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Merci, et chapeau bas!

2011-12-06T15:02:00.011+01:00

Barbara ovvero Monique Andrée Serf
1930-1997

Barbara è uno dei vari amori musicali della mia vita. La prima sua canzone, che mi sedusse totalmente portandomi a cercare di lei, lentamente ma costantemente, tutto il resto del repertorio (quasi - allora - introvabile in Italia), si intitolava e si intitola ancora: Chapeau bas. Era circa il 1981 (!!!)..e stamattina "annusando" il cielo, il sole e l'aria del dopo-Bora...mi è tornata in gola.

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TANTO DI CAPPELLO
Parole e musica di Barbara - 1959-1961?
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Sarà stata la mano di Dio
Sarà stata quella del Diavolo
Che ha tessuto il cielo
Di quella bella mattina là
Piantando nel cuore
Quel raggio di sole
Che fece brillare sull'acqua
In mille luci vermiglie?
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Sarà stata la mano di Dio
Sarà stata quella del Diavolo
Che ha messo sul mare
Quel lontano veliero
Che come una serpe
Sembrava distendersi
Nero e bianco, sull'acqua blu
Che il vento faceva ballare?
.
Sarà stato Dio, Sarà stato il Diavolo
O i due insieme,
Che, un giorno, si unirono
E fecero quella mattina la?
Sarà stato l'uno, sarà stato l'altro
Veramente, non lo so
Ma, per tanta bellezza,
Grazie, e tanto di cappello.
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Sarà stata la mano di Dio
Sarà stata quella del Diavolo
Che ha messo quella rosa
Nel giardino qui davanti?
Per quell'ardente amore,
Per quella nobile dama
La rosa di velluto
Nel giardino qui davanti?
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E quelle prugne rotonde
E tutti quei lillà bianchi
E quei fiocchi rossi
E quelle risate dei bambini
E Cristina così bella
Nella sua gonnellina bianca
Con, proprio lì dentro
Tutta la luce dei suoi vent'anni?
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Sarà stato Dio, Sarà stato il Diavolo
O i due insieme,
Che, un giorno, si unirono
E fecero quella primavera là?
Sarà stato l'uno, sarà stato l'altro
Veramente, non lo so
Ma, per tanta bellezza,
Grazie, e tanto di cappello.
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Il veliero che sparì
E la rosa che rimase
E quei fiori e quei frutti
E le nostre lacrime di gioia.
Chi ha potuto offrirci
Tutte quelle bellezze là?
"Raccogliamole senza parlare,
Va! E' per te e me!"
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Sarà stata la mano di Dio
O quella del Maligno
Che, un giorno, si unirono
E incrociarono il nostro cammino?
Satà stata l'una o l'altra
Veramente, io non lo so
Ma per quell'amore lì
Grazie, e tanto di cappello.
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Ma per te e per me
Grazie, e tanto di cappello!

***
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Est-ce la main de Dieu,
Est-ce la main de Diable
Qui a tissé le ciel
De ce beau matin-là,
Lui plantant dans le cœur
Un morceau de soleil
Qui se brise sur l'eau
En mille éclats vermeils?
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Est-ce la main de Dieu,
Est-ce la main du Diable
Qui a mis sur la mer
Cet étrange voilier
Qui, pareil au serpent,
Semble se déplier,
Noir et blanc, sur l'eau bleue
Que le vent fait danser?
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Est-ce Dieu, est-ce Diable
Ou les deux à la fois
Qui, un jour, s'unissant,
Ont fait ce matin-là?
Est-ce l'un, est-ce l'autre?
Vraiment, je ne sais pas
Mais, pour tant de beauté,
Merci, et chapeau bas
.
Est-ce la main de Dieu,
Est-ce la main de Diable
Qui a mis cette rose
Au jardin que voilà?
Pour quel ardent amour,
Pour quelle noble dame
La rose de velours
Au jardin que voilà?
.
Et ces prunes éclatées,
Et tous ces lilas blancs,
Et ces grosseilles rouges,
Et ces rires d'enfants,
Et Christine si belle
Sous ses jupons blancs,
Avec, au beau milieu,
L'éclat de ses vingt ans?
.
Est-ce Dieu, est-ce Diable
Ou les deux à la fois
Qui, un jour, s'unissant,
Ont fait ce printemps-là?
Est-ce l'un, est-ce l'autre?
Vraiment, je ne sais pas
Mais pour tant de beauté,
Merci, et chapeau bas!
.
Le voilier qui s'enfuit,
La rose que voilà
Et ces fleurs et ces fruits
Et nos larmes de joie
Qui a pu nous offrir
Toutes ces beautés-là?
Cueillons-les sans rien dire
Va, c'est pour toi et moi!
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Est-ce la main de Dieu
Et celle du Malin
Qui, un jour, s'unissant,
Ont croisé nos chemins?
Est-ce l'un, est-ce l'autre?
Vraiment, je ne sais pas
Mais pour cet amour-là
Merci, et chapeau bas!
.
Mais pour toi et pour moi
Merci, et chapeau bas!
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Per la traduzione ringrazio il blog: la mokailluminista.blogspot.com
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Barbara su Wikipedia
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Gulp!

2011-12-05T21:16:00.010+01:00

Ragnatele elettroniche capaci di imprigionare milioni di miliardi di dati ogni giorno. Tutto può essere sorvegliato, non c'è scampo: dai telefonini ai computer, le tecnologie a cui affidiamo la nostra quotidianità possono trasformarsi in traditori che riferiscono ogni cosa. Colpa soprattutto della Rete, dove viaggiano le informazioni sulla nostra vita ma che ormai è affollata di spioni d'ogni genere. Una sorta di Grande Fratello orwelliano che non ha più limiti operativi: si può entrare dovunque. Il nostro pc può diventare una telecamera che ci riprende nei momenti più intimi, la nostra posta può essere letta e c'è persino il modo di modificare i nostri sms prima che arrivino al destinatario. [...] ogni 60 secondi sul Web passano 168 milioni di e-mail, 370 mila telefonate via Skype, 98 mila tweet, 694.445 ricerche su Google, 1.500 nuovi post dei blog, 600 nuovi video caricati su YouTube. Un diluvio di dati che racconta tutto di noi [...].

.(Da un articolo su L'Espresso di questa settimana intitolato Siamo tutti spiati, di Gianluca Di Feo e Stefania Maurizi)
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...GULP! Non resta che misurare le parole e le azioni ...oppure lasciarsi andare come sempre e poi prendersi la responsabilità delle conseguenze! "Trasparenti" volenti o nolenti.
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L'altro lato della poesia

2011-12-01T18:31:00.032+01:00

"Come ballavamo", in ferro e tulle,
di Zina Borgini

Nel numero 11 di
SATIS FICTION
Editore spericolato, soddisfatto
e rimborsato: Vasco Rossi
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Un articolo su
I DIARI INEDITI
DI SILVIA PLATH
di Joyce Carol Oates
Traduzione di Nicola Manuppelli
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Presentazione di N. Manuppelli: Sylvia Plath così come Anne Sexton, è nata nel Massachusetts, ed è morta suicida. Entrambe sono state i precursori di quella che è stata "poesia confessionale". La fama della Plath, come e più di quella della Sexton, crebbe dopo la morte, a soli 31 anni, quando vennero pubblicate le poesie della raccolta Ariel. Si era uccisa due anni prima mettendo la testa in un forno, e dopo aver isolato la stanza dove stavano i figli, per poterli salvare. I tentativi di suicidio si erano ripetuti negli anni [...]. La casa in cui morì era al 26 di Fitzroy Road, dove aveva vissuto anche William Butler Yeats (combinazione che la poetessa aveva sperato potesse portare fortuna). Le femministe accusarono Hughes di essere colpevole della morte della moglie. Deturparono la tomba della Plath nel tentativo di cancellare il cognome del marito. Confermando le parole di Anne Sexton, per la Plath il suicidio fu "l'altro lato della poesia", la contrapposizione alla voglia di vivere [...]. In questo articolo, sino ad oggi inedito in Italia e apparso originariamente sul New York Times, Joyce Carol Oates (esperta nel descrive figure femminili "difficili" come Marilyn Monroe) tratteggia la figura della Plath dopo la pubblicazione dei suoi Diari. Diari che purtroppo in Italia non sono ancora apparsi nella loro edizione integrale.

Articolo di Oats: Chi avrebbe potuto prevedere, nel febbraio del 1963, quando una poetessa americana di trenta anni di nome Sylvia Plath si tolse la vita a Londra, disperata per la fine del proprio matrimonio con il poeta Ted Hughes, che presto sarebbe risultata essere tra i più celebri e controversi poeti di lingua inglese del dopoguerra [...]. Al momento della prematura morte, la Plath aveva pubblicato un unico volume di poesie, che aveva ricevuto solo lievi attenzioni, Colossus (1960) e un primo romanzo sulla falsa riga di Salinger, La campana di vetro (apparso in Inghilterra un mese prima della sua morte, sotto lo pseudonimo di Victoria Lucas), oltre a una serie di poesie sorprendentemente audaci uscite su riviste inglesi e americane. Il secondo e più potente volume di poesie, Ariel, non vide la luce che nel 1965, anno in cui la fama postuma della Plath assicurò vasta attenzione al libro, recensioni superlative e vendite che lo avrebbero reso, infine, uno dei volumi di poesia più venduti in Inghilterra e in America nel Ventesimo secolo. I Collected Poems di Sylvia Plath (1981), raccolti e curati da Ted Hughes, avrebbero, anni dopo, vinto un Premio Pulitzer.

"Sono fatta, grossolanamente, per il successo", dichiarò in modo realistico la Plath nel proprio diario, il mese di aprile del 1958. Ma non avrebbe potuto prevedere che tale successo sarebbe arrivato in gran parte dopo la morte, e sarebbe stato un successo velato di ironia: perché uccidendo sé stessa in modo impulsivo e morendo senza lasciare un testamento, aveva di fatto consegnato la propria preziosa eredità letteraria - così come i due figli, Frieda e Nicholas - nelle mani dell'ex marito, Hughes, e della padronale sorella Olywn, cioè coloro che la Plath aveva concepito come nemici personali durante le sue ultime settimane di vita.
In quanto esecutore letterario, Hughes ebbe il potere di pubblicare ciò che voleva del lavoro di Sylvia, o di pubblicarlo in versioni da lui editate in modo “radicale” (e cioè parziale) come avvenne con i Diari (1982) , o, se voleva, di perdere o addirittura distruggere quelle pagine, come il poeta ammise senza mezzi termini di aver fatto […]. In qualità di ex marito, sopravvissuto alla moglie, Hughes eliminò dai diari quelle che definì “cose sgradevoli” o “intime”, così come aveva eliminato da Ariel alcune delle poesie più aggressive nei propri confronti, con la scusa che voleva risparmiare ai figli questo ulteriore disagio. […] Ma la persona che Ted Hughes voleva risparmiare più di tutte da disagio ed esposizione era sé stesso.
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I diari integrali documentano, con dettagli ossessivi ed estenuanti, gli anni universitari […] il matrimonio con Ted Hughes, e i due anni di insegnamento e scrittura […], la nascita del secondo figlio […], i diari si interrompono bruscamente nel novembre del 1959, mentre Plath e Hughes – con un matrimonio minato dai sospetti di lei sulle infedeltà di lui – si preparano a tornare a vivere in Inghilterra. L’ultimo appunto nel diario del ’59 è enigmatico, come una tipica poesia della Plath: “Brutta giornata. Brutto momento. Lo stato d’animo è la cosa più importante per il lavoro. Uno stato allegro, pruriginoso e avido in cui la poesia stessa, il racconto regnino sovrani”.
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Come un romanzo di formazione attraverso frammenti di autobiografia, i diari della Plath riservano scoperte meravigliose. Ragazza di 18 anni […] annota intuizioni che sembrano, nella loro stringatezza, anticiparne tutta la vita, e il dilemma in esso contenuto. [...]. E, nel dicembre 1955: "Forse, quando ci troviamo a volere tutto è perché siamo pericolosamente vicini a non volere nulla”. Lo scrutinio di sé stessa è incessante, spietato, estenuante; da tipica persona ambiziosa, si spinge fino al limite del crollo nervoso […] e tutto il successo precoce che ottenne non fu mai sufficiente a soddisfarla. Le frenetiche e depressive traiettorie delle parole la condussero, nell’agosto del 1953, alla risoluta decisione di uccidersi con una dose extra di sonniferi: “Hai avuto la visione di te con la camicia di forza, un bel salasso per la famiglia […]. La paura di non riuscire a vivere […] una qualunque vita creativa”. Grazie a un colpo di fortuna, la Plath si salvò, […] .Quasi un decennio più tardi, anche se madre di due figli e poetessa di grandi speranze, la Plath gongola in Lady Lazzarus, una delle ultime poesie, mentre dice: “Morire / è un’arte, come tutto il resto / io lo faccio in modo eccezionale.”
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Gli esempi meticolosamente documentati dalla Plath suggeriscono come la precocità non sia maturità, e possa anzi ostacolare la maturità. L’introspezione psicologica è solo intellettuale, senza nessun risvolto pratico apparente. […].
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Plath era una donna con una miriade di personalità, in guerra fra loro, ed era perpetuamente affascinata da sé. Questo spiega molto del fascino esercitato verso gli altri, per i quali il concetto romantico del poeta condannato e impulsivo è sacrosanto. Eppure l’elevazione della Plath negli anni ’70 a martire e icona femminista è comicamente incoerente con l’odio della poetessa per il sesso femminile (“Nascere donna è la mia terribile tragedia. Dal momento in cui sono stata concepita, sono stata destinata a far germogliare seno e ovaie piuttosto che pene e scroto; ad avere il mio intero cerchio di azione, pensiero e sentimento rigidamente circoscritto”.), con la competitività nei confronti delle altre poetesse (“Leggo le sei poetesse comprese in New Poets of England and America. Sono noiose, ampollose. A parte May Swenson e Adrienne Rich, nessuna è migliore o ha pubblicato più di me”.) e, cosa più agghiacciante, la stupefacente dichiarazione di odio per la madre, Aurelia, che copre intere pagine del diario nel periodo datato dicembre 1958: "Dunque come posso esprimere il mio odio per mia madre? Nelle mie emozioni più profonde penso a lei come un nemico: qualcuno che 'uccise' mio padre, il mio primo alleato di sesso maschile nel mondo. Lei è un assassino della mascolinità...che piacere sarebbe stato ucciderla, strangolarne la gola smilza e venata... Ma ero troppo gentile per commettere un omicidio". Uno non immaginerebbe mai, da questo sfogo isterico, che il padre della Plath era morto di diabete, e che la madre aveva svolto due lavori contemporaneamente per poter sostenere Sylvia e il fratello Warren e che non si risposò mai, perché “mio fratello e io le abbiamo fatto promettere che non si sarebbe mai più sposata”.
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[…] Come tutti i diari inediti, anche quelli di Sylvia Plath possono essere meglio goduti se letti in modo frammentario e rapido, così come sono stati scritti. Al lettore si consiglia di cercare i passaggi più forti e lirici ed esilaranti, che sono presenti, in queste pagine, in abbondanza sufficiente da assicurare che questo, che si presume essere l’ultimo libro postumo della Plath, sia una di quelle rarità, di quegli eventi genuinamente letterari, degni dell’aggressiva rivendicazione mitopoietica di Lady Lazarus: “Dalla cenere / rinvengo con le mie rosse chiome / E mangio uomini come aria”.
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Link: satifiction.it
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Silence, et puis

2011-11-26T15:14:00.026+01:00

"La nota più alta", incisione di Gioia Giorio

Marguerite Duras
C'est tout
Traduzione di Donata Feroldi
Mondadori - 1996
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Silenzio, e poi

Non ho più alcuna nozione di quello che credevo di sapere o di attendere di rivedere.

Ecco, è tutto.

Silenzio, e poi

Vorrei continuare a divagare come faccio in certi pomeriggi d'estate come questo. Non ne ho più né

il gusto né il coraggio

Silenzio, e poi

Non ho mai avuto un modello.

Disobbedico ubbidendo.

Quando scrivo ho la stessa follia che nella vita.

Raggiungo le masse di pietra quando scrivo.

Le pietre della Diga.

Sabato 25 marzo

Mi rattrista che i decenni passino così in fretta. Ma sono ancora da questa parte del mondo.

E' così duro morire.

A un certo punto della vita, le cose sono finite. E' così.

Silenzio, e poi

Per addolcire la vita?

Nessuno lo sa. Bisogna cercare di vivere. Non bisogna buttarsi nella morte.

E' tutto.

E' tutto quello che ho da dire.

31 luglio

Qualè la mia verità?

Se la conosci, dimmela.

Sono perduta.

Guardami.

Mercoledì 22 novembre

Divento folle perchè non ho più niente.

Credo che sia finita, la mia vita.

La mia bocca è stanca. Non ci sono più parole.

Non ho più niente. Più carta.

Venerdì 8 dicembre

Siete un gran calderone di coglioni.

Siete tutti completamente fottuti.

Tutto è insopportabile.

Giovedì 18 gennaio

La mia mano, quella scrive.

29 gennaio

Il vuoto. Il vuoto davanti a me.

Venerdì 2 febbraio

Ti ricordi di come siamo stati belli. Più nessuno dopo è stato bello così.
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(Tu te souviens comme on a été beaux. Plus personne après n'a été beau comme ça.)

26 febbraio

L'ho conosciuta molto intensamente.

Parto verso un altro grado.

Da nessuna parte.
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(Je vous ai connu très fort.
Je vais partir vers un autre degré.
Nulle part.)

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Pudore

2011-11-21T12:06:00.029+01:00

Dipinto di Seraphine Louis (1864 - 1942)
detta Seraphine de Senlis
Una pagina dedicata a lei in
women.it/oltreluna/darkladies

Pudore

di Antonia Pozzi
Tratta da www.antoniapozzi.it
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Se qualcuna delle mie povere parole
ti piace
e tu me lo dici
sia pur solo con gli occhi
io mi spalanco
in un riso beato
ma tremo
come una mamma piccola giovane
che perfino arrossisce
se un passante le dice
che il suo bambino è bello.
..
1° febbraio 1933
..
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Le tre moschettiere

2011-11-17T15:09:00.012+01:00

Espersen, Thorning-Schmidt, Vestager a Catania. Foto di Søren Bidstrup

22.6 2011: Delegazione di politici danesi in visita ufficiale al governo provvisorio libico di Bengasi.
Da sinistra: l'allora ministro degli esteri Lene Espersen (Partito Popolare Conservatore), Helle Thorning-Schmidt (allora laeder del Partito dei Socialdemocratici, attualmente a capo del governo danese) e Margrethe Vestager (allora laeder del Partito Radicale, attualmente ministro degli Interni ), in procinto di imbarcarsi in aereo, all'aeroporto di Catania.

Link:
1 Det Konservativ Folkeparti e Il conservatorismo secondo il dizionario storico svizzero e in wikipedia (I conservatori).
2- Socialdemokraterne (I social-democratici).
3 - Radikale Venstre (I social-liberali).
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Frontiera

2011-11-14T10:52:00.007+01:00

dal sito liceopetrarca di Trieste

GLI SPOSI DI VIA ROSSETTI
Tragedia in una minoranza
Mondadori - 1986

In una Trieste occupata dai tedeschi, in cui per strada i fascisti "menano e sfasciano" se persone e cose non corrispondono ai loro schemi, si svolgono i fatti di questo romanzo che è anche la cronaca di quanto realmente accaduto e in parte dedotto dalla corrispondenza dei due giovani appartenenti alla minoranza slovena, che finisce in mano a Tomizza.

Fascisti e comunisti, cattolici e non, partigiani e guardie varie, di qua e di là del Carso e dei confini che si spostano frequentemente, e persino all'interno di una stessa famiglia, sono lo scenario e le comparse di una storia d'amore vissuta più per corrispondenza che nel quotidiano, perchè non tarderá la prigione, prima per entrambi, poi solo per lui, a mortificare la loro giovinezza e il loro ardore non solo politico.

I coniugi Vuk vengono infine uccisi nel loro appartamento insieme ad una terza persona di cui si sa ben poco, e probabilmente per motivi politici.

"I nostri due coniugi hanno mostrato di credere alla vita, pur guardandola da differente prospettiva e nonostante le singolari privazioni e il fiele che essa aveva loro riservato. Facciamoli dunque vivere per un altro tratto e compiamo un gran balzo in avanti, per tornare in realtà un pochino indietro dal punto in cui li abbiamo lasciati.

.......Nel 1975, a trentun anni dalla loro morte, uscì a Trieste un romanzo di Boris Pahor, scrittore affermatosi nell'ambiente sloveno. Egli raccontava in terza persona i tristi casi occorglisi durante la guerra, nel periodo compreso tra il suo ultimo servizio militare sul lago di Garda nell'estate 1943 e il febbraio successivo quando dal carcere del Coroneo veniva internato nel lager di Dachau. Era una testimonianza del nuovo flagello abbattutosi sugli sloveni del territorio e della loro coraggiosa opposizione organizzata."

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Biografia di Fulvio Tomizza su Wikipedia

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Tutto bene se lui dorme

2011-11-11T20:43:00.010+01:00

Holger Danske pensa: "Uhm...oggi è l'11.11.11.
Io comunque continuo a dormire".

La storia di Holger (si pronuncia Holga) il Danese in Wikipedia.

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La clessidra

2011-11-08T19:06:00.009+01:00

Gioia Giorio: Armonia celeste, incisione

La sabbia scende fine, leggera, bianca, regolare
da un bulbo di vetro all'altro.

Il tempo. Misurarlo o non misurarlo non è il problema.

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The Rose Tattoo

2011-11-01T11:08:00.003+01:00

Tennessee Williams e Anna magnani da
http://tennesseeandanna.com/index.php

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La rosa tatuata (1950)
di Tennessee Williams (1914-1983)
Traduzione e cura di Masolino D'Amico
Einaudi 1996
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Tennessee Williams aveva conosciuto attraverso il suo compagno italoamericano la Sicilia e la comunità italiana; e questa commedia è frutto di questo incontro culturale e sentimentale.
La protagonista, Serafina, è la vedova inconsolabile di un contrabbandiere infedele e morto ammazzato. Vive del suo lavoro di sarta, ma vivere non è la parola giusta perchè in realtà è una donna chiusa nel dolore rabbioso e sprezzante di chi ha goduto del meglio e ora crede di non avere più niente. Cerca di proteggere la figlia adolescente, bella e intelligente, dal mondo e dagli uomini portatori di dolori, chiudendo anche lei in casa.
Finché scopre le menzogne e le infedeltà della buonanima, e contemporaneamente, entra per caso un uomo nella sua vita, un altro immigrato siciliano, che non regge neanche lontanamente il paragone con il defunto, ma è in carne e ossa e la desidera... e la vita riprende, necessariamente.
Della commedia è stata fatta una versione cinematografica, con Anna Magnani e Burt Lancaster, nel 1955.
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ATTO PRIMO
Dalla scena quinta
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SERAFINA (di colpo e religiosamente)    Quando penso agli uomini io penso a mio marito. Mio marito era siciliano. Ama azziccatu tutti i notti ra simana, abbiamo fatto l'amore ogni notte della settimana senza saltarne nemmeno una, dalla notte del giorno in cui ci siamo sposati a quella in cui è stato ammazzato nel suo camion su quella strada lì fuori! (Riprende fiato con un singhiozzo) E forse è pì chissu che non vado pazza per gli uomini e che non mi piace sentire le chiacchiere delle femmine che non pensano ad altro. Però ora mi interessa la felicità di mia figlia, che questa mattina si diploma al liceo. E io sto facendo tardi, e la banda già suona! E ho perso il suo orologio!...il suo regalo per il diploma! (Gira su sé stessa come fuori di sé).
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BESSIE    Andiamo Flora!...Al diavolo quella maledetta camicia!
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FLORA    Oh, no, aspetta un momento! Io non accetto insulti da nessuno.
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SERAFINA    Andate, andate a New Orleans, cacciatrici di uomini che non siete altro! E rimorchiateli a Canal Street, ma non a casa mia, dalla mia finestra, davanti alle ceneri di mio marito! (In lontananza la banda del liceo suona un'aria marziale. Il petto di Serafina ansima violentemente; lei si tocca il cuore e per un momento sembra dimenticarsi che deve andare)  A me non interessa affatto, non mi interessano uomini che ingrassano e perdono i capelli e girano vestiti da giovani esploratori a strappare i vestiti alle ragazze a Canal Street e che tirano sacchetti di carta dalle finestre degli alberghi. Queste cacce all'uomo semplicemente non mi interessano. Io ricordo mio marito con un corpo da adolescente e sulla testa capelli fitti e neri come i miei e addosso una pelle liscia e dolce come un petalo di rosa gialla.
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FLORA    Ah, una rosa, era?
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SERAFINA    Sì, sì, una rosa, una rosa!
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FLORA    Sì, una rosa di terronia! - un gangster, altro che rosa! - sparato mentre contrabbandava la droga sotto un carico di banane!
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BESSIE    Flora, Flora, andiamo via!
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SERAFINA   I miei erano contadini, ma lui... lui veniva da proprietari terrieri! Era signorile, mio marito!... La sera io me ne sto qui e sono contenta di ricordare, perché ho avuto il meglio... Non la terza e nemmeno la seconda, ma la prima scelta, l'unica...
Così ora me ne sto qui e sono contenta di ricordare...
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BESSIE    Forza usciamo! Andiamo alla stazione!
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FLORA    Aspetta un attimo, voglio sentire questa, non me la voglio perdere!
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SERAFINA   Ho contato le notti in cui l'ho stretto fra le braccia tutta la notte, e vi posso dire quante sono. Ogni notte per dodici anni. Quattromila - trecento - ottanta. Il numero delle notti in cui l'ho tenuto tutta la notte stretto tra le braccia. Certe volte non dormivo, lo tenevo così e basta, tutta la notte, fra le braccia. E questo mi basta. Lo piango. Sì, la notte il mio cuscino non è mai asciutto... ma mi basta ricordare. E mi sentirei svilita e degradata e non degna di vivere con mia figlia né sotto il tetto con l'urna delle sue ceneri benedette, quelle... ceneri di una rosa... se dopo quel ricordo, dopo aver conosciuto quell'uomo, andassi da qualcun altro, da un uomo di mezza età, non giovane, non pieno di giovane passione, ma con la pancetta incipiente e i capelli diradati e addosso un odore di sudore e di alcool... e cercassi di illudermi che quello è l'amore! Io lo so com'era fatto l'amore. E mi basta ricordare... (Ansima come se avesse fatto le scale di corsa) Andate, voi, andate per le strade e fatevi buttare addosso quei sacchetti di acqua sporca! ... A me basta ricordare l'amore di un uomo che è stato mio... solo mio! Mai toccato dalla mano di nessuna! Nessun'altra che me...Io sola! (Con un singulto esce di corsa dal portico).
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Il sole inonda la sua silhouette. Questa sembra colmarla di stupore. Si scopre in singhiozzi. Tuffa la mano nella borsettta alla ricerca del fazzoletto.
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FLORA  (andando verso la porta aperta)   Mai toccato da nessuna?
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Il figlio della collega

2011-10-30T11:16:00.022+01:00

Tamara de Lempicka: Portrait du marquis Sommi, 1925

Il figlio della collega
di Angela Siciliano
in Le donne raccontano
Rivista mensile - Novembre 2011
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Stamattina non sono riuscita neanche a farmi un caffè perché mi sono svegliata tardi, la sveglia probabilmente ha suonato ma io non l’ho sentita, oppure ha le batterie scariche e davvero non ha suonato. Comunque sono dovuta uscire di casa di corsa e sempre correndo sono riuscita a prendere l’autobus, con addosso ancora i vestiti di ieri perché il tempo di cercar abiti puliti non c’era davvero.
E così ho fatto tutto il percorso fino al luogo dell’appuntamento con Giovanna, la collega con cui faccio gli ultimi 10 chilometri per raggiungere la fabbrica, con l’ansia di arrivare in ritardo perché avrei dovuto già essere sull’autobus di un quarto d’ora prima. Mi sono quindi ritrovata tra facce diverse dalle solite, senza neanche un sedile libero, con un sapore in bocca così sgradevole che ho dedotto di avere l’alito pesante. Non amo cominciare la giornata senza un minimo di colazione, mi sembra di non riuscire ad essere me stessa e a stomaco vuoto qualunque cosa mi innervosisce. Appena sono scesa dall’autobus, quasi sospinta dalla forza del gruppo di persone che è sceso alla stessa mia fermata, ho cercato con lo sguardo l’auto di Giovanna, e l’ho trovata subito, con lei dentro molto nervosa. Appena mi ha vista ha messo in moto e mi ha aperto lo sportello per non perdere tempo. E così siamo partite sgommando.
A parte il mio ritardo e il suo conseguente nervosismo Giovanna mi è sembrata anche particolarmente stanca.
“Cosa ti è successo?”, ci siamo chieste quasi contemporaneamente. Ho cominciato io a raccontare della stranezza della mia mattina ma quando è arrivato il suo turno di raccontare ho notato che ha tergiversato abbastanza da farmi perdere la voglia di sapere. Le ho visto in faccia un certo imbarazzo e ho preferito non insistere in quel momento. In venti minuti siamo arrivate al parcheggio della fabbrica e poco dopo abbiamo timbrato addirittura con due minuti di anticipo rispetto all’inizio del turno.

Perfetto, ci siamo dette, e di corsa siamo andate ad aprire il nostro armadio per infilarci le scarpe di sicurezza e prendere la cuffia per proteggere l’udito e i guanti obbligatori, e di corsa ci siamo salutate andando ognuna al proprio posto, già con tre minuti di ritardo, ma se ne sono accorti in pochi perché c’era anche altra gente che pur essendo già al lavoro stava ancora controllando i contenuti delle varie casse di materiale e non aveva ancora acceso la propria macchina.
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Ho acceso la mia macchina, sentendo subito vibrare il pavimento sotto i miei piedi, e ho fatto un sorriso a Giovanna che stava già pressando il primo pezzo, alcune file di macchinari dietro alla mia, come per dirle “Hai visto, ce l’abbiamo fatta anche oggi”. Giovanna però non ha risposto al mio sorriso, mi ha soltanto guardata con un faccia indefinibile.
Ho fatto trascorrere soltanto venti minuti e sono andata all’angolo della macchinetta del caffè per poter finalmente fare colazione, digitando il codice del cappuccino. E in quel momento è venuta anche Giovanna, sempre con la sua faccia strana.
Non possiamo stare a lungo a chiacchierare tra di noi quando prendiamo il caffè, meno che mai soltanto mezz’ora dopo aver messo i macchinari in moto. Però non ho potuto fare a meno di chiederle ancora una volta il perché di quella faccia. E lei ha rimandato le spiegazioni all’ora di pranzo.

..
Quando è arrivato il momento di pranzare in mensa ci siamo cercate un tavolo appartato. Giovanna è una donna da poco sopra i 60, ancora pochi anni e se ne va in pensione.
Non vede l’ora di andarci.
Ogni tanto dice che lei e suo marito appena andranno in pensione, più o meno a distanza di pochi mesi l’uno dall’altro, si ritireranno a vivere in campagna, giù nel Sud, nel pezzetto di terra che, in tanti anni di fabbrica al Nord, sono riusciti a comprarsi.
Un pezzo di terra che apparteneva ai genitori di Giovanna e che alla morte dei vecchi, lei e suo marito hanno in parte ereditato e in parte comprato dai fratelli, che erano evidentemente più interessati al gruzzoletto di denaro che al terreno.
Ogni estate vanno giù per migliorare la vecchia e malridotta casa e anche per eliminare i danni di ogni inverno.
Alcune volte ha invitato me e qualche altra collega ma nessuna di noi ha mai accettato l’invito.
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I suoi figli ci sono andati finché sono stati ragazzini, e per loro significava incontrare i cugini, ma dopo, da adulti, ci sono stati solo un paio di volte insieme ai genitori senza però condividerne l’entusiasmo. A parte le sue ferie a Sud, Giovanna non fa altri viaggi e non coltiva altri interessi se non la preparazione annuale di marmellate e di verdure sott’olio o sott’aceto. Inoltre si occupa volentieri del suo unico nipotino, nato da sua figlia e dal genero che sembra essere uno che non ha né difetti né pregi. Giovanna ha altri due figli, maschi, uno dei quali, l’ultimo, è anche lui sposato e genitore, ma il secondo, Arturo, sembra preferire dilungare la sua permanenza in casa dei genitori, senza un valido motivo. A volte Giovanna ne parla con una certa ironia e si augura che presto anche lui troverà qualcuno con cui farsi una famiglia. Economicamente non è un peso perché, per quello che ne so, partecipa alle spese e non è il tipo che si lascia servire e riverire dai genitori, anzi fa di tutto per essere utile, ma Giovanna è ugualmente un po’ stufa di vederlo girare per casa, come se fosse ancora un ragazzino.

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“Allora?” le chiedo, mettendo in bocca il primo boccone ”Si può sapere cosa ti è successo?”
“Arturo”, mi dice, come se in quel nome dovesse esserci tutta la spiegazione.
“Arturo cosa?”. Penso per un attimo che si tratti di una brutta diagnosi, oppure di una gravidanza indesiderata.
La vedo diventare rossa e poi come se sputasse il nocciolo di un’oliva appena spolpata mi dice con la voce di chi è costretta a dire una parola che non usa mai:
“E’ frocio...”.
Resto a bocca aperta, non tanto per quello che mi ha detto quanto per la scelta della parola con cui ha deciso di definire suo figlio. Ripeto la parola col tono di domanda, senza ironia né sarcasmo, così, tanto per riascoltare l’effetto che fa alle mie orecchie.

“Sì! Gay come si dice oggi, e come ha detto lui stesso, ma sempre quello è!”, mi risponde quasi piangendo.
Continua: “Ce lo ha detto ieri sera, a me e a suo padre, subito dopo cena. E dice che vuole andarsene a vivere con il suo compagno…”.
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Non so che dirle. Mi dispiace vederla così disorientata. Mi stupisce però la disperazione che intravvedo tra le sue parole, perché lei sa bene che io vivo con una donna e che non è soltanto una con cui divido le spese. Mi stupisce il suo disappunto di fronte ad una notizia simile.

“Non immaginavo che per te fosse una brutta notizia, considerando che conosci e frequenti me senza mai aver dato segni di fastidio o disgusto”, le dico.
Lei mi guarda in maniera indecifrabile.
“Non ne avevi neanche il sospetto, vero?”, le chiedo con delicatezza.
“Neanche un briciolo di sospetto!! E’ sempre stato molto maschio nelle sue espressioni, sempre virile, mi ricordo persino di una volta quando lui e i suoi compagni, al primo anno di Ragioneria, hanno picchiato un compagno di classe che secondo loro era troppo effeminato… Ho dovuto rimproverarlo perché aveva fatto una cosa così meschina! E ora viene fuori con questa novità!”.
La lascio mangiare in silenzio. Sembra non avere fame ma si sforza di mangiare perché una volta scaduto il tempo non avrà altre possibilità per mettere qualcosa nello stomaco.
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Penso a quando le ho raccontato di me, pochi mesi dopo il mio arrivo in fabbrica, ormai tre anni fa; ricordo che le sue reazioni non furono di stupore o di imbarazzo.

Ha sempre ascoltato nel modo più neutrale possibile le cose che le ho raccontato della mia vita privata in cui la figura della mia compagna compare e scompare senza lasciare grandi impressioni sulla faccia di Giovanna.
Io sono comunque una persona discreta e pudica, non mi piace raccontare tutto a tutti.
Tanto è vero che quella volta le dissi di non dirlo alle altre, preferivo essere io a scegliere chi doveva saperlo.
Ricordo che mi chiese un po’ lusingata perché mai avevo deciso che lei dovesse saperlo.
Le risposi che di lei mi fidavo, che mi sembrava capisse, che comunque il mio non era un reato e neanche una cosa da nascondere ma che per il momento preferivo dirlo solo a lei.
Giovanna non ha mai conosciuto la mia compagna, l’ha vista una sola volta per fotografia, l’ha guardata a lungo senza battere ciglio e alla fine ha detto che mi assomigliava, che sembravamo sorelle. Non era la prima persona che me lo diceva e la sua frase mi aveva confermato la mia impressione che a forza di essere intimi con qualcuno si finisce con l’assumere lo stesso aspetto, la stessa aria, in una mescolanza di rispettive caratteristiche, un po’ come accade tra i cani e le persone che se ne occupano.
Insomma, non sembrava farne un problema. Un paio di volte aveva telefonato e aveva risposto la mia compagna, e lei con semplicità aveva chiesto di poter parlare con me.

Mai un commento, mai una battuta né in bene né in male.
Forse più che all’accettazione e alla comprensione, penso mentre la guardo masticare, quel silenzio era dovuto ad incapacità di capire e contemporaneamente non voleva discutere i fatti miei, per quel poco che ci frequentavamo.
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Infatti non siamo mai passate all’amicizia vera e propria: troppo diverse per poterlo fare. Ci siamo sempre e soltanto viste in circostanze collegate al lavoro. Ci aiutiamo in molte circostanze con piccoli piaceri a vicenda, magari anche prestandoci del denaro a vicenda, lei poi mi viene a prendere a metà strada facendomi risparmiare del tempo e io le rimborso un poco di benzina; qualche volta ci siamo scambiate dei bei film, prendendo in prestito dei DVD il venerdì per restituirli il lunedì.
Una forma di cameratismo vicina alla solidarietà ma non definibile ancora amicizia: non ci siamo mai confidate i problemi quotidiani se non a grandi linee.
Insomma io ho sempre pensato a Giovanna come a una persona affidabile, dagli orizzonti aperti nonostante la sua semplicità, una che se avesse potuto studiare sarebbe magari nella stessa fabbrica ma negli uffici invece che tra i macchinari.
E a proposito una volta mi ha detto: “Non capisco perché fai l’operaia, potresti fare l’impiegata!”.
E io le ho risposto che ci avevo provato senza riuscirci e che comunque non amavo la vita da ufficio, e neanche i lavori fissi, preferivo un lavoro come il nostro, pensando di cambiarlo appena possibile.
“Tu sei matta!” mi aveva detto ridendo e scuotendo la testa.
Questa volta però mi sento in dovere di andare oltre il nostro solito riserbo. Lei si è confidata con me, penso di doverle parlare un po’ più intimamente del solito. Intuisco che non è tranquilla e davvero la confessione del figlio è stato un colpo per lei. Considerando che so per esperienza personale di cosa stiamo parlando dovrei sapere quali parole dire per aiutarla. Forse ne ha parlato con me proprio perché sa che io ho una compagna.
“Cosa c’è che ti dispiace di più in tutta questa faccenda?” le chiedo.
Fa un sospirone di sollievo come chi si accinge finalmente a parlare di qualcosa che le pesa sullo stomaco:
“Che non me ne sono mai accorta! Non è possibile che sia diventato così da un momento all’altro...E’ sempre stato così, allora! Perché non l’ho capito? Mi vengono in mente certi episodi di quando era bambino. Situazioni che avevo dimenticato ma che stanotte mi sono tornate in mente...”.
“Raccontami”, le dico, incuriosita, lasciando mezza cotoletta a raffreddarsi.
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Alza le spalle, tra non molto dobbiamo ritornare al lavoro, sembra pensare che non valga la pena cominciare a raccontare ma vede la mia faccia sinceramente interessata e allontanando il piatto con la cotoletta ormai fredda, mi dice:

“Mah! Per esempio mi sono ricordata di quelle volte in cui l’ho visto giocare con sua cugina, quando andavamo in vacanza giù in paese...Li ho trovati con il rossetto sulle labbra e le collane al collo, con i piedini dentro le scarpe con i tacchi alti, le mie o quelle di mia sorella. Saranno state un paio di volte in tutto, ma le avevo del tutto dimenticate, stanotte nel dormiveglia ho rivissuto la scena.”
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“Mah!”, le dico “Non vuol dire niente, sai? Tutti i bambini amano travestirsi, sono alla ricerca di una identità da imitare, non sempre significa che...”
“Non sempre,” mi interrompe “Ma in questo caso era già un indizio, non ti pare?” mi dice.
“...No. L’avrai anche visto qualche volta travestito da corsaro con un coltello in bocca!” le dico con sicurezza.
“Sì, e vero. Ma io stanotte mi sono ricordata di quelle volte in cui si era vestito da donna e che io avevo totalmente dimenticato...Lui , il vero lui, era più in quel travestimento da donna che in quello da corsaro! E io non l’ho capito. E poi mi sono ricordata di come piangeva quella volta che suo padre lo picchiò forte, troppo forte per i miei gusti. Lui venne da me a farsi consolare e stanotte mi sono ricordata i pensieri che feci proprio quando venne a nascondersi nelle mie braccia: pensai che sembrava una bambina nel suo modo di piangere e cercare consolazione. L’ho pensato ma me ne sono subito dimenticata! Ho voluto dimenticare! E quella volta che l’ho visto insieme ad una ragazzina della sua classe, che andava in seconda Ragioneria, li ho visti di spalle e ricordo che pensai, pur riconoscendolo, che sembravano due ragazzine...E poi ho passato il resto della notte a chiedermi: dove ho sbagliato? Mio figlio è così perché io e mio marito abbiamo sbagliato in qualcosa? O è così perché ci è nato? Potevamo fare qualcosa per raddrizzarlo se avessimo capito in tempo? O invece in ogni caso non potevamo e non possiamo fare niente per cambiarlo?”.
Le sue parole mi inteneriscono. Penso che tutti i genitori di figli omosessuali sono costretti a farsi queste domande. Le chiedo cosa ne pensa suo marito. E lei risponde:
“Ho paura per lui: secondo me l’ha presa peggio di me e non vuole parlarne. Dice che non c’è niente da dire. Glielo leggo in faccia che una cosa così avrebbe preferito non saperla mai.”
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La sirena suona e dobbiamo tornare alle macchine. Tutto il pomeriggio è trascorso veloce, ho lavorato di buona lena, con i pensieri a ciò che Giovanna mi ha raccontato. A fine turno, mentre ci cambiamo le scarpe e ci diamo una rinfrescata prima tornare a casa, mi ricordo che nello zaino ho un foglio di giornale che per caso mi è capitato per le mani proprio qualche giorno fa, una pagina del quotidiano locale che contiene un articoletto sui genitori di figli omosessuali e che racconta dell’associazione che hanno creato proprio in zona.
L’articolo contiene anche un numero di telefono e un indirizzo mail con cui eventualmente contattare l’associazione.
Quando siamo in macchina le passo l’articolo. Lo prende senza spostare gli occhi dalla strada, mi ringrazia ma contemporaneamente mi dice che non crede proprio che se ne servirà perché non ha voglia di parlarne con nessuno.
Anzi la sola idea di tornare a casa e di trovarsi di fronte a suo marito e ai suoi prevedibili stati d’animo le fa venire voglia di girare l’auto e andare in direzione opposta.
“Ma forse fa bene anche a tuo marito parlare con qualcuno dell’associazione!” le dico, senza convinzione.
E lei infatti scuote la testa come per dire che una cosa così è poco probabile.
Alcune ore dopo, vicino alla mezzanotte, mi telefona per avvisarmi che nei prossimi giorni non devo contare su di lei per andare al lavoro perché non sta molto bene, ha la febbre e si prenderà molto sicuramente qualche giorno di malattia.
Fingo di credere alla sua febbre.

Ma sul fatto che sta male, così male da non potere lavorare, non ho dubbi.
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*
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Giovanna torna al lavoro oggi, dopo dieci giorni di assenza per malattia. Mi ha telefonato ieri sera pregandomi di arrivare un po’ prima all’angolo in cui è solita aspettarmi perché vuole offrirmi una seconda colazione. Al telefono l’ho sentita gioviale, molto più serena di quanto mi aspettassi. Quando siamo al bar e le chiedo come va, mi dice:
“Devo ringraziarti, sai. Ho telefonato all’associazione e...mi sono trovata bene...ho capito alcune cose che mi aiutano molto”.
Mi racconta che ha già partecipato a due riunioni dove ha scoperto che le sue paure ce l’hanno anche gli altri genitori e che tutti si rimproverano le stesse cose e ognuno arriva a conclusioni differenti.
“Mi spiego”, mi dice “C’è quello che teme di essere stato troppo rigido e che per questo suo figlio è diventato omosessuale e c’è quello che è convinto di essere stato troppo debole e di conseguenza suo figlio è diventato gay! C’è una donna che teme di essere stata troppo ansiosa, troppo protettiva e di avere in questo modo impedito al figlio maschio di venire fuori con la sua mascolinità...ma c’è anche quella che non ha fatto altro che incoraggiare la mascolinità del figlio e ora teme che sia stato proprio quello l’errore! E nel gruppo c’è un padre che è convinto che sua figlia sia lesbica perché lui l’ha picchiata troppe volte e con troppa brutalità e lei ha cercato rifugio nella delicatezza femminile, e un’altra madre pensa che forse se ogni tanto avesse picchiato sua figlia in alcune circostanze, probabilmente alla fine si sarebbe sposata con un uomo senza mai provare a stare con una donna...Insomma, ho capito che ogni motivo è buono per diventare omosessuale! Capisci, cosa ti voglio dire?! Le cause possono essere così tante che non esiste una causa! Mio figlio è così perché così si sente bene, così sta bene. E’ come è perché forse era destino, forse è genetico, forse lo ha scelto. Insomma, non lo so il perché e non si può sapere! E di sicuro non sono io la causa!”.
“Brava!”, le dico “Era proprio quello che speravo tu capissi!”.
Sento davvero che rispetto a dieci giorni fa Giovanna è più serena. Mi intenerisce quando la sento dire:
“Se errore c’è stato da parte mia è quello di non essermene accorta prima, anche prima di lui stesso, e di non averlo potuto aiutare a capirsi, ad accettarsi...Non deve essere stato facile per lui capire di essere diverso...”.
L’abbraccio sorridendo, con tenerezza.
“E tuo marito? E gli altri tuoi figli?”, le chiedo.
“Lui sa che sono andata a queste riunioni e che ho intenzione di continuare ad andarci ma non vuole partecipare. Mi ha chiesto di cosa abbiamo parlato e gliel’ho raccontato ma non ha fatto commenti...”, mi dice senza preoccupazione “Io lo conosco, finirà col venire anche lui prima o poi! Per quanto riguarda gli altri due figli, ho scoperto che lo sapevano già! Io e mio marito siamo stati gli ultimi a saperlo. Comunque mio marito per ora non vuole parlarne con nessuno, neanche con gli altri figli... Ma gli passerà, lo so.”
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Di corsa risaliamo in macchina in direzione della fabbrica. Ogni tanto Giovanna mi guarda e mi sorride. Prima di fermare l’auto al parcheggio aziendale mi prende la mano e mi dice: ”Grazie, sai.
Anche a nome di mio figlio che non conosceva l’associazione. Dice che vuole conoscerti, prima o poi”.
Sono contenta di esserle stata utile e penso che a questo punto dovremo cominciare a pensare ad invitarci a cena a vicenda, per conoscere le nostre rispettive famiglie.

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Wenn du nicht da bist

2011-10-27T15:06:00.007+02:00

Online Exhibitions di Katinka Matson

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Le costellazioni dell'io
di Friederike MAYRÖCKER (1924)
(in "Poesia" - Crocetti Editore
Luglio/Agosto 1992)
Traduzione di Luigi Reitani
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Come ti chiamo
quando non ci sei
e ti penso:
mia fragola-di-bosco
mia lucertola-di-zucchero
mio cartoccio-di-consolazioni
mio filator-di-seta
mio scacciapaure
mia Aurelia
mio fior-di-ghiaia
mio bambin-che-dorme
mia mano-del-mattino
mio dimentichi-molto
mio telaio-finestra
mio nascondi-luna
mia bacchetta-d'argento
mio raggio-di-sera
mio refe-di-sole
mia lepre-con-proboscide
mia testa-di-cervo
mia zampa-di-lepre
mio ranocchio-sulle-scale
mia corona-di-luci
mio rubaprimavera
mio ronzin-che-trema
mia lumaca-d'argento
mio calamaio
mia volpe-scopa
mio tagliaboschi
mio fuggitempeste
mio guardian-d'orsi
mio mostra-i-denti
mio orecchio-di-cavallo
mio albero-del-Prater
mio corno-ad-anelli
mia borsa-di scimmia
mia virata-d'inverno
mio carciofo
mia mezzanotte
mio conto-alla-rovescia
(da capo!)
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Wie ich dich nenne
wenn ich an dich denke
und du nicht da bist:
meine Walderdbeere
meine Zucherechse
meine Trosttute
meine Seidenspinner
mein Sorgenschreck
meine Aurelia
meine Schotterblume
mein Schlummerkind
meine Morgenhand
mein Vielvergesser
mein Fensterkreuz
mein Mondverstecker
mein Silberstab
mein Abendschein
mein Sonnenfaden
mein Russelhase
mein Hirschenkopf
meine Hasenpfote
mein Treppenfrosch
mein Lichterkranz
mein Fruhlingsdieb
mein Zittergaul
meine Silberschnecke
mein Tintenfasz
mein Besenfuchs
mein Baumefaller
mein Sturmausreiszer
mein Barenheger
mein Zahnezeiger
mein Pferdeohr
mein Praterbaum
mein Ringelhorn
meine Affentasche
meine Winterwende
meine Artischocke
meine Mitternacht
mein Ruckwartszahler
(da capo!)
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Pausa

2011-10-25T16:57:00.004+02:00

Anna Ancher (1859 - 1935), Interno.

Avere una direzione

2011-10-21T12:58:00.007+02:00

Mafalda di Quino

Avaaaaantiiii!!
Verso una nuova sconfitta!
(...ci sono giorni in cui mi sento così).