Necesaria

Omnisilente

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Thu, 31 Aug 2017 15:56:00 -0300

Se que la canción está sonando
porque mi piel vibra
pero no la escucho.

El cielo de este día parece para siempre
y adivino verte aparecer
detrás de una sombra.

Siento la canción que no escucho
porque la canción no ha terminado y suena.

Quizás nunca vuelva a ser de noche,
ni silencio de luz omnipresente
y de canción interminable.

La materia que es viva
y enloquecida al oír tu nombre
me arrebata los ojos.

No lograré verte
ni escucharé la canción
hasta que deje de vibrar
el cuerpo de mi cuerpo.

Cierro definitivamente los sentidos
para concentrarme hasta explotar
desde la cicatriz del centro.

Me muevo hacia todos los espacios de la casa
y la canción suena y lo sé por mis manos que te buscan.

La música sigue sonando
y yo sin escucharla
me recojo en pedazos
y me voy juntando entre mis manos.

No veo a quién canta la canción
que no escucho
pero se que sigue sonando
entre las cortinas temporales.

Nadie aparece de una sombra.

Nadie aparece por una pregunta.

Nadie abandona
la penitencia del abandono
y quien regresa es
distinto de temores al abandonado.

La canción suena detrás de las miradas
y se cuela por las luces que invaden
el cuerpo de mi cuerpo
que no la escucha
por nombrarte.

Renacernos

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Tue, 15 Aug 2017 01:55:00 -0300

Un día cualquiera
para el inicio de todos los días
nos caeremos al barro.
Nos volveremos al barro
y del barro nos reinventaremos
para fundar oportunidades
para saltar al otro lado
y desde el otro lado
renacernos.

Un tiempo cualquiera
para el reincio de los tiempos
nos reinauguraremos en adelabios.
Nos volveremos ademanes en la piel
y del puro cuero crearemos un nosotros
para antojarnos errantes
para dejarnos llevar sin traernos
y desde todas las distancias
renacernos.

No sabremos de saber, todo.
No podremos de poder, todo.
No renunciaremos de abandonar, todo.

Desde nuestros confines
oportunamente nos reiniciaremos
para humanizarnos cuando lo salvaje
ya no nos salve.

Para humanizarnos desde el barro
de agua y humus.

Para caernos, ¿por qué no?
Y renacernos.

Horrible esperanza

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Tue, 18 Oct 2016 22:32:00 -0300

Sumido a la frescura más vital
del ardor violento del olvido sobre la piel
imaginando la existencia frágil
dentro de este envase sin caducidad
pero que vencerá de todas formas
me propongo
lavarlo con fuego
ensuciarlo con nubes
perfumarlo con aire infecto
tocarlo con magia develada
entregarlo a la desidia de ella
enfermarlo con vicios al vicio
liberarlo con mandarinas de estación
y romperlo en una sola fracción.

Me llevaré a caminar en la maleza
guiado por la pura intuición de sus fronteras
para que la naturaleza me explote en las tripas
poniendo la confianza en el silencio
de la sordera y la muda palabra
que se ignorará a inconciencia
para respirar hondo, orondo y sencillo
al ritmo airoso de una canción desconocida
cantada con pulso ausente para
la danza de la furia enloquecida
que enloquecerá furiosa y letal
de cara al concierto íntimo de mis propias iras.

El viento soplará bravo como sopla el viento
en estas épocas de poco coraje
que entre maldades provocadas
viene a impregnarme de aquello
que no seré capaz de aprender.

¡Sí que es dificil!
¡Viene siendo todo muy dificil!
Encerrado en este envase no pude ser
ni defensor de la muerte ni adulador de la vida.
¿Qué vida es fácil si la muerte acecha?
Puedo adivinar cuánto cuesta eso que cuesta
al estar debajo de un techo que ruge
que grita estruendos esta misma noche
como anoche o antes de anoche en la noche
con el valor a cuestas de espaldas inválidas
como la mía y la de este cuerpo que castigo
con este viento inocente que quiere destruir
orodando con gotas agujas de la misma lluvia
que bordó mi cara auyentando la tierra.

Contemplo tu cuerpo, mi vida, mi amor,
mi muerte, mi odio, mi triste alegría
y allí dentro siento el alma tonta y atrevida
como siempre desde hace millones de muertes
de hermosas personas de bellas mentes
plagadas de errores por la locura rebelde
de poetas analfabetos, padres de piedra, artistas artificiales,
trabajadores bajos, soñadores somnolientos,
valientes inválidos y mujeres muertas
en manos de hombres innombrables,
insuficientes y asquerosos.

Hoy estoy loco y me desangro virtualmente
por las venas rajadas con este borde de precipicio
y si alguien me dijera de una vez
que nunca podré lograrlo
que abandone las tonterías de las utopías
que me libere de la idea de la libertad por improbable
que si te amasaron con lágrimas serás simplemente eso
que la rueda sigue girando y aplastándolo todo
que es vano soñar porque no cura nada al levantarte
cada día otra vez preso y oprimido por una simple,
tenáz, voráz, implacable, insalubre, inútil
y horrible esperanza.

No me fío de mi mente
y felicito a quienes siguen
disfrutando y confiando en las búsquedas.

Y si alguien me dijera de una vez por todas
que nunca podré lograrlo
me quedaría tranquilo a esperar
que aquello que me busca
me encuentre mortalmente vivo.

Para siempre

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Tue, 18 Oct 2016 14:30:00 -0300

Creó con sus cicatrices un mapa
trazando senderos que jamás recorrería
y a tientas comenzó a caminar
en el sentido contrario.

Creó peldaños por los que no bajó
ni subió a ninguna parte
y al margen del relieve se elevó
profundamente en la gravedad del caso.

Se transformó intuitivamente
tragando con voracidad despojos de sabios
y regurguitó generosamente
verdades sin rigores torpes.

Salió saludando salud para mezclarse
sin prejuicios entre tantos otros
y no supo lidiar mansamente con los necios
de lengua larga y espejos rotos.

Los locos ausentes, repudiaron su presencia.
Los cuerdos presentes, repudiaron su ausencia.

Un día cualquiera
una bala de solemne soledad
lo mató para siempre.

Quizás mentiras

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Fri, 19 Feb 2016 19:17:00 -0300

Siempre lo oculto,
me surmerge
en oscuridades
enloquecedoras.

Muchas veces mis ojos
no dan crédito.

Muchas veces mi mente
se aprovecha de eso.

Hay formas
para el desvelo y
acciones para elucidar
pero los ojos
de mi mente
enloquecida
tienden siempre
a ahogarse
en la densidad
del silencio
que sucede
a sus -quizás-
mentiras.

Salvamuertes

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Sun, 7 Apr 2013 20:06:00 -0300

Casi siempre aquí y así
viendo como cada día
se me muere una locura
simulando dormirse
en la normalidad
de los otros.

Como siempre aquí y así
jalando de la conciencia
una forma desconocida
de pasar inadvertido
en la normalidad
de los otros.

Ayer o casi ayer
pude dibujar un río
que llevaba hacia el mar
una botella ilustrada
y el salvamuertes
de la normalidad
de los otros.

Hoy o casi hoy
me miro como a un extraño
como a un salvaje
que ha quedado lejos
de la civilización
de mis barbaries y la
de los otros.

Nada puede escapar

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Sun, 9 May 2010 23:10:00 -0300

Hoy Buenos Aires
amaneció pequeña,
estrecha, atiborrada y fría.

Sus veredas como cintas
de cemento se escurren
bajo mi pié quebrado.

Desde una ventana
esa mujer mira
hacia mi,
hacia mi cara en la calle.

Hace frío y la pena
cuenta tantas cuentas
como la alegría
y juntas yacen
detrás de paredes
que me tienen
sin cuidado.

Un niño corto de suelas
se abraza a si mismo
y juega al fútbol
con una botella
que rueda calle abajo
y termina aplastada
por un automóvil
sin patente.

En la próxima esquina
está el café
enfriándose en la mesa
de un bar sin diarios.

No tengo dónde ir
y ella ha decidido
no esperarme.

Mi mente emite
intermitencias
y un silencio
viscoso
se apodera
de aquello
a lo que no puedo
dar importancia.

Miro la hora
en mi reloj pequeño.

Miro esta Buenos Aires pequeña
y me siento grande,
algo mayor,
cansado.

Pienso en que ya esta
siendo hora
de terminar
con este asunto.

Desidia

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Sun, 20 Dec 2009 12:20:00 -0300

Sobre el caos
una brisa tenue
se abre paso
entre la leve realidad
que retuerce las tripas
de los que se han olvidado
la cara de todos
y el hambre de todos.

Sobre el ruido
un silencio casto
rompe la rueca
y el engranaje estalla
en las cabezas adustas
de los que maldicen
la espontanea
forma de reproducirse
de los pobres.

Sobre el día que termina
un claroscuro verifica la verdad
como el ciego frente a lo intagible
que cae dormido
e ignorado
por la bronca ajena
por el dolor propio
por el orgullo
y por la desidia.

Zapatillas

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Mon, 1 Jun 2009 01:36:00 -0300

Aquella tarde el Colo le afanó unas zapatillas a un pendejo del centro, que huyó descalzo y asustado como monito huérfano. Es que por la noche se presentaba el Cuarteto Jarama en el club social y deportivo y seguro que iría la Fátima. La Fátima era la hija de la Susana, que a su vez era la hija de la partera que atendió al Colo cuando nació en el ranchito del Barrio Obrero, donde vivían sus padres… cuando vivían. La madre se le murió el mismo día en el que él nació. Luego se le murió el padre en un accidente; venía en uno de esos pedos que se agarraba para olvidar a su mujer muerta y una camioneta lo atropelló en una esquina. Así que el Colo se quedó solo cuando tenía un año, más o menos.

Lo importante es que esa noche había baile y seguro que iría la Fátima que además de ser la nieta de la partera, tenía un culo inolvidable. Ya bañado en la estación de servicio, el Colo comenzó a peinarse a las ocho de la noche. Preparó las “choreaditas” y bien temprano salió para el baile. No sabía bien cómo haría para entrar porque no tenía un peso y por eso prefería estar temprano para ver si la suerte lo acompañaba y conseguía que lo dejaran pasar por la cara o pagando la entrada con unos pesos que podía juntar ayudando a los automovilistas a estacionar sus coches en los alrededores del club. Ya en camino, paró en el kiosco de Don Beto, para darle charla un rato mientras juntaba coraje para manguearle unos chicles. Como de costumbre, Don Beto, después de hacerle preparar los mates, le diría que se agarre lo que quiera siempre y cuando no superara los tres pesos, lo que perfectamente le alcanzaría para unos chicles.

El Colo se crío un poco solo y un poco con su abuela medio ciega y bastante jodida. La vieja se cansó de cagarlo a palos hasta que, el Colo, curtido y harto, la dejó sola y se quedó a vivir en la calle, con algunos pibes de la ciudad.
Todos sabían que al Colo le gustaba chorear a los que veía en su zona y que no eran del barrio, pero aun así nadie lo odiaba y, más que eso, se podría decir que -en su zona- era un pibe querido.

Le preparó los mates a Don Beto y así consiguió los chicles. Eran las diez y media de la noche cuando encaró de nuevo para el baile. A unas tres cuadras del club, se le acercaron unos pibes y le pidieron cigarrillos. El Colo todavía no fumaba. Los pibes lo rodearon y le prometieron una paliza si no les daba las zapatillas. El Colo, que sabía de palos por el lomo, sin inmutarse demasiado, los invitó a que se las sacaran si se la aguantaban de verdad. Al mismo tiempo, los tres pibes se pusieron bien de frente y, como en una coreografía, cada uno sacó una navaja y, sin chances, el Colo terminó con unas nueve cuchilladas. Murió descalzo y tirado en el cordón de la vereda, casi debajo de las ruedas de una camioneta. La Fátima, nunca se enteró de nada aunque la noticia salió en los noticieros de ese día. El Colo no tenía más que trece o catorce años. ¿Cuántos más podría tener? ¿Cuántos más... merecía tener?

Porque aún no sé...

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Tue, 24 Mar 2009 00:00:00 -0300

Les dejo aquí
anécdotas de navidades, año tras año
y de cumpleaños con ausencias y sin edad.

Les dejo aquí
primeros días de clases en marzos
con calor aún, como en aquel año, años atrás.

Les dejo aquí
un listado de madres con pañuelos,
que los siguen buscando, en la misma plaza.

Les dejo aquí
un listado de hijos y de nietos que hoy
conocen sus nuevos, nombres verdaderos.

Les dejo aquí
otro listado con abuelos, hermanos, tíos, primos,
sobrinos, vecinos, maestros y obreros, sin olvido.

Les dejo aquí
noticias de justicias que aún no llegan
e injusticias de siempre, que se vuelven nuevas.

Les dejo aquí
la memoria de casi todo el pueblo
que aún sufre y sangra por heridas viejas.

Les dejo aquí
mi nombre y mi identidad y vida
para aquellos que no los quieren ni nombrar.

Les dejo aquí
la flor que aún no sé dónde dejar
y me sangra en los ojos que no dejarán de buscar.

1976 - 24 DE MARZO - 2009
Por la memoria de los 30.000 desaparecidos.
No olvidamos – No perdonamos
JUSTICIA, MEMORIA Y VIDA
"Juicio y cárcel común a todos los genocidas.
Aparición con vida de Jorge Julio López.
30.000 compañeros detenidos-desaparecidos.
Presentes."

- - -

Creciente

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Fri, 27 Feb 2009 14:17:00 -0200

Su imagen
se diluye en el barro
que trepa por su cuerpo
desde sus pies descalzos.

Su grito
se esfuma en el bramar
del agua que arrastra
a sus críos aún dormidos.

Su mirada
enloquece mientras gira
y sus manos no llegan
a atrapar las pequeñas manos.

Después,
apenas un instante después,
el silencio a bocanadas duras
y un brazo que la sujeta a su pena.

Después,
apenas un instante después,
una pesadilla para siempre
y un juguete que traga la corriente.

Maldigo

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Tue, 24 Feb 2009 11:00:00 -0200

Y arrojé
la piedra contra el vidrio
y a pedazos ahora, siento frío.

Y apagué
la luz contra mis sombras
y a oscuras ahora, siento miedo.

Y acallé
la alegría contra mi boca
y en silencio ahora, siento penas.

Y una vez más
maldigo las torpezas
y este ejercicio de libertad mal entendida.

Y una vez más
maldigo por abandonarme
a la intemperie de mis dudas y temores.

El imbécil

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Sat, 21 Feb 2009 22:52:00 -0200

Su dolor se enreda
en la furia enrojecida y
en el sabor acongojado
de la aspiración áspera,
mientras mueren los pájaros
de las libertades sin alas
detrás de su espalda
siempre cansada.

Sus ojos arden
en la hoguera ciega y
en el atardecer amargo
de las jornadas obradas,
mientras se hunden los barcos
perdidos en la estela lisa
llevado por una u otra
torpe arrogancia.

Sus manos duelen
en los bolsillos vacíos y
en el peso muerto del absurdo
de la sal en la sangre,
mientras las puertas cerradas
oscurecen la ciudad en sus vértices
ajena a todos y a todo
el duelo de lo emocional.

Su boca se cierra
en los rezos fatalistas y
en el recinto de una palabra
que eterna se pierde,
mientras las voces inaudibles silencian
alterando el orden de una melodía
que se suspende en la cuerda
de una caja sordomuda.

Y siempre,
ese dolor que se enreda
en la furia de sus ojos y
en sus manos vacías
mientras su boca muerde
esos labios suyos
que sangran leves,
su ignorancia
muda la piel
de su arrogancia
y sus mentiras.

Y siempre,
siempre imbécil
muere y muere
vidas apenas
inventadas.

Quién es quién...

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Mon, 26 Jan 2009 20:00:00 -0200

De pronto alguien golpeó la puerta como para derribarla. Me apresuré a atender con el afán de regañar a quien golpeaba con tanto violencia. Al abrir, me encontré con una hermosa desconocida que destilaba desesperación por todos sus poros.

- ¡Mi nombre es Alejandra y Pepe Galliano me dijo que me ayudarías! Por favor dejame pasar...- dijo agitada y mirando a los lados como si la persiguiese alguien.

- Entiendo. Pasá, tranquilizate y contame en qué puedo ayudarte.

- ¡Gracias! ¡Muchas gracias! Tenía miedo de que no me recibieras. Cerrá la puerta, por favor... No sé bien por dónde comenzar. Es largo...- su nerviosismo era conmovedor.

- Por decirme quién es Pepe Galliano, estaría bien.- le contesté, mientras le alcanzaba un vaso de agua.

Autocrítica

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Fri, 23 Jan 2009 18:05:00 -0200

Gracias Martín Sakamoto, por darme el pie para escribir éste intento de relato, que si bién no es autobiográfico, bien podría serlo. Celebro tu amistad. Gustavo Camacho.

Un sábado a la mañana de la primavera del ochenta, me voy a la estación del ferrocarril en San Pedro, tenía en ese entonces casi catorce años. Estaba algo bajoneado y el tren era un objeto que me desahogaba. Era un símbolo de esperanza. Algo así como mi salvador rampante que venía y me daba la oportunidad de salirme de toda la mierda del pueblo, de la chatura. Allí estuve un rato en un banco del anden, distraído y planeando cómo robarme el tremendo reloj que colgaba justo en el medio del alero. Era un reloj doblecara, inglés, de la marca B.A y R. Gillett & Co., de cuadrante blanco circular y con los números romanos en negro, el marco era de madera pintada de rojo. Una verdadera belleza. Esto de ir y sentarme planificando el robo era algo que me gustaba mucho. Nunca consideré eficaz o viable, ninguna de las formas que se me ocurrían y de haber tenido un buen plan, creo que me lo hubiese robado o al menos intentado.

Los que trabajaban en la estación eran tipos comunes que hacían una tarea rutinaria. Creo que su única suerte residía en los retrasos repetidos de los trenes que paraban en aquella estación de mi pueblo. Eso les implicaba tener que cambiar el cartel de los horarios y destinos, por lo menos una vez al día y aunque siempre lo hacían protestando, podía verse, en el tono de su protesta, que les alegraba, que los excitaba. Venían siempre de a dos, con sus carteles de madera blanqueda impresos con los números de las horas y los nombres de los destinos pintadas con color negro, una escalera firme de color verde y un trapo colgado del hombro. Yo los miraba y escuchaba protestar. Ese día disponen la escalera y para mi sorpresa sacan dos tiras de papel que las colocan con cuidado, bien estiradas y con cierta solemnidad. Cuando se bajan de la escalera y observan ambos desde abajo su faena, yo no podía creer lo que decían esos carteles hechos a mano:
ESTRELLA DEL NORTE - PARADA TECNICA - 11:00 - ALEJARSE DEL ANDEN.

¡Era el anuncio de parada del "Estrella del Norte"! Allí frente a mis ojos. ¡No lo podía creer!

El Estrella era un tren rápido, que daba un servicio especial uniendo Retiro con San miguel de Tucumán y que no paraba nunca en San Pedro. Hasta ese momento sólo lo había visto pasar interminable y a una velocidad más alta que la media de otras formaciones, algunas veces desde el paso a nivel y otras desde el andén donde estaba en ese mismo momento. Era algo así como un "supertren". La gente del pueblo lo miraba siempre con admiración y cuando se encontraban lejos de la estación, al escucharlo, intentaban contar, por los martillazos de las ruedas en las uniones de los rieles, la cantidad de vagones que llevaba. Cuando esto sucedía en los bares, siempre había algún parroquiano que contaba alguna anécdota repetida sobre algún viaje en El Estrella. Yo nunca me creí esas anécdotas pero cuando tenía la oportunidad, las escuchaba con atención. Ese día paraba por primera vez en San Pedro y yo estaba allí para observarlo a pocos metros y si lograba sortear a los guardias de vagón, quizás podría hasta llegar a tocarlo, pero esa no era una empresa fácil.

Pocos minutos después del anuncio, el viento trajo el silbido desde varios kilometros y los que trabajaban en la estación comenzaron a agitarse. El Estrella, al parecer, venía herido. Yo me puse en la punta oeste del andén porque desde allí lo podría ver en toda su extensión y más que eso, ese lugar me permitiría ver como mi monstruo preferido se detenía en su totalidad ya que entraba a la estación por ese lado. Luego estuve unos cuantos minutos escuchando con las piernas cómo se acercaba y como hacía vibrar toda la tierra y los rieles desde el par de miles de metros que todavía le faltaban para llegar al lugar donde un número importante de señores de azul se disponían con herramientas para curarlo con la mayor rapidéz posible. Esto era extraordinario para todos los que estabamos en ese momento en la estación.

Era todo un evento. Algo fuera de lo común, má aún para estos señores que acostumbraban a ver a los trenes "lecheros" que unían Buenos Aires con Rosario y que ni vidrios tenían en sus ventanas. Esos trenes eran como los perros sarnosos del pueblo, para lo único que servían eran para viajar en ellos sin boletos y para llenarse de pulgas y tierra en sólo uno de los tramos del recorrido. En cambio El Estrella del Norte era un "Señor Tren". Nadie más que ellos soñaba con poder ponerle sus manos encima.

En mi memoria traté de repasar la formación. Tenía la locomotora diesel, un furgón para automóviles, otro para correos y equipajes, un vagón cine, uno restaurant, dos de camarotes, uno de clase pullman, dos de primera clase, dos de segunda clase y cuatro de clase turista. La gente que viajaba en él, eran por lo general ricos del interior que se llegaban a Buenos Aires con el propósito de ir a ver teatro de revistas, pasearse por las peatonales y lucir sus mejores pilchas. También viajaban gente humilde con el propósito de establecerse en la gran ciudad, atestados de sueños de progreso y que terminaban, a la larga, siendo de los desplazados del conurbano. Igualmente ese no era mi tema y ni una cosa ni la otra desmerecía o diluía la magia de los quince vagones del supertren.

Los minutos pasaban ansiosos per con lentitud. Confieso que lo esperé agitado. Confieso que lo esperé emocionado.

¡Por fín llegó! Era tremendamente largo y ver su parada en el andén fue como ver a una riestra de caballos que bufaban y rechinaban briosos. Realmente, tuve la sensación de que los hierros de El Estrella, no estaban a gusto con el hecho de parar en esa pequeña estación de provincia.

Los guardavagones o "chanchos grises" y los inspectores de negro, bajaron de cada una de las puertas con sus franelas verdes y rojas, sus linternas y sus picadores de boletos de cada lado del cinturon como armas. Parados, a un metro de la formación, se acomodaban la gorra en movimientos imitados e impedían que nadie se acercará. Sobre todo los polizontes. Aclaro que los silbidos y los frenazos de los discos metálicos sobre los rieles, habían sido suficiente anuncio para las chusmas que con la velocidad de la luz desparramaron por el pueblo la noticia de que El Estrella del Norte pararía en San Pedro. Mirando a los guardas, desde la otra punta del andén, me dí cuenta que la cantidad de gente era considerable. Igualmente para mi, lo importante era que él, El Estrella, estaba parado ahí a pocos metros de mi mano.

Desde la punta oeste del andén, lo observe como quién mira a un héroe o a un dios. Para mí, todo era una sola cosa, un todo. Los vagones, los guardas y los curiosos, conformaban una única postal que no olvidaría jamás.

Habrían pasado unos cincuenta minutos cuando los guardas subieron por sus escalerillas y el cordonero corrió a agitar la campana. El Estrella silbó con enorme poderío y tras un chirriante tirón comenzó a moverse lentamente. Al mismo tiempo, comencé a caminar y luego a trotar, a su lado, por el andén. Mi héroe se marchaba. Alcancé a mantenerme a buena distancia y a la altura del fueye de unión de los penúltimos vagones. El tren aceleraba y yo también. Unos cincuenta metros antes de que me estrellara contra los pastos y el alambrado perimetral, el guarda del antepenúltimo vagón me hizo la señal de: "¡Ojo con subir!". Juro que hasta ese momento no se me había ocurrido tal atrevimiento, pero el gesto del guardia fue para mí un desafío. Corrí como poseído me acerqué y justo cuando se me terminaba el andén y la última puerta del penúltimo vagón estaba al lado mío, estiré el brazo y me agarré del pasamanos. El guardia que me hizo la seña estaba un vagón más adelante y no tuvo forma de verme. El envión me levantó por el aire y dí con las piernas en la chapa del costado de la puerta, haciendo un estruendo importante. Con la mano aferrada a la barra del pasamanos, dí un tirón y logré poner un pie en la escalerilla, pero no podía manotear la otra barra y El Estrella iba cada vez más rápido. Colgado de una mano y con un pié en un peldaño, lo único que se me cruzaba por la cabeza era la satisfacción de estar tocando El Estrella y la certeza de que por lo único que me soltaría sería si se me cortaba el brazo.

En el curvón de Guzzo pude agarrarme con la otra mano e intenté acercarme a la puerta para meterme adentro. Me costó un poco pero logré hacerlo. Cuando me asomé por la claraboya para ver si había "moros", el puto guarda de ese vagón, estaba ahí parado mirando -con cara de buche jodido- el paisaje de chacras de mi pueblo. Tuve suerte de que no me viera, pero me impedía entrar al vagón. En un momento deseé que algún boludo del pueblo me viera y que saliera a contarle a los demás chusmas y estos a otros y así acrecentar mi fama de "loquito". Me lo imaginé diciendo: -¡Vi al Negro Camacho en el Estrella!- pero era una verdadera estupidez pensar en eso en ese momento.

El asunto es que la ver al guarda me agaché convencido de que no me había visto. Para entonces El Estrella iba casi a su máxima velocidad. La vibración y los movimientos terminarían por tirarme a la mierda y eso era exactamente, lo que no quería. Así que miré el fueye, conté los movimientos, me agarré de la barra de la derecha con las dos manos y... ¡salté!. La chance era una sola y errar significaba rodar por el pedregullo y los abrojos del costado de la vía, si tenía mala suerte, por ahí, me chupaban las ruedas y me hacían añicos entre los durmientes, lo cuál, debo confesar, era una forma de morir de lo más tentadora. En el aire me dí cuenta que había calculado para el culo, pero el desplazamiento de El Estrella corrigió mi error y pude agarrarme de la linterna de la luz trasera del vagón y calzar los dos pies en los paragolpes y acomodarme para agarrarme de las barras forradas con cuero del fueye.

-¡Mierda! ¡Puto Estrella, casi me tirás a la mierda!- grité como un loco.

Después, sólo me restaba acomodarme y copiar la diferencia de balanceo entre un vagón y el otro. Descifré que cuando golpeaban las primeras ruedas del penúltimo vagón, en dos segundos se me bajaba el paragolpes en el que tenía el pie izquierdo y se subía el del derecho que en dos segundos más hacían el movimeinto inverso. Así como flotando en el aire y con los bichos y otras mierdas pegándome chicotazos en la espalda, viajé la hora veinte que tardó El Estrella entre San Pedro y Buenos Aires. Ni en auto había llegado jamás tan rápido.

Llegar a la capital era siempre como una fiesta para el asombro. Miraba los edificios y pensaba en que me daba lástima que el Cleto Flores o el Jabalina o el Loco David, no me hayan acompañado en esa aventura. Los pelotudos se la habían perdido y seguramente después no me la creerían.

El Estrella del Norte pitó con fuerza y alegría unos metros antes de entrar al galpón de Retiro. Yo me preparé para saltar y salir rajando antes de que los guardias del tren o de la estación me agarraran. Me asomé, calculé y me tiré... Caí al andén y dí dos vueltas carnero, me paré y cuando quise salir corriendo, las piernas no me respondían. Se seguían moviendo con el ritmo de los paragolpes del fueye. Noté que me había raspado el brazo derecho y la espalda, y que se me había hecho mierda la remera. En eso, vinieron los guardias y me agarraron. Me llevaron casi arrastrando hasta los molinetes de control. Yo los puteé cagándome de risa. Ellos llamaron a La Federal y entre todos, me cagaron a patadas en el culo y en las piernas. Me llevaron a una sala donde metían a los polizontes y me dejaron ahí tirado. A mi no me importaba nada. Lo único que me molestaba era esa sensación de mierda en la piernas.

Allí estuve varias horas y en lo único que pensaba era en volver al pueblo a contarles, a toda la gilada, que yo viajé en el Estrella del Norte, la única vez que paró en San Pedro y esa no me la podía empatar nadie, pero nadie.

Inútilmente

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Thu, 22 Jan 2009 23:55:00 -0200

Perdí
en mi cama
la conciencia de mis sueños
como el melonero
que desbarranca su carro,
como el encantador
que se inyecta la serpiente,
como el pescador
en las redes del alcohol.

Abandoné
en mis letras
la razón de mis palabras
como el carpintero
recostado en el baldío,
como el pregonero
al morder su propia lengua,
como el cazador
suicidado de un disparo.

Negué
a mi suerte
el festejo de su encuentro
como el aventurero
que no sabe dónde está,
como el marinero
encallado en la bajante,
como el comediante
en su trágico final.

Vacié
los rojos deseos
de mi boca sin verbos
como la bestia
que tropieza con su huella,
como el mentiroso
devoto de sus fábulas,
como el titiritero
que amputa sus manos.

Y en esta cruzada
de mí contra mí mismo,
renegué de la vida
inútilmente,
porque en el vacío
final y oblicuo
tu mano...
tu leve mano
desparramó
en mi espalda
una caricia.

Ofelia

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Sun, 21 Dec 2008 05:04:00 -0200

Era regordeta
y sus manos eran fuertes para fregar
y fregaba sus mañas
y la roña extraña de la ropas ajenas.

Era malhablada
y su lengua era ligera para deletrear
y leía lo que no entendía
y enseñaba a hablar a hijos ajenos.

Era carnal
y sus piernas eran firmes para amar
y amaban con frecuencia
y abrigaba en ellas hombres ajenos.

Era generosa
y su espalda era ancha para cargar
y cargaba los trastos
y dejaba su orden en casas ajenas.

Era reservada
y sus ojos prontos para fluir
y lloraba con rabia
y sufría con furia dolores ajenos.

Era decidida
y se sabía madre de sus hijos
y de los hijos de sus hijos
y construía su casa blanca con patio.

Ofelia,
era así
hace un tiempo.
Casi todo el tiempo
que ya pasó.

Hoy, teje otros sueños
con el estambre hilado
con sus manos débiles,
con su lengua mordida,
con sus piernas temblorosas,
con su espalda inclinada y
con sus ojos cortos
que intentan mirar
a través del ruido
que sus propios nietos
orquestan
en su propio patio.

La extraño

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Fri, 12 Dec 2008 19:00:00 -0200

Besó mis besos
sobre estos labios
que la besaban con la vida
que apenas se sostenía en el aliento.

Acarició mis manos
sobre estas caricias
que la acariciaban con la vida
que apenas se mantenía en el pulso.

Sonrió mis sonrisas
sobre estas sonrisas
que la sonreían con la vida
que apenas se alegraba en su alegría.

Habló mis palabras
sobre estas palabras
que le hablaban con la vida
que apenas se pronunciaba en el verbo.

Sintió mis sentidos
sobre estos sentidos
que la sentían con la vida
que apenas cobraba sentido en el sentir.

Vivió mis vidas
sobre estas vivencias
que la vivieron con la vida
que apenas vivificaron mi última muerte.

Y ahora,
ahora mismo,
la extraño.

Ignorancia

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Thu, 11 Dec 2008 17:22:00 -0200

Ella,
parió los hijos morenos
obsequiando su vientre fértil
a él que nada sabía -ni quería-
de sus crías.

Se quedó sola y luchó
por el pan en las bocas vacías
torciendo la suerte de la pobreza
ni concebida.

Se rompió las manos
golpeando puertas en muros
sordos, inflexibles por vanidad
y desidia.

Como la más hembra
encremó su cara, tomó la cartera,
cortó su vestido de tela sombría
y recorrió la vida.

Así, con todo crió siete
críos morenos disconformes
que cambiaron a la fuerza,
su marrón estigma.

Escuchó a sus hijos
inquietos negarla y renegarla
por bronca y erectos de cambios,
partir sin mirar.

Los sintió al marcharse
pero no atinó a detenerlos.
Tenía tanto sueño como anhelos
ellos se atrevían.

Ella se echó a dormir,
tranquila por sus rebeldías.

Ellos no lo supieron,
rebeldes... cambiando sus vidas.

Nada mil veces

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Wed, 26 Nov 2008 22:25:00 -0200

Recién renacido
esa noche clara y sin dobleces,
sin esquinas acechantes
ni prisas aparentes.

Algún tiempo atrás
del tiempo de vivir a toda costa,
la muerte de un amor mortal
me había arrastrado
consigo.

Arrasándome.
Destrozándome.
Primero la voz,
luego los pensamientos vagos,
mas tarde el cuerpo
de mi alma de mi cuerpo.

Blandido en el mudo oficio
de permanecer de ningún modo.

Partido de todos los lugares.

Partido.
Desmembrado.
Inútil.
Partido.

Retuve,
una marcada visión
y un robusto celo
al desconocimiento
más brutal.

Transcurrido
pero sin tiempo
amanecí detrás del polvo
de mi hoguera vana
y de las cenizas
de un entusiasmo
devastado.

Mis labios, cálidos.
Mis manos, vacilantes.

La luz pendiendo
de una amarillenta osadía.

Recién renacido
sin darme cuenta
y marchando detrás
de unos pasos arrogantes,
de una elegancia impúdica,
de unas caderas promisorias,
de un vaivén
de la muerte a la vida misma
a la vida.

Recién renacido
unos pasos detrás
de esa mujer desconocida
que apuraba sus pasos aferrada
a su cartera.

Huía de huir yéndose lejos
sin sospechar que sería quién
me mate
una vez más.

Muerto,
siempre muerto
por cada amor perenne
que me arrastre consigo
sin aprender
siquiera nada
mil veces.

Nada mil veces nada.

La manta verde

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Tue, 18 Nov 2008 09:30:00 -0200

Entre las casas del pueblo
hay una cama con manta verde
y en esa cama una mujer
anciana y negada
muere por temor
al ridículo.

No ha podido contenerse
y el calor húmedo
ha mojado sus trapos
evidenciando su cuerpo
irreverente.

Sus hijos están en la sala
disputando un turnero
de involuntarios sacrificios.

Ninguno sabe que ella
ha decidido no necesitarlos
pero un hedor a orina rancia
viene a darles el mensaje.

Se escuchan protestas.
Se abre la puerta del cuarto
en el que el aire se ha quedado intacto.

Se escucha un suspiro.
Estalla un llanto.
Pero la nada
ha presentado
su impronta
implacable.

Uno de ellos sale al patio
y quema el almanaque
con un fósforo encendido
que arranca de su bolsillo.

La mujer ha muerto por fin
y desde hace tiempo.

A penas

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Sun, 16 Nov 2008 21:48:00 -0200

Atestado de encontrados sentimientos
en un callejón sin reservas ni obligaciones
me desprendo de un atavismo cíclico
y me vuelvo cada vez más torpe.

Recurro a un dolor
precursor,
presumido.
Y difiero
con senso consensuado
entre las pardas espaldas
de mis antepasados
que pasan ante mí.

Reconozco una mueca
en la rueca del desatino
y me desangro en andas
de una procesión
que cede
y cesa.

Más tarde el sol se pone
su rojo manto y se hunde
en las lágrimas marrones de mi río.

Existe una forma
de saber a fango
de la espesura
del comienzo
la locura
que apena
apenas mis palabras.

Amanecido

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Tue, 11 Nov 2008 11:08:00 -0200

Avancé hacia el poniente
despojado de todo
cuanto amara.

Y ya sobre la noche de mis sombras
y ya sin sueño y sin anhelos,
un amanecer
se ha antojado
de calcinar mis ojos.

Devoré una protesta a flor de labios.
Maldije lo imprevisible
y mis torpezas.
Pensé en quemar mi cuerpo
con el fuego de los ojos
inservibles e inútiles,
ya vacíos cuencos.

Involuntaria y abatida la mente
fue derrocada por los sentidos sin guía.
La memoria se hundió
en un pantano
viscoso,
hediondo,
amargo
y mudo.

Un cuerpo
más allá de mi cuerpo
se adentró en el día.

Refugio

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Fri, 7 Nov 2008 10:38:00 -0200

Ilustrador: Carlos Ramón

Mis manos conocen modelar el puro barro
que imita las formas del inicio mismo
de la raza que la espanta y mata
del sino del olvido mentiroso
del vasto deseo en ciernes
de la vida a ultranza
del caluroso sudor
de su roce hueco
mi mansedumbre
y mi refugio.

Cuarenta y dos

goc1966@gmail.com (Gustavo Camacho) — Wed, 5 Nov 2008 15:04:00 -0200

Evidentemente mi poeta es un boicoteador que no se lleva bien con la alegría que me regalaron los que hoy me están queriendo en la exacta medida que me dejo querer.

Sé que debo más inspiración pero alguien inmensamente mayor a mi ha escrito y cantado esta muy acertada canción, que se adecúa como ninguna a este día de mi cumpleaños cuarenta y dos.

Que la disfruten los que pasen por aquí en estos entonces.

Edith Piaf: Non, je ne regrette rien
(No, yo no me arrepiento de nada.)

No, yo no me arrepiento de nada
Ni del bien que me han hecho, ni del mal
Todo eso me da lo mismo
No, nada de nada
No, yo no me arrepiento de nada
Está pagado, barrido, olvidado
Me da lo mismo el pasado

Con mis recuerdos
Encendí el fuego
Mis tristezas, mis placeres
Ya no tengo necesidad de ellos
Desechados mis amores
con sus temblores
barridos para siempre
Vuelvo a partir de cero

No, nada de nada
No, no me arrepiento de nada
Ni del bien que me han hecho, ni del mal
Todo eso me da lo mismo
No, nada de nada
No, no me arrepiento de nada
Pues mi vida
mis alegrías
hoy
comienzan contigo...

¡Gracias a todos los que hacen agradable mi vida!
¡Gracias a los ausentes que me han desagrado por hacerme entender lo contrario!

PD: De haber sabido que los cuarentas a uno lo templan de ésta forma, los hubiese cumplido antes, sin dudas.