Revista SAMIZDAT

novíssimas de Bentinho Casmurro escrevendo ao filho

2012-02-14T23:53:00.000-02:00

Maria de Fátima

Itaguaí, 2 de Janeiro de 1885

Ezequiel

São seis horas. Escureceu há pouco. Lá muito ao longe, ladra um cão. O mais, é o tic-tac de um relógio e o meu respirar que, desde há tanto, chia como dobradiça a pedir óleo. Tenho o papel desta carta suado sob a mão e no entanto estamos no pino do Inverno.

Escrevo-lhe Ezequiel, para lhe dizer das minhas demandas, do derradeiro modo que encontro para aquietar o meu desassossego. Que eu tenho tentado: escrevi até um livro. Mas desesperei tantas vezes, Ezequiel! Que eu tirei-lhe o carinho que lhe seria merecido e tudo por uma incerteza que ainda hoje me arrebenta o peito. Quando me visitou, há um ror de anos, não terei agido decerto como um pai que recebe um filho. Você estava então deitando corpo. Sei que depois disso foi arqueólogo na Jerusalém de Jesus Cristo. Que padeceu de umas febres. E eu que nem sei se é vivo se morto, sigo no anseio de encontrar em mim o sentimento que me tivesse deixado dizer-lhe eu amo-o, meu filho. Dizer assim numa certeza.

Mas não foi assim em outro tempo, e não o é agora que lhe escrevo.

Perdoe-me se puder, Ezequiel.

Você estava um homem feito, e eu tremi nas miudezas do meu corpo. Arrepiaram-se-me os pelos mais recondidos, que era Escobar quem se estava meneando à minha frente: os olhos, o pendor do corpo, o sorriso amplo. Paizinho, dizia você, e eu seco, granitoso, a soçobrar ao ciúme, a tourear um ódio. Como podiam dizer que era delírio de meu espírito, se era Escobar que eu via?! você igualinho a Escobar Ezequiel já morto.

Tentei encontrar na escrita o alento que a construção meticulosa da casa não me trouxe. A casa, a semelhar nos menores pormenores a de Matacavalos, não me deu o que esperava dela em noites de serenidade.

E, hoje, ando a tentar serenar essa dúvida espetada no meu espírito, a que tomou forma nas exéquias de Escobar. Ele morto e sua mãe de olhos embicados. Os olhos de Capitú melosos a chisparem um brilho danado ao velá-lo. E depois que foi o enterro, fiquei-me infernizando. Foi quando o meu desassossego criou raízes, se instalou para sempre.

Ía você crescendo, Ezequiel, e sua mãe, em gestos amorosos a olhá-lo. Capitú a acirrar-me, ouvia eu:

– Olha como o nosso filho parece o saudoso Escobar. Tá vendo o nosso menino, Bentinho?

Capitú a mostrar-me a facilidade com que você, pequenino, lidava com as quatro operações, os trocos, e as sucessões, tal e qual Escobar que fruia com os números. E eu vendo isso, via muito mais: via Escobar tal e qual no seu rosto, como mais tarde o veria quando você deitasse corpo.

– Igualzinho, nisso e no demais – dizia eu, casmurro.

E ao ritmo a que você cresceu, cimentou-se em mim a certeza na traição. Tanto, que o afastei de mim e consigo partiu também sua mãe: Capitú que Deus cedo levou para o seu seio.

Tenho sofrido muito, Ezequiel!

Finalmente, faz dois meses, decidi-me enveredar por um cuidado médico. Iria consultar um doutor da mente. Ouvira dizer que pela Europa ocorriam milagres. Consultaria Simão Bacamarte de quem tanto se falava por estes lados. E fiz meus passos na estrada que conduz à Casa Verde. Eu em mais uma demanda sincera de lenitivo para este meu estar sempre entre: foi assim ou teria sido de outro modo?

Ai, Ezequiel! eu aqui escrevendo devaneios, ditos que não terão para si qualquer interesse.

Deixe-me comunicar-lhe que, se um destes dias vier ao Engenho Novo, não estranhe que lá encontre apenas o criado. É na Casa Verde que doravante resido.

E como eu queria que viesse! Saber de si se algum dia escutou segredos. Se, por um acaso de estar passando, terá ouvido vozes para lá de uma porta como eu ouvi, naquele dia de há muito, Dona Beatriz a conversar com José Dias. Que terá sido aí que começou o meu engano. Eu a escutar José Dias dizer: eles estão de namoro, Dona Beatriz, aquela menina é o demo! José Dias falava de mim e falava de Capitú, e nem sei se de outro modo eu teria sequer imaginado casar-me com a que seria sua mãe.

Também ouviu segredos, Ezequiel?

Ouviu Dona Capitulina conversando? e com quem?! conte-me.

Terá ela dito que não sou seu pai?

Ou terá dito que eu vivia inventando traições?

Ou você terá escutado sua mãe falando com Sancha: elas duas juntas a chorarem Escobar?!

Ai! Ezequiel, como sofro!

Tanto ou mais desde que o doutor Bacamarte me faz ver tudo de outro modo: que terei sido eu e não Capitú quem andou traindo.

Diz-me o alienista que tudo se embaralhou de um sentimento ainda mais escondido do que se fosse segredo. E a dizer assim Simão Bacamarte batia-me com dois dedos no joelho:

– Bento, isso foi um amor que o senhor escondeu até de si mesmo, meu amigo!

E o médico naquele jeito de revirar os olhos e ir fazendo gestos largos com as mãos, acrescentava:

– Meu filho, Capitu pode ter pecado, mas é a si mesmo, Bento, que precisa perdoar-se!

Que a mente tem revolteios e dobras e desvios feitos de tecidos finos, que em se lhe falhando um quê, pouco que seja, um tudo nada menos de oxigénio, um entrefolho que tenha ficado descosido na hora do nascer, e dá-se a mente em ver o que ninguém mais vê. Delírios, dizem os demais. E no entanto, é tanta realidade como a de outro que afiance o contrário, explicou-me assim o médico:

– Para si seria demais saber Escobar nos braços de Capitú! Já bastava assistir, dia após dia, aos afagos dele e de Sancha! Terrível ainda mais seria ver Escobar nas mãos das duas: Que Capitolina fosse castigada.

Assim me segredou Simão Bacamarte, tão baixinho, que eu quase juro ter sido eu que discorri. O alienista, prosseguiu:

– Não tenha dúvida, Bento. Você preferiu viver sob o efeito de um delírio. Preferiu inventar a traição de Capitú, e ver Escobar no corpo de seu filho. Foi uma escolha do seu espírito para afastar dos seus olhos e dos olhos de todos a realidade dum amor que nem a si mesmo consentiu.

E o médico ainda rematou sobre o assunto:

– Que na hora do velório, seria você, Bento, quem olhava, perdido de amores pelo Escobar morto no caixão. Você, Bento, e não Dona Capitulina, sua esposa!

E a dizer isto, pareceu-me ver o rosto do alienista ironizar-se num sorriso.

Creia-me, Ezequiel, em todos estes anos, deve ter sido o único momento, um lapso, um instante, em que me senti em sossego comigo e com o mundo: finalmente eu sabia quem tinha sido o alvo de meus amores e ódios e ciúmes, sentimentos intensos e contraditórios que quase me foram endoidando. Que me fizeram tristemente perder de si.

O médico de pé, como ficava sempre nas longas horas de um dia e depois outro, e mais outro dia em que repetidas vezes fui à Casa Verde. Simão Bacamarte a indicar-me:

– Melhor será que fique sob o efeito de pastilhas e banhos e o demais. Aconselho-o que se interne, amigo Bentinho.

Simão Bacamarte a empregar o diminutivo, a mostrar-se íntimo, já me ía encaminhando para o quarto que me acolheria na Casa Verde. Ele quereria estudar a fundo o meu caso, que, disse-me, seria digno de um artigo em revista da arte.

Aqui tem Ezequiel.

Agora sou pensionista do moderno edifício que é a Casa Verde onde está sempre chegando muita gente da cidade e arredores.

Depois de ler esta carta, pode rasgá-la sem remorso.

Ou deite água em cada folha e deixe que a tinta escorra: serão lágrimas deste que, se foi seu pai, nunca o soube ao certo, e por isso nunca aprendeu de um amor que lhe dedicasse.

Despeço-me até sempre

Bento Santiago

Comsentimento

2012-02-14T00:00:00.000-02:00

Praia das Maçãs, José Malhoa

O poeta estava certo.

Se o poema nasce do espanto,
eis por que não posso lhe escrever:
porque nada tem de surpreendente o meu querer

Poemas: Transbordado

2012-02-13T21:21:00.000-02:00

Poemas, por Wellington Souza..

Um dos conceitos que não nos ensinam (ou que, pelo menos, não 'pregam') é o de saciedade.

Aquela gostosa seria suficiente por uma noite e depois não existiria depois. Queremos até transbordar e depois não queremos mais e depois queremos mais.

"Ah! Bruta flor do querer
Ah! Bruta flor, bruta flor"*

E paradoxal, irônico, é que mesmo quando não queremos, queremos algo.

Ao extremo da saciedade

Queria saber ser tanto assim
ser tanto sem fazer desse tanto
muito, demais, transbordado.
Ser copo cheio e belo copo cheio
sem ser copo cheio e derramado de tão cheio
lambuzado
imperfeito.

Ser um peixe no rio
e ser o peixe do rio que ela fisgou
e ser peixe no rio fisgado
escolhido
mas que continua no rio
abanando o rabo como cachorro feliz.

Platônicos

Um amor simples e saciado
talvez se desate
se desgaste e vire cafés-da-manhã
que apenas em arrotos da memória
nos retornará.

Perigosos são os jejuados
insaciados.
Frutos de uns pedaços
do passado
que nunca nos
serviram.

Amor na fronteira do medo

Amor é a derrota do medo;
esse sinônimo de
Homem.

É a bandeira branca hasteada
nos lábios.

A espada
o escudo
a armadura
a adaga
espalhados com o vestido pelo chão do quarto
tomado.

*Caetano Veloso, 'O quereres'.

*

Créditos da imagem:
Como uma formiga ...,, de Wellington Souza

Curtas (Mariana Valle)

2012-02-12T13:30:00.003-02:00

Pé-de-meia? (Mariana Valle)

Vamos fazer um pé-de-meia?
Você pede meia dose
e eu me dou inteira,
overdose.
Porque amar pela metade é dose!

Melodia (Mariana Valle)

Você vem com a letra
e eu com a melodia
e assim fica melhor
o nosso dia.

Mulher não é boneca inflável, é boneca amável, mas espeta ela pra ver se ela não explode...
(Mariana Valle)

Renascimento

2012-02-11T09:00:00.003-02:00

Não, agora não!!!
Não, esse momento me pertence!
O clarão se anuncia, minha pele se reverbera, minhas vísceras...

Não, agora não!
Deixa-me sacramentar o criar, o respirar, o sentir meu desejo, a carícia que
me acaricia.

Não, agora não!
Eu preciso hoje orar, cantar, amar, gritar o meu nome
Não, agora não...
Deixa-me com meu instante, com as minhas ínfimas certezas advindas,com os
meus insignificantes e limitados progressos...

Quero ficar longe das pressões e dos rancores.

Cale-se!
Não me atordoe.
Por que vou abrir meu ventre, tenho que costurar meu peito dos afetos rotos,
dessa cumplicidade insana....
Tenho que remendar cada vão soluço,

cuspir cada gota do vinagre que elaboramos.

Não, agora não...
Quero hoje trilhar a aurora, me espreguiçando sem mágoas, com o sorriso
sereno de quem colhe rosas.
Sentir a terra na sola do meu pé, deixar o vento me castigar com lambadas de
chuva, lavando da alma o tudo que não lhe fui,

Quero sentir a chuva batendo no meu rosto, desatando a indecisão
insuportável dos receios, dos medos, das claudicações...
Quero enxergar o ser que sempre trouxe nas entranhas, destrancar com esta
chave a porta do medo, regozijar com o meu amanhecer.

Quero a leveza desta madrugada, imersa no silêncio dos momentos mortos.

Um novo alvorecer:a criança já dormiu....

O padeiro já trouxe o pão,
O leite está quente.
Há um fogão de lenha que traz de volta a minha simplicidade e pureza.

Vou enxergar agora o mais primitivo do meu ser, como quem acorda e espreguiça e
nasce como um rebento, sujo de sangue, que chora e ecoa seu vagido de liberdade.
A liberdade sofrida, evadida da clausura do medo, que aspira e rasteja,
mas que sorve da teta da vida, que explora o cheiro da terra e rejeita o
azedume do vomito transformando-o em adubo da nova vida...

Estou saindo da aspereza eternizada para a digestão do sentimento e da
beleza, e veja: é da dor estancada que farei emergir o grande
pássaro!

Não, agora não...
Hoje sou pássaro e quero voar, vou sair do seu território, da sua
estreiteza medíocre e avarenta, agora vou ultrapassar a linha do seu
poder.
Não, agora não....
Quero dançar na memória da nossa vida, rasgar seus compêndios estragados,
urinar o suor frio do passado e acalentar este meu doce amanhecer com um
suspiro e um beijo, enquanto piso na relva molhada que é a trilha do nosso
adeus.

The end

Tantos livros... para quê?

2012-02-10T00:05:00.002-02:00

(Foto: http://www.flickr.com/photos/flashmaggie/4406456383/)

Os livros me acompanharam durante toda a minha vida. Comprei sozinho meu primeiro livro quando tinha seis anos de idade, inclusive, na feira de livro da minha escola, menti que era pobre para ganhar 50% de desconto.
Toda a minha infância passei cercado de livros: minha maior diversão era abrir os vários fascículos da enciclopédia de minha mãe e ler os verbetes em referência cruzada, aliás, numa época em que eu nem tinha ideia do que era referência cruzada.
Comecei a escrever meu primeiro romance aos nove anos, e creio que, na época, devo ter ficado muito satisfeito com o meu livro de uma página só.
Durante alguns anos, eu passei horas e horas diárias dentro da biblioteca perto de casa, pesquisando, lendo tudo que eu pudesse, aprendendo, tentando me tornar o escritor que hoje sou.
Trabalhei em livraria, escrevi uma dúzia de livros e colecionei algumas centenas de exemplares a ponto de minha esposa me obrigar, toda vez que eu comprasse um livro novo, a botar um velho fora. Uma tarefa torturante, eu lhe asseguro, como seu eu tivesse de cortar uma parte de mim fora e jogá-la pela janela no meio da rua para ser atropelada pelos táxis.
Quando me mudei de Nova York de volta para a América do Sul, enviei uma caixa por navio com apenas o crème de la crème, primeiras edições, livros raros, livros que me inspiravam, que me atormentavam, dos quais eu necessitava.
Desapareceram!
Por alguma ironia do destino, todos os meus livros acumulados por anos sumiram!
Restaram-me apenas três, um de Borges comprado em Buenos Aires anos antes, a primeira edição de "O Nome da Rosa" e um de Fernando Pessoa. São os três livros que tenho hoje. Todos os demais devem estar apodrecendo em algum porto ao redor do mundo.

Os livros fazem parte da minha vida, por isto você achará estranho quando eu disser que odeio ir a livrarias. Tenho pavor!
É uma relação totalmente oposta da que tenho com bibliotecas. Nas bibliotecas, sinto-me em casa em meio àqueles livros antigos, sujos, amarelados, com carimbos em suas páginas soltando. São livros que resistiram à prova do tempo, bons ou ruins, mas que sobreviveram às gerações. Homens e mulheres viveram e morreram, e aqueles livros permaneceram e permanecerão lá.

Já nas livrarias, temos a hipérbole do excesso, do inútil.
Há livros bons?
Sem dúvida!
Mas são tantos os títulos, tantos os autores, tantas as editoras publicando tantos títulos de tantos autores, que mal dá para separar o joio do trigo. Você é capaz de fazê-lo?
Nem eu...

Nem sei para onde olhar quando entro numa livraria, oprimido por uma quantidade inabarcável de novos livros todos os anos. Só nos EUA num único ano se publicou mais de um milhão de novos títulos, e para quem? Quem conseguirá ler tantos livros?

Simplesmente não existe a mesma quantidade de leitores que o número de livros existentes. Cada vez que entro numa livraria, tenho a certeza que nunca verei meu nome na capa de um daqueles livros. E mesmo se chegar a ver, que diferença fará? Um livro para quem? Um livro para quê?

Aos nove anos, fiquei feliz da vida de ter escrito o meu livro de uma página somente. Hoje, também ficaria feliz se todos os autores repetissem esta minha façanha de meninice.
Um milhão de livros de uma página só publicados todos os anos. Ainda é bastante, afinal de contas, são um milhão de páginas para serem lidas. Teríamos de ler 2739,72 páginas ao dia durante um ano inteiro para lê-las todas, mas, mesmo assim, já nos pouparia do absurdo dos absurdos de vagarmos por entre tantos livros suplicando por atenção.

O subtítulo de "Assim Falava Zaratustra" de Nietzsche é "um livro para todos e para ninguém". Quão sábio havia sido este bigodudo alemão!
Como ele poderia ter antevisto que hoje todos nós escreveríamos nossos Zaratustras, livros para todos e, ao mesmo tempo, inevitável e fatalmente para ninguém?

(publicado originalmente em http://blogdoescritor.oficinaeditora.com/2011/12/tantos-livros-para-que.html)

hoje matei um menino

2012-02-08T20:18:00.001-02:00

passavam das seis da tarde
o dia seguia sem dar por nós
o telefone não tocou
o menino veio
eu sabia o que queria
ele sabia o que queria

alimentei-o com um caldo ralo

pão e sonhos
olhamo-nos cúmplices
nos queríamos livres

eu dele
ele das tardes sujas de barro vermelho
sorriu
pôs debaixo do braço o caderninho com espiões e vilões desenhados
limpou o nariz nas mangas da blusa
não correu
não correria nem se eu mandasse
tomou nas suas mãos gordinhas as minhas
quis afagar-lhe os cabelos
ele não quis
pôs meus dedos em volta de seu pescoço
pediu-me para matá-lo

do mesmo jeito que pedia ao avô pão com margarina e açúcar

apertei lhe a garganta

regurgitou
vomitou o que engolira
sangrou pelas narinas
transpirava um ar fedido de mofo
parecia rir
não de mim
ria das coisas

as coisas foram-se rompendo
as tardes vermelhas viraram concreto
o sonho de ser espião ficou branco e saiu voando
e seu corpinho evaporava evaporava
evaporou
sumiu

com sua risada

enfim

conseguimos
as coisas conseguiram

tudo partiu
para sua própria existência
eu para ficar desperto o tempo que quisesse sem mais nenhum sonho
e o menino

foi

Onde quer que seja

2012-02-07T01:33:00.000-02:00

Por Ju Blasina

Little ballerina, by David Handley

O tempo me chega
pelos
ouvidos

e me pega
pela mão
como se eu fosse

uma criança
perdida
numa casa vazia

não fossem os móveis
pouco a pouco
descobertos

de seus panos
quentes
brancos

para que (?)
novamente possam ser
(re) cobertos

daquilo que o vento traz
daquilo que a gente faz
e que o tempo permite

que se acumule
estaticamente
esteticamente

sobre eles, sobre nós
há histórias
a se contar

e hoje o tempo me chega
pelos
ouvidos

e corre por mim
das pontas dos cabelos
a dos dedos dos pés

...

ela diz [a voz
do tempo me soa
feminina]

ela diz ter
olhado sempre
por mim

mas desconfio
que a verdade seja
"para mim"

e ela me viu
ser e mudar tantas
e tantas vezes

de móveis, de gosto
de rostos em espelhos
e porta-retratos

ela mantém a conta
ainda que não se queira
pagar para ver

ela me faz lembrar
de um tempo
que já se foi

e não sei
se sinto por ele
algo

além da dor
do lembrar
e não saber

...

enquanto ela canta
eu vago pelos cantos
como os fantasmas

de um passado
que agora se faz
presente

a casa era a mesma
mas eu
era outra

e dançava sozinha
sem medo de conter
lágrimas e passos

de ida
de vinda
de dança

...e ela cantava
e canta
enquanto eu sigo...

a casa era outra
mas eu
era a mesma

e com ele dançava
como se fosse a última
música

sem saber ou querer saber
se estavam fazendo aquilo
corretamente

rodopiando seguimos
a eterna dança, enquanto
ela canta e sempre cantará

quando quer
que seja, onde quer
que se esteja.

Aos perdedores, as cascas

2012-02-06T00:05:00.001-02:00

(por Ramon Barbosa Franco)

Dedicado a Machado de Assis

Joaquim sentou na varanda e solicitou calmamente para o mordomo uma banana. Descansou numa cadeira. Era tanta informação girando em sua mente que mal conseguia respirar. Retirou um dos sapatos que apertava-lhe os pés e reviveu a sensação de alívio e conforto. Olhou a carta, que concentrava informações cabais. Ficou na dúvida: onde poderia jogar a casca da banana que acabara de receber do mordomo?

Rememorava os fatos e pensava, enquanto descascava a fruta, o quanto gostava de comer banana: a doce do paraíso. ‘Como gosto de bananas, pena que sempre desperdiçamos a casca’, analisou. ‘A casca se joga fora’, respondeu para si próprio. Depois, ficou repetindo mecanicamente a palavra casca. ‘Casca, casca, casca, casca, casca, casca, casca. Isso! CAS-CA! Casca!’

Se antes lhe faltava coragem para decidir em qual local daquela imponente varanda ficaria depositada uma simples casca de banana, agora Joaquim não hesitava em se desfazer completamente da fruta.

Voltou com fôlego para a sala.

- Co-comissrio! Co-comissário! - e chegando no cômodo - Co-comissário prenda-da Isaac ne-neste e-exato momento! Pren-prenda Isaac ago-go-ra! Fo-foi e-ele, fo-foi e-ele que-quem assa-ssissi-nou Elza, su-sua irmã gê-gêmea! Co-como gê-gêmeos, Isaac só era di-di-diferente de Elza no gê-gênero masculino. Por de-dentro, bem... Por de-dentro e-eram gê-gêmeos i-i-idênticos! Su-sua pederastia latente-te proporci-o-o-onava a inve-ve-ve-ja fatídica e de-desumana! Inve-ve-ve-ja que acabou com a vida de Elza. Aqui, se-senhores, na referida e supo-po-posta carta anônima e ameaçadora, que chegou até a vi-vitima, concentra a se-sentença co-contra Isaaac! O próprio assa-ssi-ssino se-se entregou neste documento ardiloso!

Todos na sala ficaram perplexos.

Até então Isaac demonstrava colaboração com as investigações. De fato, recusou a vinda do escritor e até mesmo alegou certa falta de concentração para evitar escrever o bilhete que solicitava a presença do autor renomado.

Com as palavras de Joaquim, as evidências começaram a ficar claras, principalmente para os familiares que acompanhavam o desfecho daquele assassinato. Eles passaram a reviver situações onde realmente Isaac colocou prova a disputa direta com a irmã, contrariando todos os votos de felicidades que os gêmeos mais afortunados da sociedade carioca receberam quando vieram ao mundo, há três décadas.

- Senhores, senhoras e meus queridos parentes: não caiam na ambiguidade deste falsário! Deste canalha metido a escritor! Vejam, até hoje ninguém aqui do Rio de Janeiro, ou de qualquer parte deste quinto dos infernos, soube precisar se a jovem traiu seu esposo naquela trama imoral e imprópria inventada por este mulato exibido. Este gago epiléptico. Ele mal consegue falar! Você, seu Joaquim Maria não passa de um molambo! Gago insolente! Epiléptico maltrapilho! Eu não matei minha irmã e nunca fui pederasta, como supõe este filho de lavadeira!!!

O escritor ouviu com dor os insultos me, falecida há tantos anos. Porém teve calma para o debate:

- Triste sorte do insensato-to! Filho de lavadeira-ra sim se-senhor e com muito orgulho. Ela não me deixou réis, mas dignidade. Agora vo-você Isaac, se-se traiu, a co-come-começar pelo olhar inquisidor que dirigiu a mim no mo-momento que o liberto me abriu as po-portas deste casarão. Das mãos do co-comissário pude ler claramente que o recado que ele traz consigo foi assinado pelo guarda-livros Paulo, o me-mesmo que me dirigiu este que guardo em meu bolso. Sendo o único curador dos Barroso, eras tu o homem que deve-ve-ria assinar as co-correspondências e os co-convites de fu-funerais. Estranhei o recado assinado por Paulo, mas co-como sou um antigo amigo dos Barroso, e isto desde a época de mamãe e de papai, não relutei em vir ajudar nas inve-ve-stigações. Repito que você se traiu, principalmente por co-confessar que é leitor de minhas obras, apesar de considerá-las impróprias ou imorais, co-como disse. Nunca imaginei que um trecho de minha pro-produção literária um dia iria se-servir de prenúncio para a morte. Aqui, nesta nefasta carta, você cita para sua irmã o trecho do meu co-conto 'As Academias de Sião': ‘- E se eu lhe der um remédio a tudo’. Logo de-depois acrescenta de fo-forma odiosa: ‘Como gostaria de ter vivido em Sião. Tu poderás ir para lá’. Para quem ainda no co-conhece este meu trabalho em 'As Academias de Sião' relato a fan-fantasia de troca de sexo. Isaac você gostaria de ter nascido mu-mulher. Por isso que arquitetou o homicídio. Co-comissário pre-prenda-o.

Joaquim sentou e fixou o olhar no marido de Elza. Era ele quem agora reprovava o escritor. O Comissário nem se mexeu. Continuava atônito com as revelações daquela noite. Foi após um silêncio de alguns minutos que Leopoldo, o esposo de Elza, numa atitude inesperada passou a insultar o escritor carioca:

- Não são provas para incriminar meu cunhado! Bem que ouvi sobre suas aspirações, Joaquim! Como alega, seu gago insolente, que um Barroso tenha matado outro Barroso? Falácias, são meras falácias sem qualquer comprovação! Dá até angústia em ouvir este homem falar, este negro exibido! Gago presunçoso! Sempre preferi, e prefiro, a literatura de Raul Pompéia, o grande Raul Pompéia que, infelizmente, já nos deixou. O seu magnífico 'O Ateneu' supera toda a produção deste filho de lavadeira!

Como que despertando de um sono, o Comissário proclamou:

- Guardas: prendam Isaac e Leopoldo! Os dois são comparsas na engenharia maliciosa deste crime! - e, se dirigindo para Joaquim - Obrigado por clarear a mente deste velho policial, mas, pelo amor de Deus, homem, cuide desta gagueira. Tente algum tratamento.

Antes de sair na companhia dos guardas que levavam os dois presos da noite, o Comissário cochichou ao ouvido do escritor:

- Percebi quando Leopoldo lhe lançou um olhar mortífero e cruel, notei o ódio dele. Um caso de pederastia assassina, motivado pela fortuna dos Barroso. Vai ver que Leopoldo era, na verdade, o 'marido' de Isaac. De certo, os dois se conheceram num colégio interno, já que ele falou tanto do livro de Pompéia.

Em tom de confidência, o escritor respondeu também ao ouvido do Comissário:

- Aos per-perdedores-res, as cas-cascas! Cascas!

Ausência

2012-02-05T08:28:00.001-02:00

foto: Juliana Charnaud

Um vôo noturno

Teus olhos de saturno

Circulam meu espaço

Boca de lua crescente

Sorrindo um pouco da gente

Sem pedir licença

Inocência

Meu inferno é o céu

O frio do inverno num pedaço de papel

Um poema...

Tua ausência

No lado de fora

2012-02-05T08:23:00.001-02:00

foto: Raul Garré

Peixes no aquário

Mundo sem reflexo

O tempo do não espelho

Máscaras perigosas demais

Cápsulas que resolvem quase tudo

Por que o tudo quase sempre é nada

E quase nada é muito

Pra quem sobrevive das circunstâncias do dia a dia

Tudo tão artificial

Bomba de oxigênio, ar condicionado,

Dinheiro de plástico, bala de borracha,

Bola de cristal, doses de efeito moral

Mas que moral?

Eu caminho sem observar as vitrines

Encontro amigos jogados pelos cantos

Empilhados em apartamentos que não respiram

No semáforo, eu me sinto um peixe fora d’água

O grande feitiço de Machado

2012-02-04T00:05:00.001-02:00

Tatiana Alves

Há autores cuja importância se restringe à época em que viveram. Durante a vida, são renomados e reconhecidos em seu meio, mas vão sendo esquecidos com o passar do tempo; escritores dos quais gerações posteriores sequer ouviram falar. Há outros, ao contrário, que só parecem ter seu mérito reconhecido a posteriori. Muitos chegam mesmo a morrer na miséria – Edgar Allan Poe e Luís de Camões constituem exemplos disso –, tendo no reconhecimento póstumo a sua forma de permanência. Muitos se eternizam dessa forma, sem terem, no entanto, desfrutado em vida dos louros advindos de seu talento.

Há um terceiro grupo, contudo, daqueles que não apenas tiveram a capacidade de se inscrever de forma grandiosa em seu tempo / lugar, como deixaram à humanidade um valioso legado, inegável e pleno, alçando-os à condição de clássicos. É a este grupo que pertence Machado de Assis.

De infância pobre e origem mestiça, em uma época regida por valores deterministas, seu triunfo como escritor já valeria por si. Mas o Bruxo do Cosme Velho foi muito além das ruas do Flamengo e de suas adjacências, tão habilmente retratadas em sua obra. Ousou mergulhar na alma humana, revelando seus desvãos mais sombrios e inescrutáveis, e talvez aí resida o seu maior mérito: é universal e atemporal, como universais e atemporais são as angústias e meandros da psique humana.

Considerado por muitos o maior nome da Literatura Brasileira, dividindo preferências apenas com Guimarães Rosa, Machado registrou, com a pena da galhofa e a tinta da melancolia, um retrato sombrio e mordaz da sociedade de sua época, numa acuidade que revela a eternidade das recônditas paixões humanas.

Capitu, sem dúvida a mais enigmática de suas criações, mostrou ao mundo, com seus olhos de cigana oblíqua e dissimulada, o quanto uma mulher firme e decidida poderia amedrontar um rapaz casmurro, inseguro e desconfiado. Desdêmona oitocentista, constitui uma das maiores incógnitas da ficção brasileira, sendo a dúvida que paira ao redor de sua figura o traço-chave de sua complexidade. Com a criação da Humanitas,filosofia defendida pelo personagem Quincas Borba em outra de suas deliciosas narrativas, o narrador machadiano desvela ainda os males de uma sociedade em que a guerra se faz necessária à sobrevivência, ainda que esse embate na maior parte das vezes se dê de forma velada. Compaixão ou batatas, eis a questão.

Nessa galeria de personagens que, de tão presentes, parecem íntimos de quem se embrenha pelas trilhas machadianas, o que não dizer da misteriosa e fatal cartomante, talvez a desencadeadora de toda a tragédia em que mais uma vez o ciúme e a paixão entram em cena, denunciando a fragilidade humana? Tornamos-nos ragazzi in amore, seduzidos e iludidos pela pena do mestre que conduz o leitor, fazendo-o constatar, como Simão Bacamarte, que a pretensão de não ser louco talvez signifique ser mais louco do que os demais, sendo a Casa Verde pequena para a doentia e complexa psique humana.

Mas foi talvez pelo olhar do defunto-autor que a sua representação de mundo tenha sido mais eficaz. Ao analisar a vida pelos olhos de um morto, conferiu ao olhar a neutralidade necessária, numa vereda insólita que ninguém até então ousara palmilhar. Parodiando Brás Cubas, que se considerava afortunado por não ter tido filhos, não tendo, desse modo, transmitido a ninguém o legado de nossa miséria, mestre Machado deixou-nos uma valiosa herança, inscrevendo-se no panteão dos maiores nomes da literatura universal.

Tatiana Alves é poeta, contista e ensaísta. Participou de diversos concursos literários, tendo obtido vários prêmios. É colaboradora da Coluna Momento Lítero-Cultural, dos sites Cronópios, Anjos de Prata, Germina Literatura e Escritoras Suicidas. É filiada à APPERJ e à Academia Cachoeirense de Letras. Possui seis livros publicados. É Doutora em Letras e leciona Língua Portuguesa e Literatura no CEFET / RJ.

Reinventar

2012-02-03T00:05:00.000-02:00

Daniel Delgado Queissada

Com tudo em volta
Nada me surpreende
Não há mistério que eu não saiba
Não há descoberta já eminente

Com todos em volta
Nada me tenta
Não há pessoas complexas que eu não entenda
Não há desejos já desdobrados

Com a fome saciada
Migalhas resumidamente coletadas
Não há coração contido
Não há pensamentos famintos

Com os lábios úmidos
Umedecidos pelo complementário
Não há saliva mais viva
Não há doce mais exaltado

Com...pleto sou neste instante
Dúvidas...incertezas...distantes
Não há sobras para atrelar
Não há linhas para enlaçar

Tenho que me reinventar

Com nada em volta
Tudo pode ser novo no ausente
Insinuantes rebeldias femininas
Desembrulhadas como presentes

Com ninguém em companhia
Tudo é metediço
Pessoas implexas virtuosas
Com anseios reprimidos

Sem a fome de palavra
Letras esmigalhamente soletradas
Coração circunspecto
Circunspectamente esmigalhado

Com a boca sedenta
Longe de outros exemplares
Secura morta de vontade
Salga o céu da promiscuidade

In...completo volto a ser
Afirmações...certezas....ao longe
Pedaços em todo lugar
Cordas para se enforcar

Tenho que me reinventar

Daniel Delgado Queissada
Biografia (Blog Insensatez Sã - http://insensatezsa.blogspot.com/)
- Tiflose
- Antes
- Algemas da Insegurança
- Bem Vindo Raul
- Antirreflexo
- Antirreflexo II (Tabula Rasa) - Publicado na edição 31.
- O Que Estarão Fazendo Neste Momento

Encontros

2012-02-02T00:05:00.000-02:00

Josane Mary B. Amorim

Tão logo entrou em casa, Sofia ouviu a sua preta do coração resmungar que se aproximava o dia de a menina ir embora, mas que elas ainda não tinham almoçado juntas.
Do outro lado da praia, Jane já tinha retornado da feira; queria receber a amiga servindo o que ela mais gostava. A manhã estava agradável, ainda fresca. Naquele instante, ouviu uma buzina. Ao sair, deparou com Hellen debruçada no portão: - Bom-dia, flor do dia! Você não mudou nada! Você está ficando de molho no formol ou o quê?
– Minha querida Hellen, que saudades! Você e esse seu maravilhoso bom humor! Você está ótima! Adorei o novo corte! Vamos entrando, por favor.
– Ah! O seu jardim! Queria ter a sua disposição e jeito para cuidar de plantas!”
– Mas, em compensação, você sabe ornamentar como ninguém! Sem falar na sua estupenda habilidade para os negócios!
– Ah! Estou ficando velha e preguiçosa. Só faço levantamento de copo das minhas pretinhas!
Abraçadas, caminharam em direção à cozinha, brindaram o reencontro e começaram a conversar. Hellen, com o seu jeito divertido de ser, abriu a geladeira, pegou outra cerveja e perguntou: - O que tem naquela fôrma?
- São as ostras. Só preciso preparar o creme que as acompanhará: roquefort e nozes. Mas é facílimo! Se o dia estivesse quente, iria prepará-las de uma outra forma, mas hoje está fresco, sei que assim serão perfeitas! Dentro de alguns minutos, estaremos nos deliciando. Está com fome?
– Agora estou começando a ficar! É, Jane, você e seus talentos!
– Você também tem os seus, minha querida! Como estão os negócios?
– De vento em popa, graças a Deus! Mas também já está chegando a hora de parar. Já trabalhei muito. Quem vai assumir os negócios agora vai ser o Heitor.
Seguiram conversando. Depois, gozaram não só da sombra garantida pelo velho coqueiro, mas do almoço. Hellen lambeu os dedos, abriu a caixa de isopor, e: - Saborosas demais! Você disse que uma moça estaria aqui. Cadê ela?
– A Sofia! Você se encantará com ela!
Em seguida, contou um pouco sobre a jovem. Hellen concluiu que se tratava de alguém muito especial, pois sabia o quanto Jane gostava de fazer amigos, mas há tempos não a ouvia falar de alguém com tanto carinho. Por isso, disse: – Se ela é importante para você, já é para mim também! E que bom que é risonha! Joga no meu time! Agora, voltando a falar do Eric, disse que tem ligado todos os dias!? Aquele dali não muda! Eterno apaixonado! Mas, mesmo assim, jamais serviria para ser meu marido.
– Eric foi feito de encomenda para mim!
– Não tenho dúvidas! Lembra que você falava assim: “Ele é o pão que o diabo amassou e o vinho da melhor qualidade!”? Nunca neguei uma boa gargalhada a essa frase! Mamãe também não.
– Ah! D. Lúcia! Ela foi uma segunda mãe para mim! – ela sorriu.
Hellen continuou: – Logo que a mamãe começou a ficar bem doentinha, ela reiterava o quanto gostava de você, Jane. Ficava muito preocupada com aqueles problemas todos. Em várias ocasiões, ela me pediu que lesse para ela algumas das suas cartas.
– D. Lúcia! Nem sei se lhe agradeci o suficiente. Mas agora, no plano espiritual, ela recebe as minhas preces, e nelas se pode constatar o quanto sou eternamente grata.
– Flor, a mamãe morreu sabendo muito bem o quanto você a amava. Ela me disse inúmeras vezes que se sentia culpada por nunca se lembrar do seu aniversário, e que você nunca esquecia um dela! Por vários anos, ela não somente recebeu os seus bonitos cartões de aniversário, mas muitos outros que você enviou, somente para desejar um bom-dia! Isso sem falar nos muitos cartões postais. Mamãe descrevia você como uma verdadeira guerreira e vencedora.
– É, Hellen! O que eu faria sem você? Você é a melhor amiga irmã do mundo!
– Jane, todas as vezes que olho para você, vejo a pessoa especial que é! Minha mãe tinha toda razão: você tem um coração valente! Não tenho vergonha de confessar que gostaria de possuir um assim. Somente um coração valente poderia ter passado por tudo o que passou, e ainda continuar oferecendo amor, alegrias e gentilezas!
– O seu é tão valente quanto o meu! E você bem sabe que, sem o apoio dos meus amigos, eu teria falhado. Seguiu explicando-se, e concluiu dizendo: - Foi assim que voltei, aos poucos, a olhar o meu reflexo no espelho, e a dizer para mim mesma: “Bom-dia, flor do dia!”. Foi assim que voltei a redescobrir a alegria de ser dona da ímpar originalidade de minhas cores. Foi assim que voltei a entender que eu não precisava ser somente as minhas circunstâncias. Podia também ser a minha essência. Que, mesmo com os meus espinhos, ainda assim eu era uma flor! Foi maravilhoso ter reaprendido isso com meus amigos, com você, com minha raiz verde-amarela!
Hellen e Sofia sorriam de encantamento. Quando a presença da jovem foi percebida, ela, que estava sentada na grama do jardim, levantou-se, apanhou do chão um prato com um bolo e uma sacola. Ao se aproximar da mesa, foi recebida por Jane: – Mas onde você estava escondida, minha querida? Não a ouvimos entrar. Que maravilha que pôde vir mais cedo!
Sofia retirou um champanhe e um buquê de dentro da sacola e beijou Jane: – Quando cheguei, senti vontade de sentar e ouvir as suas maravilhosas palavras. ‘Mevrouw’, minha linda flor! Estas flores são pra você! E você é a querida amiga Hellen! Muito prazer! Espero que não se incomode de dividir a Jane comigo. Espero não atrapalhar este reencontro de vocês.
– Depois dessa entrada triunfante, tenha certeza de que o prazer é todo meu! Estávamos esperando mesmo por sua presença! Isso aqui já estava parecendo um asilo! Precisávamos mesmo do frescor da sua juventude! Estou plagiando você, Jane!
– Como foi o almoço com a Lindalva?
– Uma beleza! A Lindalvinha é uma ótima companhia. Foi mesmo muito bom ela ter puxado a minha orelha. Teria me arrependido, se não tivesse me dado essa oportunidade. Ela se virou para Hellen, e completou: – Lindalva cuida da casa dos meus pais aqui em Maruchos. Ela é muito querida por todos lá em casa.
– Jane, estou vendo o porquê de ter se encantado tanto com ela. E é danada de linda! Você tem olhos enfeitiçadores, menina! Que coisa ridícula que são esses seus olhos! Ela riu novamente e acrescentou: – E tem senso de humor! Maravilhosa qualidade! Parabéns, Sofia!
Jane se levantou, pois desejou filmar as amigas. Hellen perguntou: – Sofia, você nos acompanharia na cervejinha preta?
– Adoraria, obrigada.
– Quero saber tudo sobre você, sua enfeitiçadora! O que faz? Onde mora? Este bolo cheiroso é de quê? Vamos beber champanhe?
Sofia começou a rir, e acabou se engasgando. Hellen, entre risos, gritou: – Levante os braços! Braços para cima!
– Vocês são mesmo duas adoráveis palhaças! Esta fita ficará ótima, mas agora colocarei a máquina aqui na mesa, neste cantinho, filmando tudo, e tomarei mais um pouquinho de cerveja com vocês. Brindemos então aos amigos! Principalmente aos mais risonhos! – ela sorria.
Hellen continuou: – Vamos lá, bela Sofia! Responda!
– ‘Okidoki’. Moro em Nova Iorque. Estou prestes a me tornar assistente de direção de uma peça teatral. Este bolo é de laranja. Sim! Vamos beber champanhe! Adoro! Principalmente, porque faz cosquinhas no meu nariz!
– Direção teatral? Hum! Importante! Jane me disse que vai ao México, que vai se encontrar com o seu namorado. Como é o nome do felizardo? Ele é tão bonito quanto você?
– Vou ao México por causa do trabalho que espero conseguir. Ethan é o nome do felizardo, e claro que não!
– O infeliz é um Adônis, confessa! A mulherada dá sossego? Confessa!
– Não dá! – respondeu Sofia entre risos.
– E o infeliz é bom de cama?!
– O infeliz é nota 10! – respondeu Sofia, gargalhando.
– Ah! Missão difícil espera por você no México, bela Sofia! Tome cerveja preta! Ela é muito boa para manter o sangue bem quente... E a mãe dele?
Hellen perguntou de forma tão engraçada, que Sofia se engasgou novamente, mas respondeu em seguida: – Deve ser boa de cama também!
As três mulheres foram tomadas por um intenso surto de risos. Depois, Sofia bebeu mais um pouco de cerveja e completou: – Ainda não conheci minha sogra, nem meu sogro.
– Mas, com certeza, você sabe o que fazem. Ou não? – perguntou Hellen.
Sofia, que, naquele instante, ria das expressões no rosto de Hellen: – Meu sogro é arquiteto; e minha sogra, psicoterapeuta.
– Jane, a próxima vez que a bela Sofia vier a Maruchos, você vai prometer que vai me ligar. Vou ficar acampada aqui na sua casa! Vou trazer uns coelhos, e faremos um bom assado dos lindinhos. Você vai adorar, bela Sofia! E você não se atreva a vir sozinha! Traga o seu Adônis!
Longo tempo depois, capturadas pela beleza do espetáculo que acontecia na praia, caminharam para o jardim e ficaram admirando o pôr do sol. A linha do horizonte era, literalmente, uma explosão vibrante de cores: matizes de vermelho e laranja. Jane estava de braços dados com Hellen; Sofia tinha pegado a câmera e estava filmando o entardecer, aquele inesquecível momento.
Não demorou muito para que o Sol começasse a desaparecer no horizonte. Jane as convidou para retornarem ao pomar. Era chegado o momento de saborear o bolo preparado pela Lindalva. Sofia não foi de imediato. Quis filmar o crepúsculo, que considerou um dos mais belos a que já tinha assistido. Ficou em silêncio capturando o exato instante em que o céu, próximo ao horizonte, tomou uma cor indistinta entre o azul do dia e o escuro da noite.

Josane Mary B. Amorim, nasceu em 30/10/1963 em Cachoeiro de Itapemirim-ES. É advogada por formação, mas longe dessa profissão desde quando saiu do Brasil em 2000. Estudou Inglês na Harvard University-US, onde ganhou por 3 vezes consecutivas o primeiro prêmio no concurso literário "The Emanuel and Lilly Shinagel Essay Prize.” Desde 2003, mora na Holanda. Estreou como romancista em 2011, em “Mevrouw Jane” onde deu a impressão de ser uma autora experiente pelas qualidades que sua obra apresenta.

Sem ela

2012-02-01T00:05:00.000-02:00

Marcos B. Hoffmann

Sonhei que ela estava do meu lado, mas não estava, como sempre.
Aliás, a última vez que dormi com ela foi… nem lembro. Faz tanto tempo! Faz tempo, também, que não durmo com alguém.
Viro para o lado na cama, esperando abraçar um corpo macio, cheiroso, mas nada. Metade da cama está vazia. Como eu. Me sinto vazio sem ela. Falta um pedaço de mim.
Pode parecer bobagem, mas vocês não conheceram ela. Ah, como ela me faz falta. Sinto falta do sorriso, aquele sorriso solto, espontâneo, que sempre levantava meu astral.
Sinto falta da sua juventude, que me fazia esquecer da minha velhice. Sinto falta de tudo, enfim.
Mas um dia ela foi embora. Cansou. Cansou da minha rabugisse. Da minha falta de sensibilidade. Da minha ignorância e do meu egoísmo.
Não a culpo, nem posso, muito menos devo. Ela se foi. Fazer o quê? Foi para lugares melhores, companhias melhores, uma vida melhor. Melhor sem mim.

Ficou a saudade. Ficou a frustração. Ficou a raiva, até.
Raiva não dela, de mim.
Da minha falta de percepção. Da minha vida vazia. Do meu futuro incerto e tenebroso.
Tenho poucos anos pela frente, eu sei. Mas serão anos terríveis. Porque estou sem ela.
Porque estou sem metade de mim.

Sobre o autor:
Marcos B. Hoffmann - jornalista, 52 anos, formado pela PUC-RS. Gosta de viajar, ler, de música. Escreve contos, poemas, crônicas e microcontos nas horas vagas.

Sevillanas

2012-01-31T00:05:00.002-02:00

Carolina Benazzato

Onze e quarenta e cinco, anunciava o relógio. Anoitecera, embora ninguém tenha se preocupado em acender as luzes. Talvez em nome da agradável penumbra avermelhada no quarto, traçada a partir do abajur do contista; talvez pelo destaque que o escuro possibilitava ao som do piano vindo daquele mesmo cômodo. Um dó, um ré, um mi. Um fá. Um sol, ao fim da luz vermelha, e na primeira margem da folha vazia. Sentou-se na cadeira de madeira, recostando-se. Ao seu lado, os dedos prosseguiam a pressionar fortemente as teclas do canto direito do piano -- as agudas, doces, de cor azul-púrpura. Poderia estar enganado, reconhecia, mas tinha a impressão de estar ouvindo, de modo consideravelmente longínquo, o leve som da batida de castanholas. Levantou-se e certificou-se de destoar o trinco enferrujado da janela. Precisava de mais sons além dos provenientes do dó, do ré, do mi, além das vozes caladas, da forte batida de seus dedos nas teclas de sua máquina de escrever Olivetti. Precisava do silêncio que os demais sons traziam. As castanholas pareciam seduzí-lo, e puxavam-no pela gravata -- ato seguido por um olhar proibido. Seduziam-no tanto quanto o roçar da barra do vestido nas pernas. Lábios vermelhos, mãos delicadas.
Pele com pele.
Perdeu-se em sensações, convicto de que são as únicas coisas que carrega consigo...
... e então avistou.
O fez ainda de longe, mas certo de que tratava-se de barras de vestido, de pernas e de lábios -- avistou as castanholas -- e de mãos. Certo de que tratava-se de uma cigana.

Atentou-se aos cabelos longos, bem escuros, enrolados. Aos olhos acizentados, aos lábios, delicados como as maçãs de seu rosto. O vestido vermelho cobria sua cintura fina, roçando nas pernas atraentes. Uma flor escarlate presa em sua cabeça, e brincos de argola. Sua expressão trazia a mesma luz da quinta nota musical, e, então, o barulho -- o som do piano abaixava cada vez mais, até atingir tons inaudíveis. As vozes, antes caladas, passaram a marcar presença em sua mente quando lá acumularam-se. Perdeu-se nelas, certo de que assim somos movidos.
Perdeu-se por um longo tempo.
Apoiando-se na batente da janela, redirecionou sua cabeça em direção à lua e fechou os olhos. Imaginou-se girando a maçaneta dourada da porta de madeira com um breve movimento de suas mãos, e viu-se correndo em direção ao som das castanholas, tão impreciso e sedutor. Desejou suas próprias mãos completando o vazio que havia ao redor daquela cintura -- em seus semotos pensamentos, já há tempos ansiava que não mais estivesse envolta por cetim vermelho algum. Via a mesma penumbra vermelha de seu quarto iluminando-a, refletindo-se naqueles olhos nublados. E o oco som das castanholas prosseguia a soar de suas mãos delicadas. Um passo, seguido por outro. Seus pés tocam o piso de madeira, em uma sequência ritmada às suas mãos. Seus braços se dobram para atrás, e sua cintura move-se para lá e para cá, em movimentos discretos, porém um tanto chamativos aos olhos do rapaz. A atraente cigana move seu braço esquerdo para a direita, e suas pernas realizam movimentos que fixam a atenção. A mão direita é erguida em direção à lua, e lentamente abaixada acompanhada pelo leve soar das velhas castanholas. A barra de seu vestido é erguida por suas mãos, tão finas e belas, e, infelizmente, sentiu o contista, logo abaixada, dando uma volta quase completa ao redor de suas canelas, e então retornando à sua posição inicial.
O homem decidiu aproximar-se, seduzido por seus movimentos. Todo o seu ser desejava intensamente aqueles lábios, aquelas mãos, aqueles olhos nublados, chuvosos. Por toda a sua vida nunca desejara tanto alguma mulher como ansiava por estar o mais próximo possível daquela cigana naquela noite. Ergueu suas mãos, fortes, masculinas, em direção ao rosto da mulher mais bela que já vira em todos os seus anos de vida.
...
Duas e dezessete, anunciava o relógio. Logo após encaixar a folha vazia em sua máquina de escrever, o contista compunha um novo escrito ao som de castanholas. Poderia estar enganado, sempre o reconhecia, mas tinha a impressão de estar ouvindo, de modo consideravelmente longínquo, o açucarado som de uma flauta...

_

Carolina Benazzato
Vive em São Paulo, no compasso dos ponteiros do tempo, com a presença do afeto verdadeiro de quem ama sempre presente em sua órbita — inconstante, por ser sempre crescente. Adora a adocicada voz da esperança, aos sussurros. Sempre enxergou no mundo das palavras um universo paralelo, onde pode agir reconhecendo sempre ser alguém que não sabe ao certo quem é. E ainda assim age como se isso fosse possível.
www.sonhosdescritos.blogspot.com

(Des)encanto 2012

2012-01-30T00:05:00.002-02:00

Ricardo Mainieri

Fecha-se o ciclo do ano

em círculos

move-se a vida volátil

como certas retrospectivas

que a tevê

teima passar em reprise

o que se projeta

no horizonte do mundo?

a paz ou projéteis

riscando a quietude da tarde

esta dúvida arde

os corpos também

alheios ao fogo cerrado

no consumo de mimos & modas

enquanto outros tramam

uma espécie de morte

dos sem rumo & dos sem sorte.

RICARDO MAINIERI
Poeta contumaz e prosador ocasional. Porto-alegrense, nascido em 1960. Publicitário por escolha, funcionário público por sobrevivência. Autor do livro "A Travessia dos Espelhos" (editora IEL/IGEL) e integrante de várias antologias literárias.
http://www.mainieri.blogspot.com

Fim

2012-01-26T00:01:00.000-02:00

A rapariga lá estava, desconjuntada no passeio público, nuns preparos que nunca acreditaria em vida: uma perna para um lado, a outra para o outro, a saia sem preceito deixava ver as cuecas molhadas por falta de controlo biológico no momento de tensão extrema, um espectáculo triste que nunca teria permitido se o soubesse.

Á sua volta borbulhavam curiosidades, uma coisa para contar no dia seguinte, quando fossem tomar o café da manhã no emprego. Ninguém estava ali para ajudar - a miúda estava claramente para além de qualquer ajuda neste mundo, imóvel e descomposta na praça pública.

A polícia chegou. Afastaram o público em geral, olharam para cima à procura da janela, mediram e anotaram todos os centímetros. Também eles não estavam ali para ajudar, só para tomar conta da ocorrência e descobrir, se possível, se tinha sido desgosto de amor, assassínio ou uns copos a mais.

A ambulância veio. Conferenciaram com a polícia e um tipo gordo e de cabelo gorduroso tomou notas e assinou a certidão de óbito. Mal olhou para ela, tão obviamente morta da queda. Mas também ele não estava ali para ajudar; precisava de lá estar, o ordenado ao fim do mês punha o pão na mesa da família e pagava a educação dos filhos, um par de gémeos alegres e cheios de vivacidade.

Deixaram inscrita na via pública uma silhueta a giz, retrato obsceno da sua pose involuntária.

Tarde na noite, o cão passou por ali. Cheirou e voltou a cheirar, ganiu sabe-se lá porquê, avançou, voltou para trás e por fim levantou a perna e urinou no giz, apagando a sua figura patética e sem defesa.

O mundo ficou mais pobre, nesse dia. Ninguém notou e o cão não sabia, um cão não percebe nada destas coisas. Porque terá ganido o cão?

Quotidiano fantástico

2012-01-25T03:01:00.001-02:00

Joaquim Bispo

Atacama na minha cozinha

Há tempos, ao regressar de umas pequenas férias, deparei-me com um carreiro de formigas na cozinha e brigadas de exploração em vários outros pontos da casa. A minha mulher tratou de as atacar com vinagre e spray anti-insetos – método brutal que desaprovo, talvez inspirado nas soluções nazi-ianques – mas, apesar das inúmeras vítimas, a comunidade esfomeada não desapareceu completamente.

Uns quinze dias depois, encontrei o meu pacote de flocos de cereais com chocolate cheiinho de formigas, aonde chegavam por um carreiro de espesso caudal. Silenciosamente, sem pressa, deambulavam sobre os flocos e banqueteavam-se, suponho; não apurei se transportavam minúsculos pedaços da iguaria para a sua base, que imaginei na parede, por detrás dos azulejos.
Não tenho nojo das formigas nem das abelhas, como tenho das baratas ou das moscas. Não me passou pela cabeça deitar fora os flocos. Mas, como limpá-los? Passá-los por água estava fora de questão. Peneirá-los? As danadas não largariam tão facilmente o seu pedaço. Pô-los no micro-ondas também não era opção, porque além do desagrado de matar as bichas, ainda ficaria com uns flocos com um sabor um pouco picante, acredito. O ideal seria fazer com que abandonassem o pacote e não retornassem. Mas como?

Lembrei-me, então – baseado nos métodos de baixa intensidade dos camponeses para preservar os seus produtos dos roedores, e mais como brincadeira de miúdo a descobrir as maravilhas do mundo animal, que como experiência promissora – de pendurar o pacote por uma longa e fina linha de costura ao teto, sobre a mesa da cozinha. A ideia, sem grande esperança de êxito, era que a necessidade de manter contacto com a base as obrigasse a procurar a saída e que, abandonando o local, tivessem dificuldade em reencontrá-lo. Como efeito inesperado, em resultado do peso estirando uma linha torcida, o pacote começou a rodopiar.
Não creio que esta rotação as incomodasse, e, pouco depois, já algumas tinham encontrado a linha, que iam explorando, avançando um bocado, voltando atrás para transmitir informações, regressando à descoberta. Quando me fui deitar – umas três horas depois – a linha estava carregadinha delas e várias já exploravam a vastidão desértica do teto liso. Na manhã seguinte, o pacote estava livre de formigas. O pacote e a casa. Nem uma. Desapareceram todas. E passaram-se meses sem voltar a vê-las.

Ao imaginar a pequena odisseia das formigas, obrigadas a trepar uma a uma, às escuras, por uma linha rodopiante interminável, para escapar ao isolamento forçado, surgiu-me naturalmente a comparação com a saída dos mineiros chilenos das profundezas da mina de cobre no deserto de Atacama. As situações tinham muitos pontos de contacto. Pus-me mesmo a calcular até onde chegava a similaridade. Na verdade, tendo a linha pouco mais de metro e vinte, e as formigas três milímetros, a relação corpo – distância ao teto era semelhante à do resgate dos mineiros chilenos: 1/400. Bem, se calhar, arredondei um pouco as contas…

Certamente que foi muito mais fácil para as formigas treparem, às escuras, por uma linha rodopiante até escapar do pacote de flocos, do que os mineiros chegarem à superfície. Mas, quando a linha acabou, aquelas não tinham a comunicação social, nem o presidente das formigas à espera, e ainda tiveram de atravessar o “deserto de Atacama” do meu teto e descer pelas paredes até à saída deste mundo inóspito onde os deliciosos flocos de chocolate, de repente e imprevisivelmente, ficaram tão remotamente isolados como o fundo de uma mina de cobre no Chile.

Bem, eu não estava lá para ver…

Em dias assim conforta-me ler poesia

2012-01-23T18:52:00.001-02:00

Detesto-me em dias assim, assim desse jeito triste. Fico nos cantos, ando nas sombras das pessoas. Peço desculpas pelo que não fiz. Recolho-me em um quanto, apago a luz e espero as lágrimas cairem. Em dias assim eu não choro, não consigo, as lágrimas não caem. E isso, faz com que sinta-me mais triste.

Não gosto de estar em casa nesses dias, não gosto de estar entre as gentes. Parece que eu acinzento a vida alheia. Não gosto de cinza, não gosto de acinzentar a vida de ninguém. Tento recolher-me, mas isso também incomoda. Que fazer, não quero incomodar, mas a minha presença causa isso. Conforta-me em dias assim ler poesia, leio Álvaro de Campos:

NÃO: Não quero nada.

Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!

A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!

Não me falem em moral!

Não quero nada. Não me falem em moral. Repito esses versos, há algo em Lisbon Revisited que conforta-me há algo, que alivia a dor em mim. O grito que tranca em meu peito, ganha liberdade nos versos do poeta. Penso em ser poeta em dias assim. Gritar a dor que sinto e juntar-me a outros que anseiam gritar com o meu grito. Mas eu não grito, o que sobra em sonhos, falta-me em força. Eu me sinto só, acizento-me.

Em dias assim, gosto de ir ao cinemas. Lá é escuro, a grande tela convida-me a sonhar, a descobrir novos mundos, a gostar de viver; a grande tela protege-me da dor que tenho. No cinema, posso ficar no escuro, quieto, sem acizentar ninguém. No cinema, minha presença não incomoda ninguém. No cinema posso ficar triste, sem perturbar, ficar calado, sem atrapalhar.

Em dias assim eu me sinto confuso, sem voz. Quero falar o que me acinzenta, mas as palavras saem brancas no papel. Grito sem volume. Minha fala não encontram ouvidos, minhas palavras não encontram leitores. Os únicos que param para me escutar em dias assim são aqueles que como eu não tem voz. Mendigos, bebados, loucos, prostitutas e os artistas.

Sinto-me tão ultrapassado em dias assim. Acho estranho o mundo, acho estranho que você seja obrigado a ser feliz e a sorrir sempre para agradar; acho estranho você ter que beijar alguém sempre que sai, mesmo que não queira, mesmo que não goste daquela boca. Acho estranho ter que saber o que acontece no twitter ou facebook, quando quero apenas saber como você está; Acho estranho falarem em liberdade quando para ser livre é preciso pensar como os outros, ouvir as mesmas músicas e assistir os mesmos programas. Eu sinto-me perdido nesses dias porque não quero um música com melodia simples; quero sentir o esforço de quem compõem. Quero saborear algo feito com esforço, algo que faça pensar, algo que não seja comum ou feito para agradar a todos. Sinto-me só e perdido nesses dias porque todos que eu conheço são vencedores, como fotos coloridas e sorrisos brilhantes expostos na tela do computador. Lembro de Álvaro novamente "Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo". Sinto-me ultrapassado, velho e cansado lendo poesia. A literatua é coisa do passado, mas encontro mais da humanidade nela do que nas páginas de jornais e de revistas; mais do que da tela da televisão; encontro mais humanidade nas folhas velhas de um livro velho do que nas conversas com as pessoas. E querem que eu me case, casar para quê? "Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?"

Eu tento vestir o terno, usar a gravata, assistir TV e escutar o rádio. Esforço-me por fazer parte dessa vida moderna, mas eu fracasso sempre. Falta-me paciência, falta-me algo. Sinto-me com defeito, estragado, fora do circulo. Não consigo entender e enquadrar-me no tempo, nesse tempo em que estamos. Não consigo entender porque a palavra empenhada não tem valor, porque a amizade se transformou em influência e porque com tanta tecnologia e comunicação esquecemos de olhar no olho e dizer eu te amo. Ao contrário de todos os meus conhecidos eu não sou campeão em nada, "Eu, que venho sido vil, literalmente vil" decidi que vou continuar cansado, ultrapassado e velho. Vou continuar lendo poesia porque ainda encontro nos versos do poeta os resquícios de um mundo que não vejo mais.

Um Anoitecer Ensopado

2012-01-22T18:44:00.000-02:00

Quando Leopoldo, o Sapo, esguichou da grama para a pedra, imaginando disso a fama súbita e inevitável, não esperava se deparar com a fome quase absoluta e a urgência de piscar seus enormes e brancos olhos para fascinar os insetos e assim se alimentar.

Não era sapo ordinário, o Leopoldo; na cabeça a cartola em amarelos, e na perna esquerda a bengala para provocar o mundo como se não prestasse. Do couro era verde escuro e pontilhado em verrugas, assim de ser o sapo mais bem apessoado no açude. Cantava, ainda, e mesmo nisso as coisas se ignoravam para ele, de fala coachada e afogada, quem sabe da vida já ver sapos falantes demais, ou mesmo palavras falantes demais; era a desilusão.

Em ano mudou e logo se alardeava um sapo cabisbaixo, magro e perdido, mais como rã; nada sorria, nem a fama nem as moedas, e nesse pouco quis ir para casa – sendo hoje como homem, ignorado em mimos de não pular. Do dinheiro nada ficou, nem a sombra, e do querer fugir Leopoldo vendeu duas pernas a um restaurante grã-fino, sendo essa a única apreciação que amargou na cidade grande; com a passagem na língua ainda pensou se vendia outra, do querer esperar além ano, mas disse não, afinal mesmo os sapos não nasceram para ser escravos dos nossos sonhos.

Erik K. Weber

http://asd3copas.wordpress.com/

Fonte da Imagem: Animação 'One Froggt Evening', Warner Bros.

Purgatório

2012-01-21T11:47:00.000-02:00

Está se vendo que você nunca se apaixonou, não é, meu caro? Dizem que paixão é uma coisa avassaladora, uma fábrica de loucuras. O Frejat ilustrou bem isso naquela música, como era mesmo a letra? Deixa pra lá. Isto não deve ser do seu interesse, não é mesmo?

Apesar de estar apaixonado julgo que, o que fiz por Lívia, não foi uma loucura de amor, pensei inclusive estar agido da maneira correta e olha o que me aconteceu? Aonde vim parar? Caso houvesse cometido um desatino amoroso, certamente a história teria sido outra e hoje estaríamos juntos e felizes curtindo o nosso amor.

Confesso que a primeira vez que eu a vi, Lívia não me despertou a mínima atenção. Mal a notei, diluída naquele vai e vem de gente transitando dentro do restaurante de comida a quilo da sua família. Na verdade, eu estava faminto e os predicados do sexo feminino me interessavam menos do que um suculento prato de comida, baratinha, como mostrava o cartaz do lado de fora do estabelecimento.

Ela era a encarregada de servir as bebidas do restaurante. Ficava de um lado para o outro zanzando com uma bandeja apinhada de garrafas e copos, sempre comandada aos berros por aquela senhora de maus modos que tudo fiscalizava por detrás da balança onde os pratos eram pesados. “Lívia, não esqueça o refrigerante do moço lá no fundo! Vamos logo, menina, deixa de preguiça! Você é uma estabanada mesmo, não serve pra nada!” Elogios daquela mulher, eu creio que minha amada nunca tenha ouvido.

Compunha o resto da família um sujeito mal encarado que ficava no caixa, invariavelmente trajando a camisa do Botafogo. Pouco falava, muito grunhia para os clientes ao devolver o troco.

A comida não era grande coisa, mas por aquele ser o restaurante mais próximo do trabalho, tornei-me seu habitué e, pouco a pouco, fui reparando na beleza rústica de Lívia. Tinha o meu amor o rosto redondo, sardentinho, decorados com dois olhos chamativos, nunca soube ao certo serem verdes ou azuis, e um cabelo cacheado, ruivo e há tempos longe de um cabeleireiro. Seu corpo era de uma leve obesidade disfarçada por uma coleção de calças jeans que modelavam sensualmente os quadris. O busto, farto, se escondia atrás das camisetas t-shirt de algodão em cores e estampas berrantes. Aparentava pouco mais de 18 anos e uma enorme vontade em largar a escravidão familiar a que era submetida.

No final de uma semana eu já era um homem apaixonado. Contudo, nossa aproximação foi lenta e gradual. Trocávamos parcas palavras e fartos sorrisos maliciosos sempre que Lívia vinha servi-me o refrigerante. Certa vez, fui até audacioso e toquei de leve sua mão enquanto ela depositava o copo sobre a mesa. Lívia assentiu ao toque, contudo, não deixei de notar que ela procurou com olhos certificar-se de que, nem a mãe e o irmão haviam reparado em minha ousadia.

No dia seguinte à cena, ela disfarçadamente deixou em minha mesa um pedaço de folha de caderno onde estava escrito “eu te amo” em garranchos quase infantis. A singela frase vinha acompanhada de dois corações entrelaçados mal desenhados. Feliz como um adolescente correspondido, guardei no bolso o recado ao mesmo tempo em que acompanhei com os olhos Lívia sumir em direção à cozinha do restaurante. Decidi que não passaria daquele dia mas, homem feito que era, desejei que as coisas fossem feitas às claras. Não estava em idade de namoros escondidos.

Resolução tomada, deixei a mesa onde costumeiramente almoçava e fui ao encontro do irmão de Lívia. Ele parecia mais trombudo do que seu estado normal. A mãe encontrava-se seu lado na caixa registradora, certamente conferiam a féria do dia e não gostariam de ser incomodados, porém, eu tinha que falar com os dois acerca dos meus propósitos com a moça, como eu havia dito, desejava agir da maneira correta.

A senhora me recebeu munida de um sorriso amável, pois já se acostumara com a minha presença no restaurante. O botafoguense mal tirou os olhos das contas que fazia numa calculadora. As palavras jorraram da minha boca descontroladas: “Bem, já faz algum tempo que almoço neste estabelecimento e só tenho elogios à comida aqui servida, mas, não é disso que desejo falar com vocês. É sobre Lívia. Sei que pode parecer estranho, mal nos conhecemos, mas, o amor tem dessas coisas. Sou um sujeito decente, respeitador e minhas intenções com a menina são as melhores possíveis. Preferi falar com os dois antes até do que com ela que, desculpem a o modo de me expressar, já tem correspondido a minha paixão. Gostaria de pedir permissão a vocês para..”.

Nunca imaginei que o botafoguense guardasse uma arma atrás do balcão. Aliás, deveria sim ter imaginado, pois a cidade andava muito perigosa naqueles tempos. Só não poderia supor que o sujeito era o marido de Lívia e a aquelas senhora tratava-se na verdade de sogra da moça. Mas como é que eu iria saber? Os três eram tão parecidos. O cara nem me deixou explicar o lamentável engano. Os tiros foram mortais. Nem cheguei a experimentar sofrimento. Descobri que se perde a consciência quase que imediatamente com várias balas alojadas no seu cérebro. Agora estou aqui, neste purgatório, esperando a minha triagem para a morada final. Você ainda vai demorar muito a decidir, meu caro? Veja bem. Fui um sujeito honesto, cumpridor dos meus deveres, bom cidadão. Apenas traído por uma paixão arrebatadora, não sabia que Lívia era casada. Também, ela poderia ter me dito, não é verdade? O senhor é um anjo? É o responsável por este local? Amar a mulher errada não é um pecado que justifique minha passagem para inferno, não é verdade? Poderia, por gentileza, avaliar com simpatia a minha situação?

A deusa da chuva

2012-01-20T05:29:00.003-02:00

E choveu o ano inteiro em 21 minutos.

Enquanto o ônibus não chega, perambulo os olhos pela rua, cantarolando as águas de Tom Jobim, e encontro Cristina num cantinho de paus, pedras, restos de toco, um toco sozinho. Não uma Cristina gente, morta ou viva, carente ou determinada, enérgica ou entregue à sorte impiedosa do verão, da natureza e do descaso. Mas uma Cristina de papel, plastificada, enlameada, materializada por um CPF sem rosto,
discreto e sujo, que me dá pistas sobre sua pessoa.

De cara, descubro que é uma mulher. Está escrito em letras gagas de uma Remington: Cristina Vidal Sotero, ao lado um número borrado, e no verso uma assinatura legível e inspiradora. Decifra-me, diz o garrancho. Sou traço tosco de vítima do desprezo histórico que se tem pela educação dos pobres. Trata-se, então, de alguém que rala na vida, que não veio ao mundo a passeio. As maiúsculas tentando arabescos eruditos e as minúsculas finais apressadas tentando acabar com a lenga lenga que é para tanta gente assinar um documento.

Cristina não é um nome que defina idade. Mas não me parece uma pós adolescente, considerando que o CPF é daqueles beges e grandões, anteriores aos cartões azuis magnetizados que dormem com cartões de créditos nas carteiras ricas.

Vidal, o nome do meio, insinua que a dona do documento perdido possa trazer raízes ibéricas,remotamente francesas, mas a preguiça mental me leva a encurtar caminho da história e admitir que seja descendente de uma sinhá de além mar, que deu com os navios nas costas da Bahia, tendo envergonhado a família ao se enrabichar por um cafuso típico, indolente por parte de pai e fogoso por parte de mãe. E saíram, colonizado e colonizadora, às cópulas pelas alcovas a povoar a cidade de São Salvador da Bahia de Todos os Santos. Na enésima geração nasceu Cristina. Claro que está tudo explicado: seu último sobrenome é Sotero, ó, ó, ó, digo isso meio girando repetidamente a mão direita com o polegar e o indicador em curva
formando uma pinça, o gesto vulgar que denota ligação infame, ó, ó, Sotero de salvador, polis de cidade, sacou? - adoro palavras cruzadas: nascido em Salvador, vertical, 14 letras.

Pronto. Definida a origem da criatura. Resta agora o quesito “o que faz na vida além de explicar que perdeu documentos na chuva”. A caligrafia me cochicha: talvez seja diarista, talvez costureira, talvez balconista, caixa de supermercado. Pode ser faxineira, trocadora, a moça do café,a rainha dos serviços gerais numa empresa próspera e socialmente responsável.

Nada disso. Que seja uma cozinheira, de forno e fogão, de panelas de ferro e de barro, uma Gabriela de cravo e canela, uma Dona Flor sem maridos aparentes.
Decidi. Sua moqueca é de arrasar, seu xinxim é de se lamber os beiços,
seu vatapá é um manjar de deus e do diabo, honra e glória dos Vidal Sotero,
que fizeram história nos sobrados do Pelourinho, manera no dendê, minha filha, minhas entranhas não aguentam mais tamanha perdição,
já basta o acarajé que me ofertaste e a pimenta que me ardeste.

Cristina Vidal Sotero já é íntima. Juro que descubro seu paradeiro.
Vou de rua em rua nas redondezas, de soleira em soleira, curioso tenaz,
encontro enfim a dona de história tão rica, dotes tão saborosos, sorriso generoso e um corpo surpreendente, esculpido por Jorge Amado. E me esvai a fala, aflauto a voz.

Você é Cristina Vidal Sotero?
Sim, senhor.
Estou mais perdido que seu documento.
O senhor achou? O destino achou.
Então entra, tem recompensa, vem provar o gosto que a baiana tem.

E diante de tantos encantos noite adentro, ouso retribuir com um mimo.

Cristina, sou herdeiro único de uma tia abastada,
que me deixou um domaine na Normandia.
Um quê, moço?
Um castelo na França, entendeu agora?
Pois prossiga, senhorinho formoso.
Indo direto ao ponto: quero levar você para morar comigo nas terras dos bons vinhos,
da culinária soberba e das vacas premiadas.
Mas eu não cozinho em francês, seu dotô.
Vai como minha mulher, há quem obedeça a suas ordens naquela vida boa.
E se eu sentir saudade do tempero da Bahia?
Mando trazer de avião.
E se painho der por minha falta?
Vem de avião também.
E como fica o calor da nossa terra?
Te aqueço, minha deusa, nos meus braços, nos meus abraços.
Mas não tenho CPF para tirar passaporte, moço, esse não presta mais.

Danou-se. Olho o documento encardido e inútil. Penso em entregar a um Guarda Municipal - deve haver uma porta escrita Achados e Perdidos em alguma repartição da Prefeitura. Imagino carregá-la no bolso, para sempre comigo, tenho tia abastada nada, sou um impostor, mas ofereço minha gaveta de moradia, meu quarto e sala é a Bahia, minha cama é o Pelourinho, me açoita, morena, vem, morena, vem seguir os desígnios dos santos do acaso, dos anjos dos sonhos, dos deuses da chuva.

Para tudo. Quem vem vindo agora é o ônibus lotado de realidade e juízo.
Escapando entre meus dedos, deixo Cristina carinhosamente no meio fio de onde veio.
No pau, na pedra, no resto de toco, no toco sozinho. E sigo, e subo, e suspiro, e sento no último banco. Estico meus olhos àquele documento, que, acho, me olha também. Fecha o sinal da esquina, providência para um teimoso raio de olhar.
Vejo na rua que ficou para trás um gari de perna fina, moroso e indiferente, passando a chuva a limpo,parando e olhando para um reles CPF jogado no chão.
Antes da vassourada de misericórdia, ele se abaixa, pega e lê: Cristina Vidal Sotero.

Tenho vontade de botar a cabeça pra fora da janela: tira a mão daí, moleque!

PIANO SÓ(NETO)

2012-01-17T11:14:00.003-02:00

sons puros tintos de preto e branco

escancaro diante deles as janelas da alma

deixo que venham, que entrem, que passem

pelos meus mais escuros cantos

notas noturnas, acordes perfeitos

me iluminam na aurora antecipada

aquecem o que em mim já quase morria

de frio, solidão, incerteza ou medo

vibrações leves, trinados, legatos

dedos mágicos sobrevoam o teclado

espuma suave que avança scherzando

melancólico piano que me habita

grita ao mundo minha dissonante melodia

antes que rebentem as cordas do desejo

marcia szajnbok

Monólogos em desencontro

2012-01-16T12:46:00.001-02:00

Olhou para as unhas esmaltadas mais uma vez. Em seguida, colocou na palma fina da mão um pouco do creme que mantinha sobre a cômoda, concentrando-se na tarefa de esparramá-lo. Enquanto esfregava os dedos longos, tentava se lembrar onde havia deixado o anel.

— Pronta? — perguntou Ernesto.

— Quase. Viu o meu anel?

— Em cima da pia do banheiro.

A joia de rubi, herdada da avó, era a predileta de Clarice. O vermelho escuro da pedra, em contraste com sua pele branca, parecia uma gota de sangue sobre a neve. Tem personalidade, pensou, admirando, mais uma vez, o anel.

— Clarice, você ainda não está pronta? — perguntou-lhe novamente o marido, dessa vez, impaciente.

Sem lhe dar resposta, ela fechou-se no closet, temendo que Ernesto percebesse em seu rosto o desprezo que sentia por ele.

Não, não tinha sido assim desde o começo. Conheceram-se jovens. E aos jovens é permitido sonhar futuros. A vida apostara neles uma pule de dez, mas não lhes dera alertas de que seria na arena do presente que as disputas se dariam. Amavam-se... Amaram-se...Essa dúvida não a deixava apaziguar os sentimentos. Precisava saber, ter certeza de que tudo já se transformara em nada.

Interrompeu os pensamentos, mexeu levemente no cabelo, ajeitou as alças do sapato e pegou a pequena carteira de cetim que estava em uma das prateleiras. Quando tentou fechar o vestido, percebeu que não conseguiria fazer isso sozinha.

— Fecha para mim? — pediu ao marido.

As mãos dele sobre as suas costas provocaram-lhe um pequeno arrepio. Virou-se suavemente, a tempo de perceber que a sensualidade do momento era só um engano seu. Ernesto, cenho franzido pela irritação do atraso, conferia o relógio como se pudesse fazê-lo reter a hora.

Havia uma festa esperando por eles. Ernesto tinha fechado ótimos negócios para a empresa e os sócios estavam lhe prestando uma homenagem. Como a homenagem do ano anterior, por causa dos lucros que depositara em suas contas. Ou a de dois anos antes, quando Ernesto abrira três filiais na Europa. Ernesto, Ernesto, Ernesto!

Havia uma festa esperando por Ernesto. E por ela? Impecável, perfumada, sorridente, invejada, ela era apenas a mulher de Ernesto. Onde está Clarice? — cantarolava uma vozinha zombeteira em seus ouvidos. — Clarice foi embora...

— Esqueci a minha estola — disse, voltando ao closet.

Sempre a mesma coisa. Uma estola, um brinco, um espelhinho de bolsa, uma desculpa qualquer. O suficiente para que engolisse sem água e rapidamente o "comprimido da alegria", como ela se referia ao calmante.

No carro, sem se falarem, como lhes era habitual, Clarice pensava em quando fora, afinal, a última vez que tinham se amado. Faziam sexo regularmente, talvez três ou quatro vezes por semana. Mas ela queria amar.

Em breve, chegariam à casa dos amigos, e aí sim ele conversaria com ela. Falariam de viagens, do carro novo ele lhe dera de presente, da caixa umedecedora repleta de Davidoffs que recebera da filial da República Dominicana, dos planos para as festas de fim de ano. Depois, num instante em que ela estivesse distraída, ele fugiria para uma roda de homens, na biblioteca ou em volta da piscina, onde retiraria a máscara e falaria de negócios.

Onde está Ernesto? — a vozinha voltava, atrevida. — Ernesto foi embora... Segurando mais uma taça de champanha, a quinta desde que tinha chegado, Clarice afastou-se do grupo buliçoso. Do outro lado da sala imensa, subiu disfarçadamente a escada para o andar superior, onde sabia que uma sacada fresca e quieta estaria aberta. De lá, podia ver Ernesto conversando com os sócios no jardim. Ele sorria e contava alguma coisa que prendia a atenção de todos. Como acontecia entre ela e ele quando ainda confiavam um no outro.

Faz quantos anos que Ernesto não conversa comigo? — pensou. — Que não pede a minha opinião sobre nenhum assunto sério?

Um ardor em sua mão obrigou-a a voltar os olhos para o corte provocado pela taça quebrada entre os seus dedos. Que se dane você, Ernesto! — sentenciou, enquanto procurava um banheiro para cuidar do ferimento.

Naquela noite, em casa, Ernesto lhe disse que ainda tinha trabalho a fazer e retirou-se para o escritório instalado no térreo. No quarto, sonolenta, Clarice pensou que talvez já tivesse passado da hora de separar-se dele. Estava farta do provedor que a presenteava com joias cada vez mais caras — dadas somente em ocasiões convencionais —, que a comprava com cartões de crédito ilimitados, que lhe dava sexo sem fantasias, sem amor, sem sentido. Ela o odiava. Tinha nojo dele. Queria ser adulada, queria receber um presente roubado do jardim, queria ganhar um abraço apertado.

Amanhã... Amanhã eu me livro disso tudo — pensou, entregando-se ao sono.

Ernesto desligou o computador, apagou a luz, mas não saiu do escritório. Preparou e acendeu um charuto, deixando que o cheiro forte do tabaco o impregnasse. No minibar, serviu-se de uma dose de uísque sem gelo, sentando-se em seguida na grande cadeira de espaldar alto que ficava próxima à janela.

Clarice já devia estar dormindo. Não era preciso mais que uma dose para garantir que não a encontraria acordada. E ele poderia dormir sem ter vontade de tocá-la.

Toda noite, esperava que ela lhe dissesse alguma coisa. Que lhe perguntasse sobre o seu trabalho, que conversasse sobre política, ecologia, música, qualquer tema! Esperava que ela lhe pedisse um beijo, que se encostasse nele para dormir.

Estava cansado de Clarice. Dos seus silêncios repletos de frases retidas. Estava farto das acusações que lia em seus olhos, do desprezo que ela lhe entregava em cada gesto ou fingimento. Antes, não era assim entre eles.

Os anos consumiram a Clarice que ele amava. Ou tinha amado. A Clarice que ria sem conveniência, que dizia o que pensava, que chorava de alegria. Os cabelos curtos e as roupas recatadas daquela mulher que se deitava agora ao seu lado não pertenciam à jovem decidida que o arrancava dos estudos para fazer amor com ele até a exaustão. Mas teriam sido mesmo os anos? Ele também se sentia diferente. Sem paciência, irritadiço, confuso, entediado. A gente muda mesmo sem vontade — disse a si mesmo.

Tinha se conformado com a distância entre Clarice e ele. Imaginava que, com o tempo, as coisas voltariam a ser como antes. Não voltaram. Nem percebeu quando a distância entre a vontade e a possibilidade ficou maior que o pulo que suas pernas conseguiriam dar para saltar tanto abismo. Havia, nesse abismo, os comprimidos que Clarice escondia dele no closet, as taças de champanha sempre cheias, os arrepios de repulsa que o corpo dela fabricava a um simples toque das mãos dele. E havia uma ausência arrasadora.

O único sinal de que ainda existia uma Clarice real por trás daquela mulher de cera era o anel de rubi que a avó lhe dera ainda mocinha, e que ela nunca deixava de usar. Um lugar para onde ir, para onde voltar.

Ernesto recostou-se na cadeira, como se o abraço do objeto pudesse compensá-lo por tanta solidão. Sentia-se frágil pela falta de Clarice. Sentia-se esvaziado. Não lhe bastava mais o sexo que fazia nela, mas não com ela. Como não lhe bastava separar-se dela para deixar de sofrer. Clarice era o lugar para onde ele queria voltar.

Amanhã... Amanhã eu dou um jeito nisso tudo, decidiu, adormecendo ali mesmo.
Foto: Cena do interior da Bahia, de Ana_Cotta/Flickr