Ego

Sobre los trenes

2013-09-04T21:28:00.002-07:00

Una vez me senté mirando a la estacion de tren, y vi los trenes pasar uno tras otro.
Me llamó la atención los pasajeros angustiados, apurados, más allá del frío y el calor.

Algunas personas, quizás por más ancianas o porque el tiempo les sobra, decidían no subirse a los trenes demasiado cargados.
Así que esperaban.

Esperaban viendo pasar frente a sus rostros a sus compañeros,
cuyas caras se transformaban con el correr de los metros, a medida que se alejaban del andén.

Algunas personas dejaban pasar un tren tras otro,
quién sabe por qué,
quizás el confort de la parada era demasiado,
pero no se daban cuenta
que algúnos trenes pasan más rápido que otros
y algúnos llegan una vez,
y nunca más.

Quizás no se subían por miedo a un accidente,
quizás temían el choque,
esa fusión inmanente del alma con el universo,
un beso furtivo, un nuevo negocio, la aventura.

Sin embargo imagino que hay otra clase de personas,
algúnas que se suben a un tren y no lo abandonan nunca.
Y pasan frente a ellos paradas, una tras otra,
y no deciden bajar jamás,
llegando hacia el no llegar.

También habrá otros, que suben y bajan,
y viajan,
miran y conocen y se mueven,
y besan,
y aman,
y tambien cojen.

Y acá estoy yo,
pensando, mirando,
en este anden por donde los trenes pasan,
como un laberinto de vidas y destinos,
un entramado de posibilidades,
en un universo donde el instante
puede ser el infinito mismo donde se decide todo.

Y creo que ya sé,
que no importa a que tren se suban,
ni importa a que camino les lleve,
o gracias a cuál suerte decidan.
Detrás de todo permanece algo,
y eso es que todos viajamos,
ya sea en nuestras mentes,
o acompañados.

Talking with Muses

2013-05-21T01:49:00.001-07:00

When are you going to get tired of writing other people’s stories and start writing your own?

To jump the gap between knowing all of the nuances of someone’s life and the eternal grasp of controlling them, into the accidental despair of the uncertain and the infinite possible repercussions of the contingent?

You must necessarily become the main character of your story, this is my advice. You must write your story, but not through words.

There is a moment in literary writing in which words extend beyond paper. First, they become part of the imagination, the meaning of what they stand for is realized, and the sign is split from the significant, leaving all but an idea.

This idea clots with many others and they merge through a constant burning, effervescent chaos within the thought. Your mind will then be constituted forming a dialectical understanding of the mental, and of the material things.

Through this process you will become the main character of your life. For when words are merged with ideas, and they become inseparable from each other, there is no option for you but to become merged with words.

Every action you take: the thrill of a new discovery, the applause of your partners after a great achievement, the look in her eyes when she knows that you want her… All of these events will be paralleled by a latent sensation of awareness.

You will open up to the fortuity and be firm and brave to accept the immensity of the uncertain with the most pure and dreadful vulnerability.

Un nuevo par de anteojos.

2012-11-08T07:45:00.001-08:00

Una caída controlada.
Un aterrizaje hacia otra ontología,
una percepción diferente,
más cercana a la del animal.

Los sentidos se mezclan
y la música es un ropaje antiguo,
el vino es una escultura
hecha de roble y cédro.

Es un descenso hacia lo más profundo,
una sensual amenaza de muerte.

Es una inmediatez que se produce en las miradas,
un túnel que precede a la existencia.

Es una grieta en el espacio y en el tiempo,
una salida,
un anticipo de libertad
a ese salto hacia el abismo eterno.

Es un paseo por una tierra nueva,
y luego,
el eterno e imposíble retorno.

Carta al Otro

2012-09-28T17:42:00.001-07:00

Si puedo, voy a hablar desde un sector de mi alma.
Una tímida, imperfecta, oscura y vírgen antípoda...
Y te agradezco por adelantado,
porque es la luz de tu conciencia la que me abre un camino hacia este momento.

Pero me das más que la existencia,
me das perfección y fuerza,
porque las cosas son en su base perfectas y fuertes,
y son el olvido,
la confusión y la duda las que nublan la verdadera naturaleza de las cosas.

Por lo tanto,
es tu mirada en estas palabras, y tu mente en estos conceptos
lo que nos une,
lo que explora esta "antipoda",
lo que expulsa la tímida y oscura niebla de confusión y duda,
revelando la verdad que hay atrás de todas las cosas: perfección.

Luno

2012-09-17T00:09:00.002-07:00

En el cielo luno anochece
y el tenue azul del rio
es dividido por mis dedos descalzos.

Oliver

2012-07-27T02:13:00.002-07:00

“Hey you twat, stop droolin’ on me hat please”

“Huh. What?” Oliver mumbled.

“I said you to stop droolin’ on me hat!”

Oliver stood up in shock. He was sitting on a bench at a plaza and this homeless man was sitting beside him.

“Where are we?”

The bum smiled, while patting his hat and wiping from it small pieces of dirt (as if that was going to make it any cleaner).

“We’re at the plaza my lad. Ye fell asleep all night in. We had some fun alright!”

“What? You’ve got to be kidding me!”

“Ha-ha! Just messing with ye! But you slept here alright, and drooled my hat, that’s a fact!” He put his hat on. “Don’t worry ‘bout your guitar, nobody has laid a hand on it, ‘ts below the bench”.

Oliver looked below the hobo and saw the beauty. His always beloved acoustic guitar slept, and was starting to wake up. He took her on his hands. He hugged her, kissed her, several times, and told her “Oh! How could i forget you?”.

The hobo started to laugh while he drank from a bottle covered in cardboard.

Oliver continued to kiss the guitar “Shall i compare thee to a summer’s day? Thou are more temperate...”

“My! My! Is that Shakespeare you are reciting?” Said abruptly the homeless man. “Cut the classics and get into some country music my lad”.

Oliver stopped the kissing and looked straight at the hobo. “Well then”. He stood up and made a vow. “As you wish”.

Then he played and both of them clapped and sung to an old country song called whiskey in the jar.

Mark

2012-07-27T02:10:00.002-07:00

8 o’ clock, time to wake up. He tore the sheets of his bed, like making his way out of a jungle. Six layers (or so it seemed like) of different textures of silk and wool, green and blue colours of striped shapes popped into his eyes as he stood up. Looking back at the bed he saw the naked legs of the lady he had taken home last night. Katrina was her name, or something of that hurricane-sort.

But there was no time for remembrance. He had a dream, a beautiful dream, which could not be forgotten. He walked close to his piano, his coloured piano which reminded him of strange nights on acid, there he grabbed a blank book and opened around page 50, from there on, there were only pages drawn with empty pentagrams.

With a lick on his pencil he threw the papers on the floor, along with his body and started to write. A symphonic melody passed before him, harmonies of dark semi-tones and white and clear octaves. Every note was a person, a feeling. Or was it not? Every time he struck this trance, this moment of euphoric writing of melodies, he could not stop the dreamy state, the feeling that everything is connected, that in one low C there is that dark dancing hip movement, and that that high B holds a kiss, a champagne lip-fusion.

When the draft was finished, he started to play. The piano sounded beautifully.

She woke up. Looked at him, with her beautiful oak eyes and said while smiling, with a soft voice: “Sounds like last night”.

Mark stopped playing and looked at her straight: “It does”.

Una historia en tres aspectos.

2012-07-27T02:01:00.001-07:00

Estaba encerrado entre las corazas de su alma,
hechas de acero y titanio,
una aleación impenetrable,
refugiado del viento,
de ese efímero suspiro doloroso,
una inspiración de vida,
una exhalación de muerte.

Era esa noche de luna partida,
una sonrisa a media cara que lo miraba desde el cielo
y dividió su ser.
Así, apareció primero el aspecto de la soledad,
lo tomó del brazo y lo sacó de su capullo,
le dijo que ya había tenido suficiente silencio.

Salio entonces, él hacia el sonido.
Allí las heridas se hacían más profundas,
y el alma desnuda buscaba neurótica
alguien que pudiera servirle de ropa.
Una fusión que cerrara todo de nuevo,
en sólo un silencio más.
Así, apareció segundo el aspecto de la adicción,
que lo tomó del brazo y lo sacó de su capullo,
le insistió, le dijo que ya era suficiente silencio.

Otra vez afuera,
desde la siniestra sonrisa de la luna
gotean sus babas,
su mandíbula atorada entre un abrir y un cerrarse
que nunca se define,
una mogólica figura,
la mirada dispersa de las estrellas.
Así, apareció tercero el aspecto del día,
que lo tomó del brazo y lo sacó de su capullo,
le dijo que ya había tenido suficiente silencio.

Una hora después de la más oscura,
él duerme, y su alma unida florece,
mientras el viento estremece sus pétalos.

About baking an idea.

2011-11-11T20:26:00.000-08:00

It has been said and it’s clear
that reality is really real,
but i’m really not sure how
we make of the truth a vow,
and that is really the deal.

Let me play this game of hares,
with the handsomes, the misses
and the bares. “Trues, trues”,
sing the birds in their flauty tunes,
just looking for their broken tools.

One and one and one is two,
hop and hop and hear you too,
cause five and five is mine,
so kmon and make a lie,
on a road gone by few.

I know you may not understand,
and that is what, ¡may you realize!
Walking forth and forth by hand,
not any more alone, ¡and on demand!
That is that. You can analize.

“But think no more,
it’ll do you wrong”
Said a priest behind a wooden door.
“You might go away even more.”
I said, “Yes i will, here, i don’t belong”.

But being alone is no easy task, i thought.
When one is three and three is all.
Just to catch you here, with all you’ve got.
Like an everflowing water drop.
In the middle of everything ¡Having a ball!

To sum it all i tell you this rhymes are few.
For my task i wont resign,
And to be complete i must adue,
that i am not just another you,
i am all together the right and the divine.

Juan el b-autista

2011-08-27T18:56:00.001-07:00

Juan el b-autista

siempre ahí para limpiar

un dios atrás del otro.

El escalón que todos pisaron

y pisarán.

Si lo vieses de afuera

sería la imagen del deseo

más pura que nunca.

Ese deseo que existe solamente

para mostrar que algo falta.

Una presencia ausente.

Y si lo vieses desde adentro,

tal como se ve a sí mismo,

lo habrías ya pisado,

puesto que para entrar en el hay que aplastarlo,

reducirlo frente a su propia imagen,

hasta expulsarlo de sí.

Y él te habría ya lavado,

Un dios más entre tantos otros,

Porque en su interior se abren las puertas del cielo.

Lamentable

2011-08-27T18:55:00.000-07:00

Lamentable-mente

una depresión impresionante,

resonante, constante.

Esa culpa que es la pulpa

im-pene-trable.

Es perdonable.

Le digo im-pene-trable

a la sol-edad, brilla más al mediodía,

cuando la real-ización de la persona

canta su himno.

Le digo im-pene-trable

al fin de semen-a

cuando todos salen

y yo

no.

Sabado soleado

2011-07-18T21:05:00.000-07:00

(Continuación del texto "Lunes otra vez").

La plaza tan linda, al borde del río, una suave brisa. Una camisa a cuadros, roja y negra y un mp4: “Fuimos los soldados a la madrugada”.

El viento mueve las olas, como algunas mareas (o algunos vientos, en cualquier caso) mueven las ideas de millones de argentinos verdes, desenraizados. Nosotros que no somos, nosotros que somos más que nadie: Piedras y plumas en el viento.
La derecha y la izquierda se despliegan en el pasto y en el cielo, un pájaro, ¿Será paloma o águila? No se si importa mucho, son dos alas de un mismo cuerpo.

No se, metáforas complejas, que no entiendo demasiado. ¿Es sábado, hoy creo que ni sale el diario, o si? Bue, igual no lo compré.

“Hola, disculpá, te reparto un panfletito”
“¿Que es esto?” Le pregunto, sin mirarla, me encandilaba el sol.

“Somos del PO” (Partido Obrero) “Estamos militando”.
Ahí la ví.

“Emm… ah mira vos.. y contame, de que se trata?”

Juntan menos gente que un equipo de futbol cinco.
“Estamos juntando gente para una charla abierta en la uba sobre el marxismo”

Dios mio, que poco me importa.
“Ahh.. si? Mira vos, y cuando es”

En realidad, ella era bastante linda.

Me sonrió. “Es ahora dentro de un rato, si queres vamos juntos”.

Mientras tanto, sonaba en el mp3: “… esa ambición. Y ahora estoy en libertad.”

Me llega un mensajito de texto:

“¿Como te levantaste hoy? ¿Hacemos algo más tarde?”

¡Mierda! Era Martina, la chica que conoci en el bondi el otro dia.

Sigue sonando el mp3: “Y ahora que puedo pensar, en no volver a ser ese mismo de antes.”

En no volver a ser ese mismo de antes.

La chica me seguía mirando.

“¿Y, vamos o no? Queda un rato, creo que hay un café lindo cerca de la catedral, queda en una biblioteca.”

“Emm, no. No puedo, estoy de novio.”

“¿Y eso que tiene que ver?”

Me levanté y me fui despacio. No sabía que contestarle. De hecho, no se ni porque le dije eso.

Me puse los auriculares y caminé a centenario. Conteste el mensajito: “Me levante muy bien, ¿vos? Dale, hagamos algo, hay un cafesito cerca de la catedral que quiero mostrarte.”

Mientras tanto, sonaba el mp3: “Y querer lo que queres, sin tener que lastimar.”

Reyes de la noche, de los Guasones. Que gran tema.

Lunes otra vez

2011-07-03T19:36:00.000-07:00

“Sobre la ciudad, la gente que ves, vive en soledad”.

Gran tema de Charly para escuchar a la mañana cuando te subís al bondi para ir a la facu. Ése y alguno que otro de Spinetta, o de Sumo: “Mañana de sol, bajo por el ascensor”.
Un día como cualquier otro. Se respira un aire denso, de duelo, un corazón roto, las caras torcidas de un hincha decepcionado, las remeras derretidas de rojo y blanco y una sensación de que un héroe ha caído hacia un pozo profundo y parece que no va a salir nunca.
La misma Argentina de siempre, o la que yo veo, por lo menos. Esa que sigue siendo una colonia, para la cual nunca hubo independencia. Esa cuya identidad nacional es igual a la de un adolescente, una pugna entre lo primitivo y lo elevado. Una Argentina de líderes, de personajes, y no de ideologías. Una Argentina que ya no sabe donde queda el “adelante” y se conforma con moverse hacia los costados.
En fin, la misma Argentina de siempre, un lunes igual que cualquier otro, una mañana de sol, y este sesenta camino a mi futuro.
Pero siempre algo nuevo pasa, un nuevo tono, un mágico punteo en medio de una armonía larga y uniforme. Se sube ella al colectivo, parece una más pero yo se que no es así. Varias veces me la cruce, hoy se sienta al lado mío. Me mira y me sonríe. Tiene una mirada fría y sonríe con toda el alma, como si ésa fuera la última que le da al resto. Y era para mí.
“¿Tan linda te parezco? Ya me di cuenta, me miras cada vez que subo.”
“Emm… Si.”
Se ríe.
“¿Qué escuchabas?” Me pregunta y apunta al mp3.
“Emm.. Ch-ch-charly, Charly Garcia”
Se ríe de nuevo.
“Me gusta Charly García”

Silencio.

2011-06-18T21:14:00.000-07:00

¿Escribis?
Si, le dije.
Sonrio como si estirase su mano en el aire, lista para que yo se la choque.
La atmosfera se lleno de una profunda intensidad, como si todas las capas que nos separaban se hubiesen ido, y entre nosotros quedara solo silencio.

Hace Frío

2009-10-25T12:25:00.000-07:00

Hace frío.

¿Quién duerme en la puerta?
Yo, yo duermo en la cama.

Tengo mucho frío.

¿Quién duerme en la puerta?
Yo,
yo duermo en el ropero.

Se me congelan los pies,
y la escarcha me eriza los pelos.

¿Quién duerme en la puerta?
Yo,
yo duermo en el escritorio
con los papeles desnudos
y la cabeza colgando de un anzuelo imaginario.

¿Quién duerme en la puerta?
Yo no.

¿Quién duerme en la puerta?
Alguien que no soy yo.

¿Quién duerme en la puerta?
El presente, ni pasado ni futuro.
¡Ahora!

¿Quién duerme en la puerta?
No soy yo.

¿Quién esta dormido en la puerta?
¡El que yo fui! ¡El que yo voy a ser!
La transición.

¿Quién esta dormido en la puerta?
El que no fue ni va a ser.

¿Quién es?
Yo.

¿Cuándo?
Ahora.
¡Ya!

Me siento... un poco invadido.

2009-10-25T12:24:00.000-07:00

Fecha: Lunes 05 de Marzo de 2006 (11:18 p.m.)

Alguien toca las puertas.
En un reino al que no pertenece.

Suenan los timbres.
Voces sombrías rozan
nuestros curiosos oídos.

Aquel que toca las puertas,
frente a nosotros se aparece.

Espectral camino.
Un cuerpo divino.
Tu alma onírica
alaba a las puertas.

Aquel que ya cruzó
luego volverá a salir.

El Tiempo,
que tanto espera
por fin va a renovarse.
Él se nos presenta
mas radiante.

Aquel hermoso ser
ilumina
el espectral camino.

Huellas dactilares.
Formaciones ondulantes.
Visiones periféricas:
el pasaje secreto.

Aquel vívido corazón
apunta.

Enfrentándote cara a cara.

Suenan los timbres.
Voces sombrías rozan
nuestros curiosos oídos.

Alguien toca las puertas.
En un reino al que no pertenece.

Aprendiendo a tocar el djembe

2009-09-03T17:20:00.000-07:00

Deje de pensar lo que estaba pensando.
Muerase.
¡Tac!
Asomese por el tunel del tiempo.
Se parece a un desierto de noche.
¡Tac!
Una mujer con poca pintura blanca.
Y los pies descalzos, con ampollas.
¡Tac!
Tiene la cara pintada,
toda la cara.
¡Tac!
De muchos colores,
rojo, azul, verde.
¡Tac!
Pero ella quiere estar de blanco,
¡Tac!
ella quiere pintarse de blanco,
¡Tac!
el más puro blanco.
¡Tac!
Pero el desierto la llena de arena.
¡Tac!
El viento
la llena de arena.
¡Tac!
Y ella salta para sacarsela de encima.
¡Tac!
Se le abre la balija,
no tiene mas ropa.
¡Tac!
Y las pinturas que había pintan el viento.
¡Tac!
Lo pintan de rojo, azul y verde.
¡Tac!
Ella tiene la piel blanca, muy blanca.
¡Tac!

Del Yo: Gusano y el Yo: Yo.

2009-09-01T18:34:00.000-07:00

Tengo un… pequeño dolor en la cabeza. Como un gusano insertado (que me imagino verde) y se mueve hacia la izquierda sobre mi cerebro rosa y bajo el cráneo blanco. Empapado en un líquido incoloro.
Despliega sus pequeñas fauces, naturalmente circulares y pellizca este hemisferio izquierdo que ahora me duele.
Veo una imagen. Estoy sobre una pequeña plataforma de hielo, en un océano inmenso. Es de noche y la luna no está. Solo me iluminan las estrellas desnudas.
Se derrite el hielo y agito mis brazos. La oruga se despega y camina de nuevo. Desatando numerosas sinapsis coaguladas.
Me hundo y nado. Pero el agua es transparente y el cielo, blanco. Creo que hay rosa abajo, es mi cráneo.
¿Quién soy?
La oruga se mueve y aprieta el cráneo, llegando hasta el espacio entre los dos hemisferios.
Soy la oruga. Saco mis fauces y dreno mi espina.
Soy el poeta que nada. Me saco los pulmones, así nunca me ahogo. Este cielo es lo que veo, un cielo estrellado. Es oscuro lo que hay abajo, es lo profundo del océano.
Aunque el cielo podría llegar a ser el cráneo, y unos huecos las estrellas.
¿Pero entonces donde estoy yo?
Justo encima del cerebro rosa. No lo veo porque está oscuro.
Entonces ahí está la oruga, verde, viscosa y gigante. Se agita en este océano cefálico nadando con suma lentitud. Está dividida en sectores gordos y con manchones amarillentos. Levanta su lomo y me mira, si, yo se que me mira.
Despliego mis fauces para darle un poco de miedo. El enano está ahí, flotando. Voy a ir a comerlo.
Se me llena la boca de baba y agito mi lengüita con vehemencia aunque las infinitas hileras de dientes me corten un poco.
¿Por qué vas a comerme? No quiero morir.

Genoma X

2009-08-24T23:03:00.000-07:00

Quien sos?
Quien esta en tu cuerpo cuando vos no estas?
Contestame

Hola, hay alguien ahi?
Contestame

Que es lo que queres hacer?
Decime por favor que queres hacer.
No podés decepcionarme así.
Me duele, me duele mucho.

Quien mierda sos?
Me podes contar que carajo te pasa cuando pensas?
Hay algo que toma tu cuerpo y habla por vos,
te das cuenta?
Podés darte cuenta de eso?
Te estas jodiendo a vos mismo.
Te estas boycoteando a vos mismo.
Te jugas en contra.

Hola, hay alguien ahi?
O estoy hablando solo?

Contestame

Una noche Emboskado

2009-08-22T21:03:00.000-07:00

Jugar con mi intensidad. Sumergir toda mi mano en el nucleo de mi persona. Que la espesa sustancia se escurra entre mis dedos. Nadar ahi con todo el cuerpo. Inhalando me lleno los pulmones, y cada grano de aire que sale de mi cuerpo ya no es mío.
¡Alguien mete su mano! Esa sucia y asquerosa mano. ¿Que hace, diluyendo sus partículas polares en mi espesura interior, mi epicentro huracanado, mis brazas palpitantes? ¿Que quiere?
Un deseo nomas. Solo uno. Que quiera por sí. Yo me aprieto el alma y la escurro encima mío. Cae como una catarata, donde mis pelos se aplanan y mi piel se arruga y mi cuerpo se encorva.
Empapado y desnudo, abrazo un lienzo y lo uso de manta para hecharme a dormir una siesta.

Intro-specto

2009-08-09T16:39:00.000-07:00

¡Es que soy dos!
Hay un par de ojos que mira para afuera y otro que mira hacia dentro.
Como un andrógino, mi cabeza continua hacia atras en mi espalda. Formando un contorno azulado y tenue, de un brillo fatuo y estrellado. Esta todo mi cuerpo. Una reproducción exacta de mi cuerpo que mira hacia el sur cuando yo al norte. Pero un sur que no existe para mí, al igual que yo miro un norte que no existe para él.

Capullo

2009-07-27T09:15:00.000-07:00

Un brote
y las raíces que penetran la tierra.

Un tallo y sus hojas.
-No importa-

Dos capullos
se enredan mientras florecen.
Dos capullos
enredados
florecen.

Los capullos
los,
los capullos
se enredan.
-Me abrazo la cabeza-

El tallo y sus hojas,
no importa.

Dos capullos
crecen, florecen enredados
mientras,
mientras mientras,
penetran la tierra.

Sobre las rotas burbujas

2009-07-14T11:31:00.001-07:00

- ¡Espere señora! Espere un poco. -
- Salí, flaco. -. Dijo mientras una esfera de cristal que había arrojado se estrolaba contra la pared.
- Señora, dejeme explicarle un poco. -
La mujer, una anciana de larga cabellera canosa, estaba resguardada por un fortín de bolas de cristal. Cada una contenía un elemento diferente en su interior. La que acababa de tirar, ahora hecha pedazos, dejó en libertad a un pequeño caballo de madera. Apenas su figura equina tocó el piso, algun mecanismo interior se puso en funcionamiento y salió al galope por todo el cuarto.
La vieja tomó otra esfera y la tiró con fuerza hacia el hombre.
- ¡Salí pelotudo! -
El hombre esquivó la bala resplandeciente.
- Señora, solo le pido un segundo -.
Un centenar de vidrios salieron desplegados y una calecita en miniatura cayó y comenzó a girar, emitiendo una melodia infantil que, bajo este contexto, sonaba oscura, tenebrosa y perturbadora.
- ¿Me pedís un segundo? Todos quieren segundos ahora, ¿eh? ¿No te alcanzaban los tuyos que tenes que andar pidiendo por ahí? -.
Tiró otra bola y continuó.
- ¿Que pasó? ¿Los gastaste todos? -.
El hombre se tapó la cabeza con los brazos.
- Calmese un poco, por favor. -
De la bola surgió una pequeña guerrera amazona que empezó a dispararle con un arco y flecha a los piés. El señor bailó para esquivar los pequeños dardos.
- Bueno señora, me cansé -.
- ¡No te vallas! -. Dijo ella mientras el hombre salía del cuarto. Se levantó desesperada, rompiendo su fortín y activando un sinfin de maquinaria y mecanismos que llenaron el cuarto de alegría, nostalgia... y un poco de olvido.

Pez

2009-06-28T21:49:00.000-07:00

Hay un hueco en el cuarto

y ese río profundo

llena los pulmones.

Las sillas se vuelven difusas

mientras flotan, y las burbujas cantan

mientras explotan,

y el techo de a poco se rompe,

y la casa de a poco se inunda

y yo me pongo difuso

como un pez en el agua

El Abismo

2009-06-28T21:41:00.000-07:00

Nuestros ojos se esquivan y se pierden. Hasta que rozan y nos encontramos. Nos encontramos en una mirada, una caricia de mirada.
Pero entonces tengo miedo, miro a otro lado hablando racionalidades. Ella se pierde, ella esquiva la razón y se resguarda decepcionada.
Me doy cuenta, si, esta vez me doy cuenta. Miro tu cara con ojos perdidos entre el blanco de la pared y el celeste del cielo. Acaricio tu cara con la mirada. Poso los ojos que como gentiles dedos presionan tus pómulos. Ahora tengo la mano metida en tu cara con toda la palma te agarro y te pido que me mires. Empujo tu cara y tu mirada hacia la mía.
Giras y nuestros ojos chocan pero yo tengo miedo. Te diste cuenta, esta vez te diste cuenta y me duele. Pero tu cara muestra una sonrisa, un dulce abrazo de sonrisa. Y yo me dejo abrazar pero tengo miedo.
¿Qué hago con el abismo que hay entre tu boca y la mía? Tú cálida y distante boca. Que espera parada con brazos abiertos a que salte. Yo quiero saltar y no salto. Ella lo pide a gritos y sus ojos acarician mi cara. Quiero saltar pero no salto.
Ahora tengo en mi cara toda la palma que sale de sus ojos. Juega con los dedos gentiles y me agarra y me pide que salte. No quiero saltar pero ya salto y mis pies hacen un impulso, se agitan espasmódicamente en el vació.
Primero te toco la pierna. Subo hasta tu panza y no te miro, cruzo tu pecho rozándote con el iris de mis ojos hasta que llego a tu boca.
Mi cuerpo en el aire se tambalea, se abre y se cierra para llegar mas alto y mas lejos. Lo peor es que todavía no se sabe, el futuro todavía no se sabe.
Te miro la boca, y las arrugas escarlata son caramelo de canela. Mis labios tiemblan y exhalo, vos soplas y yo te miro, no quería pero te miro. Nuestros ojos alineados se acarician mientras mi boca roza tu boca y yo te beso y sonrío. Te doy un cálido y dulce beso.
Mis pies tocan el piso y miro hacia atrás contemplando el eterno abismo que había entre tu boca y la mía.