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Después del terremoto

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 27 Dec 2016 02:01:00 +0000

Una vez más Murakami aparece en mi vida, ahora con su novela Después del terremoto. Me han sorprendido hasta el momento al menos dos pasajes:

1. La descripción que hace de la partida de la esposa de Komura a partir de una breve carta.

«No volveré nunca más. El problema es que en ti no hay nada que me llene. Hablando claro no hay nada en ti que pueda llenarme. Eres cariñoso, amable, guapo, pero vivir contigo es como vivir con una masa de aire.»

Lo último que recomendaba la mujer a Komura era deshacerse de todo, curiosamente, ella había tomado hasta aquellas cosas que ni siquiera le pertenecían. Una ligera burla para atemperar el peso de la comunicación.

2. La metáfora del salmón. Es decir, ¿que sucede si subvertimos la vieja sugerencia que reza: «lo que importa es lo de adentro». ¿Que tal si nos pensásemos sin contenido, una mera superficie, sólo piel? «Ojala los salmones tuviesen solo piel. O sea, que en algunos casos, es mejor que no haya contenido».

Y entre cartas y salmones, empiezo a considerar esto de volverse mera piel, olvidarme un poco «de lo de adentro».

Obras (casi) completas de Jorge Luis Borges

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 22 Apr 2013 20:57:00 +0000

Les dejo acá una compilación de libros de Jorge Luis Borges. Adicionalmente una entrevista realizada por el diario El Clarín en el año de 1976. Que lo disfruten.

Obras

1923 - Fervor De Buenos Aires (Poesía)
1925 - Inquisiciones (Ensayo)
1925 - Luna De Enfrente (Poesía)
1926 - El Tamaño De Mi Esperanza (Ensayo)
1928 - El Idioma De Los Argentinos (Ensayo)
1929 - Cuaderno San Martín (Poesía)
1930 - Evaristo Carriego (Ensayo)
1932 - Discusión (Ensayo)
1935 - Historia Universal De La Infamia (Cuentos)
1936 - Historia De La Eternidad (Ensayo)
1940 - Antología De La Literatura Fantástica (Colaboración Con A. Bioy Casares y S. Ocampo)
1941 - Artificios (Cuentos)
1941 - El Jardín De Senderos Que Se Bifurcan (Cuentos)
1942 - Seis Problemas Para Don Isidro Parodi (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1943 - Los Mejores Cuentos Policiales I (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1943 - Los Mejores Cuentos Policiales II (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1944 - Ficciones (Cuentos)
1946 - Dos Fantasías Memorables (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1946 - Un Modelo Para La Muerte (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1947 - Nueva Refutación Del Tiempo (Ensayo)
1949 - El Aleph (Cuentos)
1951 - La Muerte Y La Brújula (Cuentos)
1952 - Otras Inquisiciones (Ensayo)
1953 - El Martín Fierro (Colaboración Con Margarita Guerrero)
1955 - Cuentos Breves Y Extraordinarios (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1955 - El Paraíso De Los Creyentes (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1955 - La Hermana Eloísa (Colaboración Con Luisa Mercedes Levinson)
1955 - Leopoldo Lugones (Colaboración Betina Edelberg)
1955 - Los Orilleros (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1957 - Manual De Zoología Fantástica (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1960 - El Hacedor (Poesía)
1960 - Libro Del Cielo Y Del Infierno (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1965 - Introducción A La Literatura Inglesa (Colaboración Con María Esther Vásquez)
1965 - Para Las Seis Cuerdas (Poesía)
1966 - Curso De Literatura Inglesa En La Universidad De Buenos Aires (Clases)
1966 - Literaturas Germánicas Medievales (Colaboración Con María Esther Vázquez)
1967 - Arte Poética (Conferencias) Edición bilingüe
1967 - Crónicas De Bustos Domecq (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1967 - Introducción a La Literatura Norteamericana (Colaboración Con E. Zemborain de Torres)
1967 - La Literatura Fantástica (Conferencia)
1968 - El Libro De Los Seres Imaginarios (Colaboración Con Margarita Guerrero)
1969 - El Otro, El Mismo (Poesía)
1969 - Elogio De La Sombra (Poesía)
1970 - Autobiografía (Colaboración Con Norman Thomas Di Giovanni
1970 - El Informe De Brodie (Cuentos)
1971 - El Congreso (Cuento)
1972 - El Oro De Los Tigres (Poesía)
1975 - El Libro De Arena (Cuentos)
1975 - La Rosa Profunda (Poesía)
1975 - Prólogo Con Un prólogo De Prólogos (Compilación)
1976 - Historia De La Noche (Poesía)
1976 - La Moneda De Hierro (Poesía)
1976 - Libro De Sueños (Ensayo)
1976 - Qué‚ Es El budismo (Colaboración Con Alicia Jurado)
1977 - Nuevos Cuentos De Bustos Domecq (Colaboración Con Adolfo Bioy Casares)
1978 - Breve Antología Anglosajona (Colaboración Con María Kodama)
1979 - Borges, Oral (Conferencias)
1980 - Siete Noches (Ensayo)
1981 - La Cifra (Poesía)
1982 - Nueve Ensayos Dantescos (Ensayo)
1983 - La Memoria De Shakespeare (Cuentos)
1985 - Atlas (Colaboración Con María Kodama)
1985 - Los Conjurados (Poesía)
1986 - Textos Cautivos (Compilación)
1988 - Biblioteca Personal. Prólogos (Compilación)
1995 - Borges. Obras, Reseñas y Traducciones Inéditas (Compilación)
1996 - Cartas Francesas (Compilación)
1997 - Textos Recobrados 1919 - 1929 (Compilación)
1997 - Textos Recobrados 1931 - 1955 (Compilación)
1998 - En Dialogo I (Colaboración Con Osvaldo Ferrari)
1998 - En Dialogo II (Colaboración Con Osvaldo Ferrari)
1999 - Borges En Sur 1931-1980 (Compilación)
2000 - Obra Critica I (Compilación)
2000 - Obra Critica II (Compilación)
2000 - Textos Publicados En El Hogar 1935-1958 (Compilación)
2003 - El Círculo Secreto (Compilación)

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Entrevista a Jorge Luis Borges

Clarín literario, jueves 10 de junio de 1971

Jorge Luis Borges sí sabe leer y escribir. Con esta irónica respuesta al absurdo requerimiento de una planilla burocrática que cumplimenta su secretario, comienza la entrevista en la Biblioteca Nacional.

Sabemos que a usted no le gusta hablar de sí mismo, pero ¿se preguntó alguna vez qué piensan los argentinos cuando oyen el nombre, ya tan familiar, de Borges?
Yo diría que son excesivamente generosos cuando piensan en mí.

Los jóvenes en especial, piensan en usted. Algunos lo admiran, otros lo atacan, ¿qué es la juventud, Borges?
Es una etapa de incertidumbre, de ingenuidad y, en general, de desdicha.

Le preguntamos algo más con respecto a los jóvenes argentinos. Hace una pausa –esos silencios tan propios de su conversación-, y dice:
Los veo exactamente igual a los de otros países, aunque quizás son más tímidos acá. He encontrado el diálogo más fácil con los estudiantes de Estados Unidos que de la Argentina.

Su secretario lo interrumpe, nuevamente, para que firme ese formulario en el que la Universidad le pregunta si sabe leer y escribir. Y aunque ya nos había anticipado que no quería hablar de política preguntamos, a modo de introducción:
¿Cree que los jóvenes están demasiado politizados?
Creo que sí, que es casi su única pasión. Cuando yo era joven la política nos interesaba muy poco.

¿Tuvo alguna vez, en su juventud, ideas revolucionarias?
Sí, era como mi padre: anarquista e individualista. Ahora soy conservador, pero no hay mucha diferencia entre ambas cosas…

¿Qué piensa usted del conservadorismo?
Creo que ofrece la ventaja, que no comparten ciertamente los otros partidos, de no fomentar, ni siquiera tolerar, el fanatismo. Todo conservador es una persona tolerante, y un poco escéptica. El comunismo y el nacionalismo fomentan el fanatismo, la intolerancia. Creo, no obstante, que el fanatismo no es un mal congénito del hombre porque hay épocas en que no se ha dado. No hay panaceas para remediarlos, eso depende de cada uno.

Le comentamos que mucha gente entiende que él vive al margen de la realidad, una imagen que es necesario destruir. Con humor particular, acota:
¿En qué otra parte voy a estar? Si viviese en la irrealidad sería muy interesante, pero, hasta ahora, no ha sucedido.

Tal vez piensan eso porque usted no quiere dar cierto tipo de opiniones. (Nos interrumpe).
Quiero aclarar eso: quiero decir que mi posición política siempre ha sido clara. He sido adversario del comunismo, del nacionalismo, del antisemitismo y, desde luego, de cierta dictadura de la que prefiero no acordarme. Pero no he permitido que esas opiniones intervengan en mi labor literaria. Eso no quiere decir que las haya ocultado. Las he declarado públicamente, pero cuando escribo un cuento o un poema, estoy pensando en ese cuento o en ese poema. No creo que estoy, como dicen, “encerrado en una torre de marfil”. La creación requiere una amplia libertad, más allá de las opiniones del lector que son, por lo demás, lo más superficial que hay en él.

Sabemos que esta pregunta pueda tal vez, sorprenderlo:
¿Qué es para usted un obrero, cómo lo ve, qué sabe de él?
Con un matiz levemente irónico en su voz, responde:
Sí, he conocido muchos… Creo que la realidad no está compuesta exclusivamente por obreros, sino por todas las clases sociales; por ejemplo, la clase media a la que nunca se la toma en cuenta. Le falta, tal vez, prestigio romántico. La idea de la aristocracia y la idea de lo que se llama pueblo tienen cierto prestigio. La idea de la clase media es escasamente encantadora.

Pero es una fuerza…
Es la mayor fuerza de nuestro país, que se diferencia de otras naciones de América Latina; es la más importante al fin y al cabo. El pueblo y la aristocracia se parecen, son casi iguales: los mismos prejuicios, el mismo nacionalismo.

Dice no entender por qué la gente cuando se refiere al pueblo, tácitamente evoca a una sola parte de él: la más pobre, la más ignorante.
Aún en el país se piensa que el pueblo es el gaucho. Ya no hay gauchos, pero este detalle no se toma en cuenta.

¿Qué piensa del auge del folklore?
Es una calamidad. Con respecto a su autenticidad, recuerden que tengo algunos antepasados de los que me enorgullezco, y desgraciadamente soy pariente de Rosas… (Puede ponerlo).

¿Qué es, a su juicio, lo más auténtico, lo más noble del argentino?
La amistad, la pasión de la amistad.

Recordamos, de pronto, que queríamos hacerle otra pregunta un poco particular:
¿Sabe Borges algo de las villas miseria?
No sé por qué existen; yo sé que nada de eso había cuando era joven. Habrán empezado con la dictadura, supongo. Creo que se deben, en parte, al crecimiento industrial. La gente prefiere vivir no en conventillos –que en comparación son hoteles de lujo-, pero sí en villas miserias con tal de vivir en Rosario, Córdoba, Buenos Aires. El campo se está quedando solo; se están perdiendo todas las artes del campo aquí y en el Uruguay. Esa tradición de la cual se habla tanto ha quedado relegada a la televisión o al cinematógrafo.

Recordamos si bien nos adelantó antes de la entrevista que no hablaría de temas como la guerra de Vietnam, ya que la guerra implica en sí algo más vasto y general. A nuestra pregunta, responde:
No creo que la guerra sea necesariamente un mal. La historia argentina es una historia épica, es una historia de guerras.
(Va enumerando todas nuestras luchas con países limítrofes, con invasores extranjeros y, por supuesto, entre nosotros mismos. Luego, prosigue).
Todas esas guerras han sido victoriosas y han sido, en suma, benéficas para el país.

¿Por qué, entonces, las guerras nos parecen tan terribles?
Porque estamos viviéndolas. El presente es siempre atroz. No creo en la edad de oro ni en la “belle époque”. Para quienes tuvieron que vivirla, la “belle époque” no fue una época particularmente feliz. Las personas que vivían en el año 90 no se sentían especialmente felices. Nadie se siente feliz en el presente. La felicidad corresponde más bien al pasado, a la nostalgia, a la esperanza. En otras épocas la gente no tenía conciencia histórica del tiempo en que estaba viviendo. En cambio ahora, estamos pensando constantemente en el momento histórico que vivimos y eso no nos hace ni muy sabios, ni muy felices.

¿Cómo define usted a la situación de nuestro país actualmente?
Creo que es una época de escasa esperanza, de desidia, nadie espera mucho de nada. En 1910, cuando Rubén Darío escribió la “Oda a la Argentina”, creo que sentíamos que éramos una esperanza para el mundo. No creo que nadie sienta eso hoy. Sentimos que todo está un poco desvaído, un poco gris; y si quieren suprimir un poco, podemos suprimir los adverbios…

No sabemos si Borges querrá responder a esto, pero igualmente lo intentamos.
Borges, ¿qué es el Tercer Mundo?
Creo que es una de las diversas calamidades que conocemos ahora. No entiendo qué quiere decir todo eso. Creo que algunos sacerdotes se han dedicado a hacer demagogia.

¿Tendrá algo que ver con una vieja esperanza argentina de que alguien venga a salvarnos?
Tenemos que salvarnos nosotros mismos cumpliendo con nuestro deber. Creo que yo, escribiendo cuentos, dictando clases, dirigiendo la Biblioteca Nacional, lo hago. No puedo ser soldado como mis antepasados. Ni siquiera he muerto en el 74, como mi abuelo…

Ríe apenas, y dice aceptar plenamente su destino literario.
Si me hubiera dedicado a ser buzo, no habría sido uno muy eminente; tropero, tampoco; sargento, tampoco; político, menos que nada.

¿Qué opina de los políticos?
Creo que, en general, con las salvedades necesarias, los hombres que se dedican a esa profesión son los menos interesantes. Y es que una persona que se dedica a hacerse popular, a hacerse retratar, a que voten por él, no puede ser una persona muy compleja.

Volviendo a lo literario, algunos piensan que usted le da demasiada importancia a la literatura anglosajona.
Sí, es probable. Pero al mismo tiempo querría recordarles que también le he dado mucha importancia a la literatura vernácula.

Esa resonancia que tiene lo que usted escribe o dice, ¿le molesta a Borges?
Es muy rara, pero Borges no tiene la culpa. Le halaga y le asombra. Yo no he hecho política literaria, no he fomentado que se hable de mis libros, ni de mí. Pero es algo que ha sucedido y me siento agradecido y hasta atónito.

¿Cree que los argentinos prefieren leer a sus escritores?
Creo que hay una superstición en eso de leer libros contemporáneos. Schopenhauer decía que “no hay que leer ningún libro que no haya cumplido cien años porque no podemos saber si es bueno o malo”. Claro que al mismo tiempo se quejaba de que no hubiesen leído sus libros, que no habían cumplido cien años…

Eso es, en cierto modo, la posteridad. ¿Cuál cree que puede ser el juicio de la posteridad en su caso?
No me interesa absolutamente nada. Yo espero ser olvidado, definitivamente.

Nota sobre el desencuentro

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 31 Jan 2013 02:50:00 +0000

Y después de una lucha sin éxito,

de ni haber estado cerca,

de caer hasta lo más profundo,

dijeron: “Nunca más”.

Hay momentos en la vida en que te esfuerzas hasta el agotamiento para conseguir algo, lo acometes con toda tu energía y entereza, no te detienes, vuelves una y otra vez a pesar de las caídas... te levantas, lo intentas nuevamente, y así sucesivamente, hasta que llega el momento en que te percatas de ese límite invisible, independiente de ti, inasible, que vuelve evanescente la experiencia. Quedas vacío por un momento, preguntándote de donde salió el mazo que golpeo tu cabeza y te envío hasta lo más profundo. No sabes cuando ni como, pero sucedió.

Lo extraño no es eso, al final la vida es la cuantiosa suma de pormenores. Lo extraño es que, cuando menos lo esperas, aparecen palabras, sonidos, sabores, personas, afectos, fantasmas... volviendo lo sombrío en algo un poco más amable, regresando un poquito la respiración: irónicamente te devuelve algunas cosas que considerabas perdidas.

Lo adverso no se ha ido, se quedará un tiempo, hasta que la cicatriz cierre, hasta que el fantasma no aparezca más en mis sueños.

Sobre el silencio y la soledad

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 14 Dec 2012 21:13:00 +0000

NO: NO quiero nada.
Ya dije que no quiero nada.

¡No me vengan con conclusiones!
La única conclusión es morir.

¡No me vengan con estéticas!
¡No me hablen de moral!
¡Aparten de aquí la metafísica!
No me pregonen sistemas completos, no me alineen conquistas...

De las ciencias (¡de las ciencias, Dios mío, de las ciencias!)
¡De las ciencias, de las artes, de la civilización moderna!

¿Qué mal hice a todos los dioses?

¡Si poseen la verdad, guárdensela!

Soy un técnico, pero tengo técnica sólo dentro de la técnica.
Fuera de eso soy loco, con todo el derecho a serlo.
Con todo el derecho a serlo, ¿oyeron?

¡No me fastidien, por amor de Dios!

¿Me querían casado, fútil, cotidiano y tributable?
¿Me querían lo contrario de esto, lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuese otra persona, les daría a todos gusto.
¡Así, como soy, tengan paciencia!
¡Váyanse al diablo sin mí,
O déjenme que me vaya al diablo solo!

¿Para qué hemos de ir juntos?
¡No me toquen en el brazo!
No me gusta que me toquen en el brazo. Quiero estar solo,
¡Ya dije que soy un solitario!
¡Ah, que fastidio querer que sea de la compañía!

Oh cielo azul —el mismo de mi infancia—,
¡Eterna verdad vacía y perfecta!
¡Oh suave Tajo ancestral y mudo,
Pequeña verdad donde el cielo se refleja!
¡Oh amargura revisitada, Lisboa de antaño de hoy!
¡Nada me das, nada me quitas, nada eres que yo me sienta!

¡Déjenme en Paz! No tardo, yo nunca tardo...
¡Y mientras tarda el Abismo y el Silencio quiero estar solo!

Poema de Fernando Pessoa "Lisboa revisitada", bajo el heterónimo de Álvaro Campos, 1923.

Sobre lo emotivo y lo bello

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 29 Nov 2012 23:55:00 +0000

Sobre lo emotivo y lo bello
Discurso de Leonard Cohen en el marco del premio Príncipe de Asturias 2011

Es un honor estar aquí esta noche ante ustedes, aunque como quizá le suceda al gran maestro Riccardo Muti, no estoy acostumbrado a enfrentarme a una audiencia sin una orquesta que me respalde, pero esta noche voy a dar lo mejor de mí como artista solista.

Pasé despierto toda la noche preguntándome que podría decir en esta augusta asamblea, después de haber comido todo el chocolate y cacahuates del minibar. Garabateé algunas palabras. No creo que tenga que atenerme a ellas. Obviamente, estoy profundamente conmovido por este reconocimiento de la Fundación. Pero esta noche he venido a expresar otra clase de gratitud. Creo que puedo hacerlo en tres o cuatro minutos y voy a intentarlo.

Mientras hacía las maletas en Los Ángeles, me sentía un poco inquieto porque... los premios de poesía siempre me han resultado algo equívocos. La poesía viene de un lugar que nadie comanda, que nadie conquista. Por eso me siento... casi un charlatán, aceptando un premio por una actividad que no domino. En otras palabras... si yo supiera de donde vienen las buenas canciones, iría a ese lugar más seguido.

En medio de esa tarea de hacer las maletas, sentí la necesidad de ir a ver a mi guitarra. Tengo una guitarra Conde, hecha en España en el gran taller de la calle Gravina número siete; un hermoso instrumento que conseguí hace más de cuarenta años. La saqué del estuche, la sostuve en mis manos... parecía estar llena de helio; tan liviana estaba... La levanté aún más, acerqué mi rostro a su boca de hermoso diseño... y respiré la fragancia de la madera viva —la madera nunca muere—. Respiré el perfume del cedro, tan fresco como el primer día; y una voz parecía decirme: "eres un hombre viejo ya y no has dado las gracias, no has llevado tu gratitud al suelo que nutrió esta fragancia". Así que aquí estoy esta noche para agradecer a la tierra y al alma de esta gente que tanto me ha dado. Porqué sé muy bien que una credencial de identidad no es un hombre, sé que un índice de crédito no es un país. Ahora, ustedes saben mi profunda asociación y confraternidad con el poeta Federico García Lorca. Podría decirles que cuando yo era joven, un adolescente que ansiaba tener una voz, estudié a los poetas ingleses, y me familiaricé con su obra y copié su estilo; pero no pude encontrar la voz. Fue al leer, aunque estuvieran traducidos, los textos de Lorca, cuando comprendí que había una voz. No es que copiara su voz (no me atrevería), sino que él me dio permiso para encontrar mi voz, para localizar mi voz, esto es, encontrar un yo, un yo que no es estático, un yo que lucha por su propia existencia.

Con el paso de los años, comprendí que esta voz incluía algunas instrucciones. ¿Cuáles eran estas instrucciones? Nunca plañir con displicencia. Y que si alguien va a expresar la gran e inevitable caída que nos espera a todos, debe hacerlo dentro de los estrictos límites de la dignidad y la belleza. Entonces tenía una voz, pero no un instrumento. No tenía la canción. Y ahora voy a contarles brevemente como obtuve mi canción.

Yo era un guitarrista indiferente, aporreaba los pocos acordes que conocía. me sentaba con mis amigos de la universidad a beber y cantar canciones folclóricas y populares de aquella época, pero nunca en mi vida me había sentido como un músico o cantante. Un día, a principios de los años sesenta, estaba de visita en la casa de mi madre en Montreal. La casa está al lado de un parque en el que hay una cancha de tenis donde mucha gente se junta a admirar a los bellamente jóvenes jugadores de tenis... que disfrutan del deporte.

Vagando por ese parque que conocía desde mi infancia, vi a un joven tocando la guitarra; estaba tocando flamenco, rodeado de dos o tres chicas y chicos. Me encantó como tocaba, había algo en la forma en que tocaba que me cautivó, era la forma en que yo habría querido tocar, aunque supiera que nunca sería capaz de hacerlo.

Me senté unos momentos junto a los otros que escuchaban, y cuando se hizo un silencio, un silencio propicio, le pregunté si podría darme clases de guitarra. Era un joven español, y sólo podíamos comunicarnos en un francés precario (él no hablaba inglés). Aceptó darme clases de guitarra. Le señalé la casa de mi madre, que se ve desde la cancha de tenis, y acordamos el horario y el precio de las clases.

Fue a la casa de mi madre al otro día y me dijo: "toca algo así, te escucho". Intenté tocar algo, y me dijo... "No sabes tocar nada, ¿no?". Le respondí: "no, la verdad que no". Dijo: "en primer lugar afinemos la guitarra, está completamente desafinada". La agarró, la afinó y dijo: "no está nada mal". No era como la Conde, pero no era una mala guitarra. Entonces me la dio y me dijo: "pruébala ahora": no hubo caso. Me dijo: "te voy a enseñar algunos acordes". Y tomó la guitarra y produjo un sonido que yo nunca le había oído. Tocó una secuencia de acordes con trémolo, y dijo: "ahora prueba tú". Le respondí: "no hay forma que pueda hacer eso". El dijo: "déjame ayudarte con la posición de los dedos", y acomodó mis dedos en los trastes. Y dijo: "ahora toca". Fue un desastre. "Vuelvo mañana", dijo.

Al día siguiente, empezamos de nuevo con esos seis acordes. Muchas canciones flamencas se basan en ellos. Al tercer día mejoré un poco, un poquito más. Al menos ya había aprendido los acordes; aunque todavía no podía coordinar mi pulgar con los otros dedos para lograr el efecto del trémolo, ya sabía los acordes, los había aprendido muy bien. Al día siguiente, el no vino... no vino. Yo tenía el número de teléfono de su pensión en Montreal. Llamé para averiguar porqué había faltado a la clase, y me dijeron que se había quitado la vida, que se había suicidado. Yo no sabía nada de aquel hombre: no sabía de que parte de España era, no sabía porqué había ido a Montreal, no sabía porqué se quedaba allí ni porqué había aparecido en el parque aquel día... yo no sabía porqué se había quitado la vida. Me entristeció mucho.

Ahora, revelo algo que nunca dije en público:

Esos seis acordes, esa progresión de guitarra, ha sido la base de todas mis canciones y toda mi música. Ahora ustedes pueden empezar a comprender la dimensión de la gratitud que tengo por este país. Todo lo que ustedes juzgan digno en mi trabajo, proviene de este lugar. Todo... Todo... lo que juzgan digno en mis canciones, en mi poesía, está inspirado en esta tierra. Por eso les agradezco tanto la cálida hospitalidad que han mostrado por mi trabajo porque... él realmente les pertenece y ustedes me han permitido estampar mi firma al final de la página.

Frase del dia

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 06 Jun 2012 18:48:00 +0000

Un adios

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 02 Jun 2012 17:22:00 +0000

Aquel que ya perdió algo que daba por hecho

al final aprende que nada le pertenece.

Paulo Cohelo

A los que están y estuvieron.

Soy O y escribo estás líneas porque si no lo hago, será peor.

Cuando todo terminó, el aire se tornó asfixiante, las paredes se volvieron más cercanas y cualquier objeto, por anodino que pareciece, me recordaban su imagen. La veía en el boleto del autobús, en los clips prenzados de las paredes, en el vaso con agua de la noche, en el dentrífico, en la caja de película, en la tierra despojada por mis zapatos al regresar.

No sabía que hacer con lo que me acontecía, sin embargo, no ocurrió lo que esperaba. Poco a poco la memoria se fué desgastando, recuerdos antes firmes han ido a parar al olvido, ese baúl desconocido aparece, se abre por un instante, tiempo suficiente para depositar aquello insoportable, luego, se esfuma. Cada segundo la carga sobre mí se diluye, asemejándose a una gran hoja de papel que lentamente voy recortando con mis manos, en trozos diminutos y envíandolos a un gran cañón colindate en un abismo. Incluso con ello, no viviré más de esta manera, es hora de partir. Soy esa hoja que destruyo y, lentamente, cae al abismo, son pedazos de mí que no volverán a unirse.

Por ello, me despido recordando los millones de sabores, los pasos recorridos, las palabras fascinantes, el tren de navidad, el avión de verano, las cicatrices deportivas, las creencias derrocadas, los pasos torpes al bailar, el olor a mujer, el placer del cigarrillo, el nacimiento e incluso, lo que termina.

"al final no quedan sino los recuerdos buenos o malos, las memorias

son de las únicas que no podremos escapar jamás..."

Suspiro, he terminado de leer lo que O dejó para mí.

Soy S, y escribo estás líneas para recordar lo que desde hoy ha muerto.

Entrevista a Tomas Transtromer

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 09 Dec 2011 00:08:00 +0000

Tranströmer: "Un poema no es otra cosa que un sueño en la vigilia"

Extracto del diálogo por escrito entre el premio Nobel de Literatura Tomas Tranströmer y el poeta español Juan Antonio González Iglesias

Tomas Tranströmer (Estocolmo, 1931) ha respondido a mis preguntas por escrito. No por la moda electrónica de nuestra época, sino porque hace dos décadas que se comunica así con el mundo. Él mismo hará alusión en la entrevista al ictus, el stroke, que sufrió hace unos años. Aquello lo privó del habla, y dejó paralizada la mitad derecha de su cuerpo. Sus lectores siguen asombrados y desconcertados porque el propio poeta había publicado varios años antes unos versos que anunciaban una hemiplejia. Está reconocido internacionalmente como alguien que pone absolutamente al día las antiguas funciones del poeta.

Pregunta. Es muy horaciana su percepción del hielo y la nieve, en la medida en que propician el apartamiento. ¿Sigue usted reclamando diez minutos de soledad poética para inaugurar el día y clausurarlo?

Respuesta. Ahora, ya cumplidos los 80, tengo tiempo de sobra para satisfacer mi necesidad de soledad. Hoy son otras las dificultades para mi ejercicio de la escritura.

P. La sonoridad de su poesía es un placer. Por ejemplo "barkborrarnas protokoll" suena también rotundo en la traducción: "El protocolo de la termita".

R. ¡El sonido de las palabras me proporciona una inmensa alegría!

P. Imagino que haberse formado y haber ejercido su profesión fuera de la literatura le ha permitido mayor libertad. Me refiero tanto a la creación misma de los textos como a su independencia personal.

R. Siendo joven, reconocí que no podía mantenerme ni alimentar a una familia con la escritura de poesía; de modo que elegí una profesión que no perturbase la escritura, sino que le agregase experiencia. Por esto elegí la profesión de psicólogo, de lo cual nunca me he arrepentido.

P. Ante la fragilidad económica de Europa, ¿podemos pensar en una poesía europea, con independencia de los idiomas?

R. El poema va a depender siempre de la lengua en que nació. Pero tal vez en el futuro va a ser más fácil para el poema atravesar fronteras.

P. El sueño (de dormir) y los sueños (de soñar) son constantes en su obra. No ha tenido miedo a ver en el despertar una resurrección. ¿Es el poeta el que mejor puede convertir el sueño o los sueños en lenguaje?

R. Un poema no es otra cosa que un sueño que yo realizo en la vigilia. El sueño y el poema vienen de la misma persona. Tienen algunas leyes compartidas. Tengo una relación de mucho amor con el sueño. Me voy a la cama como si fuese a una fiesta. El despertar es casi siempre una desilusión.

Como si cada beso...

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 06 Nov 2011 16:32:00 +0000

Como si cada beso
Fuera de despedida,
Cloé mía, besémonos, amando.
Tal vez ya nos toque
En el hombro la mano que llama
A la barca que no viene sino vacía;
Y que en el mismo haz
Ata lo que fuimos mutuamente
Y la ajena suma universal de la vida.

F. Pessoa

Fragmento

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 04 Nov 2011 04:30:00 +0000

Si ella muere,
pueden cerrar este show que es el mundo,
pueden llevárselo, desatornillar las estrellas,
enrrollar el cielo y ponerlo en un camión,
pueden apagar este sol que amo tanto, tanto,
¿Sábe porque lo amo tanto?
Porque la amo cuando la ilumina el sol.

Pueden llevarse todo,
estas columnas, estos palacios,
la arena, el viento, las ranas,
las sandías maduras, el granizo,
las 7 de la mañana, mayo, junio, julio,
la albahaca, las abejas, el mar, las calabazas...

Fragmento: El tigre y la nieve.

Mi recuerdo de "Pistol" Maravich

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 18 Oct 2011 00:23:00 +0000

Cuando llegan las vacaciones, invariablemente, suelo hacer el ejercicio que no hice durante el periodo de trabajo. Practico un poco de futbol y atletismo, sin embargo, lo que más me otorga placer es el basquetbol.

La fascinación de este deporte es la posibilidad de improvisar en la marcha de una jugada, sorprender al rival, propiciar el evento inesperado. Tengo una admiración especial por aquellos jugadores creativos, no son los más fuertes, pero si los más rápidos y ágiles, no hacen las mejores clavadas, aunque si el pase exacto en el momento oportuno, dejando al rival con un gran signo de interrogación en el rostro.

Pete "Pistol" Maravich es uno de esos sujetos dignos de admiración. Alguien capaz de soñar dentro del campo, disfrutar cada paso, cada drible, cada centimetro recorrido. Pases mirando a otro sitio, de espaldas, pase picado desde el centro de la cancha, contragolpes vertiginosos, pase con giro de manos, pase de entrepierna, en fin... Dejo aqui, a vosotros todos, algo de este fenómeno del baloncesto, que inaugura la sección personajes extraordinarios.

Mi reencuentro con Leonora

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 16 Oct 2011 21:08:00 +0000

Hace aproximadamente diez años llegó a mis manos una serie de ensayos sobre Leonora Carrington. En ese momento no sabía en absoluto algo de ella, así que decidí explorarlos. Con el paso de las líneas, mi interés fue acrecentandose hasta el punto de dedicar varias semanas a investigar sobre su trabajo.

Tal preámbulo acude ya que hoy apareció en una charla, como un espectro que sugiere al oído un reencuentro. Dejo aqui, a vosotros todos, el siguiente relato.

La debutante

En la época que fui debutante, solía ir a menudo al parque zoológico. Iba tan a menudo que conocía más a los animales que a las chicas de mi edad. Era porque quería huir del mundo, por lo que me hallaba a diario en el zoológico. El animal que mejor llegué a conocer fue una hiena joven. Ella me conocía a mí también. Era muy inteligente. Le enseñé a hablar francés y a cambio ella me enseñó su lenguaje. Así pasamos muchas horas agradables.

Mi madre había organizado un baile en mi honor para el primero de mayo. ¡Lo qué sufrí durante noches enteras! Siempre he aborrecido los bailes; sobre todo los que se daban en mi honor.

La mañana del uno de mayo de 1934, fui muy temprano a visitar a la hiena.

-¡Qué asco! -le dije-. Esta noche me toca asistir a mi baile.
-Tienes suerte -dijo ella-; a mí me encantaría ir. No sé bailar, pero en cambio sabría mantener una conversación.
-Habrá muchas cosas de comer -dije-. He visto llegar a casa carros repletos de comida.
-Y aún te quejas -replicó la hiena con desaliento-. Mírame a mí: yo sólo como una vez al día, y me tienen jeringada con tanta bazofia.
Se me ocurrió una idea audaz; estuve a punto de echarme a reír.
-No tienes más que ir en mi lugar.
-No nos parecemos lo bastante; si no, con gusto iría -dijo la hiena un poco triste.
--Escucha -dije-, con las luces de la noche no se ve muy bien. Con que te disfraces un poco, nadie se fijará en ti en medio de la multitud. Además, tenemos casi la misma estatura. Eres mi única amiga; anda, hazlo por mí. Por favor.
Se puso a pensar en esta posibilidad. Comprendí que estaba deseosa de aceptar.
-De acuerdo -dijo de repente.

No había muchos guardianes cerca, dado lo temprano de la hora. Abrí rápidamente la jaula, y en un instante estuvimos en la calle. Llamé un taxi. En casa, todo el mundo estaba aún en la cama. Una vez en mi cuarto, saqué el vestido que debía ponerme por la noche. Era un poco largo, y la hiena andaba con dificultad con mis zapatos de tacón alto. Encontré unos guantes con que ocultarle las manos, demasiado peludas para parecerse a las mías. Cuando el sol iluminó mi habitación, la hiena dio varias vueltas alrededor, andando más o menos derecha. Estábamos tan ocupadas que mi madre, que entró a darme los buenos días, estuvo a punto de abrir la puerta antes de que la hiena se escondiera debajo de la cama.

-Esta habitación huele mal -dijo mi madre, abriendo la ventana-; antes de esta noche date un baño con mis nuevas sales.
-Por supuesto -le dije.
No se entretuvo mucho. Creo que el olor era demasiado fuerte para ella.
-No te retrases para el desayuno -dijo al irse.
Lo más difícil fue encontrar un disfraz para la cara de la hiena. Estuvimos buscando horas y horas: rechazaba todas mis sugerencias. Por fin dijo:
-Creo que he encontrado la solución. ¿Tenéis criada?
-Sí -dije, perpleja.
-Pues verás: vas a llamar a la criada; cuanto entre, nos lanzamos sobre ella y le arrancamos la cara; llevaré su cara esta noche en lugar de la mía.
-No lo veo muy práctico -dije yo-. Probablemente se morirá en cuanto pierda la cara: alguien encontrará su cadáver, y nos meterán en la cárcel.
-Tengo la suficiente hambre como para comérmela -replicó la hiena.
-¿Y los huesos?
-También -dijo-. ¿Te parece bien?
-Sólo si me prometes matarla antes de arrancarle la cara. Si no, le va a doler demasiado.
-Bueno, eso me da igual.

Llamé a Marie, la criada, no sin cierto nerviosismo. Desde luego, no lo habría hecho si no odiara tanto los bailes. Cuando entró Marie, me volví de cara a la pared para no verlo. Debo reconocer que no tardó nada. Un breve grito, y se acabó. Mientras la hiena comía, estuve mirando por la ventana. Unos minutos después, dijo.

-Ya no puedo más; aún me quedan los pies, pero si tienes una bolsa, me los comeré más tarde, a lo largo del día.
-En el armario encontrarás una bolsa bordada con flores de lis. Saca los pañuelos que tiene y quédatela.
Hizo lo que le había indicado. A continuación, dijo:
-Date la vuelta ahora y mira qué guapa estoy.
Delante del espejo, la hiena se admiraba con el rostro de Marie. Se lo había comido todo cuidadosamente hasta el borde de la cara, de forma que quedaba justo lo que le hacía falta.
-Es verdad -dije-; lo has hecho muy bien.
Hacia el atardecer, cuando la hiena estuvo completamente vestida, declaró:
-Me siento en plena forma. Me da la impresión de que voy a tener un gran éxito esta noche.
Después de oír un rato la música de abajo, le dije:
-Ve ahora, y recuerda que no debes ponerte junto a mi madre: seguramente se daría cuenta de que no soy yo. Aparte de ella, no conozco a nadie. Buena suerte -le di un beso para despedirla, aunque exhalaba un olor muy fuerte.

Se había hecho de noche. Cansada por las emociones del día, cogí un libro y me senté junto a la ventana, entregándome a al paz y el descanso. Recuerdo que estaba leyendo Los viajes de Gulliver, de Jonathan Swift. Al cabo de una hora, quizá, surgió el primer signo de inquietud. Un murciélago entró por la ventana profiriendo grititos. Los murciélagos me dan un miedo espantoso. Me escondí detrás de una silla, castañeteándome los dientes. Apenas me había arrodillado, cuando un gran ruido procedente de la puerta sofocó el batir de alas. Entró mi madre, pálida de furia.

-Acabábamos de sentarnos a la mesa -dijo-, cuando el ser ese que ha ocupado tu sitio se ha levantado gritando: "Con que mi olor es un poco fuerte, ¿eh? Pues no como pasteles." A continuación se ha arrancado la cara y se la ha comido. Después ha dado un gran salto y ha desaparecido por la ventana.

Leonora Carrington, La Debutante.

El perro mongol

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 12 Oct 2011 15:03:00 +0000

"Todos albergamos historias que, como semillas, van madurando poco a poco, y un día acaban brotando. Hace muchos años, cuando vivía en mongolia, mi abuela me contó la fábula del perro amarillo, transmitiéndome así una gran sabiduría.

Los formales y el frio

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 11 Oct 2011 23:05:00 +0000

Con dos mantas encima escribo estas líneas, no puedo explicar la razón de este frío, si bien la tarde está nublada y el aire avanza lentamente, no es para tanto. Quizá sean esas ganas de estar un poco menos solo que de costumbre, abrazado, con algo más que un par de tramas coloridas.

_________________________________

Quién iba a prever que el amor, ese informal
se dedicara a ellos tan formales

Mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa, la de ella,
era como un augurio o una fábula
su mirada, la de él, tomaba nota
de cómo eran sus ojos, los de ella,
pero sus palabras, las de él,
no se enteraban de esa dulce encuesta

Como siempre o como casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche

Y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor
cuando llegaron a su casa, la de ella,
ya el frío estaba en sus labios ,los de él,
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos

Una hora apenas de biografía y nostalgias
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre

Él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedas
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedas
de manera que él se quedó en principio
a besar sin usura sus pies fríos, los de ella,
después ella besó sus labios, los de él,
que a esa altura ya no estaban tan fríos
y sucesivamente así
mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no durmieron.

M. Benedetti

El cuaderno rojo

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 06 Oct 2011 23:15:00 +0000

Cuando la vida misma puede leerse como si fuese un libro adquiere tintes de ficción, ¿será, como reza la frase "la verdad tiene estructura de ficción", que en cierta medida cuando intentamos transmitir de la manera más precisa posible nuestra versión termina con un dejo de incredulidad para aquel que recibe la historia?

Paul Auster, en su libro El cuaderno rojo, hace un guiño al lector diciendo que todo lo narrado en su libro es verosímil. Un escape de la muerte, azares de un continente a otro, encuentros repentinos en momentos decisivos, y muchos otros fragmentos dispares, los cuales dificilmente podrían ser dispuestos en un catálogo, hacen pensar la indisoluble relación entre la realidad y la fantasía.

Cada sujeto cuenta la versión de su cotidianeidad, si bien todos discurrimos en la misma realidad, un atolladero emerge al momento de intentar articularla, elaborarla, transmitirla. Auster, a su manera, nos cuenta historias como si fuese una charla de café, de esas que disfrutamos en la intimidad, invitando a sentarse en la mesa de una deliciosa narrativa.

El cuaderno rojo

Saludos desde mi silencio

Solo la muerte

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 06 Oct 2011 01:50:00 +0000

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.

P. Neruda

Tu vives siempre en tus actos

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 03 Oct 2011 21:08:00 +0000

Tú vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.

De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.

Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.

Porque has vuelto los misterios
del revés. Y tus enigmas,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras:
la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reloj
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
que están descifrados ya.

Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encaprichó una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.

Pedro Salinas

El concierto

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 03 Oct 2011 20:34:00 +0000

Hace un tiempo, en un momento de melancolía, esta película hizo que la sonrisa apareciera nuevamente. Ahora les dejo aqui, a vosotros todos, incluso a aquellos que no conozco más que por sus visitas, este fragmento.

Las 100 mejores fuentes comerciales de todos los tiempos

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 03 Oct 2011 17:37:00 +0000

A petición de algunos visitantes pongo nuevamente este tema a funcionar, los links se encuentran activos y listos para su descarga. Que los disfruten.

Rank Nombre [Fecha de creación - Diseño por]

1. Helvetica [1957 - Max Miedinger]
2. Garamond [1530 - Claude Garamond]
3. Frutiger [1977 - Adrian Frutiger]
4. Bodoni [1970 - Giambattista Bodoni]
5. Futura [1927 - Paul Renner]
6. Times [1931 - Stanley Morison]
7. Akzidenz Grotesk [1966 - Günter Gerhard Lange]
8. Officina [1990 - Erik Spiekermann]
9. Gill Sans [1930 - Eric Gill]
10. Univers [1954 - Adrian Frutiger]
11. Optima [1954 - Hermann Zapf]
12. Franklin Gothic [1903 - Morris Fuller Benton]
13. Bembo [1496 - Francesco Griffo]
14. Interstate [1993 - Tobias Frere-Jones]
15. Thesis [1994 - Lucas de Groot]
16. Rockwell [1934 - Frank H. Pierpont]
17. Walbaum [1800 - Justus Walbaum]
18. Meta [1991 - Erik Spiekermann]
19. Trinité [1982 - Bram De Does]
20. Din [1926 - Ludwig Goller]
21. Matrix [1986 - Zuzana Licko]
22. OCR [1965 - American Type Founders]
23. Avant Garde [1968 - Herb Lubalin]
24. Lucida [1985 - Chris Holmes / Charles Bigelow]
25. Sabon [1964 - Jan Tschichold]
26. Zapfino [1998 - Hermann Zapf]
27. Letter Gothic [1956 - Roger Roberson]
28. Stone [1987 - Summer Stone]
29. Arnhem [1998 - Fred Smeijers]
30. Minion [1990 - Robert Slimbach]
31. Myriad [1992 - Twombly & Slimbach]
32. Rotis [1988 - Olt Aicher]
33. Eurostile [1962 - Aldo Novarese]
34. Scala [1991 - Martin Majoor]
35. Syntax [1968 - Hans Eduard Meier]
36. Joanna [1930 - Eric Gill]
37. Fleishmann [1997 - Erhard Kaiser]
38. Palatino [1950 - Hermann Zapf]
39. Baskerville [1754 - John Baskerville]
40. Fedra [2002 - Peter Bil'ak]
41. Gotham [2000 - Tobias Frere-Jones]
42. Lexicon [1992 - Bram De Does]
43. Hands [1991 - Letterror]
44. Metro [1929 - W. A. Dwiggins]
45. Didot [1799 - Firmin Didot]
46. Formata [1984 - Bernd Möllenstädt]
47. Caslon [1725 - William Caslon]
48. Cooper Black [1920 - Oswald B. Cooper]
49. Peignot [1937 - A. M. Cassandre]
50. Bell Gothic [1938 - Chauncey H. Griffith]
51. Antique Olive [1962 - Roger Excoffon]
52. Wilhelm Klngspor Gotisch [1926 - Rudolf Koch]
53. Info [1996 - Erik Spiekermann]
54. Dax [1995 - Hans Reichel]
55. Proforma [1988 - Petr van Blokland]
56. Today Sans [1988 - Volker Küster]
57. Prokyon [2002 - Erhard Kaiser]
58. Trade Gothic [1948 - Jackson Burke]
59. Swift [1987 - Gerald Unger]
60. Copperplate Gothic [1901 - Frederic W. Goudy]
61. Blur [1992 - Neville Brody]
62. Base [1995 - Zuzana Licko]
63. Bell Centennial [1978 - Matthew Carter]
64. News Gothic [1908 - Morris Fuller Benton]
65. Avenir [1988 - Adrian Frutiger]
66. Bernhard Modern [1937 - Lucian Bernhard]
67. Amplitude [2003 - Christian Schwartz]
68. Trixie [1991 - Erik van Blokland]
69. Quadraat [1992 - Fred Smeijers]
70. Neutraface [2002 - Christian Schwartz]
71. Nobel [1929 - Sjoerd de Roos]
72. Industria [1990 - Neville Brody]
73. Bickham Script [1997 - Richard Lipton]
74. Bank Gothic [1930 - Morris Fuller Benton]
75. Corporate ASE [1989 - Kurt Weidemann]
76. Fago [2000 - Ole Schafer]
77. Trajan [1989 - Carol Twombly]
78. Kabel [1927 - Rudolf Koch]
79. House Gothic 23 [1995 - Tal Leming]
80. Kosmik [1993 - Letterror]
81. Caecilia [1990 - Peter Matthias Noordzij]
82. Mrs Eaves [1996 - Zuzana Licko]
83. Corpid [1997 - Lucas de Groot]
84. Miller [1997 - Matthew Carter]
85. Souvenir [1914 - Morris Fuller Benton]
86. Instant Types [1992 - Just van Rossum]
87. Clarendon [1845 - Benjamin Fox]
88. Triplex [1989 - Zuzana Licko]
89. Benguiat [1989 - Ed Benguiat]
90. Zapf Renaissance [1984 - Hermann Zapf]
91. Filosofia [1996 - Zuzana Licko]
92. Chalet [1996 - House Industries]
93. Quay Sans [1990 - David Quay]
94. Cézanne [1995 - Michael Want, James Grieshaber]
95. Reporter [1938 - Carlos Winkow]
96. Legacy [1992 - Ronald Arnholm]
97. Agenda [1993 - Greg Thompson]
98. Bello [2004 - Underware]
99. Dalliance [2000 - Frank Heine]
100. Mistral [1953 - Roger Excoffon]

DESCARGA DESDE AQUÍ

Disenar para los ojos

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 03 Oct 2011 16:26:00 +0000

Hay dos espacios que algunos separan: la comunicación y el diseño. Con su libro Diseñar para los ojos, Joan Costa se encamina a la justificación de su indisolubilidad. En otras palabras, no hay posibilidad de separación entre lo semiótico y las cualidades estéticas de un objeto, sea este real o imaginario, si se desea transmitir un mensaje efectivo.

Con una metodología clara y concisa, nos permite hacer el recorrido abordando temas como: la semiótica del color, la señalética de la información, elementos de identidad corporativa, lenguajes gráficos, hasta el análisis de los símbolos posmodernos como el tecnokitsch y la tendencia Slow.

En lo personal, llegué a él por casualidad, un evento inesperado de aquellos a los que sonrío cuando aparecen.

Un abrazo desde mi silencio.

Diseñar para los ojos - Joan Costa

LoremPixum: De la editorial a la imagen

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 01 Oct 2011 18:20:00 +0000

El famoso lorem ipsum, utilizado para demostraciones tipográficas o borradores a nivel editorial, ha sido trasladado ahora a las imagenes con esta interesante herramienta. LoremPixum permite visualizar una imagen del tamaño que indiquemos y así conocer las dimensiones que requerimos para un proyecto web o editorial. Basta con seleccionar el tamaño de la imagen y la categoría para mostrar el tamaño en web de la imagen. Además, las imagenes que ofrece para descarga cuentan con licencia creative commons, es decir, abren la posibilidad para citar, reproducir y crear obras derivadas. Tomen unos segundos para probar esta divertida y práctica herramienta, no se arrepentiran.
lorempixum.com

Saludos desde mi silencio.

El hombre de al lado

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 27 Sep 2011 02:03:00 +0000

No siempre es posible leer con certeza las intenciones de las personas. Más aún cuando aquellos creen en la superioridad del intelecto sobre todas las cosas. Hay eventos inesperados, no sólo de razón vive el hombre, y en ocasiones, el creer no ser incauto puede sumergir a la condición humana en el peor de los sopores.

El hombre de al lado (2011) es un retrato de esta condición, por momentos inquietante, paranoide, retorcida, con un humor negro que hace cambiar de posición como espectador a cada instante. Una interpretación que destroza cualquier dilema ético y a la vez lo reestablece.

Un ejercicio para detenerse al momento de hacer una interpretación apresurada.

Un abrazo desde mi silencio

Pavarotti and Friends - For childrens of Liberia

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 25 Jun 2011 16:46:00 +0000

Orchestra Filarmonica di Torino

Tracklist:
1. Let It Rain (Bon Jovi)
2. Stop (Spice Girls)
3. How Do I Live (Trisha Yearwood)
4. I Hate You Then I Love You (Celine Dion)
5. Higher Ground (Stevie Wonder)
6. ‘O Surdato ‘Nnammurato (Corrs)
7. Se Bastasse Una Canzone (Luciano Pavarotti)
8. Betcha Never (Vanessa Williams)
9. Viva Forever (Luciano Pavarotti)
10. Va, Pensiero (Luciano Pavarotti)
11. Napule И (Pino Daniele)
12. Place Pour Moi (Florent Pagny)
13. Non Ti Scordar Di Me (Luciano Pavarotti)
14. Tonight (Natalie Cole)
15. Dreams (Corrs)
16. Adeste Fideles (Luciano Pavarotti)
17. Peace Wanted Just To Be Free (Luciano Pavarotti)

DESCARGAR

Piedra

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 21 Jun 2011 17:42:00 +0000

Meterme en una piedra

aquél sería mi camino.

Deja que otro se convierta en una paloma

o que rechine con el diente de un tigre.

Soy feliz de ser una piedra.

Por fuera la piedra es una adivinanza:

nadie sabe cómo resolverla.

Sin embargo dentro, debe ser fresca y silenciosa

aunque una vaca la pise con toda su fuerza,

aunque un niño la arroje a un río;

la piedra se hunde, lenta, imperturbablemente

hacia el fondo del río

donde los peces vienen a llamar en ella

y escuchan.

He visto salir chispas

cuando dos piedras se frotan,

así, quizás, dentro no esté oscuro después de todo;

quizás haya una luna que brilla

desde alguna parte, como detrás de una colina-

suficiente luz para descifrar

los extraños escritos, el mapa de estrellas

en las paredes interiores.

Charles Simic

Edgar Allan Poe - Poemas

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 14 Dec 2010 18:00:00 +0000

Poemas es una recopilación de la obra poética de Poe. Poe confesó reiteradamente preferir este género literario y publicó un par de poemarios en su juventud; pero el reconocimiento como poeta recién le llegaría con El cuervo, aparecido en el diario Evening Mirror en enero de 1845. El éxito de este texto lo animó a reunir, ese mismo año, toda su obra poética en el libro The raven and other poems, del que parte el trabajo de Obligado. A estos textos se suman aquí todos los poemas que el norteamericano escribió posteriormente.

Descarga aquí