la niña de las naranjas

Poor Cinderella

2012-02-01T16:32:00.001+02:00

Frío / Calor. Un poema de Happy Meal y una foto de Bayreuth

2012-01-31T16:30:00.003+02:00

Hofgarten (Bayreuth). 30/01/12

El otoño se ha resistido a llegar este año. Parece aún verano y se hace incómoda la feria tan temprano. Gastamos dinero. Siento tristeza. Ya no somos niños. No veo más que miseria. Toda esta gente sólo pide limosna por megafonía. Se entremezclan los gritos de clemencia y nadie se divierte. Los niños tienen miedo. Parece un parque de madrugada. Pero el tiempo es tan cálido que ni siquiera hay un viento que meza los columpios. El miedo es estático. La tristeza sin frío es miserable. El vértigo ha perdido frente a la herrumbre de unas atracciones viejas. Los últimos mosquitos del verano mueren buscando la luz y yo te como con los ojos. Me llamas Mantis y consigues para mí un regalo de tómbola. Grande y peludo. Huele a gasolina. El algodón de azúcar nunca fue tan amargo. Las manzanas de caramelo son vinagre. Tú dices quererme. Y yo a ti. Pero cómo me quieres. ¿Como a ninguna? ¿Como a las otras? ¿Menos? ¿Diferente? Es doloroso para mí pero cómo podría ser feliz si no soy lo mejor que te ha pasado. Anochece. Se hace la oscuridad en nuestro abrazo. Se hace la luz en nuestro amor pero soy Mantis y para ti qué soy sino un suficiente que para mí no es demasiado.

De Happy Meal.

Reseña de La Involución Cítrica en el diario La Rioja. Por Jonás Sáinz

2012-01-31T02:57:00.000+02:00

Si quieres un ejemplar, sigue este enlace.

Presentación de Amplia Victoria de los Traseros en diferido

2012-01-29T23:35:00.000+02:00

El pasado viernes 27 de Enero, se presentó en el Café España de Valladolid el poemario de Jorge M. Molinero Amplia Victoria de los Traseros, ilustrado por Óscar R. Cardeñosa.

Inserto a continuación la presentación íntegra.
Cortesía de Óscar R. Cardeñosa:

Si quieres adquirir el libro, sigue este enlace.

Mi actuación (virtual) en Jerez

2012-01-28T17:17:00.000+02:00

Anoche se presentó oficialmente, en el Ateneo Cultural Andaluz de Jerez, la editorial Origami. También se presentó el último libro (hasta el momento) de la editorial: "No hay tiempo para libros (Nadie a salvo)" de David González, para la cual contaron con la presencia del poeta asturiano.

Alrededor de las navidades, los origamis nos propusieron a los autores de fuera de Jerez que no pudiéramos acudir a la fiesta, realizar un vídeo hablando de nuestros libros o recitando algún poema. Como yo por aquel entonces estaba en Logroño, me coloqué la peluca y le di al rec.

Y esto es lo que los jerezanos vieron (de mí) la noche del 27 de Enero de 2012:

Sé que me queréis. Ich liebe dich auch ;)

Si quieres una Involución, sigue este enlace.
Muah!

Hoy en Valladolid: "Amplia Victoria de los Traseros"

2012-01-27T17:27:00.001+02:00

Esta noche, a las 20 horas, en el Café España

(Plaza Fuente Dorada, 8) se presenta el libro de poemas

"Amplia Victoria de los Traseros",

escrito por jorge m. molinero e ilustrado por Óscar R. Cardeñosa.

jorge m. molinero

Nací en Valladolid en el 76.

En 2009, perpetro un atentado contra la poesía en grado de tentativa con "Versos en el desierto", de Bohodón ediciones. Expío el pecado escribiendo con más pena que gloria en mi blog La juventud del otro y colándome sin invitación en La Fanzine, La bolsa de pipas, Vinalia Trippers o El elefante Rosa.

A pesar de ser géminis y estar acostumbrado a dejar proyectos a medias con el mismo entusiasmo que los empiezo, esta vez estoy decidido a llegar hasta el final. Y con esta amplia victoria de los traseros creo haberlo conseguido. Matar la poesía de una vez.

Si no, si sólo fueron rasguños, amenazo con volver. Hay tiempo de sobra, los padres de mi enterrador andan aún con pañales.

Óscar R. Cardeñosa

Nací en Valadolid, estudié Bellas Artes en Salamanca, y soy dibujante.
En 2008 gané el concurso de cómic “El trabajo de un cooperante” de Ciudad Real y en 2009 me concedieron la mención especial en el Rally fotográfico de la asociación Llampara. Una vez acerté 11 en la quiniela y no gané nada.
He colaborado en La Fanzine, Lore Bore, Comikaze, Groenlandia, y he realizado las cubiertas de “La piedra Vertical” (Pedro S. Sanz Ed. Origami), “Momentos Extraños” (Pepe Pereza, Ed. Groenlandia) y maquetado “La niña que arrastraba un globo roto” (Adriana Bañares, 2011).

Mantengo activo mi blog (Oleo Sobre Pixel) con los trabajos que puedo subir y escribo en Goliat Reformado.

By Óscar R. Cardeñosa

Un poemita de Happy Meal

2012-01-25T04:25:00.000+02:00

En la residencia de estudiantes de al lado, hay una plaga de "Bed bugs", unos pequeños insectos nocturnos que habitan en los colchones (y similares) y chupan sangre como unos cabrones. Ahora que el sufrimiento de tener que soportar a unos compañeros de habitación desagradables lo tienen los otros, no puedo evitar recordar los primeros días aquí, conviviendo con arañas demasiado grandes para mi aracnofobia. Experiencia que dio lugar a que escribiera el poemario "Happy Meal".

In student residence next door, there is a plague of "Bed bugs", small nocturnal insects that live in mattresses (and similar) and suck blood like bastards. Now that "the others" feel the pain of having to bear some unpleasant roommates, I can't help remember the early days here, living with spiders too big for my arachnophobia. An experience that helped me to write the poetic plaquette "Happy Meal".

Por eso he decidido rescatar un pequeño fragmento de Happy Meal, para solidarizarme con los vecinos. Eso sí, el poema mejor lo dejo sin traducir. No cometamos una insensatez. :)

So I decided to rescue a small fragment of Happy Meal, to express my solidarity with neighbors. But, It's better if I don't translate the poem... Don't make foolish. ;)

El poema, descontextualizado y solo, pierde mucho sentido. Espero poder publicar (hacer público) Happy Meal dentro de poco. Ya iré avisando.

http://vonbrandis.posterous.com/

Ich habe Angst vor Spinnen. Lo leo despacio
y me lo aprendo.
Tengo miedo a las arañas. Arachnophobia.
Irrationale Angst.
Pretendo que alguien me ayude. Salir al pasillo gritar Ayuda – gritar Hilfe. Esperar que alguien entienda mi miedo sin sentido y me libre de estos bichos.
El mayor miedo es la noche. Cómo dormir con ellas. Cómo dormir contigo.
Hay un rumor extendido en Internet que dice que, a lo largo de nuestras vidas, comemos una media de diez arañas mientras dormimos /
porque las arañas buscan lugares húmedos
lugares cálidos
porque las arañas entran en nosotros mientras dormimos
porque somos meros animales
porque por instinto
tragamos
incluso lo que no nos gusta.
Hasta lo que nos aterra.

Será por eso que yo te como a ti
y tú a nuestros hijos.

Happy Meal fue publicado en Noviembre de 2011 por Cartonerita Niñabonita, pero actualmente está descatalogado.

Auto-lesión. Masturbación con clímax. (2010)

2012-01-24T00:40:00.001+02:00

¿Qué es la Autolesión?

La autolesión consiste en hacerse un daño físico cómo método de alivio al sufrimiento psicológico. A veces el dolor psicológico se hace tan dificil de manejar, que se opta por dañar al cuerpo en un intento de controlar la situación. Esto efectivamente alivia, aunque sea por unos minutos. Las sensaciones que se tienen al momento de autolesionarse depende de cada persona y de la situación que se esté viviendo. A veces puede calmarnos, en otras ocasiones despertarnos. O tal vez hacernos sentir "reales", muchas veces es mejor sentir dolor a no sentir absolutamente nada.

Fuente: http://autolesion.blogspot.com

Antes de que empiece a cundir el pánico entre mis allegados: no es que ahora me haya dado por los cortes y las agujas (mi auto-lesión, si se puede denominar así, no va más allá de quitarme las cutículas hasta límites insospechados), sino que hallábame yo googleando una imagen para ilustrar un texto y encontrome con ese blog y esa definición.

El texto que me dispongo a colgar es una cosina chiquitina que escribí para una antología de poesía erótica en Septiembre de 2010. En el transcurso de estos dieciséis meses, el proyecto ha ido cambiando de coordinadores, de editores, de participantes, y de perfil, buscando ahora algo más explícito, más -en palabras de los editores- porno: "que ponga cachondo al lector".

Como los poemas que envíe en su momento hacían de todo menos excitar al receptor, han decidido prescindir de ellos, pero no de mi presencia en la antología ;) , lo que me ha obligado a escribir sobre sexo, sacar a Katriuska del lugar donde viven los monstruos y tratar de mezclar la lírica y la estética con lo erótico.

So difficult to me now.

Bueno, os cuelgo este poema erótico-errático con ilustración de mi estimada Jenni Tapanila.

Auto-lesión. Masturbación con clímax.

Auto-lesión. Masturbación completa. Hedonismo suicida. Flagelación. Satisfacción completa. Soledad. Rito satánico. Triste parada de camino a la utopía. Destino final. Culminación y clímax. Placer en vías de extinción. Vergüenza infinita. Vibrador. Con cargador o a pilas. Arma letal para un momento de sexualidad insatisfecha. Terapia de pareja. Verdad y mentira en sentido extra-moral. Soledad. Estación de servicio. Masturbación. Relación sexual con un completo desconocido.

Nick, Terry, Simon, Andrew and Francois.

"The photo aspires to say that if we want to experience life and relationships that bring us joy, they can and often do bring pain as well. Its part of the deal, but hopefully worth it. hence she is doing this to herself, as if to say she chose all the heartbreaks."

Jenni Tapanila.

Plan para el 27 de Enero en Valladolid y en Jerez

2012-01-21T23:35:00.000+02:00

La vida AG

2012-01-19T14:13:00.000+02:00

¿Por qué vuelven los fanzines? ¿Por qué resucitan? ¿Son necesarios a día de hoy? En esta nueva era del Interneeeet, donde todo cabe, donde hay cultura underground en todas partes. En todos esos blogs que no conocemos. En los poemas en estados de Facebook de gente que no tenemos. En Tweets. Cultura underground en google.

Quest fail.

Son necesarios y por eso vuelven. Va a explotar algo y la gente lo sabe. Estamos en ese punto, como dicen en The Future, de los dibujos animados en que la torre se mantiene unos momentos antes de hacer crac y derrumbarse. Y ya no sólo hablando de la crisis. La puta crisis económica. Se trata de la crisis de la expresión. La crisis de la cultura. La crisis de la libertad. Nos cierran centros culturales. Sin contar con todo el destrozo que están haciendo en Avilés con el Centro Niemeyer, con la Semana Negra de Gijón, o la destitución del director del Festival de Cine de Gijón José Luis Cienfuegos. Sin contar con la decisión de celebrar el festival Actual (Logroño) cada dos años. Para echarse a llorar.

Sin tener claro, tampoco, qué va a ser del Internet que conocemos, si llega a instaurarse la SOPA

Pero en medio de todo este desastre. En medio de este funeral de la cultura en Esp aña (y más allá), regresa la cultura subterránea, como medio de difusión, de expresión, de libertad.

Vuelve Borr ask a.

“¿A dónde vamos?”, preguntábamos a nuestros padres los sábados por la tarde, y ellos contestaban: “A mirar escaparates”. Se fumaba en los autobuses, en los institutos y universidades, en la consulta del médico (y solía ser el médico quien fumaba). Los adolescentes se masturbaban hojeando el LIB, Interviú, y otras revistas acartonadas, algunos, a otros les bastaba con fantasear. Escribíamos cartas, salíamos a la calle a buscar a los amigos, cortábamos y pegábamos, pero lo hacíamos con nuestras novias o novios o contra los del colegio de enfrente… No había móvil, ni redes sociales. ¿Cómo nos las apañábamos? Después llegó Internet, Google, Facebook… Parece que han pasado siglos (bueno, ha pasado uno, en realidad) pero fue solo ayer, hace 15 años. Borraska surgió en aquel tiempo fronterizo, cuando los emails tardaban horas en entrar a la bandeja y el contador del teléfono corría como un fórmula 1. De forma autodidacta y con espíritu y estética de fanzine. El espíritu porque nos lo pedía el cuerpo y la estética porque no teníamos ni idea. Y seguimos sin tenerla. Ahora volvemos en forma de blog, que es facilito, ajustado a las capacidades de los que nacimos MAG (Mucho Antes de Google). El ciberfanzine de literatura subterránea ha resucitado, muy lentamente, con pachorra, en un número especial y sin vocación de continuidad, en el que más de cuarenta creadores irán contándonos -un post cada día- cómo era su vida antes de que las nuevas tecnologías irrumpieran. ¿Qué recuerdan de aquellos tiempos? ¿Cómo se adaptaron a los cambios? ¿De qué modo influyó en su forma de escribir? ¿Hemos ganado libertad o la hemos perdido? ¿Seguimos, en el fondo mirando escaparates?

Patxi Irurzun. Editor de Borraska.

Esta pequeña hija de puta está en la nómina de autores. Un lujazo estar cerca de todos estos monstruos. A saber:

José Luis Moreno-Ruiz, Hernán Migoya, David Benedicte, José Ovejero, Miguel Serrano Larraz, Claudio Ferrufino-Coqueugniot, Carlos Salem, Paddy Rekalde, Eva Vaz, Daniel Ruíz García, Gsus Bonilla, Antonio Orihuela, Eduardo Laporte, Sergio C. Fanjul, Mauro Entrialgo, Alfonso Xen Rabanal, Miquel Silvestre, Kalvellido, David Refoyo, Vicente Muñoz Álvarez, Esteban Gómez Gutiérrez, Ana Pérez Cañamares, Josu Arteaga, Pepe Pereza, Suarón, Norma Yamile Cuéllar, Naief Yeyha, José Luis Arántegui Tamayo, José Ángel Barrueco, Carlos Salcedo Odklas, José Manuel Vara, David Eloy Rodríguez, Miguel Ángel Sosa, Franco Di Merda, Ángel González González, Goio González, Iker Barandiaran, Javier Muñoz, Luis Ingelmo, Óscar R. Cardeñosa, Iñaki Echarte, José Daniel Espejo, Juanjo Barral, Julián Sánchez, Lucas Rodríguez, Mario Crespo, Martín Roldán Ruíz, Octavio Gómez Milián, Odón Serón, Oscar Beorlegui, Enrique Cabezón, Joaquín Piqueras y Mayte Blázquez.

http://fanzineborraska.blogspot.com/

Gracias. :)

La Tercera Guerra Mundial. Sharon Bates

2012-01-15T22:14:00.000+02:00

a bailar, rollingas!

<p>&amp;amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;a href="http://sharonbates.bandcamp.com/album/la-tercera-guerra-mundial"&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;La Tercera Guerra Mundial by Sharon Bates&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;/a&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;amp;gt;</p>

Próximos conciertos de Sharon Bates:

19 de Enero - - - Gruta77, Madrid

25 de Febrero - - - El Juglar, Madrid

29 de Marzo - - - Café Teatro, Valladolid

31 de Marzo - - - La Boca del Lobo, Madrid

Susurros a Pleno Pulmón.

2012-01-14T21:21:00.000+02:00

Gracias a Óscar R. Cardeñosa los que no pudimos asistir a este encuentro literario podemos disfrutarlo casi como si estuviéramos allí. :)

¡Gracias!

2012-01-13T18:08:00.002+02:00

Sus labios que no llegan a tocarme

sus labios como un ejército invisible

ponen alerta mi pulso y el vello de mi piel

[su piel]

su piel impermeable venenosa me roza

su piel que duele y quema y se rompe

tan suave su piel

[nadie puede sentirla así]

su piel mojada y mi espalda contra el bordillo

el agua fría de un estío que muere

nuestros cuerpos templados / nuestro amor

híbrido y herido / nuestros cuerpos

sumergibles.

La foto la he sacado de un Tumblr muy curioso que se titula Where h ave you done It? ;]

Esta noche en Valladolid, poesía: Susurros a pleno Pulmón

2012-01-13T16:25:00.000+02:00

Desde hace un par de meses, Jorge M. Molinero y Rufino U. Sánchez vienen convocando una serie de jams poéticas en Valladolid bajo el título "VerS.O.S Susurrros a pleno pulmón".

Esta noche se celebrará una nueva edición en un entorno diferente y que promete ser bohemio, clandestino y rodeado de arte,

porque será en el estudio del artista Jesús Bueno Gómez

sito en el número 10 de la Plaza Mayor (junto al teatro Zorrilla)

a las 21, 30h.

Como dice Jorge en su Facebook:

"REUNIÓN CLANDESTINA DE POETAS, MICRORRELATISTAS, ARTISTAS Y ESCUCHANTES, CON CERVEZA CALIENTE GRATIS EN VASOS DE PLÁSTICO.

Sea donde sea, seguirá habiendo letras y cerveza,

os esperamos a todos"

Si la imprenta lo permite, podrá adquirirse el nuevo libro de Jorge Amplia victoria de los traseros, con portada e ilustraciones del artista Oscar R. Cardeñosa.

En breves: Amplia Victoria de los Traseros y No hay Tiempo para Libros (Nadie a salvo)

2012-01-12T02:25:00.002+02:00

Jorge M. Molinero acaba de (auto)editar su nuevo libro Amplia Victoria de los Traseros, un poemario ilustrado por Óscar R. Cardeñosa.

Una auténtica joyita, os lo aseguro.

Corto y pego del blog de David González:

Bueno: después de casi tres años sin editar poesía, esta es la portada de mi nuevo poemario, con una imagen del fotógrafo Alejandro Zapico.

Este libro tiene su historia. La resumo. Este poemario se iba a editar en Bartleby Editores, pero su editor, Pepo Paz Saz, me comentó que su edición se iba a retrasar por tiempo indefinido, así que le pedí permiso para publicarlo en otra editorial y Pepo, siempre generoso, me lo concedió.

La editorial en que pensé fue Origami, con la que ya había colaborado en la antología Nocturnos (los poetas y sus noches), sus editores -a dos de los cuales conocía (Antonio Huerta y Ana Patricia Moya)- me merecían un gran respeto por su entrega sin fisuras a la poesía (el otro editor es Antonio Jesús García Sánchez) y, por último, en su aún breve catálogo contaban con poetas a los que admiraba: Ana Vega, Antonio Pérez Morte, Adriana Bañares y Jorge Barco.

Y Antonio Huerta, en nombre de Origami, me dio toda clase de facilidades, entre ellas editarme el libro lo más rápido posible, cosa que ha cumplido ya que el poemario se encuentra en imprenta, de donde saldrá en unos días.

¡El 2012 empieza calentito!

Madame Psicosis se espía

2012-01-11T19:56:00.000+02:00

Publicado en el fanzine #2 The End (The Eden) de Laika.

Simon Schubert

Untitled (Woman bathing her hair)

Las hojas de papel huelen a crema hidratante, a cuerpos de piscina, de verano, de eterna ternura, de sonrisa de foto y pelo suelto, de anochecer fresco con cerveza o coca cola. Hemos destruido la belleza.

Tú

golpeas con los nudillos la puerta. Golpeas y preguntas como si supieras qué estoy haciendo, pero sólo sabes que hay alguien dentro. Nadie ha notado mi ausencia en el salón.

Salgo por la ventana. Es noche de tormenta. Bajo los siete pisos en un descenso tranquilo y me quedo al otro lado de la calle, sentada en un banco, observando la ventana del salón. Os observo.

Me busco.

Tú

has desistido. Te veo fumando en la ventana. La luz que sale de dentro parece naranja. El resto de invitados son sólo sombras alargadas. Fantasmas todos ellos

tan muertos como yo.

cry me a river

2012-01-10T23:34:00.000+02:00

Tantos países
y tu sitio en el mundo
era mi hombro.

Rafael Sarmentero: Dadá Demodé.

Ella le dice que ponga el reproductor de música en modo aleatorio, que deje que salga cualquier canción. La que tiene que ser, será. Suena Cry me a river y ella le pide que se la traduzca. "Suena cursi traducida", le dice él, pero...

año par: ¡todos a cubierto!

2012-01-10T23:21:00.000+02:00

"Pero para qué pensar en vidas posibles si estoy viviendo la mejor"

Me esperaba prácticamente un día entero de viaje. A saber: salí de Logroño a las 8 de la mañana y llegué a Bayreuth a las 23:50h. Como se suele decir: una matada.

En Logroño se quedaban los últimos días del Actual. Concierto de Corizonas. Maratón de Cine. Se quedaban Leti, Elena, Marta y ese proyecto de Rosso Capanna imposible y que ya en sí mismo me suena a la copia de lo que debí haber hecho hace tiempo o debieron de hacer otros.

En la maleta. Una Betty Boop. Primer número de una colección por fascículos, cortesía de Óscar al ver mi cara ante el kiosco. Soy así de cría, qué se le va a hacer. Nunca había tenido una figurita de Betty Boop. La Rock Delux de Enero. Es una tradición personal desde hace años. A ver qué recuento hace del anterior. Mejor película El árbol de la vida. Menudos mamarrachos pedantes. La segunda es Drive, que aún no he visto, pero ganas. Y la tercera, Melancholia. That's right. Me he quedado sin ver Un método peligroso (me atraía por Cronenberg; me atraía por Freud y Jung, pero me retraía Keyra Knightley. Me parece una actriz sumamente petarda). Siempre me quedan muchas cosas por ver. Cuando compré mi primera Rock Delux, en enero de 2005, la mejor película del 2004 fue Olvídate de mí. No la vi hasta finales de 2006 o principios de 2007. La última noche de 2007 – la primera de 2008, envié un mensaje a casi todos mis contactos que decía “año par, todos a cubierto”. Seguramente muchos de ellos no lo entendieran y pasaran del tema. Cerrarían el mensaje con un suspiro: “esta chica está como una cabra” o “esta chica es gilipollas”, o, los más paranoicos, “qué coño me quiere decir con esto”. Lo que pasaba es que en 2006 me pareció que ocurrieron demasiadas cosas, que fue un año desbordado, y no me apetecía o apetecía, sí, otro año así. En 2006 me volví loca. Y os lo digo como lo siento. Sufrí una jodida transformación. No es tan fácil como achacarlo todo a que cumplí dieciocho aquel año, aunque a lo mejor sí tenía que ver. Ya sabéis cómo me perjudica el paso del tiempo, y llegar a la mayoría de edad, aunque realmente sea un puto trámite como todo en esta vida, siempre supone algo. 2006 fue el año de El movimiento de la lagartija. Mi último diario y mi primero de ficción. Mis amigas me habían regalado Los 100 golpes por mi cumpleaños y, al leerlo -al devorarlo, en una tarde- me sentí vieja. Esa sensación que me acompaña desde entonces. Desperdiciada. Aunque Melissa Panarello se centrara sobre todo en sus experiencias sexuales, siendo más joven que yo (lo escribió entre los 15 y los 16 años) había vivido mucho más. Tenía cosas que contar. Tenía vida. Yo no tenía nada y ya tenía dieciocho putos años. Pero los tenía recién cumplidos, aún era marzo, aún podía aprovechar y sacar algo. Poder llegar a los diecinueve con algo que contar. Así que apresuré los acontecimientos para tener ese algo, y de aquello surgió El movimiento de la lagartija. Una de las cosas que hice fue apuntarme a un viaje a Londres que organizaba la Escuela de Arte. No era muy caro, pero la mayoría de la gente prefería que el viaje hubiera sido a Amsterdam o a algún lugar soleado y con playa del Mediterráneo, de modo que a Londres nos apuntamos sólo unos pocos y para llenar las plazas se tuvo que recurrir al Instituto Sagasta. Aunque fuimos en el mismo autobús hasta Bilbao y en el mismo avión hasta Heathrow, R., Leyre, otra chica de cuyo nombre no me acuerdo, L. y yo nos conocimos en Londres. A L. la conocía porque íbamos juntas a clase. L. era una de esas pijas que no caen del todo bien a las otras pijas, aunque comparte con ellas los pendientes de perlas y los accesorios rosas. L. era alta y -muy- delgada, morena (no rubia o castaña clara), y estaba en el Bachillerato de Arte porque no dibujaba del todo mal, aunque daba mayor importancia a la técnica y a la teoría (como todo aquel que hace uso de cualquier disciplina artística como hobby), pero lo que quería estudiar a partir del siguiente año era Derecho. Me resulta curioso este tema. La gente que hace Bachillerato Artístico con intención de dedicarse después a algo que no tenga nada que ver con el arte. Aunque yo me metí a ese bachillerato porque me encantaba el arte y quería ser bohemia, y quería ser artista, pero sobre todo bohemia, y me hubiera encantado empaparme de aquel ambiente, me aferré al anonimato en lugar de entablar amistad con aquellos jóvenes que querían ser aristas también y ya se consideraban como tales, y montaban exposiciones en algún bar o en cualquier sitio, o hacían teatro o cantaban o tocaban o escribían (circulaba por allí, como un rumor, el manuscrito de un compañero mío; su primera novela, sobre la que una hippie de mi clase dijo una vez a otra “no está mal, pero tiene los fallos típicos de la edad”, que era la misma que la suya, mientras yo mantenía en secreto aquella novela que escribí y publiqué tímidamente, La soledad del café, y que se puede encontrar en la biblioteca de Logroño, en su primera -y austera- edición, encuadernado en tapas granates en Echaven, descastado como si fuera un libro de verdad). Yo, quién sabe si por vergüenza -la primera borrachera en la primera cena de clase fue el peor error para dar un primer paso-, por inferioridad o porque no estaba destinada a ser artista, entablé amistad con aquellos que entraron sabiendo que no lo eran. Que entraron buscando lo fácil, el bachillerato sin matemáticas, para poder llegar a salvo a su camino. Así, conocí a L., de quien ya os he hablado. Conocí a P.: pequeñita, punk, con el pelo muy largo y muy lacio sobre la cara; P., que se negaba a usar paraguas los días de lluvia y llegaba a clase empapada y se sentaba conmigo en primera fila porque no veíamos una mierda sin gafas pero nos negábamos a usarlas. P. no tenía frenillo o lo tenía muy corto o, la verdad, es que no sé por qué le ocurría, porque nunca le di la menor importancia, aunque a la hora de construir un personaje me parece importante determinar cómo hablaba: sin pronunciar la erre. P. no quería ser artista. De hecho, decía a las claras que no sabía dibujar, y no se planteaba presentarse a selectividad porque tenía claro que iba a hacer un grado superior de administración o similar. También conocí a otra chica de cuyo nombre no me acuerdo ahora mismo. Abandonó la Escuela antes de terminar el primer año para meterse a un grado de peluquería o estética, creo. No las he vuelto a ver desde entonces. Viendo los caminos que tomaron, si los llegaron a tomar, supongo que maduraron antes que yo, que cambiaron sus poses. Que L. ya no es de esa clase de pijas, ni P. tan punk ni la tercera tan choni. Esta chica me encantaba, porque me parecía de lo más peculiar. Tuvo un novio durante unos meses en los que creyó que era italiano, hasta que descubrió que en realidad era rumano. Debió confundir los acentos. L. también tenía un novio. Todos los días X de cada mes había escrito en su agenda “X meses con X”, hasta llegar al mes doce, donde había escrito con letras enormes y corazones “aniversario”. Lo malo de anticipar los hechos en las agendas, sobre todo cuando se tiene de dieciséis a dieciocho años, es que las cosas pueden cambiar. Así, a mitad de curso, L. se vio sin novio, dejada de un día otro sin explicación, pero con una agenda repleta de corazones hasta junio. Si yo no hubiera conocido a L., P. y la otra chica, o si hubiera decidido juntarme al grupo de las hippies, o al de las modernas abocadas al diseño gráfico, quizá no hubiera terminado decantándome por la Filosofía. A lo mejor me hubiera quedado en Logroño haciendo Diseño Gráfico o me hubiera ido a Barcelona a hacer Bellas Artes con Allende -tal vez la chica más guapa de la Escuela, la chica que advertía de su llegada al hacer bailar al caminar los cascabeles que colgaban de su bolso- y Kuro -la chica atrapada por el anime que incluso cuando dibujábamos al natural torsos de esculturas griegas les daba el toque manga-, y que si me hubiera quedado en Logroño, el 2009 hubiera sido mucho más duro, por tener que encontrarme a D. y su novia, puede que incluso en mi misma clase, pero a lo mejor, sin haber ido a Valladolid, tal vez nunca hubiéramos hablado por Messenger y, por lo tanto, no nos hubiera dado por querer conocernos mejor, ni por montar aquella fiesta de los '70. Tal vez nunca hubiéramos estado juntos, y él podría haberse ahorrado esa elipsis absurda antes de estar con el amor de su vida. Puede que, si me hubiera quedado en Logroño, no hubiera llegado a tener Internet, de manera que no hubiera descubierto blogger, ni habría colgado por capítulos La soledad del café y El movimiento de la lagartija, ni hubiera conocido el blog de Xen ni el de Vara, ni la cultura literaria y poética underground contemporánea. Sin Valladolid no hubiera llegado a COLMO, a Javier García Rodríguez y a Versátil.es. Es posible que me hubiera encontrado de nuevo con aquel chico del que desaparecí sin decir ni mú en 2006 para infundirme un daño que pudiera inspirarme para poder tener algo que contar. Tal vez en nuestro reencuentro le hubiera pedido perdón, le hubiera dicho “no espero que me entiendas, yo tampoco entiendo lo que hago” y a lo mejor me hubiera dado a las drogas y hubiera escrito y dibujado mucho más de lo que he hecho desde entonces, mucho mejor quizá, pero bajo el anonimato, sin Internet, sin otros autores, e incluso tal vez me hubiera convertido en esa anónima asidua al Dorado, que escribe poemas mejores a los de la mayoría y que no se deja ver como poeta, que escribe bajo siglas, que marca el lugar la fecha y la hora exactas del poema. Que aparece editada casi transparente, siempre desconocida, en una humilde antología de poetas locales.

Pero de qué sirve pensar en esas vidas posibles y de qué sirve pensar en si realmente se han estado dando. Ver: Mr. Nobody (estrenada en España como Las vidas posibles de Mr. Nobody). Sobre todo si la que tengo es mucho mejor que las otras.

Vuelvo a Bayreuth. Me traigo de Logroño el número 9 de la revista Filosofía Hoy, porque venía con un libro de Schopenhauer, y Schopenhauer es el único hijo de puta pesimista y misógino al que le aguanto las tonterías. Vuelvo con Dadá demodé de Rafael Sarmentero (e ilustraciones de Bárbara Butragueño). Vuelvo con el último número de Mangolele (del que hablaré después) y Vivir y morir en Lavapiés, de José Ángel Barrueco: regalo de Reyes de Óscar, con quien pasé dos días perfectos en una habitación con un balcón con vistas a la plaza Martínez Zaporta. Vuelvo con la sensación de haber aprovechado muy bien el tiempo. Empezando por el viaje en autobús hacia León con Aitor y una rata blanca con nombre de Sir inglés, en una pequeña caja de mimbre, en su regazo. La lectura mítica del CCAN la víspera de Nochebuena y el camino con los tacones en la mano, andando con las botas todo terreno, esas botas que tanto odio, de Óscar, hasta el hostal. Me traigo un 28 de diciembre perfecto con Marta y Leti. Un día al estilo de cómo recordaba yo que quería que fuéramos nosotras en un futuro. Conocí a Elena, Leti, Yulia y Marta en el instituto, en 3º o 4º de E.S.O. Ellas ya se conocían desde el colegio, aunque lo de la amistad es otra cosa. Cuando íbamos al instituto, nos imaginaba en un futuro montadas en un coche (que seguramente conduciría yo), con la música a tope, cantando a gritos, como si el mundo fuera nuestro. Cada una de nosotras tendría la vida que siempre había querido. So perfect. El 28 de diciembre, quedamos en ir juntas a comer a un wok asiático. Cuando llegué, sólo estaban Leti y Marta. Ni rastro de las otras dos. Teléfonos apagados o fuera de cobertura. Marta lejos de aquella estética hippie de Natura que usaba en el instituto. Marta con vestido corto y negro y abrigo rojo. Leti lejos de la Leti con gafas y coleta y chándal del instituto. Leti con escote y botas y pelo suelto. Marta dice que no quiere entrar al wok a hincharse a comer porque quiere caber en el vestido que se ha comprado para Noche Vieja. Leti dice que no quiere entrar al wok si no lo vamos a aprovechar. Leti propone coger el coche e ir a Mc Donalds a por una hamburguesa de un euro. Marta dice sí. Yo digo que tiene cojones la cosa. La que no quiere engordar. Y nos vamos descojonándonos de risa por todo hasta el coche de Leti. Cuando llegamos al Mc Donalds, el sitio está repleto de gente, y sobre todo repleto de niños que gritan y se levantan de sus asientos y se mueven mucho y muy rápido, y tiene gracia que digamos que no queremos saber nada de niños, porque Marta, Yulia y Elena ya son madres. Nos montamos al coche de nuevo y pasamos por el Mc Auto y nos pedimos dos hamburguesas para cada una -hamburguesas de pollo, que Leti pide como “de pechuga”, a lo que la voz en Off del Mc Auto responde: ¿quieres decir chicken?- con una barbaridad de patatas fritas. Salimos de allí con la música a tope. Leti nos pone unas canciones que Marta y yo desconocemos de puro mainstream pero que nos suenan conocidas como todo el puto mainstream, así que no nos cuesta seguir el ritmo hasta que Leti aparca en un parking de cara al sol. Leti dice que se siente muy adolescente últimamente. Yo me siento tan adolescente y tan genial con ellas en el coche, con todas las patatas fritas reunidas en una misma bolsa de papel encima de la palanca de cambios. Con Marta flipada con el Ketchup y Leti soltando comentarios escatológicos para no perder la costumbre. Hablamos muchísimo. Como si nunca hubiera pasado el tiempo. Y como si no hubiera sido suficiente con dos hamburguesas por cabeza, coca cola y un cesto de patatas fritas con Ketchup, Marta propone volver para pedirnos unos Mc Fly. Decidimos no volver a llamarlos Mc Flurry jamás. Tras el Mc Fly, en otro aparcamiento con vistas al horizonte, le pido a Leti que me lleve a una oficina de Correos. Tengo que enviar ejemplares de La Involución Cítrica y un par de Happy Meal. Los Happy Meal son para Pau y para Sara. Pau lo pidió a la editorial cuando salió (en noviembre) y aún no lo ha recibido, por eso decidí enviárselo yo. A Sara se lo regalo por folclore y romería (Óscar dixit). Estamos tan contentas que, pese a no haber bebido ni una gota de alcohol, parece que nos ha poseído un pedo místico. Tal vez tiene algo que ver la exposición directa al sol. Leti no para de dar vueltas con el coche, cuando la oficina de Correos más cercana está a tiro piedra. Le sugiero que puede llevarme a entregar los libros a mano, que para el caso vamos a hacer los mismos kilómetros. En todo el rato que hemos estado juntas, desde que cogiéramos el coche, no hemos salido de él, y eso que no ha hecho demasiado frío. De hecho ha hecho muchísimo sol. Todas las conversaciones, muchas confesionales, como sólo se pueden tener con las mejores amigas, han sido dentro del coche. Ni siquiera hemos salido a tirar los restos del Mc Donalds. Cuando salgo para entrar a Correos, lo hago sola. Me pone un poco nerviosa que Leti y Marta se queden dentro. No saber de qué hablan. Qué conspiran. Me siento, en cierto modo, desprotegida. Me pregunto si Leti y Marta sienten los mismo. Sobre todo Leti, por ser la propietaria del coche. Si el coche le da una sensación de protección, autoridad y decisión que no siente fuera de él. Ella nos guía, conduce, aparca. Es su terreno. No la veo salir del coche desde que nos montamos en él. Al volver a entrar, después de enviar los paquetes, Leti nos deja en mi casa (Marta dibuja en mi casa porque le da clases mi madre). Le propongo subir a tomarse un café con nosotras, pero dice que no, que tiene cosas que hacer. Nos da los restos del Mc Donalds. Se despide sin bajarse del coche y desaparece al torcer de Vara de Rey a Duques de Nájera. Pese a estas últimas cavilaciones, tal vez de borracha, aun sin haber bebido alcohol, y pese a no haber visto a Yulia y a Elena (de quienes no supe nada el resto de las vacaciones), fueron unas horas estupendas.

Lo que no tuve fue esa “cena de Londres” que nos venimos prometiendo Leyre, R. y yo desde que hiciéramos aque viaje en 2006. Cuando volvimos a España, como cada una tenía un rollo diferente (Leyre, de Calahorra, estudiaba autoedición; R. estudiaba el Bachillerato de Ciencias en el Sagasta y yo, pues eso, el de Arte) quedamos en reunirnos algún día para cenar y salir juntas. Nunca lo hicimos. Aun así, durante aquel curso, nos reuníamos en los recreos. Con R. sí he coincidido alguna vez más por Logroño. De hecho vino a la lectura que ofrecí en el Riff en Septiembre para presentar La Involución Cítrica. A Leyre, después de aquel curso, no volví a verla. Nos relaciona una foto que tiene en su Facebook con un ejemplar de La Involución Cítrica en el que estoy etiquetada en el libro. Quedamos en poder reunirnos estas navidades; el 29 en la lectura “The Last Poetry Reading before the End of the World” que ofrecería junto a otros poetas en el Riff, pero ninguna de ellas apareció.

La lectura del 29 me dejó mal sabor de boca y no sabría decir por qué. Me gustó cómo estuve. Me gustaron mis compañeros: Gabriela Collado, Odón Serón, Carmen Beltrán, Lucas Rodríguez, Selene Porres, Bosko I., Enrique Cabezón, e incluso Aitor Cuervo y Nerea Ferrez, que, aunque no estaban en el cartel, aparecieron espontáneos a leer algunos de sus poemas. Ella, de X e Y, el poemario que ha publicado con Cartonerita Niñabonita. Espero que a ella le esté tratando mejor que a mí esa “editorial”. Aitor leyó un poema incluido en el poemario que ha autoeditado junto al rapero Hasel.

No sé por qué si todo fue rodado, yo me quedé mal. No vendí ningún ejemplar de La Involución Cítrica ni de Happy Meal, pero tampoco esperaba hacerlo. Ya sabemos cómo son estas cosas. No fue por eso. Tal vez tiene que ver con lo que hablé con Aitor en aquel viaje surrealista hacia León. Que hace falta un cambio. Que ya vale de leer en el Riff. Que sí, que Bosko es buen colega, que el bar está muy bien, pero es necesario también un cambio de aires. Al final leemos siempre para nosotros mismos. El público no se amplía. El público éramos los propios escritores, con la salvedad de mis amigas Marta, Leti, Omayra y Sasu; la novia de Bosko y otro chico que no conocía pero a quien tuve oportunidad de conocer días después, cuando me preguntó por mail si podíamos vernos para comprarme un ejemplar de La Involución Cítrica. Qué sentido tiene sacar la poesía a los bares si no hay quien la escuche.

La Involución Cítrica ha tenido un protagonismo especial estas vacaciones. Como tenía programadas las lecturas en el CCAN y en el Riff, pedí a Origami que me enviaran de 10 a 20 ejemplares para intentar venderlos en dichos eventos. También pedí ejemplares de Happy Meal a Cartonerita Niñabonita, pero no recibí. De todas formas, como tenía los diez ejemplares que compró en su momento mi madre, me los llevé a León, y así, de paso, recuperaba el dinero invertido. No me iba a hacer millonaria: Happy Meal sólo cuesta 5 pavos y no subí el precio, porque no soy tan jeta. En el CCAN triunfó Happy Meal. Supongo que por el precio y por la estética underground del momento, del lugar y del libro. De La Involución Cítrica sólo vendí un ejemplar, a Jorge M. Molinero, y mereció mucho la pena, porque de ello derivó esta reseña en su blog. Vender ejemplares de La Involución Cítrica era todo un reto, porque la editorial ya me pagó el porcentaje que me correspondía por la edición cuando salió, de modo que tenía que vender todos los ejemplares para poder ingresarles la pasta o, por el contrario, tendría que ponerla yo. Así que empieza el momento de la auto promoción por Internet: Peluca rosa y pose: vídeo en Youtube hablando del libro. A voces en el Caralibro. En el blog: ¿Quieres un ejemplar de La Involución Cítrica dedicado con amor?

Y así es cómo conseguí vender los 15 ejemplares, conseguí los 150 euros, y los ingresé en la cuenta de Origami.

¡Mil gracias a quienes comprasteis La Involución Cítrica! No me hicisteis más rica, pero impedisteis que fuera una morosa. Besos a tutiplén!

Por el camino también vendí ejemplares de Happy Meal, de La niña que arrastraba un globo roto (esa maravilla limitada, autoeditada e ilustrada por grandes amigos y grandes artistas a todo color) y de La niña de las naranjas.

Una de las personas que me compró un ejemplar de La Involución Cítrica, fue Pepe Pereza. Óscar, que vino a pasar unos días a Logroño, y yo quedamos con Pepe en ElDorado. Fue un encuentro genial. Pocas veces tiene una el honor de quedar con un escritor y actor como Pepe. Acompañados de unas cañas, hablamos de literatura, de cine, de sus experiencias en el cine y el teatro. También hablamos de su próximo libro, el cual publicará Origami, y de la relevancia de Internet en la literatura actual. Aunque él me echó la culpa a mí, dándome el don de Voz del pueblo por la repercusión de mi blog y mis lecturas fuera de La Rioja, llegamos a la conclusión de que gracias a Internet, ahora se sabe que en La Rioja hay un movimiento literario y cultural importante, con nombres y apellidos, cuando hasta hace poco, fuera de La Rioja sólo llegaban las disputas entre los poetas (y editores) Enrique Cabezón y Alfonso Martínez Galilea.

Hago un inciso aquí para incluir, por alusión, un poema de Alfonso Martínez Galilea publicado en el último número (6) de Mangolele:

Todo puede ocurrir en el poema

Alfonso Martínez Galilea

Todo puede ocurrir en el poema:

lo sabe con certeza el muchacho que pasa

cabizbajo y sombrío por sus anchos senderos

recolectando frutos o pateando piedras

abandonado al tedio

Todo puede ocurrir y ocurre en el poema:

una mujer se entrega un imperio se hunde

suena una dulce música que anega la campiña

claros en la espesura de la noche

pasan los lentos trenes de la muerte

hacia estaciones olvidadas

Manoteamos ciegos

el amigo regresa y nos abraza

la luna está en lo alto

la lluvia nos empapa

las estrellas fugaces cruzan el firmamento

echados en la hierba las miramos

hierba de nuestros sueños

Dulcemente regada por la música

presta para la siega

En el poema a veces entre sus laberintos

nos perdemos absortos

y no encontramos qué decir ni cómo

ni por dónde salir y abandonarlo

tal vez porque creemos

saber

con aquella certeza del muchacho de antaño

lo que esconde en su centro

esa verdad que aguarda agazapada

esperándonos cierta

a la vuelta de la última esquina:

el agua seca el viento de madera

Todo puede ocurrir en el poema

y es el caso quizá que nada ocurre

que seguimos insomnes manoteando ciegos

esperando al amigo que no va a regresar

a la mujer que se perdió en la noche

al hijo al extranjero

al tren aquel que ahora mismo cruza

por sus últimas líneas

y se interna en la nada.

Durante estas vacaciones también he tenido tiempo de disfrutar un poco del Actual. Aunque me quedé con ganas de ver The Artist (se agotaron muy pronto las entradas) pude ver Shame y Et maintenant, on va ou?. La primera no llegó a gustarme. Creo que el director trataba de mostrarnos a dos hermanos con problemas, pero no llegué a saber qué problemas eran esos ni de dónde venían ni nada. No discuto la interpretación, porque es excelente, sobre todo por parte del protagonista, pero me parece otra mierda americana que sataniza el sexo a la vez que nos lo expone hasta la saciedad. Sentí lo mismo con Black Swan. La otra me gustó. Ya había visto otra película de Nadine Labaki en el Actual de 2008: Caramel, y me gustó bastante. No me gusta su feminismo. Se pasa. Ni los hombres son todos tan malos, pasionales e irracionales, ni las mujeres tan buenas, lógicas y racionales. Pero en general me gustó. Para llorar.

Estando Óscar por aquí, fuimos a ver a los Lazy Boys, un grupo de rockabillys alemanes, de Dresden, que tocaban en la sala Norma. Vimos-escuchamos unas tres o cuatro canciones y nos volvimos a ir. Y es que cuando sólo tienes un par de días para estar con tu chico, hay que aprovechar el tiempo al máximo. Por eso pasamos de la Matiné la mañana (sic) del 5. De todas formas, salvo por Fernando Alfaro y tal vez Antonna, no parecía prometer mucho la cosa.

Me da pena haberme perdido la Maratón de cine. Ahora que, por los recortes, esos jodidos recortes que sólo ven la línea de puntos en la cultura, el Actual pasará de ser anual a bianual. Una muerte segura.

Salí de Logroño la mañana de Reyes a las 8 de la mañana, en un autobús de Alsa que me dejó en Barajas a las 12. Me acompañó Mélanie Laurent. Aún era de noche cuando dejé la ciudad. La vi alejarse mientras sonaba Debut. Dele al play, lector, para notar lo que sentí. Puede también leer este relato de Pepe Pereza: El Último Paseo.

Y es que Logroño tiene algo especial que no tienen otras ciudades y que no sé explicar. Ya lo sentía antes de mudarnos a Logroño. Y no lo he sentido en otro lugar (ni en Castañares, ni en Miranda, ni en Baños, ni en Valladolid, ni en Bayreuth). Esa sensación de permanencia, de ser de un lugar, que nada tiene que ver con el tiempo que vivas en él ni las experiencias que te otorgue tu estancia en el mismo. Ese cordón umbilical que me aferra a Logroño inevitablemente.

También me acompañó Vivir y morir en Lavapiés. Una compañía inmejorable. Me pierde la fragmentación, las referencias, no puedo evitarlo. Yo que quería ser bohemia y me quedé en posmoderna. O sea. El trabajo de Barrueco es genial. No he tenido mucha relación con el barrio de Lavapiés, aunque las pocas veces que he estado allí sí me han ayudado a meterme en la novela. Sin contar, por supuesto, esos guiños que hace -con o sin nombre- a escritores y poetas que viven por la zona y con los que he tenido el honor de coincidir alguna vez, también por esas idas y venidas a Madrid los dos últimos años. También referencias muy actuales, no sólo al cine y la música, si no a Internet. Ese cambio que hemos vivido los bloggers con el auge del Facebook, por ejemplo:

Un poeta en un café

-Yo participo en blogs, sí. Pero el futuro ya no está ahí. Vamos a ver, el futuro parecía que iba a estar en las bitácoras, ¿entiendes? Pero no lo está. Eso se acabó. Facebook empieza a vencer. Y de aquí a unos años irá a más. ¿Y luego? Luego pasará de moda, como todo. Los libros de papel, en cambio, no pasan. No caducan. Sólo caducan las modas. Siempre podremos recurrir a ellos, o eso espero. Y digo lo de los blogs porque antes se seguían mucho y había cierto consenso y tal. Ahora es un jaleo. Los anónimos molestan y joden la vaina. Los bloggers nos cabreamos y moderamos los comentarios. O no los permitimos. La gente no es capaz de dar la cara. Hay envidias. Malos rollos...

Nota: José Ángel Barrueco no permite los comentarios en su blog.

Aunque mi vuelo estaba previsto para las 14h, por un retraso nos vimos esperando hasta las 15h. Yo andaba acojonada porque tenía pillado el billete de tren Frankfurt-Bayreuth para las 20:18h, y con el retraso de Ryanair ya me imaginaba pasar la noche en la indigencia en la estación de Frankfurt. Como los de Ryanair son tan petardos con el tema del equipaje de mano, relegué el libro de Barrueco, junto al bolso, al interior de la trolley, y me metí el MP4 en el bolsillo con el Mangolele. La espera y el madrugón me estaban matando de sueño, de modo que el viaje en avión fue toda una experiencia en duermevela. Tanto fue así, que de vez en cuando tenía la extraña sensación de estar parados en el aire. No veía que avanzáramos. Debí soñarlo, porque ni siquiera se movían las nubes. Una estación de servicio en el cielo, me dijo Óscar entre risas cuando se lo comenté. Pero lo cierto es que me acojoné bastante. Para sacarme de la cabeza tremenda estupidez, abrí el ejemplar de Mangolele. Me sorprendió la escasa presencia de escritoras y/o poetisas. Frente a un elenco de 22 autores masculinos, se encuentran Nuria Iglesias con una serie de fotografías titulada Atraco a las tres y media (acompaña a la serie un poema de Luis Alberto de Cuenca); Isabel Gago con un poema, Canto, y Rachel Azofra con un intento de collage-poema visual bastante pobre titulado También el tiempo es oro (un poema encontrado por unas tijeras en un suplemento semanal). Me quedo con El perfil difuminado, de Raúl Eguizabal, que con todo el morro fusilaré al final de esta extensa entrada, o al menos algún trozo relevante.

Total, señores, que llegamos a Frankfurt-Hahn, ese aeropuerto perdido de la mano de Dios, a las seis y cuarto. Corrí como si me fuera la vida en ello hacia el autobús que va a Frankfurt HBF y casi recé para que llegáramos a tiempo, aunque lo vi difícil: suele tardar dos horas. Me veía llegar a Frankfurt HBF y al andén correcto en el momento exacto para ver al tren salir sin mí. Sin embargo, una fuerza misericordiosa del cielo, dio velocidad al Bohr y logré llegar al andén a las 20:15h, pillarme unas patatas fritas en una máquina y montar en el tren. A las 20:18h salimos de Frankfurt. Abrí el bolso, y retomé Vivir y morir en Lavapiés. En Nürnberg tuve unos veinte minutos de diferencia hasta que saliera mi tren a Bayreuth, lo que me sirvió para devorar una de esas cosas a medio camino entre el dulce y lo salado, enorme, con salchichas, con ansia casi, porque no había comido nada desde el café de las 7,30h, y al tren y a Bayreuth, donde llegué exactamente, como predecía el billete, a las 23:50h. Me hizo feliz no llegar pasadas las doce. Si el billete hubiera dicho que llegaba el día 7 todo se hubiera hecho mucho más largo y tedioso.

Podría decirse que el viaje fue algo así:

Melanie Laurent - Kiss (clip) von ATMOSPHERIQUES

Cuando cogí el tren hacia Frankfurt la noche del 20, dejé atrás un Bayreuth nevado, un Bayreuth repleto de luces navideñas. Cuando llegué, la nada. Siempre me ha parecido más triste que la Navidad, su final, y el regreso a la normalidad. Fin de las luces, de la alegría infundada, real o fingida, o la ilusión de los niños, los puestos de Navidad en Alemania con el vino caliente y las curry-wurst hasta tarde, o los puestos medievales o las casetas de castañas asadas en España. Fin.

Al llegar a mi portal, como cuando llegué por primera vez, me recibe con su indiferencia hospitalaria de felino, el gato blanco y negro que merodea por los apartamentos. Me parece que es una buena señal.

El interior del portal y su calor, huelen igual que los apartamentos Cardenal Mendoza donde viví desde octubre de 2007 a junio de 2008. Aquel año agridulce, tragicómico, aquel año tan par.

El perfil difuminado

Raúl Eguizabal

Publicado en la revista Calle Mayor (7-8). Logroño, 1989.

Publicado en la revista Mangolele (6). Logroño, 2012.

A la sazón había yo entrado a trabajar en la redacción de una revista a la que debía llegar puntualmente cada día a las 9 de la mañana y permanecer encerrado, en una gran sala que miraba a un estrecho patio, hasta las siete de la tarde. Las oficinas estaban situadas en una calle secundaria, cerca de la Plaza de Castilla y andaba viviendo por entonces junto al Paseo de Extremadura, así que atravesaba diariamente Madrid de punta a punta. Trabajaba, como quien dice, de sombra a sombra. Mi papel, por otra parte, era gris en extremo: corregiría pruebas de imprenta, corregiría el enfático estilo de los ingenieros y empresarios, realizaría algún sencillo trabajo de maquetación que exigiese poca habilidad y menos experiencia y, para redondear, escribiría y contestaría las cartas al director. En todo ello se exigía buen acabado, a pesar de que los lectores eran prácticamente inexistentes.

El edificio era moderno y el piso donde estaba instalada la redacción, lujoso y confortable. Nada que ver con esas sórdidas redacciones que describen los viejos periodistas, perfumadas de champú barato y pis de minino. A la entrada estaba situada la garita de la recepcionista, que servía a la vez de separación estratégica de la planta. A la izquierda quedaba una sección de negocios oscuros y a la derecha la revista. Pero como la cocina, y la cafetera en ella, quedaban en el lado izquierdo, las peregrinaciones frente a la garita eran constantes.

Nuestro director era un tipo cordial, alto y gordo, que gastaba gran bigote, gafas y una nariz prominente y carnavalesca tal que, de un momento a otro, parecía que se lo iba a quitar todo a la vez. Constituíamos el equipo, además, de tres secretarias, bastante guapas y simpáticas; mi amigo, al que llamaré X, como José Martínez Ruiz al prologuista de sus memorias, y yo.

Mi amigo pertenecía a ese rango de escritores resignados a la invisibilidad. Nuestro encuentro constituyó así el de dos naderías: dos sombras entrecruzándose entre las restantes de una ciudad. Con el tiempo sin embargo descubrí en X cierta voluntad por cultivar ese secretismo, cierta afición por jugar a la ceremonia de la confusión. Algo, si se quiere, paralelo al divino fracaso de Cansinos, a los espejismos de Lasso de La Vega o a la reclusión voluntaria de Silverio Lanza en su retiro de Getafe. Un deseo no tanto de pasar desapercibido sino de ir borrando pistas o de construir laberintos que, en su caso, podían tener una justificación más que literaria. Este señor, en efecto, es, o era, cubano exiliado. Recuerdo que, el día de nuestro encuentro, por aquello de romper el hielo, me decidí por ensalzar las glorias cubanas. Al margen, lógicamente, de revoluciones. Sobre Cuba, fuera de la literatura, mis conocimientos eran escandalosamente escasos y, dado que me negué a mentarle el arroz con huevo frito y plátano, llevé rápidamente la hebra de la conversación a la literatura. Ensalzó con grandes aspavientos las figuras de Carpentier, Cabrera Infante, Martí, Julián del Casal y el colorido de Nicolás Guillen, pero en seguida puse cara de misterio y añadí:

-Aunque mi autor cubano favorito es, por supuesto, Lezama Lima.
-Pero chico -me contestó él con un acento que delataba una infancia de caña de azúcar y algodón en rama-, pero... ¿sabes quién soy yo?... Soy X.
-Anda ¿sí? -le dije sumamente azorado- Pues sigo sin tener ni idea de quién eres.

Era, por supuesto, X, el alumno de Lezama, el autor del libro más conocido sobre Lezama, que yo desconocía. Lezama mismo era el padrino de su hija. Él había hecho grandes cosas por Lezama: colecciones, proyectos editoriales, publicaciones periódicas, etc. Él había sido el artífice del encuentro entre Lezama Lima y Valente. Era algo así como Bioy Casares para el cieguito porteño. Pero yo, por supuesto, ignoraba esos pormenores.

Como era hombre amigo de la conversación exagerada, del dialogo portentoso, de la humorada y del soliloquio todo terreno, rápidamente congeniamos. La verdad es que con él era siempre difícil distinguir la triste verdad de la sublime fantasía. No, no que mintiese, es que hacía literatura. En cualquier caso era mi tabla de salvación entre las correcciones infinitas de aburridísimos artículos sobre mangueras para incendios, cerraduras y perros de vigilancia. Así, los días se debatían entre Lezama y Manuel Machado, Lugones y Julián del Casal, Guillermo Valencia, Alfonso Reyes, Gómez Carrillo, et, et. Él me hablaba de Diño Buzzati y Alexander Lernet-Holenia, yo a él de Sergiusz Piasecki y Karel Capek. Ambos mencionábamos a Jim G. Ballard, uno cualquiera lo hacía con Calvino, con Drieu La Rochelle o con Fitzgerald. En fin, algo de lo más estimulante. Inventábamos nuestros propios juegos con los que matar el tiempo frente a la fotocopiadora, él hacía una cita y yo tenía que adivinar de qué autor u obra era, y viceversa. La verdad es que, bien pensado, aquel trabajo idiotizante nos reducía a una especie de infantilismo erudito. Con las cartas al director era ya una risa, habitualmente las escribía uno y las contestaba el otro. No inventábamos nombres del tipo: Manuel Lezama, Octavio Casares, Federico García Lugones, Antonio Reyes, etc., que circulaban por delante de nuestro director y de los jefes supremos con total impunidad. Creo recordar que Alberto Caeiro y H. Bustos Domecq firmaron alguna; de consulta pastoril, supongo, el primero, y en un estilo un tanto ridículamente barroco el segundo. De vez en cuando, X se ponía melancólico, echaba de menos a su familia en Estados Unidos, despotricaba contra Castro y el “vil comunismo” y añoraba los frijoles, el plátano frito y el café aquel de su tierra que era mucho mejor que este que tomamos por aquí. Padecía enfermedades misteriosas que le mantenían alejado del trabajo durante largas temporadas y, en general, se mostraba receloso con su vida privada. A pesar de nuestra cordial relación sus frecuentes ausencias eran un misterio para mí. Cada vez se mostraba más y más reservado e intentaba pasar inadvertido.

Su total desaparición me dejó sin sitio para la reflexión. Repentinamente sentí deseos de abundar en algunas de nuestras charlas condimentadas y él ya se había marchado sin dejar señas ni rastros. Quedaban los libros que me había regalado, así que exploré en ellos las razones de aquella despedida a la francesa.

En cuanto a éstos, ahora prefiero el primero, el de la portada roja, sobre el segundo, el de la portada azul. Ambos manejan un estilo muy paralelo al de nuestros poetas del medio siglo; especialmente notable es su parecido con Valente, por ej.:

Camino hacia el cuerpo de la noche,

tropiezo con los restos del día,

con las sombras que fluyen

hacia la definición de la mañana.

Aunque en ellos pueden descubrirse mayores influencia norteamericanas, de Whitman al objetivismo. El primero combina varios estilos y temas que X distribuyó en 9 capítulos. En general abundan los poemas de gran longitud, verso muy largo y lenguaje coloquial. No es un mal libro pero le perjudica su gran extensión. Quizá la sección más interesante y más personal es la titulada Contribuciones al estudio de la historia; a ella corresponde este poema que, bien a las claras, expresa su admiración por los discretos:

Epitafio americano

Fue oscuro y pobre como un dios.

La íntima bondad de su silencio

apagó la soberbia de la estirpe violenta

como la desnudez de la espada.

La sangre

y el dolor

y las tenaces miserias del cuerpo

fueron el desmesurado patrimonio de sus días.

No poseyó nada

ni deseó otra cosa

que el generoso olvido de sí mismo.

Para él, la muerte fue el encuentro

con otra pobreza,

con otra oscuridad:

magníficas, enormes.

Algunas veces puede resultar más nihilista y tétrico, como en ese que acaba así: Noche sin término sin salida: todos hablan del amanecer pero nadie lo espera.... Pero siempre esa exploración de lo invisible, de lo ignorado. ¿Un intento por rescatar a alguien de un olvido de hierro? O quizás el deseo escondido de ser también rescatados de ese mismo pozo:

Muerte de un poeta menor en la Guerra de Independencia de 1895 (Carlos Pío Urbach)

En verdad, nada sabemos, nada sabremos,

salvo que su muerte fue difícil.

Siempre es así la muerte de un poeta.

En libros (historias, antologías),

fríos y escuetos datos, textos, unos pocos textos:

La cicatriz de tu urgencia y tu delirio,

paisajes fabulosos como espejismos en el alba,

tu ingenua delicadeza en un sueño interminable,

Oh, tu muerte no puede saber

el vértigo de los cambios,

la sentencia del devenir,

la semántica del olvido y la indiferencia,

el sacramento póstumo

de la erudición y la exquisitez;

tampoco tu vida.

Ser fiel a la realidad

es dejar que la realidad nos sea,

sea,

sólo eso.

El poeta es finalmente reducido a una acumulación de palabras que su sintaxis dispone en cierto orden. Se abandona la historia y la comodidad de las fechas. Pero la Naturaleza, siempre dispuesta para abrumar al poeta, es una tentación indispensable ante la que éste indefectiblemente termina por claudicar, renunciando a lo único que le justifica:

Poesía y botánica

La flor

es una estrella enorme y delicada.

Algo infinitamente mejor que el poema

que iba a escribir, y que ahora

ya no es necesario.

Así, llega el punto en que la realidad cotidiana deviene hecho poético por voluntad del autor. Vive la vida, o mejor deja que la vida te viva. No es la vocación de hacer de la vida una realización artística, como quería Wilde, sino la lectura poética de una vida ajena a toda pringue lírica:

No el poema definitivo

Sí, Frank O'Hara tenía toda la razón: es maravilloso

saltar de la cama y beber demasiado café

y fumar demasiados cigarrillos y amar tanto

que todo, menos la escritura, es un poema definitivo.

Parece llegar, por fin, a la prospección sistémica, al catálogo definitivo de los actos, sin actor. Y por ello mismo encerrados en la esfera de lo poético. No debe haber reflexión, ni historia. Los objetos sin memoria, los trajines diarios han de presentarse cuanto más desnudos mejor. El hecho poético es así una clase de mirada:

Día festivo

Levantarse un poco más tarde que de costumbre;

escuchar las noticias de la radio;

las pequeñas obligaciones domésticas:

cambiar

el cristal roto,

componer el grifo de la ducha,

pintar

el sillón del portal...

También es necesario ordenar de una vez

(no se puede esperar más)

el librero

los papeles,

hacer una selección

de lo que no interesa,

deshacerse de aquello que no sirve...

El poeta ha desaparecido definitivamente. Se ha consumado su invisibilidad. Sólo quedan palabras que reflejan actos inocuos, incapaces de transcender el tiempo. Además, se han elegido cuidadosamente los cómplices. Aquellos que conocen la trama están imposibilitados para hablar:

Una roca

Ignoro el nombre,

el valor de esta roca

que recogí de niño.

Nunca he querido

saber nada sobre ella.

Basta que sea sólo eso:

una roca,

y que siempre me acompañe,

alegrando silenciosa, deslumbrante,

hoy mi mesa de trabajo,

mañana un librero

o cualquier otro sitio de la casa

que de pronto necesite.

Nada sé de esta roca:

ella conoce toda mi vida.

Pero todavía hay un paso más que dar. Queda esa mezquindad: la obra propia, ese estorbo, esa mácula. Felizmente, el poeta prevé esa contrariedad y dicta, en el libro azul, su aniquilamiento. El poeta pertenece ya a otra época, pero no a la historia, como en los primeros casos reseñados, sino a la nada, al tiempo vacío, al olvido. Le debemos, y lo sabemos, vida y belleza; pero sobre todo le debemos esa humilde insignificancia, esa discreta no presencia, esa aliviadora invisibilidad:

Homenaje a un poeta de otro tiempo

Sus días fueron arduos,

oscuros.

Su ideal fue la belleza

y le fue fiel hasta el fin.

Le debemos tanta vida,

tanta belleza.

Nada sabemos de él.

Sus poemas se perdieron.

El perfil desdibujado del poeta ha desaparecido como un carboncillo rancio. A nosotros nos quedaron, eso sí, muchas conversaciones por mantener. Él se fue unas navidades a ver a su familia, tras haber obtenido la nacionalidad española. Regresó más gordo y risueño, pero no sé si más feliz. Su facilidad para imaginar enfermedades misteriosas aumentó considerablemente y empezó a faltar cada vez más al trabajo. Según me confesó, los castristas le acusaban de dos hechos horrendos: los bombardeos de Vietnam y haber editado a Borges en Cuba. Alguien parecía perseguirle y pasear con él era un delirio de esquinazos y revueltas. Eso cuando no estaba meticulosamente borracho de dudoso brandy e iba derribando estanterías y puestos.

Ya hacía casi un año que me había despedido de aquel trabajo, cuando X marchó nuevamente al extranjero a visitar a su familia. Viaje del que no regresó. Los esfuerzos de la empresa por localizarle y abonarle lo que se le adeudaba fueron infructuosos: en su casa respondieron, ante el estupor de nuestro ex-jefe, que allí no se encontraba y que no sabían ni querían saber nada de él. Sus amigos de aquí tampoco sabía o aparentaban saber nada de él. Yo, sin embargo, lo imagino en alguna playa caribeña, tomando interminables mojitos y vistiendo una horrenda camisa de lunares morados que se ponía para las ocasiones. Libre de tentaciones literarias. Frente a él, una isla soñada gravita en el tiempo. Sus enemigos le condenaron al exilio, que es indudablemente una forma ingrata de invisibilidad. Trabajo inútil: él ya se había tomado la molestia de ser invisible, primero ante sus amigos de aquí, luego ante su familia y finalmente ante quienes más le importan a un escritor: sus lectores. Gente sin rostro al fin y al cabo.

¿Sabéis qué? Son las 23:50h.

Catálogo de novedades. Javier García Rodríguez

2012-01-10T20:55:00.002+02:00

Extraído de Barra Americana (DVD Ediciones, 2011)

Poeta off side.- Dícese de aquel poeta que, habiendo escrito más de siete mil composiciones en diez años, habiendo ganado doce premios autonómicos y locales -Juegos Florales, Certámenes, etcétera-, y habiendo publicado en diversas editoriales regionales y provinciales, no ha recibido la más mísera crítica por parte de nadie fuera de su familia o de los miembros de la tertulia a la que acude cada miércoles. Cuádrale el verso gongorino: o yo (que es lo más cierto), sordo y ciego.

Poeta bucólico.- Empéñase el poeta de esta guisa en aburrir al lector -digo bien lector en singular porque quiere el destino que solo tenga uno- con detalladas y precisas descripciones de un locus amoenus campestre, rural y pastoril, quedando él transmutado en el poema en un cruce imposible de Salicio y Nemoroso que solícito atiende inmaculados rebaños de ovejitas bajo el manto protector de las retamas. A falta de una Elisa o de una Galatea, sufridor del “Síndrome Dulcinea”, incansable le pregona su ristra de versillos campesinos y pastorales, cuasi eglógicos, a una moza curtida, rústica y aldeana cuya fealdad, de tan extrema, asustara al mismo Polifemo. Todo por no hacer cuenta del aviso del sutil terceto de Argensola:

Porque ese cielo azul que todos vemos

ni es cielo ni es azul. ¡Lástima grande

que no sea verdad tanta belleza!

Poeta saturday night fever.- Convencido de su calidad literaria -ha aparecido en una antología de poetas de su barrio y ha hecho lecturas de sus versos en un centro social y en salón de actos de su Colegio Mayor-, pavonéase por bares, antros y garitos nocturnos con gafas de sol y camiseta ajustada ofreciendo lumbre de su mechero y soltándoles versos infumables a púberes canéforas de braga floja. Hay siempre, sin embargo, alguien que les recuerda a las muchachas el quevediano verso que salmodia: él os quiere gozar, a lo que entiendo. Válgale también, de propinilla, al perillán-poeta la advertencia de los amigos de la chorba citando de nuevo a Don Francisco: si la quiere gozar, paga y no alumbres.

Poeta visceral.- Aunque lejana ya su cruel y atormentada acneica adolescencia -traspasado por el rayo del amor incomprendido y la llama de amor viva- en la que, con mano temblorosa, perpetraba versos de irregular medida y más que regular categoría, no ha aprendido este poeta a separar las vísceras del arte, el corazón del verso bien medido, a reconocer -en fin- el artificio que todo poema, por ser lo que es, lleva consigo. Sírvale de consuelo el recordatorio que, desde la distancia y la soledad del cenobio, le envía Sor Juana Inés de la Cruz: Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba / mi corazón desecho entre tus manos, y aprenda que, en cuestión de vísceras, no alcanza jamás a ser experto el tonto adolescente que hace versos.

Poeta de razón práctica.- Aquel que con razón o sin ella, pero en la previsión de un éxito mayor y más productivo que una penetrante crítica en las satinadas páginas de una revista o en las no menos atinadas de un periódico, o una buena introducción a su obra completa, sigiloso embaucador, inquiere, juvenil, al desmadrado y vetusto crítico, con el mismo verso que a otros asuntos dedicara Lope: ¿Qué tengo yo que mi amistad procuras?

Poeta out of order. No ha de importarle su incapacidad para la actividad escogida, su absoluta impreicia o su torpeza, su desprecio total por el aprendizaje, su tosca irreflexión, su desconocimiento del medio que le rodea -aunque haya estudiado la ESO-, su simpleza al analizar la vida y el poema, su predisposición a estar siempre en el lugar equivocado en el momento menos oportuno. Parece haber hecho suyo, como bandera, el verso de Francisco de Medrano: No sé cómo, ni cuándo, ni qué cosa.

Poeta de la (in)experiencia.- A despecho de aquellos que lo niegan con una vehemencia que daría mejores resultados aplicada a menesteres más productivos -escribir versos, por ejemplo-, el poeta de la (in)experiencia sí existe. Bien es cierto que se trata de una experiencia que no tiene nada que ver con la poesía y sí con las relaciones amorosas. Han descubierto estos poetas gracias a años y años de reflexión teórica lo que el resto de los mortales, menos dado a la lágrima y el suspiro entrecortado, aprende de forma más directa y contundente: que la mujer es, como el hombre, absolutamente incomprensible y contradictoria. Al poeta de la (in)experiencia, individuo de poca experiencia y también de pocas lecturas, le habría bastado para aprender esto con dos fórmulas básicas: acudir en su adolescencia y juventud a unos futbolines o leer los meridianos versos de Lope de Vega, quien -este sí- era hombre experto en encabalgamientos y en mujeres:

Quiere, aborrece, trata bien, maltrata,

y es la mujer al fin como sangría,

que a veces da salud, y a veces mata.

Poeta masoquista.- Indescriptible. Su vida cambió por completo cuando leyó en el Bachillerato el verso de Garcilaso: en amoroso fuego todo ardiendo. De ahí a las cadenas, las esposas (y, tal vez, las suegras), los látigos y otras perversiones menores como la poesía del silencio solo había un paso.

Poeta crítico.- Acostumbrado más a pensar en el futuro que en el presente, escribe sangrantes críticas de versos que le gustaría haber escrito a él mismo. Confía en que el paso del tiempo le consiga un asiento en cualquier varonil y senil Academia, antes, eso sí, de que comiencen los problemas médicos -próstata, piedras biliares, golondrinos...- que le impidan disfrutar de su merecido éxito. Lea con criterio los versos de Góngora y actúe en consecuencia si es el caso:

Mal te perdonarán a ti las horas,

las horas que limando van los días,

los días que royendo van los años.

Poeta polémico (1).- O poliédrico, polifémico, polimórfico, policiaco, polisindético, policromo, polifacético, poligónico, polígrafo, polímero, polinesio, polizón. Cada cual a su forma y a su modo – y otros más que quedaron en reserva-. No es maligno por predisposición genética ni por un ambiente familiar que en su infancia le condujera a un trauma sin solución. Solo busca encontrarle sentido a la vida y llenar de contenido el soneto que sor Juana Inés de la Cruz titulara “Resuelve la cuestión de cuál sea pesar más molesto en encontradas correspondencias, amar o aborrecer”.

Poeta polémico (2).- De todos los inventariados en este catálogo, es el único que termina por saber lo que quiere. Por eso, después del anterior enigma, aprende de sor Juana Inés a través del título: “Prosigue el mismo asunto, y determina que prevalezca la razón contra el gusto”. (O tal vez sea al revés, nunca se sabe).

Poeta del realismo sucio.- Prueba de que todo ya está dicho, y casi siempre mucho mejor, disfrute el poeta de esta guisa de estos versos para leer con una sola mano. Compúsolos el sin par Anónimo -autor prolífico y longevo donde los haya- para divertimento general y regodeo de tirios y de troyanos. Todo el calor y el ánimo que el poeta dedicara a su trabajo, hagámoslo nuestro ahora leyendo los húmedos versillos con creciente sofoco si es en soledad o con ruidosa carcajada y un justo bizqueo a derecha e izquierda si es en compañía:

El galán la besaba y abrazaba

con más calor que un encendido leño;

lo dulce a derramar no comenzaba,

cuando se despertó, y dijo al sueño

“Durar un poco más, qué te costaba,

pues para mí era un gusto no pequeño”.

Coda.- Terminóse de componer este incierto catálogo inacabado de poetas en Madison, capital de la provincia de Wisconsin, en el américo suelo. Hízose en previsión de malos humores y glorias vanas, y quiera el criador que haya la historia de colocar a cada uno allí donde le corresponda por calidad y méritos, y no por actividades ruines y execrables como el vil ejercicio de la envidia, la dañosa práctica de la maledicencia y el malsano hábito del escarnio. Y también para que conozca quien quiera ser sabio en los asuntos de la poesía y de sus famas que, como bien afirmara el ínclito don Pedro Liñán de Riaza, esta solo es una sombra llena de extrañeza. Vale.

En cuanto lo leí me vi con la necesidad de compartirlo con vosotros.

;)

Adriana Bañares vs. Awixumayita. Jorge M. Molinero disecciona Happy Meal y La Involución Cítrica.

2012-01-04T12:29:00.001+02:00

Esta mañana me ha alegrado el día Jorge M. Molinero con esta doble reseña que ha publicado en su blog:

4 DE ENERO DE 2012

Adriana Bañares Vs. Awixumayita

Es difícil saber dónde acaba Adriana Bañares, la escritora (Logroño, 1988) y dónde empieza Awixumayita, el personaje, la exhibicionista mediática, la peluca rosa. Sólo sé que ambas podrían haber acabado de médico: la letra ya la tienen, no entendí nada en las dedicatorias de sus libros.

HAPPY MEAL

Editado por Cartonerita Niñabonita, una forma original y peculiar de publicación con tapas únicas de cartón. Aquí, Adriana, a caballo entre la prosa y la poesía, llamémoslo prosa poética, nos traslada a un mundo agobiante, haciendo nuestros su fobia a los insectos, su miedo a la soledad en Bayreuth, ciudad alemana donde cursa un Erasmus, la inquietud infantil y perversa de los peluches de los coches.

Mi pequeño secreto es muy inocente.

Observo los peluches que decoran los coches.

Pobres animales de felpa

confinados a la soledad y al frío

en un coche aparcado de madrugada.

Un poemario diferente, trepidante, con ilustraciones de Valle Camacho, que con esta edición queda menguada la belleza turbadora que atesoran en realidad.

LA INVOLUCIÓN CÍTRICA

Editado por Origami, pequeña editorial jerezana que apuesta por una poesía joven. Nos lo venden como poesía pero en realidad no creo que lo sea, tampoco prosa. Y ese es el valor más importante de Adriana, es inclasificable. Los textos te arrastran a una tormenta interior brutal, una lucha entre la Adriana adulta, independiente, segura contra la adolescente que no se quiere ir, con sus complejos, paranoias, pataletas e inseguridades. Una guerra en la que no se hacen prisioneros. "Me siento como la copia de alguien, y no me importa de quién", de su texto Subalterna.

En esta involución, la riojana se encuentra a gusto y se nota; se mueve con soltura dando rienda suelta a lo que mejor sabe hacer: contar historias. Raras, marcianas, freaks, a veces muy cercanas, pero con una capacidad impresionante de empatizar con el lector, con una escritura anárquica en apariencia que siempre resuelve magistralmente enhebrando todos los hilos en finales desgarradores. "Escribir no es un hobby, es una necesidad" dice Adriana a menudo. Y lo entiendo, se desnuda, se expone, mata adrianas en cada texto, textos que duelen al leerlos, no quiero ni pensar cómo lo hacen al ser escritos, ajados, arrancados de su pálida y frágil piel.

Un libro único, maravilloso y cool (guiño), con perlas como: Unintended. Pieces of the life i had before, Fucking freak, El sinsabor de lo inagotable... y todos en general, con un nivel muy alto. Asfixiante, duro, una catarsis dolorosa que te deja sin fuerzas por momentos y absorbe tu energía para retroalimentarse con nuestros propios miedos. Muy grande Adriana Bañares Camacho, apellidos aportados por sus padre adoptivos, pues cobra fuerza el rumor extendido en Internet que dice que es hija bastarda de Tim Burton y Helena Bonham Carter. ¿Será cierto?

Portada de La Involución Cítrica

Ilustración de Valle Camacho para Happy Meal

Esa palabra muda. Terminar el año con Epidermia.

2012-01-02T04:16:00.000+02:00

SRG: Si la mayoría me llegara a amar, sentiría desprecio ante mi propia incapacidad de amar.

SRG: Si me odian, al menos, no siento esa culpa. Al contrario, el fallo está en mí. Nadie me ama. Yo soy el fallo. La culpa se disipa porque ser quien se es es inevitable.

SRG: ¿La culpa te hace ser infiel?

SRG: La culpa me hace justa.

SRG: ¿Las palabras pesan dentro?

SRG: Vergüenza del placer y vergüenza del dolor. ¿Por qué indagas, por qué te psicoanalizas?

SRG: Más allá de mí intuyo la vida. Un razonamiento simple sobre una psique compleja me da esperanzas suficientes para conseguir comprender lo que habita más allá de las fronteras de Nod, que es jurisdicción de mi piel y de tierras yermas que abren sus fauces. La contradicción se aleja de mí, amanece eternamente.

Fragmento de Entrevista: La joven cainita. "Siento culpa por el amor que no hay".
Incluído en Epidermia (El Gaviero Ediciones, 2011)
Sara R. Gallardo.

Hace cosa de un mes, o un poco más, salió Epidermia, el libro de Sara R. Gallardo. Amiga y compañera de COLMO. Esperaba (yo) Epidermia desde antes de que se titulara así. Desde antes incluso de que tuviera título. Lo esperaba al menos desde 2010. Desde marzo de 2010, cuando se celebró en Versátil.es el speed dating con editores. Citas rápidas con editores a quienes mostrar-exponer-vender nuestras obras.
Pocos fueron los valientes que se atrevieron a desnudarse. Yo no siquiera me levanté del sillón ya preparada.
El Gaviero. Difácil. Eclipsados. Etcétera.
Sara fue una de esas valientes. Acudió con una muestra de sus retales y, poco después, El Gaviero le dio el sí a este híbrido que, hacia el ocaso del 2011, ha visto la luz.

Lo leí hace pocos días. Para no darle el gusto al 2011 de encontrarme en bragas cuando se marchara (el año). Lo hice dentro de un Interurbano Logroño-Nájera (donde me esperaba primo para cocinar fidechichas) a mediodía, escuchando el Lioness de Amy Winehouse.

Homenaje a Amy Winehouse cerca de su vivienda de Candem,
en Londres, donde apareció su cuerpo. | Carl Court / AFP

Nunca un disco me había parecido tan póstumo. Quiero decir. Nunca antes una música me había dado la impresión de ser interpretada por alguien ya muerto. Es decir. He escuchado a cantantes muertos. John Lennon. Janis Joplin. Tantos. Y nunca, nunca, me había dado por pensar, mientras los escuchaba, que estaban muertos. Que estaba escuchando la voz de alguien que ya no existe. El disco de Amy me dolió como el final de una historia inacabada.

Eres una muerte ridícula.
por ser inacabada la muerte no sirve de adorno la muerte se marchita
a las pocas horas.
-
Cuando sabía que sólo te tenía a ti,
tú buscabas ya otra belleza menos fúnebre,
una muerte real

Fragmentos de Epidermiología: Historia breve de cómo se marchitan los cuatro pétalos de las amapolas. La historia de cómo te perdí. Inglaterra-Alemania. Ladscape on canvas, el extenso y visceral poema que cierra Epidermia.

Y es que Epidermia no es -sólo- piel. Es carne cruda.

Sus textos remueven porque hablan en crudo. Sobre todo su tercera parte: Cartas mitológicas. El relato o la autobiografía, la carta, la voz que grita a un destinatario que ya se encuentra demasiado lejos para poder si quiera oírla.

Sin piel ya, tan desnuda, de un dolor y un desconsuelo y un desamor de (quien lo probó lo sabe) quien ama hasta el desgarro.

Una mujer vestida de novia intenta saltar por la ventana de un edificio
en Changchun, China, tras dejarle su novio. | China Daily / Reuters

Señoras, señores. Paso de formalismos. Lean a Sara R. Gallardo. Descubrid la temperatura de sus manos su, yo poético, el ruido que traspasa unas paredes de cartón, el sentido de la poesía entre rastrojos, el verso herido y la marca en la piel, la marca, la herida abierta que deja entrever el nombre

de este libro que es cuaderno

y es Troquel.

#17

Poesía,
esa palabra muda
que sangra.

de Cuaderno de rastrojos, la primera parte de Epidermia.
Sara R. Gallardo.

Las dos fotos que he utilizado para ilustrar esta entrada pertenecen al álbum "Las mejores fotos del año", publicado en ElMundo.es. Puedes verlo completo siguiendo este enlace.

¿Quieres una involución?

2011-12-31T00:30:00.000+02:00

¿Quieres un ejemplar de La Involución Cítrica dedicado con amor?
Tengo diez involuciones aquí, conmigo, deseando ser leídas.
Si quieres una, escríbeme a adrianabaares0@gmail.com y te digo cómo conseguirla.

Besitos.

Biopsia (Fragmento) de Marina Hernáez

2011-12-30T22:33:00.000+02:00

Anoche eché de menos a Marina en The Last Poetry Reading Before the End of the World, por eso he secuestrado una parte de sí* para mantenerla en mi blog.

(INICIO)

Los diarios comienzan por distinción en los astros.
La fecha en la solapa.
Quedar, con los gemelos enfundados.
Nácar. Un matasellos. La fecha de producción.
Y el tatuaje.
Cuando sale defectuoso.
Abre el estuche preciado.
A golpe de pulgar. Un chasquido.
Relame la calcomanía y frota.
La chica de la cheesburguer sonríe tranquila.
Educada con los modales en la mesa.
Antes de hincarle el diente.
Un beso de buenas noches.
La historia de la hamburguesa asesina.
Las pepitas nunca fueron inconveniente.
Pero cuando sale defectuoso.
También recibe el sello de garantía.
Mantiene la sonrisa impecable.
Por mucho que le duela.
Está bien.
Siempre le queda la excusa de los ciclos.
Sabe que los del tercer ojo la observan.
Tras la habitación con vistas.
Por más que le pregunten,
dice que se encuentra bien.

- Estoy bien.

de *Biopsia.

Colección Portalillos 2011.

Ayuntamiento de Logroño.

Marina Hernáez (Logroño, 1982) es licenciada en Bellas Artes por la Facultad de Cuenca de la Universidad de Castilla La Mancha y en Comunicación Audiovisual por la Universidad de Hamburgo. Ha dirigido cortometrajes como Pajaritos (2005), El fandalio de Narciso (2006) y Muffinbuffet (2008). Ha publicado el libro Caracol errante (2011; X Beca con Proyección del Ayuntamiento de Logroño).

La colección Portalillos es un suplemento de la revista Portales. Está dirigida por Diego Marín A. y pertenece al Espacio Literario del Foro de Jóvenes Creadores del Ayuntamiento de Logroño.

Tonight in the Riff

2011-12-29T18:59:00.000+02:00

diario La Rioja

diario Noticias de La Rioja

Óscar R. Cardeñosa

El Asesinato. Una experiencia a partir de un poema de Lucía Fraga

2011-12-29T13:07:00.002+02:00

Interpretado por Olaia Pazos.
Arte: Mappy Hernández.
By Patty de Frutos.

Y aquí, el poema:

Yo aprendí a hablar con una piedra en la boca,

cuando el mundo era un eterno desfile por brazos desconocidos

y las almas se deshacían dentro de puños violentos.

Me acostumbré al silencio y a la hipnosis de los relojes.

A la caricia del verdugo antes de dormir.

Del hacha comprendí

que las heridas más dolorosas no se abren en la carne.

Y aunque mi grito se fue haciendo anónimo,

cuanto más crecía,

más eran las manos que cercaban mi cuello.

Comencé a caminar de noche,

convencida de que la sombra era un escondite para ciegos.

Di mis primeros pasos a oscuras

y mis primeras palabras fueron para el reflejo de una ventana.

Pero un día me escapé y corrí hacia el sol.

Dicen que hay niños que traen un pan debajo del brazo.

A mí me robaron el pan:

y en su lugar

puse un cuchillo.

Más de Lucía Fraga en Nostalgia del acero
Más de Olaia Pazos en Blis Blas Blues
Más de Patty de Frutos en Six Black Tears