CuocaPrecaria

PasserottoMaCheSensoHa?

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Mon, 23 Jan 2012 22:31:00 +0000

Ho più social network che tempo per scriverci
(twittata originariamente da @insopportabile)

Buon anno!

Oggi è il capodanno cinese, inizia l'anno del Drago. Come già vi dicevo, è una buona notizia.

Il 2011 è stato occupato dal Coniglio. Il cambio ai draghi mi sembra un gran miglioramento.

Passando dai draghi ai passerotti, mi sono iscritta a Twitter.

Presto i miei cinguettii invaderanno la rete. Per il momento mi guardo attorno e cerco di decifrare questo mistero a 140 caratteri.

Menzioni, hashtag, retweet. Formule esoteriche di un abracadabra che non sempre ha effetti magici., a volte solo soporiferi.

140 caratteri sono pochi ma bastano per un grande sfoggio di frasi argute, citazioni, furberie, dialoghi a due resi pubblici e altre amenità da circolo di bridge.

Bisogna fare un po' i fighi, se si vogliono racimolare follower. Ma una volta che hai i follower ti senti ancora più figo, per cui il giro di frasi argute continua. È un passerotto che si morde la coda.

Poi c'è chi su Twitter ci fa le rivoluzioni. Ma sono pochi.

Quanto a me, ero pronta alla rivoluzione. Avevo deciso di scendere in campo, ma poi ho scoperto che qualcuno mi aveva già rubato la frase arguta.

INSALATA CINGUETTANTE

Uova di quaglia

Pomodori pachino

Lattuga

Mozzarelline

Olive nere

Tra un cinguettio e l'altro, meglio rifocillarsi. Un'insalata con uova di quaglia vi tirerà su il morale quando non vi viene in mente niente di geniale da twittare. Mangiatela cantando Passerotto non andare via, una canzone così meravigliosamente trash che rischia di diventare di moda su Twitter. Occhio che se non state attenti vi ritrovate a essere i protagonisti del prossimo Trending Topic.

#passerottomachesensoha?

Per l'insalata, serve solo dire che le uova di quaglia devono essere sode, quindi mettetele in un pentolino con acqua fredda e poi contate 3 minuti da quando inizia a bollire. Su come mescolare la lattuga e gli altri ingredienti non c'è niente da aggiungere. No?

Playlist TT

Claudio Baglioni - Sabato pomeriggio

L'InvernoDelNostroScontento

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Mon, 16 Jan 2012 23:55:00 +0000

Ora l'inverno del nostro scontento
è reso estate gloriosa da questo sole di York,
e tutte le nuvole che incombevano minacciose
sulla nostra casa sono sepolte nel petto profondo
dell'oceano.
(William Shakespeare)

Come è andata oggi?

Se la risposta è "bene", "benino", "poteva andare peggio" o persino un laconico "tiriamo a campare", complimenti: hai superato incolume il giorno più deprimente dell'anno!

Un luminare della matematica ha calcolato infatti che il terzo lunedì di gennaio è il Blue Monday.

Il 16 gennaio 2012 che ci siamo appena lasciati alle spalle sarebbe quindi l'essenza pura della tristezza, calcolata con una formula dove W= condizioni meteo, d= debiti, T= tempo trascorso dalla fine del Natale, Q= mancanza di prospettive per il nuovo anno, M= basso livello di motivazione, Na= bisogno di intraprendere azioni, D= fattori soggettivi.

Il risultato di questo mix meteo-psico-sociale tra il freddo, i propositi per il nuovo anno già naufragati, i postumi delle spese natalizie e, aggiungerei io, il collasso fisico post-natalizio, è che sei depresso. Lo dice il matematico.

Qui ce l'hanno messa tutta per onorare la ricorrenza. L'azzuro cielo di Barcellona si è persino prodotto in un po' di pioggia.

Eppure.

Ricordo lunedì assai più deprimenti di questo. La mancanza di prospettive mi ha attanagliato più volte, a sorpresa, in calde serate estive, in oziosi sabati primaverili o in decadenti mattinate autunnali. Ma oggi, chissà perché, non mi sento affatto depressa.

Sarà che le formule matematiche con me non hanno mai riscosso grande successo.

Ma insomma, sono tra quelli che "tutto bene, grazie".

Non chiederci la formula che mondi possa aprirti, avrebbe risposto Montale al nostro matematico menagramo.

E comunque, se oggi sei depresso va tutto bene, sei assolutamente nella norma. I tuoi mesti sentimenti sono giustificati da una rigorosa equazione. Rassicurante, no?

Se non sei depresso, va tutto bene. Magari sei un po' bizzarro, o allergico alle formule come me, ma comunque va tutto bene. Nuovamente rassicurante.

Se non è il bicchiere mezzo pieno questo, non so più che dire.

Anzi, direi che il bicchiere è quasi colmo, non rimane che berlo. Brindando a gennaio, alla pioggia, alle formule, ai propositi vecchi e nuovi e alle prospettive che sono sempre lì, a volte basta solo cambiare il punto di vista. O, come in quadro, il punto di fuga.

Il punto è: va tutto bene.

Ti sembra poco?

ORA CACCIATE COL VINO GLI AFFANNI (ma tu chiamalo se vuoi Vin Brulé)

Vino rosso

Arancia

Cannella

Noce moscata

Zucchero

Un bicchiere di vino caldo per un inverno freddo. E al diavolo le formule. Va tutto bene.

In un pentolino metti lo zucchero, la scorza dell'arancia (o di un limone, o entrambi) e le spezie. Versa il vino rosso e metti sul fuoco basso. Fai bollire per 5 minuti, mescolando finché lo zucchero non sarà completamente sciolto. Ora fai evaporare l'alcol fiammeggiando la superfice. Togli dal fuoco e aspetta qualche minuto prima di servire.

E poi brinda, l'estate gloriosa arriverà presto.

Playlist se ti dicono che sei depresso
Ella Fiztgerald - Dream when you are feeling blue

DiDraghi,DiCalendiari&DiQuelloCheVerrà

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Sat, 31 Dec 2011 18:15:00 +0000

Un ottimista sta in piedi fino a mezzanotte per vedere il nuovo anno. Un pessimista resta in piedi per assicurarsi che quello vecchio se ne vada.
(William E. Vaughan)

E potevamo concludere il 2011 senza il consueto post di Capodanno di CuocaPrecaria?

Potevamo, eccome se potevamo, e difatti siamo stati a lungo tentati di farlo. Ma siamo abitudinari e anche un filino superstiziosi, per cui non infrangiamo la tradizione proprio adesso, proprio alle porte del 2012.

Se tutto va come predetto dai calendari Maya, il 21 dicembre 2012 sarà infatti l'ultimo giorno dell'umanità. Ci aspetta un anno quanto meno impegnativo.

Profezie apocalittiche a parte, il 2012 sarà un anno difficile per l'economia, per le banche, per l'euro, per i consumatori e per il loro già esangue potere d'acquisto. Sarà un anno sfigatuccio a livello globale, per capirci.

Ma ci consola sapere che sarà anche l'anno in cui ciascuno di noi avrà almeno due dispositivi mobili, tra portatili, tablet e smartphone. Sfigatucci ma on the cloud, quindi.

Il 2012 sarà anche l'anno del centenario della tragedia del Titanic, ma di barche che affondano non avremo voglia di sentir parlare.

Sarà l'anno delle energie rinnovabili e degli scooter elettrici, che se dobbiamo lasciare il pianeta il 21 dicembre prossimo, almeno lasciamolo pulito.

Il 2012 sarà "l’anno europeo dell’invecchiamento attivo e della solidarietà tra generazioni", cioè: se sopravviviamo alla fine del mondo, invecchieremo arzilli. Meglio così, visto che l'età pensionabile ormai sfiora gli 80 anni.

Sarà l'anno della riscossa legista, come da loro stessi annunciato. Tra questa profezia e il calendario Maya, scelgo la seconda.

Un po' più lontano della linea del Po, per i cinesi il 2012 sarà l'anno del Drago. I draghi sono associati alla forza, all'armonia e alla fortuna e vengono invocati per bandire gli spiriti maligni. In un match Lega contro Drago, già sapete per chi faccio il tifo.

Come se non bastasse, il 2012 sarà un anno bisestile. Anno bisesto anno funesto, si dice. Questo povero 2012 nasce lastricato di sfiga.

E invece l'Ariete avrà il vento a favore, il Toro sarà brillante, i Gemelli stanchi ma efficaci, il Cancro combattivo, il Leone farà nuove amicizie, la Vergine sarà più rilassata, la Bilancia lucida ma leggera, lo Scorpione coraggioso e in forma smagliante, il Sagittario irrequieto ma robusto, il Capricorno andrà a passo da maratoneta, l'Acquario starà in pace con mondo e i Pesci guarderanno la vita che cambia, in meglio.

Il mio 2012 avrà più perle e meno pirla, più draghi e meno leghe, più fuori e meno dentro, più luce e meno ombra, più oggi e meno ieri e meno domani, più fiducia e meno dubbi, più respiri e meno sospiri, più idee e meno paranoie, più notti e più sogni ma anche più giorni e più luce. Il mio anno avrà più sì e meno no.

E come ogni anno, il mio augurio è sempre quello: amare un po' di più. Amare sé stessi, la propria vita, amare gli altri, amare il fatto che siamo come siamo; io, tu, tutti. E andiamo bene così, davvero.

Buon Anno!

BlocBloc

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Sun, 11 Dec 2011 21:01:00 +0000

Quando non hai niente da dire, non dire niente.
(Charles Caleb Colton)

Signori, ho il blocco del blogger. Non so che scrivere. Non so come scrivere quello che vorrei scrivere. E, soprattutto, non ho granché voglia di scrivere.

Aggiro il problema con qualche notizia sparsa. Della serie "forse non tutti sanno che". Tenetevi forte.

Stasera mangerò della bieta. La bieta si chiama acelga, in spagnolo, bleda in catalano. Fare la spesa in una regione bilingue non è sempre semplice. La si chiami come si vuole, l'ingrediente principale della mia cena contiene tantissima vitamina A, un po' di C, potassio, ferro, magnesio e acido ossalico. Come se non bastasse, ha proprietà rimineralizzanti e aiuta la produzione di anticorpi.

Mi sento come se stessi per tracannare l'elisir di lunga vita. Mangerò la bietola da foglie, quella a coste qui si trova poco. La cuocerò al vapore e poi la salterò brevemente in padella con uno spicchio d'aglio, olio e aceto. Quando a 97 anni il medico mi dirà "Signora ma è incredibile che lei alla sua età abbia valori così positivi di acido ossalico" mi ricorderò della cena di stasera.

Dopo questo concentrato di salute, mi immaginerete macrobiotica e sanissima. Non vi deluderò quindi raccontandovi della mia merenda.

Passando invece a TUTT'ALTRO argomento, non vado mai alla Lidl. Quel posto ha l'aria deprimente del vino in cartone. E invece l'altro giorno ci sono scivolata dentro per caso, e ho scoperto una linea di prodotti dal pomposo nome "Deluxe". Be', ho comprato una crema di cioccolato con pezzi di nocciole che la Nutella in confronto è un noioso brodino liofilizzato. Potrei anche dirvi che la succitata crema è stata protagonista della mia merenda, ma non voglio turbare la suggestiva immagine di silfide macrobiotica che a questo punto avete di me. Però vi consiglio un salto alla Lidl. Fidatevi.

E ora, per non rendere il vostro viaggio fino a qui totalmente inutile, qualche link da portare a casa:

Su Internazionale c'è una rubrica che si chiama Regole. Mi fa tanto ridere.

E poi c'è un tizio che ha un blog dove raccoglie tutte le cose belle della vita. Un'idea geniale, e leggerlo fa sentire bene.

Poi c'è quest'altro tizio i cui fumetti mi fanno sempre sorridere, provate anche voi.

Et voila, ecco come scrivere un post quando non si ha assolutamente niente da dire.

Non provatelo a casa.

IlSilenzioDegliImpazienti

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Thu, 03 Nov 2011 23:47:00 +0000

Solo le buone domande meritano buone risposte.

(Oscar Wilde)

Cari CuocaPrecariLettori,

che si dice nelle vostre vite? Novità? Rassicuranti certezze? Progetti?

Come procede l'autunno, e come si preannuncia l'inverno?

Le giornate più corte vi deprimono o siete contenti che l'alba arrivi prima a spargere luce e promesse su una nuova giornata?

Il gatto sta bene? Nonna? La macchina poi che avete deciso, cambiate o tenete la vecchia? Avete visto Report domenica scorsa? Che dite, questo governo je la fa' finalmente a crollare o no? Messi è meglio di Maradona? Perchè le donne non sanno leggere le cartine e gli uomini non si fermano mai a chiedere?

Quando non mi va di parlare faccio domande. Sono una buona ascoltatrice, il più delle volte.

È una situazione win-win, come dicono i moderni. Io mi interesso ai fatti tuoi, con tutta la mia empatia. Tu ti sento ascoltato e sei contento. E io mi risparmio lo sforzo di concretizzare in parole la massa informe dei miei pensieri, specie quando sono noiosi.

Perché a volte abbiamo pensieri noiosi. Cosa del tutto normale, del resto. Ma dovremmo avere la buona grazie di risparmiare al mondo la condivisione delle nostre uggiose elucubrazioni.

C'è gente che fa discorsi noiosi con ostinazione, non trovate? In quel caso non sono una buona ascoltatrice. Anzi, mi distraggo deliberatamente. È la mia forma di ribellione alla noia.

A volte non mi va di parlare anche se ho pensieri interessanti. Capita più di rado - i pensieri interessanti, dico - ma capita.

Le volte in cui mi va di parlare comunque mi metto in pari col mondo, state tranquilli.

SALMONE ALLA NON MI VA

A volte non mi va di parlare. A volte non mi va di cucinare. Quando i due eventi coesistono ricorro all'insalata di salmone affumicato e avocado. Che non è manco un'insalata vera e propria. Mangio salmone e avocado insieme. Sono una coppia fantastica, non richiedono sforzo e sono talmente divini che non devi neanche parlare per dire "hum, che buono" perché è così buono che si commenta da solo.

E ora scusate ma non mi va più di scrivere.

Se volete, scrivetemi voi. Io vado a procacciarmi del salmone.

Playlist? Non mi va

Bruno Mars - The Lazy Song
.

InPalestraConDaisy

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Thu, 13 Oct 2011 22:35:00 +0000

Diventar vecchi non è poi tanto male se si considera l'alternativa.
(Maurice Chevalier)

Vorrei aggiornare più spesso queste neglette pagine, ma il logorio della vita moderna mi consuma. Forse dovrei fare più sport.

A proposito, ho una grande notizia: ieri mattina sono approdata in palestra alle 8, prima di andare al lavoro. Una vera botta di vita. Sono uscita di casa e mi sentivo un'eroina.

Ragazzi, ma quanta gente c'è in giro alle 8 meno qualcosa con l'aria di chi sta fuori di casa già da parecchio?

(Occhei, non storcete il naso, che vi vedo. LO SO che le 8 è un orario assolutamente normale per la maggior parte dell'umanità. SO anche che tantissime persone si alzano all'alba per andare a lavorare, altro che 8. Ma andare in palestra alle 8, per me, è ancora un atto eroico. La palestra in sé è ancora un atto eroico, figuriamoci a inizio giornata)

Insomma, sbarco in palestra con aria epica, mi mancava solo Wagner in sottofondo ed ero perfetta. Sguardo fiero, petto in fuori, pancia in dentro: mi avvio a passo di marcia in sala pesi. Capito? S-a-l-a-p-e-s-i. Dai, concedetemi che ero epica.

Dicevo, mi avvio verso il mio scolpito ed eroico destino, convinta che la sala pesi sarebbe stata deserta. Io, un paio di bicipiti in via di ringalluzzimento (i miei) e il silenzio solenne delle occasioni storiche.

Ragazzi, ma quanta gente c'è in sala pesi alle 8? Sembrava Porta Portese la domenica mattina.

Giovani, donne, uomini, cuocheprecarie con l'aria epica. Un traffico pazzesco.

E soprattutto, quanti over 60 ci sono in sala pesi? E perché sono tutti più in forma di me?

Sono ancora offesa con voi, per cui niente ricette neanche oggi.

Ma, visto che ottobre è il mese del riciclo, vi lascio con due evergreen - a tema ginnico -di queste paginette. Accattateville:

CuocaPrecaria va in palestra con le modelle russe

CuocaPrecaria va in palestra con gli amministratori di condiminio di Badalona

Rileggendo i post noto anche che ogni volta che parlo di palestra mi viene una gran fame, visto che le ricette che proponevo erano una carbonara vegetaria e un'amatriciana.

Se solo parlando di palestra succede questo, vi lascio immaginare quanta fame ho dopo che in palestra ci vado davvero.

Se volete consigli su come tenervi in forma vi metto in contatto con uno degli over 60 della sala pesi, mi sa che è meglio.

P.s. Ottobre è davvero il mese del riciclo.
.

C'èChiPuò

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Wed, 28 Sep 2011 23:00:00 +0000

Mina non si è fatta più vedere ed è diventata un mito, manda solo video come Bin Laden. Silvio, non ti devi far più vedere. Ogni tanto manda una canzone con Apicella. La canto io. Silvio, ti prego, diventa un mito. Come Dio, che non si vede mai.
(Roberto Benigni)

È da più di un mese che non aggiorno il blog.
Ma mi si nota di più se taccio con l’aria misteriosa di chi parla solo quando ha qualcosa di veramente importante da dire o se invece sparo quattro cavolate con il sorriso sbarazzino di chi in realtà, se volesse, potrebbe sciorinare in pochi minuti un trattato storico-antropologico sulla cultura Afro Caraibica e la sua influenza sullo sviluppo della danza etnica?

Occhei, vada per le quattro cavolate. Dei Caraibi ne parliamo quando volete, figuriamoci. Mica è un problema.

Cavolata numero 1: settembre sta per finire. Siamo quasi a ottobre. Non so cosa questo significhi per voi. A me personalmente non frega niente. Al massimo, mi sento leggermente sollevata. Certe estati durano troppo. Ora ho voglia di crema di zucca, maglioni di lana e pomeridiani té caldi. Mi riservo, ovviamente, il diritto di sostenere il contrario dal 15 ottobre al 4 marzo (inclusi).

Cavolata numero 2: è dal 1994 che mi ritrovo a leggere delle mirabolanti avventure di Berlusconi. Berlusconi e la discesa in campo. Berlusconi e il conflitto di interessi. Berlusconi e il complotto della sinistra. Berlusconi e le malefatte delle toghe rosse. Berlusconi va all’opposizione. Berlusconi va in Sardegna. Berlusconi e il Duomo volante. Berlusconi e la Patonza Giratoria.

Esattamente, ditemi: quand’è che ho chiesto io l’iscrizione alla rivista illustrata Berluscoman? Perché, per quanto mi sforzi, proprio non me lo ricordo. È possibile disdire l’abbonamento? Grazie.

Cavolata numero 3: Facebook è più illuminante che mai. Oramai posso sapere tutto di tutti in tutti i momenti. Posso ricevere un aggiornamento ogni volta che il cugino di terzo grado della compagna di banco della prima elementare ha pubblicato una foto della vacanza a Milano Marittima. Posso abbonarmi alle vicende del cugino di cui sopra, e ricevere notifiche puntuali ad ogni minima variazione della sua vita. Posso seguire le sue esternazioni su Facebook, Google+ e Twitter. Contemporaneamente. Tra le mirabolanti avventure di Berluscoman e gli aggiornamenti di status di tutti gli altri posso dilettarmi, per ore, immersa nelle più gratificanti letture. Perché io valgo? No, io posso.

Cavolata numero 4: Ho fatto un’indagine di mercato tra un campione significativo dei lettori di questo blog. Cioè ho chiesto ad una mia amica se leggeva le ricette che pubblico. Il risultato dell’analisi è che no, non le legge. Allora niente ricetta oggi, pubblico ingrato. E così ho rimediato anche un’ottima scusa per accorciare ulteriormente questo post. Mi rimane persino un po’ di tempo per stare in silenzio con l’aria misteriosa.

Ora corro a pubblicare questo post su Facebook. C’è gente che può seguire le mie esternazioni.

Volere è potere. Ma non volere che potere è?

LostInTranslation(DiOrienteDiParole&DiNostalgie)

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Sun, 21 Aug 2011 16:53:00 +0000

(...)
Quando trovo
in questo mio silenzio
una parola
scavata è nella mia vita
come un abisso
(Giuseppe Ungaretti)

Eccomi qui, in un agosto trascendentale come solo certi agosti sanno essere.

Stavo scrivendo una mail, e come sempre non sapevo da dove cominciare per rispondere alla domanda più normale e difficile del mondo: “come stai?”.

Poi però all'improvviso le parole sono arrivate, tutte insieme. Non riuscivo più a fermarle. E tutte insieme rispondevano e dicevano esattamente come sto.

Certe parole hanno un tempo di lievitazione, non puoi levarle dal forno prima che siano cresciute. Ma una volta pronte rimangono lì, concrete e semplici come un biscotto appena sfornato.

Quando trovo in questo mio silenzio una parola...

Tra pochi giorni è il quarto compleanno di questo blog, e quindi “come sto” lo racconto anche a voi, miei lettori gentili. Probabilmente non ve ne frega niente, forse volevate solo biscotti, ma, così è la vita, vi tocca la risposta alla domanda più normale e difficile del mondo. Eccola, dunque (chi cercava biscotti è stato sfortunato, tanto vale dirlo subito).

Come sto? Bene, grazie.

Questa è la risposta corta. Taglia via tante cose, ma sintetizza egregiamente il bilancio generale. Vivo in una bella città, c’è il mare, faccio un lavoro che mi piace, vado in bicicletta, sperimento cose nuove e scopro ogni giorno un pezzo di me, o un pezzo di qualcun altro, o un pezzo di me insieme agli altri, o un pezzo di qualche saggezza sperduta qua e là che vado raccogliendo poco a poco, imparando. Ricominciando.

Bene, quindi.

Ma a volte è dura. Oramai sono qui da un anno e mezzo, e comincio a raccapezzarmi davvero solo adesso.

Cambiare città, paese, lingua - anzi lingue, qui c'è anche il catalano -, lavoro, stile di vita, amici, suoni, odori, ritmi... be’, è una roba impegnativa.

Quando sono partita non avevo ben chiaro quanto sarebbe stato difficile. Bello, ma difficile. Pensavo che bastasse la voglia di partire, che bastasse sapere la lingua, che bastasse essere pronti, che bastasse essere stufi. Non basta.

Mi capita a volte di sentirmi sola, di una solitudine strana, mai provata prima. Il grado zero della solitudine. Forse è una questione di distanze: la mia città è dietro l’angolo, ma la mia vecchia vita è lontanissima e qui faccio i conti con me stessa. Imparo a conoscermi, a scoprire come sono senza Roma, Trastevere, il motorino, gli amici di sempre, la famiglia, la pizza al taglio, la politica italiana, tutto quello in cui sono cresciuta. Scopro come sono senza niente intorno.

Mi mancano, a volte, i modi di dire, di fare, persino di gesticolare. Modi che mi sono così familiari che quando non li trovo più mi sento lost in translation. Modi di scherzare, anche. Per quanto bene possa parlare lo spagnolo, non sarò mai in grado di esprimermi come nella mia lingua materna. Lingua che esercito da 34 anni. Che perfeziono giorno dopo giorno. Che arricchisco, coltivo, curo. Si chiama materna perché è solo una. Le altre sono lingue che entrano nella tua vita, a un certo punto. E che a volte ci rimangono. Ma che non avranno mai un ruolo da protagoniste. E per me che con le parole ci vivo (e ci lavoro), per me che l'ironia è parte essenziale del mio modo di comunicare e di essere, a volte è proprio dura. Essere divertenti in spagnolo non è facile!

Non è facile neanche essere tristi: se voglio comunicare un'angoscia profonda, o un semplice spleen passeggero, mi ritrovo a dover fare esercizi di giocoleria espressiva con quattro aggettivi striminziti... E tutto diventa bianco o nero, sono triste o sono allegra, al massimo annoiata. Yin Yang in salsa iberica.

Ci sono liste intere di parole di cui sento la mancanza. E no, non sono tutte sostituibili, o, peggio, traducibili. Certe parole, certe espressioni, certe maniere di muovere le mani rimangono lì: lost in translation.

Quelle parole sono la storia del paese dietro l’angolo ma a volte lontanissimo che ho lasciato un anno e mezzo fa. Sono la mia storia. La storia della persone con cui sono cresciuta, del quartiere che ho abitato, delle cose che ho mangiato, dei cartoni animati che ho visto, delle canzoni che ho ascoltato, della scuola che ho fatto, della vita che ho avuto.

La traduzione è un’arte sublime ma approssimativa. Probabilmente è una leggenda, ma la storia degli eschimesi che usano non-so-quante parole-diverse per indicare quello che noi chiamiamo semplicemente neve rende bene l’idea. Credo.

O forse no.

Forse questo lost in translation è semplicemente il mio modo di soffrire la nostalgia. Diavolo, la nostalgia la capisci davvero solo quando sei davvero lontana. Nun c’è niente da fa’.

Per gli esiliati si parla di “disorientamento nostalgico”:

Molto spesso le persone in esilio soffrono di un “disorientamento nostalgico” rispetto a qualcosa che hanno perso ma che non sapevano di possedere e che riguarda gli elementi costituenti il proprio mosaico identitario. Gli elementi che costituiscono questo mosaico, oltre al senso di casa, sono il fatto di appartenere a un paese e che quel paese esista, di appartenere a un certo gruppo linguistico e di essere abituati a certi suoni, di appartenere a un certo paesaggio e ambiente geografico, di essere circondati da tipi particolari di forme architettoniche, nonché di vivere all’interno di uno spazio permeato di determinati odori e sapori. Tutte queste cose fanno parte del senso primario della vita umana e possono essere considerate un dato fondamentale.

Noi non esiliati ce la passiano molto meglio, devo dire. Per cui non mi lamento. Ma il disorientamento nostalgico esiste, eccome.

E quando mi chiedono “come stai?” a volte vorrei proprio dire “disorientata, grazie”.

Che non vuol dire infelice, che non vuol dire pentita, vuol dire solo che ogni tanto perdo la strada di casa, quella nuova, e che a volte mi manca quella vecchia. La mia vecchia casa, poi, si trova proprio a Oriente di dove sono ora.

Dis-Orientata, allora, come definizione “ci sta tutta”, fatemelo dire (in italiano - anzi in romano - gracias).

LIEVITI E PAROLE

250 grammi di farina

125 grammi di burro

Un vasetto di yogurt

1/2 bustina di lievito

Un pizzico di sale

Zucchero a velo

Marmellata o Nutella o miele per farcire

Che poi questa sarebbe la ricetta dei cornetti allo yogurt di Anna Moroni, l’inossidabile signora de La Prova del Cuoco. Ricetta che io vidi in televisione tanti anni fa, quando ero ad Oriente di qui, e che da allora ciclicamente ripropongo, in ogni punto cardinale in cui mi trovo. Perché è buonissima e resultona, come dicono qui (aggettivo utile ed espressivo che noi non abbiamo - il lost in translation vale nei due sensi - ma che comunque vuol dire che ti fa fare bella figura con poco o nessuno sforzo). E poi, lettori gentili, se siete arrivati a leggere fino a questo punto, malgrado la filippica trascendentale che vi ho appena appioppato, i biscotti ve li siete proprio meritati.

Faccio sciogliere il burro a a bagnomaria e lascio raffreddare. Mescolo la farina con il lievito, il burro fuso, lo yogurt e un pizzico di sale e lavoro brevemente l’impasto fino a ottenere un composto omogeneo (se uso il mixer ci vorranno una manciata di minuti al massimo). Con l’impasto formo una palla che faccio riposare circa 10 minuti. Accendo il forno a 180 gradi. Intanto stendo la sfoglia con il mattarello, creo un cerchio e ne ricavo 8/10 spicchi a forma di triangolo. Farcisco la base del triangolo con marmellata o Nutella o miele (o miele e noci o Nutella e farina di cocco o nocciole o quello che vi pare, sono resultoni con praticamente tutto). Arrotolo partendo dalla base e formo un cornetto. Cuocio per circa 20 minuti. Lascio raffreddare e spolverizzo con zucchero a velo.

Questi cornetti sono buoni e facili e in più usano un impasto neutro, per cui si possono fare anche salati, con formaggio, con prosciutto cotto, con funghi... anche qui, con quasi tutto. Ma non metteteci lo zucchero a velo.

Playlist intraducibile

Ligabue - Ho perso le parole

NeuroPost

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Tue, 09 Aug 2011 21:27:00 +0000

Negli ultimi giorni ho composto diversi post, li ho scritti coi pensieri.
Ho in bozze tra i neuroni una manciata di nuove perle di saggezza cuocaprecaristica.
Prima o poi li trasferirò qui.

Per ora vi basti sapere che, almeno dentro la mia testa, questo blog è sempre aggiornato.

Come dire, basta il pensiero. No?

Torno presto, con pensieri e parole.
Neurosaluti a tutti,
CP

MaLaNotteNo

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Fri, 29 Jul 2011 14:52:00 +0000

Giorno
mi tormenti così
Giorno
mi fai dir sempre sì
Ma la notte no
(Renzo Arbore)

Alcuni brevi aggiornamenti per chi si fosse perso le ultime - o non tanto ultime - notizie.

Mi sono scoperta bruxatrice. Cioè mentre dormo digrigno i denti, pensa te. A sentire Wikipedia "si tratta di un fenomeno abbastanza diffuso presso la popolazione (5-20%)". Più siamo meglio bruxiamo.
Pues bien, nella mia vita notturna è quindi comparso un gadget: il bite, che mi separa gli incisivi come un pugile e mi impedisce di digrignare i denti la notte. Vado a letto conciata come Anthony Hopkins ne Il silenzio degli innocenti.

E a proposito di notti, qui a Barcellona le notti di luglio sono freddine e piovose. Ho ritirato fuori la coperta di lana. Un Hannibal Lecter intirizzito e in via di raffreddamento. Non mi sono mai sentita così sexy.
Passo quindi le giornate borbottando "che razza di tempo è mai questo" e altre amenità più tipiche di una signora inglese di mezza età che di un serial killer nel fiore degli anni.
Non è che non ci sono più le mezzi stagioni, è che le stagioni vere e proprie sono totalmente impazzite. E non posso neanche più digrignare i denti in segno di protesta. Almeno non di notte.

E come profetizzato qui, ho perso la mia abbronzatura in un secondo e ora sono grigia come i cieli di Barcellona in questo luglio impazzito. Un Hannibal Lecter intirizzito, in via di raffredamento e color topo.
Bella dentro. Forse.

Ma no. Il bite non è poi così drammatico, è uno strano luglio ma siamo pur sempre sulle sponde del Mediterraneo e non sono né grigia né somiglio ad Hannibal Lecter.
Se mi SENTO grigia e simile a un serial killer e mi SEMBRA di vivere al Polo Nord è semplicemente perché sono la vittima innocente di complesse interazioni ormonali.
Che l'ormone sia sempre e ancora con tutti voi.

Niente ricette oggi. Una volta annunciato che mi sento simile ad Hannibal Lecter non mi sembra il caso.

Playlist non di notte
Renzo Arbore & New Pathetic Elastic Orchestra - Ma la notte no

Altrove

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Thu, 30 Jun 2011 22:26:00 +0000

Caelum, non animum mutant, qui trans mare currunt.
(Orazio)

Teorema del vacanziere felice (o quasi)

Premesso che:
1- non importa quanta crema metti, ti scotterai comunque. La scottatura sarà nella parte del corpo più in vista e al contempo nella parte che più soffre al contatto con i vestiti.

2- il grado di abbronzatura è direttamente proporzionale alla velocità con cui, una volta tornato in città, riaquisterai il colorito grigio smog.

3- la spiaggia più bella e più deserta è sempre quella più lontana e più difficile da raggiungere. Appena raggiunta, comincerà a popolarsi di adulti e bambini in un rapporto di 1 a 4.

4- non importa dove vai, sarà comunque pieno di italiani.

Date le premesse, si evince che la variabile vacanza V è la risultante di:

V= (a-c) * (s+i)

V è perciò uguale alla differenza fra abbronzatura e città moltiplicato per la somma di spiaggia e italiani.

Il teorema dimostra quindi la veridicità dell'assioma di Clubmed (matematico francese del 200 d.C.): "Nessuna vacanza può mai essere intelligente a sufficienza".
E gli italiani sono davvero tanti, aggiungo io.

CI VUOLE CAROTENE

Tornata stanca e stravolta dalla mia vacanza, non mi rimangono forze per cucinare. Siccome molti di voi devono ancora partire, mi limito a suggerirvi di fare incetta di carotene. Perché non importa quanto scura sia la pelle, quanto capiente l'ombrellone o quanto alta la protezione della crema solare; il sole scotta. Una maniera potrebbe essere quella di tagliare delle carote nel senso della lunghezza a fette molto sottili, cospargerle di philadelphia e arrotolarle su sè stesse a formare dei rotolini. La philadelphia meglio se light, voi sapete perché.
Per gli italiani (gli altri) in vacanza (ovunque) non ho invece ricette. Ai em veri sori, non c'è carotene che tenga.
Buone vacanze e in bocca al lupo.

Playlist vacanziera
Morgan - Altrove

-

AlDente

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Tue, 21 Jun 2011 20:52:00 +0000

Ho detto al mio dentista che dieci dollari per togliere un dente erano tanti. Dopotutto sono solo cinque secondi di lavoro. Così mi ha tolto il dente lentamente.
(Jack Klugman)

Ebbene sì, sono viva. La notizia non è poi così scontata, visto che nei giorni scorsi ho avuto il dolore ai denti più forte che si possa immaginare. Anzi, non lo si può immaginare se non si prova. Ma non auguro a nessuno di provarlo.

Tra spasmi e lacrime ho consultato tre dentisti barcellonesi, che mi hanno proposto tre cure diverse, nell'ordine: devitalizzare un molare inferiore, devitalizzare un molare superiore, estrarre il dente del giudizio.

Il notevole gusto splatter dei dentisti catalani è inversamente proporzionale alla loro coerenza, dunque.

Nel dubbio, sono andata dal mio dentista italico. Non aveva ragione nessuno dei tre catalani: il problema è che uno dei miei denti si era suicidato. Cioè era morto da solo. Tutto vero. Si è ucciso perché a quanto pare di notte digrigno i denti con tanta intensità che la pressione che esercito sui poveri molari è tali da spingerli al gesto estremo. Nel mio futuro c'è quindi una roba, tipo morso per cavalli, che metterò di notte e che dovrebbe restituire un po' di pace all'animo tormentato dei miei denti.

Ho anche scoperto che quando stai male e vivi all'estero il tuo cervello va in tilt, e dimentichi parole straniere che conosci. Per esempio: la parola "fitta" (di dolore) in spagnolo si dice pinchazo. Ma quanto sei travolta dalle fitte e devi spiegare al dentista cosa hai la parola pinchazo scompare dal tuo vocabolario. Puf, come mai esistita. Devi allora mimare al tuo dentista le fitte di dolore. Il tutto mentre sei effettivamente travolta da fitte di dolore. È molto divertente, come potete immaginare. Non so se il caso è già stato studiato, e non so neanche se oltre a dimenticare parole straniere che conosci ne impari, dal nulla, di nuove. La prossima volta che ho il mal di denti proverò a parlare in arabo, potrei inaspettatamente essere in grado di conversare con disinvoltura con un dentista tunisino, che mi dirà che il mio dente si è sacrificato perchè lo aspettano 12 capsule vergini in paradiso...

Anzi no, ripensandoci mi auguro di non avere di nuovo mal di denti per un bel po'. E scusate se mi sottraggo alla scienza ma quei pinchazos di dolore sono insopportabili.

Denti a parte, lo scorso week-end sono stata in Italia per un motivo ben più importante e ben più piacevole. CuocaPrecaria è infatti diventata zia di due meravigliosissimi nipotini, gemelli e diversi. Uno biondo e uno moro, che voi di più dalla vita? Non perché siano i miei, ma sono i nipotini più belli della storia.

E visto che siamo in vena di digressioni linguistiche... In italiano si chiamano nipoti di figli di tua sorella (come nel mio caso) o i figli di tuo figlio. In spagnolo si chiamano sobrinos i figli della sorella e nietos i figli di tuo figlio. Quando sei travolta dai pinchazos di dolore il tuo cervello dimentica questa distinzione. Andare in Italia per conoscere i tuoi nipotini è meraviglioso, raccontare agli spagnoli che vai a casa perché stai per diventare nonna, non ha prezzo.

ZIO PEPINO

Il cetriolo in spagnolo si chiama pepino, e ultimamente ha ristagnato in cattive acque, poveraccio. Tra pinchazos di diffamazione e accuse infondate, la cucurbitacea spagnola è rimasta invenduta a lungo. Ma il cetriolo è innocente, buono e estivo come questa insalata, che arricchiamo con la feta per dare una mano anche all'economia greca, che non ha subito la diffamazione del pepino ma se la vede male lo stesso.

Cetrioli

Pomodori

Olive nere

Feta

Scalogno

Mescolo tutti gli ingredienti e condisco con sale, olio e aceto.

E se non serve altro, ora la zia CuocaPrecaria (o nonna, secondo i punti di vista) e i suoi denti kamikaze se ne vanno a Ibiza per una settimana di sole, mare e assoluto e intraducibile relax. Che tutti questi pinchazos stancano...

Playlist della zia
Dente - Baby building

LaMeglioGioventú

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Mon, 09 May 2011 21:09:00 +0000

Avevo vent'anni. Non lascerò dire a nessuno che è la più bella età della vita.

(Paul Nizan)

Onestamente, ragazzi, invecchiare non è niente di trascendentale.

Io personalmente sono una pimpanente 34enne a cui continuano a dire che dimostra meno della sua età. E poi alla fine chissenefrega. La tua età è come il voto di maturità: un'informazione che dopo un po' non interessa più a nessuno.

L'età in sè non importa, quello che scoccia sono gli effetti che l'età ha su di te...

A 20 anni immagini il tuo futuro lavorativo come un'impresa eroica e terribilmente eccitante in cui dovrai cambiare il mondo. Sai che non avrai mai un banale lavoro dal lunedì al venerdì, perché tu sei uno spirito troppo libero per sottostare alle regole del Sistema Kapitalistico.

Dopo i 30 realizzi che hai speso gli ultimi 5 anni della tua vita a cercare uno straccio di lavoro qualunque, dal lunedì al venerdì, che ti offra un contratto più lungo di 3 settimane e una paga lievemente più dignitosa di quella di un operaio a cottimo di Katmandù.

A 40 anni sarai talmente esausto che sarai probabilmente già pronto per la pensione.

A 20 anni non capisci cosa intende la gente dicendo "questo non lo mangio, è troppo pesante per me". Puoi cenare a popcorn, peperonata e gelato al cioccolato e digerire tutto in un 18 minuti.

Dopo i 30 mangi un kebab in pausa pranzo e passi il tuo pomeriggio lavorativo tra lancinanti dolori, ruttini alla cipolla e spleen esistenziale.

A 20 anni vai a una festa, bevi quantitativi industriali di vodka alla pesca e altre orrende bevande tipiche degli anni 90, balli per sette ore di fila, pomici con il tipo che ti piaceva da un sacco e sei la regina della notte. Dormi due ore e un quarto e ti alzi fresca come un cubetto di ghiaccio fatto col rhum. Poi ti metti la maglietta dei Clash con il collo tagliato e corri dai tuoi amici per sentenziare, con aria di donna di mondo, "madonna raga', ieri stavamo proprio sconvolti".

Dopo i 30 vai a un aperitivo, bevi un paio di birre e una cocacola light e tornando a casa trattieni a fatica il vomito (quando va bene). La mattina dopo fai colazione con l'Aulin, sei distrutta e sai che i postumi della sbornia dureranno fino al giorno dopo (quando va bene). Se per caso hai pomiciato con qualcuno, generalmente non ti fa piacere ricordarlo.

A 20 anni esci la sera e quando un ragazzo cerca di attaccare bottone con te alzi un sopracciglio, ti allontani ridendo e sussurri alle tue amiche "uffa, che piattola".

Dopo i 30 esci pochissimo, e le rare volte in cui qualcuno cerca di attaccare bottone con te gli stringi la mano e lo ringrazi, commossa.

A 20 anni hai una ciocca di capelli verdi, la frangetta che ti sei tagliata da sola e una collana il cui ciondolo è un playmobil che hai rubato al bambino a cui fai la babysitter.

Dopo i 30 cominci a pensare a quale tintura adotterai quando i capelli bianchi avranno coperto il 70% della tua chioma, non tradiresti il tuo parrucchiere neanche sotto tortura e non metti più le collane di argento indiano perché ti fanno allergia.

A 20 anni viaggi per conoscere il mondo, fare nuove esperienze e allargare i tuoi orizzonti. Dormi in tende tenute su con lo spago, dentro sacchi a pelo che non sono stati lavati negli ultimi 13 anni e cucini la pasta al tonno sul fornelletto a gas che ti ha prestato il vicino, quello tedesco col camper. Ti metti la birra sul corpo per abbronzarti di più e fai l'autostop per raggiungere la spiaggia riserva naturale a cui si accede dopo 2 ore di camminata sotto il sole.

Dopo i 30 in vacanza vuoi quasi solo dormire ma ti lamenti perchè il tuo albergo è troppo vicino al campeggio e la notte ti da fastidio il rumore delle schitarrate da falò. Ti cospargi di crema schermo totale comprata in farmacia al prezzo di sette notti in campeggio, affitti la Micra per risparmiarti i 900 metri che ti separano dalla spiaggia principale, quella con i bambini che urlano e i vecchi sotto l'ombrellone che giocano a briscola, e la sera cerchi un ristorantino buono dove mangiare spaghetti alle vongole. Il sautè di cozze no, 'che non lo digerisci.

A 20 anni l'Amore è un dogma indiscutibile che non ammette compromessi. Maltratti il tuo cuore e quello degli altri. Chiedi la luna e poi butti via i pezzi ma ti lasci commuovere da un sorriso distratto. Ti innamori sempre della persona sbagliata ma sai che tu un giorno riuscirai a cambiarla.

Dopo i 30 quando conosci un uomo ti sinceri innanzitutto che non abbia precedenti penali o una famiglia nascosta in Brasile. Il resto lo verifichi con calma. Continui a innamorarti della persona sbagliata ma ti consola sapere che lui non cambierà, mai. Non chiedi la luna, al massimo una cena (in pizzeria). Alcuni sorrisi, a volte, continuano a commuoverti.

Il prezzo dell'esperienza e di (un po') di saggezza in più si paga in ciocche di capelli verdi, pasta al tonno scotta, vodka al melone e sorrisi distratti. Paghi per imparare a capire cosa ti piace, quando dire di no, chi sei, chi non sarai mai. Paghi per la lussuosa libertà di diventare te stessa.

Ma, tutto sommato, ne vale la pena.

Quest'estate prenotate per tempo le vostre vacanze, sennò vi tocca l'albergo vicino al campeggio.

PASTA PEACE & LOVE

Pasta corta

Tonno in scatola

Olive nere

Acciughe

Cipolla

Peperoncino

Olio

Non è mai troppo tardi per una pasta al tonno. Ora che siete cresciuti e il vostro parco utensili in cucina si è arricchito potete permettervi il salto di qualità e non fare scuocere la pasta. Ma anche scotta va bene, fa giovane.

Faccio imbiondire la cipolla nell'olio poi aggiungo un paio di filetti di acciughe e li lascio sfaldare qualche minuto a fuoco dolce. Se si asciuga troppo aggiungo qualche cucchiaio di acqua di cottura della pasta. Aggiungo il tonno, le olive tritate e un po' di peperoncino e faccio saltare la pasta a fuoco vivo per qualche minuto.

Se dopo mangiato avete bruciore di stomaco, mi hanno detto che l'infuso di avena fa miracoli.

Questo post è dedicato a Giulia. Lei sa perché.

Cuoca,Precaria&Barcellona

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Tue, 19 Apr 2011 23:12:00 +0000

Tra vent’anni sarete più delusi per le cose che non avete fatto che per quelle che avete fatto. Quindi mollate le cime. Allontanatevi dal porto sicuro. Prendete con le vostre vele i venti. Esplorate. Sognate. Scoprite.
(Mark Twain)

Non so se ancora mi ricordo come si scrive un post...

Nel frattempo alcune brevi notizie:

- secondo il calendario gregoriano mi trovo a Barcellona da 13 mesi e 11 giorni. Secondo lo stesso calendario 8 giorni fa ho compiuto 34 anni. Dissento su entrambi i punti. Sono qui da un paio di pomeriggi intensi e ho un'età indefinita compresa tra i 16 e i 64 anni, a seconda dei giorni.

- è arrivata la primavera, stagione che ha sempre del miracoloso. Ancora di più qui. Barcellona in primavera è assurdamente bella. Propongo l'istituzione dell'obbligo per il comune di Barcellona di mantenere la primavera tutto l'anno. Se po' fa, no?

- a dispetto di ogni pronostico, continuo ad andare in palestra con assiduo entusiasmo. A questo punto se non sto attenta potrei facilmente trasformarmi in una salutista. Ma prometto che non lo farò.

- a sentire il calendario risiedo da questo lato del mediterraneo da un tempo sufficiente a comporre un breve post descrittivo di questa città. Sul genere "prime impressioni", per capirci. Ma siccome io sostengo di essere sbarcata da questo lato del mediterraneo da una manciata di ore, mi sto ancora raccapezzando. Nell'attesa del mio memoriale urbano, vi lascio un video che racconta molto meglio di me quali possono essere le prime impressioni di Barcellona. To'.

Occhio: la musica è terribilmente appiccicosa, io la canticchio da ore senza rimedio.

Per oggi ho concluso. E questo post dimostra in maniera evidente che non mi ricordo più come si scrive un post.
Se tutto va bene ci sentiamo tra qualche giorno (di quelli miei - lasciate stare il calendario gregoriano, lui mente).

Playlist appiccicosa

Fufü-Ai - Bcn

L'indefinibileLeggerezzaDell'Essere

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Mon, 14 Mar 2011 21:28:00 +0000

Non credete ai miracoli: contateci ciecamente
(Legge di Murphy)

Un piccolo passo per l'umanità, un grande passo per i precari. Oggi ho firmato il mio contratto a tempo indeterminato.

O indefinido, come si chiama in Spagna. Parola che gli conferisce un alone di vaghezza, un che di non risolto che rende la firma del contratto un atto meno traumatico per chi è abituato a considerarsi deperibile come una mela annurca. Questo contratto mi impedisce di andare a male, di ritrovarmi come un sedano molliccio che è stato troppo in frigo. Ma è indefinito, come la vita, 'che mica la definisci in quattro parole. Diamine.

Insomma, ho firmato. CuocaPrecaria da oggi è solo Cuoca.

O no? Il grosso interrogativo, mentre siglavo col mio nome la fine di quasi un decennio fondato sull'instabilità, sull'incertezza, sul più intenso, hard-core, estremo precariato, era: "e mo che faccio con CuocaPrecaria?"

Be' no, belli. CuocaPrecaria rimane. Mica la scacci via con una firmetta a quella.

In fondo non sono neanche cuoca, per cui chiamarmi Cuoca e basta non avrebbe alcun senso. Sono un po' Cuoca e comunque un po' Precaria, 'che è difficile rimanere sempre in equilibrio, anche quando hai siglato il tuo patto di reciproca e indefinida fedeltà.

'Che precario non è solo il lavoro. Precario, che ve lo dico a fa', è tutto: la felicità, l'amore, i sogni, il tempo. Precaria è la vita, che è il solito contratto a termine che firmi anche se non vuoi, anche se non lo sai.

Bella fregatura.

Potrei chiudere qui il post. E invece ora vi tocca un intenso, gratuito, pallosissimo momento strappalacrime. Portate pazienza: dietro il mio ciacolare ironico e cinico si nasconde un cuore di panna.

A tutte le persone che hanno alleggerito il mio lungo viaggio nel precariato: sorelle (sante subito), amici, famiglia. Grazie.

Ai lettori di questo blog, a voi. Che con le vostre manifestazioni di affetto avete rinvigorito la mia autostima, messa a prova dal sistema lavorativo italiano (che è quello che è). Grazie.

A tutte le persone che hanno creduto in me. E sono inesplicabilmente parecchie (considerato quanto poco io, spesso, creda in me stessa). Grazie.

Alla persona che un giorno ha letto il mio CV. Poi ha letto il mio blog. Poi si è messa a ridere. E poi mi ha chiamato a fare un colloquio. Gracias!

E firmai, con mio nome. E firmai, e il mio nome era Bufalo Bill.

Playlist indefinita
Francesco De Gregori - Bufalo Bill

.

MaCheDavvero?

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Mon, 07 Mar 2011 23:46:00 +0000

(…)
Caminante, no hay camino
se hace camino al andar.
(Antonio Machado)

Oggi è l’8 marzo, ergo è passato un anno da quando scrivevo delle avventure di Nano. Cioè è passato un anno da quando sono arrivata a Barcellona.

Tse, figuriamoci. Sarebbe un anno secondo il calendario gregoriano. Ma io in questo tempo ho vissuto all’interno di un universo parallelo, per cui sono trascorsi dalla mia partenza solo 121,6 giorni.

Mi spiace, ma non altre spiegazioni se non questa. Un anno, inteso come 12 mesi, come 365 giorni, be’ proprio no.

Perché sembra passato un attimo da quando atterravo a Barcellona, sul serio.

Ma siccome era l’8 marzo e nevicava, c’erano tutti gli indizi: stavo entrando in un universo parallelo. Un universo dove nevica a marzo a Barcellona e dove il tempo scorre al triplo della velocità normale.

Quando sarò uscita dall’universo parallelo potrò finalmente scrivervi un post con le mie impressioni di Barcellona.

Ora è ancora troppo presto (siamo appena al 122esimo giorno).

Abbiate pazienza.
Parallelamente vostra,
CP

.

MaCuocaPrecariaNonAverPaura

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Wed, 09 Feb 2011 22:07:00 +0000

Gli italiani perdono le guerre come se fossero partite di calcio e le partite di calcio come se fossero guerre.
(Winston Churchill)

Andare in palestra è una faccenda complicata. Lo è ancora di più quando vai in palestra a Barcellona, e ti consegnano un orario delle lezioni disseminato di misteriose sigle. Sigle che corrispondono ad altrettanto misteriose lezioni. Sigle, peraltro, in catalano.

L'altro giorno sono andata in palestra, destinazione: lezione di TC. Avevo fatto affidamento sulle mie approfondite conoscenze di catalano e immaginato che TC stesse per total cos, dove “cos” vuol dire corpo e “total” vuol dire total. Total body, insomma.

Ecco, no. Mi sono ritrovata a fare giri di campo, saltare e giocare a palla avvelenata. Mi sono ritrovata a Educazione Fisica, quella che si faceva alle medie. Solo che questa volta ero circondata da cinquantenni con la pancetta e ragazze in improbabili calzoncini di acetato.

Ecco che succede ad andare in palestra a Barcellona. E poi venitemi a dire che espatriare è facile.

La lezione di TC (e ancora non abbiamo capito a cosa corrisponda la sigla) si è conclusa con una partita di pseudo-calcetto.

L'ultima volta che la sottoscritta ha dato una zampata a un oggetto rotolante era il 1996. Dopo una pallonata sulla pancia e un calcio sui polpacci, ho deciso prudentemente di abbandonare la mischia a centrocampo e mi sono piazzata di fronte alla porta avversaria, stile attaccante oppurtunista, pronta a infilare la palla in rete alla prima distrazione del portiere. Il Pippo Inzaghi del Joan Mirò Sporting Club, per capirci.

La palla è arrivata dalle mie parti tre volte in tutta la partita. Per due volte ho cercato di intercettare la traiettoria della sfera prima che il minaccioso portiere (probabilmente un rappresentante di condominio in quel di Badalona) si mettesse sulla mia strada. Entrambe le volte il rappresentante di condomio (età apparente: 53 anni) è stato più veloce di me. Parecchio più veloce.

Ma la terza palla era la mia, senza nessun dubbio. Ero sola di fronte alla porta vuota, a due metri dal gol. L'orizzonte sgombro da levantini rappresentanti di condominio. Un futuro di TCistica gloria spalancato di fronte a me. Mi sono avvicinata con aria felina, ho fissato la porta con determinazione e ho tirato.

Fuori.

Anche le CuochePrecarie hanno le ansie da prestazione, a volte. Ma non è mica da questi particolare che si giudica un bloggatore.

Da allora vado in palestra con circospezione. Mi informo sempre prima sul tipo di lezione e preparo il fisico al ritorno allo sport mantenendo un prudente ritmo di due lezioni a settimana, preferibilmente "estiraments" (stretching) e "aigua tono" (acqua gym).

La vita di noi espatriati è constellata di rischi.

E comunque la mia performance alla lezione di TC (qualunque cosa codesta sigla possa mai indicare) mi ha fatto riflettere. Ho tanti dubbi, e spesso le mie scelte sono frutto di un processo decisionale lungo, tormentato e faticoso. Ogni scelta è una rinuncia; ma quanto dolore rinunciare al piano B. E anche una volta che la scelta è stata fatta, continuo a pensare all'opzione eliminata, domandandomi spesso se abbia fatto davvero bene a scartarla.

Ecco, l'altro giorno mi sono finalmente tolta ogni dubbio: abbandonare la carriera da calciatrice è stata un'ottima scelta.

So' soddisfazioni.

QUASI GOL

Guanciale

Spaghetti

Pecorino

Pomodori pelati

Vino bianco

Peperoncino

Olio

Sale

Pepe

Ci sono gol che sbagli a porta vuota. E scelte che non hai fatto ma di cui a volte senti la mancanza, tipo una strana nostalgia del Piano B.

La matriciana è un quasi gol. È considerato un piatto semplicissimo, la cui ottima riuscita viene data per scontata, soprattutto a chi è nato a Roma (o dintorni - e vi risparmio la storia del paesino di Amatrice e bla bla bla). Ma bisogna diffidare dei piatti semplicissimi come delle porte vuote. Basta un attimo e la palla va fuori, la pasta si scuoce, la pancetta si sostituisce al guanciale e l'amatriciana si trasforma in pasta con pancetta indurita e pomodori poco convinti. E ti ritrovi a masticare un Piano B che avevi giustamente scartato.

E allora faccio soffriggere con poco olio il guanciale tagliato a listerelle insieme a un po' di peperoncino tritato. Quando il grasso è diventato trasparente aggiungo il vino bianco e lascio evaporare. Quando il vino sarà sfumato tolgo il guanciale dal fuoco e lo lascio da qualche parte al caldo (sennò si indurisce). Levo il peperoncino e nella stessa padella metto a cuocere i pomodori. Quando il sugo è quasi cotto aggiungo una manciata di pecorino grattugiato e lo faccio addensare. Nel frattempo cuocio gli spaghetti e li scolo molto al dente. Rimetto il guanciale nella padella con il sugo e faccio saltare il tutto insieme agli spaghetti. Prima di servire cospargo di ulteriore pecorino e spolvero con poco pepe.

Così la vostra matriciana è praticamente gol. Se poi vi sbagliate e tirate fuori, pazienza. Ci vuole talento anche per imparare a perdonarsi.

Playlist a porta vuota

Francesco De Gregori - La leva calcistica della classe '68

Propositiva

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Sun, 09 Jan 2011 20:08:00 +0000

C'è una fatalità nei buoni propositi: vengono sempre presi troppo tardi.
(Oscar Wilde)

Non che gliene freghi niente a nessuno, ma ecco i miei propositi per l'anno nuovo, con possibilità di proroga all'intero nuovo decennio o addirittura, se particolarmente funzionali, adottabili come propositi di vita. Nientepopodimenoche.

Eccoli, dunque.

1- Smetterla di fare nuovi buoni propositi. I vecchi buoni propositi stanno ancora aspettando il loro momento di gloria.

2- Se proprio devo esprimermi in un nuovo buon proposito, perché farlo da sola? Ho appena scoperto questo sito geniale, che riunisce i buoni propositi dell'umanità, con tanto di classifica dei più popolari. Un ottimo modo per scoprire che quello che tu desideri, per quanto originale possa essere, è già il buon proposito di qualcun'altro. Ho fatto la prova scrivendo "become a wizard" (diventare un mago) pensando "ah ah, mo' li frego". Be', nel pianeta ci sono 513 persone che sognano di diventare Harry Potter - o che, come me, pensano di fare i furbi sui buoni propositi. Non si è soli proprio mai, neanche esprimendo un desiderio assurdo.

3- A dire il vero potrei anche promettere che aggiornerò più spesso le paginette di CuocaPrecaria. Ma in questo modo il "senso di colpa da ritardo nel post", nota sindrome che colpisce un blogger su due, aumenterebbe in maniera esponenziale. Volete una CuocaPrecaria più assidua ma divorata dall'ulcera? Non credo (e certamente non lo voglio io). Lasciamo stare questo buon proposito e affidiamoci alla buona sorte.

4- Potrei allora ripromettermi di fare una vita più sana. Ma è un buon proposito inutile, visto che oggi mi sono iscritta in palestra - sì, di domenica, qui le palestre non chiudono mai... È stata una decisione impulsiva: oggi scadeva la mega promozione natalizia. E oggi ho scoperto che scadeva oggi. Così mi sono iscritta. Senza pensarci troppo. Sono ancora sotto shock. Continuo a ripetermi: "va tutto bene, mi sono solo iscritta in palestra". Ma è traumatico comunque.

5- Se riesco a obbedire al proposito numero 1, se smetto di dire "devo" e comincio a pensare "voglio" e se riesco a imparare a essere felice senza pensare sempre che mi manca qualcosa per essere felice; allora vi dirò come si fa. Promesso.

CHI BEN COMINCIA

Arance rosse

Olive nere

Olio

Aceto balsamico

Sale

Finocchi (opzionali)

Tutto molto bello, ma conosco i miei polli e so che in questo momento siete ciechi a qualunque filosofia e avete un unico, grande, proposito: dimagrire dopo le abbuffate natalizie. No? Avete già cominciato il vostro regime punitivo, con le tristi insalatelle condite di sensi di colpa. Mi sembra di vedervi. Io sono dei vostri, ovviamente. Partecipo al rito espiatorio con una bella insalata di arance, ottenuta pelando a vivo i nostri vitaminici agrumi e tagliandoli a fette. Aggiungo poi olive nere e condisco con olio, sale e aceto balsamico. Lascio riposare un po' prima di mangiare. Alcuni aggiungono anche finocchi tagliati a fettine, ci stanno bene ma io preferisco la versione basic.

Perché se propositi devono essere, almeno che siano buoni.

L'Eredità

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Fri, 31 Dec 2010 17:45:00 +0000

Il modo migliore per predire il futuro è inventarlo
(Alan Kay)

Ci siamo. Poche ore e saremo scaraventati nel futuro alla velocità di un tappo di spumante saltato troppo in fretta. Futuro che questa volta non è solo un anno nuovo ma nientepopodimenochè un nuovo decennio. Grandi novità all'orizzonte, quindi.

Il 2010 resiste ancora, ma i botti di capodanno scandiscono il ritmo della marcia trionfale: le barbariche orde dell'Armata Lenticchia sono alle porte. Il 2010 è spacciato. Dead year walking.

Come ogni condannato a morte si merita l'ultima sigaretta e la benedizione poco convinta di un prete stanco. Come ogni anno che muore, muore da solo, tra il sollievo generale di chi rimane. Nessuno sente la mancanza dell'anno che agonizza; tutti aspettano il 2011, armati di atomiche aspettative e barricati dietro la certezza che tutto cambierà, oh se cambierà. Il nuovo anno non è ancora arrivato ma ha già sulle spalle la tremenda eredità di tutti quelli che lo aspettano. Un compito difficile il suo. Quanti delusi lascerà sulla strada? Quanti lo ringrazieranno tra 12 mesi? Lo ameranno più dell'anno che oggi, solitario e un po' sfigato, se ne va tra una selva di fischi e qualche banale malinconia?

Nessuno lo rimpiange e io non sono un prete, ma al morituro 2010 concedo lo stesso la mia benidizione, va'.

Non è stato poi cosi male questo bistrattato ultimo anno del primo decennio di un nuovo, futuristico, millennio.

Il 2010 è stato per me la sintesi dei 9 anni che l'hanno preceduto. Ha condensato in 12 supersonici mesi tutto - o quasi - quello che poteva succedermi in un decennio. Mi ha messo alla prova. Mi ha stancato. Mi ha sfidato, trasportato in nuove terre, nuove case, nuove idee. Mi ha reso molto meno precaria ma molto più convinta che non è (solo) il lavoro ad essere precario, è la vita che è precaria. Ma forse il bello è proprio questo: non ci sono certezze, e a inseguirle perdi solo tempo; ci sono alcune risposte, quelle che ti dai tu e quelle che ti da, tuo malgrado, la vita. Ma mi ha insegnato anche che ogni tanto bisogna farsi nuove domande.

L'anno che se ne sta andando mi ha ricordato l'importanza delle persone, degli amici, della gente che crede in te. Loro non se ne vanno mai, se tu li fai restare. Senza gli altri non sei nessuno, davvero. E sei solo davvero solo quando smetti di guardare gli altri. C'è sempre qualcuno da guardare. E poi ci sei tu, che ti meriti uno sguardo nuovo su te stesso. Magari non è solo l'anno che deve cambiare. Magari puoi cambiare un po' anche tu, se lo vuoi.

Niente previsioni quest'anno, abbiamo un nuovo decennio che ci aspetta, c'è troppo tempo davanti per perdere tempo con la speranza. C'è troppo futuro da vivere per lasciarsi fermare dai dubbi. C'è troppo avvenire per restare indietro. C'è troppo cambiamento per rifiutarsi di crescere.

Lasciamoci prendere, andiamo. Guardiamo avanti ma voltiamoci indietro, ogni tanto. A volte qualcuno si perde per strada: se è qualcuno a cui vogliamo bene aspettiamolo, prima o poi ci raggiungerà; se è qualcuno che non vuole più camminare con noi salutiamolo senza rancore, non tutti i viaggi sono di gruppo. Ma ogni viaggio è un percorso dentro di te.

E come ogni anno, il mio augurio è sempre quello di amare un po' di più. Amare gli altri, sè stessi, le cose che si fanno.

A conti fatti, con un decennio che muore sulla suola delle mie scarpe, con una nuova città, un nuovo paese, un nuovo lavoro, con vecchie paure e nuove speranze, con tutto quello che è cambiato e tutto quello che ho capito e tutto quello che ancora non so; ho imparato che l'amore è davvero l'unica cosa che conta. Tutto il resto, in fondo, sono solo cazzate.

Buon anno.

Roma 31 dicembre 2010.

(non sono un prete ma con le prediche comincio evidentemente a prenderci gusto... abbiate pazienza)

MeMyself&Pinco(SpecialGuest:LaDeaBendata)

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Wed, 08 Dec 2010 18:38:00 +0000

Essere superstiziosi è da ignoranti, ma non esserlo porta male.
(Eduardo De Filippo)

Mia sorella maggiore ha una teoria. Ne ha più di una, in effetti. Saggia e vaticinante come solo le sorelle maggiori sanno essere, ha una teoria su quasi tutto. Ma le va riconosciuto che spesso ha ragione. E che spesso noi incaute sorelle minori riconosciamo troppo tardi quanta ragione avesse. È l’ingrato destino delle sagge sorelle maggiori, suppongo. Trattandosi poi di un delizioso esemplare di testardissimo scorpioncino, le rare volte in cui mia sorella non ha ragione è bene evitare di farglielo notare, si perde solo tempo. Lei ha ragione comunque (ed è adorabile così).

Dicevo, mia sorella maggiore ha una teoria: sostiene che io non debba dire cose come “ah, che sfiga che ho avuto” o “ultimamente non me ne va bene una”. Queste affermazioni, se ho capito bene, creano una specie di autoconvincimento negativo. Ti senti sfigata, ti vedi sfigata e ti convinci che tutto va male e tutto andrà ancora peggio. O qualcosa del genere. Una sindrome di Paperino, tipo.

In effetti il ragionamento fila, ed è supportato dalla saggezza popolare espressa nella teoria del bicchiere mezzo pieno. Sono una ragazza fortunatissima, quindi. Andiamo ora a vedere perché.

Ricordate quando dicevo che mi sentivo raffreddata e malaticcia? Tale allegro status è durato circa due mesi. Non ero sfigata come pensavo: covavo una bronchite acuta e incattivita, e non lo sapevo. Alla fine dei due mesi più malandati della mia storia, quando già stavo per imbarcami alla volta di Lourdes, ho trovato un medico attento che, invece di rimpinzarmi di ibuprofeno come i suoi colleghi, mi ha fatto fare una radiografia. E voilá: bronquitis aguda, da cui mi sono liberata grazie a un bombardamento antibiotico di due settimane, tipo pioggia chimica. Sono quindi rimasta a casa, rintronata e tossicchiante, per 10 giorni, aspettando che il mix di antibiotici, broncodilatatori, mucolitici e non ricordo più cosa facesse di me una persona nuovamente arruolabile nell’esercito dei vivi.

E che sarà mai, direte voi? Un po’ di riposo fa sempre bene.
Occhei, facciamo un passo indietro.

Ultima settimana di ottobre, sono nel pieno della mia bronchite inconsapevole, distrutta. Un giorno trovo un’offerta di Ryanair: Barcellona-Roma andata e ritorno 30 euro tutto incluso. Sobbalzo sulla sedia, mi soffio il naso, tossicchio e con la grinta di una lumaca sbronza decido che questa non me la faccio scappare. Era l’occasione perfetta per un week-end lampo a casa, in tempo per festeggiare il doppio compleanno di mia sorella maggiore e di mio padre (sì, gli scorpioncini vaticinanti in famiglia sono due, c’è chi ha tutte le fortune).

Per 50 euro in più Vueling mi offriva lo stesso volo, con orari decisamente più comodi e con arrivo a Fiumicino piuttosto che a Ciampino, località dimenticata da qualunque mezzo di trasporto del XX secolo. Avrei anche accumulato punti preziosi per la mia carta Vueling ma, che diamine, volevo accaparrarmi l’offertona. Accecata dalla furia del risparmio, e dalla congiuntivite (altro grazioso sintomo della bronchite inconsapevole), vado sull’orrida pagina di Ryanair e indico con precisione quando voglio partire e quando voglio tornare. No, non voglio un’assicurazione di viaggio. No, non ho bagagli. No, non compro una valigia Samsonite firmata Ryanair. Ok, confermo l’itinerario. No, non voglio noleggiare una macchina a Ciampino. No, non porto attrezzature sportive. Ok, confermo di nuovo. Inserire i dati del passeggero. Inserire di dati della carta di pagamento. Perfetto, ci siamo quasi. Inserire l’indirizzo di domiciliazione della fattura. Indirizzo di domiciliazione della fattura? Il naso mi gocciola, la gola mi brucia, sono quasi cieca dall’occhio destro e una tremenda, quanto insensata, paranoia mi assale: “Oh no, sulla carta di credito spagnola risulta ancora l'indirizzo della vecchia casa”. E ora? La paranoia mi intorpidisce i già poco scattanti neuroni bronchitici impegnati nell’operazione di acquisto. Comincio a pensare che non posso pagare con una carta di credito corrispente a un vecchio indirizzo, non sia mai Ryanair debba mandarmi qualcosa a casa. Cosa doveva mandarmi, un lepricano irlandese? Non lo so, la paranoia ha ragioni che la ragione non conosce. Fulminata persa e sempre più accatarrata decido di provare a vedere se posso pagare con la carta di credito italiana. Ma, con un colpo di genio notevole, scelgo prima di “simulare” di nuovo l’intero, tortuoso, processo di acquisto. Volevo vedere se il pagamento con Mastercard costava meno che con Visa, e se potevo mettere l’indirizzo italiano. O qualcosa del genere; va’ a capire che volevo combinare, imparanoiata, guercia, smoccolante e strafatta di ibuprofeno com’ero. Ma tant’è, decido di iniziare la simulazione. Apro una nuova scheda del browser, proprio accanto a quella di prima, e digito nuovamente il noto, irlandese, indirizzo web. No, non voglio un’assicurazione di viaggio. No, non ho bagagli. No, non compro una valigia Samsonite firmata Ryanair. Ok, confermo l’itinerario. No, non voglio noleggiare una macchina a Ciampino. Ok, confermo di nuovo. Inserire i dati del passeggero. E qui il vero colpo di genio: invece di inserire i miei 3 nomi e il mio cognome decido di mettere un più breve Pinco Pallino, tanto è solo una simulazione. No?

Le due schede erano una accanto all’altra, con un itinerario identico e con due carte di credito diverse ma intestate alla stessa persona. Tutto torna. Basta un click. La capa gira, il naso smoccola, la tosse ringhia… a chi ho comprato io il biglietto? Ma a Pinco Pallino, è chiaro.

…

Avete finito di ridere? Occhei, possiamo andate avanti (quando racconto questa storia alla gente concendo un quarto d’ora di dovuti schiamazzi, risate e sfottò. Al 16simo minuto comincio a innervosirmi. Cercate di capirmi).

Allora, ho appena speso 40 euro per il viaggio a Roma del mio amico invisibile (30 più 10 di carta di credito. Visa o Mastercard è uguale, credetemi). Il cambio nome su un biglietto Ryainair costa ovviamente una cifra assurda (100 euro, in caso vi pungesse curiosità) e non ho quindi altra scelta se non rosicare e ripetermi che sono un’idiota. Sbraito e inveisco contro la mia sorte beffarda. Chiamo mia sorella, che scoppia in un mare di risate e mi dice di prenderla con ironia, e di dormirci sopra una notte. Saggia. Nel frattempo arrivano a Barcellona due amiche in visita. Mi trovano cadaverica e quanto mai afflitta. Ma anche loro muoiono di risate e si dicono d’accordo con la saggia sorella: la notte porta consiglio. All’indomani decidiamo per l’ottimismo: in fondo sono una CuocaPrecaria lavoratrice, posso permettermi una botta di vita, e un nuovo biglietto. Tutto sommato 80 euro rimane una cifra ottima per presenziare al doppio compleanno dei miei due vaticinanti scorpioncini. Perfetto. Ricompro il biglietto, che nel frattempo era anche aumentato, ma questa volta mi faccio aiutare da una delle mie amiche che lavora in una biglietteria aerea, tanto per essere sicuri.

Ho speso 89 euro per l’irresistibile offerta a 30 euro, ma ho un biglietto aereo intestato proprio a me. Potrò andare a Roma, olè. La fortuna è saper guardare sempre al lato buono della vita.

Due settimane più tardi:

Ho appena scoperto di avere una brochite acuta. Sono in malattia dal lavoro. Sotto botta di antibiotici, respiro a fatica, mi drogo di serie televisive di bassa qualità e sono depressa come non mai.

Sulla pista dell’aeroporto del Prat il volo Ryanair per Roma Ciampino è pronto al decollo. A bordo: il passeggero Pallino, Pinco.

Io, sono rimasta a casa.

La malattia è stata rognosa, la convalescenza lunga e lo spleen intenso.

Ieri sera sono finalmente uscita, dopo settimane post-bronchitiche di “alzarsi che fatica-lavoro che fatica-casa svenimento”.

Ristorante messicano, nachos e guacamole. Barcellona ribolle di gente allegra. Domani è festa. La vita sorride. Ay, ay, ay, ay, canta y no llores.

L’uomo ragno (o chi per lui) ieri sera mi ha fregato la borsa. In un ristorante strapieno. La borsa sempre accanto a me. L’uomo ragno si è probabilmento calato dal soffitto come Tom Cruise in Mission Impossible.

Tranquilli, niente di grave (más o menos). Ho bloccato subito il bancomat, Spiderman ha rimediato 30 euro in monetine e per il resto... "sono solo cose", come dice mia sorella (che ultimamente oltre che saggia è anche molto zen).

Le "cose" erano in pratica due cellulari con relative sim, italiana e spagnola, la mia borsa di pelle preferita, i trucchi nuovissimi, la carta di identità, la tessera del bike sharing, il mio cappello preferito, la mia agenda… ma sono solo cose.

Onestamente ragazzi, in questo periodo NON sono sfigata.

Sono solo diversamente fortunata.

THE BRIGHT SIDE OF LIFE

Melissa officinalis

Miele

Acqua

Tanta pazienza

La cosa assurda è che mia sorella ha ragione davvero. Sono solo cose. È solo una bronchite. Solo un aereo partito senza di me.

Non sono così sfigata, in fondo.

Sovvenziono l’economia irlandese in questi tempi così cupi, per cui oltre che fortunata sono anche generosa. Tengo in allenamento gli Spiderman del quartiere, che sennò sai che noia. Sono anche filantropa, perciò.

Ho un vero amico invisibile, io. Cool e giramondo, se ne scappa a Roma per il week-end (e riesce ad acciuffare le introvabili offertone Ryanair) e va a fare gli auguri di persona ai miei scorpioncini.

Ho anche amici visibilissimi. Come quella che ieri sera mi ha scorrazzato per mezza Barcellona, compreso giro in questura e accompagnamento a casa alle due di notte (e questo post te lo dedico, Luisita. E ancora grazie). Come quelli che mi tirano su quanto piagnucolo smocciolante sulle mie sorti avverse. Come quelli che scoppiano a ridere quando gli racconto di Pinco Pallino. Che mi prendono in giro, ‘che le mie sfighe (ups, l’ho detto di nuovo) fanno ridere anche me, in fondo.

Non ho una ma ben due sorelle, entrambe sagge ma soprattutto entrambe deliziose. Due genitori con cui nel bene o nel male non ti annoi proprio mai. E un blog dove chiunque vuole può passare, sghignazzare sulle mie vicende e andarsene.

Che l’ironia non me l’hanno ancora rubata, e gode ancora di ottima salute.

La tisana di melissa me la preparava quando ero piccola il mio scorpioncino senior. Prelevava qualche foglia dalla piantina che era in giardino, le faceva bollire, filtrava e l’infuso, insieme a un po’ di miele, curava tutto, dal mal di pancia alla strizza per l’interrogazione di storia.

Una piantina di melissa è ora sul mio balcone barcellonese. La uso molto, ultimamente.

Cin cin.

Playlist bendata

Monty Python - Always look on the bright side of life (dal film “Life of Brian”)

Una qualunque banda di Mariachi - Cielito lindo

DammeNuVaso

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Tue, 12 Oct 2010 21:54:00 +0000

In generale, ogni paese ha la lingua che si merita.
(Jorge Luis Borges)

Piove, tira vento e fa freddo. L’autunno è arrivato. Succede anche nelle migliori città.

Affronto la nuova stagione con uno smagliante raffreddore. E la mia gola arrossata, strano a dirsi, mi ricorda casa più dell’immagine di un tramonto sul Cupolone.

Nel film “Il mio grosso grasso matrimonio greco” il padre della protagonista teneva sempre il Vetril a portata di mano: per pulire il parabrezza, contro le bruciature, per le punture d’insetto…

Il Vetril di casa nostra è, da sempre, l’Oraseptic: il vero e unico rimedio contro i mali del mondo. Ti senti poco bene? Fai gli sciacqui con l’Oraseptic. Ti sei già ammalato? È perché non hai usato l’Oraseptic. Che poi l’Oraseptic sarebbe semplicemente un collutorio, un antisettico del cavo orofaringeo, utile quando ti brucia la gola, e basta. Ma provate a dirlo a mia madre. Per lei l’Oraseptic è la panacea. Sul serio, dovrebbero pagarla per l’attività di marketing (piuttosto invasiva) che da anni svolge in difesa degli sciacqui nel mondo.

Ora, io sono allegica agli acari, per cui spesso starnutisco, così, senza un motivo se non la mia allergia. E da sempre, ad ogni starnuto, mamma tuona: “fai gli sciacqui con l’Oraseptic”. Del tutto inutile ricordarle che non è raffreddore, è allergia e che non mi serve l'Oraseptic, basta un antistaminico. Sì, sì, certo allergia, borbotta lei. Se il giorno dopo starnutisco ancora, puntuale arriva il: “Ecco, ti sei raffreddata. Tutto per non fare gli sciacqui con l’Oraseptic”. Non c’è niente da fare.

Che poi ‘sti benedetti sciacqui con l’Oraseptic, secondo la weltanschauung medica di mia madre, li devi fare prima di ammalarti, perché prevengono la malattia (qualunque malattia, è chiaro, dalla gotta alla tubercolosi). E prevenire è meglio che… Solo che come fai a sapere che stai per ammalarti quando non sei ancora malata? Per fugare ogni dubbio dovrei fare gli sciacqui con l’Oraseptic ogni giorno. Caffè, briosce e Oraseptic, la colazione del campione.

Dedico il mio raffreddore con tanto affetto alla mamma lontana. E domani vado a procacciarmi la spanish version dell’Oraseptic. Promesso.

Per il resto, sono in spagnolizzazione costante. Lo spagnolo è una lingua molto vicina all’italiano. Facile, direte voi. Be’ sì, credo sia più facile vivere qui che trasferirsi in Indonesia. Ma bisogna tenere alta la guardia. Perché si rischia di sovrapporre le due lingue.

L’altro giorno, per esempio, raccontavo ad una amica le mie letture del momento. Cumbres Borrascosas, in spagnolo. In italiano: Cime Tempestose. Per me, ovviamente, cime burrascose. Non fa ‘na piega. E ancora: sostenevo che usuari fosse una parola italiana (suona benissimo, no?), e ci è voluto un po’ prima che mi si convincesse che si dice utenti. Poi ci sono i falsi amici. Temibilissimi. Vaso in spagnolo significa bicchiere, un vaso de vino por favor. L’altra volta ero in un negozio gestito da cinesi e con sicumera ho chiesto dove fossero los vasos para las plantas. Cercavo un vaso per la mia piantina, e il cinese si ostinava a mostrarmi bicchieri. Pensavo con tristezza a come sia difficile per i cinesi integrarsi in una cultura così diversa dalla loro, “non riescono a imparare la lingua neanche dopo anni che sono qui”. Morivo di compassione per il povero asiatico alienato mentre continuavo a ribadire che “no, busco los vasos para las plantas”. Mi si avvicina una signora e mi dice “si buscas los tiestos, estan ahí”. Il nostro vaso è il loro tiesto, il loro vaso è il nostro bicchiere, io sono un po’ rintronata, in tutte le lingue del mondo, e in ogni caso sottovaluto le capacità di integrazione nel tessuto sociale della comunità cinese.

Che poi un po’ di bilinguismo confuso porta anche benefici. Fortifica le tue capacità comunicative paralinguistiche. L’altro giorno al supermercato non mi ricordavo come si diceva “capperi”. Ecco, ora provate voi a mimare un cappero alla cassiera. “Scusi, dove sono quelle piccole cose verdi che sono in genere sotto aceto o sotto sale? No, non i piselli. No, quelle son le fave. No, no, non cerco un asparago, ho detto sotto aceto o sotto sale. No, grazie, niente cetriolini. Sono quelle cose molto buone cucinate così, così e colà ”. Siamo andate avanti per 10 minuti. Alla fine ho avuto i capperi (alcaparras), e la cassiera si è accaparrata una ricetta per la cena.

OH CAPPERI!

Pollo a pezzi

Capperi

Vino bianco

Cipolla

Olio

A complicare ulteriormente il quadro (clinico): la lingua ufficiale di Barcellona è il catalano e io scrivo in italiano per una impresa in cui si parla indifferentemente spagnolo o inglese. Ma di questo vi racconterò nelle prossime puntante. Per ahora vi accaparrate la receta del pollo con las alcaparras. Olè.

Semplicemente faccio imbiondire la cipolla tritata con un po’ d’olio. Aggiungo il pollo e lo faccio rosolare. Poi faccio sfumare un po’ di vino bianco, aggiungo i capperi e faccio cuocere per una ventina di minuti, aggiungendo ancora vino se necessario. I capperi qui sono solo sotto aceto, quindi prima di usarli li sciacquio (senza Orasectip) e poi aggiungo un po’ di sale durante la cottura.

E con questa ricetta spero di aver fatto cosa gradita ai gentili usuari di questo blog. Gud bai.

Playlist del Vetril

Edoardo Bennato – Viva la mamma

Bob Dylan - It's alright ma (I'm only bleeding)

ImpressioniDiSettembre

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Fri, 24 Sep 2010 13:09:00 +0000

Il legame che unisce la tua vera famiglia non è quello del sangue, ma quello del rispetto e della gioia per le reciproche vite.
(Richard Bach)

Il vento di settembre mi ha sposato una sorella, un’altra. Le cedo sempre un po’ malvolentieri queste sorelle mie, che sono state per me, la più piccola, i pilastri della mia infanzia, e non solo. Ma poi le vedo svolazzare verso un nuovo destino, e non posso che essere contenta. E augurargli un buon volo.

Io sono in patria e svolazzo nel suolo natio, che ritrovo così come l’avevo lasciato. Tutte le strade portano a Roma, ma una volta a Roma stai attento alle strade. Guidare nella Capitale è un’esperienza scioccante, se non sei più abituata.
I motorini ti circondano come banditi all’assalto della diligenza, per poi prodursi in acrobazie circensi che ti lasciano col fiato sospeso. I pedoni, in assetto di guerra, preparano lo scacco matto. Le macchine zompettano tra una buca e l’altra a ritmo di clacson e preparano l’assalto a motorini e pedoni, in assoluta par condicio. Il tutto ti garantisce una crisi isterica ogni 500 metri.

Ma poi ritrovi quella solidarietà romana vecchio stile che ti conforta. Prova a parcheggiare in una strada qualunque di Roma: dal nulla sbuca l’instancabile vecchietto di turno che comincia l’antica litania del vai così, tranquilla, sterza tutto, vai vai, mo’ risterza, a posto così. Quell’a posto così è una benedizione, un andate in pace che ti rasserena, una tregua armata nel far west. C’è spazio anche per te in città, dopotutto. Magari in terza fila, ma c’è spazio.

Per il resto, ho gettato una sguardo ai palinsesti italiani, e mi sono depressa. L’altra sera in TV il mio destino di telespettatore era diviso tra una Clerici urlante in non so che improbabile show su Rai1 e la Arcuri che ripeteva "anvedi ‘sta mignotta" in una fiction orribile su Canale5. Giuro. Roba che ti viene voglia di ributtarti in strada e tentare la sorte tra banditi e scacchi matti.

In strada poi, se non fosse per il conforto degli amici di sempre, ti vien voglia di tornare a casa dalla Arcuri. Le notti romane sono spumeggianti come un brodino tiepido. Pariolini e coatti si contendono il territorio in un trionfo di sbadigli. Altro che dolce vita.

Ti rimane il sole, direte voi. Macché, ho trovato un settembre incarognito e freddo, di quelli a precipizio sull’autunno.

Basta che sennò sembro l’emigrante ingrata. Tornare invece è sempre bello, e il cielo (ancorché nuvoloso) protegga la mozzarella di bufala, i vecchietti dello sterza tutto, le sorelle svolazzanti, gli amici, la famiglia e tutto il cucuzzaro.

Ma lunedì torno in Spagna, a tentar di nuovo la sorte tra biciclette, pane al pomodoro, italiani, lavoro e altre amenità. Vi terrò aggiornati.
Niente ricette oggi, non vorrete mica il brodino?

Playlist sterza tutto
PFM – Impressioni di settembre

NoSoloDeRumbaViveElHombre

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Mon, 06 Sep 2010 23:26:00 +0000

The times they are a-changin'.
(Bob Dylan)

Il 30 agosto questo blog ha compiuto 3 anni. E dico 3.
L’8 settembre compio 6 mesi di vita barcellonese. E dico 6.
Se me ne intendessi anche solo un po’ di numerologia sbancherei al lotto. Ma non me ne intendo.
Ma veniamo a noi. Sono sparita indecorosamente, lo so. E voi mi immaginavate su una spiaggia al tramonto a bere mojito e ballare rumba catalana, lo so. Ma non ve ne intendete di telepatia. Ad agosto, sotto il sole inclemente di Barcellona, la vostra eroina si arrabattava per trovare una casa. Altro che mojito, tutt'al più un po’ di rumba.
Deve essere che i catalani hanno le gambe molto lunghe, o che camminano molto veloci. Fatto sta che in praticamente qualunque annuncio leggi “a 10 minuti da Plaza Catalunya” (il centro). Poi vai a vedere sulla mappa e sta a 10 minuti dall’aeroporto, o dal monastero di Monserrat. O dal centro sì, ma quello di Sant Cugat del Vallès.
Comunque è stata dura e ho camminato molto - altro che 10 minuti - ma ora ho una casa. Una casa vera, con le finestre, le porte e il bagno (optional questi non sempre inclusi), e una coinquilina che non è sociopatica e non ha nè cani nè gatti (la sociopatia e gli animali più o meno domestici sono invece optional spesso inclusi nelle case in affito). In più, sono a 20 minuti onesti da Plaza Catalunya. A piedi, in bici molto meno. Sono diventata un’insospettabile amante delle due ruote, quelle a pedali. Bastano una manciata di piste ciclabili, un servizio efficente di bike sharing e una città senza sette colli e voilà: un’ex trasteverina motorinista incallita e stressata si trasforma in una pacifica biciclettara. L’altro giorno sono tornata dal lavoro in bici. 6 chilometri amici. Occhei, 3 sono in discesa. Ma insomma, sono sempre 6 chilometri.
A proposito di 6, sono qua da 6 mesi, roba da matti. I 6 mesi più veloci della storia. Avrei tante riflessioni sociologiche sulla vita catalana da condividere con voi, tutte di sconvolgente intensitá, ma vivo dentro una centrifuga. Questi non sono 6 mesi normali, sono 6 mesi supersonici. Prendi le tue cose, la tua casa, la tua vita e metti tutto nel cestello a 900 giri. Ecco, è così che sto. Rimando quindi le riflessioni sociologiche a momenti più pacati, o almeno alla fase dell’ammorbidente. Intanto accontentatevi di sapere che a Barcellona non esiste la liquerizia pura, nè i finocchi. Si può vivere anche senza, tutto sommato, ma fa strano quando te ne accorgi. Ci sono zucchine e la zucca, di varie forme, c’è tutto l’anno, ma i fiori di zucca no, mai. In compenso hanno una strana ossessione per gli asparagi, sia verdi che bianchi. Al supermercato trovi scaffali pieni di asparagi in salamoia. Tutto ciò sospetto voglia dire qualcosa, nasconde un significato profondo, un po’ come le mie riflessioni sociologiche di sconvolgente intensitá. Aspettiamo, quindi, per capire.
Riguardo ai 3 anni di CuocaPrecaria, sono stati veloci anche quelli. Non centrifugati, ma comunque veloci. Ma anche qui, non è il momento di pacate riflessioni e in ogni caso, già l’ho detto, non mi intendo di numeri. E comunque qualche perla sociologica su cosa significa avere un blog e su com’è la vita quando sei una CuocaPrecaria credo di averla già disseminata, qua e là. Se poi in questi 3 anni non siete stati attenti, be’, mica è colpa mia. Non telepatici e disattenti, bei lettori che mi ritrovo.
Scherzo, siete meravigliosi come sempre e sappiate che se esco dalla centrifuga e scarabocchio a fatica qualche pensiero è solo per voi.
E poi del resto ognuno ha i lettori che si merita.

CENTRIFUGA, ARACHIDI E ALTRE AMENITÀ
Filetto di maiale
Burro di arachidi
Miele
Salsa di soia
Cipolla
Olio

Vivere a Barcellona senza liquerizia pura ma con il burro di arachidi ha un senso nascosto, no? In ogni caso, mi sono ritrovata con un burro di arachidi per la prima volta nella vita. Seguendo fedelmente la filosofia della centrifuga, ho semplicemente scaraventato il burro di arachidi sulla prima superfice commestibile che ho trovato. E il risultato è stato sorprendetemente buono. Be’, la vita nella centrifuga ha anche i suoi lati positivi.
Taglio mezza cipolla e la faccio rosolare in un po’ d’olio. Poi aggiungo la carne tagliata a striscioline, faccio saltare, aggiungo il miele e sfumo con la salsa di soia. Lascio colorare un po’ la carne e aggiungo il burro di arachidi, all’inizio poco (un cucchiaino per etto di carne, tipo), se poi vedo che il sapore mi piace aggiungo. Se il burro di arachidi è molto denso aggiungo poca acqua in padella. Lascio cuocere per circa 20 minuti a fuoco lento.
E questo è quanto, almeno per il maiale in salsa d’arachidi.
Sulla centrifuga, i 6 mesi, i 3 anni e tutto il resto, seguiranno aggiornamenti.

Playlist a 900 giri
Albert Plá - Salsa pal nene
Bob Dylan - The times they are a-changin'

SiamoAncoraQui

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Thu, 26 Aug 2010 17:25:00 +0000

Accalorati, sfiancati e in via di trasloco verso un nuovo tetto barcellonese, ma qui.
Il mese di agosto è trascorso in cyberminuti. Velocissimo, come del resto un po' tutto ultimamente. Sono quasi 6 mesi che sono qui, come è possibile?
A parte il tunnel temporale in cui mi trovo, non ho neanche internet a casa.
Da settembre sarò di nuovo collegatissima e tutta per voi. Abbiate pazienza.

Mano-A-Mano

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Mon, 05 Jul 2010 22:39:00 +0000

La costanza di un'abitudine è di solito proporzionale alla sua assurdità.

(Marcel Proust)

Il lupo perde il pelo, il precario no.

Quando hai passato gli ultimi anni della tua vita a pascolare in campi di vacche magrissime, ci vogliono ben più di una manciata di stipendi per farti perdere certe vecchie abitudini.

Come l'ex fumatore che di notte sogna di accendersi una paglia e la mattina quando si sveglia ha paura di aver ricominciato a fumare, come l'ex grassa ormai magrissima che ancora tira in dietro la pancia quando le fanno una foto, come l'ex galeotto che, ormai cittadino integerrimo, ancora tiene gli occhi bassi quando incontra un poliziotto; così l'ex precario, ancorché felicemente stipendiato, si sente ancora con un piede nella povertà.

E così io, CuocaPrecaria in quel della Spagna, mica ho tanto smesso di sentirmi precaria (anche se mi auguro di non esserlo mai più). Ce ne vorrà di tempo prima che. Un bel po', direi a occhio.

Oggi tornando dal lavoro all'improvviso ho pensato: "potrei andare a fare una manicure". È stato un brivido, tipo organizzare un fine settimana last minute in Nuova Zelanda, fare shopping con Paris Hilton, invitare a cena Lapo Elkan.

Pensare di andare a farsi le mani da un'estetista così senza motivo è un pensiero rivoluzionario, per una come me. Nella mia esistenza di brillante laureata, masterizzata e titolatissima precaria, io la manicure non me l'ero fatta mai. Giuro.

E così, sulla scia di questo impeto di lusso sfrenato, mi avvio a passo sicuro verso il mio smaltato destino. Ma poi, perché il lupo perde il pelo ma noi no (e la ceretta ce la facciamo sempre a casa), i miei incerti passi non mi hanno portato in uno qualunque dei mille centri estetici, più o meno invitanti, che popolano Barcellona. I miei precari passi mi hanno depositato davanti al posto più scalcagnato della città, davanti a un parrucchiere dall'aria decandente. Davanti a un centro estetico cinese, per dirla tutta.

Entro e vengo accolta da 40º di aria immobile, un'unica cliente alle prese con dei colpi di sole e una manciata di cinesine sedute compostamente su delle poltrone. Lampioncini di carta rossi appesi al soffitto (i centri estetici cinesi hanno l'arredamento incredibilmente simile a quello dei ristoranti cinesi), improbabili poster di donne, ovviamente cinesi, che sorridono con orientale saggezza e qua a là delle macabre teste di manichino ricoperte da parrucche anni 80. Sono a casa. Una delle cinesine scatta in piedi appena mi vede entrare e, ti ti, terto che poi fale manicule (anche in spagnolo parlano così, incredibile), mi accomoda su uno sgabellino minuscolo di fronte ad un altrettanto minuscolo tavolino. La cinesina ha un vestito nero di raso dall'aria economica ma, nelle intenzioni, elegantissimo e delle scarpe nere di vernice con il tacco a spillo. Approfitto di una sua distrazione per accendere un ventilatorino da strapazzo che trovo nei paraggi mentre l'elegante, almeno nelle intenzioni, cinesina va a prendere l'occorrente per fare belle le mie mani. Torna con una trousse fucsia tipo quella che usano le quindicenni per i primi trucchi e si mette laboriosamente all'opera. Non ha l'aria espertissima. Nel frattempo dal retro sbuca un'altra cinese, anche lei elegante nelle intenzioni e con i tacchi. Mentre la mia cinesina armeggia con del coton fioc per togliere dalle mie unghie le sbavature di smalto che lei stessa mi sta procurando, esce dal retro anche un ragazzo che saluta la tipa di prima, quella elegante nelle intenzioni, con un rotondo e allegro ciao, pronunciato in perfetto italiano. È italiano, a dirla tutta. Figurati dove non li trovi questi.

Alcuni strati bozzoluti di smalto e altri tizi dopo, realizzo che la prima manicure della mia vita l'ho fatta in un centro massaggi. Che tipo di massaggi siano e perché la mia manicure sembra fatta da una principiante, sono domande che non hanno risposta. Per tutto il resto ci sarebbe Mastercard ma noi, per sicurezza, teniamo ancora i soldi sotto il materasso.

SAGGEZZA CINESE

Gnocchi cinesi

Carote

Zucchine

Porri

Arachidi

Salsa di soya

Olio

Plendiamo insegnamento dalla vicenda di nosla amica cuocaplecalia: glandi cambiamenti avele bisogno di tempo, no possibile smettele di essele plecali da un giolno all'altlo, pelché plima che fuoli si è plecali dentlo.

Ecco, ora che ce l'ha detto anche il saggio cinese, possiamo stare tranquilli. Dobbiamo aspettare, un giorno smetteremo di sentirci precari. Forse.

Nel frattempo impariamo l'arte dell'attesa preparando gli gnocchi cinesi, che vanno lasciati in ammollo almeno 10 ore, ma se li lasci di più è meglio. Passato questo tempo, scoliamo gli gnocchi e nel frattempo facciamo saltare le verdure tagliate a julienne in una padella con un po' d'olio. Appena si sono ammorbidite aggiungo gli gnocchi, le arachidi e la salsa di soya e faccio saltare per un altro paio di minuti.

Io e le mie bozzolute unghie rosse vi ringraziamo per la cortese attenzione. La prossima volta che decido di andare da un parrucchiere così senza un motivo, per favore, fermatemi.

Playlist delle mani

Rino Gaetano - A mano a mano