CuocaPrecaria

DialoghiDaAscensore

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Wed, 01 May 2013 20:52:00 +0000

Ogni giorno leggo la "Forbes list" della gente più ricca d'America. Se non sono nell'elenco, vado a lavorare.
(Robert Orben)

Ciao gente,

non so bene cosa ci faccio qui, visto che oramai aggiorno questo blog ogni morte di Papa.

E considerando che ultimamente i Papi hanno deciso che lavorare fino all'ultimo respiro è fuori moda (e non hanno tutti i torti, forse), capirete che la mia cadenza di update è veramente sporadica.

Ma insomma, oggi è il Primo Maggio e non potevo non scrivere qualcosa per i pochi romantici che ancora passano da queste parti, e per i molti precari che ignorano il mio blog ma sono precari lo stesso, e sempre di più.

Vedere gli italiani festeggiare il Primo maggio è un po' come vedere i single festeggiare San Valentino.

Questa battuta di Spinoza l'ho trovata, tristemente, geniale. E come ben sapete vale anche in Spagna, mannaggia.

Nonostante la sciagurata congiuntura economica, io sono ancora ex precaria, nel senso che ho il mio allegro contratto indeterminato, anzi indefinido.

Lavoro dal lunedì al venerdì, e quindi passo le settimane pronunciando nell'ascensore del mio ufficio quelle frasi sceme che un tempo pensavo che non avrei mai pronunciato. Tipo:

Lunedì mattina, interno giorno. Tizio entra nell'ascensore, io pure.

- Ciao CP, come va?

- Ma bene dai, nonostante sia lunedì.

Variante metereologica.

Lunedì mattina, interno giorno. Fuori splende il sole.

Tizio entra nell'ascensore, io pure.

- Buongiorno CP, come va?

- Bene, ma con questo sole è un po' un peccato chiudersi in un ufficio.

Lunedì mattina, interno giorno. Fuori diluvia.

Tizio entra nell'ascensore, io pure.

- Ciao, che giornata eh?

- Sì mamma mia, proprio deprimente.

I seguenti dialoghi possono ripetersi, con alcune varianti, dal lunedì al giovedì.

Dal giovedì pomeriggio in poi si passa alla scena seguente.

Tizio entra nell'ascensore, io pure.

- Hey CP, come va?

- Bene! Fortunatamente è quasi arrivato il week-end.

Questo ostinato commentare i giorni della settimana come se ogni volta si trattasse di una grande novità sono una parte integrante e irrinunciabile delle mie giornate.

Ho capito pure che non vale mescolare le carte in tavola e spiazzare il tuo interlocutore con cambi di prospettiva. Per esempio, ci sono volte che è lunedì e sono di buonumore. E ci sono venerdì che mi girano un po'.

Ecco, meglio tenersele per sé queste stranezze. Provare simpatia per i lunedì è una cosa destabilizzante per l'umanità. E comunque, alcuni lunedì magari sono simpatici, ma la maggior parte no.

Cari precari, se temete che una volta tornati nel mondo del lavoro il ripetersi di questi dialoghi potrebbe annoiarvi, sappiate che ci sono varianti quasi infinite, quindi potrete continuare ad esercitare la vostra fantasia.

Per esempio, domani è un giovenedì, cioè un lunedì travestito da giovedì. Perché oggi era vacanza e domani si ripiomba al lavoro. I giovenedì però non sono malaccio, ti fanno vivere il piccolo trauma di tornare in ufficio dopo il dì di festa, ma sono al ridosso del venerdì, che è il giorno più amato dal popolo dei lavoratori. I merconedì sono molto peggio, per esempio. I marconedì invece sono bellissimi, perché vuol dire che era festa di lunedì e quindi avete appena goduto di uno degli eventi in assoluto più amati nel mondo del lavoro: Il Week-end Lungo.

E così via. Quindi tranquilli. Di cose di cui parlare in ascensore, alla macchinetta del caffè e in pausa pranzo ne avete.

Se poi siete a corto di idee buttatela sul clima, che è un altro evergreen. Ricordandovi sempre che da ottobre a marzo vi potete lamentare del brutto tempo, confrontare lo stato di raffreddori e influenze vostro, della vostra famiglia, dei vostri colleghi e delle famiglie dei vostri colleghi, e dell'apparentemente interminabile abbondanza delle piogge. Ad aprile sarete confusi, ma in caso di dubbi prendetevela col vento e con le allergie. Da metà maggio a fine settembre potete invocare l'estate, la tintarella e le vacanze, ricordandovi però di maledire il caldo e la siccità a luglio e agosto.

È fatta ragazzi, siete davvero pronti a tornare tra noi, l'allegro e un po' metereopatico popolo dei lavoratori.

Tornate tra noi, davvero.

E questo mio piccolo, stupido, post, è anche una preghiera al Dio dei Venerdì:

Ti prego, basta precariato. Basta pure co' questa crisi, che palle.

Dai una mano ai giovani, e ai meno giovani.

Ricordati che gli stage servono solo a chi deve entrare nel mondo del lavoro. Devono durare il tempo necessario, avere una prospettiva di assunzione e non devono essere una scusa per far lavorare gratis le persone.

Rivaluta la bellezza della parola meritocrazia. Me-ri-to-cra-zia, non senti come suona bene?

Rendi il lavoro una scelta, non un sogno.

Fai lavorare l'umanità, che siamo qui per questo, ma se ci riesci ricordati di non buttare al vento le nostre pensioni, prima o poi ci serviranno.

Questa storia del "soffitto di cristallo" per le donne. Basta no? Che antichità.

Va bene la flessibilità, ma il contratto a progetto ti è riuscito proprio male. Ora è solo un modo per far lavorare la gente senza dargli nessun diritto basilare in cambio. Una vera cazzata, insomma. Di' che ti eri sbagliato ed eliminalo senza ripensarci. Non ti porteremo rancore.

È tutto, grazie.

Saluta il signor Lunedì. Digli che in fondo non lo odiamo. Anzi, gli siamo grati. Senza di lui gli ascensori sarebbero un luogo molto più triste.

C'èSempreUnDopo

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Fri, 08 Mar 2013 17:01:00 +0000

One’s destination is never a place, but a new way of seeing things.
(Henry Miller)

Oggi sono 3 anni che vivo a Barcellona.
Sono passati quindi 1095 giorni da quando salutavo Nano per l'ultima volta e poco meno da quando raccontavo del mio arrivo qui, in una Barcellona incredibilmente innevata.

Potrei dire che questi 1095 giorni sono volati, ma quali giorni non volano?
Alcuni volano di più, è vero. E se penso che sono già passati 3 anni da quando sono atterrata qui mi viene un colpo. Ma non è, solo, il loro essere "volatili" che rende speciali questi 1095 giorni.

Quello che li rende speciali è che sono sempre un personale "day after", un Checkpoint Charlie, un D.C. della mia vita.
Questi giorni sono quello che è successo dopo aver azzerato il contatore, ed essere (ri)partita.
Ecco, oggi siamo a 1095 giorni DOPO.
Fino a qui, tutto bene. Fino a qui, tutto bene. Fino a qui, tutto bene.

(Sono notoriamente una schiappa in matematica, ho usato la calcolatrice per moltiplicare 365 per 3. Per favore non tirate fuori anni bisestili o altre amenità, che mi fate sballare i calcoli)

GitaAlFaro

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Sun, 27 Jan 2013 20:34:00 +0000

La risposta alla domanda fondamentale sulla vita, l'universo e tutto quanto è... 42. Sì, ci ho pensato attentamente è questa, 42. Certo sarebbe stato più semplice se avessi conosciuto la domanda.

(Douglas Adams - Guida galattica per gli autostoppisti)

Ce l'avete voi un sogno ricorrente?

Io sì. Ricorrentissimo. È talmente ricorrente che negli anni si è specializzato, per cui ora esiste in 3 versioni: Bel sogno - Incubo - Madonna che sogno strano che ho fatto.

Ma gli ingredienti sono sempre gli stessi.

C'è una casa, spesso la casa in cui vivo al momento del sogno, ma può essere anche una in cui ho vissuto in passato. Nel sogno scopro degli spazi che non conosco, come una stanza di cui non mi ero accorta e oggetti che non sapevo di possedere. Sono epifanie felici, del genere "toh, abitavo in una villa e non me ne ero accorta". Possono essere, anche se è più raro, persino scoperte di poca importanza, del tipo "oh guarda, possiedo una batteria di pentole da 12 pezzi in acciaio inox. Chi l'avrebbe mai detto?".

Quando mi sveglio ci metto un po' a realizzare che quello che ho sognato non esiste. A volte la sensazione continua anche durante la giornata e mi viene voglia di tornare a casa a controllare, magari quello che ho sognato esiste davvero e io, distratta, non ci avevo mai fatto caso.

Oggi per esempio ho sognato che la mia nuova casa era molto più grande di come io pensavo. Aveva un giardino pensile che collegava il mio piccolo attico ad una casa moderna, con un grande salotto e una cucina decisamente abitabile. Anche il giardino era molto grande. E nel sogno pensavo "ah bene, allora vedi che lo spazio c'è? Adesso invito a cena un sacco di gente tutta insieme".

Nella realtà, mi sono da poco trasferita in un piccolo attico nel centro di Barcellona, abbarbicato a un quarto piano senza ascensore di un vecchio palazzo del Born, con delle scale talmente strette e ripide che il tipo che mi ha aiutato con il trasloco ha detto, sospetto con una certa ironia, "brava, ti sei trasferita sulla torretta di un faro". La torretta in questione, oltre ad essere di difficile accesso, si caratterizza per il suo grande charme. Cioè ha una bella terrazza (per quanto in pendenza) ma soprattutto è piena di personalità e priva di ogni comodità moderna, a partire dal riscaldamento, una rarità a Barcellona, fino al forno, che non entrava nel minimalista angolo cottura. Ora ho un fornetto elettrico, una stufetta elettrica, e tanto freddo. Ma ho una casina deliziosa e piena di charme, e che vuoi di più? Forse la febbre, ma ci stiamo lavorando.

Quanto alle mega cene che organizzo nella mia vita onirica... per il momento rimangono un sogno. L'attico l'ho affittato semi vuoto. E nel frattempo ho realizzato che acquistare oggetti per la casa è una faccenda noiosa e complicata, ancor di più quando qualunque oggetto deve essere trasportato per 4 piani e milioni di ripidi scalini. Per il momento ho 1 tavolo, 3 sedie, 4 piatti, qualche posata e poca fame. Poi vedremo.

In questo freddo gennaio mi sono chiesta più volte "perché ho scelto questa perla vintage invece di una casa più comoda, e più calda?". Sono una donna che lavora, diamine, potevo concedermi qualche lusso, tipo un ascensore o, volendo esagerare, addirittura il riscaldamento.

Ma sospetto che sia stato proprio il suo carattere in bilico ad attrarmi qui. Questa casa è precaria, ecco cos'è.

Il lavoro precario mi faceva sentire precaria, of course, altrimenti non avrei neanche aperto questo blog. Ma adesso sono due anni che il mio contratto non ha una data di scadenza. Eppure forse precaria lo sono ancora...

Perché ho sempre più domande che risposte. Perché preferisco il dubbio alle certezze monolitiche, i punti interrogativi ai punti fermi. Sono precaria perché forse il precario mi attrae: mi piacciono le case scricchiolanti, le serate improvvisate e le persone che ti confessano ridendo che il senso della vita non l'hanno ancora capito. Sono precaria perché io non c'ho ancora capito niente, della vita, dell'universo e di tutto quanto.

La precarietà è uno stato d'animo, e ha i suoi lati affascinanti. Forse un giorno passerà e vorrò una casa comoda, delle risposte pronte, delle certezze incrollabili. Intanto ho la casa che ho, e i sogni che faccio. E li metto in dubbio ad ogni momento, ovviamente. Sennò non vale.

Una volta mi hanno detto che questo sogno ricorrente è molto bello, significa - se ho capito bene - che il mio inconscio vuole aprire delle porte interne, esplorare lati del mio carattere che non sapevo di possedere, e che mi piacciono. O qualcosa del genere.

Non so se è vero, ma effettivamente mi capita spesso quando comincio qualcosa di nuovo, piccolo o grande che sia. E allora apro le porte, vedo che c'è spazio anche per me e vado. Almeno in sogno.

Tutto sommato non è male.

Ah. Per chi fosse interessato, la versione incubo prevede che arrivo in una casa in cui ho abitato in passato e che non mi facciano più entrare. Ma è un sogno meno ricorrente. E mi fa molta meno paura che sognare di dover andare a scuola a fare il compito in classe di matematica.

Non dover più fare compiti in classe di matematica è una delle cose belle della vita. Su questo non ho nessun dubbio.

IL PLUMCAKE DELLO SPAZIO (EXTRA)

500 grammi di farina

4 uova

250 grammi di zucchero

150 grammi di burro

1 bustina di lievito

1 bicchierino di rum

100 grammi di uvetta

2 limoni

Ora che ho fatto pace col mio essere precaria, potrei fare pace anche con il mio essere cuoca, nonostante il fornetto elettrico. Che poi oh, non è niente male. Si scalda subito, sforna torte rispettabilissime ed è talmente piccolo che ricorda il Dolce Forno. Come non amarlo?

E una mattina, svegliandomi dopo il sogno ricorrente, potrò guardare il cielo di Barcellona, sentire i rintocchi della campana della Cattedrale a pochi metri da qui, infornare un plumcake ed essere davvero felice per qualche quarto d'ora. Che poi di questo si tratta, alla fine.

Metto l’uvetta a bagno in un po’ di acqua tiepida e accendo il forno a 180°C (io che ho il fornetto posso aspettare un po' ad accendere, 'che quello si scalda in un attimo). In una ciotola mescolo il burro con lo zucchero e un pizzico di sale e poi unisco i tuorli dell’uovo uno alla volta fino ad ottenere un composto spumoso. Unisco la buccia grattugiata dei limoni, poi li spremo e unisco anche il succo all'impasto. Aggiungo poco a poco la farina e poi l'uvetta strizzata. In un'altra ciotola monto a neve gli albumi con un pizzico di sale, poi li unisco delicatamente all'impasto. Aggiungo anche il lievito sciolto in mezzo bicchiere di latte e il bicchierino di liquore. Quando il composto è ben amalgamato lo verso in uno stampo da plumcake ben imburrato e infarinato. Lascio cuocere per circa 50 minuti poi lascio riposare qualche minuto nel forno spento. Sforno, aspetto che si raffreddi, levo dalla teglia e cospargo di zucchero a velo.

Questa ricetta l'avevo presa su internet milioni di anni fa, leggermente modificata e poi salvata come documento di testo. Per cui non ho la fonte, mi spiace. Se l'autore capita su questo blog sappia che a Barcellona può venire a bussare al mio faro, gli offro una fetta di questo plumcake (che è veramente buono) e un caffè. Sono quattro piani a piedi e una volta arrivati in cima al faro si soffre un po' il freddo. Ma forse ne vale la pena.

Playlist onirica

Louis Armstrong- Dream a Little Dream of me

Depeche Mode - Dream On

The Cramberries - Dream

Morgan - Altrove

TrediciCredici

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Mon, 31 Dec 2012 18:51:00 +0000

Tranquilli, non vi lascio prima della fine del 2012 senza il consueto post sull'AnnoCheVerrà.
Alé: siamo sopravvissuti a un'apocalissi, abbiamo superato un anno bisesto e a tratti piuttosto funesto e abbiamo incassato con eleganza la notizia della ri-discesa in campo del Berlusca. Ne sentivamo tutti l'esigenza, grazie Silvio.

Potrei augurarvi un buon anno: del resto questo 2013 suona già bene. Ma siete sicuramente pieni di gente che nelle prossime ore si dedicherà a brindare con voi.
Allora ho deciso di scrivere cose belle, a casaccio, così come mi vengono. Lascerò la lista interrotta, in questo modo continueranno a germogliare da sole nelle prossime ore, nei prossimi giorni. E speriamo che le cose belle germoglino per tutto il 2013. Annaffiamole però, ogni tanto. La bellezza ha bisogno di cure.

GLI INGREDIENTI DELLA BELLEZZA
I tramonti d'inverno (ma anche quelli d'estate, d'inverno e d'autunno)
Uno sconosciuto che ti aiuta a portare la valigia
Gli abbracci
Scoprire per caso una canzone che ti piace
Le commesse gentili
Andare in motorino
Perdersi
Ritrovare, ritrovarsi
Le lucette di Natale
La pizza bianca
Addormentarsi appena saliti in aereo e svegliarsi pochi secondi prima dell'atterraggio
Leggere un libro e non riuscire a smettere anche se hai sonno
Le sorelle (non ho fratelli ma penso che vadano bene anche loro)
Le guanciotte dei bambini
Le vacanze
Andare a lavoro contenti
I bagni caldi con tanta schiuma
Ridere
Sentirsi a casa non solo quando sei a casa
Bere il té caldo d'inverno
Immaginare
Scrivere cose belle a casaccio

(e buon anno a tutti)

IncantevoliImmobili

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Sun, 04 Nov 2012 21:42:00 +0000

Home is the nicest word there is.
(Laura Ingalls Wilder)

Occhei ragazzi, è ufficialmente record: non avevo mai fatto passare così tanto tempo senza aggiornare il blog.
Ma cercate di capirmi, sto cercando casa. Il che, giuro, è un impegno full time. Peraltro non retribuito.

Certo, è interessante. Non so come sia in Italia, ma qui gli annunci di “alquiler” sono un labirinto semiotico.

“Con encanto”. Vuol dire una casetta vecchia e sgarrupata, generalmente nel centro storico, in un vicolo dove i raggi del sole arrivano dalle 9 alle 9,15 del mattino e alle 16,14 del pomeriggio. Se perdi questi due momenti vivi al buio, riscaldata da una lampadina. Fioca, ma incantevole. E a proposito di calore: i termosifoni qui sono un lusso. La maggior parte delle case, con o senza encanto, non ha riscaldamento. Perché a Barcellona fa caldo, claro.
“Luminoso”. Ha almeno due finestre. Cosa non scontata, perché molte case hanno una finestra sola. Il resto sono pertugi disposti a casaccio, che danno al patio interno. Non capirò mai perché hanno costruito tutte le case con questo stramaledetto patio in mezzo. Buio, inutile e maleodorante di tortilla vecchia. Ma pare che non se ne possa fare a meno. Quindi una casa che abbia almeno due finestre rivolte verso l’esterno è da considerarsi luminosa. Se è anche con encanto le due finestre danno al vicolo di cui sopra, per cui la luce del giorno entra solo su appuntamento. Ma è già qualcosa.
“Ideal parejas”. Cioè ideale per coppie. Una casa talmente piccola che solo un grande amore può allargarne i confini. È generalmente anche oscura come una cripta, ma l’amore è cieco quindi ci vede anche al buio.
“Segundo sin ascensor”. Secondo piano senza ascensore. Ma secondo piano vuol dire in realtà il terzo o il quarto, perché tutte le case hanno entresuelo, spesso anche un principal e poi il primero, il segundo e così via. Cioè ci sono sempre uno o due piani in più di quelli “ufficiali”, e l’ascensore non c’è quasi mai, perché invece di costruire ascensore stavano lì a fare il patio. Santa pazienza. Se è un quarto sin ascensor per andarlo a visitare devi metterti le scarpe da trekking.
“Baño completo”. Che ha tutti i sanitari, cioè un bagno normale. Ma a loro sembra completo. Per altro il bidet non c’è quasi mai, perché dopo l’innovazione tutta spagnola del patio si è deciso di sentirsi europei e imitare i francesi. Parbleu.
“Coqueto”. Qualcosa tipo “delizioso”. Vuol dire che hanno comprato una libreria Billy rossa e l’hanno coordinata con i cuscini del divano. Se sei fortunato hai anche il tavolino Lack in pendant. In quel caso diventa coquetón.
“Barrio animado”. Sotto casa c’è un bar che chiude alle 3 e che sforna ubriachi chiassosi dalle 18 alle 4 (molti rimarranno a chiacchierare sotto le tue finestre ben oltre l’orario di chiusura).
“Barrio tranquilo”. Sei in cima alla montagna, raggiungibile solo in funivia. Vivrai da solo e decisamente tranquillo, ma nessuno verrà mai a trovarti perché sei troppo lontano da qualunque zona che possa definirsi metropolitana.

Capirete quindi che finché sei occupata a decodificare annunci sibillini e fuorvianti, e a visitare case improponibili (ho visto cose che voi umani), il tempo per aggiornare queste paginette manca.
Ma hey, c’è una buona notizia: dopo quasi due mesi passati a setacciare il labirinto semiotico, forse ho scovato il mio piccolo angolo dove trasferirmi armi, bagagli, e portatile. Domani confermo, vi tengo aggiornati.
Fate i bravi.

Il PATIO DELLA TORTILLA
2 zucchine
1 cipolla
4 uova

Se vi ritrovate in una casa coquetona, oppure con encanto, oppure luminosa e ideal parejas. Se vivete in un barrio animado e siete insonni. Se vi siete rifugiati in una zona talmente tranquilla che persino il vostro cane si annoia. Se insomma siete in una qualunque casa di Barcellona, fate pace con il patio. È un’istituzione indiscutibile. Fate pace anche con l’odore di tortilla, e anzi contribuite. Con una tortilla di zucchine, un piatto coquetón.

In una padella, faccio imbiondire la cipolla con abbondante olio, poi aggiungo le zucchine tagliate a cubetti e faccio cuocere fino a quando sono morbide (ma non sfatte). Levo dalla padella e metto in un piatto con carta da cucina per assorbire l’olio in eccesso. In una ciotola sbatto le uova con sale e pepe (volendo aggiungo prezzemolo) e poi unisco le zucchine e la cipolla. Rimetto sul fuoco la padella e verso l’impasto. Giro a metà cottura.
Mi raccomando, abbiate cura di distribuire l’odore di tortilla per tutto il patio. Rispettate le tradizioni.

Playlist con encanto
Michael Bublé - Home

Jovanotti - Questa è la mia casa

Subsonica - Incantevole

GiveMeFive

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Thu, 30 Aug 2012 19:36:00 +0000

E sono ormai convinto da molte lune, dell'inutilità irreversibile del tempo.

(Rino Gaetano)

Non si direbbe, ma il tempo passa anche per noi.

Oggi, 30 agosto 2012, questo blog compie 5 anni.

Un lustro di CuocaPrecaria. E pensare che 5 anni fa, quando scrivevo il mio primo post, dichiaravo con candore: "sono tremendamente incostante, e non posso assicurare che questo blog sopravviva alla post-holiday blues di questo rovente fine agosto".

(Messaggio per me stessa: datti più di credito, ragazza. Sono passati 5 anni da quel rovente fine agosto e sei ancora qui. Non sei poi così incostante, no?)

Ed eccoci qui, cinque anni dopo. 155 post, 1008 commenti e un numero imprecisato di dichiarazioni prive di fondamento, dopo.

Sarebbe tempo di bilanci. Come sono cambiata in 5 anni? Come è cambiata la mia vita? Cosa è migliorato, cosa rifarei?

Ma è un supplizio, quello dei bilanci, che mi riservo solo per la notte di capodanno e per qualche serata a base di vino rosso e una buona compagnia.

Sarebbe tempo di cambiamenti. E devo confessare che è da un po' che mi chiedo se abbia ancora senso scrivere qui, ora che non sono più precaria, inshallah, e sono meno cuoca che mai. Confesso, ho pensato che è ora di smettere. Che forse sono pronta a ricominciare altrove, forse sono pronta a fermarmi per un po', forse sono davvero diventata incostante.

E potrei annunciare oggi, nel quinto compleanno, che CuocaPrecaria chiude. E sulle note di I did it my way, nella sgangherata e meravigliosa versione di Sid Vicious, calerebbe il sipario sul blog precario di una ragazza più costante di quanto non immaginasse di essere in un rovente fine agosto di 5 anni fa.

Ma non è così che va la vita. Le cose non finiscono quando decidi tu. Altrimenti avremmo sempre il tempo di organizzare un ultimo incontro con una persona speciale, un'ultima passeggiata per una strada che non percorreremo più, un'ultimo bacio prima di un addio. No. Le cose finiscono quando non te lo aspetti, quando non sei pronto, quando non immagini neanche che stiano per finire. Quando non sai che sta per iniziare una nuova avventura. Le cose più belle della mia vita sono capitate sempre all'improvviso, sempre quando non ero pronta (o non pensavo di esserlo) e sempre senza neanche il tempo di dire addio.

E allora continuiamo, avanti così. A casaccio. Finché non ci stancheremo. Finché non scriverò un post senza sapere che è l'ultimo. Finché la vita non mi avrà portato altrove. Ci lasceremo senza salutarci. Come si fa con i grandi amori.

Non sai mai quand'è l'ultima volta. Altrimenti che gusto c'è?

Fate i bravi.

Playlist costante

Sid Vicious - My way

Rino Gaetano - Tu, forse non essenzialmente tu

TheSpoonIsOnTheTable

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Tue, 26 Jun 2012 20:40:00 +0000

I rigori li sbagliano soltanto quelli che hanno il coraggio di tirarli.
(Roberto Baggio)

Come la maggior parte delle donne, neanche io seguo un granché il calcio.

Tifo la Roma con entusiasmo prevalentemente territoriale (ner senso che so' de Roma e tifo a Magggica) e solo quando la classifica è rosea. Quando le cose vanno male (cioè la maggior parte delle volte) mi disinteresso olimpicamente della questione e passo a discutere di tacco 12 e dieta Dukan, così come stabilito nella notte dei tempi, quando Super Santos, il dio delle rotondità, diede agli uomini un pallone, una televisione e una pancia su cui poggiare la lattina di birra. E disse loro "altro non ti servirà, per essere felice".
E poi diede alle donne rotondità adipose, distribuite prevalentemente a casaccio, e disse loro "sarai forse rotonda, ma non per questo felice".

Ma quando si tratta di mondiali ed europei, non so, ritrovo l'interesse.

Sarà che le tormentate vicende degli Azzurri mi intrattengono dal lontano 1990, quando sulle note rauche della Nannini guardavo i primi mondiali della mia vita. Ero alle medie, e con i compagni di classe tifavamo gli Azzurri ebbri di Coca Cola e Fonzies. L'Italia perse in semifinale contro l'Argentina del pibe de oro, ai rigori. La finale di Roma vide Maradona gridare "hijos de puta" ai tifosi italiani che lo avevano fischiato, e la Germania Ovest diventare campione del mondo. Era l'ultimo atto ufficiale della Germania Ovest, pensa te.

Quell'estate italiana del 1990 aveva avuto pathos a sufficienza per convincermi che Mondiali &Co erano un evento da non perdere.

Ed è per questo che domenica scorsa ho guardato Inghilterra-Italia da un chiringuito sulla spiaggia di Barcellona, con gli occhi incollati allo schermo e nella testa le immagini di tutte le partite dell'Italia, o almeno delle più importanti. Ho visto un rigore sbagliato di Baggio; un cucchiaio di Totti e un golden gol di Trezeguet; un arbitro ecuadoriano contro l'acqua santa di Trapattoni; lo sguardo timido di Grosso, il suo rigore e il cielo azzurro sopra Berlino. (I mondiali del 2010 invece li ho completamente dimenticati, sono i miracoli della rimozione freudiana)

E poi arriva Pirlo e il suo cucchiaio, e penso che ci vuole tanto coraggio e tanta follia per fare una roba del genere.

E penso che, cucchiaio o non cucchiaio, tirare un calcio di rigore in un'occasione come quella deve essere un'esperienza che ti cambia per sempre.

E penso a quanto costa tirare quella palla, quando tutta la tua squadra ti guarda, insieme a tutto lo stadio, insieme a tutti quelli che stanno incollati a qualche televisione, in Italia e altrove, insieme a tutti quelli che si aspettano qualcosa da te.

E penso che ogni calcio di rigore assomiglia, in qualche modo, alla vita. Ma non so bene come.

So solo che l'importante è tirare.

Calmi comunque, giovedì ci aspetta la Germania, mica cotica.

Italia-Germania: una sfida infinita, una storia, un topos letterario.

E sarà quel che sarà.

E comunque vada, me ne ricorderò. Ognuno ha le memorie storiche che si merita.

COL CUCCHIAIO

Melone

Pomodoro

Sedano

Altro

La ricetta sarebbe un gazpacho di melone e sedano, e ve la andate a leggere da Edda, che per altro ha un ottimo blog che vi consiglio di bookmarcare (talmente ottimo che fa venire una fame pazzesca). Tranquilli, la traduzione italiana è subito sotto.

Il gazpacho si mangia col cucchiaio, in caso la sottile metafora non fosse stata colta.

Il gazpacho col melone è un gol a porta vuota, perché è facilissimo e buonissimo.

Metafora o non metafora, evidentemente sto in fissa con i rigori, visto che ne ho parlato già qui e, soprattutto, qui.

A volte sbaglio, a volte all'ultimo minuto non tiro, a volte faccio gol e mi scordo di esultare. Ma a volte anche io, nel mio piccolo, alla vita je faccio er cucchiaio.

The spoon is on the table, e buon appetito.

It'sTheEndOfTheWorldAsWeKnowIt

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Tue, 05 Jun 2012 08:13:00 +0000

La bellezza salverà il mondo.
(Fedor Dostoevskij)

Sicuro che vuoi perdere il tuo tempo su CuocaPrecaria? Leggere questo post potrebbe essere una delle ultime cose che fai.

Pare infatti che la profezia dei Maya sulla fine del mondo, prevista per il 21 dicembre di quest'anno, sia stata anticipata al 5 giugno 2012. Cioè oggi.

Il cambio di data dell'apocalissi sarebbe dovuto all'allineamento Sole-Venere-Terra, che dicono sia rarissimo e foriero di sventure.

E quindi olé, si chiude. Cala il sipario su questo fessacchiotto pianeta nostro che si è fatto allineare da Venere. Tra tutti i pianeti, proprio Venere... Stai a vedere che daranno la colpa alle donne.

Comunque sia, è andata. Rien ne va plus. L'apocalissi è qui e io non ho ancora finito neanche la prima stagione di Games of Thrones.

Come se non bastasse, sto trascorrendo i minuti che precedono la fine del mondo scrivendo queste righe. Aggiorno il blog sempre più di rado, però dovete riconoscermi che nei momenti clou sto sul pezzo.

CREMA ROSSA APOCALITTICA

Peperoni

Noci

Aglio

Un po' di altra roba (leggi sotto)

Qualcosa mi dice che domani ci rivedremo qui, stesso posto e stessa ora, a salutarci sbadigliando. Non succede mai niente da queste parti.

Ma just in case, se i Maya ci hanno azzeccato (e Venere ci ha fregato) coglierò l'occasione per provare la Muhammara, cioè una salsina araba di noci, aglio e soprattutto peperoni a cui penso da un po' ma sempre rinuncio. Perché digerire aglio e soprattutto peperoni è un'impresa non sempre agevole. Ma se il mondo finisce stasera posso non preoccuparmi, ho tutta l'eternità davanti per gestire l'indigestione di peperoni.

Per la ricetta vi rimando al blog Foto e Fornelli di Alex, troverete una Muhammara spiegata bene e fotografata benissimo.

Per il resto invece Venere può allinearsi un po' dove vuole, io sto andando al lavoro.

Sarà una memorabile, apocalittica, planetaria giornata come tutte le altre. Avrà la bellezza delle piccole cose e la bruttura inevitabile ma a suo modo affascinante di quel macrosistema generale che noi chiamiamo vita. Andrà benissimo.

Non ti preoccupare del fatto che il mondo possa finire oggi. In Australia è già domani.
(Marcie - I Peanuts)

Playlist è la fine del mondo e mi sento bene

R.E.M. - It's The End Of The World As We Know It (And I Feel Fine)

InUnClick

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Tue, 15 May 2012 00:00:00 +0000

Sto scrivendo un post, sappiatelo.

Mentalmente è pronto. Devo solo sbobinarlo.

Sono un po' seccata con Google. Potrebbero anche inventarlo un cavolo di plugin per Blogger che permetta la dettatura neuronale dei post. "Dalla sinapsi al byte, in un click".

Questo blog sarebbe costantemente aggiornato, sappiatelo.

Che poi lo stesso plugin si potrebbe usare anche su Gmail (dalla mente alla mail, in un click), cosa che mi risolverebbe parecchi problemi di corrispondenza inevasa.

Potrebbe funzionare persino con Google Maps (dal neurone magneto-sensibile, che sa di essersi perso ma si sente troppo macho per chiedere indicazioni, o che non sa leggere le mappe, alla destinazione finale. In un click). Quest'ultimo plugin, per funzionare correttamente, richiederebbe però l'installazione di un componente aggiuntivo disponibile solo nella versione premium: il teletrasporto.

Va be', è tardi, io dico fesserie e questo plugin ancora non esiste.

Comunque il mio post è pronto. Ma al momento è pronto solo nella mia testa.

Sono bella dentro. Bella e aggiornata.

Sappiatelo.

A presto anche su questi schermi.

Saluti dai miei neuroni (vi fanno ciao ciao con la manina)

AzulMidnight

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Thu, 12 Apr 2012 22:03:00 +0000

Eppur mi son scordato di te
come ho fatto non so.
(Lucio Battisti)

Ah già, ho un blog. CuocaChe? Ah già, sono io.

Be' ragazzi, capita. C'è chi si dimentica la moglie in autogrill, io a volte dimentico di essere la proprietaria di queste sbrindellate paginette.

Sono tornata, comunque. Per farmi perdonare vi offro un Camogli.

Insieme a qualche breve, sbrindellata, news.

Ho superato indenne un nuovo compleanno. I compleanni mi deprimono dal 1992 (probabilmente anche da prima), per cui riuscire a bypassare la data fatidica senza troppe crisi esistenziali è per me un risultato degno di nota. Olé.

Da oggi sono la proprietaria non solo di un blog ma anche di un motorino 125 Liberty, color Azul Midnight (così c'è scritto). Sono indecisa se chiamarlo Brum o Mezzanotte. O forse Azzurro, ma fa un po' troppo patriottico. Già è un Piaggio, direi che come apporto nazionalista al parco ciclomotori di Barcellona sto a posto. Comunque è nuovo, luccicante e imbavagliato da 3 catene diverse: Brum è mio e guai a chi me lo tocca (e mi sa che ho già deciso il nome). Dopo essere stata una ciclomotorista a Roma, guidare a Barcellona è come portare Shumaker al GoKart. La vera passeggiata.

A proposito di Roma. Ah, quindi non poi è così tanto ladrona, eh? Ma che davvero ci hanno rotto le palle per 20 anni con la storia degli onesti lavoratori padani e poi i ladroni sono quelli della Lega? Fa un po' ridere, se ci pensi. Fa anche un po' incazzare. Ma sto leggendo tante di quelle battute folgoranti sulla vicenda che quasi valeva la pena. Per esempio questa, dritta dritta da Spinoza: Celebrata la giornata dell'orgoglio padano. Sghei pride.

È primavera. Questa, come sapete, è sempre una buona notizia. Soprattutto quando hai appena acquistato un Brum. Ma anche più in generale: l'inverno è finito. Olé.

La ricetta del panino Camogli ve la porto io. Ci vediamo all'Autogrill Adige Brennero Ovest, autostrada A22 Brennero-Verona km 187,5.

Arrivo. In motorino.

IlPostSottoIlMare

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Sun, 04 Mar 2012 19:56:00 +0000

Non è difficile comunque capire di cosa stanno parlando, perché i catalani parlano sempre della stessa cosa, cioè di lavoro. Appena si riuniscono due o più catalani, ciascuno racconta del suo lavoro con profusione di dettagli. Con sette o otto termini (esclusiva, commissioni, portafoglio clienti e qualche altro) montano un dibattito animatissimo, che può durare all'infinito. Non esiste sulla terra gente più dedita al lavoro dei catalani. Se sapessero fare qualcosa, diventerebbero padroni del mondo.
(Eduardo Mendoza)

Sappiatelo: cuocaprecaria ha attualmente il blocco della cuocaprecaria.

Blocco aggravato dal fatto che l'8 marzo compirà due anni di vita barcellonese. Cosa che a suo parere non ha senso, perché lei si trova qui da una manciata di giorni, al massimo da qualche mese.

Dovrebbe quindi scrivere un post commemorativo per il biennio catalano. Ma diosolosa se le va.

E poi, oh, mica è facile descrivere un posto quando ci vivi dentro. È come raccontare com'è il mare quando sei sott'acqua.

La cosa più catalana che posso fare al momento è propinarvi la ricetta della coca de recapte.

Tutto il resto è confuso e fatto di mare, di vento, di odore di pesce al mercato e di puzza di piscio in certi vicoli del centro, di turisti, di spagnoli, di catalani, di biciclette, di metro, di ladri, di Ramblas, di lavoro, di siesta, di fiesta, di paura, di gioia, di speranza, di foglie di platano, di strade lunghissime ma di percorsi sempre brevi, di feste di quartiere che ogni quartiere ha la sua, di pachistani, di cinesi, di sudamericani, di accenti, suoni, lingue, dialetti, parole. Tutte le parole tranne le mie, che ho il blocco.

Tutto il resto è confuso e fatto di gente, tutta quella che ho incontrato, tutta quella che incontrerò, di tutto quello che mi hanno dato, di tutto quello che mi hanno detto. Una delle cose più belle: un pomeriggio di sole seduta in un caffè un tizio passa, mi guarda, si ferma e mi dice "è che tu dai luce". E se ne va.

Sono le cose che capitano in questa città. Dove tutto può capitare.

Tutto il resto, davvero, è come il mare quando sei sott'acqua. Perché pensate che i pesci siano muti?

COCA PRECARIA

Per la coca:

300 gr di farina

10 mg di lievito fresco

3 cucchiai d'olio

50 gr di lardo (oppure burro)

1 cucchiaio raso di sale

1 cucchiaino di zucchero

120 ml di acqua tiepida

Per l'escalivada:

2 cipolle non troppo grandi

1 peperone rosso

1 melanzana

2 pomodori

4 sardine (o acciughe sotto'olio)

Per condire:

2 spicchi d'aglio

Prezzemolo

Paprika dolce

Pepe nero

Olio d'oliva

I catalani, brava gente. Sul serio. Educati, rispettosi delle regole, tolleranti, gran lavoratori e sempre con i piedi per terra, quel buon senso che loro chiamano orgogliosamente "seny", e che li definisce. Solo qualche difetto, come tutti: hanno fama di tirchi e non sono le persone più espansive d'Europa, al meno quando non ti conoscono bene. E poi hanno una leggera tendenza a rivendicare come proprie tradizioni e glorie altrui. Cristoforo Colombo era catalano, e non perdete il vostro tempo cercando di fargli cambiare idea. Idem per la pizza, forget about Naples, secondo loro la pizza deriva dalla "coca", un impasto di farina e acqua che fornisce la base di innumerevoli ricette dolci e salate. Una volta ho persino letto che "ciao" deriva dal catalano adeu-siau. Altro che veneziano.

Ma torniamo alla coca, che è meglio. Ne esistono più di cento varianti, le più conosciute sono la coca de Sant Joan, la coca de Trempó e la coca de recapte.

Recapte vuol dire tipo "provvista" o "rimasuglio" e questa coca si può preparare in anticipo e poi consumarla durante una delle innumerevoli feste catalane, o di quartiere o di quello che capita. L'escalivada è un contorno tipico, potete cucinarlo anche senza coca, nessuno si offenderà.

Vamos a ver.

In un recipiente mescolo con le mani farina e lievito. Quando il tutto è ben mischiato aggiungo l'olio e l'acqua, poi aggiungo anche il lardo (o il burro), il sale e lo zucchero. Impasto fino a che non ottengo una massa uniforme, se necessario aggiungo acqua. Continuo a impastare (ci vuole un po' di pazienza) su di una superficie infarinata finché la massa non appare morbida ed elastica. Lascio riposare 30 minuti a temperatura ambiente in un recipiente coperto con uno strofinaccio. Quando la massa ha lievitato la impasto di nuovo velocemente e poi la stendo in forma di un rettangolo stretto.

Per l'escalivada faccio preriscaldare il forno a 200 gradi. Lavo la verdura, l'asciugo e la spennello con olio d'oliva. Metto su una teglia ricoperta di carta oleata e inforno per circa 45 minuti, avendo cura di girare spesso. I pomodori probabilmente saranno pronti un po' prima.

Levo dal forno e faccio raffreddare, poi levo la pelle al peperone, alla melanzana e ai pomodori. Taglio tutto a striscioline. Per il condimento, pesto in un mortaio l'aglio con il sale. Aggiungo poi 2 cucchiai di olio d'oliva e il prezzemolo (quantità a gusto). Spolvero di paprika e pepe.

Ora bagno l'impasto di coca con il condimento, poi aggiungo l'escalivada e in ultimo le sardine. Ricopro con altro condimento e inforno a 220 gradi per circa un quarto d'ora.

Servire tiepido e freddo, meglio se il giorno dopo, meglio ancora se a una festa, una qualunque.

Questo post è stato scritto in italiano, o in catalano antico. Dipende dai punti di vista.

Playlist sotto il mare

Fufü-Ai – BCN

Giulia y los Tellarini - Barcelona
I'm from Barcelona - Always Spring

IlSensoDiCuocaPrecariaPerLaNeve

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Fri, 10 Feb 2012 06:30:00 +0000

Tu non vedrai nessuna cosa al mondo maggiore di Roma.
(Orazio)

A Roma non succede mai niente.

Soprattutto quando ci sono io.

Ho vissuto nella capitale la maggior parte della mia vita. E la maggior parte dei miei inverni li ho passati, come tutti gli altri romani, aspettando la neve. La grande nevicata, quella capace di farci dimenticare l'indimenticabile 1985.

E che fa Roma? Niente: inverni tiepidi, estati torride, acquazzoni, esondazioni del Tevere, Ponentino, Tramontana, Scirocco. Ma neve, nisba.

E poi basta che mi trasferisco un attimo a Barcellona e che mi combina quella? La grande nevicata del 2012. Giorni e giorni di neve, una città paralizzata, un sindaco perplesso, uffici e scuole chiuse, pupazzi di neve di fronte al Colosseo, snowboard al Circo Massimo e chi più ne ha più ne spali.

Ne parleranno per anni. Diranno "ti ricordi il 2012?". Avranno aneddoti, storie, foto. Ognuno avrà qualcosa da raccontare. Sarà un prima e un dopo nella memoria storica dei romani.

E io non c'ero. No, dico: ma vi sembra giusto?

Io lo scorso week-end ero a Madrid, dove faceva così freddo che ti si congelavano anche i pensieri. Ma neve, nisba. E ora Barcellona è gelida, pervasa da un vento cattivo. Ma neve, nisba.

Nella Capitale, invece, pare che nevicherà anche questo week-end. Che spudoratezza.

Mi allontano un momento e mi perdo un evento storico.

Del resto mi sono sorbita Berlusconi per quasi 20 anni. E poi, voilà, Novembre 2011: Roma esulta, l'orchestra suona l'alleluia, centinaia di persone brindano di fronte al Quirinale, e io qui.

Per altro quel giorno non ero nemmeno di fronte al computer o alla TV, per seguire almeno a distanza lo storico evento. No, Berlusconi si è dimesso mentre ero a teatro, vittima sbadigliante di un improbabile spettacolo di danza Butoh.

Praticamente come dire "non ho visto l'allunaggio: quando Louis Armstrong ha messo piede sulla luna ero al supermercato".

Roma, nun fa la stupida. Se hai in mente altri eventi storici, la prossima volta avvisami.

PasserottoMaCheSensoHa?

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Mon, 23 Jan 2012 22:31:00 +0000

Ho più social network che tempo per scriverci
(twittata originariamente da @insopportabile)

Buon anno!

Oggi è il capodanno cinese, inizia l'anno del Drago. Come già vi dicevo, è una buona notizia.

Il 2011 è stato occupato dal Coniglio. Il cambio ai draghi mi sembra un gran miglioramento.

Passando dai draghi ai passerotti, mi sono iscritta a Twitter.

Presto i miei cinguettii invaderanno la rete. Per il momento mi guardo attorno e cerco di decifrare questo mistero a 140 caratteri.

Menzioni, hashtag, retweet. Formule esoteriche di un abracadabra che non sempre ha effetti magici, a volte solo soporiferi.

140 caratteri sono pochi ma bastano per un grande sfoggio di frasi argute, citazioni, furberie, dialoghi a due resi pubblici e altre amenità da circolo di bridge.

Bisogna fare un po' i fighi, se si vogliono racimolare follower. Ma una volta che hai i follower ti senti ancora più figo, per cui il giro di frasi argute continua. È un passerotto che si morde la coda.

Poi c'è chi su Twitter ci fa le rivoluzioni. Ma sono pochi.

Quanto a me, ero pronta alla rivoluzione. Avevo deciso di scendere in campo, ma poi ho scoperto che qualcuno mi aveva già rubato la frase arguta.

INSALATA CINGUETTANTE

Uova di quaglia

Pomodori pachino

Lattuga

Mozzarelline

Olive nere

Tra un cinguettio e l'altro, meglio rifocillarsi. Un'insalata con uova di quaglia vi tirerà su il morale quando non vi viene in mente niente di geniale da twittare. Mangiatela cantando Passerotto non andare via, una canzone così meravigliosamente trash che rischia di diventare di moda su Twitter. Occhio che se non state attenti vi ritrovate a essere i protagonisti del prossimo Trending Topic.

#passerottomachesensoha?

Per l'insalata, serve solo dire che le uova di quaglia devono essere sode, quindi mettetele in un pentolino con acqua fredda e poi contate 3 minuti da quando inizia a bollire. Su come mescolare la lattuga e gli altri ingredienti non c'è niente da aggiungere. No?

Playlist TT

Claudio Baglioni - Sabato pomeriggio

L'InvernoDelNostroScontento

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Mon, 16 Jan 2012 23:55:00 +0000

Ora l'inverno del nostro scontento
è reso estate gloriosa da questo sole di York,
e tutte le nuvole che incombevano minacciose
sulla nostra casa sono sepolte nel petto profondo
dell'oceano.
(William Shakespeare)

Come è andata oggi?

Se la risposta è "bene", "benino", "poteva andare peggio" o persino un laconico "tiriamo a campare", complimenti: hai superato incolume il giorno più deprimente dell'anno!

Un luminare della matematica ha calcolato infatti che il terzo lunedì di gennaio è il Blue Monday.

Il 16 gennaio 2012 che ci siamo appena lasciati alle spalle sarebbe quindi l'essenza pura della tristezza, calcolata con una formula dove W= condizioni meteo, d= debiti, T= tempo trascorso dalla fine del Natale, Q= mancanza di prospettive per il nuovo anno, M= basso livello di motivazione, Na= bisogno di intraprendere azioni, D= fattori soggettivi.

Il risultato di questo mix meteo-psico-sociale tra il freddo, i propositi per il nuovo anno già naufragati, i postumi delle spese natalizie e, aggiungerei io, il collasso fisico post-natalizio, è che sei depresso. Lo dice il matematico.

Qui ce l'hanno messa tutta per onorare la ricorrenza. L'azzuro cielo di Barcellona si è persino prodotto in un po' di pioggia.

Eppure.

Ricordo lunedì assai più deprimenti di questo. La mancanza di prospettive mi ha attanagliato più volte, a sorpresa, in calde serate estive, in oziosi sabati primaverili o in decadenti mattinate autunnali. Ma oggi, chissà perché, non mi sento affatto depressa.

Sarà che le formule matematiche con me non hanno mai riscosso grande successo.

Ma insomma, sono tra quelli che "tutto bene, grazie".

Non chiederci la formula che mondi possa aprirti, avrebbe risposto Montale al nostro matematico menagramo.

E comunque, se oggi sei depresso va tutto bene, sei assolutamente nella norma. I tuoi mesti sentimenti sono giustificati da una rigorosa equazione. Rassicurante, no?

Se non sei depresso, va tutto bene. Magari sei un po' bizzarro, o allergico alle formule come me, ma comunque va tutto bene. Nuovamente rassicurante.

Se non è il bicchiere mezzo pieno questo, non so più che dire.

Anzi, direi che il bicchiere è quasi colmo, non rimane che berlo. Brindando a gennaio, alla pioggia, alle formule, ai propositi vecchi e nuovi e alle prospettive che sono sempre lì, a volte basta solo cambiare il punto di vista. O, come in quadro, il punto di fuga.

Il punto è: va tutto bene.

Ti sembra poco?

ORA CACCIATE COL VINO GLI AFFANNI (ma tu chiamalo se vuoi Vin Brulé)

Vino rosso

Arancia

Cannella

Noce moscata

Zucchero

Un bicchiere di vino caldo per un inverno freddo. E al diavolo le formule. Va tutto bene.

In un pentolino metti lo zucchero, la scorza dell'arancia (o di un limone, o entrambi) e le spezie. Versa il vino rosso e metti sul fuoco basso. Fai bollire per 5 minuti, mescolando finché lo zucchero non sarà completamente sciolto. Ora fai evaporare l'alcol fiammeggiando la superfice. Togli dal fuoco e aspetta qualche minuto prima di servire.

E poi brinda, l'estate gloriosa arriverà presto.

Playlist se ti dicono che sei depresso
Ella Fiztgerald - Dream when you are feeling blue

DiDraghi,DiCalendiari&DiQuelloCheVerrà

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Sat, 31 Dec 2011 18:15:00 +0000

Un ottimista sta in piedi fino a mezzanotte per vedere il nuovo anno. Un pessimista resta in piedi per assicurarsi che quello vecchio se ne vada.
(William E. Vaughan)

E potevamo concludere il 2011 senza il consueto post di Capodanno di CuocaPrecaria?

Potevamo, eccome se potevamo, e difatti siamo stati a lungo tentati di farlo. Ma siamo abitudinari e anche un filino superstiziosi, per cui non infrangiamo la tradizione proprio adesso, proprio alle porte del 2012.

Se tutto va come predetto dai calendari Maya, il 21 dicembre 2012 sarà infatti l'ultimo giorno dell'umanità. Ci aspetta un anno quanto meno impegnativo.

Profezie apocalittiche a parte, il 2012 sarà un anno difficile per l'economia, per le banche, per l'euro, per i consumatori e per il loro già esangue potere d'acquisto. Sarà un anno sfigatuccio a livello globale, per capirci.

Ma ci consola sapere che sarà anche l'anno in cui ciascuno di noi avrà almeno due dispositivi mobili, tra portatili, tablet e smartphone. Sfigatucci ma on the cloud, quindi.

Il 2012 sarà anche l'anno del centenario della tragedia del Titanic, ma di barche che affondano non avremo voglia di sentir parlare.

Sarà l'anno delle energie rinnovabili e degli scooter elettrici, che se dobbiamo lasciare il pianeta il 21 dicembre prossimo, almeno lasciamolo pulito.

Il 2012 sarà "l’anno europeo dell’invecchiamento attivo e della solidarietà tra generazioni", cioè: se sopravviviamo alla fine del mondo, invecchieremo arzilli. Meglio così, visto che l'età pensionabile ormai sfiora gli 80 anni.

Sarà l'anno della riscossa legista, come da loro stessi annunciato. Tra questa profezia e il calendario Maya, scelgo la seconda.

Un po' più lontano della linea del Po, per i cinesi il 2012 sarà l'anno del Drago. I draghi sono associati alla forza, all'armonia e alla fortuna e vengono invocati per bandire gli spiriti maligni. In un match Lega contro Drago, già sapete per chi faccio il tifo.

Come se non bastasse, il 2012 sarà un anno bisestile. Anno bisesto anno funesto, si dice. Questo povero 2012 nasce lastricato di sfiga.

E invece l'Ariete avrà il vento a favore, il Toro sarà brillante, i Gemelli stanchi ma efficaci, il Cancro combattivo, il Leone farà nuove amicizie, la Vergine sarà più rilassata, la Bilancia lucida ma leggera, lo Scorpione coraggioso e in forma smagliante, il Sagittario irrequieto ma robusto, il Capricorno andrà a passo da maratoneta, l'Acquario starà in pace con mondo e i Pesci guarderanno la vita che cambia, in meglio.

Il mio 2012 avrà più perle e meno pirla, più draghi e meno leghe, più fuori e meno dentro, più luce e meno ombra, più oggi e meno ieri e meno domani, più fiducia e meno dubbi, più respiri e meno sospiri, più idee e meno paranoie, più notti e più sogni ma anche più giorni e più luce. Il mio anno avrà più sì e meno no.

E come ogni anno, il mio augurio è sempre quello: amare un po' di più. Amare sé stessi, la propria vita, amare gli altri, amare il fatto che siamo come siamo; io, tu, tutti. E andiamo bene così, davvero.

Buon Anno!

BlocBloc

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Sun, 11 Dec 2011 21:01:00 +0000

Quando non hai niente da dire, non dire niente.
(Charles Caleb Colton)

Signori, ho il blocco del blogger. Non so che scrivere. Non so come scrivere quello che vorrei scrivere. E, soprattutto, non ho granché voglia di scrivere.

Aggiro il problema con qualche notizia sparsa. Della serie "forse non tutti sanno che". Tenetevi forte.

Stasera mangerò della bieta. La bieta si chiama acelga, in spagnolo, bleda in catalano. Fare la spesa in una regione bilingue non è sempre semplice. La si chiami come si vuole, l'ingrediente principale della mia cena contiene tantissima vitamina A, un po' di C, potassio, ferro, magnesio e acido ossalico. Come se non bastasse, ha proprietà rimineralizzanti e aiuta la produzione di anticorpi.

Mi sento come se stessi per tracannare l'elisir di lunga vita. Mangerò la bietola da foglie, quella a coste qui si trova poco. La cuocerò al vapore e poi la salterò brevemente in padella con uno spicchio d'aglio, olio e aceto. Quando a 97 anni il medico mi dirà "Signora ma è incredibile che lei alla sua età abbia valori così positivi di acido ossalico" mi ricorderò della cena di stasera.

Dopo questo concentrato di salute, mi immaginerete macrobiotica e sanissima. Non vi deluderò quindi raccontandovi della mia merenda.

Passando invece a TUTT'ALTRO argomento, non vado mai alla Lidl. Quel posto ha l'aria deprimente del vino in cartone. E invece l'altro giorno ci sono scivolata dentro per caso, e ho scoperto una linea di prodotti dal pomposo nome "Deluxe". Be', ho comprato una crema di cioccolato con pezzi di nocciole che la Nutella in confronto è un noioso brodino liofilizzato. Potrei anche dirvi che la succitata crema è stata protagonista della mia merenda, ma non voglio turbare la suggestiva immagine di silfide macrobiotica che a questo punto avete di me. Però vi consiglio un salto alla Lidl. Fidatevi.

E ora, per non rendere il vostro viaggio fino a qui totalmente inutile, qualche link da portare a casa:

Su Internazionale c'è una rubrica che si chiama Regole. Mi fa tanto ridere.

E poi c'è un tizio che ha un blog dove raccoglie tutte le cose belle della vita. Un'idea geniale, e leggerlo fa sentire bene.

Poi c'è quest'altro tizio i cui fumetti mi fanno sempre sorridere, provate anche voi.

Et voila, ecco come scrivere un post quando non si ha assolutamente niente da dire.

Non provatelo a casa.

IlSilenzioDegliImpazienti

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Thu, 03 Nov 2011 23:47:00 +0000

Solo le buone domande meritano buone risposte.

(Oscar Wilde)

Cari CuocaPrecariLettori,

che si dice nelle vostre vite? Novità? Rassicuranti certezze? Progetti?

Come procede l'autunno, e come si preannuncia l'inverno?

Le giornate più corte vi deprimono o siete contenti che l'alba arrivi prima a spargere luce e promesse su una nuova giornata?

Il gatto sta bene? Nonna? La macchina poi che avete deciso, cambiate o tenete la vecchia? Avete visto Report domenica scorsa? Che dite, questo governo je la fa' finalmente a crollare o no? Messi è meglio di Maradona? Perchè le donne non sanno leggere le cartine e gli uomini non si fermano mai a chiedere?

Quando non mi va di parlare faccio domande. Sono una buona ascoltatrice, il più delle volte.

È una situazione win-win, come dicono i moderni. Io mi interesso ai fatti tuoi, con tutta la mia empatia. Tu ti sento ascoltato e sei contento. E io mi risparmio lo sforzo di concretizzare in parole la massa informe dei miei pensieri, specie quando sono noiosi.

Perché a volte abbiamo pensieri noiosi. Cosa del tutto normale, del resto. Ma dovremmo avere la buona grazie di risparmiare al mondo la condivisione delle nostre uggiose elucubrazioni.

C'è gente che fa discorsi noiosi con ostinazione, non trovate? In quel caso non sono una buona ascoltatrice. Anzi, mi distraggo deliberatamente. È la mia forma di ribellione alla noia.

A volte non mi va di parlare anche se ho pensieri interessanti. Capita più di rado - i pensieri interessanti, dico - ma capita.

Le volte in cui mi va di parlare comunque mi metto in pari col mondo, state tranquilli.

SALMONE ALLA NON MI VA

A volte non mi va di parlare. A volte non mi va di cucinare. Quando i due eventi coesistono ricorro all'insalata di salmone affumicato e avocado. Che non è manco un'insalata vera e propria. Mangio salmone e avocado insieme. Sono una coppia fantastica, non richiedono sforzo e sono talmente divini che non devi neanche parlare per dire "hum, che buono" perché è così buono che si commenta da solo.

E ora scusate ma non mi va più di scrivere.

Se volete, scrivetemi voi. Io vado a procacciarmi del salmone.

Playlist? Non mi va

Bruno Mars - The Lazy Song
.

InPalestraConDaisy

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Thu, 13 Oct 2011 22:35:00 +0000

Diventar vecchi non è poi tanto male se si considera l'alternativa.
(Maurice Chevalier)

Vorrei aggiornare più spesso queste neglette pagine, ma il logorio della vita moderna mi consuma. Forse dovrei fare più sport.

A proposito, ho una grande notizia: ieri mattina sono approdata in palestra alle 8, prima di andare al lavoro. Una vera botta di vita. Sono uscita di casa e mi sentivo un'eroina.

Ragazzi, ma quanta gente c'è in giro alle 8 meno qualcosa con l'aria di chi sta fuori di casa già da parecchio?

(Occhei, non storcete il naso, che vi vedo. LO SO che le 8 è un orario assolutamente normale per la maggior parte dell'umanità. SO anche che tantissime persone si alzano all'alba per andare a lavorare, altro che 8. Ma andare in palestra alle 8, per me, è ancora un atto eroico. La palestra in sé è ancora un atto eroico, figuriamoci a inizio giornata)

Insomma, sbarco in palestra con aria epica, mi mancava solo Wagner in sottofondo ed ero perfetta. Sguardo fiero, petto in fuori, pancia in dentro: mi avvio a passo di marcia in sala pesi. Capito? S-a-l-a-p-e-s-i. Dai, concedetemi che ero epica.

Dicevo, mi avvio verso il mio scolpito ed eroico destino, convinta che la sala pesi sarebbe stata deserta. Io, un paio di bicipiti in via di ringalluzzimento (i miei) e il silenzio solenne delle occasioni storiche.

Ragazzi, ma quanta gente c'è in sala pesi alle 8? Sembrava Porta Portese la domenica mattina.

Giovani, donne, uomini, cuocheprecarie con l'aria epica. Un traffico pazzesco.

E soprattutto, quanti over 60 ci sono in sala pesi? E perché sono tutti più in forma di me?

Sono ancora offesa con voi, per cui niente ricette neanche oggi.

Ma, visto che ottobre è il mese del riciclo, vi lascio con due evergreen - a tema ginnico -di queste paginette. Accattateville:

CuocaPrecaria va in palestra con le modelle russe

CuocaPrecaria va in palestra con gli amministratori di condiminio di Badalona

Rileggendo i post noto anche che ogni volta che parlo di palestra mi viene una gran fame, visto che le ricette che proponevo erano una carbonara vegetaria e un'amatriciana.

Se solo parlando di palestra succede questo, vi lascio immaginare quanta fame ho dopo che in palestra ci vado davvero.

Se volete consigli su come tenervi in forma vi metto in contatto con uno degli over 60 della sala pesi, mi sa che è meglio.

P.s. Ottobre è davvero il mese del riciclo.
.

C'èChiPuò

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Wed, 28 Sep 2011 23:00:00 +0000

Mina non si è fatta più vedere ed è diventata un mito, manda solo video come Bin Laden. Silvio, non ti devi far più vedere. Ogni tanto manda una canzone con Apicella. La canto io. Silvio, ti prego, diventa un mito. Come Dio, che non si vede mai.
(Roberto Benigni)

È da più di un mese che non aggiorno il blog.
Ma mi si nota di più se taccio con l’aria misteriosa di chi parla solo quando ha qualcosa di veramente importante da dire o se invece sparo quattro cavolate con il sorriso sbarazzino di chi in realtà, se volesse, potrebbe sciorinare in pochi minuti un trattato storico-antropologico sulla cultura Afro Caraibica e la sua influenza sullo sviluppo della danza etnica?

Occhei, vada per le quattro cavolate. Dei Caraibi ne parliamo quando volete, figuriamoci. Mica è un problema.

Cavolata numero 1: settembre sta per finire. Siamo quasi a ottobre. Non so cosa questo significhi per voi. A me personalmente non frega niente. Al massimo, mi sento leggermente sollevata. Certe estati durano troppo. Ora ho voglia di crema di zucca, maglioni di lana e pomeridiani té caldi. Mi riservo, ovviamente, il diritto di sostenere il contrario dal 15 ottobre al 4 marzo (inclusi).

Cavolata numero 2: è dal 1994 che mi ritrovo a leggere delle mirabolanti avventure di Berlusconi. Berlusconi e la discesa in campo. Berlusconi e il conflitto di interessi. Berlusconi e il complotto della sinistra. Berlusconi e le malefatte delle toghe rosse. Berlusconi va all’opposizione. Berlusconi va in Sardegna. Berlusconi e il Duomo volante. Berlusconi e la Patonza Giratoria.

Esattamente, ditemi: quand’è che ho chiesto io l’iscrizione alla rivista illustrata Berluscoman? Perché, per quanto mi sforzi, proprio non me lo ricordo. È possibile disdire l’abbonamento? Grazie.

Cavolata numero 3: Facebook è più illuminante che mai. Oramai posso sapere tutto di tutti in tutti i momenti. Posso ricevere un aggiornamento ogni volta che il cugino di terzo grado della compagna di banco della prima elementare ha pubblicato una foto della vacanza a Milano Marittima. Posso abbonarmi alle vicende del cugino di cui sopra, e ricevere notifiche puntuali ad ogni minima variazione della sua vita. Posso seguire le sue esternazioni su Facebook, Google+ e Twitter. Contemporaneamente. Tra le mirabolanti avventure di Berluscoman e gli aggiornamenti di status di tutti gli altri posso dilettarmi, per ore, immersa nelle più gratificanti letture. Perché io valgo? No, io posso.

Cavolata numero 4: Ho fatto un’indagine di mercato tra un campione significativo dei lettori di questo blog. Cioè ho chiesto ad una mia amica se leggeva le ricette che pubblico. Il risultato dell’analisi è che no, non le legge. Allora niente ricetta oggi, pubblico ingrato. E così ho rimediato anche un’ottima scusa per accorciare ulteriormente questo post. Mi rimane persino un po’ di tempo per stare in silenzio con l’aria misteriosa.

Ora corro a pubblicare questo post su Facebook. C’è gente che può seguire le mie esternazioni.

Volere è potere. Ma non volere che potere è?

LostInTranslation(DiOrienteDiParole&DiNostalgie)

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Sun, 21 Aug 2011 16:53:00 +0000

(...)
Quando trovo
in questo mio silenzio
una parola
scavata è nella mia vita
come un abisso
(Giuseppe Ungaretti)

Eccomi qui, in un agosto trascendentale come solo certi agosti sanno essere.

Stavo scrivendo una mail, e come sempre non sapevo da dove cominciare per rispondere alla domanda più normale e difficile del mondo: “come stai?”.

Poi però all'improvviso le parole sono arrivate, tutte insieme. Non riuscivo più a fermarle. E tutte insieme rispondevano e dicevano esattamente come sto.

Certe parole hanno un tempo di lievitazione, non puoi levarle dal forno prima che siano cresciute. Ma una volta pronte rimangono lì, concrete e semplici come un biscotto appena sfornato.

Quando trovo in questo mio silenzio una parola...

Tra pochi giorni è il quarto compleanno di questo blog, e quindi “come sto” lo racconto anche a voi, miei lettori gentili. Probabilmente non ve ne frega niente, forse volevate solo biscotti, ma, così è la vita, vi tocca la risposta alla domanda più normale e difficile del mondo. Eccola, dunque (chi cercava biscotti è stato sfortunato, tanto vale dirlo subito).

Come sto? Bene, grazie.

Questa è la risposta corta. Taglia via tante cose, ma sintetizza egregiamente il bilancio generale. Vivo in una bella città, c’è il mare, faccio un lavoro che mi piace, vado in bicicletta, sperimento cose nuove e scopro ogni giorno un pezzo di me, o un pezzo di qualcun altro, o un pezzo di me insieme agli altri, o un pezzo di qualche saggezza sperduta qua e là che vado raccogliendo poco a poco, imparando. Ricominciando.

Bene, quindi.

Ma a volte è dura. Oramai sono qui da un anno e mezzo, e comincio a raccapezzarmi davvero solo adesso.

Cambiare città, paese, lingua - anzi lingue, qui c'è anche il catalano -, lavoro, stile di vita, amici, suoni, odori, ritmi... be’, è una roba impegnativa.

Quando sono partita non avevo ben chiaro quanto sarebbe stato difficile. Bello, ma difficile. Pensavo che bastasse la voglia di partire, che bastasse sapere la lingua, che bastasse essere pronti, che bastasse essere stufi. Non basta.

Mi capita a volte di sentirmi sola, di una solitudine strana, mai provata prima. Il grado zero della solitudine. Forse è una questione di distanze: la mia città è dietro l’angolo, ma la mia vecchia vita è lontanissima e qui faccio i conti con me stessa. Imparo a conoscermi, a scoprire come sono senza Roma, Trastevere, il motorino, gli amici di sempre, la famiglia, la pizza al taglio, la politica italiana, tutto quello in cui sono cresciuta. Scopro come sono senza niente intorno.

Mi mancano, a volte, i modi di dire, di fare, persino di gesticolare. Modi che mi sono così familiari che quando non li trovo più mi sento lost in translation. Modi di scherzare, anche. Per quanto bene possa parlare lo spagnolo, non sarò mai in grado di esprimermi come nella mia lingua materna. Lingua che esercito da 34 anni. Che perfeziono giorno dopo giorno. Che arricchisco, coltivo, curo. Si chiama materna perché è solo una. Le altre sono lingue che entrano nella tua vita, a un certo punto. E che a volte ci rimangono. Ma che non avranno mai un ruolo da protagoniste. E per me che con le parole ci vivo (e ci lavoro), per me che l'ironia è parte essenziale del mio modo di comunicare e di essere, a volte è proprio dura. Essere divertenti in spagnolo non è facile!

Non è facile neanche essere tristi: se voglio comunicare un'angoscia profonda, o un semplice spleen passeggero, mi ritrovo a dover fare esercizi di giocoleria espressiva con quattro aggettivi striminziti... E tutto diventa bianco o nero, sono triste o sono allegra, al massimo annoiata. Yin Yang in salsa iberica.

Ci sono liste intere di parole di cui sento la mancanza. E no, non sono tutte sostituibili, o, peggio, traducibili. Certe parole, certe espressioni, certe maniere di muovere le mani rimangono lì: lost in translation.

Quelle parole sono la storia del paese dietro l’angolo ma a volte lontanissimo che ho lasciato un anno e mezzo fa. Sono la mia storia. La storia della persone con cui sono cresciuta, del quartiere che ho abitato, delle cose che ho mangiato, dei cartoni animati che ho visto, delle canzoni che ho ascoltato, della scuola che ho fatto, della vita che ho avuto.

La traduzione è un’arte sublime ma approssimativa. Probabilmente è una leggenda, ma la storia degli eschimesi che usano non-so-quante parole-diverse per indicare quello che noi chiamiamo semplicemente neve rende bene l’idea. Credo.

O forse no.

Forse questo lost in translation è semplicemente il mio modo di soffrire la nostalgia. Diavolo, la nostalgia la capisci davvero solo quando sei davvero lontana. Nun c’è niente da fa’.

Per gli esiliati si parla di “disorientamento nostalgico”:

Molto spesso le persone in esilio soffrono di un “disorientamento nostalgico” rispetto a qualcosa che hanno perso ma che non sapevano di possedere e che riguarda gli elementi costituenti il proprio mosaico identitario. Gli elementi che costituiscono questo mosaico, oltre al senso di casa, sono il fatto di appartenere a un paese e che quel paese esista, di appartenere a un certo gruppo linguistico e di essere abituati a certi suoni, di appartenere a un certo paesaggio e ambiente geografico, di essere circondati da tipi particolari di forme architettoniche, nonché di vivere all’interno di uno spazio permeato di determinati odori e sapori. Tutte queste cose fanno parte del senso primario della vita umana e possono essere considerate un dato fondamentale.

Noi non esiliati ce la passiano molto meglio, devo dire. Per cui non mi lamento. Ma il disorientamento nostalgico esiste, eccome.

E quando mi chiedono “come stai?” a volte vorrei proprio dire “disorientata, grazie”.

Che non vuol dire infelice, che non vuol dire pentita, vuol dire solo che ogni tanto perdo la strada di casa, quella nuova, e che a volte mi manca quella vecchia. La mia vecchia casa, poi, si trova proprio a Oriente di dove sono ora.

Dis-Orientata, allora, come definizione “ci sta tutta”, fatemelo dire (in italiano - anzi in romano - gracias).

LIEVITI E PAROLE

250 grammi di farina

125 grammi di burro

Un vasetto di yogurt

1/2 bustina di lievito

Un pizzico di sale

Zucchero a velo

Marmellata o Nutella o miele per farcire

Che poi questa sarebbe la ricetta dei cornetti allo yogurt di Anna Moroni, l’inossidabile signora de La Prova del Cuoco. Ricetta che io vidi in televisione tanti anni fa, quando ero ad Oriente di qui, e che da allora ciclicamente ripropongo, in ogni punto cardinale in cui mi trovo. Perché è buonissima e resultona, come dicono qui (aggettivo utile ed espressivo che noi non abbiamo - il lost in translation vale nei due sensi - ma che comunque vuol dire che ti fa fare bella figura con poco o nessuno sforzo). E poi, lettori gentili, se siete arrivati a leggere fino a questo punto, malgrado la filippica trascendentale che vi ho appena appioppato, i biscotti ve li siete proprio meritati.

Faccio sciogliere il burro a a bagnomaria e lascio raffreddare. Mescolo la farina con il lievito, il burro fuso, lo yogurt e un pizzico di sale e lavoro brevemente l’impasto fino a ottenere un composto omogeneo (se uso il mixer ci vorranno una manciata di minuti al massimo). Con l’impasto formo una palla che faccio riposare circa 10 minuti. Accendo il forno a 180 gradi. Intanto stendo la sfoglia con il mattarello, creo un cerchio e ne ricavo 8/10 spicchi a forma di triangolo. Farcisco la base del triangolo con marmellata o Nutella o miele (o miele e noci o Nutella e farina di cocco o nocciole o quello che vi pare, sono resultoni con praticamente tutto). Arrotolo partendo dalla base e formo un cornetto. Cuocio per circa 20 minuti. Lascio raffreddare e spolverizzo con zucchero a velo.

Questi cornetti sono buoni e facili e in più usano un impasto neutro, per cui si possono fare anche salati, con formaggio, con prosciutto cotto, con funghi... anche qui, con quasi tutto. Ma non metteteci lo zucchero a velo.

Playlist intraducibile

Ligabue - Ho perso le parole

NeuroPost

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Tue, 09 Aug 2011 21:27:00 +0000

Negli ultimi giorni ho composto diversi post, li ho scritti coi pensieri.
Ho in bozze tra i neuroni una manciata di nuove perle di saggezza cuocaprecaristica.
Prima o poi li trasferirò qui.

Per ora vi basti sapere che, almeno dentro la mia testa, questo blog è sempre aggiornato.

Come dire, basta il pensiero. No?

Torno presto, con pensieri e parole.
Neurosaluti a tutti,
CP

MaLaNotteNo

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Fri, 29 Jul 2011 14:52:00 +0000

Giorno
mi tormenti così
Giorno
mi fai dir sempre sì
Ma la notte no
(Renzo Arbore)

Alcuni brevi aggiornamenti per chi si fosse perso le ultime - o non tanto ultime - notizie.

Mi sono scoperta bruxatrice. Cioè mentre dormo digrigno i denti, pensa te. A sentire Wikipedia "si tratta di un fenomeno abbastanza diffuso presso la popolazione (5-20%)". Più siamo meglio bruxiamo.
Pues bien, nella mia vita notturna è quindi comparso un gadget: il bite, che mi separa gli incisivi come un pugile e mi impedisce di digrignare i denti la notte. Vado a letto conciata come Anthony Hopkins ne Il silenzio degli innocenti.

E a proposito di notti, qui a Barcellona le notti di luglio sono freddine e piovose. Ho ritirato fuori la coperta di lana. Un Hannibal Lecter intirizzito e in via di raffreddamento. Non mi sono mai sentita così sexy.
Passo quindi le giornate borbottando "che razza di tempo è mai questo" e altre amenità più tipiche di una signora inglese di mezza età che di un serial killer nel fiore degli anni.
Non è che non ci sono più le mezzi stagioni, è che le stagioni vere e proprie sono totalmente impazzite. E non posso neanche più digrignare i denti in segno di protesta. Almeno non di notte.

E come profetizzato qui, ho perso la mia abbronzatura in un secondo e ora sono grigia come i cieli di Barcellona in questo luglio impazzito. Un Hannibal Lecter intirizzito, in via di raffredamento e color topo.
Bella dentro. Forse.

Ma no. Il bite non è poi così drammatico, è uno strano luglio ma siamo pur sempre sulle sponde del Mediterraneo e non sono né grigia né somiglio ad Hannibal Lecter.
Se mi SENTO grigia e simile a un serial killer e mi SEMBRA di vivere al Polo Nord è semplicemente perché sono la vittima innocente di complesse interazioni ormonali.
Che l'ormone sia sempre e ancora con tutti voi.

Niente ricette oggi. Una volta annunciato che mi sento simile ad Hannibal Lecter non mi sembra il caso.

Playlist non di notte
Renzo Arbore & New Pathetic Elastic Orchestra - Ma la notte no

Altrove

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Thu, 30 Jun 2011 22:26:00 +0000

Caelum, non animum mutant, qui trans mare currunt.
(Orazio)

Teorema del vacanziere felice (o quasi)

Premesso che:
1- non importa quanta crema metti, ti scotterai comunque. La scottatura sarà nella parte del corpo più in vista e al contempo nella parte che più soffre al contatto con i vestiti.

2- il grado di abbronzatura è direttamente proporzionale alla velocità con cui, una volta tornato in città, riaquisterai il colorito grigio smog.

3- la spiaggia più bella e più deserta è sempre quella più lontana e più difficile da raggiungere. Appena raggiunta, comincerà a popolarsi di adulti e bambini in un rapporto di 1 a 4.

4- non importa dove vai, sarà comunque pieno di italiani.

Date le premesse, si evince che la variabile vacanza V è la risultante di:

V= (a-c) * (s+i)

V è perciò uguale alla differenza fra abbronzatura e città moltiplicato per la somma di spiaggia e italiani.

Il teorema dimostra quindi la veridicità dell'assioma di Clubmed (matematico francese del 200 d.C.): "Nessuna vacanza può mai essere intelligente a sufficienza".
E gli italiani sono davvero tanti, aggiungo io.

CI VUOLE CAROTENE

Tornata stanca e stravolta dalla mia vacanza, non mi rimangono forze per cucinare. Siccome molti di voi devono ancora partire, mi limito a suggerirvi di fare incetta di carotene. Perché non importa quanto scura sia la pelle, quanto capiente l'ombrellone o quanto alta la protezione della crema solare; il sole scotta. Una maniera potrebbe essere quella di tagliare delle carote nel senso della lunghezza a fette molto sottili, cospargerle di philadelphia e arrotolarle su sè stesse a formare dei rotolini. La philadelphia meglio se light, voi sapete perché.
Per gli italiani (gli altri) in vacanza (ovunque) non ho invece ricette. Ai em veri sori, non c'è carotene che tenga.
Buone vacanze e in bocca al lupo.

Playlist vacanziera
Morgan - Altrove

-

AlDente

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Tue, 21 Jun 2011 20:52:00 +0000

Ho detto al mio dentista che dieci dollari per togliere un dente erano tanti. Dopotutto sono solo cinque secondi di lavoro. Così mi ha tolto il dente lentamente.
(Jack Klugman)

Ebbene sì, sono viva. La notizia non è poi così scontata, visto che nei giorni scorsi ho avuto il dolore ai denti più forte che si possa immaginare. Anzi, non lo si può immaginare se non si prova. Ma non auguro a nessuno di provarlo.

Tra spasmi e lacrime ho consultato tre dentisti barcellonesi, che mi hanno proposto tre cure diverse, nell'ordine: devitalizzare un molare inferiore, devitalizzare un molare superiore, estrarre il dente del giudizio.

Il notevole gusto splatter dei dentisti catalani è inversamente proporzionale alla loro coerenza, dunque.

Nel dubbio, sono andata dal mio dentista italico. Non aveva ragione nessuno dei tre catalani: il problema è che uno dei miei denti si era suicidato. Cioè era morto da solo. Tutto vero. Si è ucciso perché a quanto pare di notte digrigno i denti con tanta intensità che la pressione che esercito sui poveri molari è tali da spingerli al gesto estremo. Nel mio futuro c'è quindi una roba, tipo morso per cavalli, che metterò di notte e che dovrebbe restituire un po' di pace all'animo tormentato dei miei denti.

Ho anche scoperto che quando stai male e vivi all'estero il tuo cervello va in tilt, e dimentichi parole straniere che conosci. Per esempio: la parola "fitta" (di dolore) in spagnolo si dice pinchazo. Ma quanto sei travolta dalle fitte e devi spiegare al dentista cosa hai la parola pinchazo scompare dal tuo vocabolario. Puf, come mai esistita. Devi allora mimare al tuo dentista le fitte di dolore. Il tutto mentre sei effettivamente travolta da fitte di dolore. È molto divertente, come potete immaginare. Non so se il caso è già stato studiato, e non so neanche se oltre a dimenticare parole straniere che conosci ne impari, dal nulla, di nuove. La prossima volta che ho il mal di denti proverò a parlare in arabo, potrei inaspettatamente essere in grado di conversare con disinvoltura con un dentista tunisino, che mi dirà che il mio dente si è sacrificato perchè lo aspettano 12 capsule vergini in paradiso...

Anzi no, ripensandoci mi auguro di non avere di nuovo mal di denti per un bel po'. E scusate se mi sottraggo alla scienza ma quei pinchazos di dolore sono insopportabili.

Denti a parte, lo scorso week-end sono stata in Italia per un motivo ben più importante e ben più piacevole. CuocaPrecaria è infatti diventata zia di due meravigliosissimi nipotini, gemelli e diversi. Uno biondo e uno moro, che voi di più dalla vita? Non perché siano i miei, ma sono i nipotini più belli della storia.

E visto che siamo in vena di digressioni linguistiche... In italiano si chiamano nipoti di figli di tua sorella (come nel mio caso) o i figli di tuo figlio. In spagnolo si chiamano sobrinos i figli della sorella e nietos i figli di tuo figlio. Quando sei travolta dai pinchazos di dolore il tuo cervello dimentica questa distinzione. Andare in Italia per conoscere i tuoi nipotini è meraviglioso, raccontare agli spagnoli che vai a casa perché stai per diventare nonna, non ha prezzo.

ZIO PEPINO

Il cetriolo in spagnolo si chiama pepino, e ultimamente ha ristagnato in cattive acque, poveraccio. Tra pinchazos di diffamazione e accuse infondate, la cucurbitacea spagnola è rimasta invenduta a lungo. Ma il cetriolo è innocente, buono e estivo come questa insalata, che arricchiamo con la feta per dare una mano anche all'economia greca, che non ha subito la diffamazione del pepino ma se la vede male lo stesso.

Cetrioli

Pomodori

Olive nere

Feta

Scalogno

Mescolo tutti gli ingredienti e condisco con sale, olio e aceto.

E se non serve altro, ora la zia CuocaPrecaria (o nonna, secondo i punti di vista) e i suoi denti kamikaze se ne vanno a Ibiza per una settimana di sole, mare e assoluto e intraducibile relax. Che tutti questi pinchazos stancano...

Playlist della zia
Dente - Baby building

LaMeglioGioventú

noreply@blogger.com (CuocaPrecaria) — Mon, 09 May 2011 21:09:00 +0000

Avevo vent'anni. Non lascerò dire a nessuno che è la più bella età della vita.

(Paul Nizan)

Onestamente, ragazzi, invecchiare non è niente di trascendentale.

Io personalmente sono una pimpanente 34enne a cui continuano a dire che dimostra meno della sua età. E poi alla fine chissenefrega. La tua età è come il voto di maturità: un'informazione che dopo un po' non interessa più a nessuno.

L'età in sè non importa, quello che scoccia sono gli effetti che l'età ha su di te...

A 20 anni immagini il tuo futuro lavorativo come un'impresa eroica e terribilmente eccitante in cui dovrai cambiare il mondo. Sai che non avrai mai un banale lavoro dal lunedì al venerdì, perché tu sei uno spirito troppo libero per sottostare alle regole del Sistema Kapitalistico.

Dopo i 30 realizzi che hai speso gli ultimi 5 anni della tua vita a cercare uno straccio di lavoro qualunque, dal lunedì al venerdì, che ti offra un contratto più lungo di 3 settimane e una paga lievemente più dignitosa di quella di un operaio a cottimo di Katmandù.

A 40 anni sarai talmente esausto che sarai probabilmente già pronto per la pensione.

A 20 anni non capisci cosa intende la gente dicendo "questo non lo mangio, è troppo pesante per me". Puoi cenare a popcorn, peperonata e gelato al cioccolato e digerire tutto in un 18 minuti.

Dopo i 30 mangi un kebab in pausa pranzo e passi il tuo pomeriggio lavorativo tra lancinanti dolori, ruttini alla cipolla e spleen esistenziale.

A 20 anni vai a una festa, bevi quantitativi industriali di vodka alla pesca e altre orrende bevande tipiche degli anni 90, balli per sette ore di fila, pomici con il tipo che ti piaceva da un sacco e sei la regina della notte. Dormi due ore e un quarto e ti alzi fresca come un cubetto di ghiaccio fatto col rhum. Poi ti metti la maglietta dei Clash con il collo tagliato e corri dai tuoi amici per sentenziare, con aria di donna di mondo, "madonna raga', ieri stavamo proprio sconvolti".

Dopo i 30 vai a un aperitivo, bevi un paio di birre e una cocacola light e tornando a casa trattieni a fatica il vomito (quando va bene). La mattina dopo fai colazione con l'Aulin, sei distrutta e sai che i postumi della sbornia dureranno fino al giorno dopo (quando va bene). Se per caso hai pomiciato con qualcuno, generalmente non ti fa piacere ricordarlo.

A 20 anni esci la sera e quando un ragazzo cerca di attaccare bottone con te alzi un sopracciglio, ti allontani ridendo e sussurri alle tue amiche "uffa, che piattola".

Dopo i 30 esci pochissimo, e le rare volte in cui qualcuno cerca di attaccare bottone con te gli stringi la mano e lo ringrazi, commossa.

A 20 anni hai una ciocca di capelli verdi, la frangetta che ti sei tagliata da sola e una collana il cui ciondolo è un playmobil che hai rubato al bambino a cui fai la babysitter.

Dopo i 30 cominci a pensare a quale tintura adotterai quando i capelli bianchi avranno coperto il 70% della tua chioma, non tradiresti il tuo parrucchiere neanche sotto tortura e non metti più le collane di argento indiano perché ti fanno allergia.

A 20 anni viaggi per conoscere il mondo, fare nuove esperienze e allargare i tuoi orizzonti. Dormi in tende tenute su con lo spago, dentro sacchi a pelo che non sono stati lavati negli ultimi 13 anni e cucini la pasta al tonno sul fornelletto a gas che ti ha prestato il vicino, quello tedesco col camper. Ti metti la birra sul corpo per abbronzarti di più e fai l'autostop per raggiungere la spiaggia riserva naturale a cui si accede dopo 2 ore di camminata sotto il sole.

Dopo i 30 in vacanza vuoi quasi solo dormire ma ti lamenti perchè il tuo albergo è troppo vicino al campeggio e la notte ti da fastidio il rumore delle schitarrate da falò. Ti cospargi di crema schermo totale comprata in farmacia al prezzo di sette notti in campeggio, affitti la Micra per risparmiarti i 900 metri che ti separano dalla spiaggia principale, quella con i bambini che urlano e i vecchi sotto l'ombrellone che giocano a briscola, e la sera cerchi un ristorantino buono dove mangiare spaghetti alle vongole. Il sautè di cozze no, 'che non lo digerisci.

A 20 anni l'Amore è un dogma indiscutibile che non ammette compromessi. Maltratti il tuo cuore e quello degli altri. Chiedi la luna e poi butti via i pezzi ma ti lasci commuovere da un sorriso distratto. Ti innamori sempre della persona sbagliata ma sai che tu un giorno riuscirai a cambiarla.

Dopo i 30 quando conosci un uomo ti sinceri innanzitutto che non abbia precedenti penali o una famiglia nascosta in Brasile. Il resto lo verifichi con calma. Continui a innamorarti della persona sbagliata ma ti consola sapere che lui non cambierà, mai. Non chiedi la luna, al massimo una cena (in pizzeria). Alcuni sorrisi, a volte, continuano a commuoverti.

Il prezzo dell'esperienza e di un po' di saggezza in più si paga in ciocche di capelli verdi, pasta al tonno scotta, vodka al melone e sorrisi distratti. Paghi per imparare a capire cosa ti piace, quando dire di no, chi sei, chi non sarai mai. Paghi per la lussuosa libertà di diventare te stessa.

Ma, tutto sommato, ne vale la pena.

Quest'estate prenotate per tempo le vostre vacanze, sennò vi tocca l'albergo vicino al campeggio.

PASTA PEACE & LOVE

Pasta corta

Tonno in scatola

Olive nere

Acciughe

Cipolla

Peperoncino

Olio

Non è mai troppo tardi per una pasta al tonno. Ora che siete cresciuti e il vostro parco utensili in cucina si è arricchito potete permettervi il salto di qualità e non fare scuocere la pasta. Ma anche scotta va bene, fa giovane.

Faccio imbiondire la cipolla nell'olio poi aggiungo un paio di filetti di acciughe e li lascio sfaldare qualche minuto a fuoco dolce. Se si asciuga troppo aggiungo qualche cucchiaio di acqua di cottura della pasta. Aggiungo il tonno, le olive tritate e un po' di peperoncino e faccio saltare la pasta a fuoco vivo per qualche minuto.

Se dopo mangiato avete bruciore di stomaco, mi hanno detto che l'infuso di avena fa miracoli.

Questo post è dedicato a Giulia. Lei sa perché.