Maurizio Narcisi

BLUE EYES CRYING IN THE RAIN (MY KARAOKE)

2026-10-10T07:34:30.784-07:00

BLUE EYES CRYING IN THE RAIN Fred Rose Cover di Maurizio Narcisi

BLUE MOON (MY KARAOKE)

2026-10-10T06:58:25.673-07:00

BLUE MOON Richard Rodgers Lorenz Hart Cover di Maurizio Narcisi

FRATELLO SOLE SORELLA LUNA (MY KARAOKE)

2026-10-10T06:37:36.162-07:00

FRATELLO SOLE SORELLA LUNA Riz Ortolani Katyna Ranieri Cover di Maurizio Narcisi

ALBERT E MYRA (RACCONTO)

2026-10-04T06:21:21.397-07:00

ALBERT E MYRA

Un racconto di Maurizio Narcisi

HAVE YOU EVER SEEN THE RAIN (MY KARAOKE)

2026-09-27T06:32:32.392-07:00

HAVE YOU EVER SEEN THE RAIN John Fogerty Cover di Maurizio Narcisi

SEPARATE WAYS (MY KARAOKE) DUET

2026-09-27T06:02:06.190-07:00

SEPARATE WAYS (DUET) Red West Richard Mainegra Cover di Maurizio Narcisi

SE TELEFONANDO (MY KARAOKE)

2026-09-27T05:31:02.994-07:00

SE TELEFONANDO Maurizio Costanzo Ghigo De Chiara Ennio Morricone Cover di Maurizio Narcisi

CAN'T HELP FALLING IN LOVE (MY KARAOKE) DUET

2026-09-27T04:42:45.678-07:00

CAN'T HELP FALLING IN LOVE (DUET) Hugo Peretti Luigi Creatore George David Weiss Cover di Maurizio Narcisi

IL GIORNO DEL SUO COMPLEANNO (MENTRE FUORI PIOVE) POESIA

2026-09-17T02:41:16.911-07:00

Il giorno del suo compleanno (mentre fuori piove)

Lui viene a sapere di un amore finito

E subito non capisce

Perché lei lo guarda

Come sempre lo ha guardato

Ma poi

Quando la pioggia (in un attimo di sole)

Smette di essere pioggia

Lei gli dice che l'amore quasi mai è eterno

E quasi sempre svanisce

E così gli dice anche che non lo ama più

E che forse è meglio si vedano mai più

E che sicuramente è molto meglio lui se ne vada da subito

Allora lui guarda il proprio regalo impacchettato

E preferisce lasciarlo impacchettato

E guarda anche il dolce che non ha assaggiato

E guarda anche gli occhi di lei che lo guardano

Come sempre lo hanno guardato

E mentre fuori ha ripreso a piovere

Lui esce di casa

Bagnandosi di pioggia

E bagnandosi anche di lacrime

Che si mescolano alla pioggia

In un unico dolore acquoso

Ponendosi un interrogativo

Cui non sa darsi una risposta

Si avvia per la strada

Che è bagnata di pioggia

E che pare stia piangendo

Lacrime d'asfalto

E allora

Siccome piove ancora

Lui prende un tram (senza sapere per dove)

Perché più nulla gli importa

Se non di fuggire per chissà dove

E sul tram si siede

E guarda dal finestrino la città passare

E guarda anche il riflesso d'un viso

Ed è un viso che mai ha visto prima

E che sembra appartenere ad un angelo decaduto

E allora si volta

E voltandosi vede l'angelo che lo guarda

Come mai nessuno lo ha guardato prima

E sorride all'angelo

Che evidentemente ha impegnato le ali

Perché non ha ali

E che evidentemente soffre la vita

Perché ha le occhiaie profonde di chi soffre la vita

E che quasi certamente non è candido e puro

Come un angelo dovrebbe essere

Ed allora

Siccome la vita è strana

Per non dire balorda

Lui si volta nuovamente verso il finestrino

E guarda la città passare

Lasciando l'angelo decaduto

Al suo terreno destino

E poiché anche i tram (a lungo andare)

In qualche posto si devono fermare

Lui decide di scendere

Ed allora scende

E quando è sceso

Vede che i lampioni lungo i viali sono accesi

E si accorge che la città è quasi addormentata

E che non piove più

E che ormai è sera inoltrata

Allora lui pensa a lei

E va a finire che una lacrima

Umida emozione repressa

Faccia un timido capolino

Scendendo lentamente

Senza fretta

Come la vita

Che parte in sordina

Per poi precipitare.

BILLY 4 (MY KARAOKE)

2026-09-13T11:11:47.910-07:00

BILLY 4

Bob Dylan

Cover di Maurizio Narcisi

LONTANO DAGLI OCCHI (MY KARAOKE)

2026-09-13T06:25:40.586-07:00

LONTANO DAGLI OCCHI Sergio Endrigo Sergio Bardotti Cover di Maurizio Narcisi

VIA CON ME (MY KARAOKE)

2026-09-13T05:53:36.340-07:00

VIA CON ME

Paolo Conte

Cover di Maurizio Narcisi

STORIA D'AMORE (MY KARAOKE)

2026-09-13T05:33:27.450-07:00

STORIA D'AMORE Adriano Celentano Luciano Beretta Miki Del Prete Cover di Maurizio Narcisi

HEARTACHES BY THE NUMBER (MY KARAOKE)

2026-09-12T06:39:40.223-07:00

HEARTACHES BY THE NUMBER Harlan Howard Cover di Maurizio Narcisi

PEACE IN THE VALLEY (THERE'LL BE PEACE IN THE VALLEY FOR ME) MY KARAOKE

2026-09-12T06:09:54.023-07:00

PEACE IN THE VALLEY (THERE'LL BE PEACE IN THE VALLEY FOR ME) Thomas A. Dorsey Mahalia Jackson Cover di Maurizio Narcisi

LONESOME TOWN (MY KARAOKE)

2026-09-12T05:40:03.762-07:00

LONESOME TOWN

Baker Knight

Cover di Maurizio Narcisi

IL VEGLIANTE (RACCONTO)

2026-09-10T08:43:50.159-07:00

Nel plenilunio

Le ombre giocano

E si divertono

A smarrire i viandanti timorati.

Giunse alla vecchia dimora giusto in tempo per ammirare l’astro rosato scomparire al di là dell’orizzonte. Quando aprì l’anziano portone, lamentoso di ruggine, il tramonto già s’era spento. Oltre l’antica soglia lo attendeva il lugubre silenzio dei secoli dimenticati.

L’odore, che conosceva sin troppo bene, ormai parte di sé, lo colpì alle narici. Quel miscuglio di polvere, muffa e abbandono, così penetrante da togliere il fiato.

L’attesa era il suo lavoro. Un impegno paziente, auscultando voci d’oblio.

Chiuse alle sue spalle la logica dell’esistenza, cancellando dalla propria mente il rumore del mondo, brulicante d’insulsi pensieri fuorvianti.

Si pose da subito in ascolto, nella penombra sempre più percepibile, ma alcun brivido giunse a scuoterlo. Vide la sera farsi notte, e la notte farsi ancora più notte. Impassibile rivide la vita affacciarsi dal cielo, e fu nuovamente il giorno.

S’era impegnato, grazie all’esperienza maturata, ad attendere sino a tre notti. Tre: numero perfetto per ogni richiesta; numero magico per eccellenza.

Il pomeriggio del secondo giorno passeggiò sotto il cielo settembrino, sfogliando un decrepito volume sazio di magie perdute.

Un gatto, color delle foglie d’autunno, gli rivolse un miagolio. Il lettore salutò il gatto e il misterioso felino fuggì via. La vita sociale non è il suo punto forte, pensò l’uomo. La vita non sa vivere, pensò il gatto, appisolandosi più in là, incurante.

Il giorno nuovamente si spense, e s’accese la notte, la notte dei sogni lucenti.

Fu quasi la mezzanotte quando il vegliante udì un rintocco rinascere; udì, sorpreso, dal regno della quiete, il suo ridestarsi. L’enorme orologio a pendolo del soggiorno, riccamente intarsiato d’inquietanti figure, riprese a funzionare.

Tempo prima, in un’altra casa, accadde qualcosa di simile. Un pianoforte, nel cuore della notte, prese a suonare una melodia incantata. Era una notte tranquilla e la luce lunare si depositava, come un velo, sulla tastiera e parte dello strumento.

L’attimo di scendere dalla stanza situata al primo piano, con le chiare note ad echeggiare intorno, ed entrare nella sala musicale. Il silenzio e la percezione di una presenza; un chiarore furtivo e per nulla umano; il brivido sulla pelle.

Perso nel ricordo l’uomo rimase ad osservare, per un paio di minuti, lo strano orologio. Registrò il fenomeno nel trasandato diario che si portava appresso. Un logoro diario fitto di indecifrabili appunti; di vite e morti intrecciate; di ombre e deliri; di sospiri e silenzi; di attese notturne, a tratti sorprese dal nulla.

La notte, accompagnata dall’insistente canto di un gufo, trascorse tranquilla.

Il terzo giorno piovve senza tregua. Il ritmo acquoso, incessante, favorì la riflessione e lo studio di un testo alchemico prelevato dall’immensa libreria.

Il sogno della ricchezza, tramite le vie naturali della conoscenza, impregnava le pagine ingiallite. Così le ore, libere dalla prigionia temporale dell’esistenza, fuggirono via.

Una frugale cena, al lume baluginante di una candela, accompagnò il vegliante, dagli occhi cerchiati e stanchi, nei pressi dell’ultima notte.

Una casa, sepolta nella campagna e un vivente, d’età discreta, in attesa d’un segno.

Quella notte, la morte, lo osservò. Quella notte, la morte, sorrise. Quell’uomo, ingobbito, dall’aspetto stranito, le era simpatico. Quella notte, la morte, gli passò accanto, sfiorandogli il viso roseo di vita. La morte lo vide rabbrividire e sorrise, come solo la morte, quando ritrova un’emozione scordata, è capace di sorridere.

La mezzanotte era da poco trascorsa quando un fievole canto, delicato come un petalo di rosa, si fece udire dal vegliante.

L’esperienza portò l’uomo a considerare la manifestazione come l’evento più naturale dell’altro mondo. Questo mondo, pensò, mentre attraversava l’ampio salone, è assai più orribile e assurdo.

Passo dopo passo, stanza dopo stanza, corridoio dopo corridoio, il canto assumeva, sempre più, l’instabile consistenza della vita.

Il vegliante, infine, si fermò.

Innanzi a lui, accanto ad una vetrata, si stagliava una lucente immagine di forma umana.

La vita e la morte si incontrarono: l’eternità si mostrò in tutto il suo splendore.

– Chi, o cosa sei? – pronunciò il vegliante; e da ogni luogo, vicino e distante, giunse la risposta.

– Io sono e non sono; sono la vita e la morte; sono il finito e l’infinito.

– Da dove vieni?

– Giungo dal nulla e dal suo opposto; dal paese dell’ombra e della luce: provengo da te.

– Non ti capisco – disse l’uomo.

– Guarda all’interno del tuo cuore e mi riconoscerai – rispose l’entità.

Il vegliante iniziò a tremare.

La voce dell’essere fu un sussurro.

– Ti amo, ricordati di me.

Il vegliante impallidì; la figura ondeggiò, per poi gradatamente scomparire. La presenza eterea lasciò la casa al silenzio e l’unico suono rimase il soffio del vento che accarezzava le foglie degli alberi in giardino.

L’uomo rimase immobile nel buio. Cercò, con calma, il diario. Lo aprì, con un’esagerata cautela, e vi scrisse un nome.

Il pensiero del vegliante, a quel punto, si confuse col ricordo di un amore perduto. Una lacrima dispettosa brillò e il diario fu richiuso per sempre.

Da anni, ormai, l’attesa era il suo lavoro. Tutto iniziò una primavera ormai lontana. Il dolore della perdita fu troppo forte.

Cercò di dimenticare, isolandosi sempre più dal mondo che conosceva. Si avvicinò alla porta dell’ignoto: unico incoraggiamento alla vita: unico sostegno al baratro della solitudine.

Casa dopo casa, notte dopo notte, attesa dopo attesa. Cercava un segnale di speranza, indagando l’oscuro mistero della morte. L’assillante ricerca l’aveva condotto a quell’ultima dimora; e proprio lì, forse, aveva avuto una risposta. Si accorse, in quel preciso momento, guardandosi le mani stanche, d’essere precocemente invecchiato. S’era illuso di poter gestire lo scorrere del tempo; e il tempo, adesso, esigeva il proprio tributo.

L’uomo raccolse le sue poche cose e uscì dalla casa di primo mattino, allontanandosi lentamente. Si fermò subito dopo, senza voltarsi.

Da una tasca della giacca prese in mano una vecchia fotografia e la guardò. Ricordò il viso di lei, in quella primavera malata.

Non volle ricordare oltre. Ripose la foto nella tasca, osservò il sole che stava sorgendo e provò a sorridere.

LA PANCHINA (RACCONTO)

2026-09-09T08:46:23.341-07:00

Eravamo soli, io e lei, accuditi dal destino delle cose, privi di parola.

Ebbi modo di udire più di una verità da quel silenzio: ebbi modo di meditare sul nulla in cui, lentamente, stavo sprofondando.

Mi lasciai cullare, come in balìa di un emozionale mare, dall’onda di un familiare ricordo, e m’abbandonai al legnoso abbraccio di una confidente ritrovata.

Precipizi e cadute di accesi rosso fiamma

Spenti neri d’ombra

Vertigini ed estasi.

Anche se, un volto forse, e nulla più.

Nulla più dell’immagine fuggente di un volto un tempo caro.

Un volto un tempo amato.

Uno sguardo

Un sospiro

Una carezza che l’istinto vorrebbe seguire

Riscoprire.

Il ritorno alla veglia fu, per certi versi, ancora più confuso dell’abbandono.

Dalla presunta morte riaffiorarono luci e suoni, voci e ricordi. Percepii nuovamente la vita nella sua rumorosa essenza.

Non rammento come giunsi a quel giardino fiorito, né come riconobbi quella logora panchina intrisa di tempo, così tristemente dimenticata, nel verde degli anni che fuggono incuranti.

Ricordo soltanto che essa mi si presentò innanzi con l’aria di chi ben ti conosce, quasi in possesso della precisa volontà di riportarti alla memoria una sensazione mai del tutto scordata.

Accadde così che navigai con la mente per quei pensierosi oceani in cui numerosi giacciono i relitti della coscienza, ritrovandomi ad accarezzare dolci iniziali intagliate nel legno amico.

Mi sorpresi complice del pianto, mentre un boato, insensibile al dolore degli uomini, annunciava l’approssimarsi del temporale.

ROMA SPOGLIATA (MY KARAOKE)

2026-09-09T07:33:45.965-07:00

ROMA SPOGLIATA

Luca Barbarossa

Cover di Maurizio Narcisi

IL BANDITO E IL CAMPIONE (MY KARAOKE)

2026-09-08T11:55:01.324-07:00

IL BANDITO E IL CAMPIONE

Luigi Grechi

Cover di Maurizio Narcisi

IL PORTIERE DI NOTTE (MY KARAOKE)

2026-09-08T10:48:14.770-07:00

IL PORTIERE DI NOTTE

Enrico Ruggeri

Cover di Maurizio Narcisi

L'ULTIMO LIBRO DI EDGAR HAMMER (PRIMA PARTE) RACCONTO

2026-08-30T10:59:00.009-07:00

Non è tutto quello che vediamo o sembriamo un sogno in un sogno soltanto? (Edgar Allan Poe)

Crediamo nell’assillante realtà quotidiana, che ci divora più di ogni altra cosa.
In verità siamo spiriti eterni che sognano di vivere l’ennesima esistenza.
(Edgar Hammer)

Osservando attentamente i mulinelli d'acqua, nel fiume dietro casa, riusciva a farsi trascinare lontano. Poteva trascorrere un gran numero d'ore in quel luogo, senza provare neanche per un attimo l'insofferenza causata dalla noia dell'attesa. Anche ora, nel primo giorno di primavera di un marzo particolarmente caldo, stava provando la stessa sensazione d'abbandono.

Per lui la primavera rappresentava il ripetersi di un'agonia indicibile. La stagione della rinascita si riversava nel suo animo colla vibrazione e l'esplosione sonora dell'assordante galoppo di un messaggero privo di pietà terrena. Il lancinante ritorno di un dolore senza fine.

L'aveva perduta in un giorno di primavera, ed era inevitabile che quel momento sarebbe giunto nuovamente a trafiggergli la mente. Per quanto uno si possa predisporre psicologicamente non riuscirà mai a prepararsi abbastanza da non doverne soffrire. Con la morte, forse…

Una primavera malata. Lui la ricordava così, ma la primavera non c'entrava per nulla. La primavera era quella di sempre. Era lui che la vedeva distorta, poiché il malessere che si portava dentro aveva la disgrazia d'appassire ogni cosa intorno. Col dolore non si può ragionare. Fa di te quello che vuole.

La notizia della dipartita di Edgar mi ha sconvolto.

Mi apprestavo a fare colazione, sfogliando un quotidiano, come sono uso a fare ogni mattina. L’articolo che mi ha spezzato il cuore era pubblicato a tre quarti del giornale. Un trafiletto anonimo con cui si comunicava la morte suicida di un celebre scrittore.

Edgar morto suicida? Non potevo crederci. Il suo ultimo lavoro, dopo anni di crisi creativa, aveva riscontrato il consenso unanime dei lettori e della critica. Dovevo assolutamente salutare il mio amico per l’ultima volta. Il funerale si sarebbe svolto il giorno seguente e non avrei fatto in tempo, tuttavia mi misi in viaggio quello stesso pomeriggio. Edgar aveva viaggiato molto negli anni migliori della propria vita, e nel corso di uno di questi visitò un paese, a suo dire fiabesco. Il suo intendere il termine fiabesco suggeriva però anche l’aspetto meno piacevole del contesto, ovvero le spaventevoli ombre che albergano in ogni fiaba. Il lato oscuro che si desta all’imbrunire.

Partii in treno, lasciando Lucy a casa, preoccupata come sempre per la mia sorte. Povera Lucy, dall’animo dolce e sensibile.

Quattro del pomeriggio. Il cielo promette un temporale in arrivo. Un uomo sotterra un suo simile in un cimitero di campagna. Un altro uomo, vestito da città, osserva la scena in silenzio. Tra il gracchiare dei corvi si alza un vento umido. Qualche goccia di pioggia bagna la giacca elegante dell'osservatore.

Il becchino continua a riempire la fossa di terra.

– Ricordo di non aver visto funerale più triste in vita mia. E di anni ne ho parecchi, mi creda. Non aveva nessuno, questo povero cristo. Morta lei non ha avuto più pace. Se ne andava per giorni, a volte, ma poi tornava sempre. Sapevamo che era rientrato quando vedevamo la luce accesa nel suo studio. Da ultimo non usciva quasi più, e adesso è qui. Speriamo che almeno dall'altra parte trovi un po' di compagnia.

L'uomo addetto alla sepoltura aspira tre brevi boccate e getta quello che rimane del sigaro nel buco che ha appena scavato. Dopo essersi asciugato del sudore dalla fronte, usando un fazzoletto unto e bisunto, prende il badile e inizia a coprire la fossa. La prima terra raccolta raggiunge la cassa, producendo quel classico rumore capace di riportare a galla gli ancestrali dubbi che avvolgono l'esistenza. L'uomo di città parla.

– Lo conosceva?

– Lo scrittore? Qui in paese lo conoscevamo tutti. Era uno in gamba, anche se beveva troppo poco. E lei chi è, un suo amico?

– Ha detto bene. Sono un suo carissimo amico.

Altra terra sulla cassa. Altre gocce di pioggia che precipitano, come lacrime, sul cimitero.

– Di lui non ho letto niente. Gli portavo la posta, ogni tanto. A dire il vero poche volte. Non è che ne riceveva chissà quanta. Sa com'è, il nostro è un paese piccolo e quando occorre, se proprio serve, do una mano come postino.

– Com'è morto?

– Era scritto sul giornale. E adesso, se permette...

– Nel giornale ho letto che si è suicidato.

– Proprio così. Dovevano fare il funerale ieri e proprio per quel motivo hanno rimandato ad oggi.

– Esattamente come si è suicidato?

– Le ho già detto che devo lavorare. Non vede che sta arrivando un temporale di quelli giusti?

– C'è un posto, in paese, per mangiare qualcosa e dormire?

– Vada all'albergo in piazza e dica che ce l'ho mandato io.

– Come si chiama l'albergo?

– Che importanza ha? È l'unico che abbiamo.

– E per mangiare qualcosa?

– C'è la locanda di mia sorella. È proprio dalla parte opposta all'albergo. Non può sbagliare. L'Angelo Vendicatore. Si chiama così, la locanda. Mia sorella, invece, si chiama Maria. Le dica che la manda uno dei suoi fratelli.

– Lei è?

– Quello che scava le fosse e qualche volta fa il postino.

– Un'altra cosa e me ne vado.

– Dica.

– Prima ha parlato di una donna. Ha detto che morta lei Hammer non ha più avuto pace. Era sua moglie Miriam?

– Viveva con lui. Probabilmente era sua moglie. Non so altro.

– A chi posso chiedere maggiori informazioni?

– Non ho idea. Mi lascia lavorare?

– La tredici è libera.

– Avete una stanza numero tredici?

– Certo signore. L'abbiamo sempre avuta. Viene prima della quattordici e dopo la dodici. Se vuole posso darle un'altra stanza. Ha qualche problema col numero tredici?

– …

– Le posso assicurare che è un'ottima camera. Ha anche il bagno. Vada per la tredici?

– Va bene.

– Un'altra cosa, signore.

– …

– Credo sia giusto avvertirla. Lo facciamo sempre coi nuovi clienti. Se si sa è meglio.

– Avvertirmi di cosa? Cosa devo sapere?

– Così, tanto perché non si preoccupi.

– Preoccuparmi di cosa?

– Questo è un albergo molto vecchio.

– …

– Ề stato costruito prima della guerra, quando neanche serviva un albergo, ad essere onesti.

– …

– Di notte può accadere, raramente, di sentire dei rumori.

– Che genere di rumori?

– Cigolii, passi nel corridoio. Cose così.

– Mi sta dicendo che l'albergo è infestato da un fantasma?

– Non proprio, signore.

– …

– Ce ne sono molti di più.

– Non farà fatica a trovarla. È quella villa accanto al cimitero, appena fuori dal paese. L’unica casa dopo il ponte. Non può sbagliare. Se vede Vincent gli dica di tornare a casa. Mio marito preferisce passare il suo tempo con le anime dei defunti piuttosto che con sua moglie. Secondo lei ho qualcosa che non va? Sia sincero.

– Assolutamente no, signora. Trovo che suo marito sia un uomo fortunato.

– Tutti uguali, voi uomini.

– Signora, mi deve credere quando le dico che…

– Se ne vada.

– …

– Fuori dai piedi!

Sono tornato al cimitero. Il becchino stava ultimando le ultime faccende prima di rientrare in paese. Ho approfittato per chiedergli della villa.
– La casa è in affitto?

– Lo chieda al proprietario.

– Come si chiama?

– Chieda del Notaio.

– Ha un nome?

– Certo che ha un nome. Anche un cognome, ma lei chieda del Notaio.

– Posso farle una domanda?

– Un’altra?
– Non si preoccupi. Un’altra domanda e poi me ne vado.

– Dica.

– Sbaglio o non le sono simpatico?

– M’è indifferente. Vada dal Notaio o veda lei cosa fare di meglio. Oppure preferisce restare a guardare quello che faccio io?

– Vado a parlare col Notaio.

– Bravo. Quando lo incontra me lo saluta. E gli ricordi che lo sto ancora aspettando.

– …

– Per una bevuta in santa pace. Per cosa credeva lo aspettassi? Per seppellirlo? Certo che voi di città siete proprio strani.

– Anche voi non scherzate.

– Voi chi?

– Vado a cercare il notaio.

– Bravo.

– Buongiorno.

– Come preferisce.

– Le posso parlare?

– Immagino sia venuto sin qui per qualcosa.

– Infatti. Vorrei sapere se la villa, dove viveva Hammer, è in affitto.

– E lo chiede a me?

– Il signor… Il becchino mi ha detto che dovevo rivolgermi a lei.

– Quello non capisce un accidente di niente da sobrio, e immagino che quando le ha detto di rivolgersi a me qualche bicchierino di troppo nello stomaco l’aveva di sicuro. Comunque per la villa deve chiedere al Giudice.

– Come si chiama?

– Lei chieda del Giudice e non avrà noie. Vada alla locanda e prenda a destra, oltre la quercia secolare. Deve attraversare il vecchio ponte. Il Giudice abita da quelle parti. È l’unico ponte che abbiamo e quindi non avrà problemi a trovarlo. Il fiume è quasi sempre in secca ma il ponte lo teniamo da conto. Le ho mai raccontato di tutte quelle volte che quel discolaccio dei Mayer ha provato ad impiccarsi…

– Non credo. Ci siamo appena conosciuti.

– Appena conosciuti? Impossibile! Eddy s’è ammazzato l’anno scorso. Visto che col ponte non ci riusciva è volato dalla torre del campanile. Brutto spettacolo. Tutto quel sangue per strada…

– Mi spiace, signor Notaio, ma ora devo proprio andare.

– Mi stia bene, giovanotto.

– Quasi dimenticavo. Il signor… Il becchino mi ha chiesto di informarla che l’aspetta al cimitero per bere qualcosa insieme.

– Al cimitero? Neanche morto!

Ho chiesto un prolungamento del periodo di ferie.

La lettera è partita oggi. La mia speranza è che lo Studio l’accolga. In caso contrario, seppure a malincuore, dovrò abbandonare il lavoro.

Vedrò cosa fare quando arriverà la risposta.

Domani andrò a trovare il Giudice per vedere se la villa è in affitto e magari sapere qualcosa in più sulla morte di Edgar.

Sono riuscito ad affittare la villa. È stata un’impresa ma ne è valsa la pena.
Il Giudice ha un carattere schivo, e tutt’altro che gentile. In effetti non saprei chi sia il più gentile da queste parti. Sembra che tutti facciano a gara in fatto di scontrosità.
Questo fine settimana scenderò in città a prendere le quattro cose che mi saranno utili per un po’ di tempo. Il resto, se servirà, lo farò portare con comodo.
Lo studio di Edgar sembra la cella di un monaco: un letto, una piccola scrivania e una minuscola libreria. Il resto della casa è spoglio, ma non in disordine. Ogni cosa sembra sistemata secondo una logica che, al momento, mi sfugge.

Sul ripiano della scrivania il suo ultimo lavoro. Ho preso e sfogliato il volume. Era riempito di note e appunti. L’avrei letto dopo avere acceso il fuoco nel caminetto. L’abitazione, come tutti gli edifici antichi, è fredda.

Dopo un pranzo talmente abbondante una passeggiata è stata quella che ci voleva.

Il cibo di queste parti è delizioso, ma pesante da digerire. Il vino, poi, è talmente squisito che è difficile non andare ben oltre l’assaggio di uno o due bicchieri.

Attraversando il ponte che porta fuori dal paese, verso il bosco, ho percepito una sgradevole sensazione, paragonabile all’angoscia che rende gli uomini agitati in certe notti insonni. Un gelido freddo mi ha fatto rabbrividire nell’istante in cui ho scorto un’ombra al mio fianco destro. Un’illusione, poiché sono il solo a transitare sull’antica costruzione, e non sono di certo portato a credere nelle apparizioni spiritiche.

Oltrepassato il ponte il malessere ha avuto immediatamente fine.

Camminando senza sosta ho ripensato alla strana morte del mio amico e del come fosse giunto in quel luogo, circa tre anni prima. Di punto in bianco, dopo l’ennesima e preoccupante depressione, causata dal cosiddetto blocco dello scrittore, cui assistetti personalmente, Edgar decise di lasciarsi tutto alle spalle, per trovare nuova ispirazione e linfa vitale.

Cercai in tutti i modi di dissuaderlo, ma non ci fu verso. La sua ostinazione rasentava la follia. Anche sua moglie, la cara Miriam, dovette ben presto cedere le armi al cospetto di quella assurda determinazione.

Assorto nei miei pensieri non m’accorsi d’aver camminato più del dovuto. Il rombo di un tuono mi destò dai ricordi del passato, facendomi tornare alla realtà, ovvero un temporale prossimo a giungere con tutta la sua potenza.

Già sentivo le raffiche ventose arrivare ad un ritmo sempre più crescente. Anche la pioggia avrebbe inzuppato, di lì a poco, il mio corpo. Dovevo trovare immediatamente rifugio, poiché era ormai impossibile rientrare in paese per tempo.

Con l’ennesima ondata di vento arrivò la pioggia battente. Mi stavo ormai rassegnando al mio destino bagnato quando udii una voce alla mia sinistra. Girai la testa in quella direzione e vidi un uomo, a bordo di un calesse, che mi faceva cenno con la mano. Non ci pensai due volte e approfittai del fortuito passaggio.

Il guidatore era un uomo strano. Probabilmente aveva bevuto perché iniziò a raccontarmi strane storie di spiriti della foresta e ululati di lupi mannari.

Mi ha anche detto che pensava di avere visto un licantropo, da giovane.

O perlomeno pensava lo fosse, poiché era una grande ombra dal forte puzzo di animale selvatico che camminava nel bosco.

Lo ascoltai con pazienza e lo salutai all’entrata del villaggio. Senza il suo aiuto me la sarei vista decisamente brutta.

– Forse stanno meglio quelli che non ci sono più.

– Perché dice così?

– Mi guardi. Non sono più una ragazzina, ma neppure mi considero una vecchina da destinare all'ospizio. Tuttavia sono stanca di tutto il rancore dei miei paesani nei confronti di quell'uomo.

– Tutto il paese gli era contro?

– Non tutto il paese, ma gran parte di esso.

– Il motivo preciso?

– Sua moglie.

– Perché i suoi compaesani odiavano la moglie di Hammer?

– Perché erano convinti che fosse una strega!

– Assurdo. Miriam era una donna stupenda, altro che strega.

– Le posso assicurare signor...

– Carpenter. Stephen Carpenter.

– Le posso dire con certezza, signor Carpenter, che c'entra eccome. Ha visto la quercia secolare al centro della piazza? Lo sa quante cose ha veduto quell'albero?

– Non capisco.

– In paese, molti anni fa, viveva una bellissima ragazza. Si chiamava Ligeia e adorava passeggiare a lungo per i boschi nei dintorni di Frankenville. I suoi genitori, sempre più frequentemente, preoccupati per le sue lunghe assenze, uscivano a cercarla. Un giorno la trovarono svenuta accanto al crocifisso che protegge i viandanti al bivio dell’assassino. Le avevano usato violenza e poi, forse credendola morta, l’avevano lasciata esanime sul terreno. Si seppe poi che i colpevoli erano tre ragazzi del paese. Interrogati si tradirono tra loro. Furono processati e condannati a morte tramite impiccagione. La sentenza, tuttavia, non fu mai applicata poiché i ragazzi morirono, assieme, quella stessa notte di luna piena.

Deve sapere, signor Carpenter, che a Frankenville non abbiamo mai avuto una prigione. Quando serviva un posto per rinchiudere qualcuno si usava una stanza all’interno della chiesa. Fu così che, da quella tragica notte, anche il tempio di Dio non fu più considerato un luogo sicuro. Tutti e tre i ragazzi, infatti, avevano il marchio della strega, impresso col proprio sangue, sulla fronte.

La scoperta dei cadaveri e il pensiero potesse essere stata la ragazza portarono coloro che stavano svolgendo le indagini presso l’abitazione della sventurata.

La poveretta, dal giorno dell’orrenda violenza, non s’era più alzata dal proprio letto.

Il suo corpo fu controllato lo stesso, ma non mostrò alcun segno rilevante. In paese, nel frattempo, crebbe la paura. La morte improvvisa dei tre ragazzi, e il marchio insanguinato sulla loro fronte, riportarono a galla storie di streghe e maledizioni.

Qualcuno ricordò la nonna di Ligeia e quello che faceva. Per tutti era una strega, nel senso buono del termine. Aiutava quanti avevano bisogno, coi suoi intrugli composti dalle erbe che raccoglieva in precisi giorni dell’anno e soprattutto nelle notti di luna piena. C’era pur sempre il malevolo che insinuava non facesse soltanto del bene, ma non fu mai provato. Tuttavia iniziò a girare la voce su un vecchio libro, che pare la nonna di Ligeia consultasse spesso, anche per predirre il futuro.

Nel corso di una nuova indagine nella stanza della ragazza il libro fu trovato, infilato sotto il materasso della degente. Passò velocemente di mano in mano e scomparve per sempre, ma tanto bastò per incriminare la ragazza di stregoneria e condannarla al rogo nella pubblica piazza. Del libro non si parlò mai più da allora, sempre che sia veramente esistito.

La ragazza fu bruciata viva nel tardo pomeriggio, verso l’imbrunire. Dice la leggenda che parve non soffrire per neanche un attimo, come se il fuoco fosse per lei privo di calore. Rimase immobile, legata al palo con indosso la vestaglia che indossava nel momento in cui la prelevarono dal suo letto. Dice ancora la leggenda che le sue labbra mormorarono ripetutamente una frase. Dal labbiale qualcuno intese la frase:”Morirete tutti”. Quando il corpo smise di bruciare nel paese calò una nebbia così fitta che la visuale si ridusse a pochi passi. La gente, in preda al terrore, si ritirò nelle proprie case per tre giorni e tre notti, sino a quando la nebbia si dissolse. Molti giurarono di avere udito strani rumori, nella nebbia, ovattati ma profondi. La paura di una maledizione aleggia da quel giorno su Frankenville, signor Carpenter, e prima o poi si avvererà, sempre che non stia già accadendo.

Il racconto della vedova Cushing non mi ha fatto dormire questa notte. Ho ripensato continuamente a Ligeia. Era veramente una strega come dicevano lo fosse sua nonna? Chi aveva ucciso i tre ragazzi? Ligeia, in qualche modo sua nonna, per vendicare la nipote, oppure delle terze persone affinché la ragazza potesse finire sul rogo?

Verso le tre del mattino, nella veglia priva di sollievo, ho udito un forte colpo provenire dal piano terra, come se un grosso peso fosse precipitato da una grande altezza sul pavimento.

Per un attimo il mio cuore ha smesso di battere. Ho atteso in silenzio, senza fiatare. Trascorso qualche minuto ho acceso le candele di un antico candelabro e sono sceso di sotto.

Nel silenzio assoluto della notte insonne il mio cuore s’è fermato per la seconda volta. Il portone d’ingresso era spalancato. Ricordavo di averlo chiuso a doppia mandata, ed ora era aperto.

Raggiunsi non senza timore la soglia e guardai fuori, in direzione del giardino, ma non notai nulla di strano. Chiesi anche ad alta voce se vi fosse qualcuno nei paraggi, ma non ebbi risposta, tranne il verso di un gufo.

Mi voltai per fare ritorno alla mia camera ed ebbi il terzo sobbalzo. La porta della cantina era aperta. Per giorni avevo cercato la chiave, ed ora era spalancata. Chiusi nuovamente il portone d’ingresso con due giri di chiave e mi feci coraggio. Scesi dunque in cantina, per una stretta e ripida scalinata di nuda roccia, e mi resi conto che era più antica della stessa villa.

Affrontai gli ultimi gradini del passaggio sotterraneo. Le ombre, create dalla fiamma delle candele, animavano le pareti, parendo riportare in vita, dalla notte dei tempi, visioni fantastiche di danzanti streghe ingannatrici.

A qualche metro di distanza, al termine della scalinata di roccia, una porta socchiusa; e l'odore di legno marcio, confuso alle malefiche esalazioni nell'aria.

Nessun rumore oltre la porta. Soltanto uno spiffero sul mio viso, ancora più gelido del sotterraneo in cui mi trovavo. Oltre a quella porta avrei trovato sicuramente qualcosa, ed allora perché esitavo? Perché rimanevo immobile, quasi non possedessi una mia volontà? Infine mi feci coraggio ed entrai. All’interno una piccola stanza e una vecchia macchina da scrivere deposta su un tavolo, coperta da un impolverato drappo di velluto rosso. Per il resto soltanto cianfrusaglie.
Ho tolto la protezione di stoffa per osservarla meglio. Un foglio immacolato è inserito nel tamburo, forse lasciato lì nell’attesa dell’imminente ispirazione.
Ho portato la macchina da scrivere nello studio di Edgar. Ad una più attenta analisi ho appurato che è perfettamente funzionante. Il motivo per cui Edgar l’ha riposta in cantina continua ad ossessionarmi. Uno scrittore non abbandona in tale modo lo strumento essenziale al proprio lavoro.

Oggi è passato a trovarmi il signor Murnau, custode della biblioteca pubblica di Frankenville. Personaggio davvero bizzarro. Aveva come il timore di entrare nella villa. Me ne sono accorto dal modo in cui dimostrava la sua titubanza, guardandosi intorno con circospezione.

Mi ha chiesto, con estrema gentilezza, se avessi dei libri da donare alla biblioteca del paese. Quando gli ho risposto che Edgar non aveva libri in casa mi è apparso in parte deluso, ma anche sorpreso. Pensava, a ragione, che una persona istruita, e per di più in possesso dell’arte dello scrivere, vivesse circondato dai libri.

Mi confidai con lui, dicendogli che era il mio stesso pensiero, quindi restò in silenzio, per congedarsi subito dopo.

La macchina da scrivere funziona da sola, oppure sto impazzendo. Questa mattina, nel dormiveglia, ho scorto un’ombra accanto al mio letto. Aperti gli occhi del tutto è scomparsa, lasciandomi confuso e con un rimasuglio onirico nella mente, ovvero Edgar, nel suo studio, che stava usando la macchina da scrivere che ho trovato in cantina.
All’apparizione dell’ombra stavo ancora udendo il ticchettio.

– Ha dato qualche segnale di miglioramento?

– Niente di niente.

– Ci può vedere, oppure sentire?

– Impossibile da dire.

– Questa è una storia senza senso, Ripley.

– Può dirlo forte, sceriffo.

– Questo tipo, un bel giorno, arriva a Frankenville, e va persino ad abitare nella vecchia villa. Poi, dopo ben sette mesi vissuti praticamente da eremita, dissotterra la bara di Edgar Hammer, la apre, e quindi arriva il nostro turno per intervenire nella storia. E cosa troviamo quando arriviamo, oltre all'impensabile? Un uomo in stato catatonico, in piedi, davanti a una bara aperta, e nella cassa nessun cadavere. Sappiamo almeno chi è?

– È uno di città. Si chiama Stephen Carpenter.

– Come il regista. Adoro i suoi film. Vai avanti.

– È un avvocato. O meglio, lo era. È stato licenziato dallo studio dove lavorava. Ha chiesto qualche giorno di ferie ed è scomparso. Questo sette mesi fa. Si presume che da allora, come ha detto lei, sceriffo, abbia vissuto nella villa.

– Sette mesi in quel tugurio? Certo che ci vuole un bel coraggio. E nessuno l’ha mai visto gironzolare da queste parti?

– Nessuno viene qui. Persino i cacciatori se ne stanno alla larga. Lo sa bene come stanno le cose. Questo posto è stregato. Anche noi non ci veniamo mai, e ancora non riesco a capire, sceriffo, come faceva a sapere che avremmo trovato questo casino.

– È arrivata una telefonata in ufficio.

– …

– Sembrava di ascoltare una trasmissione radio dalla frequenza disturbata. Una voce che sembrava lontanissima mi ha detto di recarmi al cimitero di Frankenville. Sul momento ho avuto un attimo di esitazione. Ho pensato al solito scherzo di qualche marmocchio, ma poi ti ho chiamato, senza spiegarti il motivo. Pensavo potessi prendermi per pazzo.

– …

– Ti rendi conto? Ha vissuto per sette mesi in una villa semi diroccata, in un paese fantasma dal 1967, quando l’ultimo residente ha tirato le cuoia. Me lo ricordo come fosse oggi, il vecchio Browning, l’ultimo sopravvissuto, come lo chiamavamo noi ragazzi. Una leggenda racconta che il paese era destinato a morire per la maledizione scagliata, in punto di morte, da una strega. La verità è però un’altra. Gli anziani sono morti e i figli hanno preferito trasferirsi in città. Io per primo.

– Finalmente ti sei svegliato. Miriam sta preparando la colazione.

– Edgar?

– Stai bene? Ti vedo confuso. Hai sognato qualcosa di sgradevole?

– Ho sognato...

– Cosa?

– Ho sognato che eri morto.

– Morto?

– Tu e Miriam. Entrambi morti.

– Questa la devo assolutamente raccontare a Miriam.

– Miriam è qui?

– Te l'ho detto poco fa. Sta preparando la colazione. Hai soltanto fatto un brutto sogno. Appena avrai messo qualcosa nello stomaco ti sentirai meglio.

– Edgar?

– Dimmi.

– Non riesco a capire.

– Vuoi che chiamo il dottore? Mi preoccupi.

– Dove mi trovo?

– A casa mia. Sei nostro ospite da circa una settimana. Proprio non ricordi?

– Hai bisogno di riposare un altro po'. Mangerai più tardi. Avviso Miriam di passare tra qualche ora a vedere come stai.

– Edgar?

– Sì?

– Sono morto?

– Non dire cavolate. Rimettiti in sesto, piuttosto. Il giovane Mayer mi sta aspettando per una faccenda che dobbiamo risolvere con la massima sollecitudine.

– Il giovane Mayer?

– Eddy. Lo conosci?

– Me ne ha parlato il notaio.

– Brav'uomo, il notaio. Un po' smemorato, ma bravo. Cosa ti ha detto a proposito di Eddy?

– Cosa mi ha detto? Mi ha detto che... Niente di particolare.

– Bene. Allora ci vediamo più tardi.

Stephen Carpenter aprì gli occhi. S’era appisolato un attimo, addormentandosi di botto. Stava ancora pensando a quel sogno così strano quando andò in cucina per la rituale tazza pomeridiana di caffè.

Edgar e Miriam. Sembrava così vero.

Si sedette al tavolo, accanto alla finestra, bevendo a piccoli sorsi. Le tendine si gonfiarono, infastidite da un soffio di vento. Adorava quel momento della giornata. Terminò di bere e aspettò.

In giardino un cinguettio ruppe il silenzio. Guardò l'orologio e decise di ritornare al proprio lavoro. Nel momento in cui accennò ad alzarsi udì il ticchettio. Quando tornò alla macchina da scrivere trovò il messaggio. Lo lesse e rimase un attimo pensieroso. Poi tolse il foglio e lo sostituì con uno immacolato. Il messaggio fu depositato sopra gli altri, che assieme formavano ormai un discreto numero di fogli. La calma con cui operò non lo sorprese. Le prime volte era diverso, ma ora l'abitudine aveva preso il sopravvento. Il mistero rimaneva, ma era meno opprimente. Domani ne arriverà un altro, pensò. Lettera dopo lettera, frase dopo frase, capitolo dopo capitolo, stava prendendo forma l’ultimo libro di Edgar Hammer.

LA STORIA DELLA FOGLIA NEL VENTO (RACCONTO)

2026-08-17T06:53:00.238-07:00

Scrutò nuovamente l’orizzonte, che sembrò piacevolmente mutare, e come per incanto si lasciò andare. Più non si trattenne, donandosi al soffio delicato di un vento quanto mai compiacente, nella sfumatura di un giorno alquanto rabbuiato.

Quando giunge il tempo di partire, pensò, allora forse è più giusto lasciarsi andare. Andare per sempre nel vento, senza cadere mai. E lei non cadde, come solitamente avviene, ma volò via.

Con ali che prima ali non erano volteggiò nell’aria, nell’eterna attesa di un termine, beccheggiando come un ansimante vascello alla deriva.

La notte, a due passi dal giorno, già s’annunciava con un soave canto di luna nascente, e quando questo avvenne lei ancora volava, e volando s’inebriava. Sospesa tra la terra e il cielo, alla vista del mondo come mai aveva veduto prima, essa gioiva.

Lo sorvolò in sordina, con il quasi timore di essere per invidia infastidita.

Levitò su oceani dalla spensierata immensità e si riflesse nell’incanto di placidi laghi assonnati. Accarezzò mari tumultuosi e respirò l’aroma di fertili vallate in fiore. Fu rapita dall’innocenza di intimiditi monti innevati, venati da infreddoliti ruscelli e solleticati da dispettose e gaie nuvole fuggitive.

Le capitò di essere accompagnata dall’altezzoso volare di un goffo passerotto, incosciente e curioso.

Le capitò anche, in certi momenti velati di triste pensiero, di sospirare, quasi vi fosse un fragile poeta in cerca d’ispirazione ad albergare nel suo cuore.

Un anno trascorse, un secolo o forse un’ora. E fu così che in un giorno profumato dall’essenza di milioni di rose essa si fermò.

Fu in un attimo che si fermò. Il vento continuò a soffiare, ma per quanto soffiasse e sbuffasse, lei rimase immobile. Rimase immobile e non precipitò. Immobile, come morta, sospesa nel vento.

Fu così che anche il tempo si scordò di essere tempo che corre e si fermò; e quando il tempo si ferma, per un istante o per sempre, allora può accadere quel qualcosa che riesce a rendere le cose più belle e gli animi più puri. E lei così si sentì. Si sentì come le stagioni, che silenti fuggono via.

E nel turbinio delle stagioni giunse l’inverno. Giunse una notte e scortò con esso la neve. E con la neve si portò appresso anche il freddo, che si fece sempre più pungente e gelido.

La neve cadeva lenta. Cadeva soffice e pigra.

La foglia provò una sorta di rancore per i candidi fiocchi tremolanti, poiché, almeno essi, avevano un posto in cui rifugiarsi, in cui coricarsi.

Il mattino seguente l’alba si svegliò infreddolita e d’un biancore accecante. Pensò, la foglia assorta, di essere veramente morta, e morendo di essere giunta nel Paradiso a lei assegnato.

Forse, pensò, era giunta nel Paradiso delle foglie precipitate.

Quando ormai s’era fatta una sua ragione sul destino delle cose sorse un pallido sole che quasi le diede l’illusione del calore.

E fu così che accadde nuovamente, senza un valido motivo, forse per caso o forse per noia. Fu così che l’immobilità terminò di essere immobile; fu così che la foglia, sorpresa dal vento, lentamente iniziò a muoversi, riprendendo il viaggio.

Pensò, la foglia miracolata, al mistero della vita e della morte. Pensò che in qualche modo, a lei e lei soltanto, era stato concesso l’inesplicabile.

Trascorsero infinite stagioni da allora. Infiniti furono i soli ed infinite furono le lune, così come furono infinite le albe e infiniti i tramonti.

Giunse però anche l’attimo in cui l’infinito ebbe a finire. E finì in una giornata d’autunno, come è giusto che accada ad una foglia dispersa.

Ed ancora una volta fu in un istante che avvenne. Fu in un istante che la foglia precipitò, come pioggia, più silenziosa del silenzio, in uno stato di beato torpore.

Fu così che la foglia precipitò, come l’acqua precipita nel temporale.

All’interno del proprio spirito la foglia precipitò, e precipitando sorrise.

Sorrise come mai aveva sorriso prima. Sorrise al mondo, al cielo e al proprio destino.

Foglia tra le foglie essa ora giaceva, figlia del Creato, imperturbabile ed immensa, tra le amorevoli braccia di Madre Terra.

THE BUNKER (VIDEO)

2026-08-16T08:46:21.210-07:00

NON È NULLA, CREDETEMI (POESIA)

2026-08-16T08:39:26.139-07:00

Non è nulla, credetemi
Soltanto un po' di rammarico
Per come vanno le cose nel Mondo

Nulla di nuovo, intendiamoci
Bensì una sorte di rassegnazione
Quasi un malessere dell'anima
Profondo talvolta ad un livello insopportabile

Proprio niente di nuovo, davvero
Ma doloroso all'infinito
Come la sua origine arcaica e inossidabile.

Maurizio Narcisi

BLUE EYES CRYING IN THE RAIN (MY KARAOKE)

BLUE MOON (MY KARAOKE)

FRATELLO SOLE SORELLA LUNA (MY KARAOKE)

ALBERT E MYRA (RACCONTO)

HAVE YOU EVER SEEN THE RAIN (MY KARAOKE)

SEPARATE WAYS (MY KARAOKE) DUET

SE TELEFONANDO (MY KARAOKE)

CAN'T HELP FALLING IN LOVE (MY KARAOKE) DUET

IL GIORNO DEL SUO COMPLEANNO (MENTRE FUORI PIOVE) POESIA

BILLY 4 (MY KARAOKE)

LONTANO DAGLI OCCHI (MY KARAOKE)

VIA CON ME (MY KARAOKE)

STORIA D'AMORE (MY KARAOKE)

HEARTACHES BY THE NUMBER (MY KARAOKE)

PEACE IN THE VALLEY (THERE'LL BE PEACE IN THE VALLEY FOR ME) MY KARAOKE

LONESOME TOWN (MY KARAOKE)

IL VEGLIANTE (RACCONTO)

LA PANCHINA (RACCONTO)

ROMA SPOGLIATA (MY KARAOKE)

IL BANDITO E IL CAMPIONE (MY KARAOKE)

IL PORTIERE DI NOTTE (MY KARAOKE)

L'ULTIMO LIBRO DI EDGAR HAMMER (PRIMA PARTE) RACCONTO

Crediamo nell’assillante realtà quotidiana, che ci divora più di ogni altra cosa. In verità siamo spiriti eterni che sognano di vivere l’ennesima esistenza. (Edgar Hammer)

LA STORIA DELLA FOGLIA NEL VENTO (RACCONTO)

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NON È NULLA, CREDETEMI (POESIA)

Crediamo nell’assillante realtà quotidiana, che ci divora più di ogni altra cosa.
In verità siamo spiriti eterni che sognano di vivere l’ennesima esistenza.
(Edgar Hammer)