Letra Universal

Rabindranath Tagore

2008-11-27T09:47:00.002-02:00

(1861-1941): Pintor, Humanista, Patriota y Educador.

Rabindranath Tagore fue poeta y filósofo indio que se esmeró por lograr una mejor interpretación entre las civilizaciones occidental e hindú, pues entendía que el este y el oeste no son enemigos y que pueden entenderse.

Se llamaba en bengalí Ravindranatha Thakura.

Nació en Calcuta en 1861. Se dedicó a escribir desde niño y a los 17 años publicó su primer libro. En 1878, estudió Derecho en Inglaterra y luego regresó a su país.

Escribió poesías, novelas, cuentos, y obras de teatro, y también compuso muchas canciones populares. Escribió en lengua bengalí literatura impregnada de religiosidad, amor por la naturaleza y la tierra.

Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1913.

En 1915 fue nombrado caballero por el rey Jorge V, título al que renunció después de la matanza de Amritsar en 1919, cuando tropas británicas mataron a 400 manifestantes indios.

Muchas de sus obras fueron traducidas al español por Zenobia Camprubí, secundada por su marido, el famoso escritor Juan Ramón Jiménez.

En 1929 se inclinó también por la pintura.

Fundó en su propiedad bengalí en 1901 la escuela Santiniketan, para la enseñanza de filosofías orientales y occidentales. En 1921 se convirtió en la Universidad Internacional Visva-Bharati.

Recorrió el mundo brindando conferencias.

Pensamientos de Rabindranath Tagore:

"Si cierras la puerta a todos los errores, dejarás fuera la verdad".
"Agradezco no ser una de las ruedas del poder, sino una de las criaturas que son aplastadas por ellas".

Entre sus principales obras se pueden citar:

El Rey y la Reina
Malini
El Asceta
El Cartero del Rey
La Luna Nueva
El Jardinero
La cosecha
Chitra
Pájaros Perdidos
Morada de Paz
La Hermana Mayor
Ofrenda Lírica

Fuente: Bibliotecas Virtuales.com

Lectura recomendada. Cuento

Las razones del niño

La dueña del mundo

2008-11-25T10:23:00.001-02:00

Es irónico, al menos risueño
ir en un bus hacia el trabajo
una mañana de primavera
y sentirse la dueña del mundo
porque sí
porque los ojos inmensos brillan
y el cerebro bulle de proyectos
y las hormonas esclavizan el cuerpo.
Soy la dueña del mundo
por eso vivo al límite
por eso he llorado y he escrito
un poema
esta mañana, tan solo esta mañana
por la guerra de Viet-Nam.
El otro día, la semana pasada
fue por lo de la FAO
¡ Hay hambre en el mundo!
Mientras la lluvia cae y cae sobre
la historia
arrasando las espigas y las esperanzas.
La sequía acecha, el desierto acecha.
Los pájaros siempre cantan.
Soy la dueña del mundo.
No me alcanza el tiempo
aún a los dueños del mundo
no les alcanza el tiempo.
Por la tarde, mientras el sol
se cuelga e insiste
empujando los vitrales del subsuelo
ayudado por los aromas de las flores
del bosque
que abraza a la Facultad
me sorprenden extasiada
mirando por el microscopio
una célula vegetal o la espora de
un hongo o el perfecto cristal
de una roca.
Yo extasiada,
y no me alcanza el tiempo.
Por la noche el azar me lleva
el tiempo tampoco alcanza
las estrellas se alejan
mis manos, mi cuerpo no pueden
seguirlas
quizás mi cerebro
sí mi cerebro, sí mi cerebro.
Amanece
la dueña del mundo comienza su
ebullición.
Ocurren tantas cosas en el planeta
y la familia sigue la estúpida, nociva
tarea de autodestruirse, mientras
ocurren tantas cosas en el planeta.
La lluvia cae y el desierto acecha.
Los pájaros siempre cantan.
Olores, jazmines, río , noche húmeda
sabores, panchos, pizzas, asados.
Crepúsculo y cerveza. Amores.
Libros, libros, libros.
Música, amigos, se juega a
ser hippie, bellos, comprometidos
recitamos poemas en francés.
Es irónico, al menos risueño
ir en un bus y sentirse, porque sí,
la dueña del mundo.
Ocurrió hace mucho, mucho tiempo
ahora es más irónico aún.
Amanece. En la cama, un cuaderno,
una lapicera y mi cerebro
sí , mi cerebro ¡ Flasch!
Y soy nuevamente la dueña del mundo.******

de Ana María Manceda

BREVE BIBLIOGRAFÍA

Ana María Manceda. Escritora de San Martín De Los Andes. Neuquén. Patagonia Argentina: Editada en diversas antologías por primeros premios y Menciones de Honor en concursos nacionales e internacionales. Es colaboradora de varias revistas literarias nacionales e internacionales. Integrante de REMES (red de escritores en español), de POETAS DEL MUNDO; de WORLD POETS SOCIETY y la SEA.( Sociedad de Escritores de la Argentina). En Octubre 2008 recibe el 1ª Premio en certamen internacional por su obra “DERRUMBE” en narrativa. Editorial Novelarte . Córdoba. Argentina.

Living

2008-11-25T10:18:00.001-02:00

bajan los soldados por el monte
con las manos aceitosas
en el cortejo claro de sus M16

tengo miedo de morir
en el living de tu casa
mientras el saumerio coloca
un manto sobre tu cuerpo desnudo
y los balazos dan contra la pared

bajan otros soldados por
otros montes
otro living se cubre de humo
no ya los cuerpos abandonados
y los balazos que siguen sonando
mientras apago la tv

G.F.M

Página personal: Desechos del Cielo - Poesías

Espejo

2008-11-15T10:39:00.001-02:00

La fase final del transplante de córneas era quitarle las vendas. La ciencia había ganado, por vez primera, veía. Se quedó mudo, sus sentimientos eran indescriptibles, descendían las lágrimas. Durante toda su vida había aguardado por ese momento. No podía esperar para verse en el espejo y comprobar lo que su pareja le solía decir desde el primer día.

Para que sea una completa sorpresa, su enamorada le cubrió los ojos con el pañuelo que siempre utilizaban por las noches. No obstante, al abrirlos, se quedó estático, no creía lo que estaba viendo, era un ser tan repugnante que el espejo no tardó en quebrarse.

Estaba iracundo, su desilusión fue inmensa, empezó a llorar. Todo lo dicho durante aquellos años había sido mentira. Era horrible.

Salió del departamento. Fue inevitable reflejarse en las lunas del auto, las cuales se rompieron instantáneamente. Sin embargo, entre sus lágrimas furiosas y las sienes explotando, el deseo de observar su imagen, donde a ésta le tocase aparecer, era incontenible. El morbo también es narcisista.

Y cada vidrio, cada luna, cada espejo, continuaba haciéndose trizas al paso de su mirada. Los taxistas protestando, los niños que jugaban fútbol en la calle apelaban por su inocencia ante las viejas menopáusicas. Pasó cerca de un banco. Todos los transeúntes terminaron viendo cómo una secretaria se fotocopiaba sus partes íntimas.

A pesar de esto, sus amigos seguían diciéndole que estaba bien, que todas las flacas querían con él, mas éste solo lloraba de odio hacia su persona. La enamorada leía los libros más voluptuosos de arte amatorio con el fin de hacerle olvidar su supuesta fealdad, para ella, él seguía buenísimo; y para sus amigas también, ya que éstas continuaban muriéndose por él, mejor dicho, cortándose, porque en una reunión, mientras se miraban en el espejo de la sala, él las saludó y no pudo evitarlo, las chicas salieron corriendo con la cara plagada de vidrios.

Llevó a su sobrino a un parque de diversiones. Entre los dulces, el júbilo y el juego, se olvidó de no ingresar a ese lugar. La casa de los espejos no soportó una milésima de segundo, por efecto dominó, reventaron y el público en general lanzaba gritos y corría buscando la salida mientras dejaba hileras de sangre y coágulos por el suelo del local.

No lo aguantó más, ahora no sólo se hacía daño a sí mismo sino a la gente. Así que con los vidrios sacados del basurero de su cuarto, se restregó los ojos mismo Edipo y juró no volvería a ver y, mucho menos, verse jamás. Era demasiado aterrador para eso, y los espejos jamás han mentido, ni lo volverán a hacer.

El tiempo ha mermado su ira. Encontró en la música un gran canalizador para su depresión. La guitarra le ha hecho olvidar, y no toca tan mal, lo que sí nadie soporta son sus constantes gallos a la hora de cantar. Sus amigos se lo recalcamos, que mejor toque la guitarra nomás, Jimi Hendrix nunca fue un gran cantante, y tampoco lo quiso.

Para él su voz es la más bella del universo, a pesar de lo que el resto le siga diciendo.

de Gonzalo Del Rosario
Blog del Escritor: www.web-ad-ass.blogspot.com
Perú
22 años

No vayas a la guerra

2008-11-15T10:36:00.001-02:00

Enséñame tus manos, Aquéllas manos de hombre
Que prodigan caricias en las noches de invierno.
Manos que recogen flores, que secan lágrimas,
Que buscan a la amante cuando regresas de la guerra.

Enséñame tus manos, las que un día me amaron;
Manos buenas, sin mancha, sin huellas de sangre,
Que protegen al niño cuando duerme en paz y dulcemente,
Que tocan la guitarra en medio del ruido de las balas.

Enséñame tus manos que ahora estoy hambrienta de caricias
Esperando que me ames como todos los días cuando estabas conmigo.
Muéstrame las caricias que guardas desde el día en que te fuiste;
No me niegues tus manos porque me siento sola y triste.

Enséñame tus manos ahora que me pesan las mañanas.
Dame a beber en ellas una gota de agua para mitigar mis penas.
No me abandones en medio de la nada… enséñame tus manos
Ahora que aún siento que late el corazón y que estoy viva.

Enséñame tus manos porque aún las aves cantan en mi ventana;
Déjame despertarme con una sonrisa de alegría en mis labios,
Como en aquéllos tiempos en que el jardín tenía miles de olores nuevos.
Alégrame la vida cuando sienta tus manos clavadas en mi carne.

Enséñame tus manos y nunca más te alejes, quédate aquí a mi lado
Como se queda el aire, como se queda Dios…para siempre.
Recorre con tus manos mis montes y mis valles
Y en una tarde alegre, dime que ya no volverás más a la guerra.

Martha Lucía Perea Gómez
País de Origen : Colombia
Edad : 52 años

El escritor abre la puerta

2008-11-15T10:32:00.001-02:00

En medio del silencio de la noche, alguien pulsó el timbre de la puerta de la casa del escritor frustrado y perseverante. Una frustración nacida en el seno de la perseverancia; una perseverancia forjada en las entrañas de la frustración.
El escritor, que consumía los últimos minutos de su enésimo día de esfuerzo infructuoso delante del ordenador, se incorporó como un autómata y se dispuso a abrir la puerta. Sabía por experiencia que, a unas horas tan intempestivas, sólo la urgencia se atreve a importunar la intimidad del prójimo. “Y la tomadura de pelo también”, susurró una voz en su oído. El hombre, a mitad del pasillo, vaciló.
Pero el visitante, que parecía saber que dentro de la casa se encontraba un escritor frustrado y perseverante, insistió en la llamada.
Éste, picado por la curiosidad, se dirigió a grandes zancadas al vestíbulo y, sin dudarlo, abrió la puerta.
-Buenas noches –en el rellano de la escalera le saludó un estrafalario sujeto, de edad indefinida. Iba tocado con un sombrero hongo y de su boca colgaba una pipa de cuya cazoleta emergían unos arabescos de humo, como si dentro se encontrase la mano de un artista. Un personaje que parecía venir de muy lejos, tal vez de las páginas de una novela de realismo mágico.
-¿Quién es usted?
-Su perseverancia ha alcanzado su cénit. ¿No me reconoce?
El escritor examinó al extraño visitante durante unos segundos.
-Pues no caigo.
-Pronto caerá; pero, antes, déjeme pasar. No hay tiempo que perder. Faltan seis horas para el alba, y sólo dispongo de esta noche, su noche. Hay que aprovecharla. Los minutos vuelan.
-No entiendo nada. ¿Quién es usted?
-El protagonista del libro que todavía no ha escrito. ¿Me deja pasar?
-Adelante.
El personaje cruzó el umbral, y el escritor perseverante cerró la puerta. La frustración se había quedado fuera.

Autor: Salvador Robles
52 años
Bilbao (España)

Johannes Vilhelm Jensen

2008-11-09T10:00:00.002-02:00

(1873-1950). Escritor danés. Premio Nobel de literatura en 1944 por su obra de evocación histórica, vertida en lenguaje pintoresco y ameno, y en la que se destacan Largo viaje, Renacimiento gótico, Cuentos de Hummerland.

Fuente: Acanomas, diccionario español.

Karl Gjellerup

2008-11-09T09:38:00.001-02:00

(1857-1919), escritor y premio Nobel de Literatura danés, nacido en la isla de Seelandia. Estudió teología, aunque después abandonó la fe, influido por el crítico literario, también danés, Georg Morris Brandes. A partir de 1892 Gjellerup vivió en Alemania; empujado por la admiración hacia los aspectos humanistas y místicos de la cultura de aquel país, escribió muchas de sus obras en alemán. Sus últimos escritos muestran un gran interés por el budismo. Entre su producción destacan las novelas Un idealista (1878), Minna (1889) y El peregrino Kamanita (1906), así como numerosos poemas y obras teatrales. Compartió el Premio Nobel de Literatura de 1917 con el novelista, también danés, Henrik Pontoppidan.

Fuente: Enciclopedia Encarta

Henrik Pontoppidan

2008-11-09T09:21:00.002-02:00

Novelista danés, nació el 24 de julio de 1857 y murió el 21 de agosto de 1943. Su padre era un estudioso bíblico que preconizaba las teorías más ortodoxas del teólogo luterano Grundtvir. Es uno de los más destacados representantes del naturalismo en su país.

El recuerdo de la infancia de su pueblo, invadido y saqueado por las tropas austriacas y prusianas, causó una fuerte impresión en Henrik, que se traduciría más tarde en el pesimismo de muchos de sus relatos, época a la que pertenece Alas cortadas (1888), una colección de cuentos.

Según avanzaba su edad, se dejó llevar de un escepticismo cada vez más evidente, que aplicó al análisis de la época de la I Guerra Mundial y a años posteriores, como El reino de los muertos y El paraíso del hombre.

Pantoppidan decía de sí mismo que era un “narrador tradicional”. La realidad es que ningún otro novelista danés logró interpretar como nadie a la sociedad y el tiempo que le tocó vivir.

Ganó el Premio Nobel de Literatura en 1917, compartido.

Libros de Henrik Pontoppidan

En ruta hacia mí mismo, 1943
El cielo del hombre, 1927
El reino de los muertos, 1916
El huésped del rey, 1908
Pedro el afortunado, 1904
El barquito, 1897
Emanuel o Los hijos de la tierra, 1896
La tierra prometida, 1896
Alas cortadas, 1895
Día del juicio, 1895
El viejo Adán, 1895
El vigilante nocturno, 1894
La hija del usurero, 1886
Postales de la aldea, 1883

Fuente: Lecturalia

Jens Peter Jacobsen

2008-11-09T09:15:00.002-02:00

(1847) era botánico de formación y su interés por Darwin le llevó a desarrollar varias tesis, publicadas a título póstumo en la antología Darwin, su vida y enseñanzas de 1893, así como a traducir El origen de las especies de 1871-1873 y El origen del hombre de 1874.
Simultáneamente se dedicó a la poesía aunque no permitió la publicación de su obra poética. Hubo que esperar hasta después de su muerte, cuando fue publicada Poemas y Apuntes (Digte og Udkast, 1886).
Entre los poemas más celebres se encuentran Arabesco I (Arabesk I), Arabesco II (Arabesk II) y Canciones de arrullo (Gurresange) que Arnold Schönberg utilizó en 1911 para sus Gurrelieder. La relación con el círculo alrededor de los hermanos Brandes y el estudio de los naturalistas como Flaubert y Sainte-Beuve ejerció una gran influencia sobre J.P. Jacobsen.
En 1872 se publicó su primer relato, Mogens, cuya descripción de la naturaleza y los personajes se corresponde con las producciones del realismo.
La novela La señora Marie Grubbe (Fru Marie Grubbe, 1876) es un minucioso estudio psicológico femenino y una detallada descripción del ambiente para la que J.P. Jacobsen realizó amplios estudios históricos y en la que rompió con los criterios de objetividad del naturalismo. Cuando contrajó tuberculosis en 1873, se retiró a Thisted donde vivió, con algunas excepciones aisladas, hasta su muerte. La idea de la muerte y la resignación ante la idea de la salvación divina caracterizan la novela Niels Lyhne de 1880.
Más tarde se publicó Mogens y otros relatos (Mogens og andre Noveller, 1882) que incluye, entre otros, La señora Fønss (Fru Fønss) y La peste de Bérgamo (Pesten i Bergamo)

Niels Lyhne es la historia de un hombre que quiere hacerse con una filosofía de la vida que le permita superar los temores de la vida, es la lucha del hombre del siglo XIX por hallar una forma de ver el mundo, cuando ya no sirven los principios religiosos. Su profundo pesimismo es fruto de sus propias vivencias y su estilo impresionista tiene un carácter peculiar que podriamos considerar influido por los escritos científicos. Niels Lyhne es una novela de la desilusión en el más puro sentido naturalista y que tuvo una considerable influencia en el extranjero.

Fuente: Cultura Nórdica

Soren Kierkegaard

2008-11-09T09:02:00.002-02:00

Søren Kierkegaard nació en Copenhague en 1813, hijo de una sirvienta, segunda esposa de su padre, cuando éste contaba ya más de cincuenta años de edad. Por ello, siempre se llamó a sí mismo hijo de la vejez. En 1837 conoció a Regina Olsen, muchacha de 14 años con quien mantuvo un atormentado episodio amoroso que terminaría en ruptura en 1841, y a la que dedicó uno de sus libros más famosos. O lo uno o lo otro (del que forma parte Diario de un seductor ) Victima de una parálisis, murió en un hospital de Copenhague en 1855.

En 1843 publica nada menos que seis obras, de las cuales la primera es la más extensa y voluminosa que ha escrito, O lo uno o lo otro (Enten-Eller). Esta obra nos introduce de lleno en el mundo de las ideas de Søren Kierkegaard. En Temor y Temblor (Frygt og Boeven), se ocupa nuevamente de sus pasadas relaciones amorosas con Regine, pues éstas llenan de continuo su mente, a causa del sentimiento de culpabilidad que, muy comprensiblemente, le embarga. En esta obra la figura central es el Abraham bíblico, el hombre decidido a sacrificar a su propio hijo, en obediencia de un mandato de Dios. Considera Kierkegaard, pues, en ese momento, que cuando él creyó que su matrimonio era una imposibilidad, y resignó, debiera haber tenido fe; si la hubiera tenido habría estado embargado por el convencimiento de que para Dios todo es posible: incluso, en contra de toda probabilidad, convertir en posible un matrimonio imposible, y con esta fe, debiera haber permanecido al lado de Regine. Repetición (Gentagelsen) es en todos sus puntos una continuación de la obra anterior. Con los manuscritos de estas dos obras vuelve a Copenhague y darlos a la imprenta, más de pronto, recibe una noticia paralizante: Regina es la prometida de otro hombre. Para Kierkegaard, esta noticia significó que todas las ideas surgidas en su mente no eran otra cosa que farsa e ilusiones. El rompimiento, que se había vuelto definitivo, irrevocable, a causa de haberse prometido Regine con Fritz Schegel, que ya le miraba con buenos ojos antes de que Kierkegaard hubiese hecho su aparición en el mundo de Regine, borraba todo sueño de matrimonio espiritual o lazo similar, había puesto a flote su lancha: lancha que no era tal sino un magnifíco navio que con todas las velas desplegadas avanzaba mjestuosamente, cortando las aguas del océano del pensamiento y de la poesía. Los dos años siguientes fueron los años de más impetuosa labor en la vida de Kierkegaard, y también los años en que su poder creador logró sus más esplendorosos triunfos literarios y filosóficos.

Fuente: Texto de Peter Preisler Rohde, en Aurora Boreal

Diario íntimo (fragmento)

" Imaginemos a un pajarillo: por ejemplo, una golondrina enamorada de una jovencita. La golondrina podría, por lo tanto, conocer a la muchacha (por ser diferente a todas las demás), pero la joven no podría distinguir a la golondrina entre cien mil. Imaginad su tormento cuando, a su retorno en primavera, ella dijera: Soy yo, y la joven le respondiera: No puedo reconocerte. En efecto, la golondrina carece de individualidad. De ahí se deduce que la individualidad es el presupuesto básico para amar, la diferencia de la distinción. De ahí se deduce también que la mayoría no puede amar de veras, porque la diferencia de sus propias individualidades es demasiado insignificante. Cuanto mayor es la diferencia, mayor es la individualidad, mayores son los caracteres distintivos y mayores los rasgos reconocibles. En este profundo sentido se comprende el significado del hebreo: conocer a su mujer, refiriéndose a la unión matrimonial; pero cobra un sentido más profundo en lo que se refiere al alma, al carácter distintivo de la individualidad. "

Adam Oehlenschläger

2008-11-09T08:51:00.003-02:00

(1779-1850), poeta exaltado y recopilador de temas nacionales, además también destaca por ser un romántico que traslada a sus obras, como el poema Guldhornene (Los cuernos de oro, 1802) y la novela Nordes Guder (Los dioses del norte, 1819).

Su primer libro, Poesías (1802), abrió el periodo más fértil de la literatura danesa. A través de sus poemas líricos y sus obras teatrales, Oehlenschläger dotó al romanticismo danés de una personalidad propia, libre de los excesos del estilo alemán.

Fuente: Literaturas del mundo
Literatura Danesa

Hay un país hermoso

" Hay un país hermoso,
sus bellos bosques de hayas
crecen a la orilla del Báltico.
Ondea de valles a colinas,
su nombre es vieja Dinamarca,
y aquí aún mora Freya.
Aquí pasaron su vida tranquila
aquellos valientes campeones de armadura
reposando de la pelea.
Desde allí acometieron destruyendo al enemigo,
sus huesos ahora descansan
bajo los túmulos en las colinas.
Esta tierra aún es adorable,
pues azules son el Belt y el océano,
y verdes los bosques y las colinas.
Y nobles mujeres, hermosas doncellas,
hombres valientes e intrépidos mozos
habitan las islas danesas. "

de Adam Oehlenschläger

Ludvig Holberg

2008-11-09T08:37:00.002-02:00

A lo largo de su vida, el historiador, dramaturgo y ensayista danés Ludvig Holberg, quien nació el 3 de diciembre de 1684, no sólo consiguió en 1747 el título de Barón Holberg, sino que también se convirtió en una figura destacada del llamado Siglo de las Luces y en el padre de la literatura danesa y noruega.

Tras estudiar Teología en Copenhage, Holberg emprendió un extenso viaje que lo llevó a conocer Holanda, Inglaterra (donde asistió por un tiempo a la reconocida universidad de Oxford), Alemania y Roma. Tiempo después, en 1717, se convirtió en profesor de Metafísica y Lógica, luego de Elocuencia y Retórica Latina y, más tarde, de Historia.

Entre 1722 y 1726, este escritor que alcanzó reconocimiento académico a través del ensayo titulado “Introducción a la historia de los Estados de Europa”, se dedicó a crear, inspirado en Molière y en la Commedia dell”� Arte, veinticinco piezas de carácter dramático, poético e histórico en danés para el Teatro Lille Grønnegade. Según se cuenta, la intención de Holberg era incorporar la lengua danesa a la literatura, que por ese entonces sólo estaba limitada a himnos y baladas populares y, de esta forma, ponerle fin a la metodología de representar las obras teatrales en lenguas extranjeras como el alemán o el francés.

Por otra parte, interesado en modernizar el derecho y la historia, Ludvig Holberg escribió “Introducción al Derecho Natural e Internacional”, una obra a través de la cual logró asentar las bases del Derecho Internacional como asignatura académica tanto en Dinamarca como en Noruega.

“El indeciso”, “Henrik y Pernille”, “El politicastro”, “La cámara de la parturienta”, “El viaje subterráneo de Niels Klim” e “Historia del reino de Dinamarca” son algunos de los títulos más reconocidos de este destacado autor danés que falleció el 28 de enero de 1754.

Fuente: Poemas del alma

Viaje al Mundo Subterraneo de Ludvig Holberg

Sinopsis
Viaje al mundo subterráneo es una de las novelas más felices utopías satíricas de la literatura. La novela describe el viaje de Niels Klim, quien, como Alicia cae por un agujero de la Tierra y descubre que el interior de la Tierra es hueco, posee un sol central y pequeños planetas que lo orbitan.

Pasión

2008-10-31T10:56:00.001-02:00

de Georg Trakl

Cuando Orfeo tañe la lira plateada
llora un muerto en el jardín de la tarde,
¿quién eres tú que yaces bajo los altos árboles?
Murmura su lamento el cañaveral en otoño.
El estanque azul
se pierde bajo el verdor de los árboles
siguiendo la sombra de la hermana;
oscuro amor de una estirpe salvaje,
que huye del día en sus ruedas de oro.
Noche serena.

Bajo sombríos abetos
mezclaron su sangre dos lobos
petrificados en un abrazo;
murió la nube sobre el sendero dorado,
paciencia y silencio de la infancia.

Aparece el tierno cadáver
junto al estanque de Tritón
adormecido en sus cabellos de jacinto.
¡Que al fin se quiebre la fría cabeza!

Pues siempre prosigue un animal azul,
acechante en la penumbra de los árboles,
vigilando estos negros caminos,
conmovido por su música nocturna,
por su dulce delirio;
o por el oscuro éxtasis
que vibra sus cadencias
a los helados pies de la penitente
en la ciudad de piedra.

Versión de Helmut Pfeiffer

Día de Reyes

2008-10-31T09:03:00.001-02:00

Con este es el décimo año que todos los seis de enero me despierto pensando en “el Oscar” Salcedo.
Inevitablemente, su recuerdo en esta fecha, será un estigma que llevaré toda mi vida.
Por donde andará ahora el pobre. Le supe seguir el rastro cuando se fue de la Cañada para Solano, pero cuando se marchó de allí, nunca supe más de él.
Lo que sí sé, es que durante el día me voy a castigar como siempre con el mismo interrogante…
¿Cuantos Oscarcitos correrán hoy, la misma suerte de aquel…?
Y, como cada año, pienso que muchos… cada vez más…
Y no es para menos con esta crítica realidad que nos flagela en cada esquina y a todo momento.
Espero que tenga trabajo fijo.
Porque el Oscar debe andar por los cuarenta largos… ¿Quién te toma con esa edad…? Si cuando vas a pedir laburo te miran como si fueses un abuelo… Si no tiene algo fijo seguro que estará rebuscándosela haciendo changas, porque al laburo nunca le saco el hombro.
Un buen tipo, un excelente padre… las mellizas deben tener ahora como dieciséis o diecisiete… y si, porque cuando fue aquel día de reyes, me parece que todavía no habían entrado a la primaria.
Ese maldito día de reyes.
La historia arranco el cinco de enero, por decir de algún modo, porque en realidad la historia de uno arranca antes, inclusive antes de nacer, si, así de claro, se puede decir que arranca con la familia que te toca en suerte, porque no es lo mismo que nacer hijo de un Anchorena, que ser el retoño del verdulero del barrio y ni te cuento caer de improviso en la casilla de chapas de cartón de la villa veintiuno.
En este caso el Oscar estuvo más cerca de la casilla que de la verdulería, porque su viejo, el famoso tano Genaro, a pesar de pasar toda su vida laburando, siempre le falto cinco para el peso.
Pero el Oscar era diferente, si bien era tan bestia para el trabajo como su amado padre, siempre pensó en mejorar su estándar de vida. Desde chico fue así, si recuerdo que cuando tenía doce y ya ayudaba vendiendo diarios antes de ir al colegio, le regaló para una navidad, una lustradora a la vieja y cuando el tano le hizo notar que en la casa los pisos eran de cemento, él muy suelto de cuerpo le contestó “ por ahora, por ahora”. Bueno, el asunto fue que aquel cinco de enero, “el Oscar”, después de trabajar su jornada en el obrador de la fábrica, se llegó hasta la oficina de contabilidad para cobrar un adelanto de la quincena que el día anterior le había solicitado al contador y éste le había aprobado, para comprarle el regalo de reyes a las mellizas.
Lamentablemente, el único que estaba a esa hora en la oficina era Paez.
Teodoro Paez, viejo y fiel empleado de la fábrica, que, no solo lo atendió en la puerta al pobre Oscar, sino que además le dijo que no podía darle ningún adelanto por que no estaba el patrón ni tampoco el contador y si bien él estaba enterado del adelanto, no había nadie para firmar la orden. Y no hubo súplica que valga, ni razones que entendiera Paez, que le contestaba a cada pedido :
“Ya se que usted hizo horas extras, pero yo no puedo Salcedo…”
Me imagino la bronca del tanito en aquel momento, lo intuyo pedaleando la bicicleta por la Mosconi de tierra mascullando su bronca, me contó Luisa, su mujer, que esa tarde llegó a la casa con los ojos húmedos y ni un mate quiso tomar, dio dos o tres putiadas y se fue a la cama. Cuando ella le preguntó que pasaba, le contestó “Nada… son todos unos hijos de puta…”
Cuenta que lo dejó descansar un par de horas y después le alcanzó en la cama un mate y entonces más calmo, él le contó lo que había pasado esa tarde. “Y ahora que hacemos vieja, como le compramos la pileta a las nenas” Dice ella que era lo único que le preocupaba.
“Le compramos unas muñecas”, lo consolaba Luisa, pero él seguía repitiendo “Las melli le pidieron a los reyes la pileta”.
Esa noche ni siquiera quiso cenar y cuando las nenas le fueron a dar el beso para irse ilusionadas a dormir y esperar a los Magos, él las abrazó fuerte y con sus ojos les pedía un perdón anticipado.
Y tal vez ese seis hubiese pasado sin pena ni gloria, si no fuese por esa manía que tiene el destino de los humildes que parece empecinado a empeorar los malos momentos de uno, Porque las chicas cuando se despertaron y vieron en sus zapatitos unas lindas muñecas de patas largas esperándolas en vez de la pileta deseada, si bien empalidecieron sus fulgurosas sonrisas, entendieron, después que Luisa les explico que a veces los reyes no pueden cumplir los deseos de todos los chicos y que seguramente al año siguiente le traerían la preciada pileta, las melli dieron casi por terminado el asunto y se dispusieron a pasear por toda la casa a sus nuevas amigas.
Pero para la condenada estrella de mi amigo, ese no era su día de suerte.
El Oscar estaba tomando unos mates en la cocina, todavía compungido y mirando por la ventana que daba al fondo a sus dos hijas y pensando seguramente que les había fallado, porque tal vez suene exagerado, pero, para aquellos que no tienen posibilidades de soñar metas ostentosas, el no poder cumplir las simples, trazadas a duras penas, es todo una derrota.
Estaba mirándolas cuando notó que algo andaba mal. Las dos nenas estaban paradas una al lado de la otra sin moverse, cada una con su muñeca colgada de sus bracitos y pegadas al tejido que daba a la casa lindera y que él, por su ubicación, no podía observar.
Fue entonces que guiado por esa intuición de Padre, salió a ver que las asombraba tanto y entonces el destino le pegó su cachetazo tempranero, las vecinitas del fondo se regocijaban alrededor de una reluciente pileta de lona que se estaba llenando.
Cuando las melli notaron su presencia una comentó con voz acongojada:
“Papi, me parece que los reyes se equivocaron de casa…”
Oscar no pudo entonces contener su desesperación y su bronca.
Seguramente por su mente, pasaron cientos de momentos en un segundo, el último posiblemente con la cara de Paez negando el anticipo de la quincena.
Luisa cuenta que salió de la casa sin decir palabra con los ojos saltones y la cara roja. No se animó a pararlo, ni siquiera a hablarle.
A un par de horas, regresó con una gran caja bajo el brazo y un rostro iluminado que se desbordó cuando desde la vereda llamaba a las nenas con un “Chicas vengan a ver que les trajeron los reyes y lo dejaron en la puerta de casa”.
Y entonces, las melli corriendo a la vereda y abriendo la caja, y una pileta de lona celeste que abría sus diáfanas alas y las lágrimas de Oscar y los retos de Luisa y las chicas corriendo con sus inocentes cuerpos semidesnudos para ponerse las mallas.
Y después tu llamada.
Recuerdo que cuando atendí el teléfono y escuche tu voz supe que algo malo había pasado.
Cuando me dijiste que vaya a la comisaría porque ibas a entregarte no entendía nada. Me lo repetiste una, dos, mil veces:
“Hermano, perdóname, solo te pido que me cuides a las pibas”.
Después todo fue tan rápido como absurdo. Vos entregándote por haber robado plata del negocio de mi viejo, mi viejo ni enterado de lo que había pasado y mas tarde , cuando le avisamos, llegando corriendo a la comisaría para que te soltasen, diciendo que él te había dado permiso para tomar la guita, yo queriendo trompearte por no haberme pedido la plata y maldiciendo al viejo Paez.
Vos seguías en un cuartucho al lado de la sala del comisario, con la cara rota por haber manchado la honra de tu familia y yo entiendo con vergüenza, la injusticia de mi justicia.
Después vino la papeleta del caso, vos llegando a tu casa casi de noche, renunciando al trabajo, me dolió que bajaras la vista cuando te cruzaba y me sentí distinto cuando te mudaste a Solano.
Yo, cada tanto, pasaba por tu nueva dirección con el camión de reparto y de refilón siempre miraba para tu casa. Dos veces pare cuando la ví a Luisa en la vereda, una vez estaba con las nenas.
Por ella sabía algo de vos, por ella supe que tus días se habían oscurecido desde aquella tarde del seis de enero y que te negaste siempre a contestar mis llamados y sentías vergüenza de verme.
Y si vos nunca fuiste mas el mismo, yo tampoco lo fui.
Tu descuido produjo en mi, la dolorosa pero magnífica sensación de quebranto de viejas y descuidadas éticas y entendí que de lo vivido hasta ese día muy poco había sido realmente productivo para mi ser, salvo contadas excepciones entre las cuales estaba tu amistad.
Tu soplo de arrebato, nacido de la cruel injusticia de no tener siquiera el poder de la palabra, y tu posterior hombría de llamarme para confesar tu falta, me enseñaron a descubrir que la dignidad de una persona no siempre radica en sus hechos sino en sus preceptos y decisiones,
Hoy es seis de enero, voy a mirar mis zapatos, le pedí a Melchor un amigo.

de Roberto Macció
Argentina
52 años

Ver

2008-10-31T08:52:00.001-02:00

la inmensidad de tus pupilas
en la intangible blancura de tu alma.
Pensar
que hoy serás feliz
y no mañana.
Buscar en los calambres
de tu carne
el salto mortal que los anida,
y bajo el pulso
postrado del espanto
rezarle a las angustias y pobreza.
Mirar los cuatro puntos cardinales
y en esa inmensidad de longitudes
te arropará la muerte.

de Alicia Belloso
Mar del Plata, Argentina

El sueño de Abi

2008-10-29T09:28:00.001-02:00

Abi era una niña que soñaba con viajar por las estrellas. Cuando estaba distraída a veces su mamá le decía que estaba en la Luna, que está mucho más cerca de nosotros. Ella no sabía que estar en la Luna era no estar atenta cuando le hablaban, o cuando la maestra le explicaba.
Bueno, en realidad ella no solo estaba en la Luna, sino también en las estrellas.
Imaginaba a cada lucecita que veía en el cielo como un campo lleno de velitas que brillaban de distinta manera ya que había velitas y velas. Era como el gran cumpleaños de Dios. A ella le habían hablado de Dios y que estaba en el cielo y en todas partes. Así que como había tantas velitas y velas que no se podían contar, pensaba que Dios tenía tantos años como su abuelito, o quizás algunos mas.
En una noche de verano, cuando hacía tanto calor como para comerse un helado de cuatro gustos, en un cucurucho grandote, sus papás la llevaron a caminar, porque en la casa no se podía dormir ni siquiera en la heladera. Las salchichas que estaban cerca del congelador se negaban a salir, el tomate se apantallaba para darse aire, la leche llamaba a la vaca porque quería volver a ella y las hamburguesas se encerraron en el freezer y cubiertas con una capa de hielo decían, "de aquí no nos movemos".
Todos los vecinos estaban en la vereda y los chicos jugaban y correteaban de una esquina a otra. Era como una tarde de sol pero en realidad se trataba de una noche de estrellas. Que al fin y al cabo servía para jugar y caminar que es lo que les importa a los niños.
Además eso de acostarse tarde es algo que los hace parecer a los grandes, y jugar a las escondidas de noche es mejor porque no se ve tan bien detrás de los árboles de la vereda. Por supuesto que siempre está el "no te acerques al cordón", "jugá donde te pueda ver", "hasta la esquina, pero no dobles, volvé enseguida"
Caminaron mirando las vidrieras de la Avenida. Era muy bonito ver totalmente iluminada a la misma calle que recorría todos los días para ir a la Escuela o de compras con su mamá. Había luces blancas, rojas, amarillas, azules. El semáforo estaba loco de contento, porque de noche se luce y se lo puede ver de lejos. El muñequito de los peatones se la pasaba saltando de arriba abajo y de abajo arriba, y cuando lo paraban se ponía rojo de vergüenza.
Caminaron mucho, la mamá miraba las vidrieras y le comentaba cosas al papá. Cuando Abi se cansaba el papá la subía sobre los hombros, lo que la ponía muy contenta porque podía ver desde arriba a todas las personas y estas parecían pequeñas.
En una heladería donde había gente comiendo helado hasta detrás de los maceteros y los chicos tomaban agua fría del bebedero y se lavaban la boca y las manos, el papá le pregunto a la mamá si quería un helado. Abi esperaba un sí, ya que su mamá siempre la cuidaba de que no tomara frío y luego le doliera la garganta.
Hacía tanto calor que la mamá, mirando como a Abi le caían unos gotones de transpiración grandes como bolitas, decidió que se comiera un helado, "pero no muy grande, eh".
El problema comenzó cuando tuvo que elegir los sabores. Primero preguntó cuantos gustos podía pedir. Le dijeron dos, pero el joven que atendía le guiñó un ojo a Abi y le dijo, "tres".
El papá comenzó a leerle todos los gustos. Abi no sabía como eran, así que finalmente pidió de dulce de leche, crema y chocolate.
Sentados en los bancos de la vereda de la heladería se comieron los helados. La mamá se preocupaba porque a Abi se le chorreaban los gustos que se iban derritiendo. Al cabo de un rato el rostro de Abi se había convertido a su vez en un helado de tres gustos, en donde la nariz aparecía como una guindita roja.
La mamá la llevó a lavarse las manos y cara y luego siguieron caminando. Llegaron hasta el parque. Estaba lleno de chicos y alrededor de las luces bailaban infinidad de bichitos a los que le gustaban la luz igual que a Abi.
Era una espléndida tarde de sol. Perdón, era una hermosa noche de estrellas.
Acomodada en una hamaca con cadenita, para que no se vaya a resbalar y caer, Abi iba y venía empujada por su papá. Cada vez que iba, veía el cielo y cuando venía, veía el arenero. "No tan fuerte le decía la madre", mientras Abi pedía mas.
Lentamente empezó a ver que en el cielo unas nubecitas blancas iban apareciendo, le preguntó a sus papás porque eran así, ya que ellos nunca dejaban de contestar sus preguntas. El padre le dijo que a esa forma de cielo se lo conocía como "aborregado" porque cada nubecita parecía un borrego. La mamá se apresuró a explicarle que un borreguito no era más que el bebé de la oveja y porque las nubes eran blancas y tan gorditas, que casi no se le veían las patitas y parecían pompones, se las conocía por ese nombre.
Cada vez venían más ovejitas, como si los ángeles las estuvieran arreando al corral. De pronto unas nubes grandes como trenes y haciendo luces aparecieron espantando a las ovejitas que se fueron.
El papá le dijo que se tenían que ir porque estaba por llover y se avecinaba una tormenta. Todos los padres empezaron a juntar sus cosas y comenzaron a dejar lentamente la plaza acompañados de sus hijos.
Ya en el cielo todas las velitas y velas habían desaparecido, como si el viento que se estaba "levantando" las hubiera apagado.
El vientito era mas fresco y en el cielo parecía que había fuegos artificiales.
De pronto un ruido muy fuerte asustó a Abi, parecía que las locomotoras de los trenes del cielo hubieran hecho sonar sus bocinas, todas al mismo tiempo. El cielo muy oscuro se había iluminado, como los destellos de muchas máquinas fotográficas en un cumpleaños. El papá se dio cuenta del temor que tenía Abi, y tomándola en sus brazos comenzaron a volver rápidamente para su casa. Para calmarla le explicó que el ruido que escuchaba se llamaban truenos y que no eran mas que el sonido que acompañaba a las fuertes luces o relámpagos, que se veían surcar el cielo. Pero a pesar que los truenos eran muy fuertes, solo era ruido.
Algunas gotas de lluvia comenzaron a caer y decidieron quedarse debajo de un balcón hasta que pasara la lluvia. Al principio era suave pero a medida que pasaban los minutos se hacía mas intensa. De pronto se escuchó, tic, tic, tic, un ruidito suave, y se vio que del cielo caían unas piedritas que al tocar el piso rebotaban alegremente.
Como el viento era muy fuerte el agua los estaba mojando. Entonces corrieron hasta la heladería que estaba a media cuadra, donde esperaban guarecerse hasta que la tormenta pasara.
Parecía que los padres habían tomado una ducha, pero vestidos, sin jabón, ni esponja, ni patito.
Ya en la heladería se escuchó un rumor, como el de muchos autos con los motores encendidos, esperando el semáforo verde.
Todos en la heladería se fueron alejando de la puerta hacia el interior. En un momento el tic, tic, tic, de las piedritas se transformó en una cortina de piedras, piedritas y piedrotas blancas. El alboroto era grande y al caer sobre la vereda y la calle, bailaban muy contentas. Parecía que las primeras piedritas, las del tic, tic, tic, habían decidido traer a sus papis, abuelos, hermanos, primos y a toda la familia. Eran piedras, piedritas y piedrotas que rebotaban contra el piso, y saltaban sobre las baldosas. Parecía que habían salido como ellos a pasear y estaban jugando. En un momento todo el piso de la vereda quedó cubierto por una capa de piedras blancas.
Abi estaba muy asustada y su papa trataba de calmarla hablándole y hasta cantándole. Como no lograba quitarle el susto se agachó y tomo una piedra blanca y se la dio a Abi para que la tuviera en sus manos. Al principio no quería, pero ante la seguridad de su padre se dio cuenta que no había que temerle y la tomó entre sus deditos. La puso sobre la palma de la mano y sintió que estaba fría y que se iba transformando en agua. ¡Era hielo! Parecía que los ángeles habían descongelado la heladera como lo hacía su mamá y luego lo hubieran barrido hacia la abajo.
Luego de caer mucha agua, tanta que la calle parecía un lago, los autos lanchitas y donde solamente faltaban algunos cisnes y patos, dejó de llover.
Todos salieron de la heladería y comenzaron a caminar para sus casas, no sin antes mirar hacia el cielo, para convencerse que todas las piedras, piedritas y piedrotas se habían ido a otra parte a dormir.
El papá dejó a Abi en el piso para que caminara y tomándola de la mano izquierda y la mamá de la mano derecha fueron cantando y saltando charquitos. Abi tenía unas ganas tremendas de pisar un charquito. ¡Es de lindo ver como el agua salta y uno se moja! Cada vez que pasaba cerca de uno sus pececitos se le iban solitos a pisarlos, pero su mamá, que le había adivinado la intención la retó porque tenía miedo que al mojarse “pescara” un resfriado.
Así llegaron a la casa, ya Abi estaba nuevamente en brazos, pero en esta oportunidad de su mamá. Tan cansada estaba que la cambiaron y acostaron y casi no se dio cuenta cuando se durmió.
Esa noche tuvo un sueño muy extraño. Era un cumpleaños. Había infinidad de velas y velitas, que adornaban un enorme helado de mil gustos, aun de los que no conocía pero que le gustaban. En la fiesta no faltaba nadie y hasta el heladero estaba invitado. Por eso no solo había dos gustos sino muchos más. En esa hermosa fiestita, por la ventana podía verse como las ovejitas en el campo eran arreadas por los angelitos. Abi, sentada en las rodillas de su mamá reía, abría paquetes con bonitos papeles y moños de color para su Abuelito, al que no había conocido pero que quería mucho.

de Carlos Luján D'Andrea

La Voz Insular

2008-10-29T09:24:00.000-02:00

Excelsa y Remota Voz Insular
apiádate de estos tus afligidos consagrados,
de sus lamentos y toda esta inmensa vacuidad de palabras;
Excelsa y Aclamada Voz Insular
compadécete de estas solemnes recitaciones que silenciosamente
te ofrecemos,
dígnate a escribirnos en los pentagramas eternos de tu alma;
Excelsa y Primigenia Voz Insular
enaltece con tu ermitaña omnipotencia estos solitarios latidos,
que mi garganta proclame los versos más agradecidos solo para mi
Excelsa y Alabada Voz Insular:
Y de tu bendita promesa no te olvides, la que tienes reservada
para los que entonan intensamente al mundo sus más vastas elegías;
Honrada seas por siempre mi Excelsa y Consoladora Voz Insular,
que estas humildes letanías me hagan indigno merecedor -algún día-
de tu plena y Misericordiosa Poesía.

de Ricardo Santiago Musse Carrasco.
Perú.
37 años.

Dos polos

2008-10-29T08:55:00.000-02:00

Ni crean que estoy refiriéndome a los polos Norte y Sur. Ni siquiera es un tema geográfico, ó mejor aún, tampoco es un tema de física, sobre campos magnéticos. Nooooo...!!! Supongo que no deben haber escuchado nunca de ésta enfermedad. Bueno, yo tampoco, hasta que después de 10 años de recorrer muchos médicos, logré dar con uno, que luego de hacerme un par de estudios me dijo con voz firme ... – Me parece que sos “Bipolar”..!!!! –
- Y eso, qué es ????? – Fue lo primero que se me “cruzó” por la mente, mientras millones de preguntas brotaban de mi cerebro, en estado de ebullición. En fin, la respuesta no era tan fácil.
Yo sentía que el “especialista”, un neurólogo de una ignota clínica, ni siquiera sabia de lo que estaba hablando y que solo “tocaba de oído”.
Por eso, el siguiente paso en éste “rally”, fue mi derivación a un psiquiatra. Y éste a su vez me asigno a otra profesional. Que barbaridad ..!!!! Y yo que pensaba que sólo “los locos” iban a ver a ésta clase de médicos. Para mi era la última especialidad médica, de todas las que existen sobre la tierra, a la que pensé que iba a tener que recurrir. La idea de llevar “un chalequito de fuerza” de mi talle en la cartera, no estaba ni remotamente dentro de mis planes, ni tampoco en las últimas tendencias de la moda..........que sorpresas nos da la vida ..!!!!.
Como si todo esto fuera poco, me llenaron con un montón de medicamentos….antiepilépticos, antidepresivos, a veces, también antisicóticos. Este es el “cóctel” mas común, pero obviamente sin una gota de alcohol…!!! Ni siquiera un vasito. Ni una pequeña “alegría” de vez en cuando.
Así es, distinguidos lectores …¡¡ Nada de alcohol !! …porque según los “entendidos”, puede potenciar el efecto de las coloridas “pastillitas”.
Yo, ya empezaba a tener cara de “blister”, recién salido de una farmacia y cuya fecha de vencimiento era recién para el 2000 y pico. Lo cierto es que la mayoría me hizo mal, no se si por el remedio en si, o por el precio de los mismos. En este país nada sale dos pesos, y mucho menos los medicamentos psiquiátricos. Y hasta parece cierta la frase que afirma .....“solo los ricos se pueden enfermar”.
Como son caros, ninguna “Obra Social” cubre mas del 40%. Es mas, el mismo “Gobierno” sacó un “decretito” en el cual se contemplaba el 70% de descuento en los medicamentos para enfermos crónicos. Pero, que casualidad, los “Bipo” no estamos incluidos. Ja, ja!! , “me río por no llorar”.....ni siquiera el “Estado” nos reconoce !!!!.. La verdad, parecemos hijos bastardos, de un país que quiere imitar a uno del “primer mundo”, cuando en realidad está muy por debajo del último. Sería buena idea hacernos el ADN, para demostrarle a los demás, que existimos y somos argentinos nomás. Total ya me he realizado tantos análisis…“que le hace una mancha mas al tigre”. No?
En el país de la perfección aparente, lamentablemente los imperfectos somos sacrílegos.
En resumen, probé con varios medicamentos, pero los síntomas que me producían eran todos parecidos….. me dolía el estómago, tenía acidez, iba poco al baño ó por el contrario me la pasaba sentada en “el trono”…..entre otras cosas. Por eso les puedo asegurar que los “efectos secundarios” eran siempre “figurita repetida”, como esas “peli” de terror que son malísimas, de esas que después ya ni te asustan, porque son la copia de otras ya conocidas.
Mientras tanto, 1 vez por semana tenía sesiones con la psiquiatra, en las que supuestamente charlábamos.......bueno, debo reconocer, que en realidad discutíamos. Nunca nos poníamos de acuerdo en nada. Nos llevábamos horrorosamente mal con “la ruluda”……..por los rulos, obvio!!!!
Yo, por supuesto, muy rebelde frente a un presente muy incierto, y con un miedo atroz frente a la nueva noticia. Ella, muy pedante, subida a un pedestal con el “titulito” pegado en la frente, y muy poco en la sesera.
Lo único bueno es que entre tantas idas y venidas, fui aprendiendo de a poco, sobre mi “enfermedad”, con el prehistórico método de “prueba y error”, al tanteo me di cuenta que no sólo podía estar en cualquiera de estos dos famosos “polos”, llamense “Manía” y “Depresión”, sino que también podía quedar varada en cualquier punto del trayecto. Como los trenes de acá a Constitución, que van “parando en todas las estaciones intermedias”. Por supuesto, mi estado emocional era bastante inestable. Subía y bajaba, tal como pasaría en cualquier “montaña rusa”.. Esta situación sinusoidal, era de nunca acabar.
Con el tiempo y con mucha paciencia, la medicación hizo su tarea y las cosas mejoraron..........algo. Pero esa “hiperquinesis” que siempre me caracterizó, empezó a “brillar por su ausencia”, y yo empecé a notar la diferencia. La verdad es que la extrañaba. Añoraba esas explosiones de energía, que hacían que pudiera estar toda la noche despierta y seguir “como si nada” al día siguiente con mi vida habitual, estudiar, trabajar, rendir exámenes, ir a bailar, y miles de cosas mas....!!!!!
Sentía como si me hubieran puesto un freno, como yo lo llamo.....”el bozal químico”. Esa traba medicamentosa que me impide “acelerar como un auto de carrera” en pocos segundos.
Pero también, impide que vea las cosas como si estuviera en el fondo de un pozo, muy profundo, sintiendo al mismo tiempo, que todos los demás están mejor que yo.....Felices.!!! y mirando “la vida” desde la cumbre mas alta. Es casi seguro, estimado lector, que a un bipolar se le cruzan muy seguido éste tipo de ideas. Y también algunas un poco más “negras”, por ejemplo, cuando consideramos que la muerte es una vía de escape. Acompañar a “la parca”, realmente es un camino sin retorno, y la practica dice que una vez que se sale del “envase”, ya no se puede volver a entrar. A ésta yo la llamo “la solución rápida”.
Entonces, .....qué hacer ??? Una respuesta inteligente sería ”seguir en la lucha”. Esta es la otra opción para solucionar el problema. Pero hay que ser muy valiente para continuar hacia delante, sabiendo que el sufrimiento va a ceder lentamente. Te planteas como salir de ese agujero oscuro en el que estás sumergido. Quizás trepando? No se, puede ser. Pero después pensas si realmente queres salir......para que? ...vale la pena tanto esfuerzo?
Remontándome hacia atrás en una imaginaria “máquina del tiempo”, pienso que lo primero que se pierde, es el placer de hacer lo que a uno le gusta, el humor, los conocidos y algunos que se decían “amigos”. Luego, lentamente y casi sin darse cuenta, se comienza a perder el resto del alma. Como las ganas de asearse, las ganas de comer, las ganas de levantarse de la cama y finalmente solo se quiere dormir todo el día, y que a nadie se le ocurra interrumpirnos !!. Uno pasa a convertirse en un verdadero “muerto en vida”.
Lo cierto, es que las personas que verdaderamente nos aman, no saben como hacer para ayudarnos. Y suelen reaccionar de muy diversas maneras, algunos se ponen a llorar con uno y te compadecen, otros simplemente se paralizan, y también están los que se enojan y nos tratan mal. Y bueno!!!....cada uno trata de digerirlo de la mejor manera posible, y personalmente creo que estas actitudes son totalmente entendibles!!!
A esta altura de las cosas y ahora que me siento parada con los pies sobre el “nivel del suelo”, puedo afirmar, que lo mas importante es reconocer nuestros límites. Fundamentalmente que no podemos solos, que necesitamos ayuda. Tanto de médicos, como de los medicamentos y principalmente el afecto de nuestra familia, de los amigos, incluso de los compañeros de trabajo, que nos hacen “el aguante”, durante tantas horas al día.
Además es preciso tener en cuenta que es imprescindible seguir un tratamiento, pues con el correr de los años, la enfermedad evoluciona. Y no precisamente en la dirección correcta, hacia donde las cosas tienden a mejorar.
No estoy diciendo que las cosas sean fáciles, de ninguna manera. Es muy importante vivir cada día a nuestro ritmo, en positivo y con optimismo, en cuanto a nuevos tratamientos. Por eso y después de todos estos años de ardua pelea, sigo opinando que la vida es bellísima, valiosa, única y que vale la pena cualquier sacrificio para poder vivirla.

Seudónimo del autor : Polito & Pío
Nacionalidad : Argentina
Edad : 43 años

Haya en Montevideo

2008-10-29T08:50:00.002-02:00

Haya en montevideo ale el cielo azul es solo tuyo
tuyo es tu verano,tuyo es tu mar y tuyo tu silencio
haya en montevideo tus ojeras habran crecido
como arco iris nocturnos colgados de tus hojos
y tu larga sonriza ( como dices ) al borde del atlantico
inundara de olas las cansadas riberas .....
Haya en montevideo ale el cielo azul es solo tuyo
tuyo es tu verano , tuyo es tu mar y tuyo tu silencio
tu ocultastes en tu alma los soles que arderan
despues de media noche, donde los buhos insomnes
cunjuran y derrumban las palidas murallas que
separan la sangre de su abismo.......
Haya en montevideo ale el cielo azul es solo tuyo
tuyo es tu verano,tuyo es tu mar y tuyo tu silencio
tuyo es el insomnio que habito el recinto del sueño
y dejo escapar las liebres del deseo que en urnas de cristal
permanecian devorando la hora 25 ,la hora que no llega
ola hora que se esconde detras de la piel cansada ...
Haya en montevideo ale el cielo azul es solo tuyo
tuyo es tu verano ,tuyo es tu mar y tuyo tu silencio .
no dejes ale que el viento desate tus cabellos
y arruine aquel peinado que apriciono la aurora
¡deja si ¡ las lamparas azules de cilicio
que un dia iluminaron tu cansado hayer ....
Haya en montevideo ale el cielo azul es solo tuyo
tuyo es tu verano ,tuyo es tu mar y tuyo tu silencio
... y a esta hora en el Peru , despues de tanto tuyo
despues de tanta y tanta tinta derramada
aqui en lima en mi Peru mi cielo azul es solo tuyo
tuyo es mi verano , tuyo es mi mar y tuyo mi silencio

de Marco Rivas Insapillo
Lima, Perú

Nunca me han gustado los Domingos

2008-10-29T08:47:00.001-02:00

Nunca me han gustado los domingos, como odio ir a la cancha en un día como este, sólo me recuerda lo malo que soy para la pelota. Nunca nadie me elegía para formar parte de un equipo, constantemente era el último en ser escogido, peor aún, en ocasiones debía a esperar a que hicieran un gol e integrarme con el equipo que recibía ese gol. Cuantas burlas recibía por no saber pegarle al balón y como consecuencia de esto siempre terminaba al arco, pero esto terminaba demostrando que si con los pies era malo, pues con las manos era pésimo, cuantos autogoles. Lo único que puede hacer que disfrute de estos domingos, es ese pequeño momento en que sueno mi silbato y cobro un penal.

de Fabián Rodríguez Galleguillos
Chile
32 Años

Capricho Sangriento

2008-10-29T08:43:00.000-02:00

Despierta candores y tantas preguntas
esta larga noche que conmigo habita.
Cautiva en vaivenes y llamas de anhelos
hogueras de rabia me acunan herida.

Borrando cansancio asesino angustia,
embarco aventuras al cerrar mis ojos,
y duermo la pena que luzco dormida
las dalias desiertas se visten de rojo.

Delira mi instinto al vivir el día,
gigantescas horas siento que me empujan,
Sin estar presente el fuego me quema,
este duelo mío tempestuoso aúlla.

Capricho sangriento, brebaje en mentiras,
doncella en la brisa al bañar los ríos.
Si vuelvo a la nada, quien ha de llorarme,
descubro los lobos y aún sobrevivo

de Alicia Belloso
Mar del Plata- Argentina

Laura

2008-10-29T08:39:00.000-02:00

Miguel llamó esta mañana y sin rodeos me dijo que habías muerto.
Y a partir de ese extremo, siento como mi corazón desahuciado no tiene consuelo. Es que el pobre todavía no podía olvidarse de aquella tarde de nuestro encuentro, cuando la ramera existencia le cierra la única puerta por la que se asomaba cada tanto la esperanza.

Anocheció, por la ventana contemplo las luces de la ciudad de Córdoba, tan lejanas a mí como el amor de laura, la mujer que de manera casual y sin anunciarse previamente, sacudió el resto de la vida que me queda. Fue un aguacero de estío que empapó esa piel seca y pálida que me recubría antes de su aparición.
Si su vastedad fue a costa de mi cuadro de abatimiento o realmente ella era un serio camino hacia el amor, es la eterna pregunta que no voy a resolver jamás y que devorará mis horas hasta el hartazgo.
En el punto que nuestros hilos existenciales se entrecruzaron, yo deambulaba en un desierto sin estribos y cuando uno sucumbe ante la impotencia real que marca la soledad, se entristece, pero no siempre se da cuenta que está en problemas.
Solo quien supo de esos tormentos da fe de ello.
En esas tempestades de la vida, como si fuese un relámpago, el contorno de nuestra materia, ensaya eternamente una salida lógica para la desolación y tontamente instiga a su egolatría en la búsqueda de cuerpos a quien amar, agolpándose como tropel por las mismas calles, siempre distintas pero al final siempre iguales.
Y a su vez, la mente deambula concentrada, sin permitirse tregua, a pesar de la feliz resistencia que el sentido común imponga, especulando, invariablemente, con las místicas pero no menos irreales maneras de conectarse con una mujer.
Entonces las horas y los días se licuan en una monótona búsqueda tanto física como cerebral por amores y amoríos de primera o segunda mano y uno arriesga en cada sueño encuentros fantásticos con las hembras más hermosas, profundas y tiernas.
Yo, aún en mi desconcierto más austero, siempre soñé con ese encuentro magnánimo que elevase mi condición de miserable a un cenit solo logrado por los felices de alma. Pero mi ansiedad estuvo siempre atropellada por la déspota realidad y en vano fueron los sueños urdidos por toda la gama de mis etéreos sentimientos.
La presencia de laura fue el remedio a todas mis aflicciones.
Nos conocimos en la Falda, un pueblecillo entre la sierra, casto aún de salvajismos burgueses. Fue en una muestra de oleos, mi primera muestra, mi primer concurso y mi primera mención.
Nos presento Manuel.
Ella estaba acompañada por su deslustrado marido a quien no recuerdo.
Y en decir verdad en ese primer cruce, de ella recuerdo poco y nada.
Me viene al presente, cuando esfuerzo a mi memoria para revitalizar aquel momento, la figura de una mujer delgada, de pelo corto y con una piel blanquísima sentada en un banco como de plaza detrás de la figura de su hombre y estirando a cuentagotas la mano para contestar mi saludo y la voz de Miguelito en off resaltando, “Laura también es pintora” y mi humanidad asintiendo con un desidioso gesto aquella reflexión tan ajena a mi actualidad como el polo norte.
Es que la ansiedad de debutante no tardó, aquella noche, en apabullar casi por completo mi empalme con la realidad y entonces mi organismo flotaba en el ambiente desentendido del mundo que lo rodeaba.
Mas quiso el destino redimir mi desafortunada percepción de esa primera vez y a los pocos días me dio una segunda oportunidad para conocerla y para mi fortuna no deje escapar la ocasión.
El lugar escogido por la providencia, fue la intersección de las calles Belgrano y Del Valle apenas pasada la seis de la tarde.
Yo, solitario, esperaba el colectivo azul para ir justamente a lo de Miguel, cuando una silueta de mujer, sin ni siquiera pedirle permiso a mi fantasía, cruzando la acera se paró justo frente a mi sombra.
“Hola, te acuerdas de mi…” me dijo aquel ángel fantasma con una voz tan equilibrada que retumbó en mi ahuecada cabeza volviéndome a la realidad.
Contesté con un lacónico “Si, como no” mientras acomodaba mis ojos y mi mente ante tanta belleza.
Laura no solo era esa espigada figura de pelo corto y piel blanca que mi mente se esforzó por reconstruir cuando el recuerdo se transformó en presente eterno.
Laura, descubrí aquella víspera, era la dueña de ojos que desbordaba un celeste tan intenso como el mejor cielo cordobés del mejor verano y tenía una boca amplia que invitaba al mordisco constante de sus labios finos y sus pechos… sus esbeltos pechos que en aquella remera ajustada parecían enfrentar desafiantes al mundo todo.
Ella me hablaba de la muestra y de mi mención y algo dijo de Miguel, en verdad no recuerdo con lucidez el diálogo porque toda mi concentración estaba puesta en su figura, y en su voz rosada, en sus modos simples y elegantes, en sus silencios y en su sonrisa melancólica.
Lo que si recuerdo y hasta ahora lamentándome de que su evocación sea tan nítida; es de las horas que sucedieron aquel encuentro. Yo me olvide de mi cita y del mundo y no dude en acompañarla cuando me invitó a hacerlo.
Entró primero en una librería de Sarmiento y revolviendo los saldos se llevo un libro de poemas de Pablo Neruda, su autor preferido según me dijo; después la seguí por entre cientos de almas por la peatonal Alsina y terminamos sentados frente a una mesa de café en la esquina de Lavalle, ella tratando de cambiar al mundo y yo solo mi suerte.
“Me gustas cuando callas porque estas como ausente,
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca
Parecen que los ojos se te hubieran volado
Y parece que un beso te cerrara la boca.”
Me leyó, casi sin ojear, la página de su reciente libro. Mirándome directamente el alma, calando mi historia y cambiando definitivamente su rumbo.
Pasada las nueve, miro su reloj y excusándose volvió a su mundo.
Se despidió besando primero mi mejilla, tan cerca de mi boca que me fue imposible no sentir el ardor de sus labios… y después besándome en la boca, empapando mis labios con mieles de su boca.
No quedamos en volver a vernos, a pesar que se marchó con un “Te llamo” que sonó inmortal, mas allá de los murmullos cómplices, los silencios culpables, las miradas cortantes y los roces continuos de nuestras manos en esas largas horas.
Por su lado, mi imaginación maratónicamente construyó mil castillos en el regreso a casa.
Me dormí aquella noche abrazado a su mustiante sonrisa y creo que me desperté con ella la mañana siguiente.
Difíciles fueron los días posteriores.
En aquella nueva alborada, temprano, lo desperté por teléfono a Miguel para excusarme por no haber ido a su casa, pero no me animé a confesarle que me había cruzado con Laura. En definitiva creía que no estaba bien que el se enterase del encuentro por mi; si ella le contaba, yo a lo sumo asentiría con respetuoso silencio.
Mi dilema era dar con la dirección de su casa o teléfono, pues, aunque parezca mentira, ella se esforzó por mantener a ambos en secreto y dio vueltas cada vez que uno le preguntaba como volver a verla.
“Dame tu número que yo te llamo” fue su mejor respuesta y mi ego sucumbió ante la posibilidad de que esa bella mujer lo despertara un día con su voz. Pero el sol del nuevo día disipó las nebulosas de mis sueños y resalto la certeza de lo cotidiano y con ella, el martirio de la expectativa de aquella llamada se hizo inaguantable.
Mis horas se movieron dependiendo del sonido del aparato telefónico y cada vez que éste zurría su castigado timbre, mi ente todo se sacudía con emoción desesperada y en cada intento, y en cada revés, mi corazón dejaba un gajo de sí, tirado en un rincón de la casa.
Laura no llamó y pasado el tercer día mi ansiedad abandonó la espera tirando la toalla de la desesperación y consternado hasta el tuétano marque el número de Miguel para saber de ella.
Fue entonces que escuche azorado cuando pregunte por ti, mintiéndole a mi amigo sobre un supuesto concurso de pintura, que hacía dos días te habías marchado a Buenos Aires.
Peor me puse cuando me explicó que en realidad eras de Buenos Aires y sólo habías ido a Córdoba a firmar los papeles de una civilizada separación de bienes.
Recién después de ordenar mis desbandados sentimientos pude confesarle a Miguel de nuestro fortuito encuentro.
El, me comentó entonces, que solo te conocía de vista, pues si bien era amigo de la infancia de tu marido, hacia rato que no los veía y fue una jugada del azar encontrarse en aquella muestra de La Falda.
Después de aquella llamada sentí que lo nuestro había sido, ni más ni menos, que un malogrado ensayo de pirueta que intentó el destino.
Córdoba se empecinó en seguir siendo igual para el mundo entero, pero nunca más lo fue para mí.
Mis mañanas integras, cuando reunía fuerzas para levantarme, las pasaba trazando fantasmas de ojos celestes y bocas amplias, sonriéndome, siempre sonriéndome en telas muertas… e infinitas tardes, todas tristes, las pase peregrinando por la peatonal Alsina hasta el café de Lavalle, buscando el ángel de tu figura; y en largas noches abatidas, eche de menos tu presencia, recitando de memoria la cuarteta que me regalo tu boca.
Todo en vano, no se… quien lo dice…
No me animé nunca con vivir con la idea de perderte.
Mi corazón desahuciado abrigó siempre el consuelo de volver a cruzarte en cada librería, en cada concurso, en cada mesa de café.
Pero esta noche es diferente.
Cerrar definitivamente la idea de no verte es inejecutable y retroceder el tiempo, para vagar por las mismas calles, siempre diferentes… sería una torpeza del alma…
Quien sabe, digo y mientras desinhibidas lágrimas caminan por mis mejillas buscando suicidarse, abrazo en mi regazo los veinte poemas con los que Pablo pudo retener la esencia de amores perdidos y los releo hasta que mis ojos se quemen de dolor y hasta que la luz de Eos, caminando descalza por mi jardín, me aliente a seguir viviendo.

de Macció Roberto Omar
Nacionalidad : Argentino
Edad 52 años

Mujer de magia

2008-10-29T08:34:00.000-02:00

Evocando de tus labios
el idilio de los astros,
el sosiego de los lagos,
el íntimo placer;
añorando de tus besos
el delirio de los vientos
voy solo, con mis vagos
recuerdos del ayer.

Tú… Mujer de Magia,
candor y ensoñación,
incienso de nostalgia
dejé en tu corazón.

Saciarme pude, amada,
en el ansia de tu pecho,
en la alcoba de tu aurora
colmarte de pasión;
y amé en las madrugadas
el arrullo de tu lecho,
el murmullo de las horas
el silencio hecho canción.

Tú… Mujer de Magia,
de mirada pasional,
de ternura que contagia
hasta el alma del cristal.

Perdona, mi partida
es nave del destino,
es ave que se pierde
solitaria en el abismo.
Mas, han de ser conmigo
tu sombra en mi camino,
tus ojos que se aduermen,
cual ocasos ambarinos.

Tú… Mujer de Magia,
subyugante madrigal,
altar de mi plegaria,
perfume de mortal.

Mujer de Magia.

AUTOR: Mauricio N. Soriano S.
Quito (Ecuador)
Edad: 60 años.

El Sueño Perdido

2008-10-28T08:59:00.000-02:00

De un momento a otro pude mirarme como si mirara a través de otra persona, como si mi alma hubiese brotado de mi cuerpo y mi mente vagara solitaria, flotando silenciosa junto a mí ser. Estaba allí recostado sobre mi cama, sin moverme y apenas respirando, observando como hipnotizado la mediana ventana, concentrado en lo que afuera se encontraba, como si en ese instante estuviese muriendo. -¿Es un sueño?- me pregunté sin poder responderme, en realidad no quise responderme, solo pude acercarme con cuidado, manteniendo en mi cuerpo esa sensación extraña, ese miedo inexplicable que me envolvía como queriendo apresarme, ese temblor que estremecía todo mi ser, como diciéndome a gritos que algo malo y peligroso estaba sucediendo. -¿Es un sueño?- volví a preguntarme y en esta ocasión parecía tener la respuesta en mis manos, aunque realmente la rechazaba, no quería aceptarla. Intenté dar un nuevo paso, deseando acercarme más a mi rostro, llevando mi corazón a latidos innumerables, principalmente porque en mis pensamientos tenía la seguridad de que lo que estaba sucediendo no era solamente un sueño, era algo mucho más enigmático y escalofriante, una situación que me enfrentaba entre lo real y lo irreal, entre el silencio, la muerte y la oscuridad.

Repentinamente no pude moverme, estaba casi frente a mi mismo, casi respirando sobre mi piel, detallando cada forma de mi cuerpo, detallando el perfil de mi rostro, la figura entera de mi cuerpo; quise levantar mi mano, quise dar un nuevo paso pero mis extremidades no respondieron, en ese momento ya no temblaba, ya no sentía los latidos en mi pecho e incluso ya no notaba el aire que se desprendía desde mi nariz. Por un instante todo quedó en silencio, todas las cosas habían perdido sus sonidos, aun el aire era mudo, hasta mis pensamientos habían perdido su voz. Mas cuando junto al tiempo todo se mantuvo inmóvil, vi como mis ojos voltearon a mirarme; yo estaba ahí pero también estaba aquí y mi mirada se encontraba consigo misma, creando un instante que jamás en mi vida había podido imaginar. No reaccioné, bueno si lo hice, cuando seguía mirándome pude sentir lentamente como mi corazón volvía a funcionar, en tanto que una fría gota de sudor rasgaba mi piel mientras que se escurría por mi rostro.

Pero lo más extraño no fue eso, lo más extraño fue que antes me veía sobre mi cama y ahora también me veía junto a mi cama, aunque no era yo realmente, no era el yo que ahora vivía, era la imagen que me representaba algunos años atrás, cuando aun me consideraba un niño. Un escalofrío inexplicable atravesó mi alma, como podría entender que el niño que antes yo era estaba parado a mí lado, casi sin moverse, casi sin poder respirara. Intenté y deseé hablarle, pero mi voz se había esfumado, mi garganta no era capaz de pronunciar ni la palabra más sencilla y aunque mi mente explotaba en medio de estridentes gritos, mi voz seguía muda, seguía muerta. Sintiéndome frustrado por no poder hablar, quise entonces levantarme pero mi cuerpo no me obedeció, sentí un terrible peso sobre mi pecho, era como si hubiese sido encadenado a mi cama, ni aun mis pies, ni aun mis manos podía mover, sobre lo único que tenía control era sobre el movimiento de mis ojos, los cuales por un segundo quedaron estáticos, sintiendo el tacto de su propio tacto, mirando fijamente a los ojos del niño que estaba a mi lado.

-¿Es un sueño?- me pregunté confundido, teniendo la sensación de que antes ya lo había hecho, luego volteé mis ojos mirando todo lo que merodeaba, sin poder descuidar al pequeño que estaba inmóvil a mi lado. Las cosas que se encontraban en mi cuarto se veían diferentes, tanto así que por un segundo pensé que no era mi cuarto, mas si lo era, solo que algo bajo mi perspectiva había cambiado, las sombras eran más oscuras, más frías, más tétricas, los muros parecían enormes casi interminables y las demás cosas se movían con furia y violencia, azotadas sin piedad por la brisa de la madrugada.
De repente la fuerte brisa cesó y todo quedó en calma y en silencio, nada volvió a moverse incluso mis ojos quedaron inmóviles; nuevamente sentía como yo mismo me observaba, era como si mis pensamientos se enlazaran con sus pensamientos y nuestras mentes se hicieran una, realmente eran una, aunque un limite de tiempo las separaba.

Creía que él sentía lo mismo que yo, que experimentaba lo mismo que yo y por esa razón estaba seguro que ambos compartíamos ese miedo sofocante, ese miedo que parecía envolver mi cuello y querer ahogarme. Estando allí, en ese transcurso de lentos minutos, me vi tentado a voltear mi rostro, a volver a la posición que en un principio estaba, pero mi conciencia me gritaba que no lo hiciera, me advertía que no debía hacerlo, pero aún así quise mirar y me esforcé, venciendo el temor, el miedo y todo lo que me impedía moverme, así lleve mi mirada hasta la ventana, contemplando lo que afuera de la casa se encontraba, apreciando para mi confusión y sorpresa a un niño mucho más pequeño, que alegre jugueteaba entre los jardines.
La oscuridad me cegó durante un largo momento, después mis ojos volvieron a ser útiles y las cosas que ellos percibían se aclararon frente a mí; pero nada sucedió como yo lo esperaba, luego de ese negro espeso que me había envuelto, me encontré afuera de mi casa, entre sus jardines, con la respiración agitada como si hubiese estado corriendo o jugueteando por un largo tiempo. Me detuve totalmente sorprendido, todo tembló a mí alrededor, como si un sismo destructor arrasara con todo lo existente; todo esto era estúpido e imposible, pero aún así temblaba de miedo ante la decisión de voltear mi rostro y mirar hacia la ventana de mi cuarto.

Queriendo escapar de ese pensamiento tentador que me carcomía, el cual prácticamente me estaba obligando a girar mis ojos y enfrentar mí destino, levanté mis manos a la altura de mi rostro y las contemplé con detalle, entendiendo que no eran mis manos, comprendiendo que eran más pequeñas, más débiles e inocentes. Cansado de esa situación, me armé de valor, jamás antes había decidido ser tan valiente y giré mi cuerpo, para luego desear nunca haberlo hecho.
Me encontré allí, afuera de la casa mirándome a la distancia, viéndome sobre mi cama y al mismo tiempo junto a ella -¿Cómo puedo estar en tres sitios a la vez?- me pregunté tres veces, al mismo instante y en distintos lugares, en tanto que lo real se convertía en una mentira y esa mentira se adueñaba de toda lógica. Suspiré al mismo tiempo y mi respiración se desvaneció de forma colectiva frente a cada uno de mis tres rostros, entonces algo en mi interior pareció hacerme entender lo que acontecía. Me veía en tres lugares, me sentía en tres lugares, pero mi alma seguía siendo una.

Así, la noche se abalanzó sobre mí, pero no era simplemente la noche, era la muerte que se burlaba con crueldad frente a mi cara. Con esto comprendí todas las cosas, el que y el porque de lo que estaba viviendo; con calma cerré y volví a abrir mis ojos y miré al inocente niño que estaba afuera entre los jardines. El universo pareció quebrarse y la nada pareció devorar la existencia, algo rasgó mi alma como a la tela más vieja y desgastada, algo penetró mi espíritu y se robó toda mi fortaleza y por un instante, mientras que todo parecía perder su vida, sufrí el dolor más terrible e insoportable y aunque quise no pude demostrar mi sufrimiento. Luego de esto, los gritos de mi ser fueron liberados y el llanto de mi alma se dibujó en una diminuta y cristalina lágrima, la cual descendió en cada uno de mis tres rostros, tomándose una eternidad para hacerlo, dejando tras su camino las huellas de mi pasado, casi desgastándose totalmente antes de suicidarse trágica pero al mismo tiempo silenciosa, reventándose y desapareciendo tras su choque contra el suelo.

Con calma volví a cerrar mis ojos, principalmente porque aquella lágrima se había llevado todo el dolor entre sus formas y lo había destruido, inmolándose para rescatarme; levanté una vez más mis párpados, reflejando en mi pupila la silueta de aquel niño que en el principio de mi vida me representaba, con sencillez le sonreí causando que él también me sonriera, mas cuando su delicada sonrisa terminaba de dibujarse en su cara, la brisa le desvaneció como llevándose su esencia, así como el viento desvanece la suave y frágil neblina. En ese momento volví a estar solo, tan solo como nunca antes había estado y allí, presencié como la muerte se atrevía a devorar mi indefensa alma; al final comprendí todo lo que había sucedido y mientras mi cuerpo quedaba inerte, tendido sobre mi cama, en mi mente reconocía la fortuna que había experimentado, había vivido el instante antes de la muerte, el momento luego de la vida y ahora lo recordaba sin tristeza ni remordimiento, sabiendo que toda mi vida había sido un simple sueño y ahora que había perdido la vida, el sueño también se había perdido.

de William Yessid Beltrán Díaz
Colombia
19 años